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Olvidé un sueño curiosamente recordé pagar la boleta de la luz, pero quedé a oscuras, olvidando el sueño. un sueño llave de alguna puerta secreta que abriría a un jardín donde crece una rosa negra y danzan los ángeles furiosos y la llave acaso sea tu cuerpo donde se repetirá mi mismo sueño y me lo contarás a la mañana cuando me des un beso. Y yo coma tu rosa negra. Sueño con jazmines negrosque aromen este poemay con una puta blancapara contarle mis penas.Estoy solo en mi desiertoenojao con la cigüeñaque me ha dejao como cargael pene de mi entrepierna.Lo tengo como un muertoque no despierta, ni sueñay estoy muy lejos del huertodonde florece mi bella.¡Ella es un jazmín negro!pero yo... ¡no soy su dueño! Las miradas me pueden, como camelias locas desprendidas del árbol del fuego. La mirada es una trampa al infinito, una burla a la eternidad arrancarle a la brújula su norte y comer el acero como un helado de frambuesa. La mirada me dice que estoy, yo que nunca fui. Y estaré solo pero me queda el gato con su sensación de abismo. Esos ojos me miran donde yo no se. Acaso porque no me vieron nunca la mirada confirma que soy. Elogio la mirada en el mundo ciego. Te amo a vos. Me ves? Quiero que mi poesíatenga magia y tenga duendey que al lector que trasciendecon su mirada muy fríamis desvelos y agoníaspara construir un poemase le aclaren sus dilemasy sonría su alma fuerteporque le cambia la suertede sus males y anatemas. Hoy quiero llorar una lágrima exacta: Por el hambre de los niños de Somalia. No por mis desilusiones amorosas. Por la prisión inhumana de los niños de Gaza. No porque me niegan el premio Nobel, precisamente a mi. Por el hartazgo y el aburrimiento, de los niños de Nueva York. No por estar envejecido y dolerme la columna vertebral. Hoy quiero llorar una lágrima exacta, porque he decidido, con todo mi ser, ser justo, ser feliz. Contar las sílabas que van y vienen como pompas de jabón en el mar convirtiendo palabras al azar con los significados que contienen. Fatigar alegremente las sienes ensanchando el corazón al pasar en esta labor de dulce bregar que busca la emoción y varios bienes. Este trabajo de intentar sonetos me disculpa de pensar en mi mismo alentando mis anhelos secretos de conquistar la magia en el abismo y superar mis antiguos defectos con la pujanza de mil torbellinos. Como mujer enamorada no como patria entre las patrias te siento mía, España, tan mía como barcos antiguos que conquistaron mi garganta. De niño miraba el mar y te soñaba mágica detrás del horizonte y cuando visité tu suelo fuiste mágica como lo eras entonces. ¿por qué algunos insisten, con despiadada ignorancia, en sostener que España, es simplemente España? olvidan, siempre olvidan olvidan poemas, música y palabra olvidan que los pájaros, crearon el aire Si quieres ir al norteel camino más cortoes romper la brújula.Si quieres mirar tu rostroconsidera una supersticiónla tiranía de los espejos.Pero si quieres amarmecontradictoriamente te ordenoque no me destruyas. Alguien trazó un signo en el lugar de mi ausencia. No sabían nombrarme, y me llamaron poeta. Mi mente dispara al vacío para volver con la palabra exacta. Palabra llave que no acierta en la cerradura. En vano busco la ventana, en vano derribo los muros. Estás cautiva, alma mía, y no puedo el poema. El mundo es demasiado duro. Mis palabras, blandas. ¿quién romperá este laberinto? ¿quién devolverá alegría a mis penas? Llegó la primavera como un sueño a despertar del silencio mis manos y contagiar de flores a mis hermanos que merecen un poema halagüeño Sé del dolor que surca tus esteros y del cansancio de lidiar con malos por eso escribo mi soneto manso para alegrarle el día a los que quiero No te aflijas por lo que no merece tu carita entristecida entre el fango verás que los sinsabores decrecen porque estamos hechos de oscuro barro pero superamos lo que acontece con la ayuda de Dios y los hermanos. Hubo una vez un hombre, con cara de hombre, con voz de hombre, con pene de hombre, pero desde niño quiso ser niña, quiso ser mujer.- Los chicos en la escuela se burlaban de él, lo maltrataban y a veces, a escondidas, le tocaban la cola.- Otras veces, le apoyaban el bulto.- Cuando en su casa prendían la tele, los cómicos se burlaban, de los hombres que se sienten mujer. Él ( o ella, para ser más exactos) sentía vergüenza y tenía miedo que su familia se enterara… que en la televisión, se burlaban de ella ( o de él, para ser más humillantes).- Hasta que… no se sabe dónde ni cuándo, quiénes o por qué… muchos otros, lucharon por sus derechos. Y hubo ley de matrimonio igualitario, y hubo conocimiento de la identidad de género, y hubo medicina para adecuar lo físico a lo psíquico, y hubo un mundo… que dejó de ser adverso.- Ese hombre, por primera vez, creyó que el Dios en el que creía, el que lo había creado, y le había dado el don femenino, también, gobernaba el mundo.- Otros lo habrán olvidado. Yo creo que en su cuerpo muerto, comenzó la corrupción… no sólo de su cuerpo, sino también del cuerpo místico de la Iglesia. Asesinaron a Juan Pablo I, Albino Luciani, y curiosamente ya nadie quiere hablar más de eso. Pasó. Ya está en el trono de Dios, ya lo llevan los ángeles a su destino final, ya contempla el esplendor de Cristo triunfante. Sí. Creo en eso. Pero los que somos también polvo, merecemos una explicación razonable, un intento de verdad, un mínimo de justicia. Por él… pero más que por él… por nosotros. ¿Y si el asesino está metido en el mismísimo Vaticano, como es de suponer, y todavía hoy sigue “aconsejando” al papa actual? La humanidad no puede permanecer así, despreocupada de algo tan importante, tan vital para esclarecer. Mataron a un hombre pero… ¿quién? ¿cómo? ¿por qué? ¿para qué? Estos son los interrogantes que ante la muerte de cualquier ser humano, cualquier ser humano debe hacerse. Pero en éste caso más. No se trata del humilde y buen sacristán que limpiaba los pisos de una capilla. Se trata quizás, si no me equivoco tanto, de un sacerdote que quiso limpiar… “y no lo dejaron”… la suciedad del mundo de las finanzas vaticanas, la suciedad de quienes ocultan cosas para dominar a los demás, la suciedad de quienes han ensuciado … nada