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UN DOMINGO MÁS Un domingo más, un aprendizaje más, un nuevo enfoque, una nueva meta, un punto final para este párrafo de la historia de mi vida. Un domingo frío, un domingo tranquilo, un domingo a solas, un domingo para pensar...si, para pensar...pensar en lo agradecida que estoy con la vida por el simple hecho de que puedo escribir. Pensar en todo lo que he pasado y no me rendí porque soy fuerte y sé que puedo ayudar a las personas con un simple abrazo o con una simple sonrisa. Pensar en que hay personas buenas, porque yo soy una de ellas. Pensar en la confianza que puedes tener en las personas, porque yo soy confiable. Pensar en que las personas dan su amor incondicionalmente, porque yo lo doy sin pedir nada a cambio. Pensar, pensar y no sobre pensar.  Sonrío porque me he convertido en la persona que soy, no soy perfecta y eso me hace única, sonrío porque confío en mi y confío en el proceso, sonrío porque es domingo y tengo el poder de decidir qué quiero hacer con mi vida en esta semana. Una semana se acaba, pero empieza una nueva.  Gracias Domingo, gracias semana.  Estoy lista para los retos que lleguen, no me rendiré. 
Los árabes     Los árabes recibieron la influencia de las culturas helenísticas, persa, egipcia y romana, tuvo características muy especiales. Toda su vida política, religiosa, civil y cotidiana se basan en el islam, cuyo lema es la sumisión a la voluntad de dios. Esta religión fue fundada por Mahoma, profeta árabe del siglo VII d.C; es la revelación de la voluntad divina (Alá) en palabras de hombres, que se expresa en el Corán, libro sagrado donde se encuentran perceptos morales, de higiene, códigos, leyes civiles. Tiene como fundamento la guerra santa. Conquistaron de la península árabe hasta el golfo pérsico, Mesopotamia, Siria, Palestina, Egipto y Asia Menor, Persia, Turkestán, India, Norte de África y España. Comerciaron por tierra y mar. Tenían gran cario por el agua. Elaboraron telas lujosas, brocados de Damasco, Azulejos, artefactos de lujo, productores de papel. Divulgan conocimientos de Platón y Aristóteles. La literatura tiende a lo fantástico: Las mil y una noches. Tuvieron un poeta: Omar Khayam. Construyeron la Mezquita de Córdoba, el Alcázar de Sevilla, la Alhambra de Granada. Crearon universidades, bibliotecas, laboratorios y observatorios. Tradujeron del griego, hebreo egipcio, caldeo e hindú. Inventaron la numeración que actualmente usamos. Fueron alquimistas, como tales inventaron el alcohol. Un gran porcentaje de palabras que usamos en nuestro idioma es de origen árabe. Estudiaron óptica, matemáticas, medicina, química, farmacéutica.
https://youtu.be/B87ciR68FJI?si=jVRAghL9zGGYkjND
Por Roberto Gutiérrez Alcalá   En 1949, hace ya setenta y cinco años, salió publicado por vez primera, bajo el sello de Editorial Losada, El Aleph, libro emblemático del escritor argentino Jorge Luis Borges (1899-1986). Esa primera edición constaba de catorce cuentos: “El inmortal”, “El muerto”, “Los teólogos”, “Historia del guerrero y de la cautiva”, “Biografía de Tadeo Isidoro Cruz (1829-1874)”, “Emma Zunz”, “La casa de Asterión”, “La otra muerte”, “Deutsches Requiem”, “La busca de Averroes”, “El Zahir”, “La escritura del dios”, “El Aleph” y “La intrusa”. En la segunda edición (1952), y según apunta el mismo Borges en una posdata al Epílogo de 1949, se añadieron cuatro cuentos: “Abenjacán el Bojarí, muerto en su laberinto”, “Los dos reyes y los dos laberintos”, “La espera” y “El hombre en el umbral”. A siete décadas y media de su aparición, esta obra fundamental de la literatura hispanoamericana, y aun universal, sigue despertando el interés y la admiración de los lectores. Pero, ¿por qué? “Yo creo que se trata, junto con Ficciones, publicado cinco años antes, del libro más famoso y leído de Borges. Sobre todo es el libro que la crítica considera más importante en el sentido de que en él se consolida una estética de lo que podría llamarse la narrativa borgeana”, afirma Alejandra Giovanna Amatto Cuña, profesora e investigadora de la licenciatura y el posgrado en Estudios Latinoamericanos (área de Literatura Hispanoamericana) de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.   