Escondidas y escondidos en lo más profundo del oscuro rincón de la gruta 108.5, los nigromantes cantan y bailan sus tétricas y macabras danzas de la muerte. Brujas y hechiceros de la noche. Se oye el ulular de los búhos y, en medio de la candela, el graznido de los gallinazos acompaña a los gritos de las brujas mientras los hechiceros engruesan su voz con la intención de asustar a los viajeros. Las tinieblas se apoderan del paisaje. Propalando historias de miedo y de terror, escondidos en las profundidades de la gruta 108.5, celebran sus sangrientas misas negras.  Candela. Fuego fatuos. Dirigidos por "El Diablo Cojuelo", un tal llamado "Don Galo" por sus cavernosos seguidores, todo es un panorama de esqueléticos personajes. Zombis de la noche. En las cuencas de sus ojos se observa lo demoníaco de sus guturales canciones. Seres de ultratumba que han perdido sus almas y convocan a sus espíritus malignos en los aquelarres, en medio de un putrefacto olor a sangre y azufre. Su heroína es "Doña Calavera".  Enloquecidos por la ceremonia de la confusión, cantan incoherencias mentales. El laberinto oscuros de sus danzas macabras no salen de la inteligencia sino de sus ignorancias mentales mientras el tenebroso resplandor de las llamaradas es su impotencia convertida en desesperación. Gritan ellas como posesas y ellos se pierden en una extraña jerigonza de incoherencias propias de locos seres que han perdido su cualidad humana y que son, solamente, espectros infernales. La noche, oscura como sus conciencias, es infernal. Sus cantos y sus danzas son las macabras escenas de sus propias muertes. Condenados a vivir una perpetua y fantasmal inexistencia, intentan producir miedo con sus quejidos sartánicos. Dios les ha condenado a sufrir porque han elegido a "Don Satanás" como su caudillo.  Ebrias y ebrios por completo, se arrastran por los suelos, baboseando como sapos y babosas, mientras sus cuerpos sólo son amasijos de pústulas, úlceras y llagas con un poco de pellejo adherido a sus huesos. Es el "Infierno" de Jerónimo Bosch. Cantan y bailan, revolcándose en el cieno, con desenfreno y sin darse cuenta de que "Don Satanás" está muerto. Se devoran los unos a los otros. "Saturno devorando a un hijo" de Goya, mientras se escucha, a todo volumen, la "Marcha fúnebre" de Saint-Saens. En lo más oscuro de la gruta 108.5, erradas y errados por completo en sus dementes decisiones, siguen cantando y bailando con desenfreno mientras se devoran entre sí; ignorando siempre que su "Don Satanás" está muerto en las tinieblas del Infierno. De repente, una explosión gigantesca les hace saltar destrozados en miles de pedazos mientras "Doña Calavera" muestra una simiesca sonrisa y suelta estruendosas carcajadas. Todas ellas y todos ellos, brujas y hechiceros de la 108.5, se han convertido en cenizas y sus últimos hálitos de vida son la desaparición de sus vanas y vacías presencias.  Fin. Oscura y sombría "Naturaleza muerta" de Willem Kalf. Ya sólo son, las brujas y los hechiceros, los nigromantes de la 108.5, oscuras y sombrías naturalezas muertas que, sin alma, han desaparecido para siempre. El sano payaso de la esquina sólo sonríe bajo la luz de la luna.    

Y se detuvo el Tiempo y me encontré, durante un largo pero corto momento, en la oscuridad de mis silencios. En aquella soledad sólo el eco lejano de tu presencia era Luz. Y vi la Luz al final del túnel. Olvidé los pequeños amores para pensar solamente en ti. El Mundo se había quedado atrás, mucho más atrás, cuando recuperé la esencia de tu Sueño. ¿Soñaba? Tal vez soñaba con el resplandor de tu Luz ayudándome a encontrar lo que había quedado entre las sombras de aquel misterioso caminar. El eco de las voces ajenas era solamente ese olvido que nos dejamos en la memoria para llenarnos de alma. Y mi alma eras tú. Te nombré con todo mi acento completo. Eliminé los desamores encontrados en los malos segundos de lo inasible y sólo me encontré en medio de la penumbra observando tu Luz. Tu energía fue la que me salvó del naufragio. Desde entonces, mi barca navega siempre alumbrada por tu presencia y somos... solamente somos... pero de Verdad... existiendo en el punto concéntrico donde se une tu 16 y mi 18. En el 17. Yo di un paso atrás para esperarte y tú diste un paso adelante para encontrarme. Siempre la Luz de tus ojos es mi eterno presente junto a ti.

Carlos Heredia y Jorge Escobar son dos de mis grandes y nobles amigos de la barriada. Cuando llega esa hora de determinar si sabemos reír ante la vida, Carlos y Jorge son dos compañeros de viaje. Risas para poder sobrevivir en las horas del diario, en los minutos de la memoria, en los segundos del recuerdo. Diario. Memoria. Recuerdos. Cosas tan sencillas como poder enhebrar conversaciones sin reglas determinadas, sin complejos de superioridad, sin inferioridad de condiciones.  A veces se me ocurre pasar el tiempo. ¿Qué es pasar el tiempo junto a Carlos y Jorge? Mucho más que estar sentado en un mullido butacón  de cualquier Academia de la Lengua soportando las altas magnitudes literarias de los engreídos, de los señores y las señorías que se han encumbrado. Y es que para hablar con Carlos y Jorge no es necesario recurrir al excelso lenguaje de Cela. No. Camilo José Cela no es un referente para mí. Prefiero ser un comunicador interpersonal antes que traicionar a los amigos y, mucho menos, antes que traicionar a mi esposa.  Si el anecdotario de las grandes celebridades de cualquier Academia de la Lengua está lleno de intereses (y digo intereses para referirme al interés creado), prefiero la lengua espontánea que surge de la convivencia a un nivel de interpretación integradora sin distinción de clase social ni clase cultural alguna. Quizás para ser un gran comunicador social se pasa, en primer lugar (y esto es fundamental para mí), por ser un gran comunicador interpersonal. Mis charlas con Carlos y Jorge no se miden por niveles más o menos altos de cultura sino que se miden por niveles más o menos altos de amistad.  Y así paso algunos largos minutos de mi existencia... jugando con el lenguaje al igual  que niños que no hemos querido crecer... mientras, ahora, tomo mi tinto de café, entinto mi diario, entinto mi memoria y entinto mis recuerdos. Es la mejor manera de ir escribiendo mi propia biografía sin tener que recurrir a ningún estilista del lenguaje. El estilismo del lenguaje es, para mí, la esclerosis de los escritores que ansían su grandeza. Creo que la grandeza de un escritor está dentro de su propia alma y por eso algunos de los que se creen demasiado altos no saben, en realidad, definir bien lo que es un dístico o un diptongo. Cada cual puede interpretarlo como mejor lo desee. Yo los interpreto hablando con Carlos y Jorge y en los momentos que libremente elijo. No me es necesario, para hablar con ellos, estar sentado en algún mullido butacón de alguna Academia de la Lengua. Prefiero hacerlo de pie.  Nota Adjunta: Un dístico es una fórmula de la poesía y un diptongo es una fórmula del lenguaje. No necesito consultar nigún Diccionario para saberlo. Las anáforas las dejo para otro momento de mi existencia.

Comprador.- ¿Venden ustedes tabaco?Vendedor.- Sí vendemos tabaco.Comprador.- ¿Tienen ustedes Philip Morris?Vendedor.- Sí tenemos Philip Morris.Comprador.- ¿Cuánto cuesta media cajetilla?Vendedor.- Uno con treinta y cinco. Comprador.- Perdone usted pero no se la compro ni borracho.Vendedor.- ¿Por qué motivo?Comprador.- Porque hay muchas otras tiendas donde la compro a uno con veinte o uno con veinticinco.Vendedor.- ¡¡¡Uuuuuuuuhhhhhhhh!!!Moraleja.- Hay vendedores que parecen licántropos en lugar de personas.(De la vida real)

1.- ¿La mujer del caracol es la caracola?2.- ¿Es lo mismo una caracola que una cola cara?3.- ¿Decir media y veinticinco es lo lo mismo que decir veinticinco medias?4.- ¿Al escribir freír hay que saber reír?5.- ¿Reír es una cosa o reír es una causa de una cosa?6.- ¿Reímos cuando ganamos o ganamos cuando reímos?7.- ¿Si Pedro no es Pablo, Juanjo no es Juan?8.- ¿La música se compone cuando la voz se descompone?9.- ¿Descomponer es a componer como componer es a poner?10.- ¿Por qué Galileo no era de Galilea?11.- ¿La mujer de Galileo era galilea?12.- ¿Red Bull es meter a un toro en la red?13.- ¿Es lo mismo miel dá que miel tomá? (Esta es favorita de mi abuela)14.- ¿Es lo mismo andaluz que la luz anda?15.- ¿Son los ostiones unos mariscos muy religiosos?16.- ¿Si bebemos agua nos estamos drogando con hidrógeno y oxígeno?17.- ¿Si la Tierra es redonda estamos dentro de un redondel?19.- ¿El té en taza no se puede beber sin taza?20.- ¿Quien a buen árbol se arrima siempre tiene que estar descansando?21.- ¿Se puede tener mucha edad pero no tener nada?22.- ¿Tenemos lo que tenemos o tenemos lo que teníamos al nacer? (Esta es muy filosósifa).23.- ¿La Filosofía es ver que Sofía esta sentada en el filo de la silla?24.- ¿Una película de miedo es una película que da miedo o nos da miedo la película? ¿El miedo es una película? ¿Una película siempre es miedo? ¿Si a una película le quitamos el miedo sigue siendo una película? 25.- ¿El sosiego es un soso segando?26.- ¿La Agricultura es una cultura agria?27.- ¿Por qué Onésimo era Redondo? ¿Es que a Onésimo le llamban Redondo porque estaba muy gordo o es que era Redondo porque la Tierra es redonda? (Dedicada a Antonio)28.- ¿Si la Tierra es reconda por qué los dados son cuadrados si pertenecen a la Tierra?29.- ¿Jugar a los dados es darles a unos cuantos?30.- ¿Las artes marciales las inventó Marcial?31.- ¿Ser marxista es ir de marxa aunque no te guste?32.- ¿El Séptimo de Caballería es el que va en el séptimo lugar de los caballeros?33.- ¿La Infantería es una tropa de infantiles?34.- ¿Crecemos cuando pasa el tiempo? ¿Y si el tiempo no pasa qué pasa?35.- ¿El existencialismo es un ismo de la existencia?36.- ¿El abismo es el ismo de las aves que no saben escribir?37.- ¿Un abecedario sirve para aprender a cecear?38.- ¿Un número primo es tener un primo numerario?39.- ¿El fútbol es el deporte principal de un futbolista cuando llega la noche?40.- ¿Un futbolista juega al fútbol o el fútbol juega con un futbolistsa? ¿Puede un futbolista que está solo jugar al fútbol o el fútbol es cosa de dos? ¿Un futbolista que está solo puede jugar con una futbolista que está sola o es pecado? ¿Las mujeres son más importantes cuando saben jugar al fútbol? ¿Un futbolista come chistorra o es un chiste esto del fútbol? ¿Si el fútbol es un chiste por qué los futbolistas se enfadan tanto cuando pierden en lugar de reírse del chiste? ¿El fútbol es una conciencia humana o un juego de humanos sin conciencia? ¿Si el fútbol es una conciencia humana por qué los futbolistas no se dan cuenta de que el fútbol termina cuando el árbitro pita el final? ¿El fútbol se acaba cuando el árbitro pita el final o va más allá y si va más allá cuando se acaba? ¿Si un árbitro es el que arbitra por qué arbitran los espectadoes? ¿Si un árbitro es el que arbitra por qué arbritan los periodistas cuando narran un partido de fútbol? ¿En el fútbol se meten goles o hay goles que se imaginan los espectadores que han sido goles? ¿Un penalty es una falta pecaminosa y es un pecado meter un gol de penalty? ¿Se puede meter un gol de penalty cuando estamos soñando dentro de la cama? ¿Se hace la cama o no se hace la cama en el fútbol? ¿Y por qué hacer la cama en un campo de fútbol es una falta?

Se veía venir, durante toda la semana, que el Numancia iba a ser aplastado de manera inevitable; pero los jugadores del Numancia vallecano no se lo querían creer. ¿Perder ellos, los del Numancia de Vallecas, ante el Deportivo Olímpico? No se lo querían creer pero la derrota del Numancia ya estaba anunciada. El temible Deportivo Olímpio era, en aquel entonces, un rival que encadenaba victoria tras victoria; así que, por muy duros vallecanos que fuesen los del Numancia, estaban predestinados a ser derrotados por una goleada de escándalo. ¡Menudo escándalo se iba a armar en Vallecas cuando el aplastamiento del Numancia fuese algo así como La Caída del Imperio Romano, como había filmado Anthony Mann, ante los bárbaros del Deportivo Olímpico!Solano afilaba la punta de su lapicero; porque se daba cuenta de que, después de las dos caídas del Estrella Olímpica, el Numancia era solamente un aperitivo dominical para los olímpicos; sobre todo porque el líder de aquel Deportivo estaba colocando a cada uno en su verdadero lugar. La crónica de Solano ya estaba anunciada. Sería digna de una página de Sucesos del ABC más que de una página de Deportes del As. Se mascaba la tragedia. Se preparaba la tormenta. Se intuía la debacle. Se presentía el patetismo. Sería algo así como la "Crónica de una muerte anunciada" de Gabriel García Márquez pero a lo vivo. No era realismo mágico. Era, más bien, realismo trágico... aunque la magia ya la pondría, sobre el duro campo de arena reseca por culpa del ardiente verano, aquel líder del Deportivo Olímpico que se echaba siempre a su equipo sobre las espaldas haciendo caso omiso del inoperante capitán Cabello. Sólo era cuestión de esperar la llegada de la mañana del domingo. Hasta el duro vallecano Andrés se despertaría del todo, tras haber oido cantar tres veces a los gallos como oyó Pedro al negar a Jesús de Nazaret, para darse cuenta de la dura realidad. Los "gallitos" vallecanos del Numancia cacareaban sin cesar, pero ya estaba anunciado que sucumbirían ante lo del "polvo, sudor y lágrimas, el Cid cabalga".Y llegó la hora de la verdad. Solano afinaba la punta de su lapicero mientras la tragedia se desarrollaba en el escenario del campo de arena dura y seca en las afueras del cementerio. San Isidro era testigo desde el más allá de las tapias. Los cipreses iban doblando sus ramas a medidas que los goles iban entrando en la red defendida por el Numancia. El asalto del Deportivo Olímpico era "a triunfar o morir en el empeño". Lo que fue muriendo, a marchas aceleradas, mientras el reloj del árbitro se transformaba en un verdadero suplicio, fue la resistencia de los numantinos. 1-0, 2-0, 3-0, 4-0, 5-0, 6-0, 7-0, 8-0, 9-0, 10-0... al llegar al 10-0 comenzaron los abandonos de los numantinos. Lentamente seguía cayendo la lluvia de goles que marcaban los del Deportivo Olímpico en una sensacional, impresionante aunque ya anunciada, demostración de aquel líder que guiaba a los suyos hasta alcanzar la gloria que, al día siguiente, aparecería en el As con la fotografía de aquellos heroicos chavales.Pudieron ser hasta 23-0 pero aquel indómito líder de los olímpicos se apiadó y sólo fue un contundente 14-0; sobre todo porque el árbitro también se apiadó del Numancia y dio por terminado el encuentro antes de su hora final. Era igual ya ganar por 14-0 o por 23-0. ¿Aquello era fútbol o balonmano? Era fútbol. Era espectacular. Ahora si se había convertido en un realismo mágico. La "Leyenda de Diesel" era ya una realidad. Y en La Latina, mientras en Vallecas reinaba el silencio más absoluto, hubo fiestas, festejos y festividad por todo lo alto. Puros latinos. Aquellos bárbaros del Deportivo Olímpico de Madrid capital eran puros latinos jugando al fútbol porque en sus filas se encontraba un líder, un número 8, que ya se había convertido en figura legendaria.