menos que… el lugar de Pedro entre nosotros, al menos para los creyentes. Quiero preguntarle a Joseph Ratzinger… Si ni Usted ni sus amigos íntimos son responsables…. ¿por qué no inicia una investigación seria y razonable sobre este hecho? …. a menos que… algo huela mal en Roma no? Tengo acostumbrada la memoria, ha rescatar siempre los mismos versos, no son los mejores de la literatura universal, ni son por ellos, los de más provecho, quizás, para otro cualquiera. Pero en mis soledades de infancia, no había en casa una enorme biblioteca. Solamente una antología, desgarbadas las hojas, amarillas y el lomo del libro como mordido por varias serpientes. Así y todo, ese único libro, me libraba, válgame el juego de palabras, de no tener otro amigo, para jugar juegos. Entonces rumiaba siempre las mismas páginas, las leía quizás para no llorar tanto, y empecé a gozarlas. Con el tiempo… se me acostumbró la memoria, a rescatar el niño que alguna vez fui, entre aquellas páginas gastadas. Admiro a quienes conocen innumerables libros, pero no por eso desprecio, mi pequeño capital intelectual, esa antología, de unos pocos autores, en un solitario libro, que a mi, me aportó mucho. Que me libró de estar tan solo, sin bibliotecas gigantes, pero con un amigo, de papel y arte . Me atrae el ceropor su redondez exquisitapor su silencioso encanto.Como si guardase un misterioque los humanos no hemos explorado.Algunas veces mudo y sombríoy otras tantas, perfecto y ciego.Así de manso e intolerantese me ocurre el cero.Y en sus formas externas y rimbombantesel cero se parece... y mucho... a una mujer embarazada. ...amigos: he publicado un poema bantú, que proviene del centro del áfrica. La literatura no puede ser el monopolio de los editores de países capitalistas, ex esclavistas y colonialistas. La literatura es universal o se trata de un simulacro, de una máscara, aún más ... de un malsano espejismo. Poetas no son solamente los que se dicen poetas en Londres, París o Buenos Aires. La poesía respira en cada pueblo, en cada cultura, aunque los que hacen las selecciones... impongan sus preferencias. No seamos tarados. Leamos también... a los periféricos, a los que no forman parte de la farsa capitalista mundial, a los excluidos. Allí también vive lo humano. Allí también se expresa. Publiqué un poema bantú, espero lo lean. Saludos. Visiones de relámpago Pierdo todos los días un nombre en mi jardín ¿Qué hay del llamado de los muertos?Pido que dispongas de mí Piensa que soy tu agua o la fruta del sol en tu avidez Quiero que me devores suavemente como a una franca miel, como a una hostia envenenada.¿Te alarman mis ausencias? Escudriña en las flores, rasga la oscuridad. Ese fulgor custodio es mi gran sed que te acompaña¿Nadie nombra cuando el saurio feroz de la inocencia vuelve a la orilla enloquecido de humildad y de sed?En lo que escribo un sentido se crea una presencia se destruye. Canta si no sabes decir la palabra se armará solitaria entre los cielos de tu bocaCita La amazona de arcoiris y muerte se hundió de amor en el lago sombrío Cada noche sin luna su caballo remonta una viudez de estrellas para beber del agua que la abriga,La vida esa extraña vigilia en la que descansamos de la muerte.Música, salud del alma siempre es tu hora de nacer. Cuentan algunos sabios, pero Dios sabe más, que los pájaros vuelan porque les duele la tierra, y que la tierra se mueve, porque le duelen los humanos.Que no hay boca en el mundo, que alguna vez, no haya mentido el beso. Que no hay persona en el mundo, que alguna vez, no haya traicionado a otra.Los sabios cuentan algunas cosas, que yo prefiero ignorar. Prefiero el beso que María le dio a Jesús, quizás en Belén. Pero no puedo olvidar, que crecido el niño, debió decir: "Judas, con un beso, entregas al Hijo del Hombre?"Es curioso que todavía, no se haya intentado, con rigor sincero, la historia del beso, en la vida del planeta. No les parece? El poema, a partir del cual se engendran, poeta y lector, ese triángulo indestructible, según mi hipótesis, ocurre en la eternidad y también en el tiempo.- Algo que en su época escribió Dante, puede ser leído hoy por otra Beatriz, y el poema puede ser, al mismo tiempo, el mismo y distinto.- Pero el mismísimo Dante, cuyas cenizas ignoran lo ocurrido, se transforma entonces, en otro Dante, porque su poema, para la nueva Beatriz, ya no dice lo mismo.- Desde ya acepto posibles objeciones, o si se quiere, antítesis a mi tesis, que mal no viene, nunca, encontrar, si se puede, alguna síntesis que nos supere.- No me es ajena la idea, que la propia Beatriz “nueva” después de la lectura, se vuelva nueva nuevamente, sostengo que la lectura nos cambia, como todo acto vital, e impráctico, como enamorarse de un arco iris, besar a la mujer del prójimo, o enamorarse de ella, o quizás, de su marido ( el prójimo). Homenaje a Teresa de Jesús, y a su Jesús de Teresa. Naderías y poquedades todo aquello que no sea amar amando al amor amante y con el amor amante vivir viviendo en vida bien viva que si tanto le he ofendido a quien sabe perdonarme todo lo tengo perdido menos a Dios que viene a buscarme y que todo es nada y nada de nada es todo teniéndolo como lo tengo a quien me tiene en su corazón amante. He sabido de una música, anterior a los oídosmás vieja o más nueva, que el mismo tiempo.Susurra un canto eterno, que los humanos no entienden.Y en ella se expresa el verbo, en su modo perfecto.Ando buscando las letras, que conjuguen su misterio.Debo crear un abecedario, y mi lengua no puede. Siento una angustia antigua por la felicidad de Dios en el cielo. Feliz y solo, sin mi. Su obra magistral, el universo, no cesa de crecer como hielo que se derrite en sus manos de sol. Hizo el canto de los pájaros para que rimen con los secretos más oscuros del alma. Nadie lo sabe, yo si. Hizo la luna para que baile un tango con la soledad de algunos. Nadie baila, yo si. Hizo aquello que tanto dolor le causó, el ser humano. Pero se consuela, me hizo a mi. Y ahora, descansa sorprendido leyendo estos poemas míos, que… adora leer, y por primera vez, se sorprende, Dios también adora. Por lo menos, me adora a mi. Quienes creen que Estados Unidos amenaza con una guerra a Siria, por la excusa esa de las armas químicas, son demasiado ingenuos. Quienes saben la verdad y aún así apoyan a Estados Unidos, son unos hijos de puta.