Década decisiva La década de los años 40 del siglo pasado fue decisiva para la narrativa borgeana. En 1944 tomó vuelo con Ficciones y en 1949 alcanzó su punto máximo, la cumbre, con El Aleph. En cuanto a Ficciones, salió a la luz en un momento en el que Borges y otros escritores argentinos tenían la intención de romper con el paradigma realista que imperaba entonces en la literatura hispanoamericana en general (no hay que olvidar que en 1940, con Adolfo Bioy Casares y Silvina Ocampo, había publicado la Antología de la literatura fantástica). “Como su título lo sugiere, Ficciones es una especie de juego con el lector, en el que Borges le dice: ‘Mira, esto que te estoy mostrando son ficciones, invenciones.’ Así, a partir de estrategias que van de lo fantástico a lo policial, generó un quiebre con una tradición que se afincaba en el realismo”, indica Amatto Cuña.  Por lo que se refiere a El Aleph, muchos de sus cuentos se relacionan con lo fantástico, pero también hay en ellos una sustancia de carácter filosófico, teológico, universalista y erudito que Borges despliega magistralmente. “Yo diría que en El Aleph se percibe una maduración en los temas que paradójicamente resalta su aspecto fantástico y les otorga, desde otro ángulo, unos niveles de mayor densidad y profundidad que no se encuentran en Ficciones”, añade la académica universitaria.   Obra de arte Casi todos los cuentos de El Aleph se desarrollan en un ambiente realista en el que, de pronto, se abren pequeñas grietas por donde se cuelan y surgen elementos fantásticos que rompen con la lógica de la realidad. “Hay diferentes divisiones que se pueden hacer en el corpus de El Aleph. ‘El inmortal’, por citar un caso, es un cuento que se mueve en las coordenadas de la fantasía y la erudición borgeana, y que aborda un tema común: el deseo del ser humano por conseguir la inmortalidad. Y cuando se da cuenta de que la inmortalidad implica, de alguna manera, la no trascendencia, porque lo que nos hace trascender en el mundo es la certeza de saber que somos mortales y tenemos un tiempo limitado que nos debe servir para hacer cosas destacadas, el personaje busca revertir el efecto de la inmortalidad. En este cuento, Borges juega precisamente, dentro de la tradición de lo fantástico, con una construcción realista en la que de repente irrumpe un suceso insólito que la violentará. Pero en El Aleph también hallamos cuentos como ‘El muerto’, ‘Emma Zunz’ y ‘Deutsches Requiem’, que se mueven en las coordenadas del realismo.” Por encima de los demás cuentos de esta colección se erige, esplendente, “El Aleph”, uno de los más trascendentales de la literatura de todas las épocas. En 1945 se publicó por vez primera en la revista literaria Sur (fundada en 1931 por Victoria Ocampo); en 1949 formó parte del libro homónimo; y en 1961 fue sometido, por Borges, a una revisión. “El hecho de que un cuento sea homónimo de un libro obedece a que el autor quiere destacarlo porque considera que simboliza la esencia de los demás cuentos comprendidos en dicho libro. Por supuesto, ‘El Aleph’ es el cuento que lo tiene todo, entre otras cosas, la sátira del mundillo literario en la Argentina de la segunda mitad de los 40, representado por el poeta Carlos Argentino Daneri, así como de la socialité que se vinculaba con el mundo intelectual, representada por Beatriz Viterbo; pero también un tema asombroso: el del Aleph, ese prodigioso objeto que permite contemplar al mismo tiempo, desde todas las perspectivas posibles, todos los objetos del universo. Sin duda es el cuento que condensa todos y cada uno de los elementos que de aquí en adelante serán distintivos de la literatura de Borges. Realmente es una obra de arte, un texto excepcional que se seguirá leyendo y estudiando porque contiene una riqueza literaria inagotable”, dice Amatto Cuña.   