El lago Van es el más grande de Turquía, con sus 3.700 kilómetros cuadrados de extensión. Está situado entre las bellas montañas del Monte Suphan y las Montañas Ihtiyar Sahap. A 1.646 metros de altitud sobre el nivel del mar, sopla un aire fresco que brisa las aguas. Dentro del Van existen varias islas con antiguos monasterios e iglesias. La más importante es la Isla Akdamar. Hacia ella nos dirigimos en nuestra barca de tipo patera, con un fondo muy plano, que sirve normalmente para la caza de patos...En la Isla de Akdamar hay una iglesia construida en el siglo X. Es la Iglesia de la Sagrada Cruz y sus murallas exteriores de piedra están ricamente talladas con escenas y figuras del Antiguo Testamento. Aquí nos cuentan la leyenda del lago...Se dice que existe un monstruo marino en las profundidades del lago y que lo han visto numerosas personas (entre ellas el gobernador de la provincia). Hay incluso vídeos que lo muestran. Es un primo hermano de la escocesa Nessie del lago Ness. Dicen que es de color pardo negruzco y que mide quince metros de longitud. ¿Es posible que exista una especie de animal marino prehistórico en las aguas del Van y en las del Ness?. ¿Sólo es producto de la fantasía popular?. Creer o no creer es igualmente lícito; todo depende de la imaginación de cada ser humano. Saliendo de Akdamar, uno de los kurdos de la barca comienza a cantar en su idioma. !Está prohibido cantar en kurdo ante las autoridades turcas!. Pero el kurdo está alegre y se siente libre. Salat vuelve a contarme la historia de Zyriab.El más célebre cantor de la antigua historia kurda fue Abulhasan Ali Ben Nafi, a quien todos conocían con el sobrenombre de Zyriab, que significa "oro líquido" o "agua de oro". Personaje legendario medieval, Zyriab fue un poeta kurdo de Bagdad, que vivió en la corte real del lírico califa Harum al-Raschid (786-806), el famoso califa de los Cuentos de "Las Mil y Una Noches".En Bagdad, Zyriab tuvo tanto éxito como poeta y cantor, que el poderoso cortesano Isahab Al Mosuk, lleno de envidia y de odio hacia el trovador kurdo, juró públicamente matarlo. Zyriab huyó entonces a Al-Andalus, al Califato de Córdoba donde reinaba otro gran califa amigo de poetas y mecenas y protector de artistas. Era Abderramán II. Y allí, en Córdoba La Sultana, Zyriab revolucionó el mundo de la moda, la gastronomía, las costumbres y, sobre todo, la poesía y el canto. "El Pájaro Negro", como se le llamaba también a Zyriab, abrió en el año 711 la primera escuela de canto de la capital cordobesa. Se entretuvo en educar la voz, la frase, la declamación y la lírica de sus alumnos. Y tuvo la feliz idea de introducir la quinta cuerda en el laúd (poniendo así en práctica las especulaciones de Al Kindi). Introdujo, así mismo, la pluma de ave para tañer este instrumento musical.No contento con todo ello, Zyriab creó la nawba (nubla) que se conrvirtió en una suite clásica (vocal e instrumental) englobando las influencias cristianas, judías y bereberes, con el clasicismo oriental. De ella precisamente deriva la actual wesla o suite clásica oriental de origen andalusí. Pero hizo aún más cosas importantes este poeta. Introdujo el ajedrez en Al Andalus (que tuvo tan pronta acogida en los reinos cristianos que los españoles llegaron a ser los mejores jugadores del mundo -recordemos a Ruy López y Alfonso X- hasta que en el Renacimiento fueron superados por los italianos). Y también fue Zyriab el que puso las bases del flamenco, aprovechando la antiquísima tradición de los cantes y bailes callejeros de la Bética, que se habían extendido desde Cádiz. Así es como surgieron las primeras zambras y lailas de los orígenes del flamenco actual. El kurdo de la patera sigue cantando y desgranando poemas de Sivan Perwer (el cantautor kurdo actual más reconocido a nivel internacional y el más representativo de su pueblo) pero también canta poemas de la dama Golistan Perwer y del caballero Mahmud Kizil de Diyarbakir (ambos actualmente en el exilio desde que se fueron a Alemania cuando Sadam Hussein masacró multitudes de kurdos Yezidas en su loco deseo de exterminarlos). Hoy el Centro Kurdo PEN, dirigido por Pir Xidir, Enkere Buyik, Kemal Tula, Xabat Sahkir y Zorab Alaian, fomentan continuamente actos para dar a conocer la cultura kurda, la forma de pensar y vivir de los kurdos y sus reivindicaciones nacionalistas, entre ellas las canciones que están prohibidas en Turquía. Llegamos a la orilla de la ciudad de Van. El joven kurdo sigue cantando su alegría y sus canciones de reivindicación, de amor a la mujer, de esperanza por conseguir una patria...Un tordo posado en el suelo, al lado de las aguas, nos da la bienvenida. Es un tordo similar a los que se ven en España y en toda América del Sur. "El Pájaro Negro", "Agua de Oro" y Paco de Lucía tocando magistralmente la guitarra...En mis entrañas se reproduce la escena de Pepa Flores cantando al poeta de Santa María ("!Al timón de la poesía, Rafael, al timón de la poesía!") pero Alberti ya está muerto. Yo tomo mi pluma y escribo: Más allá de las fronteras terrenales / hay un sueño llamado Libertad / !Cantad, cantad poetas populares / hasta que todos tengamos dignidad. Y llegamos a la ciudad de Van. Publicado

!Linda la ciudad de Van!. Ubicada en un oasis que es verdadero vergel al pie de un pico rocoso, la ciudad de Van, en la orilla del lago, es la antiquísima capital urartiana de Tushpa, el reino del Oriente Antiguo, de los siglos IX a VII antes de Jesucristo, que después de ser rival de los asirios terminó devastado por las invasiones cimerias...Hay aquí una imponente Ciudadela de aquella antigua época, con muros tallados en roca (las famosas fortalezas urartianas) en donde se encuentran escrituras cuneiformes. Hay una de ella, en especial, que sirve como homenaje al gran Jerjes, aquel rey aqueménida (hijo de Darío I) que reprimió las revueltas de Babilonia y Egipto, aunque luego no logró alcanzar su sueño de dominar a las ciudades griegas durante la segunda guerra médica. Después, víctima de una intriga palaciega, Jerjes fue asesinado.Retomo el entorno histórico de los kurdos en el siglo XX. Durante la II Guerra Mundial, Turquía permaneció neutral. Eso le sirvió para que los norteamericanos (por supuesto que guiados por sus intereses petrolíferos, económicos y estratégicos en la zona) aplicaran su plan Marshall en Turquía. Desde entonces los gobiernos turcos han estado abriendo su territorio a los norteamericnaos siempre que éstos lo han necesitado y buscan con ansiedad pertenecer ampliamente a la Unión Europea y al mundo occidentalizado. Esto, que benefició mucho a los turcos, ha sido sin embargo una rémora para las reivindicaciones de los nacionalistas kurdos.Durante décadas hubo gran silencio sobre la llamada Cuestión Kurda. Sin embargo, jóvenes estudiantes kurdos de Ankara y otros lugares del exterior, comenzaron a tomar conciencia reivindicativa en la década de los 60 (década profusamente agitada en el mundo entero). Llegó la década de los 70 y las ideologías marxistas entraron en apogeo en algunas zonas asiáticas. Fue cuando los comunistas prosoviéticos instauraron un gobienro en Afganistán. La URSS luchaba por adentrarse en la zona del Oriente Próximo y los Estados Unidos hacía lo imposible por impedirlo. Todo ello influyó en los universitarios kurdos nacionalistas. Así, en 1972, un grupo de ellos rompió el silencio ofreciendo una conferencia internacional. Su discurso planteaba una postura de enfrentamiento contra lo que ellos consideraban chauvinismo y fascismo por parte del gobierno turco. En 1973, un grupo destacado de jóvenes kurdos (Kaytan, Beyik, Karer, Pir...) liderados por las ideas moderadas de Abdullah Ocalan, fundaron el PKK (Partido de los Trabajadores Kurdos). Pronto se extendió su influencia, sobre todo entre los trabajadores y los campesinos del Kurdistán, y durante las últimas décadas del XX hubo muchas manifestaciones culturales kurdas, agentes infiltrados para sabotearlas y acabar con los líderes del PKK, actos de rebeldía por parte de los kurdos, y la postura norteamericana de no apoyar al PKK sino intentar que se disolviese porque tenía ideología comunista. Lo que sucedió fue inevitable. Las posturas se fueron radicalizando. El asesinato de un líder del PKK hacia 1985, la acusación internacional de que habían sido los kurdos quienes perpetraron el asesinato del político sueco Olof Palme en 1986 y las continuas y completas divergencias entre kurdos y turcos respecto a la autonomía del Kurdistán, desembocaron en la decisión kurda de tomar las armas a partir de finales de 1986. Desde una perspectiva profundamente pacifista "el lenguaje de las armas" es siempre odioso. Nunca deben dirimirse las cuestiones políticas por las armas, pero... los humanos que reivindican y los humanos que se oponen a las reivindiaciones suelen terminar siempre usando las armas...Sentados a la sombra de una palmera datilera (tronco simple, largo, esbelto... con un penacho de robustas hojas en su cima), Faustino, Reynaldo y yo estamos siendo observados por un enorme perro sanbernardo que permanece sentado frente a nosotros, que abre la boca y bosteza y que nos mira de una manera algo indolente. !Qué lástima que no lleve, en el cuello, ese barrilete de licor que sirve para animar a los que se han perdido en las montañas nevadas!. Lo miro fijamente. !Es Beethoven!. !Se parece enormemente a Beethoven, aquel prodigio de las ideas de libertad y justicia de la Revolución Francesa!. !El cantor de la generosidad y la alegría a pesar de su sordera!. ¿Será también sordo este sanbernardo?. Para comprobarlo empiezo a entonar lo de "Escucha hermano la canción del nuevo día". Beethoven no se mueve para nada. Reynaldo me observa y ríe. El chileno intenta comprobar también si es sordo o no este perrazo y canta las primeras estrofas de La Muralla. Como el sanbernardo no mueve ningún músculo de su anatomía, se levanta y le recita "En su llama mortal la luz te envuelve" (que es del Crepusculario de Neruda). Crepúsculo en Van. Claridad de anochecer. Crescendo de la intensidad de los sonidos del aire soplando las hojas del palmeral. ¿Quién pudiera ser platero para labrar una joya con los rayos de la luna?. Faustino me ofrece una manzana. Como dijo Borges: "Y quedé entre las cosas miedosas y humilladas, encarcelado en manzanas diferentes e iguales como si fuesen todas ellas recuerdos superpuestos, barajados, de una sola manzana". Y es que Borges fue uno de los primeros en comprender la esencia del escenario ciudadano.Cae el velo de la noche sobre la ciudad de Van. Luna de enfrente borgiana. La luciérnaga de Azuela parpadeando al compás de la canción de la verdad sencilla de la portorriqueña Julia de Burgos y la danza que sueña la tortuga de Carballido. No. No estoy delirando. Son sólo recuerdos de literatura hispanoamericana que me llegan al pensamiento mientras escucho el ladrido de los perros de la noche (como hubiera dicho el griego Taso Costanakis si estuviese vivo y sentado aquí junto a nosotros). Publicado por

Partimos hacia las montañas. Cabalgata. Nos han preguntado si sabemos montar a caballo. Nos defendemos medianamente bien. Yo aprendí de niño gracias a las enseñanzas de mi padre en el campamento de Hoyo de Manzanares. Eran tiempos del famoso jinete Paco Goyoaga, que era amigo de papá. El caso es que, ahora, nos defendemos lo suficiente para no caer desbocados por entre las peñas. Estamos en el Hakkari Dag, muy cerca de la frontera con el Kurdistán iraquí. Los kurdos son formidables jinetes desde los tiempos más remotos de su antigüedad...Hemo dejado atrás, en las tierras bajas, las plantaciones de arroz, de algodón, de tabaco... las tierras del maíz y del trigo y las hortalizas y frutales de las riberas y los oasis. Esto son ahora montañas escarpadas de muy difícil acceso. El prepaisaje está lleno de matorrales de estepa, bajas formaciones vegetales, coscojas de corta altura y achaparradas, hierbajos perennes, juncos, algunos esparcidos álamos y sauces. También tuvimos que atravesar un gran bosque de robles. Y luego, esto, las ariscas montañas, amigas de los kurdos.Por el camino me cuentan una vez más que hay kurdos en diversos países y que además de los de Asia hay grupos numerosos de ellos expatriados en Alemania, Suecia, Francia y Estados Unidos. Los kurdos turcos exigen de las autoridades gubernamentales de Ankara una mayor autonomía para su región y, sobre todo, que se respeten su idioma, su cultura, sus costumbres; los kurdos de Irán y sobre todo los de Siria viven más acomodados porque no son apenas perseguidos... pero los kurdos del Irak, al otro lado de la vertiente de estas montañas, han tenido que soportar verdaderas persecuciones e intentos de ser exterminados. Fueron los años en que Sadam Hussein gobernaba en Irak. Sadam Hussein fue para los kurdos iraquíes lo mismo que Hitler para los judíos. Un implacable perseguidor que, enloquecido, buscó mil y una oportunidades para exterminarlos. En 1961 se había producido un levantamiento general de los kurdos en Irak. Esto duró hasta 1975 cuando, a través de un acuerdo con Irán, se decidió poner fin a la rebelión. Pero en 1979 Sadam Hussein subió al poder en Irak y comenzó una sistemática persecución contra kurdos y chiitas. En 1980 estalló la guerra entre Irán e Irak (que duraría hasta 1988). Durante estos ocho años los kurdos (que luchaban contra Sadam) fueron literalmente gaseados y masacrados. Es muy conocida, por ejemplo, la aldea o pueblo kurdo iraquí conocido con el nombre de El Pueblo de las Mil Viudas, porque las tropas de Hussein mataron a todos sus habitantes varones (fuese cual fuese su edad) además de violar a las mujeres. Durante la Guerra del Golfo (ocurrida a raíz de que Sadam se apoderase de Kuwait) los kurdos fueron nuevamente masacrados por las tropas del dictador iraquí. Tanto es así que la ONU, a petición de Estados Unidos, tuvo que crear una zona de exclusión aérea, en el Norte de Irak, para proteger a los kurdos. Es por eso que en la reciente invasión norteamericana sobre Irak, que destronó a Sadam Hussein, los kurdos ayudaron a que las tropas norteamericanas pasasen y ocupasen rápidamente el Norte de Irak. Llegamos a una de las dispersas aldeas montañesas del Hakkari Dag. Estamos en el corazón genético de los kurdos. Estas típicas aldeas de la región están formadas por casas cúbicas superpuestas, construidas con piedra, barro y madera. Este mundo es un ecosistema cerrado: la vegetación, el río, la montaña y el ser humano... todo ello envuelto en una convivencia de familias endógenas, formando clanes y asociaciones tribales. Hoy, sin embargo, la vida moderna ha llevado a muchos kurdos a habitar grandes barrios en ciudades populosas. Las montañas están quedando vacías. Estas bellísimas montañas en las que nacen ríos que son afluentes del Tigris. Un poco más lejos de aquí, en un valle más al este, nace y discurre, por ejemplo, el Gran Zab (afluente muy importante del Tigris creador de las primeras civilizaciones humanas). Hasta aquí, hasta estas recónditas montañas, llegan las historias del legendario héroe mesopotámico Gilgamésh. El Gilgamésh de los antiguos sumerios incursionó, en algunas de sus aventuras escritas en tablillas de arcilla cocida, en lo que llamaron la región de los hombres-escorpiones (los más antiguos pobladores del Kurdistán). Llega la hora de comer y descansar. Estamos reunidos en el hogar de una familia kurda. Por aquí pasó y vivió hace años mi amigo Manolo, originario de la Vallecas cheli madrileña que es quien me hizo conocer a Salat en la pasada primavera. Conocedor amplísimo del flamenco, muy amigo de cantantes de este arte y de un ex-boxeador vallecano llamado Poli Díaz, este Manolo cheli (que un día me enseñó un hermoso poster de Pepa Flores que la ex niña Marisol le regaló un dia de reunión amistosa) enseñó algunas frases españolas a los pobladores de esta aldea. Con esas frases "rompemos el hielo" y con Salat como traductor pasamos varias horas comunicándonos con la familia.Un muchacho de catorce años de edad, llamado Mahmud, nos dice que sueña un día con ver una patria kurda y que quiere estudiar para ser uno de sus gobernantes. Como le gusta el fútbol saca una pelota y avisando a unos amigos nos ponemos a jugar con ellos al fútbol en una pequeña ladera. El no sabe nada de Distéfano, Pelé o Maradona, pero tiene como ídolo a Potele, que fue un pequeño delantero del Rayo Vallecano de los años ochenta. !Cosas de Manolo "El Pikabeta de Vallecas"!. En las mil extensiones nevadas de las montañas los ríos transcurren ruidosos venciendo los desfiladeros. Las montañas suben y bajan como olas que se mueven. Las montañas a veces se ven como menudos guijarros verdeantes, con cálidos precipicios abruptos a los lados de los ríos, unos ríos que saltan y cruzan por debajo de puentes férreos. Las sombras se extienden entre rocas y caserones. Y una especie falcónida, un ave rapaz diurna que puede ser quizás un halcón de la especie sacre (de color blanco con manchas pardas) cruza por el ámbito azul que hay sobre nuestras cabezas. Sólo falta la aparición de un cetrero para completar esta estampa medieval.

