Se encontraban, reunidos en Sesión Extraordinaria, los 6 grandes líderes del Partido Comunista Chino en la Sede Central de Zhonggong Yidahuizhi, en la capital de Beijing. Hablaba Han Pintao, el Secretario General, que era el líder máximo de todo el Partido y toda la cúpula del poder chino. - Os he reunido, de esta manera tan imprevista, porque es necesario dar una solución al problema que nos ha creado el camarada Kaji Book que sigue insistiendo en pedir democracia total para todo el pueblo. Como veréis no podemos consentir que siga hablando de este tema si queremos seguir teniendo las riendas de China agarradas con nuestras manos. Si no le hacemos callar este caballo se nos desboca. - ¿A qué te estás refiriendo, camarada Han Pintao?- Tú, Pasi Onaria, al ser mujer, no puedes comprender bien...- ¿Es que las mujeres son inferiores a los hombres en cuestiones intelectivas?- Limítate, Pasi Onaria, a ser la Secretaria General del Partido y el símbolo erótico de nuestra ideología para convencer a todos los asistentes a la Próxima Asamblea General de la Organización de las Naciones Unidas. Con tu escultural presencia ante todos los asistentes no tendrán más remedio que felicitarnos y aceptar todas nuestras propuestas.- Pero... ¿qué daño nos puede hacer un sólo hombre tan insignificante como ese tal Kaji Book ante el enorme aparato de propaganda que poseemos, Han Pintao?- Insisto en que las mujeres guapas como tú no sirven para pensar como pensamos los hombres sesudos chinos; y tus sensibilidades femeninas pueden más que tus raciocinios. ¿Qué opinas tú, Ma Mao?El Presidente de la República, nervioso y temblándole el pulso, bebió un largo trago del vaso lleno de vodka antes de hablar con su característica voz gangosa, producto de su afición por el alcohol.- Yo creo que podemos precipitarnos demasiado si le hacemos callar. Tendríamos que escuchar las voces de los 60 millones de miembros que forman parte del Partido.- ¿Tú estás loco, Ma Mao? ¿O es que has mamado demasiada vodka ya? ¿Crees que es posible escuchar la opinión de 80 millones de personas cuando el asunto es tan grave?- Por eso mismo, por ser un asunto tan grave, debemos dejar que opinen; eso al menos es lo que proclamamos continuamente en nuestros discursos ideológicos. Si les estamos siempre mintiendo ya es hora de dejar de mentirles. ¿Tienen o no tienen voz todos nuestros miembros?- No vuelvas a intervenir hasta que yo te lo pida, Pasi Onaria...- Y yo me planteo que, al menos, si no escuchamos las voces de nuestros 80 millones de miembros; deberíamos consultar a las tres millones cuatrocientas mil organizaciones de base. - No debemos hacerlo.- ¿Cuál es la razón para no hacerlo?- Puede salir un resultado ajeno a nuestros intereses. ¿No te das cuenta? Tú dedícate solamente a ser la que dirige la Secretaría del Estado y ser nuestro "sex-symbol" femenino. - No me convences pero mantendré silencio, Han Pintao. Más estoy pensando algo todavía más repugnante. A ver, Xian Chafao, tú como Ministro de Economía, ¿qué puedes decir a todo esto?- Yo me limito a comer y callar...- De acuerdo, te limitas a comer y callar... pero ¿cuántos habitantes tenemos en nuestro país? - Aproximadamente nos acercamos al número total de 1.400 millones.- Entonces se da la paradoja dialéctico materialista, tan de moda en nuestro mundo marxista leninista maoísta, de que sólo representamos a 80 millones de los habitantes de este país y existen un total de 1.360 millones que no son miembros seguidores de nuestra ideología. ¿Cómo se llama a esa clase de imposición en que aproximadamente un 5 por ciento de la población china impone sus decisiones al 95 por ciento de la población china? ¿Sabemos o no sabemos razonar intelectivamente las mujeres, camarada Han Pintao? ¿Y usted que opina, camarada Ma Mao?. - ¡Esta conversación o cambia de rumbo o la corto yo de inmediato porque para eso soy el Presidente de la Comisión Militar de la China Democrática y Popular!- Camarada Deng Lee Ya, ¿está usted dispuesto a repetir lo mismo que sucedió el 4 de junio de 1989 en la Plaza de Tianamen?- ¡Vaya! ¡Tienes muy buena memoria para ciertas fechas, camarada Pasi Onaria! ¿Recuerdas también la fecha del 4 de diciembre de 1982?- Sí que la recuerdo. Entre los camaradas Zhao Ziyang y Hu Yaobang promulgaron la actual Constitución, que anulaba los abusos y crímenes contra la humanidad que Mao Zedong y "La Banda de los Cuatro", habían estado cometiendo a escondidas del resto del mundo. ¿Sabe usted, interesante camarada Deng Lee Ya, quiénes fueron los cuatro que formaban aquella Banda?- No los recuerdo. No tengo suficiente memoria. - ¿No está usted también de acuerdo con el camarada Han Pintao que los hombres son mentalmente superiores a las mujeres?Deng Lee Ya guardó silencio mientras la joven y bella Secretaria del Estado seguía explicando.- Pues les recuerdo, a los otro cuatro grandes camaradas aquí reunidos, que aquella banda la conformaban Jian Qing, la esposa de Mao Zedong que siempre fue utilizada por éste para sus ansias de poder y su despotismo y tiranía, más los camaradas Zhang Chunqiao, Yao Wenyuan y Wang Hongwen, más los apoyos tétricos, patéticos y trágicos del general Lin Biao y sus esbirros Kang Sheng y Xie Fuzhi para, siguiendo siempre las órdenes del "dios Mao", hacer toda clase de purgas entre los intelectuales que se oponían a nuestra Dictadura y dejar en el ostracismo a los escritores y artistas que querían dar a conocer al mundo la verdad de lo que sucedía y sucede en nuestra Dictadura. - Creo que debes moderar un poco tu lenguaje, camarada Pasi Onaria, porque me parece que estás abusando de tu belleza física para criticarnos sin límite alguno; cosa que no se lo permitiríamos jamás a ningún camarada masculino.- ¿Es usted un marxista machista, camarada Dong Yuan? Porque me da la sensación de que se comporta usted como un Don Juan del mundo capitalista al cual tanto le da por atacar cuando actúa en sus funciones de Ministro de Asuntos Exteriores. - Volvamos a lo principal, señores...- Gracias por no incluirme a mi, señor Han Pintao.- Está bien... corrijo... volvamos a lo principal, señores y señora.- Solamente soy señorita y no trabajo de dulce geisha precisamente; de esas a las que ustedes están tan acostumbrados a la hora de gozar mientras miles de millones de nuestros proletarios urbanos y proletarios campesinos no solo pasan hambre sino que hasta tienen limitados sus deseos sexuales.- Eso es Política del Estado que se ocupa de mantener nuestros índices de natalidad apropiados.- Apropiados al criterio de nosotros, los líderes por antonomasia... ¿o apropiados a la renunciación voluntaria de nuestro pueblo? - No voy a discutir ahora de ese tema contigo, camarada Pasi Onaria.- Pero mientras no discutimos este tema y otros muy transcedentales, ellos están muriendo...- Mueren como todos morimos. - Se equivoca, camarada Dong Yuan. Algunos de nosotros muere tras haber gozado de una vida dichosa y placentera; pero muchas personas de nuestro pueblo mueren sin haber gozado jamás de placer alguno... porque les hemos quitado la posibilidad de ser hombres y mujeres felices. - La construcción del comunismo exige un trabajo duro y un esfuerzo máximo para no caer en la vida burguesa. - ¿Qué bien hablamos nosotros los burgueses de la cúpula del Partido Comunista Chino? ¿Qué bien hablamos al pueblo ocultando nuestras formas de vida? ¿Ese trabajo duro y ese esfuerzo máximo les libera o les condiciona a través de la alienación?Dong Yuan se quedó pensando, pero intervino rápidamente Deng Lee Ya. - Si no son capaces de entenderlo... yo mismo me encargo, como siempre hago, de hacerles entender con la fuerza de mis tanques puestos al servicio de las bases fundamentales del Partido.- ¿Y no será que caemos en la paradoja de que con sus tanques, camarada Deng Lee Ya, estamos destruyendo la vida de esas bases fundamentales de las que tanto habla?- No entiendo. Habla más claro o calla de una vez.- Está usted hablando de bases fundamentales y a mí me parece creer, y por eso me uní al Partido, que las bases fundamentales son los hombres y mujeres del pueblo. ¿Se puede saber a qué bases se está usted refiriendo?- A las bases programáticas de nuestra ideología. - En eso estoy yo pensando. En que las bases de nuestro Programa nada tienen que ver con las bases humanas en las que apoyamos nuestro poder con elementos tan significativos como sus tanques. Intervino, de nuevo y ante el silencio provocado por las palabras de la camarada Pasi Onaria, el Secretario General Han Pintao.- El objetivo final del Partido es la realización del sistema social del comunismo.- Y yo que creía que el objetivo final del Partido era hacerles prósperos y felices a los hombres y mujeres de nuestro pueblo... ¿quiere que le haga una pregunta?- Una sola nada más.- Está bien. ¿Entre Marx y una mujer desnuda, que elegiría usted?- No voy a contestar a esa impertinencia, camarada Pasi Onaria.- Entonces contestaré yo con un relato que ha llegado a mi conocimiento. ¿Puedo leerlo para que lo sepan todos ustedes, camaradas?- Puedes si es que va a servir para algo. - Quizás sirva para hacerles entender algo muy importante para las revoluciones humanas y no para las dictaduras del proletariado por ejemplo. - Entonces lee y es la última vez que dejo que hables en esta reunión... porque debes estar preparada para representarnos ante la ONU y convencer a los demás países de la Tierra que hemos logrado el mejor mundo para la humandiad. - Entonces escuchen lo siguiente para ver si les resulta interesante.- "Y se pusieron muy serios conmigo. !Que fea costumbre tenían de ponerse siempre muy serios por todo!. Y me llamaron al orden. !Qué manía tenían de no comprender aquello de que la Revolución triunfa si comienza por ser la Revolución de la Alegría!. Y me plantearon un dramático dilema...- Escucha Diesel. Esto es muy serio. Déjate ya de anarquismos y concéntrate en la Causa. Te lo vamos a decir directamente y sin ambages. Elige. No pueden ser las dos cosas. O Marx o la mujer desnuda. Y yo sin pensarlo dos veces elegí mortalmente a la mujer desnuda. Y se pusieron como fieras conmigo. Y me dijeron que había perdido el rumbo. Y me llamaron traidor a la Causa. Y me quisieron apagar la voz. Y me expulsaron. Y me condenaron a vivir en la masa silenciosa del lumpenproletariado. Y me hicieron hablar con El Gran Maestro. - Escucha Diesel. No esperaba eso de ti. Sabiamos que teníamos que corregir tus efusiones ácratas. Pero esto es muy serio. Deja a la Gaviota Roja. Deja a la mujer desnuda y concéntrate en Marx. Esperamos mucho de ti. No traiciones la Causa.Entonces yo ya no pude aguantar más mi silencio y estallé ante El Gran Maestro. - Escuche usted por una vez en su vida. ¿La Causa?. ¿Cuál es la Causa de todos ustedes?. La están siempre enredando con dialécticas y praxis complejas, con sombras y luces. No. No es esa mi Causa. Mi Causa es y será siempre la de los gorriones.Y entonces me cerraron las puertas de sus grandes conciliábulos. Pero no me importó porque a cambio elegí la libertad. Y tomé mi guitarra y mi voz que habían querido silenciar. Y la Gaviota Roja se volvió a desnudar una vez más y con la risa cantarina de todo su cuerpo tomó también su guitarra y se vino conmigo. Y desde entonces nos dedicamos a la Causa que es, sencillamente, ir de lugar en lugar y en lugar sembrando gorriones grises que hablan de amor y de paz. Que como dejó escrito Antoine Vicent Arnoult ("La libertad no existe cuando desaparece la igualdad") yo añado que sólo somos libres cuando dejamos y abandonamos los caminos de las ideologías absolutas, obsoletas e inútiles (y vanas) de cara al futuro... ".- Si ya has terminado ya puedes guardar silencio.- ¿Me impone usted, camarada Secretario General, guardar silencio?- Sí. ¡Te lo impongo!- Está bien. Guardaré silencio durante todo el resto de la Gran Reunión Extraordinaria a la cual sólo hemos sido llamados nosotros 6. Pero ¿qué pasa con los otros 14 camaradas que forman parte de este Buró Directivo del Comité Central de nuestro Partido?- No te interesa saberlo. No es importante que estén aquí presentes. - ¿Quizás porque a la hora de emitir su voto no pudieses obtener mayoría?- Quizás. Pero olvidemos ahora lo que decimos y hagamos lo que tantas veces hemos echo. Pongo a votación de todos vosotros lo que debemos hacer con Kaji Book. ¿Es necesario que hablemos con él ahora mismo para tomar una decisión inapelable?- Yo voto que sí. - Está bien, camarada Ma Mao. Ya es un voto a favor. ¿Y tú, camarada Dong Yuan?- Yo voto que sí.- ¿Y tú, camarada Xian Chafao)- Que sí. - Perfecto, ya son tres votos a favor. Espero que tú también votes que sí, Deng Lee Ya. - Por supuesto que yo voto que sí. - ¡Estupendo! Como mi voto es también que sí... ya hemos tomado la decisión por unanimidad. ¡Mayoría completa!- ¿Mi voto no cuenta?- El voto de la Secretaria de Estado, como es tu caso, sería tenido en cuenta si fueses un hombre; pero al ser una mujer tienes solamente presencia pero nunca voz.- Buena manera de aplicar ese punto de nuestros Fundamentos que dice que los hombres y las mujeres somos iguales ante la Ley y que nuestros derechos femeninos son tomados en cuenta igual que los derechos masculinos. La Constitución actual bien dice que los hombres y las mujeres somos iguales en cuanto a derechos y ante la Ley.- Jajajajaja... ¿no sabes eso de que quien hace la Ley hace la trampa?. - Muy gracioso pero no le veo la gracia por ninguna parte. Este refrán procede del libro Secreto Tíbet de Fosco Moraini, en el que nos cuenta cómo una comunidad de monjes japoneses tenía una regla que sólo les permitía comer carne de animal marino. Entonces, listillos ellos, decidieron llamar al jabalí "ballena silvestre" y desde ese momento se comían al puerco sin ningún escrúpulo. Cosa de cerdos nada más.- ¡Si vuelves a usar un lenguaje así dirigiéndote a nosotros, quedas terminantemente expulsada del Partido y serás enviada a la frontera con Mongolia! Por ejemplo, a bailar a Hailar...- ¿Por qué piensas que lo digo por vosotros? ¿Te hace a ti gracia la frase de quien se pica es que ajos come? Quizás a ti sería al que deberíamos enviarte a bailar con la más fea y no conmigo.- ¿Qué significa el que se pica es que ajos come?- Es una frase muy española y se usa mucho en Madrid. Se aplica a quien en una conversación interviene de repente, descubriendo que se siente aludido. El sabor fuerte y picante del ajo sirve para referirse a la resignación que debe tener quien se resiente por algo que se censura de modo casual o general, seguramente por estar involucrado en ello.- ¡¡Se acabó!! ¡Que hagan entrar al reaccionario e insurgente Kaji Book!Kaji Book, demacrado y casi desfallecido entró en la sala sujetado por dos camaradas con aire de suficiencia...- Vosotros dos podéis esperar al otro lado de la puerta y tú, camarada Kaji Book, siéntate con nosotros. - Prefiero morir de pie antes que compartir mesa con vosotros, Han Pintao... y que yo sepa ni ahora ni nunca he sido camarada vuestro puesto que jamás he pertenecido al Partido Comunista Chino. - ¿Pero tú te crees que esa maldita huelga de hambre que estás llevando a cabo está haciendo un favor al pueblo chino?- Está haciendo un favor a la conciencia del pueblo chino... a esa conciencia que vosotros no dejáis que se escuche en el resto del planeta. - ¡¡Pues no puedes seguir así!! Te vas a morir antes de tiempo. - Eso ya lo sé yo. Pero quizás mi muerte sirva para que el mundo entero sepa, de una vez por todas, que el 4 de junio de 1989 vosotros hicísteis una verdadera masacre contra los que decís representar. - ¿Acaso tú los representas mejor que nosotros?- Yo al menos represento la voz del 95 por ciento de mi pueblo. Ese pueblo al que no le dáis ni tan siquiera la oportunidad de pensar por sí mismos. - ¡Para eso está el Partido! ¡Quienes quieran tener voz ya saben lo que tienen que hacer! - Pero resulta que quienes opinamos de forma diferente, aunque estuviésemos afiliados a vuestro Partido seguiríamos sin tener voz. Tenéis bien montado el sistema vertical de "aquí se hace lo que quiere el Comité Permanente del Buró Político Comunista". ¿O no es cierto que quienes son minoría en vuestro Partido por la sencilla razón de que opinan según sus conciencias y sus propios criterios, los anuláis con la fuerza de vuestra persuasión o con la fuerza de vuestros tanques si es necesario?. - ¿Cómo puede pensar así un chino?- Porque los chinos somos, ante todo, personas... pero vosotros los habéis convertido en individuos. Y eso son dos cosas diferentes. Aquel día del 24 de junio de 1989, en la Plaza de Tianamen, no sólo matásteis al menos a 2.600 chinos y no sólo dejásteis a más de 10.000 heridos chinos sino que a otros muchos miles más les acallasteis su voz. ¿Cuántos hay todavía en vuestras cárceles? ¿Cuántos fueron enviados a lugares lejanos e inhóspitos de China? ¿Sabéis quién soy yo? Yo no soy ningún número X de vuestras bases de seguidores alienados. Soy una persona y no un individuo; soy un ser humano y no un seguidor de quienes ostentáis el poder en contra de la voluntad del 95 por ciento de mi pueblo. - ¿Algo más que decir?- Sí. Solamente lo siguiente: "¿Por qué estáis aquí? Mi ciudad es un caos por vuestra culpa. Retrocedan, den la vuelta y dejen de matar a mi gente. ¡Váyanse!"- ¡Dios mío! ¡¡Es el hombre que se puso delante de mis tanques!!- Eso es, Deng Lee Ya. Soy el hombre que apareció en los medios de comunicación del mundo entero y a ese mundo entero quiero llegar a dar a conocer que las cosas no han cambiado en China en lo que se refiere al 95 por ciento de su población. - ¿Qué hacemos con él, Han Pintao?- ¡Falta un mes para la reunión de la Asamblea General de la ONU! ¡No podemo permitir que nadie escuche la voz de este hombre! Es necesario eliminarlo.- ¡De eso me encargo yo mismo!- Entonces ya sabes lo que tienes que hacer, camarada Deng Lee Ya. - Esperad un momento. ¿Por qué, antes de fusilarlo si es necesario hacerlo, no le damos la oportunidad de que nos explique su manera de pensar acerca de nuestro pueblo?- ¡Te repito que las mujeres no saben de estas cosas! ¡Llévatelo de aquí y ya sabes lo que tienes que hacer! ¡Que Mao se apiade de él!- Escuchen bien ustedes 6, los que lideráis la falta de libertad, Mao no se tiene que apiadar de mí sino Dios. - ¡Además es creyente!- Si, Han Pintao, soy creyente desde que era un niño y desde que vi que vosotros construíais una deidad sobra el mito de un hombre que imponía los caprichos de su ideología y de su propio interés personal... porque solamente deseaba pasar a la Historia. Yo no quiero pasar a la Historia en esas condiciones. Así que no creo en vuestro Mao Tse Tung ni creo en vuestro Partido Comunista Chino. Podeís matarme pero jamás mataréis mi voz porque cuando el mundo sepa lo que le está sucediendo al 95 por ciento de mi pueblo chino quizás yo pase a la Historia sin quererlo ni desearlo. - ¡No es necesario escuchar más! ¡Yo me encargaré de que su voz no se oiga nunca!Deng Lee Ya, el robusto y gigantesco Presidente de la Comisión Militar China, se levantó, puso los brazos de Kaji Book en la espalda de éste y empujándole sin consideración alguna lo sacó fuera de la sala. Todos escucharon la voz de Kaji Book antes de oírse el disparo mortal. - "¿Por qué están aquí? Mi ciudad es un caos por su culpa. Retrocedan, den la vuelta y dejen de matar a mi gente. ¡Váyanse!". ¡¡¡Viva la Liberación de Jesucristo!!!Un mes más tarde, en la Asamblea General de la ONU. El portavoz oficial anuncia el turno de palabra para el Presidente de Japón, Señor Yosida.- En nombre de mi pueblo japonés y en nombre de todos los pueblos de buena voluntad, agradecemos profundamente que China abra, por fin, sus mercados y sus sanas intenciones de cooperar con el mundo libre y democrático de quienes entendemos que cada ser humano es un ser que tiene derecho a buscar un lugar en la Tierra para expresar su libertad de expresión. Los japoneses entendemos que los dirigentes del Partido Comunista Chino, del cual tenemos aquí la ocasión de conocer directamente a sus 6 máximos líderes, los señores Han Pintao, Ma Mao, Xian Chafao, Don Yuang y Deng Lee Ya, acompañados por su bellísima Secretaria Pasi Onaria, están dispuestos a formar parte de un mundo donde todos seamos ciudadanos en igualdad de oportunidades, en equidad de género y, sobre todo, en hermandad los unos para con los otros. En este sentido, Japón da la más cordial bievenida a China y estamos ya dispuestos a colaborar pacíficamente para construír ese mundo al cual tienen derecho a pertenecer hasta quienes no opinan como nosotros y quienes tienen ideas opuestas a las ideologías propias de los Partidos Comunistas. Cedo la palabra a mi, espero, amigo Han Pintao, máximo poder personal de China.Han Pintao, estirado todo lo que su rechoncho cuerpo podía estirarse, y con una sonrisa de oreja a oreja, se levantó de su siento y se dirigió hacia el estrado. - Camarada Ma Mao... ¿me permites un momento salir?- ¿A dónde vas ahora, camarada Pasi Onaria, justo cuando va a dirigir la palabra al mundo entero nuestro bien amado camarada Han Pintao?- Es que necesito urgentemente usar el servicio higiénico.El camarada Ma Mao dejó paso a la camarada Pasi Onaria quien, al pasar junto al presidente de Francia, el señor Laveré, dejó caer un papel sobre éste. El presidente francés lo desdobló y comenzó a leer para sí mismo; mientras esperaba su próxima actuación y Han Pintao comenzó a dirigirse al mundo entero. - Queridos hermanos de la confraternidad mundial. Hoy es un día muy significativo para todos nosotros. En China hemos conseguido, al fin, crear todo un paraíso de felicidad para el pueblo, desde el último de los poco cultos campesinos hasta el más intelectual de nuestra amada República Democrática Popular. Estamos dispuestos a seguir participando del mundo occidental introduciendo nuestras tecnologías consideradas de punta y China será esa punta que necesita el Occidente para formar parte de nuestro paraíso. Es un honor para la República Democrática Popular China estar hoy antes todos ustedes, hombres del mundo entero, y tener esta oportunidad histórica de comerciar con Occidente y desarrollar nuestro sentido de cooperación sin límite de expresión alguna. El Partido Comunista Chino de nuestra amada República Democrática Popular arde en deseos de compartir nuestro marco de libertades humanas con el marco de libertades humanas del mundo occidental. Tenemos mucho que aportar en el sentido político, económico y social pero, sobre todo, en el sentido humano. Una atronadora ovación cerró la intervención de Han Pintao mientras se anunciaba el turno para Laveré, el Presidente de Francia. Laveré salió decidido y se sitúo de la manera más efectiva para ser escuchado por todos y por todas. - Prefiero morir de pie antes que compartir mesa con vosotros, Han Pintao... y que yo sepa ni ahora ni nunca he sido camarada vuestro puesto que jamás he pertenecido al Partido Comunista Chino. Eso ya lo sé yo. Pero quizás mi muerte sirva para que el mundo entero sepa, de una vez por todas, que el 4 de junio de 1989 vosotros hicísteis una verdadera masacre contra los que decís representar. Yo al menos represento la voz del 95 por ciento de mi pueblo. Ese pueblo al que no le dais ni tan siquiera la oportunidad de pensar por sí mismos. Pero resulta que quienes opinamos de forma diferente, aunque estuviésemos afiliados a vuestro Partido seguiríamos sin tener voz. Tenéis bien montado el sistema vertical de "aquí se hace lo que quiere el Comité Permanente del Buró Político Comunista". ¿O no es cierto que quienes son minoría en vuestro Partido por la sencilla razón de que opinan según sus conciencias y sus propios criterios, los anuláis con la fuerza de vuestra persuasión o con la fuerza de vuestros tanques si es necesario? Porque los chinos somos, ante todo, personas... pero vosotros los habéis convertido en individuos. Y eso son dos cosas diferentes. Aquel día del 24 dejunio de 1989, en la Plaza de Tianamen, no sólo matásteis al menos a 2.600 chinos y no sólo dejásteis a más de 10.000 heridos chinos sino que a otros muchos miles más les acallásteis su voz. ¿Cuántos hay todavía en vuestras cárceles? ¿Cuántos fueron enviados a lugares lejanos e inhóspitos de China? ¿Sabéis quién soy yo? Yo no soy ningún número X de vuestras bases de seguidores alienados. Soy una persona y no un individuo; soy un ser humano y no un seguidor de quienes ostentáis el poder en contra de la voluntad del 95 por ciento de mi pueblo. Sí. Solamente lo siguiente: "¿Por qué estáis aquí? Mi ciudad es un caos por vuestra culpa. Retrocedan, den la vuelta y dejen de matar a mi gente. ¡Váyanse!". Eso es, Deng Lee Ya. Soy el hombre que apareció en los medios de comunicación del mundo entero y a ese mundo entero quiero llegar a dar a conocer que las cosas no han cambiado en China en lo que se refiere al 95 por ciento de su población. Escuchen bien ustedes 6, los que lideráis la falta de libertad, Mao no se tiene que apiadar de mí sino Dios. Si, Han Pintao, soy creyente desde que era un niño y desde que vi que vosotros construíais una deidad sobra el mito de un hombre que imponía los caprichos de su ideología y de su propio interés personal... porque solamente deseaba pasar a la Historia. Yo no quiero pasar a la Historia en esas condiciones. Así que no creo en vuestro Mao Tse Tung ni creo en vuestro Partido Comunista Chino. Podeís matarme pero jamás mataréis mi voz porque cuando el mundo sepa lo que le está sucediendo al 95 por ciento de mi pueblo chino quizás yo pase a la Historia sin quererlo ni desearlo.!"¿Por qué están aquí? Mi ciudad es un caos por su culpa. Retrocedan, den la vuelta y dejen de matar a mi gente. ¡Váyanse!". ¡¡¡Viva la Liberación de Jesucristo!!!Un silencio sepulcral se apoderó de toda la Asamblea General de la ONU mientras Deng Lee Ya, totalmente salido de sus casillas, se dirigía a su camarada Ma Mao.- ¿Dónde está Pasi Onaria? ¿Dónde está esa traidora?Pasi Onaria ya estaba, en aquellos momentos y custodiada por un grupo de soldados norteamericanos, viajando en un camión militar con dirección a la Casa Blanca.

Roberto vivía en una mísera barriada cuyo nombre ya no importa citar aquí ni tampoco a qué ciudad pertenecía. Allí iba yo, pibe incipiente buscando experiencias, a pasar tardes-noches con Roberto y los Larris, jugando a hacer carambolas con las calaveras de los billares del Tripucha y a gastar el tiempo con las artes marciales en el gimnasio del francés. Roberto era peón de albañil. Roberto y yo usábamos pantalones de pana.Una tarde, estando sentados él y yo en el bordillo de una acera, Roberto se confesó: Pepe, ¡qué cansao estoy de toda esta porquería! Estoy cansao de vivir así. !Tenemos que salir de esta cloaca!. Pero él no pudo salir porque días más tarde tuvo un fatal accidente. En el hospital, antes de morir, Roberto quiso hablar conmigo.: Pepe, júrame que no volverás nunca más por aquí, júrame que te pondrás a trabajar y a estudiar hasta aprender a ser un hombre honesto, júrame que ayudarás al Toñete, al Charlie, a laToti y a la Menchu a salir de esta inmundicia. Júrame que, seas lo que seas en la vida, morirás con el pantalón de pana puesto. Le juré todo eso y algo más. El Toñete, el Charlie, la Toti y la Menchu eran sus cuatro hermanitos pequeños a los cuales su padre, barracho sin conciencia alguna, había abandonado. Roberto siguió hablando: Mira Pepe, te conozco lo suficiente como para estar seguro de que te esforzarás por cumplir tus juramentos pero yo, que tengo algunos años más que tú y he vivido infiernos que tú no conoces todavía, tengo que decirte que en ese esfuerzo encontrarás satisfacciones y algunas alegrías pero también mucho sufrimiento y algunos insultos de ignorantes porque los hombres somos así de complejos (no sé si dijo complejos o acomplejados) pero júrame que nunca escribirás una oda a los infiernos ni escribirás nada que sirva de elogio o alabanza a los miles de demonios que existen en el mundo. ¡Échale valor a la vida y no consientas que nadie te introduzca en las tinieblas en las que yo he vivido!. Vive la vida por ti y por mi. Después me preguntó: ¿Existe Dios?. !Te juro, roberto que no sé si Dios existe o no existe! le respondí. Entonces llama a Miguel. Miguel era un amigo sacerdote. No volví nunca más a jugar con las calaveras de los billares del Tripucha. No volví jamás con los Larris. Me puse a trabajar nada más terminar el bachillerato y luego me esforcé en llegar a la universidad y aprendí miles de palabras en los libros de la vida humana. La Tía Juja se fue con sus cuatro hijos a otra ciudad muy lejana. Tuve la oportunidad de poder enviarle libros y dinero para ayudarla a sacar adelante a sus hijos. Hoy sé que son adultos, están casados, tienen hijos y nunca tuvieron que vivir los infiernos de Roberto. Por él, por ellos, por el recuerdo de mis padres, por mi esposa e hijas, por cualquier ser humano que tenga un hálito de esperanza pongo siempre mi pluma a su servicio. Mientras exista un gorrión sobre esta Tierra, cantaré al gorrión y cantaré a esta Tierra pese a quien pese; mientras exista cualquier humano que busque un pequeño pedazo de felicidad en esta Tierra, cantaré a ese pedazo de felicidad y cantaré a esta Tierra pese a quien pese; mientras se encuentre un solo miligramo de esperanza en medio de tantas toneladas de basura como hay en esta Tierra, cantaré a ese miligramos de esperanza y cantaré a esta Tierra pese a quien pese. Acérrimo defensor de la plena libertad de expresión jamás violaré el derecho natural que tienen todos los humanos para hablar o escribir con el lenguaje que libremente deseen. Jamá insultaré a un ser humano sea cual sea su forma y manera de hablar o escribir. No me importa, para nada, cómo hable y cómo escriba cada persona. No soy ni seré jamás crítico juez de la literatura popular. No puedo tampoco decir con absoluta convicción si Dios existe o no existe; pero cada vez estoy convenciéndome más de que puede existir alguna clase de Dios porque... ¿cómo se explica que cada vez que alguien escribe en un texto la palabra Dios (que para mí es una más de las millones de palabras de los diccionarios del mundo) saltan tantos iracundos contra ella?. No soy religioso ni me preocupa el no serlo, pero respeto profundamente y por igual tanto a quien cree en Dios como a quien se declara ateo. Tengo amigos en ambas partes. No sé tampoco si Jesús de Nazaret fue o es Hijo de Dios, pero respeto hondamente a este personaje histórico porque, si es verdad lo que dicen de él los que creen que es Dios (yo no tengo ningún complejo en emplear esta palabra) él fue capaz de meter la mano en la basura y cantar a ese miligramo de esperanza que aún queda en esta Tierra. Por eso he tirado a la basura el libro del Gran Mago Saramago. Desconozco cual fue el diálogo que sostuvieron Roberto y el cura Miguel y no sé si hubo confesión o no. Sólo sé, y lo recuerdo nítidamente, que el día que enterramos a Roberto yo introduje en uno de los bolsillos de su pantalón de pana, un poema que había escrito con el lenguaje de mi corazón (no me importa si fue de letras, letrinas, letrazas o letrajos ni tampoco le importaba eso a Roberto que sólo le gustaba leer para sentir). Sólo Dios (si es que existe), sólo Roberto (si es que su alma pudo leerlo de alguna manera) y sólo yo sabemos lo que quedó escrito en aquel poema que pronto se convirtió en polvo junto al polvo del cuerpo de Roberto.Vanidad de vanidades es la fama y vanidad de vanidades es el ansia con que muchos viven hoy. Ansias por construir y ansias por destruir lo construido. Yo sólo soy uno más de los millones de Pepes que existen en el mundo y me considero feliz por el hecho de ser un anónimo ciudadano que toma café y juega al mus con sus amigos. No voy absolutamente de nada por la vida porque da la casualidad de que ya llegué adonde quería y soñaba ir y ahora sólo estoy ya de vuelta. Cuando toco la guitarra no me importa cómo suenan las notas ni cómo suena mi voz. Sólo me importa cantar. Y cuando escribo no me importa en absoluto cómo escribo. Sólo me importa escribir. Y como tengo que morir al igual que todos, sólo deseo hacerlo anonimamente, junto a los seres queridos y con mi pantalón de pana puesto. Roberto: si existes en algún lugar que yo desconozco y eres capaz, de alguna manera, de leer o sentir mis palabras (sean letras, letrinas, letrazas o letrajos, que ni tú ni yo le damos importancia a esa jerga de pirotecnia lingüística realmente tonta) sólo quiero que sepas que cumplí todos mis juramentos hechos ante tu lecho de muerte y que jamás escribí una oda a los infiernos ni nada que sirviese de alegoría o de alabanza a los miles de diablos que existen en el mundo. Tachen mis palabras con el epíteto que quiera cada lector. Tachenlas de letras, letrillas, letrazas, letrajos o cualquier otra bobada similar. No me importa en absoluto. Es la libertad de cada ser humano y la respeto profundamente. Jamás discutiré por esos motivos. Que canten como quieran los cantantes burgueses, que canten como quieran los cantautores populares, que canten como quieran los que no se consideren ni cantantes ni cantautores; cante y baile cada uno como quiera y como desee. Yo ya he conocido tantas ventanas con tantos climas fríos, calientes, tibios o templados, que sólo me queda por decir lo que dejó escrito Miguel de Unamuno: "!Veréis lucir tras la tormenta oscura un rayo de luz y de ventura!". Y ahora me voy a jugar con los del barrio un partidito de fútbol que nada tiene que ver con el Mundial. Después volveré a escribir como le dé la gana a mi sano corazón y que escriban como quieran los de la Kultura, los de la Contrakultura, los de la Subkultura y los de cualquier Eskultura viviente. Puede que esté equivocado o que me hayan engañado (todos tenemos derecho a equivocarnos o ser engañados alguna vez en la vida) pero observando las estrellas del vallecano paseo de Miguel Hernández siempre he podido interpretar que la única verdad de esta vida, muchas veces, es la poesía o que si la verdad es una completa mentira en ese caso la poesía es la mentira más piadosa que existe. Por supuesto que cada uno es libre de interpretar la poesía como le salga de las narices (para eso está la libertad). Yo alzo mi vaso de vino manchego para brindar por los pantalones de pana y las alpargatas blancas de quienes escribieron poesía mientras usaban la paleta y el cordel para construir un mundo mejor para sus hijos. Y por supuesto, levanto mi vaso para brindar por tí, amigo Roberto Gómez, sea donde sea que esté latiendo ahora tu espíritu. Porque ahora sé. completamente convencido, que Dios existe, que Jesucristo es Dios y que tengo el Espíritu Santo dentro de mi cuerpo. Por eso sé que nunca voy a morir porque soy eterno; el eterno joven de 18 años que ama a la bellísima chavalilla de 16 años que tengo por esposa. En cuanto a convicciones no me importan para nada los que no se lo crean (aunque jamás rehuyo el diálogo con ellos), puesto que, en cuanto a convicciones, me importan solamente los que sí lo creen.

 Se ama donde se nace,se ama donde se vive,se ama donde se piensa,se ama donde se escribe.Se ama donde se haceel corazón que recibeel verso blanco que yaceen el interior del aljibe.Y si del amor queremossaber todo lo que sufrimosse aman todos los verbosdel lugar donde dormimos.

4.- El precio justo.- El precio justo fue un programa televisivo que yo seguía con bastante asiduidad y, efectivamente, la victoria de España sobre Francia, con un 2-0 en el marcador, fue el precio justo de lo que vimos hacer sobre el césped del campo de fútbol. Se acabaron los "viejos fantasmas" del ayer, los que hacían que nunca hubiésemos podido vencer a Francia en ningún partido oficial. Ayer vimos todos un dominio casi absoluto de España (salvo unos quince minutos en que nos volvió a salvar Iker Casillas) que logró anular, casi por completo, a los tres ases franceses: Benzama, Ribéry y Nasri. Sólo faltaba anular al cuarto as de la baraja francesa: el portero Lloris. Según Mareal Rolandis: "En la Eurocopa 2012, hoy terminó la maldición en el partido de España versus Francia en el que la roja venció a su contrincante con un marcador de 2 - 0 dejando fuera a su rival. España por fin se libró de tanta presión frente al equipo francés al que como una maldición siempre les ha costado trabajo enfrentar. España supo defender su reinado y más que nada su gran orgullo frente a su contrincante en cuartos de final. Aunque la selección ibérica tenía de por medio una antigua barrera psicológica hoy triunfó como los grandes en el torneo de fútbol europeo. Los españoles se armaron de una confianza total, una dosis de mayor dinamismo y cierta profundidad en la cancha para romper la "maldición" frente a la selección de Francia. En la Eurocopa 2012, España frente a Francia se defendió con todo, logrando seguir siendo hasta ahora el más grande y pasar a la etapa de "semifinales", gracias a dos goles de el mediocampista Xabi Alonso". La Roja tumba a Francia con su pócima: fútbol y oficio. España ya está en semifinales tras tumbar con personalidad a Francia (2-0) con dos goles de Xabi Alonso. La Roja ganó con su idea de fútbol: cree en ella y la defiende. Con ella ha cambiado su historia y pese a que a veces muestra cansancio, no es tan brillante como antaño, pero sigue triunfando. España acaba con su 'maldición' con Francia en competición oficial. España ha crecido tanto que asume su papel de favorito incluso ante rivales a los que no ha ganado nunca en competición oficial. Su nivel de exigencia es tan alto que parece que el mundo espera goleadas en rondas en las que su país acababa en un mar de lágrimas. Carga con la obligación de ser excelso y lo hace con una solvencia, a ratos, insultante. Acumula diez partidos sin perder en el torneo y su afición se ha acostumbrado a no sufrir. Casillas sólo hizo dos paradas. Y es que ha encajado sólo un gol en 780 minutos en los tres últimos partidos de grandes campeonatos. De inicio, sorpresas. En España Del Bosque apostó por los de Italia: centro del campo poblado con Cesc como última referencia ofensiva ante el revolucionario once de Blanc. Los tres de la bronca en el vestuario ante Suecia (Alou Diarra, Nasri y Ben Arfa) se quedaron sin jugar. España arrancó con menos dudas que ante Croacia, moviendo la bola más rápido y con más llegadas. Rizzoli se comió un penalti soft de Clichy a Cesc antes de que Xabi Alonso, soberbio, intentase sorprender desde medio del campo a Lloris. Más fluidez y más dinamismo ante un rival agazapado, que al igual que Croacia buscó estar cerca de todos excepto de Arbeloa, a quien le dejaban otra vez una autopista inutilizada. Por la otra banda Jordi Alba, en un momento soberbio, se zafó del doble tapón ideado por Blanc (Revelleire y Debuchy) para centrar al segundo palo y allí marcase de cabeza Xabi Alonso. El vasco no pudo celebrar de mejor modo su centenario con La Roja. Francia se quedó medio groggy unos minutos pero España no aprovechó para cerrar el partido y Cabaye puso a prueba a Casillas en un golpe franco. Eso y un córner mal blocado descentraron a España... unos minutos. Francia cambió el dibujo, presionó más arriba y asustó. España la tocaba menos pero con peligro, aunque cuando conectaban Silva e Iniesta rondaba el segundo. El único pero era que la segunda línea no llegaba al remate. Aunque parecía que toda la colección de centrocampistas caminaban, todos habían pasado de 5,2 kilómetros en la primera parte. Un poco de cansancio se notaba, es lo que tiene no rotar. Con un punto más de verticalidad, alguien capaz de cambiar el ritmo el duelo parecía que podía quedar sentenciado. El peligro de Francia sólo estaba en las piernas de Ribery y Benzema. Al regreso de la caseta, los galos empezaron a presionar la salida de balón de La Roja por el lado derecho. El duelo entró en una monotonía que no beneficiaba a los de un Del Bosque que no parecía por la labor de variar su equipo. En ese tramo anodino, Cesc casi aprovecha el único chispazo de Xavi, que puso un pase enorme a la espalda de la zaga pero Lloris repelió en el mano a mano. Blanc se acordó a la media hora del final del castigado Nasri y Menez. Reaccionó España con Pedro por Silva y Torres por Cesc. Pasó España a jugar con un 4-2-3-1, con Iniesta por detrás de Torres. De un balón perdido por Busquets llegó la primera parada de Casillas, cuando Ribery aprovechó otro espacio no cerrado por Arbeloa para sacar un centro chut al primer palo. Menos el lateral, la zaga ofreció un nivel soberbio. El partido se le empezó a hacer largo a España, sujetada por su espectacular pareja de centrales, más cansada ante una Francia que tenía más la pelota por la presencia de sus jugadores más desequilibrantes: Benzema-Giroud en punta, Ribéry-Ménez en las bandas y Cabaye-Nasri en la creación. Del Bosque acertó de nuevo con sus cambios ya que quitó a Iniesta por Cazorla, que conectó con el eléctrico Pedro. El canario, que reclamó a gritos un puesto en el once con sólo 20 minutos en el campo, forzó un penalti que no falló un Alonso que fue la referencia de una España que enamora menos, que apostó más por usar la posesión para controlar el duelo pero se muestra más solvente que ninguna otra en el torneo. No encaja goles en las eliminatorias tras superar la fase de grupos desde que Francia le sacó del Mundial en 2006. Ni en 2008, ni en el Mundial ni ahora en los cuartos. A una semana de la gran final, España vuelve a mostrarse como la más seria candidata al título. El héroe de la jornada fue Xabier Alonso Olano, conocido deportivamente como Xabi Alonso. Es de destacar que este apellido Alonso es también el primer apellido de la bellísima actriz Daniella. Natural de Nueva York, debe su fama principalmente a su interpretación de Anna Taggaro en la popular serie de WB "One Tree Hill". Ha intervenido en películas como Snoop Dogg’s Hood of Horror, All You’ve Got, The Last Romantic, Rhythm of the Saints y Academy Boyz.  Sus trabajos en televisión incluyen series como "Ley y orden". "CSI: NY" y "As the World Turns". También podremos ver a Alonso en los próximos estrenos cinematográficos Wrong Turn 2, con Henry Rollins y Crystal Lowe, y A Poor Kid’s Guide to Success, de la que es también productora asociada. Descubierta por la Agencia de Modelos Ford, Alonso fue chica de portada para CG Cosmetics y ha honrado con su presencia las páginas de "Hot 100" de Maxim Magazine. Alonso es un nombre propio y apellido masculino de origen germano en su variante portugués. Proviene del germánico Adelfuns, de adel (noble) y funs (listo, preparado), por lo que significa "noble dispuesto"(al combate). Al tratarse de un patronímico muchos hidalgos tomaron como apellido el nombre de su padre. Así que victoria merecida cien por cien. El precio justo. Termino por referirme al programa. El Precio Justo fue emitido en La 1 de Televisión Española en 2 ediciones: entre 1988 y 1993, dirigido por Ramón Pradera, presentado por Joaquín Prat y anunciado por Primitivo Rojas. Emitido en horario estelar. Su frase "A jugar" se hizo muy popular. En el programa debutaron como azafatas actrices y presentadoras de TV, como Beatriz Rico, Yvonne Reyes, Verónica Mengod, Arancha del Sol (bellísima por cierto y a la cual admiré mucho) y Paloma Marín. Esta versión estaba basada en la británica de Leslie Crowther. Entre 1999 y 2001, presentado por Carlos Lozano y posteriormente por Guillermo Romero. Emitido en horario de la tarde. Perdió popularidad al pasar de la peseta al euro. Esta versión utilizaba el mismo set y música que Bruce's Price Is Right, la tercera adaptación del formato en Reino Unido. En esta etapa intervinieron azafatas como Pilar Rubio. Posteriormente, Antena 3 se hizo con los derechos del programa y estrenó el 11 de septiembre de 2006 una nueva temporada, presentada por Juan y Medio, cuyo estudio es similar a la versión actual en el Reino Unido. Empezó mejorando su franja, puesto que la serie juvenil Rebelde traía unas audiencias que giraban alrededor del 12%. El Precio Justo llegó en algunas ocasiones a marcar casi el 17% de audiencia, aunque conforme avanzaba el programa, acabó con muy escasas cuotas de pantalla, por lo que fue sustituido en el horario de las 16:00 por la telenovela brasileña "El Color del Pecado" y fue cambiado al horario de las 11:30. Finalmente y tras un par de semanas en ese horario, fue cancelado definitivamente.

