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Mientras los gatitos jueganen el ahora, se cuela el mañana;no mires atrás, no verás más que esa infancia por el retrovisor,aquello perdido, disuelto en la sal de las lágrimas prometidas,¿para qué regresar a aquel día en que la alegríanos parecía que jamás volvería? Mi campera que fue su pocho era ahora taparrabo. Habíamos llegado a la clínica caminando y una enfermera nos había prohibido la escalera cercana sin siquiera esforzarse por ocultar el tedio que le significaba nuestra sangrante emergencia, así habíamos debido rodear un cuarto de manzana para llegar a la sala de emergencias, sita en otro ala del edificio, en la que me enredé en un primer ataque de pánico, ese ataque que me atoró el pecho cuando comprendí que yo, que nunca había creído que existiese algo así como un depósito de buena fortuna, me encontraba con los dedos vueltos trenzas ante los dados ya lanzados, bajo los florescentes del mismo blanco pasillo en el que el médico pasaba de aquí para allá, con cara de preocupado... clamando al cielorraso yo, que nunca creí eso de que un ser todopoderoso nos resguardase del dolor inevitable y pendiente, intrínseco a vivir, y menos aún que eso lo hiciera a cambio de solemnes lamentos, huecos clamores o plegarias a figurines; yo, que creía que aquello no era más que el milenario negocio de prelados, ahí estaba, de rodillas y con las manos anudadas al rosario de Isabel, elevando por ella mi primer abracadabra de ciega fe en años, queriendo, pueril, volverlo todo atrás, creyente en que tal superchería obraría para que el inefable abandonase su porfiada mudez e interviniera, al fin, en el lassez faire de la causalidad... Quise incorporarme de un salto, una brusca maniobra que tuvo nefastas consecuencias: terminé golpeando mi parietal con un matafuegos que se desplomó con estrépito. El calor de la sangre fluyendo en cascada bañaba mi oreja izquierda cuando me desmayé. Antiperonista!Inocencio Rex Presenta:"Un viaje espeluznante a la estrecha mente del peludo votante de medio pelo". 3...2...1......va:gente bien. dos apellidos. un mestizo teñido enceguecido con el mismo viejo hechizo de los espejitos coloridos. Me creo europeo en Sudamérica. yo, argentino, importo el apartheid, con ínfula de nuevo rico, digo:le puse spoiler al topolino, parece un mercedes benz,y ahora que todos los tomates son capresse, los choclos de Canadá, más sabrosos que los de acá, ¿y esos taxistas tan divinos, no es mejor si son todos chinos? No necesito más que dólares, un verano en Orlando, un bronceado de cama solar y con los rizos de Mirtha Legrand.Me persigno, pido a gritos seguridad alarmante del gatillo fácil de trabuco sobrevaluado, financiado por el BID, Banco Mundial, el FMIrifles semiautomáticos que ahuyenten al nativo villero adicto como en nuevas campañas al desierto.Algo habrán hecho...Viejo: ¡así no se puede más!... No admito que vivo del contrabando, pero me quejo con razón; si vuelvo tarde del trabajo, harto, al menos me quiero infartar en paz, leyendo los diarios del peludo a dos veinte, haciendo de la pobreza ajena el deleite de mi dudosa estirpe que nunca paga impuestos porque en este país hasta sale caro coimear, yjusta es mi indignación si esto va siempre pa atrás: Y es culpa de lo negro que no quieren laburar, que quieren el pescado sin aprender a pescar...acá hace falta mano dura, viejo... este país no tiene cura.porque en Suiza esto no pasa, es un problema de razas.Y tampoco pasa en Francia, el problema es la ignorancia.Viva el cáncer. *peornista: cierto peronista según H. Verbitsky Entre nubes malva, que se ruborizarían en el cercano mediodía, se elevaba el arco iris que bajaba hacia nuestro destino. Sorteado un laberinto de calles vaporosas, casi por accidente y gracias a que reconocimos al Peugeot metido en el garaje, logramos llegar a la mansión del terror. -no me gusta, da miedo- dijo Isabel del lado de afuera de portón perimetral. Y, sí, era de terror: el primer asesinado había sido el