(diálogo viii) -Mirada baja , trabada exacta, me ata de lleno, los viajes por tus dos cerros redondos, con trasfondo, lucrativo, lamible, para mis dos ojos; vistosos para mis dos manos; moldeables, para mis dos oídos; chasqueables, para mis dos sexos; deliciosos, viaje tras viaje el paraje siempre fue el ansiar pagarte el peaje por pasar entre y sobre dé tus montañas sinuosas con o sin sostén, añorando pregomamarte hasta levitarte sobre las puntas duras de tus cerros con sus crespas cruces hasta la cúspide rusa de mis deseos ¡ay! montaña mía ¡así es! mi premura sin cordura de hecho yace por la atadura ruda de las varillas de tu brasier que dan moldura a tu terso pecho. ¿Resplandor de palabras o etéreos diálogos? no, son las urbes que me recuerdan a tus ubres y mis derrumbes sobre el suelo exiliado de ti en lugar de caer sobre tu lecho, tan acolchonado que tienes ahí; en tu pecho que beso tras beso me hace clamarte obseso y con obeso deseo todo lo que siento por ellos, no sé si sea un sueño o si en realidad los tengo y aquí veo. ... sorber ubres en las urbes.  En el rol de mis urbanidades cotidianas te mantienes siempre en mí aunque sea en claves de mi escáner radar con alta resonancia; "¡Meidei! ¡Meidei! ¡Copa D! ¡Copa D! ¡Meidei! ¡Meidei! ¡Ya la vi! ¡Ya la vi! ¡Meidei! ¡Meidei! ¡chi que chi! ¡chi que chi!"Yo te veo como una maldita rosa a la que se le erecta un par de claros pétalos, bolitas abultaditas y regordetas que se vuelven las coronas de una aureola con cuernos. Sí, es que eres una rosa maldita que se menea amanerándome, cual albacea de mis calles cívicas y que cínica va amamantándome pero no me llenan las imágenes cortas, distantes de los otros pechos, grafitis mal hechos y en murales hechos mal porque yo, te estoy necesitando con necesidad el succionarte lo más pronto y lo menos antes hasta saciarme las monumentales hambres de tus capitales carnes que reinan en mi mundo de diario vagar. En los rugieres de mi tripa, sobre el mendigar en las fondas de comida corrida estás en el bufete para desayunar; lechita tibia servida en la desatada lengua de sal con el azuquítar del gemidito a total despabilo o a medio despertar.  Caldo de chiche; chícharo en el almuerzo para el refuerzo de seguir en el rodar y en el vuelo ­- ¡por supuesto! Mientras que la comida; es un pensar de más turbar el alar meridiano con el guisado de pechuga que me la como cruda o en su tostar a tres cuartos ¡como sea! pero eso sí; el postre mi no musa - ¡mmm! y déjame lo paso ¡yomi! ¡yomi! -; el postre y cena en la King size, aunque no tenga monedas en mi bolcillo; ¡yo sí! ¡yo sí! ese ni por error me lo salto, ya veré como le hago, siempre me las arreglo para tenerte conmigo en el merendar de esos panqués con la cereza arribita para masticar. Ya después te cuento lo de la telera con mantequilla y azúcar glas. No te saco de mí, en mi reseco crujir de tráquea, estoy árido y tú en mi mente con tus frutitas levantadas a lo alto del árbol, tú floreces por doquier, en estados, en municipios, en poblados aledaños, eres una división política que sigue y sigue  y nunca termina en mi beat andar. Es por tus sitiales, tus tronos, tus baluartes, por todas tus terminales, por tus sedes de sed cede que perezco a merced; ¡por tus ubres mujer! en refrescos, en frascos o en jarros y en botellas pet, con sus pezones taparroscas de rosadas promociones y sus envolturas de encaje light que no engordan con sus rusas húmedas proposiciones. ¿Para qué de los de a trescientos cincuenta y cinco mililitros? yo no volteo a ver a esas latas cilíndricas; incapaces mamas con esos sostenes de aluminio, delgadas, chiquitas y frías, con sus puntas de seguros ordinarios que nadie sabe cómo se llaman y que según juntando millares te regalan una silla de ruedas, en todo caso; ¿yo para qué lo hago? ¿para qué las junto? si siempre estoy excitado, más no inválido. ¿Para qué saciar mi sed con esas botellas de lata? con la onomatopeya monótona del psst cuando uno las destapa parecería más activar una bélica granada que desabrocharte el sostén, y sí tienes razón, ¡yo quiero volar! pero contigo, no con una explosión que me desmiembre y