Y yo que soy pequeño me hago grande cuando me miras, me hago grande cuando me acaricias, me hago grande cuando me besas, me hago grande cuando me amas...Y yo que soy pequeño me hago grande cuando me escuchas, me hago grande cuando me comprendes, me hago grande cuando me entiendes, me hago grande cuando me acompañas...

PRESENTACIÓN DE PERSONAJES POR ORDEN ALFABÉTICO:1.- Adán (el enfermo de hipocondría)2.- Agustín (el filósofo ególatra)3.- Almudena (la estudiante número4.- Amparito (la estudiante número 2)5.- Andrés (el detective privado)6.- "Barrabás" (el gato de la abuela Rogelia)7.- Basilio (el mayordomo de Don Antonio)8.- Benito (el envidioso de Don Antonio)9.- Bonifacio (el enamorado de Doña Inés número 2)10.- "Brincos" (el caballo blanco de Doña Inés)11.- "Bruto" (el caballo negro de Don Antonio)12.- "Caganvilo" (el amigo de Jesús y novio de "La Mijarena")13.- Carmen (la chismosa número 1)14.- "Carrillín" (el torero número 3)15.- Ciriaco (el loco)16.- Clara (la empleada de hogar de Doña Inés)17.- Clarisa (la cocinera de Doña Inés)18.- "Currito" (el loro del barrio)19.- Demetrio (el camarero del bar "Dulcinea")20.- Doctor Cata (el doctor de Don Antonio)21.- Don Mariano (el dueño del bar "Dulcinea")22.- Don Ramón (el cura de la parroquia)23.- Doña Inés (la esposa de Don Antonio)24.- "El Barbas" (el amigo íntimo de Miguelito)25.- "El Sapo" (el capo de la droga)26.- Emiliano (el enamorado de Doña Inés número 1)27.- "Espaldares" (el torero número 1)28.- "Estrella" (la perra vagabunda amiga de Pepe Luis)29.- Eva (la enfermera de Adán)30.- Exuperancio (el abuelo y padre de Don Antonio)31.- "Fifiriche" (el cotilla de Don Antonio)32.- Florentino "El Magro" (el carnicero del barrio y hermano de "Rubio" Ocaña)33.- "Franquillo" (el torero número 2)34.- Gervasio (el estudiante número 1)35.- Honorio (el panadero del barrio)36.- Jacobo (el sacristán de la parroquia)37.- Jesús (el hijo de Marcelino "El Olivos" número 4 y guardia civil)38.- Juan (el hijo de Marcelino "El Olivos" número 2 y carpintero)39.- Juanito "Mostacho" (el esposo de Julita)40.- Julita (la estudiante número 3)41.- "La Chicha" (la amiga íntima de "La Paca")42.- "La Mijarena" (la hija del gitano "Mijares" y novia de "Caganvilo")43.- "La Paca" (la amante de Don Antonio)44.- "La Puñalitos" (la cantaora-bailaora del bar "Dulcinea")45.- Leonarda (la pitonisa del barrio)46.- "Maika" (la segunda amiga de "La Paca")47.- Marcelino "El Olivos" (el labrador de las tierras de Don Antonio)48.- María (la esposa de Marcelino "El Olivos")49.- Máximo (el enamorado de Doña Inés número 3)50.- Mercedes (la estudiante número 1)51.- Miguel (el hijo de Marcelino "El Ilivos" número 3 y guardia civil)52.- Miguelito (el hijo de Don Antonio y Doña Inés)53.- "Mijares" (el cantautor gitano del barrio)54.- Míster Thomas (el inglés de Chester)55.- Mohamed (el "camello" del barrio)56.- "Moncho" (el mozo de cuadra de Don Antonio y Doña Inés)57.- Natalie (la francesa de París)58.- Nicasio (el pintor de cuadros)59.- Nieves (la chismosa número 2)60.- Pedro (el hijo de Marcelino "El Olivos" número 1 y empleado de Honorio) 61.- Pepe Luis (el solitario del barrio)62.- "Pirri" (el drogadicto amigo de Miguel)63.- "Platanito" (el canario del Señor Silva)64.- Ramiro (el peluquero del barrio)65.- Roberto (el inspector de policía)66.- Rogelia (la abuela y madre de Doña Inés)67.- Ruano (el tonto del barrio)68.- "Rubio" Ocaña (el chulo de "Maika")69.- Rufina (la madre del cura Don Ramón)70.- Samuel (el estudiante número 2)71.- Sebastián (el monaguillo de la parroquia huérfano de padre y madre)72.- Señor Salinas(el zapatero del barrio)73.- Señor Silva (el rival del Señor Salinas por los amores de "Maika")74.- Silverio (el amigo del pintor Nicasio)75.- Silvestre (el policía)76.- Tadeo "El Judas" (el labrador amigo de Marcelino "El Olivos")77.- Teodopoulos (el griego de Atenas y maestro de Filosofía a Distancia)78.- Teófila (esposa de Tadeo "El Judas" y amiga de María)79.- Timberland (el inglés de Oxford)80.- Tío Pepe (el amigo íntimo de Don Antonio)81.- "Toby" (el perrito blanco de Doña Inés)82.- Walter (el alemán de Hamburgo)83.- "Wendy" (la perrita negra de Don Antonio)84.- Zamudio (el mudo del barrio)85.- "Zeta-Zeta" (el maestro de Pepe Luis) COMENTARIOS AÑADIDOS: Wersi dijo... Me suena a mi que esta novela va a ser muy entretenida. No me la perderé... además conozco a dos personajes d ela misma , a Wendy y a Toby , los mejores perros del mundo.Un besote Diesel.Diesel respondió...Exactamente eso es lo que quiero hacer, amiga Wersi, una novela digna de ser llevada al Cine. Ese, al menos, es mi sano propósito.

Donde existe el faisán se calla el gallo.

5.- ¡Fantástico!.- Portugal contaba con el mejor jugador del Campeonato pero España contaba con el mejor equipo del Mundo. Los goles de Andrés Iniesta, Gerard Piqué, Sergio Ramos y Cesc Fábregas, más los dos paradones de Iker Casillas, hicieron justicia a la media hora delirante de todo el conjunto español que durante 90 minutos habían anulado a Cristiano Ronaldo, Nani y compañía demostrando clase, fuerza física y, sobre todo, jugar fantástico pero con inteligencia. Sobre la inteligencia se ha dicho todo esto y más (sólo elijo una muestra aleatoria para demostrarlo): "La inteligencia consiste no sólo en el conocimiento, sino también en la destreza de aplicar los conocimientos en la práctica" de Aristóteles, filósofo griego (384-322 antes de Jesucristo); "Inteligencia es lo que usas cuando no sabes qué hacer" de Jean Piaget, psicólogo suizo (1896-1980) "El instinto dicta el deber y la inteligencia da pretextos para eludirlo" de Marcel Proust, escritor francés (1871-1922); "La inteligencia busca, pero quien encuentra es el corazón", de George Sand, escritora francesa (1804-1876); "No hay cosa que haga más daño a una nación como el que la gente astuta pase por inteligente", de Sir Francis Bacon, filósofo y estadista británico (1561-1626); "Millones de personas vieron una manzana caer, pero Newton fue el único que preguntó porqué", de Bernard Mannes Baruch, financiero y asesor presidencial estadounidnese (1870-1965); "Las inteligencias poco capaces se interesan en lo extraordinario; las inteligencias poderosas en las cosas ordinarias", de Elbert Hubbard, ensayista estadounidense (1856-1915); "La mayoría de las personas son como alfileres: sus cabezas no son lo más importante", de Jonathan Swift, político y escritor irlandés (1667-1745); "Un hombre inteligente es aquel que sabe ser tan inteligente como para contratar gente más inteligente que él", de John Fitzgerald Kennedy, político estadounidnese (1917-1963); "La inteligencia se caracteriza por una incomprensión natural de la vida", de Henri Bergson, filósofo francés (1859-1941); "La inteligencia no podría representar mucho tiempo el papel del corazón", de François de la Rochefoucauld, escritor francés (1613-1680) "La mayor parte de los hombres tiene una capacidad intelectual muy superior al ejercicio que hacen de ella", de José Ortega y Gasset, filósofo y ensayista español (1883-1955); "La ventaja de ser inteligente es que así resulta más fácil pasar por tonto. Lo contrario es mucho más difícil", de Kurt Tucholsky, periodista y escritor alemán (1890-1935); "La inteligencia es la función que adapta los medios a los fines", de Nicolai Hartmann, filósofo idealista alemán (1882-1950); "Quien no tiene toda la inteligencia de su edad, tiene toda su desgracia", de François Marie Arouet "Voltaire", filósofo y escritor francés (1694-1778); "La persona inteligente busca la experiencia que desea realizar", de Aldous Huxley, novelista, ensayista y poeta inglés (1894-1963); "Las personas inteligentes tienen un derecho sobre las ignorantes: el derecho a instruirlas", de Ralph Waldo Emerson, poeta y pensador estadounidense (1803-1882); "Sólo la inteligencia se examina a sí misma", de Jaime Luciano Balmes, filósofo y sacerdote español (1810-1848); "¡Estoy horrorizado! No sé si el mundo está lleno de hombres inteligentes que lo disimulan... o de imbéciles que no se recatan de serlo", de Marc Brickman, periodista estadounidense (1953); "Dicen que el mono es tan inteligente que no habla para que no lo hagan trabajar", de René Descartes, filósofo y matemático francés (1596-1650); "El hombre inteligente habla con autoridad cuando dirige su propia vida", de Platón, filósofo griego (427-347 antes de Jesucristo); "La inteligencia es casi inútil a aquel que no tiene más que eso", de Alexis Carrel, biólogo y médico francés (1873-1944); "El deseo de parecer listo impide el llegar a serlo", de François de la Rochefoucauld, escritor francés (1613-1680); "El hombre es inteligente porque tiene manos", de Anaxágoras, filósofo griego (500-428 antes de Jesucristo); "Saber mucho no es lo mismo que ser inteligente. La inteligencia no es sólo información, sino también juicio, la manera en que se recoge y maneja la información", de Carl Sagan, astrónomo estadounidense (1934-1996); "Existen tres clases de inteligencia: la inteligencia humana, la inteligencia animal y la inteligencia militar", de Aldous Huxley, novelista, ensayista y poeta inglés (1894-1963); "La inteligencia es lo más puro de todas las cosas. Tiene un conocimiento total de cada cosa y es la máxima fuerza", de Anaxágoras, filósofo griego (500-428 antes de Jesucristo); "La primera obligación de la inteligencia es desconfiar de ella misma", de Stanislaw Jerzy Lec, escritor polaco(1909-1966); "En la práctica, sólo es problema lo que la inteligencia puede resolver", de Hermann Keyserling, filósofo y científico alemán (1880-1946); "Los hombres que tienen la expresión inteligente, defraudan después porque no dan todo lo que nos prometieron. En este sentido, es una ventaja parecer tonto", de Émile-Bernard Chartier "Alain", filósofo, periodista, profesor y ensayista francés(1868-1951); "La inteligencia conoce todas las cosas y ordenó todas las cosas que van a ser y las que fueron y las que son ahora y las que no son" de Anaxágoras, filósofo francés, (500-428 antes de Jesucristo); "Más vale maña que fuerza", de Manuel Tamayo y Baus, dramaturgo español (1829-1928); "La inteligencia nos fue concedida para dudar", de Emile Verhaeren, poeta belga (1855-1916); "Todas las cosas participan de todo, mientras que la inteligencia es infinita y se gobierna a sí misma y no está mezclada con nada" de Anaxágoras, filósofo griego (500-428 antes de Jesucristo);  "Mientras admiramos y exaltamos las facultades de la inteligencia humana, nos olvidamos de buscar sus verdaderos colaboradores", de Sir Francis Bacon, filósofo y estadista británico(1561-1626); "Cada generación piensa que puede ser más inteligente que la anterior", de Aldous Huxley, novelista, ensayista y poeta inglés (1894-1963); "El reparto más equitativo que existe es el de la inteligencia: todo el mundo cree tener suficiente", de Noel Clarasó, escritor español (1905-1985); "Se mide la inteligencia del individuo por la cantidad de incertidumbres que es capaz de soportar", de Immanuel Kant, filósofo alemán (1724-1804); "La inteligencia ha sido en todos los tiempos la reina del mundo y ha vencido las preocupaciones", de Mariano José de Larra, escritor español (1809-1837); y "La inteligencia es la ciencia que no tiene ciencia", de José Orero de Julián "Diesel", escritor y periodista español (Siglo XXI).

Se me han puesto tozudos algunos con eso de decir que hubo un ciclista español llamado Julio Jiménez Quíles. ¡Hay que ser ígnoro velocípedo por no decir burrólogo de la "burra" de acero!. No señores y no se me pongan de uñas por favor y a ver si nos limpiamos y nos cortamos las uñas de vez en cuando en vez de gritarme tanto como si yo fuera el altavoz de la Panasonic and Century Fox. No hubo ningún ciclista español, ni de otra nacionalidad, llamado Julio Jiménez Quíles por mucho que algunos quieran marear a la perdiz por Madriz y partes adhesivas a Madriz y otras provincias menores como Ceuta y Melilla por ejemplo. El relojero de Avila se llama Julio Jiménez Muñoz y el granadino Antonio Jiménez Quiles. Aclarado el asunto les recomiendo tila que tila y que tila pa los montes Bahamontes.Bueno. Solucionado el asunto recomiendo que este verano leáis, pero sin reírse ni por dentro ni mucho menos por fuera porque te ponen una multa ya que estamos en tiempos de crisis de risas y hay que congelarlas para que no se note que nos estamos riendo ni por dentro ni por fuera porque tenemos espías hasta dentro de los intestinos pues los siguientes libros "made in universitaly university Metro Golwin Mayer of Ohio, Michigan and Bangla Desh Factory" que son pero que excelentes. Tomad nota. Primero, para los primeros días de verano: "El canario ladrón" (que es la historia de un canario que roba alpiste a una canaria hasta que es descubierto por La Pacha Mama que es la Tierra), una fantasía de aquí te espero con el granizado de limón en la mano y a ver quien se traga toda la historia completa. Después, leed "Las sombras son para el verano" (versión actualizada de "Las bicicletas son para el verano" que ya está muy pasado de moda). En esta historia de las sombras veraniegas te lo pasas pipa intentando saber donde han escondido la bicicleta y a qué sombra hay que acudir para poder encontrar a Billy El Niño, que no es el forajido del western yanqui sino un niño que está escondido en una sombra y que sus padres andan buscándole para zurrarle la badana por escaparse sin previo aviso a la Guardia Civil para poder saber donde encontrarle.El tercer libro fetén que os recomiendo es, mientras encendéis un cigarrillo "Fetén" (si es que todavía encontráis algún paquetillo de "Fetén" en los estancos de alguna provincia costera como Gerona que ahora es Girona y puede ser que la próxima vez sea Garona o vaya usted a saber cómo desearán llamarla los de Cataluña y Cierra España) "El club de los desfallecidos": una historia horripilante, que pone los pelos de la nuca de punta, cuando vas descubriendo que todos los personajes que aparecen  en el libro van cayendo en las redes de una pitonisa que tiene una serpiente pitón en el cuello y que al final se queda sin terminar la novela porque el autor, un descendiente de ïñigo Mendoza se retrotrae hasta la Edad Antigua y nos chafa la solución que hay que imaginársela mientras todos buscan un porqué a este insólito final que no es ni final ni nada porque no hay quien lo entienda. Si nos os ha convencido del todo "El club de los desfallecidos" no dejéis de comprar (aunque no os recomiendo que lo leáis pero se puede fardar un montón llevándolo en la mano para intentar ligar con alguna chavalota de más o menos buen ver) "La Leyenda de Padrón" (que es un Ensayo sobre el insigne Premio Nobel Camilo José Cela, que como sabéis nació en Padrón que no hay quien lo pueda leer más allá del Prefacio). En fin; que este Ensayo sobre Camilo José Cela no os lo leáis por nada del mundo pero si encontráis una chavalota que os guste le enseñáis el libro y le contáis "La isla del loro" (un libro que os recomiendo como sucedáneo de vuestra poca cultura sobre la figura de Camilo José Cela pero que le va a encantar a la chavalota porque se trata de una historia sobre el loro Jeremías de la Familia Cebolleta, que se ha escapado de su jaula y se ha ido a una isla). Esta historia puede colar y asi tenéis oportunidad de invitar a un plato de pisto manchego a la cahavalota que os gusta. Si no tenéis suerte con ella, que se come el pisto y os deja más tirados que a la colilla del "Fetén" que ya no sabéis ni dónde esconderos de vergüenza porque os ha llamado infantil por culpa de "La isla del loro", comprad "Los amores lejanos" (un revival de enamoranientos de cuando estábais en los primeros cursos de primaria, una vez superado el kinder que podéis hacer que os ha ocurrido a vosotros y os buscáis un colega y le soltáis el rollo de que la de la mochila azul, la de los ojos dormilones, es la que más os gusta de todas estas historias que aparecen en el libro y si conseguís que el colega os invite a una de boquerones en vinagre pues eso que habéis ganado a cambio de haber perdido la oportunidad de la chavalota. A mediados de vacaciones, una vez pasada ya la nostalgia del fracaso con la chavalota, leed "Si tienes piedras tíralas" (versión de un libro que en portugués se trata de una saudade pero que en español se ha traducido como una comedia por esas cosas que pasan con las traducciones). ¡Cuidado con reírse cuando leáis este libro porque la verdad es que si os ve alguna portuguesa que os reís os puede cantar lo de "lavandera de portugal" y todo el resto de ese petardo de canción y os hace llorar y entonces es peor el asunto! Así que dejad este libro a medias y sin terminar y pasad a leer "Teníamos que haber venido solos" (que es la tragedia que le sucede a un tal Pedrito, de 33 años ya ya muy cumplidos, más solterón qur Rigoberto Picaporte, que ha tenido la desgracia de salir de vacas al pueblo de Santoña con toda su familia: abuelo, abuela, padre, madre, tres hermanos casados con tres cuñadas que son todos más "plastas" que las vacas de Santonña, una hermana también casada y con familia numerosa, más una tía que no sabe el tal Pedrito de dónde ha salido pero que etá muy buena pero no quiere saber nada más que de misterios de Agatha Crhristie de los cuales el tal Pedrito no conoce ni de qué páis son y entonces procura desahogarse diciendo que la próxima vez se va de vacaciones él solo a Groenlandia por ejemplo). Si te ha gustado este libro es una pena penita pena que no hayas podido compartirlo con alguna tía que esté muy buena pero bueno... será en otra ocasión tal vez... y entonces os recomiendo que leáis "¡Norte fastidia!"; una buena novela para matar el tiempo leyendo algo tan aburrido como eso de que en el Norte hay pingüinos esperando a que vayas a jugar con ellos porque son más divertidos que las focas; lo cual sólo es relativo y no te recomiendo que te creas todo lo que ha escrito su autor; un tal Guerra que no ha querido imprimir su nombre de pila para no recibir llamadas quejándose pro este bodrio titulado "!Norte fastidia!". Si se te está pasando el verano sin comerte ni una rosca lee, de una tirada, los tres títulos siguientes: "La esposa Liliput" (que es un dramón de antes de la Guerra del Penepoleso), "La red del redentor" (por si te entra el complejo místico religioso y decides saber lo que es una abadía para terminar allí de pasar tus vacaciones) y "El joven" (la enésima versión de Ulises cuando antes de covertirse en una anciano que regresa a Itaca y claro está que te lo sabes de memoria pero te sirve para recordar y todo eso que pasa cuando no te comes ni una rosca en las vacaciones). Termina tus magníficas experiencias veraniegas leyendo "En Tokio es todavía peor" (que te sirve de consuelo) y "El tango se baila siempre a las 7" y como ya son las 8 pues terminas haciendo las maletas y te vuelves para Matalascañas a ver si allí, en la última semana que tienes de vacas te va mejor con las almonteñas onubenses y si tampoco hay suerte pues nada... a empezar de nuevo el año que viene...Sin reírse por favor, porque no hace mucha gracia y además te pueden poner una multa que te acuerdas de Huelva para toda tu vida.

ESCRITORES_EN_LIBERTADPUNTO DE ENCUENTRO DE ESCRITORES EN LIBERTAD. QUEREMOS COMPARTIR NUESTROS, POEMAS, RELATOS, REFLEXIONES Y DEMÁS TEXTOS CON TODAS AQUELLAS PERSONAS QUE NOS VISITEN. AGRADECEMOS EL QUE VENGAN A VERNOS Y ESTAREMOS SATISFECHOS DE QUE SEA DE SEl humo de tu verdadse compra con cien ducadosque son dineros marcadospor culpa de cierta edad. Que las mentiras piadosassuelen ser frases ruidosascomo un zumbido de letras;más son mucho más curiosasla verdad de los poetasque tienen siempre por metasel alto precio de la vida. Del rojo al negro se olvidaque lo ácrata es la muertey eso es tener mala suertepara el amor sin medida. En este mundo de genteel tiempo sólo es un puenteque termina en el vacío.Si quieres cruzar el ríosalva por fin la corrientede la Acracia imprudentey busca sólo el liriodel delirio...de un solo amor caliente. Las comunas son los fuegosque van a parar a la mary allí sólo es el llorar por andar siempre con juegosque nos destrozan las manosal querer poetizar. Vale más saber matizarque la vida de un dementees solo martirizara la salud de tu mente.

Tu presencia¿es la esenciadel producto de la ciencia?.No, pequeña poetisa,no debe andar deprisaquien quiera obtener conciencia.Más allá de la impacienciadel saber de la premisade condensarse en la Safoestá el profundo autógrafode un hombre con gran paciencia. Ni la degeneración obtusade quien se cree la Medusabesando a una sirenamerece siquiera la penade ser una ciencia infusa. Como profunda condena metida en la difusa vida de cuarentenaes tu muerte una gran pena de femenina confusa.Y la ilusa captura de una doncellano te hace ser la estrellaque tanto sueña tu conclusapoesía hacia la bella.Ella no es para tu razón...pues existe la desazónde un hombre que le destellael alma y el corazón.

Ocaso de tus mentiras. Que el tiempo te ha llegadoy tú te has encontradocon que hoy ya te retirasolvidada en el estrado.Que para subir arribaa donde sube el aladoángel fiel y enamoradono se droga el que atisba al cuervo negro endiablado.Partiendo en dos el caminohay quien a veces desvíala ruta que bien nos guíaa saber lo femenino...sin anfetas...sin tanino...sin tanta parafernaliade drogas que son comino.Y el comino solo sirvepara quien sabe que se vivela libertad del divinoamanecer que pervive. Las mentiras son mentiras.El sentir son los sentires. Y si te das cuenta miraslo que hay en los vivires.

Te presiento inmóvil asfixiada por tu amo!ese ladino reclamode banalidad enteraque a tu vida va y la encierra como si fuera él gamoy tú la corza sinceraque se cree que él es mago!.!Sal, criatura normalde esa trampa tan mortalque te extienden hoy sus manos!.Y en los vanoscomadreos de la nochebaja por fin de su cochey vive feliz los veranosque te quedan por delante. Adelante.Que no cante el fulano ambulanteque te engaña con Pandora.Es la hora de no ser tan petulante. Y Pandora enfurecidaa alguien quita la vida mientras inmóvil tu arte se desvanece perdida su brújula y estandarte. Y ahora si quieres seguircon la patraña cantante es solo tu entender.Que es muy bueno saber verquien es ahora el tunanteque te quiere someter para que tu voz no cante.

Es en la quietud de tus horas sin palabras donde abrevan mis sentidos más profundos; allí donde las agujas del tiempo indetenible se unen en un solo momento de eternidad que de tan pasajera somo se extiende abarca el infinito de todas mis ideas. Entonces, reunido en un solo concierto de amapolas, se me vuelve el pensamiento hoja etérea y sin contornos, ensancho los márgenes del río caudaloso y anegado de girándulas motrices, cuarteado de principios pluriformes, me abandono a la rueda enigmática de los caleidoscopios literarios y continúo: "... en un país tan lejano, tan lejano, que solo las golondrinas sabían su nombre..."

6.- ¡¡¡Los mejores de la Historia!!!.- Los dibujos fueron perfectamente interpretados por unos formidables futbolistas bajo la magistral dirección de Don Vicente Del Bosque. Para que los dibujos funciones es necesario que los interpreten, tácticamente, técnicamente y estratégicamente, los mejores del Mundo y los mejores del Mundo son los de la Selección Española. En la final de esta Eurocopa se demostró que España no sólo no aburre con sus planteamientos sobre el terreno de juego sino que entusiasma y enamora con el desarrollo práctico de esos planteamientos teóricos. Anoche vimos algo sensacional, algo que nunca jamás había logrado ninguna selección en el fútbol mundial. España pasó a ser ya Leyenda inolvidable porque no sólo fuimos los Conquistadores de América sino que somos los Conquistadores de Europa, del Mundo y, otro vez, de Europa. Sin complejos. Sin alardes innecesarios. Sin buscar más allá que la gloria del equipo; todos y cada uno de nuestros futbolistas han puesto al servicio el equipo todo su Arte. Según dijo Mahatma Gandhi "Nuestra recompensa se encuentra en el esfuerzo". Sinfonía a color y a tope. Crónica de Google al canto. dirige la orquesta un periodista cualquiera apodado "Diesel": "La selección española se ha proclamado campeona de la Eurocopa 2012 tras vencer a Italia (4-0) en la final disputada en el Olímpico de Kiev gracias a los goles de Silva, Jordi Alba, Fernando Torres y Mata que han coronado una espectacular actuación colectiva que permite a España completar la 'Triple corona' con la secuencia Eurocopa-Mundial-Eurocopa. De este modo España reafirma su hegemonía con su mejor fútbol en el mejor escenario ante un rival de enjundia, cerrando un ciclo victorioso sin parangón en la historia del fútbol que comenzó hace cuatro años ante la propia Italia y hoy ha alcanzado la categoría de leyenda tras completar la secuencia ganadora en la Eurocopa 2008, el Mundial 2010 y nuevamente la Eurocopa 2012. El inicio del encuentro fue muy dinámico, con Italia realizando mediante Pirlo el primer disparo y presionando en todo el campo la circulación de balón española. Aún así, España comenzó a hacer estragos por el carril izquierdo con las combinaciones entre Iniesta y Jordi Alba. La maquinaria española comenzó a carburar pronto. Un tiro libre de Ramos y un posterior cabezazo del propio central andaluz precedieron a una gran jugada por el carril interior entre Silva, Cesc y Xavi, cuyo remate pasó rozando el larguero. España se adelantó al cuarto de hora tras recoger Cesc un pase en profundidad de Iniesta y centrar atrás para que Silva anotase de cabeza (1-0). No obstante Italia reaccionó de inmediato. Un lanzamiento de falta de Pirlo al que siguió una secuencia de saques de esquina pusieron en vilo a la defensa española. Italia aumentó la intensidad, se hizo con el balón y comenzó a generar ocasiones. España intentaba salir desde atrás jugando pero la presión italiana lo impedía, ganando peso a medida que cercaba el área rival y daba a Casillas más problemas de los que había tenido en todo el campeonato. Sin embargo en un veloz contraataque conducido por Xavi el esférico llegó a Jordi Alba, que batió a Buffon en el mano a mano colocando el 2-0 en el marcador justo antes del descanso. Al regreso de vestuarios Italia salió decidida a cambiar la dinámica del encuentro. Di Natale, recién entrado tras sustituir a un inoperante Cassano, dio el primer aviso con un cabezazo llegando desde atrás que pasó por encima del larguero. Pero España no se conformaba con su ventaja, teniendo Silva y Cesc sendas ocasiones para ampliar la ventaja. Una mano de Balzaretti en el área no sancionada por el colegiado pareció encender los ánimos. Pese a todo Italia seguía a lo suyo. Di Natale puso en apuros a Casillas y Balotelli lo intentaba desde lejos, pero la lesión de Motta a la hora de partido cuando apenas llevaba 5 minutos sobre el terreno de juego acabó con las aspiraciones de Italia. España controló sin excesivos problemas la media hora final, llegando continuamente a los dominios de Buffon en busca de un tercer gol que finalmente logró Fernando Torres, que vuelve a marcar en una final. Para coronar la fiesta española, instantes después el propio Torres cedió a Mata para que anotase el definitivo 4-0 a puerta vacía, logrando la mayor goleada de la historia en el partido decisivo de una Eurocopa. Recuerden esta alineación que queda grabada en el primer lugar de todas las alineaciones mundiales: Casillas; Arbeloa, Sergio Ramos, Piqué, Jordi Alba; Busquets, Xabi Alonso; Iniesta (Mata, min.87), Xavi, Silva (Pedro, min.59), Cesc (Torres, min.75). Todo el estadio Olímpico de Kiev se quedó enmudecido salvo los exultantes españoles y españolas que escucharon, una vez más, el himno español. Desde ahora cuando los demás extranjeros lo escuchen sabrán de qué país es, a que nación pertenece y qué pueblo es el español. Y ahroa, como homenaje a Jesús Navas, paso a recordar, para aquellos a los cuales la cultura no le llega más allá de París y Roma y poca cosa más, qué es Navas del Rey (en recuerdo de la mayoría de madurez de Jesús Navas): Navas del Rey es un municipio español de la provincia y Comunidad de Madrid. Está situado a 52 kilómetros de la ciudad de Madrid, a la que se accede por la carretera M-501. Actualmente es uno de los pueblos de la Sierra Oeste de Madrid que más desarrollo y crecimiento está experimentando, con 2.459 habitantes y una densidad de población de 48.41 habitantes por kilómetro cuadrado. Navas del Rey está situado en una zona de transición entre la Sierra del Guadarrama y la Sierra de Gredos. Al norte el municipio limita con la localidad de Robledo de Chavela, al este con las localidades de Chapinería y Colmenar del Arroyo, al sur con Aldea del Fresno y al oeste con Pelayos de la Presa y San Martín de Valdeiglesias. Junto a otros municipios conforma lo que se denomina la Mancomunidad de Pinares, a través de la cual se canalizan gran parte de la iniciativas surgidas en los distintos municipios que se agrupan en dicha mancomunidad. El municipio de Navas del Rey se sitúa en el suroeste de la Comunidad Autónoma de Madrid, dentro de la comarca de la Cuenca del río Alberche; su emplazamiento, en la zona de transición entre la Sierra del Guadarrama y la Sierra de Gredos, hace del mismo un paraje idóneo para realizar turismo rural. En su término municipal se encuentra un número importante de especias vegetales y animales de bajo valor ecológico. Sus característicos bosques de encinas y pinos dan un singular color a sus paisajes. En su fauna destacan especies únicas y en grave peligro de extinción, como el águila imperial y la cigüeña negra. Sus dehesas, sus frondosos bosques de pinos y el charco Alberche encajonado en un profundo valle cercan un paisaje de gran interés turístico. No queda aquí el homenaje a nuestra victoria. He aquí mi propio pensamiento: "La victoria siempre es de quien más la necesita porque es producto de la Justicia". Y recuerdo a todos mis seguidores y seguidoras que a la Selección Española de Fútbol Profesional muchas veces le habían arrebatado la victoria con acciones injustas; así que ayer se hizo, por fin, Justicia con una España que ya podía tener, si no hubiese sido por culpa de dichas injusticias, hasta 5 Campeonatos Mundiales en su brillantísimo Palmarés. Para Don Antonio "El Brujo" le recuerdo sólo una parte del brillantísimo Palmarés de la Selección Española de Fútbol: 1 Copa del Mundo (actualmente somos los campeones del Planeta Tierra), 3 Copas de Europa o Eurocopas, 1 Medalla de Oro Olímpica, 2 Medallas de Plata Olímpicas... de momento... y eso sin contar los innumerables campeonatos mundiales, europeos y olímpicos en las Categorías Menores y las del Fútbol Sala; porque si hago un repaso de todas ellas el citado Don Antonio "El Brujo" se mete debajo de la cama. "Debajo de la cama se pasa menos vergüenza" (aplíqueselo, Don Antonio, como un dicho popular que me acabo de inventar). Cerremos con otra frase gloriosa; esta vez del actual Príncipe Felipe de España: "Los hombres también tenemos nuestro reloj biológico". Y como mi reloj biológico me pide seguir con mis otros trabajos cierro este programa señalando que "cuando se trabaja con fe se olvida lo que no fue" porque resulta que lo que somos supera a todo lo que pudimos haber sido de no habernos robado tan descaradamente. Lo que viene todavía va a ser superior. "La grandeza de una persona se puede manifestar en los grandes momentos, pero se forma en los instantes cotidianos" (de Phillips Brooks). ¿Quieren ustedes saber quien es Phillips Brooks? Hasta en inglés lo puedo tansmitir. Ojo al dato: Phillips Brooks (December 13, 1835 – January 23, 1893) was an American clergyman, who briefly served as Bishop of Massachusetts in the Episcopal Church during the early 1890s. In the Episcopal liturgical calendar he is remembered on January 23. He is known for being the lyricist of "Little Town of Bethlehem". Que significa: Nacido el 13 de diciembre de 1835 y fallecido el 23 de enero de 1893, era un clérigo americano, que brevemente sirvió como el Obispo de Massachusetts en la Iglesia Episcopal durante principios de los años 1890. En el calendario Episcopal litúrgico lo recuerdan el 23 de enero. Lo conocen por ser al letrista "de La Pequeña Ciudad de Belén ". También sé traducirlo al francés: Né le 13 décembre 1835 et le 23 janvier 1893, il était un ecclésiastique américain, qui a brièvement servi comme l'Évêque du Massachusetts dans l'Église Épiscopale durant des principes des 1890. Dans le calendrier Épiscopal liturgique ils le rappellent le 23 janvier. Ils le connaissent pour être le parolier "d'elle Petite de Ville de Bethléem". Chapeau por la Selección Española de Fútbol y la Cultura de las Letras de España.

