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 https://www.youtube.com/watch?v=Fel0qY7x1XIEl rayo de sol juguetea al vaivén de la cortina: Mi ojo se abre, la pupila se abandona a ese juego. Todo brilla con perfumes que revolotean.Las voces del pasado como bálsamo lubrican la oscuridad. Una melodía une a lo lejos, pero es tan lejos... Pareciera que el susurro corre tras ella, y al correr se inunda la oscuridad ¿Donde estoy?.Vagando en pasillos interminables me quedo quieta bajo las sábanas que se hinchan cada vez que una puerta se abre, pero no está, sólo el viento gélido de la ausencia.¿Un sollozo? ¿Hay alguien allí? Un sonido desparramado como una libélula aplastada se esparce en el piso. Humedad de una voz.La cortina blanca una vez más zigzaguea haciéndome creer en la aurora.No…La libélula solloza como una voz en penumbras.Mi susurro viaja en búsqueda de esa melodía, en los pasillos que canta la humedad aplastada en el piso. La cortina, la luz, el rayo no existen.Mi voz revolotea en los rincones del abandono.(15 de mayo de 2014)Daih.-Imagen de ART P DESAEDELEER.
el gato biónico con la pata de palo del pirata cojo. se dispuso a dar caza al pájaro azul del Sr. Bukowski. que se encontraba al otro lado de la enana muralla que divide todo lo que fue de lo que será. y debía hacerlo. llevaba tantos milenios de ayuno cibernético que sus tripas ya no servían para un juego y mucho menos para entretenimiento del licenciado Stradivarius. así que maúllo una y otra y otra vez con su garganta Satriani de guitarra eléctrica hasta aturdirlo. creyo hacerlo y se dispuso a pasar al otro lado. cuando estaba en el último escalón de la escalera al cielo. el perro andaluz que andaba por ahí vendiendo ojos navajeados. le dijo que lo olvidará. porque el pobre pájaro azul compurgaba pena corporal. todo porque el despacho Maeterlinck y Darío asociados lo había acusado de plagio.
                                                       (Carta de un soldado desde el frente) Amor mío,nunca confesado, bien sabes por qué.Hoy presiento que moriré en combate, por eso te escribo con dolor inmenso. Te llegarán mis versosun día inesperadoy sabrás que te amédesde mi carne y alma. El silencio escondiómis sentimientos y palabras,pero mi sangre, mi corazón,mi ser entero te adoraban. Vivir amor no es siempreentrega en besos y cariciaso confesión abierta del enamoradosino guardar la devoción como secreto. En el recinto más sagradode mi ser, por ti cautivado,arde mi amor sin consumirseiluminando mis sentidos. Día tras día, noche tras noche,en mi silencio sacro y obligadosiempre te adoré,y te amaré hasta mi último suspiro.                                                                  
"Poesía para tratar de encontrarnos, y en el silencio de esa proximidad brotan palabras a veces sin sentido, palabras llenas de universos, palabras nuestras, las mejores que se nos dan, porque algunas parecen pertenecernos ya de tantas usarlas. Y son nuestras y se acomodan en el verso por impulso, sin ser conscientes muchas veces las repetimos, y se nos vuelven recurrentes, ese sentido de pertenencia nos salva, somos fieles a ellas, no habrá renuncia. Ellas nos premian, para el poeta las palabras son el maná bendito. Él estará buscando siempre la equivalencia, el equilibrio, las palabras saludables, las sanas que edifican, las más audaces y las que están en la sombra también. El poeta no desecha nada, le interesan todas las palabras. Pero las hay que nos empobrecen y nos confinan a un espacio estrecho en el que apenas podemos movernos, las que nos fijan siempre al suelo, las que nos hunden en el lodo, aún esas, no somos capaces de ignorarlas. Otras nos desarman y nos desnudan frente a todos los hombres. Pero el poeta anda despojado de pudor, se siente Divino, las mezquindades carnales están lejos de él. El ama las palabras y la perfección, aun con sus pasiones y valores humanos. Ese volver nos hace poetas, esa constante búsqueda de la palabra liberadora, esa inconformidad nos enfrenta a la poesía, la que está cerca de la perfección y del origen, más cerca de la verdad incontaminada."
Cuando me besas, abro mis labios y exploras desde adentro.mis encías húmedas, mi sed. Descansas en mis dientes.Mis dientes…palomas alineadas que te esperan. Te sienten.Socavas a través de la garganta abierta mis simas, mis olores.Vendaval salobre que se desliza inquieto en los pasajes tibios.Lo hueles todo, indagas las cavernas internas de mi cuerpo.Buscas todo de mí… buscas mis huesos, mis goces internos.Como el vino mareas mi inconsciente, me embriagas de sabores.Vuelcas en mí el tiempo de tu siembra, tus éteres volátiles.Te limpias de pasado, de historias, de sombras y de miedos,cierro mis labios y regresas del viaje. Regresas a mi boca.Cuando me besas, me das el alma, la vida. Me traes el viento.
