Juguemos a algo,tú harás como que yo no séy yo haré como que tú no sabes.Juguemos a mirarnos a los ojosy ver quien baja primerola guardia de estos deseos.Juguemos,a desafiara cuanta distancia de las bocasperderemos la resistencia del beso.Juguemos,quién dará ese roce perfecto/In fortuito/ si has de llamarla así, a esta quimera,que erice la piel del otroy gane por hoy la apuesta.Juguemos,a que no me doy cuentaque te mueres por mi cuerpo,que me desnudas cada nochey en cada noche te vuelves mi dueño,que te inventas mil historiasy en cada historia amanezco en tu pecho. Juguemos, a que disimulas que no entiendesla insistencia del encuentro,esos abrazos /de nada ingenuos que te doy/de amigos perfectos,esos mensajes inesperados de medianoche,ese botón de mas que he desprendido,la forma que me maquillo,el perfuma que te gusta,el tono de mi voz cuando me acerco a tu oído,juguemos.Juguemos, a que no me doy cuentaque te mueres por mi cuerpo,a que disimulas que no entiendesla insistencia del encuentro,que tu me deseas, y que yo te deseo,y desafiar a cuanta distancia las bocasperderán la resistencia del beso.

Cuando sea posible, si te da tiempo. Si algún segundo se te escapa  por un agujero herido del bolsillo. Cuando  no te cante el gallo, ni te aúlle el gato en la ventana, cuando aún no haya salido el sol, ni corra la brisa del este, piénsame en lo extendido, en ese  intervalo mudo de los espacios vacíos y contéstame esto, entre tú y yo ¿Qué ha quedado? ¿Un resabio? ¿Un silabeo? ¿Un desvelo? Dime, sácame esta duda, quítame esta aguja que padezco en el pecho ¿Qué no ha muerto?   Cuando sea posible Si te da el tiempo…

Si me sobrara tiempo,me armaría un barrilete, con papel de diario y cordón de hilo.Lo remontaría por los azules cielos,24 horas, o toda una semana.Recostada en el pastoenredados los dedos,mis pensamientos agitados en sus desalineados flecos.No habría años,no habría miedos,no habría limites,ni éxitos,ni fracasos.Solo ese sentimientode volar tan alto.Si me sobrara tiempo…

No seré tu inverosímil ancla.Tampoco tu victoriano barco,pero quizás, tal vez, sí,la orilla donde desembarques.No seré tu sol, ni tu luna,pero seguro y sin dudas,seré esa pequeña estrellaque reveles en el horizonte.No seré tu piedra en el camino.No seré el llano hacia tu destino.Sólo seré, si me lo permites,el recodo donde descansaras tu viaje.No seré la epístola de tu despedida,ni el cartero que lleve tu recado.Seré, de tu agenda el número olvidadopara ese día de extrañas casualidades.No seré tu inverosímil ancla.No seré tu victoriano barco.Más bien seré esa mano, segura,que te sostendrá,cuando desembarques… 

Vale la pena,mil veces vale la pena.Recobrar la vistapara ver tus ojos claros.Afinar el oídopara escuchar el regreso de tus pasos.Fortalecer los brazospara el aferrar el saludo.Vale la pena,mil veces vale la pena.Acercar la sillapara compartir tu espacio.Acostumbrar mis palabraspara resguardar tus silencios.Preparar mi hombropara cuando apoyes tu mano.Vale la pena, mil veces vale la pena.Saber que el perdón levanta los muros.Que el dialogo fraternoacerca los caminos.Y que vosserás siempre mi amigo.Vale la pena.

Tu nombre, secreto de mí estado, me martiriza.   Tu nombre me sabe a distancia, que petrifica. Sangra, purifica, cura, duele como la misma vida.   Tu nombre asola por mis pensamientos, y se precipita…   Tu nombre predispone. Y mi boca calla. Se muerde, gime y lacra..   Tu nombre, acantilado, que al abismo llama.   Tu nombre, agua que a mi cántaro sacia.   No tengo sombra ni sombra hago, no llevo, ni traigo, ni siquiera muero, el morral es tu savia, y tu nombre, tu nombre amor,   mi carga…

¿Dónde quedó? ¿Dónde fue que lo perdí?   Es que mi corazón estaba ya al tambaleo que, un solo y breve movimiento, es suficiente, se iba a caer de cualquier forma, de cualquier modo, en cualquier instante.   Ya sé, ya sé, se fue tras de ti, pretendiendo que aún lo quieras.   Ya no habla, no lo llames por su nombre, ya no escucha, no contesta, el silencio, se hizo parte de él, como se hace parte el miedo y el caminar solo,           como se hace parte el sol con nubes durante el invierno, como se hace parte la mano y la pluma.   Si lo encuentras, si lo encuentras amor, solo tráemelo de vuelta, si quiere, ¿no? si no es así, si no es así no le insistas, ya te dije,   ya no escucha, no contesta…

Donde gire la cabeza que me sostiene, mi visión amplia el todo y a todos, esa es la maravilla de los ojos limpios y la mente abierta, es curioso que un simple sombrero como yo diga tan verbales palabras, pero es que imposible obviar que pa´ que está la leña sino es pa´ hacer fuego, las cabezas suelen olvidar eso de que en la simpleza está el misterio, y he acá el hilo de la costura, donde la mula va, va el carro y hay una cabeza que me tira pa´ ese lado, es una cabeza rara, de esas raras que sombrero que pose sobre su mollera  le quepa bien, no le sobra ni le falta ni lo vuela ningún viento, de idea claras pero misteriosas, como agua de vertiente que aun no ha sido desvirgado por ninguna fuente, es una cabeza que me llama, la escucho desde el viento, ese mismo que trae las hojas doradas del otoño  y regocija como la brisa del verano, una cabeza que no olvida, que da vueltas por el cafetal trayendo minutos a las horas dormidas, me pregunto ¿si no es ahora esa misma cabeza quién me carga?, no hay aventuras en la vida, la vida es una aventura, los kilómetros no son más que pasos y los lugares son todos cafetales, ¿entonces porque no?, ¿Por qué no ser cargado por una cabeza que vuela por libres albedríos?, ¿Qué nuevas experiencias me deparan?, no todas las cabezas son iguales, no todas , no señor, hay como dije anteriormente, cabezas que piensan con la cabeza, otras con ese órgano que llaman corazón y otras con ambas, son escasas, sí señor, pero les aseguro, las mejores. Yo, sombrero de paja  deshilachado y viejo os digo, la última palabra la tiene el tiempo…  

Él, es un pibe de la lleca,Y va puchereando despacito,Porque no se le pintó una estrella.Sueña sí, que la gorra de la esquina lo deje fumar tranquilo,que no le chamuye  el hambre,que pueda dormir sin apuro entre los cartoneros de bofes hinchados.Tal vez, tal vez algún día deje  de ser un okupa,Y se gane un cuartucho,Y  plante un árbol en la medianera del vecino,porque no reconoce limites,nunca lo ha hecho, ni lo hará tampoco.Por unas monedas te hace de piquetero,limpiavidrios de taxis,barrabrava en  la bombonera,naranjita de las cuadras,canillita, vendedor ambulante,Poeta...Él, es un pibe de la lleca,el mismo que te mete julepe al mirarlo,y te cruzas de vereda pa´ que no te afane la cartera.Pero él no te mira hermano,él va con las manos en los bolsillos y masticando,masticando una estrofa de los redondos,siguiendo el humo del pucho que yira,que yira y se pierde sin rumbo.Vos,Vos no le importas,él vive la vida, así, pa´ que contártelo, así solo.