Lectura fascinante ¿La lectura de El Aleph puede complicarse para alguien que nunca se ha acercado a la literatura de Borges? La académica de la UNAM responde: “Me gusta hacer la distinción entre lo que es difícil y lo que es complejo. Yo creo que Borges no es un autor difícil, sino complejo, y sí, en efecto: si uno le entrega a un joven de secundaria un cuento como ‘El inmortal’, que hace referencias a la Iliada y exige cierto nivel de erudición, y no hay un acompañamiento en su lectura, no ganaremos un lector de la literatura borgeana... A pesar de todo, ‘El inmortal’ se puede leer sin haber leído la Iliada, aunque ciertamente se disfrutará mucho más si se rastrean sus referencias. En cambio, otros cuentos de El Aleph, en especial los de carácter realista, no presentan mayor complejidad, lo cual no significa que sean menos buenos. Ahora bien, el libro, en su totalidad, requiere una lectura atenta, incluso acompañada de un diccionario. Y cuando se logra transitar por sus páginas, esta lectura atenta se vuelve fascinante.”   Acusación injusta En su literatura, Borges propone mundos que activan nuestra capacidad intelectual y nos hacen repensar el mundo en que vivimos. No obstante, en varias ocasiones se le acusó de ser un escritor alejado de los problemas sociales.   “Esta acusación es muy injusta porque él pensó que la literatura también era un medio para combatir la violencia, la discriminación, los autoritarismos, los totalitarismos... ‘Deutsches Requiem’ es un ejemplo de eso. A Borges le importaba mucho la literatura como un espacio de crítica y reflexión. Por eso, los setenta y cinco años de El Aleph son una magnífica oportunidad para reencontrarnos con este libro, pero asimismo con su idea de que la literatura puede volvernos más críticos, reflexivos y sensibles”, finaliza Amatto Cuña.   “El Aleph engordado” Hace algunos años, el escritor argentino Pablo Katchadjian publicó “El Aleph engordado”, una versión aumentada –muy aumentada– del cuento “El Aleph”, de Borges (su método de trabajo consistió en agregarle palabras o frases al original, esto es, “engordarlo”). Al respecto, Amatto Cuña comenta: “Ese caso dio origen a una gran controversia en Argentina, principalmente por la cuestión de los derechos de autor. Por lo demás, que un escritor como Katchadjian haya llevado a cabo este experimento tantos años después de la publicación de ‘El Aleph’, corrobora que éste sigue siendo un cuento absolutamente vigente, de referencia. Quizás a Borges le hubiera parecido singular, hasta simpático, ‘El Aleph engordado’, porque él también entendía la literatura como un gran palimpsesto, como el resultado de una contribución colectiva.”
A LA NADAAsi como lo dice el título esta en mi mente, siempre me recalcaban las cosas a futuro, las cuales me tenian confuso, pero con el tiempo y las responsabilidades logre entender de que era imparable pensar en crecer.Los recuerdos quedaran mientras que las personas se iran, lo cual la nostalgia estuvo a un nocaut de ganar pero me hice fuerte lo cual me separe de bastante gente, ¿Porqué?, no podia ver la realidad y tratar de aceptar que las cosas cambiaran. Aunque a la vez me sentia incompleto como un soldado sin su armamento, un flamengo sin su amada e incluso como un mamut sin su manada y con rumbo a la nada. 
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La vida me lleva de la mano,por rutas desconocidas,a veces me escabullo,la enfrento  preguntandole por que?impide mi vuelo,  me  encierra en una jaula,consuela mis horas con  mariposas,con miradas de rosas purpura,perfumando mis labios  con el roce del viento,acercando sus efluvios  de flores.Es estar sin analisis,vivo con lo que me ofrece,me siento una mendiga de libertad,suelto mis sueños, atados por el tiempo mesquino de ocio.El amor  todo lo resuelve,no deja destino sin dueño,no mancha la memoria de recuerdos queridos,el sentimiento del corazon conserva su pureza.La vida toma mi mano, mi mundo, mis ilusiones,otra vez y resolvemos los conflictos.   