Reunión para divertirse. Se celebra una fiesta. Un conjunto de seres mágicos, surgidos de entre las peñas, abandonan por un momento la gravedad de su carácter y celebran un acontecimiento festivo. Somos invitados de honor en el festejo. Demostración de cariño de estas gentes por lo común duras y serias. Habría que ser una especie de Ernest Hemingway para describir detalladamente esta vivencia. Una especie de cronista de la fuerza moral del hombre que se mide con el mundo y con los seres cuerpo a cuerpo...A los kurdos, cuando están de fiesta, les encanta todas las clases de flores y los colores en su vestimenta. Tienen a la Naturaleza dentro del cuerpo y es para ellos un espejo donde identificarse: rocas, cascadas, espíritus y personajes que habitan en ella. Adornan todo con telas multicolores. Los pintores dibujan árboles, animales, estanques, montañas (como hace el famoso Mansour Ahmed) y hoy es lunes. ¿Qué quiere decir ésto?. Que el color de hoy es el negro.Los kurdos señalan cada día de la semana con un color: el rojo es para el domingo, hoy lunes se simboliza con el negro, el lima es para mañana martes; el miércoles será el azul el privilegiado; el violeta es para el jueves y el verde para el viernes; por últmo, el color del sábado es el amarillo. Hoy no es sábado pero hay fiebre amarilla en el ambiente soleado...La gastronomía servida es muy sabrosa: sopa harira, penachos de cordero, arroz con pasas y cebolla confitada, pisto moro que se llama chakahuja, unas croquetas, nombradas kuba, recubiertas con arroz tostado y rellenas de carne picada, salsa harissa para acompañar y unos deliciosos sorbetes de higo más un gran pastel de nueces. Escuchamos, mientras comemos, música de Celal Gulzeses (de preferencia entre los kurdos) y también de la dama Aynur (la canción "Kage Furdan"). Hay aquí violines, flautas, baglamas, salterios y guitarras... y en medio de la fiesta hablamos de literatura kurda. Salat me cita a Fazuli, Hariri (un poeta del siglo XII, autor de varias maqamat y célebre por su estilo preciosista), Salman, Jaziri, Nefi, Nabi, los hermanos Ahmed... una serie, en fin, de autores que bien se merecen un estudio profundo y una amplia investigación para un ensayo.Pero las tres obras ya clásicas de la literatura kurda más representativa son: la Crónica de Cherif, la Epopeya de Mem y Zin y la Balada de Dim-Dim.Cherif Khan Bitlisi escribió en 1596 su famosa Crónica. Este autor es el más reconocible historiador de la antigüedad kurda. Su Crónica abarca desde el origen mítico del pueblo kurdo (con la sublevación del herrero Kawa contra el monstruo Zohab) hasta los floridos principados kurdos del siglo XVI. Es una verdadera referencia histórica de las tribus del Kurdistán. Los kurdos también tienen su particular pareja de Romeo y Julieta. Es la Epopeya de Mem y Zin, escrita en 1695 por Ahmed Khani. Es la historia de un amor imposible entre estos dos jóvenes pertenecientes a tribus enemigas. Es el resultado sociológico de la tragedia que siempre ha habido entre los kurdos por culpa de sus rivalidades tribales. Y es, además, un ejercicio de reflexión sobre la necesidad de crear una nación kurda, que ya existía en tiempos de los imperios persa y otomano. Por último, la Balada de Dim-Dim es un relato épico similar a nuestra Numancia. El esplendor del principado de Bradist y su destrucción por los otomanos. Dim-Dim era una ciudad kurda que sólo fue conquistada por los otomanos cuando todos y cada uno de sus habitantes murieron en su defensa. Un sacrificio heroico de todos sus habitantes. Cantan los poetas populares kurdos... hay aquí quienes se animan con la canción amorosa (kulama), con la canción lírica (delal), con el canto épico (lamike siwara) o simplemente con baladas hacia los actos de la vida cotidiana (bardolari). Estos bardos kurdos nos invitan también a cantar. Reynaldo sabe tocar espléndidamente la guitarra y yo me animo a hacer de cantautor. Mientras él toca con maestría el instrumento yo canto como puedo algunas estrofas de Andaluces de Jaén (a lo Paco Ibáñez) y de Al Alba (a lo Luis Eduardo Aute). Después, ya más entoncado, me atrevo a cantar una canción propia (escrita una noche en casa de Josechu y Angela en el barrio madrileño de Entrevías) que lleva por título "Por qué te tienes que marchar..." y esto sirve para que Faustino, también animado ahora, cante el pasillo "Cuando tú te hayas ido".Al final nos aplauden cálidamente pero tenemos que irnos ya, envueltos en las sombras, con un hálito de pequeña tristeza, al sentirnos tan insignificantes como somos ante la magnitud de la Naturaleza. No peñas arriba (como escribió José María Pereda) sino peñas abajo, hasta llegar al hogar donde hemos decidido dormir en una especie de pajar. Pica la paja. Huele a heno. Es una experiencia más esto de dormir al lado de las caballerías...Algún lobo estepario (recordando a Hermann Hesse) habrá ido a estas horas, a dormir su sueño metafísico a alguna cueva del Hakkari. Y para que podamos dormir olvidándonos de los picores de la paja, Reynaldo narra un breve relato del Aconcagua; no del famoso pico de Argentina, sino del río que con ese nombre pasa por su querídisimo Valparaíso. Y nos explica que fue el español Juan de Saavedra quien fundó Valparaiso a principios del siglo XVI. De pronto queda sumido en un profundo sueño, como si los 400 años de existencia de su querida ciudad le hubiesen caido encima.Antes de cerrar los ojos pienso ¿qué será de la Humanidad dentro de 400 años?. ¿Existirá una nación llamada Kurdistán o estará toda la zona despoblada?. ¿Habrán ya dejado de existir los hombres sobre la Tierra?. ¿Vivirán de una manera completamente impensable por nosotros ahora?. ¿Estarán poblando otros planetas del enigmático Universo?. En medio del enigma cierro los ojos y el diario.

Fin de las vivencias en el Kurdistán. Volamos hacia casa. Tal día como hoy, hace 513 años, Cristóbal Colón llegó a América. Él lo hizo atravesando, durante meses, el mar. Ahora, en algunas horas, podemos llegar a América volando entre nubes vaporosas. Este vapor, mezcla de "algodón" y "seda" me hace pensar en el sueño de los nacionalistas kurdos. Es muy difícil, dificilísimo, que los kurdos logren ver algún día una nación independiente llamada Kurdistán. Hay muchas fronteras ya determinadas que lo impiden y ningún país va a querer ceder, por intereses de todo tipo, partes de lo que ya consideran su territorio nacional. Pero los kurdos siguen soñando con ese día... y ya tienen su propia bandera: un bandera roja con un círculo de bordes verdes que tiene en su centro una roja estrella de cinco puntas sobre un fondo amarillo. Nos han regalado una de sus banderas que llevamos en el equipaje junto a pequeños recuerdos... pero esta bandera sólo es una de las varias que se reparten tal honor según sea el grupo de kurdos a la que pertenezcan. Recuerdo ahora a Yasmine con su particular lucha. En realidad no se llama Yasmine (no sé cuál es su verdadero nombre) pero yo la denomino así porque estaba jugando con un jazmín cuando nos conocimos. Fue en la fiesta de las montañas de Hakkari. Observándola, yo rememoraba al Juan Ramón Jiménez de los "Jardines Lejanos" (rizadas farolas, violines dolientes y nostálgica sonata) con sus palmarias alusiones a la tierra natal. Ella estaba allí y con la ayuda de Salat pudimos conversar. Lo primero que quiso saber es si yo era poeta. Le respondí que de poeta y de loco todos tenemos un poco. Sonrió y me preguntó si tenía mujer y si la amaba mucho. Tengo mujer, le dije, y la amo muchísimo. Entonces ella me explicó que aún existen muchas mujeres kurdas que no tienen libertad para elegir el amor. Ella misma fue un ejemplo. De niña, a los 14 años de edad, la casaron por convenio familiar con un amigo de su padre. No pudo elegir. Pero a los 15 años quedó viuda por causa de la Guerra. Su marido murió en un combate en 1990. Yasmine se refugió en Francia y después estudió por varios lugares de Europa. Ahora tiene 30 años, ha madurado mucho y ya sabe lo que es amar. Seguidora de la Organización Independiente de Mujeres del Kurdistán, Yasmine me cuenta que existe gran cantidad de mujeres kurdas que siguen sufriendo la vieja y opresiva losa de las tradiciones milenarias que las obligan a ser animales de segunda clase. No pueden, incluso, ser violadas por la brutal fuerza de los machos. !Terrible aberración!. Cuando a una de ellas la violan, en contra de su voluntad, no son admitidas como seres humanos y son tratadas como basura, castigadas y hasta asesinadas. !Y ay de alguna de ella si la acusan de adulterio!. Tortura segura, cortes de la nariz y otros órganos, maltratos, dilapidación o degollamiento es su futuro...La cifra de mujeres muertas por "causa del honor" en los últimos años varía desde 800 como dicen algunos hasta las 4.000 como señalan otros. La cifra es abultada y da escalofríos pensar en que pudimos haber nacido mujer kurda. Los patriarcas tribales y los fanáticos muecines religiosos las impiden incluso reír y pobre de ellas si se las ve hablando con hombres que no sean miembros de la propia familia. Hay miles de casos de maltrato y mutilaciones por este hecho que es, en el mundo libre, algo tan natural como beber un vaso de agua o respirar. Pero la vida está evolucionando también en Kurdistán. Ahora ya son cada vez más las mujeres kurdas que reivindican los derechos feministas (porque hasta las están marginando a la hora de participar activamente en la política o cubrir puestos de responsabilidad). Ahora son muchas las que procuran luchar por alcanzar los mismos derechos que hace ya muchas décadas se lograron en Occidente. La vida se está urbanizando y cada vez se borran viejas tradiciones campesinales. Mas mientras llega la hora de la liberación femenina, muchas de ellas se deben conformar con tejer en silencio bajo el "látigo" de la presencia de hombres reaccionarios, tradicionalistas, fundamentalistas, cavernícolas en una palabra. Recuerdo al escritor Hrand Nazariantz y su "El gran canto de la tragedia cósmica".De pronto Yasmine me pregunta si he matado alguna vez a un hombre. Le hablo con toda sinceridad y mirándola a sus bellos ojos. No. Nunca jamás he disparado un arma, y espero morir sin hacerlo, contra un ser vivo, sea humano o animal; aunque sé disparar perfectamente con fusil. En algún momento todos los hombres tendremos que ser realmente designados como animales racionales. Yasmine guarda silencio y se acaba la conversación, pero antes de despedirse me dice sinceramente: "si algún día te quedas sin patria, sin hogar, sin mujer... puedes venir a vivir con nosotros". Ya las mujeres kurdas tienen sus propias líderes, al margen del partido político que admiren o las ideas y creencias sociales y religiosas que tengan. Son, entre otras: Kajil Khidr, Nazal Begikhani, Layla Zena, Songui Chapouk, Raja Habib, Nesreen Beswari, Hind Makiya, Ala Telabani... un alto número de voces femeninas y feministas en procura de alcanzar la deseada liberación de sus compatriotas y que van por el mundo lanzando sus mensajes para recibir el apoyo de quienes pueden ayudar a tan humana causa. !Ojalá que algún día logren estas mujeres olvidadas y maltratadas por los místicos de la inhumana reacción carca, que alcancen sus sueños de libertad!. Que no sea "El tratado del inútil combate" (como tituló a una de sus obras Marguerite Yourcenar en 1931) sino "La tierra del deseo del corazón", del poeta irlandés William Yeats...Fin del diario. Lo cierro con una reflexión propia: "Detrás de cada vivencia siempre queda la existencia de un pensamiento sutil que se introduce en el baúl de nuestros recuerdos y se aloja en el rincón de la nostalgia donde siempre se escucha el continuo latir de sus sentimientos. Pasa el tiempo y se rememoran, en algún momento inesperado de nuestras vidas, saliendo del baúl para hacer acto de presencia en nuestra mente y en nuestro corazón. Y los volvemos a revivir como si ya el tiempo hubiese hecho una especie de elegíaca peregrinación hacia el pasado. Entonces nos damos cuenta de que la verdadera vida no siempre estriba en apurar hasta el final el presente inasible, sino que esos recuerdos del pasado, alojados en el rincón del baúl de las nostalgias, son tan importantes como para darnos gritos de sensibilidad. Lo que vivimos es una acumulación continua de momentos que dejan huella y son tan presentes como el instante casual en que los estamos recordando. Feliz existencia, humanos".FIN

Los segreres, también llamados segreles o segueres, eran tipos de poetas afines a los juglares durante la Edad Media europea, pero situados en una escala social intermedia entre éstos (los juglares eran de clase baja) y los trovadores (de clase alta).Al parecer, según las fuentes hitóricas que han pervivido hasta nuestros días, fue una clase de poetas muy propia de la región española de Galicia, aunque su origen provenía de la Provenza francesa y también debieron existir, además de por toda la región gallegoportuguesa, en León, Castilla, Cataluña, Valencia y otras regiones francesas. Fueron identificados en el Cancionero del Vaticano como "omo del segre" (hombre del siglo o de la vida mundana y disoluta). Parece ser que este nombre también proviene de una hipotética raíz árabe de carácter poético que, según algunos investigadores literarios, derivaría de zejalero (el que canta zéjeles, canciones árabes de carácter popular).Gerardo Riquier de Narbona, que vivía en las cortes castellanas, dice en su Declaratió del senhor del rey N'Amfos de Castela (escrita en 1275) que el segrer es un trovador que cantaba por las cortes, anterior al nuevo tipo de trovador provenzal. Existía también en otras partes de España, pero sólo se conserva memoria de ellos en la región gallegoportuguesa, debido solamente a la mayor abundancia de textos líricos existentes en esa región o más bien al carácter mas arcaizado del occidente peninsular ibérico, que conserva el lenguaje y las costumbres primitivas más tiempo que en el resto de España, donde ya va desapareciendo totalmente en esa época. Ocupaban los segreres un escalón intermedio en la escala social, entre el juglar (que era simplemente un villano de la clase baja popular) y el trovador (de la alta clase de la nobleza) pues el segrer pertenecía a la clase de los hidalgos escuderos que, por no poseer bienes suficientes, no podían ascender a la escala de caballeros (por eso eran escuderos de los citados caballeros). Iban los segreres de corte en corte acompañando a los caballeros e iban, también, con los monarcas a las guerras para distraerlos con composiciones poéticas que, por tener suficientes conocimientos culturales, escribían ellos mismos. Según algunos autores iban a caballo y armados (como dice el señor Michelis de Vasconcelos), y estaban dispuestos siempre a entrar en combate; pero otros autores afirman que no participaban en las batallas y no poseían armas (sólo distraían al rey antes de entrar en combate).La condición no tan baja del segrer (perteneciente a las clases inferiores de la nobleza) era la que los separaba socialmente de los juglares y juglaresas (también hubo mujeres juglares) y muchos segreres servían de pajes en las cortes reales y señoriales y no consentían que se les confundiese con los simples juglares y juglaresas. Así, el rey Alfonso X el Sabio instruyó a Pero de Ambroa para que se publique que al villano que se hace pasar por segrer no se le deben dar bienes, regalos o dineros por engañar haciéndose pasar por compositores de poesía. Pero a pesar de ello, los segreres también tenían costumbres juglarescas y eran bebedores, tahures, pendencieros y aficionados a las mujeres de baja estofa. Muchos se confundían por eso con los juglares y juglaresas y hasta algunos de ellos se consideraban parte de las juglaría cuya única condición que les imponía el trovador o trovadora (también hubo mujeres trovadores) que los contrataba era que cantaran bien (y no los igualaban a los juglares por dicha condición).La diferencia entre juglar y segrer estribaba, principalmente, en que el segrer no cantaba sólo canciones ajenas sino que componía algunas poesías, por lo que además de juglares eran también trovadores. Los segreres no tocaban cítola sino que sólo cantaban (otra diferencia con los juglares) pero algunas veces tocaban sin dejar por ello de aspirar a ser trovadores. Se distinguían de los trovadores en que recibían dinero por sus canciones (los trovadores no) y se distinguían de los juglares en que pertenecían a una clase social superior a la de los villanos (la de los hidalgos escuderos) y que ejercían su profesión como oficio y no por pura causa accidental. En resumen, del siglo X al siglo XV anduvieron por la Europa occidental, juglares, juglaresas, trovadores, trovadoras, troveros y segreres, poetas líricos todos ellos; pero los segreres no eran juglares ni trovadores o troveros sino una clase intermedia; ni tampoco eran goliardos (clérigos y estudiantes vagabundos que componían en latín con buen oficio) ni mucho menos eran cazurros (hombres faltos de buen gusto que hacían versos sin argumento y que por las calles y plazas los recitaban vilmente sin ninguna regla a seguir, ganándose la vida de una manera deshonesta y vergonzante). Los segreres tenían, por tanto, su propia identidad.

