Hoy May 01, 2024 Apr 28, 2024 Apr 27, 2024 Apr 20, 2024 Apr 18, 2024 Apr 09, 2024 Apr 05, 2024 Mar 28, 2024 Mar 26, 2024 Mar 17, 2024 Mar 14, 2024 Mar 11, 2024 Mar 09, 2024 Mar 08, 2024 << Inicio < Ant.
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Ciudad rota ¡No me hagas reír!¿Cómo puedes nutrirte del cemento?¿Cómo puedes profanar el hormigón?¿Como puedes embriagarte en la argamasa?¿Puedes percibirlo?¡Son ellos los que impiden mantos verdes!Aborreciendo Pequeños sudarios verdesArrasan bosques...Hieren de muerte heroicos árbolesSon ellos... los que carcajeanEl sortilegio de las azaleasLa hechicería de cientos de enredaderasLas nobles hiedras trepadoras y la eterna galantería de las flores¿Puedes verlos?Son ellos los que Reemplazan lo natural...porAvisos en carteles metálicos...y fotos Cientos / Miles deImágenes armadas...para utopías del consumoPancartas de votos...Graffitis de protesta... ¡No me hagas reír!¿Puedes verlos?GVN HACE TREINTA DIAS QUE ME MATAN(Afganistán ) Pequeña ventana./ Madera colgando en marcos destruidos/ Ilusiones invisibles / ¡Caen! / Se evaporan/ Se pierden/ Humo/ Fuego en noches de luces mortales.Bombas asesinasEllos...dicen bengalas¡Yo!...¡Digo muerte!. Ahora...solo queda polvo/ Tierra flotando enfurecida/ pegada en cristales rotos sujetos con masilla vieja/ vencida/ impiden al dolor escape disfrazado/ El cristal roto/ abandonado en el suelo/ ¡Tiembla!/ Nuevas formas emergen amorfas/ ¡Estallando!/ convertidas en astillas....clavadas en paredes desnudas/ Quebradas/ Refugiadas en ruinas/ ¡Mis ruinas!/ ¡Tus ruinas!/ Mis ojos no tienen lágrimas/ Son lechos secos/ Ríos abandonados/ Sin embargo/ veo pasillos huérfanos/ y puertas derrumbadas/ ¡Nadie abre!/ Hay palabras que aún flotan transportando plegarias y lamentos/ Están escritas/ pegadas a la muerte/ Ajenas a todo/ Escucho llantos/ ¡Retumban.../ ! ¡Duelen.....!/ Es lo que queda de mi gente/ De mi pueblo castigado/ Días/ Semanas/ Meses/ ¡Oh....el tiempo!/ El tiempo borra historias/ ¡Se burla de ella! / Hace treinta días....me castigan en nombre de la libertad/ Ya no tengo pared para más astillas/...o dolor/ Tampoco hay cristales que opaquen mi vista. Tengo mis manos cortadas/ Mi boca tiene sed/ Nada en mi estómago henchido de hambre/ No puedo escapar/¡Me matan....hace treinta días!¡En nombre de la Libertad!Justicia divina / llamada"Anglo -Americana"¿Que hacen?¡Matan / Deciden / Atacan!¡Se burlan! 28 septiembre 2004 HONDURAS Vs DICTADURA El Simulacro ¡No es un golpe de Estado! ¡No lo es!¡Es dimisión!.... dijeron Micheletti se apoderó del Estado¡Hambriento Micheletti!¡Desesperado Micheletti!¡Verdugo Micheletti!¡Loco Micheletti!¡Mata!Y..."En nombre de la democracia"EncarcelaConfina...Hostiga....Asedia....Aporrea....Tortura...Y ahora...Ante la convocatoria de ZelayaA elecciones en noviembre¡Compra votos!¡Voten....!Entregaré un bono si presentan....¡Eso sí! El dedo manchado de tinta¡Voten!.... ¡vótenme!¡Apóyenme!O dejaré sus dedos con sangre¡No dialoguen!O cortaré sus lenguas¡No miren a Zelaya!O perderán la vista¡No declaren!O perderán la vida ¡Yo!...Narcisista jactancioso y presuntuoso mercenarioElegido en la soledad de la complicidadUngido en las sombras del estado corruptoRepresentante de poderosos interesesMe declaro"Dictador" y¡Digo...!¡Yo soy la democracia!¡Yo soy la bandera y el himno!¡La historia, el mito y la leyenda!¡Yo soy Micheletti!¡El elegido!¿El soberano heroico!¡El destacado señalado!¡Soy Honduras!Soy....Su guía...Su luz...Su voz...Su futuroSoy la policía y el ejércitoLa iglesia y la oligarquíaSoyÚnicoOstentoso y genial Magnífico e irremplazable ¡Que nadie ose dudar!* Gustavo A Vaca Narvaja Descubierta en 1502 por Colón. Conquistada en 1523 por Alvarado. Independizada en 1821. Formó parte de las Provincias Unidas de Centroamérica hasta 1839 que la abandona y se declara estado independiente. Invadida y ocupada en 1911 por EEUU hasta 1933. (Veintidós años). Posteriormente: Golpes de estado. Uno tras otro. Misma fórmula; familias selectas; empresas multinacionales; ejército con la secuela de escuela de las Américas, e iglesia católica. Todos unidos; todos unidos. Todos.De Repente... ¡vives Honduras!¡Te levantas!Solo piedras en las manos y un anhelo:Existir Productor agrícola ganadero Plátanos/ Bananos/ Bananas. Menos del dos por ciento. Sí...menos del dos por ciento de la población, son los dueños de fincas, que representan el sesenta por ciento de la tierra cultivable. De tierras cultivables. ¿Qué ha pasado...y tu pueblo? Allá....En la Montaña. Dos patrones. Dos patrones: United Fruit Có y Standard Fruit Có. Y quince familias de estirpe; añejas de abolengo. Manejan. Disponen. Deciden. En la madrugada del 28 junio Llevaron al presidente Zelaya en pijama, a la base militar de EEUU en la misma Honduras y de allì, a Costa Rica ¡No es un golpe!. ¡No es un golpe! ¡El presidente renunció! Leyeron la renuncia ante legisladores cómplices, y una justicia ciega. Una carta apócrifa. Una carta inventada. El mundo los aisló. Nadie los reconoce. Solo Israel. ¡Que curioso! Solo Israel! Tamara Llevo frutos de colores/ Descansan en esa fuente de cristal/ para que en tu silencio/ permitas/ que esa silla vacía/ sacuda nostalgias en esterillas trenzadas de perfectos cuadros/ permeable al silencio/ He colocado esos frutos/ para que pintes un espacio en tu mesa de roble/¿Recuerdas?/ La mesa..../ Tu mesa.../ Flores capturadas/ Torneadas para luego...ser capullo Te llevaré a ese lugar secreto/ Testigo sin idiomas de encuentros...sin palabras/ Cubiertos de perfume/ Brotando de tu delicado cuerpo/ Y luego/ transites caminos de ensueños/ señalado por luces invisible/ Entonces... Entonces....iniciarás/ el baile del cisne/ sobre esa gramilla/ custodiada de flores silvestres/ ¡Ah!.../ Tú/ Elevarás brazos al cielo acariciando nubes blancas/ Y cantarás/ Recitarás poemas de alegría/ ¡Sí...! De alegría/ ¡Entonces!