No se porque estoy en la calle de las sensaciones,todo gira de Norte a Sur, de Este a  Oeste,deseo tocar algo y se esfuma de entre mis dedos,de mi mente escapa.Nada es concreto, tampoco es fisico,percibo  que el  aire quiere decirme algo.besa con candor  mis mejillas.Mis sentimientos danzan incansablemente,no tengo certezas que testifiquen  momentos,vividos concretamente.Sensaciones invaden horas en las que anhelo soñar,darle vuelo a mis  alas en la busqueda de un  horizonte,ellas desasosiegan  mi mansedumbre,alborotan mis utopias Soy mendiga de mi serenidad, se va diluyendocon el correr del dia,no tengo quien  pueda explicarme  esta absurdainquietud  como un acoso incesante.Siempre le falta algo a mi existencia,ciertas intuiciones,  sensaciones,hay   algo,mas alla  de mi sentir.   
                Edad de tiempo y de sueño:        Ruje la cruz del agua  en mis tobillos  ya densos.              Me mueve un aire claro que parieran las antipodas.....              Soy un número sólo que está en evanescencia....              Las piedras veo presentes y hay caracola herida,              las cosas invisibles me arrastran en manada,              a sus cavernas tórridas, de abrazos sofocantes.              Aquí la arena es rala,caliente, primitiva  y dispersa              la planta de mi pie que siempre fue alcalina y andariega.              De las íslas Galápago llega majestad de otros mundos               y se extiende hasta el Cairo, donde hay obeliscos.               La sal trepa las magnitudes de todo y se despeña               y penetra el salitre a mis lugares rígidos.               El mar siempre contempla a los que van de viaje               y pretende absorberlos y hundirlos de sus músicas...               Ama el Océano ser fábrica de cadáveres y de barcos disueltos                y cuando se incorpora sobre su ser arrastra a los insatisfechos,                a los lunariegos o no, a los que parlotean de las pasadas fiestas...                Al que, desprevenido va robarle a sus costas menudencias salteadas...                El mar es un monstruoso ser que traga en las orillas carnes de toda gesta...                Y al creérse Divino no hace acepciones. En su lugar profundo están las criaturas                que vivieron milenios y jamás se han mostrado y muerden hundimientos                de barcos residentes y el mar y sus plebeyos tragan huesos humanos.                Lo dicen las gaviotas cada vez que me bustan, y la grulla sencilla                se aterra si recuerda que murió Poseídon cuando el agua fue furia.....                y lo guardó en su entraña de troféos caliéntes....Quizá lo supo Safo.                 Pero, como el prudente, apenas lo toco breve y sigo a mi camino....                                                                         
                       Lentamente te divisan mis ojos...                    atisban tu halo singular, tus cabellos hundidos               en vastos oleajes y en ellos se amanece: se entremezclan aureolas                      y el curvar de tus senos....más luz sencilla cae              a tu ombligo precioso, ser de grandes caderas y fémures ingentes....                    A lo largo de toda tu estructura se gozan las palabras                     y se entremezclan fábulas por tus vagos meandros:               Respiras y se acercan ciertas constelaciones que acarician tus domos.                 Existes en tu sueño investida más, a veces, dejas caer tu sombra              desnudando el zafiro que eres de perlas engastadas y rubíes perplejos....                 brotas de cada luz que ha parido el verano y cinceló Primavera.                A mi derecha yaces como un río de ensueño, como pétalo al aire,              como lo que gotea, de la vida, sus esencias.....Esa que es luz palpable                  Y veneraran pueblos y diosas cananéas... La que fundó lo bello                  y levantó armonías y estupor en los entes de este mediterráneo.                 Mana de ti una espuma que rodeará al maná y no entras en mil gomers.                 Inmensa arquitectura para esta madrugada que carece de plácemes suficientes..          Eres tan atractiva que murmura tu nuca musitaciones ténues si en su blanco la rozo.     La estancias mascullan que te vieron con alas antes que el día fuera y, fueron a tu deriva.           La palabra no estaba lista para seguirte ni describir tus hechos, de mieles rebasadas.     Ningún léxico ambiguo podía contenerte y ese aroma de estrella no entra en malas frases.      Y te veo, amiga, compañera de cuarto, más tu sublime algoritmo me desborda y degrada        regreso al lugar que me dió tu cobijo y sé que estás a punto de despertar sedosa,          apacible, amigable, con voz que me cautiva y tono que me aprisiona a ti toda mi vida.                                                           
