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Guerra de los sexos. Lucha por el poder real coexistiendo con la existencial necesidad del amor, generando una crisis espiritual sin precedentes. El sexo terminó siendo la mar de fácil (jamás será gratuito), y a la vez, el amor lo más difícil de todo; con la fe en la humanidad sepultada y el lirismo en franca bancarrota, ya no hay inocencia; y todo ideal está sancionado por las mismas leyes de mercado: nuestro amor actual es una batalla de egoísmos que, buscando satisfacciones constantes, se sumen en la también constante insatisfacción. De haber habido una verdadera revolución sexual, en las reuniones de amigas tóxicas: ¿habría, al menos, lesbianismo explícito? ¿habrían más orgías, sanas y mixtas, sin reproches? Toda aquella perorata de la tóxica nueva ex esposa de Gómez ¿empezaría con la práctica efectiva del pete perfecto? ¿Los 60`s nunca existieron? Maldito sea el SIDA. Qué bien les vino a las recalcitrantes sotanas de los regentes de éste actual mundo de muerte signado por el miedo. Qué bien a la industria, que con una imagen afecta al erotismo histérico en aumento nos lo vende todo, desde coches hasta caramelos, a una civilización en constante deseo (y en una insatisfacción también constante) como gancho de todo el negocio. La calma de espíritu hiere de muerte a un mercado que crea tus necesidades para vender las satisfacciones, y que vuelve a crear nuevas necesidades para que nunca te alcancen las satisfacciones. ¡Mantente con miedo!, porque en esta sociedad de consumo, debemos consumir seres humanos. -Si. Quiero consumir mujeres y desecharlas. ¿Por qué me voy a quejar si Isabel me se va? ¿No era yo más hot que Jude Law? Cuando miro carteles, hojeo las revistas o en la tanda, esperando a que vuelva mi programa favorito... -tome Coca-, dicen carnosos labios sibilinos, rojos como el mismísimo diablo... -tenga el nuevo Audi-, y nalgas satinadas se me pegan al hipotálamo. ¿Soy libre? Seguro que no. Son días en los que dos solitarios, desencontrados, se miman sin ternura ni esperanzas, sólo por escapar de sí, para consolarse masturbándose con los guantes puestos, creyéndose libres de estar tan tristes según los designios de Calvin Klein. Es tarde para invitarte a la siestaen la que hojas dibujan piruetas trémulas en una cornisa cualquiera,es tarde porque avanzan las grietasen la boca misma del torbellino,es tarde porque aúllan panteras y mil silencios son vueltos sinoen esta tarde que sofoca tu ausenciade un acre humo interno (pero interino), tarde del humo sin llama, del dolor de espinos. Segundas intencionesLas segundas intenciones pueden ser igualmente buenas o malas que las primeras, pero a veces son las que valen de verdad, y en cualquier caso hay que conocerlas y sopesarlas. Es preocupante que sólo tengan vela en los entierros las primeras, las ingenuas, las directas y sencillas, cuando todos sabemos que las calculadas, retorcidas y escondidas siempre significan y a veces significan tanto que son las que de verdad cuentan. Turquía quiere que se levante el bloqueo sobre la población civil de Gaza, el millón y medio de habitantes encerrados por la democracia israelí en una cárcel de cuyo orden interior se ocupa una dictadura islamista. Pero su segunda intención, de profundas implicaciones, es levantar el bloqueo político de la Unión Europea y Estados Unidos sobre la dictadura, es decir, Hamas, ahora en la lista de organizaciones terroristas y excluida de toda negociación e incluso contacto. Israel quiere impedir que se levante el bloqueo militar sobre Gaza porque si sucediera se permitiría a Hamas rearmarse hasta convertir la franja de nuevo en un activo foco bélico desde donde sería atacada. Pero si mantiene a un millón y medio de palestinos encerrados en Gaza y sometidos a una caprichosa ración de alimentos y mercancías también es porque quiere conseguir que Hamas suelte a su prisionero israelí, el único israelí prisionero de los palestinos, el soldado Gilat Shalit, capturado desde el 25 de junio de 2006. Erdogan