gusto, brutalmente, con lo sincrético tan propio de un vale todo globalizante de finales de la historia, ese con el que los sucesivos arquitectos, entre toques Miami de tonos pastel y tiesos y horrendos flamencos de yeso apostados en el jardín, buscaron esconder toda la sordidez que transpiraban sus rasgos italianizantes, sus detalles art noveau, algún que otro pincelado neoclásico sobre el fondo barroco y típicamente colonial de los días en que había sido injertada, en aquel lugar y como casco de la estancia, luego de haber llegado a bordo de unos ferrocarriles ingleses de pasadas y patricias épocas. Desde el portón de la entrada a las cocheras Ella (abrazada al cachorro) y yo (sobre el capó de la fiorino) esperábamos al rayo caprichoso de sol y aún no lográbamos ver el famoso malecón. Devolvimos los buenos días al señor mayor y de atuendo gauchesco y alpargata que vino a abrirnos; se llamaba Isidro; aún en el portón, esperamos la oportuna llegada de otro criado que volvía de por ahí, pedaleando una bicicleta. Siguiendo el recorrido de orines del daschound, sobre el mencionado kitsch de las estatuas del jardín, me topé con las orejas mutiladas y en alerta de un casal dóberman encerrado en un canil. Isabel, que ya los había visto, preguntó si "eran malos"al gauchesco y veterano mayordomo, e Isidro, al tiempo que se llevaba al ya gruñente malamute, le aconsejó que cuidase bien a su cachorro.En el interior de la casona también noté que las sucesivas generaciones de propietarios, so pretexto de modernizarla, habían mellado gran parte del encanto y la elegancia originales; pero también ahí dentro el mismo halo de sordidez de la fachada se filtraba por las paredes y se mezclaba al frescor que propiciaban los techos altos. La señora de la cocina, más que con excesivo respeto, con el pudor de una mujer de campo, escondió su mirada y nos hizo seguirla hasta nuestra habitación. Subimos una escalera que, con ínfulas cosmopolitas, miraba al río: a través del muro de cristales saludé a unos bañistas. Los vidrios eran espejados: la señora dijo que, desde fuera, no podían vernos.Nos habían cedido la habitación del famoso malecón, esa habitación en cuyas paredes colgaban un Mandové, un Kowaltski y el retrato de un señor cuyo bigote se erigía hacia las comisuras, retrato que firmara, el tres de abril de 1943, un tal Lucio S. Fernández. La señora nos advirtió que los ventiladores de techo no funcionaban y se fue. Una cama de dos plazas de otras épocas, que tenía el mosquitero de gasa y todo, dominaba la estancia iluminada por la luz que llegaba desde los ventanales que daban al río; en la enorme cuna de madera dura, otra verdadera reliquia que descansaba a un lado de la cama, Isabel alojó al cachorro. hoy me duele el ecuador me huele a azufre a ajuste a valla, a bala que avasalla a que el club del clan de paríscarraspea antes de decirque el show debe seguircon nuestros destinosde congos vergasy mattos magrossin evassin evosni morales.la gorra presiona a la pobre neurona de la sociedad...ojos babean represiónde las cadenas, un eslabónes puebloes pobrees víctima y sin vozdanza de sangre un futuro atrozmientras oppenheimerfuma puros desde el balcónel botón te oprime a vosel botón te oprime a vosel botón te oprime a vos Mundo doble bamboleante tu cintura, el pedestal feromona al cuelloque embriagalíquido marfila flor de piel, africa es la madretelúrica, aún nos gritaespantada. Las máquinas, histéricas,se enloquecen al puto dow jones.Al rey Lear le dan sus porotos, una palmada y una bala de buena plata pero de salva. con una balada de Winston Marsallis ao vivo.En tanto, la cítara de una cita con una preciosa chica de luz de luna,deviene en contrabajo. Cosa grave. Sin trabajo. Buena patada y tiros en serio: ¡ajusten sus cintos! ¡en recesión!... ¡márch!...Carros hidrantes Mercedes & Tyssen pisando el asfalto ardiendo en molotov del Mayo en la misma Plaza bombardeada desde aviones por la Armada.¿Arden hoy gimnasios de las Polis? Les han dejado el partenón bien roto...... a la miseria.