Miércoles, 21 de mayo del año 2014 después de Jesucristo. Llego el primero a la puerta del Hogar y con muchas ganas de cantar a los cuatro vientos. Como he aprendido que lo mejor, para vivir sano del todo, es dar rienda suelta a nuestras emociones pues voy y canto a pleno pulmón: "¡¡Ellos nos piden que vayamos / todos y todas a votar / pero yo de este mentira / no voy a participar / entre engaño y engaño / nos quieren otra vez engañar / pero yo de esta mentira / no voy a participar!!". Repito cuantas veces me dan ganas de repetirlo este cantar sincero... hasta que, una vez escuchado por los que caminan por la ciudad, van llegando los restantes compañeros de marcha y guardo silencio para saludarles mientras enciendo un "silverado". Me encuentro desahogado después de mi sincero cantar. Saludos amistosos, buenos días, y a contarnos: somos una chica, cinco chicos y la fiel "Dobra". Un total de 7 porque "Dobra" también se merece contar como miembro del grupo inteligente. Ya puestos en marcha es muy emocionante e interesante saber algo de la vida de "Dobra". Resulta que tiene 5 años y es murciana pero su pedigrí es de ocho generaciones de pura raza de perro pastor alemán. Se merece que le den la Medalla al Mérito Deportivo. Se lo merece mucho más que toda esa "jarca" de famosos deportistas que todo lo hacen por dinero. "Dobra" no. A "Dobra" le pasa lo mismo que a los que vamos con ella. Hacemos las marchas por amor al deporte y sin ganar ni un sólo céntimo por ello. Una vez que "Dobra" se siente querida y mimada por las caricias que se merece, viene con el grupo más contenta que unas castañuelas. La chica nos sirve de "liebre" durante los 5 primeros kilómetros de ida (hasta llegar al túnel) donde, una vez cumplida su labor de "liebre", se vuelve hacia el Hogar... pero los demás ya estamos lanzados para volver a repetir la hazaña de, todos agrupados y formando una piña y no como ocurre cuando viene Agustín que es de los que proclaman que "quién no pueda que se joda", estamos demostrando lo que es caminar en armonía. Conversando de charlas y anécdotas varias llevamos un ritmo bastante alto pero sin caer en la trampa del agotamiento prematuro. Y como no tenemos prisa por conquistar el objetivo, vamos a una velocidad sostenida hasta que llegamos a la UMU, tocamos el famoso letrero de los 7 kilómetros e iniciamos el regreso al Hogar bajando un poco el ritmo porque ya han pasado las horas del "refresco" y el Lorenzo está apretando. Ante el ataque del Lorenzo, cerramos las filas, nos volvemos a agrupar en una piña cerrada y, de manera solidaria (para que aprenda Agustín qué es, en verdad, el Senderismo) vamos todos unidos hacia la Meta. Por el camino hemos sido educados con los ciclistas que observan cómo trabajamos en equipo y no de manera "suicida" porque los cinco chicos, y "Dobra", tenemos la cabeza muy bien "amueblada". Al llegar de nuevo al Hogar hemos cumplido los 14 kilómetros desde la 8.40 hasta las 11,20. Hagan cuentas y sabrán cuánto tiempo hemos utilizado para cumplir, una vez más, como los mejores. Confieso que me duelen los pies aunque no estoy cansado. Me duelen los pies no porque haya hecho un esfuerzo grande sino que lo que pasa es que llevo zapatos "de calle" en lugar de zapatillas de deporte. Pero este "hándicap" no me preocupa demasiado aunque ya va siendo hora de calzar unas zapatillas cómodas y no estos zapatos que no son lo más apto para caminar por el duro asfalto y por los caminos pedregosos. Espero que el próximo miércoles ya calce unas zapatillas cómodas y adecuadas para las marchas. Me encuentro con Juan Tercero y recito: "Qué descansada vida / la del que huye de las urnas / y pasa la jornada dormida / olvidándonos de burlas / el domingo venidero / no voy a participar / pues solamente el dinero / les empuja a gobernar / Ni este domingo ni nunca / voy a ser parte del Sistema / y como no me interesa el tema / no participo en su busca. / Que me busquen en el café / donde estaré descansando / sin ser de los del paripé / pues no estaré votando. / Escribiré un Chivatazo / para no ser de la mentira / que sólo tira quien tira / los votos como un hachazo. / Como no quiero engaño / me abstengo de votaciones / para dar buenas lecciones / sin hacerle a nadie daño. Y fin de la marcha.  

- ¡Necesitamos recuperar la energía! ¡Rápido! ¡Necesitamos recuperar la energía! Ante la desesperación del capitán Thierry Terry, la nave Will está perdiendo el rumbo previsto y ahora va a la deriva por el espacio interestelar; mientras la teniente Katy Monroe intenta recuperar el control.  - ¿Qué pasa, teniente Monroe? ¡Necesitamos recuperar la energía! ¡Ponga usted mucha mayor voluntad!- ¡No es cuestión de poner o no poner mucha voluntad, capitán Terry, sino de que hemos perdido toda la energía! El capitán Thierry Terry intenta ponerse en contacto con la Tierra. - ¡Atención, Tierra! ¡¡Soy el capitán Terry!! ¡¡¡Tenemos un problema!!! En la torre de control de Cabo Cañaveral es imposible saber lo que le está ocurriendo a la nave Will. - ¡Aquí la Tierrra, Thierry Terry! ¡¡Aquí la Tierra!!- ¡Aquí el capitan Thierry Terry, Tierra! ¡¡Necesitamos una urgente ayuda o nos perdemos para siempre!!- ¡Voluntad, capitán Terry! ¡¡No pierdan la voluntad!!- ¡Según la teniente Katy Monroe no es cuestión de voluntad, Tierra! ¡¡Hemos perdido toda la energía!!- ¡Aquí Tierra, Thierry Terry! ¡No podemos escucharle bien! ¿Puede repetir su mensaje? - ¡¡Atención, Tierra, según la teniente Katy Monroe hemos perdido toda la energía de la nave!!- ¿Qué clase de ave es esa?- ¡¡No me refiero a ninguna ave sino a la nave!!- ¡¡Si no nos dice qué clase de ave es esa no podremos ayudarle, capitán Terry!! ¡¡Hable más claro para poder entenderle!!- ¡¡No hay ninguna ave, Tierra!!- ¡Entonces para qué nos molesta, capitán Terry! ¡¡En cuanto regrese a la Tierra tendrá usted que darnos muchas explicaciones por este gasto inútil de energía!!- ¡¡Los únicos inútiles son ustedes, Tierra!! - ¡¡ Aquí Tierra !! ¡¡Estamos perdiendo la comunicación con ustedes, Thierry Terry!!- ¡Aquí el capitán Terry dirigiéndose a Tierra! - ¡¡No entendemos nada, capitn!!- ¡¡Pero bien que entienden ustede de dólares cuando se trata de recibir sus sueldos!!- ¿De qué subsuelos nos está hablando, capitán Terry?- ¿Ustedes creen que es una broma? ¡¡En la nave Will ya no podemos tenr más voluntad!! ¡¡O nos ayudan ahora o dejamos de hablarles para siempre!!- ¡¡Aquí Tierra!! ¡¡No pierda la voluntad, capitán Terry!! ¡¡Will sin voluntad es Nada!!- ¡¡Aquí el capitán Terry llamando a Tierra!! ¡¡Dejénse ahora de jueguecitos de palabras infantiles!! ¡¡Quiero hablar con el cabo Cañaveral!!- ¡¡Esto es el Cabo Cañaveral, capitán Terry!!- ¡¡No quiero hablar con el Cabo Cañaveral sino con el cabo Cañaveral!!- ¡¡Lo sentimos mucho, capitán Terry, pero el cabo Cañaveral no está en el Cabo Cañaveral!!- ¡¡Aquí el capitán Terry llamando a Tierra!! ¡¡Vuelvo a repetirles que no sigan ustedes usando juegos de palabras de manera infantil!! ¡¡Necesito hablar con el cabo Cañaveral!!- ¡¡Aquí Tierra, capitán Terry!! ¡¡No es ningún juego infantil de palabras cuando decimos que el cabo Cañaveral no está en el Cabo CañaveraL!! !!El cabo Cañaveral está de permiso en España, capitán Terry!!- ¿No hay ningún otro cabo español que le sustituya, aunque sea el cabo Gata? - ¡¡Aquí Tierra, Terry!! ¡¡Tenemos con nosotros a otro español pero no es el cabo Gata sino un golfo de Vizcaya!!- ¡¡Dejense de bromas pesadas ahora, Tierra!!- ¡¡No es ninguna broma, capitán Terry!! ¡¡Tenemos a un golfo de Vizcaya que ha entrado en el Control haciéndose pasar por experto en energías interestelares pero ha demostrado ser un chapucero!! ¿Qué le sucede, en realidad, a Will?- ¡¡Quizás por culpa de ese chapucero golfo de Vizcaya hemos perdido toda la energía de la nave y vamos a la deriva!! ¡¡Nos estamos perdiendo en el espacio!!- ¡¡Hable despacio!!- ¡¡Que nos hemos perdido en el espacio!!- ¡¡Hable despacio!! ¡¡Le estamos advirtiendo que hable despacio!!- ¡¡No hablo despacio!! ¡¡Lo que digo es que estamos perdidos en el espacio!!- ¡¡Aquí Tierrra, Terry!! ¡¡Lo sentimos mucho pero estamos perdiendo la comunicación!!- ¿Y qué pasará con la nave?- ¡¡Aquí Tierra, Terry! ¿De qué clase de ave nos estás hablando?- ¿Pero son todos ustedes tontos o se están haciendo pasar por tontos?- ¡¡Aquí Tierra, Terry!! ¡¡Sentimos no poder escucharte pero el golfo de Vizcaya ha hecho tal chapuza en el Control de Energías Interesterales que no escuchamos nada!! ¿Podemos saber ya con qué clase de ave han contactado?- ¡No nos abandonen, Tierra!! ¡¡¡No nos abandonen ahora!! ¡¡Estamos perdidos en el espacio interestelar!! - ¡¡Aquí Tierra, Terry!! ¡¡Te habla el comandante Salvatierra!! ¿Qué os sucede a los de Will?- ¿Comandante Salvatierra? ¿Qué hace el comandante Salvatierra en la Tierra?- ¡Acabo de volver de la Luna, donde he pasado mi luna de miel como recién, casado y estoy en la Tierra intentando salvar algo de la Tierra!- ¡¡Dios mío!! ¡Aquí Terry llamando a Tierra! ¿Qué pasa en la Tierra comandante Salvatierra?- ¡¡No escucho nada, Terry!! ¡¡Rezaremos todo lo que sepamos por ustedes y ustedes recen todo lo que sepan por nosotros!! Sonó un golpe seco y se cortó la comunicación. - ¿Qué sucede, mi capitán?- Estamos perdidos, Perdue.- ¿Estamos perdidos, mi capitán?- Totalmente perdidos, Perdue.- ¿Y los de Tierra? ¿Por qué no nos ayudan los de Tierra?- Parece que también están perdidos, Perdue. - ¿Qué podemos hacer ahora, Thierry?- Rezar todo lo que sepamos, Katy, tanto por ellos como por nosotros. - ¿Pero es cierto o es una broma de los Santos Inocentes, capitán Terry?- Aunque hoy es el Día de los Santos Inocentes, no es ninguna inocentada. Estamos perdidos, Perdue.                

 Una de las cosas más interesantes e importantes que aprendí siendo recluta en el CIR número 2, de Alcalá de Henares (Madrid), donde estuve cumpliendo con mis deberes para con la Patria (Servicio Militar Obligatorio) fue saber qué eran las letrinas, para qué servían las letrinas y cómo hacer buen uso de las letrinas. Lugares ceremoniosos (donde todos acudíamos cuando las necesidades de pensar, razonar y meditar, se imponían a cualquier otro asunto), eran las letrinas especies de confesionarios donde todos los reclutas confesábamos nuestras debilidades y nuestras flaquezas. Allí, en medio de la soledad más absoluta, todos pensábamos y repensábamos sobre cuál iba a ser nuestro posterior destino, cuando ya pasáramos de reclutas a soldados tras la Jura de la Bandera, y cuál iba a ser nuestro futuro como hombres avezados ya tras aquellas condenas de 3 meses de libertad condicionada.  Quienes no hayan tenido la agradable experiencia de saber qué eran las letrinas, para qué servían las letrinas y cómo usar adecuadamente las letrinas, se han perdido una de las cosas más atrayentes que se pueden conocer en la vida castrense. En aquellas letrinas todos los reclutas pasábamos largos minutos pensando, dialogando con nosotros mismos y aprendiendo a desarrollar nuestros "yos" de manera apacible y tranquila... salvo por la inefable e inevitable presencia de los mosquitos trompeteros que volaban ante nuestras presencias corporales mientras cumplíoamos con nuestras necesidades de concentrarnos debidamente, en cuclillas o en pie, para acertar con el agujero. Lo más trágico era cuando descubrías que no había papel o que el papel se había agotado.¿Qué hacer en esos casos en que ya habíamos confesado nuestras inquietudes y nos encontrábamos con que no había papel a nuestra disposición? Para evitar tal tragedia había que ser sumamente precavido antes de usar las letrinas. Era una gran idea llevar siempre un largo poema escrito y dedicado a alguna de nuestras novias imaginadas e imaginarias; porque la imaginación también sirve para casos de urgencia perentoria. Si llevabas el largo poema dirigido a alguna de nuestras novias imaginadas e imaginarias en, pongamos por ejemplo,dos folios completos, la solución era usarlos sin más contemplaciones aunque la nostalgia se apoderase de nuestros compungidos corazones. Si no eras poeta y no tenías poemas escritos a tus novias imaginadas e imaginarias, y de imaginarias sabíamos ya un mogollón, era muy importante llevar el folio del llamamiento a filas para hacer un buen uso de dicho papel cuando ya habíamos terminado de usar las letrinas. Nota Cultural de Obligado Conocimiento: La letrina o retrete es un espacio destinado a defecar. La correcta disposición de las excretas es fundamental para preservar la salud de las comunidades rurales y urbanas. Mientras en las ciudades la solución ideal es la recolección de las aguas negras o servidas por medio de una red de alcantarillado y el posterior tratamiento en plantas de tratamiento de aguas servidas, en las áreas rurales,con poca densidad de población, la solución técnica y económicamente más viable es la letrina.              

