El humilde campesino, labriego de condición,toma su café con lecheen su habitación. Una magdalena mojadadentro del tazóny una pena en el almacomo corazón. Una lágrima vivaluce su apariciónen el rostro del ancianomovida por la emoción. Y sigue la magdalenaestando como razónde pobre compañíaen su armazón.Férrea es la vidaen la estaciónfinal de etapapara su ambición.Y llora desconsoladopor la sinrazónde una vida olvidadacon su caparazón.

Eres fuente en mis caminos abiertos al sinfín de las expresiones. Una forma de gaviota anidando en el interior de mi barca, atravesando las líneas de mi rumbo, guiando la voz de mi conciencia, sintiendo el pausado afán con el que giro dando vueltas al torbellino universal de mis sueños. Eres fuente luminosa que da a mi corazón el enigma de las rosas abiertas en la primavera. Luz de renacimiento en este simpar destino que es amarte bajo la luna silenciosa donde se reúnen, todas las noches, las musas del Arte, pronunciando verbos nuevos... palabras inéditas cobijadas entre los rayos del sol cuando, al alborear las edades, me guían por los caminos eternos del mar...Eres fuente en las mesetas solitarias, allí donde los humanos emplean su corazón para salir al encuentro de las estrellas. Eres diáfana luz que me alimenta de fe y de sueño y de conciencia... una encendida luz que me hace hablar con los gorriones que han nacido de los poemas escritos en medio de la soledad...Eres fuente en estas nubes por donde vuelan mis versos y dejan su paso de años escritos en los cuadernos del alba... una música suspirada en medio de las tormentas y un faro encendido en el arcoiris del amanecer...Tú eres quien ha dado a mi silencio la voz de las canciones inventadas en esta juvenil presencia de tu cuerpo en mi memoria: instante sin final, instante que nunca  muere porque tiene la profunda convicción de las sirenas... canción-locura de diáfana silueta con la que alumbras mi corpórea sensación. Una luz que vence al oscuro misterio de la magia y lo transformas en sonido hecho mujer...Dentro de los hemisferios de tu compañía, el tiempo se ha hecho un solo instante: amor. Y en ese amor me muevo sin morir jamás para tenerte prisionera entre mis versos: luz mujer de hora imprevista / una sola entrevista / sobre las olas del mar / un amar / en esta noche prevista...Y el poema se derrama entre tu cuerpo adornando tus formas de mujer transformada en una joven amapola encendida entre los años de la fe. Un amapola-luz (gaviota de la luna) que besa mi corazón traspasando las arterias de mi sentimiento...Más acá de lo imposible está tu presencia... más acá de los cantos inacabados de estos tiempos en que las brumas han cesado en su peregrinar sin rumbo alguno. No. Tú eres luz de mis caminos. Y entre las nubes blancas te entretienes en llenarme de sinfonía sin final. Sonata de locura... pieza de piano nunca jamás escuchado antes... fanal en la noche triste... ola rompiendo en el acantilado donde los cormoranes te saludan con su pequeño vuelo. Y mi barca sigue aquí... en el mismo punto de la playa en la que tú descansas tu esencia abrasando las distancias entre tu cuerpo y el mío. ¿Qué importancia tienen ya los cuadernos escritos en la madrugada si ahora, en este amanecer, tú los has encedido con el fuego de tu pasión?. Sólo me queda por escribir un último canto de epopeya: la conquista de tus besos adentrándose en mí, en todo mi yo, en toda mi esperanza verde como las algas marineras. Yo, que soy tan sólo un etéreo pasajero de las horas, me he convertido en poeta de tu luz. Y es que en el infinito inmenso de tus ojos me has introducido dentro de tu magia corporal...Te tomo entre mis  brazos y ardo enteramente enloquecido en el fuego profundo de tus labios... y tú, que eres luz para mis años, me inundas de aféresis el nombre de mi cuerpo: sólo soy un viento, torbellino de pasiones, entre tu corazón de hembra  y mi simiente varonil. De ahí que nazca en este nuevo ser transformado en porción de tu existencia...Un torrente de llama incandescente se derrama de tu sombra y te conviertes en mujer profunda, mujer rotunda, niña-mujer producto de mi lava ardiendo. Y es que me has convertido en volcán dentro de tu sangre...Silencio. Profundo silencio sin palabras. Sólo un agitar continuo de las olas en medio de mi barca a la deriva. Ya no me dirijo a ningún puerto lejano porque solo estoy encallado en esta playa donde me abrazas/abrasas con tu cuerpo de mujer y tu risa de niña sin final...Eres fuente de mis caminos detenida en este instante en que mi sed se colma de tu cuerpo y se calma entre tus brazos... mientras el sol esconde sus rayos en el horizonte que tanto soñé y la nueva luz se extiende por la costa... y así, abrazado al sueño de tu alma, me quedo dormido ya enteramente junto a ti. Y en el fondo de la luz de tus miradas me quedo hundido en los espermas líricos hasta el amanecer... cuando las gaviotas reclaman la voz de mis sueños y tú, enteramente renovada, vuelves a convertirme en marinero del amor...Eres luz de mis caminos. Siempre. Siempre y únicamente tú en mis memorias profundas donde las ninfas han dejado escrito tu axioma. "Soy para ti". Y yo paseo por las tierras, las nubes y el mar con tu esencia convertida en mi único motivo para existir.

Eres fuente en mis caminos abiertos al sinfín de las expresiones. Una forma de gaviota anidando en el interior de mi barca, atravesando las líneas de mi rumbo, guiando la voz de mi conciencia, sintiendo el pausado afán con el que giro dando vueltas al torbellino universal de mis sueños. Eres fuente luminosa que da a mi corazón el enigma de las rosas abiertas en la primavera. Luz de renacimiento en este simpar destino que es amarte bajo la luna silenciosa donde se reúnen, todas las noches, las musas del Arte, pronunciando verbos nuevos... palabras inéditas cobijadas entre los rayos del sol cuando, al alborear las edades, me guían por los caminos eternos del mar...Eres fuente en las mesetas solitarias, allí donde los humanos emplean su corazón para salir al encuentro de las estrellas. Eres diáfana luz que me alimenta de fe y de sueño y de conciencia... una encendida luz que me hace hablar con los gorriones que han nacido de los poemas escritos en medio de la soledad...Eres fuente en estas nubes por donde vuelan mis versos y dejan su paso de años escritos en los cuadernos del alba... una música suspirada en medio de las tormentas y un faro encendido en el arcoiris del amanecer...Tú eres quien ha dado a mi silencio la voz de las canciones inventadas en esta juvenil presencia de tu cuerpo en mi memoria: instante sin final, instante que nunca  muere porque tiene la profunda convicción de las sirenas... canción-locura de diáfana silueta con la que alumbras mi corpórea sensación. Una luz que vence al oscuro misterio de la magia y lo transformas en sonido hecho mujer...Dentro de los hemisferios de tu compañía, el tiempo se ha hecho un solo instante: amor. Y en ese amor me muevo sin morir jamás para tenerte prisionera entre mis versos: luz mujer de hora imprevista / una sola entrevista / sobre las olas del mar / un amar / en esta noche prevista...Y el poema se derrama entre tu cuerpo adornando tus formas de mujer transformada en una joven amapola encendida entre los años de la fe. Un amapola-luz (gaviota de la luna) que besa mi corazón traspasando las arterias de mi sentimiento...Más acá de lo imposible está tu presencia... más acá de los cantos inacabados de estos tiempos en que las brumas han cesado en su peregrinar sin rumbo alguno. No. Tú eres luz de mis caminos. Y entre las nubes blancas te entretienes en llenarme de sinfonía sin final. Sonata de locura... pieza de piano nunca jamás escuchado antes... fanal en la noche triste... ola rompiendo en el acantilado donde los cormoranes te saludan con su pequeño vuelo. Y mi barca sigue aquí... en el mismo punto de la playa en la que tú descansas tu esencia abrasando las distancias entre tu cuerpo y el mío. ¿Qué importancia tienen ya los cuadernos escritos en la madrugada si ahora, en este amanecer, tú los has encedido con el fuego de tu pasión?. Sólo me queda por escribir un último canto de epopeya: la conquista de tus besos adentrándose en mí, en todo mi yo, en toda mi esperanza verde como las algas marineras. Yo, que soy tan sólo un etéreo pasajero de las horas, me he convertido en poeta de tu luz. Y es que en el infinito inmenso de tus ojos me has introducido dentro de tu magia corporal...Te tomo entre mis  brazos y ardo enteramente enloquecido en el fuego profundo de tus labios... y tú, que eres luz para mis años, me inundas de aféresis el nombre de mi cuerpo: sólo soy un viento, torbellino de pasiones, entre tu corazón de hembra  y mi simiente varonil. De ahí que nazca en este nuevo ser transformado en porción de tu existencia...Un torrente de llama incandescente se derrama de tu sombra y te conviertes en mujer profunda, mujer rotunda, niña-mujer producto de mi lava ardiendo. Y es que me has convertido en volcán dentro de tu sangre...Silencio. Profundo silencio sin palabras. Sólo un agitar continuo de las olas en medio de mi barca a la deriva. Ya no me dirijo a ningún puerto lejano porque solo estoy encallado en esta playa donde me abrazas/abrasas con tu cuerpo de mujer y tu risa de niña sin final...Eres fuente de mis caminos detenida en este instante en que mi sed se colma de tu cuerpo y se calma entre tus brazos... mientras el sol esconde sus rayos en el horizonte que tanto soñé y la nueva luz se extiende por la costa... y así, abrazado al sueño de tu alma, me quedo dormido ya enteramente junto a ti. Y en el fondo de la luz de tus miradas me quedo hundido en los espermas líricos hasta el amanecer... cuando las gaviotas reclaman la voz de mis sueños y tú, enteramente renovada, vuelves a convertirme en marinero del amor...Eres luz de mis caminos. Siempre. Siempre y únicamente tú en mis memorias profundas donde las ninfas han dejado escrito tu axioma. "Soy para ti". Y yo paseo por las tierras, las nubes y el mar con tu esencia convertida en mi único motivo para existir.

Canta la alondra viajera de los sueños en la sombra, bajo los cielos y las nubes que se acaban de despertar para darle la bienvenida. Despierta... que las montañas han liberado las imágenes de la profunda taquicardia del alba celeste. Tictac. Ya maduran los cipreses que alargan sus sombras en los cementerios mientras gorjean las palomas zuritas y suenan las campanas del amanecer. El granado corazón de las verdes cabelleras del trigo eleva su canto al mismo tiempo que va creciendo el nivel en las riberas del río donde alguien está escribiendo versos. Brisa un aire sereno por cada una de las sílabas del poema (Alba de las mañanas blancas / son tus luces el camino / y mi destino / cruza las calles anchas / para verter su contenido / en las mujeres sin manchas). En el aire hacen escorzos las hojas secas que caen desde los pinos que elevan sus cantos al cielo. Escorzos diáfanos que dibujan en la atmósfera los sueños de cada verso. Pasta el sol en el bosque y, entre las hayas, crecen juncos que se rodean de párpados somnolientos de los últimos jilgueros del anochecer. El secreto arroyuelo sumerge entre los pájaros todavía dormidos... y al filo de los sueños secretos, existe una doncella...Ella se baña, entera y desnuda, en el avivamiento de la inusual alborada del amanecer. Y un manojo de amapolas le lleva el poeta para que tenga recuerdos de la nocha pasada. Y mientras los pueblos despiertan ya la chiquilla se ha ido hacia el abismo de los poemas: para verte más completa / traigo un espejo de metáforas / que guardo entre las ánforas / con las que crucé la meseta...Cae la lluvia mientras canta la alondra un loco romance de nombres solo conocidos por el viento del atardecer... cuando ya ella y él se han fundido en un solo silogismo de diásporas palabras... y el carretero sigue el camino silbando una copla de Castilla...

Las películas de juicios siempre han gozado de gran popularidad (como es el caso de la serie televisiva Perry Mason). Vamos al grano y dejémonos de rodeos. Jaime en su juicio y razón dice que irán al infierno los cobardes, los que no son capaces de tomar decisiones para defender la verdad, la libertad y la juticia (yo añado que ellos son la mentira, la esclavitud y la injusticia); los incrédulos, aquellos que ha tenido cientos de oportunidades en su vida para ver y escuchar a Dios y aún así le han dado la espalda (y yo digo que serán pagados con la misma moneda porque Dios les dará la espalda a ellos); Los odiosos, que siempre han hecho lo que han querido, haciendo sufrir a los débiles y cumpliendo sus objetivos con trampas y engaños (y sobre esto aclararé en el último párrafo el asunto de la autoria de "El Juicio de José"); los que cometen inmoralidades sexuales (todos sabemos a qué nos estamos refiriendo); los que prctican hechicería y brujería haciendo de la tierra un pedazo de infierno, los que adoran ídolos y viven como si Dios no existiera y también los metiroso (atención Barahona que ahora voy a por ti) y engañadores cómplices de los mentirosos (atención Alvarito y Gordon que también voy por vosotros). Hasta aquí el Juicio de Jaime. Sobre "El Juicio de José" no voy a narrar su argumento (sólo decir que es obra de teatro representada en la Sala Larson de Quito y que puede adpatarse a televisión). Sólo quiero decir una Gran Verdad sobre el tema: los autores (guionistas) de esta obra SOMOS JOSÉ ORERO DE JULIÁN Y LILIANA DEL CASTILLO ROJAS... ¿HABÉIS ENTENDIDO YA A QUIEN LE PERTENECEN LOS DERECHOS DE AUTOR DE ESTA OBRA "AMIGUITOS" BARAHONA, CORREA Y GORDON?. QUE, EN VERDAD, PARECEIS "TRES MARIQUITAS DE JARDÍN DE INFANTES...

Dios Padre es el Pensamiento, Jesucristo es el Sentimiento y el Espíritu Santo es la Acción.

La nobleza es el arte de no hacer daño a nadie.