/ Iré sin tu permiso/ a tu imaginación/ A tu cuerpo de belleza tan desnuda/ para llevarte un poema/ o esta inspiración escondida/ ¡Oculta... para ti! / El Baile del cisne/ capturando tu sombra/ tu alma/ y tu cuerpo/ custodiado por pinceles/ Dibujas lechos de ríos/ como delgados hilos/ serpenteando...murmullos suaves/¡Y allí! ...En ese lugarApoyaré tu cuerpoDelicadamente en arenas doradasY aceptarás que entre en tu intimidad¡Y en tu secreto! Tal vez.../ Cuando tus esbeltas piernas rodeen mi cintura/ dejarás un...sonido en tu vuelo/ buscando ese misterioso néctar/ que nos hará...eternos/ En el tiempo/ En las formas. En el día/ y la noche/ Hasta que rendidos/ seamos dos almas serenas/ regresando del placer/ como un viajero más/ tejiendo madejas/ imposibles de borrar/ olvidar.../ o dejar. GVN El graduado ¡¡Perpetuo Poseidón Sendas!!......Llamó el rector con un título en su mano derecha parado en el tablón sobrio de la Universidad. Su voz no necesita micrófono. Es sorda y seca. De caverna. Ubicado en el centro del escenario, semeja estar en un rincón del Olimpo. La imagen del rector -lo más parecido a un Zeus- girando su cabeza cuadrada y barbada de nieve ante un auditorio silencioso blandiendo el diploma como si fuese la égida que acostumbraba elevar para señalar el águila. La voz que siempre lucha por perpetuarse Sabe de su condena Nunca, regresa a la memoria. Miró desconcertado las tres primeras filas donde sentaron a los egresados que recibían su diploma. Buscó tal vez un joven barbado con un tridente acompañado de un delfín -ocurrencia por su nombre-. No conoce al joven Perpetuo Poseidón, pero, por comentarios sabe que es uno de los mejores alumnos de la camada. La primera que egresa alumnos con el nuevo título Universitario: Lic. Creador de fantasías Las fantasías incorpóreas Flotan audaces Perpetuo Poseidón se levantó despreocupado. Se diría lento. Es su personalidad y costumbre. Es un joven de treinta años. Desprolijo en su vestimenta; el pelo desordenado acompaña su abandono. Hay en él una mirada profunda y fría que llama la atención. Una mirada de hielo. Alguien lo comparó a Hefesto, por ser cojo y desgarbado. Perpetuo Poseidón, avanzó desafinando su paso. Mirando el piso como si buscara una moneda de oro en un río, hasta llegar al rector. Tendió su mano. Capturó la del funcionario, y no la soltó. Sorprendido, el rector, con su otra mano libre le entregó el diploma. Perpetuo Poseidón clavó por primera vez sus ojos en la retina del funcionario universitario y sondeó la profundidad de su alma. Almacenó su memoria; vació su historia y luego agradeció en voz baja, como si una vergüenza muy extraña lo invadiera. Segundos después lo abrazó y acercándose al pabellón de la oreja derecha del rector, mordió el lóbulo carnoso hasta sentir el tibio fluido sanguíneo en sus labios. Retiró su colmillo diciéndole-Hay que imprimir diplomas invisibles- Soltó la mano de un rector estupefacto y dolorido. Dio media vuelta y ubicándose en el centro del escenario sobrio y formal, miró al público. Una luz brillante asomó desde el techo del recinto. Las luces laterales se apagaron. Un blanco haz luminoso casi incandescente atravesó el oscuro vacío atrapando la imagen desprolija de un Perpetuo Poseidón exultante y desafiante que lentamente tomó con sus dos manos delgadas y casi amarillas de tabaco el diploma. Un temblor de gozo se apoderó de su cuerpo y reconoció al auditorio como propio, mientras el rector con su pañuelo blanco secaba su desangre. La sangre brota silenciosa Humillando la soberbia Elevó el título por encima de su cabeza; lo giró una y otra vez como si realizara el acto de triunfo y derrota juntos, y lo rompió en varios trozos ante la apnea colectiva de un publico subyugado por el acto y la magia lumínica. Segundos más tardes, fue colocando los trozos en su boca, triturando lentamente cada pedazo del diploma, al igual que cuando Cronos digería sus propios hijos por temor a ser traicionado. Mastica en silencio. Un auditorio maravillado y paralizado avaló el acto diplomofagia. Perpetuo Poseidón eructó y señalando el abdomen de su cuerpo, con las dos manos entrelazadas en su ombligo dijo:-¡Por Hades...dios del mundo subterráneo! Ahora soy un licenciado de Fantasías- Su voz retumbó en el salón y flotó en rincones y superficies de yeso delicadamente trabajado en los bordes del techo. Sonrió con naturalidad. La luz blanca desapareció. El ambiente oscuro, se iluminó de rojo intenso y Perpetuo Poseidón caminó con desparpajo hacia la escalera de diez escalones. Una sombra de perro de con tres cabezas y cola de dragón, lo acompañó cuando bajó con satisfacción cada peldaño, y con orgullo, señaló con su dedo índice derecho un estómago empapelado de honores sellados, para dirigirse nuevamente a su silla de egresado. Cuando se sentó, la luminosidad roja mutò a blanca y el salón cobró su dimensión original. La sombra del Cerbero desapareció. Una imagen de sombra gris Un espectro Un fantasma La sala, sorprendida en su comienzo y conmocionada después, estalló en aplauso al unísono. Egresados y familiares impactados gratamente por el mensaje sincero y progresista, reaccionaron. Minutos después, compañeros de Perpetuo Poseidón, se pusieron de pié elevando sus diplomas flamantes por sobre sus cabezas imitando el gesto altivo de Perpetuo y comenzaron a partir y repartir trozos de diplomas y comerlos como si fuesen parte de un aperitivo previsto. Una verdadera y auténtica comunión académica. Casi; una orgía de diplomas. El festín de una velada Huyendo de la realidad Perpetuo Poseidón demostró una vez más su capacidad. En menos de cinco minutos, había generado dos ideas claves: Títulos invisibles. Cuerpos diplomados.-¡Este joven tiene un futuro extraordinario!