Un claro interior del porvenircomo puerta de vida y de concienciahace que la luz arañe la nieblay siga hacia delante como sombra de hombre.Bebe la sed en todos los poemasdel grito profundo por vivir esta existenciacomo recuerdo que pasa encendidoen el juego de las lunas dormidas sobre el césped.La vida es un asunto de ganas de andary cruzar rompiendo ondas en el subir y bajarde las estaciones del curso de los tiempos.Hay que ver cómo el mundo sonríeentre los brillos del amor de los astrosy el corazón enamorado de la luz.Maduran ya las esquinas de la nieblay no se ve más que el sol flexionando rayos.El agua habla con los árboles con frutocomo templanza de locura delicada.Cantan los pájaros y el airehace que se muevan las ramas de los almendrosal compás del brillo de los pajonalesy el hermoso calendario de hace un momentoresurge de nuevo para ser presente.Al país de aquel tiempo que grabó una lunade amor legendario sobre las piedrasle surgen las hiedras en sus puertas arrinconadasy se duermen al otro lado de las horas.Ya no hay desamparo en las antiguasolas del pasado y aturdido fuego…y la pasión del silencio caprichosose abre para ir junto a las cariciasde la piel con infinitas complicidades.Para buscar el fondo de las caricias de la lunase enreda el aire con los besos de la noche.

COPA LATINA. Jornada 1.- Colombia (26) - Ecuador (18) / España (45) - Francia (13) / Italia (26) - Portugal (26) / Rumanía (41) - Venezuela (17).Jornada 2.- Venezuela (14) - Colombia (16) / Ecuador (42) - España (14) / Francia (31) - Italia (57) / Portugal (41) - Rumanía (23).Jornada 3.- Rumanía (15) - Ecuador (34) / Colombia (12) - Francia (14) / España (47) - Portugal (28) / Italia (38) - Venezuela (24).Jornada 4.- Venezuela (37) - Francia (17) / Portugal (05) - Ecuador (35) / Colombia (20) - España (11) / Italia (12) - Rumanía (18).Jornada 5.- Rumanía (15) - Colombia (26) / Ecuador (14) - Venezuela (04) / España (49) - Italia (19) / Portugal (23) - Francia (21).JOrnada 6.- España (27) - Rumanía (50) / Colombia (13) - Italia (05) / Venezuela (00) - Portugal (28) / Ecuador (40) - Francia (33).Jornada 7.- Rumanía (06) - Francia (37) / Italia (15) - Ecuador (11) / Portugal (11) - Colombia (27) / Venezuela (20) - España (21). Jornada 8.- Ecuador (40) - Colombia (28) / Francia (61) - España (00) / Portugal (35) - Italia (13) / Venezuela (47) - Rumanía (14). Jornada 9.- Colombia (13) - Venezuela (23) / España (25) - Ecuador (45) / Italia (00) - Francia (21) / Rumanía (14) - Portugal (46).Jornada 10.- Ecuador (22) - Rumanía (24) / Francia (30) - Colombia (26) / Portugal (18) - España (15) / Venezuela (11) - Italia (13). Jornada 11.- Francia (46) - Venezuela (24) / Ecuador (03) - Portugal (25) / España (23) - Colombia (05) / Rumanía (61) - Italia (22). Jornada 12.- Colombia 835) - Rumanía (06) / Venezuela(13) - Ecuador (16) / Italia (35) - España (10) / Francia (36) - Portugal (31).Jornada 13.- Rumanía (11) - España (28) / Italia (11) - Colombia (46) / Portugal (25) - Venezuela (25) / Francia (25) - Ecuador (22).-Jornada 14.- Francia (58) - Rumanía (20) / Ecuador (00) - Italia (02) / Colombia (51) - Portugal (11) / España (55) - Venezuela (18).CLASIFICACIÓN FINAL GENERAL 1.- Francia.- 9 (432-289).2.- Colombia.- 9 (400-309).3.- Portugal.- 8 (374-285).4.- Ecuador.- 8 (332-274).5.- España.- 7 (370-384).6.- Italia.- 6'5 (268-326).7.- Rumanía.- 4 (314-479).8.- Venezuela.- 3'5 (271-354).Campeón:FranciaSubcampeón: ColombiaTerero:Portugal. Más Goleadore: Francia (436), Colombia (400), Portugal (374), España (370), Ecuador (332), Rumanía (314), Venezuela (277) e Italia (268). Goles 1 Partido.- Ruamnía (61), Francia (58) y España (55). COPA GRAN COLOMBIA.Jornada 1.- Colombia (14) - Ecuador (08) / Panamá (19) - Venezuela (03).Jornada 2.- Venezuela (17) - Colombia (04) / Ecuador (11) - Panamá (04).Jornada 3.- Venezuela (06) - Ecuador (31) / Colombia (22) - Panamá (12).Jornada 4.- Ecuador (15) - Colombia (25) / Venezuela (25) - Panamá (18).Jornada 5.- Colombia (63) - Venezuela (28) / Panamá (11) - Ecuador (71). Jornada 6.- Ecuador (03) - Venezuela (14) /b Panamá (15) - Colombia (32)CLASIFICACIÓN FINAL GENERAL.1.- Colombia.- 5 (125-80)2.- Ecuador .- 3 (139-74)3.- Venezuela.- 3 (93-128)4.- Panamá.- 1 (79-164)Goleadores: Ecuador (139), Colombia (125), Venezuela (93) y Panamá (79).Goleados: Panamá (164), Venezuela (128), Colombia (80) y Ecuador (74)Diferencias: Ecuador (+65), Colombia (+45), Venezuela (-35) y Panamá (-85).

Suceso Número 1: Tal día como hoy; o sea, hoy mismo... un cocodrilo, un buey y un pavo real se han escapado del zoológico de Beijing. Hay qe tener cuidado con ellos, sobre todo y de manera muy especial con el pavo real, porque saben practicar el kung-fu. Se ruega a quienes los encuentren que avisen a la señora Encarnación de la ciudad de Madrid para ver si los convence a que vuelvan al zoológico o, en último caso, decírselo a Lord Shen para ver si escribe un libro titulado "Cuano el cocodrilo quiso ser un buey y terminó convertido en pavo real".Suceso Número 2: Tal día como hoy; o sea, hoy mismo...un mono se ha puesto a hablar con una víbora en medio del Paseo de los Melancólicos de Madrid. El tema de la conversación ha girado (se dice girado que es un modo muy bonito del decir de los periodistas) sobre la cuestión del sarpullido a causa de las cremas para tostarse bajo el sol. El mono ha terminado por dormirse justo en la acera y está estorbando el paso de los peatones seguidores del Atético de Madrid Club Fútbol y de la víbora nada se sabe pero, al parecer, tras la conversación mantenida con el ya dormido mono parece que ha decidido emigrar hacia el Halliput que se encuentra entre la India y otro país que me parece que es Cachemira pero que mira que me puedo equivocar y sea Hadrasut el lugar que ha elegido la víbora para seguir con sus morfinómanas conversaciones. Suceso Número 3: Tal día como hoy; o sea, hoy mismo... un panda se ha unido a una pandilla de sinvergüenzas que están apedreando la Embajada de Mongolia en Italia. ¿Será verdad que Mongolia tiene embajador en Italia?. Yo lo único que sé es que el panda no hace más arengar a los de la pandilla de sinvergüenzas para que no dejen de tirar cáscaras de plátanos contra la citada Embajada de Mongolia en Roma. Los romanos no saben qué hacer pero quizás alguno de ellos sufra de un ataque de colesterol por haber comido demasiados huevos fritos esta misma mañana. El caso es que el panda y su pandilla están en plena efervescencia estomacal y para curarse van a tener que visitar al Doctor Frankestein (si es que el famoso actor Pedro Osinaga decide aceptar la prouesta de hacer de panda en la próxima película de este famoso monstruo). Suceso Número 4: Tal día como hoy; o sea, hoy mismo...un consumo excesivo de crisis ha roto los nervios de los altos directivo de Ferrovial y es que los trencitos del amor han dejado de circular en la ciudad de Quito porque al señor presidente de la República de Pakistán le ha dado por decir que los trencitos del amor suponen una ofensa para los imanes. ¿De qué imanes está hablando el señor presidente de la República de Pakistán?. De momento se ha abierto una investigación para ver si dichos imanes son devueltos a la Ferretería Paco de la ciudad de Murcia; porque, al parecer, algunos cacos bolivarinos del país de Nunca Jamás (que podemos señalar sin equivocarnos que se trata de Venezuela)asaltarona durante la amdrugada a dicha ferretría y ahora el ferretero Paco está que como alguien le diga buenos días suelta una palabrota de muy señor mío.Suceso Número 5.- Tal día como hoy; o sea, hoy mismo... se están movilizando las empleadas de El Corte Inglés de la ciudad de Valladolid para que les den más tiempo para el bocadillo porque dicen que las empleadas de El Corte Inglés de Madrid tienen 5 segundos más que ellas para meterse dentro del cuerpo un bocata de chorizo a la brasa. Sin comentarios. Suceso Número 6.- Tal día como hoy; o sea, hoy mismo... hasta un total de 60 ciudades españolas están pidiendo la independencia absoluta, total e irrevocable. Según un cable que me envían desde el Perú, al parecer dichas ciudades empiezan todas por la letra M; o sea, que entre ellas (que no todas son españolas porque esa noticia es un poco falseta) están Madrid, Málaga, Marraqués, Moscú, Manila, México D.F., Molinos de Papel, Miami, Molina de Aragón, Molina de Segura, Mollina, Mogadicho, Maracaibo, Mazarrón, Murcia, Mascate, Minneapolis, Madrid de Estados Unidos, Mendoza, Mejorada del Campo y 40 más. Así que se vayan preparando los profesores de geografía si es que 80 nuevas naciones independientes surgen por el horizonte... por allí donde el sol se oculta en las aguas del Mar Negro que, por esa causa, no se puede ver nada de nada si te pilla allí la noche en un barco de los de vapor. Por cierto a una señora de Cantimpalos se le está quemando el cocido y sale un enorme chorro de vapor de la cocina de su casa.Suseso Número 7.- Tal día como hoy; o sea, hoy mismo... se acaba de descubrir una osamenta... o sea... o sea... o sea... que no se sabe si pertenece a un oso de las cavernas (el famoso Oso Buco de las pastelerías de España) o es de la época de cuando Pérez jugaba en la Real Sociedad de San Sebastián. Desde San Sebastián de los Reyes, en la provincia de Madrid, me mandan un mensaje: "la citada osamenta pertenece o sea... o sea... o sea... a un oso portugués que estaba veraneando en las costas de Galicia". Ante la confusión que existe con dicha osamenta... o sea... o sea... o sea... lo mejor es decir que pertenece a Osuna, en la provincia de Sevilla o a un seguidor del Osasuna... o sea... o sea... o sea... que hasta en Navarra existieron y todavía existen osos. Suceso Número 8.- Tal día como hoy; o sea, hoy mismo... el famoso David Villegas (nada que ver con David Bisbal ni el David bíblico) acaba de idear un nuevo plan para intentar ligar con chavalas modélicas. Lo más destacable de dicho Plan es que lleva adherido un traje de supervivencia en caso de que la modelo diga que sí. Dicho traje consta de capucha capuchina por si las moscas; de antifaz a lo Juana la Loca (porque seguro que alguna loca se apunta y no explico más esto no sea que me digan alguna barbaridad) y unos pantalones de felpa en caso de que haya que huir a toda pastilla. Por cierto en el Plan también va unida una pastilla de sopicaldo de Avecrem para comer algo porque seguro que lo de ligar con alguna modelo falla.Suceso Número 9.- Tal día como hoy; o sea, hoy mismo... un tío barcelonés por parte de padre me está llamando por teléfono para que le preste un euro con cincuenta céntimos porque quiere fumar tabaco alemán. Yo me he hecho el alemán y he contestado. "Ich habe nicht, weil ich nicht sein Vetter bin". Al parecer me amenaza con colgarse de una viga del edificio de la Sagrada Familia. Insisto en decirle lo mismo y allá él lo que quiera hacer con su vida: "Ich habe nicht, weil ich nicht sein Vetter bin". Súceso Número 19.- Tal día como hoy; o sea, hoy mismo... no me llega ninguna noticia de haber sucedido nada sucesible en el País de las Mandrágoras (literaria forma de llamar al País de los Cedros o sea, al Líbano). Adiós.