Esto del fútbol, a caballo entre sábados y domingos (como si fuésemos Quijotes y Sancho Panzas en busca de ganar una quiniela) está ya entrando en la fase crónica. De "futbolitis" aguda hemos pasado a "futbolitis" crónica. Y si no se lo creen lean lo siguiente:El Real Madrid emborronó sus labores. Cierto es que ganó (2-3) en el Estadio Calderón (no confundir con don Calderón de la Barca) pero fueron tan "marrulleros" (y no perdamos de vista también lo que hicieron los del Atleti) que el partido resultó un cuaderno de "sucio" lleno de borrones y tachaduras. Repasemos los goles para contarlo: En el minuto 4 gol brillante de Kaká debido a una equivocación de Cléber. ¿Y quién es éste Cléber?. ¿De dónde ha salido?. ¿Qué historial tiene para juegar en todo un Atlético de Madrid?. Que se lo pregunten a Gil Marín a ver si sabe dar explicaciones lógicas. El caso es que el citado Cléber se quedó "clavado" en vez de meter la pierna. Lo que metió, en síntesis, fue "la pata". El segundo gol (0-2 a favor del Real Madrid) fue producto de unos cruces en diagonales que terminaron con poner un balón "a huevo" al francés Benzema. O sea un gol "en bandeja" (como si de un cóctel "margarita" se tratase). Y claro, el francés no anduvo deshojando la margarita (si me quiere... no me quiere... si me quiere... no me quiere...) y ante el regalo que le dió Arbeloa (!y qué hacía Arbeloa en dicha posición!) le dio un "zapatazo" al balón y !zas!... !!!Gol!!!. Y no digamos nada más ni nada menos del tercer gol de los madridistas. Un Perea (colombiano que se cree como aquel Pereira brasileño que si fue un verdadero "crack") intentando regatear en el centro de la defensa a Higuaín (que de tonto no tiene un pelo). Y claro, ante la desesperación y el ataque de nervios del portero Asenjo (que ya está arrepintiéndose de haber fichado por el Atleti en vez de haberse quedado un año más en su querido Valladolid) Higuaín se apodera de la pelota y fusila por bajo cruzando de palo a palo. Parece una crónica de guerra más que una crónica de fútbol.. pero es que a raíz del 0-3 esto se convirtió en un "campo de batalla". Entradas duras por aquí, empujones por allá, malas palabras por este lado, insultos soeces por el otro... y comenzaron a "llover" tarjetas: amarillas para Kaká, Pablo, Lass (este es el Diarra bueno y no hay que confundirlo con Mahmadou o Diarra malo), Raúl García (¿quién es éste? se preguntará alguno: pues no,; no es Raúl González el madridista que no jugó sino Raúl García). Ambos empiezan con G pero no es lo mismo García que González como no es lo mismo Gervasio que Gervás). En fin; también vieron tarjeta amarilla Simao (que parece haber sido fichado en una "rebajas" de Simago), Garay y Arbeloa... !!!y tarjeta roja para Sergio Ramos!!!. !Empieza la guerra! y como producto de ello el Real Madrid emborrona sus labores y el Atleti que le mete dos "roscos" a un Iker Casillas que vuelve a ser, una vez más (y van ya cientos de veces) el Ángel de la Guarda del Real Madrid salvando los tres puntos. Del Barcelona 4 Mallorca 2 paso olímpicamente (sólo decir que Xavi busca un récord). A lo mejor se refiere al récord de repartir coces coma hace Puyol, que me recuerda a veces a aquel Benito del Real Madrid... y es que este Puyol (o Xavi porque yo ya digo que paso del Barcelona) juega más ciego que el mendigo del "Lazarillo de Tormes". Andanzas y desandanzas de nuestro futbolín patrio. Y es que Tormes, si tiene algún equipo de fútbol... a lo sumo será en categoria regional que es donde deberían estar algunos del famoso Barsa. !Pero la verdadera batalla, el llamado "partido del siglo" de esos que se celebran centenares de veces cada año, ha sucedido en Segunda A con el duelo "a muerte" entre murcianistas y cartageneros. !Y es que ambos se la tienen jurada desde hace siglos!. Bueno. ¿Qué tendrá que ver la historia con el fútbol?. Pues mucho. Sobre todo si nos referimos a los fanáticos y fanáticas que han estado "calentando" el ambiente durante toda la semana. Me preguntan a mí quien va a ganar y yo me encojo de hombros... no porque quiera ser impacial... sino porque hace un frío que pela...El caso es que entre unos y otros la pelea es de las que hacen época. Los murcianistas defienden a La Verdad y los cartageneros defienden a La Razón. Y en medio de estos (y me estoy refiriendo a medios de comunicación de masas, que hay muchas en esto del fútbol) está El Faro que sólo publica lo de !Vaya lío señores!. Todos seremos, en realidad, culpables o inocentes de lo que va a pasar. !!!Y la batalla se perdió en el limbo porque fue un partido limpio para "dar en los morrros" a tanto fanático que sólo busca "gresca" en los campos de fútbol!!y. Final catastrófico: Real Murcia 1 Club Fútbol Cartagena 4. Catastrófico para los murcianistas digo, sobre todo pensando que se jugó en La Nueva Condomina. Sin embargo, para escarnio de los fanáticos y fanáticas el partido fue noble, bien jugado, con deportividad y bien ganado por el Cartagena. Chapeau. Me quito el sombrero. !Y que se sometan a tratamiento psiquiátrico los de la "futbolitis" crónica!.

Vienen de lejos, llamándonos a esta costumbre de vivir siempre anhelando la presencia de esas madrugadas convertidas, alrededor del Sueño, en rebeldía incontenida; con el amor grabado a sangre y fuego es esta especie de rumor. Y, en medio del silencio, la dulce mujer de las palabras que tienen en su interior verbos jugando como niños, construyendo un calor que me golpea el alma para saciarme de tiempo transformado en fiesta floral. Los poetas siguen cantando...A lo lejos, la caminata errante de los que viven de verdad, es la sincera propuesta de unos ojos de mujer que nos han dejado exhaustos. Es necesario continuar con las palabras hacia dentro de la vida nacida en el calor de los misterios del alba...Yo entro en "Doña Bárbara", pido el consabido café con leche, enciendo una "fortuna" imaginaria y me pongo a pensar en ti. El Yayo está escribiendo unas cuantas palabras. Hace fresco. Cierro mi diario y observo a "Chamby" lamiendo un helado. Ellas, las palabras, me siguen viniendo de lejos e introduciéndose dentro de mi Vida.

"jiloco".- Escritorzuelo de género masculino y de ínfima categoría."giloco".- Un "gil" haciendo "el loco" (o sea un homosexual recién salido del armario).

Bonifacio I (418-422): Muerto en Roma (422). Elegido papa después del quinto cisma de la Iglesia cristiana. Impuso disciplina y autoridad ante el caos con que se encontró a su alrededor. Escribió "Cartas a Rufus". Eliminó la prohibición a los esclavos para poder ser clérigos. Bonifacio II (530-532): (Roma ?-Roma 532). Era ostrogodo de nacimiento (el primer papa de origen germánico). Un tal Dióscuro intentó arrebatarle el poder. Bonifacio III (607). (Roma ?-Roma,12 de novimebre de 607). Fue el papa número 60 de la Iglesia Católica Apostólica Romana. De origen griego. Se ganó la estima del emperador Focas. Reconcilió a Alciono con Juan de Euria. Bonifacio IV (608-615): (hacia 550-Roma 615). Convirtió el Partenón de Roma (donde se adoraba a Júpiter, Venus y Marte)en Iglesia cristiana. Bonifacio V (619-625): (Nápoles ?-Roma, 25 de septiembre de 625). Papa número 66. Hizo todo lo posible para cristianizar a Edwin de Northumbria. Decretó que la iglesia fuera lugar de asilo para los perseguidos que se quisieran refugiar en ella.Bonifacio VI (896): (Roma o Toscana ?-Roma, 25 de abril de 896). Nombrado papa gracias al apoyo de Formoso (rey de Italia) y de Lamperto de Spoleto (emperador del Sacro Imperio Romano Germánico). Algunos historiadores lo citan como antipapa sin pruebas suficientes para ello. Bonifacio VII (974 / 984-985). Antipapa. Llamado Franceso Ferrucchi. Autonombrado papa de manera ilegal aprovechando la muerte del emperador Otón I. Mandó estrangular a Benedicto VI y encerró a Juan XIV hasta hacerle morir de hambre; por lo que se puede decir que Bonifacio VII fue el asesino de dos papas. Murió asesinado y su cadáver, tras ser mutilado, fue arrastrado por las calles romanas hastar terminar expuesto a los pies de la estatua de Constantino El Grande.Bonifacio VIII (1294-1303): (Anagni hacia 1235-Roma 1303). Llamado Benedetto Caetani. Convencido de la supremacía espiritual y temporal de la Santa Sede, entró en conflicto con el rey francés Felipe el Hermoso, quien lo humilló en Anagni (1303).Bonifacio IX: (1389-1404). (Nápoles hacia 1335-Roma 1303). Llamado Pietro Tomacelli. Durante el gran cisma de occidente demoró la solución del conflicto por su intransigencia.

Yo no sé si a vosotros y vosotras (amigos y amigas) de éste blog os parece interesante o aburrido conocer la Historia (muy breve) del Mus... pero es un juego de cartas tan apasionante (el mejor que yo conozco) que a mí me interesa mucho dar a conocer esta citada Breve Historia. Existe una primera referencia documental de este juego en 1745 en el diccionario trilingüe (vasco-castellano-latín) del filólogo vasco y jesuita Manuel Larramendi (nacido el 25 de noviembre de 1719 en Andoaín y muerto en Azpeitia el 29 de enero de 1776 y por lo tanto gruipuzcoano). Este hombre, por diferencias habidas con su padre, decidió ponerse el apellido materno (Larramendi) pero en realidad se llamó Manuel de Garagorri Itzaztxe. Fue escritor, sacerdote, filólogo e historiador español de origen vasco, en la época de la Ilustración (llamado el primer folclorista vasco). También está definido el mus en el Diccionario Etimológico de la Lengua Castellana de Joan Corominas (nacido en Barcelona en 1905 y muerto en Pineda de Mar, Barcelona, en 1997). Fue un filólogo romanista y lexicógrafo del siglo XX. Hijo político de Pere Corominas (Barcelona 1870-Buenos Aires 1939 , que era escritor, político y cronista) y de Celestina Vigneaux (Gerona 1878-Barcelona 1964) pedagoga y vanguardista educativa en Cataluña). Según el Diccionario de la Real Academia de la Lengua se define a la palabra mus procedente del vasco mux y ésta, a su vez, del francés mouche (perilla). También podría derivarse del euskera musu (beso) o mustu (morro) por la clase de señas que se hacen para dar a conocer el juego al compañero o compañera ya que se suele jugar entre dos parejas de rivales (aunque también se puede jugar en tríos). Valero de Castro creía que derivaba del latin musso (rumor o especie de silencio) puesto que en el mus, cuando se juega a lo vasco-navarro, está prohibido hablar (no así en otros lugares como Madrid o Murcia, por ejemplo, en donde se puede hablar todo lo que le vanga en gana a cada jugadro). Así de emocionante es este juego. Se decía que antiguamente las gentes vasco-navarras se aburrían mucho con los juegos tradicionales en los que decir "dejar zapatero" u otras palabras insultantes suponía enfrentarse a espadazos hasta correr la sangre. Ante aquella mortandad Alonso de Tudela (de Tudela) y Tomás de Pinarillo (de la Almunia de Doña Godina) inventaron este alegre y divertido juego (el más divertido que conozco yo en cuanto a naipes) que se juega con la baraja tradicional española (sin ochos y sin nueves) a 40 tantos o a 30 tantos (según se desee). Lo más divertido es a 40 tantos el juego y la pareja que llegue antes a los tres juegos ganados gana la partida. El caso es que los lugares donde comenzó a jugarse fueron en las oscuras tabernas vasco-navarras. De allí pasó a los hogares y hoy se juega en casi toda España y en partes de Francia e Hispanoamérica.Tendríamos que estar horas enteras explicando cómo se juega, cuáles son las señas permitidas, cuáles son sur reglas y modalidades, etcétera y como no es mi intención hacerlo (por falta de ganas) os dejo que se lo preguntéis a algún musolari vasco-navarro o de cualquier lugar... pero es el juego más divertido y más emocionante que conozco y supera con mucho al póker de los estadounidenses. Nota Final:- Todas las fechas citadas son "después de Jesucristo".

Pasa la vida...y es la estética sensiblela que nos convidaa vivir en lo invisible de la extendida atmósfera de color. Un calor de flámula encendida...Conciencia que se anidaen sí como una flor. Pedazo de corazón que tienes concedida licencia para la Razón. Sigues viajando prendida en mi infinita sensaciónde ser tú mi fruta prohibidadentro de la tentación. Sigues esposa querida dentro de mi habitacióny mil besos te dejan rendidadentro de mi condición.

Jaime: "Supongo que habrás leído o escuchado las típicas frases que mucha gente escribe sobre situaciones reales, pero dichas de un modo histórico. Yo he ido copiando algunas de ellas: Un hombre publicó un anuncio en busca de una esposa. Recibió más de cien cartas de de hombres que le ofreecían la suya / Sólo quien ha comido ajo puede darnos una palabra de aliento / Mi mujer tiene un físico bárbaro (Einstein) / Hay que trabajar ocho horas y dormir ocho horas, pero no las mismas / Los siquiatras están cobrando precios de locura / Mi padre vendió la farmacia porque no había más remedio / Me han hecho un test de inteligencia y he dado negativo / A las cuatro de la mañana nunca se sabe si es demasiado tarde o demasiado temprano / Un pesimista es alguien que se siente mal por miedo a sentirse peor más tarde".Diesel: "Anoche perdí la cabeza; ruego a quien la encuentre que me la devuelva porque es un recuerdo de familia / Es mejor estar despierto que soñar que se está despierto / Nunca sabemos lo que sucede cuando no sucede nada / El momento más íntimo de un matrimonio es cuando ambos se separan para ir a trabajar / Yo tengo una perrita que siempre muerde cosas imposibles de morder / Mi siquiatra no sabe si el que está tendido en el sofá soy yo o es él / Si caminas en línea recta al final siempre tienes que volver en línea recta / Tengo unos vecinos que se creen parientes míos porque viven a mi lado / Para ser un gran escritor sólo necesitas tener una gran esposa"Buenos día a todos y todas y que Dios os bendiga...