14 años de edad. Paso por una adolescencia llena de filosofías de habitación; de esas que son como las de ir por casa. Oigo. Escucho confidencias a medianoche. Observo acciones que me llenan de perplejidad mientras se va desarrollando, en mi interior, la conciencia crítica. Aprovecho las horas del descanso para meditar mientras todos los demás duermen la siesta. Y en el culmen de mis interpretaciones hasta paso horas divertidas jugando al baloncesto con bolas de papel y el cubilete de los dados haciendo de canasta sujetada por el perchero de colgar los abrigos. Mis dos hermanos pequeños se quedan atónitos pero yo sigo haciendo justicia con la verdad. La verdad es que, entre poesía y poesía, me estoy forjando como excelente filósofo para enfrentarme a la realidad de la vida mientras, como otra distracción disuasoria, me entrego lanzando bolas formadas por calcetines enrollados mientra imito a Iríbar haciendo espectaculares estiradas para detenerlas antes de que choquen contra la pared y despierten a mi padre o a mi madre o a mi abuela o a mi hermana o a Emilín, Boni y Maxi. Yo y mis calcetines que es como decir, a lo Ortega y Gasset de ir por casa, yo y mis circunstancias familiares...  

Frisaba yo (y cómo mola esto de escribir frisaba yo), tal como dice mi Mágico Solitario, por los 28. Estaba (tal como sigo estando) en plena forma atlética (no del Atleti sino del Athletic para no engañar a nadie que me esté leyendo) y lo demostraba jugando al fútbol y al fútbol sala (ambos deportes se practican mejor usando la inteligencia) con "Los Pitufos" que eran más bien tirando a tarugos pero había que liderarlos hacia alguna que otra victoria inolvidable. Victora Abril quedaba solamente para el recuerdo y nada más que para el recuerdo. Recuerdo, ahora que hablamos de abril y mientras suena una musiquilla de Wagner, que salíamos cantando al entrar en las canchas y también salíamos cantando al salir de las canchas. Recuerdo, y los recuerdos nunca se borran si no deseas que se borren (aunque yo había ya borrado los recuerdos de la malagueña) que fue una etapa gloriosa. Para nosotros, "Los Pitufos", una victoria (fuese o no fuese abril) eran 28 recuerdos inolvidables, 28 momentos de plenitud física y mental; porque cada partido jugado (ganado, empatado o perdido) no lo olvidábamos jamás de los jamases y aclaro y declaro que lo de la grabación de "Jamás jamé jamón" era sólo puro cachondeo a lo madrileño mostoleño para que se enteren Iker Casillas y Sara Carbonero (a los cuales no les envidio para nada ni como guardameta ni como corresponsal futbolero). Eran tiempos bancarios (nunca banqueros sino bancarios para no confundir los bancales de los unos con los bancales de las otras), donde jugábamos con enorme satisfacción aunque la cancha fuese un patatal. Lo más emocionante y emotivo de todo, olvidada la malagueña y recordando el taranto de cada tanto, no era ganar, empatar o perder. Lo más emocionante y emotivo no era participar ni que nos aplaudieran o nos silbaran por participar. Lo más emocionante y emotivo, a los 28 como si fuera hoy mismo, era poner todo el genio posible y hasta imposible dentro de la cancha, para ejercitar nuestros cuerpos y nuestras almas con espíritu sano. Frisaba yo (y cómo mola escribir esto de frisaba yo que hasta flipo cuando lo escribo), los 28 como dice mi Mágico Solitario y los vivía de manera inefable, amable, entrañable... hable quien hable... que es la mejor manera de vivir esta existencia nuestra y nada más que nuestra o, como mucho, nuestra y de nuestra parienta y de nadie más. Porque hoy, a 25 de mayo del año 2014 después de Jesucristo, no pienso votar a favor de ningún político como prometí. Me abstengo de todo y de todos porque soy el de los 28 con "Los Pitufos" y olé. Y cierro mi Diario cantando Francisco Alegre corazón mío, que quiere decir que tengo el corazón contento lleno de alegría... 

Los tiempos han cambiado que es una barbaridad. Cuando yo era un bebé, en mi casa y quizás por eso de que el ahorro de una peseta valía más que una gustosa seta, mi madre nos lavaba la cabeza una vez por semana; pero nada de "Nenuco" ni de tan siquiera "Lagarto" y mucho menos "Heno de Pravia". Lo que utilizaba mi madre (para bien o para mal según opinase cada uno de nosotros y yo no opinaba nada porque sólo era un bebé) era un jabón casero confeccionado con extractos de sebo que producía unos "ladrillos" que eran increíbles, insalubres e insufribles. Las consecuencias fueron... las que fueron... pero nunca tuvimos piojos como otros de los muchos que acudían, años más tarde, al Colegio Lope de Rueda con unas pelambreras en las que los piojos corrían más que Stirling Moss en el Circuito de Monza intentando alcanzar a Juan Manuel Fangio. 

Entonces todos se precipitaban en el momento mágico del recuerdo, intentando borrar sus antiguos nombres en la íntima reunión, para no hacerse transparentes, con el pecho ardiendo por unos corazones que se escuchaban latir bajo la enfriada estela de la noche. Todos querían ser un último olvido, una soledad trazada en la íntima pasión de las alturas. En medio de la imagen de la noche, se despertaban iluminando todas sus memorias y lo amado del recuerdo se ahogaba en el tejido de la ternura escondida entre los pliegues de los sentimientos. En la íntima reunión, todos se precipitaban en las pausas perdidas con las imágenes de lo vivido... y cada uno de los allí presentes tenía su sueño sobre su propio reino. Hasta tocar el rostro de las sombras. Cada vez más claros y cercanos, llegaban los ecos de las respiraciones en suspenso. Desde el tejido humano surgía el halo azul del agua sin rumores y todos querían bautizarse con nuevos nombres para empezar de nuevo el camino. Un camino que les llevara a todos ellos a empujar sus seres hacia las ondas de sus corazones; mientras sus labios pronunciaban palabras en medio de las nubes de la inquietud, todos ellos acunados en el deslumbrante paisaje de lo suspendido. Iban llegando, envueltos en un vapor de ramos, todas las miradas imaginadas en el espejo oculto de sus pasiones. Y allí el himno de la luz era un sentirse esperando a ser rescatados de la noche. En silencio... en todo el silencio... la verdad era el origen que les devolvía al misterio posado en sus ojos.

La verdad es que parece una verdadera locura estar aquí, en medio del Valle del Chota, en el profundo Ecuador, intentando aprender... pero si la locura se pudiese medir a través de la realidad... estoy hablando de realismo mágico y sensibilidad... porque como dijo Dürr: "las utopías de hoy son las realidades del mañana". Me preguntarán, en generaciones posteriores, quién es Dürr, y yo siempre les responderé que no lo sé ni me importa saberlo o no saberlo pero, como siempre soy tan curioso en mis expediciones a lo largo y ancho de este mundo de los conocimientos, saco mis apuntes periodísticos y escribo en mi Diario: Hans-Peter Dürr, físico alemán; Doctor en Física, Filosofía y Ciencias Humanas; Profesor de la Universidad de Múnich. Fue alumno y colaborador de Werner Heisenberg y Director del Instituto de Física Max Planck de Múnich. Estoy cansado cuando llega la noche, tengo sueño, ya he cenado un poco de sancocho que llevaba en una tarrina de plástico y, junto a la ribera izquierda del río Chota, miro y observo. No hay peligro. Saco la cobija de mi mochila y, tumbado sobre el verde suelo, entre la maraña de la vegetación, la extiendo sobre el suelo y comienzo a dormir. Menos mal que es verano, sopla una brisa ligera en medio de la calurosa noche y mi sueño es profundo. A veces soñamos, los que nos da por viajar, que estamos como chotas y quizás sea verdad que estar aquí, en estos momentos (habiendo renunciado a la comodidad mientras juego al mus con mis amigos Carlos, José Luis y Andrés) en el Valle del Chota sea estar como una chota. Pero no importa. Busco algo interesante para mis experiencias vitales y lo voy a conseguir. Ser viajero supone saber estar donde se debe estar. No es un deber de mi conciencia sino un deber de mis placeres. Me quedo dormido soñando con mi Princesa sin bandera alguna por la que morir: "Y quiero volar contigo quiero soñar contigo y descubrirme el mundo siempre junto a ti".  Nace de nuevo la luz porque amanece. Desayuno el café negro que me ha preparado mi Princesa y que llevo dentro del termo y vuelvo a leer mis apuntes periodísticos poniendo suma atención mientras un colibrí se afana en su labor de libar de las flores: "El Valle del Chota tiene una población aproximada de 2.000 habitantes de raza negra afro-ecuatoriana. Está situado a 34 kilómetros al noreste de Ibarra y al oeste de la parroquia Ambuquí, a orillas del río Chota y cerca de la cuenca del río Mira. Su clima es seco, tiene una temperatura promedio de 24 grados centígrados. Es una región caracterizada por ser un asentamiento histórico del pueblo afro descendiente y cuyo poblamiento está ligado a las haciendas coloniales que concentraron importante población esclavizada. El Chota es una región pobre, una de las de mayores carencias del Ecuador, sus ingresos principales constituyen economías campesinas, cuyo eje principal son “las siembras a medias”, las que permiten una rotación de tierra, trabajo y capital que se integran para un monocultivo comercial. La población negra desde la época de la colonia ha trabajado en la cosecha de la caña de azúcar, como principal cultivo. Las tierras del Valle del Chota están regadas por el río Chota que las hace fértiles y aptas para el cultivo de frutas tropicales. El valle del Chota, un lugar bastante reconocido por ser cuna de la mayoría de futbolistas de la selección ecuatoriana y por su peculiar y pegajosa música que ellos llaman Bomba, se encuentra muy adentro del imaginario de todos los ecuatorianos. Su alegría a través de los bailes, el color uniforme de su piel negra, las características de su rostro y la picardía de la población de este lugar, hace ver que tienen mucha influencia de los poblados del continente africano". Me levanto y me dirigo hacia la población donde, como un turista más para no llamar demasiado la atención, voy observando para dar a conocer a mis lectores la realidad que, mañana, puede ser transformada en algo diferente. Acabo de descubrir, una vez más, que soñar es vivir una realidad mejor. Así que me gusta la frase y la anoto en mi Diario mientras regreso a un lugar llamado Destino.        

Muchos siguen recordando y creyendo que la legendaria actriz norteamericana Marilyn Monroe sólo fue una increíble belleza rubia sin nada en el interior de su cabeza. Se equivocan. Marilyn Monroe conoció unos cuantos y destructores infiernos en su vIda y eso hizo que su pensamiento se llenase de ideas intelectuales. Era una gran pensadora la Monroe e hizo ardientes críticas a su forma de vida. Hay muchas frases grandes escritas sobre lo dicho por Marilyn y las hemerotecas están llenas de ellas. Una de las más profundas y patéticas que dijo (si la sabemos leer) es aquella de: "Hollywood es un lugar donde te pagan mil dólares por un beso y cincuenta centavos por tu alma". Verdaderamente espeluznante y real. Mundo ficticio, falso y vacío este del famoso "glamour" modernista de las portadas de revistas y de escenarios deslumbrantes de falso color, de estrambóticas luces de estrellas, de vacía fantasía. Detrás de este mundo que nos ofrece el marketing del espectáculo como la máxima meta a alcanzar para ser una "estrella" mundial está el enorme vacío de ver que por tu alma (mientras por tus besos pagan millones de dólares) sólo pagan cincuenta centavos. Marilyn Monroe llegó a destrozarse de tal manera que le bastó una simple sobredosis de Nembutal para vender su alma a los infiernos. Todos sabemos lo que son las "pirámides" de los anhelos con los que sueñan los que quieren se ¿triunfadores?. Todos montamos nuestras pirámides en base a una escala de valores y principios. Depende de qué valores y principios elijamos para nuestra escala y nuestra pirámide el hecho de que seamos verdaderamente ganadores o perdedores. Pero todos sabemos cómo montan los sediciosos del "glamour" y los millones de dólares esas escalas y esas pirámides. Vacío. Un vacío tremendo lleno de dolor, de drogas, de alucinógenos, de demenciales entregas al alcohol o a la depravación para al final vender el alma (una vez ya destruídos como personas) por cincuenta centavos. En las Olimpiadas de Sydney del año 2000 la atleta australiana Jane Saville fue descalificada cuando sólo le faltaban unos metros para resultar vencedora de su prueba y conseguir el sueño de toda su vida: la medalla de oro. Toda su vida la entregó a eso y cuando se vio su falso sueño destruido sólo dijo a los periodistas: "Me gustaría tener una pistola en mis manos y pegarme un tiro". Verdadera locura. Verdadero vacío. Los verdaderos triunfadores de la vida no están en Holyywood ni en las medallas de oros olímpicas. Están paseando alegres y esperanzados por las calles de tu barrio o sentados bajo un almendro viendo ocultarse el sol en el horizonte. Falsos besos vendidos por millones de dólares para decir que eso es el amor... y almas perdidas vendidas por sólo cincuenta centavos o un tubo de píldoras de Nembutal...