- Comentó el rector incómodo y emocionado, aún cuando su oreja sangraba, mientras recibía un pedazo de diploma que un estudiante le alcanzó. Lo comió paladeando tinta fresca. Perpetuo Poseidón Sendas, no tenía certeza de lo que le esperaba en vida. Su permanente generación de fantasías muchas veces lo atormentaba. Cuando aparecía una, la documenta en cualquier papel. Sin querer, el mundo había encontrado un genio que revolucionaría el planeta. Perpetuo se mantuvo sereno durante todo el acto académico y feliz de comprobar que la idea de comer diplomas, haya cundido tan rápidamente. Durante esa hora y media, escribió en su libreta de bolsillo cuatro ideas que luego desarrollaría. La genialidad del artesano creador Contagió al auditorio Perpetuo se levantó acompañando al resto de asistentes y aplaudió la culminación del acto. Guardó su libreta y caminó por los pasillos alfombrados hasta el hall de entrada donde graduados y familiares se felicitaban mutuamente. Todos mastican diplomas. Su familia no estaba por razones obvias: huérfano. Caminó como si estuviese rodeado de flores, como en los jardines de las azaleas de Kew. Pero regresó al lugar cuando una astilla atravesó su gastada zapatilla como si fuese la del cactùs de Lanzarote que lleva en su pié derecho hace años. Luego, abrazó sus compañeros que acudieron a saludarlo al darse cuenta de su soledad. A su mejor amigo Tránsito Sintempo le dijo con orgullo.-Hemos logrado finalmente nuestro objetivo: Digerir títulos. Es nuestra oportunidad de vida y libertad. Un diploma en el papel envejece, mientras que en estómago, durará toda una vida. Sabemos que el conocimiento logrado ya es parte de nuestro ser y de nuestra memoria- Con voz serena recordó-Los hombres necesitan a menudo la compasión en el pecho y las lágrimas en los ojos... decía Martì...nosotros Tránsito, lo hemos logrado- Visiblemente emocionado. Orgulloso de su proeza, Perpetuo Poseidón miró el salón concurrido engalanado de adornos elaborados por los propios egresados. Sintió lástima. Pensó que el éxito destruye al hombre, lo corrompe. No hay éxito sin fotos. Cientos de estas invadieron grupos. Los flashes enceguecieron a más de uno. Perpetuo se excluyó de ellas. -Así es Perpetuo. De ahora en adelante, seremos más que la nada- Sostuvo serio Tránsito. Se abrazaron como si el triunfo de esa batalla intelectual de cinco años, hubiese sido ganado en forma contundente. Un nuevo camino académico iniciaba esa Universidad. Las fotografías de rectores centenarios colgadas en los pasillos, tomaron vida. Los ojos de ellos convergieron al escandaloso recinto que había rechazado la colación tradicional en señal de reprobación.-Somos... todo lo que irá a la nada amigo- respondió Perpetuo Perpetuo y Tránsito se retiraron con cierto disimulo. Al ganar la calle dieron rienda suelta un estado muy particular de felicidad. Enfilaron saltando por los cordones de la vereda al Bar El Macaco, al que siempre concurrían en momentos de ocio. El bar tenía un letrero torcido en la parte superior producto de las últimas ráfagas de viento de otoño. El interior estaba forrado de un machimbre viejo mantenido con aceite de auto usado, lo que le daba un aire antiguo y de abandono. Los cuadros colgados con paisajes caribeños y de animales salvajes nada tenían que ver con el lugar, pero sí con su dueño. Trabajó largos años en un circo. Esa tarde consumieron bebida como nunca. Incluso, los clientes habituales pagaron varios tragos en homenaje a esa graduación y al preguntarles si podían mostrar el título, ambos refregaron sus manos en el estómago produciendo una estrenduosa carcajada.-Ellos -señalando sus estómagos- son nuestros diplomas-. -La mejor sabiduría es la ignorancia- Afirmó Perpetuo seriamente arriba de una de mesa de madera. Todos festejaron la ocurrencia. La madrugada no se hizo esperar. Agotados y absolutamente ebrios quedaron solos en el salón. La cabeza apoyada en la mesa. Las sillas sostienen cuerpos fláccidos y decrépitos. Como rebaños vencidos yacen Decenas de cuerpos alcoholizados A las seis de la mañana entraron abruptamente dos jóvenes armados para consumar un asalto o una agresión. No ignoraban la permanencia de los graduados. Era tal el nerviosismo de ambos, que al encontrarlos gritaron logrando despertarlos. Perpetuo y Tránsito con resabios del alcohol, tardaron en darse cuenta y su primera reacción fue oponerse a los invasores. Acto fallido. Tránsito se ocupó de uno de ellos que luego de corta lucha se dio a la fuga. Perpetuo con menos suerte, encontró el segundo asaltante más resistencia y al tratar de eludir un golpe de puño, dio media vuelta dejando la nuca expuesta al certero disparo del delincuente que luego de balearlo se dio a la fuga. Y la bala, que atravesó el cuerpo Manchó de púrpura su alma Perpetuo quedó tendido boca abajo, instantáneamente muerto de una bala en la nuca. Un cuerpo. Una bala. Un cerebro en blanco, sin memoria. Sin presente o futuro. Un cerebro vacío. Después: la nada. Tránsito se quedó acompañando su amigo inerte hasta que llegó la policía y después una ambulancia. Siempre llegan después. Nunca antes. Lo llevaron adentro de un sobre negro de plástico con un gran cierre. Parecía una encomienda. Un paquete de exportación. Una cosa sin nombre. Tránsito acompañó el cadáver envuelto hasta la morgue. Más tarde se sumó a familiares que lo retiraron en silencio y pasó al velorio. Nada se puede después que la luna se opaca Una brisa invisible barre su historia Concurrió después de las seis de la tarde. Encontró parte de sus amigos, maestros universitarios y amigos del barrio y se preguntó mirando el féretro, especialmente a José Saltón, su amigo de infancia.-¿Que estaría pensando Perpetuo Poseidón Sendas en estos momentos si estuviese en ese lugar- preguntó a José, y se retiró lentamente saludando con tibieza a desconocidos. Regresó por el mismo camino que habían hecho la noche anterior junto a su amigo. Cuando entró en el Bar El Macaco. El dueño, Bartolomé, sirvió una bebida gratis y le dijo a modo de consuelo:-No hay que afligirse por la muerte Tránsito. El problema es la vida. Fíjate que si no hay vida, nadie podría haberlo matado. Perpetuo era nuestro amigo y siempre sostuvo que si él moría antes que nosotros tendríamos que recordarlo con alegría- Sirvió dos copas de vino tinto y levantándola la chocó contra la de Tránsito con un "Salud". Ambos bebieron la copa de un solo trago y luego secaron sus labios con la mano. Comprendió que tenía razón y acompaño el brindis mas aliviado. La tristeza del adiós sucumbe Ante la voluntad de vida -¡No comprendo como pudo matarlo Bartolomé!