- No fue el “régimen” el que utilizó armas químicas, fueron los terroristas que el Estado Terrorista de Estados Unidos infiltró entre los rebeldes.- La misma excusa que se usó contra Irak y contra Libia, demostrándose después, que era falso. El pastor mentiroso miente siempre con lo mismo, porque además, carece de imaginación. Y esta vez el pastor o gendarme del mundo, vuelve a mentir, porque en este caso, jamás dirá la verdad. Y la verdad es que la guerra les conviene económicamente y estratégicamente… pero les conviene “ganarla” y esa es la cuestión… esta vez, como en Vietnam… pierden y pierden peor.- ¡Pobre el pueblo de los Estados Unidos! si callan, son cómplices… de la amargura temporaria que sufrirá Siria y del desconsuelo peor que sufrirán los Estados Unidos. Y si alzan su voz, no serán escuchados, pero habrán salvado, al menos, lo más, la dignidad humana.- Con fervor, con valentía, muchos británicos han levantado el “Stop the war” ojalá muchos estadounidenses también lo hagan.- A estas alturas, un ser humano bien informado, debe tener abiertos los ojos… para contemplar la ciudad más antigua del mundo… la amada Damasco.- ¡Dios la bendiga y la humanidad la apoye con amor! Obama necesita un dedito en su trasero, antes que señalar con el dedo un ataque a la humanidad, un ataque a Siria. Izzeldin Abuelaish, es un hombre, que tiene para contarte una historia, que no es cualquier historia, sino el testimonio de una injusticia atroz y macabra que ocurre en nuestros días. No ocurrió en la edad antigua, ocurre ahora, mientras lees, y se violan los derechos humanos más elementales, en la cárcel a cielo abierto más grande de toda la historia de la humanidad, en la franja de Gaza.- ¿Por qué no sabemos de Él? ¿Por qué no conocemos su historia? porque el aparato de desinformación de los medios de prensa y difusión, funciona muy bien, a favor de los intereses aberrantes del crimen organizado a nivel mundial.- El libro que escribió este hombre, se titula… “No voy a odiar”.- Yo te invito a que lo leas, para que no seas cómplice, por ignorancia, de una de las salvajadas más crueles de la historia de la humanidad.- Leer este libro no es leer un libro. Es dejar de formar parte de los muchos que, por ignorancia, toleran y posibilitan, que las cosas sigan siendo así… inhumanas, crueles, injustas… entre esos seres humanos, en su mayoría niños, encarcelados en Gaza.- Creo en Jesús que dijo, que entrarán antes las prostitutas y los pecadores al reino de los cielos, antes que los fariseos, es decir, antes que los religiosos de su época. Creo en Jesús que se juntaba con las multitudes, que no estaban en conocimiento de la Ley y los Profetas, y que eran consideradas malditas por los religiosos de la época. Creo en Jesús que enojado no sólo espiritual sino físicamente, derramó latigazos sobre los mercaderes del templo. Creo en Jesús loco por amor al Padre, conviertiendo ese amor en amor a sus hermanos, los hijos del Padre. Creo que todavía no hemos entendido a Jesús, y en su nombre, lo seguimos negando. Maestro de los metros y las rimas que dedica su tiempo a los novatos aporta su criterio con recato ayudándonos a escalar la cima Es muy prudente y cordial cuando intima y no lava sus manos cual Pilato cuando se produce algún arrebato a seguir escribiendo nos anima Me sonroja saber que mi homenaje se dirija a un maestro fecundo ¡Dios lo proteja de cualquier ultraje! Yo, torpe alumno, quiero ser profundo aún con mis errores de bagaje mi gratitud en su corazón ¡hundo! Quiero desenamorarmede una vez y para siemprede todas las mujeresque alguna vez amé.Quiero que vuelvana la misma vida estúpidaque tenían antesde conocerme a mi.Quiero que hagan las cosas comunescuando tengan calor, ducha fríacuando quieran sexo, ¡culear!y que no sea al revés.Quiero que sean felicescomo si yo no existieray nunca me hubiesen conocido.Y que se borre para siempre la alegría que les dien la calle... dama admirable, en la alcoba, puta feroz.Quiero volver a ser célibecomo un río en cuyas aguasninguna se sumerge otra vez. Entre los animales del pesebrehay un animal que parece no estarse trata del venenoso escorpiónque representa a los poderosos de la tierray todos los años, en cada navidadmuerde la boca del niño Diosy siempre, le inyecta su sucio venenopara que el niño Dios no pueda decirlo que de todos modos siempre dirá:tuve hambreme diste de comertuve sedme diste de beberestaba desnudoy me vestisteestaba presoy me visitasteCuando lo hiciste con el más pequeño de mis hermanos,conmigo lo hiciste. Y lo demás... Dios que probó el olvido, lo tiene bien olvidado. Así será, en la última Navidad. Con un niño Dios ya crecido, matando para siempre al escorpión. Y tu gente se pone de piemás alta que el Aconcagua.Y tu gente se vuelve más sabiamás honda que el Pacífico.Y tu gente reconstruye la casaporque no estás solo, Chile amado.Millares de almas en el mundo enteroabren sus manos para acompañarte.No, no estás solo, Chile impostergable. · “Dios no cree en el Vaticano” · “La Iglesia tiene que alejarse del capitalismo y acercarse a los pobres” · “El limbo es un invento, una especie de guardería infantil eterna y beata” · “Soy consciente del silencio de Dios, de la impotencia de Dios ante la opresión de los pobres y el dolor de los inocentes” · “Marx es el enviado de Dios, para demostrar al mundo que Dios está con los oprimidos, con los pobres y contra la opresión”. · “Por su complejidad y tamaño, la iglesia necesita una base económica que, de manera inexcusable, la hace solidaria con los intereses del gran capitalismo” · “Como dice San Juan Crisóstomo, ‘el rico o es ladrón o heredero de ladrón’”. · “La Iglesia ha traicionado al Jesús de un Reino de Dios que es buena noticia para los pobres”. · “No soy un comunista dictatorial, pero creo en un socialismo democrático” · “Sólo la conversión de la Iglesia a una religión ético-profética puede salvar la credibilidad del cristianismo” · “El cristianismo como vida vivida está inédito”. · “El cristiano debe comprometerse en la revolución socialista” · “Marx me ha llevado a redescubrir a Jesucristo y el sentido de su mensaje” AKPC_IDS += "15034,"; Lamento desilusionar a quienes esperaban de mi, que me expida sobre el origen del universo, la lucha de clases, la contaminación ambiental, la caída del capitalismo, teorías literarias, la existencia de Dios, o cualquiera de las vanas ocupaciones humanas. No me gusta mentir, y por eso, sobre temas antes mencionados, guardo un respetuoso silencio. Yo prefiero hablar de lo que me importa: mi ombligo. Y lamento desilusionar a quienes esperan una prosa poética, una belleza sutil encerrada en letras, un puente al infinito desde un tema trivial. No es mi estilo. No sé hacerlo. Prefiero decir la verdad. Mi ombligo. Eso me importa. Mi pedacito de yo mismo, cuando yo no era yo, sino apenas, una cosita de mamá. Mi recuerdo quirúrgico que me dice que no soy natural, que alguien debió intervenir en mi. Mi refugio cuando de niño, hurgaba en él, para encontrar ese otro misterio que no es, mi alma. Mi ombligo, ese hueco rugoso que sirve para nada, pero está… y está en mi, y me acompaña. Es bien sabido que descendemos de Adán, quien curiosamente, no tuvo el suyo. Nosotros, tenemos ombligo, y nadie, que yo sepa… ha encarado con rigor matemático, y con pasión de investigador, esa ciencia que espera ser descubierta… la … ombli-logía. Se cosas de mi ombligo que nadie sabe de mi, pero prefiero callarlas, por ahora. Pido disculpas por este escrito, pero no me nace del corazón, sino de la parte exterior de mis entrañas, de mi ombligo. Si les interesa… puedo acosarlos con mucho más, sobre el tema. Hay preguntas vacías, para una respuesta plena. ¿De qué nido vengo? ¿Qué cielo será mi meta? Sólo se que no soy el que ha sido, ni tampoco quien seré. Quiero jugar el juego del no gano ni pierdo. Vivir ahora, porque es lo único que existe. Y no me turba el dolor ni el placer. Conozco las mentiras del pasado y el futuro, impostores que roban la vida. Y así, solitario y habitado, amo amarte, aún cuando el amor no sea. Te amo en este instante. Tengo ganas de enamorarme al revés, que tu nombre golpea mi isla mucho después del olvido, y no hay mapa donde figure esoquesesientecuandoseama en el plagio anterior, signo mi espera. No hay otro tiempo, salvo el ahora. Ayer no existe, acecha desde la memoria como un fantasma, pero es inconmovible y pétreo, no tiene atisbos de vida. Mañana es una falacia que nos hace creer inmortales. Sólo existe el ahora. Este es tu tiempo único, donde puedes ser. Lo demás es sueño, sea paraíso o infierno, sueño que te roba el único momento del que dispones: Ahora. Ni mires hacia atrás, ni te lances hacia delante. Tu equilibrio es la verdad y se llama ya. Toda la historia no es otra cosa que una pesada herrumbre cuyo hierro es en definitiva, demasiado blando, demasiado nada. Todo el futuro puede borrarse en el momento en que seas llamado al descanso eterno. No te puedes sujetar a esos dos colosos de pie de barro y cabeza gigante de acero indomable. No te permitas que lo antiguo te monte desde la sombra que ya pasó y en definitiva es nada. No te permitas que lo porvenir te atrape como un idiota. Sólo dispones de tu tiempo presente, sólo dispones de la única realidad temporal, del Ahora. Vívelo! no te lo ordeno yo, sino la verdad que habita en vos, y conoces mejor que nadie. Te digo estas cosas, porque hay cosas que por sabidas no se dicen y por no decirlas se olvidan. No te olvides de vivir, lo demás, poco importa. Aunque llegué al final del viaje, Jamás sentí que hubiera llegado. Tomé la carretera Que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva Incluso a descender a la tierra que conduce a casa. Yo sé Que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida Para el perturbado pez entre las vainas susurrantes- Yo los dejé atrás en mi ruta Y así también con el pan y el vino Necesito la repartición de derrota y carestía Yo los dejé atrás en mi ruta Jamás sentí que hubiera llegado Aunque amor y bienvenida me atrapan en casa Los usurpadores pasan mi copa en cada Banquete como en una última cena Tiene el rumor de las selvas donde no interrumpe el oído humano y una cascada secreta que me está negando sus aguas tiene tantas otras cosas que mi palabra no puede expresar ese tajo esa incógnita que guardas entre tus piernas y no puedo descifrar. No me busques. Puedo hacerte feliz, y eso es peligroso, sabías? No me busques. Es más fácil vivir la vida sin mi. No me busques. Se llama alegría, sabías? el otro lado de la soledad. No me busques. Pero si quieres desafiar el dolor, simplemente, encuéntrame. He guardado tus ojos en mi jardín nocturno y ha florecido tu mirada haciendo el amanecer. Nuestro lenguaje tiene pretensiones de totalidad, como si hubiéramos alcanzado a nombrarlo todo, y no es así. ¿Quién puede expresar en palabras el aroma de los jazmines? ¿Quién puede decir lo que sintió en su primer orgasmo? ¿Cómo se denomina a lo padres a los que se les muere un hijo? La primera pregunta es botánica, la segunda es maravillosa y la tercera es excesivamente triste. Ninguna de las tres tiene una respuesta verbal. ¿Con qué nombre puede decirse nuestro actual sistema político mundial, donde un tercio de la población padece hambre extrema? Alguno puede suponer que ciertas cosas no tienen nombre, porque … si nomás. Reflexionen sobre el tema. Lo que no se nombra, lo innombrable, indudablemente es porque no … queremos saberlo. No queremos saber una hermosura que nos regala la naturaleza, el aroma de los jazmines, porque no cotiza en bolsa, o porque no sirve para los fines de nadie. No queremos saber eso que es tan secreto e íntimo, y no lo queremos comunicar, por egoísmo, por eso no le ponemos nombre a nuestro primer gozo humano intenso, la primera eyaculación del hombre, el orgasmo primero de la mujer. No queremos mirar el dolor que nos puede pasar, por eso no le ponemos nombre a los padres que se les muere un hijo, si muere un cónyuge, viuda o viudo, si mueren los padres, huérfanos… pero… la pérdida de un hijo es tan dolorosa, que no tiene nombre establecido para los padres que la sufren. Así como se está trabajando en ciencias duras, con el mismo rigor con que juegan los niños, así... ha llegado la hora que trabajemos para ponerles un nombre… a las cosas que nunca se dicen. Y repasemos la justicia de aquellas que sí se dicen… por