Hoy día, a casi dos meses de que comience la Fase Final del Campeonato del Mundo de Fútbol Profesional en Brasil, los españoles seguimos siendo, todavía y para mayor honra y gloria de nuestro deporte principal, Campeones del Mundo. El día 13 de junio, cuando nos enfrentemos a los Países Bajos (¡Ya va siendo hora de que todos les llamen Países Bajos o Nederland en lugar de Holanda porque Holanda sólo es una parte de los Países Bajos o Nederland!) seguiremos siendo Campeones del Mundo y hasta que Dios quiera. Pero todavía nos duelen, a los verdaderos seguidores del fútbol español, las Cuatro veces que nos eliminaron haciendo trampas vergonzosas que todo el Mundo vio en su momento, aunque se taparon los ojos para decir hipócritamente que no lo vieron, y que si hubiese Justicia en el Mundo de Don Balón (que muchísimas veces no la hay y los españoles lo hemos tenido que sufrir) ahora mismo pdríamos ser (por lo menos podríamos haber tenido la opotunidad de serlo ya que nos las robaron descaradamente) hasta Cinco veces Campeones del Mundo; o sea Pentacampeones.  En estos días el Diario Marca, de tirada nacional y hasta internacional, está recordando todo lo sucedido en todos los Campeonatos del Mundo celebrados hasta la actualidad. Y se confirma lo que he dicho ya un millón de veces. Nos eliminaron a trampas los italianos de Mussolini (dos goles anulados a España que nos hubiesen dado la victoria); nos eliminaron a trampas los brasileño dos veces casi seguidas (primero un gol de Adelardo anulado ilegalmente que nos habría colocado con un 2-0 en el marcador antes los brasileños y otro gol de Míchel anulado ilegalmente cuando nos habría colocado con un 2-0 en el marcador ante los brasileños) y las dos infamias de un árbitro turco que nos anuló dos goles totamente legales con los que habríamos eliminado a Corea del Sur en su propia casa. Así que somos Campeones del Mundo pero, en Justicia y si hubiese Justicia en el fútbol, ahora iríamos a Brasil siendo Pentacampeones. ¡Para que se entere el Antonio P.J. de Ecuador y no diga más tonterías contra España y el fútbol de España! Y de paso... ¡Para que se entere el David PC. de Ecuador que hasta somos los conquistadores de toda América! Porque una cosa es ser futbolista culto como yo y otra cosa es ser un supino ignorante como él. Abur y, como he dicho varias veces, cada uno en su casa y Dios en la de todos... pero La Verdad es La Verdad...  

Miércoles, 28 de mayo del año 2014 después de Jesucristo. 3 chicas más 8 chicos es igual a 11 personas. 11 personas somos los dispuestos para llevar a cabo hoy la Ruta de los Senderistas. Yo ya tengo decidido, de antemano, formar parte de los de retaguardia. Si las cosas funcionan bien ya tendré tiempo de unirme a la vanguardia cuando estemos de regreso al Hogar. Dicho y hecho. En un principio la retaguardia me viene muy bien, pero que muy bien, para charlar de la Final de la Champions antes de entrar en otras conversaciones más conspicuas. Quien no sepa lo que signfica esto de conversaciones más conspicuas que consulte el Dicionario Espasa. Y la conversación va derivando en temas más o menos ligeros pero de manera coordinada y no como otras veces que se disipa en aguas de borrajas. No. Hoy no va a llover ni una sola gota pero bajo las sombras del amanecer estamos todas y todos frescos así que mantenermo una charla muy beneficiosa hablando de las moreras y los gusanos de seda.  Por supuesto que no faltan los dichos más o menos acertados y tampoco las referencias sobre chavalas guapas que es un tema que nunca falta en estas marchas. Marchamos con una velocidad de crucero muy aceptable y todos los de la retaguardia soñamos con algún crucero por el Caribe, por las Antillas sean Pequeñas o sean Grandes, o por la piscina municipal puesto que menos da una piedra. El camino no está tan pedregoso como otros días y la marcha se desarrolla sin meteduras de pata. Tenemos cuidado de no ser descubiertos por nadie aunque, en un principio, hemos estado a punto de ser arrollados por un numeroso pelotón de locos ciclistas pero se ha producido el milagro de haber salido todos ilesos del percance. De los políticos pasamos del todo y escucho algo sobre la Duquesa de Alba pero el alba me ha despertado el hambre y la sed, así que estoy deseando regresar para tomarme una buena caña de cerveza.  En el regreso enlazo, por fin, con la vanguardia y sale a relucir, cuando ya se vislumbra nuestro Hogar en la cercanía, el famoso y escabroso tema de las feministas; esas amargadas de la vida que no hacen más que fastidiar a las chavalas guapas o guapísimas incitándolas, las muy brujas, a que se corten el pelo casi al cero para convertirlas en tan feas como lo son ellas. Así que puntualizo para que nadie se llame a engaño: las feministas son unas machorras acomplejadas que no quieren más que fastidiar el gusto y la vista de los hombres que somos como Dios manda (la caballerosidad no está reñida con la verdad) y los mendas que defienden las causas de las feministas son unos tiparracos que, como no se comen ni una rosca con las chavalas guapas y guapísimas, están tran frustrado como las machorras a las que defienden. Una vez terminada la marcha que ha durado aproximadamente una hora y cuarto, me tomo la tan ansiada cerveza y le cuento a Juan toda la verdad sobre las brujas y mis tiempos de soltero en que tuve que decir a más de una de ellas que hiciesen el favor de decir de agarrarme el brazo porque ni me gustaban ni jamás iba a salir con ellas. Y que, por favor, si tenían algo que decirme (Ana María o Camila por ejemplo) que hiciesen el favor de mantener las distancias suficientes como para poner las cosas en claro porque el peligro era que si mi Princesa me hubiese visto ligar con algunas de ellas (cosa que jamás sucedió y jamás sucederá) no se hubiese casado conmigo; y si se enfadan que reclamen al armero de Eíbar que está tan eufórico porque su equipo ha subido a Primera División del Fútbol de España que a lo mejor las hace un poco de caso. Yo no tengo la culpa de que las brujas feministas y sus admiradores (que tienen muy mal gusto sea dicho de paso) estén frustradas y frustrados. Fin de la conversación con Juan y sigamos viviendo en paz; pero el feminismo es tan nefasto como el machismo. Por eso ni Ella es feminista ni yo soy machista y a quien San Pedro se las dé (me refiero a las feministas machorras) que Dios les pille confesado. Cierro mi Diario pensando en Will y en Greta; que son dos temas que me apasionan de verdad. 

Yo podía explicarme y aceptar, aunque fuese con muchas reserva, que mi amigo Andrés el de Vallecas, que se las daba tanto de rojete (ORT o LCR o PTE o vaya Dios a saber qué grupo de comunistas), fuese fanático seguidor del Real Madris porque, aunque no sea demasiado lógico la realidad demuestra que muchos comunsitas (incluídos los de IU) van con el Real Madrid; pero lo que nunca entendí es que amigo del alma, Andrés comunista vallecano, hiciera tanta liga y fuese amigo casi inseparable de un fascista tan declarado como fascista (por la forma de vestir, de echarse comina en su pelo más liso que la falda de almidón de La Ortensia de Molinos de Papel, y de meterse contra todos los inmigrantes de lo puro fascista que era) como era un tal Enrique "El Facha". No comprendía yo, entonces, aunque ahora ya lo entiendo, "que los extremos se tocaran", pero la vida demuestra que sí, que son las dos caras de una misma moneda: azul por un lado y rojo por el otro lado. Lo que ya pasaba de castaño oscuro es que Andrés se uniera a Enrique "El Facha" para tirar cosas por las calles a los hombres de piel negra o insultarles o meterse en peleas contra ellos. Ni lo comprendo ni lo hje comprendido nunca aunque se demuestra que es verdad. Así que aquel tal Enrique "El Facha" tuvo la osadía de invitarme a tomar algo en su casa para ver si me acojonaba antes sus dos perros doberman. Era cuestión de demotrar al fascista Enrique que yo tenía más huevos de lo que él se creía ni que él ni cien juntos como él, todos ellos con un par de perros doberman me iban a acojonar nunca. Asi que fui a su casa, aparecieron los dos perros doberman y viendo que yo ni temblaba se pusieron para dentro de la casa y se escondieron en el último rincón de ella para no volver a enfrentarse conmigo. El fascista Enrique "El Facha" fue el que se acojonó. 

A mis 26 los días son tan duros que, en lugar de 24 horas, tienen 26. Sigo castigado por "El Chancho" en Cartonera, en el último rincón escondido de Tranferencias. No importa. Yo sigo cantando a la vida. Hace ya unos años que he cumplido con el Servicio Militar Obligatorio porque nunca jamás he sido de esos cobardicas llamados Objetores de Conciencia ya que mi conciencia no es un objeto sino una consecuencia de mi voluntad para cumplir con lo que se debe de cumplir para ser un verdadero hombre y no escurrir el bulto alegando falsas proclamas para esconder la falta de valentía. He regresado al Banco y sigo adelante... En Cartonera, a pesar de "El Chancho", soy feliz trabajando junto a Ondaro y no me interesa aparentar nada para ser un trabajador ejemplar. Pero llega la hora de tener que pasar revista al Reglamento Interior del Banco. Es necesario presentarlo para no ser despedido o, como causa menor, ser trasladado a algún lugar lejano de esos que se pierden en la memoria de todos. Si creen que me van a hacer callar están muy equivocados. Mi ejemplar del Reglamento Interno no aparece por ningún lado porque lo tiene, sagazmente escondido, "La Mejillona" en su cajón de ssastre y como no quiero discutir con nadie y menos con personas desagradables encuentro una solución perfecta. Acabo de hallar el Reglamento Interno de "Perezoso Guti" que, aun siendo de UGT, tiene mucho que ocultar porque aprovecha su cargo de sindicalista (de los que están liberados de toda responsabilidad lo cual es un ejemplo de traición a la clase obrera) para trabajar en su bufete de abogado privado. Así que cuando borro su nombre y pongo el mío y presento su Reglamento Interior como si fuera yo el propietario del mismo, nada puede decir ni nada puede hacer porque tiene mucho que callar y mucho que ocultar si quiere seguir abusando de sus privlilegios. Meses después aparece, por fin, mi propio Reglamento Interior y lo dejo para que lo utilice "Perezoso Guti" en mi lugar. Hoy por mí y mañana por ti es una frase macanuda del anecdotario español. Así que todos contentos y sigo en Cartonera cantándole a la vida porque soy feliz a pesar de los castigos (ineficaces todos ellos) de "El Chancho". Y lo que pueda pensar de mí Carmen -sea la del Banco o sea la de la Universidad- me importa menos que un carajo. No tengo por qué mentir y a quien le venga a bien que lo goce; porque para mí es una gozada que a los 26 esté trabajando junto a Ondaro. Aunque los dias sean tan duros que en lugar de 24 horas parecen que tienen 26. Tengo 26 y no me escondo tras las barricadas como hacen los violentos. No necesito la violencia para cantar las 40 cuando tengo que cantar las 40 a quien sea. Como "Perezoso Guti" ha aprendido que yo no me vendo a nadie (-métase usted don José Luis el carnet de UGT que me está ofreciendo por donde le quepa y a mi tampoco me gusta su "peinao" que es más antiguo que el mear-) sigue con su vida y me olvida para siempre. Mejor que mejor. A los 26 no tengo que arrimarme a Justo Fernández para salir adelante. Sólo me arrimo al sueño de mi Princesa y no a ningún canario, por muy fuerte y poderoso que sea, ya que si es necesario darle dos ostias a alguien por defenderla a Ella se las suelto y Santas Pascuas. Ya llegarán las Santas Pascuas para seguir gozando de la vida. Pongamos que hablo del 75 aunque me importe menos que un pimiento si alguien quiere pensar o decir que hablo del 57. En realidad sólo me importa mantenerme en el 67. Cierro mi Diario con un buenos días nos dé Dios. Y adelante con los faroles que estamos jugando al mus.

Miércoles, 4 de junio del año 2014 después de Jesucristo. Para acabar, definitivamente, con la pelea de los que quieren salir del Hogar a las 8.30 a.m. y los que quieren salir del Hogar a las 9.30 a.m. decido, por mi propia voluntad y mi libre albedrío, salir del Hogar a la 9,00 a.m. porque es mejor caminar solo en este mundo de Dios, es mejor caminar solo en este mundo de Dios, que yo me casé con Ella y somos uno en dos, que yo me casé con Ella y somos uno en dos.  Nuevos tiempos nueva ruta. A todo nuevo tiempo corresponde una nueva ruta por descubrir; así que me fabrico mi propio sendero. Cruzo la autovía, paso por la larga recta entre las barreras de madera y me largo hacia la orillita del rio cantando más feliz que unas castañuelas tocadas a la malagueña manera: "si yo tuviera el corasao asao asao asao, el corasao asao asao que perdí, dí dí dí, de quien está enamorada, hada hada hada, y esto es que ves, ves, ves y ves cómo te decía yo que no todo el monte es orégano". Llego al tobogán de bajada por el estrecho sendero y bajo hasta la orillita del río mientras sigo cantando: "por la orillita del río contigo me he encontrao por la orillita del río mi hombría he demostrao". Y como no tengo que demostrar nada más subo el tobogán de subida y me lanzo hacia el final.  Al final llego hasta el Camino del Matadero y, después de saludar a Abundio, regreso al Hogar dulce Hogar donde termino cantando lo de "¡Buenos días chuleta, buenos días chuleta, recuerdos a su licor, beba usted cuánto quiera, beba usted cuánto quiera, que esta ronda la pago yo! ¡Pero no olvide siquiera, pero no olvide siquiera, que yo soy un gran señor, y usted es un cualquiera, y usted es un cualquiera, sin ninguna clase de don!" Y fin de la marcha por malagueña. Ahora me concentro para seguir con Will que me está esperando. Y es que la Voluntad no tiene nunca Edad. Hasta la próxima marcha que será, Dios mediante, el próximo miércoles si no nos pilla el toro de la ventiscas o los tifones de verano que vienen un poco adelantados. Son las 9,30 a.m. cuando entro, de regreso, en el Hogar dulce Hogar.  Nota Adjunta.- No quiero ni discutir ni pelear con nadie porque yo ni quito ni pongo Rey pero ayudo a mi señor... y resulta que lo mismo que ya existe la Universidad Juan Carlos I va a existir, dentro de muy poco, la Universidad Felipe VI. Ya lo verán todos y todas con sus propios ojos. 

