Cada vez que abro mis ojosestas tu.cada día, que me asomo a mi puerta,me recibes con tu lozana belleza.mis tristezas son distraídas por ti. tu fabricas mis alegrías.si quiero soñartu sos parte de mis quimeras.eres quien llena mis espacioseres invariable.me enamoras cada albor.y es la tarde que te contiene en sus brazos.el anochecer no te encuentra.pero dejas tu sombra,como huella de tu permanencia.me tienes acorralado,pegado a tus latidos.quédate!no exijo nada,solo que permanezcas por mi.que vueles junto a mi.ábrete así yo conoceré y querré tus laberintos.terminara el verano.temo, lo se, te iras,con tu partida  también se ira mi vida, siempre eres tu...

Soy atardecer desierto; Fruto pantanal,  eco de noche cielo abierto y ceniza que al vaivén baila  una canción de mal gusto.  Oro negro que brilla  y que mancha las banquetas con recuerdos olvidados.  Soy cristal y roca, que calienta las calles con diluvios de ausencia.

El Mundo se puede considerar de diversas formas. Según el contexto lingüístico en que empleemos la palabra Mundo, puede hacer referencia: al Universo físico, al planeta Tierra, a la Naturaleza y a la experiencia o circunstancias de la vida del Ser Humano. Así, el Universo suele hacer referencia a la totalidad del Espacio, del Tiempo, de la Materia, de la Energía, del Impulso, de las Leyes y de las Constantes Físicas. La Tierra es un planeta del Sistema Solar, que gira alrededor de su estrella, el Sol, en la tercera órbita más interna. Se formó hace 4.450 millones de años y la vida surgió unos 1.000 millones de años después. Sin embargo, la Naturaleza se suele comprender como los fenómenos del mundo físico, del mundo material, del mundo natural y de la vida en general. De modo, que el Ser Humano u Homo Sapiens es una especie del orden de los primates perteneciente a la familia de los homínidos. Los seres humanos poseen capacidades mentales que les permiten inventar, aprender y utilizar estructuras lingüísticas complejas. Además, de emplear estructuras lógicas, matemáticas, … Los seres humanos son seres sociales capaces de concebir, transmitir y aprender conceptos totalmente abstractos.

Millones de años, las mismas gotas de lluvia de millones de gotas que proceden del mar, de los lagos, de los ríos y en ocasiones de la humedad de mis ojos cuando pienso en ti. Es el mismo agua que ahora limpia, barre, escurre, brilla a la más árida o fértil tierra o al asfalto que las luces de las farolas o los coches hacen en este justo momento brillar. Nubes pasajeras, como todo, como los pensamientos, menos por la emoción que ahora siento y quiero compartir, sí contigo, ah, y si no estás, estará escrito y quizá alguien, con el tiempo, posiblemente tú, al leerla te invada la emoción de querer descubrir; Poco hay que descubrir, o sí, en una tarde de final de otoño, ver toda la vida que hay en una sola vida a través de mirar y querer ver, ver, sentir las miles de hojas bailando, moviéndose por el viento en los grandes árboles que mis ojos divisan desde aquí, cientos de hojas de alguna palmera con una cierta lentitud acompañan también a las hojas y ramas del árbol que está bajo mis pies, miles de hojas verdes, todos tonos verdes diferentes, verdes que si quererlo o quizá sí, siempre, siempre me llevan a ti. Corre el agua, no! Simplemente baila, agua que corre formando mándalas de colores oro, plata y rubí, millones de años, millones de gotas de lluvia siguen cayendo del cielo cada vez que tomo consciencia que estoy lejos de ti. Agua! Ve allí, sin prisa pero llega, por que cuando tú estás allí, mi corazón está dentro de ti.

Es  el  viento  que   me  habla  de  ti.  Acaricia     mis   sentidos.  Acercándome    tus  gestos,  risas. Es  su   brisa   que  me  susurra  tu  nombre. Rosando  mis  labios   con   tu  calor. No  deja  anidar   soledad  en  mi   corazón. Permaneces   a  mi  lado, Sigue    forjando    ilusiones, Tu   recuerdo   no  ha  cruzado   al   olvido. Es  un  ángel   que  cuida  mi  sufrir. Contemplando  las  estrellas   por   las  noches, Me  dibuja    tu  mirar  sereno. Que  no sabe    borrar   este   eterno  amor. Sigues   caminando  mis  huellas. Sabiendo  que  no  está  aquí. Me  da  alas,  para  acercarnos  aun  más. 

Cenizas al mary pétalos de rosas,blancas y rojas, sobre las aguas. Ritual de memoriapor un ser que viviólatiendo de penas,de gozo y de amor. Olas de su breve tiempollevan sus cenizas,junto a las rosas,al confín eterno donde las galaxiasunen en el Almalo que siempre fuey nunca se ha perdido.                          E.G.M.    

