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Feromonil, febrilmente feliz florecer de la flamante fe. Sí: feliz con tantas efes como de fantasía, de la fantástica ilusión del fanático, facineroso reformado, del fanfarrón flechado de facto que, en fiestas a las que fueran a besarse afrancesadamente, filosofara y fabulara frente a foros de fifís acerca del frufrú del tuttifrutti, frente a francmasones, acerca de finanzas, y frente a fariseos afirmara una fe con efe de futuros floreceres y frutos de las fragantes feromonas, fulgor flameante de fechas favoritas, fuegos fatuos y amigos, factores favorables y sin ningún filtro más que filamentos de la falda flotante que facilitara el flagrante fetichismo frente a la fachada de familia del fiscal, más famoso infiel que filántropo.Con fragores de una Fender... ¿Fue Fernanda, Felisa o Fabiana esa facilonga que fundiera en falo fibrilado el frenesí de una fellatio? ¿fue en las flacas filmotecas del feudo formoseño, o en festivales financiados por los filhinhos de Francis Ford? Phoenix tocaba "Fences" y, al final, flasheábamos con Franz Ferdinand... Falta freno... ficticia fue esa fase de fiesta!, ¡qué farsa! Feo que la falsedad fuera franca, que tan fácilmente se feneciera con ojos de fantasma, aferrado al fierro, al fiel fatal, al francés de Flaubert. Volviéndose fósil, fémur en su féretro... o un flancito, flatulento fugitivo, pfffffff, fisurado falangista, fecundador trunco por no fotogénico (Fuente: Facebook) Fehaciente fue el fórceps feticida del final de los finales. Forzado aquel feriado en la finca vuelta favela. ¿Leyes de la física?, en efecto: fénix que fluctúa entre el felpudo y el fermento. hoy me duele el ecuador me huele a azufre a ajuste a valla, a bala que avasalla a que el club del clan de paríscarraspea antes de decirque el show debe seguircon nuestros destinosde congos vergasy mattos magrossin evassin evosni morales.la gorra presiona a la pobre neurona de la sociedad...ojos babean represiónde las cadenas, un eslabónes puebloes pobrees víctima y sin vozdanza de sangre un futuro atrozmientras oppenheimerfuma puros desde el balcónel botón te oprime a vosel botón te oprime a vosel botón te oprime a vos Apreciados rebeldes,Hola, me llamo Móneda y soy un adicto. Aunque no un adicto cualquiera pues la humanidad entera es mi droga. El rico, el pobre, el muerto de hambre, el muerto de asco, el viejo, el joven, el líder, el lacayo, el moro, el inquisidor, el homo, el hétero, el nazi, el aliado, el liado, el claro, el terrorista, el pacifista... Tú eres mi droga. De ti me alimento para que de entre vosotros os alimentéis. Aunque tengo que confesar que el mayor colocón me lo doy con vosotros, los rebeldes. Ufffff... siiiiiiii, me coloco en cada manifestación contra la guerra, en cada manifestación contra la violencia de género, me fumo vuestras utopías y me pincho vuestros ideales, esnifo vuestros estudios y me bebo vuestras luchas. Yo soy vuestro amo, cuanto más me odiéis, más fuerte me hacéis, cuanto más me negáis más niños mato de hambre. No tenéis ni idea de lo bien que me lo paso mientras estáis en vuestro cuchitril arreglando el mundo y mando a un desgraciado a esnifar pegamemto para llenar su estómago. Ja, ja! Y es todo tan sencillo... ¿de verdad nuca habéis pensado que hubiese sido si un rebelde hubiese sido presidente, o llegase a director de coca cola, o fuese dueño de Telefónica o coronel de un imperio...? En realidad os adoro mucho más que a los más fieles de mis servidores, porque vosotros sois mucho mejores... mmm, la mejor droga es la hipocresía, sin duda alguna. Me harto de ella cada día y mi mundo nunca tiene resaca, siempre sigue igual, con su polución, sus hambrunas, sus tragedias naturales, sus guerras, sus abusos. Nada cambia. pero os seré sincero, en realidad me empiezo a aburrir porque sois demasiado facilones, intelectuales de poca monta e idealistas de plastilina. Os reto a que me dominéis, os