El abejaruco común es un ave bellísina e inconfundible, gracias a su cabeza canela, su pecho azul, su vientre verdoso, su cuello amarillo y la lista negra que adorna su ojo, además de su pico típico de insectívoro. Suele vérseles por parejas, posadas en los cables telefónicos a principios de la primavera, vigilantes en busca de presas. Vive en zonas semidesérticas, estepas, estepas con arbolados, en las que pueda encontrar grietas en suelos arcillosos y de aluviones. Se le suele ver en hábitats humanizados, urbanizaciones tranquilas y no muy densas, atraídos por las abejas que liban en los jardines. Nidifica en los taludes del curso medio de los ríos de nuestra península. Son principalmente aves de llanura o altiplanicie, aunque sus colonias de cría se extienden por toda la España seca. Necesita un suelo blando donde construir el túnel en el que nidifican. Aunque parece que su número está creciendo en los últimos años y se señalan nuevas colonias en localidades donde antes sólo se aparecía de forma irregular, el paulatino descenso en las poblaciones de abejas supone un factor preocupante, no sólo por su labor polinizadora, sino también por la supervivencia de uno de sus más importantes depredadores, como es el caso del abejaruco. Los abejarucos nidifican en colonias y también, aunque raramente, en solitario. Las colonias de cría se mantienen a lo largo de varios decenios, por lo que la desaparición de una de ellas puede causar estragos en la población. La pareja excava un túnel de hasta 2 metros de profundidad en terraplenes terrosos blandos. Este túnel desemboca en una cámara donde se encuentra el nido. El tubo es siempre recto y permite la visión del exterior desde la cámara. Está situado normalmente en paredes arcillosas verticales, pero también pueden encontrarse colonias en suelos planos o sólo ligeramente inclinados. El nido consiste únicamente en la cámara vacía, sin otro material de construcción o forrado. Los excrementos de los polluelos no son evacuados, por lo que después del uso de varios años el nido se convierte en un montón pestilente de restos indigeribles de insectos. La parte de la punta del pico que se le desgasta al abejaruco durante los trabajos de excavación vuelve a crecer posteriormente. Los machos entran en celo en la primera mitad de mayo, empezando entonces a cortejar a la hembra llevándole insectos. La puesta empieza a mediados de mayo. Tras una incubación que dura de 20 a 22 días, se abren los huevos. Aproximadamente a las tres semanas los jóvenes ya se apostan a la entrada del agujero para explorar el mundo exterior. Con unas cuatro semanas de vida emprenden el vuelo. Los abejarucos se alimentan de insectos que capturan en vuelo o sobre el suelo. Su presa preferida son los himenópteros ápidos, haciendo verdaderos estragos en las abejas, lo que le ha valido, además de su nombre, la persecución de los apicultores. Además de estos insectos, consume libélulas y algunos coleópteros. Desde sus posaderos sale en persecución de los insectos que se acerquen por medio de un vuelo de caza corto.

España. Madrid. Cafetería. Pipa. Pintor Rosales. Helado. Noche. Beso. Teleférico. Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Peluquería. Teleférico. Casa de Campo. Residencia. Fiesta Popular. Pub. Lluvia. El primer gran beso. La primera gran emoción. Chester. Cigarrillos para no olvidar. Cine. Hamburguesa. Parque del Retiro. Barca. Más besos. Entrevías. Restaurante chino. Discoteca. Cuenca. Baile. Hotel. Muchos más besos. Café. Quito. Ecuador. Muchos etcéteras y etcéteras más de Fe y Felicidad. Noviazgo del 84. Jamás lo olvidaré.

La primavera es, por excelencia, una estación cultural. A la par que las plantas abren sus flores, los libros abren sus páginas y las palabras vuelan de cerebro en cerebro como colibrís multicolores que nos llenan de ideas bellas y brillantes. !Eso es la Literatura!. !El Arte de la expresión escrita que encontramos en los libros cuando abrimos sus páginas!. Un día ya algo lejano (aunque no mucho) mi maestro de escuela Don Florencio Lucas Rojo (que en paz descanse) me miró a los ojos y me dijo: "Escribe, pequeño, escribe. Nunca dejes de escribir. No tengas ningún temor ni ningún miedo a ninguna de las palabras que existen en el diccionario. Escribe de todos los temas que desees. Escribe de todos los asuntos sin prejuicios ni complejos. Escribe de todo... absolutamente de todo... pero prométeme que tu pluma (sea cual sea el tema que estás escribiendo), nunca se ensucie de porquería. No tengas miedo en llamar al pan pan y al vino vino porque pan y vino son dos palabras más del diccionario... pero no llames nunca al pan y al vino mierda (porque eso es lo que algunos confunden). Sé honesto en todo lo que escribas. Sé valiente en todo lo que escribas. Y llama a cada cosa por su verdadero nombre, sin temor ni complejo alguno... pero jamás ensucies tu pluma de basura literaria. Manténla siempre vigorosa y firme pero siempre tan limpia como la tienes ahora. Prométemelo que lo harás así durante toda la vida. Aquel día se lo prometí a Don Florencio. Le prometí a mi querido profesor de infancia que siempre escribiría de cualquier tema sin temor. Que nunca tendría miedo ni complejo alguno sobre ninguna palabra del diccionario (incluyendo en ella a la palabra Dios) pero que, a pesar de ello, nunca mi pluma se mancharía de porquería ni de inmundicia. Y se lo volví a prometer ante su tumba (cuando murió mi viejo y querido profesor que le descubrió a mis padres que yo sería con el tiempo escritor). ¡Y aquí estoy, querido Don Florencio!. En pie. Sin miedo a ninguna palabra sea cual sea (incluída la palabra Dios). Escribiendo de todo... pero con mi pluma siempre limpia y honesta y respetando a todos los seres vivos sin usar nunca insultos barriobajeros ni faltarles a la dignidad a ningún ser humano!. !Gracias Don Florencio por haberme educado así!. !Y gracias a Dios también!. Chao Don Florencio. Seguiré siempre hablando con usted a través de las palabras que vuelan en la primavera, se elevan por los aires y llegan hasta el "más allá" donde usted se encuentra. Su pequeño alumno sigue prometiéndole que nunca le defraudaré...

¡You hare, míster Robinson Crusoe, aquí Espinardo llamando a Newcastle para saber si el Castle de New Hamsphire está visitable!. Yo no espikin inglis pero tuve un perro llamado Chester. ¿Qué tal van las cosas por Chester?. Yo, por aquí, que no espikin inglis pero estoy encendiendo un Chesterfield porque soy fiel a Chester, ando cade vez mejor. Por cierto, los de London... ¿cómo se las arreglan para poder decir montaña con ñ de ñoñería y media?. Ahora que sale el tema de las patatas europeas que resulta que se me están quemando las patatoes y no tengo más que dos manos y ambas están ocupadas en enviarle este amistoso you hare. Pues bien. Yo las prefiero al monteneison pero tampoco me disgustan al dedeison. En fin que aquí por Espinardo hace mucho soleison y estamos a no sé cuántos grados Fahrenheit. Otra cosa: ¿qué tal le va a Míster Fahrenheit con esto de los termometroison?. Paso de asunto. ¿El Foreing Office Bureau Entertenaiment está de acuerdo o no está de acuerdo con que en todas partes cuecen habas greens?. Nosotros tenemos fiestas taurinas pero no hacemos cacerías de zorros con trompeteison. A ver si nos aclaramos un  poco: si you hare por allí yo viere por acá y todos contentos. A ver si algún día, míster Robinson Crusoe, me invita a pasar un veraneison por su isla que me parece que ya va siendo tiempo de terminar estas letters webcam optimized. Ya esta. You hare yo también y hasta siempre. Good nigth Míster Robinson Crusoe. Saludos de parte de Viernes el de la isla... y ya sabe señor Sir de quien hablo. Un gusto haberle saludado.

Editar Perfil Opciones Tus Favoritos Tus Amigos Salirdiesel, tienes 0 mensajes nuevos | has ya visto los últimos textos de tus amigos? Ultimos Textos Tags / Temas Textos Favoritos Buscar Info » por diesel » 0 comentarios Tags» reflexiones » realidad » verdad » cristianismo El Primer Encuentro (reflexión).  El primer encuentro siempre se encuentra dentro de nuestra alma. No es posible encontrar el camino de la paz y de la igualdad de derechos humanos si antes de proclamar una ley no tenemos en cuenta lo que de bondad debe haber, por obligación natural, en este mundo. Muchos se han olvidado, a la hora de promulgar leyes infaustas, que la belleza del gobierno de los hombres y de las mujeres, bien marcadas sus diferencias a pesar de caminar juntos, reside en un lugar interno llamado alma. Quienes niegan la existencia del alma es que han olvidado ese primer encuentro con Dios. Es más... muchos ni tan siquiera se han preocupado de entender que la falta de Dios produce ausencia de sensibilidad. Es por ello, por la falta de ese primer encuentro con la divinidad que representa Jesús de Nazaret y su Palabra, por lo que el mundo marcha a la deriva, con las emociones desequilibradas hacia el lado del odio, la guerra, la pelea infausta de los hombres contra las mujeres, la confusión de los géneros y tanta parafernalia democrática que sacan de la chistera de una magia inexistente. La verdadera magia, la que nos alumbra de paz, armonía y hermandad, no nace de una chistera más o menos deslumbradora... sino de ese alumbramiento que produce el primer encuentro con Él. Algunos, al leer la palabra Él, no saben dónde esconder sus vanidades... esas vanidades de las que nos habla la Sagrada Biblia y que está suplantando al amor en el alma de muchos seres humanos. O cambian o sucumben. El primer encuentro con Dios en el centro de nuestra alma es la respuesta para el futuro humano.

A veces hay un momento en que nos entra la tristura, que no es exactamente un momento de tristeza, ni tampoco se puede decir que sea melancolía sino, más bien, algo así como añoranza o, quizás, nostalgia. Entonces entramos en una especie de pequeño vacío recordando algo que quedó inconcluso en el pasado. Quisiéramos, en ese momento, retroceder en el tiempo para terminar aquello... pero el tiempo pasa... y nos sentimos pequeños e insignificantes ante la grandeza de su magnitud. Muchos dicen que esos momentos de tristura suelen ocurrir cuando cambia el clima de la atmósfera, cuando pasamos de una estación a otra. Puede ser. Lo cierto es que ese momento de tristura, que no es tristeza ni melancolía, sino añoranza o quizás nostalgia, envuelve en una membrana misteriosa a nuestros sentimientos. A veces la tristura es inevitable...

L'idiotie humaine est arrivée, de nos jours, à tel degré d'imbécilité mentale que le fidèle être à ton épouse ou être fidèle à ton époux est considéré propre d'obsolètes; dont nous savons encore que nos grands-pères patients et des grand-mères étaient, malgré tout, immensément heureuses pour les uns ont été fidèles aux autres et vice versa.Dans un biais de sagesse, Paolo Mantegazza a estimé que "pour qu'un mariage soit heureux, l'accord entre les caractères est plus nécessaire que l'accord entre des intelligences". Et c'était Hermann Kayserling qui a deviné juste aussi après avoir dit que "le bonheur maximal du mariage, de la chose que les jeunes ignoreront toujours, est celle-là de vieillir ensemble". Mantegazza admettait la forme d'être comme quelque chose supérieur à la forme de penser et Keyserling vérifiait ce qui succède actuellement : que la majorité de la jeunesse n'a pas d'idée de ce qui est le vrai amour. Par cela l'infidélité emporte comme mode.C'est l'expression maximale de l'ignorance stupide. Mettre d'une mode ce qui est une manière. Et c'est que plusieurs que des êtres divins croient, à l'heure de la fidélité pour avec elle ou pour avec lui non actuán avec la manière d'être (propre des hommes et femmes avec une personnalité bien définie) mais comme mode d'être. C'est la différence ou comme l'a dit William Shakespeare : "être ou ne pas être". J'approprierais la phrase en disant : "être personne ou être animal". Et c'est que, dans cela de la fidélité mutuelle, il y a beaucoup d'animaux libres par les rues quand ils devraient être dans l'étable comme les ânes et les ânesses.J'affirme catégoriquement, et sans que ma main tremble après l'avoir écrit, que la fidélité de l'époux vers l'épouse et de l'épouse vers l'époux la plus haute conception eue est et par avoir du bonheur humain. Si quelqu'un me nomme obsolète pour sentir et pour agir tel, seul je peux le regarder avec pitié, demander au Dieu qui a une compassion de son ignorance et suivre avec elle, des fronces du bras par les chemins chrétiens, jusqu'à atteindre l'Éternité.