Los rumbos no son rombos cuando tenemos la mente abierta. Los rumbos se nos abren más allá de los rombos. Ya sabemos que un rombo es para todos los públicos, dos rombos es para personas jóvenes y tres rombos ya es solamente para los que están suficientemente preparados. El rumbo de cada uno de nosotros y nosotras, si queremos ser alguien en la Literatura, debe saber diferenciar bien los rombos y no mezclarlos sin conciencia alguna. Todo lo que podemos decir y escribir sobre la igualdad, la fraternidad y la convivencia en paz de todos los habitantes de este planeta es poco; y es poco porque, a simple vista, da la impresión de que la gente no hace mucho caso. Seguimos odiando, matando y despreciando a otros porque el color de su piel es diferente, porque han nacido en otro lugar del mundo o porque tienen más o menos dinero que nosotros. Y si no es por alguna de estas razones, pues nos inventamos otras. Todo con tal de no vivir en paz. ¡Qué tontos somos!  Hay una solución: que nadie jamás te haga renunciar a lo que tú deseas con tanta fe ser tanto en lo físico como en lo psicológico porque tienes derecho a serlo. Y digo en lo físico y en lo psicológico para dejar bien claro, y sin duda alguna, lo que pienso y siempre pensaré. No te olvides nunca jamás de los jamases, lector y lectora, vivir y saber vivir con plena juventud en toda la extensión física y psicológica de esta palabra llamada juventud. Que se mueran los envidiosos si es que se quieren morir.  A la hora de ponerse a escribir siempre pasa lo mismo, que no importa lo breve o extenso que quieras hacerlo pues lo difícil es empezar. Pero no hay que hacer otra cosa sino que, llegado ese momento en que deseas escribir algo, regocíjate con él, extiéndelo todo lo que sea necesario (aunque vayas a escribir un sólo párrafo) y goza, disfruta incluso aunque estés dispuesta o dispuesto a expresar algo doloroso de tu interior. Si lo necesitas, abre una cerveza, fúmate un cigarrillo, toma un café o haz cualquier otra cosa para sentirte feliz. Yo, por ejemplo, siempre que escribo escuho musica de fondo. Tengo una amiga que siempre decía que era imposible que ella llegase a escribir. Leer le gusta muchísimo pero escribir le resultaba un problemón. Yo le dije que no se amilanase y le aconsejé que estirase el momento en que tuviese ganas de escribir, hasta sentirse con deseos de hacerlo. Ahora escribe mucho, lo hace excelentemente porque disfruta con ello y es feliz haciéndolo. Y sobre todo no sigue reglas cercenadoras de su pensamiento ni "modismos" o "ismos" impuestos por los que se dan de "entendidos". Sólo extiende su momento. Y escribe... No te preocupes por eso de lo descortés, porque a los que escriben con el corazón no les importan ni la cortesía (aunque "lo cortés no quita lo valiente") ni la descortesía (porque siempre que "lo descortés demuestra un complejo" de inferioridad por supuesto). Tened en cuenta que, en realidad, nosotros no vamos buscando honores, puesto que no los necesitamos para nada. Sólo deseamos hablar con el mundo y, de paso, conocer el mundo con  el que hablamos. Es por eso por lo que siempre invito al viaje por las rutas de nuestros sueños. Te podría contar muchas cosas más sobre ella pero Marian la ha definido con total perfección. No caigais en la trampa de la cortesía o la descortesía si sólo os interesa vivir dentro devuestro corazón. Por poner un ejemplo de la actualidad; quizás alguno -de esos que se hacen descorteses antes los abuelos o las abuelas- deberían volver a aprender lo más elemental de nuestras existencias: el amor hacia nuestros mayores que es como el movimiento porque se demuestra amando. Si alguno o alguna de esos ganapanes que tanto hemos conocido, me llaman viejo, obsoleto o pasado de moda, no me interesa para nada ni hecerles caso. En realidad soy tan joven como tú quieras serlo y eso es lo único que me interesa. El interés por los que no saben respetar a los mayores no me importa en absoluto. Escribiendo me siento feliz y saber que aún me quedan algunos amigos y amigas por el Universo de los Sueños es mucho más grande que cualquier fama porque me gusta vivir contigo, lector y lectora. Y sigue siempre adelante. Eres quien fuiste. Tienes solamente 18 años de edad y tu chavalilla sólo tiene 16. Eso me encanta. Me encanta que tengas la felicidad de tu plena juventud y que no quieras saber de ideologías que, de verdad, sí que son viejas, absoletas o pasadas de moda. Me conformo con viajar contigo. Escucha bien: "nunca hagas caso de quienes viven en el ocaso".  