A veces uno se levanta de la cama, después de un profundo sueño plácido y placentero, y quiere comprender este mundo. Lo que produce tristeza de verdad, a pesar del canto de los pájaros y el sol que nos calienta poco a poco, dándonos generosidad sin pedir a cambio nada más que una presencia amistosa, es que precisamente una verdadera y sincera amistad de muchos años se venga abajo y se destruya por unos miserables 5 centavos de dólar. A veces uno quisiera poder comprender tales absurdos pero se encuentra, precisamente, ante la barrera de lo inconcebible. Si una amistad noble y sincera, de muchos años pasados con alegría y buen humor, se derrumba por tan sólo 5 miserables centavos de dólar, es necesario preguntarse, con la mano en el corazón, ¿qué es la verdadera amistad?Acabo de encontrar dos frases, navegando por Internet, que dicen así: "Todo el mundo quiere tener un amigo, pocos se toman la molestia de ser uno" y  "Un amigo nunca te dice lo que tú quieres escuchar, te dice la verdad y lo que es mejor para ti". Es verderamente cierto que la amistad sólo puede tiene una base: la honestidad, la sinceridad y el aprecio mutuo. Siempre que he preguntado a muchas personas si quieren tener amigos y amigas, me dicen que sí... pero veo actuar, observo y reflexiono lo siguiente ¿por qué queriendo tener un millón  de amigos como dice la famosa canción muchos no son capaces de dar ese paso sincero, ese paso honesto, ese paso alegre de poder compartir lo que tenemos como seres humanos?. Cierto es que un verdadero amigo no te dice lo que quieres oír sino lo que debes oír. Hay otra frase que dice: "El amigo es aquel que no te hace reír contándote mentiras sino el que te hace llorar contándote verdades".¿Una verdadera amistad se puede destruír, después de haber sido levantada a través de muchos años de sinceridad, por tan sólo 5 miserables centavos de dólar? Lamentablemente sí. Lamentablemente uno quisiera comprender ¿por qué el pájaro y el sol te regalan su compañía a cambio de nada y, sin embargo, hay seres humanos que no valoran dicha compañía por el absurdo valor de tan sólo 5 centavos de dólar?. Muchas veces he visto derrumbarse amistades sinceras. Lo que no puedo entender jamás es que una amistad valga solamente 5 miserables centavos de dólar. ¿Cuánto vale en realidad una amistad?En la página Catholic.es (lugar de en cuentros de los católicos en la red) un autor llamado  Rodolfo Caballero (y citando como fuente "Buenas Noticias") ha escrito que: "Un amigo vale más que nada. ¿Cuánto vale un amigo? Una de las historias más hermosas del "Old Far West" es la que cuentan de Bill, joven vaquero que había sido condenado a muerte injustamente en un pueblecillo. Como toda defensa contra la acusación había sido inútil, no hubo más remedio que la resignación. Pidió a las autoridades que se le concediera un último deseo: dar el adiós definitivo a los suyos. La petición fue aceptada a condición de que otro tomara su lugar hasta su regreso. Así las autoridades evitarían una posible fuga. Fue así como Jack -su inseparable amigo- aceptó ir tras las rejas. Llegado el día fatal, la plaza se llenó de gente que deseaba presenciar el terrible espectáculo. El verdugo ya sujetaba la cuerda. Bill no había regresado aún, por lo que Jack se acercó con paso seguro, dispuesto a ofrecer su cuello por el amigo falsamente acusado. De repente, un hombre se abrió paso entre el gentío. Todos gritaron al unísono: «¡Bill!». El recién llegado subió al patíbulo de un salto, quitó la soga del cuello del amigo. Mas éste no lo consintió. Pero Bill no se perdonaría que ajusticiaran a su amigo en lugar suyo. Como ni uno ni otro daba su brazo a torcer, se desató un noble altercado. Cada uno de los amigos estaba dispuesto a morir por el otro. Los concurrentes se echaron a llorar ante tal insigne muestra de amistad y, a garganta viva, pidieron el indulto. Ese día se salvó sangre inocente, gracias a una amistad desinteresada".Me quedo leyendo el artículo detenidamente y me pongo a pensar qué diferente es ser amigo que da incluso la vida por el otro amigo... a un amigo que destruye una noble, sincera y alegre amistad edificada tras muchos años de convivencia mutua, por el miserable precio de tan sólo 5 centavos de dólar.Y sigo leyendo el texto antes citado:  "Este hecho es sólo una imagen de tantas amistades que se cultivan en nuestros tiempos modernos dentro de la selva de cemento armado de todas ciudades de mundo, de la campiña y de la costa. Mientras el orbe siga girando en su propio eje, habrá amigos, hombres dispuestos a darlo todo por el otro. Porque el corazón humano jamás dejará de amar. Y acerca de la amistad no he encontrado una mejor descripción que ésta: «Un amigo fiel es poderoso protector; el que lo encuentra halla un tesoro. Nada vale tanto como el amigo fiel; su precio es incalculable. Un amigo fiel es remedio saludable». Es cierto, el verdadero amigo querrá no sólo lo mejor para ti, sino que seas mejor. Pues el genuino amigo comprende que en la amistad lo primero es el amigo. Por ello, el amigo no dudará en dar la vida por ti. Por eso vale tanto un amigo".Quisiera comprender, entender incluso, por qué tan solo unos miserables 5 centavos de dólar puede destruir esto... pero no puedo... no lo comprendo... no lo entiendo... y entonces me refugio en mi infancia y no deseo crecer hasta llegar a adulto para poder seguir caminando con la sonrisa de un amigo que no pide nada a cambio y que incluso es capaz, por la amistad, de dejarse engañar por culpa de 5 miserables centavos de dólar; porque si valoramos en tan poquísimo precio lo que es una amistad sincera lo mejor es no dejar de ser niño. Los niños no saben nada de centavos de dólar para compartir amistades con otros niños.

Vuelvo a repetir, por enésima vez si es necesario, que nunca jamás he pertenecido, ni pertenezco, ni perteneceré a ningún Partido Político ni a ningún Sindicato, porque no creo en ninguna ideología y siempre he sido, en Política, un Autónomo (Independiente) que ha preferido seguir siempre mi propia "idealogía". No creo en los Partidos Políticos ni en los Sindicatos sino en las personas. Pues bien; suponiendo que, después de la Teocracia Cristiana, la Democracia es el mejor sistema político para un país o nación... lo que afirmo rotundamente (y la Historia lo ha demostrado y lo sigue demostrando siempre) es que un país o nación que esté gobernado por un Partido Único no es ni un país ni una nación que esté siendo gobernado o gobernada por una Democracia sino por una Dictadura (sea cual sea la ideología de dicho Partido Único). Insisto en que la Historia lo ha demostrado siempre y lo sigue demostrando. Y aún añado más. Los habitantes de un país o nación que estén gobernados por un Partido Único no son libres.

Despierta ya, ahora, despierta de repentede ese sueño que salió de nuestra viday se fue afuera, al otro mundo de la luz. Esconde tu miedo a ser presente,hàzlo halo pasajero de la luna perseguiday deja en la niebla la eterna cruz.  Despierta ya, ahora, con otro sueñodetrás de tu máscara de escudo frágily haz un reloj marcándote los tiempos. Escapa de esa esfera que tiene dueñodel orgullo de sentirte ágily arroja tus estrellas a los vientos.  Despierta ya, ahora, con los versosescritos en papeles de caobay piensa en las olas del momento.Sal de las girándulas de los besosencarnados en medio de la alcobay afirma la verdad del sentimiento.

Sobre la mesa reposa una carta que se enreda entre mis dedos y lejos, bastante lejos, la campana de la torre anuncia las 10,30 de la mañana. Abandonar el sueño no es mi costumbre pero dejo la carta nuevamente sobre la mesa, me levanto, me dirijo hacia la ventana y observo al árbol en medio del camino de los hombres. Es extraño este ver crecer al árbol...No es sólo el ambiguo cristal de la ventana lo que hace que la calle se vea como deslavada sino, también, el corazón latiendo dentro de su caja de resonancias. Es como un delfín interminable que sólo desea jugar y jugar más con esta existencia de laberinto y rosa de cobre...Antiguo oficio éste de escribir las primeras impresiones del día en un diario personal. Como un fulgor encendido entre los dedos que sujetan las palabras que existen en toda nuestra geografía humana. ¿Qué experiencia habrá en este nuevo día?. Sólo sé que para descubrirlo voy a salir hasta encontrarla...

El Señor Presidente de la República de Ecuador, Don Rafael Vicente Correa Delgado (un verdadero caballero de honor) conoció a mi bella esposa en España y, con toda honestidad, le dijo a ella que en nombre de la República de Ecuador me pedía disculpas por ciertos y numerosos sucesos que me habían sucedido en su país. Inmediatamente ordenó a la Embajada de Ecuador, en Madrid, que me pidiesen mi curriculum vitae y se lo enviasen directamente a él. Efectivamente, yo mandé mi curriculum vitae a la Embajada de Ecuador, en Madrid, pero nunca le llegó al Señor Presidente de la República de Ecuador, Don Rafael Vicente Correa Delgado.Mi denuncia es: ¿en qué cajón -por no decir otra palabra malsonante ya que tengo suficiente cultura para no escribirla- de qué mesa de qué sinvergüenza se encuentra retenido mi curriculum vitae? Ya no me importa. Tengo mucho futuro por delante y se me están abriendo puertas antes cerradas... pero mientras sigan existiendo sinvergüenzas que se guardan en los cajones -por no decir otra palabra malsonante ya que tengo suficiente cultura para no escribirla- de sus mesas los papeles importantes que pide expresamente y de manera personal el Señor Presidente de la República de Ecuador, Don Rafael Vicente Correa Delgado, no existirá justicia verdadera en  Ecuador y seguirán los tipos sinvergüenzas -como el que se guardó en un cajón por no decir otra palabra malsonante ya que tengo suficiente cultura para no escribirla- mi curriculum vitae, medrando y abusando de la confianza del Señor Presidente de la República de Ecuador, Don Rafael Vicente Correa Delgado (que es un verdadero caballero) mientras perjudican con traición y alevosía al pueblo ecuatoriano.

Sucedió más o menos cerca del V Centenario (Día de la Hispanidad) del Descubrimiento de América por los intrépidos, aventureros y valientes españoles que atravesaron todo el Océano Atlántico hasta llegar a estas hermosas tierras. El caso es que alguien (de cuyo nombre  ni me acuerdo ni quiero recordar por cierta traición que me hizo al final) me invitó a entrar en un cuchitril cercano a la Universidad Central de Quito. Entré. El ambiente olía a raro, a consignas subversivas, a idioteces y a otras memeces más que decían los inocentes indígenas por culpa de ella. ¿Quién era ella? ¿Qué hacía ella entre los indígenas? Me la quedé mirando fijamente y no me gustó absolutamente nada. Era una vikinga envidiosa que no hacía más que hablarle a los indígenas en contra de la Hispanidad y los españoles. He de reconocer que en los países nórdicos de Europa hay algunas chavalas que son muy guapas y están de muy buen ver (por ejemplo mi amiga sueca cristiana llamada Carlota puesto que lo cortés no quita lo valiente) pero son una minoría comparadas con la enorme cantidad de latinoamericanas (incluyo a las de Estados Unidos y otros países americanos) verdadermente guapas y muy buenas por cierto físicamente hablando. El caso es que recuerdo que aquella vikinga envidiosa me gustó menos que un pimiento morrón ya caducado de su fecha de consumo y decidí no volver más a aquel cuchitril donde tan mal se hablaba de los hispanos y la Hispanidad que, gracias a Dios, fue cuando los españoles (y digo los españoles porque es la pura verdad) descubrimos al hermoso continente americano. El caso es que estoy seguro de que aquella vikinga envidiosa (que me perdonen las demás porque no tienen la culpa) estaba deseando, en el fondo de sus intereses ocultos, ligar con un español. Yo, por supuesto, ni pensarlo tan siquiera por dos razones muy poderosas: la primera es que estoy casado con una latinoamericana mil veces más guapa que ella y la segunda es que (dejando aparte a las vikingas guapas y de muy buen ver) ésta parecía el palo de una escoba y estaba más desmejorada que Santiago Carrillo (de España) que ya es decir.

El Cuarto de los Diez  Mandamientos de la Ley de Dios dice: "Honrarás a tu padre y a tu madre". Y yo añado lo siguiente: "Honrarás también a los padres y las madres de los demás seres humanos; incluyendo, por supuesto al Padre y la madre de Jesucristo". Porque resulta que, en muchas partes del mundo, he oído a muchos deslenguados que no los honran ni los respetan. Ya no solamente como cristianos y cristianas debemos de tener la lengua callada cuando vamos a hacer tal acto de ignorancia, de mala educación y de falta de personalidad como Dios manda. No sólo como cristianos sino también como simples seres humanos. Porque si algo tenemos que decir a alguien no es de hombres insultar al padre o la madre de ese alguien y sí lo es tratar los asuntos cara a cara sin mezclarlos para nada en el tema a tratar. Yo creo que a esa clase de personas que no saben respetar a los padres y las madres de los demás, sería necesario frotarles sus lenguas viperinas con aceite de hígado de bacalao y lijárselas con papel de estraza y un poco de asperón  para ver si se les limpia la conciencia antes de meterse con los padres y las madres que no tienen culpa ninguna. Así, cuando la lengua se les quede áspera, ácida y hasta ardiente, dichos machistas quizás lleguen a darse cuenta de que el camino del machismo sólo conduce a la patanería. Habría que escribir muchas páginas enteras dedicadas a esta clase de enrgúmenos para ver si de una vez por todas dejan de ser burros de cuatro patas y se convierten  en humanos de dos brazos y dos piernas.

