Los pensamientos disueltos de mi pequeña Giselle... el deseo y la lujuria es una opción, pero vivir sin pecado es tema de tontos. Allí está ella, sentada en un sofá de mal aspecto, y mientras tanto Rubén su nuevo novio la observa y sonríe cuando escucha su horrible voz al cantar... I've got you under my skinI've got you deep in the heart of meSo deep in my heart that you're really a part of meI've got you under my skinI'd tried so not to give inI said to myself this affair never will go so wellBut why should I try to resist when baby, I know so wellI've got you under my skin... Pero Rubén solo espera el momento preciso para expresar sus sentimientos, y decirle la tranquilidad que ella genera en su vida…- Lucy escucha… que dices si pecamos y olvidamos la vergüenza que comparte nuestro estrecho mundo, dirigiendo la mirada más allá del simple deseo, donde la lujuria se convierta en algo más que carne, y el oscuro titubeo no sea necesario, y solo dejemos la piel regada, junto a nuestros cuerpos fundidos en una ligera gota de sudor.
Color canela, sabor a miel, y una pizca de manchas en la piel, te convierten en sazón y comezón, en razón al parecer y en sentido al revolver, los sesos en el plato y el corazón en la mano, hacen de estos disparates la receta perfecta de nuestra extraña relación.
Los pensamientos disueltos de mi pequeña Giselle...llega ese momento donde introduces el cuchillo con tanta fuerza, que todas las heridas se divierten con el silencio de la muerte junto al correr de la sangre, y el cuerpo empieza a quedar sumergido en un tiempo estúpidamente leve, cautivo e incierto. Ella - deja el merlot a un lado y se dedica a observar detenidamente entre las luces rojas y blancas la sensibilidad de sus curvas, la intensidad de su boca al pronunciar una frase, una frase por la cual ha sufrido y ha mentido durante toda su vida. Sin embargo su sonrisa jocosa y desordenada oculta cinco silabas, y sus gestos acompañan miles de disparates donde se materializa la delgada línea de crueldad absoluta, por la cual ella es capaz de recitar un repertorio de mentiras, un gemido al azar, y un sonido hacia la suerte con el retumbar de un - te amo. La noche es difícil, y ya quedan pocos cigarrillos en su pequeña cartera, el frio de la capital se convierte en algo insoportable en las horas de la madrugada, y los clientes son tan escasos que se empiezan a crear negociaciones incrédulas. El agotamiento ya es evidente pero ella no piensa en eso, solo observa la ciudad desde su pequeña habitación con las ventanas abiertas y coloridas; y deja que el frio golpee su cuerpo desnudo mientras disfruta de su canción preferida... Come on, Eileen Come on, Eileen Poor old Johnnie Ray Sounded sad upon the radio He moved a million hearts in mono Our mothers used to sing along Who'd blame them? You've grown, (you're grown up) So grown (so grown up) Now I must say more than ever (Come on Eileen) Too-ra loo-ra too-ra loo-rye aye And we can sing just like our fathers... ...De su tonta canción, aquella que le crea ilusiones, pero que la agobia como el sabor de un vino barato. Le gustaría quedar muerta en el tiempo, no sentir hambre ni frio, no sentir la necesidad de salir corriendo, la necesidad de saltar por la ventana y volar como un pedazo de mierda hacia el asfalto. Se pregunta cuál es su lugar, que es lo que desea para este nuevo día, un par de zapatos? un traje nuevo ? o solo un cálido beso ... su ultimo cuestionamiento la espanta y la hace reír - un beso? - así que culpa al trago de sus divagaciones y sigue fumando. Mientras tanto un hombre la llama y la saca de su nube de pensamientos. - ey, - ey Giselle vuelve a la cama... que haces? esconde tu cuerpo bajo mis sabanas, recuerda que aun mi tiempo no se agota. ...