Ella muere en sus numerosos funeralesella, la que canta en el vientola que no sabe lo que vè y no vè lo que sabe.la pequeña olvidada, (¿què harè con el miedo?)còmo decir y no morir, como vivir inmersaen un cuerpo extraño, en un mundo hostil, enajenado.El grito conjugado se silenciò en el vasoque le sangrò en la boca. Su pecado fuè el verbomaldito, despiadado, un pájaro cristalizòel vuelo en su garganta. Ella detuvo el tiempocuando quiso, negociò su dolor.La que canta y encanta, con su vestido azulviaja hacia donde la muerte la lleve de regresoY nos deja el misterio de sus versospartidos… y morimos con ella, y caemoshasta el fondo de su alma, tan oscura,tan blanca, y nos late en los ojosla piedad y el horror, se nos mete en el cuerpocada gota de sangre, oh, preñez de tus sueñosen el delirio mìstico, se te siente, Alejandra.Desgarrada, inmensa, transparente, te sostienesen las vèrtebras del vértigo que escondetu luz de visionaria, la belleza que nos muerdeen cada verso, la carne, y ese, tu decir angustiadonos recorre por dentro. Vestimos tu mortajapequeña niña muerta… el mundo era tan frágil, tan ajeno…no estabas , Alejandra, ya no,cuando te fuiste, la que canta, se encanta... ahora es libre, la que se sabe àngel, allí...donde la muerte, le enseña a vivir a los muertos. — 
.-Suspire, buscando que aquel suspiro algo de inspiracion me provocara,recordandote busque al dolor del pasado, desee con fuerza que este me abrazara.que me envolviera de prisa, y que llegara a desgarrar en jirones a mi alma,pero aun en mis deseos mas masoquista, mi ser sin inmutarse mantuvo la calma......-Asi es que me voy dando cuenta, que de a poco ya me voy quedando sin nada,¡¡ si hasta no te reconozco, cuando nos cruzamos por la vereda a la pasada !!.este mi corazon, que ante al oir tu nombre acelerado sufria de taquicardia.ha terminado de vaciar completamente, el espacio que para ti el reservara........-Mis ojos se han vuelto insensibles, no quieren derramar ni una lagrima,se han convertido en un secano, por todo el llanto que antes derramaran.un sepulcro oscuro cobija a dos de mis personas mas queridas mas amadas,y en la tumba del olvido, dejo de ti retratos y vivencias tambien enterradas.....-De verdad quisiera llorar, purgar toda la presion que ahora siento que me embarga,pero se antepone la risa, aconseja no deprimirme y alzar esta mi fe desgastada.y entonces entono una cancion, busco avido ver madrugar a travez de mi ventana,empapar mi vista de lluvia de sol y cielo, para cuando mis ojos ya tampoco se abran.... ---------------------------DEMOCLES (Mago de Oz)---------------------------
…Y nos miramos | Ella en su pecho traía viejas señales.  Pensé: Es un gran simulacro creer que hay olvido. Y yo Metiendo el dedo en la llaga, soplando en las cenizas del fuego del absurdo. Le dije: El amor está por encima de los errores, Y aún así queda abajo| por los malos entendidos. Es verdad me dijo, así se muerden los sentimientos hasta gangrenarlos. Si ese amor no te sirvió de senda, que se congele la luna pero no el alma Le suplicaba. Tu voz me dejó el mensaje de la esperanza, me dijo. ¡Entonces estrechamos la mirada! Está a la altura del paisaje Mi puño y mi letra inventaban un lenguaje, luchaban por brotar como una flor en el desierto. Tus ojos cercanos me involucran  Ahora que sé, que tus ojos me conciernen Una mirada llama a la otra Y todas me llevan a tus ojazos.
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                                                       (Carta de un soldado desde el frente) Amor mío,nunca confesado, bien sabes por qué.Hoy presiento que moriré en combate, por eso te escribo con dolor inmenso. Te llegarán mis versosun día inesperadoy sabrás que te amédesde mi carne y alma. El silencio escondiómis sentimientos y palabras,pero mi sangre, mi corazón,mi ser entero te adoraban. Vivir amor no es siempreentrega en besos y cariciaso confesión abierta del enamoradosino guardar la devoción como secreto. En el recinto más sagradode mi ser, por ti cautivado,arde mi amor sin consumirseiluminando mis sentidos. Día tras día, noche tras noche,en mi silencio sacro y obligadosiempre te adoré,y te amaré hasta mi último suspiro.                                                                  
No secaré la lágrima donde encerré tu nombredejaré que resbale libre sobre mi rostroporque está condenada, camina hacia el verdugo sin despedidas tontas, sin manos salvadoras,sabiendo de finales anunciados.Imagino que caes con ella de mi vidapor eso no la toco ni retengo solo atiendo su paso obligado, en esperadel momento en que estalle contra el pisoy mis ojos por fin  queden secos de vos. Silvana Pressacco 
 https://www.youtube.com/watch?v=Fel0qY7x1XIEl rayo de sol juguetea al vaivén de la cortina: Mi ojo se abre, la pupila se abandona a ese juego. Todo brilla con perfumes que revolotean.Las voces del pasado como bálsamo lubrican la oscuridad. Una melodía une a lo lejos, pero es tan lejos... Pareciera que el susurro corre tras ella, y al correr se inunda la oscuridad ¿Donde estoy?.Vagando en pasillos interminables me quedo quieta bajo las sábanas que se hinchan cada vez que una puerta se abre, pero no está, sólo el viento gélido de la ausencia.¿Un sollozo? ¿Hay alguien allí? Un sonido desparramado como una libélula aplastada se esparce en el piso. Humedad de una voz.La cortina blanca una vez más zigzaguea haciéndome creer en la aurora.No…La libélula solloza como una voz en penumbras.Mi susurro viaja en búsqueda de esa melodía, en los pasillos que canta la humedad aplastada en el piso. La cortina, la luz, el rayo no existen.Mi voz revolotea en los rincones del abandono.(15 de mayo de 2014)Daih.-Imagen de ART P DESAEDELEER.