En estos momentos, y ante la duda racional, si yo fuese William Shakespeare no me plantearía el problema de "ser o no ser" sino "tener problemas o no tener problemas". La respuesta es breve, clara, concisa y contundente. Sólo puedes tener problemas con personas que te importan y no responden a tus espectativas pero con aquellas personas que no te importan no existe ninguna clase de problemas que te aprecien o no te aprecien, que te hablen o no te hablen o que te llamen para tener una cita o no te llamen para tener una cita... ni tan siquiera tienes problema alguno, con las personas que no te importan en absoluto, qué sea de sus vidas o lo que no sea. En resumen: que los problemas sólo se tienen cuando una persona o un grupo de personas te importan lo suficiente como para sentirte mal porque no te hablan. Esto quiere decir, para dejarlo totalmente claro, que no tienes ninguna clase de problema con personas que no te dirigen la palabra pero que no te importa en absoluto que te dirijan la palabra o no te dirijan la palabra y sean quienes sean esas personas de las que no sólo pasas en estos momentos sino de las que has pasado desde hace muchos años y por eso no has compartido con dichas personas el ocio que has vivido o que estás viviendo con personas que sí te importan. Termino yendo más lejos todavía. Si una persona que te importa no te hace caso la verdad es que tienes un problema momentáneo pero, una vez superado y se supera fácilmente no haciendo más veces caso a esa persona, ya has dejado de tener el problema. Breve, claro, conciso y contundente para quien lo quiera entender y si alguien no lo quiere entender tampoco tienes ningún problema si tampoco te importa que dicha persona lo quiera o no lo quiera entender. El asunto es, por lo tanto, que sólo existe el problema cuando la persona o grupo de personas que te importan de verdad te plantean el problema. Es mi verdad y verdad de mi propia existencia. Recordad siempre, y no me canso de decirlo, que "el compañerismo se busca, la amistad se encuentra y el amor nos sorprende... pero ninguna de estas tres cosas se debe mendigar". Frase que dije hace ya los suficientes años como para seguir diciendo que la mantengo. Y a eso lo llamo libertad humana. Si eres libre no tienes problema alguno con nadie que no te quiera hacer caso. Sigue tu camino en libertad y no tendrás ningún problema con nadie que no aprecie tu camino en libertad.

Facultad de Ciencias de la Información. Universidad Complutense de Madrid. El relevista caído da su testigo al jinete. Es la estatua emblemática. Hace calor. Mucho calor en la capital de España. Día de examen. Nervios a flor de piel. Profesor autoritario. Pesadez en el ambiente. Hay movimientos extraños. Nervios a flor de piel. Las ventanas muestran la luz pero la luz es opaca dentro del aula. Nadie es más que nadie pero hay quienes se sienten más que los demás. Examen. De pronto surge la propuesta del grupo de los "fachas". ¡Esperemósnos los unos a los otros para entregar los exámenes todos juntos!. Demasiado bonito para ser verdad. Pero acepto. Quiero ver hasta donde llega la hipocresía de los "fachas". Empezamos a escribir con prisas. Ovíes y su grupo (los "fachas" del aula) parecen sonreír. A veces es mejor callar y ver... sólo ver... observar... mientras el profesor nos amenaza con puntuar según el tiempo de entrega. Soy de los primeros en terminar de contestar a las preguntas. Hay que ser tíos legales. Espero. Espero bastantes minutos para que todos mis compañeros acaben. Y como era de esperar Ovíes y sus "fachas" se lanzan en tromba una vez que han terminado para entregar sus trabajos los primeros. O tíos legales o proquería de tíos pienso para mis adentros mientras sigo esperando a mis compañeros. La entrega de exámenes ya es una lucha contra el reloj donde nadie respeta lo pactado. Los "fachas" sonríen creyendo que me voy a molestar. Yo sigo esperando hasta que creo oportuno. Entrego mi examen y salgo de la clase con la conciencia de haber cumplido. O tíos legales o porquería de tíos. No importa saber el nombre de la chavala que me dijo lo de "es que eres demasiado legal y no se puede ser así". O tíos legales o porquería de tíos pienso yo. En esos momentos me viene a la memoria Alicia la del Banco: "Nunca cambies, Pepe". No. He podido tener excesos de confianza y caerme de vez en cuando pero no... no he cambiado... no pienso cambiar. "¿Sabes lo que te digo, sureña?, que o somos tíos legales o somos porquería de tíos. No sé de qué parte estás ni me preocupa en demasía. En realidad no me preocupa nada en absoluto. Y no pienses más en mí. Porque no voy a romper mi sonrisa y el domingo estaré en el campo de fútbol con todos mis compañeros de verdad. Sigo siendo el del Esparta de San Isidro. Sólo tengo que aclararte lo siguiente: en ciertos temas o somos tíos legales o somos porquería de tíos. Si esa porquería de tios, Ovies y sus "fachas", son tus amigos mejor no me los presentes porque no deseo conocerlos para nada". Saqué muy buena nota en el examen de marras. Sólo qué no me importó si era nota muy alta o muy baja. Lo que en verdad me preocupaba era no fallarle a mis compañeros. Ni les fallé en el Pacto apalabrado (¡y qué poca palabra tenían Ovíes y su grupo de "fachas"!) ni les fallé el domingo. Más allá de nota alta o muy alta no me preocupaba nada más que seguir dirigiendo a mis compañeros en el terreno de juego con la misma sonrisa de siempre. A veces, sureña, en ciertos temas pactados, o somos tíos legales o somos porquería de tíos. No te preocupes por mí... yo soy feliz como soy... y a pesar de mis errores por exceso de confianza jamás voy a cambiar. Así que si son tus amigos no me interesa conocerlos. No sé cuáles son tus maniorbras pero eres sureña y te respeto. Adiós. Facultad de Ciencias de la Información. Universidad Complutense de Madrid. Ya no existe el tranvía. En el centro de la plazoleta el relevista caído entrega el documento al jinete. Tomo el relevo del compañero caído y sigo adelante. Y, tal como predije, el domingo ganamos una vez más.

No era nada gracioso estar desterrado en el sótano, entre las calles de Caballero de Gracia y Alcalá, pero me daba lo mismo. Yo seguía creciendo a través de mis propias vivencias y mis propias lecturas. Fue entonces cuando el tipo me salió al paso en la misma Puerta del Sol de Madrid, justo al lado de la calle Carretas donde, a veces, en la hamburguesería, merendaba alguna que otra vez. Y me soltó un "¿Quiere usted ser millonario?". Le miré a la cara. Continuó con su mentira: "¡Sí, si usted quiere yo le hago millonario en brevísimo tiempo!".Quizás pensó que yo era alguno de esos paletos a los que es fácil darles el timo del "tocomocho" o de "la estampita". "¡Escuche usted, llámese como se llame y sea usted quien quiera ser, señor listorro, no quiero ser millonario porque ya lo soy!". Su mentira era la mentira y lo mejor era decirle algo que le dejara con la boca abierta... porque jamás en la vida alguien que tiene la oportunidad de hacerse millonario se la regala a un desconocido. O quizás creía que yo era uno de esos seres despistados de la gran ciudad, de esos que pierden todos sus caudales ante la impasible e implacable estafa de los "trileros" y gentes de esa jaez, que haberlos los había a montones en aquel Madrid de los 70. "¡Escuche bien, señor listorro, váyase con su cantinga a Valparaíso de Chile o a Tegucigalpa de Honduras, porque yo soy madrileño por los cuatro costados!". No sé si es que era ciego o no lo sabía ver, pero, en verdad que yo ya era millonario aunque me daba lo mismo serlo que no serlo. Seguí mi camino hacia el autobús con dirección a la calle Juan Duque, número 16, piso 5-2, y poco después llegué a mi casa. Por supuesto que mi casa es la de la calle Juan Duque número 16, piso 5-2, mientan todo lo que quieran mentir los que tanto saben de las mentiras. Era, en efecto, millonario de libros que, al leerlos, me habían convertido en un personaje culto y la cultura es la mayor riqueza que puede tener un ser humano que de paleto no tiene absolutamente nada. Así que escribí, en el salón de mi casa y es mi casa mientan lo que quieran mentir los avariciosos y la avariciosa, "Galicia a través de sus ríos" con la única compañía de mi perro "Chester", setter irlandés de color canela, mientra encendía quizás algún chester que otro. Todavía estará aquel tipo estafador pensando qué le salió mal en sus argucias y patrañas. Quizá nunca supo la verdad de mí.

De este libro Carlos Edmundo de Ory ha escrito lo siguiente: "En "Constelaciones al abrir la nevera" está presente el fin del milenio con sus fantasmas y realidades; el sida y el amor, la manipulación de la información y el poder, las nuevas tecnologías, la amenaza nuclear y los depredadores del planeta, nacionalismos y fundamentalismos, guerras fratricidas, el problema Norte-Sur y los grandes movimientos migratorios del futuro, la doble moral y la caza de brujas... todo ello tratado desde el compromiso vitalista con la utopía, con heterodoxia y agitación pero sin perder el sentido del humor y la ironía. Poesía anímica y alucinógena en labios juglarescos". Son poemas que van desde "Ballet de los caminantes de estrellas" hasta "Bajo la parra". Poemas de esas esperanzas contradictorias actuales que se viven en una sociedad mediocre que está esperando una aurora que haga salir de las alcantarillas a los seres humanos. "Bajo la parra" es como una especie de simbolismo de signo emocional para criticar el caos actual que está demoliendo esta especie de carrera social hacia el abismo. Me gusta, sobre todo, el poema titulado "Cuando escribo". ¿Qué sucede cuándo un poeta escribe?. El ir desde la luz de un habitante con habitación en donde aparece un Rimbaud fatalista, hasta la posibilidad de ser como San Bernardo en las Cruzadas. Desfilamos entre la condenación de Fausto y los dioses de las caballerías (dormir poco, hojas en blanco que no podemos analizar con cualquier sueño que no tenga sentido vital y creer todavía en lo imposible). "En los arrabales de la galaxia". Una mirada con pregunta: ¿qué hace un meteorito como tú en un sitio como éste?. La respuesta es una neofilosofía para deducir que estamos viviendo en un planeta que dejó de ser un círculo cerrado y ahora se abre a la luz del dolor iluminando en la oscuridad de los pensamientos entregados a la tarea de creer en lo cósmico como solución. En la crítica aparece la paradoja de la belleza, con la cual Ángel Pestime llega a centrarse desde Shakespeare hasta Quevedo para construir un libro parcialmente cómplice del consumismo. Es la contradicción de la poesía actual. Cito algo que leo de "Deserciones": "He huido de rumores de campanas, de feroces asesinos con arrugas como huellas de neumáticos en la noche breve y garabateada del desierto, me he evadido de presidios de lilas y catedrales esculpidas en hielo". Y es que me parece uno de los poemas más buenos del libro. Esa deserción de la vida impregnada de cosas externas al alma del poeta. Y termino señalando también como gran poema al titulado "Instantes eternos en mitad del atasco": presentes sin futuro, exhibiciones del amor, tarjetas de embarque hacia las tormentas, la vida como si fuera el final del mundo, rostros que se pierden, tatuajes como si fueran notas de competición contra alguna clase de fantasmas hipermodernos, eclipse... un eclipse final. Total, un libro libre que, para mi gusto, a pesar de lo bueno que es, resulta bastante pesimista. Si queréis leerlo os lo recomiendo aunque a mí me gusta otra forma de hacer poesía. "Todavía muchos de la agenda vieja llaman a casa preguntando por tí". Lo siento mucho pero estoy demasiado lejos de cualquier alucinógena sustancia...

Será por ti por lo que no hay más mundoy la luna se ha vestido de nostalgia...será por ti que se fatigan todas las estrellasy se funden las luces de la alborada. Será por ti por lo que asomados a los pretileslos dolores de las almas se atragantande primaveras huidizas y dormidas y de largas esperas en balcones anunciadas.Será por ti por lo que todos los fulgoresde las locuras henchidas en las cartasescritas con tintas y tintes de palmerasse inscriben en el aire y en las plantas. Será por ti por lo que fallece el vientoenroscado en el pecho y la gargantay será por ti, estoy totalmente seguro, por lo que el gallo de mañana ya no canta.

El gran especialista de los ensayos, Julián Marías, acomete la tarea del análisis metalingüístico de la ilusión, la imaginación, el deseo, la presencia y la ausencia del ser humano. Ilusión considerada como arma secreta de la naturaleza y una prolongación del sueño lingüístico de carácter humano. Los engaños salen a la vista porque los trata como falsas apariciones. Un sentido nominativo puede ser una incursión, a través de todo ello, en la realización del individuo que alcanza la felicidad. La palabra ilusión toma un sentido nuevo. No es engaño, sino interioridad literaria ("un soñar despierto del corazón de hombre").La imaginación es un reto antropológico según Julián Marías. Un elemento constitutivo de la conciencia y no un sustitutivo de ella. ¿Es la imaginación un reto de lo sociológico que hay en el ser humano?. Si tenemos en cuenta que es de carácter futurista este autor la aprueba como víspera del gozo. Dentro de la proyección de lo ilusionado, el deseo viene a ser una realización proyectiva. Psíquica vivencia que recoge cosechas desde Brentano o desde Husserl articulándose en un ámbito de interpretaciones de la vida humana. ¿Cómo dar una respuesta a esta pregunta con palabras?. Enfrentándose a ella con lo significativo que existe en toda categoría literaria y su desenlace. La presencia y la acción directa del hombre es un conocimiento que, en medio de la metalingüística del lenguaje, viene a ser descubrimientos que ponen de manifiesto la diferencia etre quienes "están" y quienes "no están". La ilusión es la presencia que ya decía San Juan de la Cruz: "Deseaba tu presencia, y máteme tu vista y hermosura; mira que la dolencia de morir, no se cura sino en la presencia y la figura". En este mismo "estar", Julián Marías sitúa la ausencia apoyándose en "La voz a ti debida" de Pedro Salinas: "¡Si me llamaras, sí, si me llamaras!. Tú, que no eres mi amor, ¡si me llamaras!". Una ausencia que él hace irrevocable en la distancia que existe entre el futuro y el pasado al mismo tiempo. Entre futuro y pasado va elaborándose la ausencia de la que habla Julián Marías. Y el Gran Ausente es ese horrorizado e inaccesible intento dem penetrar en la desilusión; en la falta de ilusión que pulula desconocida por la conciencia y que es un concebir a Dios como la Nada cuando es exactamente el Verbo del vivir. Buen libro. Buen trabajo ensayístico de Julián Marías sobre estos aspectos. De los mejores que existen en Europa y, también, en América Latina e incluso los Estados UNidos. Y así se le reconcoe como tal. Además siendo fácil de comprender y no como otros ensayistas que confunden la profundidad con lo ilegible. En la metalingüística de las palabras a veces nos hacemos ensayistas de la ilusión; sobre todo cuando experesamos las palabras libres y no sujetas a los parónimos y otras barreras impuestas por el autoritarismo literario de las Academias.

Ha pasado etérea la noche en el vuelo de una alondra de silencios colgados en el regazo de los sueños y ahora el espejo del día me busca con otras maneras distintas de hilarme con mi sombra; otras maneras distintas de pisar las aceras y de vivir humilde encerrado en la memoria blanca. Las rendijas de la luz me conforman un destino de fuego tras la penumbra... y yo me quemo a veces con esa tu mirada perdida que va buscando una caricia. Te veo tan de pequeña magnitud que mi memoria se hace luz blanca para intentar alumbrarte un poco en el camino. Sé que no ves la mañana... pero yo te la pinto del color blanco de lo etéreo para ver cómo sonríes y la aprisionas en tus ojos ciegos que, de repente, se convierten en luz...