- dijo compungido Tránsito mientras estiraba su copa pidiendo otra vuelta. Bartolomé sirvió ambas copas con gusto. Era media mañana y el calor se sentía aún cuando su bar tenía los ventiladores funcionando en el techo. Las mesas repartidas en el salón estaban ocupadas por parroquianos ajenos a su tragedia y dolor. Dos grandes ventanales daban a la calle -era una gran esquina- mostrando un tránsito pesado por la hora y transeúntes aislados que pasaban mirando con la curiosidad no disimulada del ambiente.-¡Quién sabe!- respondió Bartolomé-Cualquiera sea la hipótesis que se sostenga, a él lo mató un profesional del gatillo. Perpetuo no tenía enemigos visibles. Se me ocurre que hay otra cosa.- afirmó el dueño del bar, un hombre de mediana edad, desaliñado, obeso y rubicundo. Conocía a Perpetuo y a José desde la juventud en que ellos pasaban a escondidas de sus padres a tomar una copa y fumar. Perpetuo era joven, inteligente, sagaz, irónico y se podría decir mal parecido, a tal punto que las mujeres de la localidad lo tenían como un fuerte exponente de la rareza, lejos de lo que ellas quisieran tener a su lado. Bautista abrió un pequeño cajón del mostrador, con un repasador envolvió el pequeño revólver calibre 32 y se lo dio a Tránsito. -Ahora seguirán ustedes el mismo camino y mostró un papel arrugado donde figuraban los nombres de ellos y el de Perpetuo tachado-. -Toma esta arma y trata de conseguir otra para José, porque están en peligro de muerte. -Respiró hondo y preocupado continuó.-El que mató a Perpetuo, tuvo que ser por algo más que una casualidad-Bautista se retiró y comenzó a cerrar el negocio luego que la policía abandonó el bar. Tránsito miraba con cierto resquemor, porque fue una sorpresa hallar ese papel con los tres nombres incluido el de él. Salió por la puerta metálica de servicio y llevó en su cinto, el revólver calibre 32 que él nunca usó. Tampoco sabía de su arte. Su mente estaba vacía y confusa, una serie de interrogantes le habitaban pero caducas de lógica y vida. Lo que había sido un triunfo y festejo, en pocas horas se había convertido en una gran tragedia. Pero también, en una gran incógnita. Implacables tempestades Se desprenden del mármol funerario Se retiró a su hospedaje no muy lejos del velorio de su amigo. Necesitaba descansar un poco y luego regresó para acompañar los restos de su compañero. No tardó en dormirse, y el alcohol o el cansancio, lo llevaron al vertiginoso sueño de sus memorias. De sus orificios nasales nacieron extraños insectos que rápidamente desaparecieron al llegar a la comisura de su boca. De los pabellones de sus orejas, colgaban raíces de árboles cuyas ramas solo florecían en su cerebro. Las manos adquirieron una consistencia pastosa y dúctil, pero eran incapaces de responder a su propia voluntad por lo cual se movían en forma independiente semejando alas de murciélagos como queriendo levantar un vuelo imposible. Un orificio circular y perfecto en medio de su pecho, dejaba caer balas de plomo en seguidilla perfecta que al tocar el suelo desaparecían o regresaban por otros caminos repitiendo esa imagen extraña. El incesante y progresivo ruido a metralla terminó por despertarlo asustado, semisentado en la cama, sudando un frío ajeno. Miró en el espejo que estaba en la pared lateral y se tranquilizó al ver su imagen absolutamente libre de agregados. Se duchó y regresó al velorio. Los sueños Son presagios de futuro Perpetuo està solo. Se ve a pesar de esa oscuridad artificial cubierto por una mortaja mohosa. Semeja un sudario suave y resbaloso. Nunca le gustaron las mortajas. Le impresionan. Son géneros para holgazanes o inmóviles como él. ¿Por qué deben cubrir un cuerpo muerto si ya no necesita calor, elegancia y menos aún pudor? La necesidad es de ellos. Lo presentan lo mejor que pueden. Es como una despedida elegante cuando tuvo el último hálito de vida. Perpetuo se sabe ausente de vida, pero sigue allí, acompañando su propio cuerpo tan quieto. Tieso. Frío. Sereno. Tan ajeno a este mundo que abandonó hace pocas horas. No pasaron doce. Su número de suerte. Que ironía. Su número de suerte. Parece una efigie abandonado en un páramo extraño. Todos le rodean. Algunos rezan por su alma. ¡Si supieran!...pero no puede decirles nada. No habla, no respira. Hasta las estatuas Permanecen en silencio En las sillas laterales están sus deudos. No sus deudas. Sus deudos. Están tristes. Golpeados y agotados. No entienden el por qué. ¡Pobres! Todos van a pasar por lo mismo a la larga. La muerte asusta más a unos que a otros. Siempre està allí. Latente, expectante, incansable. Y esta vez, le tocó a él. Le alcanzó. ¡Ojo!... no se queja. Fue gentil. Nada de dolor. Ese fantasma comprende perfectamente que fue el balazo traicionero en la nuca el que lo causó. Él no disparó. ¡Es más! Sabe quién le mató. Donde vive, donde se esconde y quién robó esas monedas. ¡No sabía que valía tan poco! ¡Ya! Siempre creemos ser más importantes de lo que somos. Llegó al vacío eterno Sin conocer el camino ¡Y esas coronas!....No huelen a nada con sus colores mortecinos. Siempre le parecieron marmóreas. Neutras. A su derecha las hojas blancas de gardenias. A su izquierda, nardos. En la cabecera, una maceta de àsaros. No pueden pertenecer al finado porque no puede gozarlas. Tampoco a sus familiares. Lo que menos ven son las flores, hasta que alguien compungido, comenta en una tarjeta que acompaña, como lo estimaba. Todos entienden el dolor de la familia. No sabía que le querían tanto. Eso es bueno. Deja una buena