-Oh, no, no... ejem... perdón-, se disculpa Don Lear,el mismo que fue el Rey del Jet, en Sunset, mientras sube el cierre de bragueta; -marche un marshallitus del súper Tío Samuel,un enclave de cara a Trulalá y de bases... sólidas, libertad a los lobos de Hobbes... y quizá hasta a los dóberman nazis.-¡Oh!- le recuerdo- que acaso sólo sea el nacimiento de un nuevo polo revolucionario... verde, como un tallo flexible, que golpee el lomo de esos canes,y se mee en la mierda de un mero Apocalipsis y construya esa nueva Polis Day-Glo.Gloval. Guerra de los sexos. Lucha por el poder real coexistiendo con la existencial necesidad del amor, generando una crisis espiritual sin precedentes. El sexo terminó siendo la mar de fácil (jamás será gratuito), y a la vez, el amor lo más difícil de todo; con la fe en la humanidad sepultada y el lirismo en franca bancarrota, ya no hay inocencia; y todo ideal está sancionado por las mismas leyes de mercado: nuestro amor actual es una batalla de egoísmos que, buscando satisfacciones constantes, se sumen en la también constante insatisfacción. De haber habido una verdadera revolución sexual, en las reuniones de amigas tóxicas: ¿habría, al menos, lesbianismo explícito? ¿habrían más orgías, sanas y mixtas, sin reproches? Toda aquella perorata de la tóxica nueva ex esposa de Gómez ¿empezaría con la práctica efectiva del pete perfecto? ¿Los 60`s nunca existieron? Maldito sea el SIDA. Qué bien les vino a las recalcitrantes sotanas de los regentes de éste actual mundo de muerte signado por el miedo. Qué bien a la industria, que con una imagen afecta al erotismo histérico en aumento nos lo vende todo, desde coches hasta caramelos, a una civilización en constante deseo (y en una insatisfacción también constante) como gancho de todo el negocio. La calma de espíritu hiere de muerte a un mercado que crea tus necesidades para vender las satisfacciones, y que vuelve a crear nuevas necesidades para que nunca te alcancen las satisfacciones. ¡Mantente con miedo!, porque en esta sociedad de consumo, debemos consumir seres humanos. -Si. Quiero consumir mujeres y desecharlas. ¿Por qué me voy a quejar si Isabel me se va? ¿No era yo más hot que Jude Law? Cuando miro carteles, hojeo las revistas o en la tanda, esperando a que vuelva mi programa favorito... -tome Coca-, dicen carnosos labios sibilinos, rojos como el mismísimo diablo... -tenga el nuevo Audi-, y nalgas satinadas se me pegan al hipotálamo. ¿Soy libre? Seguro que no. Son días en los que dos solitarios, desencontrados, se miman sin ternura ni esperanzas, sólo por escapar de sí, para consolarse masturbándose con los guantes puestos, creyéndose libres de estar tan tristes según los designios de Calvin Klein. Empecinadamenterompes la siesta,este amargo sudor de sesospodría ser el comienzode algo importanteuna fabula, una muerte o un regreso,cae una aplanada hoja de oficinaque se resbalo por los dedos.Cierro la ventanilla como si fuerala escotilla de un buque perdido,el cigarrillo contra el piso y la vigiliay la empecinada militancia de quererdespegarte del mundo con una cucharita. Una de las cosas que odio de mi,es que nunca pudé olvidar tu número telefonico,lo grabé con el puñal mas fino, en la piedramas honda, dentro del rincon mas vacio y escondido de mi cerebro.Realmente odio no poder olvidarloporque en combinacion con el alcoholes nocivo para mi salud mental y para tu valioso tiempo. Nunca creí que escuchar nuevamenteel soplido helado de un desprecio, de un desamor, me haría renacer, sentir la tibieza de mi alma,tranquila, pacifica y entusiasmada concreerte perdido, con creerte tan distante, con creer que respiro por tus despreciosy mi falta de ti. Tan contradictorio que me parece una locura,me confunden mis pensamientos, me confunde que mi llanto sea para sentirme despreciada, peromotivada a vivir para realizar mi venganza. Soy una mujer maldita, iluminada con aerosol oscuro, caminante de una luna lejana,habitante de un bar encima de un crater, con mi teléfono, con tu númerograbado en mi agenda cerebralpara llamarte en mi mareos constantes,para llamarte cuando comience a sentirmefeliz pero desamparada. Tu numero es parte de la pagina paraemergencias, así que perdona que te moleste,que acribille tu tiempo y te oblige a escuchar mismaldiciones, pero que te quede deconsuelo que siempre tendrás el don de colgar antes que yo. -Buenos dias, papá- y era la tercera vez que lo decía; -buenos dias, papá- volvía a repetir. Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo y se internaba en el baño. La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvía en ella creyéndose el Marajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día, vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba la piel, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior, en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas, nada más,porque al enfrentarse con el bidet, un chorrito indeciso se asomo por su pijita. Se la metió dentro de su calzoncillo, se miro en el espejo, se hizo alguna pregunta íntima que no contestó, y salió otra vez para atravesar el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina: el mate, el té, el café, el vino. EL VINO. El vino era exactamente lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba, en lo llagado de su espalda, en Leticia,(en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. Pero, ¿quién era él? ¿El amador de Leticia, el macho de Ricardo, el hijo del viejo que aún dormía?-Buenos días,papá- pensó esta vez, y tragó apurado el vino. ¿Quién era él? Sí. Le gustaba vestir bien. Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo siempre que mediara un golpe de teléfono.Y mientras tanto qué? Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en la costanera, y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo. Después...., su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar: irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma, Milán, eran, sin duda, hermosos lugares. Pero no era eso lo que realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían , exactamente, el ritmo que le marcaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo...-Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras se servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos dias, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente (queriendo deshacerse de ese remolino de angustia), -Buenos dias, mamá; buenos días , mamá... cómo estas hoy buena y linda como siempre, mamá, mi mamá; aquí traje el papel para los barcos...Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que tenía, ni su gastada melancolía actual.Él era un hombre simple, gozador de las cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía, no entendía...No estaba claro para él, por ejemplo, por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o en el mejor de los casos leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces, ¿qué era lo que en realidad lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso con vino: el lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida.-Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos dias, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días, papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente.-Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Guillermo Capece (año 1973) El Chueco y yo éramos la custodia del Pelado en esa reunión con el poronga de la Federal. El pelado Carlos lo miraba fijo a los ojos y los ojos de aquel tipo eran fríos como un témpano de hielo. Su rostro cadavérico y su dedo sobre el gatillo de la Browning 45 hacia que tanto el Chueco como yo tuviéramos un escozor frío por la espalda. La verdad es que si querían en ese mismo instante a mi, al pelado Carlos y al Chueco nos reventaran en un abrir y cerrar de ojos, entre esas dársenas abandonadas del puerto de Buenos Aires. Era diciembre y hacia calor. Al pelado Carlos le caían gotas de la frente de su calva brillante. -¿Dónde tiene al negro Quieto? Si algo le pasa varios de ustedes van a pagar. Y los gestos de la mano donde llevaba la pistola no dejaban lugar a dudas de que se podía pudrir todo en un segundo si alguien se equivocaba un milímetro. Pero Harguindegy le contestaba imperturbable.