Platero y tú vais por la sombra. A ambos lados del camino los alberchigueros están acompañando vuestro silencio. De vez en cuando, los gorriones os mandan el saludo del pueblo; algo así como un sueño se queda colgando entre las ramas y allá, en la iglesia del pueblotá el reloj del campanario recitando su mñusics. Sí. Hasta ocho veces han sonado las horas. - ¡Vamos, Platero!Y él, bajo los primeros rayos del naciente sol, comienza de nuevo a caminar. La mañana ha llegado con su fiesta de juego de luces. Las claridades son como recuerdos de aquella tu alegre infancia mientras, al entrar por las primeras callejuelas, un grupo de niños y niñas se acercan para acariciar a Platero. Platero tiene una forma de mirar tan sincera, tan noble, tan sin malicia alguna, que deja hacer que los niños y las niñas sueñen que es el caballo del Cid. Pero Platero sabe que no es necesario ser más importante sino más pacífico; porque la paz de la mañana alumbra las calllejuelas del pueblo sin tener que combatir contra nada.- ¿Cómo se llama? -pregunta una niña.- Platero. Se llama Platero. Un hombre se acerca, agarra la mano de la niña... y ambos se pierden en dirección a la iglesia donde ya hay grupos de persoans. Algunos y algunas entran con decisión. Otros se quedan fumando en la puerta. Tú le das unas palmadas cariñosas a Platero y seguís hacia adelante. Camináis. Siempre camináis...Cuando, a las diez de la mañana, el sol empieza a empapar de sudor tu rostro, te encuentras las casas humildes de aquello que es como un desesperado grito de conciencia. A tu conciencia llega la imagen de los niños pobres que asoman sus cabezas para veros pasar. Hasta que, uno de ellos, que es cojo por culpa de alguna tragedia que desconocéis, sale en dirección hacia Platero. Con un vacilante caminar, renqueando su pierna dañada, que arrastra por el suelo arenoso, lleva unos zapatos raídos por el viento de su solitaria infancia. Nadie quiere jugar con el niño cojo. - Me parece que tiene hambre.- No. Platero siempre come lo que quiere gracias a Dios. - ¿Y yo? ¿Cuándo puedo comer yo lo que quiero?El reloj marca las diez y diez de la mañana y entra en la aldea un caballero, jinete de caballo engalanado.Un corro de niños y niñas, entre gritos de desesperación, le pide limosnas al duro caballero jinete que ni tan siquiera descabalga para poder escuchar qué es lo que piden, para qué piden unas simples monedas. Al niño cojo ni tan siquiera le ha mirado Una especie de sombra alargada, la del jinete y caballo, se prolonga por el suelo. - Yo soy la niña del hambrepor culpa de un mal querer.Sí. Está cantando una de aquellas niñas pobres. Tú ayudas al niño cojo a subir a los lomos de Platero que, con paso lento, lleva ahora al niño que sonríe porque sueña, a su manera, que también es un jinete con caballo engalanado. - Vamos, Platero. Hay que continuar.Tú has bajado suavemente al niño cojo y has metido tu mano derecha en el bolsillo de tu pantalón, has sacado un pequeño montón de monedas y se las has regalado a la niña nacida de un mal querer. En las arenas de la cercana playa lucen su sonrisa las gaviotas que vuelan, gráciles y como silueteando figuras imaginarias, por encima de algunos barcos de pesca. El sonido de una graja hiere el silencio de vuestro caminar. Las gallinas están picoteando los granos de trigo. Y tú sigues recordando aquella infancia en que jugabas entre las jarcias, el grupo de instrumentos y redes de pesca de la barca de tu amigo El Chanquete, recordando aquellos veranos de cielo azul; cuando las  blancas olas se rompían mansamente y besaban el viejo cascarón de la barca. El azul llenaba tu conciencia de una sensación de paz. Vais, los dos al unísono caminar, mirando los olivares que tienen el trozo como retorcido para señalar que, en algún momento, van a dar las aceitunas. Y un color de verde aceituna se refleja en las hierbas haciendo que pienses en aquellas horas de las siestas infantiles, cuando tú escribías tus arias tristes, en medio de la soledad sonora del laberinto de las aceitunas maceradas en las tinajas del Tío Ángel. Al calentar el sol se tuesta tu rostro que, de repente, te está convirtiendo en uno de esos gitanos caminantes de carretas. Una de ellas se ha cruzado en tu camino y tú te has quitado, ligeramente, el sombrero para saludar. ¡Qué tristes son, a veces, las carretas de los gitanos! pero uno de ellos, desde el interior de ella, canta acompañado de un rasgar de su guitarra. Platero levanta sus dos orejas para escuchar aquel dolor antiguo... y topa, suavemente con su hocico, tu hombro izquierdo, para darte a entender que para algunos seres humanos no existen las fronteras. En Moguer, el pequeño rincón del universo donde viniste al mundo, hay fiesta esta noche pero tú sigues adelante, alejándote hacia esa frontera invisible.Tú vas despacio caminando. Vas siendo poeta de ti mismo. Poeta de tu soledad: "…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árboly con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las esquilas del campanario. Se morirán los que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las barcas del baño, en el rincón oculto de mi huerto encalado, entre la flor, mi espíritu errará callando. Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando".- Platero... ¡qué soledad!Te haces poeta de la soledad y yo te acompaño con la mía. Me hago poeta compañía: "Soy Nadie en tierra de otros. Me miran y me escondo como cervatillo asustado, con mis ojos llenos de miedo por lo que está pasando a mi alrededor desconocido. Soy Nadie fuera de mi patria, sin manos que me acaricien, sin palabras que me animen. Soy Nadie en esta nada madre, en esta nada familia en que sobrevivo con migajas de trabajos temporales… sin posibilidad de crecer en medio de la Soledad que me acrecienta las distancias. Soy Nadie que busca un cielo donde esconder mis ocultos sueños. Un cielo raso y sin estrellas porque no las puedo imaginar. Soy Nadie en busca de consuelo en forma de mirada, de caricia, de palabra amistosa. Soy Nadie en medio de la Niebla".Una ligera niebla funde el espacio con la misteriosa luz del sol. Un gato nos mira con ojos de agua. Platero trota, alegre, y tú continúas el camino mientras la luz de los ojos del gato se pierde entre el cañaveral. Son las quince en las horas del cielo.Suenan, de nuevo, las aladas horas sutiles del reloj del campanario de la iglesia. Son las tres de la tarde mientras Platero y tú entráis en la historia de las tierras. Hora de almorzar en la cantina que huele a tabaco y caña de vino tinto. Aromas de un vivir acompasado con la línea quebrada de los aleros donde las golondrinas han encontrado un refugio para sus anhelos. Platero, dócil, suave, de talante campechano... cual voluta de la existencia, muerde el heno que le ha regalado una grácil mano femeninaEn la taberna tú te vuelves filósofo de los versos encadenados entre la vida y aquel horizonte en que tu mirada se pierde y escribes... siempre escribes versos tú en los papeles que guardas para quien quiera tener un poco de esperanza. Durmiendo la siesta están los tiestos del patio interior y la rosaleda se llena de colores mientras la parra se enrosca a sí misma; trepando como el anhelo de la mujer que se te queda mirando a tus ojos mientras tu pluma escribe sobre el papel amarillo; ese papel que está quedando en la historia como el suspiro de tus versos. El color membrillo de las paredes recién enjabelgadas como si fueran firmes propuestas para el resol del atardecer te hace pensar. Y piensas mientras, con los ojos abiertos, sueñas ese momento en que Platero te llame, ansioso por seguir el camino, para enzarzar los pasos humanos con su pequeño trote circulando siempre por caminos con luz. Platero no es de los gamonales. Tampoco Platero es de los señores cortijeros. Platero pertenece a ese universo de las plantas campestres que, irisadas por los rayos del sol, esparcen sus aromas de romero, de tomillo, de verbenas y ajedreas mientras, alguien, en el interior del cercano cortijo, juega ajedrez con su primogénito y en las ventanas se asoman las mujeres morenas para veros pasar.Engalanadas con sus vestidos de lunares, las mozas pasan e, inevitablemente, acarician la noble y suave cabeza de Platero. Este níveo Platero que parece haber llegado a tu vida desde las cumbres de Sierra Nevada.Va cayendo la tarde. En las viñas los hombres se ocupan de recoger los racimos y, sin ninguna otra razón más que aliviar un poco el sopor, los vendimiadores os ofrecen la oportunidad de probar. Tú eliges algunas que sirven para sentirte más unido a él. La lengua de Platero se llena de estrellas de color morado. - ¡La luna! ¡La luna! ¡La luna!Delante está el sol que se esconde, fugitivo del atardecer, entre la cordillera montañosa y la luna te hace alzar la mirada recordando historias vividas en otros atardeceres de la infancia. Color añil el cielo. A tu memoria llega la imagen de los zócalos de las fachadas pintadas -pintura de poetas del pueblo- de cal. Alguno de ellos escribió, un día de enamoramiento repentino, que "tus ojos son el pleamar de mi existencia". Y se te quedó grabado en el alma...Y queda allá, a lo lejos, el grito de los arrieros que regresan a la aldea donde la fuente gorgorita suelta su chorro de ilusiones que una muchacha recoge en el botijo.- ¡La luna! ¡La luna!Subido sobre tu Platero -plata de luna en los ojos de las mujeres- pasas por entre los gitanos y de nuevo te acompaña mi sentir."Entre albérchigos y ciruelas se serenaba el atardecer... y después, al parecer, sonaron las castañuelas bajo la luna de miel. !Gitanos en la plazuela de un pueblo al anochecer! Canté todos los nocturnos cantes jondos del querer como quejíos profundos en el centro de mi ser. Había luna en las callejuelas y en el patio del Manuel bailaban las gitanuelas(en su cabello un clavel), y en medio de las hogueras mi cuerpo sació su sed. Y bebí... bebí de los hidromieles del mundo que aquel ravel centelleaba en las pielesde aceituna y cascabel".Ahora las campanas suenan a hora de rosario. Platero respira el aire fresco que baja, arremolinado entre el jaleo, de la lejana sierra. Ninguna copla se queda quieta en el corazón de las muchachas morenas de piel trigueña entre sueño y sueño. Es necesario conquistar territorios al amor.San Juan. Se encienden las hogueras de San Juan. Quizás, en tu continuo y contiguo caminar, estás pensando en las Américas. Otro destino. Otro horizonte más allá de las olas. Posiblemente este domingo de las hogueras de San Juan llevan tus soledades a San Juan de Puerto Rico. En el puerto de Moguer las gaviotas vuelan para enviarte sus mensajes alados. ¡Pon alas a tu fantasía y hazte salvador de la nostalgia!El alba neblinosa se refleja en los ojos opalinos de Platero que, bajo el nudoso alcornoque, te mira invitándote a seguir sintiendo. Antes de que te levantes te invito a la Literatura: "¿Por qué veía siempre la luz de tus ojos encendida entre el cielo y el mar?. ¿Por qué viniste a salvar mi ayer a la playa solitaria donde mi cuerpo yacía sin alientos?. No respondas todavía. Déjame seguir soñando tu voz transformada en caracola amorosa mientras yo recojo las palabras en el escenario de mis sueños. Sólo sé, y no me es necesario saber más, que hoy estás aquí, regalándome trozos de mundo para hacerme saber y sentir que empiezo mi vida de nuevo cada día que amanezco junto a ti y, en medio de las olas, tú me relatas cuentos de sirenas enloqueciendo a los marineros. Acércate. Acércate a mí un poquito más... para que yo note tu acento como un sentimiento perfumado mientras sigues contándome relatos que van más allá del horizonte extremo de las cosas. En la otra costa, en la del más allá, siempre seguiré teniéndote a mi lado en el sueño de todas las eternidades". A veces escribimos, como locos, fantasïas para una mujer. Pero no son nada más que las realidades de los viajeros. Y te levantas. Y acaricias a ese tu Platero que ya está en pie, esperando a que le permitas ser, una vez más, poema del caminante. Un caminante se acerca y te pregunta por el corazón. ¿El corazón? ¿Cuál es el verdadero corazón de un poeta? Quizás irse muy lejos para sentir más de cerca las tierras amadas, las aldeas amadas, los pueblos amados y esa ciudad amada que siempre está allí, latiendo en el centro conjuntivo de esta brisa que hace remolinos de plata en el cuerpo blanco de Platero. Sigo acompañando tu silencio: "Juego con todo el corazón apostado al idéntico marcapasos de la mariposa azul que habita en tu mirada. Noto que no te escaparás de nuevo para volver desnuda de sentires toda la semana. Hoy no te escaparás desprovista de alimento. Temblando con todas las maneras de tenerte han pasado los segundos y te necesito más que en cualquier otro momento; porque para perderme o desaparecer en este tiempo enemigo sólo un par de palabras me son más que suficientes: tormenta contigo". ¿Quién es la que te crea tormentas en el corazón? Sé que se llama Zenobia. Sé que es el orgullo de su padre y, por eso, te expresas por medio de la perseverancia de esas pequeñas gotas -lágrimas de amor en la tormenta- que tanto enervan el pelo encrespado de tu Platero.Ha llegado el llover y las aguas se deslizan por los tejados hasta adornar el suelo resbalando por los cangilones. Quizás se te resbale una pequeña lágrima.Otra vez la lluvia. Esa lluvia que crea expresiones envueltas en la magia de sus misterios. Platero huele las húmedas arboledas y, caminando despacio, te conlleva hacia esa salvación llamada presencia; esa especie de sentimiento amigo que hace que un corazón humano sepa que está acompañado por otro corazón.Vuelvo a rescatar tu nostalgia: "No solo te pido la nostalgia sino que, envuelto en el crepúsculo de los adioses, te pido un instante de pensamientos anaranjados por el atardecer de los pleamares para tratar de definir este espacio de enigmas y de cromáticas ausencias que me hacen sentir" "Una bella princesa rodeada de cisnes en un lago azul donde las ondas reflejaban su cuerpo lánguido y misterioso. No solo te pido la nostalgia sino ese beso florecido en las mañanas que, al cuajar la escarcha sobre las flores, me debes como promesa de sinfonía inacabada". "Que más allá de todos los recuerdos tu boca es un oasis para mi existencia. No sólo te pido la nostalgia sino tu cuerpo convertido en realidad. Una realidad mistérica pero viviente. Una realidad mágica pero verdadera. Una realidad forjada a través del sueño anterior. Una realidad, en fin, forjada a golpes de vivencias". Y recorres la distancia entre la antigua frontera y este nuevo espacio sin final...Rosas. Rosas. Más rosas. Se escucha el platicar, con los paraguas abiertos, de las mujeres junto al brocal del pozo cuanto Platero y tú buscáis cobijo bajo algún alero y allí, junto al ruido del herrero, Platero siente la lejana historia de su especie; allá en aquella Antigua Nubia y los gitanos somalíes. Las gentes del pueblo se aperciben de que sois dos soñadores: uno que busca un porqué a su nostalgia; el otro porque sabe acompañar ese porqué. Vuestras figuras, damasquinas por insólitas, se enmarcan bajo el portalón de la madera vieja que huele a recién barnizada.Platero alza la cabeza y sigue mirando a todas partes por ver sin en el color blanco del amanecer el cielo se desborda anegando tu mirada y tú, como diciendo algo en voz muy baja, vuelves a silbar para que Platero se acerque a ti. Piensas en voz baja. Sueñas en voz baja. ¿Qué harás ya con tantas rosas que te han regalado?Con las rosas caminas y yo acompaño ese sentir: "En torno al marcharte en el olvidola misma transparencia de las voces. No tienen nombre los caminos. El aire inmenso se antepone. Allí, junto al ruido de los nidos, se espesa algo que repones con el jugo exacto de lo vivo como canto de soñadas noches. Obediente al ardor de un albedríola fuente nueva de inocentes bronces, el alma inquieta en su delirio y los nuevos sentidos con sus goces. Por el tiempo de luz del suave río ciegamente se siente que reconoces el afán de seguir junto al sembrío con los ratos inaccesibles y precoces. ¿Te acuerdas de los sueños permanecidos en las noches lejanas de los bordes en que el agua troquelaba remolinos en el baño tembloroso de las doce?. Hoy el reloj de la vida se ha dormido en las rosas lacias del salobre mar abierto de los mil destinos del lejano poeta que conoces".De los breves momentos hay uno -el más desconocido- que, reflejado por la luz que se cuela entre los árboles de la alameda, es el que te convierte en poeta más allá de los tejados donde las golondrinas se despiden de ti... y Platero, un poco asustado por las sombras, se arrima a tu lado y camina. Caminan despacio las hormigas buscando su siempre afán de trabajadoras.Trabajan ya los campesinos y el constante y más puro silencio se te vuelve pensamiento que te traspaso yo de mí: "Es en el silencio de todas las cosas donde encontramos siempre el lenguaje exacto de todas las verdades". Tú buscas en el lenguaje silencioso de Platero esas verdades que los hombres no saben explicarte bien. Quizás esas rosas que llevas en tu mano izquierda sea lo que responda en el ambiente cálido del despertar. Más cielo. Más aire. Más mañana para seguir. Bellas cosas para descubrir el misterio de tu caminar.   Entre los pinares caminas con el alma enlazada en aquella marisma que se queda atrás; allá en los recuerdos de Moguer. Tú jugando, entre los pinos piñoneros, los matorrales de las jaras, los lentiscos, los palmitos, los jaguarzos… en ese tu ámbito inmemorial -infancia de sensaciones- habitado por lagartos, conejos, jabalíes, nutrias, garzas reales e imperiales, patos cucharas, garcillas bueyeras, calamones... asustándote como un niño que, temerario y curioso, subías las cuestas para ver los días más hundidos en tu percepción (tardes asomadas al borde del abismo) para encontrar el ocaso grana de las puestas de sol mientras, sentado en el caballo, hallabas informaciones detalladas en la distancia, con el tiempo acorde con tu corazón, añadiendo sinfonías al paisaje; sorprendido en esa perenne costumbre de poder elegir tu itinerario de imágenes reales y sus montañas, valles y llanuras a escala real; pero diminutamente pequeñas desde la cima. Ahora caminas, abriendo paso a Platero, por horizontes que se acunan en la campiña; feliz porque oyes cantar a las muchachas cogiendo naranjas y pides una para que Platero siga con sus sueños. ¿Qué soñará tu Platero cuando observa a las muchachas recogiendo naranjas? Le das la mitad... pero no... a Platero le gustan más las brevas que están cuajando. Y sonríes meditando. Es espléndido ser filósofo autodidacta. Te dejo una frase recordada: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unívoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Y es que Platero, cuando bebe de los riachuelos, también es filósofo. Entras ahora en la dehesa; ese bosque claro de encinas o alcornoques donde la actividad del hombre es intensa.- ¿Qué te pasa, Platero?Tu Platero ha levantado ligeramente su mano de plata, su pata derecha, para señalar que hay algo, sin peso pero con dolor, que no le deja caminar alegre. Sin tocar con el casco en el suelo te la enseña.Te envío su liviano mensaje: "Sentir un poco el dolor de la sensación de pertenecer a las esperanzas surgidas de su escondite latente... Crear, poco a poco, este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes".Recoges la pata tierna de tu Platero, le sacas la espina y después, cojeando levemente él y tú al compás de su sufriente caminar, sigues adelante porque el dolor ya está pasando...Si tuviéramos que cantar al dolor tú, amigo Juan Ramón Jiménez, y yo... ¡cuántos sentirían nuestras almas!. Cantar a ese dolor que penetra, san saber por qué, en los sentidos que, al caminar, vamos dejando que se los lleve el viento. Sopla el viento y  Platero se detiene un instante fugaz. Necesita ese breve descanso que todos quienes sentimos ese dolor necesitamos. Y te vuelves a recoger en ti mismo.Te haces, nuevamente y por enésima vez, poeta de tu interior mientras Platero se tumba en la verde hierba: "Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No! ¡Ay! La costumbre lamentable de buscar entre la sombra un por qué.Era bella, era fresca, pero muy distinta, por sus soles, de mí. Y me llenó de sol y labios. ¡Ah! y mi alma no puede olvidarla ya. Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No!". Y es que, como bien sabes por ser anatomía de lo humano, existen dolores que ni tan siquiera nos pertenecen... pero los hacen nuestros; los hacen a pesar de nosotros. Bajo la luz de los rayos del sol, Platero se reincorpora porque la herida no es ni tan siquiera una herida sino el sentimiento que se le ha quedado, florido y soñoliento, mirando hacia el infinito del horizonte blanco y azul. Suena una campana. Platero y tú vais por la sombra. A ambos lados del camino, los alberchigueros están acompañando vuestro silencio. De vez en cuando, los gorriones os mandan el saludo de Dios y vosotros, ligeros de esperanzas abiertas bajo la incipiente luz del amanecer, camináis observando el algodón de las nubes. Platero te mira, de vez en cuando, agradeciendo tu manera de ser.Y le dejas suelto, alegre, vivaz... mientras en el pueblo ya han despertado las aguas del riachuelo donde Platero bebe, placentero, para calmar la sed de sus sueños. ¿Tiene sueños Platero? Tú respondes con una sonrisa amable y las flores se abren lentamente... lentamente... bajo el sonido del murmullo del agua. Quizás en la mente de Platero exista el porqué de tu caminar...Es hora de entrar al pueblo, al blanco pueblo onubense que, recogido en sí mismo, comienza a despertar. El olor del pan reciente te llega desde lejos; pero Platero, ajeno a los disturbios y las algarabías, está comiendo higos maduros...Es la sombra el cobijo donde, bajo la higuera, has dejado el sombrero solamente para refrescar tu memoria. Y en tu memoria te ves como niño jugando en las callejas del pueblo; algo así como un sueño se queda colgando entre las ramas y allá, en la iglesia del pueblo, está el reloj del campanario recitando su música. Si. Hasta ocho veces han sonado las horas. - ¡Vamos, Platero!Y él, bajo los primeros rayos del naciente sol comienza de nuevo a caminar.La mañana ha llegado con su fiesta de juego de luces. Las claridades son como recuerdos de aquella tu alegre infancia mientras, al entrar por las primeras callejuelas, un grupo de niños y niñas se acercan para acariciar a Platero. Platero tiene una forma de mirar tan sincera, tan noble, tan sin malicia alguna, que deja hacer que los niños y las niñas sueñen que es el caballo del Cid. Pero Platero sabe que no es necesario ser más importante sino más pacífico; porque la paz de la mañana alumbra las callejuelas del pueblo sin tener que combatir contra nadie. - ¿Cómo se llama? -pregunta una niña.- Platero. Se llama Platero. Un hombre se acerca, agarra la mano de la niña... y ambos se pierden en dirección a la iglesia donde ya hay grupos de personas. Algunos y algunas entran con decisión. Otros se quedan fumando en la puerta. Tú le das unas palmadas cariñosas a Platero y seguís hacia adelante. Camináis. Siempre camináis...Cuando, a las diez de la mañana, el sol empieza a empapar de sudor tu rostro, te encuentras las casas humildes de aquello que es como un desesperado grito de conciencia. A tu conciencia llega la imagen de los niños pobres que asoman sus cabezas para veros pasar. Hasta que, uno de ellos, que es cojo por culpa de alguna tragedia que desconocéis, sale en dirección hacia Platero. Con un vacilante caminar, renqueando su pierna dañada, que arrastra por el suelo arenoso, lleva unos zapatos raídos por el viento de su solitaria infancia. Nadie quiere jugar con el niño cojo. - Me parece que tiene hambre.- No. Platero siempre come lo que quiere gracias a Dios. - ¿Y yo? ¿Cuándo puedo comer yo lo que quiero?El reloj marca las diez y diez de la mañana y entra en la aldea un caballero, jinete de caballo engalanado.Un corro de niños y niñas, entre gritos de desesperación, le pide limosnas al duro caballero jinete que ni tan siquiera descabalga para poder escuchar qué es lo que piden, para qué piden unas simples monedas. Al niño cojo ni tan siquiera le ha mirado Una especie de sombra alargada, la del jinete y caballo, se prolonga por el suelo. - Yo soy la niña del hambrepor culpa de un mal querer.Sí. Está cantando una de aquellas niñas pobres. Tú ayudas al niño cojo a subir a los lomos de Platero que, con paso lento, lleva ahora al niño que sonríe porque sueña, a su manera, que también es un jinete con caballo engalanado. - Vamos, Platero. Hay que continuar.Tú has bajado suavemente al niño cojo y has metido tu mano derecha en el bolsillo de tu pantalón, has sacado un pequeño montón de monedas y se las has regalado a la niña nacida de un mal querer. En las arenas de la cercana playa lucen su sonrisa las gaviotas que vuelan, gráciles y como silueteando figuras imaginarias, por encima de algunos barcos de pesca. El sonido de una graja hiere el silencio de vuestro caminar. Las gallinas están picoteando los granos de trigo. Y tú sigues recordando aquella infancia en que jugabas entre las jarcias, el grupo de instrumentos y redes de pesca de la barca de tu amigo El Chanquete, recordando aquellos veranos de cielo azul; cuando las  blancas olas se rompían mansamente y besaban el viejo cascarón de la barca. El azul llenaba tu conciencia de una sensación de paz. Vais, los dos al unísono caminar, mirando los olivares que tienen el trozo como retorcido para señalar que, en algún momento, van a dar las aceitunas. Y un color de verde aceituna se refleja en las hierbas haciendo que pienses en aquellas horas de las siestas infantiles, cuando tú escribías tus arias tristes, en medio de la soledad sonora del laberinto de las aceitunas maceradas en las tinajas del Tío Ángel. Al calentar el sol se tuesta tu rostro que, de repente, te está convirtiendo en uno de esos gitanos caminantes de carretas. Una de ellas se ha cruzado en tu camino y tú te has quitado, ligeramente, el sombrero para saludar. ¡Qué tristes son, a veces, las carretas de los gitanos! pero uno de ellos, desde el interior de ella, canta acompañado de un rasgar de su guitarra. Platero levanta sus dos orejas para escuchar aquel dolor antiguo... y topa, suavemente con su hocico, tu hombro izquierdo, para darte a entender que para algunos seres humanos no existen las fronteras. En Moguer, el pequeño rincón del universo donde viniste al mundo, hay fiesta esta noche pero tú sigues adelante, alejándote hacia esa frontera invisible.Tú vas despacio caminando. Vas siendo poeta de ti mismo. Poeta de tu soledad: "…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árboly con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las esquilas del campanario. Se morirán los que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las barcas del baño, en el rincón oculto de mi huerto encalado, entre la flor, mi espíritu errará callando. Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando".- Platero... ¡qué soledad!Te haces poeta de la soledad y yo te acompaño con la mía. Me hago poeta compañía: "Soy Nadie en tierra de otros. Me miran y me escondo como cervatillo asustado, con mis ojos llenos de miedo por lo que está pasando a mi alrededor desconocido. Soy Nadie fuera de mi patria, sin manos que me acaricien, sin palabras que me animen. Soy Nadie en esta nada madre, en esta nada familia en que sobrevivo con migajas de trabajos temporales… sin posibilidad de crecer en medio de la Soledad que me acrecienta las distancias. Soy Nadie que busca un cielo donde esconder mis ocultos sueños. Un cielo raso y sin estrellas porque no las puedo imaginar. Soy Nadie en busca de consuelo en forma de mirada, de caricia, de palabra amistosa. Soy Nadie en medio de la Niebla".Una ligera niebla funde el espacio con la misteriosa luz del sol. Un gato nos mira con ojos de agua. Platero trota, alegre, y tú continúas el camino mientras la luz de los ojos del gato se pierde entre el cañaveral. Son las quince en las horas del cielo.Suenan, de nuevo, las aladas horas sutiles del reloj del campanario de la iglesia. Son las tres de la tarde mientras Platero y tú entráis en la historia de las tierras. Hora de almorzar en la cantina que huele a tabaco y caña de vino tinto. Aromas de un vivir acompasado con la línea quebrada de los aleros donde las golondrinas han encontrado un refugio para sus anhelos. Platero, dócil, suave, de talante campechano... cual voluta de la existencia, muerde el heno que le ha regalado una grácil mano femeninaEn la taberna tú te vuelves filósofo de los versos encadenados entre la vida y aquel horizonte en que tu mirada se pierde y escribes... siempre escribes versos tú en los papeles que guardas para quien quiera tener un poco de esperanza. Durmiendo la siesta están los tiestos del patio interior y la rosaleda se llena de colores mientras la parra se enrosca a sí misma; trepando como el anhelo de la mujer que se te queda mirando a tus ojos mientras tu pluma escribe sobre el papel amarillo; ese papel que está quedando en la historia como el suspiro de tus versos. El color membrillo de las paredes recién enjabelgadas como si fueran firmes propuestas para el resol del atardecer te hace pensar. Y piensas mientras, con los ojos abiertos, sueñas ese momento en que Platero te llame, ansioso por seguir el camino, para enzarzar los pasos humanos con su pequeño trote circulando siempre por caminos con luz. Platero no es de los gamonales. Tampoco Platero es de los señores cortijeros. Platero pertenece a ese universo de las plantas campestres que, irisadas por los rayos del sol, esparcen sus aromas de romero, de tomillo, de verbenas y ajedreas mientras, alguien, en el interior del cercano cortijo, juega ajedrez con su primogénito y en las ventanas se asoman las mujeres morenas para veros pasar.Engalanadas con sus vestidos de lunares, las mozas pasan e, inevitablemente, acarician la noble y suave cabeza de Platero. Este níveo Platero que parece haber llegado a tu vida desde las cumbres de Sierra Nevada.Va cayendo la tarde. En las viñas los hombres se ocupan de recoger los racimos y, sin ninguna otra razón más que aliviar un poco el sopor, los vendimiadores os ofrecen la oportunidad de probar. Tú eliges algunas que sirven para sentirte más unido a él. La lengua de Platero se llena de estrellas de color morado. - ¡La luna! ¡La luna! ¡La luna!Delante está el sol que se esconde, fugitivo del atardecer, entre la cordillera montañosa y la luna te hace alzar la mirada recordando historias vividas en otros atardeceres de la infancia. Color añil el cielo. A tu memoria llega la imagen de los zócalos de las fachadas pintadas -pintura de poetas del pueblo- de cal. Alguno de ellos escribió, un día de enamoramiento repentino, que "tus ojos son el pleamar de mi existencia". Y se te quedó grabado en el alma...Y queda allá, a lo lejos, el grito de los arrieros que regresan a la aldea donde la fuente gorgorita suelta su chorro de ilusiones que una muchacha recoge en el botijo.- ¡La luna! ¡La luna!Subido sobre tu Platero -plata de luna en los ojos de las mujeres- pasas por entre los gitanos y de nuevo te acompaña mi sentir."Entre albérchigos y ciruelas se serenaba el atardecer... y después, al parecer, sonaron las castañuelas bajo la luna de miel. !Gitanos en la plazuela de un pueblo al anochecer! Canté todos los nocturnos cantes jondos del querer como quejíos profundos en el centro de mi ser. Había luna en las callejuelas y en el patio del Manuel bailaban las gitanuelas(en su cabello un clavel), y en medio de las hogueras mi cuerpo sació su sed. Y bebí... bebí de los hidromieles del mundo que aquel ravel centelleaba en las pielesde aceituna y cascabel".Ahora las campanas suenan a hora de rosario. Platero respira el aire fresco que baja, arremolinado entre el jaleo, de la lejana sierra. Ninguna copla se queda quieta en el corazón de las muchachas morenas de piel trigueña entre sueño y sueño. Es necesario conquistar territorios al amor.San Juan. Se encienden las hogueras de San Juan. Quizás, en tu continuo y contiguo caminar, estás pensando en las Américas. Otro destino. Otro horizonte más allá de las olas. Posiblemente este domingo de las hogueras de San Juan llevan tus soledades a San Juan de Puerto Rico. En el puerto de Moguer las gaviotas vuelan para enviarte sus mensajes alados. ¡Pon alas a tu fantasía y hazte salvador de la nostalgia!El alba neblinosa se refleja en los ojos opalinos de Platero que, bajo el nudoso alcornoque, te mira invitándote a seguir sintiendo. Antes de que te levantes te invito a la Literatura: "¿Por qué veía siempre la luz de tus ojos encendida entre el cielo y el mar?. ¿Por qué viniste a salvar mi ayer a la playa solitaria donde mi cuerpo yacía sin alientos?. No respondas todavía. Déjame seguir soñando tu voz transformada en caracola amorosa mientras yo recojo las palabras en el escenario de mis sueños. Sólo sé, y no me es necesario saber más, que hoy estás aquí, regalándome trozos de mundo para hacerme saber y sentir que empiezo mi vida de nuevo cada día que amanezco junto a ti y, en medio de las olas, tú me relatas cuentos de sirenas enloqueciendo a los marineros. Acércate. Acércate a mí un poquito más... para que yo note tu acento como un sentimiento perfumado mientras sigues contándome relatos que van más allá del horizonte extremo de las cosas. En la otra costa, en la del más allá, siempre seguiré teniéndote a mi lado en el sueño de todas las eternidades". A veces escribimos, como locos, fantasïas para una mujer. Pero no son nada más que las realidades de los viajeros. Y te levantas. Y acaricias a ese tu Platero que ya está en pie, esperando a que le permitas ser, una vez más, poema del caminante. Un caminante se acerca y te pregunta por el corazón. ¿El corazón? ¿Cuál es el verdadero corazón de un poeta? Quizás irse muy lejos para sentir más de cerca las tierras amadas, las aldeas amadas, los pueblos amados y esa ciudad amada que siempre está allí, latiendo en el centro conjuntivo de esta brisa que hace remolinos de plata en el cuerpo blanco de Platero. Sigo acompañando tu silencio: "Juego con todo el corazón apostado al idéntico marcapasos de la mariposa azul que habita en tu mirada. Noto que no te escaparás de nuevo para volver desnuda de sentires toda la semana. Hoy no te escaparás desprovista de alimento. Temblando con todas las maneras de tenerte han pasado los segundos y te necesito más que en cualquier otro momento; porque para perderme o desaparecer en este tiempo enemigo sólo un par de palabras me son más que suficientes: tormenta contigo". ¿Quién es la que te crea tormentas en el corazón? Sé que se llama Zenobia. Sé que es el orgullo de su padre y, por eso, te expresas por medio de la perseverancia de esas pequeñas gotas -lágrimas de amor en la tormenta- que tanto enervan el pelo encrespado de tu Platero.Ha llegado el llover y las aguas se deslizan por los tejados hasta adornar el suelo resbalando por los cangilones. Quizás se te resbale una pequeña lágrima.Otra vez la lluvia. Esa lluvia que crea expresiones envueltas en la magia de sus misterios. Platero huele las húmedas arboledas y, caminando despacio, te conlleva hacia esa salvación llamada presencia; esa especie de sentimiento amigo que hace que un corazón humano sepa que está acompañado por otro corazón.Vuelvo a rescatar tu nostalgia: "No solo te pido la nostalgia sino que, envuelto en el crepúsculo de los adioses, te pido un instante de pensamientos anaranjados por el atardecer de los pleamares para tratar de definir este espacio de enigmas y de cromáticas ausencias que me hacen sentir" "Una bella princesa rodeada de cisnes en un lago azul donde las ondas reflejaban su cuerpo lánguido y misterioso. No solo te pido la nostalgia sino ese beso florecido en las mañanas que, al cuajar la escarcha sobre las flores, me debes como promesa de sinfonía inacabada". "Que más allá de todos los recuerdos tu boca es un oasis para mi existencia. No sólo te pido la nostalgia sino tu cuerpo convertido en realidad. Una realidad mistérica pero viviente. Una realidad mágica pero verdadera. Una realidad forjada a través del sueño anterior. Una realidad, en fin, forjada a golpes de vivencias". Y recorres la distancia entre la antigua frontera y este nuevo espacio sin final...Rosas. Rosas. Más rosas. Se escucha el platicar, con los paraguas abiertos, de las mujeres junto al brocal del pozo cuanto Platero y tú buscáis cobijo bajo algún alero y allí, junto al ruido del herrero, Platero siente la lejana historia de su especie; allá en aquella Antigua Nubia y los gitanos somalíes. Las gentes del pueblo se aperciben de que sois dos soñadores: uno que busca un porqué a su nostalgia; el otro porque sabe acompañar ese porqué. Vuestras figuras, damasquinas por insólitas, se enmarcan bajo el portalón de la madera vieja que huele a recién barnizada.Platero alza la cabeza y sigue mirando a todas partes por ver sin en el color blanco del amanecer el cielo se desborda anegando tu mirada y tú, como diciendo algo en voz muy baja, vuelves a silbar para que Platero se acerque a ti. Piensas en voz baja. Sueñas en voz baja. ¿Qué harás ya con tantas rosas que te han regalado?Con las rosas caminas y yo acompaño ese sentir: "En torno al marcharte en el olvidola misma transparencia de las voces. No tienen nombre los caminos. El aire inmenso se antepone. Allí, junto al ruido de los nidos, se espesa algo que repones con el jugo exacto de lo vivo como canto de soñadas noches. Obediente al ardor de un albedríola fuente nueva de inocentes bronces, el alma inquieta en su delirio y los nuevos sentidos con sus goces. Por el tiempo de luz del suave río ciegamente se siente que reconoces el afán de seguir junto al sembrío con los ratos inaccesibles y precoces. ¿Te acuerdas de los sueños permanecidos en las noches lejanas de los bordes en que el agua troquelaba remolinos en el baño tembloroso de las doce?. Hoy el reloj de la vida se ha dormido en las rosas lacias del salobre mar abierto de los mil destinos del lejano poeta que conoces".De los breves momentos hay uno -el más desconocido- que, reflejado por la luz que se cuela entre los árboles de la alameda, es el que te convierte en poeta más allá de los tejados donde las golondrinas se despiden de ti... y Platero, un poco asustado por las sombras, se arrima a tu lado y camina. Caminan despacio las hormigas buscando su siempre afán de trabajadoras.Trabajan ya los campesinos y el constante y más puro silencio se te vuelve pensamiento que te traspaso yo de mí: "Es en el silencio de todas las cosas donde encontramos siempre el lenguaje exacto de todas las verdades". Tú buscas en el lenguaje silencioso de Platero esas verdades que los hombres no saben explicarte bien. Quizás esas rosas que llevas en tu mano izquierda sea lo que responda en el ambiente cálido del despertar. Más cielo. Más aire. Más mañana para seguir. Bellas cosas para descubrir el misterio de tu caminar.   Entre los pinares caminas con el alma enlazada en aquella marisma que se queda atrás; allá en los recuerdos de Moguer. Tú jugando, entre los pinos piñoneros, los matorrales de las jaras, los lentiscos, los palmitos, los jaguarzos… en ese tu ámbito inmemorial -infancia de sensaciones- habitado por lagartos, conejos, jabalíes, nutrias, garzas reales e imperiales, patos cucharas, garcillas bueyeras, calamones... asustándote como un niño que, temerario y curioso, subías las cuestas para ver los días más hundidos en tu percepción (tardes asomadas al borde del abismo) para encontrar el ocaso grana de las puestas de sol mientras, sentado en el caballo, hallabas informaciones detalladas en la distancia, con el tiempo acorde con tu corazón, añadiendo sinfonías al paisaje; sorprendido en esa perenne costumbre de poder elegir tu itinerario de imágenes reales y sus montañas, valles y llanuras a escala real; pero diminutamente pequeñas desde la cima. Ahora caminas, abriendo paso a Platero, por horizontes que se acunan en la campiña; feliz porque oyes cantar a las muchachas cogiendo naranjas y pides una para que Platero siga con sus sueños. ¿Qué soñará tu Platero cuando observa a las muchachas recogiendo naranjas? Le das la mitad... pero no... a Platero le gustan más las brevas que están cuajando. Y sonríes meditando. Es espléndido ser filósofo autodidacta. Te dejo una frase recordada: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unívoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Y es que Platero, cuando bebe de los riachuelos, también es filósofo. Entras ahora en la dehesa; ese bosque claro de encinas o alcornoques donde la actividad del hombre es intensa.- ¿Qué te pasa, Platero?Tu Platero ha levantado ligeramente su mano de plata, su pata derecha, para señalar que hay algo, sin peso pero con dolor, que no le deja caminar alegre. Sin tocar con el casco en el suelo te la enseña.Te envío su liviano mensaje: "Sentir un poco el dolor de la sensación de pertenecer a las esperanzas surgidas de su escondite latente... Crear, poco a poco, este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes".Recoges la pata tierna de tu Platero, le sacas la espina y después, cojeando levemente él y tú al compás de su sufriente caminar, sigues adelante porque el dolor ya está pasando...Si tuviéramos que cantar al dolor tú, amigo Juan Ramón Jiménez, y yo... ¡cuántos sentirían nuestras almas!. Cantar a ese dolor que penetra, san saber por qué, en los sentidos que, al caminar, vamos dejando que se los lleve el viento. Sopla el viento y  Platero se detiene un instante fugaz. Necesita ese breve descanso que todos quienes sentimos ese dolor necesitamos. Y te vuelves a recoger en ti mismo.Te haces, nuevamente y por enésima vez, poeta de tu interior mientras Platero se tumba en la verde hierba: "Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No! ¡Ay! La costumbre lamentable de buscar entre la sombra un por qué.Era bella, era fresca, pero muy distinta, por sus soles, de mí. Y me llenó de sol y labios. ¡Ah! y mi alma no puede olvidarla ya. Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No!". Y es que, como bien sabes por ser anatomía de lo humano, existen dolores que ni tan siquiera nos pertenecen... pero los hacen nuestros; los hacen a pesar de nosotros. Bajo la luz de los rayos del sol, Platero se reincorpora porque la herida no es ni tan siquiera una herida sino el sentimiento que se le ha quedado, florido y soñoliento, mirando hacia el infinito del horizonte blanco y azul. Suena una campana.  Platero y tú vais por la sombra. A ambos lados del camino, los alberchigueros están acompañando vuestro silencio. De vez en cuando, los gorriones os mandan el saludo de Dios y vosotros, ligeros de esperanzas abiertas bajo la incipiente luz del amanecer, camináis observando el algodón de las nubes. Platero te mira, de vez en cuando, agradeciendo tu manera de ser.Y le dejas suelto, alegre, vivaz... mientras en el pueblo ya han despertado las aguas del riachuelo donde Platero bebe, placentero, para calmar la sed de sus sueños. ¿Tiene sueños Platero? Tú respondes con una sonrisa amable y las flores se abren lentamente... lentamente... bajo el sonido del murmullo del agua. Quizás en la mente de Platero exista el porqué de tu caminar...Es hora de entrar al pueblo, al blanco pueblo onubense que, recogido en sí mismo, comienza a despertar. El olor del pan reciente te llega desde lejos; pero Platero, ajeno a los disturbios y las algarabías, está comiendo higos maduros...Es la sombra el cobijo donde, bajo la higuera, has dejado el sombrero solamente para refrescar tu memoria. Y en tu memoria te ves como niño jugando en las callejas del pueblo; algo así como un sueño se queda colgando entre las ramas y allá, en la iglesia del pueblo, está el reloj del campanario recitando su música. Si. Hasta ocho veces han sonado las horas. - ¡Vamos, Platero!Y él, bajo los primeros rayos del naciente sol comienza de nuevo a caminar.La mañana ha llegado con su fiesta de juego de luces. Las claridades son como recuerdos de aquella tu alegre infancia mientras, al entrar por las primeras callejuelas, un grupo de niños y niñas se acercan para acariciar a Platero. Platero tiene una forma de mirar tan sincera, tan noble, tan sin malicia alguna, que deja hacer que los niños y las niñas sueñen que es el caballo del Cid. Pero Platero sabe que no es necesario ser más importante sino más pacífico; porque la paz de la mañana alumbra las callejuelas del pueblo sin tener que combatir contra nadie. - ¿Cómo se llama? -pregunta una niña.