Despojos,es lo que queda en este cuerpo resoluto. Despojos para mí,para otros,poetas sin nombradías ni estepas,son reliquias de amores templados. Para los escépticos del corazón,vestigios.Para los existencialistas del alma,sedimentos.Para mi abuela,reembolso envidiablede una pasión compartida. Sin embargo,¿Quién puede aludir la verdad sin caer en lo peyorativo?¿Quién puede decir que el amor le ha sido pertinente en tiempo y horario? Sigo insistiendo,aunque la plebe me condene de pesimista,considero, despojos,¿no me crees, aún dudas a pesar que son sobre mis restos de lo que se discute?Enfoca vida tu retina,Algo de ti en mí, a quedado...

¿Cómo era que te llamabas?Perdón,pero apenas recuerdo tu rostro,silencio,ayúdame un poco,me aturde,tanto,las desventajas. Disculpa,pero no me suena tu nombre,tal vez si una vibra,una extraña melaza,de un sentir de dulces caricias,mixtado con acidas lágrimas. Ya ves,no es siempre lo que uno espera,los años,borran tristes películas,las miradas,ya son viejas arrugas,la voz,a uno le suena quebrada. Perdón,te lo pido de nuevo,es que no quiero pasara por maleducada,pero es que,no me suena tu nombre,pero es que,no recuerdo tu cara.

Sostenida apenascomo por un viejo alambre,herrumbrado y carcomido,iba mi soledad sostenida.En la verde melancolíade tus ojos de niñosucumbía en mi pasadoel dolor de tu partida.Soledad yo te llamaba,soledad, mi desvelada mi refugio perturbadomúsica inerte y vacía. Apenas mantenida,por un triste alambretotal y decadentede mi soledad prendida.

Hoy me he sentado a escribir un epitafio para mi muerte,ya que este universo paralelo en la que me encuentro sometida,está de sentir a la muerte como amigo intimo o como verdugo o como amante. Escribí,aquí yace la que se creyó poeta.escribió sin pluma,sin hoja y sin versos,apenas la rima suspiro entre sus dedos,y no dejó firma, no,ni siquiera un leve recuerdo,la muy desgraciada,la muy bohemia. Construyó un castillo de arena,que, como sus ideales,sus utopías bananeras,su sangrante ironía,jamás se mantuvo en pie,cada oleaje derribaba su firmeza,pero,¿Qué firmeza puede tener la arena?¿Y qué oleaje dulcifica al mar? Escribí,que nunca tuvo rostro,Solo muecas disimuladas de horas sin punteros,¿Si tuvo amigos?solo ellos lo saben,¿Si tuvo amores?¡Ay!, el corazón se pregunta,¿Cómo describir la mirada del silencio?Si alguien lo sabe,que termine estos versos por mí... Escribí,aquí yace la que se creyó poeta,la que obvio el último verso,mató a su musa,y se entregó a los placeres mundanos,sin recaudo y sin recelosla que espero y espero,que la luna venga a buscarlay como siempre, el viaje terminó antes de que partiera... Ese sería mi epitafio,o lo que sea de él, lo que fueseo lo que queda...

Hoy estoy en esos días,tremendos,fatales,famélicos,malabáricos. Esos días,con sol y sin verano,con luna y sin lobos,con lagos y sin patosy ríos sin peces. Hoy estoy en esos días,en que le robaría un verso, no uno, cientos,a esos poetas moribundos y malditos de textale... Esos días,de nada, de sombras sin cuerpos,de conversación sin hilo,de zapatos sin suelas. Borracha,hambrienta. Orgásmica,callada. Hoy estoy en esos días,somnolienta,sin vida. Un perro sin dueño,un cuento sin hada,una pluma sin verso,soy, un ángel sin alas..

Si te ame,nunca lo sabrás.. Afuera nadie llama por su nombre a nadie,se quedó el silencio haciendo de la suya. La metáfora pintó en acuarela mi invierno, el tuyo, el de ellos. Sopla un viento de incertidumbresobre mi futuro.Y vos, vos no sabes nada,nada que no quieras saber,y saber te queda grande cuando el corazón es chico.. Te convido una seca de mi cigarrillo,un poco de mi aroma a café,un suspiro sobre tus ojos negros,y  un beso,no es mucho, no,pero es lo único que tengo como herencia de un poeta. Mírame, aquí estoy, siempre dispuesta a seguir llorándote, sin embargo no he dejado de ser yo,un calvario que debo asegurar con mi pluma. Dios sabrá si te ame,(afuera que frio hace)y vos,vos no sabes nada...

De mi conmiseración,he de informarle que mi antagónico corazón, ayer,ha muerto...... No ha sido de imprevisto,no, no lo ha sido.He de confesarle mi señor,que las heridas de guerra que lo amohinaban,no fueron bien atendidas.Es que, de tanto conllevar sentimientosque confabularon de una u otra forma en su contra,permitieron que se infectara de penasel amor que por usted sentía...He sido concluyente en definir mi postura,ante tal situación me he mantenido al margen,es que no fácil lidiar con un pronósticodeducido e inevitable...Por ser deudo del finado,me he de legar unos días de duelo,pero antes,como deber intransferible,debo entregarle un recado.Es solo una breve frase,salió de su último diástole, fue, a mi humilde parecer,como el último suspiro de la primavera,como la última gota de lluvia del verano.El amor dice, el amor todo lo puede, menos, cuando de la otra parte, ¡Ay Corazón!, que no te amen...