Minuto 13.- Penalty. Todos miran con avidez y los ojos llenos de ambición al famoso número 10. Le llaman El Ángel del Fútbol porque es sueco, rubio, de ojos azules y una complexión atlética formidable. El aire, frío, a veces se presetna con rachas de viento inesperadas. Las banderas bandean en zigzag vertiginosos. Emoción. Todo proclaman el nombre del Ángel. Aúllan de placer los seguidores y las fánticas admiradoras de aquel titán rubio al que comparan con Odín. El balón (sueño de victorias son sus huellas) reposa plácidamente en el punto central de las dos áreas. El punto fatídico. Penalty. El Ángel del Fútbol sonríe con su blanca dentadura minentras el público femenino lanza rosas blancas al aire. El Ángel del Fútbol se acerca lentamente hacia el balón. Tiene en su memoria las numerosas tardes del disparo certero. Jamás ha fallado nunca. Esta vez será una más. Memoriza el disparo perfecto. Se acerca. Hace un quiebro de cintura que deja al guardameta rival totalmente vencido caído en el suelo. Es el segundo de su verdad, de la verdad de su exquisito fútbol. La verdad de su mito. Minuto 13. El Ángel del Fútbol piensa en aquel número que siempre le dio tanta suerte. Valientemente lanza el penalty. Parábola perfecta, incréible, como sacada de una leyenda nórdica. Él es el Odín de las chicas y el Thor de sus seguidores. Todo el estadio ruge. ¡!!Goooool!!!. Sin embargo surge lo inaudito, lo increíble, lo que es imposible de pensar... el balón (capricho del Destino) hace un grio inédito, se eleva más de la cuenta (movido por el inesperado viento) y saca esquirlas de la cruceta (como si fuera un vencejo derribado por la mortal escopeta de un francotirador) y sale despedido hacia el público golpeando en la cara de un chaval de 13 años de edad. 13. Número increíble. A veces también la mala suerte se cruza en los destinos de todos los espectadores y espetradas. El chaval de los 13 años llora (no tanto por el balonazo recibido sino porque no se ha convertido en gol). Todo el campo, de repente, empieza a rugir improperios e insultos contra El Ángel del Fútbol. Así son las cotradictorias reacciones de sus caprichosos seguidores y sus fanáticas admiradoras. El Ángel del Fútbol ha caído de rodillas y se tapa el rostro con las manos. En medio de los abucheos genrales (incluso alguno se acuerda de su madre) llora desconsoladamente. En aquel penaty fallado se ha enterrado su mito. Ha sido, para él, la oscura noche de su Estocolmo natal. Pero esto no es Estocolmo. Esto es Madrid. Los insultos e improperios siguen subiendo de tono mientras él, con la cara oculta con sus manos, se marcha fuera del campo. Pasa junto al entrenador y recibe un insulto salvaje por parte de éste. Es el partido crucial y ha fallado a la hora de la Gran Verdad. Es la hora trágica del héroe caído que se oculta en las sombras del vestuario para llorar su desdicha. El míste decide sacar al campo a aquel muchacho de 18 años de edad, novato, desconocido por todos y todas, que lleva el númeor 8 en la espalda y del cual nadie sabe nada salvo que escribe poemas en sus ratos de ocio. Mientras tanto, El Ángel del Fútbol sigue llorando en la oscuridad del vestuario...Minuto 15.- Ante el asombro general aquel desconocido muchacho de 18 años de edad, que lleva el número 8 en la espalda, que escribe poemas en sus ratos de ocio, que sueña escenas desconocidas por todos y todas, comienza a dar una clase magistral de fútbol. Se echa eal equipo a sus espaldas y comienza a trazar, con el baló, líneas imposibles, creando espacios donde no existen, cambiando continuamente de ritmos y dejando boquiabiertos tanto a los rivales como a sus propios compañeros que no aciertan a explicarse aquell torrente de poesía futbolística. Sus pases son magristales versos de ritmo balompédico. Nunca se sabe qué va a hacer cuando recibe el balón en el centro del campo. Continuamente sorprende a su propio míster que nunca supo qué escondía en su interior aquel novato jugador que debuta por primera vez en Primera. ¡Aquello no es fútbol!. ¡Aquello que está creando el poeta desconocido es poesía de logaritmos aritméticos, metáforas del fútbol... y cada vez va "in crescendo" su arte. El balón se ha convertido en cometa cuando lo eleva levemente y luego lo baja al suelo y lo desplaza tranquilamente hacia sus compañeros superando las barreras defensivas de los rivales. Todos están tan atónitos que el estadio guarda silencio. Minuto 33.- ¡Gol!. El poeta del número 8 ha marcado gol. El balón ha besado el poste izqueirdo de la portería rival y se ha introducido mansamente... quedando atrpado en la red como un beso suave. Nadie exclama nada salvo el lenguaje del silencio. Nadie se mueve. ¿Quién es aquel muchacho d e18 años de edad del cuál sólo se sabe que escribe poemas en sus tiempos de ocio?. Minuto 38.- ¡Gol!. ¡Segundo gol del poeta!. Esta vez ha sido con un leve movimiento de cabeza a un balón colgado en el aire (suicida de los vientos) superando, con una increíble vaselina, la salida desesperada del guardameta rival. Sigue el lenguaje del silencio. Nadie se atreve a decir nada. El poeta está escribiendo todo u romance de canción de gesta.Minuto 40.- ¡Gol!. ¡!Tercer gol del Poeta del Fútbol!!. ¡Hack trick!. ¡Tres goles!. Ya tiene asegurado el balón firmado por todos sus compañeros. Tant aeleganci aen un campo de fútbol pocas veces se había visto en Madrid. Ante la impotente salida por bajo del guardameta rival ha colocado un suave taconazo que ha hecho que el balón entre cantando un vals balompédico. Descanso.- Todos están silenciosos en el vestuario. El míster no se atreve a decir nada a aquel muchacho de 18 años de edad, al cual ha tenido siempre en el banquillo de los reservas. Aquel número 8 está deslumbrando a todo. El míster está nervioso. ¿Qué táctica le puede enseñar a aquel joven que tal recital está desarrollando sobre el campo?. El Ángel del Fútbol, mientras tanto, sigue llorando con las manos tapando sus rostro. Ya nadie se acuerda de él. Sus compañeros ni le miran. Solamente aquel número 8 contempla la desgracia del Ángel del Fútbol, guarda silencio y no dice nada.Segunda parte.- Ya no se ha movido más el marcador. El Poeta del Fútbol se ha limitado ahora a ayudar a sus defensas y mediocampistas para mantenerse firmes ante las embestidas de los feroces rivales que quieren, al menos, marcar un gol. Imposible. El poeta roba palones, corta los pases rivales, toca el balón en ocrto para salir de los peligor. A veces supera a los rivales con vaselinas de medio alcance que van a parar a los pies de sus compañeros. También lanza balones largos en profundidad a sus compeñaros de punta. El caso es mantener la portería a cero como premio para su compañero guardameta. El guardameta de su equipo tendrá la gloria y el honor de ser el portero imbatido de todo el Universo aquel día. El poeta del número 8 marca los tiempos del equipo. Ya no desea él marcar ningún gol más. Espera que alguno de sus compañeros aproveche sus pases... pero todos están tan asombrados que fallan en el instante final. No importa. El partido a terminado con un calro y contundente 3-0 a favor. Fin del Partido.- Todos le regalan el balón firmado. Y entonces sucede algo asombroso. Aquel desconocido número 8 firma también el balón y se lo entrega al Ángel del Fútbol. Aquel vencido y derrotado número 10 que sigue sollozando su caída y que no comprende aquel gesto. El míster está soprendido. El jugador númeor 8 se quita la camiseta y se la entrega. Se despide con una breve palabra: ¡Adiós!. Nadie comprende nada. El Poeta del Fútbol ha renunciado a seguir jugando. El míster intenta por todos los medios hacerle entender que se ha ganado la titularidad para todo el campeonato. ¡Yo sólo quiero ser marinero y cantar a las ninfas del mar!. Y se va hacia la lejana línea del horizonte oceánico.

Después de tanta espera, con las armas del combate hechas pedazos de sueño deshilachados por las cortinas del humo y las fumarolas de las farolas nocturnales, con el corazón hundido en el ámbito de todas sus presencias, cuando el otro se embarcaba en fiestas palaciegas y placeres de celofanes engalanados con cintas de colores, yo me encargué de encender todas las horas de las esquinas y allí, calentándome con poemas a la lumbre de los cenáculos del viento, rodeado de empedernidos perseguidores de sueños imposibles e inventándola historias de tómbolas diarias, donde reunir los cromos de Amsterdam era ejercicio tan rotundo como crear parábolas entre las coristas de alguna barra de fanáticas perseguidoras -a las que había que driblar en el área de los penaltys para no ser cazado como un sonámbulo- me empeñé en darla, ya en solitario asaltante de la fortaleza, el ultimatum de su rendición sin contraofertas. Estaba solo ante la niebla... estaba ella más allá de los geranios del sueño... y era necesario asaltar las tapias del jardín para robarla el beso (!Todas las geografías aprendidas en las horas del atardecer se reunían en una sola selva donde ya no quedaba ningúna presencia salvo la suya y la mía!).Así que, pudiendo acercarme más allá de todo lo previsto, perdido ya el otro en los festejos de la encantadora burguesía de los fáciles placeres y los parabienes del alcohol, yo disipé toda mi memoria, excité su fantasía de mujer echa niña y dibujé un contorno de frutales propuestas con su cara morena enmarcada en una trigueña piel... esperando que asomase al torreón de la virginal fortaleza, que estaba aureolada de enredaderas y plantas silvestres, y busqué el momento oportuno para embarcarla en el sentimiento de nuestro lugar favorito: allí donde me rozaba todos los veranos queriendo o sin querer...Y ella apareció, sonriente y deliciosa, para, en el silencio de todo aquel verano, quedarse entre mis brazos, ser besada infinitamente y darme aquella victoria que tanto anhelábamos los dos.Desde entonces ya he olvidado todas las historias de piratas y ahora me dedico a escribir pentagramas de luz en la bronceada piel de su corporal presencia... sin más meta que cumplir todos sus caprichos a cambio de robarla todas sus esencias.

  Info» por diesel » 0 comentarios Tags» relatosMayra tiembla como una copa rota. Miles de veces se está sintiendo así, reteniendo una lágrima ardiente en el pecho, notando disparos de fuego en infinita procesión y procurando ser prolija para incluir todas aquellas sensaciones apenas inolvidables. En su cielo protector hay un momento devastador que ve y vive. Está ahora recostada sobre el piso, llorando desconsolada, comprendiendo su silencio, enferma, agonizante de soledad... pero a su lado está el milagro de la vida salvándola de los abismos, el miedo y la tristeza superados por la alegría del amor y la pasión de la gran intensidad de su llanto; sobre todo porque hay un compromiso de fe y porque la historia le comunica el sentir de los corazones en celo. Y se promete a sí misma que nunca más habrá treguas para la melancolía, pero ésta crece en ella, la confiada Mayra, para trabajar duro y enviarla un mensaje amoroso, todavía no pergeñado del todo, todavía tierno en las altas horas de su madrugada. Mayra baja ahora, en su sueño, la colina, atravesando el bosque espeso y verde, sintiendo el corazón con su ser y su sed de mujer y confiando en superar la tristeza. Tantos son los momentos con que se conmueve; tantos son los instantes con que conoce sus límites; tantos son los tiernos deseos con que mira los primeros regalos de la pubertad... que Mayra suspira y se quita las lágrimas de los ojos. También rememora el ofrecimiento de un amante adolescente. Es, para ella, la ternura más elevada aquel momento que, extraño a toda ella, estudia con todos sus sentidos recién abiertos mientras, al fondo, una música de Garfunkel le acompaña y ella se marcha embarcada en la enternecedora vida de niña decapitada, de feroz infante, pasando de la incomprensión al desengaño de todo su pasado. Y huye de la realidad para llegar a su última frontera, a su infinita e indescifrable imagen de placer envuelta en sentimientos sin escapatoria. Mayra ya puede empezar a llorar de nuevo con el llanto en la mano, perdiendo progresivamente esa ansiedad de solitaria que necesita para trabajar en sus esfuerzos montados salvajemente para quedarse libre de ausencias. Lucha de niña que pasa a ser mujer. Recóndita vacilación de sentimientos que le roban la calma. Es fácil, para ella, estremecerse ahora porque se enfrenta a un relato amoroso donde la pasión es intensa, roja sangre, predestinada como está pero quedándose unida a su respiración. Irse muriendo poco a poco su pasado para nacer de nuevo como una joven promesa de bello rostro, bello pelo largo que queda flotando en el vacío, lacio, levitando, inmadura todavía, como un bebé en calma, detenida en el tiempo, con legítimas lágrimas invisibles en los ojos, matando el pasado y viviendo el futuro. Y así, envuelta en las brumas de la crisálida, Mayra nace como vuelo de paloma, traspasa el umbral de los púber, y se produce en su cuerpo una desazón de joven reviviendo la inocencia y superando, a su vez, la ignorancia; reviviendo lo sencillo que es amarlo todo; prefiriendo vivir en la comodidad que es sentir todo lo ajeno como cosa nueva; viviendo con furor en medio del concierto diario de las rosas y los jazmines; queriendo vida para su crecimiento corporal y conciliándose con la mujer-compañía de volar junto a sus deseos.

Los dos se llaman Pepe y tienen más de 80 años. Los dos son murcianos; pero mientras un Pepe es del Cartagena Club de Fútbol, el otro Pepe es del Real Murcia Club de Fútbol. LLevan esto del fútbol hasta el extremo de decirse unas cuantas "cosas" el uno al otro y viceversa...Pepe Cartagena.- !Os vamos a ganar con total claridad!.Pepe Murcia.- !Lo lleváis claro; os vamos a meter 1-3!.Pepe Cartagena.- !Eso no os lo creéis ni borrachos!. Pepe Murcia.- !Tan borrachos somos nosotros como vosotros!.Pepe Cartagena.- !Porque somos tolerantes que si no os metíamos 6-0!. Pepe Murcia.- !Déjate de tolerancias, chaval, os vamos a sobar los morros!.Pepe Cartagena.- !Mira quien va a hablar, a ver si te recuerdo lo del año pasado...!Pepe Murcia.- !Agua pasada no mueve molinos!.Pepe Cartagena.- !Menos refranes y más jugar al fútbol que falta os hace!. Pepe Murcia.- !Os váis a enterar de lo que es jugar al fútbol!.Pepe Cartagena.- !Yo no fumo, pero ese día me fundo un Montecristi!. Pepe Murcia.- !Pues te vas a tragar el puro cuando os metamos 3!. Pepe Cartagena.- !Venga ya, corta el rollo, repollo!.Pepe Murcia.- !Eso mismo digo yo, corta la barrila, barriga!. Y los dos se van a sus casas embutidos en sus respectivas bufandas de sus equipos de fútbol pues es época de fríos en la Región Murciana.Post Data.- Opinión de los del Athletic Club de Bilbao: Tenéis bastantes posibilidades de quedaros los dos en la Segunda División A un año más. (opinión mesurada, lógica, coherente y llena de conocimiento de causa).