Te sigo enseñando las cosas pequeñas pero grandes de la vida, Leslie, mientras compartimos los piñones que han caído, desde las ramas que cobijan la resbaladera, con Carla. Carla todavía no sabe distinguir entre lo que es la naranja, el limón o la menta pero a nosotros nos da gusto jugar con ella a eso de cambiar los colores. Todos los colores de la tarde los llevo pintados en el alma mientras juego con vosotras y mamá Lina (Liliana de los Ángeles) está en casa forjando sueños de futuro. Todo el futuro está aquí, en este pequeño jardín donde, escucha Leslie la sonrisa de tu padre, estamos compartiendo juegos y piñones con Carla. Te sigo enseñando las cosas pequeñas pero grandes de la vida, Leslie, mientras Carla escucha y aprende a diferenciar lo que es valioso de verdad de lo que no vale para nada. Eso es. Los semáforos son guías para que podáis cruzar las tres (vosotras dos y mamá) por el paso central de mis ilusiones. Yo sé que no habrá otras tardes como estas pero las que tengan que venir también tendrán esas rojas amapolas que Carla, tú y yo, escojemos para regalárselas a Lina (Liliana de los Ángeles) que sigue tejiendo sueños en la pequeña casa del Batán. Estamos cerca, muy cerca Leslie, muy cerca Carla, muy cerca Lina (Liliana de los Ángeles) de sentirnos todos juntos al anochecer cuando comience a nararros cuentos de las pequeñas pero grandes cosas de la vida y quedéis tan profundamente dormidas que se os grabe en la memoria este atardecer de triciclos, resbaladera, jardín, piñones abiertos con el amor de la fantasía y esa otra fantasía de los colores que tú y yo, Leslie, estamos enseñando a descubrir a Carla. Lo demás os lo explicará mamá Lina (Lina de los Ángeles) antes de arroparos en la cama donde yo os narro mi siempre penúltimo cuento del anochecer de la calle San Roberto de Madrid: Había una vez un mundo de pequeñas pero grandes cosas... que se cumplió tal como lo había yo soñado...

El Duende Tanata, como siempre, juega a cambiar palabras. Ahora, en medio del Bosque de Las Buganvillas, se frota las manos al calor de su fogata. Tiene entre los dedos de Andresito la palabra "hoguera" y la ha transdormado en "higuera" distrayendo la atención del niño quien, queriendo componer su frase, se encuentra con el travieso Tanata que no le deja escribir el texto que tanto desea. - Tanata... o permites que Andresito termine de escribir su redacción o tendré que intervenir yo -le amenaza la Musa Calíope. - Pero yo no daño a nadie por jugar un poco con Andresito y, además, a él le encanta que yo convierta sus palabras en ideas nuevas. Mira... ahora cojo la palabra "deseo" y la convierto en "paseo". Al fin y al cabo la Literatura debe ser algo improvisado para que luzca mejor. - Te advierto que si Andrestio termina por molestarse no voy a tener más remedio que mandarte a dormir y sabes que soy capaz de hacerlo con un sólo toque de mi varita mágica dado en esa cabeza de chorlito que tienes. El tiempo pasa. Andresito se esfuerza en componer su texto; una redacción sobre sus vacaciones que le ha mandado escribir Don Santiago, el maestro de Lenguaje del colegio donde los alumnos están componiendo directamente en las pantallas de las computadoras. - ¡Déjame jugar un poco más, Calíope!. ¡Sólo un poco más hasta que me entre el sueño!. Ahora ha aparecido una palabra inédita llamada "dueño" y él, hábil como siempre, se ha enredado entre los dedos de Andresito y la ha transformado en "sueño".- Ya está. Ahora sí. Ahora ya tiene "higuera", "paseo" y "sueño". Ahora puede escribir bien.Andresito escribe:"En las tardes en que mis tíos dormían tras haber laborado en las faenas del campo yo me sentaba junto a la higuera y después daba un paseo por las callejuelas del pequeño pueblo hasta que me entraba el sueño".- ¡Continúa, Andresito, continúa, porque yo te ayudaré a que lo narres mejor!. El niño está cansado. Le cuesta seguir escribiendo. Ha entrado en una fase de desconcierto y no sabe cómo continuar. - ¡Escucha, cabeza de chorlito, si Andresito no puede continuar por tu culpa te convierto en sapo!. - ¡No, Calíope, yo estoy seguro de que va a continuar. Sólo tiene que escribir tres palabras más y verás cómo lo consigue! -y el Duende Tanata sigue frotándose las manos al calor de la hoguera en el Bosque de Las Buganvillas.La siguiente palabra a transformar es "pacer". Tanata la convierte en "nacer". Y después, ya todo seguido, aparecen "sonido" que el Duende convierte en "nido" y "jolgorio" que El Duende convierte en "jilguero". Andresito despierta de su sopor. Ya puede continuar libremente:"En este mi nuevo nacer yo observo que, en la higuera, tiene su nido el jilguero". - ¡Te prohíbo terminantemente que vuelvas a cambiar una sola palabra más!.- Está bien, Calíope!. Ahora me dedicaré solamente a saber cómo lo hace. Andresito tiene a la Musa Calíope dándole aliento: "Al oír el canto de los pájaros a través de mi presencia allí... todas las tardes bajaba a ver cómo las golondrinas venían a posarse en el alero del tejado de la casa de mis tíos y mientras ellos dormían la siesta yo me introducía en la fiesta de la Naturaleza para poder seguir soñando. Tal vez contar cómo han sido mis vacaciones este año se reduzca solamente a existir mientras descanso bajo la higuera, paseo por las estrechas callejuelas del pueblo y sueño que hablo con el sonido del piar que se escucha en el nido del jilguero. O tal vez todo sea, solamente, una manera de entretenerme con ilusiones para hacerme un poco mayor". Tanata ha cambiado la palabra "emoción" por la palabra "canción". Andresito continúa. "La canción del jilguero me llama a participar pero yo me pregunto si podré ser lo suficientemente capaz de participar de la fiesta de los pájaros mientras mis tíos siguen durmiendo la siesta". Andresito hace una pausa... necesita un poco más... sólo un poca más de la ayuda de Calíope y que el Duende transforme las palabras "sinrazón", "cojo" y "gaveta". Tanata vuelve a enredarse en los dedos del niño y las convierte en "corazón", "rojo" y "gaviota". Así que Andresito vuelve a escribir. "La tarde es como un corazón rojo de gaviota volando hacía la costa. ¿Dónde estará ahora la costa que tanto me invita a irme a bañar entre los oleajes de mis sentimientos". Calíope sigue ayudando y Tanata ha cambiado "yacer" por "hacer"."En mi ser un nuevo hacer sigue naciendo. Y me siento ave capaz de remontar el vuelo y volar hacia ese horizonte donde, tarde tras tarde, se me perdía la conciencia al integrarme con todo el paisaje. Éstas fueron, tal vez, las mejores vacaciones de mi infancia. Sé que tendré que seguir aún más lejos, más allá de la costa, volando por encima de las aguas del mar, pero nunca olvidaré estas aventuras de poeta soñador mientras dormían mis tios sus pesadas siestas". El Duende cierra los ojos. Frota sus manos al calor de la fogata y se queda profudnamente dormido. Andresito quiere terminar ya porque Don Santiago está avisando de que el tiempo ya se ha acabado y, antes de apagar la computadora, escribe. "Me siento mucho mayor ahora que he podido entender que un corazón, en medio del rojo atardecer, puede ser compañero eterno de una gaviota. Así que el tiempo, diga lo que diga Don Santiago, no se acaba nunca cuando vivimos las vacaciones más inovidables de nuestras existencias".

Contádme allí... entre los que sueñan con todas las esperanzas conquistadas al amanecer y entre los que se hunden en lo profundo del sueño de los inventores de cuentos -cuentistas alegóricos de la realidad- de la imaginación; esos pequeños e inocentes juegos/jugos de palabras que se hilvanan/enhebran y entretejen... para producir verdades irrebatibles en forma de creaciones y creatividades increíbles: hábiles e incesantes/increibles/incansables curiosidades que detallan/denominan todo lo que nos rodea en forma de sentires y sentimientos metafóricos, transformaciones alambiqueadas de las evidencias e inquietudes divertidas u otras ilusiones/alusiones de la vida... lejos... muy lejos de la fría tecnología. Contádme entre los que, de la nada/nadie, hacen surgir hadas y gnomos, duendes y, sobre todo ello, mariposas encantadas que nos guían y transportan a un mundo mucho más humano.Contádme allí... donde están los que nacieron con alas/olas para desbocar las palabras y convertirlas en pasiones/mansiones pronunciadas con letras vivas escritas/grabadas en la atmósfera de un bar, de una cantina, de un restaurante humilde, de un zaguán... repartidas siempre con amor por entre las estrechas e internas entrelíneas de una hoja en blanco que se transforma en compañera y amiga a través del simpático momento de lo intrascendente/ascendente... quizás bajo el olor de un chocolate caliente, el sabor de un café con leche, el humo de un cigarrillo popular/singular o el aroma de los avellanos. Desde ese mismo momento/encuentro contádme... pues no hay nada más fácil que crear una sencilla/sentida oración viva cuando las sílabas silentes y calientes salen del corazón y se hacen sonoridad y sinceridad sin mancilla; como, por ejemplo: "Padre, hoy tengo más vida y más presencia que siempre gracias a Ti". Contádme allí... entre los protagonistas de la inspiración/aspiración relatada en hondos guiones de teatro humano o en profundos libretos de cine dinámico y vivencialmente visionario. Y entre los que, investigando libre/libérrimo a través de todo lo intuído/oído/visto/presenciado son capaces de sentirlo y con todo ello crear escenas tan llenas de vida que se transforman en alguna grata Greta o en alguna dama azul abierta a cualquier significación final o en un señor del barrio fumando un "chester" color canela mientras el tonto del arrabal juega con los gorriones y en el loco umbral de la umbría yo me hago un poco mayor para irme por los caminos del tren... hasta introducirme en lo profundo del mar y convertirla en estatua/estatura de cristal a toda mi fantasía y Pinocho cuenta mentiras a Pocahontas que ésta crea/recrea porque son las verdaderas manifestaciones del amor...Contádme entre los que se llaman a sí mismo jugadores de los calendarios/candeleros conmemorativos de todos los siglos vividos y por vivir, posando/reposando sus locos versos/besos en las locas rimas/ramas de los locos almendros/rododendros. Contádme, en esta loca y triple tripartita cuestión de la tríada trinitaria, entre los que escriben millones/billones de puntos suspensivos al alba... mientras Don Quijote y Sancho Panza sueñan/resueñan con el infinito de todo lo soñado...

Ella cierra los ojos y deja sus labios entreabiertos. Mis dedos, ya sin temor alguno, juegan a ser pinceles a lo largo de su cuerpo. Después me entretengo en dibujar en su bello rostro figuras que van tomando vida como movidas por el soplo de Dios: una sirenita azulada, un barco de vela de color añil, una luna negra, estrellas multicolores, dos gaviotas blancas como la luz del alborear, un corazón del color trigueño del maíz... Se oye la lejana voz del viento. Amarla no es sólo poesía. También es deseo de ver cómo se calienta bajo el tacto de mis sentimientos. Es hacerla viajar por países tan imaginarios que no duerme dos veces en el mismo lugar. Amarla es no tener conciencia de dimensión alguna ni de sentido concreto a la hora de dibujar sobre todo su cuerpo sueños convertidos en pájaros errantes a través de las yemas de mis dedos. Quizás amarla sea también hacer que su sensualidad se convierta en un sencillo diálogo entre mis preguntas y sus disposiciones para abrasarse en el fuego de mi ansiedad. - ¿Es cierto lo que dicen de los poetas?.- No estamos locos...- Pero es cierto que sois creadores de mitos. - En cierto modo sí. - Pues los mitos de la poesía son la parte más asumible de nuestras vidas. - Eso es al menos lo que intentamos conseguir con un poema.- ¿Y cómo lo podéis lograr?.- Sólo manejamos los elementos más naturales del mundo. El resto lo ponéis quienes veis a los poetas como algo muy interno.- ¿Y por eso os llaman locos?. - Es que no saben que la poesía es una clara composición de la razón.- Hablando de la razón de los poetas... ¿el agua de los cántaros sabe a pájaros?. - ¿Quién te ha dicho eso?. - Tú me lo escribiste hace muchos años. Antes incluso de llegar a conocerme. - Pues es cierto. Sabe a pájaros en el amanecer. - Tengo sed...Vuelvo a apretar su cuerpo entre mis sentidos. Las golondrinas duermen en las ramas del almendro de la primavera. Yo las veo imaginadas en los hermosos ojos de ella que lentamente se van cerrando mientras hunde su cabeza en mi pecho para comenzar a soñar. Los latidos de su corazón son las agujas de cristal que marcan los tiempos de mis horas. Su boca roza la firme piel de mi corpórea excitación. No duelen jamás sus besos porque las suaves caricias de sus labios son sonrisas para mi memoria y, besando su lindo rostro, descubro en sus labios la sonrisa de la gratitud. Así es cómo la música del nuevo día nos habrá de descubrir... Pero ahora, mientras tanto, somos dos misterios fundidos en un solo clamor que pertenece únicamente a la feliz esencia de nuestro silencio, ese espacio de sensible sensación que sólo puede ser hollado por los ardores de nuestro propio, limpio y amoroso enlace. Así será por siempre y para siempre ante los ojos de Dios y la entera Humanidad; esa gran marea de seres que conforman el pasado que no conocemos, el presente que estamos conociendo y el futuro que en parte conoceremos y en parte quedará desconocido. Ese Dios y esa Humanidad son, para nosotros dos, los testigos del enigma que hemos deseado interpretar sin tener que pedirles permiso para que lo acepten; porque somos dos amantes en plena libertad.

Se fue lejos. No hace mucho que mamá se puso a trabajar. Desde que el viejo se largó en casa hemos disfrutado. El futuro nos nos preocupa. Es una pena que no haya seguido estudiando. Me aburría. Yo la quiero mucho porque es una mujer auténtica. La suerte de nuestra generación es que podemos escoger a quién vamos a querer toda la vida. Me he fijado en que siempre nos consolamos mirando a los que están peor que nosotros. Eso no está tan mal. Estoy triste. Cuando le anuncié a mamá que iba a trabajar de canguro no le hizo mucha gracia. Es como si a mi alrededor todo se hubiera detenido. Yo sentía. Porque la verdad es que a veces me gustaría ser otra persona. A mí me parece que en el barrio hay mucha gente. Espero que encuentre algo. Entonces las piernas han comenzado a temblarme. Todo el mundo estaba preocupado. Sea como sea ahora mismo en el barrio todo el mundo habla. ¿Qué voy a hacer ahora?. No nos damos cuenta de lo importante que es llorar. Intento imaginarme qué sería si fuese de origen polaco. Eso me recuerda algunas casas de la zona residencial. Así que creo que va a ser imposible. Me da igual. Pero todo eso no lo haré por tener la conciencia limpia. Con ella no hay por qué tener miedo. Y aprovecho la ocasión para anunciar que vendo mi coche. Todo el mundo abandona. Lo que hay que oír. Son tonterías. Bastan tres palabras. Es una profe. Al pasar por delante del bar estanco del centro he visto un papel pegado en el cristal. Ya está. Parece que alguien se ha aprovechado. No estábamos en la misma onda. Yo le contesté que no. Pero no quise hacer preguntas. Tal vez tenga razón la gente cuando dice que la rueda gira.