- Platero. Se llama Platero. Un hombre se acerca, agarra la mano de la niña... y ambos se pierden en dirección a la iglesia donde ya hay grupos de personas. Algunos y algunas entran con decisión. Otros se quedan fumando en la puerta. Tú le das unas palmadas cariñosas a Platero y seguís hacia adelante. Camináis. Siempre camináis...Cuando, a las diez de la mañana, el sol empieza a empapar de sudor tu rostro, te encuentras las casas humildes de aquello que es como un desesperado grito de conciencia. A tu conciencia llega la imagen de los niños pobres que asoman sus cabezas para veros pasar. Hasta que, uno de ellos, que es cojo por culpa de alguna tragedia que desconocéis, sale en dirección hacia Platero. Con un vacilante caminar, renqueando su pierna dañada, que arrastra por el suelo arenoso, lleva unos zapatos raídos por el viento de su solitaria infancia. Nadie quiere jugar con el niño cojo. - Me parece que tiene hambre.- No. Platero siempre come lo que quiere gracias a Dios. - ¿Y yo? ¿Cuándo puedo comer yo lo que quiero?El reloj marca las diez y diez de la mañana y entra en la aldea un caballero, jinete de caballo engalanado.Un corro de niños y niñas, entre gritos de desesperación, le pide limosnas al duro caballero jinete que ni tan siquiera descabalga para poder escuchar qué es lo que piden, para qué piden unas simples monedas. Al niño cojo ni tan siquiera le ha mirado Una especie de sombra alargada, la del jinete y caballo, se prolonga por el suelo. - Yo soy la niña del hambrepor culpa de un mal querer.Sí. Está cantando una de aquellas niñas pobres. Tú ayudas al niño cojo a subir a los lomos de Platero que, con paso lento, lleva ahora al niño que sonríe porque sueña, a su manera, que también es un jinete con caballo engalanado. - Vamos, Platero. Hay que continuar.Tú has bajado suavemente al niño cojo y has metido tu mano derecha en el bolsillo de tu pantalón, has sacado un pequeño montón de monedas y se las has regalado a la niña nacida de un mal querer. En las arenas de la cercana playa lucen su sonrisa las gaviotas que vuelan, gráciles y como silueteando figuras imaginarias, por encima de algunos barcos de pesca. El sonido de una graja hiere el silencio de vuestro caminar. Las gallinas están picoteando los granos de trigo. Y tú sigues recordando aquella infancia en que jugabas entre las jarcias, el grupo de instrumentos y redes de pesca de la barca de tu amigo El Chanquete, recordando aquellos veranos de cielo azul; cuando las  blancas olas se rompían mansamente y besaban el viejo cascarón de la barca. El azul llenaba tu conciencia de una sensación de paz. Vais, los dos al unísono caminar, mirando los olivares que tienen el trozo como retorcido para señalar que, en algún momento, van a dar las aceitunas. Y un color de verde aceituna se refleja en las hierbas haciendo que pienses en aquellas horas de las siestas infantiles, cuando tú escribías tus arias tristes, en medio de la soledad sonora del laberinto de las aceitunas maceradas en las tinajas del Tío Ángel. Al calentar el sol se tuesta tu rostro que, de repente, te está convirtiendo en uno de esos gitanos caminantes de carretas. Una de ellas se ha cruzado en tu camino y tú te has quitado, ligeramente, el sombrero para saludar. ¡Qué tristes son, a veces, las carretas de los gitanos! pero uno de ellos, desde el interior de ella, canta acompañado de un rasgar de su guitarra. Platero levanta sus dos orejas para escuchar aquel dolor antiguo... y topa, suavemente con su hocico, tu hombro izquierdo, para darte a entender que para algunos seres humanos no existen las fronteras. En Moguer, el pequeño rincón del universo donde viniste al mundo, hay fiesta esta noche pero tú sigues adelante, alejándote hacia esa frontera invisible.Tú vas despacio caminando. Vas siendo poeta de ti mismo. Poeta de tu soledad: "…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árboly con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las esquilas del campanario. Se morirán los que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las barcas del baño, en el rincón oculto de mi huerto encalado, entre la flor, mi espíritu errará callando. Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando".- Platero... ¡qué soledad!Te haces poeta de la soledad y yo te acompaño con la mía. Me hago poeta compañía: "Soy Nadie en tierra de otros. Me miran y me escondo como cervatillo asustado, con mis ojos llenos de miedo por lo que está pasando a mi alrededor desconocido. Soy Nadie fuera de mi patria, sin manos que me acaricien, sin palabras que me animen. Soy Nadie en esta nada madre, en esta nada familia en que sobrevivo con migajas de trabajos temporales… sin posibilidad de crecer en medio de la Soledad que me acrecienta las distancias. Soy Nadie que busca un cielo donde esconder mis ocultos sueños. Un cielo raso y sin estrellas porque no las puedo imaginar. Soy Nadie en busca de consuelo en forma de mirada, de caricia, de palabra amistosa. Soy Nadie en medio de la Niebla".Una ligera niebla funde el espacio con la misteriosa luz del sol. Un gato nos mira con ojos de agua. Platero trota, alegre, y tú continúas el camino mientras la luz de los ojos del gato se pierde entre el cañaveral. Son las quince en las horas del cielo.Suenan, de nuevo, las aladas horas sutiles del reloj del campanario de la iglesia. Son las tres de la tarde mientras Platero y tú entráis en la historia de las tierras. Hora de almorzar en la cantina que huele a tabaco y caña de vino tinto. Aromas de un vivir acompasado con la línea quebrada de los aleros donde las golondrinas han encontrado un refugio para sus anhelos. Platero, dócil, suave, de talante campechano... cual voluta de la existencia, muerde el heno que le ha regalado una grácil mano femeninaEn la taberna tú te vuelves filósofo de los versos encadenados entre la vida y aquel horizonte en que tu mirada se pierde y escribes... siempre escribes versos tú en los papeles que guardas para quien quiera tener un poco de esperanza. Durmiendo la siesta están los tiestos del patio interior y la rosaleda se llena de colores mientras la parra se enrosca a sí misma; trepando como el anhelo de la mujer que se te queda mirando a tus ojos mientras tu pluma escribe sobre el papel amarillo; ese papel que está quedando en la historia como el suspiro de tus versos. El color membrillo de las paredes recién enjabelgadas como si fueran firmes propuestas para el resol del atardecer te hace pensar. Y piensas mientras, con los ojos abiertos, sueñas ese momento en que Platero te llame, ansioso por seguir el camino, para enzarzar los pasos humanos con su pequeño trote circulando siempre por caminos con luz. Platero no es de los gamonales. Tampoco Platero es de los señores cortijeros. Platero pertenece a ese universo de las plantas campestres que, irisadas por los rayos del sol, esparcen sus aromas de romero, de tomillo, de verbenas y ajedreas mientras, alguien, en el interior del cercano cortijo, juega ajedrez con su primogénito y en las ventanas se asoman las mujeres morenas para veros pasar.Engalanadas con sus vestidos de lunares, las mozas pasan e, inevitablemente, acarician la noble y suave cabeza de Platero. Este níveo Platero que parece haber llegado a tu vida desde las cumbres de Sierra Nevada.Va cayendo la tarde. En las viñas los hombres se ocupan de recoger los racimos y, sin ninguna otra razón más que aliviar un poco el sopor, los vendimiadores os ofrecen la oportunidad de probar. Tú eliges algunas que sirven para sentirte más unido a él. La lengua de Platero se llena de estrellas de color morado. - ¡La luna! ¡La luna! ¡La luna!Delante está el sol que se esconde, fugitivo del atardecer, entre la cordillera montañosa y la luna te hace alzar la mirada recordando historias vividas en otros atardeceres de la infancia. Color añil el cielo. A tu memoria llega la imagen de los zócalos de las fachadas pintadas -pintura de poetas del pueblo- de cal. Alguno de ellos escribió, un día de enamoramiento repentino, que "tus ojos son el pleamar de mi existencia". Y se te quedó grabado en el alma...Y queda allá, a lo lejos, el grito de los arrieros que regresan a la aldea donde la fuente gorgorita suelta su chorro de ilusiones que una muchacha recoge en el botijo.- ¡La luna! ¡La luna!Subido sobre tu Platero -plata de luna en los ojos de las mujeres- pasas por entre los gitanos y de nuevo te acompaña mi sentir."Entre albérchigos y ciruelas se serenaba el atardecer... y después, al parecer, sonaron las castañuelas bajo la luna de miel. !Gitanos en la plazuela de un pueblo al anochecer! Canté todos los nocturnos cantes jondos del querer como quejíos profundos en el centro de mi ser. Había luna en las callejuelas y en el patio del Manuel bailaban las gitanuelas(en su cabello un clavel), y en medio de las hogueras mi cuerpo sació su sed. Y bebí... bebí de los hidromieles del mundo que aquel ravel centelleaba en las pielesde aceituna y cascabel".Ahora las campanas suenan a hora de rosario. Platero respira el aire fresco que baja, arremolinado entre el jaleo, de la lejana sierra. Ninguna copla se queda quieta en el corazón de las muchachas morenas de piel trigueña entre sueño y sueño. Es necesario conquistar territorios al amor.San Juan. Se encienden las hogueras de San Juan. Quizás, en tu continuo y contiguo caminar, estás pensando en las Américas. Otro destino. Otro horizonte más allá de las olas. Posiblemente este domingo de las hogueras de San Juan llevan tus soledades a San Juan de Puerto Rico. En el puerto de Moguer las gaviotas vuelan para enviarte sus mensajes alados. ¡Pon alas a tu fantasía y hazte salvador de la nostalgia!El alba neblinosa se refleja en los ojos opalinos de Platero que, bajo el nudoso alcornoque, te mira invitándote a seguir sintiendo. Antes de que te levantes te invito a la Literatura: "¿Por qué veía siempre la luz de tus ojos encendida entre el cielo y el mar?. ¿Por qué viniste a salvar mi ayer a la playa solitaria donde mi cuerpo yacía sin alientos?. No respondas todavía. Déjame seguir soñando tu voz transformada en caracola amorosa mientras yo recojo las palabras en el escenario de mis sueños. Sólo sé, y no me es necesario saber más, que hoy estás aquí, regalándome trozos de mundo para hacerme saber y sentir que empiezo mi vida de nuevo cada día que amanezco junto a ti y, en medio de las olas, tú me relatas cuentos de sirenas enloqueciendo a los marineros. Acércate. Acércate a mí un poquito más... para que yo note tu acento como un sentimiento perfumado mientras sigues contándome relatos que van más allá del horizonte extremo de las cosas. En la otra costa, en la del más allá, siempre seguiré teniéndote a mi lado en el sueño de todas las eternidades". A veces escribimos, como locos, fantasïas para una mujer. Pero no son nada más que las realidades de los viajeros. Y te levantas. Y acaricias a ese tu Platero que ya está en pie, esperando a que le permitas ser, una vez más, poema del caminante. Un caminante se acerca y te pregunta por el corazón. ¿El corazón? ¿Cuál es el verdadero corazón de un poeta? Quizás irse muy lejos para sentir más de cerca las tierras amadas, las aldeas amadas, los pueblos amados y esa ciudad amada que siempre está allí, latiendo en el centro conjuntivo de esta brisa que hace remolinos de plata en el cuerpo blanco de Platero. Sigo acompañando tu silencio: "Juego con todo el corazón apostado al idéntico marcapasos de la mariposa azul que habita en tu mirada. Noto que no te escaparás de nuevo para volver desnuda de sentires toda la semana. Hoy no te escaparás desprovista de alimento. Temblando con todas las maneras de tenerte han pasado los segundos y te necesito más que en cualquier otro momento; porque para perderme o desaparecer en este tiempo enemigo sólo un par de palabras me son más que suficientes: tormenta contigo". ¿Quién es la que te crea tormentas en el corazón? Sé que se llama Zenobia. Sé que es el orgullo de su padre y, por eso, te expresas por medio de la perseverancia de esas pequeñas gotas -lágrimas de amor en la tormenta- que tanto enervan el pelo encrespado de tu Platero.Ha llegado el llover y las aguas se deslizan por los tejados hasta adornar el suelo resbalando por los cangilones. Quizás se te resbale una pequeña lágrima.Otra vez la lluvia. Esa lluvia que crea expresiones envueltas en la magia de sus misterios. Platero huele las húmedas arboledas y, caminando despacio, te conlleva hacia esa salvación llamada presencia; esa especie de sentimiento amigo que hace que un corazón humano sepa que está acompañado por otro corazón.Vuelvo a rescatar tu nostalgia: "No solo te pido la nostalgia sino que, envuelto en el crepúsculo de los adioses, te pido un instante de pensamientos anaranjados por el atardecer de los pleamares para tratar de definir este espacio de enigmas y de cromáticas ausencias que me hacen sentir" "Una bella princesa rodeada de cisnes en un lago azul donde las ondas reflejaban su cuerpo lánguido y misterioso. No solo te pido la nostalgia sino ese beso florecido en las mañanas que, al cuajar la escarcha sobre las flores, me debes como promesa de sinfonía inacabada". "Que más allá de todos los recuerdos tu boca es un oasis para mi existencia. No sólo te pido la nostalgia sino tu cuerpo convertido en realidad. Una realidad mistérica pero viviente. Una realidad mágica pero verdadera. Una realidad forjada a través del sueño anterior. Una realidad, en fin, forjada a golpes de vivencias". Y recorres la distancia entre la antigua frontera y este nuevo espacio sin final...Rosas. Rosas. Más rosas. Se escucha el platicar, con los paraguas abiertos, de las mujeres junto al brocal del pozo cuanto Platero y tú buscáis cobijo bajo algún alero y allí, junto al ruido del herrero, Platero siente la lejana historia de su especie; allá en aquella Antigua Nubia y los gitanos somalíes. Las gentes del pueblo se aperciben de que sois dos soñadores: uno que busca un porqué a su nostalgia; el otro porque sabe acompañar ese porqué. Vuestras figuras, damasquinas por insólitas, se enmarcan bajo el portalón de la madera vieja que huele a recién barnizada.Platero alza la cabeza y sigue mirando a todas partes por ver sin en el color blanco del amanecer el cielo se desborda anegando tu mirada y tú, como diciendo algo en voz muy baja, vuelves a silbar para que Platero se acerque a ti. Piensas en voz baja. Sueñas en voz baja. ¿Qué harás ya con tantas rosas que te han regalado?Con las rosas caminas y yo acompaño ese sentir: "En torno al marcharte en el olvidola misma transparencia de las voces. No tienen nombre los caminos. El aire inmenso se antepone. Allí, junto al ruido de los nidos, se espesa algo que repones con el jugo exacto de lo vivo como canto de soñadas noches. Obediente al ardor de un albedríola fuente nueva de inocentes bronces, el alma inquieta en su delirio y los nuevos sentidos con sus goces. Por el tiempo de luz del suave río ciegamente se siente que reconoces el afán de seguir junto al sembrío con los ratos inaccesibles y precoces. ¿Te acuerdas de los sueños permanecidos en las noches lejanas de los bordes en que el agua troquelaba remolinos en el baño tembloroso de las doce?. Hoy el reloj de la vida se ha dormido en las rosas lacias del salobre mar abierto de los mil destinos del lejano poeta que conoces".De los breves momentos hay uno -el más desconocido- que, reflejado por la luz que se cuela entre los árboles de la alameda, es el que te convierte en poeta más allá de los tejados donde las golondrinas se despiden de ti... y Platero, un poco asustado por las sombras, se arrima a tu lado y camina. Caminan despacio las hormigas buscando su siempre afán de trabajadoras.Trabajan ya los campesinos y el constante y más puro silencio se te vuelve pensamiento que te traspaso yo de mí: "Es en el silencio de todas las cosas donde encontramos siempre el lenguaje exacto de todas las verdades". Tú buscas en el lenguaje silencioso de Platero esas verdades que los hombres no saben explicarte bien. Quizás esas rosas que llevas en tu mano izquierda sea lo que responda en el ambiente cálido del despertar. Más cielo. Más aire. Más mañana para seguir. Bellas cosas para descubrir el misterio de tu caminar.   Entre los pinares caminas con el alma enlazada en aquella marisma que se queda atrás; allá en los recuerdos de Moguer. Tú jugando entre los pinos piñoneros, los matorrales de las jaras, los lentiscos, los palmitos, los jaguarzos… en ese tu ámbito inmemorial -infancia de sensaciones- habitado por lagartos, conejos, jabalíes, nutrias, garzas reales e imperiales, patos cucharas, garcillas bueyeras, calamones... asustándote como un niño que, temerario y curioso, subías las cuestas para ver los días más hundidos en tu percepción (tardes asomadas al borde del abismo) para encontrar el ocaso grana de las puestas de sol mientras, sentado en el caballo, hallabas informaciones detalladas en la distancia, con el tiempo acorde con tu corazón, añadiendo sinfonías al paisaje; sorprendido en esa perenne costumbre de poder elegir tu itinerario de imágenes reales y sus montañas, valles y llanuras a escala real; pero diminutamente pequeñas desde la cima. Ahora caminas, abriendo paso a Platero, por horizontes que se acunan en la campiña; feliz porque oyes cantar a las muchachas cogiendo naranjas y pides una para que Platero siga con sus sueños. ¿Qué soñará tu Platero cuando observa a las muchachas recogiendo naranjas? Le das la mitad... pero no... a Platero le gustan más las brevas que están cuajando. Y sonríes meditando. Es espléndido ser filósofo autodidacta. Te dejo una frase recordada: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unívoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Y es que Platero, cuando bebe de los riachuelos, también es filósofo. Entras ahora en la dehesa; ese bosque claro de encinas o alcornoques donde la actividad del hombre es intensa.- ¿Qué te pasa, Platero?Tu Platero ha levantado ligeramente su mano de plata, su pata derecha, para señalar que hay algo, sin peso pero con dolor, que no le deja caminar alegre. Sin tocar con el casco en el suelo te la enseña.Te envío su liviano mensaje: "Sentir un poco el dolor de la sensación de pertenecer a las esperanzas surgidas de su escondite latente... Crear, poco a poco, este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes".Recoges la pata tierna de tu Platero, le sacas la espina y después, cojeando levemente él y tú al compás de su sufriente caminar, sigues adelante porque el dolor ya está pasando...Si tuviéramos que cantar al dolor tú, amigo Juan Ramón Jiménez, y yo... ¡cuántos sentirían nuestras almas!. Cantar a ese dolor que penetra, san saber por qué, en los sentidos que, al caminar, vamos dejando que se los lleve el viento. Sopla el viento y  Platero se detiene un instante fugaz. Necesita ese breve descanso que todos quienes sentimos ese dolor necesitamos. Y te vuelves a recoger en ti mismo.Te haces, nuevamente y por enésima vez, poeta de tu interior mientras Platero se tumba en la verde hierba: "Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No! ¡Ay! La costumbre lamentable de buscar entre la sombra un por qué.Era bella, era fresca, pero muy distinta, por sus soles, de mí. Y me llenó de sol y labios. ¡Ah! y mi alma no puede olvidarla ya. Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No!". Y es que, como bien sabes por ser anatomía de lo humano, existen dolores que ni tan siquiera nos pertenecen... pero los hacen nuestros; los hacen a pesar de nosotros. Bajo la luz de los rayos del sol, Platero se reincorpora porque la herida no es ni tan siquiera una herida sino el sentimiento que se le ha quedado, florido y soñoliento, mirando hacia el infinito del horizonte blanco y azul. Suena una campana. Es de día en la espesa andadura de tu seguir. Dos cuervos rozan el olmo -presagio de tormenta elemental- y en los negros ojos de tu Platero la vida se condensa en una tristeza ligera, como de fuego vivo por la nueva tierra. Sigues pensando en el otro lado del mar. En la aldea, una anciana asaba castañas y preferiste solamente sonreír; más por dentro de tu corazón tenías la certeza de un marcharte para siempre; para no volver, algún día, con el retorno. Y sin embargo, amigo Juan Ramón Jiménez, no te has ido nunca de allí. Y mirando a tu Platero dices: "¡Qué tristeza de olor de jazmín! El verano torna a encender las calles y a oscurecer las casas, y, en las noches, regueros descendidos de estrellas pesan sobre los ojos cargados de nostalgia. En los balcones, a las altas horas, siguen blancas mujeres mudas, que parecen fantasmas; el río manda, a veces, una cansada brisa, el ocaso, una música imposible y romántica. La penumbra reluce de suspiros; el mundo se viene, en un olvido mágico, a flor de alma; y se cogen libélulas con las manos caídas, y, entre constelaciones, la alta luna se estanca. ¡Qué tristeza de olor de jazmín! Los pianos están abiertos; hay en todas partes miradas calientes... Por el fondo de cada sombra azul, se esfuma una visión apasionada y lánguida". Visión del panorama escrito en el corazón. Te aprieta el latir del corazón. "Sancho Panza es aquéste, en cuerpo chico,pero grande en valor, ¡milagro extraño!".- dijo Don Quijote a su amigo. ... Quedó el olvido hecho, compuesto de tristeza por tener que marchar hacia la próxima estación; allí donde las olas rompen su violencia y te vuelves a hacer compañero de la paz. ¿Qué es la paz? Me preguntas mientras yo sólo observo."¡Mira la Luz de junio estallando en el centro de nuestras almas! !Cómo llena la Luz a los mástiles de mi barco y cómo resplandece el mar! Ven. Dáme tu mano de vida y de esperanza y acógete en mi pecho, que yo seré tu sombra para guarecerte de los ofrecimientos del sol. No temas. Tras la memoria de las olas existen las ofrendas de tus labios. No temas. La paz besa el estigma de tus pechos. No temas. Que la quietud adorna las estancias de este habitante y todavía regresa siempre esta Luz que tanto te nombra en mis recuerdos. La Luz se está haciendo intensa en mi barco. No temas. Yo seré la sombra del destino de tu alma. No temas. Que este relámpago de Luz sólo es mi beso estallando en tus pupilas". Es para recordar que tu Zenobia espera.¡Qué encanto es siempre la niñez! ¡Los niños! ¡Otra vez los niños queriendo jugar -máscaras de la infancia- con Platero! Y tú permites que suban sobre él y Platero pase a ser, por unos minutos nada más, burro de noria. No le importa a tu Platero ser imagen de caballo engalanado para que los niños pobres de las aldeas sueñen, por unos minutos nada más, que son caballeros de la Tabla Redonda en busca de alguna aventura, encaramados sobre tu Platero, por el olivar. En la plaza se queda alguna niña en la calle nueva; en la calle que acaba de abrir sus sueños. Y, como dices tú, "¡Cuántos sueños le ha mecido a mi infancia esa pobre pimienta que, desde mi balcón, veía yo, llena de gorriones, sobre el tejado de Don José!". Yo leo en la mirada de tu Platero otra escena ifantil. La plata de los días: "Qué entusiásticas oleadas de emociones inundaban nuestras almas infantiles que nos hacían con la historia. y las etnias humanas. A la mujer tirolesa, al campesino mongol y al viejo jefe dakota, se podrían añadir el fiero guerrero watusi, la joven lapona de mirada esteparia o cualquier otro rostro de aquella galería de personajes humanos que nos miraban cara a cara y que a mí me hicieron aprender a amar a todos los seres humanos. Un mundo, que con sus brillantes colores, me hieron aprender a respetar a todas las naciones. !Cuántas soñadas aventuras en paises lejanos realicé con ellos junto al hogar donde nos reuniamos la familia numerosa al calor del brasero o al borde de la estufa de carbón!". Y te envuelves en tu memoria para hacer compañía al eco. Si. Platero rebuzna de emoción y el eco, en el valle, lo tranforma en canción. La tarde se ha vuelto clara cuando despides a los niños regalándoles las rosas. Son ya rosas mustias, rosas que dejaron su olor en el recuerdo, pero los niños puede que hayan aprendido un sentir más hondo que la violencia de sus manifestaciones. Platero camina y no dice nada. Va con sus orejas tiesas. Solo escucha.Platero y tú camináis por el cerro en donde se oyen cencerros de ovejas. Comienzas a recordar, el pueblo atrás, al compañero Antonio Machado: "A la desierta plaza conduce un laberinto de callejas. A un lado, el viejo paredón sombrío de una ruinosa iglesia; a otro lado, la tapia blanquecina de un huerto de cipreses y palmeras, y, frente a mí, la casa, y en la casa la reja ante el cristal que levemente empaña su figurilla plácida y risueña. Me apartaré. No quiero llamar a tu ventana...". ¿Qué puedo yo decirte del compañero de letras y fatigas?. Quizás lo siguiente hablando con él: "Los que están siempre de vuelta de todo son los que nunca han ido a ninguna parte". Sí que es verdad, que hay muchos que dicen que han vivido porque a pesar de haber visitado muchos lugares no han podido comprender lo que han visitado, luego no están de vuelta de nada sino que deben recapacitar y guardar silencio para poder aprender. Quienes estamos de vuelta de todo sabemos que no es cierto que lo sepamos todo y que es imposible saberlo todo. Efectivamente, quienes dicen que están de vuelta de todo son los que no han estado en ninguna parte. Estoy hablándole de la espiritualidad, Don Antonio, de esa espiritualidad de la que tanto reniegan ellos, los que dicen estar de vuelta de todo y ni tan siquiera han dado un paso adelante en el camino de la Sabiduría. Viajar no consiste sólo en caminar sino saber para qué se camina. Entonces sí... entonces es cuando sabiendo por qué y para qué hemos caminado podemos decir a los ignorantes que estamos de vuelta de todo. ¿Ve cómo existen verdades absolutas y verdades que sólo son relativas?". Ahora Don Antonio vuelve a mostrarse sorprendido y, aprovechando este dicho que dicen los que no saben apenas de nada, cambia de tema. Entramos en un asunto muy interesante. Dicen que el hombre no es hombre mientras no oye su nombre de labios de una mujer. Acaba usted, Don Antonio, de tocar el tema trascendental de la existencia de la pareja hombre-mujer; porque aquellos que estuvieron en labios de muchas mujeres no son verdaderamente hombres completos... mientras aquellos que estuvieron en labios de una sola mujer aprendieron y experimentaron lo que es ser verdadero hombre. La pluralidad de las mujeres sirve para aprender pero para amar sólo sirve la singularidad de una mujer". Ante esto ya Don Antonio, con un último trago, sentencia su participación en el diálogo-entrevista volviendo a mirar al yacimiento de las ruinas arqueológicas de Hellín. Todo lo que se ignora, se desprecia. Espere Don Antonio, antes de irse escúcheme lo siguiente: cuando miramos a una ruinas arqueológicas nos damos cuenta de que la ignorancia es necesario despreciarla... pero no se confunda... que esas ruinas que estamos viendo no son ignorancia sino experiencia humana, y toda experiencia enseña a saber valorar la vida. Todo lo que se ignora no se debe despreciar sino que se debe intentar aprender. Y con un último trago de vino, él se marcha camino de su Soria querida y yo camino hacia mi amado Madrid".A lo gallego es necesario, a veces sentir: volver con las horas doradas.Vuelves tu mirada hacia la pasada primavera. Piensas en aquel niño que se dejó ir al cielo y en tus ojos, como perlas cultivadas, unas lágrimas sinceras te piden un ¡quiero verla! para seguir recordando la rosaleda, abierta la ventana de tu corazón lleno de nostalgia, mientras Platero muerde las hierbas para saber qué es el cielo.Me introduzco en tu Platero: "Fluyes a manera de tan grande ilusión que estás llegando a ser tanta claridad que ya ni se ve esta primavera entre los chopos. Eres tú, con tu rostro de vida entera, la que despierta mi saber que estoy soñando. Llega tu alegría desde lejos del recuerdo y las gaviotas en prematura floración de nubes se transforman y entonces vivo lejos de todo sueño que ilumine el agua. La danza de imágenes en los espejos del mar. Soy tu desnudo secreto y mirada al viento en tus creencias de misterio e inocencias. Los años se unen en la balada de los girasoles. Ahí enfrente. Donde todo el amor vuela... ¿Y qué haremos ahora si están las alondras del alba cantando entre las razones de estos pinares?. Tal vez, entre las avenidas del camino el alumbrar será vuelo de sal y de serrín por tanta cercanía armonizada por la conjunción de la gracia y el oficio de ser dos silencios fugitivos".Tú nunca olvidarás a Zenobia y Platero durará, para siempre, como rayo de luz en la majada del pastor y su ganado que, vencida ya la tarde por los destellos de las estrellas, se refugian en su redil. Entra en mi cuerpo entero, amor, que está ya anocheciendo. Pende del candil de la cocina, mientras charlas con el buen pastor, una llama de inocencia. Es Platero que duerme. Es Platero que sueña. Es Platero que vuelve. Es Platero que no se ha ido. Es Platero sin final. Entre palabras de poeta y silencios de pastor puedes entreabrir un camino de infinitas sensaciones. En el rincón escondido, allá junto a la chimenea, la abuela te observa con sus pequeños ojos como midiendo la distancia que existe entre tus floridas frases y los monosílabos de quien te escucha. De pronto se oye la Voz de Dios: "Mi Voz dirigida va a los hombres, camina a bordo de la carreta de los sentimientos y penetra en el corazón de los seres humanos a través de las puertas del amor. Si oyes, en alguna ocasión, el silencio de mi Voz, podrás entender que en él habita la Verdad. Y si sabes escuchar el silencio de mi Voz habrás aprendido a escuchar el silencio y la verdad de ti mismo; así podrás entender que la inteligencia es la única justicia que tiene entendimiento para poder discernir cuándo los hombres y las mujeres de ésta Tierra son jóvenes de verdad. Si ves mi carreta pasar... sube... entra en ella... porque entre los libros de sus anaqueles, mientras saboreas el silencio de las horas pacíficas, siempre encontrarás una respuesta válida para cada una de tus preguntas. Tu juventud existe pero sólo podrás sentir que la posees cuando pases al interior de mi carreta y encuentres allí la belleza del Misterio de la Creación. No existe edad de calendarios para ser joven. Basta solamente con tener la edad del entendimiento". Se desata la tormenta en el valle. El pastor, con su farol como compañía indivisible, divisa el panorama. Tú comprendes que en el alma de toda buena persona existe siempre ese silencioso temor de Dios que no es miedo sino simplemente respeto. Hay un enorme respeto entre tus floridos verbos y los secos verbos de él: "Cantan. Cantan. ¿Dónde cantan los pájaros que cantan? Ha llovido. Aún las ramas están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan los pájaros. ¿En dónde cantan los pájaros que cantan? No tengo pájaros en jaulas. No hay niños que los vendan. Cantan. El valle está muy lejos. Nada... Yo no sé dónde cantan los pájaros -cantan, cantan- los pájaros que cantan".Se marchó la tormenta. Se fueron los viejos fantasmas del miedo y la noche aclara tus ideas. ¿Qué son para Platero tus ideas? Quizás un sentir que estás a su lado, guardando su sueño como el pastor guarda el sueño de sus ovejas. Las cuenta. No se ha perdido ninguna de ellas. Se echa a dormir en su jergón y tú, insomnio de la noche, observas el rincón donde la abuela también duerme sentada en su silla balanceadora. Posiblemente ella esté haciendo un balance de las cuentas que existen pendientes por saldar. Tú sólo te limitas a ser parte del suceso.Estás mirando, asomado a la ventana, la cumbre. ¡Allí está la cima! A tu mirada se asoman los recuerdos de muchachas que se van haciendo mujer: "Nuevos tiempos. Nuevos estudios. En el pupitre de madera han dibujado un corazón grande con un apellido dentro. A su alrededor hay un grupo de pequeños corazones femeninos. Había llegado el momento de conocerlas. El momento de poder liberarlas o morir en el intento".Observas la distancia como un espacio lleno de sensaciones: "Hora de comenzar con los verdaderos amores para destruir a los donjuanes que las habían dejado destruído el corazón. Y comenzaron a surgir los amores. Dibujaron el corazón grande con un apellido dentro y pusieron sus corazones pequeñitos alrededor de él. Y yo seguía pensando pero no decía nada mientras seguían aumentando los corazones pequeñitos de las chicas alrededor del corazón grande".Se abre el dia y sigues aquí, asomado a la ventana: "Fue entonces cuando, un día, comencé a escribir las dos primeras canciones de mi vida pensando en aquella Pléyade de chicas. Algunas pensaron y no se daban cuenta de que estaba realizando mi propia estrategia precisamente para volver a hacer que recuperasen su autoestima. Pero al principio no lo entendían".- ¡Vamos hacia la cima, Platero!:Y comenzáis a subir por la colina hacia la cima Platero y tú... mientras sigues escuchando la voz del viento que mueve las hojas de los pequeños arbustos: "No comprendían mi estrategia pero, por alguna razón misteriosa, me miraban de frente a los ojos y tenían confianza en mí. Dos apellidos iguales pero dos hombres bien diferentes. El mismo apellido pero yo no era como él"- Platero ¿estás contento?Platero mueve la cabeza dando un respiro a tu fatiga. Sí. Está contento Platero y tú sigues subiendo y escuchando el viento, ese viento que se enrosca en mital del alma: "¿Pero no ves que sólo son unas chiquillas con ganas de sentir un poco de amor? le dije a su conciencia. Los pequeños corazones femeninos que se dibujaron alrededor del corazón grande con el apellido varonil comenzaban a latir. Nadie comprendía la estrategia que yo estaba utilizando".Tú, mi amigo Juan Ramón Jiménez, miras los ojos negros de Platero y comprendes: "Yo solo queria hacer mi labor en silencio y además tenía otra batalla más grande esperándome".- Nada hay nada más grande que el amor, Platero. Está cayendo la tarde y continuamos en pos del diálogo trascendente: "Yo aprendía aceleradamente el mundo de las mujeres. Sólo le miré y él, que no comprendía nada de lo que estaba pasando, guardó silencio para siempre. Jamás me volvió a molestar con la misma pregunta. Mis silencios no eran silencios. Las estaba liberando a través de las sonrisas bohemias"Sigue cayendo la tarde poco a poco: "Por eso ni ellas mismas comprendíán por qué no terminaba por enamorarme de alguna de ellas. Al final lo conseguí. Y cuando conseguí hacerlas a todas sonreír de nuevo... silenciosamente, tan silenciosamente como había llagado, abandoné la cima y seguí el camino de mi Destino".- No hay nada más grande que el amor, Platero.Tú pones la poesía al cometnario.Y el viento comenta.- ¡Vámonos para el valle!Y tu Platero te sigue, una vez más, entre las peñas y cuesta abajo...- No hay nada más grande que el amor, Platero... nada más grande...Tú, mi amigo Juan Ramón Jiménez Mantecón, por la vega -llana azotea de sol quemando al día con la orquesta coninua del agua del aljibe donde, junto con tu Platero, bebéis la sed del caminante. En el recuerdo la blanca cal , el suelo de ladrillo, la cenefa bordada en los bordes de las servilletas y esa especie de zaguán donde escondiste tu misterio. "Nadando en el vacío sonámbulo de la tarde, mientras la vida flota en la luminosa estela de un pequeño rayo de luz, hay un silbo de onda pura en las hojas del almendro y un bosque de corales y náyades como sueño en las huellas de mi paso. Las alas del viento traen perfume misterioso, legado de la creación entera, y una alfombra de blancas perlas se mece sobre el bosque. Entro en el bosque que atraviesa el mundo y me acerco a la idea de un planeta sin forma; un planeta distinto a todos los conocidos que ha dejado de girar sobre para hacer visible esta instantánea de bosque, nubes y bruma matinal. Más allá, dónde aparece el sol, la existencia se hace luminosa en el éter y yo me adhiero a las plantas del camino para ser simplemente ámbar de arrebatado sonido. Al igual que lo es el infinito también aquí el tiempo es una línea horizontal con la tierra y con las casas. Los habitantes del planeta surgenpor las esquinas y los costados abiertos y ya, compuesto de ojos habituados a vernos, me acomodo en el perfume de las rosas rojas".La casa aparece ante la vista de tu Platero que inicia un trote alegre. ¡Qué extrañas son las causas pero qué fáciles de determinar! Platero es el compañero que siempre agradece un poco de alimento para tu Fantasía. Y me vuelvo de nuevo filósofo para contigo: "A medida que crecemos en edad vamos siendo sospechosos de todo y la verdad es que nadie entiende de qué somos sospechosos. Extraña paradoja pero real como la vida misma. Y entonces escribimos para aprender que la vida es una ocupación y cuando ella se dedica a no querer... de nada nos vale la experiencia para cambiar su antojo. Ponerse a escribir es por tanto algo que no nos sirve de mucho. Lo importante no es ponerse a escribir premeditadamente buscando un interés, sino simplemente escribir cuando entra el deseo de hacerlo. No para explicar esos momentos en que la vida se vuelve caprichosamente inconforme con nuestros anhelos sino escribir para sentirnos vivos. Seguimos unas líneas de comportamiento dentro de un tiempo determinado y al contrario que ocurre con la piel, que cada vez se llena de más arrugas, el deseo de escribir viviendo nos hace rejuvenecer porque, en contra de lo que en principio se pueda pensar, el tiempo más existente es el pasado tomado siempre como una apertura irremediable hacia nosotros mismos y nuestro posterior proceder. Es importante pensar que el presente no existe y que el futuro no tiene límites pero es irreal. Entonces sólo nos queda por entender que el pasado es real y absoluto y además eterno porque ya no se podrá acabar nunca. A medida que vamos avanzando en el tiempo vamos siempre haciéndonos más sencillos. Sobre todo a partir de ese momento en que deseamos ya no complicarnos la existencia con sobrecargas y comenzamos a soltar lastre para economizar las energías y ser más concretos. Nos vamos desnudando de ropajes superfluos y nuestra preocupación se va basando, cada vez más, en ser explícitos y concretos sin abandonar la fantasía del vivir. Las percepciones se nos hacen más idénticas y nos vamos pareciendo cada vez más a nosotros mismos. ¿En qué espacio de tiempo nos hacemos nosotros mismos?. El presente no existe porque el tiempo no cesa de estar en movimiento y hace imposible la tarea de detener al presente para poder vivirlo con delectación. No hay tiempo posible para el presente. Por otro lado, el futuro es irreal pero sabemos que es infinito y sólo se construye con la acumulación de las vivencias del pasado que nos hacen proyectarlas hacia un adelante todavía no real. Es por lo tanto el pasado, en definitiva, el único tiempo real y eterno. Tal vez lo más auténtico es lo que podemos contar como pasado propio. En efecto, nuestra realidad más visible y reconocible es ese continuo pasado que se va acumulando de presentes inexistentes y de futuros irreales"Tú tienes dos composiciones paralelas; dos sombras unidas en un mismo camianr; dos andares entre los lirios amarillos. Cae la tarde... cae la tarde y todo lo que se encontraba en el poniente se llena de Platero en tu memoria: una alegoría para vivirla, caminando hacia las azucenas del jardín que alguien ha cultivado con mano amorosa. Arriba, el vasto cielo azul se ha vuelto de color esmeralda.Bajas la última cuesta y se te acuesta el recuerdo: la torre del pueblo, los azulejos que antes no recordabas, la hora pura en que la siesta de las cigarras es un eterno chirriar. esa monumental nostalgia que te llena en este verano de junio, donde el consuelo de lo solamente melancólico te traspasa el corazón. Y entras invitado dejando a Platero otra vez en el lugar donde descansa feliz. ¿Y Machado? ¿en qué invierno se ha quedado Don Antonio?: "Una tarde parda y fríade invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales". Retornar. ¿Hacía dónde retuernas, Juan Ramón?. ¿para qué retornas?... y, sobre todo, ¿qué es la infancia?. Si me propones describirla te diré que "la sombra invade hoy mi memoria. Intento recordar a una criatura de 9 años de edad que está escribiendo redacciones escolares en el humilde colegio. Intento recordar lo que escribe ese niño pero no puedo. La niebla del presente me lo impide. Sólo recuerdo algunas frases sueltas y algún inicio de poemillas. Pero yo quisiera recordar todas las redacciones completas; más sólo recuerdo al niño escribiendo sobre un pupitre de madera y soñando con las tardes pardas y grises con monotonías tras los cristales"- ¡Descansa, Platero, decansa junto al lirio de la sombra! -le dices- y piensas, de pronto, en lo que hay debajo del lirio. La raiz. Debajo de cualquier conjunto de flores existe el poema de su raíz. Siempre caminas buscando esa raíz por las calles mirando las verjas con hierros, de donde cuelgan las macetas de los geranios, las magnolias y las malvas. Entre todas las flores de tu poesía existe un lugar para todas ellas. Y en los ojos negros de tu Platero bailan tus poemas. ¿Sabes si alguien escribió, una tarde de cualquier mes de junio, un poema a las raíces? Quizás hasta pueda yo acompañarte en esa insólita búsqueda por ver si, juntos, descubrimos que hay que sentir las raíces propias para poder ser recuerdo de poesía iniciada con la paloma del sentimiento y terminada en el amor del atardecer. Quizás te sirva el siguiente preámbulo antes de que llegue el anochecer: "Si... nacerá seguro... pero de lo hondo; de la raíz con materia de tierra consolidada en medio de los pueblos. Nacerá de repente, como anunciando un clamor de bienvenidas... ¿y qué será eso que nacerá de nuevo pero con más energía que nunca?. La Sinceridad... La Sinceridad más Absoluta... y será recogida en los cántaros de la existencia y se inundarán los suelos de su fértil semilla...". Recoge tú el testigo de la presencia secular y anida en tu pluma esa aria que está queriendo salir del fondo de la raíz de tu alma...Y sueltas tu expresión sincera: "Río de cristal dormido y encantado; dulce valle, dulces riberas de álamos blancos y de verdes sauces... El valle tiene un ensueño y un corazón sueña y sabe dar con su sueño un son triste de flautas y de cantares. Río encantado; las ramas soñolientas de los sauces, en los remansos dormidos besan los claros cristales. Y el cielo es plácido y dulce, un cielo bajo y flotante que con su bruma de plata va acariciando los árboles. Mi corazón ha soñado con la ribera y el valle, y ha llegado hasta la orilla dormida para embarcarse; pero al pasar por la senda, lloró de amor, con un aire viejo, que estaba cantando no sé quién por otro valle". Ya llega la noche. Ya se recoge en el cuerpo de Platero, y en el tuyo también, ese cantar de otro que camina por el valle. ¿Me permites que sea yo mismo? Con sinceridad te hablo de mi noche por si te sirve de compañía entre las personas de tu pueblo: "La noche está soñando ángeles de amor en tus pupilas y hay estrellas tan fugaces en ese tu mirar enternecido que no existe distancia tan temprana como ver tu mirar en mis caricias. Lejos de todo este mundo mudo se escucha la voz de mi poesía dándole calor a tu presencia en medio de esta noche tan vivida. Me seduce la sombra de tus ojos llenos de nostalgia y de pronombres y me nombras evocando la llegada del nuevo sol en la frontera. Más acá, en el lecho acostumbrado a los besos ardientes de las flores, Dios ha puesto su Palabra en la vida de toda tu presencia y yo tomo la vela encendida en este pequeño hogar llamado anhelo y te hago fantasía hecha poema en medio del nacer de lo infinito. Soy yo el verso derramado en tu cuerpo de roja sinfonía y el ritmo de tu corazón ardiente palpita en mí como un silencio. Silencio. Todo es un principio inacabado que sigue la huella de tu lecho y cual crepúsculo encendido de amapolas la roja sangre se vierte en tus entrañas. La noche sueña con umbrales abiertos en tu espacio de minutos que, segundo tras segundo, ya palpita en el centro de tu imagen sumergida y yo me busco en tu oleaje para sentirte en la playa de mi sueño convertida en hembra adolescente que me observa desde la arena en que reposas. A tu lado mi guitarra yace heridade amor y, tránsfuga presencia. me sirve para estar con tu cuerpo entre mis manoscomo un vals de estrellas en tu boca. Soy yo quien te envuelve en la espuma de las olas que acarician tus caderas y entras a formar parte de la imagen de la interna sensación de mis arterias. Sangre a sangre, cuerpo a cuerpo, tu voz calienta mis sentidos mientras bajo esta luna de alma engrandecida. En la playa menor descansas pura y a tu virginal presencia inmarchitada le pongo una rosa entre sus manos. Acaricio entonces mi guitarra haciéndola cantar en media noche como un poema de amor eternizado bajo el cielo saturado de estrellas. Ya no hay otra cosa que perdure más que mi amor sobre tu cuerpo enervado. La playa arde en esta noche en que uno mi sueño a tu belleza. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escribo tu nombre en las estrellas; en este anochecer de soledades, donde la cama está fría sin tu cuerpo, cuando las horas de mi reloj se vuelven un lento recordar ese ayer en que reías. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rozo las sábanas vacías y el frío se cuela por la ventana, se enrosca en la humilde bombilla de la buhardilla y me aprieta las venas con su concierto de música de jazz. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando van desde el alfa hasta el omega y, desde allí, se lanzan al infinito recuerdo de tus rojos labios. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rasgo las cuerdas de la guitarra con su canción de silencios... cuando la luna brilla sobre la almohada del cansancio, la fatiga y este seguir escribiendo en el aire sílabas sueltas. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escriben el siempre penúltimo poema amoroso de la noche: Solo existe la luz de tus ojos en este sentir / en este estar soñando con el alba de los sentimientos / en este quedar dormido con la mano acariciando tu rostro y tu cabello / en este no morir jamás sino en el interior de tu corazón".Nunca oyes hablar mal de tu Platero. El mío está tan recién nacido que es la imagen de ese níveo animal amoroso que restrega, dulcemente, su cabeza en tu hombro de hombre poetizando a las estrellas. El árbol, el terrón de tierra, el agua, el viento, la candela, todo eso que poetizas con el sencillo gesto de sentir a tu Platero dibujar en el aire composiciones con sus blandas orejas. ¿Qué existe en todo camino, Juan Ramón, qué existe en todo camino para sentirse a sí mismos? No hay hostilidad en el vuelo de los pájaros. Platero los mira y se levanta despacio, como llegando suavemente del mundo de este nuevo amanecer en donde el alba pinta sobre su lomo una sonrisa de emociones. Pájaros, lavanderas comenzando su labor, niños corriendo de un sentimiento a otro sentimiento. Y flores. Al amanecer siempre se vuelca todo en un mismo pleamar. Escucha... ¿oyes ese silencio?. Es el caer de los segundos en medio de la calma en donde se columpian las mariposas en las margaritas campestres. ¿Oyes ese silencio?. Viene de allá... del nacimiento de las cosas... de donde somos sólo unos niños dormidos en medio de las sombras. Escucha... ¿oyes ese silencio?... es el paso de los pleamares describiendo círculos de sueños en donde estamos sumegidos... callados... callados... escuchando el silencio de este hablar del corazón.Silencio. Silencio absoluto. Silencio total. Silencio inaguantable. Hasta, a veces, silencio sentimental. Silencio. Por todas partes silencio para poder meditar. Silencio aplastante. Un asfixia silenciosa recorriendo la espina dorsal de cada uno. Silencio incansable. Silencio para continuar. Suma y sigue del silencio. Todos fuimos maestros en el tiempo pretérito. Silencio en nuestros ojos guardados. Silencio. Silencio objetivo. Silencio fundamental. Todos fuimos maestros del silencio mientras alguien dictaba y ordenaba su sabiduría. Silencio universitario. Silencio universal. En el universo de nuestras edades los amores difusos, licenciosos, que había que callar. Silencio. En la pizarra nadie escribía nada salvo una mano invisible. Silencio para poder entrar en el silencio.Todos fuimos maestros de las tardes, maestros de las noches, maestros del andar, despacio y somnolientos. Silencio en el más allá de los vasos. Todos fuimos maestros mientras alguien enseñaba su momento singular. Alguien como todos. Guardar silencio. Eso era la lealtad. Un silencio insoportable. Un silencio sobresaliente. Un silencio para no molestar. Cabalgaban los jinetes. Había que callar. Escondido entre sus libros alguien recogía apuntes. Silencio nada más. Todos fuimos maestros que debíamos de enseñar. Silencio sobre los pupitres. Silencio general. Filosofía del silencio. Había que estar en las aulas sintiendo el silencio en tus espaldas clavando sus ojos de cristal que penetraba su silencio con mayor profundidad. Silencio. Había que soportar el dedo de las acusaciones. Silencio. No se podía hablar. Escribo breves poemas. Silencio verbal. Sólo algunos gestos para poder avanzar. Amores sin licencia alguna. Todos fuimos maestros del silencio. Silencio hasta para amar. Silencio. Nuestras señas de identidad. Silencio. Silencio para caminar, bajo lunas , lo que había que sentir. Todos fuimos maestros de aquel enorme afán por aprender, en silencio, lo que había que ocultar. Silencio. Silencio y nada más. Silencio para vivir mintiendo. Líderes de la falsedad. Quizás. Silencio para ocultar. Todos fuimos maestros de aquel silencio absurdo. Silencio brutal. Alguien llora por las calles. ¿Qué más da? Silencio del disimulo. Hay que aparentar. Aquellos tiempos vividos es el pecado actual. Silencio de los cobardes. Silencio y nada más. Quizás escribir así sea mucho más ideal. No nombremos a Jesucristo. Silencio. Silencio que puede escuchar. Platero lo sabe todo, lo comprende todo.En este duermevela de la mañana, los chiquillos ya están, de nuevo, jugando con tu Platero. Por fin, para poder seguir soñando, le han encontrado junto a los lirios y le han hecho despertar. Entonces, al mirarles con sus ojos negros, la luz estalla en las sombras y produce los contornos del momento feliz. Sales al huerto y te recreas, con el paso lento, en esta luz que te ha regalado, una vez más, Dios. La golondrina riza su vuelo junto a los aleros del tejadillo y un gorjeo caprichoso se escucha y se expande hacia los cercanos chaparros. De chaparro en chaparro cantan los pájaros su alborotado despertar y Platero se siente más ligero que la pluma con la que escribes un soneto."A tu abandono opongo la elevada / torre de mi divino pensamiento. / Subido a ella, el corazón sangriento / verá la mar, por él empurpurada. / Fabricaré en mi sombra la alborada, / mi lira guardaré del vano viento, / buscaré en mis entrañas mi sustento... / Mas, ¡ay!, ¿y si esta paz no fuera nada? /  -¡Nada, sí, nada, nada... O que cayera / mi corazón al agua, y de este modo / fuese el mundo un castillo hueco y frío... / Que tú eres tú, la humana primavera, / la tierra, el aire, el agua, el fuego, ¡todo! / ...¡y soy yo sólo el pensamiento mío!".Somos amigos y en la amistad conjunta conjugo yo también mi soneto liberado para otorgarle más acento positivo a tu caminar enamorado: "Una rosa en el crucial camino / es tu beso enamorado de presencia; / una forma de emplear tu esencia / en este existir bajo lo divino. / Es en esa rosa en la que adivino / el nombre principal de mi creencia; / fe que va más allá de toda ciencia / y divierte mi andar de peregrino. / Soy exactamente un ser con destino / que al final consigue el vespertino / despertar de toda mi conciencia. / Una especie de amor no clandestino / sino libre expresión del masculino / estar en el interior de tu existencia.".Miras a Platero cómo juega correteando tras los chiquillos, con el trasfondo del día  recién amanecido. Policromas figuras que danzan a su alrededor entre los amarillos resplandores del sol y la brisa que mueve sus cabellos. Platero no es caballo pero es algo mucho más importante que caballo: fantasía de juegos de infancia. Has bebido el agua fresca junto al rocío de las flores. Te has adentrado, seguido por Platero a la corta distancia de los sentimientos, en el camino pedregoso que guía hasta la ermita. Alguien pasa a tu lado entonando una canción. ¿Manguara? Quizás sea Manguara: "Un años más sin pecado y otra vez la misma estampa, la guitarra entre mis brazos, mil temblores en el alma, que al mirarte sin pecado se nublan las palabras, y empiezo a hablarte cantando... yo me declaro culpable de quererte con locura y a tu marisma entregarme mi condena es la dulzura para amarte. Pongo en tus manos mi vida, mi orgullo es estar a tu vera diciendo cuando llegue el día que bien nací en Huelva y que con Huelva moriría". Te ha invitado a un trago de anís con agua en su botijo y tú bebes con la mirada honrada. Todo el pueblo queda atrás. Sigues caminando por la vereda que va a la ermita y, al llegar al recodo donde todo tu sueño se enciende, llega trotando tu Platero, subes suavemente en él para descansar tu cansancio de poeta de los vientos y, entre las jaras, el cielo se cubre de canciones imaginadas. Deja que Platero también imagine la suya sin letras pero con latidos. Recuerdas ese palpitar de niño corriendo en busca de un sueño impenetrable y allí, en las calles de Moguer, te ves andando por las calles de arena, entre singulares casas tradicionales y ambiente romero. Un espectáculo para los sentidos.  - Vamos, Platero. Hay que bañarse en el río para sentir el fresco retorno a lo puro, a lo blando, a lo esencialmente natural. Es mejor sentir las aguas frescas que agonizar entre las malvadas confesiones. Te quiero igual que siempre; simple y con la  presencia de tu pura naturaleza nada más.¡Haz, por favor, un alto en tu camino, amigo Juan Ramón! ¿Sabes que yo también tengo dos Plateros en mi corazón!. Sé que son mucho más pequeños que el tuyo y que no son universales pero te ruego que les dejes entrar, junto a tu Platero, en las hojas de la literatura de los siglos; aunque sólo sea como simples referencias nada más. No lo llames vanidad, por favor; porque yo, como Jesucristo, no soy de la vanidad de las vanidades de este mundo. He aquí, con tu permiso y el permiso de los grandes escritores que pueblan la galaxia, sus presencias: “Toby es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos del azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro”… así describiría Juan Ramón Jiménez a Toby si éste fuera un borriquillo; pero Toby no es Platero, Toby es un perrito blanco, dulce como el algodón de azúcar y suave como la fresca brisa del amanecer, al cual siempre le acompaña la alegría suelta cuando lo saco a pasear al Jardín de los Romanos. Toby no es Platero pero también es tierno y mimoso como un niño.Toby llegó a casa hace ya un año y dos meses, en medio de los brazos de Carlita y con una especie de volar de mariposas blancas como él, rozando los rayos de un tímido sol de invierno. Llegaba en forma de cachorrillo con ganas de jugar… y nunca, hasta ahora, ha dejado de hacerlo. Para eso utiliza sus tres pequeños juguetes de plástico: una pelota blanca, un hueso verde y un burrito marrón (nieve,hierba y barro de la pletórica inconsciencia naturalista). Toby juega siempre y no hace más que soñar con paseos bajo la luz de los atardeceres. Toby también husmea mis zapatos y me hace sonreír como un niño cuando corre a perseguir a las moscas. A Toby le gustan los yogures y es toda una fiesta ver cómo toma el tarro con sus patas delanteras y hunde su hocico blanco con punta azabache en el cremoso contenido… hasta que Toby se metamorfosea en crema él mismo y como crema me endulza los días cuando la fatiga del tiempo me hace descansar sobre su pelaje al cual acaricio lenta, lenta, lentamente… mientras él entorna sus ojos negros y encoje las orejas para dejar que mi mano resbale por su lomo sintiendo los arpegios musicales de su tersura. Toby tiene ya un gran número de amigos pero los íntimos son Goofy, Simba, Sara y Zoe. Juntos forman el quinteto de las tardes de cielo azul… porque la luminosidad de sus coloridos (cada uno de ellos es de una raza distinta) los hermana en un azulado tornasol de pacífica serenata. Y cuando Toby corretea con ellos y me hace notar que es feliz… entonces yo retomo el camino del profundo silencio y me adentro en su alegría… hasta que le silbo suavemente y él, agradecido y mimoso como siempre, corre hacia mi y me trae alguna rama de avellano caída en los senderos del jardín mientras los otros vienen tras él a que yo les reparta las caricias que tanto le sobran a Toby. Toby no es celoso. Deja que acaricie a sus amigos y amigas y luego me hace retornar a los mágicos ensueños de mi infancia porque contemplándole (siempre eterna retama de pleamares en el interno corazón) me siento embarcado en los tiempos infantiles del juego sin final. Y así, viéndole febrilmente activo y resistente en sus largas correrías, termino por decir de él lo que Juan Ramón Jiménez escribiría si fuese Platero: “Toby tiene acero, acero y plata de luna al mismo tiempo”. Chester, todo canela él, era un setter irlandés. Una espolvoreada de canela en escarcha dorada esparcida sobre cuatro mástiles y un hocico color azabache. Caballo de cartón para los niños del barrio y clarinete de sinfonías en esos atardeceres en que se quedaba mirando como queriendo interpretar canciones azul turquesa. Era un oleaje de estallidos luminosos buscando anémonas del pensamiento en el fondo de los riachuelos. Y era algo mucho más que una simple presencia cuando su compañía venía a ser hálito amoroso de dulce compartir. Recuerdo que por las tardes, cuando caminábamos por los agrestes senderos de las campiñas, "Chester" era una especie de romántico vaporoso de las flores y las mariposas, perseguidor de lagartijas no para dañarlas sino para jugar con ellas a las marejadas de los sentimientos. Y al igual que el "Platero" de Juan Ramón Jiménez, también él rezumaba poesía entre las adelfas y los rododendros y también él era "d'asero". Ahora que se fue, envenenado por la envidia de algún anónimo destructor de vidas alegres, sigue correteando entre las galaxias de un universo plagado de amores; ladrando y saltando de estrella en estrella, cuajado de brumas nebulosas, llamándome a participar de todo el concierto universal que tiene su cuerpo de madrépora canina... pidiéndome que perdone para poder seguir sintiendo amor hacia los seres humanos. Y "Chester" color canela tiene razón. Un ser humano comete depravaciones como envenenar a un amigo pero... hay muchos otros que llevan sentidas flores a su tumba". Ya ves que no es vanidad. Ya ves que sólo es sentimiento. Quizás tengas a bien, antes de continuar con tu camino, dejarles un pequeño lugar junto a tu Platero aunque sólo sean solamente sencillas referencias. Son mucho más pequeños y no son universales pero son.Platero te espera para seguir por la ribera del Odiel, el que nace en la sierra de Aracena, a 660 metros de altitud, en un lugar llamado Marimateos. Espera un momento, en las afueras de Gibraleón, para seguir transcurriendo su vida inmortal...Miras al sol perderse tras la montaña dejando, tras de ti, un gran pedazo de historia que arranca del siglo sexto antes de Jesucristo; después fue un importante asentamiento musulmán en los tiempos de al-Ándalus, perteneciendo posteriormente al taifas de Niebla. Reconquistado por Don Alfonso de la Cerda en 1257... por fin, definitivamente arrebatada a los árabes por Castilla, reinada por Alfonso X "El Sabio", en 1282. Siendo la villa dejada como feudo a su hija Beatríz. Posteriormente el pueblo fue escenario también de las disputas entre los Medinaceli y los Guzmanes. El pueblo se convirtió en Marquesado, título que fue otorgado a Don Alfonso de Zúñiga (Duque de Béjar), durante el reinado de Carlos V. Junto a la localidad de Niebla es una de las más antiguas de la provincia onubense. Y con el antiguo polvo de la Historia entre tus zapatos de sierra, subes con Platero camino de Aracena. Mágica ascensión propia de una verdadera mitología de sueños, tu caminar se hace lento... tan lento como el sincopado tictac de un latir de corazones; porque Platero y tú sentís dentro del alma esas campanadas de las ocho de la noche. Es necesario llegar. Es necesario llegar a ser para poder existir. Platero existe como referencia universal. Quizás en el olvido queden Toby y Chester... o quizás tampoco pienses tú como piensan otros que sólo admiran a Bucéfalo porque era la gran montura de Alejandro Magno. Piensas, quizás, en qué hazaña hay que llevar a cabo para ser tan grande. En un remanso del Odiel, tu Platero bebe agua limpia. Quizás sólo sea eso lo que se necesita para llegar a ser y poder existir en las páginas ilustres.Se te ilustran las retinas como en un idilio con las flores cuando ha aparecido, de nuevo, la luna. Escucha mi canto, amigo y compañero, escucha mi canto acompañante: "Lo elegíaco de los cantos amorosos son como recordatorios yuxtapuestos entre los coloquios que mantenemos con la luna. Las diversas lunas inmutables de las atmósferas terrestres iluminan nuestrras persistencias poéticas para evocar estos modos de cantar consecutivamente a los amores y desamores que dejamos en este nuestro pasar por la vida. Son las lunas mudas y silenciosas pero siempre presentes en nuestros cantos nostálgicos. Con los cantos del amor y de desamor pasa algo interesante: que nos dejan construcciones sentimentales que nos unen a la conciencia universal de todos los integradores de la poesía. Y nos hacemos hombres y mujeres restrospectivos con una memoria viva a través de los versos hilvanados con nuestras realidades y nuestros sueños sentimentales. En estos casos de recuerdos idílicos, realidades y sueños son la misma cosa. Soñamos siempre cantando a las fuentes amorosas idelizadas a través de realidades concretas pero llenas de metáforas. Cantamos al placer de amar y al dolor de amar y seguimos siendo siempre conclusivos en las maneras diversas y diferentes en que cada uno de nosotros y nosotras describimos, po ejemplo, un beso... o, por ejemplo, una caricia... o, por ejemplo, un acto sexual... El caso es que damos poemas a la tierra para que germinen con el paso de la primavera... muchos poemas diversos...y como dejó escrito el célebre poeta italiano Giacomo Leopardi: "Ni hasta ahora eres jamás lo que tú misma inspiraste a mi mente en otro tiempo". Y nos inspiramos, bajo la luna, al lado de una fuente gorgorita que suelta sus perlas acuíferas hacia nuestros rostros de poetas y poetisas bañados por la luz de la noche". Ya está, amigo y compañero, ya puedes dejar fluir tus sueño bajo la plateada luz de la luna. Los niños están dormidos en sus hogares y sueñan, ¡claro que sueñan los niños!, pero existen hombres que no les dejan soñar tanto como ellos desean. Platero descansa junto al arroyo de los chopos... mientras los niños sueñan, ¡claro que sueñan los niños!, con volver a montar sobre él; el burrito de pelaje blanco que les sirve de entretenimiento en las ferias de los pueblos. Y tú piensas, ahora, debajo de la luz de la luna y antes de dormir, que la fiesta es un lugar donde todos debemos participar en un momento de nuestras vidas. Has escrito: "¡Idilio fresco, alegre y sentimental! ¡Hasta el rebuzno de Platero se hace tierno bajo la dulce carga llovida!". De vez en cuando te quedas en silencio y escuchar el rumor del agua. Quizás la luna se baña la fuente para que la mires sin tener que observar más allá de su reflejo. ¿Quién regó sus sentidos en las aguas del río? Mira bien. Es un rayo de luna que se baña en el río. En algún otro lugar del planeta alguien está contemplando la misma luna pero desde la propia cosmovisión de su persona. Y tú eres persona que sabe entenderlo. ¡De nuevo la noche a las espaldas del caminante!. Te quedas durmiendo, junto a la ribera del Odiel, a pocos metros de ese tu Platero que, en esta época estival, sueña. También sueñan, más allá de tu frontera, Toby y Chester desde la tierra y el cielo.  Mientras sueñas, Juan Ramón, recuerda que también Wendy está en el camino. No te hablo de la historia de Peter Pan. Escucha en el interior de tu sueño: "Wendy es la cooker inglesa de mi familia. Es de pelo completamente negro y tiene los ojos de color azabache que cuando te miran te traspasan el alma. Es juguetona, con un espíritu alegre (5 meses de edad) que contagia a todos y te alegra el ánimo. Siempre está corriendo y saltando y es lametona (muy lametona). Traviesa. Muy traviesa como si fuese una chiquilla humana aunque es perrita. Pero sucede que yo creo que los animales tienen alma muy parecida a la de los seres humanos. Al menos, cuando veo la vitalidad de Wendy, creo en ello... Wendy es libre. Juega libre. Sueña libre. Camina libre. Y nos ama libre. Amiga de los humanos es muy fácil quererla... y por eso Wendy me despierta las ganas de poetizar y de sentir que allí donde late un corazón vivo hay una esperanza para el futuro". Y no te olvides, para acabar de soñar esta noche, de Tiana: "Adiós, Tiana. Gracias a Dios que tuve la enorme alegría de conocerte y jugar contigo. Tú, ahora, donde quiera que estés me traes recuerdos inolvidables a mi memoria. Fuiste feliz el poco tiempo de vida que tuviste y eso es lo importante para una perrita tan dulce como tú. Tuve la alegría de poder jugar contigo en largas horas felices y tú, cuando jugabas con mis zapatos, me mirabas por ver si te regañaba pero no... tú sabes que me hacías feliz jugando con mis zapatos. Me mirabas como diciéndome ¡aquí estoy yo! y yo te devolvía las miradas dulcemente y te sentías feliz a mi lado. Ahora ya eres parte intrínseca e importante de mi historia personal. Ahora que te has ido eres parte, y seguirás siéndolo siempre, de mi historia personal como lo fueron Lolita, Estrella, Chester, Toby, Chiqui y Wendy entre otros y otras. Adiós, Tiana. Sólo quiero que sepas que nunca jamás te olvidaré y en esta llamada Eternidad tendrás un pequeño pero hermoso hueco en mi corazón para que, cuando llegue el crudo invierno, te calientes allí, entre mis sentimientos más bellos. Te recuerdo con tu piel negra y tus manchas blancas o tu piel blanca y tus manchas negras porque cuando de amor se trata no tienen importancia el orden de los colores de la piel. Hasta siempre, Tiana, perrita alegre y feliz". Y ahora duerme, amigo y compañero Juan Manuel, bajo la luz de las estrellas. Algunas de ellas son fugaces, pero la gran mayoría se quedan para velar tu sueño.Un día te levantas y piensas en cómo puede ser la vida de un pájaro escondido en las ramas de un almendro. Te levantas y sientes ese miedo que, a veces, llena el corazón del bosque. Quizás descubres, porque tu Platero te lo ha contado, que existen pájaros  asidos a la falta de la libertad. Y piensas en la libertad. Andas toda la mañana pensativo. Platero intenta alegrar tu corazón lleno de sentimiento. ¿Qué es un sentimiento, Juan Ramón, qué es un sentimiento? Sin el sentimiento no existiría el pensamiento. Nos es imposible pensar sin antes haber sentido. Te hablo solamente de los hombres nobles.Entre los granados del huerto, guiado por tu Platero, existen unos lirios morados. Y piensas: ¿tienen que ser todos los lirios morados? y descubres que no todos son iguales. Hay variedades del violeta al blanco, al amarillo y al rojo, con elegantes jaspeados. Tampoco todos las pajarillos son del mismo color, pero todos vuelan jugando con el viento cuando no están sometidos a la falta de su libertad.Hoy es día para contemplar esa casa grande, en cuyo largo y estrecho jardín, las jaulas están repletas de pajarillos. Sobre el tejado los hay que escuchan su piar y les contentan con un canto de liberación. Eso estás pensando. Estás pensando que lo que los pajarillos necesitan es una liberación. ¡Qué alboroto han organizado los niños al ver llegar a Platero! Otro día nuevo. Otras nuevas sonrisas y vuelves a recordar a la niña de los zapatos rotos. Era silenciosa pero llevaba muchos verbos en su interior: aprender, comprender, entender y uno que rimaba con amar y que era soñar. También la niña de los zapatos rotos pedía su propio sueño. Tus pocas monedas ayudaron."Encontró un par de zapatos en una parada del bus. Se los puso. Se sintió cómodo. Pensó que acababa de entrar en el interior de otra persona desconocida y que ahora comenzaba a comprender a aquel ser humano... pero no se daba cuenta de que aquellos zapatos eran los suyos mismos, que se los había quitado hacía un par de minutos porque le dolían los pies mientras esperaba al bus. En el fondo, sin saberlo, seguía siendo egoísta". ¿Me comprendes, Juan Ramón?. Me das tu sí envuelto en el silencio de la niña.Ahora, mientras dejas que Platero corra alegre con su ligero trotar, te cambio un sueño por una esperanza: "Y soñé que Dios me oía... ¡desperté!... y era Verdad que me hablaba". Me ofreces, a cambio, ese tu mirar a la alta nube, leer en la neblina del camino una paráfrasis de anhelos y caminar contigo, apoyado en el rodrigón con el que mueves las ramas de los arbustos para espantar alimañas. Yo sigo aquí, en el camino de las paráfrasis.Hablando mutuamente de paráfrasis, yo también me acuerdo de Ella: "Parábola del aire y paráfrasis del viento eres tú silenciosa compañera hipérbole de mi verbo... Eres la tilde dulce que pones sobre mi acento el signo más destacado de mi leve pensamiento. Por eso, entre comillas, despacito yo te cuento: "!Cuánto te amo pequeña princesa de mi sentimiento!". Con la energía de la luz te mueves ligero, soltando canciones para ser escuchadas por los jilgueros que están enamorando a sus hembras. Recuerdas a Zenobia Camprubí Aymar y sus predilecciones por Rabindranath Tagore.Resulta que has leído "El despertar de la fuente" mientras despiertan los campos onubenses en los que se recoge tu mirada en la cuneta del camino. Has encontrado ahí, en ese mismo lugar, quizás la huella de un poeta que traspuso fronteras y tú decides seguir otras huellas similares de alcance universal. ¿Sabes que todos formamos patria y que esa patria es un pequeño rincón llamado Universo? Pues de ese Universo hablamos, amigo y compañero, de ese Universo hablamos...Te sientas en el mojón del camino centelleante de sol bruñido en tu frente y me escuchas: "Leyendo estrellas he podido comprender la poesía de los libros... pero sobre todo he podido comprender la poesía de los vientos, de las galaxias, de los billones de universos que existen en nuestros sentimientos y he podido escribir a Ella todas y cada una de las páginas de cada texto, de cada flor, de cada gaviota... de cada vela surcada al viento en el mástil de la embarcación de mi Fantástico Destino... así que sigue observándolas y sigue sintiéndolas para luego, al despertar, seguir soñando bajo el Sol y como Icaro pero sin alas, sino con poemas, surcar todos los cielos". Y te levantas, con el sonido de las ramas sopladas por el viento, para continuar dando versos a los olivos. Yo también canto a la vida: "Por el verde olivo de la verde rama trepa el verde brillo de la esperanza y el cercano nido de la encina parda hacia el cielo, erguido,la vida reclama. Se oye un pajarillo cantar de mañana y el murmullo del río que lo acompaña. Un grupo de niños juegan y cantan en el patio vecino de la escuela cercana. Tengo abierto un libro y hay una albahaca de olor muy fino sobre mi hamaca". - Platero, yo creo que es hora de almorzar...Y Platero te sigue, por el sendero verde, hacia la aldea vecina donde, como huido fulgor de las primeras horas de la tarde, dos horas son signadas en el espacio desde la torre de la vieja iglesia.Por la vereda florida, llena de arpegios de fiesta, tú delante de Platero y detrás de éste un enjambre de sueños infantiles, entras en la red de la alegría; en esa función humana de sentir el calor de quienes te acogen levantándote de las penas. Y Platero parece como que sonríe, dejándose acariciar por quienes le creen una visión del cielo... y es que su remansada paz es lo que le hace ser Platero. Sin quererlo, sin apenas quererlo, es querido por todos los niños y niñas. Melismas de fe en Alosno.La mañana es clara. Suenan los tambores del corazón de los poetas, las poetisas fabrican melismas de algodón y brotan musas y duendes de la alegría. Tú sabes que toda fuente de alegría empieza por saber qué es la felicidad. ¡Pobres de aquellos que creen que tu Platero es infeliz porque es noble! Tú bien sabes que toda felicidad empieza siempre por tener fe. ¿Qué es la nobleza? Miras al cielo y hayas la respuesta.Ahora subes, montado suavemente sobre tu Platero, la pequeña ladera que conduce al pinar. La sombría cúpua frondosa, el sonido lejano de las castañuelas, los gritos de los niños alrededor de los tenderetes de la feria, ese pozo alegre de donde las mujeres sacan cubos de agua para refresacar a los geranios, esos pájaros que cantan su melodía al borde de las primeras horas de la tarde. Platero, con su cabeza erguida, observando a las mariposas danzar sus bailes multicolores entre rosas y espinos. ¿Por qué será que algunos se fijan en los espinos en vez de la fragancia de las rosas? Yo tampoco se explicarlo.Escucha, amigo y compañero, escucha mi voz a través del tiempo: "Ingresó en nuestras mentes con su tesis de Relaciones Interpersonales recién elaborada y allí, en medio de las neuronas del cerebro, celebró sus primeros discursos en medio de las infantiles propuestas de juegos pirateriles en donde él siempre resultaba ir un poco más allá de nuestra conciencia y, grillito de las emociones ocultas, contestaba a nuestros primeros coloquios sintomáticos de la pubertad, de la edad de los descubrimientos. Y nos hacía el favor de dejarnos capitanear la carabela aquella en que nosotros nos íbamos deslizando como por un tobogán de aprendizajes coetáneos. Después se hizo confidente. Acérrimo y exclusivista confidente de nuestros muy variados amores y desamores. Y nos abrazaba en medio del llanto y de la soledad y elevaba su copa llena de espíritu para brindar por nuestra inmensa alegría; y así, en medio de risas y lágrimas, entre rosas y espinos, haciendo la guerra y la paz de todas nuestras manifestaciones juveniles se nos convirtió en el adulto que llevamos dentro. En el oculto adulto imaginario que hace realidad todo aquello que le conversamos y que, eternamente fiel a la palabra dada en el primer segundo en que penetró en nuestra mente, guarda como un tesoro escondido, bajo mil llaves de plata y de coral, nuestras más íntimas confesiones".Bajas de la montura de tu Platero y le miras de frente. Él topa con su cabeza el lugar que ocupa tu corazón mientras el sol se refleja en tu cara.  Una muchacha, que aparece en el camino, lleva un puchero para su padre: el jornalero que está faenando entre los olivos. La hierbaza seca le acaricia las piernas y su cabello, suelto, te hace recordar los remolinos del agua. Con una sonrisa, ella saluda a Platero y éste, sin saber qué es lo que sucede, responde con un rebuzno de agradecimiento. Ella quiere saber algo más de él; pero tú le explicas que sólo es una fantasía convertida en dibujo caminante para alegrar el corazón de los niños y ella, que va camino ya de ser mujer, se queda mirando, asombrada, cómo dibujas tú a tu Platero y después se asombra más cuando le regalas la hoja de tu cuadernillo.Es posible respetar el silencio. Lo sabes bien. Lo sabes incluso mejor que quien dijo que la verdadera amistad llega cuando el silencio entre dos parece ameno. Era Erasmo de Rotterdam. Pero a Platero lo que le interesa, en la verdad de su presencia en el mundo, es dar vueltas por el planeta de tus sentimientos; hacerse liviano, suave, placentero y, de esa manera, poseer razones para existir. Es cierto que el silencio de Platero es mucho más que una simple paradoja. No existen paradojas en la amistad y sentirse amigo de Platero es como ser un niño creyendo en la Fantasía.Está la estación veraniega muy caliente. Las nubes grises, sin embargo, están pidiendo lluvia mientras tomas tu pluma y escribes. - Aquí tienes, Platero, la esencia de la vida. Ese misterioso don de la Providencia de Dios que nos regala agua para sentirnos más de carne y hueso, más de alma y corazón. En este amanecer sediento la lluvia es una respuesta más certera que emplear la suerte como dirección adecuada. No. La suerte no designa tu destino y el mío. Si hemos de caminar hay que saber respirar el silencio.No somos, ni tú ni yo, perfectos. Pero tu Platero casi siempre lo es. En la plenitud de la mañana seleccionas flores imaginarias para tu soñada Zenobia. Pero el sueño de Platero se queda solamente en servir de transición rápida entre tu tiempo y el mío. Platero va siempre directo hacia la infancia entre los encendidos cielos de la lluvia. Y el viento acaricia sus crines blancas para darle un beso en el relámpago de este instante en que comienzas a escribir.En la última media hora de la prolongación del sol, esta mañana yo sigo siendo sólo como el caminar lento de tu Platero y, lejos de ti, una banda de palomas aletea frente a tu vista. Te subes las solapas de tu chaqueta gris y sientes algo que quizás dudes de pronunciar; algo así como si fuésemos cuesta abajo hacia la vida del nuevo renacer de la conciencia adornada por las guirnaldas de la fiesta del pueblo que espera levantar sus esperanzas. Perdona si lo pronuncio yo por ti."Si no vienes mi ser se encalla en el silencio de los tulipanes y el beso se hace puñal del tiempo como feroz amante del recuerdo. La noche es noche si no vienesy entonces me dan miedo las estrellas cuando están ausentes tu frente y tu boca. Si no vienes yo no pronuncio nombres entre las chispas del fuego de mi piel que se quedan latiendo entre la memoria del cárdeno mundo en que me hundo. En tu ausencia tiemblan mis miradas dentro de un alma que se encoge en el dolor profundo del recuerdo. Si no vines este junio se me hace pájaro oculto en las entrañas y, sueño perdido en el silencio, me quedo suspìrando tu sinfonía". Y tú quedas mirando al horizonte donde yo estoy sintiendo.Has tenido que cambiar un verbo. Has tenido que escribir vivir en lugar de morir... mientras observas el campo desde el zaguán mientras, como música del tiempo invertebrado, las primeras gotas comienzan un romance con las tejas. Bella novia es esta mañana de iniciación silenciosa y los acordes de una guitarra rasgan la melancolía de tu taciturna sensación.Platero se remueve, inquieto, entre las pajas desperdigadas por el suelo. Busca un axioma para su existencia.- Parece mentira, Platero, pero es verdad. Espera, Platero, ¿qué prisas tienes ahora que el mundo ya no es lo mismo?Vuelta al viaje. Platero y tú váis por vuestro mundo: dos horizontes paralelos y dos paralelas sensaciones. Y observas, entero, ese punto infantil en donde alguien leía mientras yo escribo mi afán: "Si vieras el apoyo de esta "roca de alma" donde cobijo, hoy, mis nostalgias en un llevar muy lejos y muy hondo lo ondulante del incendio sentimental y la callada soledad de estas horas... si lo vieras... una canción de cuatro ritmos sincopados entrarían a formar parte de tu espejo girando, girando y girando, en los pasillos subterráneos de tu memoria. Por cada peldaño ascendido en tu conciencia, interpretarías lo identificable de mi súbita pasión por este agujerear los tedios a través de las fecundas palabras que en su misión, a veces, dejan ver tu rostro recorriendo todos sus arrullos. Si vieras este otro sueño de las rosas en el bosque, los mundos y los días serían como cajas de plata donde guardar las luces y el querer situarte en el centro de la vida para sentirte, aún más, en el conmovido afán de las emociones. Por cada mundo entero, así visionado, yo te estaría queriendo con toda la voz a mi alcance y ya no serías más fuego solitario, ni despedida subrayada, ni olvido en medio del tiempo".- Espera, Platero... ¡Sueña!...El crédito materiaista no existe para los poetas. O eres o dejas de serlo. En algún momento te has quedado pensativo, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez. Platero es tu interior. Platero es tu corazón. Platero es tu alma. Y entre los sueños de tu Platero quedan los míos. ¿A qué te refieres cuando crees que las decisiones para escribir unos versos solidarios provienen de la paz? Quizás en los ojos negros, grandes y profundos de tu Platero siempre exista un por qué pro yo leer algo más que batallas sangrientas del amanecer en las columnas de las Letras... como a manera de Hércules en la frontera entre tus límites y mi también caminar por las riberas de los ríos. Comprendo tu pena al contemplar cómo mueren los gorriones bajo el fuego de la dureza inclemente. No. Yo, como tú, también amo a los gorriones con los que, ahora, juega Platero en una especie de baile infantil donde él cree que es viento.En el vigor de ese trotar de tu Platero se baña el íntimo rayo de sol. Cuatro caminos existen en tu sentir y cuatro estaciones para cumplir una jornada completa: el alba, la luz, el atardecer y esa hora que, ahora, hace posible que comiences a surgir para fijar un imposible. ¿Por qué llamarán los otros, lo del durop abatir inofensivos gorriones, imposible que Platero sueñe. Claro. El único sistema que puede existir, para los poetas, es no confundir la luna con lo lunático; es comenzar a pre sentirse y presentirse dentro de la lucidez lo que es solamente lúcido paisaje: un escribir sin precipitarse en el vacío de las falsas palabras. ¿Acaso has conocido alguna palabra más verdadera que decir simplemente "palabra" envuelta en el interior de tu chaqueta gris trasvasando tu Guadalquivir a mi Guadiana?. Es sencillamente los siguente, Juan Ramón, es sencillamente lo siguiente: "Desde los orígenes de los humanos las palabras forman parte intrínseca y extrínseca de todos nosotroa. Somos comunicación verbal, oral, escrita, gestual, sonora, silenciosa... hasta el silencio está lleno de palabras. Hay palabra dicha y palabra escuchada en este tornar y retornar de la comunicación humana. Pero la palabra es la que nos hizo humanos y no animales simplemente. Lo que sucede es que existen personas que nos hacen consumir palabras escuchadas porque son proclives a querer dominar el ámbito de todos nosotros. Es la alienación del consumismo de palabras". Dile a tu Platero que sea palabritud: exactitud de la palabra sencilla coordinada con la virtud de los caminantes.Espera a que llegue la noche, amigo y compañero, para poder decirte que "Dejando ya las avenidas de las mentiras piadosas... sólo soy, ahora, un caminante de veredas y verdades. Otros son los que pregonan que son muy libres pensadores usando la demagogia y la doble moral. !Quién dice que los pensamientos no están ligados a las razones!. A mí me basta con mis Sueños para charlar de la Vida. Un gorrión es un pajarillo que vive para ser mucho más que un adorno enjaulado. No. Los gorriones no son adornos aunque las jaulas sean de oro. Ellos sólo viven su libertad. ¿Y cómo se atreven algunos a decir lo contrario?. Los gorriones son diásporas completas por las ciudades, pueblos, aldeas, veredas y caminos. Y para ellos cada día es un romance nuevo. Un romance mezclado con los aromas de los tomillos, el espliego, el romero e incluso la mejorana y los jarales. Excelsas veredas y caminos llenos de flores y mariposas. Que hay en este mundo unos abetos que hincan sus raíces en una diáspora completa de versos y amapolas rojas. Es el viento el guardador de los desnudos ecos de aquel ayer. Hoy algo ha pasado con las palabras "magnas". Algo que está creciendo en medio de las noches de los insomnios. Son corazonadas erigidas en esas noches donde los gorriones comienzan a soñar. ¿De verdad? preguntan los incrédulos. ¿Y quién sabe qué es exactamente la verdad?. La verdad es un absoluto camino llamado Realidades. Sí. Realidades vivas y no muertas. La diáspora completa de los Grandes Sueños de quienes, en verdad como diría Jesucristo, son poetas y poetisas. Debemos ser siempre tal como somos para poderlo comprender y, sobre todo, para podernos comprender mejor. Que si Calderón de la Barca dijo aquello de "La vida es sueño" yo digo y defiendo lo contrario; o sea que "El Sueño es la Vida". Si todos entendiésemos algo tan sencillo, todos podríamos aprender que lo que digo es la verdad. Palabras mayores. Sí. Palabras mayores para designar exactamente lo que es propiedad privada y lo que es propiedad pública. Diáspora. Diáspora completa son las palabras de este mundo cuando sabemos y aprendemos qué es la Libertad. Algo que muchos han olvidado porque se creen donjuanes de la Literatura. Barbarie. De verdad que es una barbarie lo que sucede en este mundo... y por eso necesitamos la Liberacion Literaria".En la aldea todos confían en ti porque te acompaña tu Platero universal. Universo. Hay un universo de resplandor en esta noche iluminada...Miras al horizonte que se vislumbra desde el viejo caserón de los balcones de terracota y las macetas vigilantes del anochecer. Más lejos. Mucho más lejos de ti, quizás los ladridos de mis "pequeños plateros" sólo sirvan para imprimir otras interrogativas diferentes, O tal vez no tan diferentes si unimos nuestro común destino. Por eso estás pensando que se debe dialogar con la luna usando verbos tan peligrosos como "amar". ¿Qué amamos los que preferimos seguir caminando para dormir al llegar el alba? Tú juegas a las damas con el caballero del viejo caserón que ha dado hospedaje a tu Platero en su cuadra y a ti en su zaguán. Y to me quedo caminando solo por entre los hilos de plata que, desde la luna, me guian hacia tu infinito: una curvatura del universo prolongada entre tú y yo. Platero duerme. Tú descansas jugando con las damas. Yo sigo hacia el punto en el cual dispongo solamente de la oscura noche en que meditan los poetas.Y canto a tu conciencia por si me puedes escuchar: "De los arenales vengo...a los arenales voy... y por el camino pienso yo quien soy... yo quien soy... yo quien soy...". Letras penetradas por las orillas donde los cardos están alumbrados de luciérnagas y mariposas dormidas. Te pilla el amanecer con el ritual de Platero iluminándote el camino. Su ligero trotar es compañía en el territorio virgen de los milanos.Y aparecen los santos inocentes del discurso diletante: un grupo de ancianos y ancianas que bajan de su residencia. Deben venir quizás a refrescarse en las aguas del río. Desde una torre bermeja alquien silba y Platero, tiesas sus peludas orejas, comienza a conversar con tu nostalgia. Una esperanza nueva te hace renovarte a ti mismo.. otra vez... otra vez tú y tu poema: "¿Qué me copiaste en ti, cuando falta en mi la imagen de la cima y corro a mirarme en ti?". Por el puente llegan ya con sus charlas de pretéritas ilusiones renovadas en este amanecer de agua, de sal, de limoneros.Y tras ellos, las gitanas buscan la vida en el otro lado de lo unívoco. ¿Qué sucede al otro lado del puente en ese momento unívoco? ¿Qué es lo unívoco, Juan Ramón? Deja que te envíe mi expresión: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unìvoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Espacio vital. Quizás por eso son así las gitanas. Quizás recojan lo unívoco para explicar a los extraños que solamente están celebrando el amanecer.Amanece y te calas, de nuevo, el sombrero andaluz para dar un feliz escape a esa sed de granadas maduras que tanto le gustan a tu Platero. Platero y tú desangrando granadas bajo el tamborileo de las voces que, por las callejuelas, despiertan el ánimo inflamado de tus recuerdos. Recuerdo yo también esos silencios vividos, esos silencios sentidos, esos silencios recordados, esos silencios que, de tan existentes como son, se terminan por olvidar. Te empapas de incertidumbre y Platero se te acerca para recuperar tu alma. Algunos niños valientes llegan con sus juegos y sus risas para seguir formando parte de tus recuerdos. A mí se me han quedado ya algo distantes, colgados de este ser tan transitivo. Transito por el recuerdo."Eres tú el azul cariño que me guía al camino de las cosas; al ritmo sinuoso de las olas que reflejan su mirada en los relojes; la íntima presencia de los hechos fabricados en el taller de las expresiones. Eres tú el acento enarbolado entre las horas prendidas de los sueños y el compás diáfano del día envuelto en el tránsito del tiempo. Eres tú como un oficio de vivir manteniendo la esperanza; el ínclito discernir cada momento en el tejido singular de la existencia y ese momento esculpido en el aire que se convierte por magia del recuerdo en plena sinfonía de palpitares. Eres tú el abierto aire del sentido embarcado en el ámbito fervoroso de sentirte en cada pulso de mi sangre marcando las pausas del silencio. Eres tú la esfera donde gira esta cadencia de notas sincopadas que convierte cada sombra del destino en vuelo de ave sin retorno; el líquido hervor de las pasiones liberadas en el espacio de un segundo y la imagen ensoñada en las creencias del palpitar creciente en los instantes. Eres tú, en fin, ese principio de cosas que se arriman al paisaje y en medio del tránsito y la espera abre las compuertas del sentido y lo llena de completa consistencia".Acaricas a Platero y saludas al carretero que se ofrece a conversar contigo si le sacas del hundimiento de sus ruedas en el lodo. Unes a Platero al carromato junto al flaco compañero de su especie y una especie de fuerza imperial desatasca el punto muerto. Caminas conversando.