Las últimas noticias nos llegan, a pesar de todo nos llegan para que se enteren algunos de que nos llegan, procedentes de la Bolera Balear, donde se cuentan una gran cantidad de bolas que pesan más que ruedas de molinos de viento, y nos dicen que un despistado maleducado ha confundido a Jennifer López con Jennifer Aniston. Total que el asunto es que en la Bolera Balear de las islas situadas entre Alicante y Albacete, porque resulta que lo balear ahora se lleva mucho entre la costa y las tierras de Don Quijote, el despistado le ha llamado a J.L. nada más y nada menos que J.A. y claro J.L. se ha enfadado mucho porque no es J.A. Hablando de jotas que resulta que hay otra noticia muy importante: en la botica del entomólogo, que ahora mismo no sé qué significa lo de entomólogo, se ha encontrado a un veterinario en paro. Así que ya el paro acaba de sumar un nuevo número que resulta que sí... que está buscando trabajo mientras baila jotas galaicoportuguesas del siglo XIV pero actualizadas al siglo XV mientras radio macuto informa lo siguiente (escribo textualmente): "La artista y compositora Lady Gaga, extravagante donde las haya, vuelve a estar en boca de todos tras su bizarra actuación en el programa británico 'Paul O'Grady Live'. ¿Qué ha hecho esta vez la excéntrica cantante? ¡Pues quedarse totalmente calva! . Esta neoyorquina de 25 añitos sabe como mantenerse en el candelero mediático día si y día también. Así, mientras interpretaba la canción 'Hair' de su álbum 'Born this way', se desprende de su peluca turquesa y se queda totalmente calva haciendo un guiño al estribillo de su tema que dice "Soy tan libre sin mi pelo...". Muy irónico.Como no estoy para informar sobre calvos o calvas me dedico a mirar el fax. Me llega uno procedente de Canadian On Ice, porque me parece que está nevando en Quebec. ¿Resulta que en Quebec está de verdad nevando?. No lo sé pero alguien ha emitido el mensaje de ¡Vive le Québec libre de chinches y chinchetas!. Me parece que lo ha dicho el escritor Mordecai Richler que quiere darse a conocer en Filipinas pasando por el eje Tajo-Tajuña.Otra noticia interesante es la relacionada con un espía monegasco que acaba de epxlicar cómo se reproducen las coles de Bruselas cuando se mezclan con las coliflores de Hamburgo. Y dicho espía va comentando que las coles de Bruselas, cuando se cruzan con las coliflores de Hamburgo reproducen repollos de Viena. O sea, que partiendo de un lugar de Bélgica se llega a un lugar de Austria pasando por un lugar de Alemania. ¿Es posible esto?. Por supuesto que sí. Lean la siguiente explicación: si yo hubiese nacido en Bruselas hubiese comido muchas coles en vez de tanto colacao y podría haber jugado al fútbol en el Prater Vienés, después de haber fichado pero nunca jugado con el Hamburgo de Alemania. ¿Ven ustedes cómo es posible ser un futbolista en Viena donde no todos son seguidores de Georg Hellmesberger (hijo) que fue un compositor y violinista austriaco, nacido el 27 de enero de 1830, y fallecido el 12 de noviembre de 1852?. Alguien se preguntará quizás si las coles de Bruselas están mejor que los repollos austríacos y yo digo que ni nones ni no nones que a la novena va la vencida y si no has marcado un gol después de tirar nueve veces a la portería rival por lo menos métete un gol en tu propia meta para no llegar a casa desesperado...Por cierto, ahora está sonando la siguiente canción: "Me enamoré de tí buscando el cielo" que era la que cantaba el celebérrimo y misérrimo (pues no vendió en su vida nada más que un cuadro que le compró su propio hermano) Van Gogh y por favor no me lo confundan con Van Gol, mientras pintaba girasoles a toda pastilla. A quien le duela la cabeza puede tomarse, y se lo recomiendo, una pastilla de "ola que tal yo soy Okal" que se han vuelto a poner de moda en todas las farmacias de Mingorrubio, en la provincia de Madrid, y en donde yo marqué un gol que ya casi se me pierde en la memoria. Pregunten a alguien que tenga una memoria algo así como de elefante o algún proboscideo parecido de perfil y se acordará de dicho gol.Bien. Sigamos con la actualití informeision. Que resulta que la última noticia de las Últimas Noticias de Ecuador dice lo siguiente (a ver si acierto esta vez): "Segundo Castillo será el tercer ecuatoriano en el Pachuca, lo confirmó el presidente de Deportivo Quito, Fernando Mantilla. El ‘Mortero' (que nada tiene qiue ver con el mortero donde mi abuela machacaba los ajos ni tampoco con el morteruelo de Cuenca) se unirá a Félix Borja y Jaime Ayoví, en los tuzos. Ya está finiquitado el tema, Segundo (Castillo pero no Andrés sino Segundo) va a jugar en el fútbol mexicano. Hemos llegado a un acuerdo con Pachuca, se ha pagado una pequeña penalización por la cláusula de rescisión en su contrato, pero todo se arregló sin ningún inconveniente", señaló el principal de la AKD (Asociasion Kilogrameision Dolareision). Será una oportunidad importante para Segundo. Nos alegra por él, pero nos apena también porque era un jugador muy importante para Deportivo Quito. El domingo concluye su contrato y será un jugador libre para que arregle con el Pachuca", culminó Mantilla tirando de la manta y dando a conocer esta noticia que ha dejado estupefactos a los habitantes de Nueva Caledonia porque al parecer en Nueva Caledonia se habían hecho a la idea de que Segundo Castillo (no mi amnigo Andrés Castillo sino Segundo Castillo) iba a fichar por un equipo de Australia (estaban indecisos entre Art Politik y Mandapeno) así que se han puesto a cantar lo de "pena penita pena pena de mi corazón" y lo de "salí de La Habana un día camino de Santafé y en el camino encontré un cartel que así decía: se alquila buhardilla con ardilla incluida por 30 monedas de cualquier país". Cierro mis ¡Informaciones Pueblo y Madrid! (que cantaba a pleno pulmón el vendedor de periódicos las tardes-noches de Alcalde Sáinz de Baranda, en el Madrid de los años cincuenta y pico más o menos) con la siguiente mojigatería periodística: un mojigato (que es palabra muy repetida por mi guapísima chavala con la que estoy casado) acaba de informar a Radio Nacional de España que, desde Cannes, en Francia por si acaso alguien no lo sabe, ha nombrado a la ilicitana Carolina Cerezuela (nada que ver con Carolina Coronado) la mujer de sus sueños.Felices sueños a todos cuando pasen cuatro horas más porque ahora son sólo las 8 de la noche y tengo que seguir trabajando para mi Jefa.

El uno es de los de las arrebatacapas en época de fiestas julianescas y todo eso de tener que ver con las varillas de las abarcas que pasan o que no pasan porque se duda hasta de si es verdad lo de picar en lo alto del morrillo o pincha en hueso cada vez que lo intenta. El otro es de los de bigote en ristre con una ristra de ajos en lugar de correa para asujetarse las calzas y los calzones todo al mismo tiempo y bien apretujao. El tercero va por la vida buscando algún pozo artesanal para refrescar su memoria memorandis vivencialiae y así aumentar sus rércord and the rock-cola deportivos. Y el cuarto no tiene ni chicha ni limoná en su cámara lenta y tan secreta que es el top ten del secreto de los espías sin saber nada de Espinardo porque le ha dado por comer espinacas verdes con alcachofas en salsa bechamel con hidromiel sacada de alguna hidra. Son los cuatro mosquiteros trompeteros de la epopeya de Pompeya y los cuatro juntos parecen cuatro romanos liados en un sólo envoltorio de polvos de pica-pica en época de crisis porque Atila les sirve tila tras tila tras tila tras tila. Y en cuanto a ligar chavalas pues resulta que los cuatro juntos o por separado sólo conocen el arte de brujulear con brújulas (viéjulas montadas en escóbulas) de echar los cartoncillos de tabaco en vez de las cartas. Y menudas cartas... ya que se parecen a las del fraile Don Frailón de los Frailecillos los cuales, por cierto no tienen la culpa. Se les encuentra siempre enfrascados, con frascos de tintura de yodo para combatir el resfriado, en lo de echar a suertes la preciada herencia de cuatro pesetas y media que verán que cara ponen cuando les den un montonazo de perras de a cinco céntimos más algún penique mientras ellos se codean los unos contra los otros para abrirse hueco en el muro de las lamentaciones y así cobrar. ¡Y vaya que sí van a cobrar de lo lindo los cuatro mosquiteros trompeteros cuando venga enfadado el señor charcutero al que le deben doscientos gramos de solomillo, media croqueta de zanahoria con ajonjolí y una especie de aguachirri con chirlas!. En Charleroi son más famosos que el Capitán Mostachete y sus tres tristes tritones pues resulta que los cuatro mosquiteros trompeteros se parecen un poco, a la hora de la verdad, al relojero de la Torre de Mangana porque miren que desean mangar mientras otean el horizonte del monte de piedad donde tienen ya empeñados los tétricos parachoques de sus automóviles que son de la época de cuando Don Gardonio cantaba dos gardenias para ti con ellas te quiero decir que te quiero aunque por eso muero poquito a poco y un montón de chorradas más. Pues que pasa que a los cuatro mosquiteros trompeteros les ha dado por irse a zampar olivas de Jaén a Olivares de Júcar (que es lo más lejos que han salido de excursión) y ellos, los cuatro mosquiteros trompeteros digo, siguen intentando chupar del bote cuando resulta que el bote está más vacío que un agujero negro interestelar. Por eso me informan desde Cabo Cañaveral que los cuatro mosquiteros trompeteros se están inflando cada vez más de tantas cañas que se meten para sus obesos cuerpecitos de saltimbanquis circensis romanoscum entre Chillarón e Hinojosa Del Duque que parecen globos estáticos y neuróticos. ¡Y ya tenemos a los cuatro mosquiteros trompeteros puestos otra vez de hinojos y tan hinojados (se puede decir también enojados) como un pulpo en pepitoria adobado con pepinos de mar!. Lo que me avisan, como noticia fresca, desde la Agencia Mencheta, es que ya han dejado eso de "vale tïo" y ahora se encuentran con la Moraleja de Enmedio que dice así: "Quien a herencia ajena desea el viento su veleta menea". Por separados son más bien tontorrones tirando a tosntuscos pero los cuatro mosquiteros trompeteros juntos se parecen a las patatas a montón que hacía mi abuela Rufina y, cuando llega el amanecer, se les añade una especie de pulpa de tamarindo que les hacer aparentar algo así como pirañas de pecera comprada en las rebajas del El Corte Inglés. ¡Y vaya corte inglés que se van a llevar cuando llegue la hora del reparto!. Bueno; pues que resulta que ahora les apetece una tortilla de cardos borriqueros (porque mira que siguen haciendo la burrada de no dirigir la palabra ni al guardia urbano de la Calle de Gaztambide en Madrid donde se creen que regalan cromos por comprar un arete que otro de bisutería más bien barataria como decía Don Quijote sobre la isla donde iba a gobernar Sancho Panza). Y es que los cuatro están panceando bastante.¡Vamos a aclarar el panorama abriendo el foco noventa grados a la derecha!. Resulta que los cuatro mosquiteros trompeteros visten corbatas de rajoy, a la tienda Rajoy S.L. me refiero, con adornos de felpa y flequillos tornasoles para que les luzca el sol en sus pecheras o pechugas porque los pollos más que pecheras tienen pechugas y se están frotando con brea de señalar autopistas para ponerse más morenos que la Sara Carbonero pero en versión de tipos feos. Y es que estamos en época de vaquillas en Cuenca y ya se sabe que las vacas (no sé si gordas o flacas) les van a dar varios toques de diana a ver si los cuatro mosquiteros trompeteros despiertan ya de una vez por todas y se levantan a la hora de los jugadores del Levante que entrenan a las 6 de la mañana. A lo mejor una vez despiertos se dan cuenta de que no hay ná de ná. Y hala, que una nana les cante lo de "despierten mosquiteros despierten que ya llega el clarear y las claras de los huevos se os pueden estropear".