Ocultando los ojos en la sombra del sombrero de ancha ala, aprovecha los semáforos en rojo para observar a las gentes que cruzan, enloquecidas, sin saber a dónde van ni para qué cruzan a destiempo. Ella no. Ella sólo espera a que el semáforo se ponga en verde mientras lleva, en su mano izquierda, un libro del siglo XXI y, en la derecha, encendido un cigarrillo Nobel. El resto del mundo ya no le preocupa. Ella sólo busca al autor del libro entre las miradas de todos los peatones de la gran ciudad. La luna juega a crear piropos con las estrellas mientras ella sigue adelante, el paso armonioso y compuesto de cadencia femenina, escuchando la música de su walkie-talkie... y los peatones que la miran de soslayo no comprenden ni hacia dónde va ni de dónde ha venido. Ella es como un universo paralelo en aquella cafetería de los limpios cristales leyendo párrafos de aquel libro. Y medita. ¿Dónde estará aquel autor al cuál tanto desea conocer?. De vez en cuando levanta su mirada y observa a quienes la observan. No. En ninguna de aquellas ansiosas y nerviosas miradas puede estar su admirado poeta. Y sigue bebiendo su café nocturno acompañado de zumo de naranja y el helado de chocolate blanco.Ahora no busca a ningún hombre abstracto. Ahora sólo busca a aquel misterioso madrileño de sus añoranzas; a aquel que las mujeres lo conocieron en un tren de cercanías, en el metro, o en el autobús... pero sin saber quién es de verdad. Ella tenía su personalidad grabada en su mente: "He besado la luz de esta tarde empapado en la ternura de tus labios y he visto brillar las esperanzas de todos los viajeros estelares. He besado la paz de los rincones donde se refugia tu sonrisa. He besado, sin pausas y sin final el iris de tus sensaciones. Volví ayer, hoy, mañana... para recoger el polvo de las brisas y nombrarte en las semillas profundas de los bosques con plegarias. He besado la luz de esta noche empapado en la ternura de tus labios y he visto brillar la esperanza de todos los viajeros estelares". Ella cierra el libro y sabe que quizás él esté, sentado en alguna de las mesas de ls esquinas, esperando su encuentro. Y, mientras tanto, sintiendo que él está allí, en el ambiente cálido de la cafetería de los grandes ventanales de cristal, bebe de su café nocturno acompañado de zumo de naranja y el helado de chocolate blanco. Ella sabe que en el Café de los Espejos verá la sombra reflejada de aquel poeta y por eso sonríe en estas horas primeras de la noche. Le verá en alguna mesa cualquiera escribiendo poemas en su cuaderno azul: "Es el Madrid del silencio, la noche y la luna apretadas, cuando se duerme el milenio de la historia repetida porque la tarde pasada fue una experiencia sentida junto a tu cuerpo sin dueño... junto a tu boca encendida... estoy aquí... en le lecho de mi almohada de papel. Miro al techo... busco un hecho... y me fijo en el cartel que cuelga como un helecho de la cercana pared. Tú estabas preciosa de brillos estelares en el pelo y embarcada entre mis brazos navegantes por el cielo del suave atardecer. Mas llegó, al fin, la noche y la próxima vez... estarás tal vez tan lejos, distanciadamente-olvido, que sólo pienso y le pido, al presente anochecer, una página en blanco para poder recoger el sentir de lo vivido, distanciadamente-olvido, como gotas de placer. Me arranco presidios-palabras que se quedan liberadas en las hojas del querer y, escuchando una guitarra que maneja algún poeta, se me inunda de nostalgia el desconchado anaquel donde reposa su siesta el poema que escribí y unos libros de historia, distanciadamente-olvido, me hacen sentir que viví ciertos espacios de gloria que grabaron mi memoria con tu presencia de aquí. Canción que rasgas desvelos... viajera guitarra de anhelos en la noche madrileña... ¿no ves, pequeña viajera, que ella también viajó y, distanciadamente-olvido, quisiera quedar dormido en mi pequeño rincón?. Mas se abrieron las puertas de mi sueño para sentirme ya el dueño de todo el planeta sentir. Por eso ya se está quieta la historia que algún poeta rasgaba con su decir. Los besos... ¡prohibido!. Pero pensarte en silencio sí lo tengo permitido mientras me quede el sentir. Y cuanto más grande es mi empeño de verme atrapado en tu hechizo descubro... desvelo... que me he quedado dormido entre los versos y el sueño. Mientras tanto... las hojas del álamo tiemblan, los cielos se humedecen y estremecen las languideces nocturnas del algunas charlas que siembran sus esperanzas diurnas en bocas de barrenderos... Todo está ya dormido salvo breves pasajeros... Todo está ya dormido mas los pájaros despertarán y, distanciadamente-olvido, sé que recordarán cuando yo estuve contigo. La cudad duerme... Duermen todas las paredes de esta humilde habitación; mas los pájaros, por fieles, con sus sonidos alegres te brindarán mi canción. Silencio... Silencio... que canta mi corazón". Ella toma un daiquiri de fresa y se mira en el cristal. Hay gotas de lluvia que comienzan a cubrir el paisaje y, en el espacio, muy despacio, el sueño de él penetra con su añoranza. Después, tras la copa, un final entero de esperanzas mientras él sigue sentado más allá, al otro lado de las mesas: "Cuando tú te hayas ido quedará una pregunta flotando en el baldío espacio de la tundra... Quedará una forma de puntos suspensivos en la calma... que sí tendrán respuesta a tu pregunta larga... ¿cuánto?, ¿cuánto?, ¿cuánto?. ¿cuánto has existido?. Y te responderá el lirio que nace en la mañana con un suave brillo enorme en la esperanza. Cuando tú te hayas ido te responderá la blanca paloma... y el navío que surca el poderío de la marítima jornada. Te responderá el nido de la alondra parda... y el verde tilo... y la mina socavada... y las risas de un niño que juega en la explanada. Cuando tú te hayas ido quedará la duda interrogada pero siempre... siempre... siempre... estarás acompañada...Y ella agrupa cuartetos, quintetos, sextetos y hasta filas de trece versos compuestos de fe, esperanza y corazón. Es la peregrina que le observa desde la otra esquina; la que nunca falta en su existir ligero... puro... noble... mientras él sigue escribiendo. Seguro que, al llegar la hora, no se equivocará de hombre. Y por eso, en la noche, sonríe mientras toma su café acompañado de zumo de naranja y el helado de chocolate blanco.

Uno: Caen dos rayos en Vallecas.- De rebote, los guaperas Aganzo y Delibasic meten al equipo en el talego de los de primera clase. El furgón de cola ya no se llama Vallecas porque ahora hasta el Rayo supera la crisis porque, según dicen las guapas madileñas vallecanas, Aganzo está muy bien de cabeza y Delibasic está muy bien de piernas. En realidad muchas chavalas guapas confunden al fútbol con la pasarela de Cibeles. Por cierto La Cibeles se vistió de merengue el sábado. Copa del Rey... pero volvamos a Vallecas que es donde se le está cociendo el pan a José María y Teresa. La manía de no poner bien la mesa. Y que fea costumbre es esa de no pagar a los futbolistas porque según los Ruiz y Mateos (exjugadores de fútbol del Real Madrid los tres) los del Rayo ni se creen que van a mojar en el Bernabéu la próxima temporada. Veremos que pasa... pero de momento en Vallecas el Rayo está que alumbra a todas las guapas aficionadas vallecanas.Dos: Malentendido tinerfeño.- Las guapas chavalas tinerfeñas no saben dónde se esconden ni Sergio ni Aragoneses. Los aragoneses creo que están por la Carretera de Aragón, etre Calatayud y Zaragoza pero... ¿y los tinerfeños?. Las guapas chavalas tinerfeñas dicen que prefieren los peninsulares; sobre todo a los que juegan cerca de la Casa de Campo de Madrid. De buena me he librado. En resumen, los patos están en el estanque y por las lagunas de Tenerife me parece que graznan las ocas. Así que de oca a oca y tira a quien le toca. Yo estoy fuera de juego viendo el puente del tren de Arganda que ya ni es ni tren ni anda.Tres: Los celtas pinchan.- Por su lado, allá por el Noroeste hispánico las guapas chavalas de Vigo no quieren besar a los celtas porque los del Celta llevan varios días sin afeitarse y pinchan. Se alejan de los puestos de cabeza y es que con la cabeza mal rasurada no pueden llegar muy lejos. Ahora las guapas chavalas viguesas prefieren a los leones y no sé si se refieren a los que seguimos al Athletic Club de Bilbao o a los de la Leonesa. Total; entre leones y leonesas los Celtas no suben y se nos queedan cortados. Cuatro: Numancia se rinde.- La Historia podrá decir lo que quiera pero las guapas chavalas onubenses han obnubilado las mentes de los numantinos quiene arrojan la toalla. ¿Quién quiere una toalla mojada?. Las guapas chavalas onubenses se quedan con sus rereativos porque las invitan a juegos tragaperras y nosotros, por aquí, de Orenes en Orenes. Total, que los del Numancia saben que no pueden ligar con las guapas chavalas de Huelva y han tirado la toalla. Cinco: Estallido andaluz.- Tremendas luchas entre los granadinos y los cordobeses. Los granadinos dicen que las chavalas más guapas de Andalucía son las cordobesas pero los cardobeses, sólo por fastidiarles, dicen que las chavalas más guapas de Andalucía son las granadinas. Ellas no dicen nada de lo perplejas que se han quedado con este empate.Seis: El jerez supera a los albaceteños.- De vinos vamos. De vinos para celebrar la victoria del jerez sobre los caldos de Albacete. Pero mira por donde a las chavalas guapas de jerez no le has hecho ni gracia y quieren alentar a los albaceteños para que no les entre la crisis. ¿Qué harán las guapas chavalas jerezanas?. De momento no les dirigen la palabra a los del Jerez porque no quieren verse implicadas con el Caso Rumasa de Ruiz-Mateos. Siete: Empate injustificado.- Ni las guapas chavalas cartageneras y no sé si habrá alguna de ellas que también sea cartaginesas, ni las guapas chavalas vallisoletanas están ocntentas; al parecer les ha sentado fatal, y están muy mosqueadas, con el reparto de puntos pactado de mutuo acuerdo por el Cartagena y el Valladolid. Han decidido ambos grupos de guapas chavalas retirarles el saludo a los blanquinegros y a los albivioletas. Y es que lo que se lleva es el merengue madrileño que ya ha superado al chotís atlético y por eso están de copas celebrando lo de la Copa del Rey. Las guapas chavalas cartageneras y las guapas chavalas valisoletanas han dicho que se van a intentar ligar con los de Vara del Rey, madrileños para más señas. Ocho: Prohibido fallar.- Las guapas chavalas ilicitanas les dijeron a los de su Elche querido que nada de fallar ante los troncos del Alcorcón si quieren ser saludados por ellas en el ascensor. Los ilicitanos han apretado y se encaraman a la cabeza. No sé donde tendrán la cabeza las guapas chavalas de Alcorcón pero me parece que quieren cambiarse a San Sebastián de los Reyes donde existen merengues de toda la vida que están clebrando lo de la Copa del Rey. Y es que la guapas chavalas alicantinas son muy celosas por naturaleza.

Escritores_en_libertad  Punto de encuentro de Escritores en Libertad. Queremos compartir nuestros poemas, relatos, reflexiones y demás textos con todas aquellas personas que nos visiten. Agradecemos el que vengan a vernos y estaremos satisfechos de que sea de su agrado. martes 26 de abril de 2011Niña corpórea, primaria y virginal (para Liliana)  Te amo, princesa de todos los atardeceresfloridos en diáfanas sílabas del verbo;niña elevada a la última potencia femeninade los infinitos placeres y el silencio.Volando mariposas en todos tus sueños, beso ligero y profundo como espuma de un poema,eres tú la esencia penetrada de eróticos perfumesen el ámbito enigmático de tus años placenteros.Niña corpórea de atardeceres azules y rosadosque como violeta te transformas en pensamiento puroy tus labios ansiados se funden en mujer anaranjadacomo hembra del viento, del fuego y de la tarde calma.Hembra del sueño prendido en el viril y etéro solsticioque madura las uvas del néctar generosoy embriagas de juego eterno y fantasíatraspasando los límites del delirio con tus besos.Todo tu recuerdo de infancia y de sonetosolo es el polvo de lo efímero y pasado.Tú eres ahora, estructura indiana y primitiva,una transformación de mi Sueño en utópica realidad.Niña primaria que con bravas primaveraste fundes en hembra de triple condición:compañera, amiga y amante sin fronterasy firme principio de vínculo amoroso.En el lecho rotundo de todo el universome entregas tu cuerpo en acto de locurapara ser la historia de toda mi existenciaresumida en tu esencia de hembra y de mujer.Sueño blanco en forma de caricia es tu sonrisadespués de haberte penetrado de poesíay todo lo que soy, siento y conozco,va más allá de lo infinito en tu presenciaEterna amante que más allá de las fronterasen la selva virgen del mundo y de la imagenme ofreces el jugo del placer sinceroen tu sensual esencia de esposa y de verdad.Y a fuerza de ser sinceramente hermosay fiel a todo el proyecto de ambos mundosme entregas tu alma y elevas tu alegríapara ser infinita en los íntimos encuentros.El amor nos une con todo el libertinaje de dos seres primitivos sin historiay convierte nuestro tiempo de lecho florecidoen besos tuyos y mi abrazo a tu cuerpo celestial.Tú, niña hembra hecha mujer corpórea,esperma literario de fiebre y de expresiones,con miles de orgásmiscos viajes te corresla Via Láctea de toda mi poesía.Y en salvaje compromiso de pacto y de promesatu música enervante vibra de emocionesen el hondo y profundo sentido que te engendracomo diosa reinante del verbo amar y mi palabra.

Detrás de cada mañana hay horas en blanco con forma de abrazos templando besos en el regazo de tu sonrisa... y tú siempre (siempre tú) en el espacio abierto y fugaz de lo inagotable e inconfundible siendo como agua para mi sedienta alma... y tú siempre (siempre tú) en la cálida mirada interminable del instante fortuito del roce de los labios. Me pregunto a menudo ¿de dónde saliste?... y tú siempre (siempre tú), como manantial inagotable de caja de sorpresas, tienes una infalible caricia como respuesta. Y siempre volvemos con más fuerza a enamorarnos de nuevo.

1.- El metro es la medida de distancia que hay entre la boca del suburbano de la estación de Bilbao y la boca del suburbano de la estación de Sevilla. 2.- El metro es todo lo que sobra del kilómetro.3.- El metro es una película mas larga que el cortometraje. 4.- El metro es un punto equidistante y equivalente que se encuentra entre un novio y una novia.5.- El metro es la distancia que existe entre la punta del pie de un gorila y el tacón del pie de un orangután. 6.- El metro es la distancia exacta que existe entre la oreja derecha del tío Benito y la oreja izquierda del tío Benito. 7.- El metro es una distancia inventada por los de la Metro Goldwin Mayer. 8.- El metro es la distancia que se recorren todos los atletas de la ciudad de Metrópolis de Supermán para ir desde sus casas a sus casas de campo y desde sus casas de campo a sus casas. 9.- El metro es una circunferencia estirada hasta convertirla en un línea recta. 10.- El metro es una unidad de distancia que se encuentra desde hace muchas décadas en la ciudad de París y más exactamente en el Museo de los pesos pesados como Floyd Patterson y las medidas livianas como Twiggy.

Nuevo día. Despierto y no veo las mismas cosas que ayer. Todavía, a estas alturas de los dos mil once años después de Jesucristo, existen millones de hombres y mujeres insistiendo en dudas tan transcendentales como si somos o no somos una simple presencia temporal para acabar siendo nada. Es increíble que despierten cada día y no se den cuenta de que somos algo más que una presencia. Si nos miramos en el espejo del alma, cosa que muchos y muchas deberían ya acostumbrarse a hacer, podríamos deducir lo que en algún momento de mi existencia escribí en cierto lugar de esta estadía eterna. Lo voy a recordar."Como infinitos ríos todos discurrimos por las tierras humanas formadas por nuestra propia piel. Somos algo así como un solo corazón henchido de miles de millones de diafragmas en forma de hendiduras por donde circulan las ideas configurando sangrantes sinfonías de vivencias múltiples. Y a esas sangrantes sinfonías las podríamos denominar como el cuerpo/corpus de nuestra presencia en este discurso dialéctico que es la suma de todos nuestros "yos" y todos nuestros "porqués". Arribamos a las estaciones diarias cuando los soles amanecen y después de vivir una intensidad de emociones expuestas en las horas del desaire de los sentires firmamos la tregua del sueño para descansarnos de la fatigante tarea que es sentir el peso de toda la existencia humana en cada uno de nosotros y de alguna manera más o menos total".Lo analizo porque tengo toda la existencia por delante y nada queda por atrás más que poder ser lo que fuimos en el instante mismo en que sabemos lo que somos. Como infinitos río. Eso es este despertar diario mirando en todas las direcciones. El futuro no está delante de nosotros. El futuro está dentro de nosotros. No es lo mismo mirar la vida como un horizonte finito al que hay que llegar para terminar en un estado que muchos llaman muerte... que entender que dicho futuro no tiene dicho límite y que la muerte no es solución sino desesperación de los ausentes. Me ubico en mí para poder comprender que acabo de despertar para ser algo más que una simple presencia pasajera y mantengo la afirmación de que las transformaciones existen de tal manera que o somos algo más que presencia o no tiene sentido estar presentes en este hoy que es, a su vez, una consecuencia de ayer y una causa para mañana. ¿Somos o no somos algo más que una presencia?. Muchos creen que la experiencia de la Eternidad es una utopía porque sólo se ven a sí mismos como materia nada más. Pero entonces yo me pregunto... ¿de dónde surge el latir de nuestros corazones?. Desde luego lo que tengo muy claro es que dicho latir no es materia; por la sencilla razón de que surge del alma. Y si hablamos del alma estamos diciendo que no solo somos presencia sino existencia y no solo somos ecistencia temporal sino existencia infinita. Llegamos al punto interesante de descubrir que cada vez que despertamos estamos viviendo un infinito que va a durar hasta el mismo día de hoy... porque todos los días del pasado, del presente y del futuro, son el día de hoy. Muchos se angustian ante el sentido mortal de sus pensamientos y, sin embargo, yo me doy cuenta de que los pensamientos tampoco son materia. ¿Cómo es posible decir que la vida se termina a través de pensamientos?. Eso es tan contradictorio como decir que vivimos sin alientos. Pues bien, ese aliento o hálito de vida, no nace de la materia sino de algo que pensé ayer y que se llama espíritu. ¿Alguien es capaz de poner barrera alguna al espíritu?. Vana contradicción que, a estas alturas del Siglo XXI después de Jesucristo, ya debería haber sido solucionada determinativamente.Entro en el espacio de lo determinativo y me afirmo. Si alguien se afirme es porque perdura y si alguien perdura es porque nunca muere. Podrán discutirme los sabios del mundo que creo mi propia filosofía. Es cierto. Creo mi propia filosofía porque soy yo quien la vive. Todos y todas creamos nuestro propio yo en base a esos pensamientos que no son materiales... luego deduzco que de la materia no puede salir esta presencia en el día de hoy. Sale del milagro de haber despertado. Recuerdo mi pensamiento de anoche: "Materia sin espíritu es materia muerta y espíritu sin materia es espíritu vacío". Camino por las calles concentrado en mí mismo y me doy cuenta de que sigo siempre existiendo. Existí desde las primeras generaciones humanas porque soy producto directo de las primeras generaciones humanas y existo en todas las eternidades de las generaciones humanas porque estoy dejando fluir mi presencia más allá de la materia para no ser un humano muerto y más acá de todo mi espíritu para no ser un humano vacío. Me suena a vacío existencial tanto la materia inerte como el espíritu silente. Yo nunca he visto a mi espíritu silente pues me habla y le contesto o le hablo y me contesta a través de este espacio de materia con el que paseo mientras pienso. Alguien dijo pienso luego existo y se equivocó al colocar los tiempo verbales. Soy de los que dicen que existo porque pienso, pero mis pensamientos no se quedan nunca en un simple existir temporal. No tienen tiempo los pensamientos. Luego no es que piense que estoy existiendo sino que existo incluso cuando dejo de pensar. ¿Alguna vez habéis comprobado el ejercicio de vivir sin pensar?. Es imposible que se logre la total ausencia... porque en el subconsciente, en esos momentos en que estamos ejercitando el vacío, permanece la memoria... ¿y qué es la memoria?. Ni los que dicen que sólo son los recuerdos del pasado llevan razón ni los que proclaman que sólo son la recuperación que necesitamos para actuar hoy llevan razón. No. La memoria es, también y sobre todo, la proyección que vamos a vivir mañana. Quizás algunos aquí se pierdan en lucubraciones impersonales y abstractas porque creen que la memoria es impersonal y abstrata. Se confunden porque no han descubierto que la memoria es tan personal y tan concreta que es nuestro propio cuerpo convertido en idea. ¿Acaso las ideas son sólo proyecciones teóricas?. Imposible de aceptar. Las ideas tienen materia además de espíritu. Y ahí querìa yo llegar para dejar el debate abierto. Somos idea universal creada por un Ser Superior y transformada en materia por dicho Ser Superior. Yo sólo me limito a crearme mi propio espacio en este universo infinito donde cabe desde el más recalcitrante incrédulo hasta el mayor creyente de las utopías realizables. Y es que vivir todos los tiempos en el día de hoy mismos es, precisamente, la existencia sabiendo que somos algo más que una presencia. Podría estar desarrollando más estas reflexiones pero me gusta abrir debates y consultar ocnmigo mismo para saber que he cumplido mi labor de despertar y ser algo más que materia muerta y algo más que espíritu vacío. Por eso soy Eternidad.

