Las luces emprenden un largo camino de despedidas. Los pájaros saludan a las sombras prendidos en los sueños del atardecer; acuden a beber sus deseos de existencia en la laguna y, luego, nítidos, vivaces, con el ritmo de los segundos de sus alas, se convierten, lentamente, en seres invisibles. ¡Sólo está ya mi pronombre junto al aire soñoliento! Y duermo bajo el universo de la calma todo este insólito emprender caminos con la vida misma. Cuerpo solitario de mi propia conciencia, me lleno de sentires al compás del dulce y delicado insomnio, respaldado en esta errante búsqueda de los mundos cuando los recuerdos llegan, intermitentes, como fugaces son las horas del delirio. Junto al lirio un cauce de sueños blancos me convierten en olvido. ¿Qué hay más allá de lo viviente? Una especie de respuesta se me enrosca en el pensamiento y descubro que, recordándome como cuerpo y como alma, puedo volar por entre las cosas inocentes. Entrego palabras para un diccionario nuevo que recoge las caricias transparentes de un despertar silente. El silencio es, a veces, compañía suficiente para ser poeta: ni perdido en la penumbra / ni vencido en las batallas / quizás lo que siempre callas / será la luz que me alumbra.  

T.H. Tottenham Hotspurt. Tostón Habemus. Las serpientes de verano nos engullen los bocatas de sardinas y en El Sardinero sueñan porque por su Peporro, hijo de Peporro, nieto de Peporro, bisnieto de Peporro y tataranieto de Peporro, el Real Manchurria (alcaparreños) ofrecen por él hasta 700 millones de liras de las de la época de Don Benito Mozolindo y el Barquisimeto Clube de Futebol (bayetanos) se lo están pensando, tras intentar averiguar si Peporro mete o no mete, subir a 800 millones de marcos de los de la época de Don Adolfo Giles. Ha llovido mucho y a muchos se les ha hinchado la cabeza de tanto marear a la vaca. Es el Cuento de La Lechera en versión balompuntapié. Y si todo eso ofrecen por Peporro ahora resulta que a Pepita "La Lagartera de los Buenos Aires" (osease fútbol femenino) la están volviendo loca de remate con tomate a ver si marca algo aunque sea de penalty porque la puja por conseguir sus servicios (de fútbol estamos hablando y no de cualquier otra cosa) llegan ya hasta 47.000 apostadores -todos con sus avalistas respectivos- los participantes. Supongo que la quieren fichar para vender más napolitanas.  Otra serpiente de verano ha aparecido en América. No se sabe bien si en América del Norte, en América del Centro, en América del Sur o en la irreal América del realismo mágico, pero mide una longitud total de 28 ángleles con las alas extendidas. Vale que Vale y que Vale pero con b de burro (osease Bale que Bale y que Bale) y por si fuéramos pocos parió la burra. Todo esto según me informa un serrano. ¿De qué Serranía es Serrano? De la de Tottenham Hotspurt que está a tiro de piedra (y más de uno se va a liar a pedrazos o bien le va a tocar la pedrea de la de Navidad) de Plymouth. No ya una serpiente de verano sino toda una boa enorme es lo que sucede con Villa. Villa-Boa se llama al asunto. Andrés me ha contado que menos mal y yo no sé si se refiere a que la boa es venenosa o a que Villa está envenenando el vestuario para eliminar oponentes dormidos sobre los colchones. Los colchoneros ya están bien avisados por Andrés y es por eso por lo que un colchón, este verano, te sale por un ojo de la cara. Todo porque Villa ha encarecido el mercado hasta el extremo de que vamos a tener que dormir sobre tablas pinchauvas como los fakires (y miren ustedes que los fakires son pinchauvas) si queremos tener siesta.  Las serpientes de verano no descansan porque nunca tenemos vacaciones y Luis le ha dicho a Fernando que es más falso lo que dice que el falso nueve de la Selección Ibérica. Para combatir tanta noticia trasegada, Adán ha decidido reaparecer. Sólo falta que encuentre a Eva en buenas condiciones físicas todavía. Y es que los miles de años parece que no pasan por el portero del club vallecano del Numancia y del tío Raimundo Pozo. ¡Adiós, argentinos! Parece ser que los del Atlético Mandil van a despedir a tantos "pinches" argentinos y en su lugar van a contratar a algún que otro "chulito" o "cholito" (me falta confirmar este dato y esta controvertida decisión de los cerezos convertidos en ciruelos) para levantar a la Esperanza que se pasa todo el verano echándose la siesta en la ribera del río y ha puesto a todos los seguidores de las rayas blancas y rojas (bien rayados por cierto) a tomar té con limón, té con soda o té con tequila mientras que los otros rayados (bien rayados también) combaten los nervios... porque los del Nervión, hablando de nervios, han fichado a un herrerín para que fije en las botas de los leones esos clavos ardiendos a los que se agarran todas las temporadas para no bajar a segunda por mucha A que sea. Los del segundo B ni se enteran. El Magno Carlo (no confundirlo con El Carlo Magno) quiere que los blancos -y no me refiero a los de Sevilla, Valencia o Zaragoza- usen plantillas en las zapatillas de andar por el vestuario por ve si así crecen un poco más todavía (y eso que a primera vista son todos unos bigardos de casi 2 de altura) para meter más miedo a los de la Barca. No a los de Calderón sino a los de Ganivet porque esto de la Literatura cada vez está más complejo y algunos escriben muy acomplejados por eso mismo. Por eso mismo digo yo que, en la pupila culé, Messi sigue siendo el ojito derecho (el izquierdo todavía está vacante como el de la Princesa de Eboli) del Rosellini catalán. Los de Roselló no quieren saber nada y nada saben pero Aquino ha dicho que aquí no se entera nadie y Alberto, primo tercero o primo cuarto de Polo, el que fue suplente de Jones, busca con lupa cómo poder polarizar para poder pulir a los rojiblancos porque falta les hace a más de uno de sus fanáticos seguidores según se queja Rosa, la del equipo rival, cuando le dirigen piropos malsonantes. Los unos por los otros Madrid sin barrer todavía. Lo más curioso de todo, en medio de tantas habladurías posmodernistas (resulta que cada siglo que pasa somos más cotillas todos los hombres y ya hemos adelantado a las mujeres en cuanto a serpientes de verano se trata y el fútbol un día nos va a dar un disgusto) en el Manchesturria Unido se impone el silencio. Ahora sí que los ingleses se han quedado con el trasero al aire pero de verdad a ver si de esta manera tan ridícula se le quitan las malas formas y las malas costumbres (ridículas mil por mil) de enseñarlos en las playas de la Tarraconensis. Si se creen que han cazado a Fábregas es porque no conocen a Ces y si se creen que han cazado a Cesc es porque no conocen a Fábregas. 40 millones de turistas no pueden estar equivocados por muy despistados que hayan venido a nuestra Península e Islas adheridas por consenso histórico.  Los del Celta quieren romperles la cara a los del Oporto. ¿Qué habrá sucedido con lo bien que se han llevados siempre los de Gallaecia y los de Lusitania que hasta existe literatura galaico-portuguesa desde antes incluso que la Alta Edad Media? Me parece que la culpa la tiene un tal Martínez (no confundir con Martino al menos todavía), pero con tantos millones de Martínez que hay en el mundo... ¿cómo vamos a saber quién ha sido? Los de Vigo, según el presi celta (no presidiario sino presidente para no confundirnos de faro) no van a celebrar más veces sus victorias con oporto sino con rioja. Prefieren dedicarse a capturar de la cantera del Logroño. De Loroño no tengo noticias. Adiós.  Post Data.- Me he encontrado a todo un señor y hemos tenido el siguiente diálogo.- ¡Oiga, caballero!- Dígame, señor. - ¿Ha visto hoy a Sara?- ¿La de los caramelos?- No. La que está como de caramelo.- Lo siento. Hoy no la he visto por la Redacción.  En cuanto a dónde se va Soldado hagan el favor de enterarse bien y pregúntenle al sargento mayor; o sea, al sargento que más años tenga. Lo que sí me parece que es cierto es que el Guadalajara se mantiene...     

Nos pasa a los que nos unimos al grupo de los necesitados de palabras. Nos pasa a los que nos unimos para entrar en la historia de lo inexplicable. Nos pasa a los que nos unimos a ese extendernos/entendernos hacia afuera desde un lugar tan íntimo y profundo que es como no salir de nosotros mismos y evitar que los demás, los que no son como nosotros, violen nuestra liberación; aunque sólo sea por compartir este vértigo cuyo vértice/vórtice superior es el alma humana.  Nos presentamos con una educación que no es, jamás, producto del chantaje obligatorio sino un regalo divino para conocernos/reconocernos dentro de la barriada/barricada de nuestras existencias. ¿Quénclase de barriada/barricada? Una donde el grafiti más exacto/intacto es, tal vez, "aquí estoy porque yo mismo soy una Causa". La Causa de todos nuestros porqués. Ese contenido inmenso/inmerso en su amplitud/aptitud.  Cada vez que he trabajado para compartir/impartir con los demás, una sensación/sucesión ajena al ánimo de lucro me ha hecho sentir/asentir más realizado conmigo mismo y hacia todos ellos y ellas. ¿Será que el dinero no realiza a nadie aunque muchos lo tengan/retengan como dios supremo? No es que será sino que es, como siempre ha sido, en la larga travesía de toda la Historia humana. El dinero no ha seguido/conseguido, jamás, la compañía del Buen Amor. Sería muy codificante/edificante para todos los que tienen a ese dios que leyeran el Libro del Buen Amor de Juan Ruiz, el Arcipreste de Hita.  Para mayor despiste esencial/existencial de quienes creen que el dinero es un principio básico y monofísico para vivir la acción/reacción del buen amor, las relaciones humanas se han vertido/convertido en algo superior. Mientras los grafiteros, en su gran mayoría, se pasan la vida equivocando sus mensajes/masajes mentales, yo escribo en las paredes del alma/calma que "en el fuero interno de todos los que sabemos descubrimos que compartir es partir hacia el verdadero viaje, el verdadero camino, la verdadera travesía". Y es que este placer de participar repartiendo/compartiendo nos hace existir más y mejor cuanto más tenemos aleaciones/reacciones monetarias y saber utilizarlas como Dios manda".  Un tal Rubén Sánchez acaba de decir, hace unos días, que "a mí siempre me ha movido el aire; nunca he planificado nada". Os aseguro que estoy de acuerdo con él. Jamás he planificado nada de lo que siento, nada de lo que escribo, nada de lo que vivo ni nada de lo que sueño... porque la mayor/mejor manera de existir es dejar un lugar para partir/participar. ¿Cuántas familias están hoy partidas? Ese es otro asunto pendiente de solucionar, pero supongo que algunos piensan. Pongo supongo mas afirmo que lo pensarán antes o lo pensarán después.  Mas tarde o más temprano se acabará el verano y luego llegará la caída en picado no sólo de las hojas de los árboles sino, sobre todo, de las hojas de vida de algunos que se pasan las horas/olas creyendo que la marejada nunca los va a alcanzar. Entonces se darán cuenta de que compartir/convertir es estar siempre presentes en un porqué mucho mayor/mejor que tener/retener tesoros artificiales. Este es mi activo beneficio: "Saber que estoy sabiendo quién soy". Y en este sentido, con lo humano y lo divino siempre exsite un destino... para todos... porque lo importante no es forjar fortunas sino formar personas. Muchos deberían ya haberlo aprendido/aprehendido".  Allí donde nos dirigimos es donde llegamos.  

Sobre un lecho de llanto y de silencio...silencio y llanto...con la desventura de la nada en equipajeyace el verso que ayer te trajeen forma de aventura y de canto.¿Precio?Algo menos que el total aprecioa la hoja del laurel y del acanto.Y es que tengo el alma en proceso...proceso y alma...cual destino de temblor y de pasionesen este mundo de cancionesen medio de la profunda calma¿Ascenso?Algo menos que el total ingresoen la cárcel del amor y sensacionesque al cuerpo viene ya y le desarma. Qué desolación de oscuridad cercana...cercana oscuridad...donde se muere el viento de la tarde;en medio del silencio y llanto ardetodo el universo de la edad.¿Mañana?Algo menos que la esperanza vanapor el tiempo arcano de la eternidad.         