reto a dejar de escribir vuestros estúpidos libros y de hacer vuestras insignificantes reuniones. Os reto a entrar al terreno de juego. Te reto a ti, que seguramente lees este texto porque eres muy guai, a que llegues a la cúpula de poder de MacDonalds, te reto a que pases varios meses de gerente en una plataforma petrolífera (donde por cierto no podrás alardear de tu inteligencia con ningún necio). Os reto a que seáis presidentes de gobierno, os reto a que seáis Bill Gates. Que diablos, yo Móneda os reto a que os adueñéis de mi para que tengáis media oportunidad para marcar alguna diferencia. Os reto a que hagais frente al sistema desde el sistema, donde vuestras decisiones cuentan algo más que para manchar una hoja de tinta... aunque claro, para eso deberíais tener claro si sois anti sistema por el sistema o por vuestra adición a la vida Quijotesca que os permito llevar. Rebelde, llega la hora de ver de lo que estás hecho, haz algo contra mi si tienes agallas!Cordiales saludos,Vuestro amo. fuente: http://aithne.net/index.php?e=news&id=216&lang=6 Mundo doble bamboleante tu cintura, el pedestal feromona al cuelloque embriagalíquido marfila flor de piel, africa es la madretelúrica, aún nos gritaespantada. ¿ALGUIEN SABE SI LOS AUTORES CHILENOS DE TEXTALE KLAUSS DEMON ENRIQUE DITRANS ALARCÓN SOLE GREBE SE ENCUENTRAN BIEN? NO HE ENCONTRADO (AL MENOS YO) COMENTARIOS NI PUBLICACIONES DE LOS CITADOS AUTORES, LUEGO DEL TERREMOTO QUE AZOTÓ A LA HERMANA REPÚBLICA HACE ESCASOS DÍAS. GRACIAS. Siniestro y contento le besaba la frente y suspiraba canciones al sol oculto en su médula. Diestro, la apuñalaba con daga henchida y, en tal sintonía, íbamos ejecutando esos locos ménages a trois; la santa Galatea se disolvía en lágrimas, moría en oleadas, espasmos. Siniestro cantaba y diestro aullaba toda la victoria de verla desorbitar sus ojos de animé, de bambi homicida. Después de ese fenecer, con mis ojos rechonchos, mis blandos toneles de lágrimas, ciegos por toda esa siniestra fe en los floreceres, cuando su cuerpito cálido retozaba enroscado en las sábanas, mientras con trazo siniestro y dibujaba la sinuosidad de la mínima amazona que era, me respondió un -¿mmh?- simulando dormir aunque bien me escuchara decirle que su corazón sonaba como tren de carga. Y entonces, con las glándulas de Nabokov a todo vapor, con mi siniestra y media voz, lo solté: -TE AMO.Y el diestro ladrido de alerta: -¿Qué genoma ni feromonas?, ¡jeropa!Ella se soltó de mi abrazo, con una patada se desenroscó.-con un amor que es pura fe- seguí y confirmé la catástrofe. ¿pero fe a qué? a ver?-tengo una fe con la "f" de futuro, de los felices floreceres, de los frutos sagrados, de tus fragantes feromonas...-Y la de tu flagrante flacidez, famélico poetastro. Sináptico chisporroteo, flash de antimateria, relámpago domado por la lágrima que encontró un lecho y rodó para caer y volverse una líquida estrella. Oh, Feromona: batir de tus alas en mi abdomen, atmósfera felina en aturdido enjambre, néctar goteante de corolasque coronan tus reinados, Galatea. Tu saliva fue señuelo para el vuelo nupcial; tu lengua, un anzuelo; no hubo obstáculos ni distancia:las glándulas de Nabokov, disparadoras, pusieron al dínamo a todo vaporsin más barrera que la serena exhalación del macho de Saturnia. Alfa es el salmón que poético acabasu tragedia de los peces que desovan, y en un remanso, al fin, descansa. Oh, Genoma:Aunque la antena vibre estimulada, sobreexcitada, jeropa, ajustando tontos torniquetes en las sienes,bukkakes a sangre en almohadas gaseosas de laboratorio, mensajes de botella descartable,la nota del suicida vía satélite, carta de amor, (¡Dios salve a la Galatea!), certificado de defunción.Palabras más imágenes traen y llevan, traducen mal los gemidos, los latidos, refucilos, alaridos de la tierra,de las guerras fraticidas,de caníbales gozosos que elevan la estirpede la especie asesina. Es Física y Química, órbita orgánica. El viento