¡Qué feliz está la chiquilla que, caprichosa del momento, aprovecha para subirse a lomos de tu Platero!. Y se le enciende la sonrisa. La llanura se hace ancha, larga, espesa.Platero y tú avanzando por el día para uniros al mundo. Platero es tu mundo; el universo dentro del mundo. Tú vas hablando con el otro entre los clamores de la luz que, a lo lejos, arrasa la llanura. Yo he visto esa luz arrasando la llanura. Esa luz fugaz que ahora alumbra la mirada de Platero. Ser poeta es ser imagen y algo más...Le dices a Platero que es hora de despedirse de la compañía infantil para seguir madurando un poco más los minutos matinales de este dia que que, por dentro, te viste blanco de inocencia y, por fuera, moreno por el sol moreno. Platero, blando como siempre... pero duro, de acero, de metal incandescente, te sigue.Estás, ahora, esperando la llegada del mediodía para unirte, de nuevo, al mundo. Platero es la alternativa que te queda para conducirte a alguna blanca aldea. subes en él y seguís caminando latentes... viendo cómo se os cruzan los carneros que van a ser sacrificados en el matadero de sus sueños. Una imponente prsencia de luz estalla en camino que existe entre tu mirada y su sempiterna costumbre de escritor. Déjame cubrir el hueco de esa hoja en blanco que has dejado para mis sintagmas. "Porque aún conservo, dentro de mis mil conciencias, los veinte poemas de amor de la tarde en que besé tu boca y aquella canción desesperada en el nocturno soportal, bajo la luna, con unas cuantas estrellas brillando en medio de aquel caliente agosto de Madrid... Y comenzó a nublarse el cielo. Después llovía. La lluvia traía aquel olor a flores del parque del Paseo del Pintor Rosales donde habíamos compuesto una sinfonía de miradas hondas y profundas en medio de la conversación de nuestros miles de mundos fantasiosos. Hoy es lunes. Tengo mi Diario abierto y escribo en él tus sentires dentro de mi alma. Por eso y por mucho más todavía estoy luchando en medio de la pertinaz batalla con las palabras y los sintagmas del corazón dando vueltas y más vueltas alrededor del universo de las expresiones". Los panaderos del pueblo dejan de faenar para verte cruzar, sentado suavemente sobre el lomo de Platero, mientras los últimos clientes acuden a las tahonas para no perderse la barra caliente del día. Hace calor. En los estancos se despachan los cuarterones de tabaco y unos campensinos, con los brazos desndos - las camisas quedaron colgadas de las ramas de los olivos- acuden a la cantina.Y están también los niños pobres, los niños que sólo pueden mirar las adronadas fuetnes de los jardines de las propiedades pirvadas. Ellos no son niños privados pero están privados de todo lo que se necesita para ser algo más...Escribir poemas, ene stas ocasiones, se hace tiempo detenido en el espacio en donde juegan los duendes de la fantasía a construír sueños para ellos, para lo que no tienen nada más que lo insuficiente. Detienes tu camino y entras al bar. Yo me quedo escribiendo."Son niños y niñas que viven vidas duras. Son niños y niñas que trabaan de sol a sol. Son niños y niñas que miran furtivamente a los ojos y bajan la cabeza pero aunque pobres en dinero, son grandes en humanidad. Son nuiños y niñas que sufren pero ahora se entretienen y son felices bailando... mientras los adultos se sientan tranquilamente en los bancos para hablar de la vida. Son niños y niñas nada más."Son niños y niñas que a veces realizan viajes en grupo hacia la charca vecina -el límite espacial de sus sueños-  porque es gratis. Son niños y niña que aman pero  saben loq eu es el amor. son niños y niñas. Son personas dignas. En ellos no hay rencor. Ellos saben lo que es repetar para poder vivir a pesar de que son insuficientes. por eso, a las doce del mediodía, celebran La Hora Feliz.- ¡Qué blanco está, Platero!. Y Platero, lo mismo que los niños y niñas pobres, inicia una corta carrera y juega a la Hora Feliz. Corre, entre tímido y suave, junto a ellos, como haciendo que esos sesenta minutos que tienen de son el tesoro escondido que deben descubrir para conseguir la Felcidad. Pero sesenta minutos al día es muy poco, Juan Ramón. Entre la bondad y la hermosura, ¿con qué te quedas?. ¿Entre la bondad y la hermosura ahy alguna cuestión inconfesable?. "Más allá de ese límite sublime de las nieblas y el viento desolado existen las verdades derivadas del vivir pendiente del Destino". Perdona que lo dijera. Alguien debía decirlo. Destino impuesto por otros me refiero.Y mientras tú, amigo y compañero Juan Ramón, comes sardinas en pimientilla, raya en pimentón, chocos con habas y el excelso jamón de Huelva... en este alto en el camino te voy a hablar del Destino. Otra vez te pido perdón por ser yo quien lo dice: "¡Qué importante es poseer una identidad personal que sea algo así como un estallido de ritmos cosmovisionistas que se proyecte en cada una de nuestras interpretativas representaciones en este teatro llamado vida!. La mejor manera de describirnos es hacernos gestores vigorizadores de nuestros continuos sentimientos, recorrer el camino de nuestros a veces altos y a veces pequeños sueños para sentirnos aire, sangre, esperma de anhelo hecho realidad gracias al esfuerzo redentor de todos nuestros sentidos. Y es a lo largo de ese camino cuando nos debemos preguntar ¿cómo nace mi conciencia?, ¿cómo crece mi entendimiento?, ¿cómo surge mi esperanza?, ¿cómo termina de forjarse mi destino?. Las respuestas deben ser inclaudicantes: nace mi conciencia cuando aprendo a leer en los árboles, en los riachuelos, en las flores silvestres, en el viento abrazador, en la mitad de una mata de paja, en las manos de un anciano, en los lloros de un niño, en los ojos de los seres humanos... crece mi entendimiento cuando como habas que ha cultivado el agricultor, cuando bebo agua que ha caido de la lluvia, cuando siento mi alma crepitar en los crepúsculos... surge mi esperanza cuando meto sentimientos a mi cuerpo, cuando danzo al magno compás de las cuatro estaciones que se van acumulando en mi existencia, cuando mi sensualidad se hace desenfado de trópicos arrullados en el centro imponente del universo... y termina de forjarse mi destino cuando soy parte de ese escenario que resume todo el crisol de mis ideas expandidas por el cosmos de mi persona que, en ese momento, se hace cultura hegemónica, proyecto maduro de mis propios parámetros y vitrina de mi alma ante los ojos del planeta". Ya podemos caminar de nuevo. Yo aún no he podido sociar mi hambre pero me compensa poder caminar al lado Platero y tú. Escribir poemas, mientras caminamos, es rectificar el tiempo detenido y hacerlo converger con los ojos que te miran, entre asustados e interrogativos, para`poder acompañar a su dolor hasta superarlo. Lo único que no escribiré jamás será lo incomprensible. Comprendes la filofñia de Platero bajo el cielo azul de las nubes blancas. Comprendes la plenitud de esos sueños que sólo tienen el color de las sensaciones de poderlos alcanzar. ¿Acaso no somos los poetas algo así como los filósofos de las necesidades? Mira a Platero mientras va, delante de ti, abriendo camino entre las miradas de quienes quizás no os vuelvan a ver.¡Qué fuerte es el tiempo, amigo Juan Ramón, qué fuerte es el tiempo que nos hace crecer para ser grandes aunque no estemos precisamente dispuestos para eso!. De pronto se corta el camino y no tienes más remedio que atravesar la acequia para adentrarte en el bosque. ¿Habrá alguien en el bosque además del leñador que se aprovisiona para el invierno de la madera también sacrificada en aras del calor humano? La palabra grande nos viene pequeña muchas veces. Tú no quieres crecer y, sin embargo, has crecido con tu Platero. Yo no quiero crecer porque quizás mis "pqueños plateros" no lleguen jamás a cruzar ninguna acequia y no estén preparados para ser poetas en el bosque. De repente cuento algo en el bosque por ver si eres capaz de escucharme: "Cuando el alma me invade de nostalgia me asombra lo difusa que se vuelvela mañana sin sol y en la penumbra. Yo dispongo entonces de minutos para medir la distancia entre nosotros y busco excusas que me centren lejos del caos y del retorno. Y sobre los instantes pasajeros del silencio encuentro lo extraordinario en la gente que veo pasar entre los pinos del bosque y la espesura. Medito entonces en lo continuo que es este vivir en lo real y deseo hundirme en lo soñado para no tener que recordar... Gravita la atmósfera pesada en forma de sonidos y silencio unidos ambos en el compás del movimiento de las hojas del laurel. Cada instante es un pasatiempo de juegos imposibles con el aire que derrama ideas sostenibles por el ala leve donde, errante, el concierto se convierte de repente en luz diáfana sobre el agua. En el empuje de este oleaje me lleno de presente perdurable. Y es de veras que las horas pasan lentas, pausadas, tolerantes con el sagrado presente de los imposibles y el tumulto de mis ideas tan errantes. Ajustándome a la tersura de las hojas equilibro mi pensamiento en el cristal de las aguas claras que someten su fresco líquido a mi entorno y busco, más allá de los pinares, lo inmóvil de la esencia del estío. !Qué cerrado es el tiempo sucedido entre el segundo, el minuto y las horas!. Como íntimo secreto de la luz no cesan de venir en mi ayuda los rostros de las gentes caminantes  que se suceden en una sola antología de esperanzas buscadas en el valle. Tranquilidad en el ánimo sereno de la trémula hoja que se abate, poco a poco mecida por el viento, hasta llegar a la tierra que la abraza.Siesta del entorno circundante donde el tiempo paraliza su carrera contra el reloj y entra en la tarde. Se hace universal esta presencia de seres que respiran el mismo aire... !y con qué destreza se entremezclan en un mismo río todas sus sangres!. No busco con ello retenerme en el pensar alejado y presuroso sino que aquieto toda la mirada aunque sin cesar sigo meditanto en el valle con el lago tan pulcro y tan visible de la vida cotidiana y el detalle. En el principio debieron ser las horasque Dios colocó como inmortales. Esta inhumana semejanza entre seres humanos y la catástrofe de la noche que llega inexorable me hace buscar ya un refugio para dormirme sin tener que molestarme. Con recónditos azares yo encuentro mi propio lugar en el silencio que tiene amistad con los luceros y allí, debajo de los pinos,cierro los ojos para acordarme... El despilfarro de energías es posible que nos ayude a sentirnos más ligeros cuando soñar queremos con la vida. Y entonces, siempre suave y perseguida, aparece la musa deseable. Hay un lugar para dormir que de nombres nada sabe más que un verbo apresado en la memoria: !acostarme!. Y domino todos los detalles del recuerdo diario y pasajero, del recuerdo y de la tarde... Sombrea la luna el espacio que existe entre yo y la laguna y en medio de la noche oscurecida se marca en el reloj la una. Queriendo resolver estos enigmas llega a mi alma lo sagrado del momento en que los seres se afirman en su sueño sin quererlo;mantengo entonces mis sentidos sobre la faz del pinar... y en el aire queda colgando una pregunta: ¿ya es tan tarde?. Quizás sea tarde para muchos pero abro los ojos y observo que hay en el cielo, desterradas, algunas aves... Y entonces sí me quedo ya dormido sabiendo que en la noche hay quien sabe encontrar caminos de salida hacia el infinito de los aires". Llueve. Es una lluvia de reconocerse en el cariño a manera de homenaje a esa eterna forma de pensamiento que es camino de celebraciones... y te refugias/recoges en el humilde chamizo -techo de madera y paja- del leñador. Y tú, ávida la mano de pluma, te ases a ella y culminas tu plural conciencia mientras observas, con interés de persona interna, a Platero jugando con las briznas de hierba: esas razones que todos tenemos para exponer sentimientos que afloran a la superficie de nuestros piélagos de piel. ¿Qué son para Platero y tú los piélagos de la piel? ¿Quizás una compañía de palabras surgidas de la mágica imaginación? Deja, por un momento, funcionar mi magia."Y me vuelvo viento para llenarte de sorpresas la conciencia al borde del pensamiento enternecido. Y me vuelvo rosa para mecerte en los pétalos del silencioso atardecer. Y me vuelvo sombra para iniciarte en el punto exacto de mis ávidos caminos que tienen señales unívocas en el sentir de las pisadas. Y me vuelvo nube para envolverte en el nombre de las gaviotas. Y me vuelvo mar para lloverte de ansiedades poderosas. Y me vuelvo ola. Y me vuelvo llanto de lluvia y mar y gaviota surcando mil piélagos de emergente espuma. Y me vuelvo calma. Y tempestad. Y aire que suavemente acaricia tu misterio. Y me vuelvo monte. Y me vuelvo roca. Y me vuelvo alma".Pero tú siempre hablas de las cosas maravillosas que viajan con Platero. Platero y tú. Otra vez Platero y tú viendo caer la lluvia que moja mi presencia. Yo, refugiado/recogido en el sueño de la noche, camino de esta encrucijada por poder llegar hasta el límite... y, mientras tanto, tú escribes signos de identidad refugiado/recogido dentro del chamizo del humilde leñador contribuyendo a la universal concienca. Pero yo me estoy mojando por dentro.Tú escribiendo y yo guardando un secreto en mi interior. Es el precio de saber que Platero te permite siempre vivir un nuevo mañana pero... ¿qué sucede con mi yo, con mi otro yo, con ese yo que se está mojando por dentro?. Y diriges otra vez tu mirada a Platero por ver si él sabe donde está ese límite que hay entre el chamizo del leñador donde descansas y mi cuerpo mojado en este tiempo que vivimos, los dos, en las horas en que el vacío se precipita por las regueros rumorosos del agua.- Min Platero, mi blanco y suave Platero...Dejas huellas de futuro. Piensas que el futuro es una especie de liberación. Quizás te liberes viendo a Platero jugar con las briznas de hierba mientras yo sólo planteo un paradigma: "Yo, grano de trigo enmedio de la siembra de esta tarde gris, lluviosa, fría, soy un hombre embarcado hacia el destino de tu Sonrisa. En medio de las amapolas brilla el sol regateando a los meandros por entre las arboledas. Tranquila llega la noche para serenar tu canción y yo, grano de trigo solamente, te sirvo de alimento envuelto en paradigmas del mundo de los sentidos".Tal vez tu paradigma, que también existe, sea continuar escribiendo durante la noche... pero a mí me toca sentir que hay ciudades más allá del horizonte. Posiblemente ciudades que tú estás soñando recorrer -exiliado sin prejuicios- y, sin embargo, pueden ser tus mismas fronteras. Hora y media para escribir un nuevo soneto con medida y métrica perfectas. El mío solamente se refiere a una manera de vivir la Eternidad: "Pasé del alba a la noche / en una ajena realidad / ¿quiénes nacieron en la ciudad? / ¿quiénes murieron anoche?. / ¿Quiénes dicen la verdad? / ¿Quiénes son sólo un reproche? / ¿quiénes viven con derroche / mientras otros son necesidad? / ¿Cuántas aves hubo en el cielo? / ¿cuántos sufrieron de anhelo? / ¿cuántas barcas hubo en el mar? / ¿Qué Eternidad sirvió de consuelo? / ¿quién perdió en este duelo? / ¿cuántos supieron amar?". Imperfecto. Solamente sé que soy imperfecto mientras tú mides el verbo más agudo, el verbo más florido, el verbo más exacto. Exacto. Es el minuto exacto para pensar en dormir.No sé si Platero entenderá o no entenderá este lenguaje humano... pero hay un niño escondido observándole entre el follaje: el humilde niño que está dentro de su alma.Alcanzas a escuchar las horas del tiempo mientras sueñas a través del reloj de las edades.Después, una simple y sencilla araña va tejiendo el sacrificio de todo tu soñar. y te quedas durmiendo.Platero te llama porque necesita tu encuentro para quedar en silencio y yo me alejo, algo más allá, hacia donde las ocasiones de alcanzar la cima son un continuo registrar datos numéricos cada mañana.´Para ti los números sólo son las fantasías de las que has leído tantas veces y tantas cuestiones dignas de cantarlas en la maravillosa compañía de Zenobia. Pero los números se me enzarzan entre las manos y no me dejan nada más que registrar sus grafismos por enésimas veces. Tus enésimos caminos liberados son mis enésimos números registrados. Registros de la memoria tal vez. Tú ves a Platero tan feliz como siempre... pero yo sólo lo intuyo en medio de una lejana esperanza. Tal vez deba de pensar solamente en Toby, en Chester, en Wendy, en todos los demás "pequeños plateros" de mi existencia. Quizás eso sea también la liberación que siempre discurre en mi pensamiento. Por eso, quizás, nos podamos entender. Platero se ha dormido como un adolescente apasionado por ese pasar por la vida simplemente jugando... como yo quiero pasar la vida simplemente existiendo como adolescente nada más.  El chamizo del leñador tiene las paredes tiznadas de sueños. Es el tiempo plegado en tu andar por las letras; esas letras que los siglos dejan alojadas en el alma de los hijos del hambre.El leñador quiere hablar contigo pero tú estás lleno de cansancio y necesitas el tiempo para elaborar una elegía. Sin embargo él entra en tu habitación con la olla repleta de caldereta de cordero y un par de vasos de latón llenos de vino. En la cañada, una bandada de patos nada sus sueños en el silencio. El leñador se sienta a tu lado para cantar:Mi vida es el seguirsiendo como la mar...Pausa. Bebe un poco de su vaso..... y por querer ser marineroestoy empezando a soñar...El cante, Juan Ramón, el cante de un simple hombre haciendo que tu Platero se quede, poco a poco, dormido sobre la tierra blanda hasta que, como si fuera un niño cansado, se queda mansamente quieto. Ese árbol que está junto a la acequia me recuerda un punto de encuentro. Y, de repente, en mitad del sueño sueña el clarín y comienza la fiesta. Es el torero de las letras imaginadas: ese mito en que se convierte tu caminar como pasodoble caído de la lluvia y con el alma entregada a extrapolar metáforas. También yo creo mis metáforas pero, alguna vez, he colocado sus presencias en el profundo sentido de las horas revertidas porque el camiar siempre es el derecho de merecer volver a sentir la sílabas que nos convierten en imágenes mil veces presentes: ¡qué bonita era mientras duró el sueño!.Platero es la sílaba que yo interpreto a través de una mirada de mujer. Platicar con las emociones robando segundos a la gloria. Descubres ese sueño que existe dentro de mi corazón empapado por la lluvia. ¿Qué piensas tú, Juan Ramón? ¿Qué piensas del abecedario que inicias con la a de amante y acabas con la o de opresión?. Yo no. Quizás porque no llego más que al abecé de la a de amador y la e de equitativo.El otro Juan Ramón no eres tú. El otro Juan Ramón es el que compone sermones de revolución mezclando amores en la coctelera de la confusión. Por eso al otro Juan Ramón no le entiendo ni deseo, como pretende él, convertirle en imagen é ídolo a quien adorar. El otro Juan Ramón del que te hablo, Platero, no es el que te acompaña por los senderos blancos. El otro Juan Ramón es alguien a quien nunca podré confiar ni confiaré ninguno de mis versos porque lo destruiría con su mezquina manera de entender lo que ellos llaman hacer el amor. Asi que sigo amando tu manera de ser, Platero, y es a tu Juan Ramón a quien deseo brindar esta lluvia que está empapándome de sensaciones. Porque el abecé que yo busco es el que empieza por la a de amanecer y termina por la e de esperanza pero, en su caminar, no rompe la inocencia de ninguna niña-mujer. Somos de una sola chiquilla y no de mujer más amoríos. A esa acacia, cuya sombra estás dibujando como sostén de tu poesia, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, también la poetizo yo: "Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo y olvido. Tictac... tictac... tictac... Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Tan cerca estás en la distancia que me has marcado un canto para llegar a esta hora de la acacia y del acanto. Olvido y retomo tu ausenciaen forma de tictac tan desbordante que el pulso de mi sangre determina todo mi camino hacia adelante. Recuerdo y olvido. Tictac... tictac... tictac... Recuerdo.Tic. Olvido. Tac". Y sigo mientras tú continuas dibujando tu poema bajo la luz de la luna invisible que es la misma para los dos: "Tu reloj es de los de pulsera y el mio tan sólo es de arena. Pero hay un reloj de sol caliente que irrumpe en medio de mis venas. Como todos los relojes son distintos y no hay manera de igualarles... te noto presente en mi memoria con tiempo ausente y deseable". Y terminamos de pensar en nuestros pensamientos: "Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo y olvido. Tictac... tictac... tictac... Recuerdo. Tic. Olvido. Tac". Deja que termine de secar mi corazón para de nuevo reanudar el camino: "Está lloviendo y, en medio de la lluvia, la pura imagen de los árboles se abre en medio de un recuerdo que me retrotrae hasta la adolescencia vivida en mis vacaciones veraniegas. Y vuelven las voces de nosotros, los niños de entonces, jugando a batallas. Una leve sonrisa me llega a la memoria mientras recuerdo. Llueve. Hay una especie de beso etéreo que le da una gota de agua a una hoja amarilla, de acacia, que está cosida al suelo. Mi recuerdo se enreda en los callejones de los viejos barrios y en el terraplén de la huerta del, alrededor de aquel gigantesco granado donde yo un día robé un beso. Y ahora, caminando en busca del café, tantos años después de aquel entonces, me sigue gustando mojarme de agua bajo estos cielos grises. Llueve y el amor inocente me sigue mojando la memoria. Y caen las gotas. Caen. Siguen cayendo mientras el beso adolescente junto al gigantesco granado entra en lo hondo de mi conciencia donde todavía queda rememorado el moralista sermón que nos lanzó el hipócrita cura de la parroquia cuando nos vio enlazados en aquel beso puro... tan puro como la imagen de estos esponjosos árboles. ¿Quién miró y no vio nunca a la lluvia caer en forma de adolescencia latiendo entre sus manos?. Sigo caminando. Llego a la puerta de madera y entro en el bar. Hay ya varios parroquianos que me saludan preguntándome por qué sonrío tan de mañana. ¿Y cómo voy yo a explicarles a todos ellos, que están ahora enfrascados en tertulia de fútbol y política, que estoy sonriendo por un beso robado a adolescencia que me ha venido a la memoria mientras me mojaba con esta suave lluvia?. ¿Cómo voy yo a contarles a todos ellos que sonrío porque recuerdo penetrando en los mismísimos territorios prohibidos para seguir fomentando nuestra mítica leyenda de forajidos entre las chicas de los barrios de Cuenca?. No. Mejor me siento ante la mesa mientras me sirven el café con leche caliente y comienzo a escribir estas notas en mi Diario mientras oigo, de fondo, los comentarios sobre el fútbol y la política que tan entretenidos tienen a los asiduos".Está triste la silla donde ves aparecer el alba a través del cristal de la ventana y, en medio de tu refugio/cobijo en el chamizo del leñador, comienzas a preparar de nuevo el camino.  A veces hay un momento en que nos entra la tristura, que no es exactamente un momento de tristeza, ni tampoco se puede decir que sea melancolía sino, más bien, algo así como añoranza o, quizás, nostalgia. - Cuando lleguemos al puente, Platero, veremos a los señoritos paseando con sus lustrosos caballos. Entonces entramos en una especie de pequeño vacío recordando algo que quedó inconcluso en el pasado. Quisiéramos, en ese momento, retroceder en el tiempo para terminar aquello... pero el tiempo pasa... y nos sentimos pequeños e insignificantes ante la grandeza de su magnitud. Muchos dicen que esos momentos de tristura suelen ocurrir cuando cambia el clima, cuando pasamos de una estación a otra. Puede ser. Lo cierto es que ese momento de tristura, que no es tristeza ni melancolía, sino añoranza o quizás nostalgia, envuelve nuestros sentimientos. A veces la tristura es inevitable; así que no me esperes ahora porque yo estoy en esa estación que todos llaman imposible; sin darse cuenta de que lo imposible deja de existir cuando nos hacemos verdaderos. Transición de lo transitivo. Me vuelvo tránsito con las palabras: "Y el viento alegre juega con tu cabello negro y mineral y te transformas en un nuevo soñar tan alto que asciendo hasta la cima donde las estrellas están besando al rocío para despedirse en este amanecer. Me quedo hablando, sin voz, poemas... poemas hacia el horizonte. Y desde el horizonte me llegan las dos palomas de tus ojos, profundos ojos, blancas palomas, grandes ojos de mirar hacia este mi viaje entre el agua y la luna. El agua del mar. La luna del cielo. Y, en medio, mi cuerpo terrenal donde el alma me amanece en un llegar contigo hasta la espesura del bosque. Caminan mis acostumbrados pensamientos de amar en esta aurora donde las multiformes y multicolores figuras del alba encienden este descanso de ser sólo un poeta componiendo letras vivas. En el recodo del camino las palabras quedan escritas en el desapego intenso de los pájaros del alba. Y me vuelvo a soñar otra vez dentro de ti en este estar contigo en el lenguaje de las metáforas pequeñas que sólo tienen como principio el silencio de los abedules. Entre el cobrizo color de la colina mis experiencias me hacen recorrer todos los sueños. Sueños rojos de pétalos de amapolas. Sueños rojos de sangre de flores abiertas en esta hora unánime de vigilias. Con la combinación de todo lo por vivir encuentro el camino para poder emprender la marcha hacia el infinito de los lejanos robledales donde los campesinos faenan y laboran sus tierras vírgenes con el germen de sus futuros. Paso. Yo paso en silencio por los pueblos adyacentes y me penetro en el misterio. No hay más mundos que este tuyo dentro de mi corazón. El resto del mundo me es solamente una ficcíón vacía y sin sentido. Juan Ramón Jiménez se despide de mí quitándose el sombrero mientras Platero, suelto, camina hacia la colina. Si hablara... si hablara Juan Ramón Jiménez de mis palabras un par de lágrimas de hombre surgirían de su rostro pero yo me despido de su nostalgia. El poeta me ve pasar y me dedica una leve sonrisa que es, para mí, un breve saludo más importante que cualquier premio literario. Una manera de poder escribir poemas en algún cuaderno escondido en los tiempos de mi infancia... y él se queda esperando a que vuelva. Pero yo ya he crecido tanto en los intensos caminares que estoy muy lejos... muy lejos para poder regresar. Y en la alargada sombra de un pino Juan Ramón Jiménez duerme su fiesta profunda. Yo sigo aún siendo sólo un pedazo de alba de la vida. Conozco cómo se pueden agitar las pequeñas retamas cuando acaricio sus sentimientos pero solo me acompañas tú en este breve pensamiento de mi corazón. Cada cuál juega con sus propias fuerzas a esta experiencia de poder vivir. Y cada cuál recoge sus propios silencios y los convierte en palabras vivas y con voz que, en algún lugar lejano, están cantando los poetas de las canciones nunca olvidadas. No. Yo no olvido mientras las estatuas arbóreas del parque se quedan observando cómo avanzamos hacia el alba del amanecer. Hemos tomado el agua del mar y hemos tomado la luna del cielo y hemos podido componer una escultura llena de vida que es la meta deseada por nuestros comunes sueños. Cada cuál es libre de elegir a qué clase de sueño desea pertenecer. Y yo y tú y nuestras vidas han elegido la existencia. Lejos, allá donde los pueblos pierden sus nombres para ser sólo agrupaciones humanas nada más, yo los nombro según el capricho de tus propias metáforas. Y al viento lo hago recorrer la bahía donde el poeta onubense descansa sus poemas. ¿Y los míos?. ¿Dónde habitan mis propios versos si no es en la profundidad de tu corazón?. Sí. Están ahí dentro. Defendidos del paso de los años por esa especie milagrosa que es la Poesía cuando no se escribe, cuando sólo se siente en cada una de las palabras escritas sobre los romeros y el limonar. Juan Ramón Jiménez está dormido... pero yo sigo caminando hacia la vida inexpugnable de todos los misterios del poema infinito. Por eso no tengo capacidad alguna para poderlo escribir. Nadie posee el don ni capacidad alguna para escribir el poema infinito... pero se puede conseguir hacer infinito el sentimiento. Esa es la costumbre de mi pasar por al lado de los seres humanos en silencio, en un profundo silencio, para que no se den cuenta de a quién estoy soñando. Este clavel del campo abandonado, aquella fuente del pueblo sin vida, el camino que nadie quiere ya volver a hollar, la nube gris de la que todos huyen. En todos ellos escondo mis palabras y guardo silencio mientras recorro poco a poco, lentamente, el paso de mi sentir entre las calles repletas de sueños ajenos. Cada cuál tiene sus propios sueños y cada cual tiene la libertad de poder escribirlos en alguna hoja de papel más o menos lujosa. A mí me da por escribirlos en cada centímetro de tu piel y así quedan grabados para el eterno soñar. El paisaje toma luz porque la luz es el paisaje. ¡Si pudiesen comprender esto las gentes quizás no tendriamos que soñar tanto sino sólo dedicarnos a vivir! Pero cada cual sigue el camino o abandona la búsqueda del infinito. Yo me represento solamente en ti, yo me acreciento solamente en ti, yo me eternizo solamente en tí. Lo otro, lo del clavel del campo abandonado y la fuente del pueblo sin vida y el camino que nadie quiere ya volver a hollar y la nube gris de la que todos huyen, son espacios de materia donde puedo grabar versos sueltos; pero la verdad de mi poema infinito sólo eres tú. Sin palabras posibles, porque no existen en los diccionarios de ningún lenguaje, he aprendido a escribir los propios verbos de mi corazón mirando a las gentes pasar hacia no sé cuál destino. Sin palabras posibles, porque no existen en los diccionarios de ningún idioma humano, me he podido convencer que el poema infinito sigue siendo este silencio de anónimo caminar entre las brumas del alba de este continuo amanecer. Y amaneciendo aprendo a calmar la sed de mis cansancios... Ya estoy aquí. Al menos yo ya estoy aquí soñando. Muchos creen que no es posible soñar imaginaciones ni fantasías porque consideran locuras de un Juan Ramón Jiménez dormido junto a un Platero blanco. !Si supieran que no es Juan Ramón Jiménez quien me dicta sus palabras quizás entenderían la verdad de este misterio!. Pero sigo escribiendo frases para el poema infinito. "Sólo creo en las alas de los pájaros para poder volar". Y el viento alegre me sonríe".  Platero y tú. Tú escribes: "Platero, vamos a esperar las Carretas. Traen el rumor lejano del bosque de Doñana, el misterio del pinar de las Ánimas, la frescura de las Madres y de los dos Fresnos, el olor de la Rocina... Me lo llevé, guapo y lujoso, a que piropeara a las muchachas por la calle de la Fuente, en cuyos bajos aleros de cal se moría, en una vaga cinta rosa, el vacilante sol de la tarde. Luego nos pusimos en el vallado de los Hornos, desde donde se ve todo el camino de los Llanos". ¿Y qué sucede al otro lado del mar? ¿Qué existe al otro lado del mar? ¿Qué late al otro lado del mar?Buenas preguntas interrogativas que se reflejan en tu Platero entre las viñas verdes, entre las nubes pasajeras que, ahora, son de color malva, mientras los demás no alzan sus ojos de tanto que sólo caminan para no tropezar con sus realidades. "Nos vemos tras el tamiz de todas las lluvias de todos los pueblos, de todas las ciudades, de todos los países y nos vemos en los rayos de Sol de todas las tardes de todos los Continentes. Nos vemos y nos estamos comunicando a través de todos los vasos comunicantes de la honradez y la sencilla parsimonia de las horas ajustadas al tiempo de nuestras pulsaciones: latidos unánimes y mancomunados que sirven para decir al mundo que estamos viviendo en lo profundo, en lo más profundo de este siglo y que, en cuánto salga la luna a pasear, nosotros estaremos otra vez cantando al alba como hacemos en todos los estadios temporales en que nos encontramos. Nos vemos en los espejos de las nubes viajeras país a país, región a región... nos vemos sin tregua y nos sentimos en la victoria de toda las pacíficas batallas con las que despertamos las ansias de vivir y de amar. Nos vemos, como te digo, en el pleamar de los labios de todas nuestras enamoradas y consecuentes femeninas presencias... y que Dios te proteja siempre, compañero y amigo amante de la Eternidad". Recorriendo la vereda, Platero y tú, sabéis que solo al caminar se puede conocer. Pero ¿qué es, en verdad, eso del conocer? ¿Qué podemos entender, en medio de una larga y angosta vereda de la vida, lo que es conocer?.El Conocimiento es todo aquello que nos transforma del futuro hacia el pasado... porque nos hace ser lo que fuimos y eternizarnos en aquellos momentos que la memoria recuerda. Díselo a tu Platero. Platero, entonces, al escuchar que conocer es algo que pertenece al sentir, siente que lo blando, lo humilde y lo que tiene sentido, es mucho más perfecto que esos caballos que se cruzan ante él al pasar el puente y le miran con envidia.Libre ya de las imágenes impecables de los caballos que se empalidecen mientras resurge su eternidad, Platero camina como filósofo de las circunstancias que, al entrar en su vida, le hacen más ligero, más sencillo, más sentimeiento. Eso es lo que puede permitirse pensar. Como se ven las rosas rosases el bello rostro de la primera muchacha en flor.He aquí la fiesta del verano. Arriba, saltando de rama en rama, los leves pajarillos buscan su existencia bajo los rayos dorados del sol. Son aspirantes a ser Poesía. Y entre vuelo y vuelo yo explico: "Esa soledad, ese silencio, esa especie de ternura en donde penetramos hacia las causas secretas de las cosas, ese mundo lleno de descubrimientos internos, ese filosofar con uno mismo hasta el punto de llegar al inaudible diálogo con la naturaleza de nuestros universos, ese ser real en el hallazgo de la vida, ese sentir que nos subyuga en la búsqueda general de las partículas de nuestro ser, ese imaginario pensamiento, ese vivir al margen de las cosas concretas, ese ahondar en la luz de nuestra mirada hacia el horizonte de los sentimientos, ese saber que nos hunde en las raíces de las cosas invisibles, esa consecuencia de sernos verdaderos, ese anhelo de existencia más allá de lo superfluo, esa simulación que se convierte en hada para cumplir el sueño de volar... es lo que nos hace accesiblemente humanos". Viva el color cuando nos funde con su armonía. Los pajarillos siguen arriba, sin prisa, sin otro afán mayor que el de sentir la presencia de la Poesía volando entre sus alas. Superando a Ronsard: "Mece el aire tu alma marinera / de compañera envuelta en mi ventura / y pido a tus labios seguirme en la aventura / de tener tu esencia firme y verdadera. / Sigue ahora tu sonrisa siendo placentera, / preámbulo infinito de incógnita apertura, / y mido el espacio de esta coyuntura / palpando la calma del alba pasajera. / Entonces pronuncias el dulce pensamiento / del gozo profundo, primario sentimiento, / elevado en el ámbito de toda tu hermosura. / El espacio ya no existe en este firmamento / conjunto de unión, de plácido momento, / de ansia inmortal y de lúcida locura". Y yo que soy pequeño me hago grande cuando me miras, me hago grande cuando me acaricias, me hago grande cuando me besas, me hago grande cuando me amas... Y yo que soy pequeño me hago grande cuando me escuchas, me hago grande cuando me comprendes, me hago grande cuando me entiendes, me hago grande cuando me acompañas...Sigo bajando por la elevada cuesta: "Desde las altas torres del sentimiento surge mi sueño elevado al cielo... las nubes recogen... recogen... todo el profundo desvelo. Y en medio de este tiempo,que llaman del desconsuelo, bajo hasta el valle verde pisando por fin el suelo. Despierto... despierto y estás dormida teniendo en tus manos el pañuelo donde están bordados los nombres de tu gracia y de mi anhelo".En la esquina de la entrada al pueblo, un viejo guitarrista y un joven pianista hacen sonar su acompasada música rodeado de un grupo de niños y niñas. Una pareja baila un tango. Tú te acercas y le regalas una moneda al viejo, que él recoge, sonriendo, mientras Platero observa sin más quehacer que dejarse llevar por la corriente de su singular presencia en aquel corro de seres animados. La guitarra y el piano siguen sonando. Recuerdos que te llegan al alma, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez...- Ahora verás, Platero, cómo te conviertes en el caballo blanco de Santiago pero mucho más feliz porque no eres para la guerra sino para la paz. - ¡El guitarrerooooo! ¡¡Soy el guitarrerooooo!!Otros grupos de niños y niñas, salidas del gran número de casas blancas con sus blancos corazones, van acercándose, absortos y atraídos por esta música que me suena a infancia.