Tengo 16 años de edad y escribo como los ángeles. Que me lo publiquen o no me lo publiquen me la refanfaina del todo, no solamente un poco sino del todo. A mis 16 años de edad ni escribo para las editoriales (bien empeñadas como están en publicar mierda tras mierda) ni las editoriales me llaman la atención. Tengo sólo 16 años de edad y solo pongo atención a mi manera de escribir. Al igual que Gabriel García Márquez no pidió permiso a nadie para publicar, años más tarde, el "mamotreto" de "Cien años de soledad" (que es bastante "mamotreto" por cierto a pesar de toda su fama y el boato con el que se le rodea) yo no voy a pedir permiso a nadie cuando me llegue la oportunidad para escribir mi genial novela "Setamor y Bisalma" que será mi "ópera prima" en lo que se refiere a lo novelístico tanto en lo real como la vida misma como la vida misma en lo imaginario. Y tampoco voy a pedir parmiso a nadie (por mucho que "algarabíen" los de la Real Academia de la Lengua de España que lenguas tienen bastantes para despellejarse los unos contra los otros) para escribir un genial cuento como "Chester color canela".
 
Tengo solamente 16 años de edad, acudo a la Academia Cima y, observando a las hormigas, soy capaz de escribir una oda a todas ellas por mucho que se enfade el hormigón armado al cual no le debe hacer mucha gracia que yo escriba sobre sus hormigas. Y es que, desde mis 16 años de edad, no escribo para ser gracioso sino que me nace la gracia desde el interior de mi bagaje de Literaturas Varias y Variadas y por eso escribo como los ángeles aunque los editores prefieran publicar las mierdas que escribe James Joyce por citar a uno de los más nombrados de las "alcantarillas" literarias que están llenas de "aguas fecales" en todas sus páginas. Yo no. Yo desde mis 16 años de edad miro la vida a través de los ventanales de mis fantasías literarias.
 
Así que, llegado a mis 16 años de edad como nato e innato escritor, voy y me vuelvo cantautor y suelto la coplilla de marras recordando a Emilín: "¡Tuvo cuarenta chicas, tuvo cuarenta chicas, y el lobo se las comió tralará, y el lobo se las comió tralará, y el lobo se las comió". Supongamos que el lobo soy yo... pero es que sólo tengo 16 años de edad y escribo como los ángeles y no lo que dicta el señor Lara del Planeta, que me es tan indiferente como si fuera el señor Lara del Universo. Al menos los de "El Universo" si me tendrán en cuenta cuando, al pasar de los años, me publiquen como uno de los más exitosos escritores de la República de Ecuador. Pero ahora tengo 16 años y sólo me interesa seguir comiendo a las chicas de Emilín en el buen sentido de la palabra que, en castellano palaciego, puesto que estamos cerca del Palacio Real, quiere decir que doy mi palabra de honor que cuanto más buenas estén pues mucho mejor para mi futuro literario. Cierro mi Diario y a dormir que son dos noches. Un día, pensando en ellas, voy a escribir "Emilín y las cuarenta comidas", porque cómo come el pavo ahora que se acerca la Navidad y hay que aprovechar los alimentos para engordar al gusto de los consumidores. Tengo 16 años y muchas gracias señor Lara por no contar conmigo para sus pitanzas de cerdos bien cebados. Yo no soy ningún consumidor de bazofias litaraturnales ni lo voy a ser jamás. Tengo solamente 16 años de edad y ya escribo como los ángeles por mucho que "chirríen" las ruedas de los carros de los diablos porque ya a mis 16 años de edad la vida parece un guión a lo "Ben-Hur". Aurevoire como dijo Voltoire. Y voy y escribo dos canciones para el recuerdo inmemorial: "Existe la calle" y "Un día cualquiera del frío inverno". ¡Ahí queda eso Señor Maestro!.