me disperse por doquier. No, esos no, mejor los tuyos, los míos que sin ser precisos ni tener un plus o un por ciento gratis más de litros, con eso, es más que suficiente para que cene toda mi familia de sentimientos lascivos. Y es que eres el resurgir del aromático incienso sobre el rugir cloacal de los hedores a la salida de cualquier metro, el seno cetro disfrazado de recuerdo civil camuflado pensar edénico como de esos faros que llegada la noche, uno los descubre cabizbajos con sus puntas que parecen echar lumbre. Tus dos metales gemelos, platillos musicales, son los dos principales protagónicos, de las sinfónicas ciudades sí, eres la sonata de un recital de hojalatas con sus imécas a tope y sus transeúntes en apretada travesía sobre el mismo eje vial víctima diaria del hoy no circula; "el croar de la lira, ni el maldecir de la poesía" sí, eso eres en las horas pico cuando a pique tus instrumentos sueltan sus sonares chocando estrépitos a causa del poco espacio de los transportes locales.  Te veo en tantas de las dimensiones de mis perdidas fugaces ¡y en todas ellas tengo sed! ¡tengo sed en los jardines! ¡tengo sed en los parques! en las ferroviarias letras de mi tabaco cuando lanzo tanto humo como una locomotora, a locomotivo espasmo y a motivo loco suspiro ¡me da más sed! sed en las verbenas, sed en las plazuelas, sed en los mercados donde te me vendes, sed en los hoteles donde te me alquilas, sed de venganza en los asilos donde caigo por padecerte y sed de resaca en las catedrales donde me muero porque de ellas  eres fugitiva y yo que me curo la cruda frente al cura con agua bendita. Y vaya a donde vaya parezco el mismo tonto que al doblar la esquina se da cuenta que no se ha alejado ni un paso de tu entorno mírame; otra vez delirando y estoy que me largo, y que me voy de ti y ya es medio día y no salgo de tu cuarto y descubro hoy; que toda mi urbanidad era solo un sueño, que veo muy lejano. ¿Pero cómo querer irme si siendo un borracho he adoptado a tus manantiales como mi nueva cantina? No, mejor no hay que hablar tanto y anda pues; quítate la blusa y sírveme otro trago, igual, uno doble que esta sed aún no se me ha calmado. Sí todavía no;  "¡S.O.S.! ¡S.O.S.! ¿Qué es lo que ves? ¿Qué es lo que ves? ¡S.O.S.! ¡S.O.S.! ¡Su S.O.S.TÉN!" 

MÁRTIR "poeta"-el otro viacrucis, la otra pasión, la otra muerte y la otra resurrección-por; Hoz de NazaRecthicus-Hereticus LéudnadezI-Jueves Santo-CENA; LAS ÚLTIMAS SOBRAS.-Desemboca en mi pupila este Júpiter pasional a tempranas horascon la maldita abstinencia de la carneque le da paso al menú marino en descuento y por la mitady yo con estos bolcillos vacíos, es mi cartera en esta cuaresma;un mar profundo sin tesoros de piratas y de pelotas u ostras sin perlasque no llegan al precio ni tienen peso -¿es que quizá soy estéril?Y para no quedarme con las ganas de mojarra o atúnmastico la sucia tanga que desde hace meses habita bajo la camay perteneció a una amante sin nombre que permaneció anónima en mis labioses que solo así puedo ser un caballero para no hablar mal de ellay guardarme las guarradas para citarla como lo más impúdico durante algún poema sin que se entereasí que mordisqueando esa diminuta tela... desayuno agraciado y complacidopor no quedarme con las ganas de este capricho y tener en la boca el sabor a "pescado" con uno que otro pelito.   Deambulo sobre las calles... ¡desempleado!¡con sed!, ¡con hambre!, ¡acalorado y con mucha prisa y mirada baja!buscando monedas en las esquinas baratas donde los ejidatarios tiran su lonches y no les pesasigo en la vagancia otro rato más, tengo la invitación para el teatro que en estos días hacen fiestalos artistas y trabajadores públicos se codean palmo a palmovan desde críticos, actores, abogados, guardaespaldas, pintores, dramaturgos,senadores y poetas o séase para que me entiendan:Críticus; uno que otro coladus civilus que nunca está de acuerdus en nada.Actoricus; neandertalicus presidentis que da siempre la buena cara de hipocritus.Abogadicus; rastrericus con buenos honorarius que avalan este hecho infamicus.Guardaespaldis; monigotus estupidecus cuida hipocritus.Pintoricus; alguno que otro puberticus grafitericus.Dramaturgicus; conyuguis de actoricus verborreicus.  