Muchas veces me había yo preguntado si el más destacado Jaime que conocí en la modernidad del posmodernismo sería Jaime de Piniés, Jaime de Marichalar, Jaime de Armiñán... pero, mira por donde, surgió Jaime El Vasco y me derrumbó todas las teorías. Ya no tuve duda alguna. El más destacado Jaime que había conocido en la modernidad del posmodernismo fue aquel Vasco que fue capaz de tener trabajando a sus órdenes (siempre las órdenes que no falten por favor) a un periodista durante un año sin contrato alguno (aunque desconociese que el periodista se estaba dando cuenta), que dejó de pagarle el último mes trabajado (al igual que al resto de los empleados) y que nunca cumplió con su promesa de contratarle para 24 años seguidos (como si el periodista fuese lelo y se lo hubiese creído); pero eso sí, no tardó nada en nombrarlo Jefe de Redacción (quizás sólo para disimular que aquel periodista era el único escritor de la revista y quizás, si colaba el rollo, decir que era él el que había escrito).Sin duda. Es el más destacado Jaime... porque El Vasco era tan patriota que dejó abandonados a todos sus empleados para irse a combatir por la Patria a la Guerra del Cenepa; aunque, gran caballero de la cruz de hierro, debió confundir la Cueva de los Tayos por el chalecito lujoso y coquetón de Tumbaco. Lo que no sabía es que muchos le estaban viendo, todos los días, pasear garboso por sus calles mientras los verdaderos soldados hasta ofrecían su vida por no ceder un centímetro de terreno más a los peruanos. A lo mejor estábamos equivocados y resulta que El Vasco pertenecía al Alto Mando de la Dirección de la Guerra desde el chalecito lujoso y coquetón. Sin duda alguna Jaime El Vasco es superior incluso a Jaime I de Aragón (o al menos eso debe creer porque dice tener sangre azul pensando que nos engañaba a todos).

La vida tiene algo que la hace única y que se llama espíritu de expresión. Los seres humanos que no tienen expresividad en sus rostros, en sus ojos, en sus bocas, en sus labios, en sus dedos, en sus cuerpos y en sus corazones son como si estuviésemos delante de alguna persona de otro planeta que podemos llamar Angustia o, quizás mejor, Tristeza. Los habitantes de Angustia (o Tristeza) sólo son pesadillas de unos pocos minutos que pasan como relámpagos por nuestro pensamiento y nos afectan transitoriamente la razón. Usain Bolt ha roto toda una barrera que hasta ahora el mundo entero pensaba y decía que era infranqueable. ¿Es en verdad Usai Bolt un ser humano?. Si a Carl Lewis le llamaron el Hijo del Viento ¿cómo podemos llamar ahora a Usain Bolt?. ¿Y Michael Jackson?. ¿Fue un humano Michael Jackson?. Ciertos secretos míos sólo los conoce la Gaviota Roja... pero la Gaviota Roja está lejos... muy lejos... muy lejos....lejísimos en lo más profundo de mi alma y entonces sólo podemos conformarnos con que nos ayuden las gaviotas blancas. Si Laporta habla de que Catalunya no es España ¿es humano o humanoide el tal Laporta?. ¿Cómo va a ser posible que Barcelona, siendo capital de Cataluña, sea tambien una de las principales ciudades de España?. ¿Quién ha entrado en la mente del "señorito" Laporta para hacerle decir tamaña majadería?. ¿Es habitante, Laporta, del planeta Angustia?. ¿Es también Cristiano Ronaldo, el galáctico fichaje del Real Madrid, nativo del Planeta Tristeza?. La perseverancia siempre tiene su premio. Sin duda. Los que trabajaron siempre legal y lícitamente obtuvieron siempre al final la justicia a sus enormes esfuerzos por sacar a sus familias adelante. ¿Por qué Michael Phelps ha desaparecido rápidamente de las piscinas?.  ¿Y qué decir de Valentino Rossi?. Es bastante sospechoso preguntarse ¿cómo puede ser que el tal Valentino adelante siempre en la última curva de la última vuelta de los G.P. de Motociclismo a nuestro formidable motorista Jorge Lorenzo mientras siempre se cae en el duro asfalto nuestro también formidable Dani Pedrosa?. ¿Hay gato encerrado en las competiciones de Motos GP?. Pero la historia más angutiosa y triste ha sido la tragedia de Óscar Pérez. Quizás porque las colinas de su país na hayan podido ser tan suntuosas como las colinas del Valle Aosta. Óscar Pérez, el pobre montañero aragonés, esperando a la Muerte a casi 6.000 metros de altura quizás tuvo la oportunidad de escribir en su diario: "Mis ojos han visto ya tantas cosas que sólo deseo cerrarlos definitivamente y para siempre". Quizás pudo haber escrito esta frase en algún diario escondido entre las perpetuas nieves de una montaña donde la vida contiene el tiempo amargo del planeta Tristeza.

Suena el teléfono. No llores por favor; porque a mí, en realidad, no me importa para nada, absolutamente para nada, lo que piensen o digan los envidiosos de siempre. Si te tengo que decir que me gustas te lo digo. Ya. Ya sé que sólo soy un niño soñador, nada más que un niño soñador, pero aprendo a crecer como un hombre, aprendo a levantarme como un hombre y aprendo a caminar como un hombre. Suena el teléfono. No llores por favor. Como me gustas mucho tú te lo digo para descargar este peso que tiene tanta vida que, a veces, me hace pensar en ellos, en los envidiosos que nunca serán lo que tú eres para mí. ¡Y qué más da! No me importan. Te lo digo. Cuelgo el teléfono y sigo soñando. No importa. Lloraré yo por ti; pero, como dice mi abuela, quien con nenes se acuesta sucio se levanta; así que dale un recuerdo de mi parte al Nene, puesto que quizás sea uno de los más envidiosos que conozco y por eso me parece el más ridículo de todos. Por desgracia, en este Banco abundan los que son como él y está lleno de envidiosos por todas partes menos por una (como la Península donde estamos viviendo) que se llama Felicidad. Hasta hay uno de ellos que se las va dando de marqués y que pregona a los cuatro vientos que tiene a todas en el bote además de que se atreve a decir de mí (sin apenas conocer nada de mí) que sólo soy un pobre ligón de barrio. Absurdo. Totalmente absurdo. Bueno. Pues bien está la cosa. Y mi abuela me dice: "nieto: éramos pocos y parió la burra". Está bien. Me voy a jugar al fútbol porque ya me están esperando mis muchachos.

¡Vamos, tío, que se ha puesto de psmodernidad hasta las napias esto de ser independiente a lo Arjona (seas hombre o machona) y, además, hasta tenemos ya, en segundo lugar, el drama de la luz: una especie de dramón bailongo que te tira de espaldas cuando veas que te cobran el doble por no haber pagado el recibo a su debido tiempo. ¡Warne Music, señores y señoras! ¡Que viva la Warner Music que se vende hasta por unidades enteras (como las aspirinas contra el dolor de pensar demasiado) para que nadie se llame a engaño!Y, además, en tercer lugar... ¡toma ya para el cuerpo!... está eso de "A Thoussand Sunse" que te deja el esqueleto más arreglado que la última edición del Quijote para niños. Y puestos a bailar quijotada y media también tenemos el famoso "I'm Witate You" del Pepino de Chile. Y de regalo nos hacemos un paso pasito paso, con trompicones incluídos para hacerlo mas sabrosón, con el "Doon Wops and Hooligans", que es muy bueno gritar como si te hubiesen pisado un callo mientras lo bailas en cuclillas.Si mi abuela viviera le encantaría lo de "inédito, solamente inédito y mucho más que inédito". Venga. Una de amor libre porque nos lo pide el esqueleto. ¡Faltaría más caballeros adúlteros, de esos que aparentan ser de capa y espada pero con más horteradas que las que produce un hortelano de Muchamiel!. Y es que hay mucha miel en "Love and Oz" o sea, en palabras españolas: "Amo dando una coz""Fregamos con F y K". No nos esperábamos esta aparición discotequera de Green Day pero es que el día se ha puesto muy verde en la pista y hasta a los payasos les da por bailar bien ahora que estamos con "Chritmas"; claro que algunos se parten la crisma cuando chocan entre sí con el vértigo del bailongo panza conta panza hasta ver quien derriba a quien. "Volvamos a Empezar" a ver si así tenemos la oportunidad de darnos cuenta lo macarra que es bailar este bailongo chilongo pilongo. Después de un buen y merecido descanso de cien centésimas de segundo... ¡sigamos bailando como payasos, señores adúlteros, que esto está de moda! Resulta que es de un tal Juan Fernando (del cual es la primera vez que tengo noticia alguna) ya no es un simple musical sino un gran muscalísimo. ¿Será porque a la Bieber le gusta el Universo?. Vamos con un verso y ustedes sigan con la música que deseen: "David es un jeta  que baila sobre una galleta mientras suena su panceta". Está bien. ¡Quiero bailar, bailar, bailar! como decía una ex amiga mía de Tustextos; que dejó de ser amiga porque así lo quiso y quien quiere pues quiere y yo no voy a ponerlo en duda. Ahora sigamos con un "21"; o sea, 21 pasos en la dirección perdida señorita Adela. Miren como canto yo: "¡Si Adelita se fuese con otro la seguiría por mar y por tierra; si por mar en un buque de guerra si por tierra en un tren militar!". ¿A que es muy divertido bailar a 21 nudos marinos por centímetro cuadrado en la pista de baile? Consólemonos entonces, los que bailamos más o menos o menos o mas pero más bien mal o quizás solamente mal nada más, con esto de que no es imposible bailar como un comanche... ¿o quizás sea como un cheyene vestido de comanche? Sigamos, entonces, bailando con "¡Viva el Príncipe!". Y al grito enloquecedor de "Under the Mistletoe" digamos "viva mi amigo el Príncipe" como si el Príncipe estuviera loco por esta clase de bailes (lo cual es enteramente falso en el caso de España) porque bastante tiene él con el baile de los amigos de "Il Volo" (que debe ser algo así como bailar colgados del aire como si fuera un truco de cine)."Ediciones Especial de Navidad" ha roto fronteras y, unido a un 20 por ciento de descuento, con "Baris this way" (¡qué miedo, Dios mío!) han producido un "The begining" más infantil que Espinete y sus colegas. Bueno. Tenemos también "Cigala Tango" para bailar muy apretados y agarrados por las falanges (nueva moda de bailar que va a hacer furor si no se nos rompe el esqueleto a trozoss) y los de las falanges siguen, por cierto, cantando lo de "Paco, Paco, Paco... vuelve Paco, Paco, Paco" sin darse cuenta de que Don Francisco murió ya en 1974. ¿Cómo tenemos ya el esqueleto, señores del bailongo chilongo pilongo? Pues nada... un poco más de marcha casi rumbera con "Sorry for party rockey" porque los viejísimos rockeros nunca mueren... hasta que se mueren de verdad como pasó con Presley y hasta con Sid Vicius que tenía tantos vicios ególatras que se creía que no iba a morir nunca a pesar de la vida que llevaba.Para terminar la noche locaina más locaina de los siglos anteriores y posteriores a Heráclito, Demócrito y Parménides, vamos a ver, a como dé lugar si el esqueleto sigue aguantando, cómo se baila "When the sun" y cuando mañana salga el sol "La historia continúa" pues lo ha dicho Solís y como Solís, no el de los tomates en conserva sino el buen conservado ministro de Educación y Descnaso de "Paco, Paco Paco... vuelve Paco, Paco, Paco" terminamos bien descansados con un café bien  cargado. ¡Sigan, sigan ustedes, señores adúlteros, con su bailongo chilongo pilongo y no se me corten por favor que para Cortadillo ya tuvimos bastante con el de Don Miguel de Cervantes y Saavedra!. Yo me retiro a mi Rinconete. Hasta la próxima y que tengan ustedes un muy buen esqueleto señores adúlteros.