norte aún me trae tu nuca en remembranzas. Un sabueso lo sabe, viene del sur, tiene su fin bajo un chasis. Fin de todos los fines, el único entre particulares: el individuo, diviso, vuelto nada sin su par. El más siniestro de los ciegos, con los ojos repletos de dicha en el florecerde una nueva fe con la efe de la fantasía y de lo fantástico, la misma de esosfestivales a los que irían a besarse afrancesadamente, la deuna felicidad que refulgía ante esos ojos de bambi homicida que lo miraban tanasí, sólo atinó a decir "por dios".Y un negro flash de antimateria se lo llevó todo.Se deshizo la luz y un dejavú en reversa me demuestra ante rabillos deojos mirándose por retrovisores. ¿Hubo un interrogativo -¿mmh?- o eso sólo le pareció a él? Lo cierto es que puso stop al ipod y pidió prestada la voz a quienhubiera aullado en el auricular caído. Así, mal emuló a Luis, aullando el final de "Barro tal vez", pretendiendojustificar, loco kamikaze, lo ya dicho y todo lo tonto por decir.Ahora amenazaba con demoler el entero edificio a suspiros. -jajaja.-en serio, último momento: Cuatro plantas arden en llamas. atribuyen el atentado a Al Quaeda... Y sólo porque el aroma perfecto ya le había chiflado el moño, ohferomona: dichosa droga, no supo hacer del silencio su único aliado. Y se tuvo que largar, nomás, a perorar... a decir que, de ahora en más, soñaríadespierto y sólo con ella... y tuvo que empezar con eso de la explosión de un corazón en tonta taquicardia, que ya aturdía al resonar como tren de carga... Crótalo suave y etéreo, tomó el mando al auscultarlo invisiblemente. Y dijo: -mentira: no se escucha nada.Entonces se oyó al Siniestro confesar, a media voz, sí,pero con las glándulas de Nabokov a todo vapor:-te amo.-¿qué?Resonó una sirena en la negrura. Fantasmal certeza de aullido cavernario en aquellaoscuridad; resonó el clamor con que se sembraba la duda. ¿acaso se creía queencontraría un consuelo para las lágrimas que se estaba cargando acrédito?-shhh, ¡eso no se dice, tonto!.. El Siniestro casi la interrumpe para afirmar:-esto es pura fe. Desarmada y pegando un beato cachete al diestropectoral continuó con su santa inquisición: -¿pero fe a qué? -a un futuro juntos en un mundo feliz. Se hizo la luz con la eléctrica experiencia del primer beso, sí, la cítrica estridencia tras los párpados cerrados, el artefacto resucitando en vertical, erecto hasta estallar en el último, el undécimo piso, en aquel tope en el que él pediría un solo deseo a las mil estrellas cayendo del cielo. La súbita explosión de su faldita fue una señal.Chispazos fluorescentes reflejaron los desnudos en el espejo, grabados en la penumbra de ésta sobrevida de fantasma hambriento en un dejavú en reversa. Entre nubes malva, que se ruborizarían en el cercano mediodía, se elevaba el arco iris que bajaba hacia nuestro destino. Sorteado un laberinto de calles vaporosas, casi por accidente y gracias a que reconocimos al Peugeot metido en el garaje, logramos llegar a la mansión del terror. -no me gusta, da miedo- dijo Isabel del lado de afuera de portón perimetral. Y, sí, era de terror: el primer asesinado había sido el gusto, brutalmente, con lo sincrético tan propio de un vale todo globalizante de finales de la historia, ese con el que los sucesivos arquitectos, entre toques Miami de tonos pastel y tiesos y horrendos flamencos de yeso apostados en el jardín, buscaron esconder toda la sordidez que transpiraban sus rasgos italianizantes, sus detalles art noveau, algún que otro pincelado neoclásico sobre el fondo barroco y típicamente colonial de los días en que había sido injertada, en aquel lugar y como casco de la estancia, luego de haber llegado a bordo de unos ferrocarriles ingleses de pasadas y patricias épocas. Desde el portón de la entrada a las cocheras Ella (abrazada al cachorro) y yo (sobre el capó de la fiorino) esperábamos al rayo caprichoso de sol y aún no lográbamos ver el famoso malecón. Devolvimos los