Hoy me he levantado aunque sé que volveré a caer, en toda esta longitud del día, al proyectarme como ser viviente. Vivimos como una lluvia de ideas y hay que seleccionar todo aquello que nos sirva para desarrollarnos un poco más de lo que pensamos nada más aparecer el alba. Puede ser dífícil pero también puede ser fácil. Todo depende de los deseos que tengas en seguir la carrera o abandonar para siempre. Siempre. Siempre es una palabra que nunca cesa de llegarnos a la memoria. Es como un parecer imposible de consolidarnos y, sin embargo, siempre es solamente uno de los sueños que es necesario interpretar. No hay mejor camino del día. Siempre. Siempre es la oportunidad de que conocer no es quimera. Pienso en alguna ocurrencia de mi pasado y la traspaso al presente pero adornándola de una larguísima cadena de sentimientos que lo hacen imperecedero. Sirviéndome de una hoja de papel me propongo situarme en el eje tranversal de ese diámetro existente donde todo lo que me rodea es sólo un silencio lleno de ideas. Y voy y escojo algunas para poder vivir y seguir caminando. Hay una larga línea entre lo que veo y lo que quisiera ver. Es una larga línea proyectada en el interior de mi persona que me hace sentir ligera el alma. Con el alma sucede como con las demás pertenencias humanas. O la tenemos leve y ligera o la tenemos pesada y obtusa. No me gusta pensar en esas distancias que nos guían a callejones sin salida; y por eso, hoy, al despertar, comienzo a alargar la línea de mi existencia anímica para escribir, con total conciencia y consciencia de lo que digo, que las quimeras dejan de serlo siempre que querramos amar algo más que las apariencias de la vida. Siempre. Otra vez siempre delante de la hoja en blanco que va tomando consistencia con el esmero de mi mano para traducir lo que llevo dentro.Hoy quería hablar de algún suceso extraño y, sin embargo, ya me véis... otra vez hablando de ese siempre sempiterno que es la luz que tenemos en nuestra presencia y en esa ausencia de los otros. Y es que siempre estamos acompañados de las leves coincidencias de los unos con los otros sin tener que acordarnos, para nada, de que aún quedan muchas horas del día para vivir. Siempre buscamos dar rodeos en vez de atajar por el camino recto. Es una costumbre muy humana... porque siempre estamos destinados a un por qué, a un para qué, a un sentido especial de vivir cada día con lo que queremos expresar. ¿Hablar?. ¿Es necesari hablar?. Podría ser. Pero yo no me lo impongo como una obligación y me limito a escribir sentimientos en mi memoria mientras observo la luz del sol atravesando por la ventana de la biblioteca. Siempre. Siempre comenzando a hilvanar sueños para demostrarme a mí mismo que el conocer no es quimera. Es necesario comenzar por algo. A mí me vale comenzar con un pensamiento: "Si logras sentir el día habrás andado un largo trayecto de tu exitencia". No lo escribo por causa de una quimera sino por la Gracia de Dios que me ha permitido vivir un siempre más.

Une fidélité est le Mot. Des fronces des mains nous allons, elle et je, d'un horizon sur un horizon en manifestant une fidélité mutuelle. Il ne nous importe pas si les idiots ne nous comprennent pas. Il nous suffit de savoir qu'ils nous comprennent, les enfants, les vieillards, les femmes qu'un machiste par faute de la violence, les hommes subissent désillusionnés de vivre en se trompant entre ceux-ci et elles et vice versa, les oiseaux des bois, les grillons des champs, les poissons de la mer et jusqu'aux chiens et les chats. Les insultes des sots ne nous importent pas.Si être progressiste il résulte d'avoir à être infidèle avec elle ou un infidèle avec lui ne nous intéresse pas être un progressiste mais n'importe quelle chose humanamente acceptable pour nos Principes Chrétiens. Je ne vais pas passer pour la passoire des sots parce que, comme les lies du café, nous sommes plus solides, plus résistants et plus vrais que son les propositions liquides qui sont diluées aussitôt que les heures mauvaises approchètent. Nous deux non. Nous deux résistons à l'orage afin de suivre et afin de suivre, unis par les mains et avec un seul un coeur mutuel, d'un horizon sur un horizon de la vie.L'avenir nous importe beaucoup plus que le passé mais du passé il nous importe ce qu'il nous sert d'une base à l'avenir. Changer est très facile. Beaucoup ils le font. Mais transformer notre vie en rire juvénile est beaucoup plus simple que tout cela. À une plus grande plus grande fidélité le miracle de Jésus-Christ. C'est une raison de poids parce qu'une forme part de la manière d'être de notre Être. Être est d'Exister. L'autre ceux que tant les idiots annoncent ne nous intéresse pas.Non il n'intéresse pas les deux par l'un ou les trois par l'une ou n'importe quelle autre offre de consommation libertine parce qu'il y a deux notre dans l'un rien de plus. Chaque jour nous sommes et chaque nuit aussi. Les mots grossiers ne nous importent pas mais de dire que tout a un infini et que dans cet infini nous serons toujours les deux avec notre réalité éternelle.

Al leer el Romance de fonte frida y con amor nos enocntramos con un autor anónimo del siglo XV pero el poema ha transcendido hasta formar parte de la Literatura Española de todos los tiempos. He aquí, antes de iniciar mi análisis de contenido, el poema entero: "Fonte frida, fonte frida / fonte frida y con amor, / do todas las avecicas / van tomar consolación, / sino es la tortolica, / que está viuda y con dolor. / Por ahí fuera a pasar / el traidor del ruiseñor; / las palabras que le dice llenas son de traición: / «Si tú quisieses, señora, / yo sería tu servidor.» / «Vete de ahí, enemigo, / malo, falso, engañador, / que ni poso en ramo verde / ni en ramo que tenga flor, / que si el agua hallo clara / turbia la bebiera yo; / que no quiero haber marido / porque hijos no haya, no; / no quiero placer con ellos / ni menos consolación. / ¡Déjame triste, enemigo, / malo, falso, mal traidor; / que no quiero ser tu amiga / ni casar contigo, no!»El poeta ha usado la simbología de la Naturaleza y así la fuente pasa a ser el lugar para saciar el amor y los pajarillos citados son las metáforas de la mujer que quiere ser conquistada (tortolica) por el taimado, avieso y traidor que le llena de lisonjas para rendirla a sus pies (ruiseñor). A la fuente todos vamos, alguna vez en la vida, seamos hombres o mujeres, a beber de aquel desamor que nos dejó heridos pero no de muerte. Así canta el romance. Ella no se deja seducir por las mentiras de esos tipos que tanto abundan en la sociedad: charlatanes de feria, comediantes de la hipocresía, que cantan con voz aflautada porque quizás no sepan cantar con voz valerosa y varonil. Y he conocido a algunos. ¿Quién no ha conocido a algunos?. El valor que el anónimo poeta reposa en la tortolica es el ejemplo que quiere mostrar para enseñar (todo buen romance debe tener moraleja incluída) cómo es necesario no caer en las galanterías de quienes parecen de oro (el plumaje brillante del ruiseñor semeja, en este poema, la presencia superficial de un hombre con corazón podrido por la envidia) y es ahi, en ese punto central del poema, donde debemos encontrar el principal mensaje del romance. Dicen que los romanceros viejos están obsoletos. Una cosa así sólo la pueden decir (y la dicen por supuesto) esa gran cantidad de ignorantes, palurdos y hasta casi analfabetos, que poblan grandes partes de la humanidad. Este romance no sólo no ha perdido actualidad sino que la recobra en los tiempos actuales. Recomiendo a más de uno (para que aprendan algo más que el pavoneo y la mentira traidora contra otros rivales en esto de enamorar mujeres) y a más de una (de esas ilusas que no hacen oídos sordos a los citados analfabetos y luego terminan consolándose no en la fonte frida que da frescor sino en la sima de las ansiedades y el estrés o el dolor de saberse engañadas). Lean. Lean el Romance de fonte frida y, quizás, aprendan algo que deberían saber bien desde la más tierna infancia. Yo, al menos, así lo hice. Y me fue bien haber bebido de la fonte frida para ser más hombre después. Así que mi consejo es que busquen el Romance y, en vez de perder el tiempo en mamarrachadas como las folletinescas telenovelas o las pelílcula de no sé cuántas X seguidas, lean algo que les sirva mejor para ser hombres y mujeres de verdad.

La Sección Tercera de la Audiencia Provincial de Murcia ha decretado que llamar "zorra" a una mujer no es vejatorio "si es para destacar su astucia". Estamos ante una decisión conflictiva. Las "muy feministas" (esas que siempre se pasan de la raya) alegan que la palabra "zorra" siempre encierra una carga de machismo encubierto. Es cierto que, entre las definiciones de "zorra", la Real Academia Española de la Lengua incluye lo de "destacar astucia de una mujer". ¿Lleva o no lleva razón la Sección Tercera de la Audiencia Provincial de Murcia?. La "Comisión 8 de Mayo" tacha la resolución de "vergonzosa". Y el asunto está tomando ya serios y graves tintes machistas al indicar, también, que darle patadas a una mujer en el suelo no supone dominación. Estoy de acuerdo. No supone dominación sino bestialidad; porque sólo un bestia trata de esa manera a una mujer. Se vuelve a encender, una vez más, la polémica de siempre. Y siempre estamos igual. El machismo es algo tan vergonzante y vergonzoso que, a estas alturas de la evolución humana, debería ser castigado con la cárcel irremediablemente. Es hora ya de situar a las mujeres en su justo lugar;o sea, a la misma altura que los hombres. Y si decir "zorra" no es vejatorio para una mujer cuando significa "destacar su astucia" yo diría también que llamar "asno" a un hombre tampoco es causa de delito ni vejatorio si "se trata de decir cómo actúa y qué clase de inteligencia tiene"... como sucede con un tal Benito, conocido mío, que de troglodita tiene hasta su médula ósea, bastante deteriorada ya por cierto. Como dice Joaquín Maroto en AS: "esto es una merienda de negros", modismo que define la RAE como "confusión y desorden en el que nadie se entera".Y es que, afirmo yo al igual que afirmaba Marisol, "la vida es una tómbola: o te toca ser persona o te toca ser animal".