Sería, aproximadamente, sobre el mes de lulio, de agosto, de septiembre o de octubre del año 2003 ó 2004, pero la fecha exacta, en este caso, ninguna importancia tiene. Nos encontrábamos, en la ciudad de Quito, intentando llegar a un acuerdo profesional de tipo laboral, Jaime Vásconez junto conmigo y, además, una tercera persona que era mujer de ya avanzada edad la cual se iba a dedicar al Departamento de Ventas de la posible Tercera Revista Ambato Internacional. La citada señora, ante las promesas de Jaime (tan falsas como casi siempre) había renunciado a un trabajo bastante bien remunerado porque le ofrecía el oro y el moro si trabajaba para la Revista. La mujer estaba contenta pero quiso mediar en la discusión que teníamos Jaime Vascónez y yo sobre la literatura escrita por autores de piel negra. Jaime, por supuesto, no tenía ni idea pero escuchaba mis razonamientos indicándole que no sólo habían existido ya grandes escritores de etnia negra, como el cubano Nicolás Guillén, sino que habían existido narradores africanos subsaharianos desde la misma Prehistoria.La empecinada mujer insistía en que ningún hombre o mujer africana, de piel negra, podría escribir jamás bien porque los consideraba seres inferiores. Le tuve que llamar la atención y demostrarle que estaba muy equivocada. Así que le hice saber lo de los griots (poetas subsaharianos desde tiempos remotos) y cómo era verdad que algunos investigadores literarios habían ya recopilado y publicado libros sobre historias, cuentos y leyendas del África Subsahariana e incluso también habían existido ya grandes escritores afroamericanos. Como insistía en decir que era mentira lo que le contaba le hice saber que, además de que era verdad cuanto yo estaba comentando, es cierto que ya en 1986 el Premio Nobel de Literatura había recaído en un nigeriano llamado Wole Soyinka; que en 1991 el Premio Nobel de Literatura había recaído en un sudafricano llamado Nadine Gordimer; que en 1992 el Premio Nobel de Literatura había recaído en el antillano de Santa Lucía llamado Derek Walcott y que en el 2003 el Premio Nobel de Literatura había recaído en el sudafricano John Maxwell Coetzee. Y le expliqué, basándome en todo lo que había expuesto, que la inteligencia de los seres humanos (hombres y mujeres por igual) nada tiene que ver con el color de la piel sino con el porcentaje de inteligencia que a cada persona le ha regalado Dios según la decisión de Él mismo y que por eso al final pedirá a cada uno según las capacidades que Él ha regalado. La empecinada tuvo que guardar silencio mientras Jaime Vásconez le invitó a que se limitara a hablar de lo que conocía y no quisiera enmendar la plana a alguien, con total modestia lo digo, que sabe algo de Literatura (por lo menos los suficiente como para impartir enseñanzas a quien no sabe nada).Moraleja: En la vida es mejor escuchar a tiempo que hablar a destiempo.Nota Final: No hubo acuerdo entre Jaime Vásconez y yo (porque no estuve dispuesto a seguir siendo engañado una vez más por él) y no se llevó a cabo la Tercera Revista Ambato Internacional o por lo menos con mi pertenencia a ella puesto que le juré que nunca trabajaría más a sus órdenes por ser tan mentiroso y traidor para conmigo.

Minicho sólo es un viejo gato siamés; pero tiene algo que se llama veteranía. Por eso destaca su presencia del común de resto de gatos que merodean la casa. Minicho es una mezcla de colores entre el coco y la canela, por eso es mezcla metafórica de lo corpóreo y espiritual. Cuando se le acaricia gruñe ligeramente pero sólo lo hace para indicar su agradecimiento por el detalle. Los que no saben esta faceta de Minicho creen que es un gato cascarrabias y malhumorado. Nada más lejos de la realidad puesto que Minicho es tranquilo y dócil como un suave amanecer. Su manera de ser es consecuencia del mal trato recibido por sus anteriores dueños que lo han abandonado inmisericordemente. Y entonces, mirando sus lindos ojos y su color de pelo brillante y original, me pregunto qué clase de seres humanos son aquellos o aquellas que abandonan a un gato fiel pero viejo ya y que debió de dar tanta compañía cuando estaba en plena forma. Además, resulta que también sabe dar compañía ahora, en los últimos años de su vida, porque se tumba a mi lado y me es fiel escudero mientras escribo estas líneas. Él mira con sus bellos ojos entornados, ojos de felino misterioso pero amigo de verdad, y espera a que lo coja y lo acarice. Le gusta sobre todo que le acaricien la cabeza y la punta de las orejas. Haber abandonado a Michino es propio de personas impropias de ser llamadas seres humanos. Y es que muchas veces el proceder de ciertos humanos (no sé si llamarles seres) es de verdad de gentes sin corazón, ni alma ni espíritu. Acaricio a Minicho y me filtra su lento latir y es tan inteligente que reclama su comida con humildad pero con consistencia como diciendo que tiene derecho a ser atendido. Le comprendo. Observando su comportamiento comprendo a esos ancianos y ancianas que están abandonados en los bancos de madera de las grandes ciudades europeas mientras, con sus miradas apagadas y sus silencios sencillos, están gritando justicia social. Son seres humanos que ocuparon un día un lugar muy importante en las familias y que, en verdad, son los que más derecho tienen a seguir ocupando dichos lugares.Pero la sensibilidad humana parece que ha evolucionado al revés; o, dicho de manera más clara, ha involucionado hacia la inhumanidad. Entre Minicho y ciertas personas abandonadas por ser ancianos o ancianas hay un hilo conductor. Un hilo conductor que pide, a gritos, voz y debate abierto. Para saber si es verdad que vivimos en una parte del mundo de alta civilización o muchos se han degradado hasta no saber lo que es el sentimiento. Miro a Michino, le alzo para acariciarlo una vez más y cierro mi diario donde unas gotas de sudor, especie de lágrimas de mi pensamiento, han manchado, precisamente, la palabra humana.

Estando ya como estamos da lo mismo escribir "a voleo" que "a boleo" porque es que ya hasta volamos con tantas bolas que se pueden escribir en los diarios MARCA y AS de Madrid y SPORT y MUNDO DEPORTIVO de Barcelona. Vamos a ver, por comparación endocrinológica (tenga o no tenga lógica lo de las crines de los caballos) si en MARCA y en AS dicen que 30 kilos de tomates están previstos que tome como dieta alimentaria CR7 (cada lunes, cada martes, cada miércoles, cada jueves y cada viernes) los del SPORT y MUNDO DEPORTIVO contraatacan diciendo que 55 kilos de patatas fritas de "El Hacendado" son los que se come Messi entre sábado y domingo. Si hacemos el método comparativo, por inducción-deducción o por deducción-inducción y a ver si se ponen de acuerdo los pedagogos sobre qué va primero y qué va segundo), sacamos como resultado que si los 150 kilos de tomates que se come CR7 entre lunes y viernes y los 110 kilos de patatas fritas "El Hacendado" que se come Messi los fines de semana se entregaran a la Cruz Roja o a la ONG MHAM-MUAD, posiblemente hasta podrían comer algo algunos niños subsaharianos que están pasando hambre de verdad. Lo dejo para la reflexión de quien desee reflexionar con conciencia humana.

Y una mañana azul mis sueños quedaron suspendidos en un profundo abismo de silencios. Y dejé entonces que hablaran mis ideas. Y mis ideas se hicieron libres despacio... muy despacio... pero cada vez con mayor presencia en mi pensamiento. Y mi pensamiento fue extendiendo la comprensión... y entonces comencé, por fin, a explicarme el sentido de mi alma y el porqué de la existencia del espejo donde poder contemplarla... y mi alma me fue predicando enseñanzas de libertades verdaderas y creativas... y me comencé a convertir en bohemio de las experiencias sinceras... y todo ello hizo de mí lo que siempre soñaba bajo la mañana azul...

En algunos países de la Tierra existen muchos machos machistas, que van por la vida de machistas machos, porque no hacen otra cosa (quizás no tengan otro entretenimiento mejor o más sano) que emplear la palabra mandarina para insultar a los hombres casados como Dios manda, y bien casados por cierto, porque obedecen y cumplen los mandados de sus amadas esposas. Así que harto ya de tanta estupidez, un día cogí mi querido micrófono "El Camborio" (así lo llamo yo cuando quiero decir sentimientos) y lo dije con voz firme y clara pero rotunda: "No es cuestión de mandarinas sino cuestión de limones; si se enfadan las gallinas... ¿para qué los espolones?". Para pensar solo un poco antes de hablar demasiado...

Una Reina de Diamantes: Liliana de los Ángeles "Lina" (Dedicado a Don Emiliano "El Señor De La Vara" para que aprenda un poco más)Ochenta Ases de Oro: Julita, Amparo I, Mercedes I, Mercedes II, Pilar I, Pilar II, Telefonista, Popular, Zapata, Dora, Ana María, Química, Mar Menor, Mari Carmen I, Carmen, Nieves, Periodista, Amores, Beatriz, Mayte, Matilde, Almudena, Botella, Valenciana, Morena, Segoviana, Tenista, María Jesús I, María Jesús II, Autobusera, Svensson, Caty, Yaneth, Omaida, Celia, Girona, Encarnita, Serrana, Mati, Mari Carmen II, Ceutí, Maruja, Isabel, Guillermina, Sacri, Maribel, Mabel, Nadja, Diplomática, María Augusta, Peruana, Lozana, Espejita, Nipha, Ferroviaria, Maestra, Futbolera, Aragonesa, Isabel II, Pimsa, Elvira, Bilbaína, Duquesa, La Ocho, Pacense, Paloma, Amparo II, Barchinera, Juliana, Ballestera, Matilde II, Compensadora, Canaria, Juiciosa, Discotequera, Arquera, Informadora, Relojera, Pasajera, Modelo (Dedicado a Don Benito "El Tío De las Varillas" para que aprenda un mucho más).

Era cuando comenzaba yo a entrenar con el Banco Hispano Americano de Madrid, por las tardes y en el Campo del Gas. Una de aquellas primeras tardes contemplé cómo un veterano apellidado Narros se esforzaba en despuntar para ser considerado por el guaperas "a lo Ordóñez" como parte de los titulares del equipo. Narros se esforzaba en despertar la atención del guaperas entrenador "a lo Ordóñez malacitano"... pero no tenía, por sí solo, calidad suficiente. Necesitaba alguien que le ayudase. Entonces recordé, con mi proverbial memoria, que el santanderino-español Francisco Gento logró ser titular indiscutible en el Real Madrid y ser considerado el mejor 11 de la historia del fútbol mundial gracias a los pases magistrales, en profundidad pero matemáticamente medidos, del argentino-español Héctor Rial y, de paso, para servir también, una vez que Gento aprendió gracias a Rial, a que triunfara el húngaro-español Ferenc Puskas, todo ello bajo la dirección orquestal del argentino-español Alfredo Di Stéfano. Observé, aquella tarde, que, como siempre, Machón era incapaz de querer sacrificarse por nadie; así que me olvidé de mi puesto natural de 8 y me situé en el puesto del 10 para ayudar al desvalido Narros que estaba perdido en el limbo. Me bastaron sólo unos cuantos pases al estilo de Rial, con profundidad pero matemáticamente medidos, para hacer de Narros un 11 perfecto y que el guaperas entrenador "a lo Ordóñez" se fijara en él y le fichara para titular indiscutible. Al final del entrenamiento se lo dije: "No olvides nunca, Narros, y recuerda siempre quien fue aquel muchacho de tan sólo 18 años de edad que te convirtió, a pesar de que le doblabas en edad, en el 11 de BHA. Ten siempre la humildad de reconocerlo y llegarás muy lejos en ls vida". Pero, al parecer, pronto olvidó el consejo (lo cual no me extraña nada que sucediese así por jugar siempre al lado del engreído pero "flojo de remos" llamado Machón); así que, una vez vuelto del Servicio Militar Obligatorio, volví a los entrenamientosdel Banco Hispano Americano de Madrid, en el Campo del Gas... y una tarde me dirigí a Narros: "Lo mismo que te ayudé a triunfar y que fueses titular indiscutible con sólo unos cuantos pases "made in Rial" me parece que tengo ahora, a mis 21 años y aunque me dobles en edad, demostrarte que te puedo anular por completo dentro de un terreno de juego". No se lo creía de lo vanidoso que se había vuelto y se lo tuve que demostrar. Me bastó con una sola entrada, jugando yo en el puesto del número 2, para dejarle claro que, sin hacerle falta alguna, podía anularle durante todo el partido ante la incredulidad y asombro del guaperas entrenador "a lo Ordóñez". Solamente me levanté del suelo, me limpió la cal de mi pantalón de fútbol y me situé en mi puesto natural de jugador número 8; como si fuese Luis Del Sol jugando junto a Alfredo Di Stéfano. ¿Comprendes ahora, Narros, por qué nunca quise ser titular fijo e indiscutible del Banco Hispano Americano de Madrid y me dediqué a seguir aprendiendo a enseñar a otros jugadores de tan poca categoría como tú para levantarles su autoconfianza?. No me gustan los fachas como Machón ni los guaperas entrenadores "a lo Ordóñez".