Felices días de fiestas y jolgorios infantiles. Cuando mi abuelita materna decide llevarnos al Parque de la Fuente de El Berro, a los tres pequeños (a veces acompañados por José Ángel, el comunista de los Merino) se nos pone la cara felizota de tanta alegría que la satisfacción nos sale a relucir por todos los poros de nuestra piel. Sabemos que, aleccionados por nuestra abuelita materna, vamos a tener que estar al loro cuando los padrinos salgan de la iglesia y toda la chiquillería de las barriadas colindantes a la calle Jorge Juan, la del cantautor (o lo que sea) Luis Eduardo, vamos a tener que entonar lo de "¡Eche padrino eche no se lo gaste en leche! ¡Eche usted padrino no se lo gaste en vino!". Y es que estamos muy bien entrenados por nuestra abuelita materna en esta intrépida y valiente acción de apoderarnos de algunos céntimos que otros, pies para que os quiero y hay que usarlos para pisar las perrillas y evitar que otros se las lleven, que nos van a servir para endulzarnos la tarde con alguna piruleta que otra.  Conseguido el objetivo, lo primero que vemos es a los pavos reales machos dándoselas de importantes con sus alas abiertas mostrando más colores que los que vemos en el caleidoscopio regalo de El Corte Inglés. Nos partimos de risa viendo a estos pavos reales dándoselas de importantes mientras damos las primeras chupadas al pirulí (los cigarrillos serán para cuando seamos un poco menos infantiles y conozcamos a las primeras chavalillas de nuestras vidas por lo menos en cuanto respecta a mi persona y personalidad) ya que mi persona y personalidad comienza a desarrollarse en estos días de fiestas y jolgorios infantiles.  Tras lo de la risa viendo a los pavos reales dándoselas de importantes cuando solamente son gallináceos nada más, viene lo de beber en los vasos de plástico extensibles agua de la fuente fría (mientras a mi memoria llega lo de "Fontefrida fontefrida fontefrida y con amor que tengo bien aprendido desde mis primeras lecturas de poemas de hazañas medievales que se llaman cancioneros castellanos) y después a correr un poco para estirar las piernas y ponerlas fuertes para jugar al fútbol y canear de lo lindo a los chuletas de la calle de Alcalde Sáinz de Baranda de Madrid (a los que se ha unido José Ángel el comunista de los Merino) que no hacen más que palmar y palmar y volver a palmar hasta que se cansan de perder ante nosotros y se dan por definitivamente derrotados para toda la vida de mi carrera futbolística. Comienzo a ser un líder. 

Tus lindos ojos miran al horizontey el sol baila en tus labios rojos de amapolasmientras mi corazón estalla de luzcon un sinfín de latidos amorosos.Eres la ola azul de mi pensamientoy una profunda sensación de sirenitacuando suena mi guitarra bajo la lunay dos besos calientes te doy en las mejillas.Pinto. Pinto tu rostro en mi memoriay tu cuerpo se desliza entre pincelesde mariposas convertidas en metáforas. Las estrellas besan tu cabellomientras la música te adentraen todo lo hondo de mi alma. Eres tan bella que el Universo enterose detiene un instante para contemplartey toda la vida se convierte en lagodonte te bañas en medio de la existencia.Yo toco la guitarra y pintotu amor en el infinito de mis alegríasmientras beso tus labios rojos de amapolasy me hundo dentro de tu corazónenvuelto en el perfume de las rosas. José (Diesel)

Invierno del 70. Me he curtido ya en miles de batallas y he salido indemne. Sano por dentro. Sano por fuera. Llamamiento a filas. La revisión médica la he pasado sin problema alguno. Así que me levanto (una vez ya salvado por la campana) y subo al Metro hasta mi destino. Estoy ya en el Paseo de María Cristina de Madrid. Todo por la Patria. O se es o no se es un verdadero español. Yo lo soy. Por eso estoy escuchando las arengas de los oficiales. La mañana discurre. Todos estamos en el patio de concentración. Algunos ríen. Algunos lloran. Yo sólo estoy pensativo. Ante la llamada de petición para escribientes me apunto. Esto será decisivo para mi futuro militar. Así que, tras la ingesta del bocata, nos toca marchar a la estación donde nos espera el tren. Canto mientras llegamos a los andenes de Atocha. Si me equivocara otra vez , si me enamorara de ti otra vez, la alegría en este día  cuando pose tu alma mía la última piedra sobre mi corazón. Si me equivocara otra vez, si me olvidara de cuánto te amé, no te olvides vida mía de posar con alegría la última piedra sobre mi corazón. Si Adelita se fuera con otro la seguiría por tierra y por mar si es por mar en un buque de guerra si es por tierra en un tren militar. Si Adelita quisiera ser mi esposa si Adelita ya fuera mi mujer le compraría un vestido de seda la llevaría en un jeep al cuartel. Si me equivocara otra vez, si me enamorara de ti otra vez, la alegría en este día cuando pose tu alma mía la última piedra sobre mi corazón. Si me equivocara otra vez, si me enamorara de ti otra vez, no te olvides vida mía de posar con alegría la última piedra sobre mi corazón. Si me equivocara otra vez, si me enamorara de ti otra vez, la alegría en este día cuando pose tu alma mía la ultima piedra sobre mi corazón. Si Adelita se fuera con otro la seguiría por tierra y por mar si es por mar en un buque de guerra si es por tierra en un tren militar. Si Adelita quisiera ser mi esposa si Adelita ya fuera mi mujer le compraría un vestido de seda la llevaría en un jeep al cuartel.  Solamente pasa algo muy interesante. Que Ella no se llama Adelita sino Lina. Una Lina que juega al tenis en las canchas del Nuevo Mundo mientras yo subo al tren que nos conduce a todos hacia nuestro destino militar. Una ancianita, preocupada, nos ha visto desfilar alineados por el Paseo de María Cristina de Madrid y ha exclamado; "¡Pobrecitos, con lo jóvenes y guapos que son!" (quizás creyendo que nos mandan a combatir al Congo Belga). Y pensando en Lina, la que está dentro de mi corazón mientras juega al tenis por las canchas del Nuevo Mundo, cumplo con mi enganche a la vida castrense. Todo por la Patria menos echarse para atrás como hacen los objetores de conciencia con quienes ni comulgo ni comparto ninguna de sus ideologías. Lo mío sólo son ideas y mis ideas son las que me liberan de la renuncia a cumplir con mis obligaciones militares. Y no renuncio. Y cumplo con mis obligaciones militares en esta mañana en que me he presentado a filas y me he enganchado al tren de mi destino.  Menos mal que no me tocó Alhucemas.

Inexplicable. La vida es algunas veces inexplicable. La vida es algunas veces más compleja de lo que nadie podría imaginarse. Es como la novela de Chuck Palchniuk titulada "El club de la lucha", porque siempre está dispuesta a presentarse en guerra contra nuestros sueños, como si fuera un parque temático de irrecuperables adicciones a la sorpresa. La vida es, a veces, un surgimiento de propuestas desconocidas de antemano en la extensa batalla diaria de esta comunidad de terrícolas que nos guía inexorablemente ese caballero de armadura impenetrable llamado Destino. A veces la vida hace de las suyas entre el pueblo humano firmando acontecimientos inesperados que dan al traste con algunos de nuestros premeditados sueños y nos transforma y transtorna la existencia con inusitados avatares imprevistos. Es inevitable entonces aparecer como obligados obedientes de sus caprichosas leyes y, en este sistema de valores implantado por los poderes omnímodos y ocultos que rigen nuestras vidas, solamente nos queda arribar a las costas de la seguridad precaria. La experiencia nos dice que las esperanzas son siempre bailes de máscaras creados para aprovechar al máximo lo que de locura instintiva tiene a veces la vida. Y en esos momentos lo único que nos queda por hacer es lograr subsistir a las sorpresas...

Son las nueve. Sólo las nueve de la noche. No acompañada de minutos ni de segundos. Limpia. Son las nueve de la noche y lo único que siento, en realidad, es este perpetuo vivir poseído por los rayos blancos y frescos de la luna tras el cristal de la caliente cafetería donde estoy sentado, solo, ante mi hoja de papel en blanco. Pensar más allá de las nueve en punto de la noche no tiene ahora sentido. Pausada el alma, detenida el alma en estas nueve horas de la noche, solo se cruza en mi memoria un vivir sin minutos ni segundos. Se posan los rayos de la luna con su brillo blanco sobre mi hoja también blanca y se hacen despaciosas, lentamente despaciosas, las líneas que escribo sobre este inestable diagrama de sentimientos en suspenso. Hay un soplo de luz de luna en la hoja blanca de esta ascensión por la vida plana carente de minutos y carente de segundos. La sucesión de las palabras no tienen límites. Son las nueve de la noche en punto. Y lo único que cuenta, en definitiva, es la esperanza de ver el texto escrito bajo la blanca y pálida luna. Observo una escena y la transcribo:  Camina un anciano encorvado con un pequeño niño de la mano. Frente a ellos, en la acera del otro lado de la calle, una mujer esbelta y bella está esperando un taxi para embarcarse hacia algún lugar de la noche. Y en este instante he notado y he dejado quedarse en mi escritura la estampa de un anciano con su nieto contrastando con la madura y esplendorosa belleza de una mujer colgándose del panorama de la noche. Son las nueve sin minutos ni segundos. Apuro mi café, recojo mi hoja en blanco y salgo hacia el destino del más allá de las nueve... por la misma avenida donde el anciano, el niño y la esbelta mujer me han hecho plasmar la escena de la vida entrecruzada. 

En la puerta de mi casa voy a poner un petardo para reírme de quien venga a pedir el aguinaldo (con perdón); ¡Arre burro arre, arre burro arre, arre burro arre que llegamos tarde! (con perdón); en el Portal de Belén han entrado los ratones y al pobre de San José le han roído los calzones (con perdón); ¡Arre burro arre, arre burro arre, arre burro arre que llegamos tarde! (con perdón). Sólo 5 añitos de edad y ya le voy yo cogiendo el gustillo a esto de las Fiestas de Navidad. Es una gozada subir y bajar las escaleras hasta el piso 5-D de la escalera izquierda del número 56 de la calle Alcalde Sáinz de Baranda de Madrid. Colindante a nuestro portal se encuentra el número 58 que es también para casas de militares. Son solamente 5 añitos de edad pero ya me sale a flote la vena poética: Cuando tengo hambre y ganas los demás sólo son panas (con perdón) y cuando el hambre se pasa yo paso de quien se casa (con perdón). Y es que sólo tengo 5 añitos de edad en este gracioso año de 1954 después de Jesucristo.  Como todavía no sé lo que es el aguinaldo pero tengo muchos deseos de saberlo para aprender algo muy beneficioso para mi niñez (sobre todo si mi madre me da unas cuántas perrillas para poder seguir escribiendo de cara al futuro), acudo al recurso infalible de consultar el pequeño diccionario, manual y de bolsillo, que me han comprado para hacer mis deberes de Redacción y descubro que aguinaldo quiere decir: "regalo que se da por las navidades (algunos niños van por las casas cantando villancicos y pidiendo el aguinaldo) y, a veces, servidumbre". Como soy muy pequeño, porque sólo tengo 5 añitos de edad, desecho lo de servidumbre porque no hay "chacha" en mi casa. Lo de las "chachas, en la década de los 50, sólo es posible en las casas donde abundan mucho dinero para asistir a los niños pijos y, claro está, para limpiarme yo los zapatos no tengo a ningún tipo de "chacha" así como tampoco para aprender a hacerme los nudos de los cordones de mis zapatos.  Y dicho esto vivo la Navidad sin más acompañamiento que la zambomba y una buena botella de Anís del Mono con una buena cuchara para rasguearla (a la botella de anís me refiero y no a ninguna guitarra de momento) mientras espero al "Vivo cantando" de Salomé y el Eurofestival que vendrá unos cuántos años más tarde; cuando quiera Dios que tengamos televisor en casa. Mientras espero la llegada de la "caja tonta" veo a muchos niños haciendo el tonto por las casas de los vecinos. No sé bien a quién le explotó el petardo.