y Netanyahu juegan sobre todo en el corto plazo, mirando de reojo a sus electores, que son los que aplauden respectivamente la flotilla de la libertad y el ataque contra la expedición teóricamente humanitaria, con sus segundas intenciones, por supuesto. Si las colmaran, tendrían notables consecuencias propagandísticas para sus respectivas causas; y electorales, claro está. Pero en sus movimientos hay una estrategia que dibuja la perspectiva en la que sitúan a sus respectivos países, la tercera intención o derivada. Hasta hace apenas algo más de un año parecían proyectos compatibles, pero ahora se han situado en rumbo de colisión. Es el precio y la consecuencia de dos parálisis, la del proceso de paz, de un lado, y la de la Unión Europea, por el otro, incluyendo en esta última el rechazo al ingreso de Turquía como socio de pleno derecho. A las patas de la fuente, hurras a la muerte: la gente la decente olvida el kiosquito del garante de cuernitos. Blues del dolar financia fariseos y pataleantes troscosaurios que, a pesar de ateos, mean culpa, entonando la monserga del monsanto. Cada brizna danzaba en la lívida corriente provenida del horizonte sangrante del atardecer; mis pupilas, anegadas por aquella sinfonía para ojos que en constante crescendo me demostraba lo entrópico del devenir, se inflamaban gracias al sudor de las setas; y fui consciente de un presente en el que el aleteo del ave sincronizaba en vuelo con las millones de hojas que campaban en sus estratos selváticos, arrulladas por esas brisas que parecían nacer de la misma luna que ya aparecía, siendo ese eterno diamante loco que refleja ígneas lenguas de sol para brillar y así calmar mares, saliva, corazones y lenguados en un planeta que por líquido vive. Así entendí que uno es universo, que universo significa uno; quizás vuelto la yarará que pude ser, sin juzgar la infinita vastedad de lo microscópico y de lo sideral, tan sólo contemplando, digiriendo, obviando y olvidando la inmediata voracidad que fatalmente volverá, obviando u olvidando la visión aguda del búho que me acecha; o quizás siendo aún el sinuoso humano que incrustaba sus manos, apenas crédulo, buscando atravesarse el propio costillar, diciéndose, en un gruñido gutural, que "nada es imposible" justo antes de alzar la vista a la cima del cielo para mirar directo al cenit inerte, el ojo que lo todo lo rige, hacia el dios rotor, vórtice en el que el todo está escrito, en jeroglíficos espumantes de unas nubes que no dejan de girar como moviéndonos desde el océano etéreo al que llamamos cielo.Y el silencio suena como una especie de "om", de "one", de "uno", un "mu" como eterna reverberancia del Big Bang para decir que la dicha del ser es estar en el siempre. cuando el botón te oprime a vos,te golpéas el pecho en el balcón,el pueblo sigue pobre,sigue tan víctima y tan sin voz,mientras baila por bailarcanta por cantar (por algún sueño),y vota y espera un futuro peor.gerontocracia que entre chisme y bala mete miedo... vote a vito corleone senador,porque nada puede cambiar,y todos esos goles en contra,algún tercer día los vamos a descontarde milagro...vuelven a la pantallaen el eterno retorno del kukuxklanes el eterno retorno de la triple aes el eterno retorno de martinez de hozes el eterno retornodel plan cóndor al fondo tan hondo en honduras sin fondos, a arañar el fondo del fondo (monetario internacional)...es "nesario (sic) recoinciliarnos"y armarte, sacar tanques a la callecontra el terrorismo en mis ideas de dignidad social...contra las drogas guardadas en mi cajón...