Y podrás verlo y leerlo a través de mis ojos. Te los presto para toda la Eternidad. Quien, por ello, nos falte al respeto simplemente no tenemos nada que decirles salvo seguir mirando hacia el Cielo y que Dios les perdone... porque tú y yo ya somos eternos... Muchas veces la recuerdo dormida, después de haber trabajado todo el día para hacernos la vida más cómoda a los demás y me acerco a su recuerdo y no dejo de ser solamente el niño que sólo quiere tener 18 años de edad. No me asusta quedarme solo por eso pero le doy mi palabra que jamás pasaré de los 18 años de edad. Quienes me miren y se rían será su ignorancia y no la mía. Yo no tengo el dolor de Venancio pero comprender el dolor de Venancio... por eso mañana Dios dirá si le busco a su compañero Iriondo para hacer que se conviertan otra vez en dos amigos jugando al fútbol... porque yo, cuando juego al fútbol de verdad o con la imaginación siempre sigo siendo el jugador número 8. ¿Sabes qué quiere decir el jugador número 8? Quiere decir el que juega no de cara a "la galería" sino de cara al valor, al esfuerzo, a la mejor contribución posible para mi equipo. Ya no me importa quedarme solo porque, al final de todo, sigo como era: un futbolista número 8 que no sabe de nada más y que, además, no desea saber de nada más que de sueños, ilusiones, utopías. Como a Venancio, a mí también nadie me saluda cuando busco hablar con Jesucristo. Creen que hablo sólo y no se dan cuenta de que hablo con Dios... pero como tú estás al lado de Él sabes la verdad. ¡Eso sí que es sentir compañía que supera a toda clase de soledad!. Ya no me interesa ni que mis propios amigos y amigas del ayer me dirijan la palabra. ¿Para qué sirven las palabras del desagradecimento?. Yo prefiero ser como Venancio recordando, en el último rincón del bar de Iriondo. Lo que pasa es que ya no tengo los mismos recuerdos de antes. Los he convertido en memoria para ser mejor escritor. Venancio, ya lo ves, también era solamente un jugador número 8 nada más.  No te preocupes, abuelita, ni a ti porque estás en el Cielo ni a mí porque estoy en la Tierra nos van a poner nerviosos por muchos insultos que quieran dedicarnos a ti, a mí o a los dos juntos. En realidad me los tomo como piropos de pirados. Jejeje. Buen humor es lo que les falta, abuelita, y eso sí que es una grave carencia de personalidad. Quienes tiran la piedra siempre suelen esconder la mano o es que quizás es que veo visiones. En realidad todo esto me hace gracia y solamente sonrío. Me gusta sonreír y a mi abuela materna también. Así que quizás es que veo visiones. Un saludo cordial de parte de los dos. A lo mejor es que en mis visiones no sé bien lo que escribo o escribo demasiado bien lo que veo. No tengo nadacontra nadie. Si me conocieseis de verdad no os plantearíais esta cuestión. El problema es que quizás vea y lea visiones... quizás... quizás será que sueño demasiado... ¿crees, lector o lectora, que sueño demasiado y veo y leo visiones? Es tu verdad contra mi verdad pero... ¿en alguna ocasión os he faltado al respeto?. Quizás es que sueño demasiado y me entra la sonrisa. Lo que sé es que para disfrutar de la vida, esto de ver y leer visiones nos ilumina la mente. ¡Jesús qué cosas!. Volvamos una vez más a lo que  ellos, y sólo ellos, dicen que es la realidad con tal de no disgustar a nadie. Me gusta una frase ajena que dice así: "en el silencio discurso de nuestras miradas..."; porque en verdad os digo que es el discurso más dialéctico que yo conozco. Mucho más que las dialécticas ideológicas (propias de "moribundos" de los poderes) prefiero el discurso de las ideas transmitidas a través de las miradas cuando algunos quieren imponernos silencios. ¡Llegar al fondo del sentimiento! Eso es lo más importante en todos los géneros literarios cuando escribimos disfrutando de la vida. Esa vida que se convierte en deliciosa porque trazamos nuestra propia ruta sin importarnos el qué dirán de los "profetas" del Arte. Y es que sucede que a veces con cinco minutos basta para resolver uma ecuación de sentimientos. A veces solo nos queda la sombra como recuerdo de algo olvidado. Y eso es hacer presencia.    