Sólo por ti me desvío de la muertey me quedo anidando en esta vidade tus acentos pegados a mi cuerpo.Tan sólo soy la sombra de un destinoperennizado en la presencia de las cariciasde tus dedos enlazados en la sensaciónde estar vivo con todas tus palpitaciones.¿Cómo escapo del enigmático eclipsede tu boca sentida en todo el pleamarde los besos hundidos en mi carne?.Imposible salir de esta sensación aceleradade vivir el sueño a la par que la vida.Me haces volar a lo alto para saborearlas nubes y las brisas de estar enamoradodel beneplácito sosiego que es hacer la pazcon la espuma de los mares de tus miradas.Gracias por leer en las venas de mis sentimientoslas caricias convertidas en álgidas palabrasque son el continuado delirio en que me hundopara darle el íntimo abrazo a tu presencia.Estoy seguro de que inundas mis anheloscon tus sueños de esperanza y de inquietudy en todos los confines de mi materiahas entrado para alumbrarme de poesía. Solo me queda como síntesis decirteque más allá del límite de mi memoriaestarás siempre tan viva y tan presentecomo el poderoso ímpetu que me empujaa besarte con más pasión que la concienciay así, entre el éxtasis de sentirte permanente,me duermo cada noche en tus acentos...

Escritores_en_libertad Punto de encuentro de Escritores en Libertad. Queremos compartir nuestros poemas, relatos, reflexiones y demás textos con todas aquellas personas que nos visiten. Agradecemos el que vengan a vernos y estaremos satisfechos de que sea de su agrado.jueves 30 de junio de 2011NOVELAS DE JOSÉ ORERO DE JULIÁN "DIESEL" (Divulgación).Las Novelas escritas por mí, José Orero De Julián "Diesel" junto a mi musa que es mi esposa Liliana de los Ángeles "Lina" son, hasta la fecha, las siguientes:Coloquios con Bonaparte.Diario del Kurdistán.Doña Inés y La Paca.El Caballero de la Rosa.El Cóndor.Elemental, querido Watson.Ferrocarril número 3.Greta.Historia de Alison (en realización).La Buscona.La Condesa de Quito.La niña de las estrellas (en realización).La noche del Tesauro.La Red.Los abuelos.Morir por ti.Rodeando al extranjero.Sagetario.Setamor.NOTA DE ADVERTENCIA: LA PERSONA QUE ESTÁ PLAGIANDO TEXTOS DE MOONLIGTH, GREKOSAY, WERSEMEI Y DIESEL (ÉSTE ÚLTIMO SOY YO Y ME LLAMO JOSÉ ORERO DE JULIÁN) SE VA A ENTERAR DE LO QUE VALE UN PEINE PORQUE SE LE VA A CAER EL PELO. DE MOMENTO YA HEMOS LOCALIZADO QUIEN ES.

Los Guiones de Cine escritos por mí, José Orero De Julián "Diesel" junto a mi musa que es mi esposa Liliana de los Ángeles "Lina" son, hasta la fecha, los siguientes:El chico de la fila de atrás.El Señor del Barrio."Lady Blue" (Dama Azul).La noche de los olvidos.NOTA DE ADVERTENCIA: LA PERSONA QUE ESTÁ PLAGIANDO TEXTOS DE MOONLIGTH, GREKOSAY, WERSEMEI Y DIESEL (ÉSTE ÚLTIMO SOY YO Y ME LLAMO JOSÉ ORERO DE JULIÁN) SE VA A ENTERAR DE LO QUE VALE UN PEINE PORQUE SE LE VA A CAER EL PELO. DE MOMENTO YA HEMOS LOCALIZADO QUIEN ES.

En una noche de julio el aire me trae recuerdos que mi memoria recoge y dándoles un beso suave los convierto en melodía. Sí. Más acá de todos nosotros existe ese sencillo acto de enamorarse... solamente enamorarse... en una noche de julio y sentados al borde de las estrellas; allí donde los sencillos pájaros de la ciudad se quedan durmiendo y soñando que son cometas movidas por las manos inocentes de los niños y las niñas que juegan, alegres, a correr por el bulevar...Es en esos momentos en donde la Paz de Dios se hace Alegría...

Gracias Alexis... un beso amistoso y sano... y no... no fue mentira este Pacto, homínido... no fue mentira jamás... no he cumplido nunca más edad... siempre me quedé en aquella infancia del Cuento de la Princesa y en esta juventud del Beso de la Princesa. No tengo mentira alguna que ocultar, homínido... mi Historia es Así... Un Peter Pan (un Peter Vino dijeron los envidiosos con tal de decir de mí que era un simple bohemio alcohólico)... ya lo ves, homínido... nunca ha sido mentira este Pacto y por eso sigo jugando a Solitarios Mágicos inventados en los años de la Soledad... claro.. la Soledad siempre tiene nombre de mujer... ¿sabes por qué digo esto último?... claro... era mentira... solo era mentira la mentira de los envidosos... porque yo nunca jamás supe de la homosexualidad nada más que lo que leí y escuché que a otros les pasaba... sí... no fue mentira que hubo una mujer y hay una mujer... pero es tan niña como yo... un abrazo cordial... y ya ves... no fue nunca mentira este Pacto entre Dios, Ella y yo. Lo de la locura sólo me produce ganas de reír... reír sin parar ante tanto absurdo envidioso. Para qué seguir... homínido... para que seguir llamándoles a algunos, entre ellos hasta muchos que se las daban de jefes, necios... si sólo necios son...

Eran veranos cálidos aquellos del franquismo más recalcitrante de historia española. Pasaba yo mis pensamientos por el cedazo de los paseos de los olivos y la viñas. Tiempo de uvas. Tiempos de crecer más allá de los linderos de los campos de Valverde de Júcar. Era como jugar a aprender a ser un poco más niño mientras crecía. Una especie de Peter Pan que nunca sufrió el complejo de Peter. Cada día más lejos aun de los demás elementos familiares. Por aquellas viñas, aprendiendo de mi tío paterno Ángel Orero cómo saber las horas confeccinando relojes de tierra, yo superaba con la imaginación aquellos pedazos de cosechas en que mis primeros poemas se quedaban anclados entre los zarcillos de las plantas. Mucho más allá había un porqué, una causa, un motivo por el cual yo me alejaba de los demás familiares y en los atardeceres, junto al Júcar, me venían a la memorias los cantos al río Duero del Romancero de Gerardo Diego.Río Duero, río Duero, nadie a acompañarte baja; nadie se detiene a oír tu eterna estrofa de agua. Indiferente o cobarde, la ciudad vuelve la espalda. No quiere ver en tu espejo su muralla desdentada. Tú, viejo Duero, sonríes entre tus barbas de plata, moliendo con tus romances las cosechas mal logradas. Y entre los santos de piedra y los álamos de magia pasas llevando en tus ondas palabras de amor, palabras. Quién pudiera como tú, a la vez quieto y en marcha, cantar siempre el mismo verso pero con distinta agua. Río Duero, río Duero, nadie a estar contigo baja, ya nadie quiere atender tu eterna estrofa olvidada, sino los enamorados que preguntan por sus almas y siembran en tus espumas palabras de amor, palabras.Y yo volvía de los viñedos con una nueva sensación cada atardecer. Con un nuevo poema en mi pensamiento porque en aquellos años de tiempos de uvas cada vez eran más hermnosas las estrellas, la luna era menos inalcanzable y el sol me tostaba la piel. Del Duero al Júcar... y del Júcar la independecia cada vez más unida a Lina (Liliana de los Ángeles) y aquel pequeño Diesel que nunca quiso crecer más allá del verdadero amor.

INTRODUCCIÓNEl 30 de junio del año 1600 después de Jesucristo, la abadía de Saint Denis, situada al noroeste de París, muy cerca de la capital francesa, se iluminó con la presencia de un deslumbrante sol al amanecer. Era ya pasada el alba cuando Fray Portero bajó para abrir la puerta principal. Fue entonces cuando escuchó un pequeño ruido proveniente del exterior. - ¡Otra vez ese bendito Micifuz!. Un día escaldo a ese gato en cuanto le ponga las manos encima. ¡Se va a enterar de lo que es cocerse vivo en agua caliente!. Como le pille aprenderá a dejar de maullar sin ton ni son. Parece tonto pero es más listo que el hambre... ¡pero yo le voy a enseñar lo que es ser listo de verdad!. Y Fray Portero, con mucho más malhumor del que era característico en él, descorrió el cerrojo de la pesada puerta y se asomó al exterior. - ¡¡Dios mío!!. ¿Qué es esto?. - ¿Qué sucede, Fray Portero?. ¿Por qué dáis esos gritos tan espeluznantes que a todos váis a despertar sobresaltados?. ¿No nos tiene dicho Fray Prior que no hagamos ruidos hasta las diez de la mañana?. ¿O es que es necesario recordaros que esta abadía es lugar de recogimiento, paz y silencio, para poder meditar en los misterios de la vida?. - ¡¡Precisamente por eso grito, Fray Cocina!!. ¡¡Porque cuestión de misterio de la vida es lo que estoy viendo con estos ojos que algún día habrán de comérselos los gusanos!!. - Dejad las filosofías negativistas para otra ocasión, Fray Portero... ¿o es que ya habéis bebido tanto vino a escondidas que no sabéis lo que decís?. ¿A qué misterio de la vida os podéis estar refiriendo si ya sabemos todos aquí, en esta plácida abadía, que el misterio que existe es saber de qué cuna, en realidad, venimos a este mundo?. - ¡¡Eso es lo que estoy intentando deciros, Fray Cocina!!. ¡¡Pero como en sacándoos del pan con tomate y de las sopas al ajo arriero, no entendéis de misterio alguno más... pues resulta que no tenéis ni idea de donde venimos, ni a donde vamos a ir a parar tal como están de locas las presentes generaciones!!. - ¿Podéis dejar de dar tantas vueltas al cerebro para decirme, con total claridad, qué es lo que estáis viendo?. - ¡¡Venid a la puerta!!. ¡¡Lo veréis con vuestros propios ojos porque si os lo cuento me llamáis embustero o que estoy bajo los efectos del vino de Montmartre!!. - ¿Es que no podéis decírmelo desde donde estáis o estáis dispuestos a molestarme todo el santo día?. Mirad que si seguís por este camino de las bromas pesadas soy capaz de decirle a Fray Prior, esta misma tarde, durante los responsos, la verdad de vuestras escapadas hacia esas calles oscuras de vuestro querido Montmartre donde ya me han dicho algunas pías informantes de las que acuden a misa que rondáis a una mujer casada. - !!Mejor es que vengáis a verlo vos, Fray Cocina, y dejáos ya de amenazarme no sea que se entere Fray Prior de quién es el que come hasta tres veces más de lo normal y cinco veces más que el resto de todos nosotros y a dónde van a parar esas monedas de plata que un día están a la vista de todos y al día siguiente nadie las ve!!. El reumático Fray Cocina, rezongando por el dolor de su pìerna derecha que sufría por culpa de la gota, se acercó, lentamente, hasta la puerta. - ¿Se puede ya saber qué habéis descubierto?. - Mirad aquí. En las mismas escaleras de la entrada. - ¡¡Dios mío!!. ¿Esto qué es?. - ¿Pues no decís que estáis tan despierto?. ¿No véis que es una criatura?. Ambos se acercaron al pequeño bulto envuelto entre gruesos paños de lana. - ¡Dios mío!. ¡¡Es un bebé!!. - Dejáos de exclamaciones inoportunas, Fray Portero, y cogedlo en brazos. - ¿Y qué hacemos con él?. En esos momentos en que Fray Portero cogía al bebé, este comenzó a llorar a todo pulmón. - ¡Vamos, Fray Portero!. Entremos de prisa a la cocina. En esos momentos Fray Prior apareció en escena. - ¿Se puede saber qué diantres pasa y quién está llorando de esa manera tan escandalosa?. Fray Portero no tuvo más remedio que enseñar lo que quería ocultar a la vista de Fray Prior. - ¡Es un bebé, Fray Prior!. ¡Un bebé de muy pocos días de vida que alguien ha dejado en las escaleras de la puerta principal de nuestra abadía!. Fray Prior lo cogío entre sus brazos y el bebé dejó inmediatamente de llorar. - Si no fuese porque es un decir maléfico pareciera que vos sois su verdadero padre y por eso os ha reconocido. Fray Prior se encendió de ira. - ¿Cómo habéis dicho, Fray Cocina?. ¡Esta misma tarde hablaremos más despacio vos y yo tras los responsos!. Fray Portero se puso nervioso. - Pero mirad bien, mi señor Fray Prior, que yo no he dicho nada ni he insinuado nada. - ¡Con vos también tendré yo alguna que otra palabra... pero... ¡mirad!... ¡mirad bien!... ¡no es un bebé sino una bebé!. ¡¡Es una niña preciosa!!. ¿Y qué contiene esta bolsita que lleva escondida entra las ropas?. - Veamos que es, Fray Prior. - Esos es, Fray Cocina... ¡id preparando un poco de leche!. Fray Prior abrió la bolsita de cuero. De su interior extrajo primero un papel y leyó en voz alta lo escrito. - Me llamo Luna y cuidadme como una reina pues en verdad soy una princesa. - ¡Dios mío!. ¿Es posible que una princesa tan bella y tan linda haya podido ser abandonada?. ¡Jamás se puede entender tal cosa!. - ¡Ved, Fray Portero, ved lo que contiene también la bolsita!. Fray Prior sacó del interior de la bolsita de cuero un collar compuesto de estrellas de plata con un crucifijo cristiano en cuyo centro se encontraba, incrustada, una amatista en forma de luna llena.