"Un buen segador nunca se olvida de la hoz", dice Don Gustavo.Esta cabeza es muy particular y eso me agrada, pues es ermitaña, vagabunda, bohemia, sabedora de vinos, frases y poesías, de estructura mediana, mente grande y frente despejada, lleva la historia tomada de la mano pa` que no se pierda en los aires del olvido."Vaya  Dios saber de que lares viene" dice el curita párroco del pueblo, no, no la verda` no quisiera saber, pues eso hace el misterio en las vidas de las cabezas, y las hacen especiales también.Esta cabeza supo aprovechar de las necesidades propias, porque la necesidad (no lo digo yo lo dice él) es también una sobra, "cuesta arriba y cuesta abajo, echa siempre por el atajo", dice, dice y no le erra el desgraciao`...Era una tarde entradita de otoño, Don Gustavo y a la cabeza que me sostiene entablaron una animosa charla, ¿quieren que les diga la verda` pa` que sepan que no les miento?, estaban embebido de vino, vino del bueno, de las mejor viña, la viña de libertad y el pensamiento...•-          "Justicia es agravio, cuando no lo aplica un sabio", dice Don Gustavo estirando su cuello como si estuviera levantando algo pesao`.•-          ¿Y quién es sabio en estos tiempos de cólera?, la justicia pa` los pobres es peor que nada, ella no anda en pago chico.•-          ¡Tampoco en pago grande compadre se lo aseguro, los jueces no tiene conciencia.•-          Pa` eso son jueces amigo, dice la cabeza que me sostiene mientras me acomoda con firmeza.•-          Dios nos libre de ellos en estos momentos, últimamente se aplica como moda "la ley del embudo, pa` mi lo ancho, pa` ti lo agudo"•-          Jajajajaa, ¿tan así?•-          ¡Ufff!, tuve un vecino que me robó una chancha, esto fue hace mucho, fui a la justicia como buen ciudadano a reclamar lo que justo y mío, y hasta que lo obligué al susodicho que me lo devuelva, la chancha tuvo cría.•-          ¡Buena Don Gustavo!•-          No sé si tan buena, tuve que pagarle a los tordos con los lechones.•-          pero, ¿le devolvieron la chancha?•-          Por supuesto, respondió Don Gustavo mientras inflaba el pecho orgulloso y se afirmaba en la silla.•-          Se le fue devuelto la propiedad entonces, salió bien.•-          No ese el punto viejo amigo, ¿y si no hubiera tenido lechones la chancha?•-          Y sí, buena pregunta, pa` pensarlo bien.•-          "La llave que en muchas manos anda, nada guarda", y calienta la garganta con vino tinto Don Gustavo.•-          No pierda la confianza Don Gustavo, "no hay mal que por bien venga".•-          ¡Ah no!, eso nunca "el que nada no se  ahoga", la experiencia es lo que vale.•-          "El que está a las duras está en las maduras", dice la cabeza que me sostiene.•-          "El sordo no oye, pero compone" compadre, dice Don Gustavo.La cabeza que me sostiene sirve más vino, -así es Don Gustavo, así es, la justicia es como reír.•-          ¡ajá!, "de reír viene el gemir" y puedo seguir rimando pero vamo` a caer en otro tramo.•-          Jajajaj, tenemos todita la noche Don Gustavo.•-          Sino nos corre Don Marcelo antes, aunque viéndolo bien anda medio entonao` también, ¿Qué le anda pasando?•-          Otra historia, ya le contaré Don Gustavo, ya le contaré.Yo, sombrero de paja que no gano ni pierdo, no traigo ni llevo, y no me sigue ningún comisario os digo, "quién no se arriesga no gana, quién no gana no se aventura, y quién no se aventura no va al mar y quién no va al mar nada conoce, pues arriésgate, al final no hay nada más lindo que conocer lo desconocido que morir desconociendo lo conocido" no lo dije yo, se lo oí a la Andica, pero esa es otra historia, sí señor...

Como sangran tus versos, como sangran...Con que indulgencia pasiva,se entrega tu pluma dorada.Como, poeta... Se destilan tus luceros.como llovizna en suspiros,tus lágrimas.Cuando al final de la obra,el telón cae,quedan perennes en una hoja,tus palabras.Ay!...Como sangran tus versos,poeta,como sangran...

No te desangres mi Pachamama.Hoy no te desangres HuiracochaTomen de mis venas, el coraje que les falta. Porque nací india,cobriza,guerrera. Porque fui nombrada por Inti,como hija de la verde selva y de la alta cordillera. Porque mis ojos negros,vieron lo que queda,entonces resurge como llamarada de vida,mi grito de guerra. Hoy no te desangres Viracocha.Extiendes las raíces, mi Pachamama,cura con tu savia las heridas,usa los chamanes como guías,eleva a Coricacha de su sepultura. Hoy no te desangres mi Hhuiracocha Toma de mis venas el último elixir que me queda.Sueña mis sueños.Llora mis penas.Te doy mi pecho llenos de leche,Te doy mi vientre fresco. Soy joven, soy vieja, soy lo que quieras que sea mi Pachamama,con tal que levantes la frente,con tal que reclames el ardor de tu imperio. No te desangres mi PachamamaHoy no te desangres Huiracocha

Es mejor no callar,que matarse en desvelos,no gasten tantos versos,somos declives, no hay equidad.Divulguen si es verdad,que hay envidias rebosantes,reintegren esos volantesno se compacta la maldad.El que quiera oír, que oiga,lo sabia decir mi abuela,es que sí, vale la pena,un poeta, no es fácil obviar.Vamos a ver quién le va,la mascarita del necio,hay reversos en el cielo,¿por qué no lo habría acá?No se dejen tentar,por los que se frotan las manos,por la discordia va el tratopara luego los créditos llevar.Cuidado no se dejen saquear,lo que tanto han cuidado,escriban bonito mientras tanto,¿y los chanceros? que se vayan a pasear.

No sé si sabes,que tengo dormido en mis ojos tu recuerdo,marchito tu boca en mi boca el último beso.Tu nombre,un eco que aún retumba en la cima del olvido.Tu adiós sembrando mañanas para seguir dormida. No sé si sabes,que pinto segundos en el adoquín del tiempo.Que llamo sin voz,lo que no tengo.Que sueño,sin noches, y sin lunas llenas,tu cara,tus manos,tus pasos que se alejan. No sé si sabes,que escribo para ti estos versos,que se confunden los dedos el orden de las teclas,que estoy nerviosa,ansiosa,histérica,que sigo regando humo de cigarrillos,vino barato,y blues con sabor a menta... ¡ay amor!no sé si sabes,lo que digo,  detrás de estas letras...

Mi nombre es andica y soy administradora de un foro, este lleva ya dos años con más de 1000 usuarios registrados, tiene un movimiento de casi 30 poetas por día, conmigo tengo varios compañeros a la que se ha otorgado también el rango de moderadores, claro como todo foro también ingresan poetas con el intento de "movilizar" dicho foro porque resulta muy estático para su gusto, porsupuesto que toda idea nueva es bienvenida, no asi si el intento es con intención de malicia.lo que no se permite dentro de mi foro son los dobles perfiles muy fácil de distinguir para los que tienen las herramientas de moderación y admin, cuando es así, directamente se le envía un mp al usuario y se le avisa que explique su situación, si en una semana no hay respuesta o esta no convence en razonable, se quita uno de los perfiles, si este usuario insiste, "se lo banea" sin aviso previo, cuando un comentario hacia un poema es agravado en cinismo con insulto, directamente el moderador me avisa y yo lo borro, no se permite este tipo de comentarios en el foro, si el poeta que insulta sigue con su postura directamente "se lo banea", si un poema es discriminatorio o hace alusión a burlas, amenaza hacia  otro usuario registrado directamente se le avisa al poeta que modifique su postura, (normalmente el poeta modifica su poema o pide que se lo borre), ya que ellos no poseen las herramientas para tal resolución ," jamás otorgaría tales herramientas" a los usuarios, porque si lo poseen otros usuarios registrados quedarían autorizados automáticamente para entrar, borrar o modificar tales poemas, la verdad quedo totalmente asombrada de los administradores de este foro, como dejan  desprotegidos a los poetas y sus obras, "se desvaloraliza de la forma más cruel no al poema sino al poeta",."irresponsabilidad" esa es la palabra que invade a este foro, irresponsabilidad y descortesía hacia los poetas que han defendido este portal con el corazón en la mano, todo foro literario ha sido abierto para dejar, comentar y registra sus obras, todo foro literario debe mantener un orden establecido de armonía, cuidado y aprendizaje de la forma más respetuosa posible, NOSOTROS LOS ADMINISTRADORES DE DICHOS FOROS TENEMOS LA OBLIGACION DE CUIDAR Y DEFENDER TODA OBRA Y SUS AUTORES, con la mano firme y decisión irrevocable, si eso es para la vista de muchos es censura está mal empleado la palabra, eso se llama RESGUARDO,.Espero que esto se solucione lo mas ante posible, saludos andica