Ahí esta élTumbado, relajado con una belleza casi infantilyo lo miro embelesadaA veces, una no sabe lo que necesitaHasta que, un día, lo descubre...Ahí... tumbado en la cama.Me despierto, abro los ojos...ahí está... roncando a pata suelacon toda la manta bien agarradaSolo para él, bueno la manta y...todo lo que tenemos en "común". Lo miro y lo miro, sobresaltadaahí desparramado en mi cama.y la impresión..me despertó del despertarY soñé o ví que...ahí esta siempre Éltumbado, relajado a mi ladocon una belleza casi infantil. e insoportable.A veces una no sabe lo que necesita hasta que un día lo descubreahí... tumbado. y colorín colorado... 
con cada aullido el perro nos decía: "gotearé mis ojos en medio de tu tumba. no para llorarte. sino esperando que con cada lágrima vertida. florezca una vez más tu corazón"
el gato biónico con la pata de palo del pirata cojo. se dispuso a dar caza al pájaro azul del Sr. Bukowski. que se encontraba al otro lado de la enana muralla que divide todo lo que fue de lo que será. y debía hacerlo. llevaba tantos milenios de ayuno cibernético que sus tripas ya no servían para un juego y mucho menos para entretenimiento del licenciado Stradivarius. así que maúllo una y otra y otra vez con su garganta Satriani de guitarra eléctrica hasta aturdirlo. creyo hacerlo y se dispuso a pasar al otro lado. cuando estaba en el último escalón de la escalera al cielo. el perro andaluz que andaba por ahí vendiendo ojos navajeados. le dijo que lo olvidará. porque el pobre pájaro azul compurgaba pena corporal. todo porque el despacho Maeterlinck y Darío asociados lo había acusado de plagio.
...y todos los asistentes a la feria del sexo caníbal estaban tan ocupados mirando la vagina neurótica sadeana de la niña gasolina. que nunca se dieron cuenta como los ojos gasoducto de la anciana table dance se incendiaban...
Ms Ledos
Ya no río como antes. Será que no soy feliz? O que faltan los motivos, los que me hacían reír. Ni la luz de la mañana, me sorprende, al despertar, con las furtivas caricias que antes me hicieron soñar Habré cambiado el carácter, me volví más exigente. Hay cosas que no me importan Son otros mis intereses. Mis amigos  lo han notado, Estoy seria y aburrida, con la mente en  otro lado, apurando mi partida. Las canciones que cantaba, he dejado de cantar no me emociona ninguna y no las quiero escuchar Las  cosas que me gustaban, me dejaron de gustar, son iguales las recetas y no me saben igual. Si me invitan a salir, prefiero quedarme sola. Me encierro en mi habitación y dejo correr las horas. Ya no se que voy a hacer con tal negatividad. Tan solo mi amor por vos, sigue firme,  siempre igual.      
En la última semana, varias veces lo había visto cruzarse en su camino. Algunas, se plantaba frente a él tranquilo y jadeando. Otras veces sentado sobre sus patas traseras, con la mirada fija y el hocico ligeramente levantado. Antonio David, se sintió intrigado y el temor comenzó a crecer enérgicamente, como crecen los ríos y quebradas en medio de un vendaval de gotas de lluvia que golpean la tierra, llevándola consigo en un abrasador y erosivo  movimiento cinético montaña abajo. El animal se convirtió en una visión fugaz, como la sombra del águila que planea en lo alto, siguiendo las corrientes del aire. Aparecía y desaparecía como la luz intermitente de las luciérnagas. Quizás esperando algo. La zozobra lo consumió hasta despertar con horribles pesadillas, provocándole insomnio las dos postreras noches.-Y aquí estoy don Modesto, sin saber qué hacer, como me lo quitó de encima. ¿Esto es real o es mi imaginación que me traiciona?El viejo lo miró. Sonrió, apareciendo decenas de arrugas profundas en su rostro. En cuclillas, arreglaba un tabaco, con las hojas que el mismo había puesto a secar y luego a madurar en el cuartico.  Aquel con una pequeña ventana azul, a medio cerrar, dispuesta así para que ocurriera el intercambio de aire necesario. Allí permanecían las hojas de tabaco el tiempo justo, para que secaran y maduraran, adquiriendo un excelente aroma y sabor._ ¿Ud. lo invoco? le espetó._ ¡Como se le ocurre don Modesto! ¡Yo soy católico! voy a misa los domingos. Creo en dios. Soy temeroso de esas cosas, le respondió._ ¡Uujuu! _ lo desestimó _ yo he visto muertos cargando basura, dijo._ ¿Mando hacer el trabajo con alguien? indagó nuevamente._ ¡Le repito que no estoy dado a esas cosas! se quejó._ ¿me dijo que era negro como esta piedra de azabache? le señaló._ ¡si así es!_ Ese perro es un protector, le reveló con voz calmada._ ¡Cómo!_ Así como escuchó, ese perro es un protector. Son seres que cohabitan con nosotros. Como los animales son de almas simples, los pueden utilizar como medio para comunicarse con las personas. Los hay buenos ¡y también malos! Existen los aliados y los protectores. Este es de buen augurio. Alguien te lo envió, o él te escogió para protegerte dado que encontró en ti mucha fe y nobleza. _ ¿Pero no es brujería o hechicería?