INTRODUCCIÓNEl 30 de junio del año 1600 después de Jesucristo, la abadía de Saint Denis, situada al noroeste de París, muy cerca de la capital francesa, se iluminó con la presencia de un deslumbrante sol al amanecer. Era ya pasada el alba cuando Fray Portero bajó para abrir la puerta principal. Fue entonces cuando escuchó un pequeño ruido proveniente del exterior.- ¡Otra vez ese bendito Micifuz!. Un día escaldo a ese gato en cuanto le ponga las manos encima. ¡Se va a enterar de lo que es cocerse vivo en agua caliente!. Como le pille aprenderá a dejar de maullar sin ton ni son. Parece tonto pero es más listo que el hambre... ¡pero yo le voy a enseñar lo que es ser listo de verdad!.Y Fray Portero, con mucho más malhumor del que era característico en él, descorrió el cerrojo de la pesada puerta y se asomó al exterior.- ¡¡Dios mío!!. ¿Qué es esto?.- ¿Qué sucede, Fray Portero?. ¿Por qué dáis esos gritos tan espeluznantes que a todos váis a despertar sobresaltados?. ¿No nos tiene dicho Fray Prior que no hagamos ruidos hasta las diez de la mañana?. ¿O es que es necesario recordaros que esta abadía es lugar de recogimiento, paz y silencio, para poder meditar en los misterios de la vida?.- ¡¡Precisamente por eso grito, Fray Cocina!!. ¡¡Porque cuestión de misterio de la vida es lo que estoy viendo con estos ojos que algún día habrán de comérselos los gusanos!!. - Dejad las filosofías negativistas para otra ocasión, Fray Portero... ¿o es que ya habéis bebido tanto vino a escondidas que no sabéis lo que decís?. ¿A qué misterio de la vida os podéis estar refiriendo si ya sabemos todos aquí, en esta plácida abadía, que el misterio que existe es saber de qué cuna, en realidad, venimos a este mundo?.- ¡¡Eso es lo que estoy intentando deciro, Fray Cocina!!. ¡¡Pero como en sacándoos del pan con tomate y de las sopas al ajo arriero, no entendéis de misterio alguno más... pues resulta que no tenéis ni idea de donde venimos, ni a donde vamos a ir a parar tal como están de locas las presentes generaciones!!.- ¿Podéis dejar de dar tantas vueltas al cerebro para decirme, con total claridad, qué es lo que estáis viendo?.- ¡¡Venid a la puerta!!. ¡¡Lo veréis con vuestros propios ojos porque si os lo cuento me llamáis embustero o que estoy bajo los efectos del vino de Montmartre!!.- ¿Es que no podéis decírmelo desde donde estáis o estáis dispuestos a molestarme todo el santo día?. Mirad que si seguís por este camino de las bromas pesadas soy capaz de decirle a Fray Prior, esta misma tarde, durante los responsos, la verdad de vuestras escapadas hacia esas calles oscuras de vuestro querido Montmartre donde ya me han dicho algunas pías informantes de las que acuden a misa que rondáis a una mujer casada.- !!Mejor es que vengáis a verlo vos, Fray Cocina, y dejáos ya de amenazarme no sea que se entere Fray Prior de quién es el que come hasta tres veces más de lo normal y cinco veces más que el resto de todos nosotros y a dónde van a parar esas monedas de plata que un día están a la vista de todos y al día siguiente nadie las ve!!.El reumático Fray Cocina, rezongando por el dolor de su pìerna derecha que sufría por culpa de la gota, se acercó, lentamente, hasta la puerta. - ¿Se puede ya saber qué habéis descubierto?.- Mirad aquí. En las mismas escaleras de la entrada.- ¡¡Dios mío!!. ¿Esto qué es?.- ¿Pues no decís que estáis tan despierto?. ¿No véis que es una criatura?.Ambos se acercaron al pequeño bulto envuelto entre gruesos paños de lana.- ¡Dios mío!. ¡¡Es un bebé!!. - Dejáos de exclamaciones inoportunas, Fray Portero, y cogedlo en brazos. - ¿Y qué hacemos con él?.En esos momentos en que Fray Portero cogía al bebé, este comenzó a llorar a todo pulmón. - ¡Vamos, Fray Portero!. Entremos de prisa a la cocina.En esos momentos Fray Prior apareció en escena. - ¿Se puede saber qué diantres pasa y quién está llorando de esa manera tan escandalosa?.Fray Portero no tuvo más remedio que enseñar lo que quería ocultar a la vista de Fray Prior. - ¡Es un bebé, Fray Prior!. ¡Un bebé de muy pocos días de vida que alguien ha dejado en las escaleras de la puerta principal de nuestra abadía!. Fray Prior lo cogío entre sus brazos y el bebé dejó inmediatamente de llorar.- Si no fuese porque es un decir maléfico pareciera que vos sois su verdadero padre y por eso os ha reconocido. Fray Prior se encendió de ira.- ¿Cómo habéis dicho, Fray Cocina?. ¡Esta misma tarde hablaremos más despacio vos y yo tras los responsos!.Fray Portero se puso nervioso.- Pero mirad bien, mi señor Fray Prior, que yo no he dicho nada ni he insinuado nada. - ¡Con vos tambié tendré yo alguna que otra palabra... pero... ¡mirad!... ¡mirad bien!... ¡no es un bebé sino una bebé!. ¡¡Es una niña!!. ¿Y qué contiene esta bolsita que lleva escondida entra las ropas?. - Veamos que es, Fray Prior. - Esos es, Fray Cocina... ¡id preparando un poco de leche!. Fray Prior abrió la bolsita de cuero. De su interior extrajo primero un papel y leyó en voz alta lo escrito.- Me llamo Luna y cuidadme como una reina pues en verdad soy una princesa.- ¡Dios mío!. ¿Es posible que una princesa tan bella y tan linda haya podido ser abandonada?. ¡Jamás se puede entender tal cosa!. - ¡Ved, Fray Portero, ved lo que contiene también la bolsita!.Fray Prior sacó del interior de la bolsita de cuero un collar compuesto de estrellas de plata con un crucifijo cristiano de oro macizo en cuyo centro se encontraba incrustada, una amatista de color violeta moderado y en forma de luna llena.

- ¿Estás bien, Jóse?.- No se preocupe, doña Pasión, estoy perfectamente bien.Mi tío Esteban, junto con mis primas Angelines y Juanita que servían en las mesas del kiosko bar, nos miraban después de las correspondientes presentaciones personales. Allí estábamos, en lo alto de La Pedriza donde nace el Manzanares, mi esposa Liliana, nuestra pequeña Leslie (la pequeña Carla nacería dos años después) y yo. Junto a nosotros se encontraba el asturiano Fernández con toda su parentela (madre, esposa, hija e hijo). Era, aproximadamente, el verano de 1986.Estábamos en La Pedriza; en el mismo lugar donde se habían qudado ciertos recuerdos de adolescencia, de aquella rebelde adolescencia de cuando sonaba el twist; aquella adolescencia que me formó como unidad autónoma dentro del conglomerado de circunstancias familiares, en aquellas fechas en que nos dio por aprender a jugar a tenis.Aquellas breves palabras cruzadas con mi tía Pasión y mi tío Esteban fueron lo último que hablé en este mundo con ellos (que Dios los haya acogido en su seno). Mi tío Esteban recordaba aquel feliz pasado pero ahora estaba serio y sentenció que en cuanto le viese poersonalmente le iba a decir tres, cuatro o cinco cosas, a Emiliano hijo. Y mi tío Esteban nunca mentía cuando prometía algo porque era, de mi familia paterna, el que más se parecía, tanto en lo físico como en las actitudes, a mi padre Emiliano. La distancia que existía entre mi persona y la de Emiliano hijo, Bonifacio, Máximo, mi tío materno Benito... era ya inalcanzable.La tarde agosteña de 1986 discurrió entre realidades forjadas de sueños y hoy, veinticinco años más tarde, no sólo somos campeones del mundo de fútbol profesional sino que hay cosas más importantes que todo eso e hilvano tres famosas frases: El que es bueno en la familia es también un buen ciudadano (Sófocles), "Los amigos son esa familia que nosotros elegimos" (Zulivis) y "Para una persona no violenta, todo el mundo es su familia" (Mahatma Gandhi). Hace un año los españoles alcanzamos, por fin, el Campeonato Mundial del Fútbol Profesional y yo (ahora también con la pequeña Carla hecha mujer) miro al pasado. Tengo una fotografía de La Pedriza. Estoy al frente del grupo de los cuatro pero yo miro hacia el cielo mientras los otros tres sólo se preocupan de mirar a la cámara. Quizás sea esa la manera más bohemia que tengo de perdonarles a todos ellos. No porque sea un perdona vidas de los muchos que abundan por ahí sino porque Jesucristo me ha enseñado a soñar sin odio, sin ira, sin venganza y sin maldad. Lo de salir más o menos guapos ante la cámara me es totalmente indiferente... pero aquella fotografía en blanco y negro demuestra que ciertas cosas que sólo surgen del alma se refleja en nuestros rostros. Para el bien o para el mal. Mi tío Esteban le dijo tres, cuatro o cinco cosas como prometió. Estoy seguro.- ¿Estás bien, Jóse?.- No se preocupe, doña Pasión, estoy perfectamente bien.

Recuerdo.Tic.Olvido.Tac.Recuerdo.Tic.Olvido.Tac.Recuerdo y olvido.Tictac... tictac... tictac...Recuerdo.Tic.Olvido.Tac.Tan cerca estás en la distanciaque me has marcado un cantopara llegar a esta horade la acacia y del acanto.Olvido y retomo tu ausenciaen forma de tictac tan desbordanteque el pulso de mi sangre determinatodo mi camino hacia adelante. Recuerdo y olvido.Tictac... tictac... tictac...Recuerdo.Tic.Olvido.Tac.Tu reloj es de los de pulseray el mio tan sólo es de arena.Pero hay un reloj de sol calienteque irrumpe en medio de mis venas.Como todos los relojes son distintosy no hay manera de igualarles...te noto presente en mi memoriacon tiempo ausente y deseable.Recuerdo.Tic.Olvido.Tac.Recuerdo. Tic.Olvido.Tac. Recuerdo y olvido.Tictac... tictac... tictac...Recuerdo.Tic. Olvido.Tac.