Oigan, tengo que contarles algo.Afuera el sol mira de reojo desde un cúmulo rosadoy le giña el ojo, el atrevido,a la farola de la esquina.Loco, pirado y maniático el semáforobaila el viejo candombe del gordo Castilloy yo, yo le sigo haciendo palmas,me pinté en un ojo una estrellay en el otro (cosa del destino)  una lágrima.Oigan, tengo que contarles algo.El amor, por primera vez le declaró la guerra  a la puntillosa soledad,"acá nadie muere solo" pintó con amarillo el cordón de la vereda.Y quién no quiera ver que no vea,y quién no quiere escuchar que no oiga,lo mismo,yo he puesto un parlante mágico en el obeliscoy apenitas le mande un" bip" por vía celular,el tipo se pondrá a "agitar" con las palabras de mi abuelo.¡Señoras  y señores le traigo directo de fabrica,a precio módico y accesible para la cartera de la dama y la billetera del caballero,Un sol enamorado de una farola,Un semáforo loco que baila,Y un amor subversivo que pinta,"acá nadie muere solo" en el cordón de una vereda,y como si fuera poco, viene acompañado cual broche de oro desde la República Argentina, Sudaméricapaís del vino tinto, asado de tira y picadito en el potrero,este humilde pero gran mensaje,"Feliz Navidad a todos y prospero Año Nuevo"!

-¡Enciende una vela!, -no puedo, -haz un esfuerzo, -apenas llego a algo, -¿a qué?, -no lo sé, y no me grites que me pones nervioso, -no te grito solo te pido que hagas algo, ¿que tienes cerca?, -¿me estas haciendo un chiste? veo lo mismo que vos, -¿todo oscuro?, -pues claro, -no te entiendo ¿ves algo oscuro o algo claro?, -por Dios veo lo mismo que vos, todo oscuro, -¿y porque me dices claro?, -es una forma de decir, -ah... claro, ¿qué hacemos?, -nada ¿qué podemos hacer en una situación en que ni siquiera nosotros podemos vernos?, -es que está todo tan oscuro, -y si, -¿esperemos?, -¿qué?, -que tal vez amanezca, -hoy no es tu día ¿no?, -¿por qué lo dices?, -estamos sepultados ¿no te diste cuenta, como quiere que amanezca acá adentro?, -¿cuánto hace que nos enterraron?, -no lo sé, días, años, décadas, eras, ya no llevo la cuenta, -oye, -¿qué?, -¿que tal si enciendes una vela?  

Dicen las viejas cabezas, "quien vive enamorao, vive pa´ siempre", y hablan así como cuchicheándole a las sombras de las sombras cuando lo ven a Don mariano.Don Mariano tiene una  modesta finca de cacao al lado de Don  Salvatierra, vive solo, su familia vino de Medellín cuando él apenas había comenzado a  gatear, es el piropeador del pueblo, mujer que pasa se lleva una rosa roja en su boca , sea casada, soltera, divorciada oviuda, todas pero todas son un verso pa´ su rima.La cabeza que me sostiene lo conoce desde niño y lo ha visto crecer sin pena ni gloria, asíque tiene ese privilegio que suelen tener esos padrinos de la vida pa´ hablarle como le habló aquella terdecita de verano debajo de un viejo árbol. -ya es hora m´ hijo que busque albergue en brazos de una buena  moza.-aún no,responde él, espere que junte toditas las cualidades en una morena que llene ysobre. -ojo, aunque sea caldo, la sopa también suele quemarse  en el fondo de la olla. -me subestima mi viejo amigo, ya le demostraré que el amor no tiene tiempo ni apuro. -yo le digo lo que le digo por viejo y mañero.-y yo se lo digo por eterno enamorao de la especie más bella sobre esta tierra, dice Don Mariano con una leve sonrisa picaresca.-tenga cuidado, no sea que se le vuelva canoso el pelo y calva la mollera. -no se preocupe por el físico, porque el amor es ciego y testarudo.-los mejores ojos bordan los  más bellos estandartes.-hasta los más duros corazones brinca en el pecho más tierno.-mire mozito,la soledad no suele ser muy buena compañera.-la soledad suele ser  una fiel amiga cuando uno espera.-es verdad,pero trate de que esa amiga no se convierta en esposa pa´ toda la vida.-la vida es como la mujer, ambos tienen misterios que hay que ir desvelando de apoco comolas capas de una cebolla.-ufff y ambas, cebolla y mujer te hacen llorar con o sin historia.-pero quién no llora por una mujer, no conoce la pasión, la compasión, la comprensión... -y la devastación, dice la cabeza que me sostiene mientras estira las piernas de donde seencontraban sentados.-jajajjaa, eso es muy cierto mi viejo amigo. -¡ay me gustaría ver antes de que muera esa morena que lo cinche!-¿Por qué una morena?, pregunta Don Mariano con una extrañeza en su cara.-porque el hombre debe tener una compañera, así está escrito eh, contesta la cabeza que mesostiene.- el hombre no debe estar enamorao de una mujer, el hombre debe estar enamorao de "la mujer", pues no  hay criatura tan exquisita como ella, mire mi viejo amigo oiga lo que le digo, con los oídos bien abierto, los ojos bien atentos y el corazón desvelado.FemeninaLuchadora valiente cargada defragilidadPerfume combinado de las maravillas Extracto del poder y la piedadDel movimiento del fuego que flameasin prisaDel baile del cuerpo único en todaslas especiesDel beso que contiene a todas lasfieras y a todos los llantosFemeninaCon perfume de mujerCuerpo de luz brillanteY ojos de ángeles suaves, antes denacerPero en la tierra.Pa´ que les cuento que la charla se alargó hasta que las estrellas hicieron la noche, Don Mariano, el sempiterno enamorao aún sigue endulzando el aire con azahares, los mismos azahares que llevarán esas niñas que no serán sus esposas sino sus eternas novias, sus sublimadas musas, sus enaltecidas deidades, sus exaltadas castálidas, sus honradas doncellas.Yo, sombrero de paja, os digo lo que escuche decir una vez a una sabia cofia,  "el corazón tiene sus razones, que la razón desconoce", sí señor...