ejemplo… “la mujer del prójimo”… ¿qué significa? que la mujer no es de “ella” misma, sino de “otro”… ¿acaso la mujer es una cosa que tiene dueño, y un dueño tan asqueroso que es… otro… y no yo? hay cosas de las que nadie se ocupa. Revisar el lenguaje, por ejemplo. Me quiero avocar a ello. Alguna mujer me lo va a agradecer, ya la tiene cansada el mismo prójimo siempre, quiere ser mía. Por la misma geografíaque mis pasos apuran sin memoriacruzó las mismas esquinasfatigó los mismos suelosun muchachito que le gustaba escribiry se llamaba Cortázary otro chavo del barrioentre aindiado e hispanosupo gobernar el puebloy se llamaba San Martín.Los mismos árboles siguen hiriendo el paisajey generosos entregan nuevas sombrascada tarde de sol en verano.A lo lejos, sin que nosotros la miremos,sigue estando presente la misma cordillera.Todo sigue igual, pero todo ha cambiado.Nadie escribe como escribió CortázarNadie hace la guerra como San Martín.Espero un tercer hombreque escriba haciendo la guerraque haga la guerra escribiendoy derrote para siempre la crueldadque se ha empecinado en dominarnuestra ciudad, nuestra Mendoza.Un hombre de buena lecheentre San Martín y Cortázarun San Cor... digamos. Es un cómodo, que de tan cómodo, se atreve a incomodarse. Alguien que no paga por conseguir aquello que siempre debió ser gratis, compartir con otro ser humano.- El lector internauta es un bicho raro. Se disfraza de normalidad, pasa desapercibido, se camufla en el mundo de todos los días. Pero en algún momento, curioso incansable, tiende un puente al vacío y vuelve con las manos llenas, de aquello que no imaginaba.-Se zambulle a Internet y navega con libertad absoluta. Y sueña nidos de pájaros en el mes de Enero, y se sacude el miedo de las jirafas en la casa de los enanos, y juega y siente y aprende y ama y odia y se anima a todo y el tiempo le parece nada. Yo no escribo para mi mismo. Si así fuera, no publicaría mis intentos. Yo escribo para ese, para esa, para los lectores internautas. Y no me va tan mal. Hasta una vez, incluso, alguien se atrevió a darme lo que no tiene a mi… si a mi… que no lo soy. Es decir, alguien, leyendo, parece mentira, pero creo… que se enamoró de mi (las intimidades no las cuento… si les gusta… sigo después).- Termino de parafrasear a Lacán, y me doy cuenta, cosas lacaneanas, que quizás… fui yo el único en enamorarse. Qué puedo hacer, me elogio a mi mismo nomás. Salud! Hay instantes en que reconozco mi instinto,y vuelo sobre el tiempo, pesadillas de un demente arropándose en el miedo. Así los viajes son refugios para medir la sangre,o días en que se esparce el hastío flotando en parcelas imperfectasdel alma. Sin embargo percibo los primeros designios:esa mano hechizando al único hombre que miro su espejo,la mesa abandonada por el arrebato de la enajenación del hambre,y el cuerpo destrozado para que la victoria reconozca su propio límite. Cuando lo líquido de mi piel escapa, el pálido inventarioal que acudo en sitios como éste,me enardece,porque suena un humo triste ente los dedos,y fatigosamente lloro como repitiendo frases ajenas, sin destino ni perduración. Con los rastros de mi última sonrisa me concedo la tentación de ser otro. Guillermo Capece Bálsamo infalible y económicoQue cuesta lo que cada quien elijaEntre el polvo de este lugar y el mas cósmicoCuando no tener idea es una idea fija ...Rey de reyes que perdieron su tronoPor ser esclavos de su excesiva conquistaSi yo otra vez me auto coronoProclamo a viva voz que soy artista !..y no por consensos mayoritariosSino por como quien se decreta libreAsí que ya no hay critica que asuste...Pues cuando uno pasa de calvariosGana autoridad para determinar el calibreDel disparo que apunta a que el resto le guste.... Maravilladacon la mirada de un niño de puebloal saborear el misterio del eclipse Dejando dividido el resquebrajado tiempo de las mil esperasal saquear mi boca besada en el desorden Lila, su extraño nombre abreviado en el resplandor de un deseo,maquillada de estrella erranteen el carnaval de las heridascreyéndose mareafingiéndose fuegotornándose magiatornándose verboen el alucinado latir de la esperanza... Si pudieras resumirel eco de tu presenciaentre los destellos de un torrentevaciado en mis lágrimas...si pudieras resumir con tu vozla mudez de los pájarosque se abandonaron al cielo,seguramente arrancaríasel núcleo de mi falso nombrey lo harías viajar por el huracán de la palabra Si tan sólo lanzaras una bengalasobre la herrumbre de mi pechocuando los cristales y la vigiliase retratan de antiguas heridas...si pudieras llegar hasta aquícuando la madrugada arde en mis ojos y me pesa el ayer,seguramente una luz erizaráel desesperado pelaje de las sombrasiluminándolo todo dentro de mí Si pudieras florecermeen la prodigiosa nochecon cerrar tus párpadosy darme el signo de tu frente,seguramente emigraría mi pielhacia los lindes del sueño...... sueño brotado de la nada y la piedraconfundiendo en azar al destinotransformado en vos misma Sueño que si perpetuaras en vosla silueta de las gotaspara ungirte y ser lluviaseguramente la verdad beberácon tu boca en mi boca,su único milagro. Verde Federico:yo hubiera querido estar en el momento de los gritos,o de los silencios heroicos;en el momento de las espadas,cuando caíste en tu agua bajo lluvia,mientras los cerdos, enamorados de las banderas subterráneas,tomaban el sol de mediodía. (La soledad de las últimas habitaciones mortifican la memoria.Hay ventanas abiertas, y quedarán así en el invierno.Es raro,pero caen ahora hojas marchitasy me gustaría jugar con ellas.) Verde Federico:desparramo tus gitanos en la mesa,donde con Miguel y Manolo tomamos la sopa de la noche.Tu vestido queda ajado por los toros de la vida,y ni siquiera Nueva York te salva, Federico,porque estás próximo a morir,a caer bajo las balas levantadas a velocidad de la muerte,quizá por el mismo gitano moreno que en tu verso montaba a caballoy era el jinete más audaz de toda Andalucía. Duermescon una palabra entre los labios,con un ramo de hielo en cada mano,bajo las calles empedradas de "pájaros" nocturnos.Al fondo de la tumba llevas,una porción de magia, de manzanas de fiebre,de sábanas de lino. El viento te saluda,las tierras de Granada borran tu contorno,tu sonrisa mira los espejos de la vida.Y se refleja. Guillermo Capece Para un aprendiz de escritor, para un balbuceador profesional de poquedades, para un emisario de la nada que busca el oído de ninguno... susurrar un escrito cualquiera es un acto estúpido de magia mayor.