                                                        Abril 15 de 2024Desde la penumbra de mi habitacióny a la espera que el sueño me atrape, que el sueño me abrace, ¡yo te observoespléndida enviándome luz para iluminarmis sueños.Luna de Otoño...Eres, como ese puro beso que aquellanube romántica dejó para el cieloal marcharse detrás de la tarde paraencontrarse con aquel horizonte dondeel ocaso la esperaba.Eres, como esa gota de rocío que posabaen cada pétalos de las flores cuandouna bella  primavera las vestía de coloresy así esperar ansiosas a cada madrugada. Luna de Otoño... Tienes los mismos sueños de una doncellaenamorada  al reflejarte en el mar,buscandolas caricias de sus aguas que te embriagande alegría. Tienes la fragancia de jazmines expandiéndosepor el aire cuando de tibieza y ternura el sollos cubría y hasta mi lecho llega colmandoa mi corazón de emoción sincera de solo verte y saberte mía ;¡es que con tu brillo apagasel fulgor de las  estrellas para dejarlo esta noche en los ojos míos!. LUNA DE OTOÑO...Serena te muestras esperando sueños,promesas y juramentos ajenos a tu melancolía¡tu soledad te impide saber que eres tú la másbella!.Entonces..!¿Cómo pedirle a la brisa que entre el vuelode hojas doradas si ella quisiera entregarte éste , mi humilde poema?.                                 Raquel C. Zurita.            
                                                 Abril 29 de 2024Llueve.El rítmo de mis pasos no hacenmás que acompañar el deleitede sentir la lluvia resbalandopor mis cabellos.Mi rostro, ávido de caricias ansía esas gotas de cristalessobre el maquillaje que vistenmis mejillas desde que despertó el día.Se entretejen mis pensamientosamalgamando momentos aquellos, cuando aún de noche, el solpara mí salía.Se edifica tu silueta entre el airey la lluvia , ¡y ahí estás comouna magia que me hizo la vida!.Como un tibio sol que abraza en esos crudos inviernos dondela nostalgia abruma.Como una fresca brisa que llegay entra por la ventana en cadaalborada mía.Ahí estás , ENTRE EL AIRE Y LA LLUVIA¡ahí estás siendo versos de mi poesía!                                        Raquel C. Zurita        
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                     Tornemos a lo rústico amado:                  A la boca que se amarra a las fresas,                   a la leche encantada que mezclan tamaríscos                   y ponen en bidones y le roban la nata....                   A la merluza azul en aceite profundo,               al pan tan palpitante que no quiere cucharas y desea las manos                    a la flor comestible que se acendra a las bocas                   purificando a los seres que bogan entre añiles.                  Al latir de las calles que no son geométricas.                  A lo que nos hacina y gustosos fascina.                  Busquemos como vibra nuestra vida en el agua                  y la impronta del fuego que en todos es grabada.                   Comamos, bebamos, descansemos, amemos                  entre vientos salvajes con mugidos eléctricos.                   Cada segundo es válido para los que tenemos                   el amor de la tierra, al sol que la rebana y le trasfunde vértigo.                   Cualquier abrazo cuenta para los campiranos que roban la maleza con una mordedura                    y para las parejas que se estrechan por horas y levantan su raza                   con el hijo fornido que barrera las brechas de la tierra y el polvo....                   El que barbechará lo que jamás hicieros sus dos difuntos padres...                   Más hoy comamos al higo que desdejaron reinas                   y veamos los rodeos del aire entre las copas donde se hará un buho                   y el fruto fluirá como las zarzamoras que perforan al aire y dulces se proclaman,                   para los bien amados en eternas parejas y su entrelazar de rayo                   bajo un cielo minúsculo que los ve y se cristaliza pues pundonor les falta...     .                         
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     Y la sombra se alarga,   pues tu camino llama   a mi llama solitaria    que tu mirar apaga...    Me descarrilo en fuego    al fulgor de tus lumbres      y ceniza me veo....      pero más que amarga,     pisoteada en el suelo.     Donde la umbra abierta      retumbara violenta     y las dagas remueven      como corolas muertas ...      por siempre atribuladas      en la oscurana déspota,       mis sangres sin sotana      abortadas al alba,      sin que lo viera estrella ...                   