"Tantos locos como poetas hay en el mundo", así está escrito en los viejos libros, pensarán ustedes,  ¿desde cuándo un sombrero de paja campechano lee libros?, no, no leo libros, solo son vistazos que logro obtener cuando estas obras maravillosas hechas de vegetal, como yo, pasan por las manos de la cabeza que me sostiene, "se aprovecha lo que no se tiene", suelen decir también los libros no escritos de algunas cabezas, sabias por experiencias y sabias por viejas, así que imagínense como mi pequeño universo absorbe cada frase que logro rescatar.La historia que les voy relatar, es de Hoz el poeta del Pueblo, un moreno de grandes  ojos y mirada triste, "quien se dice poeta, se dice soñador", y Hoz lo es.Nadie sabe de dónde vino pero todos saben que siempre estuvo, unos dicen que es nativo, otros que vino del espacio, les digo medio avergonzao´ que me suena ridículo decirlo, pero así dicen, ¿que le vamo´ hacer?, ¿pa´ que cambiar lo que no está escrito? cuenta un viejo refrán, la cosa es que  anda a la deriva como barco sin timón y como moneda sin bolsillo, recitándoles a las hojas de los árboles, a las piedras De los caminos, a la gota impertinente de la fuente de la plaza central, al único banco vacío de la taberna, recita apasionado y herido poemas lúgubres y metafísicosy a las cabezas que lo miran como chivas, les gritas con versos sin rimas, ¡hipócritas!,¿que saben ustedes de los locos sin memoria?, y se va caminando como si nunca hubiera pasado por aquí, como turista, como un viajero,. Come donde las estrellas le sirve la mesa y duerme entre las piernas de la única mujer que lo escucha, una luna vampírica y misteriosa como él.La cabeza que me sostiene cada vez que lo cruza hace que mira pa´ otro lado, yo pensé, al principio que le tenía pavor, ya les conté que no soy muy emocional que digamos, no me afecta en particular que no lo salude, soy fibra vegetal pura y resistente, nada más y nada menos, sólo soy un simple un observador de las emociones humanas.Una tarde Hoz y al cabeza que me sostiene se cruzaron sin poder evitarlo en el mercado, de pronto levanta la mirada y pregunta, -¿de qué te la traes?, la cabeza que me sostiene gira  y le pregunta, -¿me habla a mí?, -no, a tu extravagante sombrero, - ¿a mi sombrero? le dice extrañamente sorprendido  la cabeza que me sostiene, -estoy loco, le dice Hoz, -sí, pero jamás he visto un loco tan cuerdo como tú, te he escuchado recitar y no todos pueden hablar con el corazón en la mano, nadie más que tú y los grandes poetas puede describir con tanta claridad humana  la lucha de este órgano pa´ mantenerse vivo, te visto caminar como un ánima perdida por el camino del cafetal y he pensado pa´ mi adentro, ¿cuántos de ustedes se están buscando?, yo no soy poeta, ni nunca podría serlo, porque pa´ ser poeta hay que estar loco de utopías, y yo solo soy un moreno que sostiene un viejo sombrero que es lo único que me identifica como parte del todo, y tú llevas poemas escritos en el aire. -Sabía que algo te traías entre fibras, dice mientras me mira, la cabeza que me sostiene, sonríe, leve apenas, pero sonríe, -estás loco, le dice, -pero no tanto como tú, es más creo que el único coherente aquí, mi querido amigo, es tu sombrero. Yo, sombrero de paja, deshilachado y viejo, os digo, "no todo lo que se ve brilla, y no todo lo que brilla es oro", sí señor, poeta y loco....

"Quién habla del prójimo, hace feliz al diablo", le dice Anna  al viejo Wartin,- "los testículos, depende de la manera de cómo se lo lleva", dice él, mientras levanta con la mano a la altura de su  cabeza soberbio y jocoso un vaso de ron, ella replica con una mirada felina - "es, por decir, imposible estarse de pie en este mundo sin bajarse" mi niño, -¡a no mi morena!, "conmigo, el agua tendrá la forma del vaso", ella lo observa y se manda un trago de ron, sin hacer ninguna mueca y luego sonríe melosamente, -"no vale la pena morderse el ombligo", -¡te confundes de nuevo mi niña!, pero más que sí, pa` que hacerla larga, "a la iglesia con los santos y a la cama con los vivos", le refuta él mientras le guiña un ojo y larga una carcajada estridente y poderosa.A ambos los conozco desde que tengo noción sobre  la taberna de Don Marcelo, es el único lugar dónde se los ve y el único lugar dónde se los escucha, siempre igual, los dos sentados en la misma mesa, brindando desde las 8 de la tardecita hasta que la luna brilla en lo alto, se caracterizan por su extraño diálogo, es que nunca se sabe de donde viene  sus lenguas, no son esposos, ni hermanos, ni amigos, ni conocidos, ni vecinos, ni enemigos,  ni na` que se les parezca, el poblao` dice como dicen siempre cuando no entienden circunstancias lógicas y no tan lógicas también, que son demonios, otros dicen que es un demonio y un ángel, pero no sabe cual es cual, otros dicen que son unas animas perdidas y que hablan de un asunto pendiente, ¡ahhhh si habré visto y oído cosas raras en este pueblo, que no me cabria ninguna duda que los fuesen, así que me es menester decirles, "que ando medio tostado, y que no me tostare más de lo debido".-No seas tan estático Wartin, le dice Anna, "la corriente se pone difícil si nadas contra ella", -¡jamás haré lo contrario a mi naturaleza, seria inútil como balde con agujero, contar diez para mi mismo sino sé , (y ahí , sino me equivoco, ahí justito en un ladeo de mi ala derecha, vi el relojeo de sus ojos negros mirando al gentío de la taberna), conocer la unidad pa´ lo demás", dice mientras va ajustando palabras en tono alto como campanada de domingo y golpeando el puño contra la mesa en comedida arrogancia, -tranquilo, tranquilo mi niño bello, dice Anna mientras acaricia con dulzura la palma de la mano de Wartin,  "todo en demasía enoja y hastía," y luego, se aleja apoyándose con seguridad en el respaldo de la silla mientras sus ojos de gata relucen de nuevo, "según el sapo es la pedrada",- ¡no le temo a nadie! agita Wartin, "sé lo que digo y digo lo que sé", mira mi niña es así pa´ que todos entiendan, "ni tan corto que no alcancen, ni tan largo que se pase", - ¡oh Santa Helena! exclama Anna y mientras aplaude a la vez,  me gusta lo que dijiste, brindemos por eso, -¡sí, Don marcelo venga! dice Wartin, y acerca el vaso de ron a la de ella, "pa´ aquello que piensan que no hay mal que por bien no venga", - y "no hay actitudes malas, si la intención fue buena" dice Anna, Wartin agita la mano hacia el mostrador, -Don Marcelo venga y traiga otra botella de ron, que la charla va ser, pa´ que le digo, bastantito larga...Yo, sombrero de paja, que creo y recreo que son solo dos entes poéticos y delirantes, la charla que he oído se entenderá según las molleras de las cabezas que hayan escuchado también la conversación y  antes que la luna se desvela en lo alto en busca de su magnificencia  y me impregne a aroma de romero y lavanda, os digo "mas sabe el diablo por viejo, que por diablo" ¡me lo dijo el Señor de los Sombreros, sí señor!

Piedra libre al silencio,que se esconde detrás de la puerta.Piedra libre,a los miedosos que ven y no dicen nada,y permiten que se solventen de hipocresía los panzas llenas.Piedra libre,al que carga la fusta y te marcan la cara.Piedra libre,a los dos deditos en el hombro,mientras se desprenden la cartuchera.Piedra libre,a los que te dice "libre expresión",y te ajustan las palabras.Piedra libre,el que te versea sin poesía,y se dice dueño de la vanguardia.Piedra libre,al genio de la botella,que no cumple con las propuestas.Piedra libre, el de las campañas,ese mismo que tiene la guitainvertido en Medellin.Piedra libre,a la vacuna inventada de la gripe A.Piedra libre a La Haya que le pusieron la plata.Piedra libre,a los muertos sin nombres de la Otan.Piedra libre,al  juicio del riojano.Piedra libre,a la operación Cóndor que se esconde en oriente.Piedra libre,y pica para todas los compas,que siguen en el intento...