Periodismo. Hora de la verdad. Momento de investigación. Quiero ser el mejor y me empeño en ser el mejor pero nunca luchando contra los demás sino contra mi propia capacidad de análisis. Periodismo. Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid. Los resultados -las notas- están en el panel o fanelógrafo. Varela me mira de soslayo como diciendo ¿quién será éste que ha sacado un 10 (+) mientras yo, todo un Varela tradicionalista, sólo he sacado un 10 (-)? Yo no pienso en nadie. Yo no compito ni contra Varela ni contra ningún otro sean tradicionalistas o sean recién aparecidos. Voy a lo mío. A mi meta. A mi objetivo. Las chavalas, ahora, son un punto y aparte. Ya llegará la hora de volver a pensar en ellas. Sonrío mientras Varela sigue indignado y con ganas de reclamar. Reclamaciones al maestro armero de Eibar. Yo pienso en los compañeros, y además amigos, que han caído en el camino. Varela tiene menos importancia, para mí, que liderar a los míos con un 10 (+) o quedarme en la retaguardia con un 5 (-) pero sacando adelante la prueba. Varela me sigue mirando de soslayo. Yo estoy pensando en algo más que el 10 (+) pero no es hora de decirlo. Varela es de esos estudiantes que siempre están pendientes de lo que van a pensar de ellos las chavalas del aula. Es de los que creen que siendo el más empollón ligará mucho más y mejor. Lo que no se da cuenta Varela (ni todos los que son tan tradicionalistas como él) es que yo no empollo nunca. Siempre tengo algún recurso. Parece inexplicable pero el 10 (+) no me va a hacer cambiar de rumbo, de manera de pensar y/o manera de ser. Varela está dispuesto a seguir peleando por revertir la situación. No admite la medalla de plata porque está envidiando la medalla de oro. Vuelvo a mirar el panel o fanelógrafo y me voy a tomar una clara para celebrar que mis compañeros, y además amigos, están siendo vengados. Hoy no pienso en las chavalas ni me importa si he subido o bajado en la cotización entre ellas. Ya tendré mañana la ocasión y oportunidad de pensar en ello y, sobre todo, de enrollarme con alguna de ellas para explicarle, a la que caiga, cómo he podido obtener aquel 10 (+) sin sobornar ni al bedel ni a la señora de la limpieza. Higiénico. Ha sido un 10 (+) totalmente higiénico por la limpieza con que lo he conseguido. Mientras tomo la cerveza se me escapa una carcajada. No por maldad. Sino porque sigo recordando la cara de bobo que se le ha quedado a Varela después de esforzarse durante todo el curso para ser el mejor y conseguir que las chavalas del aula le aclamen. Yo no reclamo nada ni aclamo a nadie. Sólo estoy pensando en la que viste con  chándal deportivo rojiblanco. Anoto en mi memoria y dejo pasar el tiempo...    

Caminando lentamente por las estepas,sol dorado con afán profundo, marcha sufriendo el vagabundoen medio del calor y de las cepas.  El vino de las uvas ya aligerael paso del vagabundo mendicantey en llegando, todo exhausto y anhelante, en la puerta de la iglesia espera.  Las gentes duras pasan insolentesmientras su mano temblorosa y secaa todos ellos él acercay todos ellos le son indiferentes.  El sol es como cuchillo en su memoriade cuando era un noble caballeropero ya sin amor y sin dineroen el duro suelo yace su historia.  Tantas veces como el cura les bendice a quienes no quieren mirar a su pobrezauna lágrima de pena aligerezael futuro que la gitana le predice.  Tendrá que esperar una eterna primaverapara tener un poco de compañía alegre, un ramillete de flores que integresu pasado y su presente a la vera.  Al lado de su sombra el fiel perrilloque acompaña su dolor y su silencioes algo que nunca tiene preciomientras pía un gorrión pardillo. Agacha la cabeza de pelo encrespado, dura conciencia de pasado grande, más ahora en sus ojos se expandela muerte de un sueño inesperado.  Una niña humilde y con haraposle queda cual recuerdo y amargura; aquella niña dulce y con tristuraque fue en su tiempo mil halagos.  Baja sus ojos al suelo enlosadoy la campana de la torre suenamientras en lo hondo de su ser resuenaaquel rostro de mujer ya recordado.  Solo con su destino de ilustre peregrinole miran indolentes y con desprecio. ¿Quién sabe cuál fue el precioque ha pagado el vagabundo en su camino? La voz de un arriero que caminapor las calles estrechas y empinadasentra en la iglesia como campanadas que el duro corazón le recrimina.  Ya salen ellos, ufanos y altaneros, mientras él se levanta poco a pocoy todos le tachan ya de locomenos el fiel perrillo y los limoneros. Y otra vez con el sudor en frentecaminan los dos juntos y unidos,por el Tiempo de Dios ya redimidos,en un mundo tan triste y tan hiriente. Caminando lentamente por las estepas,sol dorado con afán profundo,marcha sufriendo el vagabundoen medio del calor y de las cepas.   

A veces uno se levanta de la cama, después de un profundo sueño plácido y placentero, y quiere comprender este mundo. Lo que produce tristeza de verdad, a pesar del canto de los pájaros y el sol que nos calienta poco a poco, dándonos generosidad sin pedir a cambio nada más que una presencia amistosa, es que precisamente una verdadera y sincera amistad de muchos años se venga abajo y se destruya por unos miserables 5 centavos de dólar. A veces uno quisiera poder comprender tales absurdos pero se encuentra, precisamente, ante la barrera de lo inconcebible. Si una amistad noble y sincera, de muchos años pasados con alegría y buen humor, se derrumba por tan sólo 5 miserables centavos de dólar, es necesario preguntarse, con la mano en el corazón, ¿qué es la verdadera amistad?Acabo de encontrar dos frases, navegando por Internet, que dicen así: "Todo el mundo quiere tener un amigo, pocos se toman la molestia de ser uno" y "Un amigo nunca te dice lo que tú quieres escuchar, te dice la verdad y lo que es mejor para ti". Es verdaderamente cierto que la amistad sólo puede tiene una base: la honestidad, la sinceridad y el aprecio mutuo. Siempre que he preguntado a muchas personas si quieren tener amigos y amigas, me dicen que sí... pero veo actuar, observo y reflexiono lo siguiente ¿por qué queriendo tener un millón de amigos como dice la famosa canción muchos no son capaces de dar ese paso sincero, ese paso honesto, ese paso alegre de poder compartir lo que tenemos como seres humanos?. Cierto es que un verdadero amigo no te dice lo que quieres oír sino lo que debes oír. Hay otra frase que dice: "El amigo es aquel que no te hace reír contándote mentiras sino el que te hace llorar contándote verdades".¿Una verdadera amistad se puede destruír, después de haber sido levantada a través de muchos años de sinceridad, por tan sólo 5 miserables centavos de dólar? Lamentablemente sí. Lamentablemente uno quisiera comprender ¿por qué el pájaro y el sol te regalan su compañía a cambio de nada y, sin embargo, hay seres humanos que no valoran dicha compañía por el absurdo valor de tan sólo 5 centavos de dólar?. Muchas veces he visto derrumbarse amistades sinceras. Lo que no puedo entender jamás es que una amistad valga solamente 5 miserables centavos de dólar. ¿Cuánto vale en realidad una amistad?En la página Catholic.es (lugar de encuentros de los católicos en la red) un autor llamado Rodolfo Caballero (y citando como fuente "Buenas Noticias") ha escrito que: "Un amigo vale más que nada. ¿Cuánto vale un amigo? Una de las historias más hermosas del “Old Far West” es la que cuentan de Bill, joven vaquero que había sido condenado a muerte injustamente en un pueblecillo. Como toda defensa contra la acusación había sido inútil, no hubo más remedio que la resignación. Pidió a las autoridades que se le concediera un último deseo: dar el adiós definitivo a los suyos. La petición fue aceptada a condición de que otro tomara su lugar hasta su regreso. Así las autoridades evitarían una posible fuga. Fue así como Jack -su inseparable amigo- aceptó ir tras las rejas. Llegado el día fatal, la plaza se llenó de gente que deseaba presenciar el terrible espectáculo. El verdugo ya sujetaba la cuerda. Bill no había regresado aún, por lo que Jack se acercó con paso seguro, dispuesto a ofrecer su cuello por el amigo falsamente acusado. De repente, un hombre se abrió paso entre el gentío. Todos gritaron al unísono: «¡Bill!». El recién llegado subió al patíbulo de un salto, quitó la soga del cuello del amigo. Mas éste no lo consintió. Pero Bill no se perdonaría que ajusticiaran a su amigo en lugar suyo. Como ni uno ni otro daba su brazo a torcer, se desató un noble altercado. Cada uno de los amigos estaba dispuesto a morir por el otro. Los concurrentes se echaron a llorar ante tal insigne muestra de amistad y, a garganta viva, pidieron el indulto. Ese día se salvó sangre inocente, gracias a una amistad desinteresada".Me quedo leyendo el artículo detenidamente y me pongo a pensar qué diferente es ser amigo que da incluso la vida por el otro amigo... a un amigo que destruye una noble, sincera y alegre amistad edificada tras muchos años de convivencia mutua, por el miserable precio de tan sólo 5 centavos de dólar.Y sigo leyendo el texto antes citado: "Este hecho es sólo una imagen de tantas amistades que se cultivan en nuestros tiempos modernos dentro de la selva de cemento armado de todas ciudades de mundo, de la campiña y de la costa. Mientras el orbe siga girando en su propio eje, habrá amigos, hombres dispuestos a darlo todo por el otro. Porque el corazón humano jamás dejará de amar. Y acerca de la amistad no he encontrado una mejor descripción que ésta: «Un amigo fiel es poderoso protector; el que lo encuentra halla un tesoro. Nada vale tanto como el amigo fiel; su precio es incalculable. Un amigo fiel es remedio saludable». Es cierto, el verdadero amigo querrá no sólo lo mejor para ti, sino que seas mejor. Pues el genuino amigo comprende que en la amistad lo primero es el amigo. Por ello, el amigo no dudará en dar la vida por ti. Por eso vale tanto un amigo".Quisiera comprender, entender incluso, por qué tan solo unos miserables 5 centavos de dólar puede destruir esto... pero no puedo... no lo comprendo... no lo entiendo... y entonces me refugio en mi infancia y no deseo crecer hasta llegar a adulto para poder seguir caminando con la sonrisa de un amigo que no pide nada a cambio y que incluso es capaz, por la amistad, de dejarse engañar por culpa de 5 miserables centavos de dólar; porque si valoramos en tan poquísimo precio lo que es una amistad sincera lo mejor es no dejar de ser niño. Los niños no saben nada de centavos de dólar para compartir amistades con otros niños.

Menchu y su novio me llaman para quedar juntos y tomar esa cerveza limpia de la amistad noble. Como siempre, acudo a la cita inesperada. Y es que allí, junto con ellos, llega la prima de Menchu y me la presentan como chica salvavidas de mi entorno de soltero. Está bien. Es guapa, inteligente e interesante mientras charlo con ella de cuestiones breves. Breves las agujas del reloj van transcurriendo... y al llegar las horas de la tarde Menchu da el aviso inesperado: ¡Sí! ¡Está vez Pepe está tocado! ¿Y después del café y la cerveza? ¿Cine? ¿Teatro? ¿Solamente un largo paseo? ¿Qué diantres me está sucediendo esta tarde madrileñísima en que me salen historias más o menos inventadas para hacer sonreír a la prima de Menchu? Sólo camino, con alguna que otra alteración en el tictac de este corazón que siempre me tiene dispuesto para llevar a cabo alguna hazaña inesperada, esperando no sé qué clase de sorpresa.  Sólo sé que vivir es tener vivencias.  Después me llega la hora de la verdad. La prima de Menchu y yo a solas como dos solitarios haciéndose compañía en un viaje hacia los sueños en las primeras horas de la noche. A la luz de las farolas soy más inexpugnable pero... me lanzo al vacío de los acróbatas de las ilusiones y anoto su teléfono con el sigilo propio de quien sabe que, una vez subido a la cuerda floja, cualquier descuido te hace caer en la red. Los encantos femeninos son así. Recorto papelillos para memorizar el teléfono en mi agenda pero... ¿qué será cuando llegue de nuevo a casa después de haberla hecho sonreír un buen tiempo de nuestras vidas? Regreso con la sensación de que no he caído al abismo pero el abismo de la luz de las estrellas me hacen pensar demasiado. Si salgo vivo de esta aventura pienso recordarla siempre. Y claro que recuerdo a la prima de Menchu y esta sensación de que he estado a punto de encontrarme suspendido en el sueño mientras duermo situando a mi Princesa al otro lado de la balanza. Cosas del amor inesperado y cosas del verdadero amor. Como dos espadachinas en plena escaramuza. Yo sólo persisto en seguir adelante. 

Bajo los chopos del campo abiertoun margen invisible de mil palabrassurcan el viento de los sueños.Entre el cuerpo de la imagen deseadalas alondras extienden sus momentosque, cuajados en el borde de la ribera, surcan recorriendo todo el pensamiento. Más allá de las luces de la aldea un destino de niño hecho personay una anáfora viviente cual crepúsculoperviven en el centro del tronco y de la calma.  Descansa, cual oráculo silente, el agua blanca de la fuenteque va hablando... hablando... en esta sucesión de olvido y de preguntas. Quizás las respuestas estén ya tan gastadasque, cansadas de ir por los caminos, han encontrado un hueco en la memoriay allí, ya olvidadas de las gentes, se quedan jugando con las horas del mundo. Rebeldes los años cargados de vacío, distraído el tiempo con los besos deseados, el viento se hace potente caracolacon ecos que despiertan luces que resbalany quedan envueltas en el divino espaciodonde un ser humano es un ser persona.  Olvidar un olvido, soñar un sueño, querer cultivar un campo de poemas,es lo que todos deberían cual deseoy, lejos de cualquier oprobio y de la muerte, lanzar la mano para alcanzar el principio de todo lo que se llama fantástica existencia. 