-A ello me avoco brevemente, en esta segunda parte, que si la primera salió como el culo, no puede ser menos.-Lego a todo aquel que me lea, la alta erudición que nunca tuve, la perfecta forma escrita que jamás logré, y la alegría que ahora me embarga.-No esperes a mañana para escupir mi tumba. Estoy tácito como sujeto de este escrito aberrante. Tus insultos, tu admirable desprecio, los necesito, para saber que al menos, en la reprobación, estoy escribiendo. Hay algo, solamente una cosa importante, que me gustaría decir, y no se hacerlo bien, aunque lo intento. Bástame decirte por ahora, una cosa: es un lugar común de nuestros días, afirmar que Dios no existe. Te puedo asegurar que tengo la constancia plena de su existencia y por eso escribo. Doy testimonio que una vez miré que caía una estrella, corrí a la Biblia y leí... "Yo veía a Satanás caer como una estrella, antes que el mundo existiera"... Jesús, el Cristo.-Desde entonces... no supe que hacer, no supe otra cosa que hacer para lograr transmitir la experiencia... con palabras. Y ya lo ven, apenas si puedo balbucear este escrito torpe. Pero es verdad, y me consuelo saber que no miento. Alguien que me salve.Que me quite la angustia de no poseerme.Que me enseñe que los muros pesan más que las pobres palomasque vuelan en su alto.Quiero que mi soledad me conteste por vez primerapara quién estoy.Yo, que fui el francotirador inasiblesoy ahora el eco lejano de lo que fui.Me inundan las máscaras, el olor de los moribundos,el terror de encontrarme con ellos bebiendode la misma copa ácida su vino.Si vinieron a matarme, que me maten ya.Pero que no me hagan tragar el humo vacíoque siempre llevan en su rostro.Los odio porque una vez los amé.Teñidos de mariposas venían a tracionarme.Usurpaban cada hueco de mi corazón.No sé si quiero que alguien me salve.Los músicos con sus cántigas dirán el resto. Yo soy el que espera. Guillermo Capece Soy el camino de mí mismo y la desolación que se abraza a su senda,y tiembla, y borra las huellas para que no me persigan. Estoy vacío de esos animales etruscos que me regaló la partidade unos ojos girando al viento. No puedo confiar en los sueños porque alguien les pone un asesino dentro. Me acuno cuando no me veo pues la vergüenza tiene el ropaje largode los locos. Hoy es domingo, y he estado todo el día ausente. Guillermo Capece IYa oscureció la tierra.Difícil es tener tu boca apretada.Tu estatura cerca de mi rostro.Sí, yo se. Es difícil.Se le caen a uno las montañas.Los lagos se hacen charcos diminutos.Todo es difícil.Compartir la sonrisa con vos.O este barco que nos quitan.¡A partir! ¡A partir!¿Pero cómo?Si nuestras plantas penetran en recodos de clausura.Alguien saldrá a gritarnos nuevamente.Debemos tener cuidado. Salvarnos. Pero ahora fumemos en silencio. IIEn qué quedó esa idea transparente,ese cuerpo sobre el que juramos tantas cosas sencillas.Una ilimitada ausencia marcó las señasde tus grandes ojos.Quedarse solo y recordar al otro díalas sombras de los pumas,las desoladas bestias persiguiéndose,hundiéndose conmigo como una gran casa de celos,sumergiéndose,perdiéndose conmigo.Arriba de los cielos, más arriba,la mitad de tu cuerpo fulguraba.Quienes somos, sino aquello que fuimos,sino el pasado de iguales invasiones,de iguales lejanías. Guillermo Capece Querido hijo: Te pongo estas líneas para que sepas que te escribo. Así que si recibes esta carta es porque te llegó, si no, avísame y te la mando de nuevo. Te escribo despacio porque sé que no puedes leer deprisa. El otro día tu padre leyó que según las encuestas que la mayoría de los accidentes ocurren a un kilómetro de casa, así que nos hemos mudado más lejos. La casa es preciosa; tiene una lavadora que no estoy segura si funciona o no. Ayer metí ropa, tiré de la cadena y no he vuelto a ver la ropa desde entonces, pero bueno... El tiempo aquí no es tan malo; la semana pasada sólo llovió 2 veces. La primera vez durante 3 días y la segunda durante 4. Con respecto a la chaqueta que querías, tu tío Pepe dijo que si la mandábamos con los botones puestos pesaría demasiado y el envío sería muy caro, así que le quitamos los botones y los pusimos en el bolsillo. Al fin enterramos a tu abuelo; encontramos su cuerpo con lo de la mudanza. Estaba en el armario desde el día en que nos ganó jugando al escondite. Te cuento que el otro día hubo una explosión por el gas de la cocina y tu padre y yo salimos disparados por el aire cayendo fuera de la casa; ¡qué emoción!, Era la primera vez que tu padre y yo salíamos juntos en muchos años. El médico vino a la casa para ver si estabamos bien y me puso un tubito de vidrio en la boca. Me dijo que no la abriera por 10 minutos y tu padre ofreció comprarle el tubito. Hablando de tu padre, ¡qué orgullo!, te cuento que tiene nuevo trabajo y es superior a 500 personas, ya que está sobre ellos. Lo contrataron de cortacésped en el cementerio. Tu hermana Julia, la que se casó con su marido, por fin dio a luz, pero como todavía no sé de qué sexo es, no te sé decir si eres tío o tía. Si el bebe es una niña, tu hermana va a nombrarla como yo. Se nos va a hacer muy raro llamar a su hija "Mamá". Tu padre le preguntó a tu hermana Pilar que si estaba embarazada, ella le dijo que sí, de 5 meses ya; pero ahí tu padre le preguntó que si ella estaba segura que era de ella. Dijo que sí. Moza de hierro tu hermana Pilar, qué orgullo, de tal palo tal astilla. Por cierto, que tu primo Paco se casó y resulta que le reza todas las noches a la esposa, porque es virgen. A quien nunca hemos visto más por acá es al tío Venancio, el que murió el año pasado. Tu perro Puky nos tiene preocupados, se empeña en perseguir a los coches que están parados. Aunque peor es lo de tu hermano Juancho. Cerró el coche y dejó las llaves adentro. Tuvo que ir hasta la casa por el duplicado para poder sacarnos a todos del coche. Bueno hijo, no te pongo mi dirección en la carta, porque no la sé. Resulta que la última familia de gallegos que vivió por aquí se llevó los números para no tener que cambiar de domicilio. Si ves a Doña Remedios, dale saludos de mi parte; y si no la ves, mejor no le digas nada. Tu madre que te quiere. Josefa. P.D. Te iba a mandar 100 euros, pero resulta que ya cerré el sobre. ¿Y ahora que hago con esta soledad?