"Tres cosas pido si Dios me las diese: la tela, el telar y la que teje", así cuenta Don Alfonso que decía su padre, y él, como su heredero lo sigue repitiendo. Esta cabeza sostiene unos de los sombreros más sabio y amistoso que he visto, un sombrero panameño, más adelante cuando las sombras se hayan hecho largas les contaré sus anécdotas que son bastantes interesantes.Como les decía, Don Alfonso es el capataz de la familia Noble y tiene tanto o más años en esa finca que el mismo cafetal que ya estaba antes de la llegada deesta familia.La cabeza que me sostiene que lo conoce desde siempre dice "por amor a las rosas, el jardinero se hace esclavo de mil espinas", la otra nochecita estaba Don Alfonso con su sombrero panameño, Don Filiberto con su sombrero de pana y la cabeza que me sostiene con este sombrero de paja quien les habla en la taberna de Don Marcelo, los tres tenían el pico mojao y cuando los picos están mojao, diría el sombrero de pana, "más vale color en la caraque dolor en el corazón, así que todo se larga, con o sin razón".     ¡Mi suerte es mala!, se queja Don Alfonso "mal es sufrir, pero sufrirlo mal es mayor mal".       "Llamar al toro con la barrera abierta, lo hace un tonto, viejo amigo, dice Don Filiberto.     Yo no llamo a la mala suerte, la mala suerte hace caldo gordo en mi olla.     A ver, le dice la cabeza que me sostiene, ¿Qué le gusta hacer aparte de andar carreteando por el cafetal?De hablar de gustar, como gustar me gusta, tranquilidad, buena comida y mujeres.    ¿y?     No he tenido buena suerte en el amor, dice mientras se acomoda el sombrero panameño Don Alfonso, miren, yo quería mucho a una bella morena cuando de mozo, se fue como quiere la cosa, de un día pa' otro con otro mozo, ella era hija de un vecino de acá lado de la finca, ladel otro lado del arroyo.      Don Alfonso, si yo mal no recuerdo, ¿me habla de la hija de Don Salvatierra?Sí, esa misma.  Pero ella tenía prometido desde hace tiempo, es más estaba bien enamorada de ese mozo.   ¡Esa es la mala suerte!, dice Don Alfonso golpeando con su puño la mesa, ¡estaba enamora´ de otro!.   Pero trabajo no el ha faltao, dice la cabeza que me sostiene.     En eso también he tenido mala suerte  ¿Cómo es eso? Pregunta Don Filiberto, uste' esta solo, tiene rancho de capataz propio, caballo de lo mejor también propio, a ver escuche amigo, sabía decir mi comadre que Dios la tengaen la gloria, "no es rico el que más tiene, sino el que menos necesita", uste' se está quejando de cómodo.He cambiao tres veces de patrón, "ningún perro lamiendo engorda"Pero, no hay nadie que sepa de ese cafetal como uste', puede cambiar tantas veces de patrón el cafetal que lo mismo van necesitar de uste' pa' manejarlo como se debe, "no basta parecerlo, hay que serlo Don Alfonso, hay que serlo".  Eso es mala suerte, dice Don Alfonso.  ¿Qué cosa?    Parecer que soy el dueño y... no serlo.Bueno, dígame, uste' tiene amigos, ¿no es cierto?      Amigo como decir amigo, viejos y dichosos amigos, muy pocos, es que "no soy monedita de oro, pa' caer bien a todos", mi  gran amigo, único y fiel amigo que tuve en esta vida, también se fue.   ¿Qué le pasó?    Un viaje, le salio un viaje y dijo, ese es el buen vivir y se fue como quiere la cosa.     ¿No me diga Don Alfonso que se murió?       Y si, la vida es así y la muerte también.Mi condolencia, le dice Don Filiberto sacándose el sombrero de pana, eso sí es mala suerte que un gran amigo casi hermano lo deje sólo.    se murió y me debía mucha plata, aún estoy pagando el adelanto que me dieron los Nobles pa' prestarle a él, eso mala suerte, morir debiéndome.     Mire, dice la cabeza que me sostiene después de tragarse el último resto que le quedaba en el vaso, "quitando la piedra, se quieta el tropezón" empiece haciendo algo que le guste pa'cambiar esa suerte que le ha tocao.     ¿Cómo que? pregunta Don Alfonso.       No sé, que le parece con lo que necesita con urgencia  en esta etapa de su vida.   Tranquilidad, buena comida y mujeres.      ¿y que espera?, dice don Filiberto.      ¡Tiene razón!, tomemos otros buenos tragos pa'  darme coraje.       Aproveche y termine lo que tiene porque no hay más vino pa' ofrecerle, le dice Don Marcelo mientras va colocando las sillas sobre las mesas.       ¿Ve?, eso es mala suerte...Yo, sombrero de paja que comparte esta charla con un sombrero panameño y otro de pana, os digo lo que me dijo el sombrero panameño al ver como volvía la cabeza que lo sostiene a la estancia, "una hora duerme el gallo, increíblemente dos el caballo, tres si eres santo, cuatro el que no lo es tanto, cinco el peregrino,seis el estudiante, siete el viajero, ocho el comerciante, nueve el mendigo, diez el caballero, once el adolescente, y doce el borracho"...sí señor...