_ ¡no no! _ ¿Los animales negros no son símbolos del mal, del diablo? _ ¡no no no! mi amigo. Nada de eso es cierto. En realidad solo existe el bien y el mal; sin distingo de raza, religión, color, sexo y cualquier otra cosa. Mire mijo, yo no he visto al diablo pero le aseguro que puede ser tan catire y ojos azules, como el musiú de la tienda.Antonio David rio a carcajadas, quizás los nervios lo estaban atacando involuntariamente. Se sobresaltó de pronto al ver salir una mujer del cuarto. De  pelo blanco y desgreñado,  y cuerpo encorvado por los años. En silencio se escabulló entre las cortinas de la cocina como si ambos no existieran. El viejo ni se inmuto y continúo la plática. Ella se acercó al fogón y comenzó atizar la leña. Entre soplidos y soplidos reavivaba la llama, haciendo hervir a borbotones un cocimiento de plantas medicinales, que impregnaban el rancho, de olorosas esencias volátiles. Aromas  de flores y plantas del lugar.Hurgando entre los traste, tomó una jarrita de peltre y se sirvió un tarro de café, bebió un sorbo del oloroso líquido negro y luego con el tarro en la mano cruzo nuevamente la sala, a pasos lentos y silenciosos, hasta perderse a través de las cortinas del cuarto. _Veo que tiene una camioneta último modelo_ indagó don modesto_ usted tiene dinero._ No, solo que los negocios me comenzaron a marchar muy bien y me compre una casa nueva y esta camioneta y estamos mucho mejor ahora._ ¡Ahí está el diente que le faltaba a la peineta! si usted no está preparado para el éxito y la fortuna, el rendimiento del negocio y su vida comenzaran a decaer sin encontrar razón alguna. A mucha gente buena le pasan muchas cosas  malas, por no estar preparados. _ ¿Qué hago entonces? le pregunto._ ¿Cuantas veces se le ha aparecido?_ ¿quién?_ ¡El perro, hombre!_ jajaja _ sonrió_   ¡No sé! durante toda esta semana me ha estado persiguiendo._Caray ya lo deben de estar trabajando, por eso el apremio del perro. Él le va aparecer cinco veces nada más para que usted lo acepte. De lo contrario desaparecerá y luego otros caminos debe buscar, que aquí no va encontrar. Es una bendición que él lo haya escogido para protegerlo, ojala no la haya perdido.El viejo tomo los fósforos y encendió el tabaco. Esparció tres bocanadas de humo, creando una espesa neblina entre ambos. La bruma se dispersó con el viento, impregnando el lugar del aroma fuerte. El hombre aspiro el humo, de pronto sintió un ligero mareo, que lo obligó a pararse y a respirar profundamente. El viejo sonrió y levantándose le dijo:_ Ya no tenemos más que hablar amigo, si ocurre el encuentro solo mírelo fijamente, y luego hágale cariño. Si responde es que lo aceptó. Luego trátelo como un amigo. Bueno señor  es todo en cuanto puedo ayudarle, es suya la decisión._ ¿Cuánto le debo Don Modesto?  Inquirió, sacando la cartera._Nada, esto me lo da la divina providencia para que lo reparta. Se despidieron, y Antonio David le dejo un billete sobre la mesa en agradecimiento." Para el café" le indicó._Hasta luego amigo, muchas gracias, le dijo el viejo.Salió al patio sus sentidos estaban agudizados, el aroma de las plantas en cocimiento lo seguían como un manto de energía misteriosa que reavivaba su conciencia, le despertaba la memoria. Su visión amplia y nítida se sumergía en la noche preñada de estrellas. La oscuridad se tragaba el rancho de caña, barro y techo de palma.  Uno que otro cucullo aparecía de pronto con su luz intermitente.  La luna escondida en el horizonte esperaba la madrugada para salir. En la profundidad de la noche un perro aulló, lejos, poniéndolo un poco nervioso. Sacudió la cabeza  disipando los temores y se encamino a su camioneta. Allí lo encontró junto a la puerta. Acuclillado, viéndolo fijamente. Lo visitaba por quinta vez. Quizás el último encuentro.El hombre encendió la camioneta y dio la vuelta para marcharse a su casa. Al otro lado del asiento, un hermoso perro color negro sacaba la cabeza por la ventana. Su mirada era poderosa, y lúcida. El hocico apuntaba ligeramente hacia arriba.
Existe una imposibilidad radical en nuestra razon para poder comprender la riqueza individual de una persona; y por un motivo muy simple de explicar y a la vez muy dificil de aceptar. La razon humana funciona con conceptos universales es decir ideas que aglutinan una serie de individuos. No puede comprender y mucho menos aprehender la riqueza unica e irrepetible de una sola persona. Incluso el lenguaje es universal y sin lenguaje no hay pensamiento y vice versa. Quizas, la forma mas acertada para comprenderNOS, es a traves del arte, donde se plasma una parte de uno mismo en u "momento" determinado. Porque el individuo es un ser vivo y como tal cambia, de mueve en su interior, camina para alla y para aca. Asi, cuando nosotros escribimos en este portal, por mucho que escribamos, nunca podremos agotarnos. Y no podemos agotarnos porque nuestra propia individualidad es tan rica en matices y colores, incluso con matices contrapuestos dentro de un mismo ser y en distintos momentos.El tener la habilidad para expresar una idea o un sentimiento, no significa necesariamente que esta habilidad no requiera pulirse, nutrirse, alimentarse de la riqueza de otros y sobretodo de la experiencia flexible y abierta que tengamos del mundo que nos rodea. Sabemos que el "juicio" es estatico, rigido, estructurado racionalmente, pero por su misma naturaleza, deja fuera el 99,9% de aquello de lo cual estamos hechos: emociones y sentimientos. Es por eso que reza el dicho: el corazon tiene razones, que la razon no comprende. Y no olvidemos que la palabra comprender es abarcar. Es por eso que hoy por hoy, es mucho mas equilibrada y feliz una persona que se maneja con inteligencia emocional, que con un I.Q. alto; es por eso que la intuicion como herramienta de conocimiento es mucho mas poderosa que el intelecto...es por eso que el artista expresa con mayor riqueza que el intelectual. El arcoiris en la Humanidad tiene tantos colores y matices de colores tanto en un mismo individuo como en la extension de los mismos. Es por ello que estoy muy agradecida al genio que produjo un sitio virtual en el cual personas con la inquietud por escribir, se unan, compartan, opinen y se alimenten entre si para que algun dia, nosotros nos atrevamos a publicar una obra que sea un aporte significante a nuestros semejantes. Aleluya!
Desnudo me contemplo.Gordo, Con canas en el pechoDolor en el estomago.Resaca.Y ojeras.Soy bello.Un navegante solitario.Mi sombra persigueUn viejo barco atascadoEn el horizonte.Sobre el que brilla la luna.