imagen, a pesar de todo. Y siempre habrá un traidor Taciturno en espera Y està el autor intelectual de su muerte. Cerca de sus amigos. Lo ve compungido. Dolido. Da muestra de mucho pesar.... ¡El muy bandido! Es invisible para todos los presentes. Pero Perpetuo lo ve y él también. A veces, con su propio pañuelo frota la placa de bronce del féretro... ¿Y que dice la placa?..... Su nombre: Perpetuo Poseidón... Lic Creador de Fantasías QDP por siempre y la fecha; día, mes y año de muerte. Como si tuviese necesidad de recordarlo. Frota la placa con su pañuelo. Los muertos no llevan memoria. Dejan memoria. ¡Que curioso!...el vertiginoso laberinto de su vida terminó en esa placa tan simple. Hoy es una fecha más. La noche anterior recordó con Tránsito a Pessoa, cuando sostuvo "el cuerpo vive porque se desintegra sin desintegrarse demasiado. Si no se desintegrara segundo a segundo, seriamos mineral...." Tiene parte de razón, porque será en pocas horas más: ceniza. Un polvo gris. El féretro es lustroso, brillante e impecable. Todo por fuera, porque en poco tiempo cuando entre al horno crematorio, ese cajón albergará otro muerto. Lo sabe porque aún en esta etapa final lo desarman para hacer negocios tras las lápidas. Las coronas de flores se reciclan. Los dientes de oro se extraen. El cajón se esconde y entra en uno muy modesto al fuego que seguramente hiere su vanidad. Es su vehículo final. Y que dirían los bosques verdes Si supieran que después rodean silencio ¡Que oscura es la madera! ¡Y esas velas tintineantes al costado del féretro languideciendo. Sin embargo la enorme cruz de plata falsa brilla, persiste en custodiar la cabecera. Los velorios son ceremonias muy antiguas. No deberían permitirlos. Lo hacen porque piensan que si no los velan, podrían enterrar a uno vivo. ¡Ah!..Catalepsia. Una especie de muerte transitoria donde el muerto en medio de la oración fúnebre resucita. No al tercer día, sino a las pocas horas de ser colocado en el cajón. Por eso de velarlo con cara expuesta, para que si regresa tenga aire sufriente. No hay peor vivo que un muerto resucitado. Detalles. Y se levantó buscando la luz Y el olor de azaleas ¡Ah! También lo han maquillado, porque la bala que entró por la nuca rompió parte del maxilar superior. En fin. Menudeces. Lo cierto es que acompaña su propio velorio al lado de dos policías de civil del departamento de criminología. No solo anotan. Toman fotos de concurrentes. Los dos, a pesar de ser distintos físicamente, resaltan por sus hábitos inquisidores. Miran todo con una voracidad insaciable y sin disimulo. Trabajan mientras el muerto descansa. Una gloria por ausencia. Cuando descubrió que el mundo Es igual de orgulloso Y llegó el momento de cerrar la tapa del féretro. Està hinchado. De sus narices sale un extraño líquido incoloro que limpian rápidamente. Es lo último vivo que le queda, una especie de suero sobrante seguramente. El cajón tiene seis manijas a los costados. Cada una es tomada con displicencia y mucha seriedad por familiares o amigos. Es el instante donde las sonrisas se desvanecen y algo de intuitiva inocencia se apodera de los presentes. Resignación, alivio o apuro. Lo trasladan a un auto negro, lustroso con una parte abierta donde acomodan coronas que llevan todas cintas con letras doradas de leyendas muy particulares. Un camino de una sola mano Un incierto desvarío Y arribaron al campo sagrado del silencio. Una alfombra de verde intenso de césped bien cortado. Los árboles solitarios asombran al visitante con sus tallos desnudos. Unos pájaros destacan su presencia y algunos teros caminan manifestando su voz de alerta a extraños. Lo dejan en ceremonia fría. Pero se despiden compungidos. Es difícil separarse después de años. Pero la vida es así. Le espera la hoguera y la ceniza. Y ve a su amigo Tránsito muy afectado bajo la sombra del árbol. Mientras tanto los dos jóvenes que acompañan a al asesino intelectual demuestran un dolor fingido. Él, se toca con los dedos de la mano izquierda el lóbulo de la oreja herida por dientes, mientras les dice en voz alta y serena-Todo tiene un límite...hasta la fantasía- *** Luna opaca Una imagenAvasallante imagenInvade la quimeraDe un destino intrépidoBelleza imbuida de vidaDerrama estela de deseosNada se puedeDespués que la luna se opacaUna brisa...tan solo una brisaInvisibleBarre su historiaLa tristeza del adiós sucumbeAnte la voluntad de vidaDespués...implacables tempestadesDesprenden el mármol funerarioLiberando sueñosComo presagios de futuroY la luna opaca.....Brillagvn HOY ACOMPAÑAMOS EL DOLOR Y LA TRAGEDIA DEL PUEBLO MEXICANONUEVAMENTE LA NATURALEZA INDOMABLE Y MUCHAS VECES TRAICIONERAATACA A PAÌSES EN DONDE SUS HABIANTES VIVÌAN EN PAZ. LA MUERTE, LOS HERIDOS, LOS ABANDONADOS LOS NIÑOS LOS CENTENARES DE DESAPARECIDOS Y AÙN SIN NOMBRE¡¡ QUE DOLOR MI-TU MEXICO QUERIDO!!! No sé mentir,.... Pero si es necesario,para que no creas que te extraño,para que no te digan lo que sufro. Diré... diré que... ya no te amo,que no le temo a la oscuridad,que la nieve no me da fríoy que el viento que ayer corrió,no fue tempestad,que ya sé soplar y hacer botellas,que como si nada, como quiere la cosa dejé el cigarrillo,que sin dietas, bajé mis tres kilos,que me gané un pasaje a Río,y... que no sé que es la maldita soledad. Diré... diré que conocí a Serrat,que editaron mi libro,que al final la luna era de quesoy que existe la gelatina de higo,que hallé un laburo en la polinesia,que no perdí esta mañana el colectivo,que... que el silencio no me aturde,que no lloro a escondidas,que no aprieto mis manosque no siento el vacío. No sé mentir,... pero si es necesario,Diré... diré que te he olvidadoque no recuerdo haberte conocido... Vamos a versificar:Decir que la vida es brevecomo un río de cauce leve,ese que no llega al mar,como un gran poeta dijoy la posteridad bendijo. Se hacen versos del amorcon palabras atildadas,unos dicen son bobadas,otros le dan gran valor,el amor a unos consume,otros gozan su perfume. Quienes al sexo relievancon la pasión desbordadade una paloma azoradaporque al pichón se lo llevan.Es un patrón del poemadonde se exalta este tema. Los poetas del dolorque parecen disfrutarun desborde del pesarpor ruptura del amorcuando la fidelidadfue pasto de la maldad. Otros critican la vida,según ellos es muy brevey su suerte ha sido levepara prodigar movidaen cambio muchos con suertegozaron hasta la muerte. Vates del portal uníosque ya viene el dia del padre,vamos a pasarla madre,reponteciemos el brío,alegremos el vivir,vamos todos a reir. La pusilánime hueste destrozo tu vientrey fraccionaron en mitas a tus vástagos,hasta que dejaste de parir.Mil veces cien te violaron,mil veces cien y no hubo justicia.