¡No hay tu tía!, ¡que si quieres arroz Catalina! y "éramos pocos y parió la abuela!. O sea, en buen cristiano, que la Liga sigue siendo o del Real Madrid de los florendólares o del Barcelona de los roseldólares. ¿Y no hay nada más que rascar?. Pues no. No hay nada más que rascar en el fútbol de la primera vez que ya ni me acuerdo de cuándo fue la última en que quedamos nosotros campeones. ¡Y no hay ná que hacer!... salvo darnos un garbeo por el patio de los leones (el de San Mamés) para ver a la basca bilbaína celebrar su triunfo en Donostia (se escribe Donostia y no Don Ostia para aclarar bien aclarado pues los huevos de gallina cuánta más clara tengan más claridad para el desayuno). Porque en el otro patio de los leones, el del Granada, todavía están con aquello de "paseábase el rey moro por las puertas de Granada diciendo !ay de mi Alhama!", ya que los rojiblancos andaluces están más nerviosos que un flan chino "El Mandarín" en la puerta del Colegio de los Salesianos de Atocha de Madrid, donde si no ganan ellos no te dejan salir ni a tiros de caballos por muchos caballos que le pongas a tu Volswagen. A todo esto añadamos lo de Badajoz 9 Conquense 5 ¡y ya estamos otra vez con la pelotera en el tejado y a ver quien es el valiente que sube a por el balón al dichoso tejado!. Repito: ¡y ya estamos!... que quiere decir y ya estamos. España 5 Argentina 4. ¡Toma castaña Mary Castaña o Mary Noticias o María de los Dolores y olé!. Ya hemos rebasado a Portugal en esto del patinaje de ruedas con garrote incluído y también mascarillas para los porteros. Por cierto, recuerdo al portero de mi infancia (no lo digo por mi hermano mayor para que no se me mosquee innecesariamente) desvelado ante la radio por cuestiones de patinaje y... ¡miren que le patinaba el cerebro de vez en cuando al susodicho portero!. Largo. Que quiere decir que no que me estén echando de la redacción sino que Largo era el famoso portero de las mascarillas del hockey español sobre patines con ruedas porque sin ruedas no podían resbalarse por las pistas y algunos hasta se caían de vez en cuando cuando el garrote del rival se les atravesaba en la línea vertical u oblicua pues daba lo mismo ya que empezábamos a ser campeones mundiales. ¿Y qué tal andan los del Tropezón?. Pues que a los del Pontejos les han cascado un tres a cero y que sólo han tropezado una vez. Esperemos que la próxima jornada no tropiecen ni el Tropezón ni nosotros en San Mamés, porque no está la vida para tanto tropezar y tropezar y tropezar con los colgadores de la ropa que un buen dia de estos se me olvida la gorra y me van a abrir la cabeza los dichosos colgadores. Y hablando de la cabeza de la B (de Babieca por ejemplo) ahí están Lugo, Mirandés, Reus y Lucena. Se acerca la cena y tengo que ir terminando ya esta crónica, pero no me quedo con las ganas de decir que los aficionados murcianos ya están pensando en el entorchado de la A. Sin embargo, a los de Cartagena se le ha quedado "cara de lunes" pues, de momento y esperemos a ver cuánto dura este momento, su equipo les hace temblar más que al citado flan chino "El Mandarín" en la puerta del Colegio de los Salesianos de Atocha de Madrid. ¡Vamos en moto, Maroto!. ¡400 triunfos sobre dos ruedas y no hablo de espectáculo circense bicicletero sino de Nico (398), Marc (399) y por fin Dani (400)!. Quien quiera confirmarlo que no se lo pregunte al obispo de Gerona y San Sadurní de Noya sino que consulte el MARCA, el AS, el SPORT, el MUNDO DEPORTIVO, o el periódico regional, comarcal o local de su Comunidad Autonómica respectiva y respective que no son la misma cosa aunque se parezcan ambas palabras.Por cierto, también acabo de descubrir que Carlos Ilián, en su crónica taurina, ha puesto el dichoso y feliz título (que le hará un poco más famoso si cabe o quepa) de "Entre alimañas y mansos de corral". Estamos "aviaos" con esto de taurinos y antitaurinos. ¡Nada, Nadal!. ¡Que el Mallorca no se lleva la Liga aunque sea usted de las Islas Baleares de las famosas ensaimadas!. ¡Que no hay tu tía!. ¡Que la Liga o es del Real Madrid o es del Barcelona!. ¡Y menos mal que este año quizás nos dejen en paz a la Copa!... así que vamos a tomarnos una copa antes de cenar para que nos caiga bien el gazpacho que, a travéz del gaznate, nos llegue al bolo del estómago porque están los tiempos tan difíciles que nos vamos a convertir en rumiantes de tanto rumores que existen por ahí. Por eso digo lo del bolo que los de Ciencias Naturales y los de Biología Animal bien que saben lo que es. ¡Pues bien!. ¡Vamos a tomarnos esa copa para olvidar el mal trago que están pasando los del Sporting Club!. ¡Y mira por dónde que cada vez que lo cito me acuerdo de Megido o Mejido -de las dos formas lo escribían los periodistas de antaño año tras año y miran que no se ponían de acuerdo jamás- que iba para figura y se quedó en figurón por culpa de aquello de Sporting la Copa se mira y no se toca. ¡Adiós!. ¡Que chuten ustedes bien, señores futboleros del Madrid y del Barça, a ver si conseguimos algún que otro gol espectacular de esos a los que tan acostumbrados nos tienen ya!. A ver si tenemos suerte el 20-N y no se nos cuelan los de siempre ni por la derecha ni por la izquierda y todos guardamos nuestro lugar en la fila, en la cola, en la hilera o como quiera llamar cada uno a donde se encuentre el día de las elecciones generales!. ¡A sus çordenes, mi generalife!... ya me voy... de verdad...

Muchas personas buscamos, al escuchar una música que nos llega al sentimiento, el alcance de lo que podríamos señalar como la libertad de las emociones. ¿Existe alguna otra libertad más grande que la libertad de las emociones?. No es necesario ser un divo o una diva de la música para poder sentir dicha libertad... e incluso, a veces, nos hemos atrevido a tocar la guitarra o el piano para construír nuestro propio estilo de libertad. Esos acordes que nos salen del alma, que no tienen registros ortodoxos ni se someten a ninguna partitura musical concreta o académica. No digo yo que, en esos casos, nos transformamos en músicos... pero sí que nos convertimos en artistas de nuestra propia alma. Recordando a Kurt Cobain, el cantante, compositor y guitarrista de la prominente banda grunge Nirvana, muerto el 5 de noviembre de 1994, me viene al pensamiento la frase que estoy leyendo mientras tomo café: "La música es sinónimo de libertad, de tocar lo que quieras y como quieras, siempre que sea bueno y tenga pasión, que la música sea el alimento del amor". Me ha sucedido en algunas ocasiones que, sintiendo el deseo de amar la Libertad, he encontrado en mis caminos una guitarra o un piano y he tenido ganas de expresarlo a través de la música. Sé que no he estudiado nunca música pero en esas ocasiones la música se me ha introducido tanto en el alma que, fuera de todo contexto academicista, he sacado algunas notas como mejor me ha dictado el corazón. Y es que, aunque algunos crean que el Arte se debe medir por el total de conocimientos teóricos que tengas sobre el Arte, la mejor manera de expresarlo es intentar introducirte en su alma. La música es Arte como lo es la pintura, la literatura o el teatro por poner algunos ejemplo. Y lo mismo que pintamos tal como sentimos, escribimos tal como pensamos y actuamos tal como somos (si es que deseamos ser verdaderos) la verdad de la Música se encuentra en la Libertad que tengas para sentirla dentro de ti. Existen canciones que se quedan para siempre ne nuestro pensamiento (a veces hasta recordamos parte del contenido de sus letras) porque, en su momento, despertaron en nuestra alma un sentimiento de amor, de soledad, de alegría, de tristeza, de una especia de sentido superior que nos ha hecho soñar con que somos los héroes de nuestras propias existencias. ¿Y cuál es la máxima realidad de nuestras existencias?. Para mí, y lo digo sin complejo alguno, la máxima realidad de mi existencia es seguir siendo siempre el mismo que soy, y lo digo en presente aunque algunos no quieran comprenderme -lo cual a mí no me interesa discutir- a los 18 años de edad. Sé que he crecido pero sé que sigo siendo el mismo cuando entro a formar parte de mi Sueño. La Libertad de ser lo que deseamos ser es la máxima experimentación que tenemos a lo largo de nuestras existencias cuando nuestras existencias dejan de ser el polvo del pasado y se convierten en la realidad de un presente que va mucho más allá de las apariencias y que te transforman no sólo en lo espiritual sino incluso en lo físico y lo material. Quizás alguno crea que ese tipo de Libertad es una locura ilógica. Pero yo les diría a todos los escépticos si no es locura haber envejecido el alma hasta el grado de haberse convertido en seres desubicados de la verdadera vida creativa. La creatividad es eso: por ejemplo sentir el Arte (en este caso la Música) como la expresión fija y constante de nuestra manera de ser. Quien sonríe es quien mejor vive. No hablo de la música sin sentido -de la cual mucho ha abundado incluso en grandes cantantes o grupos musicales y no quiero nombrar ahora a ninguno de ellos porque da igual nombrarlos o dejarlos en el olvido- sino de esa música que nos hace tomar la guitarra y rasgar sus cuerdas hasta expresar lo que estamos sintiendo, o sentarnos ante el piano y tocar sus teclas hasta decir quiénes somos o, incluso, arrancarse a cantar cualquier letra espontánea o cualquier letra nunca olvidada para explicar la cantidad de juventud que estamos viviendo.Leo otro pensamiento de Kurt Cobain: "Creo que puedo, sé que puedo". Supongo que esta misma frase la han dicho muchos otros seres humanos, muy famosos, poco famosos o incluso nada de famosos, pero yo, ahora, casi a las once de la noche -mientras las estrellas ya lucen en el firmamento- la hago mía propia para decir que sí... que puedo ser artista y sé que puedo ser artista. Y a falta de guitarra, a falta de piano y a falta de trompeta... me libero de las ataduras de los envejecidos prematuramente escribiendo... sólo escribiendo... nada más y nada menos que escribiendo... mientras me resuena en la mente una canción lejana: "

Voces de cuerpos yacientesen medio de las batallas...son sus presenciaslos ecos de las conciencias.Dios aceptó el holocaustode aquel momento infausto al que llamaron la gesta.Duerme el poeta la siestade su sangre derramaday sobre la desarmadacompañía de inocentesse hacen grandilocuenteslas proclamas victoriosas.Se tiñen de sangre las rosas en aquella historia de Españaa la que llaman hazaña los de las armas poderosas.Más no acalla su voz el poeta de los pueblosy siguen rasgando los velos de la poesía grana.Se desgranael sintagma de los cielos. El poeta muere...y duelesu voz en la misteriosanoche lenta y procelosa que huelea primavera rocosa. Aquella España tan negra es ya historia pasaday queda sobre la espadala rosa que se agregaa la sangre derramada. (A la memoria de Miguel Hernández).

La cancioncilla completa decía así: "Venid y vamos todos con flores a porfía, con flores a María, que madre nuestra es. Venid y vamos todos con flores a porfía, con flores a María, que madre nuestra es. De nuevo aquí nos tienes, purísima doncella más que la luna bella postrados a tus pies. De nuevo aquí nos tienes purísima doncella más que la luna bella postrados a tus pies. Venimos a ofrecerte las flores de este suelo con cuánto amor y anhelo, señora, tú lo ves. Venimos a ofrecerte las flores de este suelo con cuánto amor y anhelo, señora, tú lo ves". Era cuando llegaba el mes de mayo de cada año de escolaridad y a nosotros tres (Máximo, Bonifacio y yo) nos daba un "corte" tremendo ir con el ramo de flores en la mano camino del colegio; así que, nada más salir del portal de nuestra casa en la madrileña calle de Alcalde Sáinz de Baranda número 56, metíamos rápidamente, y a como diese lugar, los ramos de flores dentro de las carteras, arrebujadas junto a los cuadernos, los libros escolares y el bocadillo de pan con chocolate. Todo el trayecto de la Sáinz de Baranda y la Narváez, hasta la esquina con Doctor Esquerdo, íbamos más callados que tres conejos oliendo galgos o podencos. Cuando yo entregaba el ramo de flores a Don Florencio, el aroma del chocolate se expandía a varios metros de distancia mientras las flores parecían lechugas escalfadas. Y luego de ponerlas en un tarro de cristal llegaba la hora de cantar. A mí me volvía a dar "corte" y apenas cantaba la estrofa primera pero algunos, como por ejemplo Gabriel, se entusiasmaban con la canción y se les veía hasta traspuestos de felicidad. Era el mes de mayo del curso escolar (tres años en total: ingreso, primero y segundo de Bachillerato) en el aula del Colegio Lope de Rueda. y yo guardaba silencio mientras Gamarra me invitaba a dibujar escenas de campos de fútbol, con muñequitos pintados a la manera "naif" y los epítetos "explosivos" de los espectadores cantando "¡gol, gol y gol!". Eran las primaveras escolares y había que pasar "la prueba de las flores". Al final superé la vergüenza y comencé a jugar al fútbol en el mini patio de los vecinos mientras las flores dejaban de estar apachurradas y, con el frescor del agua, renacían en todo su esplendor. Pero... ¡que corte era llevar ramos de flores en las manos!. ¡Menos mal que el fútbol entró dentro de mis venas para superarlo!. 