(porque yo no sé que hacer con mi libertad) inspirado en las recientes declaraciones del ex presidente eduardo duhalde. Veo a los superfeos del top toysy a los supermalos de la primera horarevolcarse en la jaula de las mismas locasen combate taimadode inodoros azufres,derrochando fresca saliva resecade papila virtual y de caníbal sin diente. Tiempo es un solo tiro que una vez hizo big bangaunque el regente suene a pitoen los ladridos mudos de un idioma de gran pequinés,el desatinado arbitriodel loco abreumuestra rojas emperrado como lo hiciera el maleta fofo,el pata de catre, napia de falo,dueño del único balón y de la completa boludez del barrio. Oh, mi hermano Hoz:aquí no hay sitio para los dos,mis big bangs dedicados al ocasoirán astillarte el esternón. Volvió el verano como un íntimo infierno gélido cuando ella se subió al remís; así, sólo reinarían su fantasma y el inenarrable dolor de verla irse tan altanera, meneando ese culo enfundado en pollera de secretarias ejecutivas. En aquel mediodía de sol negro en eclipse, el sofoco de mis celos atorados en la laringe estranguló el fuelle de la maltrecha máquina de suspirar. Así, Isabel dejaría de ser una persona y se volvería una fuerza que decretara arrancar las mejores páginas de la Historia. Y las feromonas lo perfumarían todo por siempre, electrificando esta eternidad en la que aún la huelo en su almohada, envuelto en los mismos temblores de ese siniestro amor que resultaba una utopía inversa a la que, en realidad, esperaba quitar definitivamente de mi cosmovisión. Porque esa fusión nuclear no sería más que un propio Chernobyl. Y en todas mis sucesivas reencarnaciones las radiaciones del desastre quitarían el entero grupo de equis y dejarían a esta sola ye con la herencia fúnebre del vals de madrugadas en las que se reedita el alarido primario del nacimiento, pero sin el consuelo de su abrazo maternal. Así el mutante repudiaría, por la entera eternidad, a los sucesivos nuevos mundos en subsuelos, a la condena a eras glaciales de maratones de zapping en las que, cada tanto, enviaría mensajes de texto con fragmentos de nuestras canciones, con versos sueltos seguidos de insultos seguidos por arrepentidas solicitudes de perdón a esa hembra mitocondrial tan extirpada como esta costilla-puñal al Adán cromosómico. Y sólo obtendría una misma respuesta, la que ofrecía un dios mudo al que los ojos cuencos, tan abiertos, fijos y sangrantes, buscaban allí, en el punto final, en ese cielorraso overo de humedad adonde quedó clavada la única historia de la humanidad. El amigo es el hermano que se elige Pensé que era originalal lanzarme al manto y pedir penal,al pasear el macarrón al viento y, como viene a cuento,macanear en verso socarrón,sea en embiste o sórdido embusteque viste de seda y le da fuste a esa mona que nunca duerme velas.Tragedia de un fuego que todo lo quema menos las madrugadas de hueso al plato, de santos linyeras, menos este verso fatuo que huele a sopa y mal emula al pan. Galatea, ese otro electrón con el que hicimos fusión, terminó por ser mi Chernobyl cuando el núcleo, aquel mundo feliz, estalló. Y es de tantas ganas de llorar en seco que se narra lo que los dos vivíamos, presumidos, en aquel pequeño paraíso burgués. El núcleo: aquel depto en que no se respiraba sin suspirar, en momentos en que yo recitaba versos, con el ademán del despreocupado mal poeta que Ella decía adorar; sí: se suspiraba en momentos en que me sentaba al piano y tocaba mi última canción y Ella, con párpados entornados, admirada escuchaba. Pero debo sincerarme y confesar que tenía demasiadas ganas de enamorarme, de volverla mi Galatea; debo decir que, con la ceguera de unos ojos henchidos por futuras lágrimas y muy de hombre, la invité a dormir. Ella se vino, más que pronto, a llenarlo todo de absurdos adornos y cortinas a tono, a poner un colorido popurrí de astillas y flores secas en la misma mesita en la que la flamante ausencia de mi adorada lámpara (horrible para Isabel) ya no alumbraba (olvidada, brillaba rota en un basurero). Y con la inaceptable equidad de un revistero a medias Cosmopolitan y a medias Rolling Stone, con los flamantes cubrecamas, boludeces y volados, con el hermoso y sideral "Moon Safari" sonando a toda hora, funcional, el departamento cobró su impronta, mientras Galatea, en el balcón, regaba una cándida jungla en la que ideales conejetes salticaban entre unas flores que estallaban obscenamente desde sus jarrones y macetas. La poesía no es sino cantarle a la larva que espera, la que