Lo primero que se  notaba en su mirada era algo así como un sueño de personaje salido de los héroes de la infancia. Algo así como un viajero del Tiempo. Su vida se podía resumir en una aventura de nostálgico insomnio. Usaba un pantalón de color verde claro como resumen de sus esperanzas. Y esperaba. Siempre esperaba en la esquina donde los caballeros intentaban sus conquistas nocturnas. Él solamente callaba. Y en su silencio se tornaba su pensamiento hacia algún lugar lejano. Su cigarrillo, encendido, era su vida convertida en misterio. Por cada minuto de vida sentía, dentro de sí mismo, hasta sesenta segundos de paz. - No diréis que yo he sido.Y es que sus aventuras eran esos poderes mágicos en que se convertía en alguien llegado de lejanos mundos para censurar a todos aquellos que aprovechaban la luz de la luna para esconder sus mentiras. Él no. Él se encontraba en el epicentro, pero era onda extendida mientras, apoyado en la farola, regalaba silencios a las conciencias ajenas.- No diréis que yo he sido.Un grupo de aquellos hombres, ocultadores de sus ansiedades amorosas, eran liderados por alquien que conquistaba la escena de las mujeres prohibidas allí presentes, en la agónica esquina de los engaños, repartiendo sonrisas de dentadura ennegrecida. El idioma era la jerga. La jerga era el idioma.- No diréis que yo he sido.Caballeros nominados para alcanzar el premio al mejor de los amantes de la traición daban vueltas y vueltas con sus lujosos automóviles. De vez en cuando "La Flaca" iniciaba una canción y, en aquella especie de laberinto, las pasiones desatadas se convertían en pecado. - No diréis que yo he sido.Apagó el cigarrillo en el borde del cubo de la basura, miró a la luna y aquel joven siguió su camino hacia el horizonte...- No diréis que yo he sido. 

Te amo desde siempre, humilde Muselinade los sentires inspirados en las olas del viento;porque eres mi luz, mi paz y mi cimientoen esta vida tan rauda y tan marina. Mi alma está repleta de horas en la finacuerda de mi guitarra llena de tu acentoy eres mi refugio, como cálido aposento, en los días descolgados de la clara neblina.Tu nimbo es mi bandera, voz cantarinade versos enlazados en la dulce esquinadel corazón anclado en cada sentimiento.Y tu sublimado encuentro a mí me iluminade pletórica atmósfera fresca y cristalinaen este mundo poblado de pensamiento.Nota: Solucionado el problema de la parafina olvidado Randomizze. Cuente ahora a Crisantemo y Villano que soy felizze y que usted a mí me toca la narizze por no decir lo que todos piensan cuando se trata de gentuzas como ustedes tres que no se comen ni una rosca ni con poemas que dan penas de lo mal que los escriben ni con la mala leche que beben desde que tienen uso de conciencia. Abur y la mar es azur. ¿O no?

El carbonero criollo (Cuento-Realismo Mágico) Hubo una vez, en tiempos que ya son Historia, un carbonero criollo llamado León que vivía felizmente practicando la caza mayor (venados a los que mataba para saciar sus bajas pasiones gastronómicas) en Suchitoto. León nunca se hartaba de comer sus muy suculentos y celebrados venados y acudía, siempre, a las muy afamadas y suntuosas veladas nocturnales (cumbia tras cumbia sin cesar ni un solo segundo hasta la llegada del alba) en la grandísima hacienda de su compadre el gringo Lawrence, el cual tenía por costumbre hacer grandes pedidos de carbón vegetal a León cuando llegaban las épocas invernales.  El empedernido solterón y carbonero criollo León desprendía mucho "feeling" entre las mozas más atractivas, interesantes y elegantes de todo Suchitoto y cualquier otro lugar de El Salvador... por lo que ya era enfermizamente envidiado por todos los grandes gamonales como el gringo Lawrence que, sin embargo, estaba casado varias veces y tenía que sacar adelante a sus 8 hijos varones y sus 3 hijas mujeres; teniendo que soportar, además, los endemoniados celos por culpa de su Jeroma, conocida por todos como "La Jeromina" debido a su oscuro y escabroso pasado sentimental cuando, de soltera, se ganaba la vida como el Diablo le daba a entender.  Lawrence se moría de envidia y celos, en primer lugar por la pertinaz y alegre soltería del carbonero criollo y, en segundo lugar, por culpa de aquellos malditos celos que no le dejaban vivir ya que bien sabían todos los asistentes a sus grandes fiestas y aun lo que nunca podían acudir a ellas por su baja condición social que "La Jeromina" bebía los vientos por León... mas el carbonero criollo no estaba nunca por la labor de ser ni plato de segunda mesa ni tan siquiera mesa de segundo plato y huía abierta y astutamente, como zorro plateado (al igual que José huyó de la mujer de Putifar) del acoso de la esposa de su compadre, el gringo gamonal Lawrence que, según algunos, había tenido experiencias de "amores libres" incluso en Arabia. Hasta Pepito, el hijo de la tabernera Conchita, campeón en conocer chismes y extenderlos por todas las barriadas de Suchitoto, sabía de los entresijos que se traía entre manos "La Jeromina" con aquello de querer cazar, como un conejo, al alegre y feliz carbonero criollo. Debido a esto y a que todas las mozas galanas deseaban pasar algún rato que otro en compañía de León, era por lo que al famoso y multimillonario gamonal ya se le conocía como "Lawrence de Arabia" por dos razones bien claras: por su tortuoso pasado sentimental y porque, como árabe en salmuera de picadillo, ardía de celos contra el gallardo carbonero criollo.  Invitábale, asiduamente y con insistencia berraca, el gamonal Lawrence al carbonero León a jugar golf, sólo para lucirse ante las damitas en edad de merecer con el "swing" aprendido en los mejores campos de juego estadounidenses; pero, sorprendentemente, el carbonero criollo salía siempre ganador en cada contienda, y eso a pesar de no conocer ningún campo de golf salvo el de su compadre Lawrence. ¡Esto era lo que le hacía tener siempre un humor de mil diablos a aquel chirigoteado "Lawrence de Arabia" que era la risión de todos y todas que le veían estirarse, furiosamente, de sus bigotes al término de cada jornada; especialmente cuando la luna, teñida de rojo, parecía querer comerse su alma! ¿Era posible que un simple carbonero criollo llamado León fuese más famoso y celebrado por todas las chavalas, chicas, mozas y hasta cuarentonas de buen ver, que todo un craso adinerado gamonal como él? ¡Y la envidia le atenazaba como unas pinzas de cangrejo de mar asiéndole las entrañas! ¡Su inmenso orgullo no podía permitir, por más tiempo, que aquel carbonero le aventajase siempre a la hora de cortejar y atraer la atención de todas ellas en lugar de hacerlo él, el guapísimo gamonal Lawrence que se jactaba siempre de haberse hecho a sí mismo un hombre sin la ayuda de Dios no de ningún ángel bajado del cielo! ¡Aquella inmensa sensación de envidia le traía a mal vivir al gamonal Lawrence que se veía siempre derrotado por el carbonero criollo! ¡El vaso de la amargura había ya rebosado su nivel máximo y aquella sensación demoníaca que le corroía el corazón se transmutó en odio, un odio visceral, cuando Lawrence fue testigo de que el "musiquillo" Pancho Lara, que había acudido a Suchitoto desde su lejana y nativa Comayagua, compuso un estribillo que se convirtió, rápidamente y como lengua de fuego, en un sonsonete que todas ellas cantaban y que estallaba dentro de su cerebro como si Pedro Botero le impidiera siempre olvidarlo. No podía soportar aquello de "Criollo naciste / carbonero mayor / y eres el mejor / en darlas alpiste; / a unas por su buen ver / a otras por buen gusto / pero siempre bien robusto / a la hora del hacer. / No hay palo mayor / ni tan siquiera de chiste / que te rechiste / en lo de conquistador". Y las damas todas lo cantaban a coro ante la gran puerta de bronce de la lujosa mansión del gamonal para mayor escarnio, rabia y enojo, de Lawrence.  El último día que se vio con vida a León, el galante carbonero criollo, cuentan los que lo vieron que los Duendes de la Noche y los Diablos de la Muerte hicieron enloquecer al gringo gamonal Lawrence y que "La Jeromina" se ahorcó usando el viejo roble que hay en el centro del patio de la venta de "Los Tamboricos" después de haber cogido una borrachera de muy padre y señor mío. Lo cuentan todos los que lo vieron mientras comen habas y granos de maíces, sentados alrededor de las fogatas, en las barriadas de Suchitoto. Y cuentan que cuando la luna se tiñe de rojo se escuchan los aullidos de Lawrence procedentes de las lejanas montañas.

Decía el francés Jean Anouilh que "lo esencial para un líder es tomar una decisión". Alrededor de la primera decisión de un líder independiente entramos en una nueva dimensión: la nueva forma de distinguirnos con respecto a los demás. Entonces es cuando se aprende, en las eternidades vividas ante un vaso de café y en las jornadas experimentadas mientras formulamos lenguajes propios, cambios negando lo anterior, nuevas formas de filosofar contra los vacuos maestros de las movidas que echaron a perder a generaciones enteras, ir siempre contra los pensadores que dejaron tras de sí "cadáveres" de la existencia humana. Los "modernos" de la poesía y el demiurgo altisonante de la experimentación anunciando, eran solamente la "muerte" anticipada de unas juventudes que, en arras de sus propias egolatrías, dejaron de ser jóvenes para convertirse en prematuros vacíos. De esta manera, lo esencial en estos momentos es crear nuestra propia "sastrería" para vivir sin seguir a aquellos "pijoflautas" (vocablo extraído de las columnas "doradas" de Raúl del Pozo) que sólo crearon "progres" perezosos, símbolos de la extraña guerra entre los conservadores a ultranza y los "picaflores" que chupaban de flor en flor mientras las arañas trepaban por el hilo de sus pensamientos. No había, entonces, nada que envejeciese tanto como las proclamas de los vanguardistas y el esclerótico impase de los carcas. Ambos aparecían, ante la juventud perdida, como expedicionarios bajando del Olimpo y, entre ambas corrientes enajenadas, lo esencial es detenernos a pensar en lo esencial de ser líder de tus propias palabras. En el baile de la realidad, lo mejor es viajar lejos (cuanto más lejos mejor) de sus "tumbas" y creando... creando para salvar nuestras propias canciones salvavidas. Crecer guionizando nuestras propias películas vitales y no hundirnos en la persecución de sus glorias de los que pululaban (digamos a lo Buñuel, a lo Bertolucci, a lo Kubrik, a lo Pasolini, a lo Allen, a lo Trouffaut, a lo Fassbinder e incluso a lo Almodóvar) para intentar convertirse en "contadores de los encantos". Ser siempre nuestra propia visión y nuestra singular manera de crear nuestras ilusiones, nuestra irrenunciable emotividad, nuestro genuino humor y nuestros propios personajes que nunca viven entre quienes sólo se preocupan por alcanzar el "récord de las Academias". Hoy tenemos que ser capaces de vivir en nuestro rincón pero luchar por convertirlo en el verdadero camino de nuestros sanos espíritus. Mucho más positivos que ser los secundones de quienes "cacarean" para convertirse, solamente, en gallos y gallinas "ponedoras" en el corral de los que viven fagocitando sus horas para comer nuestras ilusiones. Y es que, tras pasar varios años fuera del tiempo, podemos alcanzar nuestro propio lugar. Y eso sí que es ser un verdadero líder...    

Parafraseando a Saint-Exúpery, cuando digo "soy mi propio testigo" estoy definiéndome a la perfección. ¿Frase peligrosa? ¿Juego de experiencias auténticas contra las realidades de los demás? ¿Quiénes son los demás? Cuando me miro por dentro descubro, siempre, que en lo más íntimo de mis conciertos literarios quedan, en todo momento, algo por decir. ¿Cómo ser un propio testigo para poder decir que los demás son apenas recuerdos que quedan, inconclusos, dentro del contexto general de un texto escrito sobre el vacío de sus historias impersonales? Si miro ciertas fotografías rodeado de fantasmas, me doy cuenta de que mucho más allá de todo lo ajeno a mí mismo queda siempre la Antología Propia... algo así como el descubrimiento diario de ser independiente a partir de la llegada del alba y llegar al siguiente amanecer formulando la misma manera de ser como siempre. Lo estático se vuelve cinético en estas metamorfosis diarias. Ni soportes extraños, ni muros de imposibilidades, ni tan siquiera noticias. Soy pura anécdota pero sé que soy mucho más. Soy  esa partícula de Dios que queda inmersa en mi propia personalidad. Si alguien cree que eso es endiosarse está en lo cierto... aunque lo duden los agnósticos y lo nieguen los ateos. Y no importa decirlo cuando se siente que Dios está presente. Lo demás, lo que opinen los demás, sólo son interpretaciones ajenas y, la verdad sea dicha, esas interpretaciones, con todos mis respetos, solamente son circunstancias ajenas a mi personalidad. Yo no soy yo. Yo soy algo más que yo. Quizás esta sea la mejor manera de ser más en medio de esta sociedad contemporánea. 