He regresado ya, hace un poco de tiempo y procedente del Servicio Militar Obligatorio, a mi trabajo cotidiano en la Oficina Principal del Banco Hispano Americano de Madrid (Plaza de Canalejas número 1) y comienzo a tener que soportar la "insoportable levedaz del ser". No me refiero a la novela del checo Milan Kundera, que se publicará, por primera vez, en el todavía lejano año de 1984 después de Jesuscristo, sino que me refiero a tener que aguantar toda clase de injusticias persecutorias por jefecillos de Banca que llegaron a ser jefecillos desde lo más bajo del escalafón cuando entraron (simples ordenanzas nada más y faltos de cultura, educación y respeto hacia sus empleados más inocentes como Ondaro por ejemplo) olvidando quiénes fueron ellos antes de ascender a jefecillos de eso de los nombrados "a dedo" y que no tienen ninguna clase de consideración ni piedad con quienes están trabajando bajos sus mezquinas "dictaduras" de jefecillos de oficina nada más.    Es por eso por lo que estoy perdiendo amor al Banco y por lo que, cuando llegan las 3 de la tarde, salgo rápidamente del Negociado de Transferencias (una vez cumplidas todas mis obligaciones) y me dedico a ser feliz disfrutando con las prácticas deportivas, disfrutando con mis amigos y amigas por todo Madrid, disfrutando de excursiones, leyendo, escribiendo, gozando de la vida sana mientras sigo siempre pensando en mi Princesa, a la que busco, con total tranquilidad, en la mirada de todas las chavalas de buen ver que se cruzan en los intrincados caminos de esta vida que me ha tocado experimentar.    1972. Año de importantes sucesos para la Historia del Mundo. Pero, como me encantan los deportes (después de las chavalas de buen ver por supuesto) elijo cuatro noticias relevantes: el norteamericano Bobby Fischer se proclama campeón mundial de ajedrez, en Reikiavik, ganando al soviético Borís Spaski; el tenista españo Andrés Gimeno gana el Torneo de Roland Garros de París al vencer al francés Patrick Proisy; el brasileño Emerson Fittipaldi se consagra campeón del mundo de Fórmula 1 y, sobre todo, la tragedia sucedida en los Juegos Olímpicos de Múnich. La masacre de Munich fue un ataque ocurrido durante los Juegos Olímpicos de 1972 en Múnich, Baviera, al sur de Alemania Occidental, cuando once miembros del equipo olímpico israelí fueron tomados rehenes y asesinados por un comando del grupo terrorista Septiembre Negro, una facción de la Organziación para la Liberación de Palestina (OLP), entonces liderada por Yasir Arafat. Poco después del comienzo de la crisis, los miembros del comando demandaron la liberación de 234 prisioneros alojados en cárceles israelíes, como también la liberación de los fundadores de la Fracción del Ejérciro Rojo (algo que siempre intentó no hablar conmigo mi amigo comunsita Carlos porque se le iba a ver el plumero), Andreas Baade y Ulrike Meinhof, encarcelados en Alemania.  Septiembre Negro bautizó la operación como  Ikrit y Biram, dos aldeas de árabes cristianos cuyos habitantes habrían sido expulsados por la Haganá en 1948. Los atacantes, que contaron con asistencia logística de grupos alemanes neonazis (algo que tampoco quiere comentar mi amigo fascistas Luis porque se le iba a ver el plumeor), asesinaron a once atletas y entrenadores israelíes y a un oficial de la policía de Alemania Occidental. Cinco de los ocho miembros de Septiembre Negro resultaron muertos por la policía durante el fallido intento de rescate de los rehenes. Los tres secuestradores que sobrevivieron fueron arrestados, pero liberados al mes siguiente tras el secuestro de un avión de Lufthansa (alog que no me comunican mis amigos el comunista Carlos y el fascista Luis porque se les iba a ver el plumero. Israel respondió  a los asesinatos organizando las operaciones"Primavera de Juventud" y "La Cólera de Dios", con el objetivo de castigar a todos los involucrados en la masacre.  Y como tanto Carlos (comunista) como Luis (fascista) se callan como calandrios afónicos porque se les iba a ver a los dos el plumero, yo sigo siempre caminando por las calles madrileñas, cuando vuelvo a casa de Juan Duque, número 16, ya al anochecer o a las primeras horas de la madrugada pero siempre seguro de mí mismo, con las manos metidas dentro de los bolsillos de mi pantalón mientras cada vez me alejo más de amar al Banco (por culpa de estos "jefecillos" despóticos) y me voy sintiendo cada vez mejor persona.

Hay que remontarse al año de 1956 después de Jesucristo, cuando nació una princesa al otro lado del mar y en el centro de mi corazón, para, por una casualidad deportiva, conociera yo a San Mamés. Fútbol. En aquel principio de las chapas, teniendo que soportar las imposiciones despóticas ajenas a mi voluntad, es cuando comencé a tejer mi propia y diferente forma y manera de entender este juego. ¡Gol! ¿Cuál fue el primer gol que marqué en mi historia? Mi primer gol se pierde en la memoria de los tiempos heroicos de aquel sobrevivir en el patio escolar, un patio de vecinos donde cada pelotazo hacía saltar chispas de las paredes de ladrillo como a manera de disparos haciendo diana en las porterías señaladas con tiza.  Mi primer gol debió dejar su huella histórica, e imborrable, en alguno de mis disparos; algo así como John Wayne tiroteando a un objetivo más o menos indiscreto. ¡Gol! Tuve que aprender a sortear aquel laberinto de piernas infantiles sabiendo que el campo no sobrepasaba más allá de los diez metros cuadrados más o menos. Así es cómo aprendí a disparar con acierto y, como pistolero del "far west" a lo "Tambores lejanos", ir alcanzando un liderato ajeno al déspota que había dañado a tantas ilusiones de compañeros inocentes o culpables pero compañeros al fin y al cabo. Eso es lo que esperaba la princesa que llegara yo a alcanzar.  Las chapas comenzaban con sus propias batallas y con las trampas que eran tan evidentes que yo no podía entender cómo ni B ni M no se diesen cuenta. En mi silencio, sin maldad alguna, se fraguaba la revolución del pequeño rebelde con causa más que justificada. Por eso soy futbolista desde que el primero de mis goles dejara su sello grabado en aquel patio de vecinos y que quizás algún fotógrafo escondido plasmó en color de sepia. Y es que aquel mi primer gol me afirmó como capitán mientras el dictador dejaba el patio lleno de inocentes frustraciones. El caso es que, en resumidas cuentas, para ser un verdadero capitán había que aprender de Agustin Gaínza Vicandi y esa era mi forma y manera de comenzar a jugar mientras Dwigth y Paco se daban un abrazo cordial.  Soy futbolista porque el Destino me guió desde la cuna de mi nacimiento, a orillas del Guadiana, a pensar en la princesa para iniciarme en mi Sueño inmortal. Ser pichichi, a la hora de la verdad, no era marcar más o menos goles o dar más o menos goles a mis compañeros, sino tener la suficiente inteligencia como para fabricar el fútbol de las fantasías fuera del laberinto de las piernas que te podían lesionar de por vida. Yo abría los espacios infinitos, en aquel pequeño recinto de, más o menos, diez metros cuadrados, donde jugar al fútbol con las pelotas era cuestión de saber desarrollar la técnica más adecuada para controlarlas, la estrategia más apropiada para pillar desprevenidos a los rivales y la táctica más sorprendente para vencer o vencer. Algo que muy pocos han sabido asimilar a tan corta edad mientras yo pensaba en cómo salir indemne aprovechando la distancia de los once metros (uno por cada uno de los componentes de un equipo completo) para aprovechar los penaltys y ser especialista en batir a porteros que parecían imbatibles. No era cuestión de violentos pelotazos sino de pelotazos bien dirigidos; dos cosas tan diferentes como estrellar la pelota en el pecho del guardameta rival o meterla lejos de sus alcances. Todavía sonrió al pensar en ello.  ¡Gol! Mi primer gol suponía mi primer gran éxito ante la princesa de mis sentimientos. Por eso soy futbolista habiendo tenido que mantener la suficiente voluntad como para plasmar, con la imaginación de mis maniobras increíbles, aquellos toques de pelotas que a todos les dejaba desconcertados en un principio pero que, poco a poco, seguían siendo cada vez más llenos de magia blanca. Era la gloria de saber combinar el binomio de la soledad con la liberación. En medio de aquellos bosques de piernas que daban sin mirar a quiénes daban, yo disfrazaba mi presencia y abría el horizonte con pases de antología cuasi gitana o cuasi paya pero antología de poesía futbolera trazada en dibujos con Gamarra. En aquel patio de vecinos mis piernas eran la representación que Dios estaba esperando para acompañar su Misterio deportivo. Sí. Dios sabe cuáles fueron mis esfuerzos por pasar inadvertido para estar presente allí donde la victoria me llamaba para alcanzar el triunfo. Pelotas de goma y una gran intuición mental para saber controlarlas antes de que llegaran los balones.  ¿Cómo ser un dominador de balones como sucede con todos los capitanes al estilo Gaínza? Cuando aprendes a tocar las pelotas en corto, a media distancia o a larga dirección, los balones son mucho más fáciles de controlar. Cuando aprendes esta manera de tocar las pelotas, de goma por supuesto, todos los ojeadores de los grandes clubes se santiguan como esperando el milagro de lo imposible. Era imposible que yo fuera un profesional porque me encantaba jugar al fútbol hasta el límite de lo inimaginable pero no para hipotecarlo bajo las obligaciones que limitan a los profesionales a los caprichos de las órdenes que se les da. Yo no. Yo no podría haber resistido una afición transformada en una obligación. Así que decidí no presentarme a ninguna cita profesional.  Después de cada gol marcado o de cada gol regalado a alguno de mis compañeros de equipo (amigos o enemigos fuera de la cancha y que Dios perdone a los traidores) yo dormía profundamente pensando noche tras noche: "Quiero ver mañana la misma Luz que hoy he visto". Y al día siguiente, a la misma hora, yo seguía marcando el ritmo del fútbol que salía desde el interior de mi alma.    

Faltan 3 días para enfrentarnos a los Países Bajos en el Mundial de Fútbol de Brasil 2014 después de Jesucristo. Los neerlandeses tiemblan más que un flan en camino de ser engullido por una banda de forajidos hambrientos. Los del país de "la naranja mecánica" siguen teniendo miedo ante las tropas españolas dirigidas, ahora, por todo un marqués. Ya se les ponen los pelos de punta de sólo pensar en lo que se les viene encima y en lo que les puede suceder en el campo de batalla. ¡Se les avecina toda una tropa española con el banderín de enganche de Shakira y varias modelos más que están de acuerdo con el señor marqués!  Comprendo y entiendo los nervios de los neerlandeses que se pasan todos los entrenamientos discutiendo entre ellos para ver quiénes son los afortunados de no tener que saltar al césped. A veces me ha tocado jugar al fútbol contra gigantes y ha sido fácil derrotarles pero... ¿qué sucede con los jugadores que son más bajitos y por eso mucho más peligrosos?... sucede que algunos que miden más de 2 metros de estatura naufragan ante once "pequeñitos" con hondas: porque los españoles no medimos más de 2 metros de estatura en esta nuestra Selección Campeona del Mundo, pero tenemos mucha mejor puntería para derribar naranjas después de habernos acostumbrado a derribar limones.  Y es que esto del fútbol es cuestión de no comer huevos todos los días pero sí saber cómo y cuándo comérselos mientras solemos degustar nuestros filetes (con juegos de damas incluídos para mantener el buen estado de forma física y mental) y ser lo mejores comiendo quesos de bola que aquí, por esos caprichos de la memoria histórica, todavía no nos hemos olvidado lo de "!A mí el pelotón, Sabino, que los arroyo!". La gesta de Sudáfrica puede volver a repetirse si mantenemos en alto los pendones propios y hacemos besar el suelo a los pendones ajenos. Toda España unida con un primer objetivo de los muchos que tenemos de cara al futuro: comernos las naranjas y después ir preparando la guinda para el pastel chileno y de postre el kiwi australiano.  Asi que hoy, que me encuentro escribiendo en Bombay, y quien lo dude no sabe lo que piensa porque es verdad que estoy en Bombay, estoy pasando página tras página a la memoria de los anales deportivos. En conjunto ya tenemos las maletas llenas de trofeos pero siempre queda algún hueco para la Copa de Brasil 2014. Suponiendo que les metamos cuatro a los Países Bajos que todos sepan que sólo es el aperitivo para ir abriendo boca. Buen apetito para todos y todas. La prueba del algodón nunca miente y veremos qué clase de algodón es el que utilizamos contra los gigantes de los Países Bajos (¡vaya ironías tiene el mundo futbolero!) mientras a algunos les van a crecer los enanos cuando nos toque luchar contra ellos. Lo siento, señor Zamorano, pero las prioridades son las prioridades y en el escalafón las estrellas son las estrellas y nosotros ya tenemos una con derecho a tener dos. 

Feliz reencuentro con los Negociados de la Principal. Algunos "viejas glorias" ya están desfilando, recogen sus bártulos y se preparan para una vida más feliz; retirados en sus chalecitos junto a la playa o sus casitas solariegas en mitad de los montes. Me voy dando cuenta de que quienes no corren vuelan. Los "viejas glorias" dan paso a los que venimos de haber solventado nuestras batalla internas. ¿Enamorarse o dejarse enamorar? Buen dilema. Ante esta clase de dilemas no me queda más remedio que ver pasar el tiempo mientras registro, en mi bitácora de viajes, excursiones reales que adorno con imaginaciones subversivas dentro de un ordenamiento legal. Por ejemplo con La Ferroviaria que intenta reverdecer viejos laureles.  Un paseo por La Ciudad Encantada nunca viene mal para seguir soñando con viajes de mayor envergadura. Así que lleno mi mochila de ideas y las voy diseñando a manera de maquetas que tendré que desarrollar cuando me llegue la Hora del Periodismo. Mientras tanto me incursiono en el oleaje de las bellas vistas para adornar mi Diario con colores a lo technicolor porque estamos de moda y nunca pasamos de lo que no tenemos que pasar; porque es que, tanto yo como los que se parecen a mi yo, no somos "pasotas" (ni nos parecemos tan siquiera a los "pasotas") sino que "estamos al loro" guipando lo que se puede. Sigo pensando que menos da una piedra. Los "viejos glorias" cantan sus canciones mientras nosotros seguimos al ritmo del "Lalalá". IMAS sólo será un futuro pero ante el futuro hay que quitarse la gorra, o el sombrero, o la barretina o lo que quiera Dios que llevemos sobre la cabeza cada uno de nosotros. ¡Qué cabezas las suyas que no se dan ni cuenta de que estamos presentes registrando todo en las máquinas de triturar papelotes!  Cumplo, una vez más, con lo que me pide mi Mágico Solitario. El 23 está de moda.  