16 de julio de 2011. Son las siete de la mañana y me despierta una sensación de aventura. Cada día es una aventura saber que vamos a vivir. Salgo fuera de Mi Refugio. Los primeros rayos de sol alumbran las tierras y en el fondo la luna, pálida y evanescente, se va diluyendo poco a poco. Me saludan los perros del vecindario dando ladridos y, como música de fondo, se escuchan los kikirikís de los gallos y el cricrí de algún que otro grillo que se ha olvidado de dormir. Mientras voy bajando observo a los gorriones, compañeros de tantos caminos ya vividos, cómo vuelan cruzando la carretera. Un conejo, agazapado tras unas matas, salta rápido en busca de su madriguera. Las ovejas balan porque es su despertar. El perro ovejero me saluda y yo sigo caminando... caminando... caminando hacia los rescoldos. Cruzo el arenal y el polvo del suelo llena de pigmentación blanca mis zapatillas de tenis. Todo es cuestión de cruzar al otro lado de la autopista. Allí, en los Rescoldos de Carrascoy ya está funcionando la vida mientras el sol ha aparecido, majestuoso como siempre, impetuoso en su afán por conquistar a la luna que, trémula, ha desaparecido en medio de la luz. Hay luz en la cafetería. La luz de poder charlar breves cosas pero de contenido proverbial con algún amigo de barra. El café con leche me invita a recordar...Hoy van a venir a comer a Mi Refugio, Juan y Katy. He conocido a bastantes mujeres llamadas Katy en mi vida... pero mejor guardo silencio mientras hablan otros: "Tú tienes un alma, un corazón, tú tienes el sentimiento de que tu música es vida. La vida que vivimos en el pasado, la vida que estamos viviendo y la vida que viviré mañana" (B. B. King). Escucho voces a mi alrededor. Quizás eso sea la vida que tanto asusta a muchos y que tan felices nos hace a quienes tenemos algo que contar. "Los que sueñan de día son conscientes de nuchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche" (Edgar Allan Poe). Es por eso por lo que me encanta soñar con los ojos abiertos, viendo, sintiendo, tocando lo que sueño con las yemas de mis dedos. Es por eso por lo que acaricio el vaso de mi café con leche ya que prefiero no usar ningún asidero para dar completa libertad a mis manos y por eso por lo que mis sueños se hacen cada vez más grandes. "Valor es lo que se necesita para levantarse y hablar; pero también es lo que se requiere para sentarse y escuchar". Hablo y escucho. Al escuchar también se habla con el pensamiento. Hay momentos en nuestras vidas que levantarse supone ser y estar en medio de las palabras. Hablamos de cosas que no son tan triviales como en un principio parece; porque la síntesis de lo hablado y de lo escuchado conforma y confirma un hecho llamado comunicación que te enlaza con el pasado, con el presente y con el futuro. "Cualquiera que despierto se comportase como lo hiciera en sueños sería tomado por loco" (Sigmund Freud). ¿Y qué saben, en verdad, los célebres psiquiatras de la Historia sobre dónde está la verdad de la cordura y la mentira de los locos?. si analizo el día de hoy descubro que vivir es el sueño más enloquecedor que existe: el que te hace escribir lúcido y lucido, como bien dice mi amigo Fausto. "El hecho de que haya una vida y ésta sea tan corta hace que las cosas multipliquen su valor" (Kafka). De lo kafkiano mejor escribo en otro momento; ahora sólo me interesa ver como se levanta una polvareda que asusta a los gorriones. "Cuando hay tormenta los pajarillos se esconden, pero las águila vuelan más alto". Y más alto me elevo con mis pensamientos: hoy vienen a comer a Mi Refugio Juan y Katy. A lo largo de mi vida he conocido a varias mujeres llamadas Katy... pero prefiero guardar silencio y, mientras sueño con "Lina" de los Ángeles, siempre hay un pequeño rincón en mi alma para recordar a otra modelo de mujer pero no para cambiarla sino para amar más a la mía. Quizás sea que mi corazón de español y ecuatoriano también recuerde a Chile. Mejor guardo silencio... y que sólo hablen mis recuerdos mientras más cerca estoy de mi modelo "Lina" de los Ángeles así, solamente en singular. Para ver la Luna de nuevo sólo me queda esperar a que anochezca y, mientras tanto, sigo viviendo este Gran Sueño junto a Ella.

Dicen que nos componemos físicamente de cabeza, tronco y extremidades. Pero son cuatro los componente físicos de los humanos. Falta citar la sombra. Esa materia que nos acompaña todos los días de nuestra existencia. Pensando sobre el devenir humano en el planeta podemos deducir que la cabeza es el componente físico que ha desarrollado la Filosofía, la Religión, el Pensamiento... que el tronco es quien ha desarrollado la Economía y las extremidades han desarrollado la Historia: las superiores (brazos y manos) han producido los hechos, y las inferiores (pies y piernas) han producido los movimientos históricos (en otras palabras las causas y las consecuencias). Pero ¿La sombra?. ¿Qué ha desarrollado la sombra?. La sombra es al cuerpo humano lo que la Literatura es a la Humanidad. Literatura: sombra compañera de ideas, pensamientos, hechos, acontecimientos, evoluciones e involuciones humanas. Esa sombra que, con el sol, podemos comtemplarla, leerla, aprenderla... Esa sombra que, con la luna o con la luz eléctrica, podemos analizarla, intepretarla, aprehenderla... Esa sombra que, en la más completa oscuridad no desaparece (como muchos creen) sino que se introduce y se cobija en nuestro interior para impulsarnos a ser seres creativos. No nos abandona la sombra en esos momentos en que no hay sol, luna, estrellas o luz artificial sino que es entonces, cuando se introduce en nuestro interior, cuando más activa y presente se hace. Esa sombra es la poesía, el cuento, el relato, la novela, la reflexión, el guión teatral... que, si no existiese, dejaría a la historia humana completamente vacía y sin sustancia. Si nos faltase la sombra el resto de nuestro cuerpo y nuestra Historia no existirían. Eso es la Literatura. El cuarto elemento en aparecer en la composición humana; pero el más determinante.

Eran veranos cálidos aquellos del franquismo más recalcitrante de historia española. Pasaba yo mis pensamientos por el cedazo de los paseos de los olivos y la viñas. Tiempo de uvas. Tiempos de crecer más allá de los linderos de los campos de Valverde de Júcar. Era como jugar a aprender a ser un poco más niño mientras crecía. Una especie de Peter Pan que nunca sufrió el complejo de Peter. Cada día más lejos aun de los demás elementos familiares. Por aquellas viñas, aprendiendo de mi tío paterno Ángel Orero cómo saber las horas confeccinando relojes de tierra, yo superaba con la imaginación aquellos pedazos de cosechas en que mis primeros poemas se quedaban anclados entre los zarcillos de las plantas. Mucho más allá había un porqué, una causa, un motivo por el cual yo me alejaba de los demás familiares y en los atardeceres, junto al Júcar, me venían a la memorias los cantos al río Duero del Romancero de Gerardo Diego.Río Duero, río Duero, nadie a acompañarte baja; nadie se detiene a oír tu eterna estrofa de agua. Indiferente o cobarde, la ciudad vuelve la espalda. No quiere ver en tu espejo su muralla desdentada. Tú, viejo Duero, sonríes entre tus barbas de plata, moliendo con tus romances las cosechas mal logradas. Y entre los santos de piedra y los álamos de magia pasas llevando en tus ondas palabras de amor, palabras. Quién pudiera como tú, a la vez quieto y en marcha, cantar siempre el mismo verso pero con distinta agua. Río Duero, río Duero, nadie a estar contigo baja, ya nadie quiere atender tu eterna estrofa olvidada, sino los enamorados que preguntan por sus almas y siembran en tus espumas palabras de amor, palabras.Y yo volvía de los viñedos con una nueva sensación cada atardecer. Con un nuevo poema en mi pensamiento porque en aquellos años de tiempos de uvas cada vez eran más hermosas las estrellas, la luna era menos inalcanzable y el sol me tostaba la piel. Del Duero al Júcar... y del Júcar la independencia cada vez más unida a Lina (Liliana de los Ángeles) y aquel pequeño Diesel que nunca quiso crecer más allá del verdadero amor. 

Aviso Importante: Presenteia-se uma carteira de um quilo de patatas fritas camponesas a mudança de cuidar, por três meses, a um menino de noventa e nove anos de idade, bastante mau criado. Faz favor, tenham muito cuidado quando lhe dêem de comer pois morde e, ademais, quando lhe dá por contar histórias fantásticas dorme aos oyentes porque sempre repete a do zapatero remendón. Nunca lhe devem levar a contrária pois é capaz de chorar durante os três meses completos sem parar. Pelas noites rouca como um gato e às cinco da madrugada se levanta cantando como um galo de briga e acorda a toda a comunidade. Ele é filiado ao PP desde Aznar fez o serviço militar com lança e chamou Sisebuto Campos. Se alguém quiser esse dom Petronila contato Sierra de Campos e se você estiver interessado em mim, eu tenho 92 anos e eu sou o PSOE desde Atletico Madrid Atletico chamada Aviation.

Esta madrugada "Minicho" se fue al paraíso de los gatos, allí donde se quedan para la eternidad... porque estaba dan destrozado "por dentro" que ni pudo ni quiso seguir... viviendo. A veces, cuando uno es testigo de cosas así, se piensa en la estupidez humana. Fue Albert Eisntein quien dijo: "Hay dos cosas infinitas: el Universo y la estupidez humana. Y del Universo no estoy seguro". Y Mark Twain declaró: "La palabra precisa tal vez sea efectiva, pero ninguna palabra jamás ha sido tan efectiva como un silencio preciso". Y sin embargo, a veces, hay que usar la Palabra de Dios para combatir a la infinita estupidez humana...Dios creó la Vida y el hombre inventó la muerte... y hasta hay (no me atrevo a decir existen) "señores" que tienen la vanagloria y la pretenciosa prepotencia de auto denominarse, ellos a sí mismos para mayor estupidez, "lo señores de la guerra". Entre la Palabra de Dios y las muertes inventadas por los seres humanos sí que existe el infinito. El infinito entre existir eternamente o morir para siempre. ¿De dónde vino "Minicho"?. ¿A dónde se ha ido "Minicho"?. Preguntas que no pueden ser respondidas con el silencio porque hay que hacer entender a ciertas gentes que para ser personas es necesario tener conciencia. Convivir con él desde el mes de mayo pasado me ha servido para aprender algo: "la distancia entre un ser vivo de otro ser vivo es, precisamente, la distancia que existe entre la Eternidad y el Silencio". No. No busquen esta frase en ninguno de los más famosos libros de la ciencia, la literatura, la filosofía, la sociología, la historia o el arte. Es mía. Se me acaba de ocurrir pensando en "Minicho", pensando en quienes abandonaron a "Minicho", pensando en quienes declaran que son humanos cuando, en realidad, son rescoldos de humanos (no me atrevo a llamarles seres)."Minicho" vino hacia nosotros procedente de la soledad del abandono. Ahora ni pudo seguir ni quiso seguir viviendo más su agonía. En el paraíso de los gatos quizás haya encontrado la compañía de otros seres vivos que saben que sí... que la Verdad está precisamente en estas ocasiones en que la muerte inventada por la estupidez humana suplanta a la Vida creada por Dios.Quizás muy pronto los seres humanos, incluido las gentes que no saben ser seres humanos, puedan viajar entre las galaxias. Posiblemente entonces habrá muchos que puedan encontrar la respuesta de por qué "Minicho" ni pudo seguir ni quiso seguir... y, si Dios lo quiere, hasta podrán entender, quizás ya para siempre en algunos casos o quizás ya para nunca en otros casos, que cuando se tiene la compañía de un amigo (como "Minicho" por ejemplo) traicionarla con el abandono es todavía más atroz que la muerte misma. Por eso "Minicho" nos dio su despedida con un ligero maullido de agradecimiento por haberle podido dar un refugio cualquiera, aunque sea el refugio más humilde para un gato entristecido, y para decir adiós a quienes le quisieron hundir en el abismo de la soledad. Posiblemente eso mismo esté ocurriendo con millones de seres humanos. Lo cual hace cierta la idea de Eisntein: la estupidez humana no tiene límites.