En verdad estoy a la derivapero sigo aún viva,ni la música calmami adolorida almaotro drama, mi cabezatiene una rareza,y de nuevo el terrorel sentirme inermeel desenlace solo Diosuna embolizacion, Oh Dios, que estaré pagandoestoy inmovilizada, cosas del destino tirada en camapor la influenza y el Neurobien gracias,  a la esperaOjalá no reviente el  aneurisma,no se que pasa conmigo, Ya no sé    

Me pidieron que escribiese algo sobre el día de la mujer. Bueno seré franca; esto no va para las que esperan que la vida les dé un hombre multimillonario para ellas no tener que ni lavar un plato, ni aquellas que tienen que hacer cosas malas para ser exaltadas... NO¡¡ esto es para la MUJER TRABAJADORA.. para aquella que se esfuerza por tener lo que hoy tiene, aquella que ha sudado la gota fría para sacar adelante a su familia, a sus hijos.sí a los médicos, ingenieros, abogados, y hasta muchos de los que han pasado por la política, soldados, psicólogos, etc, que están ahí gracias al esfuerzo de mujeres esforzadas y valientes.... Hoy no resalto la belleza, hoy resalto la fuerza, el coraje, el corazón sencillo y humilde de estas mujeres, a las que aman ganarse la vida con sus propias fuerzas, para ustedes mi respeto y reconocimiento, este día es para ustedes, es de ustedes, sin embargo; se que muchos no lo reconocerán dirán que es comercio, o los vendedores dirán que hoy hay mas ganancias¡¡ que bueno por ustedes¡¡Pero el enfoque de este día, es el TRABAJO que muchos ojos no quieren ver, que no pagan como deben, que no valoran, que pena por no escribir sobre la belleza y las ormas del cuerpo de la mujer; y escribir sobre el trabajo de estas grandes mujeres¡¡ Hoy reconozco de manera grande a la mujeres que salieron adelante después de que alguien las maltrató, las menospreció, después de que le cerraron miles de puertas en su cara, a las que le dijeron NO, mas de una vez a las abusaron física y sexualmente, a las que no le da pena camellar duro por sus hijos,FELICIDADES a ustedes por avanzar, por dejar a esos hombres mantenidos, por se madre y padre a la vez, por no depender de nadie mas que DE DIOS, por amarse, por no rogarle amor a ningún hombre y sacar a sus hijos adelante, FELICIDADES a ustedes las inteligentes, risueñas, valientes, amorosas, sinceras, y sobre todo mujeres de gran estima ante los ojos de Dios.. a ustedes FELICIDADES¡¡ SE merecen lo mejor.....Las admiro, valoro y respeto¡¡ Y no solo es hoy el día de la mujer, es todos los días, lunes a domingo con festivo incluido, sin descanso se esfuerzan, estudiantes, madres, hijas, amigas, vecinas, y padres¡¡Termino recordando esta frase:Que hay una mujer detrás de cada hombre exitoso, y esto es realmente cierto. No puede ser de otra manera¡¡  Groucho Marx. Resalto el trabajo de la mujer campesina, la que madruga a vender tinto, la que es moto-taxi, la que barre las calles, la enfermera, la vendedora de tortas, la que trabaja de dia y duerme poco de noche por asear su casa, la cocinera, las monta-llantas, aquellas que hacen el trabajo de los hombres, mujeres dignas y ÚNICAS.FELIZ DÍA <3

 Lunes Negro de Verano   El solo recuerdo de aquel caluroso y fatídico lunes , despierta en mi temores y miedos que solo recuerdo haber vivido en una niñez ya muy remota, cuando sentado en mi pequeño escritorio infantil burgués que mi mama decoro con enciclopedias, libros de Julio Verne y Mark Twain, llego a mis manos un libro color verde albahaca que tenía como título "Cuentos Completos" de un tal Edgar Allan Poe, el descubrimiento de relatos como el Cuervo, Corazón Delator el Pozo y el Péndulo despertó en mi una un miedo fascinante, masoquista y divino que tenía tiempo sin sentir, muchos fueron los años que murieron y nacieron para volver a percibir un miedo tan desgarrador y sensacional, claro está a excepción de aquel lunes de verano en el cual sentí perder todo por lo que un buen hombre añora vivir en estos días.  El eco de los gritos todavía retumba en mis oídos y quizás en los oídos de todos los familiares que esperaban ansiosos noticias del vuelo que hacía 16 horas desapareció de los radares internacionales sin dejar rastro. Las condiciones estaban dadas para un marco desgarrador un BOING 747 repleto de jóvenes estudiantes que se dirigían a un encuentro llamado “Jóvenes Periodistas” en Madrid  desapareció de los radares internacionales sin dejar huellas. Es increíble como el horror, la desesperación y el espanto tienen rostro o mejor dicho se adueñan del rostro de las personas en momentos como el que vivían los familiares del vuelo 146, una madre gritaba alaridos ¡Donde esta Gaby mi Gaby!, Yo todavía impávido estaba en proceso de negación total y transitaba en eso que llaman la tranquilidad del desesperado y me estremecía en la silla de la salita de espera que ante mis movimientos nerviosos emitía sonidos siniestros. Un señor de traje gris plomo y corbata negra luto se acerco a nosotros y disparo a mansalva  la maldita noticia. -"El avión se estrello en el Mediterráneo", hasta los momentos no hay señal de sobrevivientes. El hecho de pensar que Graciela, mi Graciela había tomado ese vuelo y su cuerpo o lo que quedaba de el merodeaban a la deriva en el mar Mediterráneo despertaba en mi una sensación de vacío y de angustia total, una señorita que no recuerdo bien su rostro se acerco al colectivo de familiares que esperaban noticias con un listado en el cual se podían leer con letra minúscula el nombre de cada persona que abordo el trágico vuelo, el documento era una especie de sentencia de muerte, un acta de defunción en el cual los familiares al descubrir el nombre esperado emitían sollozos y gritos frenéticos que ponían literalmente los pelos de punta. Mientras el listado hacia su peregrinaje maldito yo resistía con valor esperando tranquilo y desesperado en la sillita que ante mi temblor seguía gritando sonidos lúgubres y mortales a que todos leyeran el listado, para luego validar el nombre de Graciela, ella debería estar entre los primeros ya que estaba ordenado alfabéticamente por Apellidos. Andonegui Graciela Teresa, tiene que estar en los primeros cinco nombres de esa horrenda lista.  Hoy ya se cumplen 16 años de aquel evento cruel que marco mi vida como una yerra, ya Gracielita debería ser una adolescente hermosa de 15 años, me siento nuevamente en la misma banca (ya no emite sonidos terroríficos) que lo hice hace ya 16 años , mientras espero mi vuelo recuerdo todos los acontecimientos de ese lunes de verano, el escenario no es tan trágico, al contrario de ese día se respira una tranquilidad ejecutiva entre seres que agitados vienen y van, mientras yo me pregunto qué carajos tiene que hacer un hombre en vida para merecer la tortura de ignorar si tu mujer embarazada, yace en el fondo del Mediterráneo, la rapto un violador, o te abandono por otro hombre para siempre, hoy mientras espero mi vuelo a cualquier parte huyendo de quien sabe qué y sacando las cuentas mortales hubiera querido que Graciela Teresa Andonegui y su vientre lleno de vida estuviera entre los primeros cinco nombres de aquella lista. Gerardo Andrés Llamozas.   