¿Regalar o no regalar jamones a los jueces, abogados y notarios?. Pregunta que se hace Teresa Ruiz. Y es que, hoy en día, por un simple jamón tras otro se llenan las cestas de las compras de jueces, abogados y notarios. La cuestión no es "ser o no ser" (como dice William) sino "comprar o no comprar" favores de las altas autoridades españolas e internacionales. ¡Estamos hasta las narices de todo esto!. (el 55,3 % de los españoles y españolas estamos en contra de las agendas políticas, los jamones para comprar a jueces, abogados y notarios, y los señores con maletines). ¡Hasta el gorro!. Estamos hasta el gorro de ese 24 % de la población española que no hace más que extender cheques para comprar a los jueces, a los abogados y a los notarios españoles e internacionales. Lo que más nos fastidia, a pesar de esto, es ese 24,7 % que se llaman imparciales o neutrales (no confundirlos con los independientes y autónomos) confundiendo la velocidad con el tocino y apoyando, por lo tanto (aunque sea de manera indirecta) las injusticias sociales al lavarse las manos como Pilatos. ¡Entre Judas y Pilatos estamos "apañaos"!. Yo admiro más a quienes se arriesgan a ser pillados haciendo trampas que aquellos que se llaman imparciales o neutrales y no se mojan "el trasero" a la hora de ser justos. ¡O hacemos el bien o hacemos el mal!. En estas cuestiones no valen "términos medios". Estamos hasta las narices de los que se autoproclaman, sin que nadie les haya otorgado esas decisiones, imparciales o neutrales (no confundir, por favor, con los independientes o los autónomos que sí se "mojan" lo que sea necesario a la hora de hacer justicia social). Los imparciales o neutrales no hacen que la vida vaya "ni palante ni patrás" (como diría mi querida abuela Rufina que en paz descanse). Hacer "la vista gorda" ante las injusticias sociales es, apoyar de manera indirecta, a quienes hacen cohechos, cometen coimas, trafican favores, llevan a cabo los "amiguismos" y hacen supercherías de todo jaez. Insisto que no deben confundirse con los independientes y los autónomos que están en contra de toda clase de corrupciones. De momento, repito, el 55.3 % de la población española (mayoría absoluta ya que superamos el 50 %) estamos en contra de esas agendas de trabajo (que trabajan es sólo un decir) y esos jamones y maletines. ¡Así que la victoria es nuestra!. Sin embargo, a los imparciales o neutrales (no confundir, vuelvo a insistir aunque parezca un pesado, con los independientes y los autónomos) no les vendría mal pasar una semana en el banquillo de los acusados para que aprendieran lo que es la justicia social cuando se aplica de manera "interesada" y parcialmente a favor de los poderosos. Por fortuna existen personas como Teresa Ruiz que no tenemos nada que ocultar ante la Justicia y hablamos hasta los codos si es necesario. ¡Todo menos permanecer en silencio ante todos estos atropellos sociales!. El 24.7 % de imparciales y neutrales es ese porcentaje al que les importa menos que un pimiento lo que les suceda a los inocentes (hasta que les toca a ellos sufrirlo y entonces se acuerdan de Santa Bárbara bendita). Por eso, no les vendría mal un "baño de conciencia" (en La Cibeles de Madrid, por ejemplo) para que aprendan a saber lo que  es estar "limpio" o "sucio" por dentro.Resumiendo: como dice Teresa Ruiz, además de gastar sólo lo necesario también tenemos para, con dignidad, tomarnos algún café con leche cada día, Gracias a Dios... mientras ellos, los imparciales y neutrales, no tienen ninguna clase de personalidad aunque coman jamones de jabugo. ¡Que les aproveche!... pero a la hora de la verdad  sólo tienen miseria... porque más vale un simple plato de fabada (bien ganado con el trabajo honroso) que un faisán al horno (gracias al silencio defenestrador).   

¿Regalar o no regalar jamones a los jueces, abogados y notarios?. Pregunta que se hace Teresa Ruiz en el diario El Faro de hoy, jueves 5 de noviembre de 2009. Y es que, hoy en día, por un simple jamón tras otro se llenan las cestas de las compras de jueces, abogados y notarios. La cuestión no es "ser o no ser" (como dice William) sino "comprar o no comprar" favores de las altas autoridades españolas e internacionales. ¡Estamos hasta las narices de todo esto!. (el 55,3 % de los españoles y españolas estamos en contra de las agendas políticas, los jamones para comprar a jueces, abogados y notarios, y los señores con maletines). ¡Hasta el gorro!. Estamos hasta el gorro de ese 24 % de la población española que no hace más que extender cheques para comprar a los jueces, a los abogados y a los notarios españoles e internacionales. Lo que más nos fastidia, a pesar de esto, es ese 24,7 % que se llaman imparciales o neutrales (no confundirlos con los independientes y autónomos) confundiendo la velocidad con el tocino y apoyando, por lo tanto (aunque sea de manera indirecta) las injusticias sociales al lavarse las manos como Pilatos. ¡Entre Judas y Pilatos estamos "apañaos"!. Yo admiro más a quienes se arriesgan a ser pillados haciendo trampas que aquellos que se llaman imparciales o neutrales y no se mojan "el trasero" a la hora de ser justos. ¡O hacemos el bien o hacemos el mal!. En estas cuestiones no valen "términos medios". Estamos hasta las narices de los que se autoproclaman, sin que nadie les haya otorgado esas decisiones, imparciales o neutrales (no confundir, por favor, con los independientes o los autónomos que sí se "mojan" lo que sea necesario a la hora de hacer justicia social). Los imparciales o neutrales no hacen que la vida vaya "ni palante ni patrás" (como diría mi querida abuela Rufina que en paz descanse). Hacer "la vista gorda" ante las injusticias sociales es, apoyar de manera indirecta, a quienes hacen cohechos, cometen coimas, trafican favores, llevan a cabo los "amiguismos" y hacen supercherías de todo jaez. Insisto que no deben confundirse con los independientes y los autónomos que están en contra de toda clase de corrupciones. De momento, repito, el 55.3 % de la población española (mayoría absoluta ya que superamos el 50 %) estamos en contra de esas agendas de trabajo (que trabajan es sólo un decir) y esos jamones y maletines. ¡Así que la victoria es nuestra!. Sin embargo, a los imparciales o neutrales (no confundir, vuelvo a insistir aunque parezca un pesado, con los independientes y los autónomos) no les vendría mal pasar una semana en el banquillo de los acusados para que aprendieran lo que es la justicia social cuando se aplica de manera "interesada" y parcialmente a favor de los poderosos. Por fortuna existen personas como Teresa Ruiz que no tenemos nada que ocultar ante la Justicia y hablamos hasta los codos si es necesario. ¡Todo menos permanecer en silencio ante todos estos atropellos sociales!. El 24.7 % de imparciales y neutrales es ese porcentaje al que les importa menos que un pimiento lo que les suceda a los inocentes (hasta que les toca a ellos sufrirlo y entonces se acuerdan de Santa Bárbara bendita). Por eso, no les vendría mal un "baño de conciencia" (en La Cibeles de Madrid, por ejemplo) para que aprendan a saber lo que es estar "limpio" o "sucio" por dentro.Resumiendo: como dice Teresa Ruiz, además de gastar sólo lo necesario también tenemos para, con dignidad, tomarnos algún café con leche cada día, Gracias a Dios... mientras ellos, los imparciales y neutrales, no tienen ninguna clase de personalidad aunque coman jamones de jabugo. ¡Que les aproveche!... pero a la hora de la verdad sólo tienen miseria... porque más vale un simple plato de fabada (bien ganado con el trabajo honroso) que un faisán al horno (gracias al silencio defenestrador).

De repente las flores bailanjunto al lago de las aguas dulcesuna danza de furtivas emocionesen el ámbito total de la esperanza. De repente bailan las aguascon el ritmo de todos los tiempos:un futuro compuesto de existenciaque se hace presente entre los sueños. De repente la vida es una luzde sueño encendido en la concienciay un mar abierto a los oleajesdel sinfin de unos ojos alegres. De repente bailan las ninfasen el océano de todo lo transeunte. Y es que viajamos por los sueñoscomo héroes del cotidiano acontecer. De repente bailan las atmósferasde los vientos recogidos en segundosque hacen renacer aquel pasadoconvertido en futuro sin maldades. De repente baila el universo una danza eterna para ti.

Escritores_en_libertad Punto de encuentro de escritores en Libertad. Queremos compartir nuestros, poemas, relatos, reflexiones y demás textos con todas aquellas personas que nos visiten. Agradecemos el que vengan a vernos y estaremos satisfechos de que sea de su agrado.jueves 5 de noviembre de 2009Greta 2 (pequeño fragmento)  - ¡Qué hubieses hecho si yo hubiera sido para otro hombre?.- Pedirle a Dios que me volviese a hacer niño para poderte de nuevo soñar. - Las personas somos irrepetibles, Juan. Aunque me hubieses vuelto a soñar ya no podria ser tuya. - Pero me quedaría la ensoñación de poseerte, que es mejor que la Nada...- Por eso te amo tanto.- Por decir que nunca dejaré de soñar contigo?. - No. Por decirlo con tanta libertad. (Fragmento de la novela Greta 2 escrita por José Orero De Julián y Liliana Del Castillo Rojas)

Greta se acerca al Almendro de la Primavera y, mirándome de frente, rodea con sus brazos echados hacia atrás el tronco de madera de color café...- Tengo frío, Juan...Rodeo su cintura con mis brazos y ella vuelve a abrazarse a mí. Siento la suave humedad de su cuerpo calentándose poco a poco y entonces no me queda otro remedio que volverla a besar...Todo mi cerebro es un universo repleto de planetas que giran sin órbitas posibles cuando sus labios se aprietan en la consciente voluntad de mis pasiones no existen límites para estos infinitos segundos en que Greta me convierte en pozo sin fondo donde bebe sin descansar entre ella y yo no existe ninguna distancia porque nuestras últimas conciencias han perdido el temor y saltan palpitantes en esta costumbre dulce de introducirnos el uno en el otro no puedo sentir otra cosa sino el sabor matinal de esta mujer que entra insaciable en el instinto de mi alma con el mismo ardor con que su pecho enloquece todos mis sentidos si ya no puedo sumergirme más es porque estoy besando los íntimos centímetros de su boca encaminada a ser parte sustancial de mis pulsaciones no puede existir otra sensación superior y es por ello por lo que mi gozo es besarla sin piedad para que germine mi poesía envuelta entre mis dedos que conquistan centímetro a centímetro su trigueña piel para despojarla de todas las barreras y sin fronteras encender llamas de fuego incontrolado en toda su existencia caliente tacto que la enerva en la catarsis de la conclusión final en que se ha convertido.- ¿Por qué te detienes, Juan?.Acaricio firmemente con las yemas de mis dedos sus labios ardientes. Sale de ellos una energía tan profunda que a los pocos segundos tengo que apartarlos para no quemarme sin remisión...- ¿Quieres conocer el último límite del País de la Poesía?.- Lo deseo.Fragmento de la novela Greta 2 escrita por José Orero de Julián y Liliana Del Castillo Rojas

Es aquel tren que tomamos siempre a última hora, ya cuando todo nuestro presente está a punto de desmoronarse. Entonces decidimos dar el paso al frente, nos montamos en el último tren de la conciencia y salimos triunfadores del futuro. Es ésta una decisión que sólo los lúcidos soñadores de utopías imposibles toman para hacer verídicas y reales a éstas. Que no son utopías de los imposibles cuando triunfa nuestra esperanza y rebasamos el límite de la realidad e, idealizando nuevas formas de manifestación humana, tomamos ese último tren y salimos a la superficie después de haber vivido tanto tiempo dentro del túnel de las incomprensiones ajenas. Tomar el último tren de la conciencia es superarse a sí mismo -batallear con nuestro otro yo- y encontrar, al final del trayecto, el nuevo amor que anhelábamos con tanto afán. Sólo los valientes se olvidan del miedo y, conscientes de lo que buscan, aman y sueñan, son capaces de alcanzar la meta a la que se llega con la osadía de romper todos los límites impuestos por los pseudopensadores de la libertad. La libertad no es un pensamiento. La libertad no puede ser nunca una teoría filosófica ni una ideología política. La libertad es una idea florecida en el interior del sentimiento. La libertad no es tampoco, ni puede serlo nunca, un egoísmo epicéntrico de quienes buscan el poder para luego aplicarla caprichosas castraciones. La libertad primeramente es anhelo, después una querencia y, por úiltimo, una conquista que es la primera conquista de los que aman con el corazón en bandolera. Y es,igualmente, ese último tren de la conciencia (la sinconciencia plena) con el que se puede hacer realidad. Libertad es más que decir libertad. Libertad es tomar libertad al asalto y a través del sueño de las utopías realizables sin un para después ni ningún condicionante. Sin líderes capadores y sin aberrantes inconsciencias. Libertad es la sinconciencia más lúcida de todo lo existente e inexistente y es explorar dentro de su verdadero carácter. Libertad es amar a una posible Greta cuando Greta es el máximo exponente de nuestro amor. Libertad es en definitiva (concepto vorémico no más) vivir enteramente enamorado como el niño que ama al caballo de cartón y la niña que ama al niño que ama al caballo de cartón o, en otras palabras más abstractas (pero igual de valiosas) libertad es vivir enamorado como el niño que ama todos los sueños vivientes y la niña que ama al niño que ama todos los sueños vivientes.