roe hasta al más duro, aún cuando la juegue de verdugosin ser Cassius Clay.Hay desnudos y muertos por el uppercut perfecto.Tiempo es un solo tiro y una vez hizo bang;hoy el rugido suena a pitoen ladridos de gran pequinés.Ensañarse con fantasmas náo adianta: es un juego sin el fuego,evangelio del maldito de orines que ni orillan el canto,hedoris causa en pedorradas peroradas con nube por ojo y macarrón por diente. Ay, de los trepados al carajodel propio ilusorio atracón,de la overdose de babas saturadasdel nocturno adulón. Ay, del emperrado en maleta fofo,el pata´e catre, napia de falo,Ay de erigirse en dueño absolutodel único balón del barrio.Ay, de la ovación de esa troupe menopáusica, de neuronal menudencia que al estornudo le dice sí,al mero "achís" llama canción, al berrinche, coscorrón,y dragón al más cagón. Antiperonista!Inocencio Rex Presenta:"Un viaje espeluznante a la estrecha mente del peludo votante de medio pelo". 3...2...1......va:gente bien. dos apellidos. un mestizo teñido enceguecido con el mismo viejo hechizo de los espejitos coloridos. Me creo europeo en Sudamérica. yo, argentino, importo el apartheid, con ínfula de nuevo rico, digo:le puse spoiler al topolino, parece un mercedes benz,y ahora que todos los tomates son capresse, los choclos de Canadá, más sabrosos que los de acá, ¿y esos taxistas tan divinos, no es mejor si son todos chinos? No necesito más que dólares, un verano en Orlando, un bronceado de cama solar y con los rizos de Mirtha Legrand.Me persigno, pido a gritos seguridad alarmante del gatillo fácil de trabuco sobrevaluado, financiado por el BID, Banco Mundial, el FMIrifles semiautomáticos que ahuyenten al nativo villero adicto como en nuevas campañas al desierto.Algo habrán hecho...Viejo: ¡así no se puede más!... No admito que vivo del contrabando, pero me quejo con razón; si vuelvo tarde del trabajo, harto, al menos me quiero infartar en paz, leyendo los diarios del peludo a dos veinte, haciendo de la pobreza ajena el deleite de mi dudosa estirpe que nunca paga impuestos porque en este país hasta sale caro coimear, yjusta es mi indignación si esto va siempre pa atrás: Y es culpa de lo negro que no quieren laburar, que quieren el pescado sin aprender a pescar...acá hace falta mano dura, viejo... este país no tiene cura.porque en Suiza esto no pasa, es un problema de razas.Y tampoco pasa en Francia, el problema es la ignorancia.Viva el cáncer. *peornista: cierto peronista según H. Verbitsky Santa entelequia fundadoradecálogo del Decamerónpantallas duras planas a prueba de balas(de)cantan desolacióny el personal se arranca la cresta devalúa inteligencia, fortuna y amor,con bubónica lógica catastróficase raja para encarna-yorkY el chefe se frota las manosy erige al restauradorel billiken como parangónmoral, del dolar y del dolor. Dénme opio de pueblos y acetona para disolver sindicatos.Inyéctenme esa fe en montañas movedizas,una linda parcelaen los verdes prados verdes del divino terratenientede la Sociedad Rural. la prerrogativa,el estorboque dinamita las patas de la patria,se indigna porque el robo es de otro;es una atrofia, amorfo el amor,hoy que sólo veo belleza en las llamas.y sé que aguirre siempre tuvo razón,veo preparar cócteles molotovcon botellas vacías de dom perignomdonadas por las damas de miriñaque, por los grandes simios de aquel salónpor aquellos que gritan: "¡viva el cáncer!",por los que en otras madrugadas me señalaran, me indicaran y salvaran a la patria con el artero beso de judas. Recesión, destrucción de empleos, protestas populares y muertes, aumento de impuestos regresivos y reducción de salarios y jubilaciones.Deterioro social considerado daño menor frente al derrumbe del sistema financiero. Corralete. Y un banquero dijo a El Roto: "La operación ha sido un éxito; hemos conseguido que parezca crisis lo que fue un saqueo". ¿Te acordás, Argentina, de Grecia Colmenares? Días peronistas, límpidos e invernales, del tilingo capuchino noche a la salida del cine, abrigados, abrazados,ya eran noches con la rozagancia de