Muchos y muchas son los que dicen que el primer futbolista brasileño que jugó en España y en el Barcelona fue Evaristo de Macedo Filho. Muchos y muchas son también los que creen que el primer jugador brasileño que jugó en España y en el Real Madrid fue Waldir Pereira "Didí". Ni unos ni otros llevan razón. Lo voy a demostrar con datos verídicos. El primer futbolista brasileño que jugó en España y en el Barcelona fue Fausto dos Santos "Maravilla Negra" (1931-1932) y el primer futbolista brasileño que jugó en el Real Madrid (el segundo que lo hizo en España) fue, aunque solamente jugó un partido, Fernando Giudicelli (1935-1936). Los tres primeros futbolistas brasileños que jugaron en el Barcelona fueron: Fausto dos Santos "Maravilla Negra" (1935-1936), Lucidio Bautista da Silva (1947-1948) y, en tercer lugar, Evaristo de Macedo Filho (1957-1962 antes de pasar a ser jugador del Real Madrid 1962-1965).  En cuanto al Real Madrid, los tres primeros futbolistas brasileños que jugaron en este equipo fueron: Fernando Giudicelli (1935-1936), Waldir Pereria "Didí" (1959-1960 y por lo tanto el segundo y no el primero) y Darcy Silveyra Dos Santos "Canario" (1959-1962 antes de jugar en el Sevilla).  Como los cromos y el juego de las chapas no mienten he aquí la Clasificación General de los 10 primeros futbolistas brasileños que jugaron en la Primera División del fútbol profesional de España: Antes de las chapas:1.- Fausto dos Santos "Maravilla Negra" (Barcelona 1931-1932)2.- Fernando Giudicelli (Real Madrid 1935-1936)3.- Lucidio Batista da Silva (Barcelona, 1947-1948)Época de las chapas:4.- Juan Ramos Machado (Valencia, 1957-1960)5.- Walter Marciano de Queirós (Valencia, 1957-1961) 6.- Evaristo de Macedo Filho (Barcelona, 1957-1962)7.- José Antonio Martins D'Almeida "Joel" (Valencia, 1958-1960)8.- Edvaldo Neto "Vavá" (Atlético de Madrid, 1958-1961) 9 .- Dacio Cuaresma Recamán (Español, 1958-1961)10.- Adroaldo Barroso Da Silva "Duca" (Zaragoza, 1958-1965)Después llegó otro grupo formado por:Waldir Pereira "Didí" (Real Madrid, 1959-1960) Darcy Silveyra Dos Santos "Canario" (Real Madrid, 1959-1960)José Carlos Silveira Braga (Español, 1959-1960)Alvizio Francisco Da Luz "Indio" (Español, 1959-1962)Alvaro Rodrigues (Atlético de Madrid, 1959-1960)Ramiro Rodrigues (Atlético de Madrid, 1959-1965)Quedan así despejadas las dudas y si queda alguno por citar añadiré un "Anexo" si es necesario pero ni los cromos ni las chapas mentían. He aquí el Anexo con la Lista Completa: Antes de la Época de las Chapas: 1.- Fausto dos Santos (Barcelona 1931-1932) 2.- Fernando Guidicelli (Real Madrid, 1935-1936) 3.- Lucio da Silva (Barcelona 1947-1948) Época de las Chapas.- 4.- Machado (Valencia, 1957-1960) 5.- Braga (Celta de Vigo, Español, Oviedo, 1957-1961) 6.- Walter (Valencia 1957-1961) 7.- Evaristo (Barcelona, Real Madrid, 1957-1964) 8.- Moreira (Betis 1958-1959) 9.- Joel (Valencia 1958-1971) 10.- Vavá (Atlético de Madrid 1958-1961) 12.- Recamán (Español, Valencia, 1958-1963) 13.- Duca (Zaragoza, Mallorca, 1958-1966) 14.- Didí (Real Madrid 1959-1960) 15.- Álvaro (Atlético de Madrid 1959-1960) 16.- Indio (Español 1959-1962) 17.- Ramiro (Atlético de Madrid 1959-1965) 18.-Martins (Mallorca 1961-1962) 19.- Waldo (Valencia 1961-1970) 20.- Chicao (Valencia 1962-1964) 21.- Liert (Betis 1962-1964) 22.- Livinho (Oviedo 1962-1964) 23.- Almir (Levante 1963-1964) 24.- Wanderley (Levante, Málaga, 1963-1965 / 1967-1969) 25.- Totó (Zaragoza 1969-1970).

Me levanto con el sueño todavía dentro de mí. Es necesario preparar la vida, de nuevo, para seguir con estos estudios que llenan y ocupan los espacios de mi conocimiento. Entonces es cuando siento las manos amorosas de mi madre lavándome el rostro y luchando por ordenar mi cabello rebelde y revoltoso. Es una sensación inigualable. Después vienen los consejos... Cuida bien de tus dos hermanitos pequeños y ten mucho cuidado con los coches. Vuelve aunque sea en silencio. Manos amorosas. Besos de amor para una despedida siempre con retorno. Y con la fresca sensación de las caricias amorosas de mi madre, salgo a la calle con mis dos hermanitos pequeños y camino del cole. No he vuelto a sentir nada mejor hasta que Liliana Del Castillo (Lina) me regaló sus caricias...Pero la Historia de mi Primera Infancia comienza con el sueño todavía dentro de mí y las manos amorosas de mi madre lavándome la cara y luchando por ordenar mi cabello rebelde y revoltoso. Aquello de ir por el bulevar de la madrileña calle de Alcalde Sáinz de Baranda, cuidando de mis dos hermanitos pequeños, es inquietud dentro de mi alma. Siempre regreso después de haber aprendido un poco más...Solamente Liliana Del Castillo (Lina) supo superar a aquellas manos amorosas. Otro sentido. Otro sentimiento. Otra sensación. Pero mi Primera Infancia quedó, para siempre, acompañada por el cariño de las caricias de una madre llena de sentimientos. Como bien dijo Séneca, "el favor consiste no en lo que se hace o se da, sino en el ánimo con que se da o se hace". Vuelve aunque sea en silencio. Y volví. 

Mitos del Oeste. Mucho mejor que el "ser o no ser" de Shakespeare, aquello de "yo que tú no lo haría forastero..." me llegaba hasta el interior de mi alma. La diligencia, Río Bravo, Río Rojo, Fuerte apache, Duelo de titanes, La búsqueda, El tesoro de Sierra Madre, A la hora señalada, Winchester 73, La pradera sin ley, Caravana de mujeres, La venganza de Frank James, Río de plata y, sobre todo, aquellas inolvidables como Tambores lejanos, Los comancheros, Bala de plata y Solo ante el peligro. Todo un conjunto de emociones alrededor de un valiente forastero que, sin dejarse dominar por el pánico, sí lo hacía.  Cuando mido la distancia entre un rival y mi propia persona recuerdo lo de "yo que tú no lo haría forastero..." pero soy mucho más rápido que él, desenfundo mis letras y me concentro en una sola frase: "yo que tú callaría la boca paleto...". Muchas veces he sabido callar la boca a más de uno y a más de dos. Hasta es posible que haya hecho callar la boca a tres o a cuatro al mismo tiempo. Rápido como los héroes del Oeste que me insuflaron el manejo de las palabras, disparo un "¡Hasta nunca paleto!" y paso mi vida entre "El Paleto" y "El Túnel" mientras por la acera voy dejando "víctimas" tumbadas por el suelo de las emociones. Mitología de una Existencia. 

Sigo igual. Resulta que 16 más 18 son 34. Comienza con la conquista de un nuevo continente entre los rosales y la rosa roja es la primera y única que se hace grande al otro lado del Atlántico. 16. Justo un año antes, en la cima, yo voy hacia el 18. La mejor prueba de lo que vivo es afrontar mi juventud sin querer saber nada salvo jugar y jugar a resolver adivinanzas que siempre terminan entregándome su causa. 16 más 18 son 34. El sueño es un diálogo eterno y el objetivo son las palabras. Hablar para darle confianza. Y Ella se convierte en la única. Salió bien. El pintor estuvo siempre donde debía estar, marcó el tiempo con su pincel madrileño y, llegado el ecuador de nuestras cortas distancias, moví mi libre sensación de líder sobre el terreno de juego. Jugar a ser referencia y jugar a ser diferencia. Convertirse en lo que soy. Solamente en lo que soy y en lo que es Ella. 16 más 18 son 34. Ya metido en mi interior, cambio el punto de encuentro. Posiciones de descanso sin que nadie pueda frenar ya mi empuje. Me hago líder del juego y, al final, con el momento bien orientado, ya no tomo treguas. 16 más 18 son 34. Parece fácil si se ve de lejos, pero tengo la sensación de que voy cumpliendo constantemente sobre el terreno de juego. Atrás quedan quienes no significan nada importante. A partir de ahora, en los instantes, alcanzo sucesivamente las evidencias de todas mis certezas. No renunciaré jamás al 16 más 18 que suman 34. Es la inapelable realidad de un sueño verdadero. Quienes se hagan los ciegos que miren para otro lado, porque no les tengo en cuenta. A mí me sobra con las palabra final y una síntesis perfecta. Desde el ayer hasta el ahora sigue siendo lo mismo: 16 más 18 son 34. No me interesan los que se hacen pasar por ciegos ni los que no quieren oír. Sólo me interesan los ojos con Luz de Ella y su Voz. Y pienso solamente en que 16 más 18 son 34 y siempre es y será así. Estamos a 17 de junio de un año original. 1956. Quien no entienda esta clase de milagros que siga sus propios caminos, pero yo no cambiaré de Destino jamás. El tiempo es lo que vivo en mi eternidad junto a Ella. Enciendo un cigarrillo. 16 más 18 son siempre 34. Louis Philippe de Ségur decía: "Sin moralidad, las instituciones no son nada". Pero a mí, en plena juventud 18, no me interesan para nada las instituciones sino solamente su plena juventud 16. Por eso digo: "Con moralidad sus besos lo son todo". 

Malabarista de mis sueños leves...Contigo siempre, siempre contigo, malabarista de mis sueños leves...marco mi frontera de los sueños y, en medio de un oasis de palabras, rompo el silencio del anochecer. Filósofo del mundo y de la vidacontigo, malabarista de mi rutaentre mares, entre tierras, entre aves...me hago manto en el inviernopara dar cobijo a tus miradasy, más allá de los cristales,en canto convierto la existencia. Yo no soy el que duda en los vacíos; ni el que rompe la promesa sin futuro...soy el que trae ceñido entre tus labios, un beso de exilio en el viaje que se adentra...vida adentro... en el alma de las albas refulgentes. Quedarme quieto entre tu cuerpoes ser solamente un peregrinode los versos y las notasdesgranadas en un alba somnolienta. Si sueño soy pájaro de nadiemás que de tu presencia en mi alcoba. Después... nada... sólo la existencia eterna.y tu nombre engendrado en mi memoria.

Para empezar es necesario aclarar que Nigeria ha dicho que nones... así que los pares son gentes de vivir, más o menos, constituyendo. Entonces, sabido lo que Sabido sabía -y recuerdo a Sabido gastando más bromas que el bromuro de la mili- se me ocurre una pregunta ferial: ¿Si en abril agua mil qué constituimos en mayo florido? La respuesta se encuentra en el Crucigrama del diario Grama; o sea, constituir es un sustantivo que indica agentes. ¡Vaya gentes señores agentes!Somos como la máquina que se emplea para limpiar los impuestos (supongo que eso debe ser eso), pero el Dominio de Internet ya se ha instalado en Perú, que buena falta les hacía. ¿Constituimos o no constituimos un nuevo Perú dejando ya en el polvo de los recuerdos del pasé composé a aquel sendero luminoso que era algo así como un halo de pezuñas partidas? No lo digo yo sino la razón del Crucigrama. ¡Qué gozada sería tener a mano, hablando de partidas, Las Partidas de Alfonso X El Sabio para poder responder más o menos!¡Ah! es una interjeción para seguir animándonos con la Confederaciones. ¡Dios nuestro, La Confederaciones ya comienza a despertarse! Nigeria ha dicho que nones pero... ¿qué pasa con Tahití que no es Haití ni tiene nada que ver con los hititas? Sólo sé que un zapato de madera es más importante de lo que se cree porque, a fuerza de ser amistosos, los tahitianos (no haitianos ni tampoco hititas) son como una corporación de "santos carmelitas" acaramelados para tomar el té. Tú, ti y te. Eso es lo que aprendí con Don Florencio cuando, mucho antes de constituirme, en Escocia ya se hablaba de gaitas.Según la revista infantil de historietas "Zipi y Zape" resulta que el Che jugaba con los "Cheminovas"  (a lo mejor por eso le decían Che) que era una forma de constituir los derechos de los tiburones a tener el paso franco (y que me perdonen los franquistas) entre el Estrecho de Bering (muy estrecho por cierto) y el mar. Da lo mismo el mar al que se refería el Che porque, en esto de la oceanografía, el inglés Cook (inventor de los "cookies" de fresa, limón y menta) era todo un tipógrafo, bastante cuadrúpedo por cierto, pero capaz de constituir mapas constituyentes hasta que Isaac Peral gritó ¡mecachis en la mar! y pudo constituir otros mapas más de por andar por casa para disgusto de Bartolomé.Una partícula de nuestra constitución se nos ha perdido en el apócope de un santo llamado Job. ¡Jó que paciencia! ¡Y yo que creía que ser corto de vista molaba más que ser el cristal trasero del Seal 1.500! Pues ahora resulta que estamos constituyendo algo muy importante. Lean y guarden silencio sobre lo que hayan podido robar a lo constituido que está tan de moda: "Disminuimos la concentración de una disolución añadiendo disolvente tres en uno o cuatro en dos o cinco en tres". Total que deduzco que, al constituir la Democracia, hemos puesto en vigencia a Demócrito y entonces entramos en el área pequeña de los filósofos y tiramos a puerta y, al marcarles un gol, hemos constituido lo suficiente como para poder terminar de rellenar el Crucigrama de Grama. ¡Viva la Gramática!Allá por Vitoria están entre 10 y 26 pero mañana, ¡Jesús qué cosas!, estarán entre 10 y 25. Da lo mismo porque si constituimos el pentagrama nos sale la canción que dice "el patio de mi casa es particular y cuando llueve se moja como los demás". ¡Ché que cosa más macanuda esto de ser tan chévere que, a lo mejor quizás quiere decir que por el camino viene Mingo el domingo! Esperaré a ver si me encuentro con Mingo ya que Mingote no hacía más que reírse de la RENFE! Pero a ver si tenemos un poco más de conciencia porque si constituimos una pila de palabras tenemos que el cupón de la ONCE (o la onceava parte de un cupón corrido como aprendí en el Banco Hispano Americano) es un cupón que cabe, si es que la lógica tiene de verdad lógica o sólo tiene la gripe, en un puño... porque hay monedas que de mano en mano van y que nadie se las queda.Termino con la siguiente interrogativa expresa y digo expresa porque expresa algo: ¿Podemos constituir un best-seller con una cartilla de cupones de aquellos que reunía mi madre para ganarse el disgusto padre de encontrar mi libro titulado "Galicia a través de sus ríos"? Me río. Y como me río pues resulta que de río en río voy al tajo. Por cierto, me acuerdo de que el poliuretano también se constituye. Poli: ¡Ureta no por favor! A ver si ahora va a resultar que tendremos que constituir todo a base de tortas y tortillas. Me acuerdo de que Ureta es apellido vasco. ¿Fue o no fue futbolista un tal Ureta? En mi proverbial memoria encuentro que sí, que Ureta jugó en el Cuenca. ¡Guay del Uruguay! Y seguro que Areta jugó en el Athletic Club e Irureta también. Fin de chismes. Según el cronista Fernández de Oviedo (que resulta que no era de Oviedo pero como si lo fuese) las indias no eran indias sino americanas que, por ejemplo, se venden en El Corte Inglés por precio muy módico en las rebajas. La realtas son para otra clase social. Por eso los albañiles usan zapatillas blancas. 