buenos días al señor mayor y de atuendo gauchesco y alpargata que vino a abrirnos; se llamaba Isidro; aún en el portón, esperamos la oportuna llegada de otro criado que volvía de por ahí, pedaleando una bicicleta. Siguiendo el recorrido de orines del daschound, sobre el mencionado kitsch de las estatuas del jardín, me topé con las orejas mutiladas y en alerta de un casal dóberman encerrado en un canil. Isabel, que ya los había visto, preguntó si "eran malos"al gauchesco y veterano mayordomo, e Isidro, al tiempo que se llevaba al ya gruñente malamute, le aconsejó que cuidase bien a su cachorro.En el interior de la casona también noté que las sucesivas generaciones de propietarios, so pretexto de modernizarla, habían mellado gran parte del encanto y la elegancia originales; pero también ahí dentro el mismo halo de sordidez de la fachada se filtraba por las paredes y se mezclaba al frescor que propiciaban los techos altos. La señora de la cocina, más que con excesivo respeto, con el pudor de una mujer de campo, escondió su mirada y nos hizo seguirla hasta nuestra habitación. Subimos una escalera que, con ínfulas cosmopolitas, miraba al río: a través del muro de cristales saludé a unos bañistas. Los vidrios eran espejados: la señora dijo que, desde fuera, no podían vernos.Nos habían cedido la habitación del famoso malecón, esa habitación en cuyas paredes colgaban un Mandové, un Kowaltski y el retrato de un señor cuyo bigote se erigía hacia las comisuras, retrato que firmara, el tres de abril de 1943, un tal Lucio S. Fernández. La señora nos advirtió que los ventiladores de techo no funcionaban y se fue. Una cama de dos plazas de otras épocas, que tenía el mosquitero de gasa y todo, dominaba la estancia iluminada por la luz que llegaba desde los ventanales que daban al río; en la enorme cuna de madera dura, otra verdadera reliquia que descansaba a un lado de la cama, Isabel alojó al cachorro. antibomba como de iggy pop estallando en barbas remojadasy en bigotín de chaplín rasurado a toneladas de napalm,afilado pubis de herr hillary,fría tonta barbi,novia yanki de Micky Vainillaque huele a agente naranja. "camon beibi bait mai waier"clamó dimitri china riócorrea también y yo tontamente dije: ¡qué masa este armand assante! -che... ¿ése era jim morrison? -perdón.aparte:qué feo rocanrrol estás teniendo,de terrormi frígida asesina invernal, sister moon tejiendo en el patio de los huesos de sarmientosbordando tus putas estrellitas urdiendo; sólo falta disparar a yoko ono por la espalda:un tiro en vivoante atónitos millones de monos atentos al mocopendiente... Oh, gélida gotera aún ignorada, garante de mi gripe A y del naufragiodel galeón en aguas de tu geografía a gachas, Galatea. No hube de quitarme la galera, ni las galochas, ni el gabán. Galopaba con la guasca al viento gladiador en ésta guerra gaucha que gana quien menos ama.Guirnalda de guindas, sí, ¡gloria al goce! ¡a gemelos orgasmos!, con la ge de las Galateas y las Godivas...Pero fue más por guardarme de los gastos, (y no por hacerme el Gandhi o el Govinda)que me escatimé a la gesta y gruñí, y me agazapé aguardando el garrote de la Gestapo, con garrafa de aguardiente en un garfio y ganzúa en la otra: gancho a la guantera; y entre guitarreada y guitarreada, entre eslogans, galopas y guantanameras, en la garúa giratoria me fui guiando, desde el ignoto galpón a la guarida del Grand Guazú, y de ahí Garupá, y de ahí a Guanajuato,y de ahí a Guadalajara, y de ahí a La Guardia,y de ahí a Guantánamo, y de ahí a Guatemala, llegando, al fin, a Guatepeor. Y así, perdiendo la guita, las gemas, la gracia de su amor, me gané las guampas, a gendarmería al talón, y anduve gerundiando a los galletazos, con la desgracia de su desamor. Oh, Genoma. Yo, glosador de Guiraldes,Gourmet de un solo guisito,germen del genial gambeteador demi generación, que supiera golear a los galos, a los galeses y hasta a losgitanos, gorjeando el goloso grito ante