los transatlánticos en lontananza, y ella, crótalo etéreo enroscándoseme,derramada al auscultarme en bífido descenso. Diestro (y entre dientes) te amenazaba de muerte y rompía la tanga del color de los unicornios y las hadas, a lo que vos te negaras entre pataletas y carcajadas. Siniestro, y contento, te besaba la frente y volvía a suspirar la canción de siempre.Y tomabas el mando, con otra mariposa te posabas.La daga henchida apuñalaba.te disolvías y morías entre espasmos, con los ojos en blanco, chupándome la lengua con la boca y un dedo con el ano. Y nos separamos para disipar humores de veranillos del diablo, para conjurar sus huracanes. anfitrión de la casa en llamasque heredó del propio satanás,la dama que se devoró con ofrendas al panteón.y nuestro pan viaja a Japónfinancia indigestión.y qué vas a hacer con el blues del perro azulque vuelve a molestar,la gorra que presiona la pobre neurona de la sociedad.y qué vas a hacer con las ruedas de metal que entran a tu casasi tus perros de pajano espantan nada.y qué vas a hacer con las pantallas planas,chatas,a prueba de balas si la gente en la cocina todavía no se suicida.si el pueblo coge y baila todavía sin comida. y qué vas a hacer con pinochet? Empecinadamenterompes la siesta,este amargo sudor de sesospodría ser el comienzode algo importanteuna fabula, una muerte o un regreso,cae una aplanada hoja de oficinaque se resbalo por los dedos.Cierro la ventanilla como si fuerala escotilla de un buque perdido,el cigarrillo contra el piso y la vigiliay la empecinada militancia de quererdespegarte del mundo con una cucharita. Una de las cosas que odio de mi,es que nunca pudé olvidar tu número telefonico,lo grabé con el puñal mas fino, en la piedramas honda, dentro del rincon mas vacio y escondido de mi cerebro.Realmente odio no poder olvidarloporque en combinacion con el alcoholes nocivo para mi salud mental y para tu valioso tiempo. Nunca creí que escuchar nuevamenteel soplido helado de un desprecio, de un desamor, me haría renacer, sentir la tibieza de mi alma,tranquila, pacifica y entusiasmada concreerte perdido, con creerte tan distante, con creer que respiro por tus despreciosy mi falta de ti. Tan contradictorio que me parece una locura,me confunden mis pensamientos, me confunde que mi llanto sea para sentirme despreciada, peromotivada a vivir para realizar mi venganza. Soy una mujer maldita, iluminada con aerosol oscuro, caminante de una luna lejana,habitante de un bar encima de un crater, con mi teléfono, con tu númerograbado en mi agenda cerebralpara llamarte en mi mareos constantes,para llamarte cuando comience a sentirmefeliz pero desamparada. Tu numero es parte de la pagina paraemergencias, así que perdona que te moleste,que acribille tu tiempo y te oblige a escuchar mismaldiciones, pero que te quede deconsuelo que siempre tendrás el don de colgar antes que yo. -Buenos dias, papá- y era la tercera vez que lo decía; -buenos dias, papá- volvía a repetir. Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo y se internaba en el baño. La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvía en ella creyéndose el Marajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día, vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba la piel, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior, en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas, nada más,porque al enfrentarse con el bidet, un chorrito indeciso se asomo por su pijita. Se la metió dentro de su calzoncillo, se miro en el espejo, se hizo alguna pregunta íntima que no contestó, y salió otra vez para atravesar el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina: el mate, el té, el café, el vino. EL VINO. El vino era exactamente lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba, en lo llagado de su espalda, en Leticia,(en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. Pero, ¿quién era él? ¿El amador de Leticia, el macho de Ricardo, el hijo del viejo que aún dormía?-Buenos días,papá- pensó esta vez, y tragó apurado el vino. ¿Quién era él? Sí. Le gustaba vestir bien. Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo siempre que mediara un golpe de teléfono.Y mientras tanto qué? Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en la costanera, y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo. Después...., su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar: irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma, Milán, eran, sin duda, hermosos lugares. Pero no era eso lo que realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían , exactamente, el ritmo que le marcaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo...-Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras se servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos dias, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente (queriendo deshacerse de ese remolino de angustia), -Buenos dias, mamá; buenos días , mamá... cómo estas hoy buena y linda como siempre, mamá, mi mamá; aquí traje el papel para los barcos...Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que tenía, ni su gastada melancolía actual.Él era un hombre simple, gozador de las cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía, no entendía...No estaba claro para él, por ejemplo, por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o en el mejor de los casos leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces, ¿qué era lo que en realidad lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso con vino: el lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida.-Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos dias, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días, papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente.-Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Guillermo Capece (año 1973) El Chueco y yo éramos la custodia del Pelado en esa reunión con el poronga de la Federal. El pelado Carlos lo miraba fijo a los ojos y los ojos de aquel tipo eran fríos como un témpano de hielo. Su rostro cadavérico y su dedo sobre el gatillo de la Browning 45 hacia que tanto el Chueco como yo tuviéramos un escozor frío por la espalda. La verdad es que si querían en ese mismo instante a mi, al pelado Carlos y al Chueco nos reventaran en un abrir y cerrar de ojos, entre esas dársenas abandonadas del puerto de Buenos Aires. Era diciembre y hacia calor. Al pelado Carlos le caían gotas de la frente de su calva brillante. -¿Dónde tiene al negro Quieto? Si algo le pasa varios de ustedes van a pagar. Y los gestos de la mano donde llevaba la pistola no dejaban lugar a dudas de que se podía pudrir todo en un segundo si alguien se equivocaba un milímetro. Pero Harguindegy le contestaba imperturbable.-Mira Pelado, recién vengo de hablar con Viola, que todavía se esta sacando los escombros del uniforme por la bomba a Videla. Hay bronca. A Quieto no lo entregamos. Ahora es nuestro trofeo. Ustedes están confundidos. Para nosotros lo peor ya paso, ahora la balanza esta de nuestro lado. Han perdido, es una cuestión de tiempo. -Ustedes son la oligarquía en retirada, no nos asustan, tarde o temprano recuperaremos la ofensiva. - Y los empresarios son los que nos piden que les demos leña. ¿Cómo los llaman ustedes, los burgueses nacionales? Pero para ellos la Nación son estancias, fábricas y propiedades que defender. Nos piden orden para producir y, muchachos seamos serios, nosotros somos el orden. ¿Qué les hace pensar que vamos a dejarnos ganar por la bravata marxista en un país católico y militar como el nuestro?Yo lo miraba al Chueco y el Chueco lo miraba al Pelado que se le hinchaba de bronca la vena de la frente y parecía que iba a explotar de furia. -Nosotros representamos la fuerza del pueblo, pronto vamos a ser todo el peronismo. Nos bancamos a los gorilas, a ustedes los vamos a volver locos. -Jajajaja. Rió insultante Harguindegy -¿Que peronismo? Si ni Perón los quería ya, e Isabel nos nombro a nosotros para hacerlos mierda a ustedes y los loquitos de Santucho. Si ustedes son la fuerza del pueblo, cosa que dudo, ya hemos aprendido, no hay problema, destruiremos al pueblo y se acabo. -Ustedes son unos bocones, no saben de lo que es capaz el pueblo.