¡Ay! la conversión se movió en el vacío,hasta destronar a los dioses.¡Ay!, negras sombras devoraron tus ríos.¡Ay! esos riscos nevados que lloran.¡Ay! esa puna que se desgarra en bagualas.¿Dónde está esa euritmia que dormía en tu selva?¿Dónde quedó, pequeña niña el destello de tu imperio?¿En que abstracto jardín se instalo tu esencia?El expoliador aún no se ha saciado.Nuevos siglos corren y te siguen colonizando.Ay! mi América india,aún te inmolan los espejos... Ébano voyeur en los sucios cuartos de un hotel,ladrón de chicas desnortadas de pubs de tras la niebla,miedo de pasos sin figuras en las calles retorcidas,techo opaco sobre praderas que aguardan huesos de amantes,ébano... el adiós a la lucidez. El alma golpeó sobre mi cerebro para que me perdieraen las sendas de los hombres locos,eché a andar una madrugada desde el jardín de casa,kilómetro cero hacia los pliegues más profundos de un ébanoque me iba a besar con lengua cálida de veranoy a estrangular en su vientre oscuro de tormenta otoñal. Es tiempo de separarnosno debemos enojarnos,razones incomprendidasopacan las sensaciones,hay que tomar decisionesque no produzcan heridas. Varios meses he pasadoverseándole a tu eleganciaa tu casta y tu fragancia,ahora estoy decepcionadocon el ánimo maltrechoes decir poco derecho. Mi suerte yo até a la tuyate veneré como a un templo,pero ahora yo contemplono hay pasión que retribuya,es mejor cambiar de sendaque cada uno comprenda. No hay reproches ni temoresdemónos un gran abrazo,que no se corten los lazos,se rompieron los amores,pero queda la amistad!mantengamos la lealtad¡ Dormida Te encontrabas entre nubes grises, con tus cabellos formando cascadas de aguas cristalinas y tus labios una lluvia de deseos; Dormida estabas ¡¡ Yo te contemplaba amor Mio !! Mi lejana cercania, estremecia Mi Ser, Podia tocarte, acariciarte,mas no quise enloquecer Tu corazon latia con fuerzas y tu piel quemaba; ¿Quien eres Tu, mujer dormida? ¡¡ Oh Dios cuan bella eres !! Despierta ¡¡He venido para amarte, no huyas !! Dejame quedarme en el regazo de tu alma, cobijado en torrentes de este incontenido deseo. Quiero amarte, en tu silencio dormido, en tu despertar y alejar cadenas y fantasmas Deja que mis brazos contengan el frio invierno que la lluvia amaina,mientras se cruza ....Tu mirada y la Mia. No te desangres mi Pachamama.Hoy no te desangres HuiracochaTomen de mis venas, el coraje que les falta. Porque nací india,cobriza,guerrera. Porque fui nombrada por Inti,como hija de la verde selva y de la alta cordillera. Porque mis ojos negros,vieron lo que queda,entonces resurge como llamarada de vida,mi grito de guerra. Hoy no te desangres Viracocha.Extiendes las raíces, mi Pachamama,cura con tu savia las heridas,usa los chamanes como guías,eleva a Coricacha de su sepultura. Hoy no te desangres mi Hhuiracocha Toma de mis venas el último elixir que me queda.Sueña mis sueños.Llora mis penas.Te doy mi pecho llenos de leche,Te doy mi vientre fresco. Soy joven, soy vieja, soy lo que quieras que sea mi Pachamama,con tal que levantes la frente,con tal que reclames el ardor de tu imperio. No te desangres mi PachamamaHoy no te desangres Huiracocha "Un buen segador nunca se olvida de la hoz", dice Don Gustavo.Esta cabeza es muy particular y eso me agrada, pues es ermitaña, vagabunda, bohemia, sabedora de vinos, frases y poesías, de estructura mediana, mente grande y frente despejada, lleva la historia tomada de la mano pa` que no se pierda en los aires del olvido."Vaya Dios saber de que lares viene" dice el curita párroco del pueblo, no, no la verda` no quisiera saber, pues eso hace el misterio en las vidas de las cabezas, y las hacen especiales también.Esta cabeza supo aprovechar de las necesidades propias, porque la necesidad (no lo digo yo lo dice él) es también una sobra, "cuesta arriba y cuesta abajo, echa siempre por el atajo", dice, dice y no le erra el desgraciao`...Era una tarde entradita de otoño, Don Gustavo y a la cabeza que me sostiene entablaron una animosa charla, ¿quieren que les diga la verda` pa` que sepan que no les miento?, estaban embebido de vino, vino del bueno, de las mejor viña, la viña de libertad y el pensamiento...•- "Justicia es agravio, cuando no lo aplica un sabio", dice Don Gustavo estirando su cuello como si estuviera levantando algo pesao`.•- ¿Y quién es sabio en estos tiempos de cólera?, la justicia pa` los pobres es peor que nada, ella no anda en pago chico.•- ¡Tampoco en pago grande compadre se lo aseguro, los jueces no tiene conciencia.•- Pa` eso son jueces amigo, dice la cabeza que me sostiene mientras me acomoda con firmeza.•- Dios nos libre de ellos en estos momentos, últimamente se aplica como moda "la ley del embudo, pa` mi lo ancho, pa` ti lo agudo"•- Jajajajaa, ¿tan así?•- ¡Ufff!, tuve un vecino que me robó una chancha, esto fue hace mucho, fui a la justicia como buen ciudadano a reclamar lo que justo y mío, y hasta que lo obligué al susodicho que me lo devuelva, la chancha tuvo cría.•- ¡Buena Don Gustavo!•- No sé si tan buena, tuve que pagarle a los tordos con los lechones.•- pero, ¿le devolvieron la chancha?•- Por supuesto, respondió Don Gustavo mientras inflaba el pecho orgulloso y se afirmaba en la silla.