Todavía seguía considerando a Gimi como mi ídolo de la infancia... pero ya habían sucedido algunas cuestiones que iban alejándome de él. Uno de esos asuntos, no tan grave como matar inocentes gorriones pero que también contribuyó a mi total independencia de él y al desarrollo de mi propia autonomía es el que llamo "affaire" Somoza. ¿Fue justo o fue injusto lo que hicieron Jaime y Gimi con Somoza?. De acuerdo que Somoza era más bajito y no tan atractivo como Gimi pero... ¿por qué tenía que ser siempre el portero suplente de aquel equipo llamado Los Pinos en el cual, gracias a Dios, no llegué a debutar por sólo unos minutos?. Fueron, en realidad, minutos salvadores para mí.Lo cierto es que Somoza, humilde y silencioso, cuando tenía opotunidades, tan escasas que me sobran tres dedos de una mano para contarlas, demostraba arrojo, valentía, ese valor que le echaba en las jugadas más comprometidas de su área y que Gimi era incapaz de llevarlas a cabo de tan preocupado estaba por salir sin rasguño alguno porque su afán era conquistar a las chavalas. El asunto seguía siendo "la princesa del castillo".Vuelvo con Somoza. Yo miraba su silencio. ¿Quién era más culpable de su silencio?. ¿Jaime o Gimi?. El caso es que Jaime había llegado a ser jugador del Valladolid, o al menos eso me comentó Gimi, después de haber pasado por la dura criba de jugar en equipos de barrio como El Campana. Bien. Jaime era ahora el entrenador. Yo analicé su parte de culpabilidad pensando que si era entrenador ya bregado en campos como futbolista... ¿por qué le faltaba carácter para no dejarse anular la personalidad por Gimi?. Y por su parte... ¿por qué Gimi era tan ególatra que exigía jugar él sabiendo que Somoza era mucho mejor guardameta?.Yo pensaba junto al poste izquierdo del arco mientras charlaba con Gimi. Llegó un balón disparado de lejos. Tuve que levantar el pie para que el esférico se estrellara en el poste y saliese afuera. ¿Había salvado yo el gol?. No. Lo que descubrí es que Gimi no tenía el arrojo de lanzarse al suelo. El árbitro tuvo la gentileza de pedirme que me separase de la portería y allí, detrás de la figura de Gimi, pude descubrir que cada vez me alejaba más de él, que cada vez más personalidad propia recuperaba y que cada vez estaba más cerca de conseguir el amor de "la princesa del castillo". Era yo. Sólo yo con mi conciencia cuando descubría estos múltiples momentos en que Gimi se hacía soberbio, prepotente, tirano y hasta dictador. Así que este "affaire" Somoza fue un punto más para volar liberado de toda atadura. Somoza se merecía, al menos, el respeto de haber jugado en igualdad de condiciones, algo que yo siempre tenía por costumbre pensar acerca de mis compañeros de equipo. No jugué en Los Pinos, a pesar de que Paco lo pedía a gritos señalando que los tres pequeños eramos mucho mejores que los titulares, por unos breves minutos. Fueron los breves minutos que me separaron casi definitivamente de la inocua influencia de Gimi. Me daba cuenta de que el abismo era cada vez más grande entre él y yo y por eso le dije a mi madre aquello de "No, yo no quiero ser como él" aunque mi madre insistía continuamente en que fuese el sucesor de Gimi. No. Ciertas coronas no valían para cubrir mi cabeza. Lo mejor era ser libre, volar libre, tomar el camino de la libertad. Y el "affaire" Somoza fue uno de los puntos importantes para demostrarme a mí mismo que mi voluntad era ser bien distinto a Gimi o incluso todo lo contrario a él. Algunas chavalas (o muchas chavalas) me lo agradecieron cuando se dieron cuenta de que no éramos la misma persona ni teníamos la misma personalidad.

Agosto de 2004. Hace mucho calor en la ciudad de Madrid. Esta noche debuta Don Luis con la Selección Nacional Española de Fútbol Profesional. Preparación para el Campeonato de Europa del 2006. Fútbol fino contra los de la "vinotinto". En el bar todos estamos seriamente preocupados. No están saliendo las cosas ni bien ni como Dios manda y por eso Venezuela nos está empatando a 2 goles. Pero no todo está perdido... así que, en medio de toda la expectativa general de los parroquianos, saco el bolígrafo, agarro una servilleta de papel y me doy, a mí mismo, las instrucciones precisas para superar el desastre. Es necesario cambiar. Don Luis comprende y recibe el mensaje. Calle de Alcalá de Madrid allá por el número trecientos y pico, en la antigua Cerretera de Aragón. Es pleno norte de Madrid capital. Pasan los minutos y sigue el empate a 2 goles en el marcador; pero mientras hay esperanza existen las posibilidades. La bruja colombiana está observando y quiere, a toda costa, echarnos a los españoles su clásico mal de ojos con lentejas de "futifuti" para restarnos las energías. ¿Por qué nos tiene tanta tirria a los españoles si ella no es venezolana sino colombiana y no paga lo que debe a la Hacienda Pública de los españoles?. Ni lo entiendo ni falta que me hace. Yo sigo con mi vaso de cerveza y escribiendo la táctica a seguir recurriendo a cómo jugaba Don Luis en la época de García; Gómez, González, Quirant; Moll, Laguardia; Cardona, Fuentes, César, Ré y Pahuet. Recuerdo también a Pazos; Chendo, Alcantarilla, Pantaleón; Mezquita, Valderas; Guerrero, Felipe, Oviedo, Amarilla y Gento III. Escribo la táctica oportuna en la servilleta de papel. De pronto Don Luis Aragonés, que no es aragonés sino madrileño del barrio de Hortaleza, recibe el mensaje. Es necesario cambiar. Y cambia de opinión a tiempo. ¡Ahora sí!. ¡Ahora España marca el tercer gol y ganamos el partido por 3-2 ante Venezuela!. La bruja colombiana, no sé por qué razón ya que no es venezolana ni se parece a ninguna venezolana por mí conocida, echa chispas por los ojos. Así que salgo del bar, una vez finalizado el partido, y me doy una vuelta por el centro de Madrid. Todo menos tener que ver la cara de vinagre que se le ha puesto a la bruja colombiana. Fue cuando Don Luis Aragonés debutó como entrenador-seleccionador de España para el Europeo de 2006.

Empiezo por decir que hago la presente crítica de este libro dando por afirmado que Faemino y Cansado (Carlos Faemino y javier Cansado) son, para mí, dos de los más grandes cómicos del panorama huimrorístico español. A la altura de los también inolvidables Gila o José Mota. El libro "Siempre perdiendo" es una colección de textos de las actuaciones en directo que llevaban a cabo en bares, café-teatros, anfitetros, solares... o en el Retiro de Madrid. Ellos, por cierto, son los dos nacidos en Madrid. Hay algo que diferencio entre este libro y lo que yo he visto que han hecho ante las cámaras de televisión. Se llama improvisación. Una pequeña decepción me he llevado al leer el presente libro es que, según confiesan en la introducción, cuando actuaban en el Retiro (los textos que vienen en el libro son de esa época) no improvisaban apenas nada porque se pasaban días enteros ensayando. Eso se nota bastante si queremos comparar los textos recogidos en "Siempre perdiendo" y la chistografía espontánea que sacan a relucir cuando están ante las cámaras. Una vez sobrepasada esta pequeña decepción leo el libro con más detalle.Se ve en él momentos que muestran ciertos altibajos con respecto a todo lo comentado. Lees el libro y te quedas un poco desengañado pues esperas una colección de textos con más gags de espontaneidad. Siguen siendo grandes ejemplos de humor pero mucho más fríos que sus apariciones en vivo y en directo. Hay momentos muy buenos como en "El hombre que timó a Liberty Valance" excepto la aparición de algunas palabrotas o tacos que desfiguran un poco la efectividad de su humor. No es que tenga nada en ocntra de ello sino que yo imaginaba que no los usaban con tanta frecuencia. Soy de los que piensan que un buen humorista no usa tacos y palabrotas (a mí eso en abundancia no me hace reír) sino que tiene el suficiente equipaje lingüistico para alejarse de esa clase de palabras que son, si se emplean a menudo, graves deficiencias para un humorista si quiere pasar de ser excelente a ser genial. Muy bueno el texto titulado "Si Sibelius levantara la cabeza" que es uno de los mejores del libro porque, precisamente, en ningún momento recurren a la palabrota altisnonate y fuera de lugar. Eso es lo que les hizo extraoridnarios a mi manera de ver y entende el humor. En "Paranoico a la vista" pierden muchos puntos bajo mi manera de entender el humor genial. Aunque a veces usan recursos muy fáciles, los combinan con salidas inesperadas, toques de humor absurdo que a veces, como les he visto hacer en televisión, llegan a ser delirantes por lo disparatado que resultan. En ese aspecto es donde mejor veo yo los momentos más logrados de "Siemrpe perdiendo". Quien se ha criado haciendo humor en las calles tiene una manera muy "sui géneris" de crear el ritmo improvisador que es necesario para ser genial. En resumen, recomiendo el libro para poder detectar esos altibajos que tienen en cuanto a cómo realizan sus trabajos improvisando (donde rozan la genialidad) o después de haberlo ensayado durante días enteros (donde pasan como unos humoristas excelentes nada más y como muchos otros que existen).No sigo leyendo. Me gustan más en vivo y en directo, cuando la memoria falla y tienes que echar mano de improvisaciones que te convierten en un humorista genial. De todas forma para mí este libro, sin llegar a la genialidad que otras veces muestran, lo califico con un notable. Si estuviésemos ante un examen de conciencia ló clasificaría con un 7 dejando la conciencia a fuera. Ahora bien, Faemino y Cansado son mucho más que este libro. En sus momentos geniales son mucho más que lo que he leído de ellos.

Aprendí, con Don Florencio, que La Maragatería es una comarca de España, en el suroeste de la provincia de León cuando era todavía parte de Castilla la Vieja y que ahora forma parte de la Comunidad Autónoma de Castilla y León; situada entre los Montes de León y la Sierra de la Cabrera... y cuyos habitantes (los maragatos y las maragatas) viven dispersos en caseríos y conservan su rico folclore muy propio y original en sus atuendos y ritos nupciales. Pero mucho antes, en aquella mi primera niñez que se me pierde en la memoria de mi pequeña infancia, cuando por menos de un pito te soltaban un mojicón (golpe dado en la cara con la mano y que es sinónimo de bofetada), había yo escuchado la canción del gato maragato miau miau miau. Y hoy recurro a la investigación para poder volver a recordar que: "El gato maragato tenía un cascabel, los ratones le oían y echaban a correr. Los perros le ladraban las perras también. Los conejos le chillaban las ovejas le hacían beee... El cerdo le gruñía y muuu la ternerita corría detrás de él. El gato Maragato tenía un cascabel". Después conocí los trajes regionales de los maragatos y las maragatas en la Casa de León de la Feria Internacional del Campo (pero ya en pleno paso de los años 50 a los 60 de la feroz época franquista) mientras me endulzaba el gusto con la caña de azúcar malagueña salerosa y aquellos platillos voladores no dientificados que eran, solamente, unos sencillos sombreros de cartón del flan chino El Mandarín. Y varias décadas después (ya que las memorias a veces saltan décadas enteras para ser verdaderas memorias) pude conocer, en persona, a un típico maragato llamado Laín. De eso sabe mucho también mi amido Andrés. Pero es otra historia de tiempos de El Batán madrileño.

El fútbol es, sobre todo, una disciplina y sin el consiguiente orden disciplinario no se puede lograr una victoria. Por eso los del Real Madrid se quedaron con cero goles en su casillero. Esa es una de las causas pero hubo algo más. ¿Qué sucede con el Real Madrid que en menos de cinco días pasa de elevarse hasta la gloria deportiva coonsiguiendo la Copa del Rey contra el Barcelona y jugando en Valencia para caer tan estrepitosamente contra el mismo rival en su propio feudo del Santiago Bernabéu?. Digno para ser estudiado por los psicólogos deportivos. En los primeros minutos movió mejor el pelotón los del Barcelona pero luego, durante el resto de la primera parte, no vimos nada de fútbol y mucho menos de fútbol con calidad. Casi nada para haber costado tan cara la entrada a quienes han llegado a pagar 2.000 o 3.000 euros por ver lo que vimos en la citada primera parte en que el noventa por ciento del fútbol fue un desfile continuo de entradas duras, suciedad, marrullerías por parte de ambos bandos y barullo sin sentido alguno. Tras el descanso, una vez ya amansadas las fieras que todos llevamos dentro y más en un partido de máxima rivalidad continuó el desorden. Me acuerdo de las veces que los del Deportivo Olímpico nos enfrentábamos a los del Estrella Olímpica pero nosotros sí brindábamos espectáculo gratuito a los aficionados y ganábamos jugando con tanto arte balompédico que Solano y Rueda tuvieron que reconocer que eramos mucho mejores los de los cuadros arlequinados (blancos y negros) que los de las rayas rojiblancas (en horizontal) que tuvieron que desaparecer para no pasar mayores vergüenzas. Volvamos a la noche del catacrack. ¡Jó que sueño!. ¡Nada de fútbol de calidad en el subtotal y veremos qué pasa en el total!. Se me acaba el puro y estamos como empezamos. Sin disciplina no puede alcanzar una victoria ni el Vitoria de Setúbal -lo digo para que se entere Mourinho- ni el Alavés de Vitora -lo digo para que se entere Guardiola- y esto es, efectivamente, de perogrullo.   Lo de Messi, estando el sensacional Pepe en el campo es nada de nada. El portugués le tiene tan tomada la medida al argentino que los anula por completo. Esto está pasando durante todo el partido. ¿Pero qué hizo el señor vestido de amarillo?. Alguien se preguntará qué estaba haciendo un señor vestido de amarillo entre once jugadores vestidos de blanco y once jugadores vestido de azulgrana. Pues salvo el ridículo y un poco más, se pasó de la raya y expulsó precisamente al jugador clave y emblemático del Real Madrid: Pepe. Una vez entradas en razón las chavalas presentes en el partido que estamos siguiendo desde el Zig Zag y calmadas por completo tras el berrinche que se llevaron al ver la injusta expulsión de Pepe, el Barcelona ya jugó cómodo y fácil. El míster se lo puso en bandeja. Porque desde que Pepe salió del campo ya nadie pudo frenar a Messi. Lleva razón mi amigo Carlos al quejarse de estos árbitros que o mucho me equivoco o están "untados" de "tela" por alguna "mano negra" antimadridista.Vino después la fase de los minutos caníbales y los jugadores -ya Pepe fuera del terreno de juego- parecían, en verdad, trogloditas. Pero ya se mascaba la tragedia y el patético final de un partido que le vino tan ancho al señor vestido de amarillo -al alemán Wolfgang Stark me refiero- que me informo de que es seguidor fanático de Leo Messi. Ya vuela de nuevo la sombra fantasmal del señor Michel Platini detrás de todo esto ya tan descarado que ni lo disimulan. Que sí. Que lleva razón mi amigo Carlos y la UEFA, dirigida por Platini, es una cueva de Alí Babá y los Cuarenta ladrones. ¡Vaya estafa pagar algunos miles de euros para ver esta parodia de fútbol pues fútbol sólo hubo los últimos diez minutos del partido coincidiendo con la injusta expulsión de Pepe que estaba siendo, una vez más, el alma del equipo de los madridistas!.Así que abierta la "autopista" para el citado Leo Messi y quedando como líder del medio campo Xavi Hernández sólo tuvo el argentino que hacer dos llegadas al área y !catacrack! la victoria se la dieron, lo digo hasta con  vergüenza ajena pues parece que no la tienen nada más que para celebrar festejos y banquetes para regalar Balones de Oro y Botas de Plata, los señores de la UEFA al Barcelona. No me duelen prendas decirlo pues no soy seguidor del Real Madrid y mucho menos del Barcelona. Desde el punto de vista de un imparcial digo, mantengo y afirmo, que el partido se lo regalaron al Barcelona con sólo expulsar a Pepe. ¡Mona, mona, mona, así gana el Barcelona!.NOTA ADJUNTA MUY IMPORTANTE: Aquí he empleado el nombre de mona para referirme al juego de naipes en que se reparten entre todos los jugadores las cartas de la baraja, menos una que queda oculta. Cambiando sus cartas mutuamente, los jugadores van deshaciéndose de las que forman pareja, y el que queda al final sin poder hacerlo, pierde el juego. Y es que este partido ha sido eso; un fatídica partida de naipes en que los del Barcelona llevaban todas las de ganar. ¡Así se las ponían a Fernando VII el Absolutista cuando de jugar al billar se trataba!.

