Conclusiones Personales.La dinámica de este primer Ejercicio del Taller de Lectura y Escritura me ha parecido no solamente sugestivo sino sensacional por la gran cantidad de actividades prácticas que me ha ofrecido. Bien elegido el tema y bien la gran apertura participativa que ofrece. En este sentido, me ha parecido una experiencia extraordinaria donde no solamente se aprende a investigar sobre temas literarios de alcance universal sino que, además, te guía a adentrarte en la materia de tal manera que suscita siempre una sana curiosidad al mismo tiempo que un aprendizaje continuo siendo totalmente creativo. El hecho de tener amplitud de miras al enfocar el tema es una manifestación más del interés que supone pertenecer a este Taller y ser parte activa del mismo. He sacado una conclusión final muy provechosa: con la misma honestidad y honradez con la que podemos comentar sobre los demás podemos hacerlo con nosotros mismos. Esto me ha animado a realizar los trabajos con humildad pero con profundidad para poder realizarme, un poco más, como ser humano que, además de pertenecer a un grupo, puede expresar libremente sus opiniones y tiene la oportunidad de desarrollar su personalidad dentro del grupo. Excelente. Esa ha sido mi impresión sobre la manera de plantearnos el Taller. Poder situarse a la altura de cualquier gran maestro de la Literatura ha sido todo un placer. José Orero De Julián "Diesel". 

El agua y la vida.-  El agua es imprescindible para la vida en la Tierra. El agua forma parte del cuerpo de todos los seres vivos. Por ejemplo: constituye el 65% del cuerpo del hombre, 60% en el elefante, 90% en una seta y el 95% en una medusa. Los animales y el hombre toman agua como parte de su alimentación. Las plantas necesitan agua para poder tomar las sustancias del suelo. El agua se encarga de disolver las sales y otras sustancias inorgánicas del suelo para que puedan ser absorbidas por las plantas. Existen muchísimos seres vivos que viven en el medio acuático: animales vertebrados como los peces, anfibios, mamíferos acuáticos, bastantes reptiles, gran número de aves... y gran número de invertebrados como insectos, moluscos, crustáceos, medusas, gusanos, etc. Además, dependen del agua las algas y muchas plantas acuáticas. En definitiva... El agua es imprescindible para la vida: NO HAY VIDA SIN  AGUA. El agua es el principal componente de todas las formas de vida conocidas. Sólo se consideran zonas habitables del Cosmos aquellas capaces de albergar agua en estado líquido. Cada molécula de agua se compone de dos átomos de hidrógeno y uno de oxígeno, dos de los elementos más comunes que existen. La inmensidad del Cosmos contiene gran cantidad de agua. Se encuentra congelada en cometas, exoplanetas, o en lunas del Sistema Solar como Europa y Encelado. También en forma de vapor, en las inmensas nubes de gas interestelares. El agua se forma en las mismas reacciones que originan las estrellas. Cuando una estrella explota, libera al espacio todo ese agua en forma de vapor. Pero, hasta ahora, la Tierra es el único lugar conocido que contiene agua en estado líquido. Desde hace 3.900 millones de años, el agua de la Tierra fluye en un ciclo que sustenta a todos y cada uno de los seres vivos.Cuando decimos que tres cuartas partes de la Tierra son agua nos referimos a los océanos, ríos, hielos polares, glaciales, al vapor de agua de la atmósfera... Pero la mayor reserva de agua de la Tierra está en su interior. La parte superior del manto terrestre almacena una cantidad de agua diez veces superior a la suma de todos los océanos. Se halla en forma de vapor, y se libera en pequeñas cantidades a través de erupciones volcánicas, grietas y chimeneas submarinas. La Tierra también pierde parte de su agua, que escapa al espacio por las capas superiores de la atmósfera. La cantidad de vida que el planeta puede mantener depende de la cantidad de agua líquida disponible. Y esa cantidad es limitada. Se renueva constatemente mediante el ciclo del agua. Así, el agua de los océanos se evapora y pasa a la atmósfera. Los vientos distribuyen las nubes y el vapor de agua por todo el planeta. Cuando se condensa, cae en forma de lluvia, o bien de nieve, granizo... Los seres vivos se sirven de ella para subsistir, y la devuelven a la naturaleza en forma de desechos o cuando mueren.Desde que una gota de agua abandona el océano hasta que vuelve a él, pasan miles de años. Mientras, forma parte de muchos seres vivos. El agua que hoy forma parte de nuestro cuerpo, fue antes parte de otros seres humanos, y de muchos seres vivos. Antes, partió del océano y, algún día, regresará a él. El equilibrio del agua en sus distintos estados, líquida, sólida y gaseosa, estabilizó la temperatura de la Tierra y la preparó para la vida. El hielo pesa menos que el agua líquida, flota y crea una capa que impide que escape el calor del agua que hay debajo. Las corrientes marinas autorregulan la temperatura del planeta. Por eso los océanos no se congelan. El calentamiento global está rompiendo el equilibrio natural entre hielo y agua líquida. Los hielos polares se derriten y emiten al mar toneladas de agua muy fría que va al fondo y enfría los océanos. Las corrientes marinas pueden variar y afectar al clima de todo el planeta. El agua es la fuente de vida de todos los seres vivos. De nosotros depende el no destruir el frágil equilibrio que nos sustenta. Dios creó a los seres humanos utilizando el barro. Y resulta que el barro contiene una gran cantidad de agua en su interior.   (José Orero De Julián "Diesel")Fuentes: Internet y Biblia. 

Doy, de nuevo, paso a Jaime Fernández Garrido y su "Atrévete a vivir": "El calor, el sentimiento y la espiritualidad son partes esenciales de nuestra vida. No podemos vivir sin ellos. Por mucho que algunos lo intenten, nuestra vida sería imposible sin el sol, sin el amor y sin Dios". Me acabo de enterar que el gángster Lucky Luciano llegó a decir en los últimos momentos de su vida: "Es demasiado tarde para ser bueno". Yo no sé lo que la mayoría de la gente que vive sin Dios entiende por tiempo. Me he dedicado siempre a medir el tiempo en base a los sentimientos. Y eso es fundamental para poder comprender. El tiempo no se mide como la mayoría de la gente que vive sin Dios lo mide: por años, por décadas, por siglos. Eso es tan erróneo como decir que el tiempo es una medida material. Si pensamos lo suficiente como para vislumbrar lo que significa la existencia de los seres humanos nos damos cuenta, rápidamente, que el tiempo es una medida espiritual. Pero acostumbrados a vivir pendientes de los calendarios muchas gentes que viven sin Dios se agobian al ver que les llega la muerte.  Sigamos con Jaime Fernández Garrido hasta llegar a la conclusión final: "Algo parecido nos recuerda la famosa banda sonora de la película "Tierra de penumbra", compuesta por George Fenton". Penumbra. Esa es la clave de todo el contexto de los ateos. Penumbra por todos los puntos cardinales de su persona. Una penumbra que les convierte en seres siempre inconclusos, en seres siempre inacabados, en seres siendo incompletos. Porque miden el tiempo solamente por su pertenencia a una corta época de sus vidas. ¿Y el resto del tiempo? ¿Qué sucede con el resto del tiempo cuando no se cree en Dios? Simplemente la desesperación. Esas gentes viven siempre rodeados de la desesperación. Y sus personalidades son semejantes a seres vivos que no saben nada de sus existencias salvo que el reloj corre y ellos no pueden detenerlo. ¡Si supieran que Dios no usa ninguna clase de relojes! Vivir así, sin reloj alguno, nos hace llegar a los creyentes siempre a tiempo en cuanto a todas nuestras citas. Nos despiertan la luz de los primeros rayos del Sol y nos hacen dormir el resplandor de las primeras apariciones de la Luna. Algo tan fácil de comprender parece ser que no lo entienden quienes no creen en nada salvo mirar continuamente sus relojes pensando que ya es demasiado tarde para cambiar. ¿Y qué es, en realidad, cambiar? Hallo algo fundamental en todo esto. Cambiar es seguir existiendo siempre dejando que las ideas ocupen el lugar de los relojes. Efectivamente, quienes creemos en Dios no vivimos de hora en hora sino de idea en idea. Y ya se sabe que las horas envejecen mientras las ideas rejuvenecen. Haced la prueba y veréis que es totalmente cierto.        

La canaria, al igual que había sucedido con la malagueña, nunca fue mi novia. La canaria sólo fue una amiga íntima con la cual, al igual que había sucedido con la malagueña, nunca mantuve relaciones sexuales. Es más, por una confesión que me hizo la canaria, en una tarde de charla de café que mantuvimos los dos, descubrí que era completamente virgen. El "asunto" de la canaria lo creó, en plan cobarde, cierto "julandrón" junto con la familia del cierto "julandrón" cuando fue diciendo que la canaria era prostituta. El "julandrón" y la familia del "julandrón" (que tenían mucho que callar por cierto tema que prefiero dejarlo en secreto porque se trató de acabar con la vida de los más inocentes) era incapaz de mantener una relación con la canaria y, además, como también me confesó ella, no sólo llamaba prostituta a la canaria sino que iba diciendo que yo era una especie de marica, que yo estaba loco y que le daba el consejo a la canaria para que no tuviese relaciones conmigo. Así de cabrón era el "julandrón". Pero la canaria no le hizo ni puñetero caso al "julandrón" y ella y yo mantuvimos relaciones, descartando las relaciones sexuales por supuesto porque ambos éramos vírgenes.  La canaria fue una de las muchas chavalas de buen ver que he conocido a lo largo de mi vida con las que he mantenido una sana compañía y unas relaciones de verdadera amistad. El falso "asunto" de la canaria lo idearon el "julandrón" y la familia del "julandrón"; porque el "julandrón", para tapar y ocultar su impotencia y sus fracasos con las chicas de buen ver e interesantes de tratar, era más cabrón que mil carniceros juntos. Y esa es la verdad.

Son exactamente las 5 horas y 1 minuto de la tarde del día 17 de octubre del año 2014 después de Jesucristo y me encuentro, otra vez y sin saber todavía bien por qué, en la Universidad Católica de Murcia. Lo único que se me ocurre pensar, para pasar el tiempo, es ver que "material eléctrico" concurre en la Cafetería. Tengo que tener mucho cuidado para no electrocutarme porque la misión es "altamente peligrosa". Espero poder vivir el tiempo suficiente como para contarlo mientras espero la llamada de Rosita desde los Estados Unidos;exactamente desde Miami, ese magnífico Miami donde yo quisiera estar en este momento en lugar de sufrir tan larga espera. Supongo que algo ocurrirá en esta hora exacta que me toca estar en activo. ¿Por qué no escribir un poema raudo y sobresaliente? Lo de sobresaliente lo dudo (aunque no lo descarto) pero lo de que va a ser raudo lo afirmo con total rotundidad. Lo titulo, por ejemplo,"La espera". La espera ya no es suficiente / en estos mundos corridos;/ algunos estarán muy bien comidos /y, además, muy bien calientes./ Otros muchos de la gente / ya habrán quedado dormidos / y hay más de unos queridos / que han reclinado su frente. / ¿Pensamos lo suficiente / en esa persona ausente / que en el tiempo se ha perdido? / Recurro, raudo, al presente / dejando el pasado reciente / para el futuro sentido. Pues al final me ha salido todo un soneto que me sirve para reflexionar. ¿Qué fue de aquel pasado donde abundaba "la tela"? Ahora solo me queda "la tele". Y sigo pensando en las horas que van desgranando canciones en el interior de mi memoria: ¡Somos malos malas sombras!¡Somos malos de verdad! ¡Somos como esa espina que solo sabe pinchar! ¡Y más malos que la quina!. Quizás me he ido demasiado atrás. Quizás, al querer recordar aventuras universitarias, he rebasado las fronteras y me he inundado de adolescencia. Probablemente es que, para no pasar el hambre que produce la falta de calabazas, es mejor volver a empezar partiendo de aquel tiempo en que los tres de siempre actuábamos como siempre: dando vueltas alrededor de la mesa del comedor gritando, a pleno pulmón, que habíamos acertado los 14 resultados en la quiniela de fútbol. Menos mal que despertábamos a tiempo. ¿Y qué sucedió en la "Uni"?, me recrimina la conciencia. Quizás era que copiaba demasiado mi propia manera de ser, mi propia manera de actuar y mi propia manera de realizar los exámenes. La chaqueta azul que tengo a mi lado parece querer decirme algo. Escucho pero prefiero no pasar por culpable; así que me concentro en el día de hoy porque "a toro pasado" no es necesario decir que sí, que aquella otra chaqueta azul, de universitario imprevisto, tenía demasiados bolsillos. ¡Todo fue por hacer patria en países lejanos! De vuelta al ámbito universitario espero cumplir con las altas expectativas que mi Princesa ha depositado en mí. No. Mi Princesa no es Rosa, ni Blanca, ni Azucena. Tampoco es Violeta. Recuerdo a los "lilas" de la Complutense de Madrid y me entra la risa. Todo por haber participado, esta mañana, en el Taller de Risoterapia de mi hogar actual. Ver para creer; pero todo es cierto. Sólo espero que Ella me haya comprendido y no halla comprado una silla eléctrica para experimentar conmigo. Son las 5 horas y 29 minutos de la tarde del día 17 de octubre del año 2014 después de Jesucristo y finalizo con un breve pensamiento: "Cuando somos totalmente sinceros es que somos algo verdaderos". Digo yo. Y leo: "Bienvenidos al Curso". Lo demás lo dejo en silencio porque me recuerda a la dulce primavera. Nota Adjunta: Estamos luego concebimos ideas; que quiere decir que somos luego damos a luz pensamientos.         