"Vivir en contradicción con la razón propia es el estado moral más intolerable". Lo dijo, en su momento, el escritor ruso León Tolstoi; pero se lo podrían aplicar, a sí mismos, la inmensa mayoría de los políticos del mundo incluyendo, por supuesto, a alguna que otra política. ¿Qué es la política? Es el arte de contradecirse para no cumplir con lo prometido en los decires de las campañas electorales. La Historia Universal está llena de todo esto. Yo lo voy a decir en poesía para no ser tan vulgar como todos ellos: "Cuando pasan de persona / al grado de politicastro / da lo mismo Fidel Castro / que ser como Maradona".  Cuando un político habla, la mentira se anuncia, se prevé, se palpa, se hace visible... y eso es una falta de estado moral que, la verdad sea dicha, sería muy necesario que acudieran, todos ellos y todas ellas, a la consejería de algún psiquiatra en lugar de tener a tanto mangante como consejeros. Como dijo Abraham Lincoln: "La verdad es casi siempre la mejor vindicación ante las calumnias".  "Si algo no se hizo bien, hay que salir y decirlo, y eso la gente lo entiende". Lo ha dicho, en el día de ayer, Arantza Quiroga y lo digo yo en el día de hoy. Este mundo, para lo políticos y las politicas, es como el juego de la oca: "De oca a oca y tiro porque me toca", "De dado a dado y tiro porque me traslado" y "De puente a puente y tiro porque me lleva la corriente". Vamos a ver si al final la oca se cansa o no se cansa de tanto sivergüenza tirando y comenzamos todos a darnos picotazos como los ánades silvestres; porque silvestre está ya el asunto. Tan silvestre que hasta al gato le da ya vergüenza ajena de que exista tanto piolín. Lo que es inconcebible, además de increíble, es que estando ya en el siglo de los prodigios (ibídem "La ciudad de los prodigios" de Eduardo Mendoza) aún estemos haciendo las cosas públicas propias de la política como chapuzas que, a lo Pepe Gotera y Otilio, se hacían en las ágoras griegas y en los senados romanos. Cualquiera que se dé una mínima idea de todo lo que está sucediendo no hace falta ser demasiado inteligente para darse cuenta de que el vaso de agua ya ha llegado hasta el borde y se está rebasando la paciencia. Pero hablando del borde de los vasos de agua, los políticos y las políticas (erre que erre como los burros trotones) son más bordes que un zandajo. Y llamarles zandajos es lo más inocente que se les puede llamar.   

Abro mi Diario y recurro a la investigación para situar mi memoria en el punto exacto de aquel tiempo que se aleja como las olas del mar. "Ustedes son formidables" fue un programa radiofónico de la Cadena SER, dirigido por Ángel Carbajo y presentado por Alberto Oliveras. Se emitió los miércoles a las diez y media de la noche entre el 18 de octubre de 1960 y junio de 1977. Anoto y rememoro: tiempo de sentarnos todos alrededor de la mesilla, encender el brasero con cuidado de no quemar la cocina entera, y portarnos como "angelitos" mientras escuchamos (mi abuela, mi madre y mi hermana completamente emocionadas y conmocionadas) la enorme generosidad de los oyentes maduros. Está madurando mi sensibilidad aunque soy tan niño que se me cierran, de vez en cuando, los ojos. No. No es que me esté entrando sueño sino que, de esa manera, voy aprehendiendo la modulación que hay que darle a la voz para que sea clara, profunda y, sobre todo, despierte la emoción en los radioescuchas y las radioyentes. Sigo anotando: Basado en un formato francés (supongo que se refiere al país vecino más allá de los Pirineos y no de alguna de las colonias francesas que yo estudiaba en los libros de Geografía más el Atlas que tanto me llenó de entusiasmo infantil) que Alberto Oliveras trajo de París. En aquel entonces París no sólo era una fiesta sino una ciudad fantasma a la cual había que añadirle muchas fantasías para convertirla en realidad porque no podíamos hacer otra cosa más que soñarla en la distancia. El espacio era un instrumento para apelar a la solidaridad ciudadana ante situaciones dramáticas, cotidianas o excepcionales, que el programa presentaba desde una perspectiva humana en cada una de sus emisiones, mientras quedábamos callados, conteniendo en aliento, y yo veía alguna que otra lágrima correr por las mejillas de las mujeres de la casa. Ahora aprendo que en su primera emisión en 1960, que nos pilló a contrapie y como vendaval arrasando nuestras mentes infantiles,  se recaudaron  80.000 pesetas para ayudar a un grupo de mujeres que habían organizado un festival musical y artístico en Madrid con el fin de financiar una guardería infantil. ¿Guardería? ¿Cuál era esa palabra que me llenaba de pequeños retazos memorizados como fotografías sociales en la España de la posguerra? Yo lo estaba todavía comprendiendo en medio del ambiente familiar que me empezaba a ser ya un poco extraño y un poco alejado de mis sueños. Sigo investigando y descubriendo emociones. Posteriormente, en 1961, el desbordamiento de un río de Sevilla -yo sé y he sabido siempre que era el Tamarguillo- permitió recaudar 3.000.000 de pesetas: una cantidad de dinero muy considerable para aquella época en que, para mí, pensar en un millón me resultaba alucinante. Ahora se me cruzan los recuerdos de Avecrem Gallina Blanca y aquellos sopicaldos que tanto mi madre como mi abuela materna elaboraban con más paciencia que dos santas a la hora de que nos las tomásemos sin protestar o lanzar alguna queja que otra... que de nada servían porque aquello era como las lentejas... pero con la obligacion de no dejarlas sin comer antes de poder ir a la cama a soñar con mi Princesa mientras yo aprendía cómo se deben entonar las frases, ante un micrófono radiofónico, para poner la carne de gallina (otra vez me ataca el recuerdo de Gallina Blanca) a quienes escuchan. Épica época de cromos, chapas y seguir soñando con Ella a escondidas de todos los demás. Porque, en el fondo, sólo era un niño que crecía ante el asombro general de los que, a mi lado, se hacían cruces cuando me veían jugar al fútbol. Supongo que por hacerlo mucho mejor de lo que algunos se creían...La soledad es muy hermosa cuando se tiene a alguien a quien contarla (de Gustavo Adolfo Bécquer) y mucho más si es una Princesa.           

Época de San Isidro de Madrid. En el Instituto nos hemos propuesto celebrar el I Campeonato de Baloncesto Interaulas. Estudio Quinto de Bachillerato Superior. Acudo a la llamada de mis compañeros para formar el equipo. Será en los recreos. En los recreos se verá quiénes somos los más fuertes en lo deportivo. ¡Pasamos a tope de Barrón y de todos los "jugones" como Barrón! ¿Qué nos importan a nosotros los "jugones" como Barrón si somos valientes y decididos? Valor. Decisión. Todo es cuestión de poner valor sobre la cancha y tener la decisión suficiente como para querer ser campeones. Y comienza la danza. Asumo la responsabilidad de ser el estratega del equipo y dar las consignas necesarias para no hacer el ridículo y que lo hagan los rivales. El partido, en sí mismo, es como un correcalles de canasta a canasta pero mientras nosotros tenemos moral suficiente la moral de los rivales se va desmoronando minuto tras minuto. Pasan los minutos. Con el marcador 0-0 inamovible parece que no va a haber ni vencedores ni vencidos pero como dijo Julio César: Llegué, vi y vencí. Así que cuando la bocina del fin del recreo está a punto de sonar nos hacen una falta dentro del área. Dos tiros libres. Nos jugamos el honor. Decidimos que lance los dos tiros libres el más bajito de todos nosotros. Nervios. Le digo al más bajito de todos nosotros que tenga serenidad y que piense que es Sevillano. No precisamente de Sevilla pero sí Sevillano.Lanza el primer tiro libre y nada de nada de nada. Hay que esperar al segundo tiro libre pero animo al más bajito de todos para que crezca en su autoestima. Es cuestión de autoestima como dicen lo psicólogos escolares. El bajito parece que reacciona ante mis indicaciones de que no piense en otra cosa sino en vencer, vencer o vencer. ¡Y surte el efecto tan deseado! La pelota entra limpiamente en la cesta. ¡1-0!. ¡Hemos ganado por 1-0 en el partido de baloncesto y salimos más contentos que unas pascuas floridas! Ya habrá tiempo de mejorar con el tiempo pero, cosas del tiempo, la temporada siguiente me dedico al fútbol para dirigir al casi imbatible Esparta de San Isidro.¡Hemos vencido por 1-0 tras 40 minutos de juego frenético y desenfrenado! ¡¡Mala la hubisteis, Barrones, en aquella de San Isidro!!

Ni los cinco jinetes del Apocalipsis ni el trío Los Panchos. Me refiero a los cuatro muñecos de Mari Carmen. Mari Carmen (4 de mayo de 1943, Cuenca, Castilla -La Mancha) es una ventrílocua española. Su nombre completo es María del Carmen Martínez--Villaseñor Barrasa. Su número artístico es conocido por la mayoría de la gente como "Mari Carmen y sus muñecos". Desde muy niña se sintió inclinada hacia el mundo artístico y pronto se inició profesionalmente en el teatro de guiñol del padre del también ventrílocuo José Luis Moreno  y realizó temas musicales con bandas mexicanas como Menudo y  Timbiriche. Pronto surgirían los cuatro muñecos con los que se ganó el cariño y el respeto del público a lo largo de más de cuatro décadas: Nícol, el pato castizo e irreverente, Daisy la adolescente respondona y deslenguada, Rodolfo, el león sensible y delicado y el que posiblemente es su marioneta más entrañable, Doña Rogelia, la anciana cascarrabias y gruñona. Con esas herramientas de trabajo comenzó a incrementar su popularidad. Pese a haber recorrido los escenarios de toda España, la mayor parte de su popularidad se la debe al medio televisivo. Sus primera apariciones se remontan a 1967, año en el que intervino puntualmente en el programa Noche del sábado,  que presentaban Franz Johan y Gustavo Re. Desde 1967 hasta 1968 fue una temporada en que, para salir un poco del letargo de la inmersión en el mundo bancario y antes de que incrementara mis salidas nocturnas con los amigos y las amigas, fui un gran admirador del pato Nicol, todo un castizo "chulapón" que conquistaba a las más irresistibles con sus pretensiones de donjuan empedernido. Sensacional parodia pero en una presentación simpática y lejana a toda clase de obscenidades con que otros humoristas intentaban llegar al corazón de los televidentes. Nicol se ganaba la amistad por su postura "machista" pero de buen talante, con maneras de "caballero encantador" que, de repente, descubría a las más guapas invitadas que se encontraban en plató. Entonces se le alargaba el cuello, miraba embelasado a las bellezas que le estaban observando y lanzaba algún piropo que otro.    Daisy era una adolescente que, además de respondona y deslenguada, acosaba a los demás compañeros de fatigas: Nicol, Rodolfo y Doña Rogelia, poniéndoles en evidencia ante los telespectadroes. Especialmente respondona cuando Rodolfo aparecía en escena. Marcadamente repipi era una parodia contra el feminismo y, para ello, se las daba de "marisabidilla". Siempre dispuesta a dar "guerra" a quien se le pusiese por delante.  Rodolfo, el león de las notalgias y las lánguidas emociones sensibleras. Una parodia que rozaba el mundo gay pero de manera divertida y solapando esa tendencia del león con expresiones suavizadas y delicadas. Y Doña Rogelia rizaba el rizo de los costumbrismos castellanos (en este caso la forma de ser de los conquenses y conquensas de "Orejuela del Sordete"). Doña Rogelia se hizo popular gracias a sus dichos y su especial manera de entender la vida; sobre todo cuando el tema del sexo se insinuaba transversalmente.  Yo me sentaba ante el televisor, algunas veces en mi soledad pero acompañado de un enorme flan chino "El Mandarín" y me divertía junto a mi fiel perro "Chester"; aquel inolvidable setter irlandés de color canela que, junto a mí, se divertía enormemente llenando mi ocio de compañía. Una compañía insuperable que le convirtió, en aquellos tiempos, en mi mayor y mejor amigo inseparable. Tras todo aquello, continuaron mis andanzas por los madriles y otros territorios nacionales. Los cuatro inolvidables muñecos de Mari Carmen me ayudaron mucho a la hora de clasificar a los muy diversos género humanos que me he encontrado a lo largo de mis aventuras y mis travesías por estos mundos de Dios.  