Primero de Mayo, día del trabajador, que empiecen las caceroladas, cada día a las 10:00 hasta que el recorte se aplique donde se debe:En Bélgica llevan casi un año sin gobierno y están en la gloria, EL SISTEMA FUNCIONA SOLO CON UNAS BUENAS LeyesEspaña debe bajar su déficit en 9,4 puntos porcentuales en la próxima década, una de las reducciones más drásticas del mundo, según el Fondo Monetario Internacional... que además pide un recorte en las prestaciones sanitarias de nuestro paí­s para reducir la deuda. Menudo panorama.¿No crees que ha llegado el momento de coger el toro por los cuernos?...EXIGIMOS:1.- ELIMINAR EL SENADO. NORUEGA, SUECIA, DINAMARCA, NO TIENEN SENADO, ALEMANIA SOLO 100 SENADORES, EE.UU. UN SENADOR POR CADA ESTADO. LOS GRANDES TEÓRICOS DEL DERECHO INTERNACIONAL Y CONSTITUCIONAL (DUVERGER, JELLINEC, ETC.) OPINAN QUE ES UNA CÁMARA INNECESARIA, PRESCINDIBLE Y QUE ESTÁ EN EXTINCIÓN, ¿ENTONCES POR QUÉ TENEMOS QUE MANTENER A 260 SENADORES? DE ESTA FORMA AHORRAREMOS 3.500 MILLONES DE EUROS CADA AÑO.2.- ELIMINAR LA PENSIÓN VITALICIA DE TODOS LOS DIPUTADOS, SENADORES Y DEMÁS "PADRES DE LA PATRIA ".3.- REVISAR LOS SUELDOS DE ESTOS ALCALDILLOS DE TRES AL CUARTO QUE SE PONEN LOS SUELDOS QUE LES DA LA GANA.4.- CAMBIAR LAS LEYES, Y ADEMÁS DE CÁRCEL PARA LOS LADRONES, OBLIGAR A QUE TODO EL DINERO QUE HAN ROBADO LOS POLÍTICOS Y DEMÁS "ADJUNTOS" VUELVA A LAS ARCAS DE DONDE HA SIDO ROBADO. (p.e. Pachulis, Pantojas, Bonos, Juan Guerra, hija de Chavez, Camps, Matas, Fabra, Munar, etc...)5.- IMPEDIR POR LEY QUE IMPUTADOS Y LADRONES SE PRESENTEN A ELECCIONES6.- ELIMINAR TODOS los coches oficiales (no es posible que tengamos más coches oficiales que USA).7.- Anular TODAS las tarjetas VISA oficiales (que cada uno pague con la propia) y poner en la calle a TODOS los "cargos de confianza" (tenemos funcionarios de sobra para encargarse de esas labores).8.- ELIMINAR A TODOS los diplomáticos excepto un embajador y un cónsul en cada país. (No es posible que gastemos en esto más que Alemania y El Reino Unido).9.- Con eso, y con rebajar un 30% las partidas 4, 6 y 7 de los PRESUPUESTOS GENERALES DEL ESTADO (transferencias a sindicatos, partidos políticos, fundaciones opacas y varios) se ahorrarí­an más de 45.000 millones de Euros, no haría falta tocar las pensiones ni los sueldos de los funcionarios, como tampoco haría falta recortar 6.000 millones de Euros en inversión pública.Tiene razón el FMI cuando dice que "un buen plan de ajuste podría incluso acelerar la actividad económica".CON LA MITAD DEL DINERO QUE EL ESTADO SE AHORRARÍA CON ESTAS MEDIDAS, SE ACABARÍA LA CRISIS EN ESPAÑAAHORA O NUNCA

Y en la soledad sintió deseos de que la noche llegara a ser tan cierta y verdadera como ese pedazo de intensidad que se le pegaba al cuerpo con el peso adormecedor de todos los sentidos. Y en la soledad persiguió silencios para adentrarse en la búsqueda de la incógnita de su propio misterio. Y en la soledad penetró profundamente en un llanto hasta que la luna acarició su rostro y le dio un beso plateado que le hizo rememorar nuevamente aquella pegatina que le había regalado un desconocido en señal de amistad...- Estás ahí para el silencio...Escuchó su desconocida voz tomando vida en medio de la soledad.- ¿Hasta cuándo debo guardar silencio?.Preguntó al espejo de su ser.- No. No debes callar. Despierta y grita tus palabras envueltas en llanto y yo las convertiré en palomas del amanecer para que las escuchen los corazones dormidos.Y gritó en medio de la noche.- ¡¡¡Soy yo y estoy aquí!!!.De pronto toda la cercana arboleda se enardeció de pájaros despertando...- Ya está... ya eres el silencio con voz...Y la paloma le llevó el mensaje hasta la otra parte del mar, la que se perdía en aquel horizonte irisado del color del alba.- Levántate y abre la ventana... Escuchó la voz más cercana de lo que él creía.- Voy a ver si es verdad...Se levantó, abrió la ventana y el vendaval de los suaves acentos de ella, desde el otro lado del mar, le llenó el alma.- Sí. Te amo. No lo dudes nunca jamás.Y se quedó dormido y soñando. Y la dulce caricia de ella resbaló por su rostro. Y despertó. Y era verdad.

Arrasada la resistencia de las furiosas del "fast fussion". Gal Gadot, Jordana Brewster y Elsa Pataky están que se salen. Furiosas por no haber sido seleccionadas para el reparto de "La Roca" están que se suben por las paredes y mira que les tengo dicho que hagan el favor de no trepar por las paredes porque no nos ha dado tiempo todavía que poner los papeles pintados. Para el papel de protagonista principal de "La Roca" ha sido elegida una desconocida Michelle Jenner que acaba de declarar: "No tengo miedo a ninguna de las tres por separado ni a las tres juntas". El mundo de las artistas femeninas está más revuelto que el Mar de los Sargazos. Por bando municipal el alcalde de las Torres de Cotillas hace saber que en los trenes de Altaria, a partir del año 2222, está prohibido colgarse de los barrotes como si de monos titís fuésemos; porque un año de estos podría ser que se desprendiesen los barrotes y hubiese alguna desgracia como, por ejemplo, tener que detener el tren en la Zona 20 que para eso tenemos ya los 20 días previos antes de viajar y pensar hacia dónde nos encaminamos. No podemos viajar a lo tonto ni a lo loco en el Altaria pues es necesario entender que el Día de la Madre no está hecho para ir haciendo el mono tití en los trenes murcianos. Netbooks tablets para los niños y niñas de los colegios. Es el último grito en las escuelas. A partir del próximo trimestre se acabó eso de gritar en las clases y a quien lo haga se le impondrá el castigo del Netbooks tablets que consiste en hacerle leer un libro entero comiendo, al mismo tiempo, chocolates de Elgorriaga para ver si se aumenta la producción de cacao en las zonas agrícolas de Sangonera la Seca y Sangonera la Verde. Se ha inventado una nueva forma de hacer café. Consiste en sentarse alrededor de una hoguera realizada con hojas de chaparros, poner a hervir un cubo entero de agua y echar, mientras hierve el agua, monodosis de basura orgánica. Después se filtra todo por un colador y se le añade el grano de café que ha sido, previamente, machacado en un mortero. Sabe mejor si, además, le añadimos bicarbonato y un poco de gaseosa. Mientras se realiza toda la secuencia podemos pasar el tiempo dando vueltas alrededor de la hoguera de los chaparros haciendo como hacían los sioux de antaño.Las preguntas a cómo se debe realizar el sexo completo hay que hacérselas al pastor de la Congregación Maranata que vive, actualmente, en la República Dominicana. Buscar el contacto a través de palomas mensajeras para dar trabajo a los colombófilos. La única pega que existe es que el dicho pastor no tiene ni idea de lo que es el sexo completo así que recomiendo que se dirijan todos ustede al fax 917 015 660 o envíen cartas a los Reyes Magos. ¿Qué es el senseo?. Según fuentes de información secretas el senseo es sentir cosquillas en la nuca después de haber consultado las curvas de los resultados de la bosa de valores de Flash Gordon y compañía. Por favor, abstenerse de sentir el senseo los que tenga unos ahorros menores de 15 céntimos por día.Las mejores joyas para lucir en las visitas a Teruel son las denominadas "debussy" ya que suelen estar impregnadas de pintura impresionista y eso da una impresión excelente a la hora de ligar en Teruel y pueblos como Abejuela. Es mucho mejor si llevamos un libro de poemas de Jara Carrillo debajo del brazo aunque sólo sea para dar imagen de poeta adinerado.Diez vuelos gratis sortea El Corte Inglés para visitar a Elsa Pataky si es que se le ha pasado ya el enfado o, si no se le ha pasado el enfado, ir a gozar de las orillas del rio Tormes. Los boletos son gratis pero hay que gastar un mínimo de 964 euros en compras de altramuces, pistachos, cacahuetes, almendras secas y uvas pasas.Paula Echevarría está pidiendo la oportunidad de trabajar como monja paulina en la próxima película escrita por el anónimo escritor que firma com "Diesel" pero me parece imposible porque que yo sepa en "El chico de la fila de atrás" no aparece ninguna monja paulina, ni tampoco en "La dama azul" ni, mucho menos en "La noche de los olvidos" porque ésta última está todavía sin escribir. ¿Un nuevo mapa de la evolución de las guapas chicas latinoamericanas?. Esa es la propuesta que lanzan los de la Agencia Reuters par acontribuir a la explicación de por qué el cruce de españoles -murcianos incluídos por supuesto- con las nativas de las Indias Occidentales que descubrió Ramón de Triana ha producido la mejor especie de mujeres conocidas y por conocer. Termino copiando textualmente el diálogo absurdo de "Cutlas".- Eh... ¡Jim!. Jeje... adelante. - Estaba... barriendo el techo. - Ajá. - ¿Sabes, Jim?. Es difícil distinguir...- Cuando estás en la cresta de la ola...- O cuándo, simplemente, al borde del precipicio.- Es decir, la pregunta inevitable es...- ¿Cómo sabes cuándo estás acabado?. - Supongo que... cuando uno comienza a preguntárselo.- Glub. Punto y final: reclamaciones, por favor, al señor Arsenio Escolar (que a veces parece un escolar porque permite escribir alguna que otra tontería) o a la señora Raquel (la cual pasa de todo).

El abecedario del fútbol es ¡gol, gol y gol!. Eso mismo digo yo. ¿Para qué?. Hemos vestido de todos los colores existentes y por existir y, al final, miren ustedes cómo está España: todos desnudos en medio del páramo. Esto es como Pedro Páramo del realismo mágico. Aquí, además, tenemos cuatro millones novecientos diez mil pecados que confesar. ¡Y la lista de pecadores que se apiñan ante "La Basilisca" sigue aumentando!. ¿Quién es "La Basilisca"?. Esa extraña sensación que nos atonta a todos porque estamos a tiro de piedra de llegar a algún sitio... y nos imaginamos que somos James Bond en plena euforia de los 60. Sesenta motivos más para poder soñar, de nuevo, con el Seat 600 por aquellos de que 60 por 10 es igual a 600... y también con aquellos tiempos del cuplé...Es curioso. La cultura está de luto. Sobre la tumba de la histeria aún quedamos en pie y todavía no existe ningún epitafio según me dicen Epi y Blas que informan de que en España, donde cada dos años nos reparten cachitos de pan para poder resistir este tostón de las audiencias, el zapatero de la barriada (ya no nos quedan barrios sino que hemos vuelto a la época de las barriadas) sigue negándonos el derecho a poder echar medias suelas a nuestras sandalias de pecadores... y el rajá de turno nos sigue pregonando el apocalipsis hispano-luso, o sea "machus ibéricus" en peligro de extinción ante el apogeo de las "cabras montesas". ¿Es que nunca vamos a aprender algo?. Ahora solo falta que el fraile de turno nos encuentre desprevenidos y nos cante las cuarenta en plan Plácido Domingo como barítono golpeando nuestras masas encefálicas porque nos culpa de la hambruna.La experiencia actual puede parecer que es imposible de soslayar no vaya a ser que la propuesta del Estado pase de ser general a ser solamente de comandante y mientras tanto el euro de nuestros bolsillos se lo quieren quedar los políticos para seguirnos comiendo las costillas (e incluyo en todo esto al tal Carrillo que come a dos carrillos y perdonen por el atrevimiento pero es verdad)... no vaya a ser que se nos enfaden las parientas y toque buscarnos la vida como lazarillos de los Hermanos de San Froilán. ¿Sabíais qué hizo Froilán?. Se metió a fraile para poder salvar a los frailones que son unos pájaros de cuenta que, como te descuides, te sacan los ojos pues menudo pico tienen a la hora de las chácharas en el bar. Un frailón. ¿Qué es un frailón?. ¿Un pájaro de cuenta o un señor vestido a la antigua usanza que nos quiere medir las costillas con su cinturón de castidad?. Quizás sea alguno de esos frailes de aquella época en que escribir la ortogradía era tan difícl que siempre nos convertían en pecadores cuando sólo éramos pescadores. Y es que no somos lo que queremos ser sino lo que dicho fraile dice que somos. Todos queremos más pero nadie quiere menos. Así que el programa de ajustes se nos presenta en blanco y negro... pero más bien tirando a un gris que ya estamos pensando que es aquel de antaño que nos suele visitar cada año para sacarnos la poca pasta... incluído la pasta dental y la pasta de raviolis... que nos queda. Sólo nos falta convertirnos en hombres metálicos para jolgorio de las chavalas guapas mientras seguimos exportando leche de vaca como si de espartanos fuésemos... aunque tenemos todavía los estigmas del pasado siglo XX machacándonos las células grises. ¿Será por eso por lo que cuando levantamos la vista no vemos una Tierra llamada Libertad?. ¿Alguien podía imaginarse cuando sonaron las doce campanadas del año 2000 que volveríamos a vivir una nueva reedición del horrendo, horripilante y horripiloso pasado siglo XX?. Pues ya lo véis. Más lecturas, más lecturas y más lecturas de los "veinteañeros" de la década de los 60 que ya, por aquel entonces, habían rebasado los cuarenta pero que, vestidos a la usanza de las tribus navajas, se hacían pasar por mocitos de buen ver. Nos acercamos al final de un mundo absurdo. Cuando sonaron las campanadas del año 2000 (¡que día lo de aquella noche en que todos corrían a lo loco para ocultar sus pecados!) muchos decían que eran las últimas campanadas de la Humanidad. Y, sin embargo, ya estamos en el año 2011, a punto de alcanzar al 2012, y lo que te rondaré morena si nos hacemos un viajecito a Ronda. Si no podemos ir a Ronda nos conformaremos con unos cafés en la Ronda Norte o en la Ronda Sur de Murcia. También podemos tomarnos una menta, o un poleo, o cualquier cosa que nos alivie el estómago de tanto pecado a diestro y siniestro, en la Ronda de los castizos madrileños... al lado de alguna castañera que nos saque las castañas del fuego para poder seguir adelante. Adelante mis muchachos. Las chavals guapas no pueden escapar. Las hemos cercado al son de la generala y el quinto levanta y tira de la manta mientras Platini, Villar y un señor vestido de amarillo que parece canario pero debe ser un personaje de los Hermanos Grimm de tantas payasadas que hace sobre el césped de los terráqueos campos futboleros, nos sirven bastante fría la Champions con colores de culés. ¡Dios mío cómo están las europeas de enfadadas por habernos fijado más en las latinomaericanas!. A mí la suizas ya no me dirigen la palabra y están a punto de retirarme el saludo las germánicas y las turquesas (las de las Islas Turquesas y no las turcas porque éstas ya hace añitos que dejaron de hablarme).Ahora resulta que hemos descubierto que nuestros cerebros (quizás por la falta de dinero suficiente) sólo tienen tres arterias: la anterior (que como es anterior ya la tenemos en desuso), la media (que como es media tampoco la usamos) y la posterior (que está todavía sin estrenar). En definitiva que no funcionamos bien de la cabeza y que estamos todos más tocados que la Montiel y, por favor, que no se me enfaden los de los caramelos Sara que todavía me acuerdo de aquella época en la que los caramelos sabían a caramelo y no como pasa ahora que saben incluso a paella para que nos imaginemos que estamos comiendo de verdad. Menos mal que todavía nos quedan algunas cabañas de pastores para encontrar vivienda y poder dormir sobre las pajas especialmente si toma el poder de la nación la Pajín por ejemplo. ¡Vengan a rescatarnos, por favor, señores de otras galaxias más allá de Plutón, antes de que nos muramos de risa por lo que vemos en la tele!. O sea, que al final va a ser verdad que los españoles y portugueses somos quijotes y quixotes acompañados de una gran historia del horrible, horripilante y horripiloso siglo XX. ¡Que día lo de aquella noche de las campanadas del año 2000!.