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“Vamos por otro lugar” Dicen los caminantes Pues Barlador el Loco Se encuentra en su hogar   ¿Porque vives ahí? ¿Son las calles tu casa? ¿O la esperanza te abandona? ¿Y no hay voluntad en ti?   Realmente no te importa Vivir como un cordero esclavizado Condenado a un sistema Que vuestra sociedad ha formado   “No mires a ese perturbado” Dice el Padre a su hijo Pues Barlador el loco Baila con regocijo   ¿Qué te hace tan feliz? ¿Acaso hallaste oro? ¿O es todo un tesoro, Lo que a tu cuerpo estremece?   La verdad no hay necesidad, De oro o de fortuna La vida sola y nada más Causa tu felicidad   “Le daremos una moneda” Dicen los peregrinos al pasar Pues Barlador el loco Se ha dormido sobre la greda   ¿Qué harás con esa moneda? ¿Compraras tu cordura? ¿El respeto de la sociedad? ¿O la casa de la altura?   Te has dormido apreciando Las luces de tu creador Que en la plaza son remplazadas Por el fuego y su ardor   Tiraras la moneda Seguro otros no lo harán Quien te la ha dado no sabe Que al loco no venderán   “Rezaremos por el” Dicen los fanáticos al pasar Pues Barlador el loco Habla ante el albar   ¿Por qué rezaran por ti? ¿Acaso tu locura te hace sufrir? ¿O un demonio ha ahí? Tal vez solo incomodas a los demás   Solo escuchabas tu sentir Y hablabas con tu pensar Contemplabas a tu corazón Y omitías a los demás   Pues sabes con mucha razón Que tu amigo es tu corazón No te engaña ni te miente No te pide o te exige   “Es muy divertido” Se ríen los incautos de lugar Pues Barlador el loco Con un perro ha de hablar   ¿Por qué hablas con un perro? ¿No tienes a nadie más? ¿Ni amigos con quien estar? ¿O familia en algún lugar?   Tu compañía es un perro Porque mantiene lealtad Por ser un rechazado De esta sociedad   ¿Y qué lo hace especial? Es un ser vivo sin dudar Un perro no es de menospreciar Es más valiente que muchos de lugar   No solo le comentas tus semblanzas Escuchas su pesar Su sentir en el olvido Su desdicha es su hogar   Y das cariño al animal Algo que no hicieron contigo Le haces sentir vivo Y que tienen con quien contar   “Alejémonos del Lugar” Dice la sociedad Pues Barlador el loco Comienza a caminar   ¿En qué estás pensando? ¿Es en tu bienestar? ¿O es en tu final? Pues la muerte te está asechando   Puede que seas un sabio Que mira lo que olvidamos Que aprecia lo que apartamos Que siente nuestra verdad   ¿Quién te ha llamado loco? Por ser diferente a los demás Por ser feliz en la simpleza Por vivir de forma audaz   Tal vez nosotros somos los locos Que no sabemos valorar Que no sabemos apreciar La belleza de nuestro hogar.
Mi mente es un lienzo perdido, olvidadoMi existencia es una oportunidad desperdiciada, inutilLas preguntas de mi ser me cuestionan en todo momento, intento olvidar que soy, pero sólo encuentro lo que ya seIntento vivir sin saber que sucede, cuándo en realidad busco como alzarmeSoy un ángel caído?Soy un serafín elevado?Soy la muerte en vidaSoy la vida sin escensia?Que soy yo?Quienes somos todos?Tenemos un propósito?O lo fijamos en esta estancia terrenal?Moriré antes de tener fe en cualquier respuesta, es una apuesta segura.Tu lo sabes?No?Seguro?Buscas esas respuestas?No?BuenoAhora cuestionateCual es la verdad de tu existenciaCual es la verdad de la existencia de todosCual es la verdad de todoCuestionateSi enloquecesSi pierdes el sueñoSi te robas la cordura buscandoloNo te preocupesYa seremos dos...
  Cada vez que pronunciaba la menor frase intercalaba palabras de esas que denominan de grueso calibre, groserías, verduras, ajos o como se les quiera llamar, en este país les decimos simplemente madrazos o hijueputazos, y pare de contar; eso era lo que escuchaba la gente; los que teníamos un mínimo trato con él conocíamos más, mucho más. Es que el tipo hablaba lo que pensaba, mejor dicho pensaba en voz alta y lo que pensaba no era muy diferente de lo que su vocabulario reflejaba. En cualquier corrillo, de esos que abundan en los pueblos,  donde se comenta de todo y hasta se arreglan los problemas más graves de las relaciones internacionales se le oía decir al “Lenguabrava” (que pena, no se lo había presentado):  “A esos hijueputas lo que les hace falta es plomo, bombas… unos diez mil muertos y se calman los malparidos”, refiriéndose a un problema limítrofe, “A los gringos toca es que los maricas chinos les vuelvan mierda el comercio internacional y así si afinaban los monitos …” y por ese estilo eran sus expresiones y comentarios Mujer bonita que pasaba, mujer que le alborotaba los instintos y lo dejaba diciendo lo que pensaba hacerle cuando se le presentara la oportunidad. Por fortuna para ellas, que yo sepa, jamás se dio la ocasión con ninguna. A una chica con el trasero más hermoso de esos contornos la veía y comentaba: “Esa niña no debería cagar por el culo, como va a untar de mierda esa obra de arte”; mujer con un cuerpo atractivo le decía en su propia cara: “Adiós, buen polvo” y en cualquier acto social donde pudiera colarse, porque nadie lo invitaba, soltaba los comentarios más devastadores que puedan imaginarse; una dama, de la alta sociedad pueblerina, le dio por preguntarle que sería un granito que tenía en la lengua, “Lenguabrava” observó y le dijo muy serio: “Eso es un chancro… de tanto mamarlo”. La pobre señora casi se desmaya pero él, continuó su recorrido por la sala, como si hubiera hecho un comentario que no se salía de lo normal. Y su forma de saludar era (o es porque no he sabido de su fallecimiento) de campeonato, y saludaba de rapidez como masticando