Cuando le llamábamos cariñosamente Emilín se le ponía un humor de mil diablos, se le hinchaban las venas del cuello y hablaba ferozmente entre dientes como para asustarnos y hacernos temblar de miedo. Pero, en realidad, nosotros no teníamos la culpa de que mi madre le hubiese puesto Emiliano y le dijéramos Emilín por no decirle Emilianín que hubiese sido todavía más difícil de aceptar por su carñácter de niño bronca, de niño violento, de niño déspota, de niño dictador. Yo pensaba, para mi interior, que quizás Hitler coomenzó de la misma manera posiblemente porque le llamaban de pequeñ¡o Adolfín. El caso es que se lo deciamos cariñosamente, sobre todo la Maruchi, la hija de Estrella, a la cual Emilín no podía ver ni en pintura.  Y entre pintura y pintura, con el soldado machaca en el pasillo de la vivienda de Alcalde Sáinz de Baranda dándole a la brocha y a los pinceles lo de Emilín era tan cariñoso que él no lo podía aceptar. Tampoco es que lo de Boni y lo de Quiqui les hiciese gracia a los otros pero lo de Emilín es lo que más gracia le hacía a Maruchi de la que, por cierto, Emilín tomó venganza haciéndonos saber, no sé si era verdad o mentira, que su novio era un tipo tan pasado de moda y de años que teia la cara de color verde. Ante aquellas peleas surgidas entre Marichu y Emilín yo siempre creí que la "Delantera Eléctrica" (no me estoy refiriendo a la delantera de Maruchi) era solamente una pero, mira por donde, hubo hasata tres "Delanteras Eléctricas" en el Real Oviedo de mucho antes de mi nacimiento. Y de eso me he enterado siguiendo el rastro de Emilín. No el rastro de Emilín "El Emilianoi" sino del Emilín "El Asturiano" Y que conste que Emilín se puede dar un canto en los dientes porque peor sería que le hubiésemos tenido que llamar, cariñosamente por supuesto, Pasarín o Laurín. Así que dejemos que a Emilín se le sigan hinchando las venas del cuello y ahí va el dato de las tres,"Delanteras Eléctricas" de mucho antes de haber nacido yo. Y que conste que yo no tengo la culpa de que le pusiesen Emilín por aquello de Emiliano...  Datos del Internet: Las primeras temporadas del Real Oviedo, fueron muy decepcionantes sin que en ningún momento se pudiese pensar seriamente en el ascenso a Primera División. Sin embargo, la directiva no dejaba de reforzar el equipo con jugadores de calidad: en la temporada 1930/1931 llegaron Gallart y Tonijuán, jugador que luego pasó a realizar funciones de entrenador con notable éxito y, sobre todo, el que fue el mejor goleador del Real Oviedo y uno de los mejores de España: Isidro Lángara; en la 1931/1932, Casuco y Galé. Con estos mimbres se confeccionó la llamada primera delantera eléctrica: Casuco, Gallart, Lángara, Galé e Inciarte. 1933-1950. Primera época dorada. En la temporada del debut en Primera División, la 1933/1934, el entrenador Tonijuán  renunció al cargo por considerar que no estaba capacitado para dirigir al equipo en la nueva categoría. Además Galé dejó el fútbol por los estudios. Sin embargo, el Real Oviedo se reforzó con Emilín (que no era Emiliano sino Emilio) y, sobre todo, con el que llegaría a ser auténtica alma del equipo hasta su retirada: Herrerita  fichado al REal Sporting de Gijón por la astronómica cifra para la época de 30.000 pesetas, el segundo fichaje más caro del fútbol español hasta el momento tras el de Ricardo Zamora por el Real Madrid. De esta manera se formó la segund adelantera le´ctric a formadad por: Casuco Gallart, Lángara, Herrreita y Emil´0in (no Emiliano sino Emilio). A partir de la temporada 1942/1943, durante 5 temporadas, y coincidiendo con la presencia de Manuel Meana en el banquillo, el club remontó su situación deportiva que llegó a ser estimable aunque nunca llegó al nivel anterior al de la guerra. En estos años se formó la llamada tercera delantera eléctrica formada por Antón, Goyín, Echevarria, Herrerita y Emilín (no Emiliano sino Emilio). Una noche, antes de dormirnos plácidamente, Emilín me confesó que estaba frustrado por haberle puesto de nombre Emiliano y que tampoco debían estar muy contentos ni Bonifacio ni Máximo y que Isabel y yo habíamos tenido mucha más suerte. Yo sólo le escuché y sentí, por dentro de mi sensibilidad, que ni Isabel ni yo tuvimos culpa alguna en aquello. Así que nunca me he podido explicar que nos tuviese odio por llamarnos como nos llamamos. Le pusieron Emilín (a los otros dos Bonifacio y Máximo) y ni mi hermana ni yo fuimos culpables. Por cierto, antes de cerrar esta página de mi Diario he de escribir en él, solamente como recuerdo de mis tiempos gloriosos en El Esparta, el Gabelistas, el Estrella Olímpica y el Deportivo Olímpico, que Emilín (Emiliano y no Emilio) antes de fracasar como portero de fútbol había ya fracasado como delantero en punta. Cosas de ser o no ser. Cosas de ser humilde o no ser humilde. Cosas de ser soberbio o no ser soberbio. Cosa de tener envidia o no tenerla. Sólo Dios sabe qué cosas son esas que se esconden dentro de los espíritus malvados. 

Que Alfonso Cabello Domínguez (nacido en Montalbán de Córdoba y. después de estudiar en Madrid, maestro de enseñanza en Córdoba), es un magnífico y gran poeta lo demuestra cuando leemos su libro titulado "Ecos de caracola" donde recopila 72 de sus mejores poemas dividiendo todo el conjunto en 5 apartados temáticos que se enhebran entre sí para formar un conjunto perfectamente armonizado tanto en los ritmos de los versos como en sus rimas bien logradas. La sencillez es pauta inherente a su perfecto manejo del arte poético. A Gelina.- Pequeños poemas sobre el amor y, sobre todo, a la ausencia. Una manera poética de expresar esas sensaciones que dejan en el coraazón, y especialmente en el alma del poeta, la presencia /ausencia de la mujer amada. Cancionero para los besos y los puros sentimientos.  Corazones rotos.- Cantos al amor que pudo haber sido pero que se perdió para dar a los versos fuerzas de guitarra. Suspiros de lo que fue la primavera. La dulce amargura de los destellos amorosos que dejan al alma entristecida. Esa soledad que deja la bien amada y, luego, produce la sensación de amores distantes hasta conseguir un "te quiero amor" con el corazón ya recompuesto. Tribulaciones.- El duelo de lo infinito contra el límite de lo amoroso. Los suspiros, la última esperanza, esa soledad que presenta y que nos produce sombras en medio del abismo vivencial. Esa huída hacia el interior del alma para olvidar en medio del amargo licor y esa tristeza convertida en silencio. Sentir los silencios de la soledad. Un querer soñar cuando todo está triste y nos circundan las heridas; pero deseando clamar a la vida, a ese infinito tiempo por los caminos de la eternidad.  Dolor metafísico.- Filosofía de poeta. El hombre sumergido en la noche del ser como un canto a la verdad siempre buscada; recurriendo a ese enfrentamiento entre la vida de cada día y la voz lejana que deambula buscando su detino cuando el desamparo tiene nombre de mujer que se nos quedó atrás, allá en la memoria de los recuerdos para recuperar la existencia. El profundo silencio del poeta en presente, en la quietud de la vida que nadie más contempla. Meditaciones en medio de la jungla humana. No podía faltar la contraposición entre envidia y dinero versus risas y llantos. Lo inhumano siedo derrotado por lo humano. Una mirada de hombre mostrando sus secretos. Y ese destierro para poder soñar. ¿Hacia dónde va el camino? Hacia el propio regreso al punto de origen... como tierra... como aire... como mar... y siempre con el espíritu del trashumante que vuelve de sus experiencias para encontrarse en el mismo lugar donde se desarrolló su yo. Sensaciones.- La resurrección de los sentimientos en medio de la naturaleza brillante de las palabras. Es un volverse cadencia inundado por la paz del espíritu. Mañana brillante cantando a la presencia. Hermosa tarde junto al mar azul. Y esa noche en que la edad de la luna nos arrebata una sinfonía del universo humano.  Si os gusta leer poemas os lo recomiendo. Es un gran libro de un grandioso poeta. Y ha sido publiocado por Ediciones Doralice en 1996 y en 1998. 

Hora  H del Día D del mes de julio de 2013 después de Jesucristo. Estoy tomando mi café conleche en la Cafetería "Moon" de Valdeluz. Guadalajara de España. Tengo deseos de intentarbatir el récord de los Mágicos Solitarios que establecí, con 75 puntos, en la ciudadecuatoriana de Quito. En medio de la luz de la mañana, nítida y transparente como las aguasde Lanjarón, tengo el mazo de la baraja española entre mis manos. Lo primero que tengo quehacer es concentrar mi espíritu para aislarme del resto del mundo. Los Mágicos Solitariostienen sus límites: 0 puntos a la baja y 120 puntos a la alza. Superar los 75 puntos logradosen Quito supone varias cosas: decisión a la hora de colocar las cartas, inteligencia para saberdiscernir dónde se colocan las cartas y esa especie de azar que en todo juego de cartasespañolas hay que tener siempre en cuenta. Pero sobre todo mucho espíritu decompetición...  Los incrédulos piensan que voy a fracasar en el intento. Pero resulta que los incrédulos nuncahan sido una referencia existencial a lo largo de mi vida de jugador (sea cual sea el juego queestoy practicando) así que me inicio en la tarea con muy buenas vibraciones desde lacolocación de las primeras columnas. Todo puede suceder; porque en los Mágicos Solitarios nosólo se necesita tener una fuerte personalidad y una voluntad invencible sino contar, tambiény por qué no, con la ayuda de Dios. Voy colocando cartas y cada vez que van surgiendo las que tienen puntos la voy colocando en los lugares correctos. Ni trampa ni cartón. Aquí no hay ni trampa ni cartón. Así que al final surge lo asombroso: ¡¡77 puntos!! ¡¡He conseguido un Nuevo Récord Mundial!! Y hoy, cuando es la Hora H del Día D de agosto de 2013 después de Jesucristo, pienso en los récords mundiales de la nadadora española Mireia Belmonte en los 1.500 metros en piscina corta y en los 800 metros en piscina corta. Ser un campeón tiene algunas ventajas. Por ejemplo que, a la hora de irse a dormir, podemos contar a quienes nos rodean las grandes hazañas de nuestras vidas. Estos 77 puntos alcanzados en los Mágicos Solitarios es una gran hazaña para contar a mis nietos y demás descendientes cuando mis nietos y mis demás descendientes tengan ya uso de razón. Y pienso hacerlo. 

En medio de la tránsfuga transición que es este pasar de la Historia a la Poshistoria, la frágil facha de los que niegan, a través de las leyes inhumanas dictadas por gobernantes decadentes que han convertido a las familias en conjuntos de seres desconocidos los unos de los otros, estamos todavía en pie quienes publicamos a través de los medios de comunicación que es un error brutal… pero los gobiernos decadentes, refugiándose cobardemente en esa llamada “razón” de las mayorías no hacen más que negociar con Partidos Políticos dispuestos a formar, entre todos ellos, las trampas necesarias para que, en base a los poderes que les otorga la mal llamada Democracia que dice que todos somos iguales ante la Ley y, sin embargo, se hacen y se dictan toda clase de Decretos para seguir destruyendo a las familias como Dios las creó, acumulan riquezas, y vanaglorias, y célebres trofeos (como si la vida se estuviera transformando en una cacería contra los humildes hombres y las humildes mujeres que siguen luchando, con lo poco que tienen, para mantener la unidad primordial en la que se basa la felicidad humana) con tal de pasar a los libros de la Historia como personajes célebres cuyas biografías son ansiosamente publicadas por las más famosas editoriales que les desean convertir en héroes de la Humanidad. Héroes de papel impreso de una Humanidad a la que están destrozando ellos mismos, enriquecidos por la fiebre de la vanidad y el falso honor de los falsos dioses. Se elevan hacia los altares del aplauso general de las mayorías y buscan su adoración a través de superfluos discursos, taimados discursos, enmarañados discursos para seguir ideologizando a las personas convirtiéndolas en simples marionetas que ellos mueven con aviesos hilos de destrucción de la personalidad de dichas personas que los aclaman y vitorean como si fueran verdaderos héroes. Y los mendigos siguen en las calles abandonados ante la indiferencia general, y los niños que no tienen nada siguen pululando por las calles de la soledad, y quienes no se pueden defender porque son las criaturas humanas más frágiles de todas siguen siendo asesinadas en el vientre de sus madres que antes eran el nido amoroso donde nacían y se sustentaban los primeros días de sus vidas, y las mujeres siguen siendo postergadas a los últimos lugares de las filas humanas sufriendo vejaciones continuas y violencia de género, y los sencillos pensionistas ven como se van mermando sus ingresos a pesar de que estuvieron trabajando todas sus vidas a favor de la democracia que dice, entre otras falsedades, que todo obrero es digno de un salario justo, y los humildes ancianos y ancianas, a quienes han arrinconado a los márgenes de la existencia siguen entristecidos y sentados en los duros bancos de los jardines sin flor añorando el tiempo en que eran protegidos por sus familiares, escuchados por sus familiares, tenidos en cuenta por sus familiares, y los emigrantes siguen deambulando de una patria a otra por ver si algún día encuentran una patria que los ame de verdad. La vida la han convertido en un infierno de soledades y lágrimas, sudor y sangre, para muchos seres humanos a los que están convirtiendo en simples detritus sociales. La vida es, ahora, una frágil facha. Por eso Dios está siendo ofendido por necios escritores que le atacan en medio de sus locuras que son aclamadas por los pueblos bien alimentados como héroes de las artes del saber vivir. Y Dios desata su ira y se viene abajo esta corrupta sociedad que es solo una frágil facha nada más y que se está derrumbando por culpa de su propia locura… tanta locura que algunos hasta osan decir que ese Dios al que tanto insultan neciamente es el culpable de tanta desgracia. Esperemos que podamos tener la oportunidad de poder volver a comenzar de nuevo una vida feliz en las Poshistoria y que la Historia pase al recuerdos de las gentes que forman los pueblos humanos y las ciudades humanas una pesadilla que ha durado miles y miles de años, desde que los humanos tuvieron la hipocresía de formar las primeras mal llamadas civilizaciones. Yo sí. Yo me apunto a los que creemos firmemente en que al final el viento huracanado de Dios borre a tantos hipócritas e inhumanos seres que pueden tener el apellido de humanos y vuelva Jesucristo para volver a hacer crecer el Milagro de la Vida en esta maltratada Tierra por los falsos e hipócritas demócratas de la mayoría. Buenos días. Me voy a seguir contándome a mí mismo y a quienes me leen y me escuchan los cuentacuentos que puedan aliviar un poco tanto dolor y puedan formar parte de una nueva historia humana en verdad feliz.