Ean cuatro de los muchos personajes significativos del Instituto San Isidro de Madrid cuando este Insitituto era sólo para alumnos masculinos; aquellos tiempos en que para intentar ligar con las chavalas madrileñas o residentes en Madrid pero de muy buen ver, había que hacer "encajes de bolillos" para ver si se presentaba un descuido de nuestros mayores. Había que buscar la "oportunidad de oro" para poder hablar con alguna de ellas y, además, siempre que conseguíamos "enlazar" con un par de chavalas, la que "valía la pena" se nos escapaba porque la que valía "menos que un pimiento" se oponía férreamente diciendo aquello de "no puede ser, no podemos perder el tiempo con vosotros porque ya es  muy tarde y nos están esperando en nuestras casas". Ni era tarde ni las estaban esperando todavía en casa pero el caso era que la que valía "menos que  un pimiento" nos quitaba la oportunidad de ligar con la que estaba "más buena que un tren". El caso era jeringarnos, ´Gálvez era un profesor de Física que sabía mucho de esta materia (no lo pongo en duda) pero no tenía ni idea de cómo explicar sus conocimientos (algo que después también ocurrió con algunos profesores de la Universidad Complutense de Madrid que llegué a conocer) y tanto es así que nos dictaba textualmente sus apuntes y solo nos quedaba la oportunidad de tener que coipiar letra por letra lo que nos dictaba. ¡Vaya forma más clara de que no tenía ni idea de lo que era la pedagogía escolar!. Y, además,  a todo esto se unía que era "más sordo que una tapia" y tenía un humor de mil diablos y por eso, cuando le daba la real gana, se levantaba y se dirigía contra los alumnos abofeteando al primero que se le antojaba; o nos hacía levantarnos a todos y se hartaba de dar tortazos a diestra y siniestra. Y todo porque, según se rumoreaba por "radio macuto estudiantil", algún  año escolar anterior un grupo de chicos habían acorralado a su hija en el water con intención de violarla. No sé si este rumor era cierto o sólo un puro cuento, pero fue la explicación que circulaba para describir por qué siempre estaba "más cabreado que un mono", Mañoso fue un Jeje de Estudios bastanta raro, que tenía el poco olfato de equivocarse a la hora de buscar a los fumadores y siempre nos miraba en los bolsillos a quienes no fumábamos ante el jolgorio general de los que sí fumaban. Un dia llegó el caso de que en el bar del instituto estaba desayunando un chaval que fumaba, Mañoso se le acercó y le tiró el cigarrillo de un manotazo, a lo cual el referido chaval le pegó un puñetazo en un ojo y se lo dejó "a la virulé". A partir de aquello, cuando se demostró que aquel chaval no era alumno del Insitutto San Isidro de Madrid, a Mañoso se le ocurrió mandar hacer unos emblemas metálicos para evitar que se colasen en el instituto chavales no pertenecientes a él. Para ello nos obligó a tener que comprarlos, lo cual era un abuso de poder no porque costasen mucho pero sí porque lo hizo obligatorio y en ocntra de nuestra voluntad y las de nuestros apdres y madres. Ante aquella decisión autoritaria y antidemocrática (aunque todavía la democracia estaba muy lejos de llegar a España ) los chavales del Instituto San Isidro de Madrid nos atrevimos a llevar a cabo la primera manifestación callejera de nuestas vidas. Conseguimos paralizar el tráfico en la calle hasta que vinieron unos cuantos policías nacionales (los famosos "grises") y nos disolvieron dando un pescózón a más de uno y ovbligándonos a los demás a irnos a casa. Reconozco que fui uno de los cabecillas de aquella revuelta y, además el inventor del slogan poético que todos aprendieron a canturrear y que decía así: "¿Qué es el emblema que nos impone Mañoso?. ¡Es la mejor manera de hacer el primo y el oso!". "El Pingüino" era el conserje de la portería del instituto. Nunca supe bien quien fue el que le puso ese apodo ni por qué se lo pusieron pero, en realidad, era verdad que tenia un rostro más bien "pingüinero" y caminaba por las losas de la entrada del Instituto San Isidro de Madrid resbalando sus piernas a manera de pingüino. Deduzco que pudiera ser que, en realidad, lo único que le pasaba es que debía tenr los pies planos. Quizás o tal vez esa era la explicación.  "El Pistolas" era el jefe de los bedeles. Le llamábamos así porque parecía un "terrible vaquero del oeste norteamericano" cuando se fijaba en alguien apuntándole con ml dedo gordo y el dedo índice de su mano derecha como si fuera una pistola y exclamando aquello tan famoso de "!Usted, usted y usted, vengan aquí inmediatamente!". Al que caía en sus manos lo llevaba al despacho del director; así que teníamos que "estar al loro" y darnos el aviso unos a otros, con el estruendoso "¡¡¡Que viene El Pistolas!!! ¡¡¡Que viene El >Pistolas!!! ¡¡¡ Que viene El Pistolas!!!. Entonces, ya avisados, guardábamos las pelotas de papel, cogidas con elásticos de goma para hacerlas duras y macizas, y corríamos a escondernos de él yh el alcance de "sus pistolas". Aquellas inolvidables pelotas de papel nos hacíán felices las tediosas horas del recreo.Hubo otros muchos personajes singulares, tanto masculinos como femeninos, entre el profesorado el Instituto San Isidro de Madrid de aquella época de la España del "blanco y negro"... pero la creación del equipo de fútbol  Esparta de San Isidro me hizo olvidarlos casi por completo... salvo el caso de dos guapas profesoras... pero eso es ya (jejeje) "harina de otro costal".  

El señor Roldán me cuenta, y no es el cuento de "Roldán el de Roncesvalles", que por Roldán no se puede rodar; así que ya está avisado el susodicho Almodóvar a quien  es hasta posible, por cálculo cinético y matemático, que le roben hasta la cartera de sus mejores fotogramas (que lleva muy dentro de sus pulmones por lo engreído que se nos ha vuelto) si osa (y no hablamos ni de la osa mayor ni de la osa menor sino de la osa) ir a rodar a Roldán. ¡Aire, señor Almodóvar! ¡Aire en Roldán, digamos que es de Murcia por ejemplo. porque a los roldosistas -saludos envío de paso a Roldós- de España no nos interesan para nada las "locas" al borde de un ataque de nervios, sino sacar la licenciatura para cantinas ya que nos han dejado solos y por eso cantamos de cualquier manera! En serio. Va en serio. Y tanto que es serio el asunto. Nuestro capitán está tronado; tan tronado está nuestro capitán que ahora se dedica al cine. Pero, ¿saben ustedes quién es nuestro tronado capitán?. ¿Algún trastornado sometido a las fuerzas oscuras de los "almodováridas" (cuidado que todavía hay moros en la costa y debemos blindarnos para darles en los morros a los moros) porque le han quitado la luz por no haber pagado a tiempo la factura del primer trimestre del año de 1956?. Eso, en todo caso, correspondería aclararlo a Víctor Mora y Ambrós. Así que volvamos al eje central y dejemos las elípticas "almodorávidas" (que no sabemos a qué acera pertenecen y por eso es mejor tirar por la calle de en medio): que resulta que el capitán tronado quiere rodar y rodar, rodar y rodar hasta que le diga la voz de un arriero (a como Dios le dé lugar) lo de apretemos la marcha que se nos marcha. ¿A quién se está refiriendo el consejero del Capitán Trueno?. Menos mal que el susodicho Almodóvar no se ha fijado en "El Capitán Trueno y el Santo Grial". De buena nos hemos librado los españoles de la acera más adecuada (y no los de la acera de enfrente) y las mujeres que no quieren ya tener más ataques de nervios (porque lo de loca loca loca de Shakira ya lo han superado y vaya tostón con tanto de loca loca loca que hasta Piqué debe estar ya cansado y un poco "picado" quizás).Con nuestro capitan tronado... ¡a ver si de una vez por todas truenan y relampaguean los hombres y las mujeres de verdad con esto de la filmografía nacional -con los espíritus éticos centrados en la moral y no en tantas moras como se comen, hasta "jartarse", los "señoritos" de siempre que más bien son bastante ambiguos habiendo tantas rosas frescas con sabor a fresas femeninas- porque no nos va a faltar ocasión de poder cantar (algo tiene el agua cuando la bendicen) aventuras de verdad en un cine que abre, por fin, sus puertas a los que estamos pìdiendo sitio desde "El sitio de Zaragoza", "El sitio de Guadalajara" y "El sitio de Tragacete de la Sierra"!. No nos falta el humor pero tampoco el amor (siempre que no ruede la película el susodicho Almodóvar que sigue coleccionando "oscares", "globos", "palmas" y un largo etcétera de galardones "gallardones" y que le vaya muy bien "señorito" pero deje a nuestras chavalas en paz y no las tiente con tentaciones de tentáculos siniestros. No falta el humor (a algunos les hace gracia y eso es ya más que suficiente). No falta el amor (siempre que no se meta por medio en la película el susodicho Almodóvar). No falta la tragedia (al monstruo se le corta la cabeza a través del arte de Antonio Hernández). Y tampoco nos falta la épica musical con aquello de "alma para conqusitarte (lo dirán por el Reino de Thule o el Reino del Hule supongo) corazón para quererte (supongo quen lo drián por Sigrid y no por cualquier otro u otra) y alma para vivirla junto a ti" (suponemos por tanto que nuestro capitán tronado es -demostrado está- todo un hombre).Hablando de algo más yo sólo sé que ahora vamos cuesta abajo pues acabamos de haber coronado (¿alguien recuerda al famoso Coronado y a la famosa Carolina del mismo apellido? el "Angliru de Hollywood" y pensamos rodar en seguida y lo antes posible, cuesta abajo desde Roldán, hasta llegar por lo menos al reguero que queda del río Guadalentín que está por aquí cerca de donde escribo. Y así, de esa manera, hasta Antonio Gala suspira por un pequeño papel de fumar. Respeto profundamente a Antonio Gala pero para fumar es mejor liarse bastante más y hacer un balance de cuentas: "¡tanto cuesta un cuarentón -perdón quise decir cuarterón- tanto tengo para empastar"; o sea, gastar en empastes literarios porque perdóneme don Antonio pero ¡menudos empastes escribe a veces!. Sin embargo de Almodóvar no quiero ni las gracias porque no hace más que despilfarrar los céntimos con tal de rodar, rodar y rodar... a como dé lugar... "historias raras"... muy raras por cierto...¡Divinity! ¡La vida es maravillosa!. Canta mi amigo de Los Rescoldos.  Y ojo al dato, como sigue diciendo todavía el ya jubilado José María García: "Somos mejores cada cien años bien vividos". Efectivamente, si es que nos dedicamos al cine por lo menos hagamos películas mejores que las de hace diez décadas y media. Porque ya pasó la hora de Blas (también la del Piñar por cierto) con sus parloteos con Epi... aunque no nos vendría mal que, una vez licenciados en cantinas, hicieramos un revival de Blas (¡¡nunca jamás de Piñar!!) con Epi, en que salgan Luis. Carlos y Pepe; tres chicos normales pero más bien ligones de chicas, para reanimar a Blas y liberarle de su complejo de "ansiedad por tenerte en mis brazos o poderme sentarme a tu lado en la Academia de Rogelio" nada más (por eso no quiero que Almodóvar se acerque a mi chavala). A ver si haciendo buenas películas con chavalas muy buenas por cierto salimos de esta crisis emocional en la que nos encontramos todos mirando de reojo al que se nos pone al lado. Por último, baste decir que Merikanosecuanto (me parece que es Merikaetxeberría) va a triunfarr con "La conversación" que, por supuesto, es más interesante que "Conversaciones en la catedral" de García  porque los protagonsitas conversan hasta por los codos sin ataduras de ningún cardenal, arzobispo, obispo, cura o simplemente monaguillo de una catedral que será muy famosa pero a mí no me mola. Mientras tanto... mientras triunfa "La conversación" sigamos intentado la licenciatura en cantinas pero tomando sólo café con leche que mejor sería llamarlo leche con café (porque la verdad es que todo buen café con lieche tiene más leche que café y si no se lo creen pruébenlo y verán como sí que es cierto) hasta que nos llegue la hora de rodar nuestras propias pelis.

Viernes:1.- Gauguin (-7), 2.- Seurat (-6), 3.- Turner (-4), 4.- Pissarro (-3), 5.- Cézanne (-2), 6.- Manet (-2), 7.- Courbet (-1), 8.- Toulouse-Lautrec (0), 9.- Delacroix (+1), 10.- Monet (+1), 11.- Renoir (+2), 12.- Degas (+2), 13.- Cassart (+4), 14.- Puvis de Chavanne (+4), 15.- Sisley (+5).Sábado:1.- Seurat (-9), 2.- Cézanne (-9), 3.- Pissarro (-8), 4.- Gauguin (-6), 5.- Turner (-5), 6.- Manet (-3), 7.- Toulouse-Lautrec (-3), 8.- Renoir (-3), 9.- Courbet (-2), 10.- Sisley (-2), 11.- Delacroix (-1), 12.- Monet (+1), 13.- Degas (+2), 14.- Cassart (+2), 15.- Puvis de Chavanne (+10). Domingo (Final):1.- Seurat (-14), 2.- Pissarro (-10), 3.- Gauguin (-9), 4.- Renoir (-9), 5.- Cézanne (-8), 6.- Manet (-7), 7.- Toulouse- Lautrec (-4), 8.- Courbet (-4), 9.- Turner (-2), 10.- Monet (-2), 11.- Delacroix (-1), 12.- Sisley (+2), 13.- Cassart (+3), 14.- Degas (+4), 15.- Puvis de Chavanne (+12).