•- Se le fue devuelto la propiedad entonces, salió bien.•- No ese el punto viejo amigo, ¿y si no hubiera tenido lechones la chancha?•- Y sí, buena pregunta, pa` pensarlo bien.•- "La llave que en muchas manos anda, nada guarda", y calienta la garganta con vino tinto Don Gustavo.•- No pierda la confianza Don Gustavo, "no hay mal que por bien venga".•- ¡Ah no!, eso nunca "el que nada no se ahoga", la experiencia es lo que vale.•- "El que está a las duras está en las maduras", dice la cabeza que me sostiene.•- "El sordo no oye, pero compone" compadre, dice Don Gustavo.La cabeza que me sostiene sirve más vino, -así es Don Gustavo, así es, la justicia es como reír.•- ¡ajá!, "de reír viene el gemir" y puedo seguir rimando pero vamo` a caer en otro tramo.•- Jajajaj, tenemos todita la noche Don Gustavo.•- Sino nos corre Don Marcelo antes, aunque viéndolo bien anda medio entonao` también, ¿Qué le anda pasando?•- Otra historia, ya le contaré Don Gustavo, ya le contaré.Yo, sombrero de paja que no gano ni pierdo, no traigo ni llevo, y no me sigue ningún comisario os digo, "quién no se arriesga no gana, quién no gana no se aventura, y quién no se aventura no va al mar y quién no va al mar nada conoce, pues arriésgate, al final no hay nada más lindo que conocer lo desconocido que morir desconociendo lo conocido" no lo dije yo, se lo oí a la Andica, pero esa es otra historia, sí señor... Como Pit Bulls o sabuesosse muerden algunos bardoscon insultos tan bastardosque ya parecen posesos,si la poesía es concordia,esto unas veces incordia. Se requiere hacer llamadoa la conciencia divinapara que apague la inquinay prenda la llamaradade la ilusión que alimentay que aleje la tormenta. No podemos consentirun ambiente de escritoresdonde se dicen horroresque sólo van a servirpara alejar a las musascon esas riñas confusas. Quizás la Semana Santacon su luz de sacrificionos logre el beneficiode ejemplo que nos imanta:el Martirio del Señora quien llaman Redentor. El amor de las lesbianases amor muy femeninoentre damas de humor finoque se quieren como hermanas,eso si con muchas ganas,amor de profundidad,delicado de verdad,implica mucho retozo,caricias para su gozo,de total felicidad. Hay caballeros lozanosque por damas enloquecenpor lo que tanto parecen:ser caballeros lesbianos. Algunas personas, con ignorancia excusable, piensan que los escritores de Internet, comenzaron a aparecer, con lógica impecable, junto a la Internet. El sentido común, no siempre es el mejor consejero del pensamiento. Hay una orden de escritores internautas, que precede en muchos siglos a la aparición de la Internet. La primer prueba de ello, es el llamado “mensaje en la botella”. Pero si nos remontamos a sus aspectos religiosos, antes de la “primer” prueba, existe otra, “las tablas de la ley” en piedra, dada a Moisés.- En cuanto al soporte técnico, se trata de auténticos mensajes virtuales.- Todavía no existía… electricidad, computadoras, Internet… pero ya ven, ya existía la virtualidad y por tanto, escritores dedicados a ella, sean solitarios arrojando al mar un mensaje, sea, si me lo permiten, el mismo Dios arrojando al mundo… algo que alguien, aunque sean ángeles, debieron escribir… o esculpir en piedra.- De modo pues, que salvo que la historia de la humanidad, religión incluida, sea una colección de inverosimilitudes, algo de cierto hay … en la existencia de escritores virtuales. Sean estos, reales o imaginarios, claro. Hasta aquí el aspecto probatorio. Digamos. Más allá del mismo, arriesgo una sospecha, o si quieren suavizar el término, una hipótesis. Es muy probable que los escritores virtuales de todas las culturas y de todos los tiempos, estuvieran unidos a un hilo conductor invisible, aunque ellos no lo supieran. En apoyo de mi propuesta, quiero decirles que… el universo mental de un zulú… escribiendo en solitario… o de un egipcio antiguo… o de un esquimal… sorprendentemente… es muy probable que tuviesen una íntima conexión… una unión no tangible… lo que hoy diríamos, una comunidad virtual. Y esas personas, en el aparente caos solitario, formaban parte, creo, de una comunicación espiritual plena… de una orden… mítica. Si no me aventuro en vano y si esto no es tan fantástico como parece… pudiera ocurrir que en idiomas antiguos ya en desuso… una parte del padrenuestro… haya sido pronunciado en Huarpe, y la continuación, por ejemplo, en Arameo. No nos sintamos tan perplejos de que estas cosas hayan ocurrido en la realidad… al menos, virtual. Saludos cordiales. Componer un soneto, me propongo. Una parte de mi, me desafía, la otra parte, presumo que confía en la simple aptitud de que dispongo. La humildad no es mi fuerte, lo supongo. Si alguien, de mis capacidades, no se fía, igual me mantendré en esta porfía. Elucubro, cavilo y luego expongo. En esto de escribir, que es todo un tema, preciso es aguardar con gran prudencia. a la huidiza musa y su exigencia Aunque en esto, lo sabe el que la rema, cuando la inspiración sufre de ausencia, clamamos a los cielos su presencia Un desborde egocéntricose ha producido en Textale,un portal tan bondadoso,un espacio auspiciosopara el experto o novel,tan bueno y tan generosopara nuestro beneficio,pero ha surgido un perjuicio,ya que algunos escritorescon argucia y mucha astuciay carencia de sindérisiscon descontrolado ego,han inundado el espacio por eso apoyo a daih o Doris, en buena leypara que apaguen el fuego,por favor, es solo un ruego.Lo pidió una gran amigacon un gesto que mitiga.Ya lo dijo un gran mejicanocon sentimiento muy humano:el derecho de uno terminacuando empieza el del otro. Recuerda tener en menteatento y muy diligente;que el tiempo, tambien espacioson recursos limitados por eso tener cuidado,el deber de respetar;!Cuidado con abusar! Este Textale tan queridotiene un ambiente socialcon un encanto especial,es el portal preferido. Desde que nació ha sidoalbergue fundamentaly de forma sin igualpara menos entendidos. Sólo