Siempre que hablo con Antonio, en la cafetería Moon de Valdeluz, sale a relucir el tema de Cádiz. No sé qué extraña habilidad tiene mi amigo Antonio para que, cualquiera que sea el día del año, salga el asunto de Cádiz, los gaditanos y las gaditanas. Salvando diferencias culturales, cuando me nombra a Cádiz, me da por recordar a mi amiga gaditana. ¿Dónde conocí yo a esta gran amiga con la que llegué a tener un trato mucho más que cordial pero sin pasar la línea de lo prohibido? Recuerdo que debió ser, más o menos, por el año 2008 aproximadamente. Y el asunto tuvo una importancia vital para tener un acicate con el cual escribir historias en "Tustextos".  Quizás Antonio no sepa tanto de Cádiz como dice, porque mi amiga gaditana es alguien que no sólo tiene buen humor (¡la cantidad de veces que nos hemos reído juntos en tiempos pretéritos!) sino que es sincera y además, como "la prueba del algodón", no engaña. Es chavala y buena chavala en toda la extensión de esta palabra. Cuando yo digo que es chavala no me equivoco. Además, no sólo mantenemos la amistad (cuando de vez en cuando nos comunicamos por Vorem), sino que nuestra amistad supera cualquier chismorreo, cualquier cotilleo o cualquier duda razonable. Lo razonable es que paso muy buenos momentos comunicándome con ella en el amplio sentido de la comunicación interpersonal. De persona a persona y de texto en texto nuestra amistad es lícita. ¿Qué puedo decir más de mi amiga gaditana? No voy a decir sun nombre porque así se mantiene el misterio y ahora recuerdo el misterio de Gades. La historia es, más o menos, la siguiente: Gades es el nombre latino de la actual ciudad de Cádiz. Los griegos la llamaron Didýme. Considerada siempre como una isla, fue descrita por autores como Pomponio Mela ("Chorografía", libro III) o Plinio el Viejo  (libro IV de su "Naturalis Historia"). García y Bellido hace el siguiente comentario: "Gades era en la antigüedad una isla, y aún lo es todavía, aunque no sea perceptible el hecho. Por esto, tanto Plinio como Estrabón y Mela hablan de ella al describir las islas que circundan los continentes. La ciudad contaba con dos centros urbanos, uno en las islas y otro en el continente, ahí el nombre de Didÿme. En griego "didyma" significa  "mellizos" Recuerdo que mi amistad con la gaditana se acentuó con cierta poesía sobre unos zapatos con sonido inclusive. Y entre pi y pi (3,1416 frente a 3,1416) llevamos a cabo ciertas "batallas" literarias en las cuales hacía de árbitro imparcial "Wersi" que, cosas de la vida de las curiosidades, siempre me daba la victoria a mí lo cual no hacía que mi amiga la gaditana se enfadara conmigo sino que aceptaba la derrota con esa gracia y gracejo andaluz propio de la ciudad de Cádiz. ¡Cuántas cosas podría yo contar sobre ella y nuestra comunicación interpersonal! Pero cierro aquí mi Diario y doy rienda suelta a una carcajada noble y limpia: ¡Jajaja!. Historias para creer. Historias para saber que hay algo más que aburrimiento en estas nuestras vidas terrenales e internautas. 

"La duda: la escuela de la verdad" (de Francis Bacon). No estoy de acuerdo, para nada, con esta afirmación de Francis Bacon y con todos los filósofos que piensen de esa manera; porque para mí y para quienes sabemos lo que es la Fe Cristiana, la duda es la escuela de los desesperados. Mi experiencia propia y miles de experiencias ajenas que he comprobado en la vida diaria y práctica me llevan a afirmar tal aserto. Los que dudan demuestran, por un lado, falta de seguridad (y la falta de seguridad nunca es una escuela de la verdad) y, por otro lado, carencia de personalidad (y la carencia de personalidad nunca es una escuela de la verdad). Francis Bacon, con todo lo Francis que sea y con todo lo Bacon que sea, sólo dijo una falacia. Y es que es una verdadera falacia afirmar que la duda es la escuela de la verdad cuando, en realidad, la duda es la escuela de la ignorancia. Yo escribí, en su momento, la siguente alegoría: "Las dudas me duelen cuando miro a las estrellas y al amanecer las nubes lilas dejan sus huellas en mi frente llenándola de color violeta con rayas rojas. ¡No te vayas a preguntar a los horizontes sin razón alguna, porque puedes perderte entre la niebla!. Salgo del lugar acuoso y me adentro entre la fiesta de las calles: un laberinto de preguntas que quedan siempre sin respuestas exactas. Todo es, solamente, un aproximamiento de vaivenes. ¿Quién habrá allí, en la loma más espesa de la vida?. Quizás sólo sea la luz que está jugando con las arboledas. Entonces me recuesto en medio de la hierba y leo a Carpentier y sus pasos perdidos: una búsqueda alegórica para un corazón primitivo. ¡El mundo!. ¡El mundo que todavía conserva vigor creativo y variedad!. El músico que toca al fondo de la calle no puede vivir muy lejos de la civilización, aunque lo haga sólo en una esquina... porque en caso contrario tendría que empezar a ser de nuevo el bardo de las primeras centurias. Pensando en él sólo me queda escribir un breve ¿será misterio?, ¿será poder?, ¿será que tan sólo podemos ansiar un crecimiento de nuestro sentir?. Silencio. Todo es silencio. Cuando llegue de nuevo la noche se lo preguntaré otra vez a las dudas que me volverán a doler...". He preguntado a miles de noches hasta que he encontrado la respuesta verdadera y la he expresado en una sola frase: "La duda es siemrpe un paso atrás". Todo lo demás sólo es falacia.  

La Fiesta de la Vida. Hoy es el día 17 de agosto del Año 2013 después de Jesucristo, son las 19 de la noche aproximadamente y hace unas 2 horas, poco más o poco menos, acaba de nacer José Luis, mi segundo nieto que, al igual que el primero (Joseph Adam) es un varón completo y así se expandirá nuestra estirpe sobre la Tierra. Por eso lo primero que he hecho ha sido ir a la Cafetería "Moon" de Valdeluz y brindar por José Luis con un vaso de agua para demostrar a quien quiera saberlo que hombre sin alcohol es un hombre con valor. Y pensando en esto de la hombría ahora me viene a la memoria que tengo solamente dos hijas pero ya cada una de ellas ha tenido un hijos varón (Joseph Adam y José Luis) y resulta que, meditando en mi corto paseo, he llegado a la conclusión de que hay hombres que lo son desde el mismo momento de su nacimiento (como sucede con mis dos nietos) pero, por desgracia, hay otros jóvenes que, a pesar de que ya rondan los 20 años de edad todavía dejan mucho que desear para que se les considere como a hombres pues están a años-luz de serlo. En Valdeluz (Guadalajara de España) como sucede en cualquier parte de la Tierra tenemos, por desgracia, que soportar a dos ejemplos: "El Caragüito" Y "El Caragúevo" que no se sabe bien si saben montar o no montar... en bicicleta por supuesto... porque si saben montar a otras "cosas" ni nos importa a nadie ni nos interesa a nadie... sobre todo cuando ya somos abuelos, estamos de vuelta, y tenemos dos  nietos que son dos hombres de verdad (y no como estos dos lamentables ejemplos de macarrillas callejeros). Espero que comprendáis, amigos y amigas de lecturas y escrituras, por qué estoy tan contento y por qué esta noche estoy cenando con dos huevos. Jejeje. ¡Bienvenido a la Fiesta de la Vida, José Luis y que Dios te bendiga siempre, siempre y siempre, lo mismo que está haciendo con tu primito Joseph Adam. 

Mientras llega el día paso la noche indagando en mí mismo, preguntándome qué es lo que me conmueve y qué es lo que me impide salir a la superficie a expresar lo que me conmueve. De repente, debido a implicaciones del universo inconsciente del ser humano, los sucesos internos de mi pensamiento se desarrollan como escenas de un film que me impulsa a una conexión con los arquetipos universales y ellos crean una fascinación donde conjugo realidad con fantasía que tiene fronteras apenas imperceptibles. Eso es lo primero que se derrumba entre incomprensibles deficiencias narrativas y las impávidas situaciones de mi sueño que me hacen despertar para regresar violentamente a la realidad. Enciendo entonces un cigarrillo para meditar que estoy frente a una película, pero no me distancio de esos momentos sino que me alejan de ellos el sonido del reloj de pared y un espacio delicioso de enajenación experimental que termina por diluirse entre los anillos del humo del cigarrillo. Sin embargo, estas objeciones impresionistas no son las que más me preocupan. De hecho se dejan maniobrar a pesar de su pertenencia a un ritmo a veces excesivamente parsimonioso. Hay entonces un momento de intensidad dramática, donde recreo lo verosímil en mi escenario epocal, pero ese mismo momento me conmina a cuestionarme la posibilidad de la creación de imaginarios sociales. La historia de a noche constituye una posibilidad de remirar mi pasado para impulsarme hacia el futuro mas este principio no cuenta con respaldo suficiente y termina por disiparse también por culpa de un cañonazo que lo destruye todo. Nada puedo hacer, nada puedo desenmovilizar, me queda una sensación de desconcierto, de desconsuelo mientras se consume el cigarrillo y la idea de emanciparme de mis ideas se vacía de sentido en la medida en que como suceso resulta aislado, sin capacidad de potenciar los hechos siguientes porque la narración permanente queda cortada por el ecuador de la nada. Sé que solo es un ejercicio de concepción individual, sin compromiso con un colectivo simbólico y al final, derrotado, pierdo la sangre de mi fiebre creativa esperando que llegue el día en donde la incapacidad de retomar la historia pensada como algo imposible vuelva a legitimizarse de nuevo y me reafirme ese poder imaginario del dominado cuya mínima voluntad de insurrección se enfrenta a un poder omnímodo, eternizado y cínico, que no sé cómo se llama en realidad pero que se encuentra al doblar la esquina de la primera calle que doblo cuando salgo a tomar el sol en el aledaño jardín de las esperanzas. Hasta que por fin triunfo de nuevo y me llego hasta la Gran Avenida donde me espera el Sueño con los brazos abiertos. Feliz abrazo para todos. 