Los malos presagios no permitirán que los olvides jamásPues les sobra insistencia,Al final y por tu culpa tu peor miedo será tu única realidad,La real idea de lo que te rodea es la última palabra; Tener intenciones e ideas no sirve si no se materializan, para materializarlo todo se necesita el poder de la plata,Lo que te pone comida sobre la mesa no es otra cosa que el precio que le pones a tus díasLo que te asegura un techo donde resguardarte de la lluvia no es otra cosa que el pago que recibes a cambio de tus horas,Es tan simple, al final todo se reduce a ser una buena herramienta, o una buena mercancíaLa plata es lo único que te pondrá a salvo en medio de la desolación circundante, Lo que te hará inmune e indolente frente al sufrimiento de los vagos que nada hacen por conseguir plata para sostenerseAtreviéndose incluso a querer vivir dignamente sin ser herramientas o mercancías serviciales. ¿Por qué ese materialismo tan tajante, simple y repentino? Porque cuando vives por tiempo prolongado la vida intrépida, incierta, triste y carente del monedero vacío, entiendes que es cierto que nada importaSi no se traduce en beneficio material,¿De qué me servirá a mi no ser un humanimal doméstico, si en el rebaño, en el humancorral sobra la comida?Me veo a mi mismo deseando tener el arrojo de los que duermen en la acera, De los que van a las entradas de las panaderías para recibir las sobras de pan He empezado a envidiar bozal y cadena,Porque por lo menos el esclavizado puede acostarse con la barriga llena y la certeza de que habrá un techo sobre su cabeza,Cuando lo más nimio empiece a parecer un lujo, estarás en problemas.Hubiese sido divertido si Nietszche hubiese sido un muerto de hambre y no se hubiera puesto con tonterías innecesarias que en el futuro, la era moderna, iban a malinterpretarse, manosearse grotescamente, a utilizarse como forrajeIgualmente todos los otros, lo que les falto fue vagina y ocuparse en una rentable profesiónNo haberse convertido en pasto de rebaño académico, en juguetes de niño serio, en marcos teóricos, en títeres, en creadores de conceptos que exceden la conciencialidad del humanoY deben ser arratrados al nivel de comprensión del humano, es decir, estudiados, analizados, desarrollados, degradados,Igualmente todo escritos que algún best seller no haya logrado o algún pensador que por la cademia no haya sido mimado deberíamos irnos a cargar costales pesadosA ver si nos pagan algo que nos mantenga aquí parados hasta el próximo día, en el que estaremos cansados, hartos, rotos, atrapados, asfixiados, pero llenos y con un techoIncluso si no podemos comprarnos un abrigo y tenemos que salir a la lluvia, tendremos a donde regresar por lo menos.¿Qué le critican a Marx?  Que era un mantenido, y nunca vió por sus hijos  ¿Engels estaba furioso, o lo que le daba lo hacía con gusto?La primera opción es la respuesta general dentro de la sociedad neo capitalista, porque nadie da nada a nadie nunca,Ni tiene porqué hacerlo de ninguna forma Porque el que trabaja no compartirá nada con gente que no sea de su núcleo familiar primordial,Que son la gente que lo unce al yugo llamado responsabilidad,Ya que todos tenemos la misma obligación ineludible: conseguirnos nuestras propias cosasAsumir nuestra respoinsabilidad,Así, con esta apreciación de las cosas, se muere toda posibilidad de buscar comprensión, piedad, o ayuda¿Donde me recibirán?¿Donde podría llevar mi hoja de vida?Es tan triste delegarle la estabilidad a la posesión de un papel con cifras,Mas ¿qué creías? ¿que la felicidad era seguir apreciando un rayo de sol, unas chanclas, una sonrisa, una mariposa,  las manos de alguna muchacha, una flor solitaria en la montaña? 