La fidelidad es el valor supremo y extremo de la sinceridad; aquello que nunca jamás hemos de dejar en el baúl de los recuerdos, olvidando todo lo que expresa, todo lo que contiene, todo lo que supone, todo lo que significa. Hoy en día, muchos hombres la tienen como un valor perdido, como algo con lo que no se debe contar para, según ellos, ser felices... aunque siempre les vemos siendo solamente desgraciados sin ninguna clase de felicidad. Porque olvidan que la falta de fidelidad es el principio de sus desgracias. Por eso contemplamos tantas desgracias a nuestro alrededor. Mas nosotros nunca abandonamos a quienes comparten su confianza y les devolvemos la misma confianza gracias a nuestra forma de ser y, sobre todo, a nuestra forma de actuar. Actuar de esta manera, con confianza suprema en Dios y en nuestra compañera en el Camino, en la Verdad y en la Vida, es el eje primordial que nos hace ser felices mientras vemos tantos desgraciados e infelices a nuestro alrededor. Sobre la fidelidad se ha dicho lo siguiente: "Me enamoré de mi mujer y nunca más me volví a enamorar. La fidelidad la proponemos inconscientemente: tienes una familia, unos hijos, ¿cómo vas a jugar al amor por ahí?" (Pablo Picasso); "Cuando se está enamorada, la fidelidad es fácil" (Julia Roberts); "La fidelidad es la confianza erigida en norma" (José Ortega y Gasset); "El amor significa cariño, confianza, FIDELIDAD y, sobre todo, SINCERIDAD. Yo intento tener todo eso y tú ¿lo cumples? (un desconocido o una desconocida); "Hay maridos tan injustos que exigen a sus mujeres una fidelidad que ellos mismos violan, se parecen a los generales que huyen cobardemente del enemigo pero que quieren, sin embargo, que sus soldados mantengan el puesto con valor" (Plutarco); "La fideldiad es una obra de arte plasmada sobre un lienzo blanco, donde las tentaciones se han dibujado mezclándose para no cometerlas" (Jahili); "Gracias DIOS por ser mi amigo; gracias DIOS por tu amistad, gracias DIOS por tu fidelidad y un beso te mereces por todo ellos (Lou de Bouvoir, estudiante de Derecho); "Nunca he engañado a mi mujer. No es ningún mérito: la amo" (Georges Duhamel). Y yo, asumiendo todo eso, añado además lo siguiente. Soy adicto, sí, a tu piel, a tu forma de explotar en todo y en la nada hacerte sentimiento. Voluntad para ahondar en las cosas a las que ya estamos acostumbrados. Eres mujer capital de mis veredas, onírica pulsación en las pupilas y horizonte de alborada en lecho. Después de los témpanos hirientes te miro en la danza miel de tus pupilas y llenas de instantes dibujados las prímulas ondulantes de la urgencia hasta descargar toda la brillante metáfora de tu lúcida sonrisa. Entonces es cuando levanto el sueño para acariciar tus ansias de paloma y me envuelvo en el tallo de tu cuerpo lentamente anclado para ir muriendo un poco más... un poco más en cada instante... hasta desaparecer ingrávido y latente en el corto espacio del suspiro. Yo deseo que nunca acabe este eterno sueño de adicción para poder decirle a mi presencia que sólo soy tu beso inacabado. Y que me renuevo de nuevo en el ser otra vez tal como éramos siempre; tal como nos conocimos siempre; tal como nos amamos siempre... buscando en el íntimo rincón del alma ese estar presente en tu piel y dormir suavemente en las olas de tus ojos y la belleza infinita de tu cuerpo bañado por la olas de la calma. Así... tal como éramos en aquel poniente en que las rosas del mar traían la primavera a nuestras vida y que siguen latiendo en la arena fina caliente por tu cuerpo descansado y mi alma de guitarra marinera. Quizás no sepa cantar más canciones que las surgidas de mi propia voz viéndote allí, sobre la arena, acompañada de mi sentimiento noble y en el ajedrez de los jardines te amo como siempre paseando por el más pequeño de los dos... dejando atrás las connotaciones de la envidia y los celos ajenos. Tú tocándome el corazón con una mano para liberarme de la prisión que compensaban mi edad de oro siempre presente... y yo sigo aquí, soñando, con la adicción a tu piel trigueña de la playa en donde la guitarra vibraba su sueño bajo las miradas de los paseos del atardecer y esas noches vividas entre blancas fidelidades sin mentira alguna". Mientras que gran parte de la humanidad vive una crisis existencial donde se multiplican las traiciones, los abandonos de los valores, el tráfico de los sentimientos en medio de la putrefacción de la moral... quedamos nosotros y nosotras... los que seguimos viviendo tendencias eternas que conforman y confirman nuestro compromiso jurado y juramentado ante Dios y la Humanidad. Porque el consenso de la mayoría no nos interesa para nada sino nuestra original manera de ser tan suficientemente felices que nunca vamos a cambiar. Nosotros, los cristianos y las cristianas, somos y nos comportamos como nos dijo Jesucristo: "Seguidme y nunca me abandonéis porque así seréis eternamente felices y desde vuestra vida en esta Tierra". Lo mismo hacemos con nuestras únicas esposas. Si eso es no tener pantalones, como dicen los que no mantienen la fidelidad en sus relaciones amorosas, mejor es vivir desnudos pero ser fieles, siempre fieles, a nuestras conductas, con  nuestro valor y nuestros valores invendibles e invencibles. Fieles y hasta desnudos de toda clase de engaños. Que se laven las manos ellos, los que las tienen sucias por los vicios. Jamás seremos como ellos. Jamás seremos esos que viven con la soberbia de creerse superiores a nosotros y a noostras. Nosotros somos tan limpios que jamás tocamos lo que Dios no nos permite. Y eso es Fidelidad. Mejor es vivir así que no sentados en sus muelles butacones pero llenos de inmundicia por todas partes. 

1956-1976. Recuerdo a Beraluis de la Peña: "!Qué tiempos tan felices aquellos! ¡Cosas que fueron y cosas que pudieron haber sido!" Todo empezó con Didí y una de Pepsi Cola. Después llegó el torbellino. Como dijo Winston Churchill: "Sangre, sudor y lágrimas". Sangre en los dedos hasta poder encontrar el punto de tacto exacto. Siempre sangre en las venas. Sudor de cuerpos entregados al esfuerzo de las horas tras las horas. Nunca sudor de niños vagos sin actividad. Y lágrimas. Lágrimas de abandono y lágrimas para poder continuar. Todo empezó con Didí y una de Pepsi Cola... y se fue acabando con Bernard Hinault comenzando y Miguel María Lasa en la antesala con todo el Fagor incluido. 20 años de Récord de las Infancias. 20 años de aquel torbellino en forma de dedos acostumbrados al esfuerzo de dar a la vida un porqué para la existencia. Algo así como no perder el tren de la memoria. En los dedos se quedaban las memorias de los sueños entrelazados con las realidades. Y era una realidad factible aquello de darle a los dedos una vida que se prolongaba hasta el límite, cuando ya la Poesía irrumpía con formas de mujer. ¿Quién ha dicho que no se puede obtener el Premio del Récord de las Infancias en medio de un cambio histórico en el que el paisaje de las chavalas es fondo común para las sensaciones de aquellos tiempos que poetizaba Beraluis de la Peña? Perdone usted, señor cura, si no vamos a misa... pero es que los domingos son los éxtasis de la felicidad...Cosas que fueron. Fútbol entrampado, Boxeo con trampas y Ciclismo tramposo. Y después la liberación. Balonmano de por libre. Hockey sobre patines frenético en medio de una época de autonomías. Ciclismo como Dios manda. Cosas que pudieron haber sido. Atletismo, Baloncesto, Tenis, Golf y toda una sinfonía inacabable. Todo comenzó con Didí y una de Pepsi Cola. ¿Hasta dónde se podía llegar? Hasta el límite de lo imposible convertido en realidad: un toreo que fuese capaz de cuajar, entre nuestros dedos, su sueño... y es que si no hubiese sido por las chavalas lo hubiese logrado plasmar en las chapas de cualquier bebida gaseosa. Pero hablando de gaseosas saqué mis dados y confeccioné carteles de lujo. Ver para creer. Récord de las Infancias y todo lo demás. 20 años para no dejarlos nunca en el olvido. Ni el Servicio Militar Obligatorio pudo detener aquel entusiasmo liberador. No dejábamos lugar para el error... porque, como dijo Concepción Arenal, "el error es un arma que acaba siempre por dispararse contra el que lo emplea". Que se lo digan a B y a M. Digo B y M por citar a los extraviados. Y es que España es un país donde se puede convertir la existencia en todo un Récord de las Infancias. ¿Celebramos o no celebramos el triunfo de Mimoun Ben Alí, el triunfo de Rij Van Stembergen y el triunfo del Real Club Deportivo Español? Yo desde luego que sí. Mi mente se quedó liberada con este récord que nunca acaba. Ya estoy preparando el desembarco que le ofrecí a Andrés. La nueva oleada. El resurgir del tiempo nunca olvidado. La aparición, nunca desaparecida, de mis dedos entusiasmados con el acto de mover las chapas con líneas de profundidad. Quizás un Tenis inmortal o un Baloncesto con agujero incluido o, hablando de agujeros, el Golf sobre un tablón de 10 x 10 en un jardín de chalet. Y quizás hasta un "Cerros Verdes" que reaparece de entre la niebla para recoger los momentos más inolvidables. Quizás. Aviso para los "marineros": la checa, la que arbitraba mejor que vuestras envidias, os envía un saludo mañanero. Dicho en Poesía queda algo así como: "De las chapas el mejor / para decirlo completo / es CJ realizador / al ser el más contento. / Y dejando la premisa / de no ir jamás a misa / para ser el vencedor / me entra la risa y la risa. / ¿Existe mejor torero / jugando sobre la mesa? / Escondido en la despensa / se quedó el mundo entero". Yo, desde luego, volveré a jugar con mi corazón frente a mi corazón. Una forma ideal y completa de ser uno mismo.

20 de abril del 90: Hola, chata, ¿cómo estás? Te sorprende que te escriba? Tanto tiempo es normal. Pues es que estaba aquí solo, me había puesto a recordar, me entró la melancolía y te tenía que hablar. Recuerdas aquella noche en la cabaña del turmo? Las risas que nos hacíamos antes todos juntos... Hoy no queda casi nadie de los de antes y los que hay han cambiado, han cambiado, si!!! Pero bueno, ¿tú que tal? di. Lo mismo hasta tienes críos. ¿Qué tal te va con el tío ese? Espero sea divertido. Yo la verdad como siempre, sigo currando en lo mismo, la música no me cansa, pero me encuentro vacío.  Recuerdas aquella noche en la cabaña del turmo? Las risas que nos hacíamos antes todos juntos... Hoy no queda casi nadie de los de antes y los que hay han cambiado, han cambiado, si!!! Bueno pues ya me despido, si te mola me contestas. Espero que mis palabras desordenen tu conciencia. Pues nada, chica, lo dicho. Hasta pronto si nos vemos. ... Enciendo un cigarrillo, un celtas corto, mientras miro a las estrellas. Mi memoria esta en blanco y no se quien eres pero, la verdad sea dicha, no es importante. Solamente que en los meses de abril veo que se acerca la primavera y, entonces, el sonido de las gaitas me transforma en algo de camaleon asomado a la ventana. Ya. Diras que que fue de mi. Quizas no. Quizas ni recuerdes mi nombre. No se quien eres. No se quien soy. Enciendo un cigarrillo para acompañar a las luciernagas del destino. Yo, ya ves, como siempre. Sigo currando en lo mismo. ¨Pero estoy, asomado a la ventana, con la mente en blanco. Quizas es que las noches negras dejaron de tener ya importancia para mi. Por eso ahora solamente sonrio asomado a la ventana. No se quien eres. No se quien soy. A veces me paseo por la barriada por ver si veo a los de antes. No. No queda nadie de entonces. Todos han cambiado, han cambiado... y yo espero que te vaya bien con el tio ese y que te resulte divertido. No se quien eres. No se quien soy. Apago mi celtas corto y me hundo en la blancura de mis pensamientos. No. No me queda otra memoria que la de estar feliz asomado a la ventana. Viendo pasar el tiempo. Solo para jugar con el recuerdo de la noche de los olvidos. Si. Ya la tengo escrita. Lo mejor de todo es que no se quien eres ni tu te acordaras de mi. En fin. La noche de los olvidos ya es solo lo que me queda de un insomnio de verano. Ya sabia yo que volveria la primavera. Espero que ese tio sea divertido.  

Los tres primeros nombres de chavalillas de buen ver que conozco, o al menos eso registra mi memoria, son los de Toti, Piluchi y Florita. Supongo, que ya es bastante suponer bien, que Toti será Antonia, que Piluchi será Pilar y que Florita será Flora. Pero en la recámara de mis recuerdos recuerdo que había una que me gustaba más a mí que el trío de las ya citadas. No recuerdo su nombre pero sé que era una de las hijas de Gregorio (Don Goyo) y Bonifacia (La Boni). Resulta que, por más esfuerzos mentales que hago, algo así como estirando mi memoria hasta el infinito al igual que el chicle "Bazooka"... no recuerdo cómo se llamaba dicha chavalilla de tan buen ver mas, en cuanto llegaban las fiestas navideñas, hablando de bazookas, me colaba como un obús en su casa que no era el Quinto C (el de Florita), no era el Quinto A (el de la andaluza) y no era el Quinto D (el nuestro); luego, por eliminación sistemática, era el Quinto B. Solamente para estar unas cuantas horas junto a su lado. Pero por más que pienso... ¡que si quieres arroz Catalina!... aunque no se llamaba Catalina porque no era de Aragón. Lo que sí es verdad es que existe y que hablé un día con ella cuando yo ya no era tan niño sino menos niño. Así que, aunque no recuerdo su nombre, existir sí que existe, Pues ya está. Como aunque esté diez mil años intentando recordar cómo se llamaba la que más me gustaba entonces sólo puedo escribir que era una de las hijas de Don Goyo y La Bonifacia. Toti, Piluchi y Florita, inclusive Cecilia -porque también hubo una Cecilia- me gustaban menos así que, para no quedar mal con ninguna de ellas, a la que más me gustaba la llamo "la chavalilla incógnita"... y así quedo bien con todas sin tener que romperme la cabeza pensando. Y recuerdo que, para dejarlo bien claro, yo era ya como un ilusionista de la magia potagia infantil y decía "nada por aquí y nada por allá" a lo que seguía dando un pase torero y salía por peteneras haciendo mutis por el fuero de aquel teatro de prekinder. Nota Aclaratoria: No incluyo a Nines porque es una prima; no incluyo a Isa porque es mi hermana y no incluyo a Nati porque llegó un poco más tarde y ya en Cuenca. Supongo que Nines es Angelines, Isa es Isabel y Nati es Natividad. Suena el gong. Salvado por la campana. Cierro mi Diario.