Estoy pasando los últimos días del año 2011 después de Jesucristo en la playa. Sobre lo de la salvación eterna algunos me han llegado a decir que no me salvo si no me aprendo toda la Biblia entera de memoria o, por lo menos, unos 56 versículos completos (me suena mucho esto del número 56 pero es salirse del tema); otros me han predicado que si no tengo el don de lenguas no hay nada que hacer (por eso algunos se inventan lo de ¡chapristi, chapristi, chapristi! que, auqnue no significa nada lo repiten hasta la saciedad con tal de aparentar que tienen dicho don para poder salvarse); y, en el colmo de los colmos, el anciano que más manda en cierta iglesia evangélica (no me sé ni su nombre ni sus apellidos por cierto) va diciendo pro ahí que sólo serán salvos los que pertenezcan a su iglesia y, además, que las mujeres son seres inferiores y por eso no tienen que tener ningún cargo ni minsterio ni mucho menos un programa de televisión donde demuestren su verdadera inteligencia. Para él sólo son mujeres y no pueden sobresalir por encima de muchos hombres como él, el anciano que más manda y del cual no sé ni su nombre ni sus apellidos ni falta que me hace. Por el otro lado me atacan la conciencia los de los puñetazos en el pecho repitiendo, cansinamente, "mea culpa, mea culpa, mea culpa" y, además de levantan cuando el que manda les dice que se levanten, se sientan cuando el que manda les dice que sienten y se ponen de rodillas cuando el que más manda les dice que se pongan de rodillas... y todo esto aunque en esos momentos no tengan ganas ni deseos de hacerlo. Además, llega incluso el momento en que, de manera rutinaria y autómata repiten hasta miles de veces seguidas, si es necesario, lo de "ora pro nobis", "ora pro nobis", "ora pro nobis" y muchos etcéteras más de "ora pro nobis" aunque hay muchos que no saben lo que significa o lo dicen por quedar bien y salir airosos del asunto.Afirmo rotundamente que soy escritor y periodista pero no soy pastor de ovejas, ni tampoco soy ministro de ovejas ni, mucho menos anciano de ovejas ni deseo serlo nunca porque bastante tengo ya con pensar, meditar, reflexionar y escribir que Jesucristo es la verdadera iglesia, que Jesucristo no es religión, que Dios Padre es el único que está capacitado para decidir quiénes se salvan y quiénes se condenan.Pues bien. En estos días no estoy dispuesto a que el anciano que más manda me intente dar "la barrila" de su sermón dominical cuando sólo estamos en miércoles, jueves o viernes. Y por supuesto que el domingo no voy a ir a tragarme "la barrila" (también se dice "el tostón" o "la matraca") de algo que ya me sé de memorieta. Por ejemplo lo de Absalom que sé que fue uno que se rebeló contra su padre y terminó muerto o, por ejemplo, lo de Sansón y Dalila que lo tengo ya super aprendido. Además, hablando en serio, ¿para qué quiero yo escuchar tres o cuatro horas seguidas de "barrila", "tostón" o "matraca" de algo que puedo consultar en la Biblia (que para eso ya está escrito) y buscando en las Concordancias puedo hasta escribir 10, 12 o incluso 13 y más hojas sobre el tema en cuestión porque para algo me ha dado Dios el don de la escritura?. Para conocimiento de ese anciano que más manda (y peor para él que quiera ser anciano porque yo nunca voy a serlo ya que siempre seré joven por mucho que me mande emisarios para decirme lo contrario porque ni le hago caso a él ni a sus emisarios) he visto a mujeres que ya son Directoras, Ministras y hasta Presidentas... cosa que, quizás, ese anciano que más manda (del cual desconozco su nombre y apellidos y ni falta que me hace) que peca de machismo elevado a una gran potencia, nunca lo conseguirá. El caso es que yo, ahora que estoy descansando en la playa, sólo pienso una vez más en el Sargento Matute y en el juego de las chapas de mi primera infancia que me traen a la memoria a Geminiani y a Gimi (dos pedalistas para ser más exactos).Como sé razonar perfectamente y reflexionar en gran cantidad pues razono y reflexiono y llego a la conclusión bíblica de que mi único Pastor es Mi Señor Jesucristo, que mi única Palabra es la que proviene directamente del Espíritu Santo y que mi único Destino Final es conocer a Dios Padre; aunque por ello me llamen loco o cosas parecidas ya que, como me enseña Jeuscristo decir: "Padre, perdónalos porque no saben ni lo que dicen ni lo que hacen". Otra cosa bien distinta es que tenga, en esta Tierra, a un consejero cristiano al cual escucho y, aunque muchos lo duden, también en algunas ocasiones me pide mi consejo. Eso es ser hermanos cristianos de verdad.

La sombrilla es, como todos sabemos o deberíamos saber ya a estas alturas de la Historia de la Humanidad, un objeto destinado a preservar de los rigores del Sol a los seres humanos, sobre todo la cabeza (también denominada en castizo el coco o cacumen) y que tiene una estructura idéntica a la del paraguas. Pues bueno. Vamos a ver la historia de la sombrilla según Salvat. "Los orígenes de la sombrilla se pierden en el tiempo y tienen carácter mitológico. La mitología de la India se halla sembrada de quitasoles y también aparece en la griega. Los chinos la empleaban ya en el año 2000 antes de Jesucristo y en Grecia se usaba, no sólo en las ceremonias sagradas y fúnebres y en las grandes fiestas de la naturaleza, sino también en la vida privada de las grandes damas de Atenas. En el Antiguo Egipto, en Persia y en la India la sombrilla fue adorno femenino o atributo real. La introducción de la sombrilla en Europa es incierta; mientras que en Oriente fue siempre un objeto de uso común, en Occidente (aunque en la Edad Media se encuentran en algunas cortes como signo de categoría y dignidad) desapareció durante largo tiempo y volvió a conocer gran auge en Francia en el siglo XV. Bien pronto se extendió la moda a toda Europa y fue el complemento más refinado de la indumentaria femenina. Con la Revolución Francesa la sombrilla cayó en desuso, pero bajo la Restauración volvió coquetona y elegante a ser muy usada en Francia y toda Europa. Hoy día la sombrilla ha experimentado gran decadencia pero todavía se usa bajo el aspecto único e insustituible de la sombrilla japonesa"Ahora vamos a ampliar nuestro conocimiento de la historia de la sombrilla consultando el Wikipedia de Internet. Esto es lo que he descubierto."Una sombrilla es un utensilio manual, usado para proteger del sol. Antes, eran frabricadas con tejidos ligeros y finos, a menudo con encaje; hoy en día, en su mayoría, son fabricadas con materiales plásticos. En zonas abiertas, principalmente en playas o piscinas, se utiliza para protegerse del sol un utensilio por lo regular más grande que el paraguas denominado parasol o quitasol aunque es común que se le llegue a llamar con el nombre de sombrilla.Fue diseñada a partir del mismo principio que el del paraguas y desarrollada hace 4.000 años por la civilización china donde también se creó el paraguas. Desde allí se extendió a Persia, Egipto y Grecia; y fue ahí mismo donde, desde el siglo IX después de Jesucristo, las sombrillas comenzaron a ser de uso exclusivo de las clases nobles. Las sombrillas de hoy en día se fabrican en una gran variedad de materiales. Para los armazones de las sombrillas el material más utilizado es el aluminio por su ligereza y dureza. Sin embargo no es el único material para los armazones, también se pueden encontrar de acero inoxidable y de maderas tropicales; y recientemente hasta de fibra de vidrio. Las sombrillas de acero inoxidables pueden alcanzar precios algo elevados, sin embargo son ideales para playas y albercas donde la humedad y la salinidad pueden deteriorar otros materiales. Por otra parte, las sombrillas de madera son estéticamente muy agradables a la vista, aunque son más pesadas que las de otros materiales, el aspecto natural que las maderas tropicales le dan a las sombrillas es única. Por último las nuevas sombrillas de fibra de vidrio parecen mezclar lo mejor de todos los anteriores. Las sombrillas de fibra de vidrio son ligeras como el aluminio, flexibles, resistentes como el acero inoxidable y se fabrican para imitar la madera, por los que las hace una opción ideal.Los textiles usados para sombrillas son muchos y pueden variar entre lonas vinílicas, acrílicas, hasta telas especializadas para el exterior. Las sombrillas promocionales comúnmente llevan una delgada tela plástica o lona; que protege del sol pero no de los rayos UV. Son muy ligeras, fáciles de imprimir e impermeables, sin embargo no resisten mucho tiempo el calor del sol, ya que se calientan y tienden a decolorarse"Para los fanáticos de la Tele Visión he de señalar que  "La sombrilla amarilla", es el nombre de un interesante programa infantil de la TV cubana, que se transmite en horario vespertino. Para los amantes del bello arte de la Pintura tengo otro dato: El quitasol (1777) es un cuadro de Francisco de Goya conservado en el Museo del Prado y que forma parte de la serie de cartones para la Real Fábrica de Tapices de Santa Bárbara; en concreto, para la serie destinada a la decoración del comedor del infante Carlos, entonces Príncipe de Asturias. El cuadro fue ejecutado con toda probabilidad entre el 3 de marzo y el 12 de agosto de 1777, a juzgar por la datación de la entrega de la obra terminada a la Manufactura de Tapices. En el verano de 1777, el pintor hizo entrega de una serie que se destinaba a decorar el comedor del Príncipe de Asturias. Estos cartones fueron titulados así: El quitasol, El paseo por Andalucía (o La maja y los embozados), El bebedor y La riña en la venta nueva. En el documento de cuenta Goya tasaba El quitasol en quinientos reales de vellón. Goya recibió por esta serie completa de cartones 18.000 reales. Hacia la mitad del siglo XIX el óleo fue trasladado al Palacio Real de El Pardo, donde se almacenó en el sótano del oficio de tapicería. Por orden real de 18 de enero y 9 de febrero de 1870 el cuadro ingresa como parte de los fondos del Museo del Prado y aparece en su catálogo por vez primera en 1876. Y para los que gustan de las fiestas de pueblos les diré que la fiesta de la sombrilla sirve para poner el broche final a la semana grande que se celebra, en noviembre, todos los años en la localidad francesa de Luey.Termino con un  asombroso descubrimiento en estos mis navegares por el Internet y otras fuentes noticiosas: Las sombrillas de Solero en primer lugar tienen el objetivo de protegernos contra el Sol.Pero una sombrilla de Solero le ofrece más: En cuanto se pone el Sol podría encender la iluminación de la sombrilla, de modo de que pueda continuar disfrutando de una noche placentera debajo de su sombrilla.

Badajoz (España). Yo soy un recién nacido y estoy todavía en la cuna. Resulta que compartíamos el pequeño y blanco chalet de las afueras de la capital pacense con la familia de "La Juja" (por eso de poder vivir mejor pagando la mitad del arriendo). "La Juja" tiene un hijo algo mayor que mi hermano y, por eso, todos los días el hijo de "La Juja" canea a mi hermano. Siempre que mi madre le reclama, "La Juja" le sale con eso de: "no se preocupe, Doña Rosario, sólo son cosas de niños".Hasta que mi madre se hartó de aquel estado de cosas (yo descansaba tranquilamente y en paz) y le advierte a mi hermano mayor que cuando el hijo de "La Juja" se acerque otra vez con intención de volver a canearle que le dé con lo que tenga en la mano. Mi hermano mayor, que tiene muy mala leche desde que nació, ni corto ni perezoso, tenía aquel día un pedrusco en la mano y cuando el hijo de "La Juja" (tan chulín como se había vuelto) se le acercó con intención de canearle mi hermano mayor le arreó con el pedrusco en la cabeza. Tanta era la sangre que salía del coco del hijo de "La Juja" que ésta reclamó a mi madre; la cual, como quien no dice gran cosa, le dijo a "La Juja": "no se preocupe Doña "Juja", sólo son cosas de niños". Desde aquel día, debido a la cicatriz que todavía debe tener y a los numeroso puntos que le tuvieron que poner en urgencias del hospital de Badajoz, el hijo de "La Juja" ya no volvió a acercarse ni a diez metros de distancia de mi hermano mayor que, como dije, tiene muy mala leche desde que nació. Pero lo más importante no es que el hijo de "La Juja" dejase de ser el chulito de la barriada; sino que aquel día "La Juja" aprendió algo que debía haber aprendido mucho antes.

¿Quién fue aquel mamarracho, seguidor y compinche del estafador y tránsfuga Galeote, que una noche invernal, en la ciudad de Quito, se pasó toda la madrugada haciendo "el payaso de la esquina" mientras iba poniendo música de marchas fúnebres y, baboseando el micrófono, parloteaba como cacatúa o chorlito sin sesos, falsas noticias diciendo que habían matado a La Princesa?. Sin lugar a dudas alguno de esos pseudoperiodistas sin título alguno porque se notaba que era más bien un analfaburro.No hacía otra cosa más que ladrar como si fuera un perro-salchicha comunicando sin saber comunicar ni, mucho menos, decir cosas coherentes; o sea, un zombi (que hasta el guardia parecía un zombi metido dentro de la garita) con menos cerebro que un mosquito anófeles. Posiblemente por eso sea un pálido politicastro nada más. ¿Quién es "el payaso de la esquina" señor mamarracho?. Quizás hasta ya esté, si es que no ha muerto todavía, entre paredes cantando viejas canciones de Jaramillo. ¿Le gustan a usted, si es que vive todavía, los emparedados?. Quizás esté ya criando malvas holiendo tomillo mientras le huele el tobillo derecho que tira para atrás a quien se acerque a varios kilómetros de distancia. Frenillo. Hay que ponerle el frenillo al galancete no sea que sea verdad que liga demasiado... altramuces quizás... o que cada vez que le tocan las bolas se enciende como si fuera luciérnaga. Por cierto, que recuerdo lo bonito que quedaba aquel taxi encendiendo y apagando las luces intermitentes como si fuera luciérnaga infernal. A ver si ahora resulta que sí; que le gusta estar emparedado el mamarracho de Galeote... ¿o se sigue creyendo que es Galiana lanzando crochets por las ondas radiales o Galeano narrando cuentos de miedo para asustar a los transeúntes?. ¡Vaya mamarracho, Dios mío!.