En mi primera y más tierna infancia yo escuchaba muchas  veces, en casa, no sé qué extraño suceso acontecido en un lugar que, a partir de entonces, le llamaban "La ciudad del crimen". Ese extraño lugar era Cuenca, de España. Debía ser Cuenca de España porque Cuenca de Ecuador ni tan siquiera sabíamos que existía. El caso es que, curiosamente, todas las veces que iba, siendo muy niño, mucho más niño de lo que algunos suponían, a la ciudad española de Cuenca yo no escuchaba por ninguna parte conversaciones relacionadas con ningún crimen. Era época de conspicuo silencio. Hablo del franquismo. Imaginé que aquel silencio era algo más que la ausencia de palabra. Pero mi abuela me contaba que no existió; que nunca existió aquel crimen. Yo era demasiado niño para saber la verdad; así que siempre que iba a Cuenca de España sabía que nadie me lo iba a explicar. Así qu tuve que seguir creciendo.  En plena adolescencia comencé a comprender aquello. Seguía siendo la época del franquismo pero ya el silencio comenzaba a ser mensaje. En todo aquello de "La ciudad del crimen" había un mensaje que debía descubrir. Quizás por eso deseaba ser comunicador social, periodista para decir verdades o para contar imaginaciones. Al fin y al cabo ambas cosas son posibles. 30 años de edad. 1979. ¡Vente para España tío que ya se puede contar! Y Pilar Miró se atrevió a contarlo. 92 minutos de verdades para romper el mito negativo. Pilar Miró se atrevió a retar a los tardo franquistas y a los ultras que intentaban hacernos seguir viviendo con el silencio conspicuo. Hasta que Pilar Miró cogió una idea de Juan Antonio Porto y, junto con Salvador Maldonado para explicar aquel crimen. ¿Existió o no existió? Con música de Antón García Abril y fotografía de Hans Burman retaron a los fascistas que querían seguir manteniendo el silencio. Yo recordaba a mi abuela y acudí a la llamada de ella para saber la verdad. Los que dieron el paso adelante fueron Amparo Soler Leal, Héctor Alterio, Fernando Rey, Daniel Dicenta, José Manuel Cervino, Mary Carrillo, Assumpta Serna y Nicolás Dueñas. La verdad del "Crimen de Cuenca" era ésta: En 1913, Gregorio Valero Contreras y León Sánchez Gascón, amigos y vecinos de Osa de la Vega (Cuenca) son detenidos como autores de la muerte de José María Grimaldos López, pastor de oficio y compañero de los anteriores. El pueblo les acusa, incluso la mujer de Gregorio reúne pruebas contra ellos. Los dos hombres confiesan el crimen después de ser sometidos a torturas. Son juzgados en 1918 en la Audiencia Provincial de Cuenca que, tras modificar la petición de pena capital, los condena a dieciocho años de cárcel...  ¿Culpables o inocentes? Vi la película completa. El asunto se puede ya leer sin miedo a represalias. Wikipedia dice: " El 21 de agosto de 1910, en el pueblo de Osa de la Vega. provincia de Cuenca, desaparece el pastor José María Grimaldos, apodado «El Cepa» quien fue visto por última vez en la carretera que une Osa de la Vega con Tresjuncos. La familia de «El Cepa» denuncia la desaparición y en las pesquisas judiciales la madre, Juana, denuncia a sus dos compañeros Gregorio Valero y León Sánchez de matarle para robarle el importe de la venta de unas ovejas. A finales de septiembre el juez municipal de Osa de la Vega remite las diligencias al juzgado de Belmonte que abre el sumario 94/1910. Tras pesquisas y diligencias este juzgado sobresee la causa en septiembre de 1911. En 1913 llega un  nuevo juez a Belmonte, Emilio Isasa Echenique, quien al poco tiempo, influenciado por el cacique local y diputado de derechas Contreras, decide reabrir el sumario. Por orden del nuevo Juez, los acusados son detenidos y torturados por la Guardia Civil, declarándose ellos mismos autores del crimen, aunque nunca aparece el cuerpo de la víctima. Se prolongan las diligencias judiciales durante años y el caso es remitido a la Audiencia de Cuenca donde el fiscal pide la pena de muerte para ambos acusados. Finalmente, el 25 de mayo de 1918  el jurado popular declara a los acusados culpables del asesinato y la sala los condena a 18 años de cárcel. Por aplicación de indultos ambos salieron de la cárcel en libertad condicional el 20 de febrero de 1924 habiendo sufrido en total once años de prisión, cinco en Belmonte y seis en penales tras la sentencia judicial. A primeros de 1926, dos años después de haber recobrado la libertad los procesados, el cura párroco de Tresjuncos  recibió una carta del cura de un pueblo cercano (Mira, también de la provincia de Cuenca) en la que le pedía la partida de bautismo de José María Grimaldos «El Cepa», quien vivía allí y deseaba contraer matrimonio. En ese momento se pone en evidencia la inocencia de los que fueron condenados. No hubo tal crimen y silenciaron la iglesia y los poderes fácticos. Al franquismo no le interesaba decir la verdad. Sólo en 1979 se pudo ver con toda clase de detalle (a veces aberrantes por cierto).  Eso es lo que mi abuela intentaba explicarme cuando yo era sólo un habitante de la primera infancia. Siempre fue algo que tuve en mi conciencia. ¿Había habido o no había habido un crimen en Cuenca? Lo que había habido era una brutal injusticia. Y Cuenca tuvo que soportar aquel ignominioso eslogan de "La ciudad del crimen". Quizás por eso a muchos conquenses y a muchas conquenses les daba vergüenza decir que habían nacido allí. Cierro mi Diario con una pregunta cuestionable: ¿Se puede vivir bajo el miedo del silencio sepulcral o es necesario vivir con la voz de quienes cuestionan las mentiras de los poderosos? Quizás los ultras tengan mucho que callar después de haber hablado tanto. Lo afirmo desde el lado de la imparcialidad.                 

No existe nadie que no lleveun sueño prendido en su memoria, una historia, un canto aunque sea leve,un intento de alcanzar la gloria.  Atravesado en el alma del recuerdono existe nadie que no percibaese cuerdoexistir con el signo que recibay que esté con él de pleno acuerdo.  Tal suerte de ser personaje de su vidaes propia de cualquier ser humano, una mano, una caricia que convidaa sentirse verdaderamente sano.  Una virginal presencia en el mundoremontando las olas de su existencia, una especie de esenciaque le convierte en un ser profundocon acto puro y con presencia.  No existe nadie que no dieraalgún minuto de sus silencios, sin precios, como quisiera ser que existiera desde su propia canción y sus aprecios.  Aventureros del soñar diario todos somos el eje de ese tiempo, ese calendario,que se vive en el almario del pasar como ligero pasatiempo.  Y pues todos somos una misma cosaque se abre bajo el sol de la mañana, somos como la rosa, como ese brindis que rebosa abierta ya la botella de champaña.   

Valdeluz Casados versus Valdeluz Solteros. ¡Es increíble, inaudito e irreverente, que en plenos festejos de San Bartolomé hayamos todos tenido que vivir -y gracias a Dios que estamos vivos para contarlo- tan grande escándalo protagonizado tanto por los casados (supongo que todos estaban casados) como por los solteros (supongo que todos estaban solteros). Hay dudas más que razonables sobre esto de si todos los casados estaban casado y todos los solteros estaban solteros; pero lo que es inconcebible en todo partido de fútbol sala es que un equipo se presente con 12 jugadores sabiendo que sólo juegan 5 y el otro equipo se presente solamente con 1 jugador sabiendo que el cupo mínimo es de 5. ¡Esto ha sido más escandaloso que un River Plate contra Boca Juniors, que un Betis contra Sevilla y que un Alcanfrán de Arriba contra Alcanfrán de Abajo. ¿Y el árbitro? ¿Dónde se había metido el árbitro más asustado que un bisonte en el punto de mira del rifle de Buffalo Bill? En medio de una anarquía total (¡ríanse ustedes de Durruti y Bakunin poor favor!) los supuestamente casados y los supuestamente solteros han dado la nota más desagradable que he conocido en mi vida de periodista y cronista deportivo. ¿Para qué sirve entonces ser todo un Licenciado en Periodismo si nos encontramos con personas tan poco edificantes para el futuro deportivo de nuestros niños y niñas si lo pensamos un poco que es ya mucho pensar en los tiempos que estamos viviendo? ¿Es que se puede permitir que un partidazo de fútbol sala anunciado desde ni se sabe desde cuando pues el anuncio, o aviso, se pierde en la memoria de las noches de los tiempos? Noches pasadas en vela soñando con un triunfo clamoroso que se han ido al garete. Yo no sé lo que dirá San Bartolomé pero supongo que el santo estará más mosqueado que un racimo de uvas moscatel en un zoco de Rabat que, por cierto, suelen tener un número infinito de moscas revoloteando a su alrededor como me contó Ana, la devota de Santa Ana, y sigan ustedes riéndose de Bakunin y Durruti, por favor.  Pues eso. Mosqueo general. Que si tú dijiste que si tú dejaste de decir. La misma historia que lo de Gibraltar español o Gibraltar de no se sabe de quién solo que en versión pantaloneta. Algunos hasta han venido en chanclas creyendo que el fútbol sala es un deporte náutico celebrado dentro de una piscina o en el lago de los patos y las patas. ¡Y claro está, si se confunde al fútbol sala con un deporte náutico para ser jugado con chancletas en una pisicna así les luce el pelo a más de uno que sé yo! ¡Escándalo sin precedentes en la historia deportiva de la Madre Patria! Los más viejos del lugar de Valdeluz se están todavía haciendo cruces y eso que hoy todos nos cruzamos sin darnos apenas cuenta de lo que hacemos. Cruces por aquí. Cruces por allá. ¿Esto es San Bartolomé o Santa Risa? El escándalo ha sido de tal naturaleza que alguien tendrá que dar oportunas explicaciones al señor concejal de Ocio y Cultura y al resto de autoridades municipales. ¡No se puede hacer esto en pleno Centro Deportivo Municipal! Para hacer el ridículo es mejor presentarse en "Sálvame" de Telecinco vestido de astronauta.  ¿Qué ejemplo han dado los supuestos casados y los supuestos solteros a los niños y niñas de Valdeluz y pueblos de los alrededores? Sólo no queda un consuelo, ya que siempre hay remedio para todo menos para quienes andan mal con la cabeza, y es que nos podemos imaginar libremente la cantidad de goles que ha habido en el partido e incluso el marcador que mejor nos venga en gana para dar por finalizado el partido. Fin. Que otro u otra periodista más novato o novata que yo escriba sobre las consecuencias.

Cuando se es un perdedor siempre te queda una esperanza: dejar de serlo ese día en que alguna de ellas te recuerda. Sí. Pasa de largo la época de la Universidad. Pasan de largo las horas acumuladas bajo el sopor de las tardes inundadas de anhelos. Pasan las aulas y los misterios de las aulas. Cuando eres un perdedor te queda esa sensación de que puedes llegar. No sabes bien cuál es la meta y cuál de ellas te puede hacer caso a tí, perdedor nacido para ser el solitario de las mágicas incursiones en las aventuras de papel, pero escribes poemas para no se sabe bien cuántas de ellas. En realidad da lo mismo el número. Cuando eres un perdedor lo mejor es poder soñar con la mejor de todas. Perder no es lo más trágico del asunto. Lo más trágico es saber que cuando acabe todo, cuando ya la Facultad queda a la espalda de todos tus recuerdos quizás algunas de ellas te sigan recordando... pero tú ya no estás... porque ya no existes en las aulas. Te queda la esperanza. Sólo te queda la esperanza de que tu vida bien merece la pena seguir viviéndola más allá de las tardes con poemas para algunas de ellas o para todas ellas o solamente para la única que queda en tu memoria y que, acaso, está ya a tu lado. Siempre a tu lado. Eso es lo que se gana cuando se es un perdedor. Y es que los ganadores suelen ser, al final, los más idiotas.

Había una vez lo que había una vez y eso que había una vez era todo lo que había una vez. Erase una vez en donde había lo que había. Lo que había una vez había porque había. Si había una vez era porque una vez había. Cuando había una vez era porque una vez había y, al haber todo lo que había una vez, había todo lo que había ya que si había una vez era que había y si no había era que no había una vez pero sí que una vez había o había una vez. Luego había. Había porque había. En fin. Sin fin. Con fin. FIN 

No estoy de acuerdo, para nada, con todos esos grandes e ilustres personajes que han dejado para la posteridad y que siguen dejando la frase de "En la duda está la verdad". Para mí es completamente falso. Es una forma de introducir miedo en los seres humanos. La duda no es jamás la verdad ni el camino a seguir para alcanzar la verdad. Si quieres llegar olvídate de la duda y asume la certeza. Asumir la certeza de quién eres, qué quieres hacer con tu vida y qué meta o metas te has propuesto alcanzar, es hacer tu camino, tu verdadera realización personal, sin ninguna clase de miedo. Y eso (que me perdonen quienes dudan) es todo lo opuesto a estar continuamente dudando. De la duda no nace, para nada, la verdad... por muchos "ilustres" e "ilustrados" personajes de la historia humana que lo han dicho o lo están diciendo. Si sigues sus consejos jamás llegarás... porque cuando quieras vivir algo te encontrarás que la duda te ha derrotado...Toda meta se consigue cuando no dudas en nada, y para nada, de que vas a conseguir alcanzar todo lo que te propones. ¿En verdad creéis que quienes dudan consiguen llegar a algo más que a ser seres no realizados? Conozco miles de casos que, por dudar, no pudieron ser nunca ellos mismos ni ellas mismas. Hablo de la realización personal. Hablo de los sueños que tenemos como metas. Hablo de esas metas que sabemos que existen y a las que llegamos porque no dudamos de que existen. Dudar no es el camino de la verdad por mucho que nos lo hayan querido inculcar en la "educación del pesimismo". Dudar es no llegar. Yo, al menos, no lo dudo

Cansados de tanta parafernalia infernal, arrojamos las plumas de faisán de los escritores de la intelectualidad marxiana (que escriben a lo tuntún) y, bolígrafo en ristre, publicamos que el ateísmo es un ismo tan desesperadamente plúmífero (y plomífero por cierto) que dan ganas de pasarse a la Reserva con tal de no jugar en el mismo bando que ellos. De ahí que a la hora de tirar a puerta nuestros disparos vayan en la dirección diametralmente opuesta a la de los marxianos marcusianos y otros anos... (como los bergsonianos)... que tan estridentes metáforas mortales han escrito sobre sus propias tumbas. Y es que tumbados a la sombra de los cipreses son ya sus cadáveres pasto de bóvidos rumiantes que avalizan lo que Jesucristo predicó en su día: "!Dirán tantas imbecilidades sobre mi persona que hasta negarán que hice, hago y haré milagros!". !Ay, Díos mio!... Gracias te doy por haberme alejado de tanto ateo de las teorías necrológicas que llagan a teorizar que lo verdaderamente pragmático de su ideología es ni más ni menos que construir un Estado fortísimo para destruirlo y dejar todo patas arriba y sin concierto. !Y hay quien dice que los ateos son intelectuales de la sabiduría!. De risa. De risa si no fuese por lo tétrico que es contemplar las osamentas de sus cadáveres calcinadas bajo el Sol que tan brillantemente creó Dios.