gimientes goleros del Getafe (algún gallego llamado Gamberro), o delGalatasaray (el grandote Goliat) o ante Gustavo Gamarra de Guaraní A. F, acabé engrampado, galvanizado, haciendo gárgaras con ginebra, grageas, glicerina y Geniol, vuelto un gallináceo en el guardabarros, garabato pegoteado en el guarache. Gustoso me comí el garrón y con la gula acabé un globo graso,a grosso modo, un gordo ganglio, gelatinoso, glandular y con gingivitis, cuando la ginecocracia hizo un giro a la derecha más gorila. Con tal golpe me volvió una ganga, me guardó en el gulag. Un gabinete de Gabrielas, Georginas y Guadalupes, de gallinas y galgas amigas de Galatea que dicen ¡guau!, y gesticulan y gobiernan con duro guante; verbi gratia: según esas generalas, según ese gremio de guachas, no soy más que un malogrado gil, un guarango, un gusano que se hace el guapo, un gratuito gigoló al que no se puedeguillotinar ni gasear sin ganarse las gastadas. Empecinadamenterompes la siesta,este amargo sudor de sesospodría ser el comienzode algo importanteuna fabula, una muerte o un regreso,cae una aplanada hoja de oficinaque se resbalo por los dedos.Cierro la ventanilla como si fuerala escotilla de un buque perdido,el cigarrillo contra el piso y la vigiliay la empecinada militancia de quererdespegarte del mundo con una cucharita. Una de las cosas que odio de mi,es que nunca pudé olvidar tu número telefonico,lo grabé con el puñal mas fino, en la piedramas honda, dentro del rincon mas vacio y escondido de mi cerebro.Realmente odio no poder olvidarloporque en combinacion con el alcoholes nocivo para mi salud mental y para tu valioso tiempo. Nunca creí que escuchar nuevamenteel soplido helado de un desprecio, de un desamor, me haría renacer, sentir la tibieza de mi alma,tranquila, pacifica y entusiasmada concreerte perdido, con creerte tan distante, con creer que respiro por tus despreciosy mi falta de ti. Tan contradictorio que me parece una locura,me confunden mis pensamientos, me confunde que mi llanto sea para sentirme despreciada, peromotivada a vivir para realizar mi venganza. Soy una mujer maldita, iluminada con aerosol oscuro, caminante de una luna lejana,habitante de un bar encima de un crater, con mi teléfono, con tu númerograbado en mi agenda cerebralpara llamarte en mi mareos constantes,para llamarte cuando comience a sentirmefeliz pero desamparada. Tu numero es parte de la pagina paraemergencias, así que perdona que te moleste,que acribille tu tiempo y te oblige a escuchar mismaldiciones, pero que te quede deconsuelo que siempre tendrás el don de colgar antes que yo. -Buenos dias, papá- y era la tercera vez que lo decía; -buenos dias, papá- volvía a repetir. Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo y se internaba en el baño. La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvía en ella creyéndose el Marajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día, vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba la piel, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior, en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas, nada más,porque al enfrentarse con el bidet, un chorrito indeciso se asomo por su pijita. Se la metió dentro de su calzoncillo, se miro en el espejo, se hizo alguna pregunta íntima que no contestó, y salió otra vez para atravesar el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina: el mate, el té, el café, el vino. EL VINO. El vino era exactamente lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba, en lo llagado de su espalda, en Leticia,(en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. Pero, ¿quién era él? ¿El amador de Leticia, el macho de Ricardo, el hijo del viejo que aún dormía?-Buenos días,papá- pensó esta vez, y tragó apurado el vino. ¿Quién era él? Sí. Le gustaba vestir bien. Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo siempre que mediara un golpe de teléfono.Y mientras tanto qué? Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en la costanera, y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo. Después...., su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar: irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma, Milán, eran, sin duda, hermosos lugares. Pero no era eso lo que realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían , exactamente, el ritmo que le marcaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo...-Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras se servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos dias, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente (queriendo deshacerse de ese remolino de angustia), -Buenos dias, mamá; buenos días , mamá... cómo estas hoy buena y linda como siempre, mamá, mi mamá; aquí traje el papel para los barcos...Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que tenía, ni su gastada melancolía actual.Él era un hombre simple, gozador de las cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía, no entendía...No estaba claro para él, por ejemplo, por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o en el mejor de los casos leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces, ¿qué era lo que en realidad lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso con vino: el lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida.-Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos dias, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días, papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente.-Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Guillermo Capece (año 1973) El Chueco y yo éramos la custodia del Pelado en esa reunión con el poronga de la Federal. El pelado Carlos lo miraba fijo a los ojos y los ojos de aquel tipo eran fríos como un témpano de hielo. Su rostro cadavérico y su dedo sobre el gatillo de la Browning 45 hacia que tanto el Chueco como yo tuviéramos un escozor frío por la espalda. La verdad es que si querían en ese mismo instante a mi, al pelado Carlos y al Chueco nos reventaran en un abrir y cerrar de ojos, entre esas dársenas abandonadas del puerto de Buenos Aires. Era diciembre y hacia calor. Al pelado Carlos le caían gotas de la frente de su calva brillante. -¿Dónde tiene al negro Quieto? Si algo le pasa varios de ustedes van a pagar. Y los gestos de la mano donde llevaba la pistola no dejaban lugar a dudas de que se podía pudrir todo en un segundo si alguien se equivocaba un milímetro. Pero Harguindegy le contestaba imperturbable.-Mira Pelado, recién vengo de hablar con Viola, que todavía se esta sacando los escombros del uniforme por la bomba a Videla. Hay bronca. A Quieto no lo entregamos. Ahora es nuestro trofeo. Ustedes están confundidos. Para nosotros lo peor ya paso, ahora la balanza esta de nuestro lado. Han perdido, es una cuestión de tiempo. -Ustedes son la oligarquía en retirada, no nos asustan, tarde o temprano recuperaremos la ofensiva. - Y los empresarios son los que nos piden que les demos leña. ¿Cómo los llaman ustedes, los burgueses nacionales? Pero para ellos la Nación son estancias, fábricas y propiedades que defender. Nos piden orden para producir y, muchachos seamos serios, nosotros somos el orden. ¿Qué les hace pensar que vamos a dejarnos ganar por la bravata marxista en un país católico y militar como el nuestro?Yo lo miraba al Chueco y el Chueco lo miraba al Pelado que se le hinchaba de bronca la vena de la frente y parecía que iba a explotar de furia. -Nosotros representamos la fuerza del pueblo, pronto vamos a ser todo el peronismo. Nos bancamos a los gorilas, a ustedes los vamos a volver locos. -Jajajaja. Rió insultante Harguindegy -¿Que peronismo? Si ni Perón los quería ya, e Isabel nos nombro a nosotros para hacerlos mierda a ustedes y los loquitos de Santucho. Si ustedes son la fuerza del pueblo, cosa que dudo, ya hemos aprendido, no hay problema, destruiremos al pueblo y se acabo. -Ustedes son unos bocones, no saben de lo que es capaz el pueblo.