"Algo cambió para siempre". Las cosas de la vida fue el título de una película dirigida por Irwin Winclker. Quizás un estadounidense nacido en Alemania. O por lo menos un estadounidense cuyos orígenes eran alemanes. Una de las protagonistas de esta película era casada con un magnate que no hacía más que trabajar y nunca estaba en casa... con lo que se perdió estar presente en los momentos cruciales de la vida de su esposa y sus hijos varones. El actor Kevin Kline estaba divorciado de siu primera mujer. También vivió un infierno por ello par apoder educar a su hijo, otro varón desquiciado por la conducta de su padre. Marlon Brando confesó que "había sido un mal padre" debido a sus aficiones por las  mujeres ajenas a su esposa (casada o solteras) y ser un verdadero alcohólico.¿Qué deducciones sacamos de todo elo?. Primero que hay que saber casarse una sola vez en la vida (con compromiso de amor eterno a la mujer) para poder gozar de verdad de lo que es el matrimonio. Lo otro es pura "navegación" a la deriva. En segundo lugar hay que tener tiempor para estar con los hijos (lo digo por los varones que creen que se hacen hombres cuando acuden a los prostíbulos) para sacarles de su esperpéntico error. ¿Cómo se puede ser hombre estando diez minutos a lo sumo con una bruja que sólo lo hace por dinero?. De verdad que es increíbler que no tengan "luces" suficientes para saber la total diferencia que hay entre casarse con una sola mujer (como manda Jesucristo) que andar dando tumbos de mujer en mujer como un pelele cualquiera, sin saber qué es el amor y sin saber cómo resolver el conflicto con sus hijso. "Cuando alguien es capaz de preguntarnos ¿no te extraña que tus hijos no te abracen  nunca?" (frase de Jaime Fernández Garrido) yo solo afirmo lo siguiente: Con Jesuscristo no hay problemas...

"Algo cambió para siempre". Las cosas de la vida fue el título de una película dirigida por Irwin Winclker. Quizás un estadounidense nacido en Alemania. O por lo menos un estadounidense cuyos orígenes eran alemanes. Una de las protagonistas de esta película era casada con un magnate que no hacía más que trabajar y nunca estaba en casa... con lo que se perdió estar presente en los momentos cruciales de la vida de su esposa y sus hijos varones. El actor Kevin Kline estaba divorciado de siu primera mujer. También vivió un infierno por ello par apoder educar a su hijo, otro varón desquiciado por la conducta de su padre. Marlon Brando confesó que "había sido un mal padre" debido a sus aficiones por las  mujeres ajenas a su esposa (casada o solteras) y ser un verdadero alcohólico.¿Qué deducciones sacamos de todo elo?. Primero que hay que saber casarse una sola vez en la vida (con compromiso de amor eterno a la mujer) para poder gozar de verdad de lo que es el matrimonio. Lo otro es pura "navegación" a la deriva. En segundo lugar hay que tener tiempor para estar con los hijos (lo digo por los varones que creen que se hacen hombres cuando acuden a los prostíbulos) para sacarles de su esperpéntico error. ¿Cómo se puede ser hombre estando diez minutos a lo sumo con una bruja que sólo lo hace por dinero?. De verdad que es increíbler que no tengan "luces" suficientes para saber la total diferencia que hay entre casarse con una sola mujer (como manda Jesucristo) que andar dando tumbos de mujer en mujer como un pelele cualquiera, sin saber qué es el amor y sin saber cómo resolver el conflicto con sus hijso. "Cuando alguien es capaz de preguntarnos ¿no te extraña que tus hijos no te abracen  nunca?" (frase de Jaime Fernández Garrido) yo solo afirmo lo siguiente: Con Jesuscristo no hay problemas...

"La amenaza es el arma del amenazado". He aquí una famosa frase del genial Leonardo Da Vinci que me viene más que "pintada" para hablar del presidente checo, que se cree el más guapo de Europa a la hora de ligar chavalas. Bueno, pues ha tenido que "entrar por el aro" y, por fin, firmó el Tratado de Lisboa (ratificado ya hace tiempo por todas las naciones miembros de la Unión Europea). El hecho se ha producido en Praga (no confundir con Fraga que es pueblo de Huesca). Así que al tal presidente de Chekia se le han acabado las orgías con chicas ( valga aquí la palabra "checo" como perseguidor de "chicas"). Mancini mancha el banquillo.- Meona le entró al creído Roberto Mancini (no es el tenista argentino Mancini sino el argentino Mancini (!vaya jaleo se traen en Argentina con el apellido Mancini!), pésimo entrenador del Milán Club de Fútbol. Y le entró la meona en el minuto 29 de partido, cuando después de un tiro raso del cristiano Kaká (ex milanista por cierto) marcó gol un jugador del Real Madrid cruzando la pelota al segundo palo (!cosa de pelotas que entran o salen de la línea de gol!). !Qué cruz para Ronaldinho el de las fiestas bacanales!. Ahora que siga adorando al dios Baco el citado brasileiro...Los "chelchis".- Los seguidores fanáticos del Chesea inglés se autodenominan, para jolgorio del resto de Europa, los "chelchis" de Londres. Sólo un atajo de pandilleros que piensan que van a llegar muy lejos porque han eliminado al Atleti de Madrid. En lenguaje "cañí" intentan llamarse "chelis", cuando son sólo unos "compinches de "media ostia" nada más. El Atlético de Madrid (el equipo querido de mi padre) ha caído con la cabeza bien alta. !Adiós, "chelchis"!. !Que no valéis ni para quitarle las botas a Forlán!. !Que os den "diez duros"!. Más allá no llegaréis...Doce heridos en el Calderón.- Aprovechando el apellido Calderón algunos creen que el Campo del "Atleti" es la caldera de Pero Botero; una caldera ardiente e infernal donde se inflaman las narices (snifando todo lo que sus napias aguantan que es poco ya de lo sucias que están pues parecen chimeneas atascadas) y se soban de lo lindo entre ellos mismos. !Así de inútiles son los "Chelchis" y los del "Frente Atlético" que no se diferencian en nada de los "Ultras Sur" nada más que en la idiotez mutua: unos son imbéciles y los otros son cretinos). De momento, en el hervidero en que se convirtió ayer el Calderón (situado junto al Metro de Pirámide, muy cerca del Jardín de San Isidro donde los del Esparta dimos lecciones de fútbol magistrales para nuestra edad) resultaron un total de doce heridos leves. !Ahora vendrá la investigación a ver quiénes terminan en "chirona").A Pau Gasol le falta gasolina.- No sale de una lesión cuando entra en otra. !Vaya "trasto" de más de 2 metros de estatura está resultando para Los Ángeles de California!. ¿Es que le falta a Pau la suficiente gasolina para continuar al ritmo que va?. Si hubiese usado diesel en lugar de gasolina no le pasarían cosas de tal calibre como que se le infle el dedo gordo del pie derecho de repente, que le salga un forúnculo imprevisto en el trasero...etcétera....Sin embargo su hermano pequeño Marc (que sí tiene automóvil con diesel) acelera que da gusto verle. En vez de baloncestista parece cohete a reacción (o a chorro como dicen otros). !Que no Pau!. !Que es más seguro el diesel aunque no tenga tanta inútil punta de velocidad!). ¿Recuerdan a Alfredo Distéfano?. Parecía que no pero hacia todo: cogía el balón en la defensa, enlazaba el juego por el medio campo y él mismo marcaba gol. !Eso sí es velocidad adecuada (diesel) que no la de "nerviosos" como Pau (gasolina). Y es que hasta en el deporte hay que saber seleccionar (y esto lo digo por Del Bosque)...La "buena senda".- Un atleta marroquí ha decidido seguir "la buena senda" tras pasar algunos años en un reformatorio para adolescentes. Ahora, una vez transformado y no transtornado como antes, empieza a destacar en carreras de medio fondo (estamos hablando desde los 800 a los 5.000 metros lisos). Se llama Mohamed Marhum y se ha dado cuenta de que Mahoma sólo fue un camellero ignorante que se aprovechó de los dineros de una rica pero pobre viuda millonaria (Jadicha). !Qué dicha la Jadicha para las ambiciones del ígnoro Mahoma!. Envanecido por el poder y la idolatría de sus seguidores no hizo otra cosa !grave error propio sólo de gente sin cultura! que hacerse pasar por el Profeta y el Mensajero de Dios. !De pena!. !Cómo Dios va a coger de Profeta y Mensajero a un simplón camellero (a saber dónde se educó en su infancia) que se aprovecha de los millones de "pelas" de una vieja viuda millonaria!. Ranking 2009.- Tenis. Este es el ranking en la actualidad en sus tres primeros puestos (ya que si publicamos el ranking de los miles que he visto yo en Internet estaríamos aquí horas enteras escribiendo y leyendo). Roger Federer (un suizo que se cree tan guapo como Roger de Lauria y que ahora tiembla como un flan de chocolate marca "Suisse in Made" ante la puerta de un colegio del barrio de Vallecas del Madrid de los 60) tiene 9.885 puntos. Y Federer (joderer con federer) tiembla porque nuestro Rafa Nadal (que ha nadado contracorriente en los últimos meses pero que ya se ha recuperado de su cansancio) tiene ya 8.845 puntos y está decidido superar a Roger "el que se las da de "Lauria" (algunos dicen que se las da de "Laura")... mientras que !el pesado de siempre! llamado Novak Djokovic (este soberbio serbio -valga la cacofonía una vez más- es más pesado que donde los fabrican y es que ahora los tenistas se fabrican desde los 3 añitos de edad) persigue de lejos a Nadal. Pues nada. Que este desdichado Djokovic (nacido yugoslavo y hecho ahora todo un soberbio serbio) no deja de ser "la sombra del número dos". Vale tan poco su tenis que no desea aspirar más que a ser "la sombra del número dos". Si fuese "la sombra del número uno" tendría mérito pero como no hace más que pegar "palos de ciego" a "ver qué sale" pues jamás será número uno. Y es que el tenis parece ahora cosa de ciegos apaleando al rival, al árbitro de silla, a las "recogepelotas" y hasta a la señorona de la pamela que se encuetra en primera fila. Hasta palos dan a las neveras de cocacolas cuando le salen mal los palotazos a la bola. Pues volviendo al asunto: sólo tiene 6.410 puntos y le amenaza muy de cerca el "aussie" (del país de los canguros) Andy Murray, que está en una forma formidable e intenta ser el iniciador de una nueva hornada de jugadores australianos de la talla de aquellos inolvidables Rod Laver, Roy Emerson, Robert Hewitt (pariente del actual Hewitt), Ken Fletcher, John Newcombe, Ken Rosewall, Fred Mac Namara, Paul Mac Namee... en fin... dejémoslo hoy ya que ya tenemos bastante con las estupideces de los políticos de turno (a nivel mundial hablo). Cierro este Catalejo volviendo, como una girándula de las emociones (sé que es una neopalabra usada para formar una metáfora), a la frase famosa de Leonardo Da Vinci. Recordad: "La amenaza es el arma del amenazado". Para que conste que el genial Da Vinci no tiene la culpa de que el "instulsticio" (otro neologismo más porque así voy agrandando mi cultura) estadouidense Dan Brown haya escrito (!y hasta best seller llegó a ser!)la estupidez de "El Código Da Vinci" donde (a pesar de su interés para sus fanáticos seguidores y seguidoras) no dice más que "tontería y media" sobre Jesucristo. !Y pensar que en el Internet este "pavo real" (lo digo por su engreimiento) tiene 1.680.000 consultas)!. !Por eso es sólo un "pesetero" en vez de gran escritor!. Y ya tenemos con Dan Brown un caso similar al del luso "iluso" (otra cacofonía apropiada) José Saramago y su "bodrio" de "El Evangelio según Jesucristo", con 819.000 consultas en Internet. Lo dicho: "La amenaza es el arma de los amenazados". Para pensar...

Buscar   Menú Principaloem softwarecheap Adobe Acrobat      Varios proyectos han animado el desarrollo de la cultura de estos nativos. Entre ellos, uno de educación bilingüe Zápara, auspiciado por la Unesco, capacitando a líderes comunitarios, con estrategias organizativas, manejo de frutas comestibles de la selva y valoración de su medicina ancestral. "La declaratoria permitió reivindicar nuestras costumbres, tradiciones y mitos. Defendemos nuestra cultura, que los ancianos den su conocimiento a los niños en las aulas y en la cotidianidad de nuestro pueblo". Este es el testimonio de Juan Vargas, presidente de la Dirección de Educación de la Nacionalidad Zápara. Con la formación de la primera promoción de profesores primarios záparo, en abril de este año 2005, se proyecta garantizar la educación de los niños, la cual es inestable debido a la deserción de los profesores, quienes no se adaptan a la vida de la selva. Bartolo Ushigua, coordinador general de la Federación Binacional de la Nacionalidad Zápara de Ecuador y Perú, nos dice que ha dialogado para conseguir respeto, el cual se fue desgastando por la presencia de tendencias religiosas que han dividido a las familias. Ellos confían ahora en un ndesarrollo sustentable en armonía con la selva, que es su hogar natural. Los záparo semigae son uno de los diversos pueblos que se conocen con el nombre genérico de jívaros (en realidad no hay ninguna tribu con este nombre en particular) que en sus orígenes son animistas y muy belicosos, que en sus peleas matan a sus enemigos para acumular fuerza y poder y para neutralizar el alma de los muertos les cortan la cabeza y la reducen a tamaño minúsculo. Es muy importante, por eso, mostrarse amistosos con ellos porque si ven en ti un peligro te dan la muerte. Estos pueblos odian a los gringos petroleros (los norteamericanos que están esquilmando la selva para sacar petróleo de ella) y yo tengo que hacer grandes esfuerzos para convencerles de que soy español y amigo y no yanqui. Una vez lograda su amistad se portan de manera muy generosa y nos invitan a almorzar con ellos. Tuvimos ocasión de ver a las mujeres en plena labor de minga, que es recolectar de manera mancomunada paja toquilla para construir un techado de la casa, en este caso, de Bartolo Ushigua, acompañadas todo el rato por Draulio Aragon, el nombre con que conocen a un mono chorrongo mascota de la famila Grefa.También pudimos contemplar cómo sobre las quietas aguas del río Conambo (ahora calmoso) la indígena Katzawiña y su esposo Imatine Santi navegaban en una pequeña canoa con la paja toquilla recolectada y en los parajes naturales, que son los espacios tropicales para la distracción de los niños, un grupo de ellos estaba adquiriendo destrezas en el dominio de los ríos. Imatine Santi, en un momento determinado, se lanza desde la canoa y se sumerge por algunos minutos en las aguas para emerger con su trofeo: una zarachama (pez del Amazonas).Vimos cómo María Luisa Santi masticaba la yuca cocida (planta liliácea americana parecia al áloe) con cuya raíz elabora una harina alimenticia que es la base de la bebida indígena conocida con el nombre de chicha (bebida alcohólica hecha de yuca masticada y fermentada con maíz y agua azucarada).En Jadiayanan, lugar donde se celebró el almuerzo, Cecilia Tapu chamsucó un mono chorrongo cazado haciá pocas horas (carne ahumada y condimentada con sal para conservarla pòr más tiempo). Mientras se preparaba la comida, Pitzingo Ushigua hizo una demostración de educación física como parte de la capacitación de los futuros maestros de primaria y Ana María Santi, la mujer más anciana de la tribu (que había venido desde Mazarama, otro lugar cercano) fue la encargada de enseñar lengua zápara a los niños de la comunidad.Comimos yuca, pescado, carne de mono ahumado y frescas fruitas selváticas, todo ello regado con chicha, y después del almuerzo (es muy peligroso rechazarles la comida o hacer gestos deshonrosos ya que te puedes convertir en enemigo del pueblo y ser incluso ajusticiado) jugmos fútbol con los jóvenes záparo y al final Ricardo Ushigua hizo toda una demostración de conocimientos sobre plantas medicinales y alucinógneas (cuestión que se va`pasando de padres a hijos porque es fundamental para la salud de todos ellos). El viaje de vuelta fue igualmente tan emocionante y excitador como el viaje de ida. Mereció la pena una experiencia tan inolvidable.