Las mujeres somos como las floresen cada lugar por donde pasamosdejamos nuestro perfume.somos como las estacionescada una tiene su encanto,y en nosotras siempre  descubren uno nuevo.Mujeres con matices,somos soñadoras, luchadoras,  madres, amigas, sensuales. seductoras, pasionales.No dejamos de ser intensas.por mas adversa que nos sea la vida.Le ponemos mayor espíritu de superación.Mujer modernas,nos gusta reflejar nuestra esencia.  contagiar nuestra alegría.Lagrimas.las distraemos, no nos gusta mostrarla.y cuando lo hacemos, ellas delatan nuestro dolor.Mujer solo mujermiramos con amplitudnos gusta sentirnos elegida, amada, cada día de nuestra vida.. Felizz día, a todas las mujeres.  

Carta de amor de un barrendero.    ¿Acaso puede haber un amor más frenético y real que el de un barrendero con su piso destinado? Piso abstracto, piso multicolor, piso testigo mudo imperturbable, piso insobornable de llantos eternos, de despedidas que no acaban, de abrazos fundidos en hasta luegos erróneos, llantos convertidos en vorágines de agua salada, hace 35 años que las pisadas de los mortales vienen y van, adhiriéndose, salpicándose en tu hospitalidad gigantesca, piso humillado, piso vejado, todo camino nace, todo camino conduce y si es que alguna vez hubo tal camino sin vacilación finaliza en ti.  Sin falsa modestia quiero dedicarte a ti piso entrañable estas líneas ya que en este territorio bendecido por Dios y su antojo de querer  mezclar al negro, al  español y el indio en una misma geografía, no hay un mortal como yo que pueda escribirte con la moral y el conocimiento que tengo de tu historia, yo empleado público a tu servicio hace más de 35 años, mientras hoy mis contaminados y ya ennegrecidos pulmones perciben el olor salino de los adioses y vibran al rugir del encendido de un par de motores Rolls Royce instalados en las alas aerodinámicas de un pájaro de acero computarizado que parte a cualquier lado, con tal de que parta, claro.  Recuerdo tiempos de antaño en que las pisadas eran distintas, el caminar era diferente, los temas de conversación eran visionarios y comprometedores, los hombres sonreían y suspiraban con tu realidad prospera.  ¡OH¡ piso eres el vil reflejo de esta sociedad que se desprende como tus azulejos y  sin ningún héroe anónimo que te rescate de tanta desidia colectiva, Mi castigo por mi avanzada edad es no ver el día que tus hijos, mis hermanos, mis paisanos vuelvan a tu tierra, a construirla a repararla y las pisadas ya no te pisen y tú los salpiques de nuevo de tu hermosura, hoy mientras te cepillo, te barro, te pulo y paso mi mopa por última vez en forma de ocho como me enseñaron sobre tu piel agrietada, te exijo que perdones mí decisión irrevocable de renunciar, no puedo ver más tus franjas amarillas, azules y rojas como se desprenden y se achican mientras que casualmente el borde de color negro se ensancha y se ensancha al surcar una lagrima más por la mejilla del globo ocular de una joven que no te  volverá a ver y esta lagrimita se desprenda de su quijada temblorosa por el llanto perenne y haga el viaje sin retorno al estanque de los sueños claudicados. Gerardo Andrés Llamozas.