       Mágica ruleta de la vidasiempre  con las fichas en el infinitodel impar o el par de las traslaciones.Hay  un tapete de verdes impacienciasdonde apostamos sueños de  luz.Despertamos.A veces nos ocurre mirarle a los ojosmas el croupier  de la existencia se resistea desvelar el código de los sentimientosy entonces volvemos a jugar con la esperanzamientras la bolita del mundo  circulaentre los zigzags de una sinfoníaque suena a noche con  insomnio.Siempre se queda en las fronterasde la pérdida o de la  gananciaun sólo pensamientoque abre la conciencia hacia el abismode  la vaporosa atmósfera del sueño.Seguimos asidos a las esperanzasdel  vuelco sentimental de las pasiones,un volcán de fichas encendidasnos  abre el corazón a la aventuradel sorpresivo número abismadoy una pirueta  de magia inconclusabrilla en el 56 de la añoranzacuando queda rebasado  por el viento...

56 ideas enhebradasen un cuento con Princesa. Sobre la mesadel escritor están labradaslas palabras que sobrepesaen las noches reclamadas.Existe un porqué en la almohadaque siempre es lo que versaformando palabras habladas.Sigue el cuento con sus hadasvolando con las aladasimágenes de quien no cesaen crear nuevas baladas.Son canciones encantadasque van, como la presa,dejando letras apuntadasen la mente de quien piensa.Poeta de cuento que pasacon las luces apagadaspero que siempre se embelesaal ver lunas anegadasde narraciones soñadassobre piel trigueña y tersa.Es muy larga esta intensaforma de ver bien pagadaslas sílabas de la inmensapoesía que regalay, arreglada, se asoma la luna excelsa.El niño sigue la empresade contar sueños que piensahacerlos batalla sellada.En la atmósfera dispersaun beso sabor a fresaen la selva  rumoreadase posa en la alboradade la escondida y espesaescena tan arbolada.La lluvia trae la esperadasilueta enamoradade la Princesa traviesa.Cuánta luz se atraviesaalumbrando la cascadadonde se baña a la inversala narración anunciada.Está la selva ablandadapor el agua que regresade la montaña sagraday a las flores atraviesa.Al llegar la regaladacanción del alma que besauna flecha queda clavadaen la madera acorchaday queda la niña elevadacomo aventura alcanzadacual amorosa promesa.

 1.- Porque la amo. 2.- Porque la amo. 3.- Porque la amo. 4.- Porque la amo. 5.- Porque la amo. 6.- Porque la amo. 7.- Porque la amo. 8.- Porque la amo. 9.- Porque la amo.10.- Porque la amo.11.- Porque la amo.12.- Porque la amo.13.- Porque la amo.14.- Porque la amo.15.- Porque la amo.16.- Porque la amo.17.- Porque la amo.18.- Porque la amo.19.- Porque la amo.20.- Porque la amo.21.- Porque la amo.22.- Porque la amo.23.- Porque la amo.24.- Porque la amo.25.- Porque la amo.26.- Porque la amo.27.- Porque la amo.28.- Porque la amo.29.- Porque la amo.30.- Porque la amo.31.- Porque la amo.32.- Porque la amo.33.- Porque la amo.34.- Porque la amo.35.- Porque la amo.36.- Porque la amo.37.- Porque la amo.38.- Porque la amo.39.- Porque la amo.40.- Porque la amo.41.- Porque la amo.42.- Porque la amo.43.- Porque la amo.44.- Porque la amo.45.- Porque la amo.46.- Porque la amo.47.- Porque la amo.48.- Porque la amo.49.- Porque la amo.50.- Porque la amo.51.- Porque la amo.52.- Porque la amo. 53.- Porque la amo.54.- Porque la amo.55.- Porque la amo.56.- Porque la amo.

Pronuncio una palabra y se me hace pensamiento. Pronuncio dos palabras y se me hacen sentimiento. Pronuncio tres palabras y se me hacen sueño. En medio de esta pacífica batalla de hablar con mi conciencia todas las palabras se me convierten en sensaciones que van más allá de los cortos centímetros que me separan de ellas. Esta noche es una noche que pudiera haber sido la de ayer o la de algún otro pasado más o menos cercano, más o menos lejano. Y también resulta que esta es una noche que pudiera haber sido la de mañana o la de algún que otro futuro más o menos cercano, más o menos lejano. Y es que en este juego literaturnal de crear palabras salidas del fondo de mi corazón cualquier pensamiento, cualquier sentimiento y cualquier sueño eres Tú.

En mis carreras de atletismo he aprendido algo muy importante: cuando crees que vas desfallecido y que no vas a llegar a la meta, mira a tu alrededor y verás a otros muchos que van peor que tú. Eso te da ánimos suficientes para superar el mal momento y, con la moral recuperada totalmente, tienes fuerzas de sobra para conseguirlo.Traspasad esta experiencia a esto que llamamos el vivir. Muchas veces creerás que no, que no es posible llegar a culminar tu sueños. No te desanimes. No te desalientes. No tires la toalla del abandono... porque si sabes superar los momentos difíciles, esos momentos en que el dolor parece que va a acabar contigo... ten por seguro que lo lograrás.Los que hemos conseguido algunos de nuestros sueños sabemos que es cierto; que para poder conquistar las cimas de todos ellos, es necesario, antes de ello, haber aprendido lo que es la inmesa llanura de la soledad; esa soledad que describió magistralmente el escritor inglés Alan Sillitoe en su novela titulada precisamente "La soledad del corredor de fondo". Yo la he sentiudo bastantes veces en mi vida. He podido superarlo gracias a la constancia de ese Espíritu Santo que habita en el interior de todos los que creen que Dios no es deudor de nadie y que, siempre, a través de Jesucristo, hace que podamos alcanzar lo que parece imposible. Algunas veces, mientras corro en alguna prueba de masas, me he dado cuenta de que debes olvidarte de que formas parte de la masa, de que eres solamente tú contra ti mismo, de que si a alguien debes vencer o derrotar es a esa especie de desánimo que puede perjudicar tus sueños. Y esos desánimos no provienen del exterior sino de esa especie de desengaño interno al cual debes superar tú mismo. Nadie puede ayudarte, salvo la presencia de ese Espíritu Santo que te está pidiendo que no tires la toalla, que no abandones. Si no lo haces lograrás ser la persona que sueñas ser y lograrás alcanazar esos sueños que, como persona con ánimo positivo, nadie puede derrumbar.

A De2 se le hacen los dedos huéspedes  cuando ve a la Tele5 desnudarse poco a poco antes de irse a dormir; pero Ca3  también bebe los vientos por ella y ya prepara su catre para ver si la Tele5 cae  en sus redes. Sin embargo, la Tele5 les tiene muy tomadas las medidas a De2 y a  Ca3 y no hace sino calentarles los sesos y los sexos a lo Ana Obregón pero no  pasa de ahí. Y claro, De2 y Ca3 tienen que autosatisfacerse todas las noches.  Mas quien no quiere sufrir sofocos por culpa de la Tele5 es 100Pies. 100Pies, cuando la Tele5 empieza a desnudarse, siempre se dice a sí  mismo eso de pies para que os quiero, pone luego los pies en polvorosa y sale  zumbando a darse una vuelta por las calles del pueblo.A todo esto, quien  de verdad disimula su admiración por la Tele5 es el mismísimo Gran Hermano de la  Comuna, un tal Pin8 que miente más que un cosaco narrando cuentos del Volga  cuando le preguntan por ella. No está dispuesto Pin8 (hábil como pocos a la hora  de disimular) a reconocer su ansia de dormir con la Tele5 encendida a tope... y  para no caer en las redes de las pasapalabras de la Tele5 le dice, a ella, que  es un bíólogo entomólogo que está allí sólo para estudiar a los grillitos y así  conocer su propia conciencia. pero la Tele5, erre que erre con su mirada  crítica, está dispuesta a hacerle caer a Pin8 en su oferta de que aquí hay  tomate si él lo desea. - Oye, Pinocho, ¿100Pies es homosexual?- No,  Tele5, 100Pies es sólo misógino. - ¡Anda ya, Pin8, 100Pies es marica!- Que te equivocas, Tele5, que te repito que 100Pies es sólo misógino.- Pero  eso ¿qué es? No lo entiendo...- Pues que 100Pies es un hombre que odia a  las mujeres y no quiere trato con ellas porque se siente un ser inferior ante el  sexo opuesto.Entonces es cuando Chiquili4 quiere introducirse en la  conversación para poder sacar tajada... pero la Tele5 le para en  seco...- No, zascandil, mequetrefe... tú no estás todavía preparado para  estas cosas. De2 y Ca3 están descubriendo la táctica preparada por el  Gran Hermano Pin8. - El Gran Hermano sigue mintiendo más que un cosaco  narrando cuentos del Volga. - ¿Por qué hace eso?- Poque no quiere que se  le vea el plumero. Desea ligar a la Tele5 sin que nosotros nos demos cuenta. Ca3 se enfurece. Ca3 sigue esperando llevarse a su catre a la Tele5. - Pero ¿cómo vas a ligar con la Tele5 si tu catre es tan estrecho que  sólo cabe una persona dentro de él? Mientras tanto la Tele5 sigue  tratando "a lo Ana Obregón" con el hipócrita Pin8.- Mira Pin8, yo no me  creo que tús seas ni biólogo ni entomólogo sino más bien enólogo. - A mí no  me gusta el vino, Tele5. - Pues tu roja nariz, que se agranda cada vez que  mientes, me demuestra que vienes todas las noches muy cargadito desde la  bodeguilla. Aparece de nuevo Chiquili4- Esto parecen ya escenas  de matrimonio. ¿Boda a la vista? - Te repito, zascandil, mequetrefe, que tú  no estás preparado para estas cosas. - Por mí no te cortes el fluido Tele5,  hazte a la idea de que yo soy Bea. - ¡Anda, vete a dar una vuelta con  100Pies! Pero 100Pies ya está muy lejos de allí, perdido entre la dulce  clara luna y buscando hormigas blancas para ir a decirle a Pin8 que el verdadero  entomólogo de la Comuna es él y no el falso Gran Hermano.- ¡La culpa de  todo la tiene esa lagarta desvergonzada de la Tele5! -chilla a todo quien la  quiere oir la más puritana del pueblo, la Viuda de 3Illo que, eso sí, siempre  está aleccionada por el cura párroco Ron0 quien, aparte de gustarle el ron y  llevar el corte de pelo al cero oculta a todas sus vetustas feligresas que sus  ojos se vuelven miel cuando ve a la Tele5 pasear todas las tardes con su  minifalda roja (la pollera colorá cantan los parroquianos) por la alameda de los  olivos verdes...Y así están las cosas en la Comuna de Pin8. Este, el  Gran hermano farsario, enamorado perdidamente de la Tele5 pero haciéndose el  duro y el impasible pasando por biólogo entomólogo estudiante de grillitos...  mientras De2 (que se le hacen los dedos huéspedes cuando ve desnudarse a la  Tele5 antes de ir a dormir) y Ca3 (que se le hace la boca agua cuando la ve  hacer lo mismo) buscan la manera de meterla mano (en el caso de De2) o  llevársela al catre (en caso de Ca3). Por su lado, 100Pies sigue huyendo de la  Tele5 porque la odia y teme su mirada crítica o que tenga una noche de suerte  con ella. Y Chiquili4 siempre intentando meter baza en las conversaciones entre  la Tele5 y Pin8 para ver si puede mojar...- ¡La culpa la tiene esa  lagarta desvergonzada de la Tele5 por venirse a vivir con 5 hippys sin ninguna  clase de principios morales! -sigue chillando a todo el que la quiere oir la  Viuda de 3Illo siempre aleccionada por el cura párroco Ron0 que gusta del ron y  del pelo rapado al cero...Y colorín colorado este cuento todavía no ha  acabado.