Buscar       He vuelto a visitar la selva del Amazonas. Entre las diversas tribus que ahí habitan, en territorio correspondiente al Ecuador, fronterizos con Perú, una de las más representativas es la de los záparo, pueblo amerindio amazónico con lengua propia. Entre los záparo sobresale el grupo de los semigae, en busca de los cuales hemos dirigido la expedición. Para localizarlos en su hábitat y poder llegar hasta ellos es necesario adentrarse en lo profundo de la selva subidos en una avioneta Cessna, único transporte posible para llegar a la geografía zápara, adentrándonos en la provincia ecuatoriana de Pastaza y también en territorio peruano, casi rozando las copas de los árboles, en un continuo palpitar cardíaco producido por la sensación de estar a pocos centímetros de chocar con alguno de ellos, hasta poder aterrizar en la pequeña comunidad de Llanchamacocha, nombre con el que se designa a una especie de gavilán de la zona. El latido de la selva se siente desde el aire. Es un latido caliente, que enerva y hacer hervir la sangre del cuerpo de quienes vamos volando por la techumbre. Entonces es cuando el guía Ayacuy nos relata que en pasadas décadas, la nacionalidad zápara caminó al filo de su extinción definitiva y lo mismo ocurría con su lengua. Esto motivó a la Unesco a declararles como "Obra Maestra de Patrimonio Oral e Inmaterial de la Humanidad". Y este reconocimiento histórico amparó el florecimiento de los záparo. Por fin llegamos, después de múltiples sobresaltos, con el ruido del motor de la avioneta machacándonos el cerebro, a Llanchamacocha y aterrizamos en la explanada. Desde aquí tenemos que caminar por la intrincada selva, bien rociados de repelente contra mosquitos por todo el cuerpo, ya que es conocido lo violento de las picaduras de estos insectos selváticos que te pueden producir graves enfermedades e incluso la muerte. También vamos provistos de buen calzado para evitar las mordeduras venenosas de las miles de serpientes y culebras que viven entre los vegetales. Tras varios kilómetros de andadura nos encontramos con el río Conambo, afluente del Amazonas, y ahora tenemos que seguir el camino en canoa; el nativo Imatina (nombre que significa tigrillo en záparo) mueve el remo con sus brazos de color aceituna y la frágil embarcación (una canoa especie de piragua) se abre paso lentamente entre la maleza que abunda en el río. Hay que tener cuidado, mucho cuidado, para no volcar... porque un hundimiento en el Conambo resulta ser totalmente fatídico. El río está repleto de peligrosos animales acuáticos y es muy fácil, si no se es un experto nadador, ahogarse en sus corrientes.En un claro de la selva el río llega ahora muy crecido y torrencioso (como es propio de estos bravísismos afluentes del Amazonas). De vez en cuando aparecen impenetrables empalizadas y entonces, Atahualpa, un niño de once años de vida amazónica, ayuda al canoero a saltar la muralla vegetal gracias a un tronco de árbol. Quedarse varado en el río sería una tentación apetitosa para los cocodrilos y otros enormes lagartos que duermen bajo las aguas verdosas. Dejamos la canoa en una orilla y saltamos a tierra. Subiendo y bajando suaves pendientes nos adentramos en la espesura tropical. Ciertamente, este tupido bosque es un majestuoso encierro de hojas. Apenas unos orificios se abren como goteras en el techo de la fronda. Contados rayos de sol pasan por estos huecos del inmenso techado, rayos que pintan en el suelo numerosas y doradas lentejuelas que saltan según se van meciendo las ramas. Especialmente en las partes soleadas del piso lodoso se posan cientos de mariposas de lustrosos colores. Son mariposas de muy grande tamaño y al pasar nosotros los caminantes se levantan estos esmaltados insectos formando mantos multicolores, ondulantes y bellísimos. Del cielo caen arañas y hojas secas. De pronto comienza a llover estrepitosamente y tenemos que refugiarnos entre las espesas arboledas, con un enmarañado laberinto de copas arbustivas, que se entrecruzan unas con otras, allá arriba, a bastante metros de altura sobre el piso porque son árboles gigantescos. El calor es sofocante y se pega a la ropa. Cuando se apaga la tormenta reanudamos el camino y por fin llegamos al poblado de los zaparo semigae.

Otra vez la Dama Blanca... pero ahora, lejos ya de ser la joven que deseaba configurarse como mi único Destino, viene transformada en figura maternal...- Recuerda que yo también te quise...- Siempre tenemos que elegir, aunque a veces elegir suponga hacer daño. - ¿Cómo ha conseguido andar?.- Porque su Esperanza siempre fue la flor del Deseo.- ¿Cuál es la flor del Deseo?. - La Fe de la Certeza. - ¿Cómo ha conseguido ver?. - Porque su Fe siempre fue cerrar los ojos. - ¿Para huir de qué?. - No para huir de nada, sino para soñar la Realidad. ------------------------------------------------------------------- Juan... recuerda que las mujeres perdonamos injurias pero no olvidamos desdenes. - Yo no te estoy injuriando.- Pero me desdeñas.- No. Yo sólo estoy buscando mi Destino. - ¿Por qué te arriesgas a sucumbir?.- Porque amo todos los sueños posibles. -------------------------------------------------------------------- ¿La edad también tiene ausencia?.- La edad es el factor humano que más ausencia tiene. - !!Eso es absurdo!!.- Cierto. Es un absurdo para quienes sólo viven dentro de los límites de la Razón Absoluta. - Saltarse los límites de la Razón Absoluta es una locura. - Sigues equivocada, Dama Blanca. - No te entiendo...- Debes de aprender que la Razón Absoluta es una falsa imagen del conocimiento. - ¿Cómo puedes, entonces, mantener el equilibrio emocional?.- Contesta tú misma a esa pregunta...-------------------------------------------------------------- Greta. ¿Es real Greta?.- No es real.- No te entiendo. - Es que entender no es suficiente. - ¿Para qué complicas la esencia de nuestra existencia?. - Escucha, Dama Blanca... yo no estoy escondiéndome en ningún subterfugio. - Pero ella sólo existe en el engaño de tu Sueño. - ¿Crees que mi Sueño es una falsedad?. - Tú has confesado antes que Greta no es real. - Por eso debo intentarlo...- ¿El qué?. - !Darle dieciséis años de vida a través de una pasión que lo devore todo!.--------------------------------------------------------------Greta llega con los labios de sus dieciséis años ardientes abiertos de flor en flor. Yo me quedo contemplándola sin poder responder a los deseos de la Dama Blanca...- En mí tendrás siempre un refugio, Juan...- Prefiero la tempestad. - Los verdaderos hombres siempre están cerca de la Seguridad.- Te equivocas, Dama Blanca. - El valor de los hombres sólo reside en la causa de sus utilidades. - Te sigues equivocando.- !Demuéstrame que estoy equivocada!.- No podría hacerlo nunca. - !Porque no conseguirías poder demostrarlo!. - No es por temor a demostrarlo sino porque tú eres de esas mujeres que sólo descubren su equivocación cuando más lejos tienen su causa. ------------------------------------------------------------------- ¿Es por eso por lo que envejecemos?.- No es el Tiempo el que pasa por nosotros sino nosotros los que pasamos por él. Podemos tener mucha edad sin haber envejecido nunca..."Cuando el trabajo de ubicar las acciones se transforma en vivencias descubrimos que lo único que queda de nuestra existencia son aquellos recuerdos que nos acercan a la Eternidad o nos alejan de ella. La Vida puede ser un logro o una pérdida según hayamos comprendido su porqué y según hayamos entendido para qué fue fabricada. Corren intempestivamente las horas de nuestro Pensamiento buscando esencias que demuestren la Verdad de sus importancias pero para hallar esta Verdad es necesario saber que no son las horas lo más importante de nuestro reloj mental sino los silencios de los segundos. Eso es lo que define a la Eternidad. Y eso es lo que demuestra que ésta es caliente suspiro de Dios. Lo otro, aquello que deja de tener Vida, es algo que permanece congelado en el ámbito de la inexistencia". Mientras yo medito, la Dama Blanca cambia la lógica de su narración porque en el fondo de sus sentimientos sabe que lo único que le importa es detener mi vuelo. Por eso me habla de conceptos que ella misma no sabe comprender...-------------------------------------------------------------------------Greta sigue avanzando más... más... más... !Está tremendamente abierta la belleza de sus dieciséis años!. !Dejó de ser una niña de quince para comenzar a hacerse mujer!. !Sus ojos, ahora todo luz, se acercan hasta situarse a escasos milímetros de mi sensación!. Entonces la Dama Blanca se da cuenta, por fin, de la presencia de Greta...- !Esos ojos te van a herir, Juan!- Necesito que me hieran. - Pero... ¿por qué deseas sufrir?. - Necesito que me hieran para poderlos salvar.- !Pero sus heridas pueden guiarte hasta la muerte!.- Deberías saber que el Amor es una manera de vencerla. - Empiezo a deducir que Greta jamás ha estado muerta.---------------------------------------------------------------------- Juan... eres demasido joven para haber vivido tanto...- No he vivido lo suficiente como olvidar mi Sueño. - ¿Por qué amas tanto a tu Imaginación?. - Para no enloquecer con los imposibles de la Realidad. - ¿Y no es también lo tuyo un sufrimiento?. - Está muy lejos de serlo. - Juan... Juan... Juan... ¿por qué no aprendiste que toda pena es grande cuando se sueña demasiado?.Empiezo a comprenderla. Empiezo a entender que nunca tuvo tiempo de olvidar esa enloquecedora Realidad que muchos persiguen y que, en definitiva, no saben definir...-------------------------------------------------------------------- !Basta ya!. !!No huyas de la Realidad!!. !!!Ella o yo, Juan!!!. - Yo jamás huyo de la Realidad. - !Bien, Juan!. - ¿Por qué?. - !!Porque siempre supe que me ibas a querer más que a ella!!.Greta queda en silencio. Tiembla todo su cuerpo mientras lo entreabre con un suave recorrido de sus manos. Es el último segundo de su Transformación. A partir de aquí sólo existe para ser amada o para desaparecer en el etéreo limbo de los imposibles. !Para tomarla o para dejarla morir!...- !Te equivocaste, Dama Blanca!. !!Es a Greta a quien jamás dejaré de amar!!. La Dama Blanca ya no puede comprender...-----------------------------------------------------------------------------Fragmentos de la novela "Greta" escrita por José Orero De Julián y Liliana Del Castillo Rojas.

Somos lo que vivimos,somos lo que pensamos,somos lo que sentimosy somos lo que soñamos.

Escritores_en_libertad Punto de encuentro de escritores en Libertad. Queremos compartir nuestros, poemas, relatos, reflexiones y demás textos con todas aquellas personas que nos visiten. Agradecemos el que vengan a vernos y estaremos satisfechos de que sea de su agrado.martes 3 de noviembre de 2009¿Quié fue El Hechizado?  Para saber quién fue el rey de España al que se le llamaba El Hechizado y cuál fue la causa de dicho apodo hay que retrotraerse a la Historia de la Casa de Austria, rama española. He aquí el listado (con las fechas correspondientes de sus reinados) de dicha Casa de Austria en España:Carlos I (14 de marzo de 1516-16 de enero de 1556).Felipe II (16 de enero de 1556-13 de septiembre de 1598).Felipe III (13 de septiembre de 1598-31 de marzo de 1621). Felipe IV (31 de marzo de 1621-17 de septiembre de 1665).Carlos II El Hechizado (17 de septiembre de 1665-1 de noviembre de 1700). De ello se deduce que Carlos II fue el monarca de la Casa de Austria (en España) que fue apodado, por el pueblo, El Hechizado. Cuenta la Historia que el susodicho sobrenombre viene dado porque este rey andaba en asuntos de brujerías e influjos diabólicos. Y es más, como fue el resultado de varias uniones cosanguíneas, nació y se desarrolló de manera degenerariva: raquítico, enfermizo y de corta inteligencia:; pero sobre todo, fue tan estéril que nunca pudo tener descendencia alguna... por lo cual se produjo la Guerra de Sucesión y con ella el final de la rama española de la Casa de Austria y el principipo (con Felipe V) de la Casa de Borbón en España.