Enmarcados los rostrosplenos en los cuadrosde los vientos...con sus ecos situadosen mis pensamientos...¿acaso en todo el rodeopor el mundo abiertoes vana la referencia de romper la indiferenciapara ser sólo un momento?.Si. Momento de ser creenciaen medio del sentimiento.Nuevos rostros ajenos...llenos de un breve lamentoen esto de ser tan ciertocomo un renacimientode los días nuevos.Renuevos.Nuevas conciencias diariaspara ser cantor de ariascontra los cuervos.Si. Entre los buenossentires de las personasexisten ciertas cuestiones...¿Ser o no ser mejoresen los espacios plenos?.Las calles de la ciudadconfirman que esta edades la del firmamento...y... en un acercamientodel ayer y del mañanacanta la ciencia vanade quienes crean acentosde la materia sin alma.La calmaque llega del universome hace escribir un verso en la palmade mi mano levantada.¡Hay que subir la empinadacuesta de ese reversoque es mirar al espejoy verse desparramada...allá muy lejos... muy lejos...una masa deshumanizadaentre la farsa y el miedo!.¡Puedo!.¡Puedo ser quizá la nadaconvertida en Eternidad!.Es la oportunidadde ser mi fe declarada.Ya sólo deseopaseo... paseo... paseo...tomar un poco de airea ver si puedo reconocer bajo la lunaa mi amor pequeño.Yo soy sólo dueñode mi profundo sueño.Que no se pareeste eterno ensueñoy cuando llegue la unaen el reloj del recuerdosólo quiero ser el cuerdoloco que baña en la espumade las letras de mi plumaun poema de lo cierto.Acierto...a comprender muchas cosaspero entre las losasdel piso de un conventohe visto mil mariposasvolando a contravientoqueriendo ser esponjosaspero no un breve lamento.Ajenos rostros sin gracia.Es la desgraciade no querer ser asientodonde el alma descansapara, haciendo una pausa,continuar latiendo.Yo voy haciendomi propio camino pasajeroy entre diciembre y eneroentres los rostros diversosvoy escribiendo mil versosen las hojas del cuaderno.Si. Llegará el inviernoy en mi cuaderno doradosiempre estará la llamadahacia la cima encarnadadel blanquísimo venero.¡Venero la paloma santaque vuela mientras ya cantael ángel que he adoradopues Jesucristo ha andadomientras el sol se levanta!.Entre rostros extranjerosrecojo cuentos viajerosque convierto en palabrasunidas por los linderosde las cuestas adornadaspor las flores y los enebros.Tendremosque vivir las mil jornadasdonde todas las hornadasque entendemos,para bien o para mal,será lo que haremoscada tal con cada cual.¿Es acaso igualel agua salada del marque el agua dulce del río?.Sonríomientras sigue mi caminarentre los rostros fríos que no desean mirar cómo a ambos costadosde este breve suspirarhay niños abandonados, hay ancianos sin hogar y hay mujeres que necesitan lo que otros van y les quitanporque no les quieren darla dignidad tan humanaque Dios les dará mañanaaunque les duela ese par de palabras conjugadas:Grande Amor, Gran Libertad...y por toda la Eternidadla Paz de ver liberadaslas semillas de su fertilidad.Nuevos rotros... nuevas horas...!Que ya se mueven las olasde la Nueva Humanidad!.

Hoy hemos nacido un nuevo día más. Si un Sueño vivo dura una hora, hoy tenemos 24 Sueños completos por vivir. Por lógica deducción inductiva resulta que este año tendremos la oportunidad de vivir 8.760 Sueños completos. Si fuera año bisiesto serían 8.784. Resulta que los Sueños son esos lugares donde vivimos sin tener que pagar ninguna hipótica. Gracias a Dios que no existen lo alquileres de Sueños sino que son concesiones gratuitas de ese Dios a quien le damos las Gracias todos aquellos y aquellas que sabemos que gracias a él podemos soñar tantas veces. Sobre los Sueños se han escrito muchas frases célebres. Quiero añadir una más de mi propia cosecha: "Soñar consiste en dejar que la Existencia se te convierta en Eternidad". Si dicha frase vale para explicar que hoy tenemos la oportunidad de vivir 24 Sueños completos la doy por válida, la sumo, la asumo y la hago realidad...

Aquel domingo canicular, la mañana se había vestido de fiesta y de toda la barriada de los Cuatro Caminos había acudido un gran gentío para ver jugar al Club Deportivo Vallehermoso contra el Real Madrid Castilla en el estadio de fútbol situado dentro de las instalaciones de la Avenida de Filipinas número 54. Allí, en medio del sofocante calor, las blancas camisetas de los aspirantes a jugar en el equipo de aquellos ya míticos Juanito Alonso; Marquitos, Santamaría, Lesmes; Muñoz, Zárraga; Joseíto, Pepillo, Distéfano, Rial y Gento... lucían como recién lavadas por el tan famoso detergente que se anunciaba por las emisoras de radio. Y es que Elena lavaba más blanco. Pero en el terreno de juego no sólo existía el Real Madrid-Castilla sino todo un conjunto de muchachos con ansias de jugar, quizás algún día, en el equipo de Carabanchel. Muchos de ellos habían conocido los reformatorios juveniles y ahora, ya adultos, o eran carne de cañón para la cárcel carabanchelera o fichaban por el Club Fútbol Carabanchel Bajo para poder salir adelante como jóvenes con futuro. Allí, en el cìrculo central, el árbitro Lozano, uno de los más distinguidos jueces futboleros de la Regional de Madrid, daba ya el primer silbatazo. ¡Jueguen muchachos, jueguen!. Y los primeros pelotazos ya fueron señal de que los chavales del Deportivo Vallehermoso sufrirían un duro asedio. ¿Quién era capaz de soportar aquel fusilamiento que se parecía a la venganza de los falangistas contra los comunistas del final de la Guerra Civil del año 1939?.Habia alguien que sí. Había alguien muy especial que estaba dispuesto a salir triunfador de aquella masacre futbolística. Era el cancerbero de Vallehermoso; un muchacho más bien bajito, algo pasado de peso para ser un portero como mandan los cánones del fútbol, pero con una gran esperanza de poder triunfar algún día. En esto estaban sus pensamientos cuando el primer disparo a puerta llegó, lanzado como un bombazo de stuka, desde el eje central del área grande. El balón tomó impulso desde la misma bota derecha del número 8 rival y mientras hacía su parábola en el aire con destino a las redes del chaval, éste quedó por unos segundos indeciso. No sabía si lanzarse al vacío o esperar a que el esférico llegase a sus manos. Sus recuerdos eran ahora lo único que llenaba sus pensamientos. Aquellos días gloriosos jugados en el Deportivo Olímpico y aquel joven número 8, de tan sólo 17 años de edad, que siempre sonreía simplemente mientras el balón besaba, suave y templado, las redes del Estrella Olímpica. ¡Gol!. ¡Gol!. El número 8 del Deportivo Olímpico había abierto ya, una vez más, el camino de una nueva victoria sobre el eterno rival de los del Estrella Olímpica. Y mientras esto pasaba como un rayo de luz por la mente del cancerbero de Vallehermoso... un balón disparado por el 8 del Real Madrid-Castilla se acercaba... se acercaba... se acercaba...

Cuando la lluvia se equivoca es que ha venido a mojar mi corazón mientras yo dormía con los besos llenos. ¿Cuántos abrazos en la noche habré dado mientras la lluvia se equivoca de lugar?. Quizás cientos o quizás miles... pero las caricias de los encuentros amorosos siguen viniendo cada noche en que la luna se refugia en el fondo de tus ojos. Cuando la lluvia se equivoca no ha cedido mi espíritu y ha seguido amando la complicidad sin temblor, alegre, con un poco de magia tan simple como querer seguir besándote.Cuando la luvia se equivoca he podido oir la luz de las sombras y he escuchado un latir de corazones en el fulgor de la densa noche. Como un rumor de enjambre laborioso he despertado al día, desde lejos, desde la estancia apacible en el más allá de lo visible.Cuando la lluvia se equivoca yo también sigo amándote.

!Mira la Luz de agosto estallando en el centro de nuestras almas!. !Cómo llena la Luz a los mástiles de mi barco y cómo resplandece el mar!. Ven. Dáme tu mano de vida y de esperanza y acógete en mi pecho, que yo seré tu sombra para guarecerte de los ofrecimientos del sol. No temas. Tras la memoria de las olas existen las ofrendas de tus labios. No temas. La paz besa el estigma de tus pechos. No temas. Que la quietud adorna las estancias de este habitante y todavía regresa siempre esta Luz que tanto te nombra en mis recuerdos. La Luz se está haciendo intensa en mi barco. No temas. Yo seré la sombra del destino de tu alma. No temas. Que este relámpago de Luz sólo es mi beso estallando en tus pupilas.

Eran tiempos de Nodo, besos censurados en la cinematografía e inauguración de la televisión en casa. Entre Campeonato y Campeonato conseguidos por la Selección Española de Hockey Sobre Patines, mientras los de la barriada silbaban y pateaban por los besos robados de los que daban los actores como Gary Cooper y Errol Flynn a Greta Garbo o Marilyn Monroe, pues sobre gustos, en aquella época, no se podía elegir demasiado... el gran Guillermo Timoner conseguía alzarse como Campeón del Mundo de medio fondo tras moto en 1955, 1959, 1960, 1962, 1964 y 1965 mientras yo me devanaba los pensamientos para poder conseguir llevar a las chapas aquello de ir detrás de una moto. ¿Se podía conseguir?. ¿No se podía conseguir?. Yo ideaba la forma y manera y conseguía soluciones cada vez más reales. Ya había yo escuchado, a través de la radio Feudal, algo de Guillermo Sautier Casaseca y había visualizado alguna que otra viñeta de Guillermo: Memín, Ricardo, Ernestillo Y Carlos. Memín Pinguín era un personaje de historieta llamado Guillermo Pinguín creado por Yolanda Vargas Dulché en 1945 y dibujado por Sixto Valencia Burgos. Los valores de amistad y familiares sobresalen en cada página y es de las pocas revistas que manejan el lenguaje "popular" mexicano en su forma más limpia. Dejo las revistas mexicanas que mi madre guarda como un tesoro de juventud y doy un salto en el tiempo.Quizás año de 1970. Me marcho a la sierra con Guillermo para comprender un poco más qué era aquello de la espeleología y hablar de temas profanos como, por ejemplo, si las chavalas en primavera están realmente mejor que en el otoño. Bien. Nos hacemos las fotografías y nos animamos a seguir adelante con este problema de cómo dirigirse a una chica sin tener que perder la fe en poder hablar con ella más allá de un simple ¿hola ya os váis?. Y es que era cosa vista y no vista la manera relampagueante en cómo aparecían y desaparecían del escenario de nuestras vidas. Tuve que explicarle a Guillermo que algún día daría con la solución de tal problema y mientras el problema seguía sin solucionarse doy otro salto en el tiempo.El asunto de las chavalas ya está solucionado para bien de mi humana conciencia y ahora estoy, en Babahoyo, hablando con Don Guillermo Rojas. Cosas de escuela de niños y de niñas. ¿Por qué será que de maestro a maestro no existe apenas distancia alguna?. Efectivamente él me demostró que dos son dos y yo le demostré que dos son uno. El último Guillermo que me quedaba por desentrañar era Guillermo Cabrera Infante. Y lo desarticulicé convirtiendo a sus tres tristes tigres en tres leones partiéndose de risa. Quizás hasta es posible que sí... que lo más serio de esta vida sea poder dar saltos en el tiempo para recordar escenas como a Guillermo Timoner dando vueltas y más vueltas en los velódromos de la existencia intentando no despegarse de la moto de los sueños para no perder comba. Y en la España del blanco y negro todavía recuerdo a algunas niñas que saltaban la comba como preámbulo de llegar a ser chavalas de buen ver y buen comer las esperanzas de más de un fracasado. Ajeno a todo ello ahora estoy rememorando a Guillermo Tell y puedo acertar a clavar una flecha en una manzana situada a tan sólo diez centímetros de distancia de mis ojos. Ver para creer. Ver al actor, cantante y torero mexicano Guillermo Capetillo dando verónicas... que son pases taurinos con nombres de mujer.

Estimado caballero o estimada dama: muy buenos días tengamos todos y todas. He de señalar que los mozos de cuadra tienen todo el legítimo derecho de participar del mundo de la Literatura. Lo que es digno para un señor completo y para una completa señora es digno para un humilde que se encuentra, obligatoriamente, trabajando de sol a sol en las cuadras de algún marqués o algún señorito de esos de los grandes terratenientes. Mientras escribo para los mozos de cuadras también me siento parte de la sociedad humana. Me despido de usted hasta siempre. Un cordial saludo.