Sucedió el primer día que visitaba yo el Hogar del Pensionista en Molina de Segura (Murcia) allá por el mes de febrero o marzo del año 2014 después de Jesuscristo. El asunto es que vi a un personaje, muy cerca de la puerta de entrada a dicho Hogar, vestido de tal manera, con un flamante colro zaul y una chapa metálica en la chaqueta, que yo creí que era un vigilante de PROSEGUR contratado por el IMAS para controlar la entrada de personas al hogar. Así que, de manera caballeresca y con toda clase de educación y respeto, le pregunté que si era el vigilante de seguridad de este local. El individuo ni se molestó, mostrando una total falta de educación y de principios de cordialidad, en constestarme. Hasta que salió a la calle Juan, que es un amigo de verdad, y me dijo que no, que aquel individuo no era un vigilante de seguridad aunque había algunas personas que así lo creian o creían que era cosas peores; de lo cual ni mi amigo Juan ni yo tenemos la culpa ni nos sentimos responsables.  El caso es que , desde aquel primer día que le confundí con un empleado de PROSEGUR (lo cual es tan honroso como cualquier otro trabajo), el citado personaje ni se digna hablar conmigo, ni me da los buenos días ni las buenas tardes (lo cual no me importa porque yo hago lo mismo con él y santas pascuas tengamos los dos) y, lo que es peor, escupe continuamente al suelo (lo cual yo no hago porque tengo muy buenas costumbres que parece que él las ha olvidado). El caso es, también, que siempre le veo serio, huraño como un hurón, aislado de los demás y bebiendo algunas copas en la barra del bar; con lo cual cualquiera puede pensar que es un vigilante de las "toñas"; aclarando que "toña", en lenguaje castizo madrileño, puede signficar melopea o dar patadas en las espinillas y los tobillos de un  rival jugando al fútbol. No tengo por qué decir a cual de las dos definiciones me estoy refiriendo yo y no tengo por qué aclararlo mientra él ni me dirige la palabras ni me da los buenos días ni las buenas tardes, además de escupir en el suelo poniendo siempre cara de estreñido; así que no sé por qué se ha enfadado tanto conmigo por haberle confundido con un empleado de PROSEGUR (lo cual es digno por cierto) y tiene tal berrinche que supera a Don Berrinche el de los tebeos de mi infancia. Dicen que las personas muy inteligentes tienen muchos despistes en sus vidas cortidianas. Yo no me las doy de más inteligente que nadie pero, en este sentido, tengo una colección de despistes tan monumentales desde que nací hasta el día de hoy que podría escribir todo un volumen literario de miles de páginas contando todos esos despistes. Hasta a veces he confundido el portal de mi vivienda y me he encontrado en el 17 en lugar del 71. Y yo creo que por un despiste tan tonto como confundir a ese persoaje serio, huraño, adusto, solitario y que empina copas en la barra del bar, con un vigilante de PROSEGUR (aunque sea vigilante de las "toñas") no es para tener que retirarme su palabra y no darme los buenos díaas ni las buenas tardes y además escupir siempre al suelo que, además de mala educación es mala costumbre y mal ejemplo para las generaciones de niñoos y niñas que juegan en la plazoleta. Pero como a mí ni me preocupa lo más mínimo lo que hago o piense este personaje del Hogar, digo lo de "los que se van por los que entran" que es una frase de un amigo mío con el cual me suelo saludar muchas veces a través del plasma de la televisión. Me refiero a José Mota, que no tiene ninún parentesco con Guillermina Mota ni con una Guillermina que conocí yó en el "Círculo Luisiano". Esto me recuerda a "Os Luisiadas" del portugués Luis de Camoes. Y es que me gusta pertenecer a los círculos culturales del Hogar de Molina de Segura (café tertulia y taller de lectura) mientras comparto senderismo para ensanchar el abanico de mis amistades.  Por eso, que el vigilante de las "toñas" no quiera saber nada de mí pues, para ser sincero del todo y llamar a la cosas por su vedadero nombre, me la suda por mucho que él escupa en el suelo dando tan mal ejemplo de ciudadanía porque hay niños y niñas que están jugando en la plazoleta y nos observan. En definitiva, que paso del todo del que parece vigilante de PROSEGUR aunque no lo sea o, a lo mejor, es que lo fue en tiempos pasados y lo añora tanto (lo cual es normal si se divirtió siéndolo) que viste de forma tan parecida. Buenas tardes nos dé Dios a los que vigilan y a los que somos vigilados sin tener nada que ocultar. Cosas veredes de la vida. Don Berrinche o la nostalgia del PROSEGUR.  

Miércoles, día 10 del año 2014 después de Jesucristo. Ruta número 5 (con variante incluida) en la que participamos 3 chicas (todas bien físicamente) y 5 chicos (Gregorio con un sombrero multicolor que hace furor entre sus fanáticas seguidoras, Juan Segundo con su gorrilla de sport veraniego para ligar bronces en sus próximos viajes a las playas hispánicas y su sempiterno número 6 en la espalda de su camiseta, Agustín que sigue con sus gafas de sol graduables y molando más que un cazador por los alrededores de Los Conejos, el bajito que está pletórico de pulmones y yo con el pelo un poco despeinado). Así que al sonar las 8,30 (y faltando Juan García y Dobra a los cuales hecho de menos) comenzamos la marcha. Guardo silencio durante los primeros kilómetros mientras Gregorio lidera la marcha con su sombrero multicolor que no sé de qué paraíso hawaiano lo ha debido de sacar pero que nos sirve de referencia visible para quienes vamos en el grupo de los deshinibidos, hasta que entro en conversación porque me dicen que voy callado. Contesto que lo que pasa es que me dan pena los neendarleses porque le vamos a meter 4-0, con lo cual está de acuerdo Agustín pero Gregorio se conforma con un 3-1. Una vez agotado el tema del fútbol, comenzamos por las hipótesis. Los/las senderistas del Hogar de Molina de Segura siempre nos planteamos hipótesis sobre por dónde vamos a caminar mientras los ciclistas nos pasan rozando la piel como cuchillos cortantes. Pero no nos cortamos ni un pelo y llegamos a la conclusión de que debemos pasar por debajo del túnel para luego iniciar el camino de regreso por entre los cañaverales. Dejamos que, en principio, den un tirón Gregorio y Juan Segundo. En segunda fila vamos el de los grandes pulmones y yo. Por detrás, Agustín esta "pelando la pava" con las chicas. Hasta que llegado el túnel nos volvemos a reagrupar y yo, aprovechando el fresco que da el túnel a nuestros cuerpos, lanzo un largo ataque hasta situarme en cabeza al salir del túnel. Posteriormente llega la temida bajada pedregosa en la que hay que poner toda el alma en el asador para no caer rodando. Todos pasamos la prueba y, de repente, la primera de las chicas, que ahora encabeza el grupo junto con Gregorio y yo, reclama justicia contra ciertas cuestiones de asuntos burocráticos y domésticos o familiares. Veo una rata muerta, no digo nada para no contagiar la sicosis a nadie y, entre los cañaverales, surgen, de vez en cuando, algunos grupos de mosquitos que nos quieren chupar la sangre. También salimos ilesos de este ataque cuando toca saber si las brevas están ya maduras. Nada que hacer. Y como se me despierta el apetito me entero de que, en la última marcha de Senderimo, dentro de 14 días habrá comida y café para todos los que hemos sido audaces aventureros en estas fazañas (digo fazañas que quiere decir hazañas pero en lenguaje del Cid Campeador) de rutas tan increíbles como ciertas. Lo último que recuerdo es que hablamos de soterramientos, de lo absurdo que será el AVE en Murcia y de las posibilidades que tiene el Murcia de subir a Primera División si vence al Córdoba y, después, al Gijón o Las Palmas. Y de pronto me veo envuelto en una larga charla con la primera de las chicas y Gregorio, que hemos lanzado un ataque tan soprendente que el resto se han quedado descolgados y descolgadas, sobre lo falsos que han sido siempre todos esos líderes políticos y sindicales que, a pesar de sus consignas de ¡Unidad, compañeros, unidad! ni eran compañeros ni nada parecido porque algunos entraban por la puerta de la DGS de Sol y salían a los pocos minutos tan felices como entraban mientras algunos inocentes se pasaban semanas enteras en los calabozos. Hablamos de lo falsos que eran todos los que se decían amigos y camaradas y sin más que decir, mientras la primera de las chicas se va a su casa, Gregorio y yo esperamos al resto del pelotón. Una vez todos juntos entramos más felices que unas castañuelas en el Hogar. Han sido 2 horas de duro esfuerzo bajo el sol.    

Duro de cocer, duro de comer. Año 2001 después de Jesucristo. Estoy llegando al final de mi periplo laboral por las tierras ecuatorianas. A partir de 2001 se me abren nuevos horizontes. Si he sido duro de cocer es que he sido duro de comer... pero hablando de comer todavía recuerdo las tardes que tenía que almorzar en el establecimiento de mi vecino de barrio "El Informático", amigo, a su vez, de mi vecino de barrio "El Separado". Me hace gracia recordar estas cosas y el anuncio de Os Coqueiros, debajo del gimnasio donde los "cachalotes" ecuatorianos se ponen "cachas" no sé para qué porque la verdad es que no asustan ni a los más pequeñines del barrio de La Gasca.  Ha sido todo un periplo laboral extenso e intenso, con tantas anécdotas por recordar que en mi memoria hay un listín de sucesos más largo que el listín telefónico de Pichincha. Y es que, a veces, me he estado entreteniendo horas enteras, por aquello de ocupar tiempos de ocio, repasando apellidos de dicho listín. No por aprenderme nada de memoria sino por jugar al "veo veo" mientras oteo las hojas y voy recitando apellidos. En cuanto a Os Coqueiros son helados de coco que he comido con sumo placer.  Duro de cocer, duro de comer. A pesar de unos cuantos holgazanes y truhaneros de los que se las dan de vivos ninguno de ellos me ha podido cocer y mucho menos comer. En cuanto a mí se refiere he cocido todo lo que he podido y he comido todos lo que Dios me ha permitido comer. De las chavalas latinoamericanas hablo otro día.                         

Un pensamiento amanecido de la luz de este manantial completo vislumbrado en el espejo del pórtico real. La carne es sueño si los huídos vientos del más allá la encuentran dormida y en el brillo de la tierra en esta mañana de agua dura. Es una especie de alba con cristales de aliento vivo. Es la honda onda del sonido misterioso de la vida que suena a beso de luz y los rayos, todavía tibios del sol, calman la sed de la boca con las liviandades del corazón. Un aire casi deshecho viene con el silencio y arde la llanura casi desnuda que viene con ese silencio. Es la llanura del pensamiento un sentirse hombres colindantes.

La espita de la olla a presión comenzó a lanzar su característico sonido mientras doña Alfonsa Pérez-Gines de Lamadrid, despertando de su sempiterna modorra, se rascó los sabañones de sus dos orejas, grandes como dos platos soperos, mientras seguía con los rulos enganchados en aquellos sus pelos totalmente canosos y que parecían pelusillas de piel de conejo, mientras todo el pueblo de Sos descansaba y, pinchado en la mugrienta pared del solitario comedor, el alamanaque zaragozano se había detenido en el pasado 1973 mientras que, tan lejos de la capital de España como ella, su comadre y parienta más o menos cercana, doña Fernanda Moreno-Espinosa de Lamadrid, se mordíá las negruzcas uñas, tanteando con la lengua su postiza dentadura, después de haber tenido que pasar el estropajo, en su retirada casa de Osuna, a la sartén que, de tanto uso, habá perdido todo el brillo tal como le sucedió a ella en su vida por los madriles. A ambas dos viejas celestinas les unía, además del parentesco, los desamores vividos como la purga de sus pecados, la purga de sus traiciones, la purga de sus cobardías. A doña Alfonsa Pérez-Ginés de Lamadrid la había dejado sola ante el altar el chulo Guti de Lavapiés y a doña Fernanda Moreno-Espinosa de Lamadrid la había engañado, por completo, el mexicano Mario tras haberla enamorado durante la Feria de San Isidro, en el Paseo de la Florida como ella recordaba con total exactitud. Así que mientras doña Fernanda seguía raspando, con estropajo y uñas, la roña adherida a su sartén de mil y una pitanzas, doña Alfonsa se habia levantado del sofá descolorido y desvencijado, para acudir a la olla exprés que amenazaba con explotar y hacer volar su chabola en mil pedazos. Doña Alfonsa y doña Fernanda, atrapadas en la soledad por culpa de sus amores y el desamor, están, ahora, solamente locas de remate. Quienes las conocieron en los madriles sólo saben, de ellas, que están completamente idas.  