las palabras para que no alcanzaran a captar con exactitud lo que decía; escuchen, nada más, la traducción está entre paréntesis: “¡Güevas noches, culo están!” (Buenas noches, como están); “Se me alarga la verga” (Me alegra verla); “Buenas las tengan todas y que duerman como las jaulas” (con el pájaro adentro, agregaba en voz baja), “Que pasen una buena noche… o que duerman”. Todo lo que decía tenía un doble sentido malintencionado, sexual, morboso. Y miren como se transformó el asunto, no crean que para bien, ¡Qué va!, en esta pequeña ciudad donde pasa de todo pero muy de vez en cuando, apareció una española igual o peor de maldiciente que “Lenguabrava” y su disculpa, al comienzo, porque después a los dos les importaba un comino lo que pensara la gente, “es  que en España todos hablan como les venga en gana, tío, no como vosotros, vamos, que pensáis que puedan decir los demás, joder” Como si se conocieran de toda la vida, desde que apareció la ibérica se hizo inseparable del local y se sabía dónde ubicarlos por las carcajadas desaforadas y la lluvia de vulgaridades que desataban porque no podían soltar una frase sin intercalar una palabra soez donde se mezclaban las maldiciones nativas con las de la madre patria y el gilipollas, coño, la polla, el pito se mezclaban con el güevón, la verga, la chimba y todos los sustantivos y adjetivos que han florecido a lo largo de los siglos para referirse a los genitales. Ambos se cagaban en la hostia, le daban por culo a los nativos, iban a por la madre que os pario malparidos y así soltaban el sartal de expresiones que se hizo corriente donde se encontrara la pareja pero que nadie aceptaba. Claro a ella también le acomodaron su mote: “Lenguafina” y ya se hablaba del “hermoso matrimonio” entre estas dos lenguas viperinas  y la imaginación los llenaba de hijos que conformarían una “Academia de la lengua” municipal. Cuando las personas conviven durante cierto tiempo se mezclan las costumbres, sobre todo las malas y, por encima de todo, las expresiones lingüísticas, de manera que la pareja resultó hablando un revuelto idiomático del carajo. Ella pronunciaba su español como lo que era,  una española, con ese deje en las ces y las zetas,  pero el bestia de “Lenguabrava” que a duras penas aprendió el abecedario hablaba como un español falsificado y a todo lo que le sonara s le daba el acento de su amada y hablaba con el plural de la segunda persona en una forma muy cómica, “Todos vosotros ereis unos malparidos”, decía, y nosotros jajaja; “aprenderéis de mi a hijodeputiar correctamente, atorrantes”, jajaja; “no ereis más que un atajo de asnos gilipollas y unos follones depravados” y el mismo se desternillaba de risa con el coro de la “Lenguafina” que le decía “ay, querido, que de vuestra madre no sacaste ni mierda…”. Lo decía porque la vieja fue maestra de escuela y el burro jamás pudo terminar la primaria. Eso de pareja era un decir, vivían en la misma casa y andaban como la uña y el mugre pero nunca tenían una manifestación de cariño en público, y supimos que en la casa de la maestra (la madre de él) dormían en alcobas separadas. Causaba curiosidad que ninguno de los dos soportaba que alguien del sexo opuesto se acercara al otro. “A donde vais, zorra de mierda, que se muera la madre que te pario si le tocas un pelo”, decía la española cuando cualquier mujer del pueblo se aproximaba al hombre; y él, “Quieto don hijueputa, qué se le perdió, cambie de rumbo marica o le rompo la jeta”, todos pensábamos ¿Qué, y eso qué?, pero años después descubrimos que era su forma de manifestar ternura; con su lenguaje desmadrado, su desfachatez para expresarse y su manera grosera de hablar de todo, incluidas las madres que los parieron y Dios, sentían una atracción total el uno hacia el otro, total, sin resquicios, sin concesiones a  la deslealtad. Y miren que vaina tan curiosa, eran creativos, muy creativos… a su manera, claro está y cuando supieron que los llamaban “Academia de la Lengua” lo tomaron en serio y a transformar el idioma se dedicaron en cuerpo y alma. Cada semana sacaban una nueva norma idiomática, bueno, digo norma porque ellos simplemente soltaban el chorro de su verbo desaforado y  toda la juventud del pueblo adoptaba sus expresiones al lenguaje cotidiano con el beneplácito de toda la muchachada y el escándalo de los mayores comenzando por el cura y el alcalde. La primera innovación se dio en las palabras terminadas en culo, ellos dándoselas de bienhablados decían vehiano, forunano, fasciano por vehículo, forúnculo y fascículo; y se paseaban orondos, orgullosos por su aporte a la sagrada lengua de Cervantes. La alegría no duró demasiado porque en pocos días dieron vuelta a la reforma y todas las palabras terminadas en ano cambiaron a culo como enano, rábano, banano y todas las que ustedes conocen quedaron como enculo, rabaculo, banculo, etc. Todas, si, todas. En otra temporada decente decidieron acabar con la costumbre de los raizales de pronunciar la elle como ye:  cabayo, cabeyo… y cogieron la costumbre de decir: durante  la tormenta calló un rallo, quiero un cuaderno rallado, la llegua es la mujer del caballo, las ballonetas son armas que lla no se usan, jajaja, que benditos, nosotros, los no tan jóvenes pero tampoco veteranos, reíamos con disimulo si había gente respetable pero a carcajadas si estábamos sin testigos y decían coplas de todo calibre que soltaban con especial veneno cuando había damas decentes presentes: “Si el gordo Nerón mató/ de una patada a Popea,/ fue porque ella