Como decíamos ayer he aquí un análisis, en frío, de cómo se encuentra la Tabla Clasificatoria de la Primera División del Fútbol de España. Vamos a ir por orden, deshojando el "galimatías" para no producirnos ningún "mogollón" mental. !Que bastante "mogollón" tienen muchos con eso de los abortos y la violencia de género!. !Vamos a lo nuestro y dejemos que los políticos que sigan con sus locuras:Lo primero que observamos, al mirar la Tabla (no de multiplicar exactamente porque al parecer las multiplicaciones no las recuerdan ni el filósofo Schopenhauer el Misógino)es que los "merengues" del Real Madrid están ya a un sólo punto de distancia de los "culés" (vaya nombrecito tienen) del Barcelona. !En poco tiempo, a este paso de "tran tran" (como se dice en el mus a lo vasco) los "merengues" se "comen" a los "culés" (vaya nombrecito tienen, repito por segunda vez). Y todo porque el Barcelona no pasó del empate a 1 en el Reyno de Navarra (nombre actual del antiguo El Sadar). Si. Barcelona empató en campo de Osasuna (los de las jotas navarras), mientras el Real Madrid se "zampó" al Getafe (2-0) para que sepan los del Alcorcón lo que les va a caer encima. !Mucha risa tienen los paletos(ignorantes) alcorconcenses... Pero quien ríe el último rie mejor...Volvamos a la cabeza de la tabla (si es que esta tabla tiene cabeza alguna) y vemos que el Barcelona de Joan Laporta (!dichoso Laporta siempre hablando de más con su palurdo conocimiento de la Historia de Cataluña!) tienen 23 puntos mientras que los del Real Madrid de Florentino (!dichoso y feliz este Don Florentino Pérez que no tiene nada que ver con el desdichado Florentino Carnicero!) llevan ya 22 puntos. !Ya veréis barcelonistas cuando visitéis nuestro Viejo San Mamés!. !Os vamos a hacer tres "roscones" para que tengáis algo que comer en el Día de los Reyes Magos!.Pasemos al "pelotón" de seguidores. !Ahí van los tres que parecen galgos persiguiendo liebres!: Sevilla (18 puntos), Mallorca (17 puntos)y Deportivo de La Coruña (16 puntos). !Esto parece una procesión de orugas de la Casa de Campo de Madrid!. !Y mira que pican las citadas orugas cuando juegas en medio de ellas!. Pues eso. Sevillanos, mallorquines y coruñeses en procesión... que más parece que están celebrando la Semana Santa que jugando al fútbol!. El Sevilla de "la cajetilla", el Mallorca (de las ensaimadas y las empanadas... que bastante "empanada" mental tienen) y cl Coruña (que intenta recordar viejos laureles ya secos por cierto) a creérselo. !Que soñar no cuesta nada!. Zona Cómoda: Sporting de Gijón (!qué tiempos aquellos de Churruca y no estoy hablando de Historia!). Español de Barcelona (!el verdadero campeón de la Copa Fiocchi para que se enteren los tres "pánfilos" Emi, Boni y Maxi!) y mi Athletic Club de Bilbao que le hemos metido 1-0 al Atleti de Emilio Torres. Y es que este Athletic Club de Bilbao está siendo la sorpresa de la UEFA... (!Ya veréis barcelonistas de Laporta, vuelvo a repetir, cuando vengáis al Viejo San Mamés, la Catedral del Fútbol Español!). Sporting de Gijón y Athletic Club de Bilbao: 13 puntos que es el número de la suerte... Zona Peligrosa: Osasuna (12), Getafe (12) y Zaragoza (9). !Mucho ojo!. Que podéis caer al abismo de un momento a otro. Primero diré que Osasuna no tiene nada qué hacer este año salvo intentar salvarse; segundo, que Getafe va estar "bailando sobre la cuerda floja" durante bastante tiempo y tercero que Zaragoza (depués de aquellos tiempos de Murillo no volvió a levantar cabeza). Eso para que sigan diciendo que aquel Murillo era "especial". !Me da risa cada vez que lo recuerdo!. Zona de Peligro Inminente: Aquí tenemos a un Villarreal que por fin respira y empieza a carburar nadando como un desesperado (5-0 le metió a los del Tenerife, a un Valladolid (!qué tiempos aquellos de los hermanos gemelos Lesmes!) y a un Tenerife !que se cree el amo de las Canarias despreciando al Las Pslmas!). Los tres con 9 puntos. Que se echen en "remojo" ls tres... que vienen los de abajo arreando... Zona de Descenso: !Esta zona si que está "caliente"!. En primer lugar la lucha entre el Rácing de Santander Y el Atleti (de Madrid) va a ser "a brazo partido". Uno de los dos se salva... ¿pero quién cuando ya no estamos en la época de Arana (santanderino) y Adelardo (extremeño-madrileño) se llevará "el gato al agua" (sobre todo teniendo en cuenta que "todos los gatos por la noche son pardos" que no deja de ser una tontería más del refranero español?...Y quienes menos pintan (aunque algunos se creen Zurbarán por lo menos en esto del fútbol) son el Xerez (que con cinco puntos todavía pueden salvarse) y el Málaga. ¿Qué diremos del Málaga?. !Pues que no lo salva ni Sampedro (que por cierto jugó en el Mallorca). !A Segunda de cabeza!. !Eso para que se entere el "señor" Ordóñez!. !Hala a Segunda y consuélese usted con su "querido" Machón tomando Fino La Ina y ahora van y se lo dicen al Nacho "El Gordo"!. !Pimplen!. !PImplen ustedes tres -y no se olviden de invitar a Saturnino el Macarra- para que no se les olvide!. Y mientras se tambalean por las calles madrileñas agarrados a las farolas olvídenme ya...Post Data.- Ayer les hacíamos a las chicas futboleras la pregunta de ¿dónde está jugando el Celta de Vigo?. Como no tienen ni idea les informo, que para eso estoy, que, como yo afirmaba, se comprueba que está jugando en Segunda División A.

El Padrino. Son las diez de la noche de este Día de Halloween. Por el viento vuelan los vampiros buscando la sangre de las "brujitas". Ya la Tierra se ha cansado de girar alrededor de las tumbas. La Muerte ya no puede ser vampira. El Tiempo ha detenido la orgía de sangre y sólo las brujas se reúnen en los descampados solitarios donde únicamente existen matas y arbustos secos. !;Muchos siguen amando la sangre!. La sangre coagulada en el Espacio mientras los demás somos algo más. Yo sigo disfrazado de persona...A pesar de todo existen los minutos del silencio. Silencio. La Historia está tan llena de sangre de inocentes que Halloween se ha convertido en día de vampiros desahuciados y brujas obsoletas. Recuerdos de aquel Drácula empalador de sus víctimas... ¿para qué sirve pues la Historia?. Simples conjeturas escritas según el interés personal de cada historiador. En el Castillo de Dácrula Vlad los relojes se han detenido eternamente...Por sobre las leyendas nocturnas yo camino por los senderos de los campos buscando siempre el sentido común de mis andares. Imaginación. Imagino una hora llena de lindas "brujitas" con arabescos confeccionados para darnos agradables sorpresas de inocentes... porque demasiada sangre de inocentes ha discurrido a través de la Historia. En realidad, si las brujas existiesen todos seríamos sólo unas mentiras. El tema de la semana es solamente la Vida y no la Muerte. Eso es lo que desespera a los "murciélagos humanos". La Vida es como siempre. Continua. Y continúa la procesión de vampiros y brujas hacia la Nada, mientras los licántropos aúllan ante la presencia de las lindas "brujitas". Los licántropos están hechos de polvo... mientras yo sigo disfrazado de persona...Leo la prensa mientras los vampiros siguen siendo una mentira. El tema de hoy es sólo un canto a la Vida y no a la Muerte como desean las brujas. Como siempre. Igual que siempre. Sólo que en esta ocasión, incluso la  Muerte sólo es un fantasma. Un fantasma del cual se ríen todos los niños y niñas. Lo que procuran dan a entender es lo desconocido pero en esta noche de Halloween hay mucha Luz. Mucha Luz de Dios mientras yo sigo disfrazado de persona...Las "brujitas" bailan para alegrar el aburrido tedio de la noche,  mientras los mochuelos disfrazados de vampiros se ponen en ridículo ante el mundo. Intentan dar miedo con  la estacas clavadas en sus corazones pero sólo producen las risas de quienes los observan. Napoleones locos, tuertas princesas de Éboli, gordos Enriques Octavos llenos de grasa hasta en el cerebro, gusanos de seda, lombrices de tierra, verdaderas ridiculeces "light" en este Día de Halloween. Es 31 de octubre de 2009. Sólo un millonésimo período de la Nada. Nada hay en esta ambigüedad de los vampiros y las brujas (no confundir brujas con "brujitas") salvo una bruma rodeando a la luna bajo la cual ulula el búho y se escucha el chillar de las hienas. Alguien miente sobre estas cosas y yo sigo disfrazado de persona. Duelo de urgencias en los campos de fútbol donde la imaginación es necesaria para olvidarse del miedo a la derrota. ¿Será verdad que Drácula está sentado en el banquillo de los suplentes y no va a jugar en toda la noche?. Cierto. El mito de Drácula se ha venido a bajo a través del toque maravilloso del Mago de Oz. Ya no asusta a nadie. Por eso decidimos jugar al fútbol y las chicas se han hecho fanáticas incluso hasta del Club Deportivo Badajoz. Carcajadas en la noche brumosa...Erasmo de Rotterdam escribíó sus prememmorias en pergaminos de cera. Dicen que fue Erasmo quien escribió, en una noche de vampiros, Los Endemoniados. Falso. Es mentira. Eso lo escribió Dostoievski y por eso hasta el mismísimo Rasputín cayó muerto a balazos sobre la nieve. Carcajadas en el Día de Halloween que muchos han confundido con el Carnaval: poetas de los Siglos de Oro (con golilla y esclavina), tuertas princesas de Éboli (con miriñaques), cacatúas con pelos en la lengua, hipopótamos con "michelines"... !qué verguenza para los vampiros y las brujas!. Ya nadie los respeta porque hemos pasado la Edad Media de los empalalamientos de Transilvania y las quemas inquisitoriales en las hogueras. La sangre de los inocentes nos invita a reirnos de todos ellos y de todas ellas. Mientras tanto, la televisión sigue mostrando el verdadero duelo de la noche de hoy: equipos de fútbol que aspiran a ser líderes, equipos de fútbol que aspiran a situarse en los cómodos lugares de la mitad de la tabla, equipos de fútbol que luchan por no bajar a Segunda. Esto ha sido la verdad del Día de Halloween de hoy... mientras las lindas "brujitas" nos hacen reír. Reír y pensar... mientras yo sigo disfrazado de persona...

Son las nueve y cuarto de la noche de Halloween. Estoy en un rincón de la vida observando a los seres humanos. Todos han cambiado. Todos han cambiado sus esencias esperando a s, quizás, se disfracen de Napoleón, de la Princesa de Éboli o pudiera ser que de Enrique VIII de Inglaterra. Hasta puede que alguien, más atrevido, se convierta en gusano de seda... sí... tal vez esto de Halloween sea solamente verdad. Yo, por eso, me disfrazo de persona...Dicen que el Nobel comienza por alcanzarse de esta manera. Siendo sólo persona en medio de un mundo de brujas, vampiros, locos napoleones, princesas tuertas y algún gusano que otro. Tal vez. Posiblemente sea cierto. Lo único que sé, ahora, es que un Nobel es algo tan superficial como las obras de sus sueños (y me refiero a quienes se disfrazan de saltimbanquis). Que lo que ocurre en esta vida de promesas y lisonjas es una multitud de seres alrededor de una calabaza hueca y es que, resumiendo, las calabazas siempre están achatadas por sus polos norte y sur. !Y pensar que los inuit y los fueguinos se han disfrazado de murciélagos!. Bien. Pasan los minutos. La Liga del Fútbol Español se convierte en una batalla de soldaditos de plomo sujetados por ocho varillas. Es cierto. El fútbol de hoy es sólo como un futbolín manejado por los dioses. ¿Y qué hago yo hablando de futbolines y de dioses en este lugar, cuando ya están a punto de aparecer los vampiros y las brujas?. Posiblemente sea que esta forma de carrusel deportivo sea una de las vanidades más ciertas de este mundo global. Muchas calabazas convertidas en "cabezas de turco" que todos se colocan con sus correspondientes golillas, esclavinas y miriñaques; buscando, cada uno y cada una, el beso de las orugas...Yo me pregunto ¿qué saben hacer las brujas?. Lo veremos a partir de las diez de la noche. De momento brillan por su ausencia los "príncipes azules". Y es que en esta época podemos encontrarnos hasta con la realidad, la dura realidad de que los mitos se han quedado enterrados en las tumbas de los faraones. No sé que harán, realmente, enterrados en el Antiguo Egipto. Posiblemente, por ahora, esté de moda perseguir esta clase de enigmas. Por eso abunda tanta literatura e historia sobre temas como el de Tutankamón y sus maldiciones. Muchos, esta noche, están intentando descifrar, por ejemplo, enigmas de vampiros y de brujas que recorren las cercanías de las tapias de los cementerios.Habrá que pensar que todo esto es sólo una imaginación y, sin embargo, abundan en relaidad los napoleones locos, las tuertas princesa de Éboli y los Enriques Octavos y los gusanos de seda (incluso también las lombrices de tierra) que sólo son producto de la era en que vivimos. ¿Vivimos?. ¿Aún vivimos en medio del Día de los Vampiros?. Estoy seguro de que muchos sólo viven breves momento y hoy desaparecen perdidos en las brumas de la Verdad. Son los que buscan chupar la sangre de las brujas. Todo esto es un cambalache para intentar meternos miedo y hacernos vivir vidas de moribundos. Cerca de aquí una ambulancia está pidiendo sangre del grupo 0. Cero universal. Normal. Hoy la vida es un cero absoluto, un vacío, un desatino tal que es necesario disfrazarse de algo. Yo sigo disfrazado de persona...Recuerdo un año en que me encontré con dos números capicúas el mismo día. A eso lo llaman tener suerte. Sí. Suerte para apoder sobrevivir en medio de las brumas que se desplazan buscando los sueños de algunos que trasnochan cerca de los cementerios. Las tumbas realistas a las que tanto inmortalizaron los poetas de los Siglos de Oro español y, sobre todo, los románticos decimonónicos. Y yo sigo disfrazado de persona en el Rincón de Pepe...