Cuando llegué a Copacabana era por la mañana y me sentía poeta. Las olas del mar bramaban y me traían a la memoria versos de Espronceda mientras "El Pirata" de Andrés me miraba de arriba a abajo. Estuve a punto de soltarle dos guantazos pero me contuve porque, al fin y al cabo, yo comprendía que él no ligaba con ninguna porque era bajito, feo, poca cosa de carnes y con un ojo tuerto. O sea, todo lo contrario de un galán con bigote a lo Errol Flyn o sin bigote como Ricardo Montalbán. Y es que "El Pirata" de Andrés, además, era barbilampiño y tartamudeaba al hablar. - Pa... Pa... Papa... -Escucha bien "Pirata", ya te he dicho hasta un millón de veces que yo no soy Papa ni ninguna otra clase del estamento clerical. ¿Está claro el asunto? - Pa... Pa...Papa... - ¡Y vuelve el burro a la noria!  ¿Es que no te entra en la mollera que yo no tengo la culpa de que ligues menos que un sacristán en el barrio del Bronx de Nueva York? - ¿Para qué hemos venido aquí? - Yo no sé a lo que has venido tú, pero yo he venido a descansar. - No... No... No... - Sí... Sí... Sí... - ¿No sería mejor habernos ido al Kili? - ¿Tú te crees que en el Kili se puede descansar? - Me... Me... Meme... - "El Meme" no tiene nada que ver con todo esto, así que mejor te callas. - Me refiero al Kilimanjaro. Menos mal que no se refería a lo que yo estaba pensando porque en el Kili, club nocturno del Sandy de Vallecas, habiamos tenido alguna que otra aventura pero, salvo hacer el ridículo, no las habíamos aprovechado para nada. No me interesaba recordar... - Re... Re... Re... - ¿Es que ahora quieres que hablemos de fútbol? ¡No fastidies, "Pirata"! Re hace ya mucho tiempo que dejó de jugar en el Elche, en el Barcelona y en el Español.  - ¿Recuerdas lo del Mundial? - Te he dicho ya un millón de veces que no recuerdes los fracasos. Hay que ser positivos y optimistas para tener autoconfianza y personalidad de cara al futuro, "Pirata".  "El Pirata" de Andrés parecía como que no entendiera nada de nada, así que continué... - ¡Hay que valorarse, colega!  - Pe... Pe... Pepe... - No te admito que me llames Pepe. No somos ni amigos ni nada parecido. Sólo dos compañeros de aventura nada más. Por desgracia. - ¿Pero qué pasa? - Vamos a poner las cosas claras y en su verdadero lugar. Si algo nos sucede en Copacabana no es mía la culpa... - De... De... De acuerdo... - Y si no nos sucede nada en Copacabana tampoco es mía la culpa... - De... De... De acuerdo... Durante todo el primer día en Copacabana no nos sucedió nada salvo que nos pusimos tostados de tanto tomar el sol en la playa. Yo recordaba lo de "¡Vamos a la playa calienta el sol!" de Los Payos, pero la verdadera aventura sucedió durante el segundo día o, mejor dicho, durante la segunda noche. - Qué... Qué... Qué... - ¿Qué qué? - ¿Qué hacemos hoy, "Diesel"? - Tú, como siempre, el macarra... pero yo esta noche me voy a dar una vuelta por la Avenida Atlántica ahora que estoy más bronceado que un camello de los del Sahara... - Te... Te... Te... - Ya sabes muy bien que yo no tomo té sino café. - ¿Te acompaño? - ¡Piénsatelo bien, "Pirata"! - Pi... Pi... Pi... - Tres catorce dieciseis. ¿Algo más? - Pienso que es mejor ir contigo. Al llegar la noche, en el "Salón Cubierta" me salió al paso una chavala despampanante. - ¡Dichosos los ojos que te ven, "Diesel"! - Perdona chavalilla pero... ¿nos conocemos de algo aunque sea de algo bueno, bonito y barato? Noté muy nervioso al "Pirata" de Andrés.  - Es... Es... Es... - Es lo que quiera ser pero yo no la conozco.  - ¡Es mi hermana!  - ¡Atiza! ¡Vaya sorpresa! ¡Parece que el asunto se te complica, "Pirata"! "El Pirata" de Andrés comenzó a parpadear continuamente por culpa de su ataque de nervios. -  ¿Le ocurre algo malo a mi hermano, "Diesel"? - Supongo.  - ¿Pero qué supones? - Suponer sólo es una suposición, chavalilla, pero supongo que podemos suponer cualquier cosa; lo cual no quiere decir que sea verdadero o falso sino todo lo contrario. O sea, que sabiendo que nosotros estamos aquí y que tú también estás en el mismo sitio que nosotros, supongo que hay algo que suponer. En esos momentos sonó la bossa nova "Insensatez" y sentí una mano caliente posándose en mi hombro derecho. - ¿Bailamos? Me di media vuelta y me encontré ante una mulata que cortaba el hipo. - ¡Hipotenusa! - No me llamo Hipotenusa pero me hace gracia que me llames así. - Pues resulta que va a ser que no; porque si tú eres Hipotenusa, "El Pirata" de Andrés y yo somos dos catetos y a mí, la verdad sea dicha, los triángulos no me gustan para nada. Observé su munifalda de colores chillones y continué... - Yo no soy de los de Aute ni falta que me hace serlo porque soy totalmente contrario a los tríos. Me gusta ser solamente un as de corazones y soy así de sincero. - Mi... Mi... Mi... - Si la quieres tanto te puedes quedar con ella, "Pirata".  - ¡Mi madre! - ¡Atiza! ¿Es tu madre? - Pues va a ser que sí.  - Pues va a ser necesario salir de naja. Yo no sé qué pudo pasar con "El Pirata" de Andrés. Solamente me acuerdo que me tomé de un solo trago todo el cubalibre de ginebra y puse pies en polvorosa.     

¿Era Yanko Daucik un buen delantero centro? ¿Era Yanko Daucik un mal delantero centro? Los aficionados al fútbol no se ponían de acuerdo; pero para su padre, el entrenador Fernando Daucik, no sólo era el mejor delantero centro del mundo sino, además, el mejor delantero centro del universo entero. Tanto es así que, cuando Fernando Daucik fichaba como entrenador de cualquier equipo, ponía como condición indispensable que su hijo Yanko formara parte de la plantilla del equipo. Alguna que otra vez rechazó ser entrenador de algún club por no admitirse esa condición. Fernando Daucik amaba a su hijo Yanko Daucik y Yanko Daucik amaba a su padre Fernando Daucik; porque ambos estaban orgullosos de ser quienes eran. Si yo hubiera sido Fernando Daucik hubiese hecho lo mismo. Y ahora recuerdo la singular trayectoria de Yanko Daucik en esto del fútbol. Consulto datos para reavivar mi memoira. Yanko Daucik Ciboch (Praga, 22 de Marzo de 1941) hijo de Fernando Daucik, no fue una gloria, pero vivió del fútbol durante un decenio. Llegó a España a los 9 años, acompañando a su padre y sus 9 hermanos, quien hace una gira con el Hungaria. Conforme fue creciendo y adquiriendo un físico imponente y contando con el padrinazgo de su padre y de su tío Ladislao Kubala, no tiene dificultades para dedicarse al fútbol. Yanko jugó principalmente en los equipos en los que su padre se encontraba como entrenador. Al final de la 58/59 llega al Salamanca, procedente del Indautxu, para reforzar a la UD Salamanca. Entre el 60 y el 62 estuvo en el Betis. Las 3 temporadas siguientes en el Real Madrid, siendo traspasado la última temporada a la UD Melilla, donde se encontraba en el servicio militar, de Segunda y concluyendo esta en el Atlético de Madrid. De aquí pasa de nuevo al Melilla, que desciende a Tercera y durante la campaña siguiente al Toronto Falcons (25 partidos y 20 goles, máximo goleador del torneo), siendo uno de los primeros jugadores españoles que participa en la Liga USA. En la 66/67 pasa al Mallorca, de nuevo en Segunda, y en la 68/69 al Rayo Vallecano en la misma división. De ahí pasa durante otra temporada al San Andrés, también en Segunda, y las dos temporadas siguientes en el Español en la división de oro, para terminar su carrera deportiva en el Jerez, que desciende a Tercera. Todo esto arroja un balance en la Liga española de 68 partidos en Primera y 79 en Segunda, 44 goles marcados,18 de ellos en primera, y 2 expulsiones. Como quiera que sea, con el Real Madrid conquistó 3 Ligas y con el Atlético, aunque no se estrenara, una Copa.También prestó sus servicios en el Oporto y el Atlético de Madrid, alineándose en algunas ocasiones en el Real junto a Di Stéfano y Puskas, lo que no quita para que algunos críticos lo consideraran una nulidad. En su haber, más clubes que años. Su punto débil fueron sus tobillos y junto a eso estaba el hecho de que su espíritu bohemio le impedía perseverar en los entrenamientos y en los muchos clubes en los que jugó. Después de colgar las botas, se dedica a los negocios, aunque para no desvincularse del fútbol, saca su carné de entrenador y mata el gusanillo dirigiendo al Moscardó y a algún otro de categorías inferiores, aunque al final lo deja por falta de tiempo. Está casado, con varios hijos, y una bellísima nieta. Eran tiempos en los que los delanteros centros eran, realmente, delanteros centros más que cualquier otra cosa. Y los delanteros centros tenían obligaciones de meter goles. No se jugaba como se juega ahora... así que Yanko Daucik quizás no triunfó... pero era admirado, sobre todo, por las mujeres... lo cual tiene, siendo futbolista, un gran mérito teniendo en cuenta de que no existía tanta parafernalia publicitaria como existe hoy en día alrededor de los astros del balón. 

Día 22 de octubre del año 2014 después de Jesucristo. Fin de las vacaciones veraniegas. Inicios de una nueva temporada. Vamos a ver cómo estamos de fuerzas físicas y mentales. Somos, entre chicos y chicas, un total aproximado de 30 seres humanos. Algunos se han presentado un poco "pasados" de kilos y van a sufrir sus consecuencias. Me limito a ir escuchando y guardar silencio, porque abundan los "tirones" para descolgarse del grupo. Aprovechando que el paraje es muy parecido a la jungla vietnamita, algunos intentan despegarse aprovechando para irse alejando sin que nadie se de cuenta. Respondo a todas las escapadas colocándome rápidamente en cabeza. Estoy en forma. Pero hay que "estar al loro" para no ser un "pringao" por culpa de alguna escapada "bidón" y alzarse con el triunfo final; mientras que, al pasar por el mandarino resulta que ya han sido recogidos todas sus frutas. Así que la "Fiesta de la Mandarina" no se puede ya celebrar es esta ocasión. Cuando ya sólo falta un kilómetro para llegar al Hogar, que es la Meta, aparece "Míster X",se pone en cabeza y comienza a alejarse defintivamente. Yo, que estoy atento a todos los intentos de escapadas, rápidamente engancho con él y los dos, llegando a un mutuo acuerdo verbal, lanzamos un ataque demoledor hasta perder de vista a los demás. A unos 500 metros de la llegada al Hogar, se nos une una chica que aparece de repente porque ha utilizado el hábil recurso de los atajos. La nueva compañera abandona la prueba cuando ya la Meta está a la vista. "Míster X "y yo, no solamente no esperamos a los demás sino que aumentamos nuestra velocidad dejando a todos tan lejanos que ni los vemos cuando miramos hacia atrás. Entramos los dos como vencedores y, hasta que llegan todos, nos ha dado tiempo de tomarnos unas frescas "birras" de cerveza. El resto de los participantes van llegando, a cuenta gotas, totalmente hechos unos "zorro" mientras yo sonrío recordando a Zorriqueta el del Athletic Clubde Bilbao.  La conclusión final es:"Muchos no saben todavías que las bicicletas son para el verano. ¡Porque vaya mañanita de otoño nos han estado dando los cicloturistas!".

Día 5 de noviembre del año 2014 después de Jesucristo. Nueva Hora. Nuevo Día. Nueva Semana. He decidido ir todo el camino en la retaguardia. Misantropía. Pienso en ti, Misantropía mientras enciendo un cigarrillo. Acompañado de esta mi sempiterna juventud, que se me ha introducido en el alma procedente de algún misterio, rememoro. Siempre me da por rememorar secuencias que en el interior de mi corazón bullen de entusiasmo mientra escucho el gorjeo de los pájaros que, ocultos tras los ramajes de las verdes arboledas, lanzan sus proclamas reivindicativas al viento.  Camino por el borde transitorio de esta edad que nunca muere. Edad. Nadie posee, salvo Dios, el destino de la edad y esos hombres y mujeres que caminan siempre rodeados de canciones que se han alojado, inquilinas ellas, en nuestros presentes; en el sentimiento de nuestras pasiones.  Prendido en el bosquejo -boceto de artistas caminantes- de los sueños, salgo a la superficie para poder seguir siempre siendo yo. ¿Y qué es el yo de una persona sin límites? Algo así como el primer cuadro que he pintado en mi vida y en el cual estoy pensando sin cesar. Medito para mis adentros mientras escucho el pisar de las existencias humanas. Fue el cielo, y fue la montaña, y fue el valle, y fue el bosque, y fue la edificación hecha jirones de ladrillos, y fue el pacífico lago donde estudio las formas que rodean esta forma de existir. Hoy pienso en el amarillo de Van Gogh. Rembrandt decía: "La pintura es la nieta de la naturaleza. Está relacionada con Dios". Pienso en los abuelos; en esos abuelos y abuelas que caminan despacio, cogidos de las manos, soñando el color de sus vidas. Al calor de una llama encendida todos somos más o menos iguales. ¿Quién tiene la potestad, salvo Dios, para pontificar sobres las edades? Camino en la retaguardia y pienso: los ateos sólo miden el tiempo a través de sus desesperaciones. Y lo dejo escrito hacia el futuro.

Finales de los 70. Fue Marianito "El Meneo" quien se lo hizo saber a Andresito "El Patuchas". No se lo digas nadie, dijo "El Meneo" y, como respuesta de "El Patuchas", recibió un tú eres gilipollas chaval porque lo único que sabes de la vida te lo he enseñado yo. En medio de aquella conversación yo guardaba silencio. Y es que las noches madrileñas, para mí, no significaban otra cosa sino decirle al mundo entero que por la calle Huertas yo iba de pub en pub con mi corazón en bandolera. Los bandos de los cutres que se creían más sabios que Currito Farolas, como sucedía con "El Meneo", me atraían menos que una tarde entera viendo jugar a las carambolas de las ideologías entre tipos que sabían menos de ideologías -y sigo refiriéndome a "El Meneo"- que cuanto más lejos estuviesen en mi Memoria menos trabajo me costaba olvidarles. No se lo digas a nadie. Como si la luz de la Luna pudiese ocultar lo que era bien visible. Si "El Meneo" entendía (que era lo mismo que decir que era un poco "maruja") lo dijo bien alto y bien claro "La Vallecana". Sólo recuerdo, de todo aquel "jazz" inolvidable que eran las peripecias que había que ir sorteando para que no te tocara hacer el "gilito", al Café Central de la Plaza del Ángel, número 10, también de Madrid, a donde acudí alguna vez para escuchar jazz como gato madrileño subido en el tejado de cinc mientras maullaban las estrellas y sonaba el trombón; porque lo de Ventura de la Vega, número 7 (No se lo digas a nadie) era más simple que el mecanismo de los chupetes de los cuales mamaban los horteras como "El Meneo". No se lo digas a nadie... y "El Patuchas" soltó una carcajada que rebotó en los tejadillos de los madriles nocturnos mientras el clarinete, en el Central, descentraba a más de uno y a más de una hasta colocarlos al borde del precipicio. Cosas de colocaos y no de colacaos. Y es que la diferencia siempre es la diferencia; o sea que los colocaos reptaban por los suelos para saber bien donde se encontraban mientas los de los colacaos éramos los amos de las pistas. Pero no se lo digas a nadie.      