Ella cierra los ojos y deja sus labios entreabiertos. Mis dedos, ya sin temor alguno, juegan a ser pinceles a lo largo de su cuerpo. Después me entretengo en dibujar en su bello rostro figuras que van tomando vida como movidas por el soplo de Dios: una sirenita azulada, un barco de vela de color añil, una luna negra, estrellas multicolores, dos gaviotas blancas como la luz del alborear, un corazón del color trigueño del maíz... Se oye la lejana voz del viento. Amarla no es sólo poesía. También es deseo de ver cómo se calienta bajo el tacto de mis sentimientos. Es hacerla viajar por países tan imaginarios que no duerme dos veces en el mismo lugar. Amarla es no tener conciencia de dimensión alguna ni de sentido concreto a la hora de dibujar sobre todo su cuerpo sueños convertidos en pájaros errantes a través de las yemas de mis dedos. Quizás amarla sea también hacer que su sensualidad se convierta en un sencillo diálogo entre mis preguntas y sus disposiciones para abrasarse en el fuego de mi ansiedad. - ¿Es cierto lo que dicen de los poetas?.- No estamos locos...- Pero es cierto que sois creadores de mitos. - En cierto modo sí. - Pues los mitos de la poesía son la parte más asumible de nuestras vidas. - Eso es al menos lo que intentamos conseguir con un poema.- ¿Y cómo lo podéis lograr?.- Sólo manejamos los elementos más naturales del mundo. El resto lo ponéis quienes veis a los poetas como algo muy interno.- ¿Y por eso os llaman locos?. - Es que no saben que la poesía es una clara composición de la razón.- Hablando de la razón de los poetas... ¿el agua de los cántaros sabe a pájaros?. - ¿Quién te ha dicho eso?. - Tú me lo escribiste hace muchos años. Antes incluso de llegar a conocerme. - Pues es cierto. Sabe a pájaros en el amanecer. - Tengo sed...Vuelvo a apretar su cuerpo entre mis sentidos. Las golondrinas duermen en las ramas del almendro de la primavera. Yo las veo imaginadas en los hermosos ojos de ella que lentamente se van cerrando mientras hunde su cabeza en mi pecho para comenzar a soñar. Los latidos de su corazón son las agujas de cristal que marcan los tiempos de mis horas. Su boca roza la firme piel de mi corpórea excitación. No duelen jamás sus besos porque las suaves caricias de sus labios son sonrisas para mi memoria y, besando su lindo rostro, descubro en sus labios la sonrisa de la gratitud. Así es cómo la música del nuevo día nos habrá de descubrir... Pero ahora, mientras tanto, somos dos misterios fundidos en un solo clamor que pertenece únicamente a la feliz esencia de nuestro silencio, ese espacio de sensible sensación que sólo puede ser hollado por los ardores de nuestro propio, limpio y amoroso enlace. Así será por siempre y para siempre ante los ojos de Dios y la entera Humanidad; esa gran marea de seres que conforman el pasado que no conocemos, el presente que estamos conociendo y el futuro que en parte conoceremos y en parte quedará desconocido. Ese Dios y esa Humanidad son, para nosotros dos, los testigos del enigma que hemos deseado interpretar sin tener que pedirles permiso para que lo acepten; porque somos dos amantes en plena libertad.(Texto perteneciente a "Greta", de José Orero De Julián).  

Todo era una oscuridad. Una niebla. Una penumbra. Una ocuridad. Un despedirme del amor sin más remedio que aquella extraña soledad. Una niebla del tiempo. Una penumbra de la vida. Una oscuridad. Sólo una oscuridad y mil silencios de ecos lejanos escondidos entre las horas... entre aquellas horas en que no había más que un vacío y yo dentro de aquella especie de despedida de todos mis sueños. Sólo al final del túnel vi el lejano y leve resplandor de una luz fugaz; como si una estrella hubiese aparecido para decir que más allá de la niebla, la penumbra y la oscuridad aún estaba la esperanza del último sueño. Un leve resplandor que mantenía su luz encendida para que no me hundiese en el vacío. Ya no pude soportar más la niebla. Ya no pude soportar más la penumbra. Ya no pude soportar más la oscuridad.- ¡¡¡Soy yo y estoy aquí!!!.Y a mí que nadie me había querido regalar una caricia. A mí que nadie me acarició jamás... ¡me explotaron todos los sueños de mi fantasía en un profundo estallido cuando su mano acarició mi rostro!. Soñé. Soñé que sólo era uno más de mis pasados sueños. Pero no fue así. La luz se hizo intensa y brilló la estrella más lejana... la más inalcanzable... y extendí mi sueño final y a mí que nadie me había querido regalar una caricia se me hizo vida nueva todo aquel estallido de mi fantasía porque era verdad que ella estaba presente y me había regalado aquello que nadie me había querido regalar. Una suave caricia.Y apréndí, en medio de la niebla, en medio de la penumbra y en medio de la oscuridad, que su nombre era la L de la Luz... la I de la Inocencia... la L de la Libertad... la I de la Intensidad... la A de la Aproximación... la N de la Niñez... la A del Amor. Y me quedé profundamente dormido hasta que los pájaros de su mirada me hicieron despertar cuando el alba renació con todo por delante para vivir.

Fluyes a manera de tan grande ilusión que estás llegando a ser tanta claridad que ya ni se ve esta primavera entre los chopos. Ahí enfrente. Eres tú, con tu rostro de vida entera, la que despierta mis saber que estoy soñando...Y llega tu alegría desde muy lejos del recuerdo cuando las gaviotas con vuelo olvidadizo en prematura floración de nubes se transforman... y entonces vivo sin darme cuenta; lejos de todo sueño que ilumine el agua y la danza de las imágenes en los espejos del mar.Soy tu desnudo secreto, la mirada al viento en tus creencias de misterio e inocencias. Pero los años se unen en la balada de los girasoles. Ahí enfrente. Donde todo el amor vuela...¿Y qué haremos ahora si están las alondras del alba cantando entre las razones de estos pinares?. Nada. No hagamos nada y que dance este latido de mayo en el cielo azul de la transparente respiración y, tal vez, entre las avenidas del camino el alumbramiento será vuelo de sal y de serrín por tanta cercanía como armonizada por la conjunción de la gracia y el oficio de ser dos silencios fugitivos.Entra en mi cuerpo entero, amor, que está ya anocheciendo...

Sin palabras te escuchosin palabras te hablosin palabras te impulsosin palabras te llamo.Sin palabras te sientosin palabras te amosin palabras te quierosin palabras te reclamo.Sin palabras te besosin palabras de aclamosin palabras te expresosin palabras te exclamo.Sin palabras te piensosin palabras te ganosin palabras te impresosin palabras te agarro. Sin palabras te sueñosin palabras te alabosin palabras te ensueñosin palabras te plasmo.Sin palabras te llenosin palabras te aplaudosin palabras te tengosin palabras te expandoSin palabras te escuchosin palabras te hablosin palabras te impulsosin palabras te llamo.Sin palabras te sientosin palabras te amosin palabras te quierosin palabras te reclamo.Sin palabras te besosin palabras te aclamo sin palabras te expresosin palabras te exclamoSin palabras te piensosin palabras te ganosin palabras te impresosin palabras te agarro.Sin palabras te sueñosin palabras te alabosin palabras te ensueñosin palabras te plasmo.Sin palabras te lleno sin palabras te aplaudosin palabras te tengosin palabras te expando.

jejeje homìnido. Te cuento algo real. Me acerco todo ufano con mi grande curriculum vitae forjado en mil y una batallas ante el Instituto Nacional de Empleo en Madrid para ver si alguien me contrata. ¿Sabes cuál fue la respuesta del menda que estaba tocándos la punta de los cataplines con perdón de la palabra. Fue la siguiente: "como tiene usted una hoja laboral que muestra un perfil muy alto de conocimientos -¡y cuanto les gusta decir perfil sin saber lo que es un perfil- pues no le vamos a dar trabajo nunca". ¡Toma pastillas de goma Jeroma!. ¿Qué te parece?. Aquí en España parece ser que tienes que tener un currículo de mierda , o sea que seas prácticamente analfabeto para que te den un curre de mierda. Así de mal huele ya en toda España. O sea que si eres culto y has triunfado en ciertos niveles internacionales y de paso has hecho patria, cuando vienes a España te envían a la eme. Ver para crer. Cuanto menos perfil tengas (y no sé por qué llaman perfiles a los conocimientos) más trabajos tendrás. O sea que debemos ser analfabetos totales para conseguir trabajo.

Tiempo de silencio. Leo a Martín Santos. Silencio y soledad; pero al silencio lo combato con mi presencia y a la soledad la combato con mi existencia.  Fue entonces, en aquellos tiempos, donde nació el Solitario Mágico. Mágico solitario para hacerme compañía en esto de la baraja española mientras sueño con Barajas y su Aeropuerto. Tomo las cartas y comienzo a jugar hasta que la madrugada me encuentra despierto y dispuesto a seguir combatiendo al silencio y a la soledad. Tiempo de silencio. Leo a Martín Santos mientras los naipes me surgen, repentinos y sorprendentes, de entre mis manos. A veces se consiguen muy buenas puntuaciones y otras no tanto; pero lo importante no es lo que parece sino lo que es. Y soy yo con mi Gran Sueño jugando al Solitario Mágico que me cubre horas de ocio para no hacer del ocio ninguna ausencia. Mientras tanto, siguen desfilando las chavalas guapas por mis pensamientos y allí, en la Juan Duque 16, piso 5 y letra D, sigo jugando al Solitario Mágico mientras ellas desfilan como si de una pasarela de bellezas estuviera sucediendo ante mis ojos. No importa nada más que este jugar al mágico solitario que despierta mis fantasías.A veces ganamos y a veces perdemos mi yo contra mi otro yo. Y a veces ese yo se enfrenta a mi yo cuando la vista observa un rumor de pasos que, en la madrugada, me hacen conseguir una vertical más la última horizontal ¡y hasta en una ocasión logré dos verticales más la última horizontal!... misterios y y mágica manera de jugar a pasar el tiempo de los ocios obligatorios que  a todos nos hacen crecer desde la primera juventud pasajera hasta la verdadera eterna juventud. Y ellas siguen desfilando por mis pensamientos mientras los oros, las copas, las espadas y los bastos, siguen saliendo de entre mis dedos y aún tengo tiempo suficiente para irme de oros, copas, espadas y bastos (¡grandes fantasías hechas realidades!) con Carlos y con Luis. Tiempo de silencio. Leo a Martín Santos Hoy, sin embargo, ¡lo que es la vida!, estoy casado con una linda chavala, tengo dos lindas niñas y estoy tomando café con leche en el Café Bar Lolo II de Alhama de Murcia. ¡Lo que es la vida!

En la historia el ser humano intenta dar continuidad de su autorealización existencial. Todo accionar humano nos remite a una continuidad de realización, cuya integración constituye el tiempo histórico. Si nos remitimos a la edad antigua de las culturas míticas, vemos que no hay propiamente una historia; pues el ser humano no se realiza en ella, sino fuera de ella. Las acciones humanas no se valoran por sí mismas, sino que se definen y valoran en función de los arquetipos míticos. Hay, por lo tanto, en el mundo humano mítico una carencia de autonomía para valorar la existencia. Los hechos y las obras no trascienden; no son más que el modelo de lo que siempre se repite, de aquello que siempre tiene que ser así y no de otra manera. En esta edad la historia no es entendida como un ámbito exclusivo del ser humano.Más bien, en la edad heroico-legendaria, que sucede a la cultua mítica, recién comienza a valorarse las acciones humanas; hecho que parte más o menos en el siglo IX a. JC. con Homero; aquí recién se comienza a reconocer un mundo específico del hombre con la humanización progresiva de la cultura que se inicia con el antropoformismo de los dioses. En este proceso de desarrollo de la cultura los héroes, ahora hombres superiores más que semidioses, no son ya los meros ejecutores de un arquetipo trascendente del acontecer, sino los verdaderos autores de un modelo mundano de visicitudes. Sus hazañas, que se las concibe cumplidas en un pasado remoto, en una edad de oro de la humanidad, constituyen ahora ejemplaridad inmanente, pues quedan insertas en el tiempo humano como prototipos que los seres humanos del presente y del futuro han de inmitar y continuar. Son hechos o acciones que, por haber sido de un modo tan conspicuo y excepcional, son hoy dignos de recordación, de conservarse en la memoria y de erigirse en paradigmas, en un auténtico "debe ser" para el humano del presente y las generaciones del porvenir. También debemos considerar una contribución importante a la humanización de la historia, dentro de la Antigüedad, la concepción hebrea del Pacto entre Jehová y el pueblo elegido; pues no obstante estar encuadrada en una cosmovisión de neta raíz trascendentalista, deriva en una estimación de la historia como tiempo eminentemente humano, para el cumplimiento, por el pueblo judío, del compromiso contraído. Dios ha fiado su palabra de salvación y el tiempo es el plazo de la fianza. La historia es, por consiguiente, destino, y Dios la ley de la historia, como suceso del ser humano, que será juzgado por su veracidad o falsedad, es decir, por su fidelidad o infidelidad a la alianza. Pero, propiamente, es en la edad del Renacimiento cuando cobra impulso la idea de la humanidad, es decir, de la historia entendida como ámbito exclusivo del ser humano. La reflexión sobre el hombre hizo posible que de un modo autónomo se pueda orientar la vida. El ser humano de esta edad va paulatinamente tratando de desechar cualquier instancia intermedia y busca la condición de su existencia a partir de sí mismo, sobre el dominio de su propia conciencia. A partir de entonces el ser humano ya no se dejará arrastrar por la fatalidad ni por la monstruosa oposición de la naturaleza. Su temple y personalidad se irán plasmando para construir una vida de conformidad con su libre pensamiento.El trabajo manual y la reflexión se convierten para él en la fuente de su liberación, y la libertad de conciencia en el principio de todas las libertades que puede reivindicarse para sí. Surge así, evidentemente, un nuevo espiritualismo, humanista e individualista... pues es el espíritu humano ante todo el que el ser humano del Renacimiento valora sin dejar de reconocer la existencia de otras formas de realidad espiritual, por supuesto, como la de Dios. Y humanismo individualista porque el hombre en sí, personal, es el que deberá destacarse con su espíritu de fortaleza para desplegar una vida auténtica y más plena en la naturaleza para someterla a sus aspiraciones e intereses. En estas condiciones y hasta nuestros días, el ser humano puede conocer su historia, porque es su propio actor; es el que con un nuevo espíritu se proyecta en el universo: lo conoce, lo escudriña. En efecto, el ser humano moderno consolida su libertad, dado que, gradualmente, puede compenetrarse hacia otras esferas del universo y del ser. Indiscutiblemente,el ser humano es un ser histórico...