                Edad de tiempo y de sueño:        Ruje la cruz del agua  en mis tobillos  ya densos.              Me mueve un aire claro que parieran las antipodas.....              Soy un número sólo que está en evanescencia....              Las piedras veo presentes y hay caracola herida,              las cosas invisibles me arrastran en manada,              a sus cavernas tórridas, de abrazos sofocantes.              Aquí la arena es rala,caliente, primitiva  y dispersa              la planta de mi pie que siempre fue alcalina y andariega.              De las íslas Galápago llega majestad de otros mundos               y se extiende hasta el Cairo, donde hay obeliscos.               La sal trepa las magnitudes de todo y se despeña               y penetra el salitre a mis lugares rígidos.               El mar siempre contempla a los que van de viaje               y pretende absorberlos y hundirlos de sus músicas...               Ama el Océano ser fábrica de cadáveres y de barcos disueltos                y cuando se incorpora sobre su ser arrastra a los insatisfechos,                a los lunariegos o no, a los que parlotean de las pasadas fiestas...                Al que, desprevenido va robarle a sus costas menudencias salteadas...                El mar es un monstruoso ser que traga en las orillas carnes de toda gesta...                Y al creérse Divino no hace acepciones. En su lugar profundo están las criaturas                que vivieron milenios y jamás se han mostrado y muerden hundimientos                de barcos residentes y el mar y sus plebeyos tragan huesos humanos.                Lo dicen las gaviotas cada vez que me bustan, y la grulla sencilla                se aterra si recuerda que murió Poseídon cuando el agua fue furia.....                y lo guardó en su entraña de troféos caliéntes....Quizá lo supo Safo.                 Pero, como el prudente, apenas lo toco breve y sigo a mi camino....                                                                         
me siento sola , creo que hace tiempo no me sentía así , me siento fea , casi no tengo amigos y todo el mundo me desagrada se que tengo problemas pero no se lidiar con nada ,siento que nunca nadie podría querer estar conmigo , tengo miedo de pasar toda mi vida sola , pienso mas de lo necesario si alguien iría a mi funeral , me odio tanto, debería estar muerta , todo en mundo avanza y yo sigo hundiéndome, no se explicar a los demás como me siento realmente no saben lo que se siente ser yo , estoy tan triste que podría morir ahora , soy horrible mis papas estarían tan tristes , son las únicas personas que me aman pero como podrían , soy la peor hija del mundo , debería morir ellos merecen algo mejor , tengo 4 exámenes pero no quiero estudiar para ninguno , no se para que entre ah esta carrera de mierda , los veo en sus miradas saben que soy rara , me gusta imaginar que la gente se podría triste por mi muerte .
¿Otro naufragio?¡Vaya, qué puta sorpresa!Aunque ya no es sorprendente la facticidad de otro fracaso...¿Ya me puedo ir?aahh,¿Podrías darme 5000 para el pasaje?Si claro, algún día vendré y te enseñaré a contar de 0.5 en 0.5 hasta 1000000 con los ojos cerrados,En algún rincón está tu ángel guardian esperando a que pases desprevenidamente frente a él o por su ladoMientras tanto, deja de apretar tanto la sonrisa, parece que te la hubieras atornillado;Siempre estoy aburrido, no te esmeres tanto en distraermeLas distracciones solo son los disfraces de la muerteY las muertes son obligatorias para posibilitar las resureccionesYo también he visto cómo de cadáveres putrefactos y carcomidos brotan neo natos limpiosNo es para tanto, Aunque el humano es el animal del aplauso,Todo para él es espectáculo,¿Ya me puedo ir?E incluso me puedo multiplicar por 0 Con tal de volver a ver ni a oir¿Podrías darme 20000 sin creer que me salvaste la existencia entera?¿Podrías hacer algo por mi sin que tu ego intervenga?No es posible, el que te ayude con cualquier cosa en esta vida solo quiere una cosa: que te arrodilles ante su presencia de todas las maneras posiblesQue quedes ''eternamente en deuda'' con ''quien te dió la mano''A algunos en serio los ayudan, pero son casos aleatorios,De resto, todos son muy bondadosos cuando lo único que los mueve es aparecer como redentores y salvadores frente a otros ojosDar sin recibir nada a cambio, ¡sí, claro!Es mejor no necesitar, o mas bien es mejor estar absolutamente necesitado y no pedir ni recibir ayuda de nadie, sabiendo el precio a pagar luegoYa me voy, ya lavé los platos,agradéceme que no provoqué un incendioA propósito, claro,También deberías agradecerme el hecho de que no apaleé tu carroy de que a tu hijita no le di por el culo,Soy un muy buen muchacho,Suerte reponiéndote de tu dolor superfluo... 