Reconozco y hago público que me encanta la Fantasía. Yo soy de los que opina que la Fantasía es una realidad y es un componente muy importante de la naturaleza humana. Desde los tiempos más prehistórico imaginables existe la Fantasía en los humanos. Sencillamente sin Fantasía no se podría vivir. Porque la Fantasía es un ingrediente esencial de todas las artes. La Literatura por ejemplo es Fantasía en un porcentaje muy elevado (y no sólo en los cuentos y en los poemas que son profundamente Fantasía sino también en las novelas y en el teatro y hasta en los ensayos sesudos un componente muy elevado de su contenido es la Fantasía). La música está repleta de Fantasía y lo mismo la Danza, la Pintura, la Escultura, la Arquitectura... todas las artes en general. Y el ser humano es profundamente artista desde los principios de su existencia. Sin Arte no se puede vivir. La vida sería tan insoportable si sólo tuviésemos como referencia a la Realidad que simplemente dejaría de tener sentido. ¿Y qué son los sueños sino Fantasías?. y sin sueños los humanos seríamos como piedras. Por eso es lastimoso y penoso encontrarse a hombres y mujeres que perdieron toda capacidad de Fantasía. Cuando estás con ellos te da tanta depresión que tienes ganas de morir. Y no lo digo por decir.Durante cuatro años tuve ocasión de trabajar como maestro en un colegio de Quito llamado El Sauce. Yo impartía la asignatura de Literatura universal y algunas veces también la de Historia y Comuniucación Social. Pues bien reconozco que de los momentos más agradables que pasaba era cuando dábamos temas de mitologías y cuentos mágicos. Era una gozada y disfrutaba totalmente con mis alumnos y alumnas. Sucede que a mí me encanta la Mitología. Soy un enamorado de la Mitología y tengo muchos libros de mitoplogías en casa. Me encanta también la Ciencia Ficción y todo lo que esté lleno de Fantasía. Como escritor no puede ser de otra manera. Quienes leen mis textos se darán cuenta de que muchas veces escribo lleno de fantasías. Y es que vuelvo a repetir que la Literatura no se puede concebir sin ciertas dosis de Fantasía. Como tampoco se puede concebir la vida sin ella. Es necesario siempre mantener el equilibrio entre la Realidad y la Fantasía y ambas cosas deben ser unidas e inseparables. Si a una de ellas le quitas la otra todo el edificio de la vida se desmorona. Yo creo que la evolución humana hubiese sido imposible si no viviésemos con Fantasías y de hecho todos los grandes descubrimientos humanos se han debido a seres con gran cantidad de Fantasía en sus mentes. En fin... que la Fantasía es una realidad tan valiosa como cualquier otra realidad. Y es una de las grandes diferencias que existen entre los seres humanos y el resto de la creación. Pongo por ejemplo esta página de  (o cualquier otra página de Internet que se dedique a escritores). Está llena de Fantasías sea lo que sea que se esté escribiendo. Por eso defiendo y amo profundamente a la Fantasía y me lo paso en grande con ella.

Día del periodista, dirigido por el precursor y prócer de la Independencia americana; Francisco Eugenio de Santa Cruz y Espejo, circuló el primer número de "Primicias de la cultura de Quito", dedicado a exaltar las ideas libertarias, publicación que circuló hasta el 29 de marzo, pues Espejo estuvo enfermo, luego fue tomado preso y murió el 26 de septiembre de 1795. El Congreso Nacional el 7 de agosto de 1992, con ocasión del segundo centenario de la aparición del Primer Periódico Ecuatoriano, dictó el acuerdo por el que se ha señalado el 5 de enero como el Día del Periodista Ecuatoriano. Transmitir noticias se considera una costumbre tan remonta como la humanidad, como un fenómeno paralelo al habla del ser humano, se supone que ya las primeras civilizaciones tuvieron medios para comunicarse. El periodismo, a más de mantener la información seleccionada y veraz, está especialmente dirigido a la orientación de la opinión pública, a la defensa de la justicia y de la verdad, a la educación de la comunidad, al bienestar de la población. Velasco Ibarra, sintetiza esta noble misión y en elegantes frases nos dice: "Si la prensa es cátedra, el periodista tiene que ser maestro. Si la prensa es tribuna, el periodista tiene que ser orador. El maestro y el orador no pueden hablar sino para defender el bien. Los discípulos de los periodistas son los ciudadanos de toda la nación".

Mamita dile a papá que compre un piso en Moratalaz, que tiene cines, tiene colegios y tiene sitios para jugar, quiero vivir en Moratalaz, jajajaja... Me he levantado con ganas de recordar época anteriores a aquella en que Urbis lanzaba ese anuncio para enfado de todos los madrileños de pocos dineros y que tenían que confrormarse con una chabola en el Pozo del Tío Raimundo allá por Vallecas City. Porque hay días en que la lluvia mañanera nos hace ir hacia aquel tiempo en que el Cola Cao era el alimento de los deportistas: lo toma el ciclista que es el amo de la pista y lo toma el boxeador pom pom pom que es todo un campeón. Sigamos. Había que fagorizarse con Fagor mientras las campanadas del carillón nos anunciaba las galletas marías de Fontaneda. Cuando la señorita, con voz melosa, pedía por las ondas radiales de nuestro Feudal aquello de señor locutor dígame por favor qué hora es y el locutor contestaba con voz recia y varonil lo de son las nueve horas y veinte minutos de la mañana, todos sabíamos que era el momento ideal para tomarse un Okal. El Okal estaba tan de moda como las pastillas Juanola y los caramelos Saci. Entonces sucedía algo tan mágico como lo de ¿dónde vas con mantón de manila, donde vas con vestido chiné? voy a devolverlos a Casa Buitrago donde ayer mismo yo los alquilé. Y entonces, en esa hora mañanera y dominical, mi padre hacia caso a lo de Aféitese la barbilla con másquina de Padilla; aplicando, por supuestos, hojas de La Palmera y dispuesto, minutos más tarde, a tomarse la correspondiente gaseosa de Los Tres Soles pero especificando que el sobre amarillo no era efervescente pero había que tener mucho cuidado porque el sobre blanco sí lo era y podía hacer que se rebasase el vaso y entonces mi mamá se enfadaba mucho. Sidra champán El Gaitero famosa en el mundo entero me hacía gracia pero más gracia me hacía ver el cromo de la Brigitte Bardot que esa sí que era famosa en el mundo entero con la musiquilla de Brigitte Bardot Bardot tu estilo triunfó triunfó. Y nosotros seguíamos triunfando en la Copa del Generalísimo ganando por 2-1 en el Estadio Chamartín. Recuerdo que mi papá, por culpa de aquello (Atlético de Bilbao 2 Atlético de Madrid 1) me dejó de saludar durante una semana entera. Era cuando se decía por la radio lo de Chaval toma Vitacal y nosotros añadíamos lo de Aprieta el culo y dale al pedal (cosas de niños nada más).Avecrem Gallina Blanca estaba poniéndose de moda pero lo que sí hizo furor era lo de la chispa de la vida cómo se decìa de la Coca Cola y, mientras Distéfano anunciaba, con escándalo de curas y monjas, que si él fuese su mujer usaría medias Berkshire, la radio nos anunciaba que Elena lava más blanco y, como había tanta guerra entre los detergentes, los niños (cosas de niños nada más) pudimos confeccionar el siguiente popurrí con todos ellos "Zig Zag, Zig Zag, Tú Tú, Tú Tú, ¿Dígame? ¿Está Elena? No, está con Ese, Lagarto Lagarto pues que le den por Saquito". Las cuentas claras y el chocolate espeso (por supuesto que el de Dulcinea me gustaba más que el de Elgorriaga porque, con suerte, encontrábamos la moneda de los dos reales dentro y porque salía dibujada la Dulcinea que estaba muy buena).Sí mago, sí mago y sí mago era, por supuesto, Simago y estaban de moda las Sederías Carretas mientras Pepín Fernández inauguraba El Corte Inglés para combatir a Galerías Preciados. Era cuando a mi plin yo duermo en Pikolín por aquello de llevarle la contraria a colchones Flex. El coñac Centenario es cosa de hombres es cosa de hombres y nosotros, como todavía éramos niños, nos conformábamos con el Tri Naranjus con botella en forma de curvas de mujer que las tuvo que prohibir la censura de Franco porque nos hacía pensar cosas malas como decían los curas y las monjas que estaban empeñados en hacernos rezar diez padrenuestros y unas treinta o cuarenta avemarías por decir que sí que pensábamos cosas tan malas como a ver si Anquetil pincha de una vez por todas y Bahamontes se lleva un Tour... hasta que lo conseguimos en  1959. Yo ya estaba en Bachillerato y la vida continuaba como la Tómbola Diocésana de la Vivienda; o sea, intentando conseguir alguna vez la Lambretta o el televisor Telefunken mientras Marisol nos repetía hasta mil veces por minuto que la vida es una tómbola tom tom tómbola. Pero eso ya es otra historia.

Hablemos y pensemos, por un momento, sobre el Destino y el Futuro. ¿El Destino y el Futuro son la misma cosa o son cosas totalmente diferentes?. Bajo mi punto de vista personal son dos cosas totalmente diferentes. Paso a razonarlo en breves palabras. Por definición académica se dice que Destino es la fuerza desconocida y sobrenatural de la que se cree que actúa de forma inevitable en las personas y los acontecimientos... mientras que la definición académica de Futuro es que según la concepción lineal del tiempo que tienen los humanos, el futuro es la porción de tiempo que todavía no ha sucedido. Dejemos ahora de lado las definiciones pues, a veces, nos podemos confundir con ellas. Vamos a ser un poco más claros que las simples definiciones. Empiezo diciendo que ni el Destino ni el Futuro los conoce ningún ser humano (por eso ni creo ni creeré en esos mentirosos que dicen que están escritos en las cartas del Tarot o en las mismas estrellas del cielo). Pero hay una gran diferencia esencial entre Destino y Futuro aunque ambos sean desconocidos hasta llegar a ellos. Veréis. El Futuro no existe en realidad sino que lo vamos creando los seres humanos a medida que estamos haciendo cosas en el presente. No hay un solo futuro determinado para cada cosa ya que ante una circunstancia importante de nuestras vidas (cuando tenemos que tomar decisiones importantes) depende de la decisión que hayamos tomado para que nuestro futuro sea de una forma o de otra. Al tomar una decisión determinada creamos un futuro determinado pero si ante la misma situación tomamos una decisión distinta nuestro futuro no es el mismo sino que es ahora el que se deriva de la decisión tomada. En otras palabras el futuro es una creación humana. Los humanos vamos creando nuestros propios futuros que pueden ser de miles de maneras distintas según las decisiones y acciones que ejecutemos en el presente. Ahora hablemos del Destino. ¿Qué sucede con el Destino que tampoco lo conocemos?. Mientras el Futuro no existe hasta que llegamos a él, el Destino existe desde el mismo momento en que somos engendrados. El Destino no lo podemos crear los seres humanos porque es sobrenatural y para los creyentes lo crea Dios y para los no creyentes lo crea la Vida. Seamos o no seamos creyentes el Destino no lo podemos cambiar porque no es creación humana mientras que el Futuro, que sí es creación humana, lo podemos cambiar cuántas veces deseemos.En resumen: el Futuro es una unidad del Tiempo y es completamente variable según lo deseemos mientras que el Destino es una unidad de la Existencia y no lo podemos cambiar jamás. Al futuro se llega todos los días. Al Destino sólo se llega cuando mueren los que tienen que morir y cuando no mueren los que tenemos que ser eternos.

Exactamente el 28 de junio de 1997, en el cuadrilátero de la MGM de Las Vegas, en los Estados Unidos de Norteamérica y en pelea de revancha, el boxeador norteamericano Mike Tyson mordió ambas orejas al boxeador norteamericano Evander Holyfield que, antes de eso, se había pasado todo el combate dando cabezazos a Tyson. Éste, enfurecido, primero mordió una de las orejas de Evander y, después, le mordió la otra oreja con tanta rabia que se quedó con un trozo de la oreja de Holyfield en su boca. ¿Verdadero o falso?. Fue totalmente verdadero y se repitió varias veces por diversos canales de televisión del mundo entero. Ríanse ustedes de lo de la oreja de Van Gogh que, al fin y al cabo, se automutiló a sí mismo pero no cortó la oreja a ningún otro pintor. Y es que entre el Arte de la Pintura y el Boxeo hay la gran diferencia que existe entre la cultura y la brutalidad; aunque no todos los boxeadores sean tan brutos como Mike Tyson que, además y para más inri, era violador de chavalas mucho más jóvenes que él, como le sucedió a una de tan solo 18 años de edad llamada Desirée Washington en hecho ocurrido en el año de 1991. Según noticia que consulto en Internet: "El 18 de junio de 1991 Tyson cometería el peor error. En una habitación de hotel, un encuentro con la modelo Desirée Washington -que venía de concursar en el certamen Miss Black América- sellaría su destino. Cuatro días después, la chica de 18 años presentaba una demanda contra el boxeador, lo acusaba de violación, un delito mucho más grave que los que lo habían llevado al reformatorio" Recuerdo que en uno de mis programas de Catalejo Mundial -dentro de Amanecer Deportivo- hice una alusión a Tyson y las mujeres que tuvieron la desgracia de conocerle íntimamente. Y no me arrepiento de ello porque el futuro me dio la razón. Si no se lo creen busquen informaciones sobre la vida personal de Mike Tyson por el Internet y lo comprobarán.