Monólogo de la lluiva (2) (por José Orero De Julián)   ¡Despertad, humanos, despertad! ¿No habéis oído caer la lluvia durante toda esta pasada madrugada? ¿De verdad que no la habéis oído? ¡Pero si ha sido como un canto de desolación en medio del silencio! ¿Cómo no habéis podido oír el llanto de los pájaros compañeros del viaje? ¡Y a ese hombre que caminó por entre las calles sin quejarse del desaliento! ¿No le habéis visto llorar en medio de esa oscuridad mientras las gotas de agua le hacían compañía? ¿Dónde estábais todos vosotros, incapaces de sentir ese dolor, ese mojarse hasta los huesos para poder tener una sonrisa de madrugada? ¿Qué hacíais vosotros, que tanto habláis de construír el amor en medio del mundo? ¡El amor! ¿Qué es el amor sin agua? ¿Sabéis lo que es secarse los sarmientos mientras las aguas abandonan el horizonte? ¿Y en la sociedad? ¿Qué ha sucedido en la sociedad de los ciudadanos durante toda esta noche? No es posible que no hayáis visto, ni oído, ni tan siquiera sentido la lluvia caer...  ¿Y ese trueno que ha retumbado en el eco de las necesidades humanas? ¿No habéis escuchado ese trueno que ha venido a citarse con vuestras conciencias? ¿Qué ha pasado con el hombre que se ha mojado por todos para conseguir solamente un olvido? No. Es imposible que no hayáis escuchado el trueno que ha retumbado en toda la ciudadanía. ¿O acaso el agua ha venido a llevarse, en ríada, toda vuestra cobardía para dejaros desnudos por completo? ¿Qué habéis visto en el espejo de la noche cuando los relámpagos os han mostrado cual sois cada uno de vosotros? ¡El agua! ¡Esa lluvia que ha descendido de los cielos para alumbrar a ese hombre que está caminando hacia el horizonte! No es posible que no lo hayáis visto. ¿O es que la luz de los relámpagos os ha cegado el pensamiento? Pensad. Pensad un poco en esa presencia humana mojándose con el agua de su vida para poder escapar de la oscuridad de vuestra muerte. Solo. Le habéis dejado solo en medio de la oscuridad.... y la tormenta de agua le ha mojado por completo... pero no le importa porque él busca al mar...      

1974. Estoy sentado en la silla dentro del aula universitaria de mis trascendencias; tarde tras tarde te espero y, mientras te espero, me duelen los sentimientos. Recojo mis emociones entre las páginas de los libros que me liberan de la cotidianidad. Sólo es una manera de seguir creciendo por dentro. Mi personalidad tiene muchas dimensiones diferentes; pero nunca contradigo lo que me dicta la conciencia. El profesor dicta a los alumnos y a las alumnas. Yo dicto a mis sensaciones mientras recojo esas horas de espera que se diluyen hasta convertirse en esperanzas. Cosas del lenguaje de la comunicación social. Sentado en la silla del aula universitaria, reflexiono para no sucumbir al deseo de abandonar lo que tanto he soñado desde mi primera infancia. Me vence el sueño y sigo soñando, al mismo tiempo, lo que sueño después de haber llegado a la cima. La cima ya se quedó muy atrás. Ahora sólo me queda el horizonte. Seguir luchando entre los apuntes que se introducen dentro de mi ser a manera de golpes de corazones solitarios. Es el momento de demostrar que estoy aquí, en el aula universitaria, pensando en mi objetivo prioritario. Puedo mejorar y mejoro día tras día. Pasa el tiempo pero yo sigo manteniendo eso que tanto persigo y que es brindar mi ánimo a lo sobresaliente. Las facetas de mis entretenimientos sólo son facetas colaterales de mi personalidad. Lo que de verdad me importa (lo verdaderamente importante) es que tengo todo el horizonte para seguir armando los trabajos que me salen bien. Y por eso, aquí en el aula universitaria, mientras te espero sigo soñando. No eres la que los demás están diciendo que eres. Eres la que de verdad creo que eres. Esa es la diferencia en esta balanza diaria donde tu amor me despierta todas las sensaciones. No eres la que los demás están diciendo que eres. Eres la otra. La que nadie ha descubierto porque te encuentras tan dentro de mí que eres mi alegre sentimiento. Estoy sentado en la silla del aula universitaria pero solamente escucho el canto de tu primavera dentro de mi corazón. 

Entrevista con María del Mar (por José Orero De Julián "Diesel") p.- ¿Qué supone para ti estar tan ligada con el mar? R.- María del Mar significa mucho más que ser una simple mujer. Me siento sirena jugando con las olas de la vida.  P.- ¿Qué ha cambiado en el mar? R.- Antes era mucho más misterioso; ahora se está quedando mucho más materialista. Hemos pasado de los barcos piratas llenos de leyendas a los grandes cruceros que es mucho más racionalista y, por ello, menos imaginativo a la hora de la verdad.  P.- Entonces... ¿el pasado fue mejor para el agua? R.- El agua se mantiene a duras pernas; pero lo peor es que muchos no piensan ya en el agua cuando el agua es la mayor parte de ellos mismos. P.- ¿Es un valor el agua? R.- El agua siempre es un valor positivo.  P.- ¿El mar es un mito? R.- Hay mucha mitología sobre el mar. Sí. El mar es un mito para quienes buscan el elemento líquido de la imaginación. P.- ¿Algo así como el mito de las nereidas por ejemplo? R,- Las nereidas fueron necesarias para aprender a navegar por el mundo de los sueños. Eran otros tiempos. De héroes humanos lcuhando contra dioses para conseguir quedarse con las riquezas del mar.  P.- ¿Cuál el gran momento de tu vida? R.- Sin lugar a dudas cuando los Argonautas lograron la hazaña de vivir entre mis aguas sus vivencias más heroicas. Las que los llevaron a la Literatura de Todos los Tiempos.  P.- ¿Qué te da la energía del agua para poder sobrellevar la explotación de los poderosos sin escrúpulos? R.- Saber que gracias a esa energía me queda mucha historia por delante. Lo que más me ha impactado en los tiempos modernos ha sido el cuento de "El marino y las gaviotas" porque recoge, en su texto, algo tan profundo y tan sentimental como es el amor sin límites y haciendo del amor el personaje principal.  P.- ¿Has jugado alguna vez a ser ondina? R.- Muchas veces. Entre onda y onda es fácil ser ondina. Es un juego infantil pero, por eso mismo, enriquece mis pensamientos.  P.- Ahora que hay tantos movimientos sobre la superficie del mar, ¿qué añoras del pasado? R.- A un escritor que ha sido capaz de decir: "Mar... marítima sorpresa de agua liberada... ". P - ¿Recuerdas el poema completo? R.- Sí. Lo he recitado muchas veces mientras trabajo para evitar los naufragios. Es muy sencillo pero muy natural. Dice así: "Mar... / marítima sorpresa de agua llberada... / en tus profundos ojos de mirar sereno / me baño en mi navegar / y estando yo prisionero / en mi labor de pionero / me has llegado a enamorar". Es lo más lindo que me han dciho.  P.- ¿El futuro es una trampa? R.- Para el agua no hay ni futuro ni pasado sino presencia. Son cosas muy diferentes.  P.- ¿Filosofía marinera tal vez? R.- Poesía de la existencia. El agua es mucho más que un simple elemento líquido. Los poetas logran lo que los oceanógrafos no consiguen. Hablar del mar es mucho más que estudiarle con toda clase de aparatos mecánicos. La mejor manera que existe para conoeer a la mar es a través del sentimiento,... y eso sí que es, en verdad, Poesía... P.- ¿Cambia el agua? R.- Cambian las persoans que observan el agua. En el ciclo de la vida de una sola gota de agua hay todo un compendio de emociones. Quizás eso es lo que ha querido decir el autor del cuento "La gota de Dios" convirtiendo a una necesidad en un milagro. Hay muchos milagros en las gotas de Dios. Cada vez que veo llegar a un poeta hasta la playa para obsevarme, con ojos de niño o niña feliz, me pongo a cantar.   P.- ¿Conociste alguna vez a uno de esos poetas? R.- (Sonrisas) Seguro que sí... P.- ¿Y cómo resultó ser esa experiencia? R.- (Sonrisas) Muy interesante... cuando lo interesante es lo que acompaña a una presencia... P.- ¿Cuál es la verdadera razón para que el agua sea tan trascendente? R.- No sólo somos fuentes de vida; sino que, además, somos fuentes de la eternidad. Un buen poema sobre el mar queda vivo para siempre y es que el mar somos agua; vida siempre llena de Poesía para calmar al sediento.  P.- ¿Se cotiza mucho el agua en nuestros días? R.- Las gotas de agua cada vez somos más importantes para calmar la sed de esos sedientos a los que me refiero. Es algo que ya predijo Jesucristo.  P.- ¿Qué queda al final de la aventura de una gota de agua? R.- Que ha cumplido con la misión más interesante de su periplo: dar la vuelta al mundo creando y  recreando vida.  P.- ¿Objetivo final? R.- Volver de nuevo a ser nube para estar más cerca de Dios.    

Monólogo de la lluvia (1) (por José Orero De Julián "Diesel") ¿Habéis visto la lluvia? Esta lluvia de madrugada que ha colgado sus lágrimas en el perchero gris de la sombra de los juncos. ¿No la habéis visto? ¡Pero si está cuajada en las horas de vuestros párpados sedientos!. ¡Es imposible que no la hayáis visto!. Ha llegado así, de repente, con la tristeza del niño acurrucado bajo el mantón de la abuela. Ha sido una lluvia de pequeños llantos colgados, como la rama del almendro que está ahora sollozando por la larga espera. ¿De verdad que no la habéis visto? Ha sido una lluvia de mandrágoras saladas surgiendo de un vaporoso lagar de mares en tinieblas.Pero bien. ¡Tenéis que haberla visto! Una lluvia de cristales agudos erizando sus aristas en el corazón de la madrugada, con los gorriones dormidos en medio de las callejuelas en donde hay sapos croando al cloquetear de las viejas sandalias del pescador. ¿Es verdad que no la habéis visto? Ha sido la lluvia del desamparado perro dálmata, blanco y negro como la noche de los pecados inocentes del sarmiento. Sí. Ese sarmiento empeñado en sacar a la luz su inerte sonrisa. ¡Tenéis que haberla visto! ¡Seguro que habéis visto esta lluvia calando los huesos del camposanto de la sementera! Aquí. Aquí mismo. Bajo las buhardillas del desamparo yo he visto cómo se han mojado todas las sonrisas del desdentado y viejo borracho empeñado en beber las lágrimas del viento. ¡Y cómo chorreaban los bordillos de las aceras! ¿No habéis visto cómo chorreaban los bordillos de las aceras? Quizás porque estábais abstraídos en observar los railotes del tejadillo de las iglesias. Claro. Pero de tanto llorar las campanas no habéis podido escuchar el llanto del recién nacido. Sí. Ha nacido hoy, bajo la lluvia, el infantil recuerdo de una melancolía colgada del aguacero de la madrugada. ¡Estoy seguro de que habéis oído la lluvia! ¿Por qué os da miedo o temor o requemor reconocer que habéis oído a esta lluvia pedir licencia para morir de hambre? No. No es posible no haberla oído. Esta madrugada la lluvia ha sido más huracán, más tormenta, más espanto que nunca… y las mujeres del burdel se han quedado solas, llorando por el niño perdido en la barahúnda de los jardines del sueño de su madre. Ha sido una lluvia de ceniza clavada en el ras del suelo. Sí. En el ras del suelo de los que carecen de todo excepto de nostalgia. ¿De verdad que no la habéis visto? ¿De verdad que no la habéis oído? ¡Pero si ha sido una lluvia tan poderosa como el terror de la propia muerte! El niño se ha ido a llorar a la otra esquina, la de las paredes sucias envueltas en la bruma de los vencidos. Y yo aquí. Observando tras los cristales de la funámbula silueta una especie de lluvia ácida como el jugo de los limoneros. Sí. Los limoneros que han parido al niño bajo la yerma sequedad de sus guedejas. ¿Qué de qué guedejas hablo? De las guedejas de una madre en donde se ha terminado de sacudirse el sueño soñado de lo inerte.. ¿Es posible que no la hayáis visto? Ha sido una lluvia de parto con dolor, de muerte hacinada bajo las sombras del enebro. ¿Es que no habéis oído el llanto del niño? Lo que debe suceder es que acaso los acentos del viento no os han dejado escuchar o discernir. Pero yo os doy mi palabra de que ha sido una lluvia de temblores y de fríos. Que ella se ha quedado tan lejana como la última estrella del alborear y que el niño aún está ahí, desmadejando su sueño entre las telarañas de la inexistencia. La madre ha muerto llorando por la lluvia y el niño llora porque la lluvia le moja la vida.

Buena pregunta para un mundo que se nos está desmoronando a pedazos (valga aquí, en el contexto de los cuentos para no creer, lo de pedazos por ser una figura literaria muy ilustrativa). Sigamos mintiendo no vaya a ser que por decir verdades a los/las hipócritas les entre una crisis de identidad y, en medio del pánico, se les reproduzca uno más de sus archifamosos ataques de histeria colectiva y abandonen el teatrillo social antes de que se baje el telón. Sigamos mintiendo, por favor y no faltaría más, para demostrar la cuadratura del círculo (círculo vicioso para más señas) o, mejor dicho, hagámonos todos diputeados (perdón, quise decir diputados pero es que el duende Tanata suele hacer de las suyas) para acudir, todos en masa fundida, al Congreso Nacional para presentar una enmienda a la totalidad de la Naturaleza; todo con tal de que algunos y algunas no se tiren de los pelos mientras lanzan, como voz de combate, grititos de desesperación. Y hablando de pelos, como sigamos así vamos a terminar todos y todas convertidos en ositos y ositas de peluche. Pensando en esto yo creo que lo más perfecto de todo sería que todos nos convirtiéramos (puesto que la moda es la moda) en andróginos. Perdonen que sonría durante un buen tiempo mientras todos y todas cantamos lo de: "ahora que vamos despacio, ahora que vamos despacio, vamos a contar mentiras tralalá, vamos a contar mentiras tralalá, vamos a contar mentiras". Supongo que son los últimos coletazos (por todo eso de las coletas o las colitas o lo que sea) de "La historia interminable" enderiana mientras viajamos, los/las normales, en el "El furgón de cola" goytisoliano.