Acabo de cumplir un año en el Banco; un duro año donde he puesto todo mi entusiasmo en lasjornadas laborales y he rendido tan "a tope" que he pillado de sorpresa a más de uno, a másde dos, a más de tres, a más de cuatro, a más de cinco, a más de seis, a más de siete, a másde ocho, a más de nueve, a más de diez y a más de un larguísimo etceeeeeeeeetera. Dirige elNegociado de "la Compe" (y vengo de la competencia) Follente el displicente. Según la Real Academia de la Lengua Española, la de la calle Felipe IV número 4 (y no merefiero a ninguna chavala de muy buen ver sino al domicilio de mi querida Academia dondebebo definiciones sin cesar), displicente significa desdeñoso, descontentadizo, desabrido o demal humor. Y todo eso se junta en Follente que, por un lado, me felicita como uno de losmejores empleados de Banca que él ha conocido en su vida pero, a la hora de la verdad, nome perdona ni tan sólo un minuto de retraso. Aparta el Libro de Firmas cuando le da la realgana y a sus "queridos enchufados" les perdona toda clase de retraso mientras que de míinforma que soy un empleado sensacional pero que llego, a veces, con un par de minutos deretraso, sin informar, ladinamente, que es por culpa del autobús y que, una vez metido ya entareas, antes de que pase un cuarto de hora ya he adelantado a todos mis compañeros ycompañeras de "la Compe" sin el más mínimo esfuerzo. Eso no lo incluye en sus informes peroes tan verdadero como que, al final de la jornada, he trabajado más rápido que nadie y conmayor número de aciertos que nadie. Pero a mí no me importa si lo considera como unahazaña laboral o si lo guarda en silencio para que nadie lo sepa. Allá Follente con suconciencia. En cuanto a conciencias se refiere, yo la tengo totalmente limpia y sin pecado alguno que confesar, mientras que por el Negociado de "la Compe" se escuchan chismes, rumores y noticias, de que Follente está muy encaprichado con ir continuamente a la Residencia que el BHA tiene en la sierra madrileña, por entablar relaciones con las bellas, guapas y atractivas camareras que sirven las comidas. Las oigo pero no me interesa saber si son verdades o son mentiras. Ni me va ni me viene lo que haga Follente el displicente y, contrario a su mal humor continuo, yo continuamente sonrío a Mercedes. Jejeje. Cierro mi Diario con una sonrisa mientras la recuerdo. Jejeje. Quien no sonríe a los dieciocho es que está ya muy pocho.Y silbando una tonada sigo siempre adelante pooque para eso está Alicante. Jejeje. Antes de cerrar mi Diario vuelvo a sonreír a Mercedes de "la Compe". Hasta luego. Secreto descubierto es vivir más contento. Jejeje.      

15 años. Adolescencia. San Isidro de Madrid. Los pequeños filósofos de Farelo estamos empezando a ser hombres. Bajamos hacia el Manzanares por la calle Toledo. Puente de Toledo. Algunos se van marchando hacia sus casas mientras yo sigo mi camino dialogando con Rodríguez. Rodríguez no tiene planta de futbolista pero está acongojado por alguna pena que le descompone el corazón. Estoy seguro de que hay alguna chavala de por medio. Y yo, metido en asuntos de chavalas, soy una especie de orientador hacia el lugar más conveniente. El asunto es que, filosofando mentalmente sobre chavalas, irrumpen en la escena tres facinerosos con ganas de armar bronca. Estoy dispuesto a defender a Rodríguez aunque no sea de los míos o porque los inocentes que no tienen forma física suficiente también merecen mi ayuda. Así que miro a los tres facinerosos y le digo a Rodríguez que si necesita mi ayuda yo estoy dispuesto a acabar con estos tres mamarrachos. - Escucha Diesel, no es un problema tuyo sino algo que tengo que resolver yo solo.- Pero ellos son tres, Rodríguez, y tú solamente uno y, en estos casos, mi obligación es defenderte. Estamos bajando hacia el Paseo de la Ribera del Manzanares... - No, Diesel. Nunca llegaré a ser hombre si me eliminas el problema que es solamemte mío. Miro y observo a los tres facinesoros antes de dirigirme a ellos... - ¿Me dais vuestra palabra de honor de que va a ser una pelea justa de uno contra uno o me lío a tortazos con los tres? Los facinerosos tiemblan. El que tiene que arreglar sus cuentas con Rodríguez me jura y perjura que sólo será una pelea de uno contra uno y de que es verdad que hay una chavala de por medio. - Tienes que dejarme solo, Diesel, o nunca llegaré a ser un hombre. En vista de que Rodríguez necesita se los suficientemente hombre como para defender su amor él mismo, no tengo más opción que aceptar su ruego. Miro la casita y el pequeño huerto del agricultor que se resiste a abandonar la ribera del Manzanares. No tengo más remedio que aceptar lo evidente. Rodríguez tiene un grave problema y no lo podrá resolver nunca si yo le saco las castañas del fuego. Caminando por la orilla del río todavía escucho los carterazos que se están propinando los dos rivales. Desconozco si Rodríguez triunfó o fracasó en sus sueños por conquistar a la chavala de sus entretelas pero observo las aguas del Manzanares mientras medito a lo Ortega y Gasset: "La vida es una serie de colisiones con el futuro; no es una suma de lo que hemos sido, sino de lo que anhelamos ser". Nunca más volví a tener ocasión de hablar con Rodríguez y los filósofos de Farelo nos desmembramos para obtener cada uno, de manera particular, las respuestas de nuestros futuros. Poco después ya era yo el líder del Esparta... de San Isidro para más señas. 

20 años. Estoy en Créditos del BHA en la OP de Madrid. Se me va el método ciego al cielo y escribo lo de seis de fis de ciburetes. Siempre hay un calvo que se me enoja y un Méndez que me reclama. Ante las carcajadas de Almudena yo doy una somera explicación: "se me ha ido el método ciego al cielo". Total. Otro castigo. Y me encuentro trabajando de pie, en la máquina sumadora del mostrador, sonriendo a las clientes guapas y de muy buen ver mientras Pastrana sólo me busca a mí para que le informe del cambio de las monedas porque no quiere que nadie más le atienda. Lo de seis de fis de ciburetes me despierta la risa cuando veo a Almudena soltar carcajadas. Y después, como dice mi amigo José Mota, hubo un tiempo en el que no pasó nada. 

Que haya republicanos que estén más enfadados que "el amor en los tiempos de cólera" (como muy bien escribió el escritor y periodista Gabriel García Márquez), ni es óbice ni es ápice para que el 19 de junio del año 2014 después de Jesucristo se haya producido la mejor noticia del Siglo: la entronización y coronamiento del nuevo Rey de España con el nombre de Felipe VI. Fecha para la Historia. El momento tan esperado para rejuvenecer nuestra Monarquía (y conste que sigo escribiendo de manera totalmente imparcial pero justa) que, de esta manera, se afianza hacia el futuro. Si los republicanos tanto desean una República yo pienso y medito y razono que podrían irse al Polo Norte a fundar la República de los Pingüinos; aunque dudo que tengan éxito porque los pingüinos forman parte del Reino Animal y no quieren cambiar de Reinado. Como diría mi abuela: "éramos pocos y parió la abuela". Pues nada. Que comienza otro reinado más en España Unida Jamás Será Vencida. No hay más cera de la que arde y el que no esté contento que se enfade. En definitiva los berrinches de los republicanos sólo son pataletas de niños mimados cabreados y como tales hemos de entenderlo. Tengan en cuenta que sus filas están llenas de burgueses de la clase media alta. Y esto es otra verdad histórica para que no nos engañen más.  

Viernes 13 de junio del año 2014 después de Jesucristo. Como todos los viernes, nos reunimos los tertulianos y las tertulianas del Hogar de Molina de Segura, en Murcia. Solamente que hoy es un día muy especial: se celebra el santo de los Antonios y las Antonias, es el cierre de la temporada 2013/2014 y, además, hoy juega España contra Nederland en el Campeonato del Mundo de Brasil 2014. Botes de cola, botellas de mistela, el champán correspondiente y que no falte el café con leche. En medio de todo ello, todos/as nos ponemos de acuerdo en que Brasil ha ganado a Croacia gracias a que el árbitro japonés no expulsó a Neymar cuando este arreó un puñetazo en el cuello a un croata cuando el partido lo iba ganando Croacia por 0-1 y cuando, en el colmo de la prepotencia, pitó un penalty favor de Brasil (cuando el partido iba 1-1) que no fue ni penalty ni nada parecido. Neymar marcó gol (2-1 a favor de Brasil) creyéndose un héroe para la posteridad... pero yo pienso que para ser un héroe de esa manera tan desleal y tan innoble yo preferiría mil veces ser un peón de albañil pero honrado, sincero y honesto. Si a tales personajillos (como este tal Neymar) se les idolatra siendo unos tramposos... ¿qué será del fútbol en los próximos partidos mientas los verdaderos héroes brasileños son esos millones de seres famélicos porque pasan hambruna mientras son acallados a golpes de palotazos, pelotazos y porrazos de todos los calibres por unas fuerzas armadas brasileñas que adoran a falsos héroes como Neymar y aporrean a los santos inocentes que tienen que dormir en las calles, hambrientos y desesperados, mientras la Seleccíón de Fútbol de Brasil sigue cubriéndose de "gloria" y pongo lo de "gloria" entre comillas para dar a entender que si yo fuese uno de ellos mejor metería la cabeza dentro de un agujero, como hacen las avestruces australianas, lleno de vergüenza? ¡Qué vergüenza de robo señores de la FIFA si es que todavía quedan señores en la FIFA! Lo demás ha sido una agradable charla de temas muy variados que nos han hecho disfrutar de una feliz mañana entre las 10 y las 11. ¡Hasta la vuelta, amigos y amigas de las tertulias con café en el Hogar! Me depido cantando: Vuelvo a la tierra donde nací vuelvo a mi casa, a mi lugar como una ola vuelve al mar hoy vuelvo yo, vuelvo a mi hogar. Vuelvo, vuelvo, vuelvo a mi hogar. Vuelvo, vuelvo, vuelvo a mi hogar. Nada ha cambiado, todo es igual mi árbol, mi huerto y mi pajar mi perro fiel, mi blanco pan... todos me esperan, vuelvo a mi hogar.  Vuelvo, vuelvo, vuelvo a mi hogar. Vuelvo, vuelvo, vuelvo a mi hogar. Traigo un pasado para plantar manos cansadas veinte años más. Traigo recuerdos que olvidar pero no importa, vuelvo a mi hogar. ¡Hasta luego, amigos tertulianos y amigas tertulianas! Y parodiando a Juan Marsé, "si te dicen que caí" no les creáis porque es mentira ya que "un día volveré". No he caído y un día volveré. 

Movida de los yeyés. Alfajeme es "El Barbero" y Sánchez es "El Vicario". Dos pájaros de cuenta y corrientes, más corrientes y vulgares que las hamburguesas del método directo o indirecto pero vulgares. "El Barbero" es el niño mimado de Ordóñez pero de jugar al fútbol tiene menos idea que Voltaire. Aire. "El Barbero" toma el aire porque al cuarto de hora de partido en el Campo del Gas, está más agotado que una máquina tragaperras a las 3 de la madrugada. Con sus gafas de sol para molar ante las chavalas la verdad es que da grima verle. Es de los enchufados que tanto le gustan a Don Antonio. Un pelotilla del míster. Resulta que Alfajeme solamente es un barbero de los que tanto hablaba Cervantes en sus jocosas alusiones a quienes no se comen ni un boniato. Quizás se cree muy bonito pero, visto a la luz del sol, por la Puerta del Sol camina más solo que la una menos cuarto. Y es que ni un cuarto de hora aguanta el ritmo que impongo en el Campo del Gas. Si Alfajeme era un yeyé yo era capitán general. "El Barbero" estaba tan enchufado que pertenecía a los Negociados de "Los Invalidados"; o sea, de los que no daban un palo al agua porque para eso se creían niños boniatos. Y la verdad es que en verdad que eran boniatos. En cuanto a Sánchez "El Vicario" liga tan poco con las chavalas verdaderamente guapas, atractivas e inteligentes, que siempre se conforma con mojar el churro en el chocolate que nadie quiere debido a lo desesperado que se encuentra. San Fernando de Acracia. "El Vicario" se cree que es San Fernando de Acracia. ¡Qué gracia con la Acracia! Todavía me estoy partiendo de risa. Tal para cual. "El Barbero" Alfajeme y "El Vicario" Sánchez ligan menos que un cocodrilo en el Desierto de Atacama. De verdad que, quizás, sólo se conforman con las pelotillas para saciar el hambre. A la hora de la verdad se disipan más que una neurona en un vaso de lejía. Y los dos tienen un "peinao" tan pasado de moda que son la risión de todas las chavalas de buen ver... menos las que no saben distinguir entre los que están que se salen y los que están salidos. Dos cosas totalmente diferentes. Así que cierro estos recuerdos con una sonrisa y el siguiente pareado: "El Barbero" y "El Vicario" sólo ligan el relicario". Por decir algo. 