-No señor. Ustedes son los que no tienen idea de nada. Ongania era una dictablanda al lado de lo que se viene con nosotros. Los vamos a hacer mierda y borrar del mapa. Van a extrañar al personaje grotesco ese de López Rega, Pelado, te lo aseguro. La charla termino de golpe. A Quieto no lo entregarían jamás. El Pelado quedo en silencio en todo el viaje de regreso. El Chueco y yo, no cruzamos ni palabra. A los días empezaron a caer lugares que solo el Negro conocía. La conducción dijo que se quebró. Era diciembre del '75, faltaba poco para que empezara una larga noche. Porque estoy solo y aburrido, no se va a caer el mundo. Es una lástima. No sería la primera vez que un solitario aburrido derriba el mundo. Nos vendría tan bien a todos. Claro, hace falta talento para pegarle una patada en el culo del mundo y mirar como se desploma a pedazos. Si estuviese muy solo, si estuviese muy aburrido, si fuese verdaderamente sincero... quizás... el estruendo sería nuestra música y desde las ruinas... emergeríamos vos y yo. Lástima que el solitario aburrido que esto escribe, no esté tan solo, no esté tan aburrido, sino... otra sería la historia. M elodía por la paz del alma I nquieto y rebelde corazónE n oscuros pozos del fracaso te has perdido L ágrimas de dolor tus ojos han limpiado.P uertas cerradas abrirás A romas nuevos te visitaránR eirás en la amanecida de tu almaA ndando, en el viaje del re-encuentro T odo lo que se ha amado, toda lágrimaI rrigará en los jardines de la gracia En el arrullo, las ganas de escribir, como una música Febril se eleva y se desborda. Vivir en el ojo De la tormenta. Bailar en el viento de las ganas. Beber ese vino del momento. Iluminar la antesala De la melancolía. Detener los versos en su filo. Cerrar los postigos de la dicha. Bajar hacia el Sótano de la mañana. Hallar la marea diminuta. Hundirse y perderse y ser otro, otra. Temblar El dibujo de la letra. Revivir con los muertos. Amar la poesía aunque no sea virgen. Aunque Sea la misma promiscua mujer que hizo el Amor con todos ellos. Aunque nos mire reciente Y provocadora. Aunque nos engañe que es nuestra Y no es de nadie. Aunque nuestros hijos con ella sean Burbujas o caballos, pies sucios o fulgores fríos. << Inicio < Ant.
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LUANHA
SE TE EXTRAÑA.....
Mastropiero
Hoz Leudnadez
Hoz Leudnadez
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Y minimo le debes las lagrimas a aquello...te contare un secreto amigo...yo alguna vez...lo tuve todo...pero por andar mas aca (me toco la sien como metafora a la mente) que aca (ahora la palma sobre mi pecho) me deje llevar...por tercera ocacion amigo...ya se lo habia hecho a otras...hize mi papel mas malefico...y todo por el miedo de que se fueran sin dejar algun recuerdo....y sabes Rex....fui criminal...un bastardo criminal...pues al destruirla a ella gane mi placer...y todo fue por las letras...escribi algo llamado "El Corrido de Un Jueves de Tianguis" que pronto publicare aqui...y esa...esa obra...esas letras han sido...segun algunos amigos y criticos lo mejor que he hecho...mi limite...el tope de mi efimera creatividad...y pues lo mas cagado es que no es creatividad...es mas bien un puto retrato...pero pues tu lo sabes de mas....asi es LA PUTA POESIA.....Y te digo esto...por que es muy similar a tu Genoma y Feromonas....es muy intrigante haber sentido lo que fue leerte y lo que yo experimente con aquel corrido...espero publicarlo pronto amigo...y espero tambien...que por aca en Mexico...sera re-editado por una estupida editorial de esas explotadoras...como modo del cumpleaños 5 de esta obra...y si se me hace costear la reedicion...te lo prometo que te mandare una copia hermano....saludos.....Y QUE VIVA LA PUTA POESIA!!!! Y A LA SALUD DE LAS MUJERES...POR QUE A LAS BUENAS SE LES BENDICE....PERO MI TANGO POETA....A LAS MALAS...SE LES ESCRIBE..............