le prendió/ una infame gonorrea”, declamaban con un gusto de mejores destinos y no quiero decirles más coplas para no escandalizar a nadie, en el pueblo ya estábamos acostumbrados,  y es que hasta las adivinanzas eran de grueso calibre… y en verso: “En libros escrita está/ como santa y muy doncella/ pero a la hora de la verdad/ todo el mundo abusa de ella”, y esta otra: “A las muchachas les llega/ porque ya tienen la edad/ y si les llega a las viejas/ es una anormalidad/ ¿A que no las pescaron?, bueno, otro día les digo la solución, pero no sean mal pensados. Lo cierto es que a la Academia decidieron expulsarla del poblado con la alegría de algunos y la tristeza de la mayoría (los niños, los jóvenes, los solteros y los forasteros), en un sitio donde nunca pasa nada es una dicha tener personas o situaciones que rompan la monotonía de esos días eternos. Dejaron los recuerdos de sus dichos, sus coplas, las canciones que dejaban con la música pero con letras de su autoría y un vacio más grande del que hubiéramos creído.  Debieron pasar varios años antes de tener noticias de Pablo y Magdalena, que así se llamaban y nadie lo supo hasta que leyeron el edicto de su expulsión, anunciaron su visita al pueblo por medio de unos carteles que pegaron por todas partes; los postes del alumbrado público, las paredes disponibles, las carteleras de las escuelas, en las tiendas y tabernas, por todas partes; Pablo y Magdalena venían por un solo día a compartir con nosotros sus palabras y nos dijimos “alistemos grabadoras”, “yo hago la filmación” y el otro, y yo los convenzo para que se queden varios días en mi casa… y así todos revivimos la imagen de la pareja y sus años entre nosotros. El día de su presentación el destartalado campo de deportes se llenó desde temprano, todos estábamos con el ánimo dispuesto y la risa a flor de labios; algunos se ayudaron con licor, otros con grabadoras portátiles y la música de “ellos”, cuando llegó la hora del Show todo el mundo quedó pasmado, quieto, como paralizado… esos dos no eran, o bueno, si eran… pero no, que vaina tan rara. Esperamos las primeras palabras de “Lenguabrava” y quedamos fríos, si mis hermanos, fríos… perdón, es que lo de mis hermanos lo dijo él y a continuación llamo a su santa esposa y pensamos “esto es parte del espectáculo y nos dispusimos a reír, ahora sí, y no joda, sale la española, la “Lenguafina” con una cara de yo no fui y con un libro enorme sobre el pecho, mientras lo sostenía con los brazos cruzados sobre él. “Vosotros sabéis que lo nuestro son las palabras –dijo- y con mi queridísimo esposo –siguió diciendo, hemos venido a traeros la palabra verdadera, el Mensaje, la palabra de la vida” Ahí sí que empezamos a entender, el libro era la Biblia y a estos alguien les había lavado el cerebro; bueno, dijimos después del aburrimiento de esas dos horas interminables, estos dos se salvaron pero el pueblo se jodió sin tema de conversación.  
No secaré la lágrima donde encerré tu nombredejaré que resbale libre sobre mi rostroporque está condenada, camina hacia el verdugo sin despedidas tontas, sin manos salvadoras,sabiendo de finales anunciados.Imagino que caes con ella de mi vidapor eso no la toco ni retengo solo atiendo su paso obligado, en esperadel momento en que estalle contra el pisoy mis ojos por fin  queden secos de vos. Silvana Pressacco 
¿Me escuchas? Esto... sólo será un suspiro, un esbozo de una conclusión a la que nunca quise llegar.    Espero que escuches la melodía de mis pensamientos compulsivos y tararees al ritmo de mis lejanas añoranzas; todo tan repetitivo. Porque he terminado en el lugar donde saboreo la dulzura de las palabras pero en ellas no encuentro la esencia de lo explorado. Y me envuelvo en el telón de la lejanía, doy vueltas para sentirme seguridad en ella y encontrar lo cercano. Llegan a mí esas frases, algunas como ligeros aviones de papel que se posan en mi ventana, son un recordatorio; otras salen de un cajón que se cierra gracias al viento del olvido; otras aparecen a partir de recuerdos y otras se forman, se escriben solas o gracias a la magia inventada por mis dedos. Y escribo, porque en este punto del camino así se le llama en ocasiones a la esperanza, y luego llamo a todo esto un pase a un mundo a través de las puertas de las palabras.   Siento, a veces siento que sentir es suficiente y sonrío sin evidencia de análisis. Y sé que esto es algo compartido en demasía, una serie de conexiones interminables y una oportunidad para encontrar o crear algo nuevo. Ahora sé que querer basta, sentir es de valientes y está de más decir que las palabras sobran. 
los almanaques refieren que el joven príncipe gustaba viajar en carroza a través del bosque de las mil espadas. cada paseo era la oportunidad para leer un libro. sin embargo. la luz que se colaba de forma intermitente por entre las ramas de los árboles infinitos lastimaba su vista impidiendo la lectura. furioso. firmó un edicto donde se ordenaba talar todo el bosque. el edicto fue cumplido sin demora. ahora podía disfrutar de su lectura. los milenios transcurrieron y el otrora joven príncipe había dado lectura a todos los libros de su biblioteca infinita. así que ordenó se publicarán otros. sus consejeros le dijeron que estaban incapacitados para cumplir ese mandato. toda vez que milenios atrás había ordenado segar todo el bosque. furioso. firmó un edicto donde se ordenaba asesinar a todo su pueblo y arrancarles la piel para que con ella se pudieran escribir más libros. el edicto fue cumplido sin demora.