 No tienes vida,La poca que te dieron se malgasta,Tienes miedo de las señales nefastas que anuncian otra gran calamidad, El comienzo de otra semana,Total incertidumbre acerca de si dejarás alguna vez de dormir en cojines ajenos y de estar en problemasQue no sabes ni siquiera cómo es que se ocasionan en primer lugar,Todo te pasa por creer, o por no hacerlo, o por hacer o por no haber hecho, entonces no importaen qué posición estésLa linealidad del avance te arrastrará sin tener en cuenta la voluntad de tus pies. Esperanza vs DesolaciónEsperanza vs VaciedadEsperanza, cuya única arma en contra de todo enemigo mortal sería su convicción, sería sí misma;Ocupas el lugar que se te permite, lo llamas tuyo  y ya no necesitas nada másPara creerlo así, para ''saber'' que este lugar otorgado te pertenece,Existes porque al nacer no existe nadie que desee destruirte,Es durante el tiempo de nuestra existencia que le producimos desagrado y sentimientos de aversión a la gente,La hostilidad hacia ti crece dependiendo de cuanto te dejes ver, oir, sentir, dependiendo de lo que vaya opinando la exterioridad de los externos de ti, dependiendo de cómo la exterioridad de los externos defina quien eres. Mañanas de Lunes en los que sabes que todo es tuyo en el sentido de que absolutamente nada te pertenece en ninguna parte,La sociedad productiva y moralmente correcta algún día va a ajusticiarte,El hambre es un enemigo muy cruelQue te derrota al someterte, Yo soy parte de aquella marea doliente que somos los anónimos sufrientes Los que a las seis y media de la tarde apretamos los dientesSabiendo que nada tendremos a favor en la noche,Los que vivimos de ilusiones dentro de nuestras ilusiones,Los que perseguimos nubes inalcanzables sin éxitoSolo para terminar aplastados y maltrechos contra un suelo hostil inexorablemente,Estiramos nuestras manos para hallarlas vacías, o con tan poco que nos parece mejor cuando no tenemos nada realmente,Permanentemente buscando un final feliz entre fantasmas y escombros de palacios que eran glorias arquitectónicas antesPermanentemente, buscando el final de todas las maldiciones.  
                       Lentamente te divisan mis ojos...                    atisban tu halo singular, tus cabellos hundidos               en vastos oleajes y en ellos se amanece: se entremezclan aureolas                      y el curvar de tus senos....más luz sencilla cae              a tu ombligo precioso, ser de grandes caderas y fémures ingentes....                    A lo largo de toda tu estructura se gozan las palabras                     y se entremezclan fábulas por tus vagos meandros:               Respiras y se acercan ciertas constelaciones que acarician tus domos.                 Existes en tu sueño investida más, a veces, dejas caer tu sombra              desnudando el zafiro que eres de perlas engastadas y rubíes perplejos....                 brotas de cada luz que ha parido el verano y cinceló Primavera.                A mi derecha yaces como un río de ensueño, como pétalo al aire,              como lo que gotea, de la vida, sus esencias.....Esa que es luz palpable                  Y veneraran pueblos y diosas cananéas... La que fundó lo bello                  y levantó armonías y estupor en los entes de este mediterráneo.                 Mana de ti una espuma que rodeará al maná y no entras en mil gomers.                 Inmensa arquitectura para esta madrugada que carece de plácemes suficientes..          Eres tan atractiva que murmura tu nuca musitaciones ténues si en su blanco la rozo.     La estancias mascullan que te vieron con alas antes que el día fuera y, fueron a tu deriva.           La palabra no estaba lista para seguirte ni describir tus hechos, de mieles rebasadas.     Ningún léxico ambiguo podía contenerte y ese aroma de estrella no entra en malas frases.      Y te veo, amiga, compañera de cuarto, más tu sublime algoritmo me desborda y degrada        regreso al lugar que me dió tu cobijo y sé que estás a punto de despertar sedosa,          apacible, amigable, con voz que me cautiva y tono que me aprisiona a ti toda mi vida.                                                           
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