¡Herrumbrarme!¿Gastarme a muerte en versos que no riman?Rimarme con las sombras del silencioPara que los demonios del tormento¡me sonrían!¿y cómo se vive en esta eternidad?¡un minutoQue se burla cual si fuese una centuria!Azules fracturados se destiñen,Diamantes que en mis manos de derriten¡por mi culpa!¿Do yace lo feliz, lo que antes era?¡AgonizaTras la pérgola falsaria de la duda!Y camina en la arena y se quema,Y camina en el desierto a la espera¡de la lluvia!¿Qué importa el mañana y su promesa?¡nada importa!La fuerte necedad de esta locuraNo acepta la soberbia de las rosas,Ya es mía la cadencia de estas horas¡también tuya!Danzaran las ganas que no duermen¡ni de noche!Con el humo del pucho que desgarro,llegarás, moraras aquí en mi pechoPorque yo así lo exijo, así lo quiero¡porque te amo!CEMENTO.-PROTEGIDOS DERECHOS DE AUTORCódigo: 1004266112209 Julia no sabía decidirse entre la terrina de quesos o el crepe relleno. Eso de entrada, pero como primer plato no estaba segura de pedir la trucha en dos salsas o el lomo con duxelle de champiniones. Después de todo, lo que más le interesaba en ese saloncito paquete, era jugar un poco y ver los colores de los platos servidos por mozos lánguidos, en uno de los cuales le pareció ver al muchacho de La Cantábrica en ese sueño que no había olvidado.-No será la primera vez que me asome a un espejo y vea las huellas de mi rostro- ironizó para sí mirándose al espejo donde también se reflejaba la figura de Sergio.Él la había invitado a almorzar para decirle ¿qué?. Si el barco se hundía -se dijo- ¿él querrá salvarlo? ¿Por qué no levantarme y dejarlo solo? ¿Para qué acepté la invitación?Sergio estaba distraído. Ella se apuró a pedir y el mozo anotó con diligencia pero con cierta rigidez. Esto la divirtió. Luego el muchacho anotó lo que Sergio le dictaba.-Me llamo Fabio- dijo el mozo- estoy a sus órdenes; que tengan un agradable almuerzo.Y, mientras el mozo se iba, ella volvió a jugar otra vez con el espejo en la pared: los ojos tristes de Julia; los labios quietos de Julia como si recién terminaran de crecer."Aquí pronto se instalará una mueca y no lo podré evitar", pensó. En el espejo se miraba las manos y el busto, pequeño pero todavía erguido."Pronto esto se terminará. Seré vieja," se dijo.Y añadió para sus adentro:"Estos juegos comienzan divertidos y terminan crueles." "¿Por qué tener esta visión partida de la vida?"Porque ella también amaba el sol que entraba, y los colores de la comida que ahora le servían, y estaba segura de que también podía amar al muchacho de chaleco negro, algo desgarbado pero de manos finas, que a cada momento quería ser cortés.Lo miró sin disimulo y él se dejó observar. Luego volvió a mirar en el espejo y lo vió reflejado sirviéndole el vino.Mientras le ofrecía el primer plato le pareció que las manos del muchacho danzaban sobre la mesa.-Me entristece el campo a la hora del crepúsculo- dijo ella antes de que Sergio le preguntara por qué lo decía.-Cuando era chica me daba miedo ir al circo- dijo sin oírlo - un caballo se volvió rabioso, ¿sabés?,y saltó de la pista a los palcos.-El caballo se volvió rabioso o loco -repitió- ¿nunca supiste de un animal loco?Él le tomó la mano e hizo un esfuerzo para escucharla pues en realidad estaba pensando que todas las mujeres tenían algo de estúpidas.Ella se levantó para ir al baño con la idea del caballo rabioso y en Sergio, tan lejano.Pasó por la pequeña salita vacía dispuesta para que los clientes jugaran al billar que le pareció de un amarillo intenso, y vió al mozo, apurado, pero atenta a ella. Julia sabía que auque él no lamirara decididamente, había despertado su interés.Cuando salió del baño lo vió otra vez, y un ardor le subió al pecho."Dios mío" -pensó- "no poder amarlo ahora sería un castigo."Al pasar por la salita de billares entró. Se ocultó en el momento que el muchacho pasaba nuevamente. Esta vez la miró. Ella lo llamó y le pidió café. Cuando regresó con el pedido la vió recostada contra la pared, y no pareció asombrarse. Estaba acostumbrado a las trangresiones de algunas clientas, y por eso fue que no le acercó el café sino que lo dejó sobre la mesa de billar y cerró el cortinado. Se quedó frente a ella. Julia vio que el cuerpo de él se recortaba frente a la luz, y lo abrazó humedeciéndole la cara con los labios. Las manos del muchacho resbalaron sobre el vestido de ella, y lo subió de a poco, mientras la llevaba hacia la mesa de billar. Comenzaron casi en silencio, con pequeños quejidos de ella, y el silencio de él.Pronto Julia sintió la sensación dentro del pecho que el caballo loco del circo repetía la escena del asalto hacia el público. Creyó que su corazón galopaba hacia la libertad.Más tarde,mientras arreglaba su maquillaje, se sintió poderosamente libre. Rápidamente busco dólares en su bolso y los dejó debajo de la tacita de café. Fabio que la observaba, rechazó el gesto.Tuvieron un breve dialogo:-Soy de Mendoza, tengo viñales, no necesito dinero- dijo el hombre ya fuera de su máscara de mozo.-¿Y por qué trabajás de mozo? -preguntó al instante Julia.-Soy el dueño del restorán, y a veces me entretengo en atender las mesas sólo para conocer mujeres como vos.Julia no supo si eso era un halago, y no respondió.-Tengo una cadena de restoranes en sociedad en Mendoza, y otro en Puerto Madero- dijo el muchacho algo desgarbado pero con cierto orgullo.-No sé qué pensarás de mí- susurró Julia.-Cuando uno hace estas cosas no piensa nada más que en el placer instantáneo -respondió seguro.Y se fue dejándole una sonrisa.Sin embargo ella sintió que esa rápida aventura no era ni mas ni menos que una mariposa detenida en mitad de su corazón, pero dispuesta a volar en cualquier momento, por ejemplo en cuanto Sergio la mirase y le indicara la comida.-Se enfrió el lomo.Ella balbuceó una disculpa dispuesta a no dejar volar esa mariposa. Iba a pasar la lengua por el interior de la copa de vino por segunda vez, cuando la orden de él la detuvo:-No hagas eso.