La historia de los héroes griegos de la Antigüedad, está llena de hazañas portentosas que han servido de inspiración para grandes escritores de todas las épocas posteriores. He aquí una de ellas que hoy, Día de Halloween en España, se me ocurre escribir:Pues resulta, amigos y amigas de lectura y escritura, que Teófane era una jovencita muy hermosa. Tan hermosa que había conquistado el corazón de Jasón y todos sus Argonautas. Despertó el amor en todos ellos y, como eran demasiados, decidieron que el que la conquistara fuera el que más precioso regalo fuese capaz de alcanzar para ella; teniendo en cuenta que se hallaban en una de las islas de las Simplégades, dominio absoluto del dios Poseidón, en donde se encontraban una gran cantidad de tesoros escondidos. A la búsqueda de éstos tesoros, ante los celos y la envidia de Ino, Hera, Atenea y la mismísima Atalanta, ésta última perdidamente enamorada de Teófane...En la lucha por conquistar a la hermosa Téofane, además de la citada Atalanta, participaban Peleo (siempre tan peleón), Telamón (siempre tan adinerado), Quirón (siempre tan quisquilloso), Hércules (siempre tan violento), los gemelos Cástor y Pólux (siempre tan oscuros que se les llamaba los Dióscuros), Idas (siempre tan correveidile) y Linceo (siempre tan astuto). Estaban también Zetes (siempre tan zafio), Cálais (siempre tan callado) los anónimos hijos de Bóreas (siempre tan traidores) y Orfeo (un músico que era capaz de competir con Apolo en esto del cantar) más, por supuesto, el noble Jasón (siempre tan aventurero).Todos la deseaban con ardiente pasión (de manera especial la citada Atalanta siempre tan adelantada en saberes) y todos buscaban con afán el mejor de los regalos para conquistarla...A última hora se apuntaron a la aventura de conquistar a la jovencísima y cada vez más bella Teófane, Ascálafo (un advenedizo hijo de Ares), Esquión (otro advenedizo hijo de Hermes), Idmón (asimismo un adevenedizo hijo de Apolo), Ífito (insignificante hermanastro del rey Euristeo de Tirinto) y Meleagro (siempre tan intrigante y tan chismoso que había sido nombrado héroe del caleidoscopio, pues se sabía de memoria todos los dimes y diretes, murmuraciones y maledicencias de toda la Cólquide). Así que, completa toda la nómina de aspirantes masculinos más la lesbiana Atalanta, dedicidieron que, tras una semana de búsqueda por separado, se reunieran de nuevo en la nave "Argos" y volverían a la capital de Tracia, para presentar los tesoros encontrados a la bellísima Teófane que era, además, la princesa predilecta del rey de aquella región, cuyo palacio estaba escondido en un bosque sagrado. Sólo podían entrar a dicho bosque en aquella ocasíón y sólo se quedaría allí quien la bellísima y joven Teófane eligiese como esposo.Pasaron todos ellos, por separados, una semana en aquella paradísiaca isla buscando y encontrando, preciosos objetos de oro, de plata y de cobre. Todos llevaban un enorme saco que iban llenando de objetos y piedras preciosas: diamantes, zafiros, amatistas... Pero sucedió que Jasón tuvo tan mala suerte que cayó hechizado por los poderes hipnóticos de la maga Medea y estuvo los siete días sólo pensando en ésta. Hasta que llegado el día final de aquella semana recordó, repentinamente, a su amada Teófane y, tremendamente acuciado por la necesidad de llevarle su ofrenda, buscó afanosamente por la isla objetos valiosos y joyas preciosas. Inútil esfuezo, pues todo lo que había allí de valor ya lo tenían guardados en sus sacos todos sus rivales (incluida la tan citada Atalanta, tan bruja como marrullera)y sólo quedaba, ante su vista, un viejo árbol de bellotas. Así que, ni corto ni perezoso, recogió todas las bellotas del árbol y llenó con ellas su saco.Guardando un mutismo silencio sobre sus presentes y regalos escondidos en sus sacos, todos volvieron, silenciosos y callados, a la Cólquide. Nadie contaba a nadie lo que su saco contenía. Jasón sabía que el contenido de su saco iba a ser despreciado por la hermosa Teófane... pero en el fondo de su corazón latía una pequeña esperanza; pues sabía de la dulzura de carácter de ella... y que no lo mandaría matar por osar regalarle un saco lleno de bellotas. Eso era, al menos, lo que él pensaba... Conquistarla le era imposible (y más cuando ella se enterase de que había estado admirando seis meses a la maga Medea) pero sólo se contentaría con lograr arrancar una sonrisa a su hermosa amada... tan sólo una leve sonrisa... antes de que el padre de ella (el feroz rey de aquello paradisíaco lugar) lo mandase a devorar por los perros.Y llegó el día tan señalado. Todos estaban (incluida la lesbiana Atalanta) sonrientes y creídos. Cada uno de ellos estaba convencido de ser el que elegiría la bellísima y joven Teófane como esposo. Solo Jasón se encontraba meditabundo y afligido. Seguro que el padre de Teófane lo mandaría degollar pero moriría a gusto con sólo ver sonreir a su amada aunque sólo fuese por un par de segundos. Merecía la pena morir degollado o devorado por los perros a cambio ver a aquel lindo rostro sonreir. Podía fácilmente despertar todo lo contrario en ella cuando enseñase su saco lleno de bellotas (la ira) pero pensó lo siguiente "quien no se esfuerza en hacer el ridículo no merece la pena su amor".Todos y cada uno de los ambiciosos personajes fueron abriendo, por turno, sus sacos (incluida la tan nombrada Atalanta) y cada vez era mayor el aburrimiento de la princesa. !Resulta que le estaban ofreciendo tesoros a los cuales ella misma despreciaba por tener ya abundancia de ellos!. El último de la fila (ante la feroz presencia del rey y el mortal aburrimiento de la bellísima Teófane) era Jasón quien, ante la vista de aquello, por primera vez en su vida conoció lo que era el temor. Completamente nervioso y temiendo la peor de las muertes, vació su saco de bellotas. Se produjo un intenso silencio. La cara del rey empalideció de ira... mas... !de repente!... la bellísima princesa soltó una enorme carcajada...El rey entonces decidió que Jasón sería el único que haría feliz a su bellísima hija, pues resultó ser que la amaba de verdad. Y decidió que Jasón sería elegido como esposo de Teófane, la cual se levantó de su trono y se enlazó en un profundo beso con él. Todos los demás (incluída la bruja Atalanta) fueron inmediatamente expulsados del reino y abandonaron aquel bosque encantado para no volver jamás. Esta es la historia que sucedió en un día tal como hoy; cuando se celebra, en España, la fiesta de Halloween. Y es que Jasón resultó ser el único que era verdaderamente una persona ante tan alto número de ambiciosos héroes y heroínas.

Hoy es Halloween (fiesta)... Jaime, cuando llegan días así, siempre recuerda canciones que han estado ligadas a determinados momentos de su vida. Cuando Jaime tenía catorce años de edad, escuchó por primera vez una melodía interpretada por una de las cantantes más famosas del momento, Mari Trini, y desde entonces esas palabras le recuerdan muchas cosas: "Amores se van marchando, como las olas del mar. Amores los tienen todos pero ¿quiénes los saben cuidar?". Por mi parte recuerdo al Dúo Dinámico con su "Quince años tiene mi amor" a la cual, dos años después, se le unió "Ya tiene diecisiete años". Recuerdo también a Dyango con su "Y pensar que otro a su lado pronto pronto le hablará de amor". Eran tiempos de Festivales de San Remo y Eurovisión... con Cicciola Cinquetti cantando aquello de "No tengo edad no tengo edad para amarte quizás quieras esperarte a que sea mayor". !Y cómo olvidar a Michel cantando "Noche de Moscú con su fría luz, se oye una canción entonar,, es de un pobre amor de una alma sin calor que esta noche viene aquí a sollozar"!. Tenemos que reeconocer que siempre nos llama la atención esas canciones. y Jaime me pregunta: "¿Es tan difícil amar?... ¿Por qué lleva consigo siempre tántos problemas?... ¿Cuál es la razón de que muchos estén incluso más ligados al desamor que al propio cariño?". Voy a contestarle con tres breves respuetas: en primer lugar, no es difícil amar cuando se tiene el alma limpia; en segundo lugar, no existen problemas cuando existe empatía entre el hombre y la mujer que se aman; y en tercer lugar, muchos viven continuamente en el desamor porque se han olvidado de Jesucristo.Vez tras vez nos viene a la mente lo escuchado algún día: "¿Cuántos son los amores que han muerto por orgullo?. Orgullo. Pecado de la conciencia y de la forma de ser. !Cuántos deberían ponerse de rodillas para dejar de ser orgullosos!. Es cierto, una de las cosas que más mata al amor es su propia vanidad, ese orgullo de no reconcoer que están equivocados. Incluso la tontería supina de disfrazarse en Halloween, puede ser una verdadera terapia para sanarse de dicha enfermedad. Algunos necesitan, urgentemente, disfrazarse en esta fiesta de Halloween para, haciendo el ridículo, apartarse del orgullo, abandonar la vanidad y eliminar el complejo de superioridad que tanto han dañado al amor.Si tienes que ponerte en ridículo para restaurar una amistad, no tengas miedo en hacerlo. Si tienes que perder tu orgullo para salvar el amor de tu familia, no lo dudes ni un instante y disfrázate quizás de poeta de los Siglos de Oro, de cacatúa, de butifarra catalana o incluso de hipopótamo por ejemplo. Hoy es Halloween (fiesta)y os digo que es muy diferente, totalmente diferente, ser bruja que disfrazarse de "brujita". Sobre la fiesta me atrevo a decir: "Déjate de complejos y disfruta con ella". Jesucristo dice. "El amor lo puede todo". Así que si necesitas hacer, hoy, el ridículo para sanar y restaurar tu amor, no lo dudes... !disfrázate sin miedo!. Hoy sólo es fiesta nada más...

El viernes, 30 de enero de 2009,. murió el sueco Ingemar Johansson, quien fue campeón mundial de boxeo (en la categoría de los pesos pesados). El gran gigante blanco está ahora en el Walhalla, el paraíso de los viejos vikingos. Con un último suspiro de vida se despidió cariñosamente y con nostalgia recordó el cinturón de los grandes pesos del box y se marchó, silenciosamente, para reunirse con la tierra lanzando un último crochet de izquierda al aire. Ahora está reunido con los dioses Odín y Thor.Fue en 1959 cuando un pugilista negro, inteligente y ágil llamado Floyd Patterson (que tenía puños de hierro pero mandíbula de cristal), quien tumbó por siete veces consecutivas a Ingemar en la lona del Madison Square Garden, en el séptimo asalto del combate. Fue la primera muerte de Johansson.En aquellos tiempos era un insulto a la población norteamericana que nativos descendientes de antiguos esclavos de África, fuesen destacados en cualquier actividad y por eso propusieon un nuevo combate etre ambos. Se realizó el combate revancha que duró hasta que Floyd Patterson le endilgó un directo al hígado que hizo que el gigante blanco cayera KO en la lona del New York Garden. Fue la segunda muerte de Johansson. El público fanático  de los USA no le perdonaron nunca eso a Ingemar, olvidaron las numerosas veladas en las que vibraron con su ídolo blanco y le hicieron de lado dejándole sin amigos. Antes era el más grande , el más guapo, el más genio, al que todos invitaban a sus fiestas y cortejos de alta sociedad. Ahora lo covertían sus fanáticos seguidores en sólo un maricón sin coraje.... y tomaron de nuevo como ídolo blanco al inmortal Rocky MarcianoPero Ingemar Johansson fue un pugilista integral, profesional, noble, nada alcohólico y siempre familiar. Amaba más a su muijer y a sus hijos que a todo el oro y la plata del mundo.Por eso la putrefacta mafia de los Estados Unidos no le perdonó aquellas dos derrotas al último vikingo llegado de Suecia, que ahora tiene la enorme fortuna de cruzar combates amistosos con los dioses Odin y Thor mientrs lleva una vida pardisíaca en el Walhalla extraterrenal.   Como habéis podido comprender... la felicidad sólo consiste en borrarse voluntariamente de la lista de los ídolos... para ser simplemente humano... 

viernes 30 de octubre de 2009La vida es a veces...  La vida es a veces un mundo lleno de vanas conciencias. Un mundo decadente donde los huecos de negros vacíos son sólo una soledad de seres humanos luchando por ser personas; seres humanos que se esfuerzan en evitar que los parásitos rompan nuestros sueños. Mas cuando llegue de nuevo el alba se producirá la transformación tan anhelada. La vida es sólo un soplo de silencios convertidos en gritos. !Basta ya!. !Ya se acabó el silencio!., Ahora llegó ya el Tiempo de hablar mientras creen que estamos en las orillas de la vida auque estamos realmente en el mismo epicentro de la Vida. Allí donde la sangre del perro negro (me recuerda a poesía) se funde con la noche de los juguetes (me sigue recordando a poesía).No existen ni los fantasmas ni el caótico mundo de los seres negativos que pululan como fantasmas una vez perdido su rumbo por el abandono de su general. Adiós a los fantasmas de la Historia que ya estamos en un nuevo caminar llamado Renuevo. Y es que en el jardín de la bohemia sólo los que tenemos fe seguimos adelante. Termino recordando una cita de la Biblia (versión Reina-Valera): "... pero tú eres el mismo y tus años no acabarán..." (Hebreos 1-12).

Escritores_en_libertad Punto de encuentro de escritores en Libertad. Queremos compartir nuestros, poemas, relatos, reflexiones y demás textos con todas aquellas personas que nos visiten. Agradecemos el que vengan a vernos y estaremos satisfechos de que sea de su agrado.viernes 30 de octubre de 2009El gato de la discoteca (cuento infantil)  Había una vez un gato de angora que era tan blanco tan blanco como las nubes del país donde vivía. El caso es que a aquel gato le gustaba mucho bailar pero, cada vez que llegaba a la puerta de la discoteca "Mickey Mouse" donde bailaban (los ratoncitos y las ratoncitas), tangos, habaneras y mambos, el gorila Maguila le alejaba con "cajas destempladas". Y el que al sencillo gato le gustaban mucho las ratoncitas. Ocurrió un día, hacia el atardecer, que el gorila Maguila cogió la mona con tanto beber y beber güísqui tras güisqui después de haber bebido gran cantidad de cocacolas y tomado puerros cocidos con yerbaluisa. Todo ello hizo que el gorila Maguila quedase tan amodorrado que no vio cómo el sencillo gato se introdujo en la discoteca y se infló a bailar con las ratoncitas. !Qué feliz se encontró por fin el gato!. !Menudo festejo se dio bailando con todas las ratoncitas dejando anonadados a todos los ratones! Al final el gato se casó con una linda gatita presumida y ahora todos los ratones cantan, como recuerdo de aquel atardecer, la canción del "siete vidas tiene el gato marramamiau, miau, miau". Y es más: un conejito poeta (de color gris brillante) hizo un poema al gato de la discoteca. He aquí lo que escribió el conejito de color gris brillante: Era un gato de angoraque soñaba con bailar.Una noche sin pararse hartó de las ratoncitasy con una gata muy bonitase llegó por fin a casar.