Tengo una empleada de hogar que, con todo el respeto que me merecen las empleadas de hogar (que es un trabajo tan digno como otro cualquiera) está ya sacando demasiado "los pies del tiesto" o, en palabras más exactas, "los pies de las alforjas". Porque resulta que cuando le doy una orden (que para eso soy el dueño de la casa y le pago un buen sueldo) siempre tiene que responder con algún comentario fuera de lugar. Y llega hasta el colmo de que siendo cocinera se ufane en comentar que "mejor para mí porque no sé cocinar". Hasta en eso es un poco falta de inteligencia porque, si en verdad fuese yo un patrón despótico, la pondría de inmediato en la calle precisamente por declarar que no sabe cocinar.El asunto es que está demostrado que cuando se le da un poco de confianza a ciertas personas (en este caso a mi empleada de hogar) se toman el atrevimiento de faltar al respeto porque creen que uno le permite que diga de todo. Pues no. María, la respondona debe saber, de una vez por todas, que si se le paga bien por ser empleada de hogar lo que debe de hacer es cumplir como una buena empleada de hogar y dejar de meterse en conversaciones que no le atañen o, si se le da permiso para tener alguna charla más o menos agradable, que aprenda donde está la raya y "no se pase de la raya" o, en palabras más exactas, "no se tome todo el brazo cuando sólo se le ha dado la mano".Resulta que hago comentarios por dos poderosas razones: la primera de ella porque soy el dueño de mi casa y ella está trabajando en mi casa y la segunda porque ser comentarista es parte de mi profesión de periodista. Así que hago comentarios porque precisamente los comentarios forman parte importante de mi jornada laboral. ¿Acaso le digo yo cómo tiene que lavar los platos o limpiar el pringue de la sartenes?". Que conste que cuando le digo que no me gustan las sopas que hace es porque, en primer lugar, no me gustan las sopas que hace y, en segundo lugar, lo puedo comentar porque para eso soy padre (que ya mi padre me decía "cuando seas padre comerás huevos" y eso es lo que estoy haciendo) y porque soy periodista y debo comentar todo aquello que veo que está mal o todo aquello que veo que está bien. Si ella solamente es empleada de hogar (que es un trabajo tan digno como cualquier otro) yo no tengo la culpa si es que se siente traumatizada por ello. Para ser periodista tuve que estudiar muchos años, escribir muchos años más y hacer miles de sacrificios que ella ni se imagina. Así que, con toda la cortesía por delante, ya le avisé al poco tiempo de conocerla lo de "señora, donde manda patrón no manda marinero" que es lo mismo que "donde manda capitán no manda soldado". Que sepa, y ya he avisado para que le den el aviso correspondiente, que me estoy hartando de dos cosas: de sus comentarios fuera de lugar (porque lo que tiene que hacer es obedecer y callar) y de que nunca aparezcan grandes cantidades de objetos que, sin que nadie lo sepa, desparecen de donde los hemos dejado o aparecen, varios días después, en lugares donde no los habíamos dejado. No digo nada más que esos objetos, si nadie los toca, no cambian de lugar por sí solos. Luego alguien está "metiendo la mano" más de la cuenta.

Amigo Luis: todos los conocimientos (aunque sólo sean resúmenes o básicos y elementales como en esto tan fácil de entender como es la economía a pesar de que tanto nos lo complican los ideólogos sociales y políticos con sus tejemanejes para confundirnos mientras creemos en ellos) ocupan un lugar en nuestra memoria. Recuerdo a mi madre haciendo múltiples esfuerzos por conseguir sacar adelante la economía familiar (al igual que ha ocurrido con mi bella y linda esposa que ahora, por fin, está recogiendo los frutos que con tanto esfuerzo sembró) vendiendo piezas de caza que mi padre podía coonseguir para cambiarlas por otros productos de la canasta familiar básica. En economía se llama la canasta familiar básica a los alimentos necesarios para poder sobrevivir dignamente; pero muchos grandes economistas metidos a politiqueros parece que lo olvidan, a pesar de ser algo tan sencillo de entender. Yo creo que la economía que nos intentan hacer pasar como bienestar tiene más de una manzana podrida en el interior de dicha canasta básica (el precio cada vez más elevado de ella) y hace que se pudran el resto de los alimentos. Lástima que muchos de esos economistas metidos a politicastros no hayan pasado las necesidades que otros hemos tenido que pasar para alcanzar el grado de clase media (alta, media o baja da lo mismo si logramos ser clase media) porque en esto de economía las clases, como bien sabes, están signadas por los señores del poder y si ellos no tienen conciencia apaga y vámonos, Luis.

Eran muchos y eran grandes los amigos que tuvo, en su vida, mi querido padre: Merino, Estalote, Camello, Guerra, Tripucha, Padilla, Goyo, Velasco (padre de la actriz Conchita Velasco) y un largo etcétera más. Eran militares y caballeros todos ellos; pero, como siempre, mi hermano mayor Emiliano dijo una más de las muchas patanerías que dijo cuando le amenazó a mi madre con lo de "bah, todos están ya muertos". A mi madre le dolió mucho aquel desprecio y me lo contó porque yo era el hijo en que sólo podía confiar desde que murió mi padre. Yo le dije a mi madre que que más quisiera mi hermano mayor Emiliano tener la cantidad y calidad de amigos que tuvo mi padre porque, en realidad, ¿cuántos amigos verdaderos tiene él y de qué calidad son si eran los que le metieron en la vida del alcohol y las pandillas? y además que no se preocupara por eso porque algún día me lo encontraré, si Dios quiere, y le haré tragar sus palabras una tras otra. Porque mi padre, en los últimos momentos de su vida, me hizo prometer que yo haría justicia para poner nuestro apellido en todo lo alto y con todo honor. Así que por eso se esconde cuando voy a buscarle o se refugia en Bonifacio y Máximo para calmar mis iras. Pero no. No son iras lo que tengo contra él (qué más quisiera él que fuesen iras) ni odio lo que tengo contra él (qué más quisiera él que fuese odio) ni tan siquiera venganza (qué más quisiera él que fuese venganza) ni mucho menos envidia (porque resulta que él es el envidioso por cosas que Dios, él, mi esposa y yo sabemos muy bien), sino simplemente ponerle en su lugar para que deje de ser tan "gallito", tan "chulito" y tan "creído" de si mismo. ¡Que más quisera él tener la cantidad y calidad de amigos que tuvo mi querido padre!. Quizás todavía se esté acordando del día en que, tras esconderse detrás de Bonifacio y Máximo (siempre los manipula por este orden) apareció en mi casa con un chulesco ¡¡¡qué pasa aquí!!!. Bien que se sentó todo asustado cuando le ordené que se sentara y, cara a cara, le contesté tranquilamente que para él no había nada de nada y que conste que, si no llega a ser por la intervención de mi madre, aquella noche le hubiese hecho tragar no solo sus palabras sino hasta el vaso entero (con  el vaso incluído) de esos repugnantes alcoholes a los que está tan acostumbrado tomar. Por eso toma las de Villadiego (acompañado, eso sí, de sus guardaespaldas -me río yo de esa clase de guardaespaldas- Bonifacio y Máximo) cuando me ve pasear tranquilamente por la calle madrileña de Ferrocarril o sentarme tranquilamente a tomar un café en la terraza del portal número 3 de dicha calle. Y todo solamente para comprobar a ver si es tan "machito" que me dice algo...

Hoy, día 8 de enero, cumplo años. Son 18 en total; por aquello de jugar con el 1 cuando estoy de portero y con el 8 cuando lo hago como jugador de campo. Esto es la ventaja de cumplir años en plena juventud. 18 años recién cumplidos que es una buena edad para gozar la vida en plenitud. Eso es lo que sucede cuando la plenitud cristiana está acompañada de la Luz del Espíritu Santo. Quien dude que dude, allá él o ella con su pesimismo, porque para eso existen esas dos frases de William Shakespeare que dicen así: "Duda que sean fuego las estrellas, duda que el sol se mueva, duda que la verdad sea mentira, pero no dudes jamás de que te amo" y "Nuestras dudas son traidores que muchas veces nos hacen perder el bien que podríamos ganar si no temiéramos buscarlo". Es por eso que en este día en que cumplo 18 años de edad recuerdo a Don Quijote vivo siempre amando, a sus 18 años de edad, a su Dulcinea de tan sólo 16. Eso es lo que me interesa y no las dudas existenciales de quienes no creen en lo milagroso que es esto de vivir como cristiano. Si dudas de algo, peor para tu inteligencia cuando ese algo es la Verdad de tu existencia. Y es que cumplir 18 años de edad no sólo forma parte de nuestro interior espiritual sino, también, porque así lo dice Jesucristo, de nuestro exterior corporal.¿Qué es, en realidad, un ser humano?. Para mí que tengo por bien aprendido y asumido que un ser humano es aquello que desea ser. Algunos suspiran por llegar a ser centenarios para poder decir que han cumplido los cien en perfecto estado de salud. Pero otros somos mucho más certeros cuando nos vemos en el espejo de nuestra existencia y comprobamo que, efectivamente, acabamos de cumplir los 18 años de edad mientras nuestras chavalas sólo tienen 16.Entre la verdad de Don Quijote y Dulcinea y la mentira de quienes no ven en ellos a dos jovencitos enamorados ciento por ciento, me quedo con la verdad. El caso es que Siro sigue vivo y, a pesar de quienes digan lo contrario, tiene la vida entera en su naturaleza animal (Siro es un perro de fortaleza increíble) y no ha perdido un centímetro de saludable condición. Esta es la Verdad que predica Jesucristo a pesar de los incrédulos: "Si me pides con sinceridad, sencillez y fe que hoy has cumplido solamente 18 años de edad, en verdad te digo que estás en lo cierto; porque cosas más difíciles he hecho yo a pesar de que quienes lo ven sigan siendo tan necios que no lo creen".

Posiblemente Adán y Eva también comenzaron así, dentro de un automóvil lanzado a toda velocidad y sin frenos, que bajaba la cuesta de las decepciones sin ningún control hasta que pudimos internarnos entre los vegetales de la sinceridad hundiendo el motor en el tronco de una encina certera y que nos reclamó la verdad de nuestras intenciones. Al menos ese fue nuestro origen, al borde de un abismo sentimental donde todos los días se despeñaban los perros antes de llegar a la real ciudad de sus ilusiones. Sin embargo, no fue imaginario nuestro nacimiento sino que, en la venta de los gatos madrileños, cuando los canes todavía no se habían suicidado y la poesía, la novela y el teatro de nuestros días existencialistas se mitificaban uniéndose entre sí en una hoguera luminosa donde todo el tiempo era impaciente y casi divino; allí donde la viudita naviera que nos quería ver cosidos con letras a los pergaminos de su casa nobiliaria, se había refugiado trasladando su máquina tejedora para entrelazar los hilos de nuestro destino. Y para ello, para unirnos una vez salvados por la encina milagrosa donde su Santa Elena inventó la veracruz... nos ofreció un ramo de uvas moscatel acompañado de aquel moreno pan de la sierra que sabía a almendras y un cantarillo de espeso vino tinto y comarcal con el que nos devolvió a la vida.Tú entonces me señalaste, como camino a seguir, la zona oriental de tus sueños, donde en alguna aldea quemada por el sol podríamos reconstruirnos trozo a trozo, pedazo a pedazo, formando de nuevo el completo puzzle de todo nuestro pesado equipaje cuasi universal... pero no valía la pena recomponer nuestro pasado y decidimos iniciar nuestro éxodo a la campiña, ofreciéndonos, sin saber exactamente por qué, a volver a unirnos en algún paseo menos temperamental. Ya no sé exactamente cual fue el motivo -alguno debía haber en nuestro subconsciente- por el cual permanecíamos en la frontera divisoria de lo real y lo imaginario sin atrevernos a tomar un mismo rumbo demencial. Aparecíamos y desaparecíamos en el mapa estructural de nuestra conversación y señalábamos a una gran ciudad para convivir con las espérulas de nuestra tardanza. Al final decidiste caminar hacia la Realidad de tu franca zona costeña y yo me quedé viviendo en la Imaginación de mis ventas de gatos madrileños soñando con el inventario de otras tardes magistrales llenas de rutas desconocidas. Y ahora que me sabes a distancia aprendo que quizás Adán y Eva comenzaron de la misma manera: en medio de una arbórea vegetación de encinares oculares y sin más sentido orientativo que la innata superviviencia de querer nacer a todo lo existente, Es entonces cuando recuerdo que tus narraciones eran breves, muy breves, y las regentabas con un aire de vetusta sequedad mientras yo buscaba el clamor idealista de un largo diálogo -a veces un largo silencio- con los tiempos heroicos en que al final todo el aire debía ser nuestro. No nos pudimos entender de esa manera. Quizás yo fuí más culpable y tú más causante de nuestra definitiva separación. Yo más culpable por haber silenciado que la nave de mis viajes era gobernada por el viento de una deidad misteriosamente desconocida para las mitologías antiguas y tú más causante porque buscabas liberarte de algún engaño amoroso tempranamente aparecido en tu existencia como si estuvieses perteneciendo a una oculta secta secular de los sentimientos. Hasta hablando de tierras tú eras verde como el trébol de las cuatro puntas que tanto buscabas en los prados del noroeste de tus sueños y yo amarillo como el sureño limonar garcilorquiano lleno de gitanos vendedores de guirnaldas para adornar la estancia donde nos amábamos sin tanta verdad. No podríamos habernos conjugado ni tan siquiera con el tono azulado de nuestros sueños porque el tuyo era más azul turquesa, de dama damasquina buscando la comodidad de algún glamour para vivir las tardes mientras el mío se diluía en el blancor de las alboradas. Tú abrías los ojos para asir un viejo deseo y yo los cerraba para soltar una nueva ilusión. En el fondo de todas nuestras indulgencias y mutuos perdones -con reconocimientos incluídos- sólo había un espacio que no podíamos compartir porque tú lo soñabas para salir a la superficie angelical y yo siempre lo sentía para hundirme en el mundo de las sirenas. Sílfide tú del aire cuando llegaba la hora del calor de tus sueños mientras que, en ese mismo ardor, yo era mitológico Poseidón en busca de conchas marinas con que saciar la sed. Y así, en nuestros minutos amorosos, mientras tú volabas de nube en nube yo buceaba de mar en mar. ¿Y la tierra?. ¿Dónde dejábamos la tierra que tanto urgía la unión de nuestros cuerpos?. ¿Nos uníamos para escapar de ella o simplemente para soñar imposibles que no enraizaban porque les faltaba suficiente drenaje?.Así estábamos, desnudos ante el interior de nosotros mismos, egoístas los dos de nuestras grandes ilusiones, cuando alguien -sabemos que fue la viudita naviera- nos preguntó cuándo daríamos la noticia de nuestro compromiso por compartir la misma aventura terrestre. Ninguno de los dos pudimos responder porque aquella cotidianeidad que ella tanto amaba no nos pertenecía a nosotros y era ajena, muy ajena, a nuestros distintos motivos. Tu pan era de centeno fresco y muy ligero (a veces demasiado frío en tus miradas) y el mío era de trigal caliente (siempre demasiado ajeno a tus intereses). Y en lo único que coicidíamos, para seguir sintiéndonos bien, era que lo ácimo de la viudita no nos gustaba. Nacimos y nos amamos bajo la misma encina; pero después de compartir un pequeño espacio de la misma soledad, la tejedora de la venta de los gatos madrileños no logró hilar el mismo destino para los dos y tú, mucho más realista que yo, te enhebraste en el tejido amoroso del eclecticismo sincrético de un caballero muy aparente para darle forma al bisturí de las disecciones de tu interpretación supuestamente nueva, segura y moderada, vivificadora -aunque sólo fuese por aquellos instantes- para tus signos vitales. Y yo me hilé en el sutilismo de una cometa papirofléxica que me hizo gravitar en el contexto del contenido zigzagueante de mis imprevisibles aventuras, precisamente todo aquello que a tí no te gustaba. Después de tanto tiempo, revertidos los papeles -tú marinera divorciada de la seguridad de aquel hombre y yo viviendo en la girándula aérea de los vientos- lejos de nuestra común desesperación, los dos nos congratulamos del hecho de no habernos engañado.