El presente libro, cuyo editor es el Doctor Luciano Jaramillo Cárdenas, es verdaderamente importante, interesante y  fundamental para todos aquellos y aquellas que deseen, con amplitud de miras, saber cómo se deben consultar las muy diversas Biblias editadas hasta el día de hoy, así como saber distinguir las diferencias que existen y que, sin embargo, como bien explican los autores de los textos en él impresos, no significa que haya diversas verdades en la Palabra de Dios, sino que existen diversas variantes que se solapan unas con otras hasta formar un "corpus" fundamental de entender y saber distinguir. Siempre he sido de la opinión de que una palabra o una frase puede significar diversas cosas diferentes según sea el contexto histórico, social, cultural y lingüístico, en que se han escrito; y es muy importante saber y conocer el contexto exacto en el que han sido escritas. Algo de eso es lo que podemos encontrar en este libro que, sin rechazar los contenidos de las diversas Biblias editadas, recomienda las más modernas (en especial "La Nueva Versión Internacional" de la Biblia) pero anima a que, no por eso, sean desechables las demás. Este libro sirve para conocer las diferencias que existen entre las diversas versiones a través de la historia de los pueblos y sus culturas. La explicación de por qué se recomienda la más moderna es, por un lado, para el mayor acercamiento entre todos los creyentes a nivel mundial y, por otro, aclarar muchas cuestiones que, sacadas de su contexto original, pueden conducir a malas interpretaciones de la Palabra de Dios. A veces de manera involuntaria y a veces con premeditación previa, no por maldad sino por adecuar el contexto original a las distintas épocas en que se ha vivido y se vive el Cristianismo, ha habido errores en la interpretación tanto del Antiguo Testamento como del Nuevo Testamento. Es por eso por lo que este libro es totalmente necesario e importante para quienes quieran entender, en el lenguaje actual, lo que dice y enseña la Biblia como la Verdad de Dios. Son sus autores, el Doctor Luciano Jaramillo Cárdenas, el Doctor C. René Padilla, la Licenciada Catalina Feser de Padilla, el Doctor Edesio Sánchez Cetina, el Doctor Moisés Silva, el Licenciado Alfredo Tépox y el Doctor Esteban Voth; lo cual demuestra, una vez más, que los cristianos y las cristianas somos, muchos de nosotros y nosotras, personas cultas, intelectuales y de gran preparación tanto en lo individual como en lo colectivo. Leyendo este libro se aprende que "de la diversidad de opiniones sale la mejor sabiduría" y de que el Cristianismo nada tiene que ver ni con la ignorancia, ni con el analfabetismo ni con la palurdez de tantos y tantas que van por ahí intentando denigrarnos. Recomiendo a quien quiera comprobar la capacidad de los autores de este libro que lo lean antes de dar opiniones sin conocimiento (como ocurre mucho cuando se trata de hablar de las capacidades intelectuales de los cristianos y las cristianas). A veces demuestran una profunda sabiduría y llegan, incluso, a responder preguntas formuladas por lectores con deseos de aprender y discernir para sacarlos de sus errores. LO RECOMIENDO PARA QUIENES QUIERAN SABER COMO MANEJAR LAS BIBLIAS.

A la sombra de la lunalos carros avanzany se lanzan a la venturaguiados todospor un farol.El río rielapor los olivaresy sus cantaresson de charolacompañadosde palmasy jalearesen español.Están cenandolos gitanilloszaranganilloscon coliflor.¿Quién es la niñaque baila tanto?.Es la amante que está sin amor.Algún tunante le da dolor.El tarantoya se desgranaen la voz amarga del cantaor.Junto al ferrocarril...rueda la escena bajo un candil.Toda la tribubaila que bailay taconeancon frenesí.Los churumbeles duermen su sueñopues es abrily el tiempo frescohace dormir.Los ojos rasgadosde una morenael corazón desangrade un asistenteque vive y muereen el aguardientepara olvidarla hasta la muerte.La noche palpitacon las estrellasque vistas de abajoson mil doncellas...!y los gitanos enamorados de las más bellas!...Tierras leonesasson las que pisan.Por eso bailan con tanta prisay el cierzo soplajunto a la brisa.Son los gitanos seres humanosy cuando cantanse hacen hermanosde la madrugada...y juntas las manosdan vueltas y vueltasentre los carros...la manadaque va al mercadotodos los días hoy no se duermeen la alquería. Bajo el cielo azul turquesaun cante jondosobre la mesa.Hay flores rojas y un jarro hondo.Jacas negrascon los gitanosy luna llenasobre geranios.Sigue la fiestade los gitanos.De caminar vienenmas no están cansados.Estos seres vivos son muy humanos.Un caballo da breves brincoscomo un enanoy lanza relinchos.Cantan sus penasmas no se odian;solo que a vecesellos parodian.La niña que bailarompe en un llantopero nadie sabesu triste canto.Entonces resurgejunto a la nenaun gitanilloque ve su penay toma la manobella y morena. Y en medio de aquella nochela besa en los labiosy la transforma...!Es chica nuevacon feliz promesade que este veranola hará su esposa!.

¿Por qué a mi helada soledad viniste cubierta con el último celaje de un crepúsculo gris?.... Mira el paisaje, árido y triste, inmensamente triste". Así comienza el largo poema "Idilio Salvaje" del escritor mejicano Manuel José Othón. Yo levanto la vista del libro y miro el paisaje: una calle larga y llena de un sinnúmero de personas tristes. Resonancias de mi temperamento, mi despreocupada bohemia se desviste de toda clase de máscaras de olvido mientras te espero a ti, princesa, en el camino de los caprichos de las imágenes del mundo. Y este torrente de sangre en sinfonía despliega todas sus sensaciones para darte la magnífica acogida entre el "Himno de los Bosques" y la "Estepa del Nazas".!Vámonos princesa de aquí!. !Vámonos de toda esta tristeza!. !Vámonos por la selva de los rumores de la noche, a despertar la madrugada junto al nervioso pájaro carpintero!. !Calienta mi helada soledad con tu rojo y encendido espacio de campánula y amapola!. En el supremo instante en que tiemble toda la Tierra con la luz de tus consuelos, yo te prometo que me romperé en jirones para, terremoto humano en espiral, ser sólo un puzzle de múltiples jazmines con los que tú podrás confeccionar ese collar de crótalo sonante con el que tanto sueñas. Y todo eso sólo porque a mi helada soledad la has convertido en hondo y tremendo cataclismo. !Otra vez me estoy volviendo loco con esta tremenda sensación de que me penetras hasta el último rincón de nuestro orgasmo!.

La vida me asía a tu esperanza todavía verde de mujer; pero nunca te quise o, al menos, no lo suficiente como para decir que más allá de ti no había otra. Como un fragmento de aventura sofocante me entrabas en el amor dándome igual si eras sincera o si eras falsa. Todas las monedas que usamos los enamorados tienen dos lados opuestos y tú eras la cruz. Había otra más bella, más sincera y más callada, que era la cara de aquella misma moneda lanzada al aire de los tiempos conspícuos en que ser tu enamorado no iba más allá de una vana ilusión, pasajera, perteneciente a un mundo del que yo no estaba enamorado. Los conciertos de tus compañías no eran para mí ningún canto de alabanza y, más allá de todos ellos, yo aún seguía siendo el que no se quejaba porque, en realidad, nunca te quise o no lo suficiente como para adentrarme en la locura de tus besos. Ni tú ni yo estábamos con el mismo acento circunflejo de los verdaderamente enamorados. Tú eras la cruz de la moneda lanzada al aire y la cara, la verdadera cara de mis sueños, era Ella. Nosotros, al fin y al cabo, sólo fuimos dos pasatiempos nada más; algo así como colocar una palabra parafrásica para formar un círculo totalmente incompleto. El verdadero amor se sueña primero y se vive después, pero no se debe imaginar... porque tú eras, en realidad, la imagen de una quimera en cuyo mapa no estaban trazadas las rutas de mis caminos. Eramos, por lo tanto, dos incógnitas imposibles. A medida que te diluías en la diáspora de mis sentimientos, la moneda seguía cayendo de cruz para contigo y de cara para con Ella. Y es que los poetas, a veces, creamos romances más allá de lo vivido y más acá de lo por vivir. Basta con cambiar el sustantivo para quedarnos como náufragos del alta mar esperando la llegada de la gaviota salvadora. Es cuando nos arañan las horas de los malos recuerdos que nos hacen llorar de verdad... pero es totalmente significativo para nuestras existencias que somos capaces de convertir las malas horas de los recuerdos en buenos días de gloria, cuando nos toca sonreír con certezas. Cualquier día, cualquier hora, cualquier minuto... aprendemos a saber el por qué de nuestros singulares poemas sin apenas darnos cuenta nada más de que amamos con sinceridad.

ado estuve visionando, por TVE-1, el programa "Cine de Barrio". Estaban echando la película Marisol rumbo a Río,la cuarta película de la actriz y cantante Marisol y la que inicia su etapa de transición y adolescencia, inicio éste simbolizado por la canción Muchachita que habla de que "aquella chiquitina ya creció", en referencia a la canción Chiquitina de su anterior película. Se rodó parte en Madrid y, como dice el título, parte en Río de Janeiro, y en ella Marisol hace un doble papel interpretando a dos gemelas, Marisol y Mariluz. Es la segunda película de las seis en las que compartió cartel con Isabel Garcés. El argumento es el siguiente: Marisol y Mariluz son dos hermanas gemelas de quince años que llevan ocho años separadas. La primera se ha quedado con la madre, Isabel, y la segunda se ha quedado a vivir con el tío a Río de Janeiro, en Brasil. Isabel escribe continuamente cartas a Mariluz, pero ésta no responde, por lo que ella y Marisol trabajan como pueden para poder ahorrar dinero y marcharse a Brasil a buscarla. Logran conseguir el dinero vendiendo los muebles. Una vez en Brasil, tras un emotivo reencuentro de la familia, conocen a Sandra, la institutriz de Mariluz, y al secretario, Arturo, y Marisol no tarda en conocer a Tony, el novio de Mariluz, descubriendo enseguida que es un ligón empedernido. Con la ayuda de Copito, la doncella de Mariluz, descubren que Sandra y el secretario están tramando algo en relación con unos millones que va a cobrar el tío de las gemelas y que planean robar. También descubren que Mariluz había escrito mucho a Marisol y a su madre, pero que las cartas nunca llegaron a enviarse y que las cartas de España nunca llegaban, por culpa de Sandra. Deciden desenmascararlos yendo a la policía si es preciso, pero esto llegará a poner en peligro la vida de las niñas cuando el secretario se lleva a Mariluz (confundiéndola con Marisol) a lo alto del Corcovado con la intención de despeñarla. La película termina con final feliz. De niño yo había visto tres películas de Marisol: Un rayo de luz, Ha pasado un ángel y Tómbola... pero esta de Marisol rumbo a Rio (siendo ella quinceañera) me pilló en una época en que ya no íbamos al cine y yo estaba embarcado en mis estudios en el Instituo San Isidro, así que ya no tenía tiempo de ver cine y, además, suplía esta carencia el "maravilloso mundo de las chapas" que habíamos construído en casa. Ya no vivíamos en la calle madrileña de Alcalde Sáinz de Baranda 56, sino en la calle, también madrileña, de Pizarra 3, que era nueva en el mundo de la capital española. Nuevos compañeros de estudios, nuevos vecinos (algunos ya viejos conocidos de la anterior barriada), nuevas inquietudes. Mi adolescencia estaba lejos del cine y me dedicaba a "chapas" y fútbol. Comenzaba a nacer mi cuerpo de deportista mientras en Marisol comenzaba a nacer su cuerpo de mujer. Pero más allá de todo aquello del ocio y las diversiones yo empezaba a descubrir los momentos serios de la vida. Atendiendo las lecciones del Instituto descubrí que había un elemento genérico y genético llamado "mujer" y supe que entre aquellos sueños de juegos y risas había algo más latente y emocional: la presencia de las mujeres.Mi timidez era aceptable porque no me suponía alteración nerviosa ni enfermedad alguna. Era lógico para un adolescente que descubre, a marchas cada vez más veloces, que existe un género humano que nos atrae como el imán a las piezas de hierro. La voluntad férrea de mi padre y de mi madre hacía que yo soñara con una independencia autónoma y eso, cuando llegó mi etapa juvenil, fue lo que me salvó de los naufragios en que caían otros cuando llegaba la dura "hora de la verdad". A aquella Marisol quinceañera le había yo perdido el rastro y estaba descubriéndola en otras chiquillas de la vecindad. A veces las miraba y sabía que muy pronto formarían parte esencial de mi existencia. Marisol crecía en medio de fuertes contradicciones personales y ya sólo volví a saber de ella por la Casa Gades, la Primera Marcha a Torrejón y una película titulada Los día del pasado. Los días del pasado. Esa puede ser la mejor manera de llamar a aquella época de los primeros años de los 60... porque en realidad no estaban pasando los años sino los tiempos.