Noelia Terrn Torres
Ante todo muchas gracias por aceptar mi solicitud de amistad. He leído el último relato que trata sobre la fidelidad. Yo tengo algunos, que ya colgaré, sobre el mismo tema....tema por otro lado bastante complicado y complejo, da para escribir muchísimo y a veces, es difícil entender o compartir decisiones que aborden el hecho de ser o no fiel..a una perdona querida, a un idea, a un sentimiento. Te seguriré leyendo pues me gusta tu estilo.
Seguimos compartiendo.
Besos.
Hoz Leudnadez
.......................jajajajaja.....es mentira....jajaja no que no, que es un chiste jajaja yo no soy asi de prepotente jajaja.
No digas cosas asi Rex...que me lo creo...jaja...Que en El Gremio nos tinteamos....jaja
Oye que no he podido publicar tu calavera es que ando de gira...en el Rock...y pues ya tengo 2 semanas que no estoy en un lugar fijo....es que sabes querido amigo...tambien le hago a la musica...y ando en un pequeño tour...y pues cuando pueda te lo hare saber...ademas es que quiero ponerle la imagen perfecta que estoy seguro que te gustara...Amigo...Gracias por leerme...Todos mis repetos ante ti...y tu queridisima Argentina....Que aca en el Mictlan tines un amigo....y seguro contacto que cuando bajes aca...en un acorde apico cual Dante Argentino en el paseo por el infierno...yo me asegurare de tener y conseguir cerveza fria...con corrupta coscupiscencia a las virgenes...salud....salud...Rex....y gracias....
Mara
Anna Feuerberg
Quiero que sepas que te aprecio, te valoro y te admiro mucho, me pasas muy buena onda. Cuando leo tus comentarios y tus textos encuentro una persona con una forma de pensar bien interesante, amplia, profunda, culta. Lo que expresas me sensibiliza y me abre perspectivas. Siento que sintonizas mucho con lo que quiero expresar y eso me reafirma y me hace sentir muy bien. Dejas comentarios lindos, simpáticos...me divierto full ; )
Sí, como comentas en Ven a Mí, soy la propia gata que espera y corre a abrir la puerta, a dar besos y abrazos, sirvie algo de tomar, da mimos, no pregunto si no cuentan porque quizás no quieren pensar más en el día sino ir a otra cosa, y el tiempo se usa creativa y plácidamente en el hogar, cool, easy, light. Me siento como una geisha ; ) ¡Me encanta.!
Me gustó mucho Genomas y Feronomas. ¿Cuando viene más?
Muchas gracias por todo Rex, es un gran placer, nos seguimos leyendo.
Un abrazo grande
Que estés super
Annita
Hoz Leudnadez
de tu amigo
Dr.- Hoz Nefastopheles Gineckrologore Leudnadez....fuera...................................de su tumba...
Anna Feuerberg
Un néctar sagrado en el tiempo
concede espacio a las pasiones
copas vivas contienen fulgores
que mecen la emoción y la consciencia
la memoria endulza el momento
allanando repentinos singulares
cuando vierte sutilezas dispuestas
a comprender mutuas realidades