Umberto Eco escogió a Supermán como mito del siglo XX: una iconografía extendida por 75 años que se fue diluyendo hasta convertirse en fábula, en paradigma de un tiempo que abrió sus fauces y lo engulló. ¿Cómo poder reiniciar una experiencia similar? Batman no llegó ni a la mitad de lo que Supermán, a quien Marlon Brando llegó a interpretar en 1979. ¿Es el mito gran parte de la cultura como decían los filósofos de la Antigua Grecia? Yo no opino eso. Yo supero eso; porque más allá del mito, lo que es realmente cultura pasa por vivir nuestra experiencia y eso no lo consigue ni Júpiter ni todas sus deidades. Lo que es cultura son nuestras propias visiones/versiones. Somos visiones/versiones externas para los demás; pero eso sólo es un arquetipo de nuestra realidad, un falso cliché. Lo que de cultura tiene la experiencia es algo de mucho más valor que el mito. Es el mundo de uno mismo expresado en lo que se ve y en lo que se siente.Todos llevamos un mito en nuestro interior. Esto es falso. Todos llevamos un Gran Sueño en nuestras almas. Esto es cierto. Con el Gran Sueño de cada ser humano se puede producir la más interesante serie cinematográfica que un realizador puede soñar: la aventura de vivir entendiendo los conceptos de la reflexión y eso es algo que ni Supermán ni ningún otro mito endiosado puede lograr; porque una película es grande solamente cuando nos hace reflexionar lo suficiente como para sentirnos viajeros con posibilidades de sobrevivir. Eso es la cultura de la experiencia. Esa es la razón principal de los que escribimos guiones superiores. Al menos ese es mi caso y eso es lo que aparece, cara a los demás, cuando escribo como hablo, como siento, como experimento...Muchos creen que conocer la gloria es caminar por la alfombra roja de Hollywood y, sin embargo, muchos de los que lo han hecho ni tan siquiera saben plantearse un buen punto de partida; solamente se dejan guiar por la moda que fluctúa entre los vaivenes de las apariencias de quienes se la imponen. Si les quitas las máscaras contemplas un vacío. Pero la cultura de la experiencia está muy lejos de ser eso.La cultura de la experiencia es la propia vida y no la especulación de la forma en que nos quieren imponer la vida. ¿Cuántas especulaciones hacen falta para ser famoso? ¿Es la fama el límite al que hay que llegar para formar parte de la cultura? Pensar eso es terminar por no ser nada porque nada hay más inexacto... puesto que la cultura no forma parte de los términos opuestos: o eres culto o no eres culto; o eres culta o no eres culta. Observando las posibilidades que hay para alcanzar la fama, uno se da cuenta de que el verdadero éxito es ser tal como somos, sin máscaras ni paradigmas metafísicos, metafórico, metalingüísticos.Escribir un verdadero y emocionante guión cinematográfico es eso. Es eser tal como somos hasta convertirnos en lo que queremos se. En este sentido la experiencia es la distancia que existe entre el mito artificial y el verdadero sentido de nuestras vidas. Y entonces sí. Cuando descubrimos esa enorme distancia es cuando nos transformamos en lo que soñamos. Los psiquiatras del más allá dicen que eso es la inocencia más despreocupada. Los psiquiatras del más allá dicen que eso es el destino de quienes escribimos para salvarnos de quienes nos han olvidado. Los psiquiatras del más allá dicen que eso es recurrir a la improvisación para interpretarnos mucho mejor y totalmente ajenos al sufrimiento de los que, para glorificarse, sólo conocen las apariencias. Una amiga de Guayaquil llegará a decir que "lo que soy yo, dedico todo el tiempo que puedo a leer a Jorge Carrera Andrade porque me recon forta y me lleva al pasado". Pero yo no. Yo no admiro a quien para poetizar sobre la vida se suicida. Yo estoy lejos. Mucho más lejos. Según escribe Raúl Rivero hoy: "Yo no soy más que el que acaricia las cosas simplemente porque es el único patrimonio de los hombres". Yo tampoco soy así. Lejos de lo etéreo del pensamiento no soy aire sino fuego de mi propio sentir. Y en eso entra en juego mi espíritu que es mucho más que todas las cosas juntas. Me dirijo a mí mismo y abro el libro de mis emociones. Nunca escribo para los que mitifican a sus predilectos, hombres de paja nada más, ni para dictar recetas para los descreídos. No me interesan quienes no creen en mí8. Para nada. Absolutamente para nada. Yo sólo guionizo cultura abierta a todos los sentidos y nunca al desconcierto que han producido tantos "terrestres" mitificados. Porque, cuando escribo, no soy más que yo mismo y ningún elemento ajeno me preocupa. Ni aire. Ni agua. Ni fuego. Solo con mi espíritu de creación. Para que el mundo sepa reconciliarse con el silencio es necesario tomar unos cuantos folios en blanco, no seguir el camino de lo ya trillado y, guiándonos por cómo éramos cuando jugábamos en el patio del colegio, escribir como entonces; escribir unas redacciones escolares llenas de aventuras. Son los mejores guiones para un futuro cinematográfico que contienen cultura de la experiencia vivida y por vivir. Cuando te convences de que eres tal como deseas ser has alcanzado tu éxito. Ya me lo decía Don Florencio: "Sé tú en todo momento". Y aquí estoy. En el punto exacto de la cultura de mis experiencias. Sólo un último dato para humanizarnos dentro de las carcajadas: "Mirando fijamente a las flores siempre hay un capullo que se abre". Ni Woody Allen lo diría mejor.

Comenzar a desayunar con una sonrisa sirve parfa iniciarse en la frontera. Nacido en la forntera es poder sonreír hasta los exrtremos de la risa. El asunto es que hoy, miércoles 19 de junio del año 2013 después de Jesucristo, dos perros me han hecho pasar un momento alegre. Porque la distancia entre ser un héroe o ser un cobardica también existe entre los canes.  Mientras un pastor alemán español se convierte en héroe al descubrir una bomba y salvar, de esta manera, a un buen montón de personas, un sambernardo polaco tiene pánico al bajar las escaleras. El pastor alemán español ha recibido audiencia hasta del mismísimo Rey de España. Don Juan Carlos le ha acariciado y el pastor alemán español, claro está, ha sido efusivo a la hora de dar la pata al Rey, pero... ¿qué ha sucedido con el sambernardo polaco? El perro sambernardo polaco no ha tenido ningún problema para subir las escaleras pero, ante el asombro de todos los presentes, se ha comportado como un cobardica a la hora de bajarlas. Con sus 72 kilos de peso, ha tenido que ser recogido en brazos y, de esta manera tan amorosa, han conseguido bajarle.  Dos matices distintos. La heroicidad es aquello que efectuamos todos los dçias para poder levantarse de la cama e ir al encuentro de la noticia. La cobardía es ese muiedo que les entra a algunos cuando la noticia se encuentra con ellos. De ser un heroico pastor alemán español a pasar a ser un cobardica perro sambernardo polaco sólo hay una decisión: bajar las escaleras. Porque subir no es tan dificíl pero bajar te pone la carne de gallina. De eso sabemos un mogollón quienes practicamos montañísmo.  En el mundo actual, ser héroe consiste en descubrir un envoltorio; mientras que ser cobardica es tener miedo cerval para bajar las escaleras del terror diario. Entre el perro pastor alemán y el perro sambernardo polaco me convenzo de que hoy es un día para vivirlo sin pensar en nada más que encontrar la noticia y no salir huyendo.  Café más que saludable. Es necesario descubrir lo que una taza de café puede hacer por tí... o un vaso de cristal donde, al dar vueltas con la cucharilla para que el azúcar se diluya, nos encontramos todo un mundo de sorpresas.  Ganamos los de siempre. Los que tomamos café conn leche mientras nos proclamamos Campeones de Europa Sub 21 dando patadas a un balón. Récord de Leyenda: España ha conquistado desde 2008 un Mundial, dos Eurocopas, dos Eurocopas Sub 21 y dos Eurocopas Sub 19. La televisión sigue con sus noticias más o menos escabrosas, pero en el España-Tahití de los profesionales los 12 goles a Malta pueden quedarse cortos y hasta podemos superar el 13-0 a Bulgaria de 1933. Lo curioso es que sólo hay un profesional entre los tahitianos.  Recuerdos: el 21 de mayo de 1933, en Chamartín, la selección espalñola logró, ante Bulgaria, la que sigue siendo la victoria más abultada en sus 620 partidos de historia. 13-0 (6-0 en el descanso). En ese encuentro, Eduardo González Valiño, "Chacho", hizo 6 goles. Registro tope español en un partido de fútbol, haciendo los 3 primeros en sólo 21 minutos. El vizcaíno jugó 2 veces más con España y sólo anotó otro tanto más. Yo todavía no había nacido pero me sé casi de memoria toda la alineación: Zamora; Ciriaco, Quincoces I; Cilaurren, Gamborena, Luis Regueiro; Marculeta, Crisanto Bosch, Chacho, Elícegui y Prat.  Ver la heroicidad del perro pastor alemás español alienta para buscar lo de batir el récord ante los tahitianos...  pero ¿nos dará miedo bajar las escaleras hacia el escenario como le sucede al perro sambernardo polaco? España o un nuevo desafío. Digno para ser el título de una película de miedo. Por lo pronto hay cocodrilos en Sitges. Seguro que en "Thaler" debo descubrirlo... sólo que el cocodrilo de "Thaler" es de Los Ángeles de California, en los Estados Unidos, y no de las alcantarillas catalanas. O ser heroico o ser cobardica. La diferencia sólo consiste en no tener miedo a las alturas y bajar las escaleras cantando ¡a por ellos oé, a por ellos oé, a por ellos oé, a por ellos oé oé oé! Yo lo que puedo afirmar es que está muy feo eso de beberse el café de los demás, salvo que los demás sean tahitianos.   ¿Cuántos tahitianos hay, hoy en día, en España? Pues eso. Esa es la noticia adjunta que hay que investigar y los que vengan detrás que arreen. Arreando que es gerundio. Vamos a ver con qué cara se levantan los tahitianos después del encuentro entre su cultura y la nuestra. No es tan difícil llegar a los 15. Sólo consiste en dar un estirón y robarles el bolsillo; proque, como dijo Victoria Camps: "la democracia noecesita una virtud: la confianza". Y eso es lo que no tiene el perro sambernardo polaco, llamado "Maniek" mientras ahí tenemos a nuestro perro pastor alemán español llamado "Ajax", primer perro recibido en audiencia por el Rey en la Zarzuela. Me hace recordar a lo de "Agua, azucarillos y aguardiente" sólo que el agua es buena para las ranas, el azucarillo es indispensable para los reumáticos y el aguardiente está que arde... Como tengo ganas de transcribir textualmente, esto es lo que escribe hoy mi colega del pozo llamado Raúl: "El Rey recibió ayer a "Aujax", perro pastro de 12 años del Grupo de Explosivos dado de baja ene el servicio activo de la Guardia Civil. Don Juan Carlos condecoró y acarició al perro porque gracias a su olfato se evitó una carnicería en Palma de Mallorca en el año 2009. Detectó una bomba de ETA bajo un coche tras un atentado que costó la vida a dos agentes del cuerpo". Lo demás no me interesa para nada.  En cuanto al cobardica sambernardo polaco quizás en el futuro sea también recordado. ¡Queda inaugurado este Nuevo Día! ¡El Sol nos persigue! Y recuerdo, ahora y no lo olvido, aquello de "Extremadura tierra que dura, tierra que dura en su padecer; Extremadura tus quemaduras, tus quemaduras me hacen crecer". Chao. 

Este domingo, 16 de junio del año 2013 después de Jesucristo, Joseph Adam ha cumplido su primer año desde que salió del cuerpo de Carla Andrea. Un numeroso grupo de personas han formado todo un núcleo humano de invitados e invitadas donde los niños y las niñas han puesto la nota más original entre globos, regalos y tartas para todos. Es una gran alegría, y Bendición de Dios, saber que Joseph Adam cuenta con una familia tan numerosa. Hablando de familia numerosa, en el Libro de Números de la Sagrada Biblia Cristiana leo la siguiente frase:"y seréis recordados por Jehová vuestro Dios, y seréis salvos de vuestros enemigos".He terminado de leer "La sirena vieja" de José Luis Sampedro -por eso de aportar mi opinión al Club de Lectores de Valdeluz- y, la verdad sea dicha, para ser un libro de aventuras prefiero, mil veces de entre mil, mi novela titulada "Luz Celeste". No es porque la haya escrito yo sino porque la considero más emocionante, más emotiva y hasta más sorprendente. La sorpresa final de "La sirena vieja" se ve llegar desde las primeras páginas, desde el mismo inicio de la novela... pero "Luz Celeste" contiene sorpresas tras sorpresas hasta el último párrafo de su escritura. Es, además, mucho más fresca, mucho más juvenil, mucho más de acorde con lo contemporáneo.Volviendo a Joseph Adam y su primer "cumple", hay algo muy importante en él que me hace meditar para mis adentros. "Cuando se es lo suficientemente valiente y fuerte como para sonreír siempre, no existe frontera para la existencia". Y es que Joseph Adams, a la espera de que llegue su primito José Luis, que ya está de camino, es el ejemplo más claro de lo que Jesucristo puede llegar a hacer. Por eso cuando medito y hago un recuento de las veces que Jesucristo ha estado dirigiendo nuestras vidas hallo siempre un número infinito. Basta con ver sonreír a Joseph Adam para decir: "¡Gracias, Dios nuestro!". Y en el momento de ver a tantos hermanos y hermanas rodeándole y jugando con él es cuando sigo comprendiendo que la descendecia de los Hijos de Dios es la sal de la alegría sobre la Tierra. "La sirena vieja" puede ser un best-seller, pero "Luz Celeste" es mucho más que eso, es mucho más que un éxito de ventas, es mucho más que un premio cualquiera... porque es una obra al servicio de la Cristiandad. ¡Y esperen a que se publique también "Greta" para que puedan saber lo que afirmo! Mirando a los ojos azules de Joseph Adam -tan parecidos a los de mi madre Rosario que bien demuestra que fue su bisabuela paterna - leo en ellos el Salmo 23 (de La Biblia de Las Américas): "El SEÑOR es mi pastor, nada me faltará. En lugares de verdes pastos me hace descansar, junto a aguas de reposo me conduce. Él restaura mi alma, me guía por senderos de justicia por amor de su nombre. Aunque pase por el valle de sombra de muerte no temeré mal alguno, porque tú estás conmigo; tu vara y tu cayado me infunden aliento. Tú preparas mesa delante de mí en presencia de mis enemigos, has ungido mi cabeza con aceite, mi copa está rebosando. Ciertamente el bien y la misericordia me seguirán todos los días de mi vida, y en la casa del SEÑOR moraré por largos días". Esperen, además, a que algún día publique "Greta" para que sepan de qué clase de Cristianismo estoy hablando pero hoy, de antemano y para siempre, digo, afirmo y juro que "Dios es lo más Grande". Viendo a mi verdadera familia reunida junto a mí lo digo, lo afirmo y lo juro como buen Cristiano que soy.                  

Andoni Iturralde permanecía, inmóvil, con la vista prolongada a través del valle, sentado bajo el alero de la puerta del caserío y observando cómo la fina lluvia matinal irisadiaba el frondoso suelo; sintiendo la fresca brisa besar su frente. Mientras tanto, el palomar bullía de aleteos y ella se acercaba, lentamente y por detrás, hasta colocar las manos en sus hombros. - ¿Has sido feliz conmigo? Arantxa, sin contestar, presionó los hombros de él dejando transcurrir lentos segundos, parsimoniosos segundos que se empapaban de ternura.  - ¿Cuántas veces me has hecho esa misma pregunta en los últimos días?- Es que necesito saber la verdad.  Ella se inclinó hasta tomarle de las manos.  - ¿La verdad de tu razón, la verdad de tus sentimientos o la verdad de tu alma? Pasaron varios segundos sin que él contestara nada. - Siguen fuertes... tus manos siguen tan fuertes como aquel día... ¿Recuerdas? Andoni sí recordaba... Había sido durante el oficio dominical. De vez en cuando su mirada se escoraba hacia la derecha porque allí estaba aquella jovencita, linda como el oleaje del mar, con sus ojos del mismo color que el disipar de su memoria. Todo el ambiente flotaba en el interior de su cerebro y luego, arracimado en el tumulto del gentío, pareció divisarla, por un breve instante, saliendo de la capilla y perdiéndose tras la esquina del bar "Vicandi".  - La gran virtud y, al mismo el gran problema de los hombres, es que vivimos continuamente en la memoria. - Qué sería de vosotros y de nosotras si no nos quedase la memoria como algo eternamente nuestro, como algo que jamás se nos podrá arrebatar.- Llevas razón, Arantxa... si los hombres y las mujeres no poseyésemos el derecho de ser autores de nuestra memoria, ¿cómo podríamos decir que hemos vivido o que estamos presentes en el existir de todo lo humano?- Tengo mucha suerte, Andoni...- ¿Suerte de qué?- De haber compartido la existencia contigo. Andoni entornó los ojos. La última frase de Arantxa rebotaba en su pensamiento pero la suerte estaba de su lado porque ¿cómo llamar de otra manera a  aquel golpe del Destino?  