¡Que san Froilán nos pille al menos en alpargatas el 20-N para ir por ahí tirando las finanzas domésticas o asilvestradas, pues da lo mismo, al estilo de don Alfredo (el famoso "Freddy" del cómo están ustedes pues nosotros ya no sabemos ni cómo estamos en esta dura realidad) y al estilo de Esteban (uno que era de Vigo y seguidor sufriente del Real Club Celta y de la Unión Deportiva Santa Mariña al mismo tiempo y que cuando me acuerdo de ello me entra lo lacrimógeno que menudas bombas lacrimógenas sueltan por Quito) y nos podemos ir a la cama más solos que la una pero pensando, con la imaginación a tope, que somos dos!. ¡Que san Froilán nos pille al menos en alpargatas el 20-N en esta hora de vuelco y revuelco continuo que hasta tenemos que tener suerte de no caernos por el terraplén de Caravaca (por el más cercano a nosotros por ejemplo) ya que todos sabemos que es muy empinado y está muy empinada la cosa esta de la vida y esto del yantar, comer o deglutir (según sea el pecunio de cada uno o cada una) ya que me refiero a lo caras que se han puesto las bananas bonitas (o sea, tipo Bonita quiero decir) que existen pero sólo en los escaparates de los mejores restaurantes de la Península de Crimea; pues hasta Crimea han llegado los indignados de lo caras que están las dichosas bananas y los bananeros viéndolas venir!.¡Que san Froilán nos pille al menos en alpargatas el 20-N porque ahora resulta qu el INE (Instituto Nacional de los Españoles y las Españolas donde estudiamos la forma y manera de cuadrar nuestras estadísticas de los equipos de Primera, Segunda A, Segunda B, Tercera y Regional Preferente) pues estamos tan agrupados en un solo centro comercial que no es precisamente El Corte Inglés sino el Teleclub en el imaginario colectivo (que mola mucho y es muy molón esto de decir imaginario colectivo pues está de moda en la posmodernidad hablar de tales cosas que nadie sabemos lo que significa pero da lo mismo porque nadie se entera de que no sabemos lo que significa) y a ver si ese imaginario colectivo nos convierte a todos en iconos (que tampoco sabemos en realidad lo que significa del todo y sólo sabemos aproximaciones nada más) para el futuro ya que a este paso que vamos (el burro delante para que no se espante y nosotros detrás del burro y no quiero decir quien es ese burro para que no se me ofenda, enfade o se vuelva irritable y me grite al oído pues cuando grita se le oye desde su epicentro en la calle madrileña de Ferrocarril hasta la última extremidad del AVE Madrid-Moscú) a ser todos de la Xunta y a ver si no nos axuntamos tanto que por favor no empujen que ya no cabemos más entre las lindes fronterizas desde España a Portugal pasando por la calle vallecana de Monte Igueldo donde esperan con los huevos a punto para tirárselos a dicho cascarrabias ya que los vallecanos siguen siendo igual de vallecanos que antes!.¡Que san Froilán nos pille al menos en alpargatas el 20-N por aquello del paisano vestido de paisano pues ya no tenemos guita suficiente para vestir de domingo y que todos vamos a tener que vestir de pana de faena para ver si dejan de hacernos la faena las autoridades administrativas que hasta son capaces de echar unas cuantas horas de nuestras faenas con tal de seguir recortando sueldos y echando al personal al baúl de los recuerdos que me acuerdo me acuerdo y me acuerdo de eso de trabajar menos para trabajar todos y que resultaba, como sigue resultando, una mentira más grande que la catedral de Colonia aunque esté perfumada y todo y a ver si ahora resulta que las autoridades de la Tercera Regional Preferente y no Preferente prefieren que pasemos hambre y por ejemplo a ver si arregla esto el señor González Pons que me recuerda a la crema facial de cuando veraneábamos en Horcajos de la Sierra aunque me parece que no tiene sierra y a ver si se sierra o no se sierra el kiosko según el capricho del señor Pons!. ¡Que san Froilán nos pille al menos en alpargatas el 20-N porque ya estamos rebosados y rebasados de ADN (Acciones Dudosamente Nominativas) que las tenemos, por pasivas en números rojos o por activas en números negros, por los suelos del Círculo Mercantil de Tarragona y hasta Mercedes, la gallega Mercedes de una novela de quien sabe si Emilia Pardo Bazán o Camilo José Cela, no para de sujetarse a la Xunta y todos quieren axuntarse con ella y a ver si con un poco más de educación y descanso (que de ambas cosas necesitamos un mogollón) conseguimos que el euro deje de ruborizarse (entiéndase en buen español el euribor) y se nos hace más "coul" y más "in" que son como las coles que vamos a tener todos que comer para que no nos sigan rebajando el ADN (Accciones Dudosamente Nominativas) y de esta manera poder comer un potaje de coles y a ver si nos dejan, de esta manera tan increíble, seguir creyendo que nos salvamos de la ruina porque somos los herederos de Steve Jobson y que por lo menos nos toca alguna appel para morder de vez en cuando!. ¡Que san Froilán nos pille al menos en alpargatas el 20-N para ver si el tal Blanco (¡Y que añoranza me entra con aquel trípode Veloso, Amancio, Blanco!) deja de ponernos su sonrisilla de hipócrita condescendiente para con nosotros los pelados del barrio de Lavapiés y otros muchos barrios obreros de las diversas españas que forman, sorpresa, una sola España y a ver si, con su sonrisa y media entre judas y piloto romano, deja de decir que le tenemos envidia cuando lo que sí que envidiamos del citado Blanco no es su personalidad (más bien tirando a atildado, relamido, apocado y apocalíptico "now") sino como está de bien cebadito -que hasta parece que siempre viene de la Plaza de la Cebada- y sale ya de los madriles donde ha metido tantos "coules" (entiéndase "goules" en galés y "goles" en bárbaro visigótico) y a ver si nos dan algo más que las gracias por escribir!.Por cierto, se me ocurre así, de repente y para calmar un poco la gazuza, ¿qué es la azufaifa?. Esto es lo que acabo de aprender y para aprender nunca es demasiado pronto: "(Del árabe hispano azzufáyzafa, este del arameo zūzfā, y este del griego ζίζυφον). Fruto del azufaifo. Es una drupa elipsoidal, de poco más de un centímetro de largo, encarnada por fuera y amarilla por dentro, dulce y comestible. Se usaba como medicamento pectoral". Menos mal que podemos comernos alguna azufaifa que otra aunque nos vaya tan mal en esto de ligar con las mejores.

Hay una multitud de gente a mi alrededor mientras tomo el café sentado junto a la ventana del local donde me encuentro con mis amigas las palabras. Y me noto, me palpo, me presiento ahora que recuerdo el último texto de grekosay, dentro de una alimentada sensación que no sé lo que es. Nadie sabe exactamente qué es cuando está dentro de los corredores urbanos de una gran ciudad, pero me lleno de imaginaciones creyendo que hay una necesidad de expresar palabras inventivas, asociaciones de palabras para descubrir los caprichos del ataráxico instante en que hay gente alrededor y la esencia de lo inconfundible sigue siendo lo más universal de nosotros los humanos.Pienso que escribimos palabras para dejarnos renacer con el corazón expuesto a las verdaderas dimensiones de sus razonamientos; porque poner palabras a un poema, a un cuento, a un relato, a una reflexión o a la página de un íntimo diario con la intención de expresar lo que del Vorem hay en cada uno de nosotros y nosotras es como darnos un beso sincero a nuestro propio ser. Quizás sólo sea para sentir dentro de nuestra propia piel que existimos... porque si no fuera por las palabras del texto perderíamos de vista todo lo importante que danza lentamente dentro de nuestros aconteceres. El tiempo es corto. Las palabras lo alargan. Es mucho mejor no apresarnos en el silencio de la nada y unirnos a la amistad de las palabras, porque al final de todo las palabras delatan lo que en realidad hay dentro de nosotros como seres vivientes.

Dejo mis letras surgir en este océano de ideas que supone la tarea de navegar por las aguas del pensamiento. Existen. Son inexactas pero existen. Y por eso, por ser tan inexacta a veces, es por lo que merece la pena explorarlas... para hallar en el sustrato de todas ellas esa penúltima mirada a la conciencia. Siempre hay una penúltima mirada a la conciencia que viene a ser como la antesala del saber que estamos viviendo en la época de la comunicación transversal humanizada por medio de un sistema de ideas conjuntas a veces, otras veces disyuntas, pero todas formando un tejido viviente. En los bordes de la vida se quedan anclados los que reniegan de la fe en sus propias convicciones. Los demás... los que estamos siempre suspendidos del ámbito comunicativo... seguimos adelante por los caminos de las letras iniciándonos siempre; cuidando siempre de ser lo más creíbles posibles hasta incluso cuando llega la hora de imaginar. Dejo mis letras surgir y sueño...

En esta vida sustantiva de epígonos dentro del axiomaestá la existencia del deseoque va más allá de las parábolas. Una forma inédita de seralgo más que simples conceptualesobjetos del mero acontecer. Somos quizás esas metáforas que surgen del profundo apercibirlas agujas del tiempo entre las horasy una especie de sonámbula concienciase apròpia del devenir en lo estático. Existen fórmulas vivientesque nos asen al sinfín de los quehaceresy los días se dirigen al alborde la sustancia permeable del sentido. Somos como las herencias de un singular momentoencomendado al azar de las virtudesy más allá de cada instante está el todo para reafirmarnos.Conciencia entre sueños y palabras;magia del devenir intrahistóricode nuestro propio yo ensimismadoen el pleamar de las albas y los sonidos de este despertar que son minutosnada más...

Gira y gira el carrousely giran los niños con él. Hay cánticos azucaradosy sueños de color de miel. Gira y gira el carrousely giran los niños con él. Gira toda la existenciaen un completo vergel. Gira y gira el carrousely giran los niños con él. Una campana dulcetañe su cascabel. Gira y gira el carrousely giran los niños con él. Se embarcan todos los sueñosy se llenan de placer. Gira y gira el carrousely giran los niños con él. La luz de la mañanales alumbra todo su ser.

Y la luz de la lámpara refleja rostros imaginarios en la pantalla azul. Los reflejos de la vida se asoman a mi "ventana" para decirme que hay vida latente en los focos de la noche. En medio del silencio se escucha el tictac de las revoluciones humanas, las que envuelven a los corazones en los hálitos de la sensibilidad. Estoy ante el teclado y mis dedos pronuncian discursos de fantasía para ser elaborados en el crisol de las emociones. Más allá, en la distancia, estáis todos vosotros y vosotras con vuestras propias "memorias" en el interior. Y dejo aflorar las sensaciones para que la pantalla azul tome formas, y dibujos, y colores, y sensaciones de estar interconectado a un sinfín de sentimientos. Cada uno y cada una somos un mundo ahora en la noche y al despertar el silencio nos hacemos perpetua presencia titilando en el éter de la atmósfera. Estoy ante el teclado y las disipaciones de las vivencias se me hacen colaboradoras de un misterio llamado afán de vida. Muy buenas noches a todos y todas

Con permiso, amigo Carlos: ¿tú estás viendo ahora a los chinos que viven en China o a los argentinos que viven en Argentina?. La respuesta lógica y razonable es que nos los estás viendo porque están en otras partes del mundo y, sin embargo, aunque no los ves, sí que existen y están vivos. Igual sucede con la Luna. Durante las horas de la luz solar no vemos a la Luna pero está dando vueltas alrededor de la Tierra. Si sólo creyésemos en lo que vemos con nuestros ojos entonces resultaría que ni los chinos que viven en China existen, ni los argentinos que viven en Argentina existen ni existe la Luna durante la luz solar. Evidentemente que existen aunque no lo veamos. Eso sucede con Jesucristo. Buenas noches.

Estimado señor Hugouelva: sin ánimo de ofender ha de saber usted que para los verdaderos cristianos y las verdaderas cristianas el siglo XXI es un siglo como otro cualquiera pues la Palabra de Dios es la misma desde el Principio hasta el Final. Esto lo saben hasta los niños y las niñas de escuela, colegio y hasta guardería infantil. Pero como dijo Jesucristo: los doctos no lo entenderán más los niños y las niñas sí lo entenderán. Ha sido un gusto "hablar" con usted. Sin ánimo de ofender estimado señor.