Que puedo decir... No estamos votando por la PAZ, tampoco por la GUERRA, votamos por un acuerdo imperfecto para algunos y favorable para otros, donde el país quedo envuelto en un paisaje novelístico entre santistas y uribistas, entre polos opuestos, entre el bien y el bien, el mal y el mal, donde algunos desean simplificar las condiciones del trato, y otros consideran que un acuerdo de PAZ merece un poco más de reciprocidad entre ambas partes y menos benevolencia innecesaria. Pero al final ambos votos terminan en encrucijadas sentimentales con justificaciones premeditadas (¿el fin justifica los medios?) donde el conflicto, la guerra, el secuestro, las violaciones, el retraso de nuestro país no es justo y tampoco se puede resumir en un SI o un NO. Ademàs los medios de comunicación promueven ideas falsas no educan y generan temor al desacuerdo, nos llenan de ideas erradas nos alejan de la participación y pedagogía política, nos alejan del conocimiento y del verdadero dialogo, nos incitan a promover nuestra enfermedad, nuestra mala memoria, nuestro facilismo, nos ayuda a promover un amarillismo que sataniza cada decisión que tómanos. ¿Quién tiene la razón el 49.78 % o el 50.21 % ?
Papá, algún día volverá? - No lo sé hijo, tal vez cuando toda esta ridícula histeria se detenga y nuestro mundo no viva de utopías, de seguro en ese momento volverá. Y si vuelve, como crees que se sentirá? silencio... - Creo saber como sera ese momento... Seguro no lo recuerdes con claridad, pero cuando tenías tres años de edad tu mamá te cantaba "Au clair de la lune" y tú la mirabas encantando, disfrutabas el tono de su voz, cerrabas tus ojos y olvidabas el rugir de los cañones que gobernaban nuestras noches, olvidas este mundo y solo te dejabas llevar por esa paz momentánea que la noche te ofrecia.
Esposo mio - Yo también te quiero, yo también te quiero, yo también te quiero... - Mujer dedícate a tus asuntos, cría a tus hijos y desarrolla bien los deberes del hogar, olvida tus tonterías y déjame traer el alimento a la casa, tus torpes celos, y tus reclamos me causan una cefalea insoportable. - Cierra la boca y déjame dormir por favor. ¿Quieres romper tu silencio? CONTESTA MUJER!!!
Tu y ella hacen el amor? El amor? - No, como se te ocurre, lo que ella y yo compartimos bajo las sabanas cruza cualquier límite de aquello que consideras hacer el amor. Lo tuyo simplemente es efímero.
Es Textale un exilio de corazones,voluntarios que piensan con estilomuy unidos como la flor con su pistilo,abordan el cielo en alas de ilusiones. Con sus ambiciones vuelcan los dones,con ellos, en efecto, yo me enfilo,con tosco acero de gastado filo,tambien yo pondero mis limitaciones. Es textale un foro social abiertodonde concurren noveles y expertosque denotan sus ansias de escribir. Unos escriben con gozo preciso,otros lo hacen con desvariado hechizo,oteando la gloria que han de vivir.
Eras extranjero en la tierra.Tu boca bordada por otra raza de costumbres parecidas a las alucinaciones,de iguales y posibles mentiras,de charcos como estrellas breves...;porque ser de otra raza es como parir marginadamente, o resoplar la costa de los mares sin respuesta.Tu bocaera la encrucijada a la que iban a recalar los fanáticos traídos por desembarcos inútiles,los animales del viento manchados por espumas polvorientas,pero también las canciones girando por la libertad del espacio. Tu boca era yo,que sabía las l eyendas del abandono y la ira,que era todas las montañas,y las semillas abrazadas a un lugar imaginario, que soñaba con llanto de fragmentaciones y de ecos;tu boca, era yo,pidiéndote soñar ese viejo idioma desconocido,ver tu lengua para llegar a la obscuridad de un país donde todas las depredaciones eran posibles;tu boca, yo, salíamos al encuentro de nuestra noche nataldividida por un cortejo de escombros. Ahorabaila solo. Yo contemplo en mi espejo de piedra mi mano que zambulle,reuniendo escarabajos antiguos para nuestra cena,desnudos los dos como jóvenes hambrientos. Pero busca ya tu platoy tu destino. Busca tu rumbo. Nunca más tomaré mi vino junto a un sueño.
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