- Ahora verás, Platero, cómo te conviertes en el caballa blanco del Cid pero mucho más feliz porque no eres para la batalla sino para el éxito. Yo recuerdo: "Con letras hirvientes de un fandango / rasguea las cuerdas un guitarrista, / el llanto quejumbroso de un artista / mezclándose con sabor de vino amargo. / En el fondo están bailando un tango / el penar de un cantante y su conquista / y queda flotando, por todos entrevista, / la honda hendidura de su rango. Dulce y salado me queda este soneto / pintado en la tela como un boceto / rojo y azulado para la vista. / Y ronda el recuerdo del lamento / que está prendido en el firmamento / del raudo teclear de un pianista.Platero, que se ha ido con una niña y un perro, mueve las orejas en señal de alegría. Entre los niños surge una especie de afán por convertirse en artistas de la calle. pero la calle es dura, seca, difícil de interpretar. Y los niños sin dinero, pobres de solemnidad en este arrabal de las afueras, ríen con ganas creyendo que van a conquistar su solemne momento de gloria. Un turista norteamericano, copia exacta de Ernest Hemingway, está sacando una fotografía a un gitano que dice llamarse Manuel. Y pienso en Machado; pero no en Don Antonio sino en Don Manuel... que es también sevillano pero se ha ido para los madriles de la capital española. Todo es puro y no existe ninguna maldad en el poeta que busca su reivindicación bajo las nubes de azul turquesa. "Hasta que el pueblo las canta, las coplas, coplas no son; y cuando las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor. Tal es la gloria, Guillén, de los que escriben cantares: oír decir a la gente que no los ha escrito nadie. Procura tú que tus coplasvayan al pueblo a parar, aunque dejen de ser tuyas para ser de los demás. Que, al fundir el corazón en el alma popular, lo que se pierde de nombre se gana de eternidad".Esa flor que lleva la mujer que atraviesa la calle vivirá pocos días; pero Platero y tú sabéis que es una flor divina porque es el ejemplo más sencillo y más profundo de lo que es esa Eternidad que yo expreso al decirte que al final resulta que sí... que quizás la Eternidad sea un Sueño Real y yo haya acertado no por mí mismo sino por la intervención de algo en lo que muchos no creen pero yo sí: el espíritu que anida en el interior de algunos seres humanos.No sé si tu Platero sabe ver lo que es una fotografía de un hombre que anda de lugar en lugar... pero él sigue jugando con la niña y ese perro fox-terrier, mientras en el patio del colegio cercano ya no están los niños. ¿Lo ves, Juan Ramón? ¿Ves cómo un patio de colegio humilde siempre es un recuerdo de niños jugando en el estrecho espacio de unos cuantos metros de piel nada más? Sí. Sentir ese recuerdo quizás te guíe en el camino que debes recorrer hasta llegar... ¿adónde es necesario llegar?.Rompe los esquemas, Juan Ramón; porque todo tiene sentido si pensamos en lo limitante del tiempo y del espacio y en que nos han organizado un ámbito donde desarrollar nuestras potencias e impotencias. Puede ser más cómodo dejarse llevar por el día a día de lo cotidiano y estar amarrado al banco de las coordenadas previstas con anterioridad; pero entonces el límite de las emociones se nos hace tan estrecho que nos aburrimos pensando en lo que sólo podemos hacer. Para algunos es mejor romper los esquemas, rebelarse contra la apatía, y buscar horizontes de mucha mayor magnitud. De vez en cuando debemos marchar hacia la consecución de algo incierto que nos enamora y nos produce ilusión de búsqueda. Es más incómodo y más dificultoso... pero es mucho más congratulador descubrir hasta dónde podemos llegar si nos lanzamos a la aventura de buscar esos lejanos horizontes. Y no me refiero sólo a lo geográfico, sino también a lo intenso de la aventura. Para algunos de los seres vivientes todo eso nos llena. Sabemos que tenemos que salvar una gran cantidad de peligros, de incomodidades a veces, de sacrificios del bienestar... Pero ¿qué es el bienestar?. Yo no soy feliz amarrado al duro banco de los avaros, comiendo siempre de la misma pitanda, haciendo siempre la misma cosa... Por eso he decidido arriesgarme y marchar a visitar mi aventura. Es hora de sentir una nueva emoción. Y si en el intento no obtengo mucho siempre lo poco que consiga aprender será mejor que estarme tostando al sol del mismo jardín. Es necesario que, de vez en cuando, se rompan los esquemas para vivir impresiones nuevas, horizontes lejanos, aventura..La mirada que dejas atrás, Juan Ramón, es la que te guía llenando tu corazón de palabras amorosas dedicadas a tu Platero. Cada vez que él levanta la vista y mira al cielo descubre a las bandadas de palomas que transitan su existencia dejando huellas maceradas en el viento. ¿Tú crees que se pueden dejar huellas en el viento? Platero sabe que sí. Cada vez que una bandada de palomas cruza por los cielos se van quedando las huellas de su paso en nuestra memoria. Y te adentras, subido ahora nuevamente sobre tu fiel y amigo Platero, en la plaza donde las palomas están escribiendo su propia historia. Déjame escribir también, a tu lado, sobre palomas. Soy yo mismo pero imagina que eres tú pensando en Zenobia y guiando mi sentimiento: "Y un vuelo de palomas rozó tu rostro y dejó su espuma en tu linda faz y un momento eterno de transeúnte paz regó el momento de todo el encuentro. Y volvió a nacer la fuente del líquido amoroso en el lecho anchuroso del claro acontecer. Y una voz profunda entró en tu pecho movida por los labios del íntimo deseo y desde entonces te siento en el recreo de las horas sutiles que existen por derecho. Y volvió la calma al tiempo henchido de placeresdonde se refugian todos los seres en la sombra de la dulce palma. Y un sentir de sueño se apoderó de tu mirada más allá de toda la corriente fluida y ya nunca más fuiste una huida que se escapaba siempre de mi fe amada. Y volvió el acento a subir su nota roja y desgranada hasta la cúpula fielmente enamorada de todo mi amplio sentimiento". Espero que haya servido para seguir juntos el camino aunque yo, la verdad, sea todavía mucho más pequeño que tú. ¡Qué palabras tan hondas le dices al oído, amorosamente, a tu Platero. Y éste trota para hacer más alegre el caminar. Parece como si tus palabras fueran, para él, sentimientos de amor. Amor. Bello sentimiento mientras las higueras adornan el brocal; ese antepecho alrededor de la boca del pozo, para evitar el peligro de que Platero caiga dentro de él. Dentro del amor sólo existe el amor. Una golondrina viene, trazando parábolas e hipérboles en medio del aire. ¿A qué suenan esas parábolas y esas hipérboles, Juan Ramón?. Yo las defino, en medio del amor, de la siguiente manera: Parábola del aire y paráfrasis del viento eres tú silenciosa compañera hipérbole de mi verbo... Eres la tilde dulce que pones sobre mi acento el signo más destacado de mi leve pensamiento. Por eso, entre comillas, despacito yo te cuento: "!Cuánto te amo pequeña princesa de mi sentimiento!". Dentro de poco la noche va a entrar por las puertas del campo abierto. Los montes se inflaman de aromas de oréganos. El pozo se queda atrás mientras tu Platero, ya más fresco en el atardecer, sigue soñando caminos. Soñar caminos. A veces sueñas caminos sentidos dentro de ti. Es entonces cuando el alma se te escapa y se desliza por entre el mágico laberinto de esta quietud que te convierte en gigante de los minutos pasajeros. Alguien lanza la voz a los lejos: "¡Viajeros al tren! ¡Viajeros al tren! ¡Salimos para la capital!" Yo estoy en la magnética capital de mis sentidos.- Platero, si alguna vez me ves asomado a un pozo... no es para lanzarme dentro de él sino para contemplar la primera estrella del anochecer. Platero rebuzna pues sabe que es Venus. Por algo le dicen "lucero del alba". Y tú esperas ver su brillante belleza mientras la golondrina se marcha hacia el horizonte.Por el callejón dónde os habéis introducido Platero y tú; una vez que te has bajado de su lomo y vais con el paso unísono escuchas el principio de una copla andaluza. Quizás la esté cantando un hombre convertido en niño por su propia voluntad o quizá la esté cantando un niño que no deja de ser un niño por su voluntad propia. Ambas cosas no son iguales pero en este mundo de los caminantes lo que no es igual mcuhas veces se une en una doble dicotomía: voluntad de ser para ser; esa decisión crucial cuando aparece el lucero del alba.... Si me lo hubieran contado,no me lo hubiera creído...Sueltas a Platero para que vaya anticipando tu presencia. La presencia de todos nosotros, los que tenemos fe en nuestros cantos de copla, es lo que nos convierte en infinitos. Yo también puedo sentir esa fuerza que me arrastra a la tierra y hace que mi voz se una a los cantes de quienes viven pendientes de sus esperanzas. Si te la canto es para que lo creas. "La zagalilla viene del campocon un manojo de rosasentre las manos......La zagalilla viene contentay va cantandocoplas de sol y fiestaa sus paisanos". - ¡Albérchigos!¡Los últimos albérchigos que me quedan! ¡Quién los quiere!Te acercas a la zagalilla y le compras esos últimos albérchigos que nadie iba a comprar ya. Y en ella aparece una sonrisa mientras canta.... tú no tienes la culpani te culparé jamás...Y le das un beso en la cara, sin saberlo... ¡Besos! ¿Qué podemos saber nosotros, poetas del insomnio, lo que es dar besos sin saberlo? Permite que dé yo un paso adelante mientras tú descansas tus pensamientos en la mullida almohada de la habitación del cortijo. Para mi sed, Juan Ramón, para mi sed y por mi sed: "Para mi sed de costumbre trabajada es tu amor una partición de los principios; mil fuegos cambiantes con lucha de versos formando presencias secretas unos con otros. Un todo acariciado por la suave y frágil dicha del descubrir que se incendian todas las verdades. Y un sistema de varios mundos construidos en cada uno de los instantes del líquido esperado. Para mi sed ansiosa de caricias en el cuerposon tus besos reposo del laberinto en tiempo amado; mil espacios rellenos de lo puramente ardiente con luces absolutas deslumbrando todos los sentidos. Un lugar mágico y fantástico para la gloria de sentir que es mi nombre el que a ti te importa.Y un concreto delirio amante que se va creciendo dentro de la ternura de cada uno de los instantes destinados. Para mi sed de diáfano abismo hacia lo fascinante es tu presencia una luz reunida en el misterio; mil caprichos recorriendo toda una leyendade contenidos hirvientes por los besos de lo humano. Un nido tan ansiosamente cálido y tan denso que responde al silencio con mil palabras de aliento. Y un principio señalado en el mapa de mis mundos para guiarme hacia donde tiemblan los eclipses de la luna.Un chiquillo se acerca al cortijo.- ¡Platerooooo!Pero Platero no quiere despertar. Ahora está soñando con no sé qué mundos de puntos suspensivos. Puntos suspensivos. También los seres como Platero saben lo que son los puntos suspensivos. Y en esos puntos suspensivos se recogen todas las propuestas para el mañana...- Bueno, Platero... ya me voy a seguir buscando algo con qué poder entretener mis sonrisas... ¡ea!... ¡hasta mañana, Platero!Yo también me convierto en durmiente de la noche a través de mi corazón: "La Vida (así con V mayúscula) tiene tantísima importancia para todos los seres humanos que tenemos la gran fortuna de poder vivirla en libertad y con amplitud que sólo ella es la que hace que seamos... y que al ser nos conozcamos y podamos desarrollar algo tan sensacional como es la Comunicación a través de la cual sabemos que existimos, conocemos nuestras verdaderas identidades y podemos abrazarnos de manera real y de manera virtual, de manera presencial o de manera "invisible"... pero nos conocemos y nos comunicamos los conocimientos para poder ser algo más cada día y así ir evolucionando. Otra cosa es la triste realidad de que hay muchos seres humanos que no pueden vivir como seres humanos... pero ni tú, que me estás leyendo, ni yo, que te estoy escribiendo, somos culpables de ello... ni tampoco responsables de ello tan siquiera. Lo que sí tenemos es la obligación moral de que, si podemos gozar de la vida, luchemos por hacer que esta libertad y este derecho alcance a todos los seres humanos; y tenemos el deber moral de denunciar a ese grupo de poderosos avarientos que impiden a millones de seres humanos que no puedan vivir. Esa es nuestra obligación o nuestro derecho, pero la culpa es de quienes tienen la solución en sus manos y no la desean poner en práctica. A esos es a los que debemos exigir responsabilidad y culpabilidad. En cuanto a la muerte sólo se que tampoco vamos a morir todos iguales. Vivimos y morimos todos distintos. La muerte, en sí misma, es una nulidad de nuestra personalidad y es por eso por lo que no soluciona absolutamente nada. Lo que sí puede ser que exista es algo más allá de la muerte. Y entonces volveremos a ser (quizás) algo importante si es que existe algo más allá de la muerte... pero la muerte en sí misma es un cero absoluto y si después de ella (y no en ella que no tiene ningún poder de solucionar nada) obtenemos algo importante es sólo porque hemos vivido... sólo porque hemos vivido y no porque hemos muerto. Morir es haber terminado la vida y lo importante es llegar a la muerte habiendo dicho lo que dijo Pablo Neruda: "Confieso que he vivido". E insisto, para terminar, que si existen millones de seres que sufren y pasan toda clase de calamidades no es por culpa de la Vida sino por culpa de unos cuantos seres inhumanos que los explotan y los encadenan al sufrimiento. Puntos suspensivos... no creo en la Muerte... y comienzo a dormir... Ama la vida y lucha por que todos la podamos amar.Sales del cortijo de Montemayor en busca del herrero porque Platero ha empezado a cojear ligeramente. Por el patio empedrado, bajo un sol que empieza a arder de entusiasmo, trotan dos potentes caballos, de los de Pura Raza Española, que llevan en sus monturas a dos mujeres de las clases altas. Y tu Platero busca unirse a ellos para seguir pasando a la Historia.- Pero Platero... si tú no puedes ir con ellos. ¡Eres demasiado niño!Se pone tan nostálgico tu Platero que tienes que echar mano de tu poesía para hacerle saber que como él no son los otros. Él es mucho más soñador. "Andando, andando. / Que quiero oir cada grano / de la arena que voy pisando. Andando. / Dejad atrás los caballos, / que yo quiero llegar tardando / (andando, andando) / dar mi alma a cada grano / de la tierra que voy rozando. Andando, andando./ ¡Que dulce entrada en mi campo, / noche inmensa que vas bajando! Andando. / Mi corazón ya es remanso / ya soy lo que me está esperando /(andando, andando) / y mi pie parece, cálido, / que me va el corazon besando. Andando, andando.¡Que quiero ver el fiel llanto / del camino que voy dejando!". El herrero ha curado la herida de tu Platero y anda feliz a tu lado. Por el campo claro las marismas están risueñas. Nadie hace caso a vuestro andar porque las faenas les tienen ocupados en dejar el sudor de sus cuerpos entre los surcos donde las cosechas del melón y la sandía se amanecen con los primeros sonidos del campanario. Uno de ellos te regala esa sandía -verde y rojo de tarantos- mientras se escucha el lejano cantar de una mujer encerrada.Se fueron los dos, dice la copla, se fueron los dos por el arroyo seco, bajo el tropel del silencio que se ha quedado soñando entre las rejas. Ya no mires más al tiempo, Juan Ramón. Sigue la línea azul de tu pensamiento. Y después, cuando ya habéis recorrido la distancia, regresáis movidos por la nostalgia de volver. - ¿Ves, Platero, cómo no era nada más que un pequeño dolor?Leo en un Diccionario. Dolor: Sentimiento de pena y congoja. Es un dolor masculino que me hace a mí también meditar."Es necesario seguir... pero esto no significa olvidar, ni rechazar, ni dejar de esperar. Al amor se le espera caminando.... caminando... caminando... que ella está siempre en los cruces de cada camino. Puede ser que creas que el amor te ha abandonado o que está pasando de tí, y sin embargo yo creo que no. Que el amor te está observando... siempre te observa el amor... siempre observa tu camino... y siempre está soñando que un día se embarcará contigo en el Navío de la Inmensidad: ese aparato en que viajan los soñadores del espacio. No. El amor no está pasando de ti"."El amor no está olvidándose de ti. Te observa. Sus ojos te observan. Y un día saldrá al camino, te hará parada en mitad de tu travesía y la invitarás a seguir adelante juntos... No lo olvides, Juan Ramón, no creas que el amor te ha despreciado. Lo que ocurre es que el compañerismo se busca, la amistad se encuentra y el amor siempre, siempre, siempre nos sorprende... !Adelante, Juan Ramón!. !Llora todo lo que tengas que llorar por ella... por la que no es ella.. por las otras... por todas... porque que sé que una te sorprenderá!". "Puede ser que sea ella... la que no es ella... otra... la que no es otra sino la misma pero en distinta versión... pero te sorprenderá. Y mientras olvidas el dolor de su desprecio, que el llanto te sirva para levantarte y recuerda, caminante, que aquí estamos para camianr. Por saber llorar a tiempo, por saber levantarte a tiempo, por saber caminar a tiempo... y porque estoy seguro de que comprendes que el amor está siempre observándote hasta que te sorprenda como nos sorprende a todos los demás. Gracias por ser humano... y por eso gracias por demostrar que el amor es terriblemente así". Y pongo, al margen de la hoja. Dolor: Sentimiento de pena y congoja. Es un dolor masculino que me hace a mí también meditar. Vuelves a pasear hacia el huerto mientras tu Platero termina de curar su herida. Vuelves al huerto mientras se te cruza, en el camino, una pregonera que vende pucheros de bronce. ¿Quién no puede saber lo que vale un puchero de bronce después de tantos años de camino comiendo por las alquerías? Sabes que esa mujer perteneces una pequeña comunidad rural de unas pocas casas, conformada por una o varias familias.Todos se dedican a explotar las tierras de los alrededores, así como a las activades ganaderas. Pero ella, para elevar el sustento de su prole, vendes pucheros de bronce. La historia humana, Juan Ramón, nos hace recordar el bronce. Pero yo lo quiero hacer en sueño literario: "Tarde de oro, noche de plata y tierra de bronce acicalando el cuerpo de los olivos. Andalucía abierta por los caminos, y las serranías y los pueblecitos con casas pintadas de blanco que son como poemas dedicados a la luz. Al llegar la noche las chiquillas se asoman a las rejas para escuchar las notas de amor que cantan las guitarras de los cantautores de la tierra en las callejuelas llenas de estrellas. El blanco del alba dulce como las aceitunas es alumbrado por la luna y en todos los pueblos se escucha el murmullo de las aguas cantadas... ¿quién hizo que los poetas cantatautores hacen vibrar hasta el éxtasis a las chiquillas del Guadalquivir?. Yo esta noche voy a intentar escribir un poema lleno de seguiriyas para cantarlo a las rejas en el punto exacto en que la luna me envie a su musa. No. Ya sé que es la musa de otro pero más allá está la mía, en el celeste pleamar de la marisma marinera. También puede coexistir en el mismo lugar. Solamente hay que girar las rosas para entablar el romance con la verdadera. Ya está. He aquí mis rosas rojas.  "En lo violeta de tu sonrisa baila la fiesta del torrente alegre y yo silbo como una centella una canción de amor sin ruidos. Esta noche estoy nadando en el vacíosonámbulo de la aurora, mientras la vida flota en la luminosa estela de un pequeño rayo de luz. Hay un silbo de onda pura en las hojas frescas del almendro y un bosque de corales y de náyades sueño en las borradas huellas de mi paso. Las alas del viento traen perfume misterioso como rumor legado de la creación entera y una alfombra de blancas perlas se mece sobre los gnomos y los elfos del bosque. Entro en el bosque que atraviesa el mundo y me acerco a la idea de un planeta sin forma; un planeta distinto a todos los conocidos que ha dejado de girar sobre su eje para hacer visible esta instantánea de bosque, nubes y bruma nocturnal. Más allá, dónde aparece la luna, la existencia se hace luminosa en el éter y yo me adhiero a las plantas del caminopara ser siplemente ámbar de arrebatado sonido. Al igual que lo es el infinitotambién aquí el tiempo es una línea horizontal con la tierra y con las casas. Los habitantes del planeta surgen por las esquinas y los costados abiertos y ya, compuesto de ojos habituados a vernos, me acomodo en el perfume de las rosas rojas".Platero, en este hueco del silencio, se hace mansedumbre de la paz. Y todo el espacio se encierra en el punto exacto en que la luna cae, vertical y rotunda, sobre el alféizar de la ventana donde estás -otra vez el mismo amor- escribiendo a alguien que está más allá de la noche. El rebuzno de tu Platero te hace concentrarte de nuevo en tus ganas de dormir. Y vuelves a recostar tus pensamientos en la mullida almohada.Platero y tú camináis ahora por los hondos caminos del estío repletos de tiernas madreselvas. ¡Vámonos ya al otro lado de la vida! No a la muerte jamás... sino al otro lado de la vida donde viven las madreselvas y los gladiolos. Si. Al bosque de las sorpresas... allí donde las empolvadas malvas y las vinagreras amarillas detienen el tiempo.Cielo azul, azul, muy azul. ¿Sabes lo que significa un cielo azul? Sentirse tranquilos y protegidos de todo el alboroto y las actividades del día. Es muy bueno para superar al insomnio. Estabilidad. Profundidad. Lealtad. Verdad. Generosidad. Tranquilidad. Como ves todo termina en la Edad. ¿Qué edad tienen los poetas como Platero, Juan Ramón? Cuéntame, cuando veas que me acerco en silencio, qué es la verdadera edad de Platero.Siempre es un niño me respondes. Siempre es un niño que crece solamente como un niño. Está marcado el juego desde el inicio de su magia redentora y los niños lo saben y columpian sus risas en el círculo completo. Es el juego de las alternativas entre el bien y el mal de los infantes y, disparando al centro de la vida, sus corazones laten bajo el sol. No termina nunca este juego de infantiles sueños a la sombra de la vida ajena de lo adulto. Y, en medio de sus personajes, los niños juegan entre sus verdades. Atónito al esfuerzo de los días el juego infantil se continúa más allá del límite horizonte... así que sigamos siendo niños como tu Platero para poder enamorarnos del horizonte en donde se encuentran las enamoradas. Caminamos. No somos como pensamos...cada día, cada hora, cada instante cambiamos y somos un enigma caminante sin podernos detener sin podernos detener. Somos enigma cambiante desde el momento de nacer. No somos siempre igual. Cambiamos cada segundo y pasamos el umbral del tiempo irrepetible. Es algo terrible pero es algo normal. Todos en el mundo vivimos la fatalhistoria de lo imposible: hacerse inmortal en el éter invisible. No somos siempre igual. Vivimos un lamento y somos, al final, los hijos de un momento. Huele a naranjas y se oye, la noria de la feria que han instalado en el próximo pueblo. Platero rebuzna y retoza. Platero te contagia ganas de vivir. Sé que Platero te hará existir en la conciencia de la Humanidad. Yo también sueño con la feria en mi barriada madrileña. Por ver si pesco el pato de plástico que lleva un breve y pequeño regalo para mí. Platero y tú. Tú tienes a Platero. Yo tengo a Greta.Las banderas españolas adornan todo el recinto ferial. Son rojigualdas como la sangre y el sol. El encanto de lo rojifgualda festoneado por la clara luz del cielo. Están allí, en una caseta, los libros de Benito Pérez Galdós. Los Episodios Nacionales que tanta gloria nos dieron con el pasar del tiempo. Hay tiempo para hojear algunas novelas de autores tan anónimos como el discurso del rumor del río cercano. Alguien juega con los naipes y las cajas de tabacos tienen cromos en su interior; pero la chavalería buscan estampitas en los envoltorios de los chocolates. Escuchas los últimos cantos de los gallos. De vez en cuando alguien discute con alguien. ¿Cuáles las cuatro ensoñaciones que, en la mente de tu Platero, le hacen creer que es mucho más que una estampa del verano. Te ofrecen el botijo del agua con anís y te reconfortas por un escaso céntimo de sed. Los ganaderos están presentes en las pujas... Apotegma. Busquemos un apotegma para confluir en la feria. Permíteme filosofar a lo galdosiano mientras paseas de caseta en caseta buscando recuerdos de felicidad: "Girándulas. Esencias de sueños. Mágicas incursiones en los mundos del Arte donde los bohemios nos fundamos y nos refundamos mil veces por segundo. Profundas metáforas a corazón abierto como operaciones poéticas de los versos que se concatenan en los deseos del vivir. Girándulas. Poemas vivientes y libres. En el viento de los sentires os hacéis movimiento. Mucho más tangibles, reales y concretas que los cronopìos borgianos sin sustancia ni alegorías posibles. Girándulas. Alegorías soñadas junto a un surtidor de ideas que bañan el cuerpo y la mente de los poetas y hacéis de nuestros mundos una verdadera existencia floral, concreta y tan verídica como las musas de los romances. Muy lejos de vosotras, los cronopios se hunden en sí mismos porque se creen poseedores de una verdad que sólo es el absurdo de la irrealidad abstracta. Girándulas. Realidades transformadas por los sueños. Los vientos literarios forman sílabas de amor con vosotras, girándulas de los sueños que sois la raíz esencial de donde derivan los apotegmas y los sintagmas de la Fantasía. ¿Qué son los cronopios comparados con vosotras?. Nada. Vacuidad. Vacío. Los cronopios borgianos son unos vacíos sin materia definida ni espíritu definible; algo así como fantasmas inexpresivos. Pero vosotras, girándulas de los sueños, no sois, como diría Don Quijote, "fantasmagorías inexplicables vive Dios". Tenéis un cuerpo formado por las proposiciones bohemias de los poetas de la luz... porque sois luz de ideas libres mientras los cronopios permanecen atados a la ineficaz tarea de las abstracciones absurdas e imposibles de definir como su propio autor (Jorge Luis Borges) no tuvo más remedio que confesar. Girándulas. Concretas composiciones de cuerpo, materia, alma y espíritu y ese otro concepto lírico que llamo "liriasis" del tiempo porque sois como lirios en medio del desierto, crecidas en el oasis donde los poetas bohemios vamos todas las noches a beber sedientos bajo la luna de la Imaginación rodeados de estrellas de la Realidad. Girándulas. Experiencias vividas por y para el amor. Los cronopios se pierden en las nebulosas de la antipoesía mientras vosotras sois poesía completa. Besos, luz y luna".Más ahora es tiempo bajo el sol y en lo ancho del horizonte, como pastel pintado por algún amante de la luz, las flores de azahar perfuman tu alma y yo, como siempre, sigo definiendo mi liriasis: "Oasis de Voremia, llenos de candinfloras y donde los poetas se acercan para llenarse de inspiración bebiendo de la nectarlunia que producen dichas candinfloras. Las flores de las candinfloras (llamadas Florilunias) se abren durante las noches de lunas anaranjadas (porque las lunas de Voremia son anaranjadas al parecer, aunque hay que saber qué opinan los demás para poder consignar de qué color son las lunas de Voremia que, por ciertos son Mil Y Una Lunas (lo cual hace pensar que no todas las lunas de Voremia son de color anaranjado). Hasta ahora yo solo las he visto de este color pero estoy seguro que entre Mil y Una Flores (como entre Mil y Una Noches) las hay de todos los colores".- Platero, quedémonos un tiempo más. Un tiempo más, amigo y comopañero Juan Ramón Jiménez. Te tomas un tiempo más dentro del recogimiento de los sencillos habitantes del pueblo. Es una contagiosa sensación de bullicio que se mete entre las venas y hace circular la sangre en el sentido de las agujas del reloj. Otra vez el reloj del campanario de la iglesia vas deshojando sus horas. Como los enamorados que deshojan margaritas por ver si, en alguna ocasión, les sale el sí que están soñando.Hay un olor a grano limpio. Se amontonan los visitantes alrededor del melonero que, con su cuchillo de hoja de acero, cala su mercancía para demostrar que no hay mentira posible. En los ojos soñolientos de un anciano que, sentado en el zaguán de la puerta de su vivienda, toma limonada y recuerda. Detrás de los corrales los niños corren persiguiendo sombras. Platero ya no es sombra. Platero ya es luz. Platero es como una estrella invitada que, apareciendo por la esquina del puesto del melonero, se acerca a ti. Y yo me convierto en pájaro vespertino para hacer vigilia con el aire del tiempo.En la umbría que te ofrece una casa con fachada humilde, pintada de verde color y de blanco nupcial, preparada la boda. Es la boda de un enamorado y una enamorada. ¿Y qué es estar enamorado y sentir que se está enamorado? Entre la mansedumbre de tu Platero y por Zenobia piensas: "¡En el amor está la estrella! ¡A ver quién puede cojerla! Un ruiseñor, fascinado por las gracias de una rosa, todas las noches constantes, le cantaba su pasión. He mirado a las rosas y me he acordado de ti. Y es que el poeta no es un filósofo sino un clarividente". Si encuentras por el límite de los horizontes podré decirte que la filosofía también son deseos de darle abrazo de amistad a un ser anónimo que lucha contra la desesperanza de sentirse abatido por el viento. "Veníamos hablando por los caminos entre los álamos blancos y al sueño del agua en las orillas tornábamos cantando... Muy despacio, de vez en cuando, un pájaro cruzaba su vuelo aleteando y, al final de las palabras, quedábamos el silencio escuchando. Después, una flor abierta de nuestro campo amado era motivo para darte un beso enamorado. Y así, entre silencio y sueño, contigo sigo andando". Es para Ella...¡Juan Ramón Jiménez Mantecón!¡Cuánto soñé yo con tener un amigo en el colegio que supiera cómo latía mi corazón leyendo los sueños de tu Platero! Con una pluma y una hoja de cualquier calidad, enhebraba mis ideas mientras la abuela miraba más allá de mi escritura. Sobre la situación de mantener equilibrio para no caer en el abismo de las vulgaridades, mis letras surgían como estampilladas con la facilidad que el orfebre trabaja el dorado elemento esencial de su oficio. ¡Qué duro era entonces el oficio de escritor!¡Juan Ramón Jiménez Mantecón!Algunos días llegaban los recuerdos de tu Platero a mi sentimiento y yo, ajeno a las acciones de quienes no comprendían que había nacido para acompañarte por los caminos de mis ideas, seguía viendo que alguien había regado su collar de diamantes en las aguas de la fuente. ¡Era un rayo de luna bañándose!. Colores. me gustan los colores que terminan en el infinito... en ese horizonte marino donde mi barca refleja la voluntad de ser siempre compañero de los caminos de Platero y tú. ¡Qué largos días aquellos, Juan Ramón, qué largos días que se prolongaban hasta el sueño! ¿Y para qué sirve dormir cuando la luna nos llama a encender nuestros sentimientos! El sentido triste de las cosas no es una meta para mis ensoñaciones... porque prefiero las fiestas donde Platero y tú creáis poesía para el futuro que llama a la puerta de los corazones abiertos. Hemos hablado, Juan Ramón, de Don Antonio machado y don Manuel Machado... pero ¿qué pasa con Don Francisco Machado? ¿Quién conoce a Don Francisco machado? He aquí su palabra que llega a mi rincón donde siento: "“Soy mi mayor enemigo, / porque lo es mi fantasía, / y esa siempre va conmigo”. En el reloj de la cárcel suena el mediodía.¡Juan Ramón Jiménez Mantecón!Yo te hablo en el mediodía que raya la lucidez con lo lúcido compuesto de sinfonía transversal. ¡Va por el sueño de existencia de todos los poetas y poetisas que quedaron en el olvido!: "Entre materia y espíritu derramado 7 la existencia es un sueño de soplo divino; / no accidente, no inesperada / la vida entera de las lunas y las sombras: / naturaleza de la vida desenterrada. / ¿Qué es el viento del vivir enamorado / sino un soplo de Dios en nuestras almas?. / Y las incansables horas del momento / como rosas encendidas y alumbradas / en el fuego de la brisa pacifista / alimenta el tamiz de las miradas. / Trémulas las flores del edénico / paisaje de la alfombra irradiada / bajo el sol y sobre el cimiento / de la atmósfera suave y recargada / de besos en la boca enamorada. / Sin vergüenza canta el gallo, / canta el ave y canta la chicharra. / Y ante todo canta el hondo sueño / de esta existencia en calma. / Desde el azul de la infancia / al verde de las esperanzas / con el amarillo de la ciencia / sobre el blanco ya descansa... / y el rosado de los albores / hacia el rojo se trasvasa. / Los colores de la Naturaleza / sonríen entre las ramas. / No hay soledad en la existencia / sino presencia bien acompañada / de ángeles divinos que atentos / con sus duices ojos la resguardan. / Como si caminara todo el panorama / por el extenso sinfín de la pautada / sinfonia invisible del verano... /  así es todo el universo de tu mano / en esta existencia remansada. / Todos los días amanece el claro / discurso de la inmensa Palabra / y el continuo movimiento de las olas / es fuente limpia que desparrama / las gotas del rocío. El viento / la torna en ola y la explaya. / La piedra de la fuente nacarina / es piedra por la vida horadada / y el musgo que le sirve de compañía / es latido en lo interno de su alma. / Se despierta la Nada y se convierte / en Ave de vuelo acompañada / del arco iris y del vuelo /silencioso de la arqueada / marisma. La ensenada / que hay en la bahía / de luces rojas está adornada. / Un reposo sosegado y cierto / resplandece en la almohada / del céspèd florecido y muelle / bajo luna blanca y desgranada. / Está toda la atmósfera caliente... / !caliente y a la vez tan descarnada!. / Todo el mar se agita y los pájaros  / en los almendros cantan / sobre el enorme espacio de meseta. / Las nubes se levantan... / Lluvia de canciones con anhelos / de incipiente e invariable marcha. / El tiempo todo lo ennoblece / en este sueño de existencia clara. / Las significaciones de todas las cosas / están en los cielos pronunciadas / y bajan a la tierra convertidas / en sílabas y estrofas versificadas. / Los árboles, los valles y los montes / son volutas de humo incineradas. / Las gardenias, en manto recogidas, / se refugian debajo de la desnudada /naturaleza del círculo interrogante  / que forman los duendes y las hadas. / En magia pura se convierte todo / el ancho espectro de la mirada. / Una variedad infinita de corolas / y de pétalos en la enlazada / amanecida y mecida aureola / surge diariamente amamantada / de filtros solubles y licuosas / en verde savia fermentada. / Dios bendice todo el panorama / donde reclina su presencia alzada. / Lo elemental de estas esencias / en bondad divina transformada / es un infinito pasatiempo / a esta madre tierra imantada. / Abiertas las líneas del horizonte / surgen todas las enarboladas / esporas del dulce y tierno almendro / que posa sus raíces en las labradas / tierras del sufragio universal, / y el aroma de las ventanas / cubiertas del dulce álabe / enamora a las aves más cercanas. / Se olvida la tristeza entonces / como campanillas de plata en las almohadas / siempre anhelantes del futuro / de toda la existencia orillada / y llaman las nubes al recreo / de las serenas y pausadas calmas / de los mundos que allí recogen / todos sus bejucos y lianas. / !Dulce espejo es ahora el sueño / perenne y refractado en las aguas / del lago pacífico y sereno / donde todas las musas se me bañan!". La vida de la que te hablo, Juan Ramón, es la que ves a tu alrededor; la misma que circunda mi fantasía de ser alguna vez un poniente anaranjado. Por el camino de Los Llanos tú puedes presentir esta presencia de quien, cual niño sorprendido e imprevisto, te envía su pensamiento adornado: El sonido de tambores lejanos y los atardeceres de fuego en las playas desiertas mientras crujen los velámenes de los barcos en mitad de la tormenta marinera, son especie de cantos nocturnos expandidos por las tribus que habitan en la mitad de la selva. Aventura. La vida se nos puede convertir en aventura saltando entre los acordes de un sentimiento soñado que nos hace desear las libertades y perdernos en las épocas del tiempo. Incluso podemos llegar al Lejano Oeste como si fuera un viaje de mil noches o convertirnos en imágenes del Oriente de Sherezade en busca del cuento perfecto. Míticos momentos fabulosos que nunca desaparecen de nuestras fantasías. Mundos fascinantes de burbujas donde entramos para recrearnos en el borde artístico de nuestras mente. Poesia hecha aventura metafórica pero literal. Y nos vaciamos de realismos para perdernos en lejanas montañas o profundos mares con viajes ubicados en nuestros cuerpos invisibles. Sentimientos y pensamientos se hacen fantasía. Podemos imaginar futuros más cercanos que las guerras de las galaxias; dudas y ansiedades en el espacio exterior, naves intergalácticas, planetas alucinantes, estaciones espaciales abandonadas por civilizaciones ya extinguidas. Ficción. Fantasía. Mito para combatir la fría realidad. La brújula descontrola su ritmo y somos un cuento por contar... Hablemos de cartas. Escribes: "“Me habla usted de mi aislamiento, del aislamiento. Yo he sido siempre, un aislado; creo que la soledad es buena amiga de la bondad, y de la belleza. Ahora bien, la cuestión es ésta: ¿dónde debe uno aislar su vida?".Escribo: "Amada niña: durante 6 años he estado esperando la llegada de tu luz a mi corazón; y ahora tú, niña de las estrellas, alumbras mis caminares nocturnos en esta soledad acompañada. En las fuentes del recuerdo bebo esta infancia de paseos por el bulevar vestido con el traje de las fantasías. Y tu fantasía es la realidad que más enteramente vivo".¡Breve descanso en tu camino, Juan Ramón! Eres el poema que dibujó Rubén Darío: "¿Tienes, joven amigo, ceñida la coraza para empezar, valiente, la divina pelea? ¿Has visto si resiste el metal de tu idea la furia del mandoble y el peso de la maza? ¿Te sientes con la sangre de la celeste raza que vida con los números pitagóricos crea? ¿Y, como el fuerte Herakles al león de Nemea, a los sangrientos tigres del mal darías caza? ¿Te enternece el azul de una noche tranquila? ¿Escuchas pensativo el sonar de la esquila cuando el Angelus dice el alma de la tarde?... ¿Tu corazón las voces ocultas interpreta? Sigue, entonces, tu rumbo de amor. Eres poeta. La belleza te cubra de luz y Dios te guarde.Tal vez estás pensando quién será ese muchacho que habla contigo en medio del mediodía plateado de la honda y profunda Andalucía. ¡Quién debía ser!. Tú y yo... ¿verdad, Platero?. La tarde está cayendo a plomo. Se empiezan a vestir, de blanco y gris, las nubes antes de algodón. Y los gorriones bajan para saludar a tu Platero. Platero y tú. Y yo en el jardín de los gorriones. ¡Los gorriones! Hoy, una vez más, me he levantado con los gorriones dentro del alma... y bajo las redondas nubes, mientras unas finas gotas de lluvia cala el suelo de la alameda, tiembla Platero enrevesado con la enredadera. Te acercas. Le acaricias suavemente y te quedas mirando a los gorriones. ¡Los gorriones! Siempre esa perpetua compañía de jardín en jardín, de árbol en árbol, de paseo en paseo, de alma en alma. "Nadie canta, pero puede servir el piar de los gorriones para revertir lo trágico de esta vida, que tanto intentó explicar Unamuno, para que las flores se abran y los recuerdos de múltiples viajes nos hagan volver a ser aquellos que fuímos cuando tomábamos el chocolate de aquella existencia espesa. Nadie va a descubrir cuánto amamos la existencia volviendo a girar los sueños de arena limpia en la playa, con el mismo estilo de siempre: llamando a los caballitos de mar simplemetne gitanjáforas o, por qué no, solamente alumbramiento. Y es que este alumbrar de nuevo la historia humana es un hipocampo literario. Un hipocampo que surge de las aguas para extenderse por todo el extenso panorama de la playa. Nadie canta, y sin embargo, por dentro, todos tenemos un secreto guardado en el diván de la memoria. Es continuo este fluír de los recuerdos en medio de un oleaje de suspiros y de meditaciones que nos convierten en pasajeros infinitos. Caminar. A veces, sí. A veces solamente consiste en sentarse y dejar que esos sueños de arena se deslicen por todo nuestro ser hasta convertirnos en aquellos que fuimos cuando la vida era otra cuestión. Y es que la cuestión de aprender lo que son las olas puede servir para componer una canción de esperanza con la guitarra insomne del tiempo.!No podemos cerrar los ojos cuando deseamos caminar hacia el centro de nuestro corazón salvo que los cerremos para entrar en el profundo sueño del reloj de arena que, continuamente, nos está dando razones para afirmar nuestra libre voluntad de ser tal como éramos!. Sí. Se puede llamar milagro a esta forma de vivir, sentir y aprehender nuestros momentos de gloria y transformarnos en una simple flor abierta a la nueva primavera. ¿Acaso no puede existir la primavera en el mes de julio?. Todo consiste en mirar al cielo y ver nubes blancas y dejar que el viento acaricie nuestros sueños y nos transporte al mundo al cual deseamos pertenecer. ¿Cuántos mundos existen en el interior de un ser humano?. Si tuviésemos que contarlos no tendríamos días suficientes para poder vivirlos todos... así que es necesario seleccionar aquellos que nos hacen felices. ¿para qué vivir los mundos trágicos unamunianos si podemos tener la capacidad de vivir las primaveras en pleno mes de julio?. Algunos pensarán que es una utopía imposible. Sin embargo, ya lo ves. Mira al cielo y verás cómo es verdad que estamos en plena primavera. No te hablo ni del ayer, ni del hoy, ni del mañana. Te hablo del tiempo completo, el tiempo que consiste en saber que somos capaces de transformar la tragedia unamuniana en el sencillo piar de los gorriones. Nadie canta, pero puede servir el piar de los gorriones para demostrar que la vida no es ningún teatro aunque muchos hayan preparado sus tramoyas. No. Más allá del teatro existe la existencia. ¿No hemos deseado siempre una vida mejor?. No entender que la vida es necesario ser experimentada tal como éramos es renunciar a la felicidad. Es importante, muy importante, cambiar el fondo de las ideas y hacerlas salir a la superficie para asirnos a ella scomo tablas salvadoras. Esta vida, en realidad, deja de ser un teatro, perdón señor Calderón de la Barca, porque nunca es un teatro. Y es necesario saberlo. Lo que sucede es que todo es una larga historia que se inicia en un despertar. ¿Se puede saber qué es dicho despertar?. Simplemente abrir el corazón y dejar que la vida penetre en él. Claro que amar no es imposible. Puedo estar soñando toda una eternidad dejando transcurrir el tiempo. Puedo estar soñando toda una eternidad dejando fluír el tiempo. Y puedo estar soñando toda una eternidad dejando sentir el tiempo. Eso, para muchos hombres de este mundo actual, es un imposible. ¿A dónde volvemos los caminantes que sabemos que la vida es una existencia?. Volvemos a aquel lugar donde nació nuestro sueño y donde, de repente, sin que nadie nos enseñase nada sobre ello, nos convertimos en poetas, cuentacuentos, historicistas de las expresiones literarias. Todo porque sabemos, los que hemos vuelto de haber vivido la existencia, que la existencia es una eterna consecuencia de asumirla como vida propia. Y así, cuando nadie canta, basta el piar de los gorriones basta para decirle al mundo que es un error lo que han creído; que la verdadera credibilidad es esa parte de fantasía que nos convierte en héroes sin serlo, en iconos de la existencia sin desear serlo... porque nuestra única meta final es el amor".¡Los gorriones! Como tú bien dices son pájaros sin fiesta fija. Con el libre volar de lugar en lugar sólo tienen, por obligación, ser compañeros en los caminos por estas arterias pobladas de personas que van, vienen, van y vuelven a venir. Dios creó lo azul del cielo para que los gorriones nos sirvan de brújula en estas ciudades de almas enrarecidas. Tú miras a los gorriones en la enredadera y descubres qué quiero decir cuando expreso que "ser gorrión es ser humano". El poeta debe ir por los mundos sembrando gorriones grises que hablan de amor y de paz. ¿Es posible viajar sin dinero, Juan Ramón? Tú tienes suficiente con el caminar de tu Platero pero, a veces, repartes monedas entre quienes necesitan acariciarle por un momento en sus vidas y... después... ¿qué hay después de las caricias a Platero? ¿Sabes lo que es, en realidad, una caricia? Te lo explico a mi manera: "Ternurasuave mano de dulzura que acaricia la mejilla del sufriente... florecilla que crece de la semilla de tu vientre y siempre tú, ternura sencilla, del corazón a la frentedas a mi cuerpo sombrilla para hacerme hombre que siente cómo vuela el avecilla, cómo se ama la gente cuando siente que está derecha la quilla de la nave resplandeciente. Ternura suave mano de dulzura caliente"...Y cuando las gentes te ven pasear, con Platero siempre al lado de tu corazón, ven esa alegría de los ojos de él que, sin apenas darse cuenta, va desgajando tu memoria para saberte cumplidor de los poemas que acompañan la caricia del viento. Se ha levantado el viento y los árboles de los jardines comienzan a mover sus ramas al compás de la música del aire. ¿Puedo seguir contigo hablando de lo que es esta vida de caminar por los jardines en las tardes solitarias?Te toca descansar y te sientas bajo la emparrada. Las uvas, maduras, son el refresco que termina con tu cansancio.Alguien proclama el bando del alcalde: "¡Todo el pueblo tiene la obligación de llevar a sus cabalgaduras con bozal para que no surjan problemas con las palabras!" Hay que tener cuidado con las palabras. Sobre ellas te puedo afirmar: "Muchas veces sentimos la sensación de ser pequeños, diminutos, como gotas que se borran en el accidentado paisaje urbano de la Gran Ciudad. Quizás esa sensación sea un valioso alivio para nuestra alma. Sentir un poco la sensación de pertenecer a la galaxia de las esperanzas a la hora de tomar "el café de las palabras" surgidas de su escondite latente... para plasmarlas en el mundo de las verdades inventadas por nosotros mismos sin saber exactamente por qué. Y es que es mejor no saber por qué inventamos vocabulario para estar aquí, en este universo paralelo donde la garantía de ser algo se palpa en la fértil conciencia de nuestra existencia. Crear, poco a poco, los fonemas, los morfemas y los lexemas de nuestro caminar, adobados con la sal y la pimienta de este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes. No lo esperamos nunca a una hora determinada... pero siempre aparece, inesperadamente, el mensaje de la memoria que sale a la luz desde nuestros disfraces diarios. Y llega a tiempo para obsequiarnos un espejo donde visualizar el espacio de nuestras ideas más valientes; esas que tenemos que asumir para ver cumplido el adagio "Es valiente quien calla en lugar de decir palabras insuficientes". Y pequeños, diminutos, como gotas que se borran en el accidentado paisaje urbano de la Gran Ciudad, lo conquistamos a fuerza de palabras redentoras".Esto quiere decir, amigo y compañero, que existen gentes que pueden buscar hacer daño a tu persona por tener la compañía de tu Platero. Platero y tú despertáis mucho la envidia de los enjundiosos. El día brilla cuando hoy mis fuerzas estaban en el límite posterior a haber pasado una temporada de pruebas exhaustivas que buscaban valorar la enjundia de ciertos contenidos anímicos por los que merecía la pena luchar. Y es que, efectivamente, el alma a veces pesa mucho y es muy fuerte su carga. Pero hoy es diferente. Hoy puedo volver a sentir lo feliz que se nota un ser humano cuando se pronuncia de esta guisa, de salir de un destello efímero que no esperábamos y llegar más allá de cualquier soledad de domingo. Los lunes pueden ser tan brillantes como cualquier otro momento de nuestra vida. Sólo depende de si es en lunes cuando descubres la pequeña gran sonrisa del aliciente anímico que te hace experimentar el deseo de reiniciar la marcha detenida. En todo camino de búsquedas inquietas hay necesidad de tomar, de vez en cuando, un pequeño descanso no sólo para respirar profusamente sino también para meditar sobre cuál es la siguiente senda por la que debes transitar para sentirte satisfecho. En todo camino hay vicisitudes y hay situaciones que tienes que vivir. Por eso es importante, para mí, haber vislumbrado hoy esa pequeña gran sonrisa del aliciente anímico ingresando en mi corazón. Bien. Buen lunes inesperado. Me levanto del mojón donde me encontraba meditando y, recargado de alma leve y ligera, me desprendo de gran parte de pesos superfluos y reinicio la marcha. ¡Hola Juan Ramón!. ¡Qué bueno saber que estás compuesto de seres humanos que caminan hacia esos espacios de la sensibilidad anímica!. Gracias a ti, por tu llamada. Sabes bien que me refiero a ti y que sin tener que pronunciar tu nombre sabes bien que tu llamada me iluminó este lunes y me hizo sentir la pequeña gran sonrisa anímica a la que me refiero.Platero comienza a echar sangre por culpa de la picadura de los tábanos. Abre los ojos y te mira, en medio del paisaje arenoso, mientras las chicharras cantan en los pinos, para que le puedas redimir esa sangre injusta. Y tú espantas a los tábanos con tu sombrero y le aplicas el ungüento del amor que llevas siempre contigo. Un sueño inmenso nace en la tarde.Están los jarales bajos. Hay flores vagabundas, desparramadas de forma irregular por entre las retamas. Son las margaritas. Son las amapolas. Son esas flores que no cuentan para muchos llegada la hora de regalar amor. Pero, exentas de lujo artificial -vírgenes de los campos- siempre presencian el paso de la historia de los caminantes. Un carretero que llega te invita. Atas a Platero en la parte trasera y subes. Los pájaros, en los cercanos huertos, cantan bajo los nogales grandes y se crece la estatura de la tarde. El desvencijado espantapájaros tiene deshilachada su gris chaqueta. Y escribo: "En esta tarde caliente / tú, vestido con los harapos / del guardián hiriente, / saludas a los viajeros / que pasan por la vertiente / del fino riachuelo. / Y la gente / observa que eres desvelo / del campesino sonriente. / ¿Qué tendrás tú, obediente / observador bajo el cielo? / Te queda siempre el consuelo / de saber que eres valiente".