Año 1990 después de Jesucristo. Estoy casado con Lina (Liliana), ya tengo a Lina (Leslie) y acaba de nacer Lina (Carla). Las tres son Lina y a alguien le chirrían los dientes pero a mi plin porque yo duermo como Plácido en domingo; sólo que antes de dormirse les cuento cuentos a las tres y, a las tres de la madrugada, tengo que levantarme para dar el biberón. Mis momentos más felices, de este año 1990 después de Jesucristo, es cuando vuelvo del Banco (a veces hasta me da tiempo para jugar al fútbol sala) y me lo paso pipa con las tres Lina. Es una época de felices poemas escritos, a la luz de la Luna, para las tres que son Lina: Liliana, Leslie y Carla. Que chirríen los dientes de la envidia me es totalmente indiferente. Irak invade Kuwait. Chile, después de 16 años de régimen militar dirigido por Augusto Pinochet, vuelve a la democracia de forma insegura, asumiendo la presidencia Patricio Aylwin. Violeta Chamorro, presidenta de Nicaragua. Liberación de Nelson Mandela. Reunificiación de Alemania. Estado Unidos pone en órbita el telescopio espacial Hubble. Dimisión de Margaret Thatcher, cuando John Major es nombrado nuevo primer ministro de Gran Bretaña. Abolición del papel dirigente del Partido Comunista en Albania, Bulgaria y la URSS. En la URSS, abandono de la dirección del Partido Comunista y establecimiento de un sistema presidencial, paralelamente, se desarrollan los movimientos nacionalistas (los países Bálticos declaran su independencia) y, por último, el político peruano de ascendencia japonesa, Alberto Fujimori, gana las elecciones generales del Perú. Año trascendente para mi ascenso literario puesto que no sólo desarrollo poemas a gran escala sino que me he iniciado en las novelas (doy por finalizada "Setamor y Bisalma") y hasta desarrollo toda una serie de relatos que podrían ser televisivos ("Por esos pueblos del Wayne"). Toda la geografía del Barrio de El Batán de Madrid la recorro de norte a sur y de este a oeste. Una vez con las tres Lina ya no hay fronteras para mi imaginación y la Fantasía llena por completo mis espectativas. Después de mis anteriores desembarcos en las Américas (1984 y 1986) estoy ya dispuesto a mi verdadera Aventura Americana. Pero eso llegará más tarde. Ahora, mientras paseo con mis tres Lina y salgo de fiestas con ellas, sólo me lo paso en grande. Me importa menos que un dólar de madera que Emilín, Bonifacio y Máximo me hayan retirado el saludo. Todos los días saludo al Sol antes de iniciarme en la aventura de seguir viviendo y todas las noches saludo a la Luna antes de soñar nuevas dimensiones de mi personalidad. Que me hablen o no me hablen los envidiosos simplemente no me preocupa en absoluto porque lo absoluto para mí, además de Dios, es que Liliana es Lina, Leslie es Lina y Carla es Lina. Que chirríen los dientes de la envidia no me llama la atención porque sólo escucho el chirriar de las cigarras. "Cigarras y Saltamontes" también tuvo su historia en el Banco y eso sí que me despierta el interés de mis bellos recuerdos cuando retrocedo unos cuantos años hacia atrás no para detenerme en nada ni con nadie sino solamente para seguir tomando nuevos impulsos en mi carrera de escritor y, cómo no, de periodista profesional. 

Primera incursión laboral en tierras americanas. Resulta que, en la ciudad de Quito, capital histórica y legítima de la República de Ecuador, en la Agencia Efe (española para más señas) me vuelven a decir que no. Bueno. No importa. Pocos días después ya estoy contratado como Jefe de Redacción de la revista Magazine Internacional y hasta me nombran Director Técnico. Me entretengo en colaborar con el diseñador de la revista y le corrijo para que no se confunda conmigo. Una vez terminada mi labor y con Magazine Internacional ya terminado y difundido cara al público, presento mi renuncia. ¿Qué motivos tuve para hacerlo?  Muy fácil de comprender. Yo no estaba de acuerdo con la línea editorial del Director Ejecutivo que era el propietario de la Revista. No me gustaba trabajar solamente para los altos ejecutivos y además rechazo eso de extorsionar a las instituciones públicas para que nos paguen a cambio de repetir siempre los mismos reportajes de siempre. O me dan libertad de acción para cambiar el sistema o me largo. Y como el sistema no cambia, me despido y que sean ustedes todos muy felices. Lo que no aguanto es a un tirano arremetiendo contra una chavala de muy buen ver y hacerla llorar delante de todos. Me acerco a ella y le digo que si tiene problemas laborales que me lo haga saber pero que se dé prisa porque me voy a volver a España. Y eso fue lo que pasó. El último número de Magazine Internacional fue un éxito, pero al tirano Director Ejecutivo y al de la Agencia Efe (que me cuentan que se emborracha todas las noches) les di un corte de mangas para hacer justicia no sin antes haber aprovechado la ocasión para ampliar mi lista de tenistas ecuatorianos. Chao. 

¡Qué buenos son los actuales concejales! ¡Qué buenos son que nos llevan de excursión! Hoy hemos visitado (los de la peña del Hogar) la Casa Museo del Doctor Carlos Soriano y como tengo muchos otros trabajos pendientes de hacer voy a resumir lo que hemos visto copiando la Ficha que viene en Internet y que se ajusta, con total exactitud, a lo que hemos visionado. Datos Generales: Museo Etnográfico Carlos Soriano. Paseo de la Ermita s/n. LLano de Molina 30509. Molina de Segura. Murcia. Teléfono 968 692 019 e-mail: museo@molinasdesegura.es Horario de Visitas: Horario de invierno: de 17 a 19 horas, los jueves, viernes y sñabados. Horario de verano: de 18 a 20 horas los jueves, viernes y sábados. El museo abre el segundo domingo de cada mes con motivo de la realización de talleres didácticos. Se pueden concertar visitas para grupos a través del teléfono 968 219 099. La entrada es gratuita, así como las visitas guiadas. ¿Cómo llegar?: Circulando por la Nacional 301 Cartagena-Madrid, dirección Madrid, pasamos Molina de Segura y tomamos la salida 380 Ceutí/Lorquí/El Llano de Molina. Llegaremos a la pedanía del Llano y seguiremos la carretera hacia Lorquí. Antes de llegar al puente sobre la vía del ferrocarril Madrid-Cartagena, giramos a la izquierda al divisar el conjunto museístico compuesto por casa-ermita-noria. El Museo Etnográfico Carlos Soriano se inauguró el 17 de mayo de 2003 por el Excelentísimo Señor Don Ramón Luis Valcárcel Siso, Presidetne de la Comunidad Autónoma de la Región de Murcia y el Ilustrísimo Señor Alcalde de Molina de Segura Don Eduardo Contreras Linares. Presentacíón: Se encuentra situado en la Casa solariega del Abogado Don Carlos Soriano. Esta fue rehabilitada así como la ermita anexa. La casa consta de 2 plantas. La baja dispone de vestíbulo, escalera, cocina, tinajero y patio. La planta primera se compone de dormitorio y dos salas. En el año 2010 se ha adosado al patio una sala de exposiciones temporales. La casa pertenece al conjunto que formaba parte de la colonia agrícola que Don Carlos Soriano fundó. En 1875, Don Joaquín Portillo vende a Don Carlos sus pertenencias del Llano con una noria de madera incluída, construida probablemente por el primero sobre 1868. Con esta noria Don Carlos puso en cultivo, con olivo y morera, las tierras adquiridas y fundó una colonia agrícola. La fundación de dicha colonia exigía la construcción de viviendas para los colonos, una ermita o iglesia, una escuela para los hijos de los colonos y un almacén comunal. Se conserva, en estado ruinoso, la escuela que deta de 1887. En 1892 se abre la pequeña ermita que ahora forma parte del museo. Junto a la Casa de Don Carlos se encontraban 6 casas de colonos. Planta Baja: Sala I. Vestíbulo.- Destacamos una vitrina donde se exponen restos arqueológicos encontrados en las prospecciones realizadas en el municipio. Destacan molinos barquiformes argáricos, cerámica ibérica y romana. Sala II. Cocina.- También encontramos una zona de tinajero y el arranque de las escaleras a la primera planta. Sal II. Cocina: Destaca una vitrina con réplicas de arqueología experimental realizadas en sílex (hoz con dientes de sílex, arco con flechas del Calcolítico, etcétera). La cocina está ambientada con el mobiliario y menaje típico de la época. También encontramos otor tinajero y un chinero. Primera Planta: El dormitorio principal reproduce el ambiente burgués del siglo XIX con cama de copete y mesilla de nogal, cuna, lavabo de caoba y cofre. En la cama sábanas bordadas y cubierta de novia. En la sala donde muere la escalera, se ecponen en vitrinas, trajes de labor y lujo típicos de la huerta de Murcia. En otras vitrinas se exhiben complementos como pañoletas, enaguas y cucos. Otra de las salas contiene miniaturas realizadas por Juan de Dios Arnaldos, vecino de la pedanía. En ellas vemos diversos aperos tradicionales de labranza y recreaciones de algunas labores agrícolas y oficios donde se aprovecha la fuerza del agua (fragua, batán, molino harinero, norias, artes, etc.).  Algunas curiosidades: una caldera para calentar los botes de conservas, cajas metálicas de pimentón, escobilla para limpiar telas, platos de cerámica variada, cajones de medidas de celemín y fanegas, una fotografía de Juan de Dios Arnaldos vestido con uniforme de futbolista... y en la ermita alguna estatua de San Carlos Borromeo, la Virgen, la Cruz con Jesucristo y una pila de agua donde navega un mosquito totalmente ahogado. Nada más por el día de hoy.  Recuerdo que hemos llegado con un autocar completamente gratis, nos hemos hecho una fotografía del grupo completo con todos los chicos muy guapos y todas las chicas muy guapas para recuerdo inmemorial de futuras generaciones y hemos vuelto con el mismo autocar completamente gratis. Faltó un bocata de tortilla para que la fiesta hubiera sido completa. Pero no estuvo mal. Fue una bonita experiencia.    

Año bisiesto de 1960. Yo tengo solamente 11 años de edad pero mi memoria sigue más activa cada año que pasa. Recuerdo la escena con total nitidez. ¡Tembló el Alcalde! No me estoy refiriendo al señor don José Finat y Escrivá de Romaní, conde de Mayalde, el mismo que tenía una ganadería taurina y que, dirigiéndose contra él, un comentarista de toros de Radio Nacional de España dijo, a través de las ondas de la radio, que "los toros del conde de Mayalde tienen unos cuernos más grandes que su propietario". Ni entro ni salgo de esa grave cuestión de gentes mayores a los cuales ni pertenezco ni comprendo. Lo que yo siento es que todo Alcalde Sáinz de Baranda, de Madrid, sintió el temblor de tierra y escuchamos, asustados, cómo las ondas radiales de la emisora radiofónica, que en mi casa las oímos gracias al aparato de radio de marca "Condal" (del cual nunca me podré olvidar porque nos reunía a toda la familia a su alrededor), anuncian que se ha producido un enorme terremoto en Agadir y ha destruido a dicha ciudad. Rápidamente mi memoria entra en funcionamiento y comprendo que no ha sido en Madrid, ni tan siquiera en España, sino en Marruecos porque la tragedia de Agadir se produce en esa ciudad de nuestro país vecino situado al otro lado del Estrecho de Gibraltar. Efectivamente, la noticia se confirma.¡Tembló el Alcalde -me refiero al barrio y no al conde de Mayalde- aquel día 29 de febrero de 1960, año bisiesto!  ¿Quién gastaba aquellas bromas tan pesadas, a través de las ondas radiales, al conde de Mayalde, que era en aquel entonces Alcalde de Madrid? Si no me equivoco, el periodista que atacaba al conde de Mayalde era Jaime Peñafiel. Pero no me importa saberlo ni no saberlo, yo soy muy pequeño todavía (sólo tengo 11 años cumplidos el 8 de enero de aquel año bisiesto de 1960) y no tengo ni idea de eso de poner los cuernos a las personas. Lo que me entristece de verdad es la gran cantidad de muertos, heridos, desaparecidos, gentes que se quedan sin nada en la ciudad de Agadir.  El Alcalde de Madrid, conde de Mayalde, ya murió en 1995 y no puede contarlo y en cuanto a Jaime Peñafiel sólo sé que es un periodista que gastaba bromas pesadas al conde de Mayalde. Yo sólo cuento lo que me contaron. Lo que no he olvidado son las escenas de tragedia, temor, terror, abandono, lágrimas y silencio sepulcral por los muertos que aparecieron en el No-Do antes de ver la película de turno en el madrileño Cine Alcalá jjunto con mi abuelita materna. Quizá fue le peli "Tambores lejanos"... pero el terremoto de Agadir hizo temblar al Acalde (insisto en que me refiero al barrio). Seguí escuchando chismes y comentarios de lo sucedido en Agadir mientras jugaba a "policías y ladrones" en el bulevar de Alcalde Sáinz de Baranda, en Madrid claro que sí.

Voy a ver qué tal ando de memoria. Recurro a las chapas. Temporada 1957-1958. Pongamos, por ejemplo, a la Real Sociedad de San Sebastián. ¡Ahí va una alineación completa!. De portero Araquistain; en la defensa, Irulegui, Echarri, Elizondo; como medios y eje fundamental del equipo, Peporro y Laguardia; y en la delantera, por ejemplo, Zubillaga, Lacalle, Tere, Paz y Alquiza. Prueba superada. Recojo las chapas y las guardo en la caja metálica de Colacao. El próximo día volveré con ánimo de revancha. Perder no importa. Hacer trampas se hacen. Y en el colmo de la desesperación lo mejor es tirar para adelante y meter algún gol que otro. Los fanáticos seguidores de la Real Sociedad de San Sebastián recuerdan. Y, puestos a recordar, hasta podemos construir un Templo a la Memoria. El campo donde jugamos se llama La Girola. Y el himno oficial es "El vals de los patinadores". Pero eso vino después. ¿Saben quién era Goicolea? Me apuesto un café con leche a que era portero. Voy a ejercitar otro acto de memoria.  Francisco Javier Goicolea Areitio fue, en verdad, portero de fútbol de la Primera División de la Liga Española. En la temporada 51-52 estaba en el Valladolid; en la temporada 52-53 estaba en el Valladolid; en la temporada 53-54 estaba en el Barcelona; en la temporada 54-55 estaba en el Barcelona; en la temporada 55-56 estaba en el Barcelona; en la temporada 56-57 estaba en el Condal; en la temporada 57-58 no estaba en Primera División; y en la temporada 58-59 (en la época de nuestras chapas) estaba en el Barcelona. Para mayor conocimiento era vasco de Vizcaya porque nació en Durango. A ver si ya Luis se entera de lo de Durango y a otra cosa mariposa que quien dice la verdad no es cuestión de la edad. Espero que Luis ya se haya enterado del todo y no siga diciendo que me las doy de guapo. Si soy guapo es porque Dios lo ha querido pero yo no he hecho nada para serlo. Agur.