Miércoles, 12 de noviembre del año 2014 después de Jesucristo. Hoy toca Ruta número 5. A la hora de la salida desde el Hogar somos ya unas 27 personas. Algunas unidades más se nos van uniendo por el camino. El asunto primordial es que me he decidido ir toda la prueba en la "panza" del pelotón pero la táctica se me viene abajo debido a que Pedro ha venido con ganas de ser la figura destacada de la jornada y no abandona, para nada, el puesto de cabeza. Quizás busca un protagonismo estelar en las fotografías. Echo de menos a Juan García, Juan Segundo está hundido en los puestos de atrás y a Agustín es difícil encontrarle entre los primeros lugares. Así que Gregorio y yo tenemos que ser los que se sacrifican para abortar la escapada definitiva de Pedro que tira todo lo que puede. Continuamente nos situamos a su altura para indicarle que hay muchos competidores y competidoras en el día de hoy y que, por solidaridad con todos ellos y con todas ellas, hay que evitar tirones que puedan producir cortes inevitables. Pero Pedro hace oídos sordos ante las quejas cada vez más generalizadas. Con esta labor para evitar protagonismos individuales y hacer que todos y todas participemos de la gloriosa jornada llegando agrupados a la línea de Meta, me voy entreteniendo, para hacer la labor más llevadera, con historias que "Mister Bastón" me va contando sobre la Guardia Civil y lo sucedido, hace décadas, con las instalaciones de Tiro en lo que hoy es Altorreal. También escucho otras conversaciones mientras "Mister Bastón" sujeta las ansias de Pedro que quiere, por todos los medios posibles, dejarnos a todos "tirados". La prueba se va endureciendo cada vez más puesto que a las largas cuestas más o menos empinadas, del duro asfalto, se le suma que atravesamos por tramos de areniscas y las dichosas piedrecitas hacen que las plantas de nuestros pies comiencen a sufrir más de lo necesario. Por fin veo aparecer a Agustín con una propuesta positiva para exponer en el próximo Café-Tertulia. Propone hablar de las cosas buenas que tiene España y yo secundo dicha opinión. Me parece fantástica la idea y voy pensando en algunos temas mientras Gregorio se encarga, en estos momentos, de vigilar a Pedro. Sigo echando en falta la ausencia de Juan García y la "desaparición" de Juan Segundo en los puestos de retaguardia. Algunas chicas se nos unen al grupo de cabeza para hacer constar que la presencia femenina es cada vez más importante en las Pruebas Cortas; aunque hoy se está alargando demasiado. Alguien me pregunta si el próximo lunes voy a participar en la Prueba Larga que se avecina sobre 14 ó 15 kilómetros de longitud. Respondo que eso sólo lo decidirá mi Jefa Privada. Yo bastante tengo ahora con poder aguantar el ritmo de hoy que, por momentos, parece infernal. De tal manera que se ha alargado más de la cuenta (estaban previstos solamente 9 kilómetros) hasta convertirse en, por una estimación que hace "Míster Paraguas", sobre 10 ú 11 kilómetros. Una vez convencido ya Pedro de que no debe acaparar la primera posición todo el rato;conseguimos llegar a la Meta que esta vez ha sido establecida en la Vía de "El Chorrico". Y ocupando una de las tres primeras posiciones entro en dicha Meta viendo que todo el grupo ha sido reunido. algunos y algunas habrán sufrido bastante lo de las dichosas "chinitas", y hoy los "bicicleteros" nos han dejado en paz. Al final, un buen vaso de agua con azúcar (regalo de Trini), me ha servido para impedir cualquier tipo de agujetas, aunque las plantas de los pies parecen arderme como ascuas durante una media hora más o menos. La duración total de este "suplicio" senderístico ha sido de 2 horas con 10 minutos. Un asunto muy importante es que hemos sido testigos presenciales de las viviendas que se construyeron para jóvenes y que están ahora abandonadas y dejadas de la mano de Dios. ¡Parece mentira que haya ingenieros que hayan edificado viviendas donde, cada vez que llueve, se convierten en verdaderas "piscinas" para jugar al waterpolo casero!.   

Adolescencia. Vivo esa adolescencia inmersa en las diatribas de mi corazón mientras en la Tele se lucha denodadamente por aparecer en los Noticiarios. ¿La 1? ¿La 2? Por todas partes veo presentadoras sonrientes y me sonríe esa especie de estar como soñando con Eva. ¿Quién es la desconocida Eva? Quizás alguna que luce sus pantalones vaqueros bien ajustados. Posiblemente esto de mi adolescencia sea una especie de ensoñación mientras las noticias de fines del franquismo empiezan a irradiar sonrisas de modelos femeninas acunando los minutos de las esperanzas. No es Esperanza Roy aunque, en cierto modo, se le parezca en algo. Pero no. Yo me refiero a la desconocida Eva que está sonriendo junto al galán de turno; el llamado telebombón para situarnos en las coordenadas exactas de esta adolescencia que me presenta un ultimatum: o tiras hacia adelante o te quedas con las nostalgias. La desconocida Eva me amenaza con salir de la pantalla y darme algún beso inesperado y, claro está, yo me concentro en mis libros de textos, especialmente los que hablan de la anatomía corpuscular, y la veo y se me cierran los ojos para no tener malos pensamientos. Hermosa adolescencia de luchas sin cuartel en la que también interviene una Sandra metida a enfermera quizás intentando averiguar cuánta fiebre tengo yo a estas alturas. Los noticieros siguen mejorando poco a poco y se modernizan al paso de la yenka. Tal vez hay quienes se crean que el sueño no es una realidad; pero, mira por donde, la desconocida Eva llega siempre con su aire de yeyé metida en la "caja tonta". No. No hay ninguna tonta dentro de la pantalla sino una sensación de melancolía que se convierte en magia telepática. ¿Sabrá la desconocida Eva lo que estoy pensando mientras la contemplo en las revistas del corazón? ¡Corazón! ¡Ay que corazón más grande el de esta adolescencia mía mientras me preparo para conquistar la Cima! Y encima viene el "Un, dos tres, responda otra vez" y vuelvo a soñar con Eva. Evita a Eva, me aconseja el frailecillo de turno; pero el frailecillo es solamente un pájaro y no hay que hacerle demasiado caso. Así que me quedo observando al Pájaro Loco y lo demás ya es inconfesable porque no quiero que se enfaden las estudiantes de mecanografía que van para secretarias o empleadas de bancos, cajas de ahorros o montes de piedad. Piedad para un pobre adolescente que se alimenta de imágenes atracativas. Cosas de Eva mientras sigo con mi manera de vivir a lo Adán pero en moderno.

Las coletas están muy de moda y, en los coles, los niños y las niñas ya no dibujan coles de Bruselas sino fantasmas coletudos que aparecen y desaparecen entre los polvos de talco. Los polvos de talco, untados en las coletas, han subido su cotización en el mercado de los valores. Parece como si nos hubiera entrado la enfermedad de la colitis crónica; así que todas las crónicas, rememorando a las de la época de Sigfrido el Velloso, empiezan por "Érase una vez que Iglesias significaba algo más que vivir". ¡Por Dios! ¿Es que estamos volviendo a la época de los "coletasaurios" del Pleistoceno? Cojo un libro cualquiera y aparece un caballo trotón con una coleta de aquí te espero... mientras todos esperamos al autobús de Marchamalo. La marcha está en marcha y marchando nos marchamos a la marcha para marchar. Los gestos marciales son algo más que reivindicaciones para partirse de risa durante las buenas horas que vamos a tardar hasta llegar a Marchamalo y, además, está prohibido que el autocar se detenga para que los más necesitados puedan hacer pis. Los más necesitados siguen siendo los más necesitados con coletas o sin coletas. Una nueva cupletera, relevo de Pantoja, ya tiene la letra del "Cuplé de La Coleta". Nadie sabe ni por dónde suenan los disparos pero algunos están disparando amajuelas con los canutos mientras Canito se sigue riendo de Canuto y Canuto se parte de risa. La pregunta del millón es ¿qué va a pasar cuando se acaben las amajuelas y tengamos que usar trajes de lentejuelas para hacer todos un poco más el payasete? A amajuelas acabadas lentejuelas reiniciadas. Reinicio el principio de mi crónica porque la actualidad cambia segundo tras segundo. Las coletas están muy de moda y, en las academias militares, los infantes de la marinería se dejan crecer el pelo hasta las rodillas. Las coletas le llegan hasta la cintura y el burgomaestre, que es un maestro demasiado burgués, está dictando clases colaterales a los niños y niñas para que las coletas no les sean demasiado extrañas. Dicen que la moda de las coletas ha llegado desde el oeste de Singapur pero en el oeste de Singapur han dicho que "nasti monasti"; que ellos ni ponen ni quitan coletas sino todo lo contrario. Y coreando, todos juntos con todas juntas, lo de "¡Coleta ay mi coleta! ¿Qué habrá sido de mi moño?"! nos lo pasamos pipa. La pipa de Popeye, un marinero metido a vegetariano, está tan cabreada con el mundo entero que ya no echa humo sino pestes; mientras las coletas se mueven al vaiven de los pasacalles que les da por pasear con sus coletas bien llenas de polvos de talco. Vuelvo a reiniciar mi crónica porque ha vuelto a cambiar la realidad tras breves segundos. Las coletas están muy de moda y varios grupos de numerosos "boy-scouts" van por las montañas nevadas cantando a plena pulmonía "!Coletas al viento! ¡Yo ya no sé quién soy!". Lo de ser o no ser se ha convertido en coletas con polvos de talco o coletas a polvo seco. Yo no sé que estará pasando en Marchamalo hasta que no lleguemos hasta Marchapeor; pero las coletas no dejan de moverse y nos está entrando, a todos y a todas, un vértigo tan vertiginoso que solamente vemos las coletas. ¿Qué hay debajo de las coletas? Aparicio se ha presentado voluntario para descubrirlo, porque a Aparicio le entusiasman las intrigas palaciegas y no palaciegas. La intriga de saber qué hay debajo de las coletas hace que muchos se muerdan las uñas de puro nervio. ¿Será posible o será imposible descubrirlo? Hay quienes conjeturan que puede haber nueces. ¿Nueces debajo de las coletas con polvos de talco o con polvos secos? Esto parece ya la Casa de Tócame el Enroque para que no me maten al rey. Y es que, para olvidar esta pesadilla en forma de coletas, muchos se han puesto a jugar al ajedrez para recordar los tiempos de Pomar; porque resulta que el último grito de los coletas es ponerse pomadas centrifugadas para molar más. ¿Es que molan de verdad las coletas con pomadas centrifugadas? Parece ser que no pero es la moda. Vuelve a cambiar la actualidad y tengo que iniciar de nuevo. Las coletas están muy de moda y etcétera más etcétera y muchas más etcéteras. Aviso para los navegantes: la colitis crónica puede producir diarreas... aunque sólo sean mentales... pero diarreas al fin y al cabo. Me dirijo al cabo furrier y me dice que las colas de las caballos se encuentran ya por las nubes. Así que cuando lleguemos todos y todas a Marchamalo otearemos el cielo por ver si vemos a las coletas volar. Antes era cometas. Cuando lleguemos a nuestro destino nos han prometido que nos dejarán jugar a los palitroques, muy de moda también en esta época de coletas.

Por todos y todas es muy conocido el plato de "arroz a la cubana" (que lleva mucho tomate para más señas) pero lo que yo ví ayer, lunes 18 de noviembre del año 2014 después de Jesucristo, no fue precisamente a una señorita (quizás fuese señora de alguien pero no lo sé) regalando "arroz a la cubana" sino pidiendo 2 eurazos a todo "quisque" que encontraba a su paso diciendo que era para poder pagarse el viaje desde Murcia hasta Molina de Segura. Decía que era cubana pero sus movimientos eran sumamente sospechosos. Así que se acercó, con la misma "letanía" de los 2 eurazos, a un negrito que estaba sentado en una banca muy cercana a la mía. Sin querer yo enterarme de lo que hablaban, me enteré porque hablaban en voz alta. Pero el negrito estaba con "la mosca detrás de la oreja" y le respondió que si era verdad que los necesitaba para pagarse el viaje hasta Molina de Segura que él mismo se lo pagaba porque también el iba hasta la misma localidad. Después de un buen rato insistiéndole la supuesta cubana al negrito que por favor le regalase los 2 eurazos para pagar su viaje y respondiendo el negrito que no se preocupara que era verdad que él le pagaría el billete, la supuesta cubana comenzó a merodear por los andenes en busca de cualquier otra víctima de su ya descarada picaresca. Yo no sé para qué necesitaba los 2 eurazos pero, por sus extraños movimientos y su actitud más que sospechosa, daba la sensación de que no era para pagarse el viaje a Molina de Segura. Pasaban los minutos y el negrito seguía insistiendo en que si ella estaba apurada por culpa de no tener los 2 eurazos para pagarse el billete que no se preocupara tanto porque él mismo se lo pagaría. Ella dijo que no, que estaba muy preocupada. ¿De qué estaba, realmente, preocupada la señorita (o señora) supuestamente cubana? La respuesta llegó en el momento de aparecer el autobús (número 22 B de Ceutí-Molina de Segura-Lorquí), porque entonces la supuesta cubana (que seguramente sería cubana pero que también seguramente había aprendido la picaresca de los comunistas de Castro) hizo la pantomima de subirse al autobús como queriendo viajar gratis pero la muy ladina, cuando le ordenaron que bajase del autobús hasta que fuese la hora exacta de subirse, ya no se preocupó en buscar al negrito que la estaba esperando contando el dinero para pagarle el billete sino que, con todo descaro y a la vista de todos los que éramos testigos presenciales de estos hechos, se "piró" en busca de nuevas víctimas.  ¿Aprendió a ser tan pícara militando en las filas comunistas de Fidel Castro, el Che Guevara y otras compañías similares? Seguramente que sí; seguramente que aprendió de los comunistas cubanos a ser más descarada que una monja subida en un globo aerostático diciendo que lo hace porque quiere estar más cerca de Dios. ¡Dios mío qué cosas se ven por estos mundos de la democracia procedentes de los mundos de las dictaduras! Para que luego nos vengan diciendo, los seguidores del famoso "señor vestido de verde oliva" que la dictadura del proletariado hace mejores a las personas. Viendo el ejemplo de la cubana no sólo se puede dudar de ello sino que se descubre que es mentira. Se pueden realizar toda clase de comentarios a favor o en contra de las dictaduras de la extrema izquierda, alegando sus propias e interesadas "verdades" pero la realidad es la realidad y la realidad no miente. Desde un punto de vista totalmente independiente y autónomo cuento lo que ví yo mismo sin que nadie de ningún partido político o sindicato (del color que sea) me tenga que decir qué es lo que ví yo mismo con mis propios ojos. Como espectador y cronista de la dura realidad esta es la dura realidad. Y que no venga ahora diciéndome mi amiguete Carlos, castrista irracional por cierto, que lo que yo ví es una imaginación. Quizás él "pique el anzuelo" con las pobrecitas cubanas pero, posiblemente, sea tan ingenuo que se crea que el "señor del traje verde oliva" es Dios. Si Fidel Castro es Dios yo soy Júpiter; lo cual es tan falso como creer que la Cuba del Partido Comunista es la panacea del pueblo y el paraíso para los necesitados que, por dignidad, viven totalmente empobrecidos por no ser de la cúpula del Partido. Y lo mismo digo del "señor maduro" de Venezuela que es como su despótico antecedente (Hugo Chávez) pero todavía más bruto y más animal. La realidad es la realidad y las "verdades interesadas" me las paso por el forro de mi cazadora.   