¿Quién diría aquello de que hay que tirar bien a la Diana? La verdad sea dicha que es que yo no he sido sino que lo he escuchado en algún antro del anfiteatro en un entreacto. No recuerdo nada de Diana salvo lo de “¡Quinto levanta tira de la manta!". Algunos, de cuyos nombres no quiero acordarme, siguen teniendo nostalgias del Ripalda. ¡Como para tirar de espalda! Yo, la verdad sea pensada y quien piensa no es traidor, prefiero tirar a la Diana a ver si sigo dando en todo el centro. Lo sorprendente de todo esto es el asunto de las germanías. ¡Qué leche tienen que ver las germanías con Eume! Pues que han dicho las germanas y las hermanas de las germanas que mola una gran cantidad pasar el verano en las riberas del Eume. Por cierto… ¿Puentedeume está en las riberas del Eume? Ni Eufeminiano Fuentes, que sabía consultar muy bien las fuentes (de información por supuesto) lo ha sabido descubrir. Con esto de las germanías levantadas con la Diana en cabeza estamos más bien perdidos. Si Carlos levantara la cabeza supongo que le gustaría olvidar a las germanas de las germanías e irse a descansar a Huete o Cañete. Por cierto, ahora que sabemos que Cañete no es Huete, ni Alpedrete, ni tan siquiera Albacete, lo que sucedió con la hermana de Ángela es mejor que se lo pregunten a Cañete que, la verdad siga siendo pensada, sabe bastante del asunto. Acabo de conectar con los hilos de mi memoria. Espero que la próxima vez la guapísima Ornela Muti me avise con tiempo suficiente como para vestirme como Dios manda y tener una cita algo más provechosa que sólo dos segundos para decirnos hola y adiós. Fue hace 20 años más o hace 20 años menos. ¿Alguien duda que Ornela Muti me dijo hola y yo le dije adiós? Pudo ser algo más pero es que aquella mañana yo andaba con “aguas de borrajas” y estaba borrando una frase que no venía a cuento. Por cierto que no es un cuento. Pasemos a la cultura general básica que es lo más básico que debe saber un filósofo antes de decir la tontería de “sólo sé que no sé nada”. De paso, antes de entrar en material, me informan que en una emisora de radio están moviendo las sillas para hacer creer a su público (unos cuantos “enteraos” nada más) que se está corriendo la Tierra. En cuanto a Pablo es más mentiroso que un profeta de cañamazo. El tío anda diciendo por ahí que Brooklyn sólo vale uno con treinta y tres; a lo cual, desde el “New York Times” le han contestado que eso no se lo cree él ni en calcetines Ferrys paseando por la Apia Vía de Roma. El caso es que Pablo quizás esté ahora comiendo apio por lo de ir a visitar a la estatua de Apolino Taruguez. Apolino Taruguez, amigos lectores y amigas lectoras es “El Lector Desconocido”. Si los que aman la guerra tienen su propia estatua conocida como “El Soldado Desconocido” los que amamos la lectura desde los tiempos del chupete tenemos la nuestra propia. Si le ha tocado a Apolino Taruguez representarnos a lo “made in Spain” es que Dios nos debe haber elegido para ser los pioneros de la cultura de macuto.  Antes de la nota cultural también me informan  que a un seguidor del Duce le han condenado a un par de minutos dentro de la cárcel por llevar gabardina en este mes de junio.  La próxima vez se lo pensará unas trescientas mil veces antes de salir a la calle, bajo el tórrido sol manchego, solamente con una gabardina de entretiempo y haciéndose el Duce ante los semáforos en verde. ¡Vaya menda más verde el tal Brambilla más bien largo de barbilla pero corto de sesera!Cultura al tajo que tengo trabajo. Ahora resulta que se ha descubierto, por una carta aparecida en un baúl de la Pavlova, que Monteverdi decía, con eso del sol y del mí, que el sol le pertenecía a  él solo por saber tocar muy bien el violón que siempre tenía entre sus manos. Con razón afirmaba el gran Paul Klee que “muchos de los salidos donde deben estar es encerrados”. Vale. La próxima vez que vuelva a leer algo sobre algún hombre consagrado ya sé que quizás todos ellos, puestos en fila india, sean unos largos etcéteras. ¡Etceteraaaaaaaaaa! Por ejemplo. Cuando vea a Víctor de la Concha se lo voy a decir mirándole de hito en hito aunque ponga el grito en el cielo.  Es una cuestión de licenciado “honoris causa”. Terminemos con una inquietud que nos tiene a todos más anímicamente colgados que el Puente de Brooklyn (a ver si Pablo se entera) y que consiste en saber cuántos le vamos a meter a los de Tahití. Vale. Nos vemos en la cafetería de la cocina de mi casa. 

Entre la épica y la burla. Entre lo patético y la bufonada. ¡Qué noche la de Roche! Nunca un perdedor nato recibió mayores ovaciones en un campo de fútbol. Lo extraño no es que España haya dado una paliza a Tahití con un 10-0 que hace ya Historia. Sino que lo extraño, esta noche del 20 de junio del año 2013 después de Jesucristo, es que España no haya dado una paliza a Tahití con un 20-0 que podría haber sido mucho más real por lo visto sobre el terreno de juego. Aún así, a pesar de que sólo han sido 10-0, España ha batido otro récord más para su Siglo de Oro del Fútbol Profesional. Jamás antes y quizás jamás después una Selección Nacional de Fútbol Profesional ha metido 10 goles en el Maracaná. ¡Lo ha conseguido España a pesar de la rabia, la envidia y la frustración de la "torcida" brasileña! 5-31-33-39-48-57-64-66-79-90. Parece el resultado de la Bono Loto. Sólo han faltado los niños de San Ildefonso y la canción de fondo de Feliz Navidad. Si España hubiese marcado todas las oportunidades clarísimas de gol que se fallaron ahora estaríamos hablando de una veintena en lugar de una decena. Es normal. Once Campeones del Mundo enfrentados contra diez aficionadillos y un solo profesional nos han dado una demostración entre la tragedia griega y el espectáculo simplemente circense. No sé si tomarlo en serio o tomarlo en broma. La alineación que ya queda grabada en letras de oro para la Historia Mundial es: Reina; Azpilicueta, Albiol, Sergio Ramos (Navas, 46'), Monreal; Javi Martínez; Cazorla (Iniesta, 76'), Silva, Mata (Cesc, 69'); Villa y Torres.   Si la impotencia real de un guardameta de fútbol en el Maracaná tuviese que llevar un nombre ese sería el de Roche. Sin embargo todos los tahitianos ruegan al Cielo por la piedad que, a veces, se veía en la mirada de los nobles futbolistas españoles. Una piedad sin bajar nunca los brazos; una piedad que los hace más humanos. Los ídolos divinos de la Polinesia suscitan muchas preguntas: ¿cuál era su supuesto efecto mágico? Los "vikingos de los mares del Sur" cincelaron seres monstruosos de grandes ojos sobre sus altares: ¿eran dioses? ¿Demonios? ¿Seres de otros mundos? Los poetas polinesios conjuraban en sus cantos un pasado legendario que ellos llamaban "la noche de las tradiciones". Creían en el creador Taaroa y en seres divinos que fundaron su cultura y que venían de "más allá de la tierra", desde donde los mensajeros de los dioses visitaron sus islas. Para ellos, la cuna de la humanidad se hallaban en las "islas andantes" o gigantescas conchas que iban a la deriva delante de las costas o flotaban en el cielo. Tane, el señor de la selva y de la luz, llegó de este modo a la isla Huahine, que se encuentra a unos 170 kilómetros al noroeste de Tahití. A él estaba consagrado el lugar más sagrado, el "marae mata'ire a-rahi": 28 plataformas artificiales con superestructruras alargadas forman el centro oculto más grande de todos los mares del Sur. De creer a los antiguos mitos, los dioses se hallaban a gusto en esta isla, y los indígenas muestras a los visitantes el "lecho de Tane", donde el dios dormía sobre una plataforma de piedra cuando visitaba a su pueblo. Esta noche no sólo pasará a la Historia de la Humanidad por ser la fecha en que España goleó por 10-0 a Tahití sino que, mucho más alllá del fútbol, Dios (ante la sonrisa de Jesucristo y la gracia del Espíritu Santo) ha derruido por completo al dios principal tahitiano llamado Taaroa, que luego tomó el nombre de Oro, a los muchos dioses menores de Tahití y a toda la brujería brasileña aliada con ellos. La victoria de Jesucristo ha sido total. El 10-0 marcado por los españoles así lo ha demostrado una vez más. Creo en la Verdad de Dios llamado Jesucristo como creo que la verdad sobre un campo de fútbol es que la Fe mueve montañas. Aunque a los de la "torcida" brasileña les de rabia, envidia y frustración... si ya Wagner hablaba, a través de su música, de "El ocaso de los dioses", los futbolistas profesionales de España han dado el golpe mortal. Porque no existen los dioses. No hay dioses sino un solo Dios Verdadero.

Las apuestas crecían a medida que el enfrentamiento alcanzaba los más elevados grados de la alta intensidad; las manos golpeaban, una y otra vez, pero el rival devolvía todas las pelotas. Txikito de Olite, ¡todo un campeón!, no desfallecía ni por un momento. ¿Cómo poder destronarle? Txikito de Olite, en la cumbre del éxito y la fama, era demasiado duro, hábil e inteligente para él que, al fin y al cabo, llegaba por primera vez... y sólo porque las manos de Alkiza se habían "roto" la semana anterior. Andoni era la sorpresa, la revelación, pero eso no era suficiente ante el campeón y no era lo bastante convincente para los aficionados... - ¡No vale, Josechu! ¡Este Iturralde no es ni la sombra de Txikito!- Ya lo decía yo. Si no hubiese sido por la lesión de Alkiza... ¿de qué iba a estar en la final ese alfeñique de pelotari?- ¡Déjalo ya, inútil! ¡Vete a casa y no sigas haciéndonos sufrir más!- ¡Dedícate a otra cosa, Iturralde! Habían llegado desde Donostia, desde Ondarribia, desde Motricu... y allí estaban, también, los paisanos y amigos de los caseríos que blanqueaban el valle. Andoni oía las voces de aliento de Iturbide, Uranga, Etxebeste... mas el esfuerzo comenzaba a exigir su precio y la sorprendente ventaja inicial se diluía... Txikito de Olite, aupado por la mayoría numérica de sus seguidores, había hecho avanzar los guarismos de su marcador hasta situarse a un solo tanto de distancia. Las apuestas crecían... pero ahora estaban claramente a favor del campeón nacional. Aquel podía ser el momento de la victoria o el principio del final para Andoni Iturralde.  Y enntonces volvió a verla. Estaba allí, junto a Begoña, con su grácil figura de apertura de mujer. ¡Fatal! Esas décimas de segundo perdidas en el desconcierto hicieron que midiese mal la distancia. La pelota, durísima, impactó en sus dedos y le hizo daño. Después sonó el chasquido de la pelota golpeando coontra la chapa. Txikito de Olite había igualado el marcador. Todo había comenzado a terminar e Iturralde escondió su hinchada y adolorida mano tras la espalda; aguantando el insoportable dolor de sus dedos y aquel amargo sabor de la presunta derrota... - No seas tonto, Andoni... enséñamelo... Él sonrió ligeramente. Protestó.  - No puedes pedirme eso. - ¿Cree que no te he visto desde la ventana? Era irremediable, pero él se resistía. Arantxa esperaba pacientemente. - Venga, Andoni... ¡no te hagas de rogar! Fue entonces cuando él sacó la hoja de papel escrita y se la entregó a ella. Había dejado de llover desde un buen rato antes. Un pequeño vencejo sobrevolaba el alar del tejadillo. Los incipientes rayos del sol rebotaban en la verde hierba haciendo brillar las aguas de la acequia. Un vaquero silbaba en la lejanía. El ganado pespunteaba la ladera. - Aquel es Elizondo... ¿verdad?- Sabes muy bien que aquel es Elizondo... pero no vas a lograr que cambie mi decisión de leer... Arantxa se sentó a los pies de él y sacó la hoja de papel del bolsillo izquierdo del pantalón blanco de Andoni.

- "Imagino el espacio, fría paloma sin límites; visión pasajera de la nada que planea ausente de experiencia; voz iluminada de alborada; anchuroso paisaje en la quietud de un solo instante; alfa y omega del olvido. Imagino al ave, lágrima etérea de los siglos; vuelo suspendido en un cuadrante de resplandor proyectado hacia el momento; viaje afilado por el viento, atropellada encrucijada en la planicie de un solo misterio, fragmento y conciencia de la imagen. Imagino el llanto, rostro de pupila y de sonido; vértice de horizonte sin frontera que almacena brisas de lamento, ritmo blanco sobre la faz; inacabable línea en el camino de un solo sentido; llama y rescoldo del silencio. Imagino el gesto, libro fechado en las tareas del vivir, cristal matizado del pasado que respira envuelto entre la niebla; huella sembrada de clamores, anhelado manantial en el secano de un único motivo; descanso y fatiga de la angustia. Imagino el mensaje, sueño escrito en la memoria, hemisferio del proyecto fecundado con espermas de acentos desprovistos; nombre escrito en el pretil de la conciencia; rutilante huella en la distancia de todos los tiempos, luz y sombra del Destino. J.J.Elizalde" Ella volvió a tomarle de las manos.  - ¡Pero si es hermoso, Andoni! Siempre me he preguntado, sin hallar respuesta, por qué escribiendo así intentas ocultarlo a los demás. ¿Por qué no haces saber al mundo entero la verdadera dimensión de ti mismo?- Pasó el tiempo, Arantxa... y el tiempo es una distancia indetenible, una fracción de vida que sólo significa levedad. ¿Ves ese vencejo? ¿Cómo poderlo detener si no es derribándolo de una certera pedrada? Pero si se le derriba... ¿que logramos? ¿Detenerle? No. Si se le derriba sólo logramos destruirlo. Así es el tiempo. Si lo detenemos lo destruimos, - Siguen siendo fuertes... Andoni iturralde volvió a cerrar los ojos... Desde el mismo instante en que Txikito de Olite había logrado igualar el marcador todo dependía ya sólo de la Fe. Iturralde podía vencer, quería vencer, pero... ¿sabía vencer? ¡Eso era! ¡Poder, querer y saber! O abandonar.  Fuerza. Agilidad. Astucia. Todo Iturralde se vuelve fuerza, agilidad y astucia. La pelota choca, una y otra vez, contra el muro, detonando profundos y secos sonidos. Y rebota, una y otra vez, sobre el piso, quemando en las palmas de las manos de ambos pelotaris. Corta el aire con un prolongado silbido. Vuelve a chocar contra el muro y, de nuevo, el rebote y las manos calientes y ardorosas y Txikito de Olite demostrando ser el campeón... ¡La agonía de Iturralde convertida en tragedia griega donde los hombres deben sucumbir, inexorablemente, ante los dioses!