 Hola soy Lucìfogo Quìron, esta es la primera parte de una historia que estoy escribiendo y comparto con ustedes, esperando que sea de su agrado, sinceramente, esto es algo que sale de mi cabeza, asi que no se cuantas partes durara, pero espero no sean demasiadas, bueno, sin mas, esta es la primera parte de Heartless...  Hola, hola, hola, mi nombre, es Liz, si, soy Lizbeth, Lizbeth, no cualquiera Lizbeth, soy Lizbeth y punto, tengo una edad no muy avanzada, desde hace tiempo deje de contar mi edad, ¿para que lo hago?, cada dia mas de vida, es uno mas cercano a la muerte, esa es mi frase, ahh, la muerte, ¿Alguien la ha visto?, yo si, muchas veces, demasiadas, es como una amiga mia, ¡Si!, una amiga, intima, una intima amiga. Bueno bueno, les decia, la he visto, muchas veces. Mi familia, era una familia como las otras, ¿creo?, mi familia lleva mucho tiempo sin existir, todo comenzo con mi papa, se fue, simplemente, se fue, fue algo espontaneo, todos los gritos con mama, golpes a mi o a mi hermano, ¿fueron señales?, no lo se, solo se fue, se fue y ya. Pero no termino ahi, mi mama, si mi mama, mi hermosa madre, con su cariñosa sonrisa, su pelo recogido, su calidez, su todo, ahh, mi madre... a si mi madre, la loca rubia que persigio a mi padre con el auto y lo estrello contra un arbol, el fuego y humo mataron a mi padre, pero la policia se llevo a mi madre y la metio a al prision, pero no termino ahi, despues fue llevada a una "carcel especial" como me dijeron, ahi se colgo con una muñequera, se colgo, siii como una piñata, esperando ser golpeada para sacar su relleno... pero si, se colgo, mi padre era su mundo, ella lo termino, ella termino con ella mismaPero bien, despues de eso me mude con mi abuela, mi hermano tuvo que venir por que era mas pequeño que yo, lo quiero, pero a veces me desespera con sus preguntas, ¿a quien le importa si mama o papa esta en el cielo?, ¿eso que importa ya?. Por eeso peleamos demasiado, el pregunta, yo respondo, el pregunta, yo me harto. A veces solo quisiera cortar sus labios con unas tijeras y coser lo que quede ahi, asi no se atrevera a preguntar, jajajajaja, perdon, me encanto esa idea... bueno ahora voy yo, como dije soy Liz, si esa soy yo, desde que perdi a mama y papa y vivo con mi abuela soy mas feliz, mi abuela no me detiene nunca, llora mucho tiempo por mi mama, la queria demasiado, a veces solo quisiera agitarla y gritarle, decirle que sus lagrimas no reviviran a mama o no haran que tenga un buen futuro, o cosas estupidas que dice cuando llora. Como dije, vagamente recuerdo mi edad, lo unico que me guia es que pronto terminare la secundaria, al fin, siempre odie ese lugar, refugio de gente odiosa y maldita, gente que se preocupa por ayudar, la bondad, patrañas, patrañas y mas patrañas. Yo no me preocupo por eso, si todos moriremos, ¿para que ayudar?, ¿para que buscar el bien?. Yo no soy mala, no no no, soy realista, si, eso soy, realista. Otra cosa que odio es la religion, yo la veo como una sarteria de tonterias, es una olbigacion de creer en algo mas fuerte que tu, para portarte bien, aunque tu sabes que debes ser bueno, si algo omnipotente no esta ahi, no lo puedes hacer, yo lo haria, pero como dije, ¿para que?.Bueno, creo que les dire como soy, fisicamente no importa, al final la tierra y los gusanos acabaran con mi ser, pero mentalmente mis padres decian que era delicada, que no debia exederme, pero no les crei jamas, sus gritos, sus llantos, sus suplicas se los trago el viento. Mi hermano me dice loca o perversa, yo simplemente le grito que no tiene padres y rio en silencio cuando lo veo llorar por horas, mi abuela me dice que debo ser fuerte, que mis problemas no deben ganarme, ¿que problemas?, ¿ser fuerte?, yo no mori, mis padres si, asi que no sere fuerte por un grupo de huesos y tierra fetida. Ahh, mi problema, si mi problema, ese problema, yo no lo veo como tal, es solo una ventaja incomprendida, si, eso es, una ventaja incomprendida, una ventaja que causa envidia, si envidia, por eso tomava medicinas y esas cosas, pero como dije, no es un maldito problema, es mi ventaja unica. ¿cual es?, simple, mis amigas, si, mis amigas, las conozco desde pequeña, casi se podria decir que nacieron conmigo, son algo que me conduce, me guia, me invita a ser como soy, son algo sin cuerpo, sin forma, pero con conciencia, con voluntad, con escencia. Son mis voces, mis amigas unicas. Ellas me guian para gritarle a mi hermano, ignorar las suplicas de mi abuela y sus lagrimas, ellas son las que me dien que todo debe irse al diablo, si al diablo, por eso son mis amigas.Bueno, mis voces no tiene nombre, nunca me dejaron nombrarlas, pero aun asi las quiero, me agradan y las quiero, creo, si supiera bien que es querer, pero me da igual, bueno por ahora debo dormir, si, eso, descansar, un momento de muerte que termina con el sol. Debo dormir, mis ojos son blancos ojeras, pero el sol me avisa que debo dormir, adiosss
 https://www.youtube.com/watch?v=Fel0qY7x1XIEl rayo de sol juguetea al vaivén de la cortina: Mi ojo se abre, la pupila se abandona a ese juego. Todo brilla con perfumes que revolotean.Las voces del pasado como bálsamo lubrican la oscuridad. Una melodía une a lo lejos, pero es tan lejos... Pareciera que el susurro corre tras ella, y al correr se inunda la oscuridad ¿Donde estoy?.Vagando en pasillos interminables me quedo quieta bajo las sábanas que se hinchan cada vez que una puerta se abre, pero no está, sólo el viento gélido de la ausencia.¿Un sollozo? ¿Hay alguien allí? Un sonido desparramado como una libélula aplastada se esparce en el piso. Humedad de una voz.La cortina blanca una vez más zigzaguea haciéndome creer en la aurora.No…La libélula solloza como una voz en penumbras.Mi susurro viaja en búsqueda de esa melodía, en los pasillos que canta la humedad aplastada en el piso. La cortina, la luz, el rayo no existen.Mi voz revolotea en los rincones del abandono.(15 de mayo de 2014)Daih.-Imagen de ART P DESAEDELEER.
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