El actual momento que atraviesa la Historia de la Humanidad (si es que a esto que existe en la actualidad se le puede llamar historia cuando mejor sería llamarlo histeria) merece un tiempo de meditación, un tiempo para encontrar esas verdades que nos han querido ocultar a los que somos creyentes de un Dios Verdadero, esas verdades que no han querido explicarnos los ateos para no verse desnudos por completo y sin argumentos válidos para demostrarnos que ellos llevan razón. ¿Quiénes son, en realidad, los engañados y quiénes son, en realidad, los que se engañan a sí mismos para querer engañarnos a los demás? Buena pregunta. La Historia de la Humanidad es como un "boomerang" que ha sido lanzado de manera insensata y ahora se está volviendo en contra de quienes lo han lanzado. Hablemos, una vez más, de la religiosidad. No voy a intentar demostrar la existencia de Dios porque ya lo he hecho multitud de veces y porque hay millones de personas que lo han demostrado a través de todas las épocas. Otra cosa distinta es que los ateos y las ateas (con la complicidad de los llamado indiferentes) no quieran reconocerlo. Pero como existe Dios desde el Principio de todos los principios, resulta que el sentimiento de religiosidad (no estoy hablando de ninguna religión, de ninguna secta religiosa ni de ningún movimiento más o menos filosófico-religioso) es innato en todos los seres humanos (tanto hombres como mujeres) que han existido, existen y existirán, porque es una cualidad propia de los seres humanos desde que éstos (hombres y mujeres por igual) aparecieron habitando la Tierra debido a la Creación de Dios. Todos nos componemos de cuerpo, alma y espíritu como ha sido demostrado millones de veces a lo largo de la historia de los humanos y, por ello, por esa triple cualidad, nos distinguimos del resto de los seres vivos. El sentido religioso es el reflejo de Dios en cada ser humano.   Es necesario tener Temor de Dios pero no tener miedo a Dios. Por eso hablo de Dios sin ninguna clase de miedo (como sí ocurre con quienes le desprecian diciendo que no existe pero que luego se acongojan cuando les llega la "hora de la verdad"). Pues bien, ha llegado la "hora de la verdad" y ha llegado la hora de exponer la verdad. Los ateos y las ateas (con la ayuda de los indiferentes) han estado siempre predicando y diciendo en sus manifiestos y millones de panfletos varios y variados, que los hombres son capaces por ellos mismos, sin la ayuda de Dios (al que quieren olvidar porque les produce pánico enfrentarse a Él), una Tierra justa para todos y todas, una Tierra igualitaria y equitativa para todos y todas, una Tierra feliz para todos y todas. Y esto lo han venido diciendo desde siempre, desde que los hombres y las mujeres negaron la existencia de Dios creyendo que sin Dios lo iban a conseguir. Demostremos que no lo han conseguido jamás y nunca lo van a conseguir si siguen por esos caminos tan erráticos. Hagamos un repaso a toda la Historia de la Humanidad (cuando ya llevamos muchos miles de años en la Tierra y han tenido suficiente tiempo como para haberlo conseguido). ¿Cuándo han conseguido los hombres por ellos mismos (ateos, ateas e indiferentes) construir ese mundo de justicia, de libertad, de paz, de amor, de felicidad, de paraíso para todos los hombres y mujeres de este planeta que tanto nos han estado siempre prometiendo? Escoged cualquier época de la humanidad y veréis que salvo en muy poquísimas ocasiones y en lugares muy concretos se consiguió algo parecido precisamente porque gobernaron hombres sabios con Temor de Dios. ¿Y el resto? ¿Qué sucede con la inmensísima cantidad de toda la historia de los humanos? Sólo han conseguido ir cada vez a peor. Sólo han conseguido que, cada vez, haya más conflictos, más esclavitud, más peleas, más guerras, más hambrunas, más desolación, más injusticias, más egoismos, más mezquindad, mas de todos esos males que, cuando se ven perdidos, dicen que los permite Dios (para echar la culpa a Dios sí que se acuerdan de la existencia de Dios). Dicen los ateos y las ateas que si Dios existiera (niegan la existencia de Dios cuando más les conviene a sus propios intereses) no sería ese Ser de Bondad del que hablamos los creyentes cristianos porque está permitiendo que haya tantos males en el mundo. Mayor cinismo es imposible escuchar. Son tan cínicos los ateos y las ateas que "se pillan los dedos" ellos mismos y entran en contradicciones continuas ellos mismos. No existe la libertad (eso lo he demostrado millones de veces) pero Dios es tanta Bondad que permitió, desde su primer momento, que los hombres y las mujeres gozasen del libre albedrío. Y el libre albedrío bien que lo usan los ateos y las ateas porque les conviene. Pues bien, hasta ellos mismos (ateos, ateas e indiferentes) están de acuerdo que todos, gracias al libre albedrío, realizamos acciones (que son llamadas causas) y que dichas acciones (causas) siempre producen reacciones (que son llamadas consecuencias). Todos, creyentes, no creyentes e indiferentes, estamos de acuerdo en que nuestras vidas y la vida de este planeta, consiste en una serie ilimitada (casi infinita) de acciones (causas) que producen reacciones (consecuencias) que a su vez producen otras acciones (causas) que vuelven a producir reacciones (consecuencias). Esto es el ejercicio de nuestro libre albedrío.  Entonces, si tenemos libre albedrío (o la libertad que dicen muchos y muchas) para hacer nuestras propias acciones, está claro que no es Dios quien produce las reacciones ni interviene en las consecuencias. Son nuestras acciones (causas) las que producen las reacciones (consecuencias) luego si actuamos bien recogemos cosas buenas y si actuamos mal recogemos cosas malas. ¿En qué interviene Dios para que se produzcan las cosas malas que los ateos y las ateas dicen que serían culpa de Él si es que existiera? Y si no existe Dios,¿se puede saber quién o quiénes son los culpables de que se produzcan las cosas malas? Si tanto reclamamos el libre albedrio (o la libertad que algunos dicen) que los ateos y las ateas proclaman como la base para crear un mundo feliz para todos... ¿dónde está ese mundo feliz que nunca ha existido como cosecuencia de sus actos?...  Dejo aquí estas reflexiones para que todos pensemos un poco más... a ver si descubrimos quiénes son los responsables y los culpables de tanta maldad y tantas desgracias que existen en el mundo actual como han existido siempre en la Historia de la Humanidad. Desde luego que Dios ni es resposnable ni es culpable. ¿Entonces quién o quiénes son los responsables y culpables de tanta miseria humana? Mañana, cuando nos despertemos si Dios quiere, a lo mejor descubrimos la respuesta.  

Cuando llegaba el crudo invierno, el barro se nos pegaba a las botas y éstas comenzaban a pesar muchos más gramos que durante la alegre primavera. Entonces, en medio de la lluvia, el barro y el viento, el ardor que poníamos durante la batalla campal se traducía en crudeza, arisca sensación de que había que moverse, y movilizarse, para no quedarnos helados en aquel pleno pulmón de la Casa de Campo de Madrid donde el vaho era tan continuo que notabas, en el cogote, la respiración incontrolada de los rivales. Sorteando charcos, piedras, ramas caídas de los árboles, luchábamos hasta con los dientes por poseer el balón. Aquel campo era una verdadera olla de grillos enloquecidos por el canto del gol. Si alargabas la mano podías notar cómo el frío te hacía correr o, en caso contrario, te equivocabas a la hora de la creatividad.  Aquella presión la vivíamos todos cuando, más allá de la arboleda perdida, yo me sentía poeta trazando líneas estrechas de pases imposibles que se hacían realidad; y miraba al cielo gris pidiendo a Dios que mis músculos no estallaran en plena lucha. Corríamos hasta por las bandas imaginarias bajo la niebla y el vaho. Jugar así era muy duro; pero nos hicimos fuertes gracias al clima áspero y a ese viento que nos tallaba el rostro como cincelados por un escultor invisible.  Hasta el último segundo de los interminables partidos, cuando ya el cuerpo nos pedía alimento, sentíamos que la grandeza de aquellos partidos de fútbol era sentir la ilusión sin precio. Podíamos valer más o menos como atletas pero, todos juntos (amigos y enemigos) conformábamos el pelotón de los heroicos chavales de barrio que animábamos las mañanas domingueras con esa esperanza soñadora de quienes madrugábamos para iniciarnos en el arte de los pequeños grandes deportistas. Por mucha lluvia, mucho barro y mucho viento que tuviésemos que soportar, nuestro ardor era indomable. También se puede hacer arte en estas condiciones. Y lo demostrábamos. Y no nos lo regalaba nadie salvo ese bondadoso Dios que presenciaba nuestros encuentros y desencuentros más allá del etéreo paisaje. En lo alto de los pinos, los pájaros temblaban ante el peligro de poder recibir algún balonazo; pero nosotros afinábamos solamente la puntería para fusilar al portero rival. Y en medio de aquel fusilamiento colectivo, siempre salíamos vencedores del espacio y triunfadores del combate.  A veces, muchas veces, el cantor lleva razón... y algún maravilloso e increíble pase de tacón mirando al infinito quedó para la Historia como un recuerdo imborrable...           

Día 19 de noviembre del año 2014 después de Jesuscristo. Ya estamos reunidos, de nuevo, los senderistas ante la puerta del Hogar. Llega el cuenteo por parte de Agustín (somos por lo menos 30 chicos y chicas). "La Pareja" decide comenzar antes de tiempo y todos estamos de acuerdo en que en diez minutos los alcanzaremos así que se les da permiso para que inicien la marcha antes de salir todos los demás. Echo en falta a Jacinto y Juan García mientras dialogo con Juan Segundo y observo que hay algunos y algunas que son novatos; así que la decisión de esta jornada es no llevar a cabo escapadas de ninguna clase. Para evitar estos cortes del pelotón general dos de las chicas dirigen la marcha con el apoyo de un voluntario para que nadie las asalte por el camino. Nos henos despedido, cortesmente, de Juan Ducados. De esta manera, todos controlados por las chicas, discurre una marcha tranquila, sin nervios, sin que nadie se destaque demasiado y sin que nadie se rezague más de lo normal. Se habla de caza, de los productos hortícolas murcianos, de alguna aventurilla más o menos interesante, de fútbol, de algunas anéctodas y chascarrillos que nos hacen gracia a todos. No hablamos ya de los políticos corruptos pero hayal'gunas referencias a la Pantoja y su ingreso en la cárcel y al impentiente Paquirrín. La marcha se va haciendo más larga de lo que se había propuesto; pero todos y todas tenemos fuerzas suficientes para ir en forma. Al llegar la cuesta abajo hay que tener cuidado con las gomas de las zapatillas pero, gracias a Dios, no tenemos que contabilizar ningún accidente. Yo he hestado a punto de atropellar a dos compañeros pero he sabido frenar hábilmente y mis zapatos han respondido con seguridad.   Es en el momento de llegada de la disyuntiva del día cuando formamos un conciliábulo inesperado: o tomamos el atajo del cemento o regresamos por los cañaverales. Yo me arranco con la copla acompañado de palmas: "¡Por los cañaverales, por los cañaverales, vamos siguiendo la marcha los que somos normales los que somos normales! Y con aires atléticos y sonrisa abierta decidimos ir por los cañaverales donde, gracias a Dios, han desaparecido las moscas, los moscos y las mariposas. Llegamos todos, más o menos unidos, al Hogar para dar por terminada una jornada tranquila, sosegada, eliminados los nervios y los miedos pero con las plantas de los pies ardiendo porque hemos estado dos horas completas más diez minutos también completos, andando de forma continua, sin contratiempos de gran envergadura y todos más contentos que unas pascuas floridas o sin flores pero florida al fin y a cabo mientras pienso en la Florida de los Estados Unidos y las enormes ganas que tengo de ver a Franklin y la familia.  

Día tras día cumplen su ritual. Son los jugadores de dominó. Algunos saben ganar y otros no saben perder o, viceversa, algunos saben perder pero otros no saben ganar. Cosas de la vida cotidiana. Se agrupan alrededor de las mesas (jugadores más mirones) y comienza la liturgia imperecedera. Todos ellos forman una colmena humana al estilo "celiano". Si Camilo José Cela hubiese estado aquí presente, quizás hubiera aprendido un poco más de este lenguaje español del cual él se creía, soberbio y prepotente, el "maestro supremo" de todos los siglos habidos y por haber. Pero yo aprendo más lenguaje en medio de los jugadores de dominó que leyendo, por ejemplo, "La familia de Pascual Duarte" o "Mazurca para dos muertos" porque, además, estar escribiendo en medio de todos los jugadores de dominó es ir aprendiendo lenguaje de manera viva, presencial, realista sin dejar de ser, al mismo tiempo, esperpéntico. Y es que el esperpento es algo que no sólo dominaba Pío Baroja sino que es una expresividad cotidiana de los jugadores de dominó que, día tras día, ocupan un lugar en sus "batallas dialécticas" mientras los visitantes se hacen cruces y se cruzan apuestas "clandestinas" por ver quién vence a quién y las damas brillan por sus ausencias posiblemente asustadas de tanta pelea consituedinaria.  Dominó. Jugar al dominó es algo que he aprendido a convertirlo en una labor "mágica" mientras me llegan al cerebro imágenes variopintas. Los hay que se enfadan por cualquier nimiedad y los hay que no se enfadan aunque pierdan hasta la camisa minuto tras minuto. ¡Qué desesperante debe ser tener el "seis doble" y que nadie te dé la oportunidad de colocarlo en la columna de fichas que parecen ejércitos de jenízaros envueltos en esta batalla de palabras (algunas veces palabrotas) con las que las adrenalinas de los jugadores y mirones los convierte en "héroes y villanos" al estilo quevedesco! Todos juegan mirando, a hurtadillas, a los que tienen a sus lados. ¿Poner el "cuatro pito" o poner el "dos tres"? ¿Qué le sucede al compañero de enfrente que se está poniendo más pálido que el papel de fumar mientras mira, ansiosamente, sus fichas de manera desesperada? El rumor general envuelve a esta atmósfera de pequeños improperios mientras juego a mi "dominó mágico" contra mi propio y eterno rival: ese otro "yo" que me empuja hacia el abismo de los jugadores aprendiendo a cuestionar, ficha tras ficha, esta existencia de "hogar" que reproduce imágenes en mi memoria. Con cada golpe de ficha sobre la mesa pienso en Alcantarilla. ¿Beber o no saber beber? ¿Vivir o no saber vivir? Prefiero estar expresando sentimientos en mi cuaderno de notas que estar contemplando cómo se pierde la existencia en una discoteca de "mala muerte". Aquí, en Bombay, estoy muy lejos de Alcantarilla, donde la guadaña de la insensatez vuelve a segar vidas como resultado final de esa costumbre que tienen algunos de ejercitar sus caprichos a costa de la vida de los demás. Mientras escribo, estoy inmerso en la experiencia diaria de escuchar comentarios a golpe de "fichajes". En Alcantarilla, ya tan lejos de mí, gitanos o no gitanos sólo saben morar en las cloacas donde las ratas roen sus pensamientos y les convierten en seres infernales.  Alguien me dijo (bastante falto de luces), en algún día del crudo invierno, que "cuando conozcas a todos los de Alcantarilla te vas a llevar muchas sorpresas". Lo que no sabía ese alguien (bastante falto de luces) es que a mí ya no me asombra nada. Por eso juego a mi "dominó mágico" mientras procuro colocar los adjetivos más adecuados a cada personaje de esos que es mejor no conocer. El egregio e impenitente conversador de Bombay (quizá imitando a las "greguerías" de Ramón Gómez de la Serna) sigue dando lecciones de aprendizaje real. Como la vida misma. Quizás es que tener la barba canosa nos hace ser más interesantes. Quizás. Pero Carlos Jesús y Pedro ya no pueden contarlo. Escucho a los jugadores de dominó y una especie de efervescencia natural aumenta la calidez de mi propia manera de estar en este mundo. Quizás. Una vez más el quizás de todos los días. O ese ABC que todos deberíamos haber aprendido para saber de qué va todo este mundillo de los jugadores que no pierden la esperanza de ganar, de vez en cuando, un poco de gloria ante los demás. Cierro mi Diario con la misma interrogante de siempre. ¿Por qué? A ver si saben responder a esta pregunta "Los Pijotes" de turno; esos que esconden su cobardía haciéndonos creer que llevan "sangre de reyes" en las palmas de sus manos cuando, en realidad sólo llevan, a parte de roña hasta en los dedos, unas cuántas armas mortales. 

Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid. Cuarto de Periodismo. Estoy embalado hacia el sprint final de mi carrera. La envidia. ¿Qué sucede con la envidia en este dichoso país? No sé qué le ocurre a Sastre que se quiere convertir, tarde tras tarde, a punto de caer la noche, en "El sastrecillo valiente" cuando no sabe ni tan siquiera que Nipho se escribe con ph de "philosophiae". Todavía se puede fumar dentro de las aulas; pero este Sastre (al cual no le cuadran bien las cuentas en la Asignatura de Historia del Periodismo Español) se levanta como arduo defensor de la prohibición de fumar dentro de las aulas o se lo dice al Decano. A eso yo lo llamo, además de envidia, chivateo.  Pero está bien. Como yo no fumo sino que enciendo cigarrillos me da lo mismo lo mismo me da que dejen fumar dentro o que obliguen a fumar fuera. Pero, en nombre de los fumadores, y alguna que otra fumadora, mi respuesta es contundente. Aprovecho la pizarra para que lo lean todos y todas y escribo así, de bote pronto, un cuarteto que se hará célebre en la Historia del Periodismo de la Facultad: "Si tanto te molesta / el humo del tabaco / métete la testa / debajo del sobaco". Y ante el jolgorio general la "profe" me dice que eso no se debe hacer pero como ya está hecho que haga el favor de realizar un gran trabajo con Nipho. Comienzo mi labor magisterial en medio de un Sastre que se muerde las uñas, verde de envidia por completo. Me toca de "compa" Marculeta que tampoco tiene ni idea de qué va esto de las investigaciones en las hemerotecas. Así que preparo la trampa para también quitármelo de en medio como hago en la Casa de Campo cuando le derroto, domingo tras domingo, con lo de jugar al fútbol. Nipho (Alcañiz, Aragón, 1719 - Madrid, 1803) apodado como “el monstruo de la naturaleza”, es considerado en España como uno de los mejores periodistas de todos los tiempos. Su figura brilló coincidiendo con el gobierno de Carlos III (despotismo ilustrado), época en la que se consagró como el fundador del periodismo moderno y el primer periodista profesional. Su verdadero nombre era Francisco Manuel Mariano Nipho y Cagigal. Nació en Alcañiz (Teruel), trasladándose cuando era muy joven a Madrid, donde murió. Me toca dar una clase magistral sobre "El Diario Noticioso" de Nipho. Los dos primeros ejemplares se denominaron: "Diario Noticioso, Curioso-Erudito y Comercial Público y Económico". Tuvo una larga vida, hasta 1918. Nipho creó en 1758 la primera publicación de carácter diario de la historia del periodismo español. Muchos periódicos anteriores tuvieron la denominación de "diario", debido a que informaban de los acontecimientos por un orden cronológico día a día. "Diario Noticioso" es junto con "El Censor" y "El Pensador", los tres periódicos más importantes de la segunda mitad del Siglo XVIII en España. En 1759 Nipho se desprende de su parte de esta empresa, y se la vende a su socio, Juan Antonio Lozano, que sigue publicando el periódico hasta su muerte en 1780. En el Diario Noticioso los anuncios se insertaban “de balde”. Muevo y remuevo la Hemeroteca de Madrid. Encuentro lo que busco. Me ayudo de varios libros que tengo en casa. Todo sea por la casa, digo, por la causa. Y me entrego a la ardua labor de preparar la conferencia profesional. Me llega el Día de La Hora de La Verdad. Cuando entro en el aula, la chavala más guapa de todas se me dirige sin ambage alguno. ¿Eres tú el que va a dar la clase hoy? Le suelto un sí emocionado y mucho más me emociono cuando responde con un "¡pues me iba a marchar a casa pero sabiendo que eres tú me quedo"! Y va y se queda en primera fila del auditorio. El aula está repleta mientras Sastre se sigue poniendo cada vez más verde por culpa de la envidia. Trazo en la pizarra, una vez olvidado ya el famoso asunto del cuarteto, todo el esquema de una página de "El Diario Noticioso" después de haber hablado, durante unos largos minutos que parecen una eternidad, sobre Nipho y su vida pública y privada. A Marculeta, que no me ha ayudado en nada, a pesar que era un trabajo para los dos, le preparo la "encerrona" endilgándole unas cuantas frases que he encontrado y que él no sabe ni de dónde han salido. La exposición magistral me sale bordada. Un entusiasmo general se refleja en todos los rostros menos en los de Saste y Marculeta. Me interesa el rostro de la más guapa de todas y la veo sonriente y feliz. Así que remato la lección con unos cuantos chascarrillos de esos que he aprendido en las "calles de la vida". Y entonces le toca a Marculeta y le "pillan en bragas" porque no sabe ni por dónde le vienen los tiros. Y es que estoy rodeado de "enchufetas" por todos los lados menos por la más guapa de todas que es la única que me interesa. Eso y que la "profe" me apruebe la asignatura.  Sastre no puede aguantar mi sensacional triunfo y se dedica, durante varios días, a regalarle florecillas silvestres a la profe; sin darse cuenta de que la profe es muy profesional y que ya le ha dado el veredicto: le va a suspender en junio por pelota. Sastre se enfada tanto que, la tarde siguiente en que la profe le ha dejado "cortado" del todo y va a tener que quedarse para septiembre, viene con un lote de cursis calendarios de florecillas y frutos silvestres. Y los reparte a todos y a todas que se encuentran en el aula menos a mí. Me entra una risa que me descojono del todo porque resulta que mi cuñado Bernardo tiene calendarios mucho más "calientes" que los suyos y me ofrece toda la cantidad que quiera de ellos aunque yo, que me sobra inteligencia para saber por dónde he de caminar, elijo el "Calendario de Chester".  Y el final de esta historia es que yo salgo indemne y aprobando la asignatura mientras Sastre y Marcuelta suspenden en junio como dos "pardillos". Aquel día lo brindé de manera extraordinaria junto con mi amigo Andrés. Ni por esas me hicieron caer en el sprint final de mi carrera porque saqué todo Cuarto y, al año siguiente, todo Quinto de una sola "tacada" (no me eran necesarios los "tacos") en los meses de junio. Gracias a las cosas del saber y a mi Dios siempre presente. Me refiero a Jesucristo. Mi Pirincesa debería estar partiéndose de risa desde el otro lado del mar. 

He escapado del monje y ahora tengo que escapar del zapatero. La única vía de escape es abstraerse en medio de la modorra que produce esta salmodia educativa. Los días se me hacen monótonos y tengo que darles calor; así que me caliento las manos y empiezo a escribir historias imaginarias. Estoy convirtiéndome en pura imaginación. Las declinaciones verbales me resbalan del todo y los adjetivos se me vienen y se me van en cuestión de segundos. Algunos de ellos son hasta irreproducibles. En medio del aburrimiento general muchos tienen miedo. ¿De qué tienen miedo mis compañeros? Tal vez de algo que es mejor olvidar. Yo sonrío mientras me alejo a la distancia prudencial del silencio acusador.  Clases plúmbeas en sumo grado. No he conocido jamás clases más anodinas que las de este menda con bastón que levanta el pulgar de su dedo derecho para querer tapar el sol. Pero hay asuntos que no se pueden tapar y todos temen al bastón. Yo no. Yo me concentro en los poemas que empiezan a hacer actos de presencia. Basta con decir que las metáforas son evidentes: panza de burro para los días grisáceos y con nubes; boca de lobo para no entar en esta aritmética que no hay manera de entenderla; lengua de trapo para hablar mucho sin decir nada; pie de atleta para poder salir de naja antes de que te pille la pelagra o cualquier otra enfermedad rara. Y la novedad es que han hecho, en el patio, un pequeño rectángulo de arena para que podamos saltar sin rompernos los tobillos. El aire contaminado de la atmósfera del aula huele a carne podrida. Es mejor pensar en los cromos. Por ejemplo, Ramallets; Olivella, Garay, Campanal; Vergés, Zárraga; Miguel, Kubala, Di Stéfano, Suárez y Gento. Todos ellos están en nuestras chapas. Todos ellos me hacen olvidar esta ausencia de emociones salvo la de seguir soñando con mi Princesa. En los recreos los "tirillas" juegan al "burro" por ver si crecen un poco más. Pero mentalmente están más retrasados que la cola de un ciempiés. Bien. Hay que aprender técnicas del despiste y saber por dónde andan los juegos del zapatero.  Entre la distancia de una portería a la otra se pueden meter goles a mansalva. De portería a portería guarrería. Es el grito de guerra para decir que hay que "estar al loro" y saber cubrir bien la retaguardia. Cada zancada del zapatero es como tres disparos de escopeta de feria; los dos pies y el bastón. Menos mal que salvé la honra mandando al zapatero a su cuchitril donde se acurrucaba, encogido en su chepa, para evitar ser descubierto. Pero al escondite sabíamos jugar de maravilla; así que podíamos pescar algún resfriado que otro pero mis pensamientos estaban muy lejos de allí mientras los palurdos seguían dando puñetazos en la espalda jugando a "morcilla". Yo, mientras tanto, anotaba en mis cuadernos las mejores jugadas que inventaría a la hora de saber cómo dominar antes de ser dominado. Así pegué el estirón y todos se quedaron boquiabiertos, ojituertos y más cortados que las lonchas de jamón que vendían Abilio y Emilio un poco más allá del 56. Y es que ya era el 57.  

Yo tengo un gran amigoque es Jesús de Nazaret...yo tengo un gran amigoque es Jesús de Nazaret. Es un Jesucristo Vivoque valora todo mi ser...es un Jesucristo Vivoque valora todo mi ser... Yo jamás he conocidomejor amigo que Él...yo jamás he conocidomejor amigo que Él. Pues en un mundo perdidome ha hecho al fin creer...pues en un mundo perdidome ha hecho al fin creer.  Y yo creo en lo divinode Jesús y por la Fe...y yo creo en lo divinode Jesús y por la Fe.  Ya estoy bien protegidocon Jesús he de vencer...ya estoy bien protegidocon Jesús he de vencer.  Y una vez que haya vencidono cambiaré de parecer...y una vez que haya vencidono cambiaré de parecer. Jesucristo ha bendecidoeste Amor que es renacer...Jesucristo ha bendecidoeste Amor que es renacer.  Yo jamás le he vendidopor ningún otro placer...yo jamás le he vendidopor ningún otro placer. Y del todo redimidoa Él siempre seguiré...y del todo redimido a Él siempre seguiré. Esto yo lo he decididocomo fiel hombre del Bien...Esto yo lo he decididocomo fiel hombre del Bien.  

Último Curso del Bachillerato Superior. Rasgueo la cuerdas de la guitarra y se va desgranando esta canción de primavera: "Azul, la mañana es azul, el sol si le llamo vendrá, se detendrá mi voz y hasta la eternidad en su camino irá hacia otro azul"... porque está de moda el CCC y hay que aprovechar el canto para despertar conciencias. ¡Ay, las conciencias! Aquella guitarra la vendió alguien que no quiso escuchar estas mañanas de canciones de juventud. Pero el mundo continuaba y no cejé en el empeño de mirar por la ventana ese cielo azul de los madriles que, cual candilejas de bohemia composición, se me colaba dentro del alma. Después ya sólo quedó un silencio en el hogar porque las cuerdas de la guitarra habían sido vencidas por la envidia. Pero... ¿para qué parar la existencia a pesar de todo ello?... Era mucho mejor imaginarse canciones de futuro que quedarse con la nostalgia de la que, años después, me contó el poeta Beraluis de la Peña al versificar "lo que pudo haber sido y no fue". Y allá, en la peña de un verano serrano, junto a ese Manzanares corriendo por La Pedriza, quedó una imagen... Nada más que era eso...    

Ser un ser humano. Solamente eso. Ser un ser humano sin ninguna condición. Apostar a ser un ser humano sin jugar al cara o cruz . Siendo por serlo, nada más que por serlo. No jugar a la existencia que te quieran imponer las condiciones de los erráticos. No errar en el encuentro de ti mismo contigo. No variar de rumbo al viento que mejor sople. Ser siempre tú sin tener que ser nadie más que tú.  El papanatismo es forzarse a ser la imagen de otro distinto a ti. Debemos conocernos al reconocer que somos el ser que queremos ser, no el ser que otros (¡Atención señor Lara del Planeta que esto va por usted!) quieran obligarnos a ser. Hacer que los años no sean nuestra identidad sino que nuestra identidad no sea ningún documento, por muy oficial que sea, sino ser como queremos ser en la profundidad de nuestros sentimientos. No pensar ni escribir con la mente ajena (¡Atención señor Lara del Planeta que esto también va por usted!) sino pensar y escribir con la mente propia, liberada de cualquier sucio juego de intereses creados o dictados por la moda. Al carajo la moda literaria. No ser uno dentro del grupo sino ser un grupo dentro de ti mismo. El asunto es volver todo del revés para ser diferente, único en tus sentires, perpetuo en tu condición. Escribí "Greta" (¡Atención señor Lara del Planeta que vuelvo a referirme a usted!) y no sólo estoy satisfecho de ello sino que la considero una obra genial porque genial la considera Jesucristo y mientras Jesucristo piense y diga que es genial lo que diga y dicte el señor Lara del Planeta me lo paso por los forros de mi güevera que para eso la tengo bien puesta. Porque si de huevos hablamos el señor Lara del Planeta ha editado y sigue editando verdaderas porquerías que están muy de moda porque se lleva mucho lo de "la mierda literaria". Pero yo no. Yo propongo admirarse a ti mismo cuando los demás te rechazan y después sumergirse en tu propia identidad sin cambiar la naturaleza de tu ser. Tener suficiente personalidad para no implicarte en las ideologías (¡Atención señor Lara del Planeta que me estoy refiriendo otra vez a usted!) sino ser siempre la idea de ti mismo, la idea de los que intentamos expresar el mundo liberados de los que intentan atraparte en sus estúpidas "historias". Ser historia viva de tu propia existencia. Pasar por la vida superando los engaños y las trampas de las modas (¡Esto también va por usted, señor Lara del Planeta!) y hacerte comparable solamente con el ser que llevas dentro y con el que vives feliz. Tampoco darle importancia a lo que digan los demás que sólo conocen de ti una mínima parte de lo que es tu superficialidad. Ser hondo. Ser profundo. Soñar con el corazón y escribir tal como sueñas. Lo demás no tiene importancia (¡Que tenga usted muy buenas ediciones señor Lara del Planeta pero yo no las necesito para ser un genial escritor!). He dicho y siempre diré que lo he dicho porque la nobleza sólo es nobleza cuando va acompañada con la valentía. Y adiós.               