   La suave brisa me convierte en pájaro. La hora de la tarde ayuda a pensar que estoy soñando, y que cerca de mi tumba, los cazadores, en duermevela, colocados alrededor del vino, cantan. Cazadores y pájaro, lo mismo. El dibujo gris de mi ventana habla a mi memoria como si yo fuera un pájaro que sueña.   GuillermoO  Direc.NAc.del Derecho de autor   

 Abro la puerta de mi casa, pero no hay puerta ni siquiera casa. Sí, un camino de tierra hacia la nada. Vengo a besar a mis animales del delirio. Para después seguir huyendo. Golpeo la puerta. Grito para que me abran. Pero no hay puerta; no hay nadie, ni siquiera el viento moviendo las ramas de un árbol invisible. Se oye una canción. Sólo es el alma de los desposeídos que llora.¿A dónde ir? Soy un hombre extraviado que se hace amigo de su exilio. Él conoce todos los momentos del extraño parque donde yo jugaba en ceremonias desaparecidas. Me acompañan ahora los colores del cercano campo. Iré allí, y me entregaré liviano a algún verdor que invite  a mi corazón para que dance.  Y la puerta de mi casa se abrirá sin duda como el ala de una paloma que llama.   GuillermoO  Direc.Nac.del Derecho de autor 

El cielo es negrocuando lloras;sin luces de estrellas,sin alta belleza. Y cuando ríes,celeste es el cielo,espléndido el soly fresca la brisa... Si tu corazón está alegreel mío brinca desbordandolos ríos de mis venas; pero, si tristes estás,llueve la penaen mis entrañas negras. Nunca el amor fue solitario en mi,pues en mi alma vivescon la luz o sombraque refleja tu alma.                             E.G.M.  

Los atardeceres eran cada vez más profundos, más intensos, más rojos... Eran cada vez más constantes, también. Y en cada uno de ellos, tu recuerdo se perdía un poco. Escapaba, quizá, de la oscuridad de la noche, una tanto más intensa que los mismos atardeceres. Una noche profundamente mía.A veces, al amanecer, tu imagen jugueteaba con mi cuerpo, con mis manos, mi pecho, mi mente, mis lágrimas... Nunca supe bien qué sentir, no sabía qué era ésto que ocurría. El no tener algo más que tu recuerdo era algo nuevo para mi. Y doloroso. Muy doloroso. El tiempo, sin embargo, me enseñó a llevarlo a cuestas. De vez en cuando, me crucificaba en él y me hundía en mi propio infierno, del cual no siempre resucitaba. La vida, y la muerte, me llevaron por muchos caminos. Estoy seguro, de alguna extraña pero natural y conciente forma, que lo sabes. Fuiste testigo de ello como hoy de estas líneas. Testigo de las caidas y la pena autocomplaciente, de cada una de las notas que mis manos dictaban en ésta, que seguía siendo nuestra historia. Y sabes bien que no estuve solo, aún si así lo creí. A toda esa gente le agradezco por cargar mi cruz, una que era sólo mía, y por la cual pasó mucha gente. Algunos incluso se quedaron...¿Dónde estamos ahora, preciosa? En éste momento, tu sabes... Se acerca el atardecer. Lo he esperado por mucho tiempo. Éste en particular, lo esperé con ansias, más que cualquier otro. He pensado en tí, verás. Te he estado viendo en mis memorias, y fuera de ellas. Y creo que fue lo correcto, ¿sabes? No para mi, sin duda, no así, al menos... Pero hiciste lo que tenías que hacer, y te respeto por ello. Ya no te odio. Ya no... Te admiro, aún si nunca lo dije. Aún si no lo puedes creer. Y sé, y sé también que sabes, que aquello que nacío en uno de esos atardeceres, no morirá jamás.Veo muchos colores en el cielo. Al comienzo eran grises, sombríos, helados. Pero pronto fueron cambiando, en ambos lados del horizonte. Ha sido un atardecer lento, como nunca lo fue antes. Es un atardecer nuevo, con aire de amanecer. Con aire cálido, reconfortante. Un aire tranquilo, apasible. Delicado, como nosotros. Como tú. Y como yo. No temas, nada malo viene. No es la calma antes de la tormenta. La tormenta ya pasó...Curioso, me parece, cómo el tiempo jugó conmigo, de forma tan particular como cruel. Y no fue capaz de enseñarme hasta hoy. Tu sabes, nunca fui un gran alumno, tampoco. He visto todo, y está bien. Estás bien. Estoy bien. Recuerdo tus ojos, y no te imaginas lo que deseo arrancarlos de mi mente y ponerlos enfrente mío. Tener por una última vez aquel lujo, aquella tan hermosa vista, aquella aventura, que son tus ojos. Pero ellos se fueron en un lejano atardecer de verano. Un rojo y profundo e intenso atardecer, como el de hoy.Quiero que sepas que estuviste siempre en mi. Que aquel poema, que escribí tantos años antes de nacer, mi corazón aún lo recita. Que sí, es eterno. Y sé, sin importar lo que ocurra, que es igual en ti. Pero este atardecer, que tiene tu rostro impregnado en su brisa, me pide a gritos dejarte ir. Dejarme vivir... Ya no quiero éste cáliz. Su amargura me consumió mucho tiempo, y cada amanecer era un azote en mi alma. Quiero al fin, dejar vacía esa cruz que me persigue a donde vaya, donde mire, a quien mire. Y sé que es lo correcto. El aire, con tu voz, me lo dice. Me lo susurra gentilmente mientras repaso tu historia, tus vidas, tus memorias. Los colores en el cielo, en mi alma, me abrazan mientras lo hago. Sólo deseo que encuentres tu destino. Y yo el mío. Fue un gusto saber de tí en esta vida... Alguna vez me salvó tu llegada. Hoy sólo me salvará tu partida. Tu recuerdo se pierde en el atardecer y en la noche. Este cielo ya no es nuestro, aunque siempre lo será. Espero te encuentres. Espero hacer lo mismo. La lucha es ardua, sabes, y no termina nunca...Ya casi no queda tiempo. Sólo encárgate de ser feliz, ¿está bien? Yo haré lo mismo. Sabes que me cuesta, pero nada es imposible. Soy prueba de ello. Lo que viene será difícil, pero estaré bien. No mires hacia atrás, nada bueno viene de ello. Sólo vete. Gracias por todo. Cuídate.Adiós.