-Mira Pelado, recién vengo de hablar con Viola, que todavía se esta sacando los escombros del uniforme por la bomba a Videla. Hay bronca. A Quieto no lo entregamos. Ahora es nuestro trofeo. Ustedes están confundidos. Para nosotros lo peor ya paso, ahora la balanza esta de nuestro lado. Han perdido, es una cuestión de tiempo. -Ustedes son la oligarquía en retirada, no nos asustan, tarde o temprano recuperaremos la ofensiva. - Y los empresarios son los que nos piden que les demos leña. ¿Cómo los llaman ustedes, los burgueses nacionales? Pero para ellos la Nación son estancias, fábricas y propiedades que defender. Nos piden orden para producir y, muchachos seamos serios, nosotros somos el orden. ¿Qué les hace pensar que vamos a dejarnos ganar por la bravata marxista en un país católico y militar como el nuestro?Yo lo miraba al Chueco y el Chueco lo miraba al Pelado que se le hinchaba de bronca la vena de la frente y parecía que iba a explotar de furia. -Nosotros representamos la fuerza del pueblo, pronto vamos a ser todo el peronismo. Nos bancamos a los gorilas, a ustedes los vamos a volver locos. -Jajajaja. Rió insultante Harguindegy -¿Que peronismo? Si ni Perón los quería ya, e Isabel nos nombro a nosotros para hacerlos mierda a ustedes y los loquitos de Santucho. Si ustedes son la fuerza del pueblo, cosa que dudo, ya hemos aprendido, no hay problema, destruiremos al pueblo y se acabo. -Ustedes son unos bocones, no saben de lo que es capaz el pueblo.-No señor. Ustedes son los que no tienen idea de nada. Ongania era una dictablanda al lado de lo que se viene con nosotros. Los vamos a hacer mierda y borrar del mapa. Van a extrañar al personaje grotesco ese de López Rega, Pelado, te lo aseguro. La charla termino de golpe. A Quieto no lo entregarían jamás. El Pelado quedo en silencio en todo el viaje de regreso. El Chueco y yo, no cruzamos ni palabra. A los días empezaron a caer lugares que solo el Negro conocía. La conducción dijo que se quebró. Era diciembre del '75, faltaba poco para que empezara una larga noche. Porque estoy solo y aburrido, no se va a caer el mundo. Es una lástima. No sería la primera vez que un solitario aburrido derriba el mundo. Nos vendría tan bien a todos. Claro, hace falta talento para pegarle una patada en el culo del mundo y mirar como se desploma a pedazos. Si estuviese muy solo, si estuviese muy aburrido, si fuese verdaderamente sincero... quizás... el estruendo sería nuestra música y desde las ruinas... emergeríamos vos y yo. Lástima que el solitario aburrido que esto escribe, no esté tan solo, no esté tan aburrido, sino... otra sería la historia. M elodía por la paz del alma I nquieto y rebelde corazónE n oscuros pozos del fracaso te has perdido L ágrimas de dolor tus ojos han limpiado.P uertas cerradas abrirás A romas nuevos te visitaránR eirás en la amanecida de tu almaA ndando, en el viaje del re-encuentro T odo lo que se ha amado, toda lágrimaI rrigará en los jardines de la gracia En el arrullo, las ganas de escribir, como una música Febril se eleva y se desborda. Vivir en el ojo De la tormenta. Bailar en el viento de las ganas. Beber ese vino del momento. Iluminar la antesala De la melancolía. Detener los versos en su filo. Cerrar los postigos de la dicha. Bajar hacia el Sótano de la mañana. Hallar la marea diminuta. Hundirse y perderse y ser otro, otra. Temblar El dibujo de la letra. Revivir con los muertos. Amar la poesía aunque no sea virgen. Aunque Sea la misma promiscua mujer que hizo el Amor con todos ellos. Aunque nos mire reciente Y provocadora. Aunque nos engañe que es nuestra Y no es de nadie. Aunque nuestros hijos con ella sean Burbujas o caballos, pies sucios o fulgores fríos. << Inicio < Ant.
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LUANHA
SE TE EXTRAÑA.....