92, hoy hace 519 años exactamente, el vigía de una de las carabelas dirigidas por el español Cristóbal Colón, conocido como Ramón de Triana, y cuando ya toda la tripulación estaba cansada de navegar sin ningún resultado concreto y dispuestos a volver a España, dio el famoso grito de !!!tierra a la vista!!!. Era el Descubrimiento de un Nuevo Continente al cual algunos nativos lo llamaban Abyayala y que, después de algunos años, otro español llamado Américo Vespuccio lo bautizó como América. Es hoy el Día de la Hispanidad, día de unión entre la Madre Patria España y aquellas nuevas naciones americanas. ¡Me imagino la cara de admiración y sorpresa que aquellos valientes y esforzados marineros y conquistadores españoles pusieron cuando descubrieron aquel vergel de tierras vírgenes y el asombro de los nativos y las nativas al verlos llegar de allende los mares!.Como homenaje a tal valerosa hazaña traigo aquí la famosa canción del tan recordado Nino Bravo: Donde brilla el tibio sol con un nuevo fulgor dorando las arenas. Donde el aire es limpio aún bajo la suave luz de las estrellas. Donde el fuego se hace amor, el río es hablador y el monte es selva. Hoy encontré un lugar para los dos en esta nueva tierra. América (América, América).Es América (América, América). Todo un inmenso jardín, eso es América. Cuando Dios hizo el Edén.. pensó en América. Cada nuevo atardecer el cielo empieza a arder y escucha el viento que me trae con su canción una queja de amor como un lamento. El perfume de una flor, el ritmo de un tambor en las praderas. Danzas de guerra y paz de un pueblo que aún no ha roto sus cadenas. América (América, América).Es América (América, América). Todo un inmenso jardín, eso es América. Cuando Dios hizo el Edén pensó en América. América (América, América). Es América (América, América). Todo un inmenso jardín, eso es América. Cuando Dios hizo el Edén pensó en América. América...Respeto profundamente todas las idiosincrasias de los pueblos americanos y dejo mi mensaje de unión y paz para que todos reflexionemos sobre el amor de unos pueblos para con los otros. Que hoy sea un día de recuerdos y no de resquemores. Las heridas se cierran cuando las cura el amor. Por eso amo a mi esposa.

Lo primero que tienes que hacer es demostrarte a ti mismo o a ti misma que tienes autoestima muy elevada y un alto grado de personalidad; así que abre la puerta sin avisar a nadie y sin pedir permiso a nadie. Si pillas al entrevistador y la entrevistadora dándose un beso en la boca, cierra inmediatamente la puerta y sal zumbando rogando a Dios que no te hayan visto la cara. Si están sin besarse en la boca, entra con decisión, te cuadras delante de los dos dando un taconazo que suene lo más dantesco que puedas y suelta, sin esperar a que te pregunten, la siguiente frase: "Después de viene lo otro". Dicho esto te despides sin dejarles abrir la boca y dando otro dantesco taconazo... y al paso marcial de la oca... te marchas directamente a la calle, entras en una cafetería y te tomas un café con leche con cargo a la Empresa a la que quieres pertenecer. Estoy seguro de que cuando llegues a casa te han avisado por teléfono para decirte que estás admitido o admitida como trabajador fijo o trabajadora fija en el Logic Merchandising Planification de la citada Empresa. Suele salir casi siempre bien.

Desde las culturas más antiguas de la humanidad, los gatos han sido, y siguen siendo, considerados como los animales de compañía más enigmáticos que existen. Bebé tiene algo muy especial que le asemeja a una inocente conciencia blanca infantil; sus hermanos, todos ellos pardos y con ojos verdes, son sorpresas continuas por su manera de actuar; el gato de los tres colores es la fuerza valerosa de quien ataca encubierto por sus razones nocturnas que son como justicia animal; Chulico alarga su elástica figura mientras la pasea, garboso, alrededor de la piscina... y el gato negro, con los ojos verdes ardiendo como dos ascuas, es en la oscuridad de la noche algo todavía imposible de definir salvo que se mantiene entre la tribu. El enigma de los gatos me ha acompañado siempre desde muy niño; desde que la razón me hace descubrir que sus misteriosas formas son puntos de referencia ancestral en mi ser de alma blanca. Todavía recuerdo, dentro de mi conciencia, el último y leve maullido de despedida que me lanzó Minicho antes de morir y todavía queda por resolver que fue lo que sucedió con Mamá Gata. Al día de hoy, sábado 15 de octubre de 2011 después de Jesucristo (y cito a Jesucristo porque creo firmemente en Él), todavía el enigma de los gatos es un misterio para mí. Y este misterio me retrotrae a mis memorias más antiguas, en aquella primera infancia en el que el gato corría por el largo y estrecho pasillo de la casa y saltaba sobre mí... aquel gato que prolongó su misterio en el garaje de la estación de ferrocarril del Barrio del Niño Jesús, en aquel Madrid donde las chocolatinas de Nestlé sólo eran una ensoñación imposible de alcanzar para nosotros. Pero yo seguía viendo al gato con vida mientras acudía para darle parte de mi pan con mantequilla, o con tomate o quizás con chocolate más duro de roer que si fuera de pedernal. Y ahora, hoy, todavía no sé cuáles son esos porqués que hacen que los gatos enlacen su enigma con el libro de mi historia personal. Pero algo tienen que ver con el futuro. Nada que ver con adivinaciones de brujerías en las que no creo para nada en absoluto sino en destino previsto por Dios... y desde que los gatos de Miguel, allá por la provincia de Tarragona, ronroneaban subidos sobre mi cuerpo mientras el Sueño seguía convirtiéndose en realidad... sigo recordando a Pirracas.

En 1973, cuando el General Franco se encontraba agonizando, se oía continuamente en las emisoras radiofónicas de España, una canción titulada "Un millón de sueños" que cantaba Cecilia. En realidad el título verdadero de la canción era "Un millón de muertos" y era una denuncia contra los casi 40 años de Dictadura fascista de Franco. Pero la censura actuaba fuertemente todavía y transformaron el título de la canción. Hace varios años el escritor Mario Benedetti escribió el siguiente poema: Algunos cantan victoria porque el pueblo paga con vidaspero esas muertes queridasvan escribiendo la historia.El millón de muertos de la Guerra Civil Española no sirvió para alcanzar la libertad, pues la libertad no es la Victoria que tanto predicaban los falangistas y los fascistas del Régimen de Franco. No existe libertad cuando se la impone a través del terror, la persecución y la muerte. La verdadera libertad es un canto a la vida, se alcanza cuando creamos un mundo libre y más justo y, en caso contrario, es nuestro deber rebelarnos para poder crearla. Cualquier revolución que se precie de haber matado miles o millones de seres humanos es una revolución perdida entre la maldad y la injusticia. Los casi 40 años de gobierno del Generalísimo Franco fueron presentados al mundo como años de libertad pero en realidad siempre estuvierom basados en la persecución de las ideas de libertad, en el encarcelamiento de los que hablaban de la libertad. No es una verdadera libertad humana destruir a los seres humanos por sus pensamientos e ideas. Ninguna ideología dominante puede hacer eso porque eso se llama Dictadura en todas partes del mundo. Las ideologías deben basarse no en la muerte sino en la vida. Cuando la Victoria se basa en el despotismo no es Libertad.

No sé cuánto wellcome tendrán los ingleses arrebujados en las alacenas del London Theatre pero aquí, en estas mis tierras, Güel come. Güel es uno de los poquísimos afortunados (a saber de dónde habrá sacado tanta tripucha que se parece al Tripucha de Valverde de Júcar de mucho antes de lo del pantano de Buendía y buendía tengan todos ustedes y ustedas) que come a cualquier hora que se le antoje, incuída aquella en que la aguja grande del reloj está sobre las 12 y la aguja pequeña del reloj está "ergo sumsum corda, cordae, cordis" también sobre las 12. Güel come a sus antojos (por cierto que existe el antojo femenino de comer hielos helados o helados de hielo en ciertas épocas de su "humaine evolution") porque es descendiente directo de los güelfos (unos golferas todos ellos que siempre están histórica e histéricamente enfrentándose contra otros golferas llamados gibelinos).Y a todo esto ¿qué dicen los carboneros descendientes directos de los carbonarios y los dichosos "cahiers" reivindicatores?. Sandra me está buscando para ajustar ciertas cuentas pendientes sobre algún asunto de una entrevista no realizada todavía, pero yo me escurro y discurro: Si Sandra quiere entrevista que espere a la próxima semana a ver si me pagan lo suficiente para tamaña aventura. Y ¿qué dicen, a todo esto, los "sin culotes" de Saint-Simon y las diversas acracias que han existido a lo largo de la "hitoire moderne de la France"?. Yo sólo aviso de que Sarkozy metía las narices en todas partes y que alguno le caneó de lo lindo (algo así como si fuese un cananita en época de "criterium pandemonium") en el colegio SAFA, al lado de lo de los cromos Denis que eran 2 por 1 y nosotros lo convertimos en 1 por 5 por arte de birlibirloque... ya que entonces le faltaba la defensa emiliana y tuvo que llevar a cabo la defensa ceciliana pero Cecilio no estaba por la labor (porque ya bastante tenía el pobre con lo del balonmano de los del Atleti) y no le defendió. Resultado: Sarkozy pasó a ser Chichinoski por algún chichón que otro que le hicieron los "safarditas" (algo así como sefardíes con levitas y vaya que si le hicieron levitar a Chichinoski con algún que otro "mojiconerum merenguitis"). Astana sabe (y entiéndase "hasta Ana sabe" pero en lenguaje coloquitis que bien que se colocaba en puestos de vagancias varias en vez de cumplir lo que prometía) que no me gustan sus "rollos patateros" porque ni sabe hacer patatas como mi chavala y porque con mi chavala tengo buenos rollitos de primavera eterna y lo de sus orgones, los de Ana me refiero, me suena a cuento mogadichiano de Madagascar y alrededores.¿Dónde quedó, pues, la defensa emiliana cuando falló la unión (el famoso tú cobras por mí y yo me libro porque tú cobras por mí) y le dejó más sólo que la una y no digo Luna porque me recuerda a Málaga?. ¡Pues es cierto!. Luna y Bruna me recuerdan a Málaga. ¿Por qué será que cuando recuerdo a Luna y a Bruna recuerdo también a Berruezo?. Bueno. No perdamos el hilo de la cuestión.Que decía yo (como bien me avisaba ya mi abuela que preveía el futuro de todos sus nietos con total exactitud relojera y eso que no era suiza ni de nacimiento ni de nacionalidad) que algunos quieren mucho "glamour". ¡Algunos quieren mucho "glamour" para el día 20-N y van a tener "glamour" hasta en el cinemaescape de lo que les va a suceder con el 15-M... y bien, vale, está bueno, dejemos al lobo sin caperucita a ver cómo se las apaña cuando llueva para no mojarse la chinostra y hablando de cinemaescape yo me escapo porque si Güel come todos tenemos derecho a algún bocata que otro aunque sea de caballa de mar. Voy a ver si como... adiós... y hasta la próxima jornada a ver si ganamos hoy al Osasuna y nos plantamos con 11 puntos de colchón y a ver si los colchoneros se unen a las protestas callejeras y nos dan sus votos el 20-N de tan fastuoso recuerdo para la Spanish Story and Company International Corporation.

Cuando la puesta del sol de la tarde me pone estremecido -sombra pálida entre otras sombras menos vaporosas- se me despierta el afán por descifrar en un libro todo el misterio del mundo y me dejo estar horas largas, horas pacientes y nítidas de sentires, interrogando la aureola que circunda, como halo impreciso, la actitud meditativa que se asemeja a los vírgenes recodos de las brumas del camino que hay abierto frente a mí.Y me entretengo en querer adivinar los ardientes misterios del humano que ha escrito ciertas líneas que me llegan al alma; pero una quietud de suspenso en la vida, en una dulce y precoz interrogación, hace que sólo exista cierto despejar de ideas que luego, cuando salgo a pasear por los lugares queridos del barrio, me pongo a comunicar con ese vecino que siempre llega con otro libro bajo el brazo, que lo ha leído, que le ha dejado sustancia de filósofo emergente, que le ha dejado una huella en el pensamiento...Y entonces es cuando, al borde de un vaso de cerveza, notamos que somos algo así como dos hermanos, quiméricos personajes manejando adjetivos al estilo oral y sustantivándonos en la manera de expresarnos más allá de cualquier prejuicio. Eso es sólo una parte de lo que hacen los libros en mi ánimo: levantarme más allá de los mutismos y convertirme en un sentir compañero de un largo, largo, largo viaje... que termina junto a Ella, junto a mi compañera, la amada que me escucha y, con una certeza inigualable, me corresponde con sus sentimientos acerca de esa lectura que me ha llenado de complejas emociones... y después, entregados al amor, dejo el libro sobre la mesilla de noche y en el silencio del anochecer recuerdo la tarde... y le escribo un poema que dejo, blanda y silenciosamente, bajo la almohada, esperando que Ella lo lea cuando las luces del alba iluminan la alcoba y yo he salido a la tarea de volver a renacer...

