Fue muy fácil para tí, el pueblo te daba asco...esas personas humildes te revolvían las entrañas...Y a los ojos de los niños, los odiabas...los odiabas,tan sensibles, tan tediosos...y picaneaban tu alma.De chico fuiste cobarde, con tu barra siempre andabas,triunfabas en todos los juegos, jugando o a las trompadas...Tu padre era un maldito banquero de mala fama,Se confesaba y después...se iba en charter a Bahamas.Pero decime matón ¿ que se siente estra sin nada?El pueblo te espera afuera...te van a partir el alma.

Voy a escribirle una carta,que la abrira Dios sabe cuando,preferiría que cuando el tiempo,me haya poblado de canas...Todos queremos mil cosas,yo solo me permito amarla,no como un gran caballero,de nobleza con armadura plateada.Simplemente como un lacayo,que ansía la hora señalada,en que se cruce conmigo,para poder, nuevamante, admirarla.Yo no se, si tal vez merezco,en esta condicíon humana,ser acredor de sus besos,de su amor, de su esperanza...Pero tal vez algún (lejano) día,viera a este poeta sin palabras,que le escribe mil poesías,pero después, se las guarda...Que llegó al punto mismo,de la idolatría hacia esa dama,que ni sabe que él existe,y él existe, porque la ama.Acaso llegará un (lejano) día,en que mis intenciones sean develadas,por el descuido casual,de quien hoy no encuentra palabras...Para decirle, mi dueña, mi reina,la que le da vida a mi alma,que desde que un día la vi,me envenenó de esperanza.Hoy termino de escribir,otra vez, otra vez la carta,que jamás se la enviaré,a usted... a usted, mi bella dama.

 EL NIÑO Y SUS QUINCE AÑOS,AL PIE DE ESE ÁRBOL ESTÁ,A DOS PASOS DE MIS BRAZOS,JUSTO DONDE VOS MIRÁS... EL NIÑO NO TIENE MIEDO,PORQUE NO TIENE MALDAD,EN SU MENTE  LAS IMÁGENES,COBRANDO FORMÁS ESTÁN... CREE QUE SU PADRE LO ODIA,Y SU IDEA, CREE QUE ES VERDAD,CORRE EL SUDOR POR SU FRENTE,SOLO QUIERE LIBERTAD... EL CIELO HOY ESTÁ NUBLADO,EN ESE VUELO ANCESTRAL,EL HORROR DURARÁ LO QUE DURE,TAN SOLO LA ETERNIDAD... DOS PERSONAS Y UNA BOMBA,CIENTOS O MILES, QUIZÁS...ALLÁ ABAJO VIVEN Y SUEÑAN,PERO YA NO LO HARÁN JAMÁS... EL SOL NACE EN HIROSHIMA,A CIEN METROS, TAL VEZ MÁS,Y LAS PERSONAS QUE VIVÍAN,NI VEN LA BOMBA ESTALLAR... LOS MUERTOS NO PODRÁN HACERLO,PERO SI PUDIERAN PRONUNCIAR,LAS PALABRAS  QUE GRITARON,LOS DOS ASESINOS QUIZÁS; SERÍAN LAS MISMAS QUE EL NIÑO,LA PALABRA LIBERTAD...EL NIÑO COGE UN TRONCO,VIEJO Y PODRIDO, DA IGUAL... LA SOGA DE TOM, SU PERRO,VA VIBOREANDO AL VOLAR,GIRA SOBRE UNA FUERTE RAMA,CON UN SILVIDO ORIGINAL... JESICA ESTA CANSADA,YA NO QUIERE ESCAPAR,NO ES VALIENTE Y NO IMPORTA,NO PRETENDE UN PEDESTAL... TODA LA VIDA ES MIERDA,YO SOY UNA MIERDA MÁS,LO DICE CADA MAÑANA,COMO SIEMPRE AL DESPERTAR... PERO SU TONO SE ENDULZA,GIRA SU CABEZA Y YA ESTÁ,LA VIDA ES TAN HERMOSA,CON PERFUME NEONATAL... ESA MAÑANA LLEGA BRUNO,GOLPEA LA PUERTA A RABIAR,QUIERE A SU PUTA, SU PERRA,QUIERE SU PAGA HABITUAL.... LA PUERTA SE ABRE EN SECO,SU BOCA SABE A METAL,A METAL CALIENTE EN ONDAS,QUE NACEN DESDE EL PUÑAL... CLAVADO EN EL PECHO COBARDE,QUE SE CONTORSIONA BESTIAL,CUATRO OJOS DESDE ARRIBA,AHORA VEN LA LIBERTAD.... EL NIÑO LO INTENTA DE NUEVO,LA SOGA ENREDADA ESTÁ,PERO LENTO Y DILIGENTEEL NIÑO DESENREDÁNDOLA VA. SE PARA SOBRE EL TRONCO,SUS OJOS NO DEBEN LLORAR,SER HOMBRE TAMBIÉN ES ESO,MENTIR, MENTIR SIN PARAR... EL PADRE DEL NIÑO EN EL TRONCO,AL KISCO A COMPRAR SE VA,LLEVA EN SU CINTURA EL FIERRO,CREO QUE SU MARCA ES "BAGUAL"... ALGUIEN ROMPIÓ UNA BOTELLA,LA BICICLETA SE CAE SIN MÁS,ALGUIÉN SACÓ TARDE LOS ESCOMBROS,ALGUIÉN ESTACIONÓ MAL... ALGUIÉN CAMINA EN LA VEREDA,Y VÉ, LUEGO DE ESCUCHAR...EL DISPARO SONÓ APENAS,PERO EL HOMBRE MUERTO ESTÁ... EL NIÑO EN EL TRONCO PIENSA,TAMBIÉN ES BUENO PENSAR,SONRIE PORQUE ES FELÍZ,PERO MUCHO MÁS LO SERÁ... MIRA A SU PEQUEÑO PERRO,QUE LADRA Y LADRA SIN PARAR,SONRIE Y SU OJOS DICEN...LA PALABRA LIBERTAD...