Senaduris; tipicus atomicus gorron traga todo.Poeticus; termino pateticus para entes desesperadicus.    Mala pinta, me prohíben la entrada, por que mi look es ¡fachón de tianguis! no ¡fashion en la pasarela!solo en las andariegas patitas de la pulga puedo ser un príncipe con este atuendo 4x4; porque es deportivo, casual, de gala y pijama y por cierto... ¡mi único pantalón!Miro a las parejas entrar de etiquetas y máscaras -ya saben que el saludo "buen día" es la cara misma de la que tacha la falsa mirada por pura hipocresía- el buffet de mariscos; son todos los enemigoshablando mal a espaldas de uno como ¡maricones!; el hijo del instituto y la cultura, el que dice ser el poeta de hoy en día, el ex de mi ex con aquel ex de mi ex, ex, ex;la fotógrafa loca -ven que no exageraba en lo de mariscos- uno que quiere ser policía, otro del trabajo social-van más para la new generation village people ¿macho men?- etc. etc. etc.Gruñe la panza; qué se puede hacer más que terminar en casa de mamámala suerte, no hay nadie y me han exiliado las llaves como para ver si tienen si quiera queso de díasnada qué hacer ¿a dónde ir? está cerca la vivienda de otra ex novia¡pero es más frígida que la procesión del silencio!y yo con las ganas que tenía de darle de garrotazos como masoquistapara limpiarle los pecados y entre sin peros ni recargos al cielo,más es mejor cuidarse puesto a que es una hiedra venenosa sin su Domingo de ramos, quizá una viuda negra de un Lunes de velos -¡es que es capaz de embarazarse a propósito para retenerlos!Nada, siguen las tripas vacías, y regreso al cuartucho de hotelencontrando todas mis pertenencias vertidas en el pasillofalta de pago, sin esperanza en los rotos bolcillos,y de mi vieja Olivetti no se sabe paradero y el recepcionista que dice no saber de nada mientras cambia los anuncios de horarios de entrada que antes tenía escritos a manoy en papel para envolver pan que ahora curiosamente los presenta en tamaño carta y con letra a máquina 12 puntos times new roman.¿Qué haré ahora? ¿visitar siete casas?no tengo tantos amigos, hoy todos están de juerga o recluidosy si están, no creo que me admitan a dormir una noche ni diciéndolesque sus hogares son las más grandes catedrales, los más pulcros recintos si tengo la mala costumbre de masturbarme en casa ajena de todos los nuevos y los viejos conocidos¿y si les digo que incluso me lavaré los pies por si no me creen que ya no padezco de pie de atleta?Reviso la correspondencia, varios sobres para míy descubro a todos mis apóstolesde los que predicarán mi palabratodos están ahí, llorando por mi próxima muerte,pues para colmo del día sin comidalas ciudades lejanas faltas de mi palabra reniegan de mis apóstoles venéreosdicen todas las cartas contestándome que no tienen tiempo para poemarios bélicosy regresan mis trabajos cuantas editoriales existen -¿es el Judas el correctorcete de estilo? ¡pero ni me conoce!Surge la pregunta mientras padezco hambruna en la calle en plan de desalojado y derrotado por las industrias editoriales que no creen comerciables mis tonterías...surge la maldita pregunta; ¿en verdad soy bueno o es hora de aprender un oficio? ¿esto es ser un mártir?Paso toda la noche pensando;¿qué será de mí ahora sin empleo, sin dinero, sin hogar, sin máquina de escribir, con un solo pantalón,con todos estos apostólicos poemarios que no me consiguieron ni un suspiro y con el estómago vacío?Gruñe la panza y miro atento hacia arriba casi al amanecer clareciendo,y descubro ser solo un pétalo que cayendo la noche y naciendo el díapide un deseo al cielo ya que no tuvo cena en esta tierray veo una estrella apagarse tan rápido sobre el firmamento que ni me escucha y aunque tenga el brillo de mi casi extinto fuego en los ojos, prefiero ahorrarme el llanto con sus lágrimas tontaspara una carcajada enfermiza, para un enemigo muerto,o para cuando en verdad le gane a ese destino que me sataniza como un "poeta" escueto para eso quiero aguantarme el llantoporque son las últimas sobras de mi alma que agoniza... en este maldito Jueves santo