-No señor. Ustedes son los que no tienen idea de nada. Ongania era una dictablanda al lado de lo que se viene con nosotros. Los vamos a hacer mierda y borrar del mapa. Van a extrañar al personaje grotesco ese de López Rega, Pelado, te lo aseguro. La charla termino de golpe. A Quieto no lo entregarían jamás. El Pelado quedo en silencio en todo el viaje de regreso. El Chueco y yo, no cruzamos ni palabra. A los días empezaron a caer lugares que solo el Negro conocía. La conducción dijo que se quebró. Era diciembre del '75, faltaba poco para que empezara una larga noche. Porque estoy solo y aburrido, no se va a caer el mundo. Es una lástima. No sería la primera vez que un solitario aburrido derriba el mundo. Nos vendría tan bien a todos. Claro, hace falta talento para pegarle una patada en el culo del mundo y mirar como se desploma a pedazos. Si estuviese muy solo, si estuviese muy aburrido, si fuese verdaderamente sincero... quizás... el estruendo sería nuestra música y desde las ruinas... emergeríamos vos y yo. Lástima que el solitario aburrido que esto escribe, no esté tan solo, no esté tan aburrido, sino... otra sería la historia. M elodía por la paz del alma I nquieto y rebelde corazónE n oscuros pozos del fracaso te has perdido L ágrimas de dolor tus ojos han limpiado.P uertas cerradas abrirás A romas nuevos te visitaránR eirás en la amanecida de tu almaA ndando, en el viaje del re-encuentro T odo lo que se ha amado, toda lágrimaI rrigará en los jardines de la gracia En el arrullo, las ganas de escribir, como una música Febril se eleva y se desborda. Vivir en el ojo De la tormenta. Bailar en el viento de las ganas. Beber ese vino del momento. Iluminar la antesala De la melancolía. Detener los versos en su filo. Cerrar los postigos de la dicha. Bajar hacia el Sótano de la mañana. Hallar la marea diminuta. Hundirse y perderse y ser otro, otra. Temblar El dibujo de la letra. Revivir con los muertos. Amar la poesía aunque no sea virgen. Aunque Sea la misma promiscua mujer que hizo el Amor con todos ellos. Aunque nos mire reciente Y provocadora. Aunque nos engañe que es nuestra Y no es de nadie. Aunque nuestros hijos con ella sean Burbujas o caballos, pies sucios o fulgores fríos. << Inicio < Ant.
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LUANHA
SE TE EXTRAÑA.....
Mastropiero
Hoz Leudnadez
Hoz Leudnadez
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Y minimo le debes las lagrimas a aquello...te contare un secreto amigo...yo alguna vez...lo tuve todo...pero por andar mas aca (me toco la sien como metafora a la mente) que aca (ahora la palma sobre mi pecho) me deje llevar...por tercera ocacion amigo...ya se lo habia hecho a otras...hize mi papel mas malefico...y todo por el miedo de que se fueran sin dejar algun recuerdo....y sabes Rex....fui criminal...un bastardo criminal...pues al destruirla a ella gane mi placer...y todo fue por las letras...escribi algo llamado "El Corrido de Un Jueves de Tianguis" que pronto publicare aqui...y esa...esa obra...esas letras han sido...segun algunos amigos y criticos lo mejor que he hecho...mi limite...el tope de mi efimera creatividad...y pues lo mas cagado es que no es creatividad...es mas bien un puto retrato...pero pues tu lo sabes de mas....asi es LA PUTA POESIA.....Y te digo esto...por que es muy similar a tu Genoma y Feromonas....es muy intrigante haber sentido lo que fue leerte y lo que yo experimente con aquel corrido...espero publicarlo pronto amigo...y espero tambien...que por aca en Mexico...sera re-editado por una estupida editorial de esas explotadoras...como modo del cumpleaños 5 de esta obra...y si se me hace costear la reedicion...te lo prometo que te mandare una copia hermano....saludos.....Y QUE VIVA LA PUTA POESIA!!!! Y A LA SALUD DE LAS MUJERES...POR QUE A LAS BUENAS SE LES BENDICE....PERO MI TANGO POETA....A LAS MALAS...SE LES ESCRIBE..............