Mastropiero
Hoz Leudnadez
Hoz Leudnadez
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Y minimo le debes las lagrimas a aquello...te contare un secreto amigo...yo alguna vez...lo tuve todo...pero por andar mas aca (me toco la sien como metafora a la mente) que aca (ahora la palma sobre mi pecho) me deje llevar...por tercera ocacion amigo...ya se lo habia hecho a otras...hize mi papel mas malefico...y todo por el miedo de que se fueran sin dejar algun recuerdo....y sabes Rex....fui criminal...un bastardo criminal...pues al destruirla a ella gane mi placer...y todo fue por las letras...escribi algo llamado "El Corrido de Un Jueves de Tianguis" que pronto publicare aqui...y esa...esa obra...esas letras han sido...segun algunos amigos y criticos lo mejor que he hecho...mi limite...el tope de mi efimera creatividad...y pues lo mas cagado es que no es creatividad...es mas bien un puto retrato...pero pues tu lo sabes de mas....asi es LA PUTA POESIA.....Y te digo esto...por que es muy similar a tu Genoma y Feromonas....es muy intrigante haber sentido lo que fue leerte y lo que yo experimente con aquel corrido...espero publicarlo pronto amigo...y espero tambien...que por aca en Mexico...sera re-editado por una estupida editorial de esas explotadoras...como modo del cumpleaños 5 de esta obra...y si se me hace costear la reedicion...te lo prometo que te mandare una copia hermano....saludos.....Y QUE VIVA LA PUTA POESIA!!!! Y A LA SALUD DE LAS MUJERES...POR QUE A LAS BUENAS SE LES BENDICE....PERO MI TANGO POETA....A LAS MALAS...SE LES ESCRIBE..............
Noelia Terrn Torres
Ante todo muchas gracias por aceptar mi solicitud de amistad. He leído el último relato que trata sobre la fidelidad. Yo tengo algunos, que ya colgaré, sobre el mismo tema....tema por otro lado bastante complicado y complejo, da para escribir muchísimo y a veces, es difícil entender o compartir decisiones que aborden el hecho de ser o no fiel..a una perdona querida, a un idea, a un sentimiento. Te seguriré leyendo pues me gusta tu estilo.
Seguimos compartiendo.
Besos.
Hoz Leudnadez
.......................jajajajaja.....es mentira....jajaja no que no, que es un chiste jajaja yo no soy asi de prepotente jajaja.
No digas cosas asi Rex...que me lo creo...jaja...Que en El Gremio nos tinteamos....jaja
Oye que no he podido publicar tu calavera es que ando de gira...en el Rock...y pues ya tengo 2 semanas que no estoy en un lugar fijo....es que sabes querido amigo...tambien le hago a la musica...y ando en un pequeño tour...y pues cuando pueda te lo hare saber...ademas es que quiero ponerle la imagen perfecta que estoy seguro que te gustara...Amigo...Gracias por leerme...Todos mis repetos ante ti...y tu queridisima Argentina....Que aca en el Mictlan tines un amigo....y seguro contacto que cuando bajes aca...en un acorde apico cual Dante Argentino en el paseo por el infierno...yo me asegurare de tener y conseguir cerveza fria...con corrupta coscupiscencia a las virgenes...salud....salud...Rex....y gracias....
Mara
Anna Feuerberg
Quiero que sepas que te aprecio, te valoro y te admiro mucho, me pasas muy buena onda. Cuando leo tus comentarios y tus textos encuentro una persona con una forma de pensar bien interesante, amplia, profunda, culta. Lo que expresas me sensibiliza y me abre perspectivas. Siento que sintonizas mucho con lo que quiero expresar y eso me reafirma y me hace sentir muy bien. Dejas comentarios lindos, simpáticos...me divierto full ; )
Sí, como comentas en Ven a Mí, soy la propia gata que espera y corre a abrir la puerta, a dar besos y abrazos, sirvie algo de tomar, da mimos, no pregunto si no cuentan porque quizás no quieren pensar más en el día sino ir a otra cosa, y el tiempo se usa creativa y plácidamente en el hogar, cool, easy, light. Me siento como una geisha ; ) ¡Me encanta.!
Me gustó mucho Genomas y Feronomas. ¿Cuando viene más?
Muchas gracias por todo Rex, es un gran placer, nos seguimos leyendo.
Un abrazo grande
Que estés super
Annita
Hoz Leudnadez
de tu amigo
Dr.- Hoz Nefastopheles Gineckrologore Leudnadez....fuera...................................de su tumba...
Anna Feuerberg
Un néctar sagrado en el tiempo
concede espacio a las pasiones
copas vivas contienen fulgores
que mecen la emoción y la consciencia
la memoria endulza el momento
allanando repentinos singulares
cuando vierte sutilezas dispuestas
a comprender mutuas realidades