Tengo 16 años de edad y escribo como los ángeles. Que me lo publiquen o no me lo publiquen me la refanfaina del todo, no solamente un poco sino del todo. A mis 16 años de edad ni escribo para las editoriales (bien empeñadas como están en publicar mierda tras mierda) ni las editoriales me llaman la atención. Tengo sólo 16 años de edad y solo pongo atención a mi manera de escribir. Al igual que Gabriel García Márquez no pidió permiso a nadie para publicar, años más tarde, el "mamotreto" de "Cien años de soledad" (que es bastante "mamotreto" por cierto a pesar de toda su fama y el boato con el que se le rodea) yo no voy a pedir permiso a nadie cuando me llegue la oportunidad para escribir mi genial novela "Setamor y Bisalma" que será mi "ópera prima" en lo que se refiere a lo novelístico tanto en lo real como la vida misma como la vida misma en lo imaginario. Y tampoco voy a pedir parmiso a nadie (por mucho que "algarabíen" los de la Real Academia de la Lengua de España que lenguas tienen bastantes para despellejarse los unos contra los otros) para escribir un genial cuento como "Chester color canela".  Tengo solamente 16 años de edad, acudo a la Academia Cima y, observando a las hormigas, soy capaz de escribir una oda a todas ellas por mucho que se enfade el hormigón armado al cual no le debe hacer mucha gracia que yo escriba sobre sus hormigas. Y es que, desde mis 16 años de edad, no escribo para ser gracioso sino que me nace la gracia desde el interior de mi bagaje de Literaturas Varias y Variadas y por eso escribo como los ángeles aunque los editores prefieran publicar las mierdas que escribe James Joyce por citar a uno de los más nombrados de las "alcantarillas" literarias que están llenas de "aguas fecales" en todas sus páginas. Yo no. Yo desde mis 16 años de edad miro la vida a través de los ventanales de mis fantasías literarias.  Así que, llegado a mis 16 años de edad como nato e innato escritor, voy y me vuelvo cantautor y suelto la coplilla de marras recordando a Emilín: "¡Tuvo cuarenta chicas, tuvo cuarenta chicas, y el lobo se las comió tralará, y el lobo se las comió tralará, y el lobo se las comió". Supongamos que el lobo soy yo... pero es que sólo tengo 16 años de edad y escribo como los ángeles y no lo que dicta el señor Lara del Planeta, que me es tan indiferente como si fuera el señor Lara del Universo. Al menos los de "El Universo" si me tendrán en cuenta cuando, al pasar de los años, me publiquen como uno de los más exitosos escritores de la República de Ecuador. Pero ahora tengo 16 años y sólo me interesa seguir comiendo a las chicas de Emilín en el buen sentido de la palabra que, en castellano palaciego, puesto que estamos cerca del Palacio Real, quiere decir que doy mi palabra de honor que cuanto más buenas estén pues mucho mejor para mi futuro literario. Cierro mi Diario y a dormir que son dos noches. Un día, pensando en ellas, voy a escribir "Emilín y las cuarenta comidas", porque cómo come el pavo ahora que se acerca la Navidad y hay que aprovechar los alimentos para engordar al gusto de los consumidores. Tengo 16 años y muchas gracias señor Lara por no contar conmigo para sus pitanzas de cerdos bien cebados. Yo no soy ningún consumidor de bazofias litaraturnales ni lo voy a ser jamás. Tengo solamente 16 años de edad y ya escribo como los ángeles por mucho que "chirríen" las ruedas de los carros de los diablos porque ya a mis 16 años de edad la vida parece un guión a lo "Ben-Hur". Aurevoire como dijo Voltoire. Y voy y escribo dos canciones para el recuerdo inmemorial: "Existe la calle" y "Un día cualquiera del frío inverno". ¡Ahí queda eso Señor Maestro!. 

Estoy todavía soltero. Época de solitario en medio de la bohemia del mundanal ruido de este mundo al que ya no deseo pertenecer. Pero pertenezco y me gusta tanto el fútbol que estoy en un bar, con un café con leche -ese siempre eterno e inseparable café con leche de mis soledades- mientras observo un partido entre los eternos rivales de mi ciudad: Real Madrid contra el Atlético de Madrid o viceversa. El asunto es que me encuentro al fondo de la barra junto a otro tan silencioso como yo. Pero, como siempre ocurre, en el mundo del fútbol siempre hay fanáticos idiotas que rompen la armonía del conjunto. Un grupito de 3 ó 4 fachas hacen su entrada en el bar. Por sus apariencias deben ser de los ultra sur porque más idiotas no pueden serlo. Mas, como siempre sucede, hay un idiota que es el más idiota de todo el grupito. Y el más idiota de todos comienza a mofarse de los colchoneros. Yo guardo silencio mientras recorro con la vista todo el espacio. El Real Madrid está ganando el encuentro y yo me encuentro pensando en cualquier cosa pero sin perder de vista al más idiota del grupito de los idiotas. Lo defino. Es un idiota cualquiera y como un idiota cualquiera se está comportando dentro del local. El otro silencioso no dice nada. Yo sólo observo pero preparo la defensa y mantengo la calma. Mi puño está preparado para pararle los pies a este idiota cualquiera que da unas cuantas zancadas de pato mareado para amagar el ataque. Sólo observo. Me estoy fijando en su cara de idiota para partírsela de un puñetazo si se me pone a tiro. Pero el idiota cualquiera (facha y ultra sur al mismo tiempo) se bambolea como pelele colgado de un hilo. Sigo fijándome en su cara de idiota. Musculatura cero. Personalidad mucho más cero todavía. Alguien le agarra del cuello y lo arrastra hacia la salida del bar. Le ha salvado antes de que sea demasiado tarde porque yo ya tenía claro el objetivo: partirle la cara de un solo puñetazo. Los del grupito de idiotas se llevan al más idiota de todos que patalea de rabia mientras en el bar vuelve a reinar el silencio. Era solamente un idiota cualquiera y esto sucedió en la "Zona Azul" de los madriles. 

Que Marcos es un alcohólico incorregible lo saben todos los familiares y todos los amigos de los familiares. Lo que no sé es qué culpa tengo yo de que Marcos sea un borracho sin posibilidad alguna de recuperación para la sociedad de los serenos. Mas, al parecer, a Marcos le dan ataques de auto violencia estrellando su propia cabeza contra la pared después de haberse abofeteado la cara con ambas manos mientras grita ¡soy tonto, soy tonto y soy tonto!.  El asunto es que yo sólo tengo unos pocos meses de edad y que a Marcos le ha dado, en medio de la fiesta, por intentar que no va a dejar de ser un borracho durante toda su vida porque piensa que su vida no vale más de un real. Así, que hablando de cosas reales, aprovecha un descuido de todos los familiares y amigos de todos los familiares para, cogiéndome con una de sus temblorosas manos, acunarme cantándome la "Canción del pirata" y, como está "pirata" del todo, me saca por la ventana al vacío (supongo que con su mano derecha) desde el piso quinto de la calle madrileña de Alcalde Sáinz de Baranda, número 56, que es, en realidad un sexto piso porque el primero se llama bajo.  Desde ese mismo momento en que estoy colgando del vacío empiezo a entender la vida y los problemas de la existencia humana. Miro al cielo y observo que pronto va a estallar la tormenta pero yo, tranquilo, sólo empiezo a sonreír para asombro de todos los asistentes a la fiesta. Miro después al suelo, desde aquella enorme altura, y espero no caer; porque no es lo tener una muerte limpia que morir lleno del barrizal y el fango de los bajos fondos de la ciudad. Miro a Marcos y le veo tiritar mientras comienza a balancearme sobre el abismo mientras a mi cerebro le llegan las imágenes de un futuro muy prometedor y perfecto. Bien. El asunto debe ser que me he encomendado a Dios y mi ángel de la guarda me está protegiendo.  Escucho la agitada respiración del borracho Marcos y, de repente, se me escapa una nueva sonrisa. El aire fresco me acaricia la cara. Confío. Pero a este Marcos alguien le va a soltar un par de ostias. Por ejemplo, mi padre. Antes de que mi padre tome cartas en el asunto, el alcohólico parece pensárselo mejor y me introduce de nuevo en el comedor. Mientras mi madre me cobija entre sus brazos, la mujer de Marcos, conocida como Bonifacia, es la que le ha soltado un par de ostias a su esposo; algo que el alcohólico sin remedio alguno no olvidará jamás en su vida porque ya jamás se le ocurrió ni acercarse a mí. El suceso, después de las dos ostias que Bonifacia le dio a Marcos, terminó con el borracho dándose de cabezazos contra la pared después de haberse auto bofeteado la cara con sus dos manos. Y desde entonces, cuando lo recuerdo como si lo estuviera viviendo en presente, me parto de risa.    

Aquí hay que saber hasta latín y entre el dichoso latín y el no menos dichoso francés existe una línea de conducta que no se puede sobrepasar. Pero mira por dónde, el del francés nos sale con que está llevando a cabo un trabajo sobre las masturbaciones masculinas. En lugar de estar a lo que hay que estar (que para eso le pagan por el poco francés que sabe) empieza a entregarnos una hoja de papel (no sé si era papel de mate o era para matar el tiempo) donde cada uno debe poner las mastrubaciones que se hace día tras día. Así que alguien le ha dado el "corte" monumental escribiendo una cantidad de quinientas y pico a la hora. El del francés (tipo abigotado para más señas) está encolerizado por lo que cree una tomadura de pelo pero todos soltamos carcajadas mientras el del latín exclama lo de "bonus, boni, bono, bonum, bono, bone" con lo cual la risa general ya es descomunal. Singular y masculino. Es que soy singular y masculino para más señas. Hay que saber hasta latín y entre recreo y recreo el pan con chocolate que llevo dentro de la cartera me sabe a gloria bendita. Tiempo memorable en cuanto a rendimiento escolar. Ya se avecina la gran algarabía que nos produce a todos ese comezón de los últimos días del curso. Recuerdo a Julio César: "Llegué, vi y vencí". Junto al garaje contemplo escenas de compañeros corriendo hacia ningún lugar concreto mientras yo me vuelvo más concreto que nunca y defino la situación con una simple frase: "Si el francés te desborda no te asomes a la borda". Alguien suelta otra carcajada a mi lado y creo que es que mi abuelita materna está acompañando la escena. Vamos a ver si cuando llegue la hora de la verdad damos el salto oportuno hasta el San Isidro de Madrid. Hay que saber latín para poder hacerse un hueco confortable en la rueda de las "preguntas con respuestas". Por cada acierto que consigues recordar puedes llegar hasta ser líder del aula si a los demás les falla la memoria. Vuelvo a pensar en Julio César: "Llegué, vi y vencí". Por eso estoy ahora como líder mientras Municio calla lo de las quinientas una por hora, Ja, ja y ja y muchos más jajajás para todos.

Me parece del género tonto, completamente tonto del todo, tener que ir por la vida pidiendo perdón a todo el mundo por el hecho de ser cristiano. Uno ya sale harto de tanto escuchar que, por ser cristiano, hay que pedir perdón a todas las personas a las que no les has hecho ningún daño, a quienes ni tan siquiera les has deseado ningún mal y, para colmo de los colmos, a muchísimos millones que ni los conoces de nada ni tan siquiera sabes quiénes son. ¿Os imagináis lo que sería la vida cristiana si tuviésemos que estar pidiendo perdón a todo el mundo que se nos cruza por las calles por el simple hecho de ser cristiano y no desearles ningún mal? El verdadero Cristianismo, el que proviene directamente de Jesucristo no nos dice, en ningún momento. que tengamos que pedir perdón a todo el mundo. Si eso fuera cierto, ¿cuánta cantidad de nuestra vida nos quedaría para poder vivirla? ¡Ni tan siquiera un solo segundo! ¿Os imagináis, por ejemplo, que veamos pasar por nuestro lado a un chaval que va acompañado de su novia que está de rompe y rasga (o sea de muy buen ver) y nos dirijamos a él para pedirle perdón porque no le tenemos ninguna clase de envidia? Sería la escena más tonta que uno se pueda imaginar y además quedaríamos como tontos del todo. Quienes van predicando esa tontería de que los cristianos, por el hecho de ser cristianos, tengamos que dejar de vivir nuestras propias vidas y nos pasemos toda la existencia entera pidiendo perdón a todas las personas conocidas y hasta no conocidas o no saben leer o han leído muy mal la Palabra de Dios; porque resulta que Jesucristo, cuando se sacrificó por toda la Humanidad entera, no pidió perdón a nadie (sería del todo absurdo que pidiese perdón cuando estaba siendo sacrificado) sino que lo que dijo fue: "¡Padre, perdónalos porque no saben lo que hacen!". En otras palabras más claras quiere esto decir que Jesucristo no sólo no pidió perdón a nadie sino que, a través del Padre, perdonó a todos y a todas.  Dejemos ya de pensar y de hablar tantas tonterías acerca del verdadero Cristianismo. No podemos ni debemos estar pidiendo perdón por daños que no hemos causado a nadie, por no desear ningún mal a nadie y, para más colmo de los colmos, pedirle perdón a millones de personas que se cruzan por nuestros caminos y a las cuales ni conocemos ni tan siquiera sabemos cómo se llaman. En caso de lo contrario (un total absurdo por cierto) no nos quedaría ni un solo segundo para disfrutar de la vida. Y es que no tenemos un Dios tonto sino un Dios infinitamente inteligente. Amén.   

Día 26 de noviembre del año 2014 después de Jesucristo. Hoy somos más de 30 los chicos y chicas que salimos del Hogar. Gran expectación ante una caminata que va a presentar serias dificultades para los menos adaptados a los terrenos blandos puesto que ayer llovió bastante y en los caminos de tierra se supone que habrá muchas zonas encharcadas. Por ese motivo hay unos ligeros cambios en la ruta a seguir. La verdad es que mis zapatos ya no están para más trotes y, aunque hay que tomarse la vida como viene, mantengo la calma mientras observo que siempre hay un cuarteto de hombres que toman la cabeza. Así que estoy atento por lo que pueda ocurrir y me voy uniendo a los diversos cuartetos que se van formando para ser cinco. Sé que sólo cuatro son los que van a llegar en el primer lugar a la meta de llegada al Hogar. Hay calma pero todos andan con los nervios un poco destemplados. El clima es fresco y hay que tener cuidado con los constipados, así que es mejor que otros tiren del grupo pero ir vigilando siempre las escapadas.  Entre el primer grupo y el segundo grupo (algunos ya se van rezagando) hay muy corta distancia pero, a veces, la brecha se abre un poco y hay que estar listos para dar el salto y formar parte del quinteto. Parecemos un quinteto de barriada mientras alguien canturrea por lo "bajini". Lo más importante es mantener el ritmo (que a veces es demasiado fuerte) y no pisar los charcos que se encuentran en el centro de los caminos; así que lo mejor es formar dos filas laterales para no pringarse de barro.  Toda la jornada ha servido de reflexión general y han vuelto los mismos tópicos de siempre: recetas de cocina por parte de ellas y popurrí de política y fútbol por parte de nosotros ahora que se acerca el partido de rivalidad comarcal entre Molina y Fortuna. ¡Hasta que se produce el estirón definitivo y nos lanzamos a por el triunfo los cuatro supervivientes de la cabeza!. Hay que llegar formando un núcleo bien unido para que nadie nos cace. Efectivamente, somos cuatro los que terminamos por llegar a la meta final (el Hogar) sin que veamos, cerca de nosotros, a nuestros seguidores. Cuatro campeones en el día de hoy. Y sin más que anotar en mi Diario, salvo que huele un poco a bacalo salado cerca del Río Verde, en las cercanías de Molina de Segura. Alguien dice que no es bacalao salado sino abono. Sea una cosa o sea otra me ha entrado hambre; así que tras llegar a la meta con 2 horas de tiempo empleado en 11 kilómetros y medio (hay quienes contabilizan 12 kilómetros e incluso más de 12 kilómetros) llego a casa a comer lo que sea con tal de alimentarme bien. Abur.