- ¿Por qué lo firma J.J.Elizalde? Andoni abre los párpados. Ella estaba allí, interrogándole más con la mirada que con los labios. Sus ojos reflejando el verde vegetal de todos los enigmas... - Fue quien me introdujo en el misterio.- Pero J.J.Elizalde nunca existiö. Sólo es el producto de tu quimérica nostalgia.- No, Arantxa. No es así. Existe y es real.- ¿Existe, realmente, J.J.Elizalde? Elizondo silbaba en la ladera. Arantxa y Andoni oían el penetrante sonido del diálogo musical de Elizondo con sus vacas. "Kutxa", la gata siamesa, ronroneaba por las cercanías y "Garibai",el viejo perro pastor, tensaba las orejas y levantaba el hocico para olfatear el frescor de la mañana. Arantxa reclinaba su cabeza en el pecho de Andoni mientras él acariciaba aquel sedoso pelo ahora moteado por filamentos canos... Surgía el milagro. O la sorpresa  O lo impensado. O cualquier otra argumentación sensorial... porque las manos de Iturralde, ardiendo de vigor, endurecieron sus lanzamientos y Txikito de Olite comenzó a declinar. No había lugar para la duda. En aquel último envite Iturralde se jugaba algo más que el título nacional. Era la oportunidad de demostrar a todos los incrédulos que las manos de Alkiza no se habían "roto", la semana anterior, sin motivo. Andoni Iturralde. Esa era la razón. Él podía vencer, el quería vencer y él sabía vencer. La pelota ardió en su mano y salió impulsada, rotunda, colocada y acelerada con el efecto preciso que la muñeca de Andoni había articulado. Después chocó contra el muro del frontón y salió, aceleradamente rebotada, escorándose hacia la derecha... - Aún conservo lo del otro día...- ¿Lo del otro día? Arantxa saco el papel de su bolsillo derecho... - "Yo aprendí a apretar las sombras descansando mis sueños en los oleajes airosos, en el aroma de las azucenas y en los versos derramados de palabras; en los abrires de los floridos años, en el tacto de los ávidos espacios y en los minutos del clavel de la victoria".- J.J.Elizalde. - Sí, Andoni. J.J.Elizalde. Arantxa comenzó a sonreír... - Aunque sólo sea un subterfugio, una manera de encubrir que alguien vivió en los minutos del clavel de la victoria.  Ahora es ella quien cerraba sus ojos...    

Al cerebro de Iturralde llegaron las ondas del mágico recuerdo... Las seis de la tarde exactamente. San Juan de Luz. Francia. Campeonatos del Mundo. Allí estaban los mejores: Argentina, Uruguay, Méjico, Estados Unidos, Francia... y ellos. Los españoles formaban, quizás, el mejor equipo de las últimas décadas. Elllos eran Andoni Iturralde, Orúe, Landaburu, Beitia, Alkiza, Goizueta, Rekalde, el leonés Sanabria y aquella pareja de catalanes, Esmatges y Ametller, que ya habían demostrado ser los mejores del mundo en la modalidad de pala. Eran ocho las medallas conseguidas por los españoles desde que César Sanabria iniciase la cuenta. La novena estaba asegurada. Sólo faltaba saber si sería de oro o de plata; pero Iturralde la quería de oro... Las seis de la tarde exactamente. Su rival, el vasco-francés Sebastien Émery, era un tipo realmente elegante, distinguido en sus modales y todo un caballero de la cortesía; educadas maneras que transmitía a su forma de jugar. Estilo impecable. Inteligencia fina. Pero todo eso no era suficiente para otorgarle la victoria; porque se encontró con un Andoni Iturralde total, un Andoni Iturralde en plenitud, un Andoni Iturralde que triunfaba gracias a su explosiva manera de combinar ataques y defensas en un proceloso vaivén de iniciativas para desarbolar al elegante Émery. El genio de Iturralde se imponía con una ductilidad desbordante. Así fue cómo consiguió un título que servía de espaldarazo final a su gran momento y a su irresistible trayectoria deportiva. El corolario final a aquellos dos años de plenitud. Arantxa no había podido estar aquel dïa presente en el frontón de San Juan de Luz ya que el pequeño Mikel estaba ligeramente enfermo y necesitaba de los cuidados maternales mientras el padre alcanzaba el máximo esplendor de gloria en su meteórica escalada hacia la cumbre deportiva. Ya la prensa especializada recogía su éxito en las primeras páginas ("Triunfo sensacional de Andoni Iturralde") y ya ella leía, ávidamente, el relato de las brillantes crónicas para, después, recortar textos y fotografías y guardarlo todo junto a la brillante colección de sus recuerdos. Pero ella no estaba aquel día allí... 

En medio del cansancio, Txikito de Olite corre hacia la derecha. Si alcanza la pelota Andoni no podrá responder... porque está caído sobre el cemento. Txikito, el navarro, se acerca cada vez más hacia la línea derecha del frontón. Llega. Conecta su golpe. ¡La pelota asciende, en curva hacia la izquierda, por el aire! - ¿Estás cansada, Arantxa? Pero ella sigue con su ensoñación mientras Andoni levanta la vista hacia el cielo, intentando desentrañar el  misterio de la cumbre del lejano Urgull... La pelota va descendiendo. Andoni Iturralde, caído en el suelo, cierra los ojos. Suena el choque de la pelota contra la chapa metálica... ¡Y el clamor! ¡Itu! ¡Itu! ¡Itu! ¡Es él! ¡Lo oye su cerebro! ¡Lo escuchan sus oídos! Abre los ojos. Andoni Iturralde es aclamado por el ardor de las gargantas que festejan su victoria. Andoni Iturralde es recogido del suelo y abrazado por Iturbide, Uranga, Etxebeste... y ella, en las gradas, junto a Begoña, aplaudiendo fervorosamente... Arantxa abre los ojos y vuelve a sonreír. - Conservo más... Iturralde guarda silencio. Arantxa saca otro papel escrito de su bolsillo... - "Anidad las galas de los sueños en el surco ancestral de lo fecundo y haced que el esfuerzo gire siempre dentro de la esperanza, para convertiros en espíritu de acciones. La herencia de la luz y de la historia personal de cada uno de nosotros convertirá la irresistible constancia en un mañana más selecto. Anidad las galas de los sueños y amaréis una gloria verdadera que narre los ritmos de nosotros mismos... hasta alcanzar el logro de la inédita conquista que habita en la marcha hacia el futuro". - Arantxa... poco es el tiempo del clavel de la victoria que, nacido en las orillas del triunfo, muy pronto comienza a marchitar. - No importa, porque muchos son los latidos ajustados a ese tiempo. Todos hemos conocido algún destello de la gloria. Él vuelve a levantar la vista para observar al lejano Urgull. - ¿Qué razón existe para que los conserves? Ella se incorpora con pausas, arregla el cabello de Andoni y arropa aquel desgastado cuerpo. -Cuidate. Está bien que tomes el fresco de la mañana, pero no conviene que te resfríes... y ahora voy a prepararte el desayuno. Arantxa se adentra en el interior del jardín del caserón mientras "Kutxa" trepa hacia el regazo de Andoni quien, a su vez, acaricia el lomo de la siamesa y eleva su voz.   - ¿Hay noticias de Mikel? La respuesta de Arantxa resuena en el interior de la vivienda. - ¡Sí! ¡Y muy buenas! Arantxa sale por la puerta y se acerca de nuevo a él.  - Ha escrito comunicando que viene para pasar la Navidad con nosotros. Y no viene solo. Vienen todos. Mikel, Victoria y los niños. Dice también que los negocios de Guayaquil van creciendo y que han abierto una nueva sucursal en Quito. Pero lo mejor de todo es que regresan definitivamente con nosotros. Deja la empresa en manos de Xabier y Txomín. La pequeña Aitana regresa también desde Miami. Ha terminado los estudios y viene a aplicar sus conocimientos aquí, a su verdadera patria natal. ¡Garibai! ¡Garibai! El viejo perro pastor acude, solícito, a la llamada de ella y se queda observándola con  esa mirada inteligente que sólo poseen los animales de carácter noble y fidelidad sin límites. - ¡Tú también vas a desayunar! Andoni... te preparo enseguida el café...- No tengas prisa. Esta mañana es digna de gozarla... 

"Kutxa" permanece sobre el regazo de Andoni, saciándose sus ojos de gata con la luz del sol mientras el ganado de Elizondo se ha perdido en la distensión de la lejanía. Iturbide comienza a cortar la leña. Arantxa termina de preparar el desayuno.  - ¡Andoni!- ¡Dime, Arantxa! Ella habla desde el interior del caserón y él contesta desde fuera; como un trenzado juego de resonancias unidas por el hilo conductor de los sentimientos. Cada vez que Arantxa pronuncia su nombre, Andoni siente algo muy profundo dentro de él, como el sonido de una piedra que, al caer, choca con la superficie del agua que titila en el fondo del pozo. Y las frases de Arantxa surcan en su alma como las ondas que la piedra hacer expandir en dicha superficie. - ¡Ayer me encontré con Idoia, la hija de Uranga, y me contó que el domingo estrenan, en el "Gayarre", "Dicen que somos dos locos de amor"! ¡Tanto ella como Joseba estarían muy agradecidos si les acompañamos! ¿Deseas ver "Dicen que somos dos locos de amor"?- ¿Eso dicen? La risa de Arantxa resonó con fuerza y su onda expansiva endulzó el valle... 

Luego todo fue muy rápido. Begoña, la hermana de Andoni, se la presentó. De cerca era más hermosa todavía. Perfectamente bien formada, con el brillante y sedoso cabello cayendo sobre los hombros y aquellos grandes, bellos y ardorosos ojos donde se dibujaba el enigma del amor si es que se les podía observar sin tener que desviar la mirada.  - No te preocupes, Arantxa... ¡siempre es así! ¡Aquí donde le ves... tan atleta y campeón... es un incorregible tímido con las mujeres! Iturralde pudo, por fin, hablar... - Así que te llamas Arantxa...- Arantxa... sí... Arantxa Basurto. Soy ecuatoriana pero mis abuelos fueron vascos. - ¿Cuál es tu segundo apellido?- Rojas. De origen andaluz.   Después se sucedieron las citas, el noviazgo y la boda. Todo muy rápido, Todo muy excitante. Un puro producto amoroso que había surgido desde el primer momento en que se cruzaron sus miradas, allá en el culto dominical de la capilla de la aldea; cuando él la descubrió por vez primera... Y luego el inolvidable viaje por el Pacífico, paseando enamorados entre caminos de coral y emborrachándose de besos sin final posible. Y la visita a las Islas Galápagos, invitados por el tío Víktor, sin más quehacer que soñar durmiendo bajo la luz de las estrellas.  Le siguieron los éxitos, siempre ella junto a él, por los mejores frontones de Rioja, Nafarroa, Araba, Bilbo, Ondarribia, Hendaye, Biarritz, Bayonne... ¡y su querida Donostia!. Siempre ella admirando aquellas poderosas manos que doblegaban rivales por su potencia pero a las que amaba más porque eran sabias para la ternura y producían inmenso placer con sus suaves caricias.  Hasta que, dos años después, tras conseguir innumerables trunfos y aplausos, nació Mikel. Mikel Iturralde Basurto. ¡Qué más podía pedirle a la vida el bueno y feliz de Andoni Iturralde! ¡Podía! ¡Claro que podía! Una sola cosa más le faltaba. ¡El Campeonato Mundial y habría conquistado todos sus sueños! De la cocina llegaban aquellos incomparables aromas del hogar. La leche calentándose, el café, las castañas al horno. ¡Qué bien olía el arte culinario de Arantxa Basurto Rojas! Ella levantó la mirada de los pucheros. El reloj marcaba las nueve de la mañana. Media hora más tarde estarían sentados ante la mesa. Comenzó a cantar "tzorzicos", pequeños trozos de canciones vascas. Y Andoni la oía, sentado bajo el alero del blanco caserío, siempre admirando el valor y la entusiástica entrega de aquella mujer. El vencejo seguía dando vueltas aéreas por encima del tejadillo. Pasó Iturbide con los aperos al hombro... - ¿Que tal vamos, Andoni?- ¡Muy bien, Iñaki!  Iturbide se le acercó y estrecharon sus manos... - Siempre tan fuertes, Andoni.  Iturralde sonrió, pero no dijo nada.  - No te olvides de que hoy tenemos partida de mus. - No me olvidaré. Se volvieron a estrechar las manos. Siempre que Andoni Iturralde saludaba a sus amigos notaba un especial calor en las manos; sobre todo si eran pelotaris vascos como su viejo amigo Iturbide. Como cuando la pelota quemaba, durante décimas de segundo, antes de ser impulsada contra el muro del frontón. Era ese calor especial que tanto amaban los antiguos pelotaris. Por eso el apretón de manos con Iturbide era largo de segundos, largo de momentos, largo de eternidad... Ya de lejos, Iturbide vuelve el rostro. - ¡¡En casa de Sabino!!- ¡¡Allí estaré!!- ¡¡Y recuerda que es a las seis!! Andoni entrecerró los párpados en donde comenzaban a fungirse los dorados rayos del sol. Con los labios secos musitó... - Recuerdo... recuerdo... 

A veces no comprendemos por qué tras alcanzar el éxito debemos volver a empezar. A veces tampoco comprendemos que los fracasos pueden ser la antesala que guíe al triunfo y que a veces conseguir la victoria lleva a no saber recuperarse del síndrome de su gloria. Yosu Orúe era una incipiente promesa de gran pelotari hecho ya realidad quizás demasiado joven todavía; pero todo lo que tenía de sensacional atleta también lo tenía de bebedor y mujeriego. Andoni Iturralde era también muy joven pero, con mayor experiencia de profesional y con una personalidad más madura, se lo reprochaba continuamente. - Vas por mal camino, Yosu. Estás tirando por la borda todo tu brillante porvenir. No es ésta la clase de vida que debe llevar un deportista como Dios manda si desea alcanzar lo máximo. - ¡Venga ya, Andoni, que pareces un abuelo!  Andoni Iturralde observaba a Yosu Orúe... - Eres demasiado joven para el triunfo... y demasiado inmaduro para la victoria... Sin embargo, el consejero también se equivoca algunas veces. Y más si está ebrio de gloria y honores. Por eso cuando Yosu le presentó a aquel portento de mujer, una "explosión" emocional desequilibró su cerebro. Jeaneth Jacobi Elizalde era la actriz más sensual del cine y la televisión de la época; la más aclamada "estrella" del universo de las pantallas grandes y de las pequeñas pantallas... y aquella belleza de origen franco-italiano y de algún cercano antepasado vasco-español, era un verdsadero cóctel "explosivo" de hermosura y exaltación sensual.  Andoni Iturralde pensó que necesitaba festejar su gran momento... y la  guapa y bellísima Arantxa Basurto Rojas no estaba junto a él. Se olvidó de ella. Durante seis meses la prensa mundial recogió y publicó, semana tras semana, la frívola vida en que se habían sumergido Andoni Elizalde y Yosu Orúe.  El campeón mundial que había derrotado al elegante y caballeroso Sebastien Émery y que, además, era el joven y apuesto único heredero del famoso naviero Txema Iturralde, ganaba muchísimo dinero con sus demostraciones deportivas en los mejores frontones del profesionalismo pelotari fuera de España... pero también se lo gastaba, a manos llenas, con la hermosa, pero interesada, Jeaneth Jacobi Elizalde, viviendo un escandaloso romance que todos su verdaderos amigos le reprochaban.  La guapa y bellísima Arantxa y el pequeño Mikel quedaron en el olvido... 

