Allí has estado detrás de la ventana… Sintiendo el frío… Derramando lágrimas, Que ocultan en la pared de tus labios, Aquellos ladrillos, Sueltos De humedad.   Allí me observas detrás del cristal… Mientras escucho un murmullo, Que supongo de tu voz… Que supones que he acariciado en tus ojos. La tarde se oculta… Y nuestras diferencias caen entre gotas. Diminutas como el reencuentro. Oscuras como el cielo venidero. Claras, Porque has terminado la frase,Suspensiva y sin esmero.   Tus dedos dejan marcas difusas… Se diluyen, Y el tiempo es excusa detrás del muro. Mi voz se reencuentra con el pasado… Cubriéndose de lustros, De melodías que dejan pétalos… Presentimientos, Que juzgan los destinos… De aquellas gotas, De aquel olvido privado.   Allí te observo desde el cristal… Y no he de escucharte ahora  Ni entre el monólogo de mi invención. He trepado las escalas entre nubes, Y acuarelas en cartón… Donde no existen rostros definidos, Besos que se extingan… En los restos divididos. Allí me observas detrás del cristal… O creo tal vez… Seas solo mi temor, Una presencia atada.   Cuando amanezca por la mañana… ¿Serás aun esa imagen de tierra… Serás aun el respirar del turpial, En la flor madura? ¿Serás el amanecer impredecible, En la violencia divina, De aquella ternura y espacio sideral… Que arde en el rozar de nuestro dolor? De nuestros cuerpos… Aun helados de lluvia, Aun impenetrables, De suturas.   Allí he estado detrás de la ventana… Sintiendo el frío… Derramando máscaras, Que ocultan en las fibras de mi piel, El polvo de la lucha perdida, Postales de nuestras caricias vanas. Luis J. Cabré   

El espacio                                                                               de la razón                                             U                                       C         R                                     S              V                                       O         A                                             L   recuerdos de un odasaP                                                                     que CE-RE-TUER                                                                                         el entendimiento para quien es capaz de                                   c4lcu4r lo concreto de la                                                                        EMOCIÓN                                                                                           sintiendo entumecer el alma para quien no es capaz de                                     concluir lo opulento de roer las piedras y arrancar                 en                  F                    R             A         G     M     E  N  T                                                                                  O                              S el cúmulo de emociones ACERTADAS   que diluyan la humildad del O.Observador al precisar el dolor                           que                                                                                                                                 ESCAPA   de los dedos que señalaron   las C,I,C,A,T,R,I,C,E,S                                         de un amor                      no obstruido en las piezas                     que PRECISAN componer                                                    M                                                  O                                              C      P                                          L              A                                      E                     S del PuLsO                                                                                                      concluido.Luis J. Cabré  

I CANTO   ¿Qué rostro somos? ¿Qué dibujo maleable de la realidad, Desprendido de absolutas sombras, Y carente de hojas fugaces… Se instituye en las facciones que nos aprisionan, En la onerosa vastedad del secreto ajeno? ¿Qué rostro se nos permite ser y podar? ¿Qué carboncillo filial mancha nuestra vulnerable piel, Y nos marca desde antes y luego del pulgar ajeno? Un dedo sin mancha absorbe el lodo en lo ajeno.   Una mano sin anhelo oscurece la mejilla de lo ajeno.      Un brazo sin espada huye por la espalda a lo ajeno.         Un cuerpo sin deseo restriega cal sobre lo ajeno.            Una pierna que descansa se escurre por lo ajeno.                                                     Un pie sin destino rehúye de los ojos. Una mano. Risa lamentada.                   Un brazo. Tristeza emocionante.                                  Una pierna. Fervor insinuante.                                                    Un cuerpo. Mueca helada.                                                                       Un rostro… Rehúye en la austeridad…                                         Aunque, ¿A cuál complicidad? ¿A cuál complicidad, entre el suelo despejado de aves, Que parten al bosque de cerillos hechizados? ¿A cuál complicidad, entre las horas digeridas, Y devueltas a la identidad usurpada, Donde el precio se toma por cobrado? Si de líneas se ha dibujado en la piedra mohosa, O de presión se ha hundido su despido lustroso.   ¿Qué rostro somos?   ¿Qué proporción de la opinión astuta,   Del canino espumoso se avienta,   Al cuello acompasado de dudas expresivas,   Y de aciertos fingidos?   II CANTO   Un dedo sin mancha absorbe el lodo en lo ajeno, Que se arrastra como la sal al corroer en las miserias, La hipnosis entre los labios que ríen en cortejos.   Una mano sin anhelo oscurece la mejilla de lo ajeno. Se lastima al tocar el puente del polvo al brebaje, Que exhala la aspereza del privarse de complejos.   Un brazo sin espada huye por la espalda a lo ajeno, Cuando se abalanza en el pabellón las cuerdas, Que tensan el adusto tallo que roza a los conversos.   Un cuerpo sin deseo restriega cal sobre lo ajeno, Antes de cantar la marcha de la mejilla culpable, Luego del pestañar de las losas que cayeron.   Una pierna que descansa se escurre por lo ajeno, Y no pedirá limosna a las cejas para que mientan, Murmuren al mendigo el rostro de los forasteros.   III CANTO        ¿Qué rostro somos, Al dividir las curvas del tiempo colérico Que se aventaja en los surcos de las miradas Del hombre ajeno o de la deidad pagana?        ¿Qué rostro somos, Qué constitución pertenece a lo primitivo y exhaustivo Del pensamiento original que del mar retorna a la tierra Y de la tierra al mar; Que en la oscuridad comprime al sueño, Y de sueños compone el cristal de la aurora deforme De nuestra realidad?        ¿Qué rostro somos, Que rostro nos corresponde, Que rostro nos compone y nos descompone?        ¿Qué rostro nos divide en pensantes criaturas o en bestias ocultas, Cobardes, absurdas e inocentes o impuras?        ¿Qué rostro se nos define al nacer y ser o cosa o costura, De la especie que alcanza al orgullo de locura aceptable Entre el líder inculto, Y el lucro plausible hacia la ignorancia De quienes se arrojan a la atmósfera del rebaño?        ¿Qué rostro somos, Qué cuerpo, Qué manos y brazos, Qué pies y piernas? Mejilla y labios ¿Tierra y fango? Ojos y pestañas ¿Oro y plata? Nariz y orejas ¿Anís y menta? Donde la oruga pulula sintiendo por sus huellas.   IV CANTO   Rostro,    Clavo y retrato.    Vestigio de la pupila subjetiva.   Rostro,     Desde la prisa hasta el cansancio.     Aire de huida.   Rostro,      Fragilidad o descaro.      Prenda de ocasión fortuita Luis J. Cabré