Había una vez un Gran Payaso sin gracia. "Qué triste es un payaso sin gracia..." pensó el poeta. "¿Habéis podido comprobar los desgraciado que debe ser tener que hacer reír a los demás sin tener gracia en lo que se dice?" preguntó a las estrellas de las imágenes y el color... y éstas respondieron: "Ya lo hemos hecho. Es una verdadera desgracia de hombre". Y llevaban razón las estrellas humanas. En las noches lunáticas El Gran Idiota siempre era una tragedia: raudales de majaderías sin mayor sentido que lo escatológico soltaba el infeliz. Era un atroz insulto al arte de la payasería. Pestilente humor. Desdicha. Botarate sin más. El Gran Idiota se pavoneaba, noche tras noche, sobre sus "tacones de avestruz" mientras le aplaudían únicamente sus asalariados adláteres que había comprado a cambio de un abonimable café. Y se convertía, noche tras noche, en gaznápiro, sacamuelas, morralla humana... con tal de triunfar en el séptimo arte de la televisión (la aspiración pequeñoburguesa y pequeñoservil del Gran Idiota). Pero también pensó el poeta en el tremendo conflicto existencial en que debía de vivir aquel proyecto de humorista que se había quedado atascado entre la nada y el menos que nada... y sintió lástima de él... pero no cabe duda de que El Gran Idiota se lo montó a su manera. ¿Cómo logró entrar en un Canal de la Tele para tormento y pesadilla de niños, jóvenes, adultos y ancianos?. Muy fácil. Sólo hay que tener tan poca dignidad como para "bajarse los pantalones" ante el pelanas enviado por la tele a recorrer cafetines baratos y descubrir talentos nuevos,; aunque sean, como en este caso, el talento de la estupidez. Total, pensó en su momento El Gran Idiota: no es nada del otro mundo, solo tengo que explotar el chiste del mal olor del talón de Aquiles, cagarme en la Historia hablando de los güevos de Colón o los güevos de Napoleón o, mejor que eso, expresar "boutades" sobre la vida y obra de Franco o de doña Juana la Loca. Todo eso y a esperar la llegada del "cazatalentos" de turno que, acariciándote la cara (mariquitus habemus) te dice: "tú tienes futuro muchacho" (sin dejar de fumar su cigarrillo Viceroy). Y después... "!a situarme bien en la tele y a vivir que son cuatro días mal contados!". Pobre tonto; iluso charlatán que es maromo por querer ser capitán.La Luna es testigo presencial de esta tragedia del Gran Idiota que de bazofia humorística pasó, de la noche a la mañana, a presentador de canal de teleadictos... !claro!... !no olvidemos que El Gran Idiota es un consumado "artista" en esto de darle al "punto", al "punto y coma" y, sobre todo a la "raya"!... Y, sobre todo, que el ateísmo no falte señores, que no se puede ser moderno siendo creyente...Y yo digo, como réplica, que no se puede ser tan incapaz y, al mismo tiempo, tan ridículo.

Quisiera decir... y sin embargo me callo. Guardo silencio. Hubo alguien que dijo "Sólo sé que no sé nada". Era tan importante que podía haber dicho "Sólo sé que sé mucho". Hubiese dicho una verdad pero habría dejado de ser sabio. Podría haber dicho "Sólo sé que sé bastante". Hubiese dicho una verdad pero habría dejado de ser humilde. Podría haber dicho "Sólo sé que sé un poco". Hubiese dicho una verdad pero habría dejado de ser sencillo. Y al decir "Sólo sé que no sé nada" siguió siendo sencillo, humilde y sabio a la vez... por eso aquel griego pasó a la historia de los pensamientos universales. Yo quisiera decir... quisiera decir... mi nombre... o tu nombre... o el nombre de ella o el de él... pero guardo silencio... no por sencillo ni humilde ni sabio... sino simplemente por ser incluso más sincero que aquel sabio.             

Parecía un castigo divino. Y en verdad que era todo un tormento completo aquello de tener que escuchar, durante todas las noches, y de manera ininterrumpida, aquel monocorde e inacabable tictac del despertador de hierro cromado. Así que como era imposible dormir tranquilamente yo me pasaba hasta el alba canturreando, por lo bajo, una canción que decía:"Tengo ya un amor; para qué quiero más. Con Ella lo tengo todo y no la cambio jamás". Ni los ronquidos del Emilín, del Boni y del Maxi, suponían otra cosa mas que un aliciente más para seguir yo con mi cancioncilla mientras el insomnio se apoderaba de mi Gran Sueño y lo iba convirtiendo en realidad.  Si además de aquel insomnio del tictac del despertador, y los ronquidos de los otros tres, se le sumaban los cantos discordes y discontinuos del gallo del vecino de al lado, las noches se convertían en una especie de noria de sonidos. Hay amores que no se olvidan y por eso jamás la podía olvidar. Siempre que sonaba la diana para tirar de la manta e ir al lavabo para lavarse y peinarse como Dios manda me acordaba de Ella. En estos asuntos amorosos el paso del tiempo no es un problema; así que cuando conseguimos sustituir a aquel sonoro e inclemente despertador de hierro cromado, y cuando el vecino de al lado mató al gallo llegada la Navidad, todo comenzó a estar más tranquilo, reinó más la calma y me envolví en el silencio. Y en aquella tranquilidad, calma y silencio, conseguí visualizarla por completo. Desde entonces Ella está a mi lado, dentro de mí, como la única Princesa de mi existencia. Estoy hablando de 1956 y ya sabía yo hacer quebrados y encontrar tanto el Máximo Común Divisor (MCD) como el Mínimo Común Múltiplo (MCM) mientras las chapas iniciaban su apogeo y yo, en el apogeo de mi Gran Sueño continuo, andaba por tierras selváticas luchando contra los salvajes para poder hacerla mía para siempre. A ver si vale o no vale. No me refiero a Bale sino a que vale la pena suspirar por Ella. Hoy en día sigo igual de enamorado y he visto a dos patos en La Laguna, a los que he dicho: !Tuuuuú! ¡Patos patos patos! ¡Que sus despertéis pero que no hay pan muchachos! Los patos de La Laguna se han quedado patidifusos. No me refiero ni a Tenerife ni a Don Lanzarote. La verdad es que, en estas historias del recuerdo, mi memoria sigue siendo la misma como la misma sigue siendo mi verdadero amor. El Mágico Solitario me ha regalado, hoy, 54 puntos. Bienvenidos sean esos 54 para poder seguir adelante. Guillermina estaba muy bien pero Ella le da sopas con ondas; o sea, que no la voy a cambiar jamás... salvo para que Ella rejuvenezca con mayor fuerza. Para eso me sirve el Cola Cao que me tomaba después de aquellos insomnios.

Cumplir los 40 años de edad, cuando se tiene un corazón de 20 y un alma sin edad... !qué maravilloso es!... porque miras al interior de tu alma y tienes unas ganas infinitas de seguir viviendo.Te analizas a ti mismo y te dices: "!Dios mío, a mis 40 años de edad, cuántas nuevas experiencias tengo todavía que vivir y cuánto número de caminos tengo todavía por delante!. Si tienes un corazón de 20 y un alma sin edad, cumplir los 40 no es nada... porque te queda todavía por delante toda una vida completa. Claro que esto es relativo.Digo que es relativo porque a lo largo de mi vida he conocido a muchas personas de !80 años de edad! que tienen inmensas ganas y deseos de seguir viviendo. Mantienen el espíritu joven y siguen conociendo bellas experiencia en este Arte que se llama Vida. Y, sin embargo, y lo digo con tristeza, he conocido a algunos jóvenes de 18 años de edad (gracias a Dios sólo han sido pocos) que no aman para la nada la vida, se sienten acabados y desean y hacen saber públicamente que lo único que buscan es la muerte y el ansia de tener valor para suicidarse. Recuerdo siempre a Ortega y Gasset cuando dijo: "Yo soy yo y mis circunstancias". Circunstancias compañeros y compañeras de TT. Esa es la cuestión. Personas de 80 años de edad cuyas circunstancias les llevan a seguir amando la vida. Y personas de 18 años de edad cuyas circunstancias le llevan a desear la muerte. Traigo aquí a colación una frase que citó nuestro compañero Ateo en un comentario días pasados. Ateo dijo: "Las personas inteligentes sólo piensan en la Vida". Bien. Podemos hablar todo lo que deseemos de la muerte y filosofar todo lo que queramos sobre la muerte... pero compañeros y compañeras... !amad siempre la Vida y vividla a tope porque merece la pena!. Yo, cumplidos los 40, doy gracias a Dios por tener un corazón de 20, un alma sin edad y un espíritu que ama la vida. Con problemas o sin problemas pero siempre la vida... siempre amando la vida gracias a ese espíritu totalmente juvenil.Amigos y amigas de TT. Hablad de todo, incluso hablad de la muerte pero yo os confirmo (como le dije a Emo que es un compañero que siempre está deseando morir y muchas veces piensa en el suicidio) os confirmo, vuelvo a repetir, que la muerte no soluciona absolutamente nada y muchos menos soluciona la muerte si es producto de un suicidio. Adelante. Desde mis 40 os saludo a todos y todas desde esta estadía temporal en Ecuador...pero lo mismo haría y haré desde cualquier punto del planeta donde me encuentre y desde cualquier edad que tenga...Abrazos y gracias por leer.

Mi padre era todo un caballero serio. No sólo porque fuese oficial de Caballería sino porque era serio por naturaleza original. "Made in Cuenca". Pero, a veces, se mostraba humorista y, en esos momentos en que tenía repentinos gags cómicos, a mí se me saltaban las lágrimas... de risa por supuesto... Recuerdo que una tarde de domingo estábamos los dos sentados alrededor de la mesa del comedor, en Alcalde Sáinz de Baranda número 56 escalera izquierda y piso 5-D. Aquella tarde dominical estábamos los dos, a solas el uno con el otro, escuchando el programa radiofónico "Carrusel Deportivo" y apuntando los goles de los equipos de Primera y Segunda División de España cuando, de repente, él se puso a escribir, en una hoja aparte, un pequeño texto literario. Mi padre escribía con un alto grado de calidad caligráfica, gozando lentamente de las excelentes letras que salían de su pluma. Una vez que terminó de escribir yo estaba muy interesado en saber qué era lo que había escrito y que le hacía sonreír.  - ¿Quieres saber lo que he escrito, José?- Si puede ser, papá...- ¡Claro que puede ser! Mi padre me pasó la hoja escrita y me pidió que la leyera en voz alta. Así que leí... - "Un día estaban Pedro y Juan juntos. Juan estaba sentado en una ventana y Pedro le lanzó una piedra que le pegó a Juan en todos los dientes. Pedro le dijo a Juan: ¡Toma, Juan, pan para que hagas sopas!" A mí me entró la risa espontánea y todavía me sigo riendo espontáneamente cuando me acuerdo de aquello. Me falta decir que mi padre se limitó a expresar una sonrisa mientras a mí se me caían las lágrimas de la risa que me entró mientras procuraba no ser descubierto por nadie más. Tenía yo en aquel entonces unos 10 años de edad, pero nunca me he olvidado de aquel texto que, escrito con aquel tan sencillo y natural estilo de entender el humor, me ha servido de mucho en mi carrera como escritor.  

Charo Pita es gallega. No sé exactamente de qué lugar de Galicia pero, leyendo "A la sombra del cuento", puedo afirmar que es gallega. De la Galicia profunda. De esa Galicia donde los cuentos atrapan toda clase de fantasías. Estoy leyendo su libro y descubro un verdadero carrusel de sentimientos. 18 cuentos reunidos en un solo latido. Partiendo de los besos, Charo Pita nos cuenta sentimientos gallegos para leer en esos momentos en que notamos la nostalgia. Cuentos de hojas verdes, con las ramas de los árboles dando sombra y cada uno con su historia.  Soy de los escritores que cuentan historias en sus cuentos. Por eso me encanta este libro. No acierto a adivinar por qué razón hay escritores que narran cuentos sin historias, sin besos, sin sentimientos verdaderamente humanos. Por eso prefiero leer "A la sombra del cuento" para poder seguir aprendiendo. Y es que Charo Pita es de las escritoras que saben narrar historias. La historia de "A la sombra del cuento" comienza con un parto literario y termina con un cambio de guardia. Cambio de cuentos. Sigo leyendo. Si en nuestro lenguaje literario dejamos un recuerdo inolvidable en algunos de nuestros lectores y/o lectoras es porque sabemos contar una historia como defensa del "paisaje" humano. Y en este libro hay muchos "paisajes" humanos. Charo Pita, 2007. Ediciones Palabras del Candil. Hasta en Cabanillas del Campo podemos encontrar besos y otros sentimientos. Os recomiendo que lo leáis. No hay mayor elogio para una escritora (o para un escritor en otros casos) que descubrir que sabe contar historias y trasvasarlas desde sus vivencias lugareñas al resto del mundo, hasta convertirlas en momentos universales.           