-Eso es lo que me interesa hacer en este momento. Lo quiero hacer.-A veces parecés una chiquilina caprichosa. Mejor comete el lomo. Es un plato muy caro -y Sergio enlazó los ojos de ella con una dura mirada.-No lo quiero, está frío- protestó ella mientras apoyaba su lengua en el cristal de la copa.-Comete el lomo -repitió él. Con un soneto vengo a enamorartecon este cuarteto abro y me dirijo,ojalá que no salga tan prolijo,que digno de ti, logre encantarte. En este cuarteto el alma se me parte,no obstante yo sigo y no transijo,te lo juro ante un sacro crucifijo,que a Petrarca le robaré su arte. En el primer terceto me acomodopara decir que ya no habrá ni modo,porque olvidarte, vida, yo no puedo. Y en este terceto digo, aunque duela,pues tu desdén me da dolor de muela y transido de amor, asi me quedo. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 En la rama erizada y prudentearrastrando su honor busca amparoy entreteje un capullo mierderoa donde esconder su pudor de gusano;pero al beso, rigor de la púaque la espina le clava en los labiosse derrama en los suelos, cual lágrima,y sirve tan solo de abono a los pastos.Sacrificio mordaz que le impidesacudirse la culpa en las manos,porque dobla rodillas, rompe alascuando siente el tonelaje del pasado;no se tapan los huecos del almacon la imbécil sanción de un contrato:allí suelen pudrirse ya infectoslos cadáveres de sueños muy soñados.La vergüenza apostada en sus sienesle conmueve el talante de pánico,mas si vibra el deseo escondido¡le arrancar gemidos, deseos mojados!Pero cae, fenece, despiertaen la ruin soledad de su páramoy no puede secarse las lágrimasyaciendo a la sombra brutal de sus pánicos.Alla va, como un beso perdidoaleteando con rumbo extraviado,del sopor de algún muro invisibleal bello dolor de algún muro bastardo;del tenaz e impiadoso supliciode la marcha fugaz de los años,de las ganas, del semen y el flujoal rigor de tener que cumplir lo pactado.De la obtusa caricia en la frente,que bordada de lineas y encantosaun protege el cosmos sublimedo estallan mil versos por cada calvario,¡de esa simple caricia apagadadonde no hay humedades mojando al procaz sentimiento pechandopor ver como bailan querubes y diablos!Del romántico sitio perdidodonde no hay ni mentiras ni engaños,al blasón de lo obvio y lo lícitodo solo se ensueña hasta el canto del gallo,de la mísera etapa marcadapor las leyes del mundo tiránicoa los vuelos azules y libresque buscan descanso en un pecho, abrazados.De la tumba llamada esperanza,esa forma sutil de maltrato,a la horrenda certeza del tiempoque trae la muerte entre risa y sarcasmo,¿donde vas a dejar que los huesosse transformen en piedra y en barro?:¿mariposas que viven de sueñoso gusanos que realizan lo soñado? CEMENTO.- -Buenos días, papá- y era la tercera vez que lo repetía-; buenos días, papá-volvía a decir.Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo, y se internaba en el baño.La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Entonces trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvia en ella imaginando que era el maharajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día,vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba los huesos, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior,en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas nada más, porque al enfrentarse con el bidet,un chorrito indeciso se asomó por su pijita. Se la metió dentro del calzoncillo, se miró al espejo, se hizo alguna íntima pregunta que no contestó, y salió para atravesar otra vez el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina:el mate,el café,el té, el vino. EL VINO. El vino era lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza, se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba,en lo llagado de su espalda, en Leticia, (en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. ¿Quién era él?Sí.Le gustaba vestir bien.Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo, siempre que mediara un golpe de teléfono. Y mientras tanto, ¿qué?. Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en Saint Tropez,y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo.Después... su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar, irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma,Milán, eran sin duda lindos lugares. Pero no era eso loque realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían, exactamente, el ritmo que le fijaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo... -Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos días, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente -queriendo deshacerse de ese raro remolino de angustia- buenos días, mamá... cómo estás hoy?, buena y linda como siempre, mamá; mi mamá. Aquí traje el papel para los barcos. Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que sentía,ni su gastada melancolía actual. Él era un hombre simple, gozador delas cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía.No estaba claro para él por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o, en el mejor de los casos, leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces,¿qué era lo que en rigor lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto. Lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso de vino. El lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida. -Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos días, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días,papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente. -Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Si el corazón se secacomo fruto abandonado en tiierra,si los sentimientos se hacen piedra,si todo es desierto y arena yertaen los espacios vacíos del alma...¿en qué quedará tu vida? El dolor no es suficiente excusapara dejar los campos sin siembra. Es preciso alimentar la luz de la lámpara vertiendo en ella el aceite que la sostenga.La lámpara del corazón necesita el aceite de la esperanza,el aliento de la ilusiónpara que arda su llamaen medio de las tinieblas amargas. E.G.M. |
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Comentarios (4)
Eduardo Fabio Asis
María Ester Rinaldi
Te dejo un cálido abrazo.