El abecedario del fútbol es ¡gol, gol y gol!. Eso mismo digo yo. ¿Para qué?. Hemos vestido de todos los colores existentes y por existir y, al final, miren ustedes cómo está España: todos desnudos en medio del páramo. Esto es como Pedro Páramo del realismo mágico. Aquí, además, tenemos cuatro millones novecientos diez mil pecados que confesar. ¡Y la lista de pecadores que se apiñan ante "La Basilisca" sigue aumentando!. ¿Quién es "La Basilisca"?. Esa extraña sensación que nos atonta a todos porque estamos a tiro de piedra de llegar a algún sitio... y nos imaginamos que somos James Bond en plena euforia de los 60. Sesenta motivos más para poder soñar, de nuevo, con el Seat 600 por aquellos de que 60 por 10 es igual a 600... y también con aquellos tiempos del cuplé...
Es curioso. La cultura está de luto. Sobre la tumba de la histeria aún quedamos en pie y todavía no existe ningún epitafio según me dicen Epi y Blas que informan de que en España, donde cada dos años nos reparten cachitos de pan para poder resistir este tostón de las audiencias, el zapatero de la barriada (ya no nos quedan barrios sino que hemos vuelto a la época de las barriadas) sigue negándonos el derecho a poder echar medias suelas a nuestras sandalias de pecadores... y el rajá de turno nos sigue pregonando el apocalipsis hispano-luso, o sea "machus ibéricus" en peligro de extinción ante el apogeo de las "cabras montesas". ¿Es que nunca vamos a aprender algo?. Ahora solo falta que el fraile de turno nos encuentre desprevenidos y nos cante las cuarenta en plan Plácido Domingo como barítono golpeando nuestras masas encefálicas porque nos culpa de la hambruna.
La experiencia actual puede parecer que es imposible de soslayar no vaya a ser que la propuesta del Estado pase de ser general a ser solamente de comandante y mientras tanto el euro de nuestros bolsillos se lo quieren quedar los políticos para seguirnos comiendo las costillas (e incluyo en todo esto al tal Carrillo que come a dos carrillos y perdonen por el atrevimiento pero es verdad)... no vaya a ser que se nos enfaden las parientas y toque buscarnos la vida como lazarillos de los Hermanos de San Froilán. ¿Sabíais qué hizo Froilán?. Se metió a fraile para poder salvar a los frailones que son unos pájaros de cuenta que, como te descuides, te sacan los ojos pues menudo pico tienen a la hora de las chácharas en el bar. Un frailón. ¿Qué es un frailón?. ¿Un pájaro de cuenta o un señor vestido a la antigua usanza que nos quiere medir las costillas con su cinturón de castidad?. Quizás sea alguno de esos frailes de aquella época en que escribir la ortogradía era tan difícl que siempre nos convertían en pecadores cuando sólo éramos pescadores. Y es que no somos lo que queremos ser sino lo que dicho fraile dice que somos.
Todos queremos más pero nadie quiere menos. Así que el programa de ajustes se nos presenta en blanco y negro... pero más bien tirando a un gris que ya estamos pensando que es aquel de antaño que nos suele visitar cada año para sacarnos la poca pasta... incluído la pasta dental y la pasta de raviolis... que nos queda. Sólo nos falta convertirnos en hombres metálicos para jolgorio de las chavalas guapas mientras seguimos exportando leche de vaca como si de espartanos fuésemos... aunque tenemos todavía los estigmas del pasado siglo XX machacándonos las células grises. ¿Será por eso por lo que cuando levantamos la vista no vemos una Tierra llamada Libertad?. ¿Alguien podía imaginarse cuando sonaron las doce campanadas del año 2000 que volveríamos a vivir una nueva reedición del horrendo, horripilante y horripiloso pasado siglo XX?. Pues ya lo véis. Más lecturas, más lecturas y más lecturas de los "veinteañeros" de la década de los 60 que ya, por aquel entonces, habían rebasado los cuarenta pero que, vestidos a la usanza de las tribus navajas, se hacían pasar por mocitos de buen ver.
Nos acercamos al final de un mundo absurdo. Cuando sonaron las campanadas del año 2000 (¡que día lo de aquella noche en que todos corrían a lo loco para ocultar sus pecados!) muchos decían que eran las últimas campanadas de la Humanidad. Y, sin embargo, ya estamos en el año 2011, a punto de alcanzar al 2012, y lo que te rondaré morena si nos hacemos un viajecito a Ronda. Si no podemos ir a Ronda nos conformaremos con unos cafés en la Ronda Norte o en la Ronda Sur de Murcia. También podemos tomarnos una menta, o un poleo, o cualquier cosa que nos alivie el estómago de tanto pecado a diestro y siniestro, en la Ronda de los castizos madrileños... al lado de alguna castañera que nos saque las castañas del fuego para poder seguir adelante. Adelante mis muchachos. Las chavals guapas no pueden escapar. Las hemos cercado al son de la generala y el quinto levanta y tira de la manta mientras Platini, Villar y un señor vestido de amarillo que parece canario pero debe ser un personaje de los Hermanos Grimm de tantas payasadas que hace sobre el césped de los terráqueos campos futboleros, nos sirven bastante fría la Champions con colores de culés. ¡Dios mío cómo están las europeas de enfadadas por habernos fijado más en las latinomaericanas!. A mí la suizas ya no me dirigen la palabra y están a punto de retirarme el saludo las germánicas y las turquesas (las de las Islas Turquesas y no las turcas porque éstas ya hace añitos que dejaron de hablarme).
Ahora resulta que hemos descubierto que nuestros cerebros (quizás por la falta de dinero suficiente) sólo tienen tres arterias: la anterior (que como es anterior ya la tenemos en desuso), la media (que como es media tampoco la usamos) y la posterior (que está todavía sin estrenar). En definitiva que no funcionamos bien de la cabeza y que estamos todos más tocados que la Montiel y, por favor, que no se me enfaden los de los caramelos Sara que todavía me acuerdo de aquella época en la que los caramelos sabían a caramelo y no como pasa ahora que saben incluso a paella para que nos imaginemos que estamos comiendo de verdad.
Menos mal que todavía nos quedan algunas cabañas de pastores para encontrar vivienda y poder dormir sobre las pajas especialmente si toma el poder de la nación la Pajín por ejemplo. ¡Vengan a rescatarnos, por favor, señores de otras galaxias más allá de Plutón, antes de que nos muramos de risa por lo que vemos en la tele!. O sea, que al final va a ser verdad que los españoles y portugueses somos quijotes y quixotes acompañados de una gran historia del horrible, horripilante y horripiloso siglo XX. ¡Que día lo de aquella noche de las campanadas del año 2000!.