Perdí   la  dirección  de  mi   destino. El  día  que  te  cruzaste   en  mi  camino, Diagramaste   tantos   laberintos, El  que  tomaba   se  convertía en  un  acertijo. Entre  idas  y  venidas,   todo  acabo en  zig  zag.  Mi   corazón   colapso   como  una  ruleta,   Intente  verme en   tus  ojos,  están  perdidos No  tienen   puerto   donde   atracar. Como  golondrinas   van  y   vienen Sin   anidar  en  ningún   lugar. Quiero   enredarme  en  ellos Y   no  encuentro   ningún   portal.   Nada   tiene  lógica,  certeza,  ni  confianza Tal  vez,  eres   arena Sin  cimientos,  ni  pilares. Y   una    vez   más,   me  estrecharas En  el  abismo   de  tu  amor   fingido.   Trama  suficiente   para   salir   de  este  lugar, Pero  esta  noche,  dame  refugio   en  tus  brazos. Así   ganare   fuerzas  para  volar.                                           

Brillo  una  luz  en  el   firmamento,  La  descubrí  en  noche  de  abandono.  Esa  luz   guio   mi  vida.  Dándole    caricias  a  mi  alma. Es   mi  lucero  en  horas  ociosas. Agradecida   soy,  de  su  creador.    Me  anida  una   misteriosa   felicidad,  Ignora   el  cambio   que  provoco  en  mí. Esa   luz  no  la  puedo  alcanzar, Si,  la   puedo   recibir.  Corre   como  agua   de  manantial.  Mansedumbre   circula   por   mis  venas.   La  luz  venia   de  ti Rescataste  mi  alma  de  las  tinieblas,  Iluminaste  mi  camino  Oscuridad    no   quiere   este  corazón  mío. Ubicarme   donde   brille  con  fuerza  su  resplandor,  Para  ser  faro,   por  la  eternidad..

Llenaste mis desvelos del anhelo de tus besos Oh dulce mujer rosal, amargura en tu mirada, puedo entender la nube negra, aquella que emana de tu pasado, tus espinas que clavan su sanguinario amor en lo profundo de mi corazón. Guerrera del tiempo, guerrera de la verdad, madre de mi soledad y amor de mi inexistencia, mujer de expresiones calladas.  Sigo deseando la protección de tus abrazos ¿Dónde te haz metido mujer de mi vida? Que te busco y sólo te encuentro  perdida en otro mundo, oh mujer, quiero hablarte de mis dolores pero sólo siento como se me quebranta la voz al no voltear tu mirada  oh mujer rosal, saca tus espinas de mi alma que madre no encuentro en nadie más, que madre no reemplazo jamás, pero ojalá fueras tu ¡Oh mujer rosal! La cuidadora de mi corazón. 

Cuanto más vivo más vivo me siento y por eso no llego a la tercera edad porque no me da ni tiempo pues siempre que más vivo más vivo un pasatiempo. 