En las páginas web internaúticas existen dos definiciones de moscarda. A saber: a) Una escoba para toda la familia: Rápida, larga y fuerte. Incorpora una alarma antirrobo; b) Especie de mosca, de mayor tamaño, que se alimenta de carne muerta, es peligrosa para los jamones porque si depositan en ellos las larvas (cagar la moscarda) se echan a perder. Y consultado el Diccionario de la Real Academia de la Lengua de España, tenemos estas dos definiciones derivadas del latín "mosca y -arda": a) Especie de mosca de unos ocho milímetros de largo, de color ceniciento, con una mancha dorada en la parte anterior de la cabeza, ojos encarnados, rayas negras en el tórax, y cuadros parduscos en el abdomen. Se alimenta de carne muerta, sobre la cual deposita la hembra las larvas ya nacidas; b) morcarda cresa es el conjunto de huevos que pone la reina de las abejas.Más cosas sobre la moscarda para aumentar nuestros conocimientos: Los sarcofágidos (Sarcophagidae) son una familia de dípteros braquíceros conocidas vulgarmente como moscardas de la carne porque sus larvas se desarrollan en la carroña y el estiércol, así como en los tejidos vivos de las personas y otros animales. Las moscardas de la carne recuerdan a una mosca doméstica grande y muchas exhiben bandas longitudinales en el tórax y el abdomen. La mayoría pone huevos, aunque en unas pocas especies, los huevos permanecen en el abdomen de la hembra hasta que se abren. Las larvas se desarrollan durante un día y después se entierran en la carne durante siete a diez días antes de entrar en la fase de pupa. Una de las especies más extendidas es Sarcophaga carnaria.La Moscarda de la Carne es a menudo confundida con la mosca doméstica por su color y marcas. Sin embargo, su abdomen de color gris con un patrón a cuadros, es más grande que el de la mosca doméstica. Una moscarda de la carne típica exhibe tres líneas oscuras en el frente de su tórax y cuatro distintivas cerdas encima del tórax. Una fila extra de cerdas es encontrada debajo de las alas y adicionalmente otras filas pueden ser encontradas a cada lado del tórax. La moscarda de la carne mide entre 10 y 13 milímetros de largo. La larva es amarilla con cabeza puntiaguda. Como la mosca de la botella, la moscarda de la carne es también muy útil para la rama de entomología forense. La larva de esta mosca puede ayudar a determinar tiempos de muerte. La moscarda de la carne se reproduce en vegetales podridos, carne de animal, cadáveres, basura y excrementos. Sin embargo, este insecto no pica ni transmite enfermedades a pesar de sus hábitos alimenticios nauseabundos. La larva también puede proveer beneficios a los humanos porque es depredadora de los huevos y larvas de otras plagas como grillos, moscas de la botella, moscas domésticas, arañas y caracoles. Las moscardas de la carne son raramente encontradas en hogares y restaurantes. Las infestaciones en esos lugares suelen ser originadas por otro tipo de mosca.Moscarda Azul.- Pertenece a la familia de los Dípteros, los cuales cuentan con casi 100.000 especies. La estructura de este insecto es bastante compleja. Su cuerpo se compone de cabeza, tórax y abdomen. Cuenta con unas antenas que se localizan en su cabeza, la cual es de color negro y presenta pelos rojos; mientras que en el tórax encontramos sus patas y ala. La respiración de la mosca se realiza a través de la tráquea y no por los pulmones; y su alimentación se produce a través de piezas bucales o pequeñas trompas que chupan o pican. Sabemos que la mosca puede convivir con  el hombre y que se alimenta de sus desechos orgánicos y allí mismo realiza sus crías. Per ésta, la mosca azul en particular, que científicamente es denominada Callyphora erytrocepanida, anida y coloca sus huevos, los cuales son muy numerosos, en superficies putrefactas o en descomposición, y en zonas donde abundan los excrementos. Generalmente cuando encontramos una mosca azul adulta en nuestra casa y más específicamente en las ventanas, seguramente se ha originado de algún roedor o pájaro muerto, en los alrededores. La moscarda azul adulta tiene una longitud aproximada de unos 10 a 12 milímetros, además se caracteriza por un peculiar azul metálico o brillante, de donde se deriva su nombre. Las larvas de esta mosca azul, usualmente se toman unas 2 semanas para madurar y dar origen a una nueva mosca. El zumbido es bastante caracterñistico, pues es muy fuerte y es por ello que en la mayorñia de las ocasiones, logramos detectarlas. Por otro lado es impresionante ver la utilización de la mosca azul en los campos de la medicina forense; pues es ella, la mosca azul precisamente, la que a través de muchos años ha contribuido para obtener datos como fecha y hora de muerte, así como también para detecar las circunstancias del deceso de los occisos. Finalmente y para la erradicación de esta problemática mosca, es indispensable la utilización de insecticidas adecuados, o en algunos otros casos tambiés se recurre a métodos menos dañinos para el hombre como son las bandas para atrapar insectos. Sin embargo, estos métodos no erradican totalmente la proliferación de esta temida mosca, pues lo que logran es sólo la eliminación de las especies visibles, por lo que es necesario recurrir a centros especializados en control de plagas en donde los expertos realizarán la labor pertinente.

Algunas personas a las que se les paga según está estipulado por la Ley, se les afilia a la Seguridad Social según está estipulado por la Ley y, además, se les da dineros extras que no están estipulados por la Ley, son tan desagradecidos/as que no hacen otra cosa más que renegar del trabajo (cuando hasta se les permite que lleven el ritmo que más deseen y no se les está obligando a que lleven el ritmo que exige la Ley), murmurar por la espalda de quien les ha contratado (en lugar de decírselo a la cara), quejarse de que les pagan mal (yo creo que en este caso deberían exigirle al Gobierno que subiese lo que está estipulado por la Ley) y andan diciendo por ahí, a espaldas de quien les has contratado, que quieren marcharse. En ese caso, lo más lógico es que se marcharan de una vez por todas... porque resulta que hay miles y miles de personas (hombres y mujeres) que están deseando trabajar y con todo gusto aceptarían el cómodo trabajo del que tanto se quejan. Como decía mi abuela "de bien nacidos es ser bien agradecidos" pero estas personas ni tan siquiera agradecen que vivan mucho mejor que otros miles de personas (hombres y mujeres) que o no tienen trabajo o tienen que aceptar trabajos inhumanos porque se encuentran desesperados.A la ciudad de Ambato, y a toda la provincia de Tungurahua, les tengo un gran respeto y hasta amor ciudadano porque para dicha ciudad y dicha provincia trabajé exhaustivamente durante un largo tiempo y haciendo mucho más de lo que me pedían. Todo ello para mostrar una buena imagen de la ciudad y la provincia no solamente a nivel nacional sino también a nivel internacional (Revista Ambato Internacional). Yo sé del orgullo sano que tienen muchos ambateños y ambateñas y lo aplaudo porque yo también lo tengo pero, como decía mi abuela, "en todas partes cuecen habas". Y fueron precisamente dos ambateños (Jaime y Wagner) los que más trampas y estafas me hicieron sufrir trabajando yo para "Revista Ambato Internaiconal" e "Intermaket Comunicación" respectivamente (como consta en mi curriculum); el primero de ellos porque, cuando ya por fin se atrevió a hacerme un contrato como la Ley obliga, éste estaba tan plagado de trampas y estafas que, consultado un abogado, le dije que no volvería a trabajar más con él y se lo dije a la cara y no por la espalda ni murmurando con otras personas ajenas a él. El segundo de ellos llegó a la osadía de dar de baja a todos los trabajadores y pedirme a mí que trabajara gratis después de haber cumplido con todas las labores que me encomendó y aún con otras que estaban fuera de mi condición de Director Técnico. Le dije a la cara que no y no anduve murmurando por la espalda con personas ajenas a la cuestión.Esa clase de desagradecidos/as deberían tener, por lo menos, la personalidad suficiente como para guardar silencio en vez de hablar tantas sandeces o, por lo menos, reclamar directamente a quienes les contratan en vez de ir murmurando idioteces por la espalda. Y si no están de acuerdo con lo que ganan o creen que están siendo explotados/as que hagan lo que yo hice. He dicho. Y eso que me he dejado en el tintero muchas otras cosas más.

Señores y señoras, bueno es confesar verdades y verdades canto con esto de "se me olvidaba que no era yo el que escribía, se me olvidaba que era yo el que mentía". Por supuesto que confundo a Homero con Omero y a Hugo de Balzac con Honoré de Balzac y, la verdad sea dicha, de Estados Unidos no sé si se encuentra en Asia o en África así que es imposible que haya estudiado guiones de cine y televisión en alguna de sus Universidades; pero es que esto de sentir envidia es un arte que se me da de maravilla y, maravíllense ustedes que cómo me la maravillaría yo para engañar a quien creí que le estaba engañando sin saber, pobre de mí ya se acaba la fiesta de San Fermín, que nunca le engañé porque, vuelvo a cantar que "se me olvidaba que no era yo el que escribía, se me olvidaba que era yo el que mentía". "El Juicio de José" es, como dice el título, de José... "Amigos para Siempre" es, como da a entender el título, de José... "Melquisedec", como se vio en toda la Comunidad, es de José... y hasta las "Aventuras de Gilberto", y con esto a ver di dejo de hacer el gil de una vez por todas es, como ya sabe todo el mundo, de José. Señoras y señores, bueno es confesar  verdades y me despido de todos ustedes volviendo a cantar lo de "se me olvidaba que no era yo el que escribía, se me olvidaba que era yo el que mentía".