Llegó, por fin, el otoño y ¡ha venido el Otaño!. Se acerca, a paso de estrambote, para convertir al 20-N en N-20. Acompañado del Iturat no sé qué pensará de todo esto el Iturralde. ¿Y qué le sucede a Valenzuela?. Laurita está triste porque su Valencia no carbura y lo tiene crudo como el petróleo sin refinar... y es que no andan muy finos lo de Mestalla ya que en goles casi no marcan ni al arco iris y a goles llevan ya un porrillo en el talego. Bien. No desviemos los tiros que luego el balón se va a los graderíos y nadie quiere devolverlo. No sé que pensará el Iturralde de todo esto pero ha venido el Otaño en este incógnito otoño, acompañado del Iturat y dispuesto a cambiar al 20-N por el N-20. Mota prepara el desembarco de votos a favor del 15-M, del 15-N, del 15-O y del 15-P. Está bien pero mejor está la del As y no digamos nada de la chavala que tengo a mi lado para siempre, siempre de todos los siempres. A los lados no veo moros en la costa. ¿Habrán dejado ya de desembarcar más moros en el Puerto de los Cristianos?. Y es que los cristianos, incluído el famoso CR7, ya no vamos a dejar desembarcar más moros en la costa. Atención. Llegó, por fin el otoño, y ¡ha venido el Otaño! para cambiar todos los tejemanejes por manejos de todos porque todos tenemos derecho de manejar nuestros asuntos patrios. Absolutamente todos y todas y no sólo unos pocos elegidos según el capricho de los estándares. Y yo me pregunto... ¿qué culpa tenemos la mayoría de no ser de los del Standard de Lieja?. Me cuentan que por Casas Bermejas (y no me pregunten por qué tienen las casas pintadas de ese color y no de sepia verde o sepia marrón como antaño) se están quejando de que los congrios no aparecen por ningún lado. Hablando de congrios seamos congruentes. ¿Quizás el Conde de Cagliostro (y no sé nada de la Duquesa de Alba ni me preocupa en absoluto) se habrá comido todos los congrios congelados?. Voy, un día de estos cuando tenga tiempo después del café con leche, a preguntárselo al encargado general (que a lo mejor es también general encargado) de Pescanova para saber qué pasa. Tenemos, por lo tanto y según el merchandising de Pescanova, pescado nuevo después de habernos atiborrado de medusas en las playas, pelusas debajo de las camas y reclusas que no quieren saber nada de nada de nada porque no les gusta estudiar la EGB. Bien... pero resulta que yo me estoy refiriendo al Nuevo Tratado de Pesca (ya sabemos que cada año se producen un total de 12 Nuevos Tratados de Pesca a ver si con alguno acertamos) con los marrones. ¿Es que son marrones los marroquíes?. Si miramos bien, sí. Si miramos mal, también. Lo que no sé bien ni mal ni de ninguna forma es de qué color son los congrios. Preguntando al Conde de Cagliostro (y no sé nada de la Duquesa de Alba ni me preocupa en absoluto) me dice que son de color gris azulado tirando a rojizo malvasía. Y me lo creo porque el Conde de Cagliostro (y no sé nada de la Duquesa de Alba ni me preocupa en absoluto) es más cocinilla que Coccinella, una italiana enamorada de la pasta gansa. ¡Pasta!. ¡Eso es lo que queremos todos en España auque sea pasta gansa!. ¡Nada de Kalyse para todos como dice Iniesta sino pasta para todos aunque sea de licor del polo para ponernos los dientes más blancos que los de Blancaflor!. Por cierto, ¿recuerda alguien a Blancaflor y los siete enamorados de Blancaflor?. A mí me suena a canto de trovadores de esos de antaño, de cuando la mili se hacía con garrote, y que se ponían a cantar a todo pecho descubierto aquello de "¡Adiós con el corazón que con el voto no puedo y al despedirme de ti ya no vuelvas al congreso por favor por favor y por favor!". Por cierto, habrá que mover un poco el 20-N a ver si moviéndiolo desalojamos el pasillo y nos dejan pasar por sus despachos para jipiar (aunque ya no somos jipis como nunca lo hemos sido) un poco de tantos documentos secretos y ocultos porque si no estuvieran ocultos dejarían de ser secretos. Esto de los partidos políticos es para partirse de risa en dos partes: la parte seria y la parte jocosa. Porque la realidad es que escuchando a los peces gordos, y voy a ver si me lo confirma el encargado general de Pescanova, se parece al oscurantismo y ahora en verdad que oscurecen más pronto las tardes porque llegó, por fin, el otoño ¡y ha venido el Otaño repartiendo leña a los necesitados de no pasar tanto frio en la calle y a ver si cambia el 20-n por el N-20 porque ya estamos en el Siglo del Cambiazo de cromos!. Quizás tengamos hasta 20 listas para votar (poco más o poco menos nos da lo mismo) así que tendremos que ser como "Águila Roja" por ver si tirando los dados al azar (como hizo Hawking para descubrir los agujeros negros) nos salen los diputados más convenientes. Y si es necesario plantearnos lo de las plantas, los plantamos a todos y quedamos en paz. Yo propongo que se presenten los árbitros de fútbol, con lista propia, encabezados por Iturralde que es el más famoso de todos ellos, para ser presidente de la nación. ¿Se imaginan a Iturralde como presidente de la nación?. Arbitraría los pactos con otras potencias europeas mejor que lo que hacen los de siempre. O sea, una lista denominada "Los Arbitruchos y su Aguiluchos" y en todo lo alto, porque alto es un mogollón, Iturralde. O sea, todo un bigardo cántabro o vasco o de donde sea; así que sí. Otra vez nos tendremos que conformar con ver "Águila Roja" y a alguna guapísima modelo en el As mientras seguimos esperando al 20-N a ver si cambimaos las casas impagables por casillas pagables (que menos da una piedra). Yo, por mi parte, el 20-N estaré posicionándome mentalmente entre Madrid y Badajoz y para ser más exactos en Oropesa por ejemplo, y a ver si a pesar de los pesares, por haber trazado el punto medio, o mediocre o medianía solariega de casa a casa, consigo así un poco de oro aunque sea una millonésima parte de gramo de la línea ecuatorial del círculo imaginario terrestre (o quizás circo circense nada más para no andar siempre por la Luna como ando muy a menudo) cuyo plano es perpendicular a la línea de los polos. Licor del polo, señores diputados, a ver si les sale todavía más blanca sus sonrisas. ¡Eso es lo que necesitamos todos el 20-N!. Partirnos de risa ya que nos quieren partir en grupúsculos y aviso que llegó, por fin, el otoño ¡y ha venido el Otaño dispuesto a cambiar el 20-N por el N-20!. Voy a hablar del asunto esta misma noche con Mario an de broders. Por cierto... ¿quién me ha fingado las gafas de sol?.

¡Pero mochacho échate pajuera que me estás pisando las júdias, Felipe!. Ante la inevitable inminencia (que bueno es esto de decir inminencia en vez de proximidad para darles unas lecciones culturales al los del Resto de Europa) del 20-N todos y todas (inclusive los chicos y chicas de los coles y no de las coles como algunos se confunden al citarlos y citarlas) es ¿qué estará pintando González?. Resulta que de Goya no tiene nada y mucho menos aún de Lucientes porque las luces se las ha puesto pero que muy bien puestas a su gran chalet coquetón (y es que González sigue tan coquetón como siempre aunque ya bastante fondón por cierto) comprado a costilla, lomo y panceta, de todos los españoles u españolas en sus tiempos há, ya no las tiene del todo en perfecto estado pues los achaques hacen estragos entre la "vieja guardia" de la primera década de la "vieja guardia" (que ya me suena a Luis Folledo por lo de la "guardia") que tantos "contras" nos infligieron a todo. Por ejemplo, acho, con lo de entrar en la OTAN cuando González seguía pintando, a hurtadillas de todos y todas, el dichoso chalet que tantos puestos de trabajo arrasó cuando fue condición "sine qua non" que les impuso a los empresarios para firmar el Pacto de la Moncloaca. ¡Que me acuerdo de "por cada trabajador despedido un ladrillo más para el chalezote"!.No sé si los de los coles (electoralis electoraliae electorialis en el lenguaje de Virgilio) comen muchas coles o se dejan las coletas a lo chino mandarino de Aute tralarí tralarí tralarí que bien lo pasamos por aquí Eduardo... pero Felipe, al parecer, se sigue creyendo el más guaperas de todos y esperemos que Manolito no salga de la fragua para contestarle que él luce mucho más con tirantes incluídos y es que esto ya parece la tira ininterrumpida de Mafalda. A ver qué opina de todo esto Libertad. Y bueno. ¿Comen o no comen coles los de los coles (electoralis electorialiae electorialis en el lenguaje de Sempronio y digo Sempronio como pude haber dicho Semprún o semper sempertini por favor un martini) del arbitraje pre-votaciones en urnas funerarias. De verdad que este 20-N que se nos echa encima como tiburón hambriento se acerca ya y esto parece el final de una pesadilla trágica o una pesada comedia que ya no sabemos si empezar a llorar o empezar a reír. O, lo que es igual, Felipe y Manolito no comen coles pero tienen una berza descomunal. Solo falta que Santiago y cierra España (y a este paso vamos a tener que cerrar el tenderete de las ofertas para los altotes y rebajas para los bajitos) se deje de inflar los carrillos y entre también en la friega (friega que te friega nos están fregando a todos) pre-electoral. O sea, como antes pero con las caretas nuevas que tú pintaste en rojo ayer y que agupémonos todos en la historieta final de Mafalda y sus compinches. ¿Qué estará pintando González?. Al parecer debe ser algo así como "El grito" de Munch pero no de Munch sino de Monchito, el de José Luis, que parece que vuelve a sonar cara al sol y mira cómo traigo la cabeza rota para la próxima campaña. ¡Y qué duro es esto de hacer campaña en tiendas de campaña!. Los del 15-M no tenemos ni idea de política generalitis generelitae generalitis pero ideas políticas nos sobran a raudales porque somos raudos. Y raudo y veloz (al menos como El Espadachín Enmascarado por lo menos y por lo menos y valga la redundancia) cierro esta crónica esperando que González no nos pise las judías que buenos estamos y ganas tenemos. ¡Pero mochacho, échate pajuera que me pisas las júdias, Felipe!. Como véis toda la Historia de España se repite. ¿Será porque nuestros políticos "a la violeta y al nardo apollao en las caderas" comen mucho ajo arriero?. Arrieros semos y en las urnas nos encontraremos... ¡y esta vez me han prohibido hablar del cine!. ¡Vaya película, compis y compas y dejad de hacer lucubraciones ocn el compás por favor que esto ya es un círculo cerrado y no sabemos por qué tangente o cotangente o como lo llame la gente podremos salir, va a salir con la historia que tengo metida en mi encefaloraquídeo (encefaloraquìdeo en francés porque con tal de llevarnos la contraria ponen las tildes en sentido opuesto)!. ¿Qué está pintando González?. ¡Más parece que está el asunto atado y bien atado!. ¡Dios mío, que no nos toque otra señora de Meirás!. ¿Me iré o no me iré?. Me iré seguro pero que responda, si se atreven, las urnas del 20-N.

Soy adicto, sí, a tu piel,a tu forma de explotar en todoy en la nada hacerte sentimiento.Voluntad para ahondar en las cosasa las que ya estamos acostumbrados.Eres mujer capital de mis veredas,onírica pulsación en las pupilasy horizonte de alborada en lecho. Después de los témpanos hirienteste miro en la danza miel de tus pupilasy llenas de instantes dibujadoslas prímulas ondulantes de la urgenciahasta descargar toda la brillantemetáfora de tu lúcida sonrisa. Entonces es cuando levanto el sueñopara acariciar tus ansias de palomay me envuelvo en el tallo de tu cuerpolentamente ancladopara ir muriendo un poco más...un poco más en cada instante...hasta desaparecer ingrávido y latenteen el corto espacio del suspiro. Yo deseo que nunca acabeeste eterno sueño de adicciónpara poder decirle a mi presenciaque sólo soy tu beso inacabado.