Y a los seis meses ocurrió...Yosu Orúe, lleno hasta los topes de su anatomía física de champán y su ego de vanidad, manejaba el automóvil por una de las espléndidas autopistas de la Costa Azul francesa. Dilapiladores de sus ganancias en fiestas y borracheras, los dos amigos se hallaban en euforia. En aquel momento Orúe cantaba mientras su amiguita de turno le estorbaba la visión con sus arrumacos. Andoni, qjue se besaba con Jeaneth en los asientos traseros, vio el destello de las potentes luces del camión y luego una tremenda oscuridad se apoderó de su cerebro... porque cuando Yosu y el camionero quisieron reaccionar ya era demasiado tarde. El vasco-español había precipitado el lujoso y descapotable automóvil contra el camión. Orúe y su amiguita murieron al instante, rotas por completo sus nucas. Iturralde quedó inválido, para el resto de sus días, desde la cintura hacia abajo. Ya no podría volver a caminar y su destino se encalló en una silla de ruedas. Jeaneth Jacobi Elizalde resultó milagrosamente ilesa. Ni un leve rasguño afectó a su espléndida fisonomía física.De la luz de la gloria a la oscuridad del fracaso. De aparecer, durante dos generosos años, como perfecto vencedor de su presente a terminar, en un cruel instante, como un perfecto perdedor de su futuro.Muerto el vizcaíno Orúe, paralítico de las dos piernas el guipuzcoano Iturralde, retirado de la actividad profesional el alavés Alkiza... al navarro Txikito de Olite no le fue difícil reconquistar el título de campeón nacional. Eso es lo que retransmitía, mientras Andoni estaba poco a poco reponiéndose de sus heridas en la cama de un hospital, un periodista de la emisora radial "Red Deportiva" que estaba emitiendo noticias con sus correspondientes comentarios.Pero aquel periodista no sabía que Andoni Iturralde no lo había perdido todo. Aún vivía y, pese a no poder ser ya jamás el ídolo de masas que antes fue, la amistad de los verdaderos (los inseparables Iturbide, Uranga y Etxebeste) no le había abandonado. Mas lo más maravilloso que podía pedir Andoni Iturralde en aquellos angustiosos y trágicos momentos de su vida acababa de llegar a él como un regalo de Jesucristo. La linda y bellísima ecuatoriana Arantxa Basurto Rojas -con sus grandes, puros y hermosos ojos más brillantes que nunca- llegó a su lado, no le dirigió ni un solo reproche, no alentó venganza contra él, permaneció siempre fiel y dedicó toda su hermosa juventud a aquel hombre al que amaba por encima de cualquier trágica circunstancia.Ella fue quien le introdujo en los mundos del Arte y la Cultura. Ella fue quien le presentó en los más altos círculos literarios. Ella quien le seleccionaba y compraba los libros que configuraron su amplia biblioteca privada. Ella fue quien le hizo interesarse por la escritura, el teatro y la cinematografía, quien le introdujo en las conferencias de alto nivel intelectual; y quien le elevó el espíritu hasta convertirle en un verdadero cristiano que aumentó sus ganas de vivir. Ella le otorgó la compañía y el disfrute de su amor total. Pero, en medio de todo ello, la fatal y fantasmagórica presencia de J.J.Elizalde todavía persistía con asiduidad.Andoni escribía, una vez al mes, a J.J.Elizalde y, una vez al mes, era J.J.Elizalde quien escribía a Andoni...     

Arantxa salió al exterior. El concierto de las palomas, en su trajinar, adornaba la mañana de sonidos compañeros que alimentaban los espacios en el preciso momento de la llegada de Legorburu, el cartero. - ¡Hola, Arantxa! ¡Cada día estás más joven y más bonita!- Gracias "Buru". ¿Deseas tomar beber un café con nosotros? - Sabe Dios que lo haría con todas la alegría de mi corazón. ¡Sí que me apetece, pero hoy estoy sobrecargado de entregas y ya voy un poco apurado de tiempo!- ¿Hay algo para  nosotros?- Como todos los meses por estos días. Una carta desde Francia para Andoni.- ¡Andoni! ¡Tienes carta!- ¡Puedes abrir el sobre y leerla, Arantxa!Legorburu se perdía sendero abajo, "Kutxa" se lanzaba al suelo desde el regazo de Iturralde y "Garibai" buscaba una sombra, mientras Arantxa llegaba hasta el lugar donde se encontraba Andoni...- Es de J.J.Elizalde.  Arantxa entregó la carta a su esposo. Andoni la cogió pero no quiso abrirla. -Vamos a desayunar, Arantxa.  Andoni besó profundamente en los labios a su mujer. Ella le había devuelto, desde hacía ya muchos años, a la vida. Por cada minuto de olvido durante aquellos seis meses traicioneros, Arantxa le regaló años enteros de amor fiel, noble y verdadero; años enteros de cariño y felicidad. Pero aún existía la realidad de J.J.Elizalde y Arantxa siempre aceptó, sin ningún problema de celos, no romper el secreto existente entre ella y su esposo. Libremente así lo había decidido desde el principio y ahora, devolviéndole un cálido y sincero beso en la boca, comenzó a empujar la silla de ruedas hacia el interior del caserío. 

Dentro del caserío todo era acogedor, con estilo moderno, decorativo, funcional... dando, a la vez, imagen demostrativa de las grandes capacidades artísticas de Arantxa Basurto Rojas. Allí es donde Andoni Iturralde compartió con ella las decenas y decenas de años que les convirtieron en sentimiento y corazón el uno para el otro. Andoni halló allí sus múltiples patrias: la familia, los libros, los amigos, el amor, el trabajo, la iglesia, las vivencias... y aquellas hojas que escribía llenándolas de pensamientos. Bajo el cobijo de la presencia de Arantxa, él desarrolló el universo de su creatividad y se convirtió en el realizador de su destino. Con ella siempre a su lado (sin abandono del uno para con el otro), Andoni encontró la paz de su espíritu y la inspiración poética para poder mantener el discurso literario de su existencia. Y siempre J.J.Elizalde en el itinerario interior del pensamiento, porque la permisividad de la liberación de los sentimientos fue lo que hizo que Arantxa y Andoni perviviesen eternamente en su mutuo amor. Una vez sentados, dispuesto todo para iniciarse el desayuno, ella tomó una nueva hoja escrita que ya había colocado sobre la mesa. Leyó en voz alta.- "Buscando la verdad de todos los sentires he atrapado una forma de ansiedad entre mis manos; una especie de recóndito deseo. Ese laurel de lo que fue mío y tuyo y que aún nos pertenece. Queda algo de su aroma que todavía te puedo entregar, no ya en lo alto de la cima sino en el tierno hundimiento de mis sueños; para descubrir un nuevo empeño de propuestas que sean traducciones de mis profundos diálogos con el alba de todos los días. No descarto nunca la posibilidad de aportar mayores emociones para las lágrimas, porque deseo ofrecerme a mí y ansío ofrecerte a ti ese algo, similar a lo imposible, con el que poder adornar nuestros años con sonrisas".- ¿También conservas eso?- Ha sido siempre alimento para mí, Andoni.  El miró los ojos de ella y no dijo nada mientras comenzaron a desayunar.  Mediado el desayuno ella fue la que habló. - Quiero contarte un secreto que he guardado siempre, Andoni.- ¿Tú también tienes un secreto?- ¿Hay alguien, en este mundo, que viviendo de verdad puede hacerlo en plenitud sin mantener un secreto, aunque sólo sea uno nada más?- Posiblemente no. Es más, yo afirmaria que eso es imposible. Sin alguien vive de verdad nexorablemente permanece fiel a un secreto propio. Al menos guarda un secreto que le hace, precisamente, ser feliz. Solo con él podemos decir que vivimos de verdad. - Y yo, como he vivido de verdad, quiero contarte ahora mi secreto... para hacerte partícipe de mi plenitud.- Si me cuentas tu secreto dejará de serlo...- Siempre llega el momento en que hay que descubrirlo para poder vivir, precisamente, su misterioso final y plenamente su memoria.- Cierto. Siempre llega ese momento aunque sólo sea para demostrarnos a nosotros mismos que hemos sido verdaderos- Yo he mantenido sólo uno pero tengo ahora la necesidad de hacer que extienda sus alas para volar...- ¿No tienes miedo de que se te escape y ya nunca más vuelva a ti? ¿No tienes temor de que, al quedarte sin él, te quedes tan desnuda que te veas carente de ti misma?- ¡Jamás! Es tan profundamente mío que por mucho que se extienda por los espacios infinitos de este universo que llamamos vida siempre estará volando dentro de mí. Nunca podré quedarme vacía porque él se completó con la eternidsd de tus versos.- ¿Tan profundamente tuyo es?- Sí, Andoni. Gracias a ti. Sölo gracias a ti.      

Leopoldo Alas, más conocido como "Clarín", no sólo era "La Regenta" sino que mucho más allá de esta singular novela, fue un autor inconfundible, original y trascendente porque, aunque vivió solamente 49 años (Zamora, 1852 - Oviedo, 1901) dejó miles de textos publicados en periódicos, revistas y libros.  Todo este material, referido a muy diversos lugares y situaciones, coloca a Leopoldo entre los más destacados escritores de artículos, poemas y toda una "sui generis" serie de textos "menores" pero de gran contenido intelectual. Desde su adolescencia hasta el final de su vida siempre mantuvo una actitud reflexiva y crítica, enfocando sus célebres pensamientos para hacer reflexionar, hacer meditar y hacer que quienes los leen tomen conciencia."Clarín" resultó ser (y así lo reconoce hoy Antonio Lucas) un intelectual poliédrico y de senda propia. Ser así, de esa manera, es ser un verdadero estratega de la Literatura en general y del Periodismo en particular. Analizando los textos de Leopoldo Alas nos encontramos todo un mundo, toda una semilla de escritos tocados por las alas del Ave Fénix. Su epistolario es, además de profundo, esencial para poder comprenderle.Esas epístolas que escribía vienen a ser muy significativas para los seres humanos. Y estos materiales, desconocidos hasta ahora, salen y nos ofrecen una verdadera guía, una verdadera luz para entender lo que es un espíritu liberado. Y es que "Clarín" es luz bien intencionada, camino nuevo dentro de sus clarísimas estructuras, renovación de los géneros literarios y de los géneros periodísticos. Y tampoco falta el humor y la ingenua genialidad de intuir y desvelar creaciones tan originales que han creado su propia escuela. Un escritor o una escritora es grande cuando sus lecturas nos hacen felices.  

Terminaron  de desayunar y se dieron un beso infinito. Andoni quedó atrapado, nuevamente, en los bellos y hermosos ojos de Arantxa. - Pero yo sólo he vivido en el egoísmo de mi felicidad. Yo te amo solamente a ti por amar mi propio sueño...- No te mientas a ti mismo disfrazando tu entrega con la apariencia del interés. En tu sueño siempre has ido introduciendo un mundo de imágenes no idealistas, como se puede pensar cuando se te lee, sino un mundo lleno de ideas reales, profundas, verídicas...- Simple romanticismo. Pura sensiblería. - Sabes que eso es falso. Esa condena que haces a los demás que te traicionaron o te olvidaron porque dejaste de ser famoso es lo que tú expresas acertadamente: la manifestación de todas sus impotencias por no tenerme ellos; sólo porque no saben llegar hasta esa enorme y viva forma que tienes de vivir tú para mí y, de paso, para los demás. Tú tienes perfiles de identidad y existencia propias... bosquejos tremendamente realistas que han tomado el hábito de la Poesía para demostrarles a todos los envidiosos la realidad de la vida. Quienes se burlan de esa forma de escribir son gentes huecas, vacías, gentes que nunca podrán alcanzar el ideal de sus vidas. No el idealismo sino el ideal del realismo vital.- Quizás. Pudiera ser que, como tú dices, su rechazo sólo sea la desesperanza de aquellos que dicen andar pisando con los pies en el suelo cuando la realidad que tanto pregonan, y tanto dicen vivir, sólo los convierte en viajeros sin destino o en inconsistencias para intentar volar sin personalidades reales ni realidades funcionales... por mucho materialismo que intenten consumir. Ese consumismo nunca les hace reales y, como en su interior lo saben, esa impotencia les anula y entonces su única defensa es la envidia para querer minimizar lo otro, lo que de verdad identifica a un ser humano.- Tú y yo siempre lo hemos sabido, compartido y vivido. ¡Por eso nosotros somos felices y ellos solamente desgraciados! Pero yo ahora quiero que me des permiso paras extraer de ti la mágica realidad que has construído dentro de tu corazón y alrdedor de por donde caminas con tu sincera sonrisa. Andoni no comprende bien del todo...- Yo te introduje en un mundo que desconocías porque no existía aún. Cuando se rompió tu vida  de atleta supe que tenías tú mismo que construír ese mundo que yo sabia que existía y era sölo real en tu interior. ¡Lo creaste, Andoni! ¡Lo creaste y me lo entregaste a mí para que yo fuese su única habitante! Me lo regalaste decorado tal como yo lo deseaba. A mi estilo, a mi gusto, a mi manera.Arantxa tomó otra vez las dos manos de Andoni. - ¡Gracias, señor Iturralde!Sonó el timbre de la puerta.- Voy a abrir...Era Sabino Etxebeste quien, con su inseparable txapela sobre la cabeza, entró con gran entusiasmo.- ¡Buenos días, Arantxa! ¿Está Andoní?- Pasa, Sabino. Etxebeste llegó hasta donde se encontraba Iturralde.- ¡Hola, Andoni! Sólo vengo para recordarte, una vez más, que la partida de mus es hoy mismo y en mi casa. A las seis.- No te preocupes porque estaré allí sin falta. Iñaqui y yo estamos deseando ganaros una vez más. Etxebeste rió con ganas.- ¡Ya me he enterado de la noticia! ¡He sabido que Mikel vuelve! ¡Estarás contento, viejo camarada!Arantxa Basurto Rojas fue la que contestó.- Ni viejo ni camarada sino solamente muy joven y un verdadero amigo... - Perdona, Arantxa.  No quise molestar.- No ha sido una molestia pero era necesario corregirte a ti y a todos los demás.Etxebeste prefirió cambiar de conversación porque siempre llevaba las de perder ante aquella preciosidad de mujer. - ¿De verdad viene Mikel?- ¡Viene para quedarse definitivamente con nosotros!- ¡Bueno, Andoni! ¡Alguna vez ganaremos nosotros al mus! Debe ser una gozada ganaros a vosotros dos.- Te equivocas, Sabino... porque las victorias que conseguimos nosotros son producto únicamente de la Fe que a vosotros os falta. A veces ganáis algunas partidas pero nosotros siempre logramos las victorias de teneros como amigos.Peio Etxebeste se perdió por la ladera del valle mientras Arantxa y Andoni terminaron de desayunar y, a través del contaco de sus manos, comenzaron a sentirse el uno dentro del otro otra vez...