Cuando se dieron cuenta que era diferente...comenzaron a hablar de mí...cuando comenzaron a hacerlo, era demasiado tarde, lerdo pero efectivo como un virus, fui infectándolos a todos...con mis sueños.

 ¿Que decir de esta oscuridad,de esta humedad que se cuelapor poros enmohecidospor mi piel  negra o trigueña?¿Cómo le explico a mi hijocuando lo tenga en mis brazosque la cárcel la merezcosolo por ser pobre y manso?Tal vez un día de estosyo figure en el gobiernoen los muertos por el hambrecomo otro número yerto...mientras tanto compañeroscompartamos la desgraciaque el hambre y la impotenciano nos coman la esperanza...que este nuevo dia comiencey se acabe para todosel dolor ese cobardelas balas y moretonesque se metan por el ortola policía antimotínnuestros padres en la lucha,fueron el Che y San Martínno temamos al futuroque no nos bajen los brazosque no nos postren de nuevofrente a los fal del cagazo...que los gorilas se vuelvana la jungla que los parióque nos entreguen las tierraslas que al indio les robóque nos devuelvan la guitaesa de la deuda externalas tierras que nos robaronlos ingleses come mierdas...que se metan el imperioen donde mejor les entre,desde aquí empujaremoslos latinos indigentesy ya que se van los yanquisllevensé a la corporaciónlos milicos del procesono son para esta mi naciónfirman al pie del presente,latinos del continenteaborígenes y pobreso sea, la mejor gente...les regreso pa que veanque yo no solo quitoles devolvemos las balasla muerte a sus hijos...el oro que se robaroncon colón y otros brabuconespáguennos con interesescreo que serían mil trillones...en cuenta de la culturade esa pauta evangelistaeliminen el baticanoy hagansé politeístas...y para quedar amigosni vencedores ni vencidosprepárense que les tocaa ustedes, el genocidio.