Los españoles somos cómo los moutantes de Mountánchez: moucho café, bocata de mourtadela y a mountar, como Mounsalve, la partida de mous mientras nuestras parentelas se ponen de mourros. En Mourcia, además, añadimos mourcillas de El Pozo, un poco de mouscatel de El Jumillano, pimientos mourrones de Moula y ¡hala! a la mountería por el mounte a través a cazar mouchuelos y mourciélagos hasta que a los mousquitos, que nos tienen picada hasta la moullera, los moutamos con mousquetones de los sobrantes de los guardias mounicipales de Mounóvar. Moucha paciencia tenemos los españoles con el moucoso Neymar pero ¡ya basta!. ¡Nada de fichar a Neymar, mounstruo Mourinho, porque tenemos moucha fe en un mouchacho de casi setenta años de edad que juega todavía a las canicas con Mouracho y Mouchales en Mouratalaz, barrio de Madrid para más inri, y se llama Mounicio!. Dele una oportunidad a este mouchachote que, aunque ya sea abuelete, cuesta moucho menos que una mouzarella con moustaza y menos da una piedra. Nosotros los españoles nos mourimos de risa cuando vemos mousqueados a los mourteiras graves mientras que los de Mougadiscio se mouren de miedo viendo sus mousculaturas delanteras y traseras. Mas nosotros no ¡por favor! que mourenos tenemos bastantes y mourenas nos sobran por un tubo de probeta y están más buenas que el mourteruelo manchego que se come algún mounaguillo con aspiraciones a cura perseguiddor de mouzuelas.Tenemos, también, bastantes mouniciones de mourtajas para recibir a las moumias egipcias y así las moustramos en el moustrador del Mouseo Arqueo y Lógico de Madrid. Además, los cuadros de Mounet no nos interesan moucho pues tenemos los cuadros de Mourillo y a la Mountiel como reserva ecológica histórica e histérica al mismo tiempo. ¡Vamos, Mourinho!. ¡Ficha ya a un mouzo de escuadra o al abuelete llamado Mounicio quien, pese a su edad, quiere demoustrar al moundo entero que juega a las canicas mejor que Mouncho el del Oviedo de la épica época de las chapas!. Y los mousquitas muertas, como Moureno, que se vayan a Mouzambique a jugar con los mounos pues ya no nos gusta la mousica de mamá dile a papá que compre un piso en Mouratalaz. ¡Menos mamá mamá y mamá, Moureno, y menos hablar mal de los compañeros!. ¡Mouniaín sí que moula, Mourinho!. Y los mounteros bajan en moutos desde los mountículos de la Marqués del Mounistrol que creo que está en obras. Y es que hablamos de Madrid en esta Mourcia con los mouscardones rondando los mouñones de las cabras hasta ponérselos mourados. ¡Si Miguel Mouñoz levantase la cabeza mandaría a Neymar a jugar en Moungolia por ejemplo!. ¡Moucho café, bocata de mourtadela y a mountar en mouto que nos vamos hasta El Moulinón, señor Mourinho!. ¿Para qué queremos al moureno Neymar si tenemos un moureno chipén de peón de albañil que moula más que una mourena de mar?. ¡En teniendo buenas piernas para qué queremos cresta de pollino, patas de gallo y mouslines de pollo pera!. ¡Ni Santos ni Santas... fiche usted, señor Mourinho a alguno de Mourazalzar, a alguno de Mouraleja de Enmedio o a alguno de Moulinos de Papel, con cavacha incluída, que juegan mejor incluso que Mourata el de los Sub 20!. ¡Beba de Valdebebas pero no beba de valde, señor Mourinho!. ¿Moula o no moula ser un moulinero mountado en moula?. ¿Moula o no moula La Moulinera Teresa Gimperá con sus peras en almíbar perfectametne conservadas!. ¡Pues ya está!. ¡Moucho café, bocata de mourtadela y a mountar todos en moutonáutica que estamos en verano mourciano!. Addenda: ¡Busque un delantero mounstruoso sin babero de niñato de papá y mousica de samba, en Mouzambiqque o en las Islas Moulucas, señor Mourinho, o repesque a Mourientes o a mi ex compañero Mouriarte que canta muy bien marcelino pan y vino; y que conste que soy rojiblanco de los del norte y no me estoy refieriendo a Gijón.

Fue en la temporada futbolística de 1968-1969. La etapa de las chapas estaba en su máximo esplandor porque Emilín hacía tiempo que nos había abandonado y nosotros tres seguiamos adelante ya con plena libertad. Resulta que Pachín había sido una de las figuras entrañables del Real Madrid de las chapas y resulta que el Betis había sido, igualmente, un equipo inolvidable para las mismas. Pero aquella temporada, cuando Pachín firmó por un año como jugador del Betis (antes de colgar las botas y hacerse entrenador) el Betis no salía en los cromos "aprovechables" porque se encontraba en Segunda División. Por eso no pudimos alinear en las chapas a a quella inolvidable media (que muchos aficionados béticos todavía recordarán) formada por Pachín y Pachón. Hago un alto en mis recuerdos y traigo a mi memoria esta pequeña crónica de internet: "Rayo y Betis juegan el encuentro de la jornada en la liga Adelante (2º división) en horario matinal, otrora costumbre en la populosa barriada madrileña cuando jugaba el "Rayito". Será la sexta vez que rayistas y béticos se encuentren en segunda división. Por ahora los encuentros con el Rayo como anfitrión han deparado un balance equilibrado con dos victorias para cada uno: 68-69 Jornada 23 (16-2-1969) 0-0(Estadio de Vallecas).Rayo:Samper,Ráez,Mariano,Fernández,Pastor,Arias,Aráez,Felines,Chaparro,Potele y Bordons.Betis: Vilanova,Azcárate,Díaz,Pachón,Ezequiel,Pachín,Santi,Mellado,Quino,González y Rogelio.Entrenador: Fernando DaucikArbitro: OrellanaY es que resulta que los dos jugadores eran polivantes tanto para el puesto de lateral como de mediocampista y, en efecto, llegaron a jugar juntos como la famosa media PACHÍN-PACHÓN pero salían en cromos no "aprovechables" para las chapas. ¡Pachín, pachín, pachín!. ¡Pachón, pachón, pachón!. La felicidad reinaba en las chapas porque nos habíamos liberado de las trampas de Emilín. Pero... mira por donde... ya era, para mí, tiempo de conocer mundos nuevos: mundos de chicas guapas, mundos laborales, mundos de leer mil y una aventuras para transformarlas en mil y una historias. Aquel 16 de febrero de 1969, yo estaba trabajando en el Centro Compensador del BHA, pensando en las chicas guapas... mientras la media Pachín-Pachón quedaba, para las chapas, como un imposible.... algo así como resultaba ser un imposible poder ligar con tantas chicas guapas a la vez. Así que tuve que ir de una en una... desgranando miradas y breves palabras de saludos con ellas. En fin... pachín-pachón es un recuerdo posterior a CIMA en donde ya había descubierto que las chicas guapas existían y un recuerdo interior al BHA donde las chicas guapas seguían existiendo... mientras Luis, Carlos y yo, formábamos un trío de aventureros en aquel Madrid de los yeyés. Yeyés salidos de los cromos de fútbol y los partidos de chapas para, bajo la cantinela de pachín-pachón, vivir en los cuentos de las hadas convertidas en chavalas guapas que nos miraban, nos sonreían y nosotros hasta, a veces, lográbamos algún teléfono que otro.Promesas rotas. Invitaciones a fiestas sin cumplir. No me importaba. Emilín era Emilín y yo era distinto, diferente y hasta opuesto. Así que tomé la decisión de navegar con mis propios medios en medio del tormentoso mar mientras todavía compartía con Bonifacio y Máximo gloriosas jornadas de juegos de chapas ya inventados y juegos de chapas que inventábamos nosotros. Fin de una época de épicas partidas de chapas y auge de una época de épicas hazañas soñadas con chicas guapas que se me introducían como principales protagonistas de mis quehaceres diarios, por las noches bohemias, en mis pensamientos. Mi abuelita Rufina sabía que la niña que debería conquistar mi corazón ya estaba en camino... mientras yo engarzaba mis recuerdos del Deportivo Olímpico con las nuevas aperturas (como si de ajedrez futbolístico se tratara) en el marileño Campo del Gas; en el mismo lugar donde habían elaborado sus mitologías los profesionales de la lucha libre de aquellos inolvidables años 50 y 60.

En 1973, cuando el General Franco se encontraba agonizando, se oía continuamente en las emisoras radiofónicas de España, una canción titulada "Un millón de sueños" que cantaba Cecilia. En realidad el título verdadero de la canción era "Un millón de muertos" y era una denuncia contra los casi 40 años de Dictadura fascista de Franco. Pero la censura actuaba fuertemente todavía y transformaron el título de la canción. Hace varios años el escritor Mario Benedetti escribió el siguiente poema: Algunos cantan victoria porque el pueblo paga con vidaspero esas muertes queridasvan escribiendo la historia.El millón de muertos de la Guerra Civil Española no sirvió para alcanzar la libertad, pues la libertad no es la Victoria que tanto predicaban los falangistas y los fascistas del Régimen de Franco. No existe libertad cuando se la impone a través del terror, la persecución y la muerte. La verdadera libertad es un canto a la vida, se alcanza cuando creamos un mundo libre y más justo y, en caso contrario, es nuestro deber rebelarnos para poder crearla. Cualquier revolución que se precie de haber matado miles o millones de seres humanos es una revolución perdida entre la maldad y la injusticia. Los casi 40 años de gobierno del Generalísimo Franco fueron presentados al mundo como años de libertad pero en realidad siempre estuvierom basados en la persecución de las ideas de libertad, en el encarcelamiento de los que hablaban de la libertad. No es una verdadera libertad humana destruir a los seres humanos por sus pensamientos e ideas. Ninguna ideología dominante puede hacer eso porque eso se llama Dictadura en todas partes del mundo. Las ideologías deben basarse no en la muerte sino en la vida. Cuando la Victoria se basa en el despotismo no es Libertad.

Nueve de la mañana. Junto a la ventana ella dejó una mordida manzana. Hay un reloj cerca de la palangana. Café con leche en el tazón y un huevo con yema y clara; en la pared, al lado de un tablón, un bastón color avellana. Son señas de identificación de una mujer anciana: café con leche y bastón de una vieja alsaciana.Hay nubes grises y oscuras, esta tarde, en Goteborg; son nimbos que predicen lluvias. En la amplia abertura del estuario del Gota, donde el mar penetra tierra adentro, los grandes y lindos ojos negros de ella, neblinados por los reflejos de la semioscuridad, miran hacia la Universidad. Piensa ella. Pienso yo. Y mañana la lluvia nos volverá a mojar a todos: a la voz de mamá sentada en su cama, a los tarros de tomate casero, a la panadería de abajo, al chico moreno, a la tía Luisa y a la mujer de los piñones de ssshhh... y también a la vieja alsaciana de Goteborg. Y pienso en todos mis compatriotas de Internet. En todos y cada uno de ellos y ellas. Y medito en algo que dejó escrito Grekosay: "He dejado de sentir ese dolor de estar creciendo...".La tarde declina hacia el anochecer. Piensa ella. Pienso yo. Vámonos a Copenhague porque deseo hablar con La Sirena, me dice dándome la mano...

En el mar, mezclada con las caricias de las olas, la luna refleja su suave tacto con los mágicos colores de la sensación salada. El mar, el amigo mar, se interna dentro del alba y los sentidos. Y la belleza nostálgica del amanecer se convierte en madrugada. Una orgullosa energía de alma secreta une la voz de los milagros surgidos de la nada. Las lágrimas sonrientes, los pensamientos solitarios, la mente compartida con la calma rebuscada y envuelta en la neblina, la historia nadando en los corazones y las promesas por cumplir.En la noche ardiente de las elegías de las olas está reviviendo una persona pintando estrellas de mar que cumplen sueños. Una plena emoción de caricias está plegando sus alas de gaviota embistiendo al viento de las mareas; esquivando los precipicios del sentir demasiado cerca de los acantilados del aire; afinando el horizonte para no perderse tanto; irracionalizando al corazón para captar la locura diestra de los pleamares; bebiendo de la belleza de mis ilusiones...

Es mi pueblo las personasque viven palabras de amorque a golpes de corazóntienen sus vidas llenas...que sufren... que velanpor las vías del dolory que en las noches desvelanlo que sueñan bajo el sol.Es mi pueblo las personasque no conocen razónmás allá de las duras penasy en la frente el sudor.Es mi pueblo las personasque alzan al cielo su vozpor ver si pasa velozla agonía por sus venas.Y que susurran apenaslas canciones del clamor.Es mi pueblo las personasque viven con la pasiónpidiendo que sus condenasse disipen en el crisoldel azul de las azucenasy el rojo del ababol.Es mi pueblo las personasque sueñan un nuevo albormientras hacen faenasde fábrica y agricultor.