Noelia Terrn Torres
Ante todo muchas gracias por aceptar mi solicitud de amistad. He leído el último relato que trata sobre la fidelidad. Yo tengo algunos, que ya colgaré, sobre el mismo tema....tema por otro lado bastante complicado y complejo, da para escribir muchísimo y a veces, es difícil entender o compartir decisiones que aborden el hecho de ser o no fiel..a una perdona querida, a un idea, a un sentimiento. Te seguriré leyendo pues me gusta tu estilo.
Seguimos compartiendo.
Besos.
Hoz Leudnadez
.......................jajajajaja.....es mentira....jajaja no que no, que es un chiste jajaja yo no soy asi de prepotente jajaja.
No digas cosas asi Rex...que me lo creo...jaja...Que en El Gremio nos tinteamos....jaja
Oye que no he podido publicar tu calavera es que ando de gira...en el Rock...y pues ya tengo 2 semanas que no estoy en un lugar fijo....es que sabes querido amigo...tambien le hago a la musica...y ando en un pequeño tour...y pues cuando pueda te lo hare saber...ademas es que quiero ponerle la imagen perfecta que estoy seguro que te gustara...Amigo...Gracias por leerme...Todos mis repetos ante ti...y tu queridisima Argentina....Que aca en el Mictlan tines un amigo....y seguro contacto que cuando bajes aca...en un acorde apico cual Dante Argentino en el paseo por el infierno...yo me asegurare de tener y conseguir cerveza fria...con corrupta coscupiscencia a las virgenes...salud....salud...Rex....y gracias....
Mara
Anna Feuerberg
Quiero que sepas que te aprecio, te valoro y te admiro mucho, me pasas muy buena onda. Cuando leo tus comentarios y tus textos encuentro una persona con una forma de pensar bien interesante, amplia, profunda, culta. Lo que expresas me sensibiliza y me abre perspectivas. Siento que sintonizas mucho con lo que quiero expresar y eso me reafirma y me hace sentir muy bien. Dejas comentarios lindos, simpáticos...me divierto full ; )
Sí, como comentas en Ven a Mí, soy la propia gata que espera y corre a abrir la puerta, a dar besos y abrazos, sirvie algo de tomar, da mimos, no pregunto si no cuentan porque quizás no quieren pensar más en el día sino ir a otra cosa, y el tiempo se usa creativa y plácidamente en el hogar, cool, easy, light. Me siento como una geisha ; ) ¡Me encanta.!
Me gustó mucho Genomas y Feronomas. ¿Cuando viene más?
Muchas gracias por todo Rex, es un gran placer, nos seguimos leyendo.
Un abrazo grande
Que estés super
Annita
Hoz Leudnadez
de tu amigo
Dr.- Hoz Nefastopheles Gineckrologore Leudnadez....fuera...................................de su tumba...
Anna Feuerberg
Un néctar sagrado en el tiempo
concede espacio a las pasiones
copas vivas contienen fulgores
que mecen la emoción y la consciencia
la memoria endulza el momento
allanando repentinos singulares
cuando vierte sutilezas dispuestas
a comprender mutuas realidades