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En la plataforma del pabellón quirúrgico, tras la luz potente, mi consciencia se hizo humo y apareció un espejo con mi malogrado retrato, semejando una pantalla de entretenimiento mientras el profesional hacía su trabajo. También en ese cuadro había más; estaba gran parte de mi vida, junto a toda mi familia y mis amigos, y estabas tú llorando angustiada, despidiéndome con un blanco pañuelo y lanzando un puñado de tierra sobre mi cara. En un túnel negro interminable me fui sumiendo lentamente y me vi gritando desesperado: ¡No es esto lo que quiero..! Devuélvanme, por favor, al comienzo… Una mano suave y un rostro angelical de una muchacha humedecían los labios secos de mi boca y me decía con dulzura: Tranquilo, cariño, que desde aquí no te irás a ninguna parte. Era mi esposa haciendo de enfermera.
“Sobre gusto no existe una ley”, comentaba siempre mi padre, zorro viejo en la habilidad de agregar una frase popular a cualquier situación especial que se debatiera en las tertulias sociales. Ahora también la empleo para comentar estas intervenciones líricas que muchos en este lugar expresan. Creo que es justo usarla porque en lo particular tengo una opinión sobre la expresión en sí, cual es: Todo el mundo tiene el derecho a sentir como quiera; todo el mundo tiene el derecho a usar los canales de expresión como este y otros similares, y todo el mundo tiene el derecho a considerar adecuado o no, hermoso o no, preferible o no, y atendible o no ¡TODO! En consecuencia si a mí algo no me gusta, tengo todo el derecho para manifestarlo también. A mí no me gustan aquellas pretensiones de varios de los que aquí escriben (especialmente poesías), instaurando conceptos inexistentes y utilizando un texto conformado con la mayoría de las figuras del listado de TROPOS que nos ofrece el lenguaje (metáforas, metonimias, perífrasis, antonomasias, ironías, etcétera), sin especializar el esfuerzo de conectarlos para refluir una idea contextualizada y dejar, injustamente, abierta la interpretación del lector para su posterior conclusión que, dicho sea de paso, acaban definitivamente en destinos diversos y según el criterio del interprete. Francamente para mi esta es una práctica semejante a lanzar un puñado de migajas de pan a la bandada de palomas sobre el piso de la plaza, con el falso pretexto de alimentarlas: No las alimentamos; solo desarrollamos una acción de ocio.   Quizás la abundancia acumulada a través de mis tantos años vividos me han convertido en un admirador del clasicismo y no esté dispuesto para la aventura rupturista y una moderna evolución lírica; no obstante, es mi manera de pensar, sin ánimo de desmerecer a nadie en particular. JCRC.  
En mis oídos sonaba la canción Jikanganai de Kirinji ,una melodía envolvente , de ritmos alegres y letras deprimentes. En mis ojos ,se perdía el paisaje no existían paisajes,era todo un tumulto de autos  . Yluces intimidantes . Desbloquié el celular, como rutina inconsciente, accedí a instagram , deslicé mi mano sobre la pantalla con una  sensación de muerta en vida , accedí a textale , con ánimos de querer explayarme escribiendo Pero continué con los ojos absorbidos por esta luz intimidante, como aquella  que reflejaban los automóviles pasando por el asfalto.Como si se tratase de una luz que busca quitarte el aliento, quitarte el ánimo completo.No escribí nada, continué con mis pensamientos perdidos, la vergüenza tomó el control de mi camino, desde que me dijeron que debía filtrar un poco lo que publico, se me quitaron las ganas de seguir escribiendo, lo siento, mis ojos fueron absorbidos por esta luz intimidante Que me dejó con los pensamientos perdidos.Continué oyendo a Kirinji, repetí la canción como 4 veces durante el viaje a casa,  recordé que la letra de esta canción habla de algo similar, de llegar a un punto en el que sientes que nos has vivido realmente como quisieras. Y eso se repetía constantemente en mi cabeza, como pensar en que escribir sin terminar de hacerlo, de tanto pensarlo, terminar cerrando las páginas abiertas con la frustración entre los dedos.  
                 Los que vestimos de Noche, de la noche sabemos,               Nos movemos tras la corteza de los  átomos y árboles, nos mecemos.                 Nunca nacio de día mi ser de cuerpo entero ni rocé madrugadas.               Agua y nieve nos tapan y somos oquedades abiertas sin ideas de sueño....               Hay una gallardía inherente a la niebla y verdad que se agarra a las piedras.     Somos lo decidido cuando el tiempo no pesa y lloran muchachuelas abandonos funestos.       Los seres que la luna le concediera al cielo son nefastos y aciagos: mano de la hecatombe. Con nuestra trato trato que no sean nefastos ni los sacie lo indigno pues son viajantes tenues.            El Amor de las cosas penetra en esas cosas y revienta el silencio entre cada amopola.       Escarbaré los aires con mi mano de tuétano, tocaré las melenas de las hembras doradas...        Pero el día vendrá con su inquietante pausa y creará las bestias que lo oscuro borrara    penetrará en las nubes que hay en los cerebelos y ninguno sabrá que la noche es gallarda.             Yo de la noche salgo, como raíz erguida, como paloma ciega y soledad de caballo                              
De noche
Autor: Richard Albacete 
En: Poesía 
9 Lecturas
Me costó encontrarte Me dijo .-   Me buscó en casi todo lados en la tierra, el cielo, atardeceres profundos Yo me encontraba escondida en sus ojos.  
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Autor: Raisa Morros Green 
En: Poesía 
7 Lecturas
                       Brotan violines hermanos                               y claveles enrollados a cada mano de Esparta,                         larga, como yo las creo y de nácar aliñadas.                        Tras la muerte de la pólvora y el rompimiento de estacas.                      Aparecerán las teclas, donde nacen las mañanas:                      Irremediable se muere la muerte en las madrugadas y se sepulta en filones,           donde al respiro ultrajara y persiguiera los latidos con una infausta guadaña...              El segador fundirá el yelmo que ya tanto le pesara y se perderá en la hierba:                   Todo será desatado de sus torturas baratas y se alejarán los llantos                     que noches multiplicaran........ y no habrá desventurado                       que se unificará a una espada porque la paz del que fuera                      las quebrantará en su vaina.....Cuando fallecen  heraldos                       también lo hacen fusileros y el tamborilero llega y no se acerca a sus sesos...                   Mas... con un obóe y se rompen subitamente las letras y se despierta el acorde                        de anunciaciones mesiánicas, más no con temple tan alto                           pues el Mesías ya vino y ni se le diera caballo.....y de un asta le colgaron... 
Brotan
Autor: Richard Albacete 
En: Poesía 
6 Lecturas
Deja que tu espacio repose en mi tiempo y veras que tu simiente se ha de volver un hecho, porque amaras el eco de mis dulces palabras mientras te sueltas sin miedo, sin miedo en mi falda.   Deja que tu espacio repose en mi tiempo a la albor del amor ,que yo te profeso.   MI LUCIDA VESANIA JORGE AMADO SERRANO SUARDI – SANTA FE – ARGENTINA
Breve Poema 571
Autor: JORGE AMADO 
En: Poesía 
5 Lecturas
   
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