querer escribiry disfrutar de exhibir con alegría y humildad. Con igualdad de derechos,hay que sacarle provechoes gran oportunidad. Hoy estoy en esos días,tremendos,fatales,famélicos,malabáricos. Esos días,con sol y sin verano,con luna y sin lobos,con lagos y sin patosy ríos sin peces. Hoy estoy en esos días,en que le robaría un verso, no uno, cientos,a esos poetas moribundos y malditos de textale... Esos días,de nada, de sombras sin cuerpos,de conversación sin hilo,de zapatos sin suelas. Borracha,hambrienta. Orgásmica,callada. Hoy estoy en esos días,somnolienta,sin vida. Un perro sin dueño,un cuento sin hada,una pluma sin verso,soy, un ángel sin alas.. De la vida estoy escapando,no es físico ni mental,más bien parece sexualesto que me está fregando. Las cosas que están pasandode forma coyunturalcon signo muy especialque me está descalabrando. Están planteadas apuestasen un grupo de poetasque cogieron el portal. Para decir cualquier cosaque en sus cerebros retozacon un desprecio total. Me cuesta mucho trabajodigerir publicaciones,ya me duelen los cojones,yo no aguanto este relajo. Cuando el hombre llega a viejo,cumplidos ya los ochentatiene una paz o tormentade acuerdo al mejor reflejo. Se vuelve un poco pendejocasi que sin darse cuenta,su ánimo se apacientacon un sinuoso reflejo. Unos con poca erección no pierden la inspiración,se encomiendan sin recelo A una tal pastilla azulque da energía de un gandulcon orgullo y sin desvelo. *"Cuando el hombre llega a viejola cosa se pone fealos pacos lo llevan presoy la mujer lo huevea". *Referido por el poeta chileno Don Nicanor Parra. E ntiendo así las cosasD e la educación,U na y otra vez a lo largo de los años,C ontra corriente.A veces, molesto y otras, con gran entusiasmo,C on altos y bajosI ntento mantener la motivación inicial.O scuros y luminosos días.N avegando entre páginas, números y encuentros.E s tiempo,S in embargo, de reunir y sumar fuerzasU n país diferente, con más conciencia.N o se trata de un mero sentimiento.A prender de la lección, cuando la gente despierta.M e interpreta la búsqueda de una sociedad participativaI nteligencia reconocida, con cauces de expresiónS olidaria, amante de laI nvestigación y el sentido cívico, republicano,O paca la vista, el lucrar con una necesidad social, tan básica.N o imagino, por ejemplo, que los cuerpos policialesQ ue, el Parlamento y lasU niversidadesE stén sometidos a la lógica "comercial".D e esto se trata hoy,E s impresentable la usura que discrimina y distorsionaS obrecargando con créditos y deudas.A hora, no mañana, es preciso desmantelar laF alacia de este sistema.I nvestigación que conduce al conocimiento socializado,A ntes que imposición de "paquetes envasados".Y a es hora, ¡ahora!, de levantar la vista... y el alma.N iebla, en el paisaje, rayos de luzO ndas de un viento mensajero:U niversidades y liceos, ventanas abiertas.N otas de armonía en códigos de igualdad.A prender la lección, aprender que hace muy bien.M eritoria y prolongada siembra en las escuelas y liceosE s un largo desafío, "señores" parlamentarios.R estaurar el sentimiento ciudadano, traicionadoC ultura reconciliada en el paisaje urbano,A hora, no mañana; el "respeto" a la palabra.N ubes de agua dulce, lluvia para todos, ¿quién pretende lucrar conC ada gota de agua?í nvestigación y acción, protagonismo responsableA prendizaje en la gratuidad; en cada día, de labranza. Sostenida apenascomo por un viejo alambre,herrumbrado y carcomido,iba mi soledad sostenida.En la verde melancolíade tus ojos de niñosucumbía en mi pasadoel dolor de tu partida.Soledad yo te llamaba,soledad, mi desvelada mi refugio perturbadomúsica inerte y vacía. Apenas mantenida,por un triste alambretotal y decadentede mi soledad prendida. ¿Cómo era que te llamabas?Perdón,pero apenas recuerdo tu rostro,silencio,ayúdame un poco,me aturde,tanto,las desventajas. Disculpa,pero no me suena tu nombre,tal vez si una vibra,una extraña melaza,de un sentir de dulces caricias,mixtado con acidas lágrimas. Ya ves,no es siempre lo que uno espera,los años,borran tristes películas,las miradas,ya son viejas arrugas,la voz,a uno le suena quebrada. Perdón,te lo pido de nuevo,es que no quiero pasara por maleducada,pero es que,no me suena tu nombre,pero es que,no recuerdo tu cara. << Inicio < Ant.
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carolis
saludos desde la luz. Nos leemos
nury
MAVAL
EL CAMINO QUE TE LLEVA
A LA REALIZACION DE TUS SUEÑOS
No dejes que las murallas entorpezcan tu andar
has el esfuerzo real de saltarlas
y si son insuperables debes cambiar.
Trabaja con tenacidad para llegar
a concretar el camino que te has propuesto
de ti depende el éxito que anhelas alcanzar.
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ESTIMADO
TE DEJO MI SINCERO SALUDO Y DESEOS QUE EN TU VIDA BRILLE
EL AMOR DE VERDAD Y SE IMPREGNE EN TU MIRADA ETERNAMENTE
QUE LO QUE FLUYE DESDE TU SER SIEMPRE SERA LA LUZ
VERDADERA DEL AMOR Y NADA MAS...
QUE EL NUEVO AÑO TE ENCUENTRE CON VERDADEROS BRIOS
DE VIDA Y SALUD PARA SEGUIR ADELANTE
UN GRAN ABRAZO FRATERNO!!
QUE EL AMOR DE DIOS TE DE FUERZAS Y PAZ!!
Amberian
en camino a la eternidad,
enamorados de la lucidez,
seducidos por la plenitud.
Somos estrellas fugaces,
recontruyendo nuestra eternidad.
HOLA PASE A DESEARTE UN EXCELENTE INICIO DE SEMANA
TE DEJO UN ABRAZO MUY FUERTE DESDE MEXICO HASTA
DONDE TE ENCUENTRES TU.
A M B E R I A N
ana reyes
angelita
Dios te bendiga. Siempre.
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................|..YO.....|........................
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................|..POR....|.........................
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Un gusto pasar. por aqui. mmm bueno besos. Angelita.
ANAIS RINCON CARDENAS
eres un poeta magno !
te admiro muchisimo
y te quiero
un abrazote!
Delfy
Besos
Delfy
leticia salazar alba
P.D. EL 20 ES MI CUMPLE, AMIGO
Gustavo Adolfo Vaca Narvaja