Día 3 de diciembre del año 2014 después de Jesucristo. Jornada de muchos contrastes. Por un lado la tristeza embarga el ánimo de muchos de nosotros cuando Pedro nos informa que ha muerto "Dobra" (la perrita de raza pastor alemán a la que tanto estaba yo echando en falta) debido a la picadura de un mosquito muy venenoso. Ahora me explico que Juan Segundo haya venido todo vestido de negro (como de luto en honor de una "Dobra" a la cual tengo prometido hacer un poema para homenajear su recuerdo). Para seguir con los temas negativos, una de las cosas que más hemos comentado en la marcha más lenta que todos hemos realizado hasta la fecha, ha sido el crimen y asesinato cometido por los fánáticos del Frente Atlético (de Madrid) con un seguidor del Deportivo de la Coruña. No contentos con haberle apalizado hasta dejarle totalmetne maltrecho lo han tirado al río Manzanares y ha muerto sin posibilidad alguna de salvarle la vida. Las dos buenas noticias es que, por un lado, Pepe Gálvez (al cual ya puedo reconocer) ha hecho las paces con Juan García porque andaban un poco "mosqueados" por culpa del dichoso juego de las bolas (entiéndase petanca) y, una noticia de extraordinario valor para mí, es que por fin he conseguido estrenar una zapatillas deportivas con las que ando cómodamente toda la caminata además de vestir con un chándal con capucha por si nos llueve por el camino. Pantalones vaqueros por supuesto. Nadie ha forzado la marcha. Siempre hemos ido muy unidos y, la verdad sea dicha, no ha habido nadie que tirase fuerte del grupo pero, por toda un largo pasaje entre cañaverales desconocidos por mí (parecía que estábamos en pleana jungla de la selva) ha sido Juan Segundo quien nos ha dirigido los últimos kilómetros mientras los de los bastones estaban preparados para zumbar a más de uno que quisiera escapar del grueso del pelotón. Menos mal que la sangre no ha llegaod al río y hemos pasado, todos juntos y muchas veces en fila de a uno, por entre el Río Segura y el Río Mundo. Después Pedro (el dueño de la desaparecida "Dobra") me ha invitado a un café con leche y hemos brindado por ella. Prometo dedicarla un sentido poema. Me falta por añadir que Jacinto me ha regalado un trozo de turrón de almendras con miel o algo parecido pero que estaba muy guay de sabor. 

Llegó la hora de olvidar las nostalgias del Lope de Rueda y de la Altamira. ¡Salve, Isidro! ¡Los que venimos a estudiar te saludan! Mientras Gimi se diluye dentro de mi memoria, yo voy, día tras día, consolidándome en mi liderato. ¡Renovarse o morir! Prefiero renovarme. Es el pistoletazo de salida en esta agitada carrera hacia el Periodismo. Hay que olvidar los recreos diminutos, los vecinos del Lope, el garaje de la Alta y los espacios reducidos de unos cuantos poquísimos  metros cuadrados, para comenzar a soltar las amarras de una nueva navegación donde el capitán sea uno mismo y no seguir soportando la dictadura del sargento obligándote a hacer trampas para que él satisfaga su egolatría olvidándose del resto de la tropa. Gimi se diluye a marchas cada vez más aceleradas (las chicas le van a terminar por hundir definitivamente) mientras voy eligiendo las posiciones más adecuadas para observar todo el panorama de las aulas mientras mis sueños se siguen afirmando. Se está pasando la adolescencia y es hora de saber apuntalar esta incipiente juventud con la que me estoy comenzando a implicar. ¡Salve, Isidro! ¡Los que venimos a estudiar te saludan! Me estoy convirtiendo. sin remedio alguno, en filósofo de mi existencia y la existencia de las ya imaginadas chavalas que se están haciendo realidad. Para algo deben servir los libros... además de liberar miles y miles de chapas de las garras del despótico sargento que se disipa, cada vez más deprisa, en mi memoria. Camino liberado por las calles del viejo Madrid mientras se rejuvenece mi presencia en ese equipo que va a forjarse reclutando espartanos de entre los que han aceptado mi graduación de capitán. Se acepta el amarillo limón para nuestros corazones y el azul celeste para nuestras piernas. Sólo les pido un poco de paciencia y que sepan, antes de formar el equipo del Esparta de San Isidro, que la conciencia es la esencia de la existencia. Pues eso.

Colegio Lope de Rueda de Madrid. Primer Curso de Bachillerato. He superado, con éxito total, el Ingreso. Lo mejor ahora es, como dice mi padre, pasar desapercibido el mayor tiempo posible. Así que, todavía conocido como Orero menor, me oculto tras la fama de matón de Orero mayor (Gimi). Es mucho mejor así. Es mucho mejor estar todo el Primer Curso de Bachillerato, en este Lope de Rueda, de tapado gracias a la temible fama de Gimi. No soy el primero de la clase (que suele ser Vicente desde la época del prekinder) así que estoy sentado en el medio de la banda izquierda según la visión de Don Florencio. Logro pasar inadvertido. ¡Todavía no ha llegado el descubrimiento de mis divertidas redacciones escolares!. Eso ya vendrá cuando Gimi se haya ido y haya dejado, tras de sí, su fama de "padrino" mafioso del cole. Yo tranquilo. Siguiendo los consejos de mi padre hablo muy poco pero observo mucho.   Don Florencio, poco a poco, se va fijando en mis capacidades de líder democrático, pero yo sigo manteniendo mi silencio mientras Gimi esté presente. Si él me cubre la espalda estoy más libre y más seguro para seguir captando energías positivas. No es buen plan despertar muchas envidias (eso ya vendrá con el paso del tiempo) ahora que tan sólo soy un pequeño líder de tan sólo 10 años de edad. Cuando Gimi me deje "el campo libre" ya tendré tiempo de demostrar lo que valgo jugando al fútbol en el pequeño patio de vecinos que es el patio de nuestros recreos. Ahora sólo me recreo en mis pensamientos.  Sé que cuando Gimi haya "tirado la toalla" y abandonado el campo de batalla, no voy a defraudar a quienes están empezando a confiar en mí. No quiero decepcionar a nadie. Así que estoy en la Zona Media. Zona Templada. Buena Zona para templar mi carácter e ir moldeando mi genio a la sombra del terror que despierta Gimi. Buena Zona Media para ir proyectándome como el futuro capitán de los juegos y de las palabras. Buena Zona para ir preparando mi aparición como genial escritor y, a la vez, como genial periodista. De momento, ya mi "Cerros Verdes" (CJ) ha barrido del todo a los periódicos de CG, CB y CM. "Cerros Verdes" es como la fábrica donde comienzo a practicar el uso de la comunicación social y literaria.  Los seguidores de Gimi lanzan el bulo y la trola de que es Gimi quien me hace los dibujos. Es totalmente falso y es totalmente una mentira. Los hago yo mismo, sin la ayuda de nadie, porque ya he aprendido a dibujar... pero es mejor así... puesto que los tontos siempre se creen sus propias tonteras... al igual que es una tontera y media eso de decir que Murillo (CG) es la mejor chapa del mundo. ¡No se lo cree ni el propio Gimi con sus tajadas mentales ni el gato de la casa! Y como ya estamos todos pirados yo afirmo que la mejor chapa del mundo es Piris (CJ). La bailarina flamenca que hay sobre la repisa del comedor canta por bulerías mientras recorro la geografía nacional y descubro que la provincia más grande de España es Badajoz.  

Diesel.- ¿Qué es un corredor de fondo?Pepe.- Un ser humano que quiere superar el olvido. Diesel.- ¿Qué supone para ti recordar las últimas noticias?Pepe.- Tres momentos emotivos e inolvidables que nunca desaparecerán de mi memoria.  Diesel.- ¿Es cierto que tras las últimas noticias escribiste un cuento sobre alguien que corría?Pepe.- Totalmente cierto. Se titula "El último millonario de la vida" y la moraleja es correr hacia la nada.   Diesel.- ¿Cuánto tardas en correr un maratón?Pepe.- Digamos que entre cero segundos y la eternidad. En realidad nunca corro ni con cronómetro ni con ningún tipo de reloj. Corro maratones no para medir distancias sino para distanciarme de todo lo indeseable que hay en el mundo. No se necesita tiempo para medir esa distancia. Diesel.- ¿Cuándo comenzó tu afición por los maratones?Pepe.- En el camino de las bellotas. Había que medir muy bien las distancias para no cometer errores.   Diesel.- ¿Qué es lo que descubres cuando llegas a la meta final? Pepe.- Que una vez que has llegado al final es cuando se inicia el principio.  Diesel.- ¿Es verdad que has llegado a escribir una hoja entera por cada kilómetro que has corrido?Pepe.- Es verdad. Por cada kilómetro que he corrido en mi vida he escrito una página completa llena de reflexiones, sentires y pensamientos. Todavía lo sigo haciendo.  Diesel.- ¿Es verdad que eres capaz de escribir un pensamiento mientras estás corriendo?Pepe.- También es verdad. Anota por ejemplo el siguiente: "la vida es ese fondo que todos debemos de alcanzar si queremos sentirla". Diesel.- ¿Y algún pequeño poema de cuatro versos?Pepe.- Anota este de cinco versos para batir el récord: "Corriendo por esta vida / he llegado a comprender / que todo es un correr / hacia la meta escondida / de ese nuestro propio ser" Diesel.- ¿Qué se siente cuando corres completamente concentrado"Pepe.- La soledad a cualquier edad.  Diesel-- ¿Te refieres a la soledad del corredor de fondo? Pepe.- Sí. Ya lo dijo Alan Sillitoe. Diesel.- ¿Y cómo defines tú a esa soledad?Pepe.- Lo que nos convierte en héroes de nuestro propio silencio. Diesel.- ¿La carrera de fondo es un sueño o una realidad?Pepe.- Digamos que soñedad.  Diesel.- ¿Quién te anima más a la hora de correr maratones?Pepe.- No es pecado decir que Jesucristo.  Diesel.- ¿Hay muchos como tú?Pepe.- No. Sólo somos unos poco locos que corremos para escaparnos de este mundo de muchos locos.        

¡Ya hemos triunfado, Princesa, con "El pensamiento vivo de Benjamín Carrión" y el Premio de poesía "IMG es la empresa"! Ya hemos triunfado y le he demostrado al Aute que pasaba por aquí que en el ecuador de todos nosotros se encuentra la última frontera. Si él ha aprendido algo espero que no siga olvidando mis cuentos en las habitaciones de los hoteles de lujo mientras yo duermo en la estrecha alcoba de nuestras identidades. ¿Qué hace el tren cuando llega al final del mundo? El tren siempre vuelve, Juan. Y, de repente, te convierto en inmortal con Greta, digan lo que digan los demas. Así que sigo enseñando a todos los "autistas" que "La Mariposa Encantada" es mucho más valioso que lo del una de dos o me llevo a esa mujer o entre los tres no las apañamos para pasarlo bien que es la mayor estupidez "autista" que he escuchado en mi vida. Si Don Eduardo supiera lo que es "La Mariposa Encantada" quizás aprendería mucho más sobre lo que es cantar cuentos o contar canciones. Umbrales del 2000. Estamos hablando de ese mágico encuentro de 1999 con la imaginación de nuestras realidades. Digan lo que digan los demás. A veces no me interesa el Planeta. A veces sólo me interesa otra clase de reconocimientos. Y siempre tus besos son la verdadera culminación de mis letras. Digan lo que digan los demás. Y es que las estatuillas de los grandes premios me son más indiferentes que Aute cantando cosas que los más humildes no comprenden porque esconde su verdad en las apariencias de un populismo que jamás me ha interesado ni me interesará aunque sea también pintor. La única pintura que, en verdad, a mí me interesa es el carmín de tus labios en los míos. Lo demás, los besos incoloros, inodoros e insípidos de los demás, aunque llenen la pantalla entera, no me han llamado jamás ni la más mínima atención porque no aprendo nada con ellos por más que tuerzan el cogote para realizar los increíbles escorzos de la vanidad. ¡Ya hemos triunfado, Princesa! Me lo ha contado, hoy, mi Mágico Solitario que da consistencia a mis creatividades. Y quien lo crea hace bien. Los que no lo crean me son más indiferentes que los Mil Cantores de Canterbury haciendo gorgoritos en la Torre de Londres mientras a los alfareros de mi pandilla sólo les interesa hacer pucheros. Por ejemplo. Y es que seguimos siendo así de infantiles. También por ejemplo. 

El año 2002 después de Jesucristo (al igual que el año 2002 antes de Jesucristo) resulta que escapicúa. Buena suerte. Estamos preparando las maletas para el retorno antes de volver aretornar cuantas veces sean necesarias. Es un año capicúa y hay que aprovecharlo a tope. Esque esto de estar "en paro" es gratificante de verdad puesto que me puedo aprovechar a topesde todas sus grandes ventajas. Me estoy dedicando a desarrollar mis "Cuentos del arrabal" queme van saliendo cada vez más bordados que los "tejidos" de Julio Cortázar (más bien aburridossalvo alguna que otra excepciñon). En Argentina no se exoplican cómo he podido desarrollar, acabo y rabo, todos estos cuentos con los hilos conductores de mi infancia alimentada con laTransición Española. Ha debido ser a causa del Cola Cao. Quizás sea que el Cola Caio de miinfancia contenía sustancias anímicas desconocidas por los nutricionistas hasta hace fechas muyrecientes.   El caso es que las historias encadenadas de mis "Cuentos del arrabal" (en contra de lo que opinaFernando que no tiene ni idea de Literatura) son realmente exrtraordinarias y me ocupo de ellasmientras me da tiempo de crear algunas decenas de poesías de fuerte sensibilidad. Y resulta queeste 2002 después de Jesucristo es de un fausto recuerdo. A Fausto ya no se le ve ni el pelo yPablo está en la panoplia de la inopia. Mis "Cuentos del arrrabal " son sólo un ejemplo de esta "dialéctica naturalista" que mantengoviva en mi memoria, y este año 2002 después de Jesucristo me sirve como motor propulsor (achorro tras chorro) de mis inquietudes. Es una verdadera gozada hacer desfilar personajes detoda clase de génros, de toda clase de edades, para reconstruír el batiburillo de aquel mundo demi infancia y la nervios de la transición de lo de Franco hasta lo de Guerra. A veces nos sucedeesto a los escruitores. La patochada experimental de "Rayuela" no tiene ni punto de comparacióncon las fértiles secuencias oníricas de mis "Cuentos del arrabal". Es este año capicúa y ahora voy a porlos absurdos "cronopios" de Jorge Luis Borges que ni él mismo sabe lo que son. Para eso tengo,en la recámara, a "Dama Azul", "La noche de los olvidos" y las desternillantes desventuiras de "El  Señor del Barrio". Año 2002 después de Jesucristo. Un capicúa que me trae suerte  y, aprovechando la inercia de "Amigos para siempre", escribo las hilaridad jocosa de "Las aventuras de Gilberto Gil" con ayuda de Liliana. ¡Ahí queda todo eso mientras vamos preparando las maletas para el retorno antes de otro nuevo retorno y todos los retornos que Dios quiera. Cierro mi Diario con el recuerdo inolvidable de "Nunca morir" y mi debut en "Vorem". ¡Okey!