"Mientras haya cuerda en el pozo, es necesario seguirtirando" suele decir la boticaria del pueblo, ella se llama María Ester y vinode Barranquillas, sus ungüentos y elixir pa' muchos hacen maravillas, pa' otrosdesconocido de los yuyales y el estudio de la biología, milagros.Pero la cabeza que me sostiene suele decir que sus mayoreslogros, son sus palabras, ¡es buena pa'  eso, dice que dicen que es capaz de levantar aun muerto con solo animar a la viuda.Las recetas de María Ester son conocidas en el pueblo enteroy en todos sus alrededores, es buena sí, ella dice, cuando va a visitar a algunoque anda encogido, ¡dime tu dolor, que hay cura pa' eso! y este dice, ¡que andaasustao porque ve de cerquita a la parca!, ella responde , ¡no mozito, "el sol saldrámañana y los otros días, también"!, ay dicen las viejas cabezas al oírla, "quiénconoce el corazón, desafía a sus ojos".Ella sabe decir, ¡"pa' mal de amores son buenos loscascarones", a ver anote mi niño,  decocciónde una manzana pelada en ½ vaso de vino, con una 1 cucharadita de azúcar y unpedacito de corteza de limón, pasar por tamiz, beber al termino de la comida,esa es buena, se lo dio a Don Mariano, por eso anda loco de enamorao."Pa' la enfermedad de la tristeza acumulada son buena lasyerbas aromáticas", se debe macerar en frio durante 6-8 horas 8 gr de raíz devaleriana en 18 g de agua eso sí, debe ser de vertiente, se filtra y luego seendulza con miel de romero, la dosis es de 2-3 vasitos al día durante 2semanas, después suspender 8 días al menos y reanudar el tratamiento, esa la hevisto tomar a Doña Alma, por eso anda mejor animada."Pa' lo que sufren insomnio emocional de los recuerdos, son buenaslas flores que llevan aliento", infusión de 1 puñado de flores de majuelos en ½lts de agua hirviendo, reposar 15-20, filtrar, azucarar, beber varias veces al día,pero sobre todo por la noche, después de la cena, 1 tacita, ¿sí?, esa le contóDoña Leticia a la cabeza que me sostiene que le hizo efecto, ahora se acuerdade los años buenos."Pa' los dolores de panza que se guarda las broncas y lasmañas,  son buenos los cítricos y lashojas blandas", decocción 50g de flores del malva o 100g de hojas en 2lts deagua, hervir 15' minutos , filtrar, endulzar con miel abundante, 2-4 vasospequeños , tomados durante el día ,duración del tratamiento, unos 15 días o 20como máximo, ella le dice a don Sastre que lo tome, que se la va a ir la malasangre de lo que no saben nada."Pa'  los que andanansiosos y sin paciencia, es buena la ruda que crecen en las cercas", infusión  de 1 cucharada de café de hojas picadas portaza de agua hirviendo, dejar enfriar, colar y no tomar más de una taza por día,la morena Daih la tomó,  anda menos excitadaúltimamente."Pa'  los que sufrende tortícolis del alma, es bueno el orégano que crecer sin pena y sin manta",esa es cortita y fácil, cataplasma de hojas cocidas en un poco de vino, dicenque el niño Hoz lo tomó y ve a la vida más derechito."Pa'  que los sufrende resfriado rebelde, pídale a su vecina, las violetas regadas de la mañana", infusiónal 5% de raíz de violeta nuevas, reposar 20 minutos, 3 tacitas al día con zumode algún agrio y miel, eso le aconsejó la cabeza que me sostiene a Don Cemento ¿serápor eso anda callao el viejo?"La pluma sola, no escribe la historia,  y no se cura el alma, se cura con alma", MaríaEster la boticaria, camina despacio pa' toda finca que necesite de susservicios, el apuro no es apuro cuando uno va seguro hacia donde tiene que ir, esees el primer tratamiento que ella aconseja.Yo, sombrero de paja que no tiene más remedio que seguirvolando sobre cabezas que me sostengan, os digo, "mal que se calla, queda sinconsejo; dolor que se oculta, queda sin remedio", vaya que sí.

Dijo la bella ramera:¿Quién de vosotros será el profano,que tomará la ingrata modestia?de acusar mi falta de  discreción,y ser cruel con mi miseria.¿Quién de vosotros será el inquisidor,que lanzará la primera piedra?¿Quién de vosotros dirá que mi cuerpo es degradante?¿Quién de vosotros sería capaz de insultar mis largas piernas?Si he visto en vuestros ojos, la pasión que os provoco,si he visto en vuestras almas, la perversidad que os calienta.¿Quién de vosotros reprochará,la desnudez que mis senos muestran?¿Quién de vosotros podrá sosegar la incitación,que provocan en el andar de mis caderas?si he visto en sus cuerpos la ereccion bucanera.¿Quién de vosotros hombres hipócritas,será capaz de negar a esta ramera en sus fantasías secretas?¿Quién de vosotros?Que levante su dedo acusador,pues yo les diré si ha sido hombre,entre estas sabanas que niegan.

"Aprendes  y sabrás si tienes, podrás; si puedes querrás, y si quieres, tendrás y si tienes bien harás".La historia que les voy a contar surgió un día cualquiera y por causalidad y lo digo así porque como ya saben, en mi vida de sombrero no existe las casualidades, esto y lo quiero aclarar como se aclara el agua del manantial, me pasó solo a mi, ¿por qué  se lo aclaro?, pues, porque fui ese día un olvido de la cabeza que me sostiene.Martinica es una menudita mujer de aproximadamente 38 años, vive con sus cinco hijos, sola, como decir sola, sola, no tiene hombre que la mantenga, ni corazón que la cuide, parió sus primeros vástagos a los 14 años, los siguientes retoños, de amores fortuitos, fue la necesidad (o eso creo yo), de caricias sumado a la perseverancia de no permitir que la férula soledad tome partido (una vez más) de su huerfandad, diría Tea "los pájaros no son atrapados más que con pájaros"Una tarde como tantas, la cabeza que me sostiene fue a buscar el pan, la casa que sirve de negocio es de la  Martinica ya que ella es la panadera del pueblo, o sea pongamos en claro, todo moreno y no moreno del pueblo le es común que ellos mismo hagan su propio pan, pero el de Martinica tiene algo que lo hace especial, y ese día, yo, un silvestre sombrero de paja lo descubrí.Como hacia calor dentro de la casona, la cabeza que me sostiene me retira y me apoya sobre una larga mesada mientras espera que algunos de los hijos de Martinica lo atienda, cuando uno le hace tiempo al tiempo las charlas se hacen largas, y.... "para incendiar un bosque se necesita la ayuda del viento".La cuestión que después de ser atendido y ver lo tarde que se había hecho salió casi como que diría  disparando olvidándome por completo, "si una mosca muere en una playa, ha muerto donde debe morir" y me oí tan pesimista que me dije, ¡es menester cambiar con urgencia mi suerte!, "una vieja casa vale más que una tumba nueva", y ahí la cosa cambió.Así y de esta forma tan particular conocí a Martinica y del porqué su pan tiene es no sé que. Cuando ella me descubrió, me colocó cuidadosamente sobre un estante limpio y me sonrío generosamente como una lluvia de verano.Con ojos esmerados mide la harina y susurra mientras tanto unos sones de joropo.¡Hay amor de mi vida1¿Quién te tendrá?¿Quién será la bendecida? ¿Ay quién será?Los recuerdos se anudan a los pensamientos, ella quería escapar, así, como se escapa el aire en un suspiro, como se escapa los sentidos a la razón y escapó de la casa que la vio nacer, manceba, la niña escapó, -un cuenco de arcilla llenito de sal,¿Y quien calmará esta pena?¿Ay quién lo hará?¡Que venga rapidito,Que no doy más!¿Un amor temprano?, no, no lo fue, fue la desesperación, "la desdicha encuentra junto al ruin y a la ruinidad" le dijeron una vez, de pronto, los primeros hijos, "el que se dispone a mentir, inventa milagros", le dijeron por segunda vez, a ver señores, 9 onzas de levadura disuelta en agua tibia,¡Que sea moreno lindo!¡Que sea,¡Que sea de corazón tierno!¡Que sea!Agua, margarina y a mezclar, al principio los golpes duele más que las palabras, luego, las palabras duelen más que el miedo y el miedo no duele tanto como que te ignoren, cuesta unir la masa, como cuesta respirar en al agonía y de sus ojos negros como el azabache asoma la tristeza vestida de designios.¡Ay amor de mi vida!¿Por donde andarás?¿Quién tendrá tu sonrisa?¿Quién lo tendrá?"En el comienzo de toda obra, está ya su fin", Martinica al ver que su amasijo se alisa sonríe, se ablanda la masa, se endurece el espíritu, no se prueba el amor, el amor prueba a los corazones, sus últimos hijos le da más años a la vida entonces llega el reposo y se leuda la fortaleza,¿Quién calmará esta pena?¿Quién lo hará?¡Que sea un moreno lindo!¡Que sea!Mientras espera observa por la ventana, son solo unos minutos para que la ternura se regocije en su cuerpo y muerde con cariño profundo las mejillas de sus niños.Cuidadosamente mete los bollos adentro del horno, "la única felicidad consiste, en esperar la felicidad".Yo no sé si soy yo o es mi imaginación, pero juro por el Señor de los sombreros que saboree el pan como si hubiera tenido boca.La cabeza que me sostiene me pasa a buscar llegadita la noche, saluda a Martinica, subimos al carro, me coloca sobre su cabeza y dice, ¡hueles a pan, querido amigo, hoy hueles a pan y no a café!Yo, sombrero de paja que he sido olvidado por media tarde, os digo, "no desesperes en medio de las más sombrías aflicciones de tu vida, y piensa que hasta las nubes más negras dejan caer agua blanca y límpida" sino, pregúntele como quiere la cosa  a Martinica...