Un gran deseo de verte, me condujo hasta tu casa.Tu calle estaba desierta, tu vereda, desolada. Las altas puertas de roble  estaban todas, cerradas, las rejas y los balcones, no eran los que recordaba. No vi árboles ni plantas, ni flores....No había nada que hablara de alguien, que, con amor, su tiempo, les dedicara, solo el pesado  silencio   de  una casa abandonada.Era un día de verano, sin embargo, yo temblaba porque un frío inexplicable,  desde tu casa emanaba. Muchas veces toqué  el timbre.  Por vencida, no me daba.  Había ido para verte,  y era eso lo  que deseaba.  Me disponía  a partir, triste y desilusionada en el preciso momento, justo cuando  tú llegabas...  pero no llegabas solo.   Esa que te acompañaba, era una bella mujer, muy joven. Yo vacilaba entre desaparecer, saludar, como si nada y luego darme la vuelta y correr desesperada, tirarme al paso de un tren, beber cicuta en mi casa, arrojarme desde el puente a las turbulentas aguas..........Me cobijaste en tus brazos y con fuerza me apretabas y me llenabas de besos.  Yo creía que soñaba...y tu joven compañera, con extrañeza miraba... -Ella es mi hermana menor, recién llegada de Francia-El corazón, estalló dentro de mi blusa blanca y los tres nos abrazamos...   Hoy  tenemos nuestra casa, llena de árboles y flores, de enredaderas y plantas,  de perfumes de colores y  avecillas que nos cantan. Haydée López10/ 03/ 2017, año de "la maldición continúa"

 Reapareces como una paloma confusa,y me traes los años pasados para que estén conmigo.Nos vemos.No nos vemos. Nos miramos en todos los frentes;dicho en otras palabras: ¿reencuentro?Sólo en el  mapa de la memoria. Cómo ahora se queja  se aleja mi corazón,se queja bajo una baranda de frío.  Alguna vez, si nos encontrásemos en mitad de una habitaciónfina como un hilo,te diré cómo sucedieron las cosas. Guillermo C apece Direc.NAc. del derecho de autor        

       Abro los ojos     y mi cuerpo es bosque     pero cuando miro mis pies     son agua de mar.

 Recordándote, recordando al único hombre que me amó,soñando aquellos momentos de mi juventud, tan lejanapero tus besos se presentan al cerrar mis ojosa veces inundados de llanto al sentir  mi soledad,pero al pensar en ti me siento de nuevo amadame siento de nuevo totalmente consolada,siento ese abrazo, que me cobijaba, ése abrigomis dolores, la ausencia de amor en mi vida, terminaporque estás ahí al alcance de mis sueños,Contigo puedo volar puedo de nuevo amar  

Mujer, porque dudas de mi?Si, yo te busco en cada flor.Te veo, en cada rostro que observo, la  que  pase a mi lado.Miro a través de tus ojos. ¿Sera por mis antecedentes de picaflor? Sucede que no había dado con la rosa indicada.Eres la mujer, hecha a mi medida.Eres la dueña de mi corazónCon este amor que te tengo.Disipare tus dudas...

 Para descansar, mi corazóndeja  de latir de a ratos.Pienso, mido su locura, le reprocho.Entonceslos golpes asustadosvuelven a mi pecho. De un largo descanso interminable he de morir un día. Guillermo Direc.Nac. del derecho de autor  

¿Quién designó que el jazmínfuera puro y blanco,que sus pétalos fueran cincoen la rueda de su flor? ¿Quién confirió al jazmínsu aroma leve, suave y penetrante?¿Quién hizo que su presencia olorosafuera más sensible en las noches de verano? Sí, yo ya sé la respuesta del botánico:"Es su A.D.N. característico" . Mas, yo pregunto:"Y, ¿quién estableció su A.D.N.y sus rasgos ocultos?"El azar -me dirán-¡Oh, qué sabio es el azar!                                       E.G.M.

Vive, ilusión, utopía, hombre real,vive, pasado totalmente ideal disfruta esos momentos  que son maravillosos,pero a la vez son muy cortosconserva esa alegría,que siempre te caracteriza conserva esa sonrisaVive, corazón, vive y sé feliz 

La escena del ratoncito, luego la vieja buscando la escoba y el vecino de negro que mira por la ventana. Cada uno de los personajes presos en su papel, pues ante la mirada fija del espectador no mutan su expresión. Sales del punto refulgente que hay frente al sillón para observar el exterior. El hombre no está y en su lugar han volado un montón de hojas en dirección al jardín contiguo. Oyes el movimiento pendular de una escoba actuando encima de la baldosa. Piensas en que las baldosas son de otra época, mueves repetidamente la ceja, te llenas de extrañeza y vuelves al hueco, que ha sido ocupado desde siempre. La madera detrás de la pared sigue formando viruta que asoma su cuerpo en espiral, el ratoncito te mira y tú le devuelves, mediante un desdeñoso movimiento, la mirada afligida reflejada en sus dos esferas violentas, henchidas de estridencia por no perecer aplastadas. Escapa el ratoncito ante el silbido de las púas plastificadas. La vieja blande el viento en busca de un roedor precavido. Las dos brillantes cápsulas rodeadas de pelo escudriñan la inútil tarea cuando la silueta reaparece como un resorte al final de cada hilo invisible. Negra, más aún que la noche, de tibia permanencia y agotada espera continúa haciendo lo que mejor sabe y peor recuerda.