También en Quito, pero esta vez es un español al cual, por muy español que sea, no lo considero compatriota mío. El caso es que me pide que le realice un programa completo de radio sobre toros, toreros y otras cosas con pitones como el cante flamenco y lo gitano de la raza caló. Pues bien. Preparo todo un bagaje de materiales con los cuales tenemos para años enteros de programación; además le complazco elaborando todos y cada uno de los segmentos que me ha pedido e, incluso, aporto invenciones mías. Y llega el día de la contratación tras haberle pedido yo la compañía de alguna excelente periodista para mezclar la voz de un hombre con la voz de una mujer y hacer así más entretenido y ameno el programa. La cita es en el Hotel Colón de la ciudad de Quito. En primer lugar, la periodista (que es una extraordinaria profesional ecuatoriana especializada en radio) viene a mi casa donde hemos quedado para salir hacia el Hotel Colón. Llegamos al citado hotel y tenemos que esperar casi una hora a que llegue el citado español (cuyo nombre y apellidos no recuerdo ni deseo recordar pero que le llamaré, por decir algo, "El Pukateca" por ejemplo). En primer lugar "El Pukateca" se presenta borracho acompañado de otro menda que no sé qué pinta en este asunto y que también está borracho... más una jovencita que tampoco sé qué pinta en este asunto y que, por supuesto, también está beoda y que, parece ser pero no lo puedo asegurar, es la "querida" del "Pukateca" o eso nos da a entender y que, de tan nerviosa que se pone, derrama todo su café en el lujoso traje del "Pukateca". Llega la hora de convenir cuáles deben ser los sueldos que nos va a pagar. Primero dice que a mí me paga X (que por cierto es una miseria de sueldo) pero que a ella le va a pagar menos que X (lo cual ya es doble miseria de sueldo). Le digo que no, que no estoy de acuerdo porque ella es una profesional como yo y debemos ganar lo mismo cada uno de los dos. Se niega a aceptarlo. Le pido que me suba el sueldo X (que es una miseria de sueldo) y también se niega. Con todo esto, la periodista y yo nos levantamos y acaba la sesión. Al día siguiente, la excelente periodista profesional ecuatoriana me llama por teléfono a casa y me indica que yo soy un caballero pero "El Pukateca" ni es caballero ni nada que se le parezca y que ella renuncia al trabajo que le ofrece. Estoy totalmente de acuerdo. Consulto con mi propia conciencia y decido que tampoco voy a aceptar el miserable sueldo que me ofrece "El Pukateca". Un concuñado mío se ocupa de darle la noticia porque yo he decidido no hablar nada más con alguien que, aún siendo español, me intenta explotar de manera tan indigna. Y eso es todo. Si le salió bien el programa sin nosotros dos me alegro y si no le duró mucho el programa lo siento pero yo no estoy dispuesto a hablar ni una sola palabra más con alguien tan indeseable por mucho que conozca a todos los que trabajan en la Embajada de España en Quito y por muchas palancas que tenga en este país o en España. Por cierto, tengo que añadir lo último: con su media borrachera o borrachera completa que se presentó en el Hotel Colón de Quito, nos endilgó una serie de "aventuras patateras" que no sé las creía él ni borracho. Además que me importa un pito que sea verdad que conoce al "Chaquetón", a Pepa Flores o al Arzobispo de Calatayud.

En los años en que estuve trabajando como maestro de Literatura y Comunicación, entre otras materias, en los colegios ecuatorianos de Adonai, Hopking School, América Latina y El Sauce, no sé si dejé huellas en el pensamiento y la inteligencia de algunos de mis muchos estudiantes (tanto chavales como chavalas) pero si uno solo de ellos o de ellas me recuerda y aprendió de mí quizás algo que no sabía o que no comprendía bien... me doy por más que satisfecho.Sólo sé que tengo, en este sentido, la conciencia totalmente tranquila porque cuando ellos y ellas quisieron aprender algo que no sabían, siempre estuve dispuesto a enseñárselo, explicárselo y aún aumentar más allá de lo que el pensum me pedía.No sé cuántos de ellos y de ellas me recordarán en algún momento, pero tengo la conciencia sana de haber puesto todo de mí (hasta madrugadas enteras para preparar los temas del día siguiente) para no decepcionarles a los que quisieron aprender algo que no sabían incluso más allá de lo que podían consultar fácilmente en los libros apropiados para sus diferentes edades.Sé que algunos o bastantes o quizás menos de los que puedo pensar o más de los que pienso, no quisieron atender a mis explicaciones. No importa. Si sólo uno de ellos o de ellas puso atención y aprendió me doy por más que satisfecho; porque jamás dejé de atender las inquietudes de los que quisieron poner atención a mis explicaciones.Siempre dije (y no me engañaron  jamás ninguno de ellos ni de ellas) que era imposible que me oyeran claramente los que estaban sentados en las filas de atrás y algunos de las primeras filas dijeran (creyendo que me engañaban cuando sólo se engañaban a sí mismos y a sí mismas) que no me escuchaban bien. Como supe que eran engaños que no me engañaron jamás... yo al final de cada mes recogía mi cheque del sueldo más que bien ganado. Lo que piensen quienes no me vieron pasar noches enteras para preparar las materias me es ya indiferente. Pero aquellos años nunca los olvidaré como no olvidaré a quienes quisieron aprender (alumnos, maestros y directivos) algo de mí para bien o para mal de sus conciencias.

La primavera es, por excelencia, una estación cultural. A la par que las plantas abren sus flores, los libros abren sus páginas y las palabras vuelan de cerebro en cerebro como colibrís multicolores que nos llenan de ideas bellas y brillantes. !Eso es la Literatura!. !El Arte de la expresión escrita que encontramos en los libros cuando abrimos sus páginas!. Un día ya algo lejano (aunque no mucho) mi maestro de escuela Don Florencio Lucas Rojo (que en paz descanse) me miró a los ojos y me dijo: "Escribe, pequeño, escribe. Nunca dejes de escribir. No tengas ningún temor ni ningún miedo a ninguna de las palabras que existen en el diccionario. Escribe de todos los temas que desees. Escribe de todos los asuntos sin prejuicios ni complejos. Escribe de todo... absolutamente de todo... pero prométeme que tu pluma (sea cual sea el tema que estás escribiendo), nunca se ensucie de porquería. No tengas miedo en llamar al pan pan y al vino vino porque pan y vino son dos palabras más del diccionario... pero no llames nunca al pan y al vino algún tipo de porquería porque eso es lo que algunos hacen. Sé honesto en todo lo que escribas. Sé valiente en todo lo que escribas. Y llama a cada cosa por su verdadero nombre, sin temor ni complejo alguno... pero jamás ensucies tu pluma de basura literaria. Manténla siempre vigorosa y firme pero siempre tan limpia como la tienes ahora. Prométemelo que lo harás así durante toda la vida. Aquel día se lo prometí a Don Florencio. Le prometí a mi querido profesor de infancia que siempre escribiría de cualquier tema sin temor. Que nunca tendría miedo ni complejo alguno sobre ninguna palabra del diccionario (incluyendo en ella a la palabra Eternidad) pero que, a pesar de ello, nunca mi pluma se mancharía de porquería ni de inmundicia. Y se lo volví a prometer ante su tumba (cuando murió mi viejo y querido profesor que le descubrió a mis padres que yo sería con el tiempo escritor). ¡Y aquí estoy, querido Don Florencio! En pie. Sin miedo a ninguna palabra sea cual sea (incluída la palabra Eternidad), escribiendo de todo... pero con mi pluma siempre limpia y honesta y respetando a todos los seres vivos sin usar nunca insultos barriobajeros ni faltarles a la dignidad a ningún ser humano pero llamando al pan pan y al vino vino para entendernos todos perfectamente y pararle los pies a tantos indecentes que hay por ahí escribiendo marranada y media ¡Gracias Don Florencio por haberme educado así! ¡Y gracias a Dios Padre también!. Y estoy refiriéndome al Dios cristiano.Chao Don Florencio. Seguiré siempre hablando con usted a través de las palabras que vuelan en la primavera, se elevan por los aires y llegan hasta el "más allá" donde usted se encuentra. Su pequeño alumno sigue prometiéndole que nunca le defraudaré...

El día en que el "sospechoso" Maradona besó en la boca al "sospechoso" Batistuta, cosa que vio el mundo entero por las pantallas televisivas, yo andaba residiendo en Quito y, entre otros trabajos, era "public relations" del Hostal Carolina de esta ciudad; por aquello de poder llevar el sustentos para mi bella esposa y mis dos lindas hijas. Aquel beso "sospechoso" dio la vuelta al mundo, pero yo estaba en mi propio mundo, ajeno a toda aquella manera "sospechosa" de celebrar un gol. En mi vida de futbolista jamás se me ha ocurrido a mí celebrar un gol de esa manera "julinchi". El caso es que recuerdo que los argentinos se abochornaron un largo tiempo con aquel beso "sospechoso" en la boca. Yo, por mi parte, sólo doy esa clase de besos a mi bella esposa y, tal como digo, estaba trabajado de relaciones públicas. Bien. Aquello, lo del beso "sospechoso" de Maradona a Batistuta y mis esfuerzos por llevar el pan a mi familia lejos de tales vergonzosas acciones (jamás he dado un beso en la boca nada más que a mi bella esposa) ya son historia, como decía el periodista ecuatoriano Carrión.

Hace ya años, mis hermanos y yo teníamos la costumbre, junto con el grupo de amigos, de ir los domingos, muy de mañana, a jugar al fútbol a la Casa de Campo de Madrid. Entonces no estaba prohibido jugar fútbol allí. Lo hacíamos en un descampado rodeado de numerosas encinas que estaba situado en el punto de encuentro entre el llamado Camino del Valle de los Puentes y la llamada Carretera de Rodajos, cerquísima de las tapias donde había una salida de donde arrancaba el camino, cuesta abajo, hacia el pueblo de Húmera. El caso es que una mañana de esas (por estas mismas fechas de finales de noviembre), muy fría y llena de neblina, llegamos al lugar (entonces estaba permitido aparcar los automóviles allí mismo) y vimos, con gran sorpresa, que de una de las encinas colgaba el cuerpo inerte de un joven. Se había ahorcado. Se parecía muchísimo a cualquiera de nosotros. Y nos quedamos más helados que el ambiente. ¿Jugamos? preguntó uno del grupo. ¿Qué hacemos? dijo otro. !Jugamos! dijimos todos por fin de acuerdo. Y comenzamos a jugar con el ahorcado como único y espectral espectador. En una de las jugadas intrascendentes del partido, ocurrió algo que para mí sí tuvo trascendencia: el balón salió rodando ligeramente y se detuvo justo a los pies del ahorcado. Atrapado, exactamente, entre los zapatos del suicida y el irregular suelo. Volvimos a quedarnos todos más helados que el ambiente invernal. ¿Quién se atrevía a ir allí a recoger el balón para continuar con el juego?. Hasta que Eduardo se atrevió. Y seguimos jugando con aquel inerme espectador hasta que llegó un coche de la policía y, descolgando el cuerpo, se lo llevó... (luego leí al día siguiente, en El País, que resultó ser un joven que acababa de ser dado de alta de un hospital psiquiátrico). Tanto me impresionó aquel hecho que, al llegar a casa, mientras me duchaba, no hacía más que pensar en él. Y al salir del baño escribí un pequeño poema que nunca me atreví a mostrar a nadie. Ahora, muchos años después, he encontrado el poema en un viejo cuaderno y me decido a publicarlo. Se titula "Quejido" y dice así:!Cuánto dolor colgando de la encina!.Un aire desgarrado en sus latidoseres tú, suicida de la brisa.Un aire desgarrado e inerteque pende del péndulo arbóreo. Si mañana se abriesen las compuertasy el zócalo de la razón se obstruyesetú serías el primero en conocerla fuerza centrífuga del viento.Tambaleándose en el aire de la despedidatú vendrías a reinventar la vidacon un nuevo mensaje de emocionesmás allá...más allá de las fronterasy de los naranjos en flor y de las primaveras...No sé. Muchas son las reflexiones, de vario carácter, que podríamos entresacar de este hecho, pero no me atrevo a reflexionar más. Dejo abierta la espita a cualquier interpretación. Sólo siento, ahora, a varios años de luces y tinieblas de distancia, que mi alma se descarga de un pesado fardo por haber comenzado aquel partido de fútbol sin esperar a que lo descolgasen. Y mi conciencia parece que se alivia un poco.

Estaba yo estudiando Bachillerato en el Instituto San Isidro de Madrid (cuando entonces sólo era para chavales y no mixto como es ahora) cuando andaba por allí, dando clases de Física, un maestro apellidado Gálvez´; bastante "brutito" por cierto por cosas sucedidas a una de sus hijas y que nada tenían que ver con nosotros pero que le habían convertido en un hombre amargado, violento, de un genio de "mil diablos" y que se dedicaba a descargar todas suis iras con los inocentes estudiantes de generaciones posteriores. Pues bien; una mañana nos estaba explicando lo que es un croquis. Y no se le ocurrió otra manera más clara de explicarlo que haciendo levantarse a un pobre compañero de aula y ponerle pegado de perfil contra una de las paredes. Entonces, con un gesto que hizo temblar las piernas de mi pobre compañero y con voz potente, nos dijo así: "¡Si yo ahora le meto un guantazo a éste y los incrusto contra la pared, al sacarlo de ella lo que queda en la pared es lo que se conoce como un croquis!". Yo pensaba para mis adentros: ya lo he entendido perfectamente bien pero que a este pedazo de bruto de profesor Gálvez ni se le ocurra ponerme a mí como ejemplo de estas cosas porque su violencia a mí ni me va ni me viene; porque no tengo nada que ver con lo que sucedió con su hija y porque si se le ocurre amenazarme con darme un guantazo el guantazo se lo lleva él y luego que vaya a lloriquear al Cuerpo de Bomberos de Madrid, ya que conmigo no van estas historias porque mi naturaleza humana es pacífica. Nunca, a aquel profesor apellidado Gálvez, se le ocurrió tocarme ni un solo pelo ni tan siquiera amenazarme con la fuerza bruta porque sabía que yo no me iba a estar quieto y además yo era de Letras infiltrado en Ciencias; luego sus historias y sus brutales ejemplos no tenían nada que ver conmigo.