Hoy estoy oscura,diría, tan oscura como una noche sin luna,pero me suena a demasiado cursi. Hoy estoy oscura,oscura, maquiavélicamente oscura,oscura, mohínamente oscura,oscura, infaliblemente oscura. Oscura, y me siento tan inexpugnablemente oscura,que me he vuelto lasciva y resistente, a toda mirada aciaga que hoy quiera demolerme. Hoy estoy oscura,diría, tan oscura como una noche sin luna,pero me suena a demasiado cursi.

"El tuerto da gracias a Dios cuando se encuentra con un ciego", así dice irónicamente la bella y exuberante Magdalena, la mulata que vino de Cartagena el año pasado, dice lo que dice cuando descubre las miradas burlonas y el cuchicheo perverso de la gente del poblado, todo es por el loco Andrés, sino por quién más.Al murmullo sincronizado que alimenta las suposiciones Magdalena piensa, piensa y lo dice, no importa a quién, jamás le importó, no mide consecuencias, nunca la hecho, así es Magdalena, entonces piensa , dice, "si das de comer a los hombres, mira su corazón y si lo haces con las bestias, mira sus dientes"El loco Andrés es un mulato flacucho, más flaco de lo que la flacura puede entenderse, seco, como el pajonal de invierno, y seco como los retacho que queda del incendio de campo y perdido, ufff y tan perdido como para aquello que se creen que ya se han encontrado, dice la cabeza que me sostiene que es instruido pero no se sabe quién fue el maestro que busco entre el carbón y encontró el diamante, "nada se parece tanto a un hombre de buen sentido como el loco que contiene su lengua"Esto que les voy a contar pasó, en el mismo tiempito que transcurre la hora de un recuerdo, era verano y volvíamos de la estancia de Don Hugo Salvatierra y ahí justito fue que lo vimos.El loco Andrés siempre deambula, no tiene rumbo, así son los locos, el rumbo no existe, pa´ que complicarla tanto si total el mundo es redondo y siempre llegamos al punto de partida, -¡oye Andrés, ¿quieres que te acerque?, voy al poblado; -sí, está caliente la tarde, mejor y de un salto ágil sube al carro, y como quiere la cosa y como las cosas quieren el diálogo surgió como una bandada de pájaros, "dicen que se conoce un buen día por su aurora" y Andrés tuvo una aurora clara ese día porque de su mente trastornada las palabras le salieron interesantes.-¿Qué me cuentas de nuevo Andrés, que te parece la cosecha de este año?,- por el color de la drupa, parece que va ser buena, pero no faltará alguno que diga que la del año pasado fue mejor.- sí, sonríe la cabeza que me sostiene, el hombre nunca se conforma.- el hombre nunca se conforma con ser hombre, dice Andrés, y no está mal que uno se esfuerce para superarse, pero se llega al punto que de que mucho le parece poco entonces por consiguiente todo le parece inalcanzable, entonces el fracaso comienza carcomiendo las entrañas hasta que un día cualquiera, después de que uno ya abarató el todo, siente el vacío del estómago, ¿y sabe porqué?, porque se quedo sin entrañas, sin tripas como se dice.- ¿Andrés puedo hacerte una pregunta?Andrés lo observa con sorpresa detenida, por supuesto.-Don Andrés ¿es usted feliz?El loco Andrés sonríe, mira hacia el costado, hacia atrás, hacia abajo del carro, hacia arriba, la cabeza que me sostiene piensa que se volvió a perder en su sinfonía de locura, esa sinfonía en que uno cree que es indescifrable y otra veces, otras,  suele ser envidiada.Andrés no puede comprender  porque la realidad es tan proporcionada, tan simétrica, con lo vivo que es la sinuidad, por ejemplo, sonreír es un serpenteo, mirar es una oblicuidad, amar es una ondulación de emociones, hasta odiar es una concavidad, y reniega a más no poder de su suerte de no entender, -mire, le dice a la cabeza que me sostiene, "ni siquiera los cinco dedos de nuestra manos son iguales", la felicidad que usted me pregunta ¿es la misma felicidad que usted entiende como felicidad, hay un concepto universal sobre la felicidad?La cabeza que me sostiene frunció tanto su seño que me arrugo hasta a mi.¿me pregunta si yo con mi locura galopante soy feliz?, si vivir como vivo y sentir como siento, compartir el tiempo sin limite ni resguardo, soñar con los ojos abierto si darme cuenta que estoy soñando, si creer como creo olvidando lo que me hacen , si viejos amigos los reconozco siempre como nuevos, si amo sin edad, sin fechas ni calendario, si la belleza para mi es infinita más allá de la oscuridad de la noche, ¡ay escuche mi querido amigo!, hay sabiduría en estos días placenteros, sabiduría que se puede alcanzar con solo extender la mano, mire, dice Andrés, hubo una vez un hombre que pensó que matando un gigante lo iba a convertir en un valiente caballero y de esa forma podría con toda seguridad pedir  la mano de su enamorada, su felicidad dependía solo y tan solo de matar al gigante a pesar que su compañero le advertía con premura del error que estaba cometiendo, - ¡mi señor, le decía, por favor no haga semejante locura, eso no es un gigante, es solo un molino de viento, -¿está seguro Sancho que no es un gigante, no serán tus ojos los que te engañan?La sabiduría, la coherencia y la felicidad no dependen de la lógica, sino de comprender y aceptar que hay misterios en la vida que es difícil de desvelar, pero no imposible, ¿cual es el apuro de entender tantas circunstancias de criterios? Eso, le advierto querido amigo, eso es un riesgo que a uno le puede costar perder la cabeza, ¿me pregunta usted si soy feliz?, sí, lo soy.El loco Andrés aún sigue por estos tiempos que sabe a café, a desventaja, a incertidumbre, caminando confiadamente a la deriva.Y yo, inverosímil  sombrero de paja os digo: "cualquiera que sea la altura del cuello, la cabeza siempre está encima de él"Hoy he tenido una buena aurora, vaya que sí, sí señor...