1992 ó 1993. Parque de Atracciones de la Casa de Campo de Madrid. Carla, Leslie, mi Princesa y yo. A alguna de ellas se le ocurrió la idea de subirnos en "El Pulpo". No podía echarme para atrás; así que, con el miedo dentro del cuerpo pero mostrando entereza de ánimo y firme carácter, acepté la propuesta. Más me valiera haber dicho que me había dejado la cartera en cas y que debía volver a por ella. Pero la suerte ya estaba echada y no pude ni argumentar tan siquiera de debía ir al Aseo de los Caballeros. Había que ser todo un caballero y subir en "El Pulpo" igual que Don Quijote subía en "Rocinante". O sea, con todo el afán caballeresco de demostrar osadía ante el enemigo. El  enemigo, por supuesto, era aquel monstruoso pulpo de brazos tan amenazadores comos las aspas de un molino cervantino. ¡Y subí! ¿En qué momento de obnubilación mental se me ocurrió tan descabellada idea? Desde el mismo inicio de la aventura se me puso un nudo en la garganta. Era verano pero parecía como si vistiera con una corbata que me atenazaba la nuez. Cuestión de nueces. Era cuestión de tener bien puestas las nueces y no desesperarme demasiado. Pero la situación empezaba a complicarse cuando el aparato se puso en marcha. Me refiero a aquel tormento de armatoste peusto en funcionamiento. Ya era imposible bajarse y era el momento de encomendarse a Dios y no dejar translucir ninguna clase de miedo. Miedo no; pero el pánico se reflejaba en mi rostro. Coomencé a palidecer cuando "El Pulpo" se elevó hacia no sé qué clase de cielo. Todo un mundo de angustias que se desencadenó de repente. Subir y bajar repentinamente era ya una especie de tortura psicológica que se convirtió en tormento cuando "El Pulpo" nos lanzaba hacia el exterior y, cuando pensábamos que nos iba a estrellar contra el gentío, de repente nos lanzaba al interior como queriendo aplastarnos contra la estructura central. Me acordé, pero bien acordado por cierto, de los inventores del estructuralismo artístico. Todavía me sigo acordando de todos ellos.  Fueron unos 5 minutos pero me parecieron 5 siglos. Y, para colmo de mis males, Carla, Leslie y mi Princesa no hacían más que reírse a carcajadas limpias. Yo no sé como pude resistir pero me sentía El Cid Campeador. ¡Salí de pulpo hasta las orejas!    

Mayra tiembla como una copa rota. Miles de veces se está sintiendo así, reteniendo una lágrima ardiente en el pecho, notando disparos de fuego en infinita procesión y procurando ser prolija para incluir todas aquellas sensaciones apenas inolvidables. En su cielo protector hay un momento devastador que ve y vive. Está ahora recostada sobre el piso, llorando desconsolada, comprendiendo su silencio, enferma, agonizante de soledad... pero a su lado está el milagro de la vida salvándola de los abismos, el miedo y la tristeza superados por la alegría del amor y la pasión de la gran intensidad de su llanto; sobre todo porque hay un compromiso de fe y porque la historia le comunica el sentir de los corazones en celo. Y se promete a sí misma que nunca más habrá treguas para la melancolía, pero ésta crece en ella, la confiada Mayra, para trabajar duro y enviarla un mensaje amoroso, todavía no pergeñado del todo, todavía tierno en las altas horas de su madrugada. Mayra baja ahora, en su sueño, la colina, atravesando el bosque espeso y verde, sintiendo el corazón con su ser y su sed de mujer y confiando en superar la tristeza. Tantos son los momentos con que se conmueve; tantos son los instantes con que conoce sus límites; tantos son los tiernos deseos con que mira los primeros regalos de la pubertad... que Mayra suspira y se quita las lágrimas de los ojos. También rememora el ofrecimiento de un amante adolescente. Es, para ella, la ternura más elevada aquel momento que, extraño a toda ella, estudia con todos sus sentidos recién abiertos mientras, al fondo, una música de Garfunkel le acompaña y ella se marcha embarcada en la enternecedora vida de niña decapitada, de feroz infante, pasando de la incomprensión al desengaño de todo su pasado. Y huye de la realidad para llegar a su última frontera, a su infinita e indescifrable imagen de placer envuelta en sentimientos sin escapatoria. Mayra ya puede empezar a llorar de nuevo con el llanto en la mano, perdiendo progresivamente esa ansiedad de solitaria que necesita para trabajar en sus esfuerzos montados salvajemente para quedarse libre de ausencias. Lucha de niña que pasa a ser mujer. Recóndita vacilación de sentimientos que le roban la calma. Es fácil, para ella, estremecerse ahora porque se enfrenta a un relato amoroso donde la pasión es intensa, roja sangre, predestinada como está pero quedándose unida a su respiración. Irse muriendo poco a poco su pasado para nacer de nuevo como una joven promesa de bello rostro, bello pelo largo que queda flotando en el vacío, lacio, levitando, inmadura todavía, como un bebé en calma, detenida en el tiempo, con legítimas lágrimas invisibles en los ojos, matando el pasado y viviendo el futuro. Y así, envuelta en las brumas de la crisálida, Mayra nace como vuelo de paloma, traspasa el umbral de la pubertad, y se produce en su cuerpo una desazón de joven reviviendo la inocencia y superando, a su vez, la ignorancia; reviviendo lo sencillo que es amarlo todo; prefiriendo vivir en la comodidad que es sentir todo lo ajeno como cosa nueva; viviendo con furor en medio del concierto diario de las rosas y los jazmines; queriendo vida para su crecimiento corporal y conciliándose con la mujer-compañía de volar junto a sus deseos.

Donde atardece el atardecer amanece la amanecida. Después de haber dado varias vueltas al mundo quizás sea ya la hora de dar al mundo una vuelta. Antes de conocer a Alex yo ya era poeta y hasta cuentista; pero fue a causa de una singular apuesta con lo que pude conseguir el milagro de ser novelista; sobre todo después de haber vivido ciertas experiencias. Así que de aquella singular apuesta nació, para asombro de cierta apostadora que no medía bien las distancias, "Setamor". Y desde "Setamor" hasta "El loco de la roca" miles y miles de hojas de papel (millones de palabras) han recogido historias determinantes en mi caminar. Las gentes siempre han pensado que los escritores estamos locos (las escritoras también) pero he podido comprobar que la locura de quienes escribimos miles y miles de hojas (millones de palabras) es la mayor (y mejor) lucidez que yo he conocido, que yo he vivido y que yo he experimentado. Pudiera ser que el verdadero problema no consista en saber vivir sino, sobre todo, en saber existir. Y son dos cosas tan distintas que hasta puedo asegurar que son opuestas. Lo más probable es que cuanto más amas a los seres humanos las gentes te señalan más con el dedo acusador. ¿De qué nos acusan las gentes? De preferir convertir en milagros nuestros sueños bajo las estrellas mientra la luna nos canta su canción. Eso es ser bohemio y eso es, en fin, lo que somos quienes entregamos el corazón cuantas veces sean necesarias a quienes nos llenan de aventuras transformadas en historias. Para ser de esta manera sólo basta con girar del revés el sentido de las agujas del reloj y, además, tomar las horas por minutos y tomar los minutos por las horas. Así es como nos convertimos, al menos, en niños y niñas que escribimos sólo para demostrar que estamos existiendo. Entonces voy y me pregunto: ¿la existencia es suficiente para poder producir miles de historias? Posiblemente haya algo más que se llama Eternidad y que entrar dentro de Ella sea solamente Soñar. Pero bendito sea dicho Sueño.

Los grandes sueños vividosInclinan mis pensamientos...Lejos de los perdidosIdilios que no son ciertos.Antes que tus conciertosNada fueron los sentidosAyeres de los desconciertos. Desde que te llegué a sentirEstoy y sé presentir. Los ángeles te acompañan Otra vez y como siempreSoy de los que no engañan. Ágoras de palabras mansasNacidas para el amor.Gloria de ser ardorEn las calles de las pausasLuchando con esas causas En que siento tu calor Soñado cuando rebasas. Del sentimiento prendidoEn este eterno caminar Lo tengo ya prometido. Cada una de las horas Ancladas en mi pensamientoSon como esas olas Trepando, cual amapolas,Incendiando sentimiento.Los ángeles de tu nacimientoLiberan todo el momentoOvillado en caracolas.Rosas en el mar salienteO quizás ese sobresaliente Jazmín que se sonrojaAl sentir que eres simiente Sobre donde mi alma se esponja. "Las luces de la concienciaInclinan los dulces acentosNacidos en la presenciaAromada de mil cuentos"

Yo no era el chico que tú esperabas ni tú eras la chica que yo soñaba. En las aulas de los conocimientos de la vida la distancia entre tú y yo se hacía más grande. ¿Para qué construir entonces metáforas amorosas y diarias? A veces parecía como que íbamos a poder subir al mismo tren, pero los muros de la indiferencia separaban nuestros corazones. Sí. Tú tocaste mi corazón en un momentto pero... ¿y nuestras almas?... ¿dónde estaban nuestras almas? Asomado al ventanal de las esperanzas yo notaba que tus miradas sólo eran caricias de superficie sin motivo absoluto y me quedé observando que tus ojos solamente eran para otro diferente a mí, distinto a mí, opuesto a mí.  En medio de las olas, en la playa de los deseos, yo sólo podía sentirte... pero la distancia entre nuestros cuerpos cada vez se hacía más sin límites, más con infinitos, más inalcanzable; así que yo marché con el sol al morirse la tarde y me quedé pintando números para poder descubrir que sólo era un 8 y tú buscabas un 10. Y así muchas veces más. Todas aquellas sinfonías solamente eran cantos de sirenas.  El caso es que perdí la partida porque manejé muy mal mis caballos y tus torres eran de adinerada. Yo no quise, jamás, usar para nada el dinero. Por eso dejé pasar el juego para apostar por una felicidad muy lejos de ti. Y sólo porque yo no era el chico que tú esperabas ni tú eras la chica que yo soñaba.  16. Hoy el destino del azar me ha sonreído y tengo un amor de 16. Por eso merecieron la pena tantas derrotas consecutivas para poder alcanzar, por fin, todos mis anhelos. Esfuerzos para sobrevivir y sueños conquistados. 

Dejando a un lado a las chicas (por eso de que son damas y a las damas hay que tratarlas con cariñosa amistad) yo no sé por qué hay tantos hombres que se avergüenzan de cómo se llaman. No hay que tener ninguna clase de complejo por los nombres que nos han puesto nuestros padres. En realidad tan santo es Tiburcio como Agustín. ¿Y qué decir de Leoncio? ¿Es normal tener complejo por llamarse Leoncio? Entre mis recuerdos sobre dibujos animados me vienen a la memoria, ahora, las escenas de Leoncio y Tristón. ¿Tenían complejos Leoncio y Tristón porque les pusieron esos nombres? Quizás Tristón sí los tuviera y de ahí su sempiterno pesimismo, pero Leoncio, a pesar de llamarse Leoncio, era tan optimista que veía la vida en positivo. Recuerdos. Recuerdos de adolescencia. Todos nos identificamos con un nombre y por llamarse Agapito o Tolomeo no hay por qué tener vergüenza. Yo me llamo José y sé que no soy un santo de los muchos San José que existen en el calendario gregoriano pero siempre he mirado la vida desde el lado optimista de mi nombre. Común pero normal. Tan normal que existen millones de José por todo el Mundo. Pero vuelvo a mis recuerdos de Leoncio y Tristón. Regreso al día de hoy. A estas alturas del tiempo de la vida yo me sigo preguntando si es lícito o no es lícito que, cuando un ser humano sufre ciertos traumas psicológicos por culpa del nombre que le han puesto sin consultarle, previamente, para nada, se puede cambiar por otro que le agrade más. Conozco el caso de un allegado familiar, un tal Marcelino que, quizás por aquello de "Marcelino, pan y vino" que cantaba Muriarte en el colegio, decidió voluntariamente llamarse Pedro y que todos le conociesen como Pedro. También sé el caso de otro allegado familiar que, traumatizado por su nombre de pila bautismal, pedía que, por favor, le llamásemos Toni (como el héroe de "Amor sin barreras") cuando jugábamos al fútbol al lado de la ribera del Manzanares.  Estoy reflexionando y llego a la conclusión de preguntarme ¿por qué tiene que sufrir un hombre la frustración y el trauma psicológico de tener que llamarse Sandalio, Próculo, Agapito o Tolomeo, por ejemplo? Creo que existe una Ley, en España, que permite el cambio de nombre o de apellidos cuando, por su causa, se puede ser objeto de burla, mofa y/o cachondeo por parte de los demás. Lo que no he llegado nunca a comprender es el caso de algunos hombres que frustrados por el nombre con que les bautizaron en contra de su voluntad, cometen la crueldad de poner a sus hijos esos mismos nombres que ellos rechazan. No lo he entendido jamás a no ser que sean hombres vengativos contra ellos mismos.  Menos mal que a mí no me endiñaron un nombre tan frustrante como, por ejemplo, Apapucio. Doy las gracias a mi padre por evitarlo. Y sigo con mis recuerdos de Leoncio y Tristón. Porque cuando alguien escribe es que alguien siente.