¡Suena la campana como saludando tu entrada en la ciudad! Un... dos... tres... cuatro   golpes de sonido. La campana dialoga con las cenefas rojas de los rojos claveles. Y dialoga lentamente con la gris acera pedregosa. Un gato pardo dormita en la impenetrable siesta de los centenarios siglos. Una chiquilla recuerda también el olivar donde, recogiendo aceitunas hasta llenar a rebosar las tinajas del invierno, recibió el primer beso de amor. Fue tras la fiesta de San Juan. Ya. Ya lo recuerda… ¡En el campo de esta ciudad de Lucena a donde has llegado, subido sobre Platero, para buscar posada! La tarde está apretando tu corazón.- Es grande tu corazón, Platero. Sí. En el rebasado horizonte de los pinos, el espantapájaros dejó su gravitar de pajas de heno flotando junto a los tomates. Encuentras un lugar donde te sirven, mientras llega el sustento, unas rodajas de tomates con sal y un buen vaso de vino. El posadero tiene los ojos muy negros y unos puntos blancos en los labios. Quizás descienda de una de las muchas etnias que han convivido en tu Andalucía. Posiblemente en su sangre exista la mezcla de esta Ciudad de las Tres Culturas: judía, musulmana y cristiana. ¿A qué puedes tú llamar cultura, Juan Ramón? Te traspaso mi idea: "La cultura, como fuente inagotable de vida o como esa tenue luz que vivifica el espíritu y engrandece el alma, tan rica y diversa como es ésta, le dota al ser humano, hombre o mujer de cualquier edad, de muchas formas de expresión y de múltiples caminos para manifestar sus vivencias que, todas juntas, forman un brillo perpetuo de la humanidad entera. Pero la cultura, y en este sentido las pluriformes culturas que se expresan son un ejemplo, es también una expresión humana que desborda cualquier concepto de intolerancia y nos permite ser auténticos visionarios (diferentes cada uno de nosotros y nosotras) idealistas de lo lógico y lo ilógico, lo terrenal y lo divino, lo trascendente y lo intrascendente... toda esa amalgama de sentires profundos que llevamos dentro y que nos ubica en nuestra propia identidad. La cultura, vista de ésta manera, es la certeza de nuestra sinceridad y la podemos expresar, fuera de los canales dirigidos por intereses ajenos, en palabras abiertas, con la frescura de nuestra propia sensibilidad. Cada uno de nosotros, hombres y mujeres, podemos construir con nuestras identidades culturales (divergentes y profusamente colectivas a la vez), nuestras crudas interpretaciones de tristeza, dolor. soledad... y también de amor, solidaridad, familia humana... fuentes infinitas para mostrar nuestros sentimientos o quizás solamente, !para qué pedir más!, de puesta al día de nuestras mentes humanas. Las culturas son un sello de nuestro corazón y, como tal, se convierten en calor tenso, latente y acogedor, que cada uno de nosotros y nosotras alimentamos como visión cosmopolita de nuestro yo interior. La riqueza personal de cada ser humano es el mejor referente cultural de su propio estilo de vida. Dicho de otro modo, cada uno de nosotros y nosotras somos los creadores de nuestra propia cultura y por eso, por la firmeza de la expresión, todas las culturas deben ser altamente respetadas. Dueños de nuestra propia personalidad, con las culturas abrimos las fronteras de nuestras visiones firmes o dubitativas pero siempre auténticas y creadoras de un cosmos de luz que nos abre sentires, a través de la comunicación interpersonal, en este caminar vitalista en que se ha convertido nuestra existencia. Por eso -brillo perpetuo de sensibilidad humana- las culturas nos ofrecen musas personales con las que nos identificamos para conjugar nuestras facetas humanas. Esas que nos hacen transparentes y coterráneos sea cual sea el lugar donde están parados nuestros pies".Un rebuzno de Platero, allá abajo, en el corral, te produce el escalofrío de pensar que algo sucede. Siempre algo sucede. Pero ocurre que tu Platero rebuzna solamente porque tiene sed. Bajas con el cubo lleno del agua natural de la fuente y le dejas saciar su necesidad. ¿Cuántos seres humanos están necesitando saciar sus vidas con algo más que el duro pan de varias días anteriores? Observas la calle a través del ventanuco de la cuadra. Efectivamente, entre los transeúntes puede descubrir al pobre ciego con su escudilla. Sale a su encuentro y le entregas un buen pedazo de queso fresco y un racimo de uvas. Del bolsillo derecho de tu pantalón sacas, también, unas cuantas monedas y se las entregas sin que él haga otra cosa sino mover la cabeza con agradecimiento. Es ciego y sordomudo.Camino de la dehesa de los Caballos, Platero y tú llegáis hasta el arroyo. Alli, sentado en tu alegórico mundo de la existencia, meditas sobre lo que sucede cuando esparcimos nuestra personalidad por la faz de la Tierra. Nuestra personalidad. Esa forma de ser que hace que Platero exista como existe Chester. Y es que no hay diferencias para privilegiar la fortuna de nadie por tener por compañía a seres puros, seres transparentes, seres sinceros y seres con fidelidad. Sobre la fidelidad podría entrevistarte a través del tiempo y preguntarte por algo así tan parecido a la lealtad. Un puñado de versos y poemas nos puede llegar a rozar la singularidad de nuestra piel: una presencia de armonías coloquiales dispuestas en forma de épica culturalista; una línea clara u opaca pero siempre dispuesta a diseñar la pasión que tenemos hacia la fidelidad de nuestros sentimientos. Me escuchas y te oigo.Poco importa, en estos momentos, la narratividad de profesionales. Lo importante, cuando estamos con la vida en llamas de nuestros problemas fundamentales es el ordenamiento de nuestras pasiones ligado al incesante deseo de sentir la vida. Hablamos claro cuando escribimos poesía prosaica y que la comunicación de nuestras vivencias no es más que la trasposición de nuestros conocimientos existenciales a un papel en blanco. No sé cuanto de cierto hay en ese dicho, pero puedo distinguir que conoce ávidamente quien renuncia al mundo de las declaraciones teóricas y se hace vida en sí mismo. Lo que leo, lo que escribo, lo que siento... es parte de ello. Cualquiera puede ser poeta solamente con no falsear su propia vida, huyendo de las consignas de la banalidad y mostrando su vida en llamas en medio de las sombras de una filosofía propia y singular, expresando su verdad por medio de la fe en vivir las creencias populares de que ser valiente no es cosa de héroes corriendo a velocidad del relámpago sino de seres sentados, en medio del camino, en un jardín de eucaliptos y escribiendo versos a su ineludible deseo de reflexionar. El valor no es solo propio de los héroes de las leyendas sino otra cuestión más importnate.Sobre todo es la demostración palpable de que vivimos en medio de todas nuestras pequeñas batallas, formulando soluciones imaginativas en el tratamiento de nuestras vidas cotidianas; las cotidianas vidas de cada uno de nuestros interiores. Dijo un famoso personaje que las casas son más grandes por dentro que por fuera. Por eso cuando estamos sentados junto a un arroyo escribimos versos a la vida y nos hacemos valientes héroes de la existencia. !Adelante, Juan Ramón!. levanta el ánimo viajero y caminapor la orilla verdadera; por la orilla natural donde los seres humanos somos lo que Dios hizo que fuésemos y no transformados en lo contrario de nuestro ser.Una lavandera pasa por tu lado y te regala una sonrisa. Sus ojos son de azul cristal. Y tú, tímido de infancia, recuerdas lo que expreso: "Tenemos relojes que esperan hallar encuentros. !Qué extrañas son las cosas que nunca imaginamos que pudiesen ocurrir hasta que de repente acontecen!. Todo un día entero podemos estar sintiendo el fluir de algo especial que va a ocurrir dentro de sus 24 horas.. !y nada ocurre!... pero, sin embargo, de repente, hay un día en que no estamos esperando nada y de pronto el reloj pierde su timidez y se nos dispara y acelera su tictac hasta tal punto que nos envolvemos en un torbellino de sucesos y descubrimientos que no dejan de asombrarnos. A veces pensamos que no estamos viviendo nada. A veces pensamos que lo estamos viviendo todo. La vida, en fin, es un coloquio contínuo entre los detalles de las horas que se convierten en libélulas del pensamiento iniciando una efervescente orgía de detalles. Entonces se me ocurre un breve pensamiento: que la vida de un ser humano es una danza en la estrecha e íntima pista de baile de lo cotidiano. O somos simplemente cosas o somos profundamente algo. No hay término medio. La decidida confesión de lo que somos está siempre latiendo en la existencia de nuestros desafíos".Hasta el guarda forestal tiene un por qué para quedarse mirando a tu Platero. Platero y tú soslayando las horas de la tarde, movidos por esa esperanza de la fidelidad ligada a la leal manera de sentir. ¡Qué bienestar sientes por dentro! El guarda forestal acaricia las crines de Platero y sigue su camino. Levantas tu sueño hasta convertirlo en esencia del camino. No existe mejor camino que el que nos enseñó Jesucristo para saber dónde está la verdad de este porqué seguir siempre hacia adelante. En el silencio queda colgada una palabra. Yo la llamo Fe. Y es en este silencio que se abre entre nosotros, en este dialogar con tu Platero y mi Chester donde podemos encontrar ese hilo para salir del laberinto. Las avispas orinegras vuelan en torno a la parra cargada de uvas de moscatel. A Platero le gustan las uvas de moscatel. Es una manera de sentir que la fidelidad y la lealtad son valores fundamentales para los seres vivos. De vez en cuando, Platero deja de comer uvas de moscatel y te mira por ver si escribes algún poema a su figura. Tu Platero y mi Chester conocen bien lo que es la Poesía enhebrada en el sentimiento de la fidelidad y la lealtad. El piar de los grajos, en el crepúsculo, se hace sonido con ritmo natural. Cantan los grillos. Todo lo fugitivo del crepúsculo de este atardecer se resbala, se escapa entre las dudas como vela de barco en horizonte, como gaviota de vuelo perseguido, como espuma de ola aventada... y la blancura se transforma e un ir flotando con la música corta de los zorzales; con un tropel de ninfas convertidas en sombras que zigzaguean sobre el agua. Y la tarde pasa como flecha rebotada en el pecho abierto y nos hacemos destino de mundo ante el ventanal de la noche, rotos ya los cerrojos de las horas yertas. Entonces comienza la vida a ser una forma de escape hacia el ansia de bebernos la frágil llamarada del viento. Atardece. Recojo mi sentir para traspasarlo a la hoja de mi diario y pongo la voz al servicio de esos remolinos nocherniegos que se agrupan sobre la arena de la playa de mis meditaciones. No vacilas ya y te unes con la hermandad de la sombra de Platero y la tuya.Pasan las horas serenas. No existen batallas de sangre sino lucha de emociones. ¿Qué distinto es el mundo visto de esta manera? El cielo, en lo alto, ausculta los sentimientos. La fragancia tierna de la tierra blanda te llega a lo profundo y de lo profundo te puedo sentir para sentirla a Ella: "De tanto querer y amarte, he podido comprender que tenerte es aprender a sentirte libre amante. De tanto querer y amartehe llegado a comprender ese profundo saber que eres vida y eres arte. Vida para mantener el deseo de adorarte y arte, sencillo arte, para saberte querer. Si me preguntas en qué reside este afán de captarte simplemente te diré que en los ojos para mirarte, en el tacto para sentirte y en los besos para soñarte se centra todo lo que existe en esta función amante".Tu respondes también, pero algo más triste: "Río de cristal dormido y encantado; dulce valle, dulces riberas de álamos blancos y de verdes sauces... El valle tiene un ensueño y un corazón sueña y sabe dar con su sueño un son triste de flautas y de cantares. Río encantado; las ramas soñolientas de los sauces, en los remansos dormidos besan los claros cristales. Y el cielo es plácido y dulce, un cielo bajo y flotante que con su bruma de plata va acariciando los árboles. Mi corazón ha soñado con la ribera y el valle, y ha llegado hasta la orilla dormida para embarcarse; pero al pasar por la senda, lloró de amor, con un aire viejo que estaba cantando, no sé quién, por otro valle".¿Sabe tu Platero por qué se le acercan tanto los niños? Para llevarse un pedazo de la blancura de su cuerpo y abrigarse con él en las duras y tristes madrugadas de quienes sólo tienen sueños para jugar. Pero no dejes de caminar tú. Yo explico a tu Platero lo que es esa clase de sueños.¡Vienen los niños pobres, Platero! Vienen los niños pobres: "Galáctica conciencia de ser minúsculo habitante viviente que en la fuente del sol abreva sudores en la frentey de tener en su alma un blanco opúsculo. Mueve el cuerpo, músculo a músculo, su materia de animal raudo y moviente y el corazón palpita en el ya silente espacio del universo grandemente esdrújulo. Entonces razona la mente superpuesta y cuando el sol en la tarde se acuesta nace la noche con su andar crepúsculo. Y sobre la hierba del jardín recuesta el ansia de sus sueños el poeta que siente rodearse del amor mayúsculo". Es la geometría variable del ruido de la calle. Una manera de gobernar la vida como hechando monedas al aire. A algunos les sale cara. A otros les sale cruz. Y yo, mientras tanto, sigo convencido de que Pascal es sólo un espíritu yaciente en esta geometría filosófica. Los niños pobres, Platero, los niños pobres don la geometría variable. Ayer éramos como éramos. Hoy somos como somos. Yo sigo defendiendo la idea de que el Destino no puede ser el espiritu de los "dioses" sino la Verdad de Dios.Todo el pueblo se asoma para veros desaparecer tras la línea anaranjada de horizonte que contiene más alma, muchas más alma, quizás demasiada alma desbordante. Escuchas las notas lejanas de la banda del pueblo siguiendo con la fiesta. Seguramente por las callejas algunos buscan un refugio para no ser reconocidos como eslabones de la misericordia. Da pena ver a ciertos muchachos caminando torpemente porque no tienen zapatos nuevos. Escucha, amigo y compañero Juan Ramón, escucha al viento. Hay hombres, en la fiesta que has dejado atrás, que buscan consuelo en el aguardiente pero ardiente es la fiebre que no termina de apagarse. ¿Olvidar? Tú bien sabes que olvidar es imposible y que lo más natural de todo es seguir estando en pie. A dos horas de camino, Platero siente la soledad de la campiña abandonada. Quizás muchos abandonan cuando llega la hora verdadera. Diestros en las luchas por desarmar a sus rivales se encuentran, al final, con que de nada les ha servido la victoria de beber más licores; porque el triunfo es de lo que supieron permanecer erguidos.Ves el campo grande, el campo ancho, el campo elevado al canto general de las aves. Hablo yo y habla mi ser: "Sobre las olas de la tierra existen alamedas en la breve distensión de los segundos. Alamedas que saludan, convertidas en pañuelos medio ansiedad y medio querer, quedándose ingrávidas y sutiles en cada milésima de su tiempo y envueltas en aires de canciones sin destino; pero yo también tengo un reloj con los surcos del mar sobre las olas de la tierra... Hora de meditación. En el horizonte plano se refleja la gris cuchilla del azadón que descansa tras la jornada campesinal (filosofía rural discurriendo bajo el plomo del atardecer que cae y se prieta con la piel). Piel. Archipiélagos de piel. El mío y el suyo lentamente beben de una misma sensación de entrega. Piel a piel sin victoria ni derrota. Piel a piel sin afanes de conquista. Piel. Archipiélagos de piel.  ¿Ves los pájaros, Platero? En el interior de los pájaros existe un amasijo de memoria que les hace viajar por la ruta hacia una distancia prudencial por encima del sueño. En el interior de los pájaros existe un asalto de conciencia. Y en el interior de los pájaros existe una sustancia que les sirve para acariciar al viento. Sentado ante el café tú escribes: "Miedo. Aliento contenido. Sudor frío. El terrible cielo bajo ahoga el amanecer. (No hay por donde escapar.) Silencio... El amor se para. Tiembla la culpa. El remordimiento cierra los ojos. Más silencio... " Yo, mientras tanto, también estoy ante el café y correspondo: "Son tus ojos de color café / para ser amados en todo momento. / Café brillante. Café sustento. / Café sincero por su firme fe. / Todo en ellos es lo que se ve / cuando el amor es puro sentimiento. / Café excitante. Café sediento. / Bello café de lo que se prevé. / Yo bebo de ese café alimento / que da vida a todo el firmamento / de lo que siempre sueño y soñaré. / Y tengo en mí el firme pensamiento / de que ese café está contento / de ser camino que nunca dejaré".Tímido, Platero mira por la ventana entreabierta donde tú estás recogiendo las hojas. Arriba, en el cielo, unas nubes desgarradoras comienzan a llorar lágrimas de agua. Se ven malvas y rosas con aire de nostalgia. Antes de que recojas la última de tus cuartillas te invito a la nostalgia, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, te invito a la nostalgia ahora que Platero -niño curioso ante juguete de marfil- curiosea a través de la entreabierta ventana. Un rayo sesga el aire y alumbra la sala donde estás pensando en mi invitación."¿Habéis visto la lluvia? Esta lluvia de madrugada que ha colgado sus lágrimas en el perchero gris de la sombra de los juncos. ¿No la habéis visto? ¿Pero si está cuajada en las horas de vuestros párpados sedientos? ¡Es imposible que no la hayáis visto! Ha llegado así, de repente, con la tristeza del niño acurrucado bajo el mantón de la abuela. Ha sido una lluvia de pequeños llantos colgados, como la rama del almendro que está ahora sollozando por la larga espera. ¿De verdad que no la habéis visto? Ha sido una lluvia de mandrágoras saladas surgiendo de un vaporoso lagar de mares en tinieblas. Pero bien. ¡Tenéis que haberla visto! Una lluvia de cristales agudos erizando sus aristas en el corazón de la madrugada, con los gorriones dormidos en medio de las callejuelas en donde hay sapos croando al cloquetear de las viejas sandalias del pescador. ¿Es verdad que no la habéis visto? Ha sido la lluvia del desamparado perro dálmata, blanco y negro como la noche de los pecados inocentes del sarmiento. Sí. Ese sarmiento empeñado en sacar a la luz su inerte sonrisa. ¡Tenéis que haberla visto! ¡Seguro que habéis visto esta lluvia calando los huesos del camposanto de la sementera! Aquí. Aquí mismo. Bajo las buhardillas del desamparo yo he visto cómo se han mojado todas las sonrisas del desdentado y viejo borracho empeñado en beber las lágrimas del viento. ¡Y cómo chorreaban los bordillos de las aceras! ¿No habéis visto cómo chorreaban los bordillos de las aceras?. Quizás porque estábais abstraídos en observar los railotes del tejadillo de las iglesias. Claro. Pero de tanto llorar las campanas no habéis podido escuchar el llanto del recién nacido. Sí. Ha nacido hoy, bajo la lluvia, el infantil recuerdo de una melancolía colgada del aguacero de la madrugada. ¡Estoy seguro de que habéis oído la lluvia! ¿Por qué os da miedo o temor o requemor reconocer que habéis oído a esta lluvia pedir licencia para morir de hambre? No. No es posible no haberla oído. Esta madrugada la lluvia ha sido más huracán, más tormenta, más espanto que nunca… y las mujeres del burdel se han quedado solas, llorando por el niño perdido en la barahúnda de los jardines del sueño de su madre. Ha sido una lluvia de ceniza clavada en el ras del suelo. Sí. En el ras del suelo de los que carecen de todo excepto de nostalgia. ¿De verdad que no la habéis visto? ¿De verdad que no la habéis oído? ¡Pero si ha sido una lluvia tan poderosa como el terror de la propia muerte! El niño se ha ido a llorar a la otra esquina, la de las paredes sucias envueltas en la bruma de los vencidos. Y yo aquí. Observando tras los cristales de la funámbula silueta una especie de lluvia ácida como el jugo de los limoneros. Sí. Los limoneros que han parido al niño bajo la yerma sequedad de sus guedejas. ¿Que de qué guedejas hablo? De las guedejas de una madre en donde se ha terminado de sacudirse el sueño soñado de lo inerte. ¿Es posible que no la hayáis visto? Ha sido una lluvia de parto con dolor, de muerte hacinada bajo las sombras del enebro. ¿Es que no habéis oído el llanto del niño? Lo que debe suceder es que acaso los acentos del viento no os han dejado escuchar o discernir. Pero yo os doy mi palabra de que ha sido una lluvia de temblores y de fríos. Que ella se ha quedado tan lejana como la última estrella del alborear y que el niño aún está ahí, desmadejando su sueño entre las telarañas de la inexistencia. La madre ha muerto llorando por la lluvia y el niño llora porque la lluvia le moja la vida".Una especie de ángel dorado penetra en tu pensamiento, Juan Ramón... y quiere que le regales un sonar de campanas. ¿Cuántas cosas te piden los ángeles? Que acabe pronto este llover continuo porque yo sigo mojándome sin dejar de caminar. Tú dejas tu pluma descansar sobre el tablero de la mesilla y amaina la tormenta. La carreta que conduce el barrendero de la barriada aparece con los chirridos de sus ruedas. No hay por donde escapar. Yo tampoco tengo otra salida más que seguir hacia adelante. Los niños pobres llaman desde todas. ¡Plterooooo! ¡Platerooooo!¡Platerooooo!- ¿Por qué será, Platero, que tanto te aman los niños pobres?Pocos burros pasan por la Historia dejando huellas. Quizás quien más se parezca a tu Platero, Juan Ramón, sea el burro de alguno de los gitanos que vuelven a aparecer por la esquina donde el barbero está comenzando a afilar su navaja. Permitidme, Platero y tú, por favor que me siente en un mojón de mi caminar y os hable algo importante de los gitanos. Aquellos gitanos de la infancia que me hacen recordar la inolvidable juventud. Ahí va mi memoria para que la enhebréis en vuestra compañía:"La fuente donde bebí en aquel fuerte verano estaba situada en el corazón mismo de los gitanos de Vallecas de Madrid. Bebí para saciar yo mis ansiedades y para calmar un poco el dolor mientras las gitanas, a mi alrededor, hablaban con su jerga caló, de aquel extraño viajero payo que cruzó el desolado campo de los desamores. Allí bebí agua fresca del caño de la pequeña fuente de piedra. Los gitanos me observaban desde el interior de las chabolas con las navajas abiertas para afeitarse sus sucias barbas mientras las gitanas se les escapaban por todos los rincones para salir a ver al extraño viajero. El descampado y desolado campo de la seca arena había quedado atrás y yo sólo bebí un poco de vida para continuar, campo a través, aquella maratónica jornada calurosa. La fuente de piedra donde bebí se me había convertido en un sueño de esperanza y el frescor del agua me sirvió para borrar el sudor de los desamores. Todo lo demás me era ajeno por completo. Todo me sabía a agua fresca y reconfortable. En el bario, los corazones de los gitanos que se estaban afeitando sus sucias barbas, se habían quedado paralizados y ellos, con las navajas abiertas en sus manos, no se atrevieron a salir a preguntarme por qué había ido yo a beber agua de aquella fuente. Solo les quedó el remedio de afeitarse y aceptar mi Libertad; porque las verdaderas cicatrices no eran las de ellos, muy terroríficas sólo para los niños por cierto, sino aquellas que yo sólo conocía. Yo, aquel joven payo que las llevaba grabadas dentro de su corazón. Las gitanas sólo salían para verme beber, con total serenidad, mientras ellas llenaban sus botijos en el mismo círculo central del duro barrio vallecano. Había atravesado yo el desierto de arena, piedra y suelo duro, y me lavé la cara en el espejo de mis sueños. Los gitanos, desde el interior de las chabolas, sólo podían guardar silencio mientas se afeitaban con sus navajas abiertas y se quitaban las máscaras de sus falsas cicatrices. Y después seguí mi camino hasta llegar al centro del propio corazón de la ciudad de Madrid, para olvidar los dolores del alma mientras allá, en el barrio gitano, se escuchaba, por la emisora de radio, el baile de Carmen Amaya, la gitana de Barcelona, acompañada de una voz que cantaba un taranto: "Si tú me quieres dímelo y si no dame veneno y sal a la calle y di yo maté a mi dulce dueño con veneno que le di. Se me partió la barrena emboquillando un barreno yo le dije al compañero ya se sienten las caenas creo que viene el relente". Y quedaron muy atrás, en mi memoria, unos gitanillos jugando al fútbol mientras los churumbeles lloraban de hambre"...¡Qué alegre este descampar que te llena el rostro de luz poetizada por los colores del arco iris! En las patas de Platero se reflejan los siete colores: el rojo, el naranja, el amarillo, el verde, el azul y el violeta. Es como un cromo de los que tanto le gustan a los chiquillos que los buscan en las envolturas del chocolate. En una casa vecina, una señora de avanzada edad, toma chocolate en taza. Espeso. Espeso como el aire cálido. En el bar los toneleros se esfuerzan en transportar la mercancía hacia el interior de la bodega.Está alegre tu Platero y tú te envuelves en la felicidad. La felicidad, esa especie de aventura que siempre empieza por fe y no cuenta con la edad para dividir a unos de otros. Bajo un gran nogal, descansa un trasegador de vinos. En el bar del Almirante toda la tropa de marineros brindan por la existencia ofreciendo una estampa a un fotógrafo que toma instantáneas sin descanso. Llegan los vendimiadores cantando: ¡Venimos de vendimiar, de Casa de Don Antón; venimos de vendimiar y no nos quieren pagar porque hemos roto el botijo y nos quieren pagar! ¡¡Todas las que se casan en la vendimia, lo primero que tienen es niño o niña, es niño o niña es niño o niña lo primero que tienen en la vendimia!! Luz y vida se desparraman por las estrechas calles donde los jóvenes piropean a las muchachas ante el gesto adusto de las madres que no están dispuestas a dejarlas solas.   Lo instantáneo es ese momento en coges la guitarra y sueltas tu canción. Yo hago lo que han hecho los poetas de toda la historia humana cuando llega su fiesta: "Porque te sigo soñando aunque ya eres todo mi mundo, ya eres todo mi universo y en tu boca mi beso me hace sordo, me hace mudo caminando por esta especie de espeso vagabundo que te sueña en cada verso. Me estoy quedando... quedando... en tu cuerpo ya tan preso que ya sólo te estoy amando y regreso a tu boca, a tu cuerpo estrenando lo que apreso"Tú diriges tu vista a Platero que está esperando iniciar la nueva marcha hacia el confín de las emociones.Los otros, los burros de los gitanos, miran con envidia a tu Platero libre; que sale dando un pequeño trote de andar por los siglos de tu conciencia. Luego te lo llevas disimuladamente hacia la fuente de la plazoleta y, tras refrescarle, montas en él y marchas camino de Montemayor; por tierras del vino y del aceite. Las hojas de los viñedos y de los olivos se mecen con la brisa...El pueblo en fiesta está encendido de farolillos rojos. La brisa te trae, de nuevo, recuerdos de nostalgia. Y cantas por lo bajo, para que sólo te escuche tu blanco Platero: "Una malagueña un día / fue a Sevilla a ver los toros / y a la mitad del camino / se la llevaron los moros. En el arrabal te ven cruzar como un soplo de vida que llega bajo la luna caída, amarilla, soñolienta y solitaria sobre el río. En el campo se han quedado los árboles solos. Y al dar entrada a tus emociones escuchas mi canción: "Es demasiado aburrido seguir y seguir la senda. Es demasiado aburrido seguir y seguir la senda. Andar y andar los caminos sin nadie que te entrega. andar y andar los caminos sin nadie que te entretenga. Por eso hablo con Jesucristo que siempre está a mi vera. Por eso hablo con Jesucristo que siempre está a mi vera. Y tengo ya por escrito que no es larga la espera. Y tengo ya por escrito que no es larga la espera. Escucho a los pajarillos que cantan en la ladera. Escucho a los pajarillos que cantan en la ladera. Y yo repito y repito que empieza una nueva era. y yo repito y repito que empieza una nueva era". El resto de la canción la guardo para el silencio.Las cabras que ves son cabras y el pueblo donde yha entras es pueblo. Pero guardar el silencio es, para ti, una continua repetición de tu sensibilidad mientras os ladra un perro. Platero y tú. Platero y tú caminando. El perro sigue ladrando pero no entendéis su lenguaje porque lleváis la paz con vosotros. A mí también me han ladrado...La noche es clara. Las farolas de las primeras casas encienden el empedrado de la calle y hay lilas en varios tiestos que, colgados hacía el vacío, mantienen la vertical de sus conciencias. La brisa. Las sombras. Esa brisa y esas sombras que se alargan hacia el interior del pueblo. El perro guarda silencio ante el fantasma de la noche... ese fantasma que dicen que camina siempre entre las sombras persiguiendo a los soñadores. Pero tú sonríes ante la ignorancia y concibes tu propio pensamiento: "Lo que más indigna al charlatán es alguien silencioso y digno" Tu sombra se alarga silenciosa hasta alcanzar su verdadera y sabia estatura...Eso que conocemos tú y yo, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, como Siempre es un instante que nace de Nunca. Y Siempre se pierde en la sombra de su ancestral origen. ¿Cuándo Siempre se convierte en seguidor de Nunca? Cuando vemos que es difícil mantenermos como Hoy. Cuando mañana despertamos con la duda... y entonces abandonamos la promesa. Y Siempre se esconde una interpretación involuntaria que sirve de pretexto. Pero Siempre es también primo de A Veces. A voces diría yo. Esas voces del A Veces nos retumban en la conciencia y hacemos aflorar de nuevo ese Siempre que nunca terminó de acabar... Siempre. Hoy. Nunca. A Veces. Historias humanas que sirven para sentirnos más como lo que somos: Seres en busca de una incógnita que se abre cada día al despertar, como despiertan las violetas, y se cierran al aparecer las estrellas en el firme amamento -firmamento de nuestra Sinceridad- como se cierran las ventanas para inducirnos al Sueño. Siempre estaremos presentes en nuestra íntima confesión. Nunca dejaremos de ser seres sorprendentes que A Veces abandonan y A veces perpetuan su camino. Pero, por encima de todo, más allá del Siempre, del Nunca y del A Veces, estoy seguro de que en todo momento somos un transitar de palpitaciones ocultas y que eso es lo verdaderamente importante de los seres humanos.Durante la vendimia las noches se visten de grana en las víñas, en el arroyo, en las ventanas donde se asoman las mujeres para contemplar el cielo para hacerle preguntas a Dios. Platero y tú camináis por las callejuelas.- ¿Despacito, Platero, no vayas a levantar envidia en los hombres!Es esa manera de ir despacito, como novios del anochecer, lo que hace que os escapéis de la niebla mientras los demás borran su imagen en las tabernas, en los lugares donde vosotros no entráis porque os sobra con la compañía de vuestros sentimientos. ¿Qué es ser compañero, Juan Ramón?Si te sirve como ejemplo, mi padre me explicó lo siguiente: "Cuando seas mayor no me olvides, José, no me olvides, compañero". Y nunca lo olvidé. Ni a él ni a sus caballeros compañeros del saludo diario y cordisal. Mi padre me enseñó una última cosa: "Antes de saltar mide la distancia y cuando la veas imposible...!salta!". Y salté... Sonríes con tu manera de soñar afable. El charlatán de la bodega no se atreve a comentar que te tiene envidia, Juan Ramón, porque has alcanzado tu estrella, Se llama como tú corazón ha decidido. Por eso los envidiosos te miran tanto y guardan silencio.¡Qúé triste es la belleza de la soledad! Despiertas muy cerca de la higuera y sales del letargo. ¡Qué triste es la belleza de la soledad!Si yo te contara lo que es la verdadera soledad conocerías la verdad de las lágrimas de los hombres en medio de la oscuridad de sus habitaciones; conocerías el frío calándonos los huesos hasta lo más profundo de sus médulas; conocerías el hambre que da el vacío de un corazón que ya no tiene ninguna clase de esperanza; conocerías lo que es el temblor de las manos al escribir un poema de tristura sin final; conocerías lo que es la verdad del hambre física y la química de los rechazos... esa falta de amor que es sólo un hueco oscuro y vacío esperando una caricia, sólo una caricia, que nunca llega...Si yo te contara lo que es la verdadera soledad podrías escribir todo un libro lleno de miles de páginas amargas... pero no... no he nacido para ser un ser humano negativo... y me conformo con saber escribir miles de textos fallidos una y otra vez; miles de proyectos rechazados una y otra vez; miles de sueños incomprendidos una y otra vez. Así que quienes hablan tan fácilmente de la soledad es porque no la han conocido nunca como una falta de esperanza... más allá de todo esto puedes creer lo que quieras... a pesar de que sigo siendo un ser humano positivo porque nací para ello y para ello existo.Frente a tus ojos cansados por el amanecer una mariposa vuela hacia el cercano jardín. Quiere volar más. Siempre quiere volar más ante la sorprendida mirada de Platero que se esfuerza por jugar con ella. Tus párpados, de repente, se cierran un momento:"Despertar conlleva superar la vida". Te lo he dicho yo pero es Mensaje de Dios.La desligada luna se ha fundido en mi memoria y ensueño una materia pensando que existe en lo que veo, con perfiles de luz asediada por los clamores de unas voces que me llaman despacio, muy despacio, con un canto de ardor a lo largo de lo que no sé cómo se llama. Huye la cabellera larga de un cometa que corre por el cielo dejando un surco de fulgores, y crecen las sombras alargadas de los pinos. Es una noche casi perfecta vivida junto a la bóveda de este verano que tiene reflejos plateados que se hunden en la existencia. Y mi mano se mueve hacia esa materia de espuma callada que es sólo silencio inacabado. Mis ojos callan mientras reconocen el crepúsculo y se consumen los límites imposibles del cosmos. La vida, allá impresa, es como una ola que rueda sobre el mundo. Mañana estaré hablando con el pensamiento de todo lo distinto que observo ahora, en este ser raudo que nadie ve y que lleva su luz y su memoria hacia el viento callado. En el éter se oyen sus verdades lentas aquí, en este espacio, donde el vaho se refleja en el espejo de la niebla. Arriba, en la noche tendida, también duermen las aves del recuerdo. Y llueve un beso húmedo que, mojando mi memoria, me trae palabras vivas que son rayos trazados por el pincel de un artista refugiado en la luminosa aura. Profunda. Todo es una profunda nocturnidad con brillos plateados que saben escuchar. Y las nubes cruzan por el cielo alto y no hay otra verdad que ésta, aquí, sonámbulo, en donde los pasos andados en silencio son una lenta senda que cruje, diminuta, entre la rosaleda preñada de flores nuevas.Y las parejas se besan, granadas ya sus bocas, como dos claveles clavados en la metáfora amorosa. El hombre y la mujer bebiendo de sus bocas enlazadas en un laberinto soñado bajo la luna. Y la sombra de una farola encendida por sus besos de verde rama. En los árboles del parque se han grabado las palabras de mil “te quiero” luciendo como estrellas en el alma del cuerpo. Y la esperanza de enlazarse sus miradas con la atmósfera de paz. La luna es el paisaje de sus ojos. Y la fuente del poema desbordado anega todas las vías de sus mundos enamorados de fantasía y de sueño. En el aire vuela el gorrión escribiendo en las nubes versos. Una verdad complementa el dibujo de las letras de un pintor silencioso en cuyo cuadro ha grabado un corazón. La luna le da su sombra y el sol le da su amarillo… que locura de amor se llama este amanecer besando rocíos de sentimientos: una canción eterna como eterno y sensual beso. Verbo a verbo los suspiros de amor se los lleva el cielo: un peregrinar existencias en el eje del espíritu silencioso de este alba… y todos los tiempos se unen en el sistema profundo de amor con amor besado como dos claveles naciendo. En la reciente clara mañana el barrio se llena de luces. Los besos de las parejas, hombres y mujeres de fuego, encendiendo la ciudad como volcanes ardiendo. Y todo es ya una llama sin ningún final imposible. La verdad son las parejas que se besan, granadas ya sus bocas, como dos claveles clavados en la metáfora amorosa. Detrás del huerto de la casa la llanura extiende su luz. Eln sol ha amanecido como guardador de las viñas. Allí sigue la paz fragante de los gorriones que despiertan para iniciar su sempiterno ritual de hacerte compañía. Sales al exterior y tu Platero se acerca con la mirada noble, sincera, sin esa ironía de sarcasmo con que te ven los hombres que se han emborrachado por verte feliz. Platero y tú. Otra vez Platero y tú.Suenan los rumores del rio cuando vais hacia arriba, hacia donde se inicia la fuente del agua natural. Hablamos de la fuente: "Y en el espacio callado del recorrido estás siempre tú con la presencia enhiesta de todas las incógnitas precisas, enarboladas en estos momentos de los miles de caminos. Hay una fuente junto al sendero de los limoneros y en la esquina oblicua de las miradas ajenas siempre me llega tu misterioso soñar acompañado por los sonidos del viento". Los pavos reales se cruzan entre las rosas y te detienes para dibujar un rostro de mujer. Tal vez Platero también lo entienda mientras espera a que termines de expresar tu sentimiento bajo el círculo del estalido solar.Platero, cada vez que siente el estallido solar sobre su anatomía se siente como una súbita iluminación en el paisaje. Cierras los ojos, Juan Ramón, y entre tus sueños dejas un lugar para esa sorpresa que surge al ver como se abren las rosas. Tú piensas en Zenobia y yo en Ella... y me vuelvo viento para llenarte de sorpresas la conciencia al borde del pensamiento enternecido... y me vuelvo rosa para mecerte en los pétalos del silencioso atardecer... y me vuelvo sombra para iniciarte en el punto exacto de mis ávidos caminos que tiene señales unívocas en el sentir de las pisadas... y me vuelvo nube para envolverte en el nombre de las gaviotas... y me vuelvo mar para lloverte de ansiedades poderosas... y me vuelvo ola... y me vuelvo llanto... llanto de lluvia y de mar y de gaviota surcando mil piélagos de emergente espuma... y me vuelvo calma... y tempestad... y aire que suavemente acaricia tu misterio... y me vuelvo monte... y me vuelvo roca... y me vuelvo alma. En el vergel camináis, Platero y tú, despacio, como para no hacer daño a las diversas plantas que abundan en el paradisíaco terreno. Los plátanos están todavía cargados y la carga del sentimiento se te vuelve aroma dulce; algo así como el anísado licor que bebías en las fiestas navideñas de tu infancia. El hilillo de agua corre entre los matorrales de la ribera del Guadalquivir. Un pájaro carpintero graba su canción en el tronco de un avellano. El sol calienta la vega. Platero y tú llegáis hasta el ventorrillo y os saluda un hombre que pasa cargando un hato de leña para proveer su chimenea en el invierno. Veis el palmeral  extendido como un desfile y desfilan las procesonarias junto al platanero que está cargado de plátanos maduros. Tú te cargas de pensamiento. El ventero tiene todavía los ojos dormidos pero se queda maravillado al ver la estampa de Platero. Saca, del interior de su chaleco, un reloj de plata. - ¡Vale una millonada! ¡Es de pura plata de ley! ¡No hay otro igual en el mundo!- ¡Mi Platero ni se compra ni se vende! ¡Mi Platero es amor verdadero! ¡Mi Platero vale más que toda la plata y el oro del universo!- ¡Pues sí que le ama usted de verdad!Él te invita a entrar en la venta y allí, sentados los dos ante una mesa de madera de nogal,, compartiendo vino amontillado, habláis cosas de hombres. El liberado Platero se siente feliz. Una niña, vestida de azul, se acerca, le da dos higos y le acaricia.Mientras tú y el ventero habláis de cosas de hombres, la niña vestida de azul le canta a Platero sin dejar de acariciarle: " Yo sueño con el viento: "He soñado una fuga con las horas dispersas a lo largo de un tenue muelle portuario y dando paseos por la luna. Suena la una y un "hasta siempre", surgido de las escalas de un puente etéreo, suspira devolviéndome el recuerdo de un breve destino. Camino. Hay un "buen día madrugada" constelado de aromas y de bruma y suma las horas el reloj de mis senderos. Destinos. Se asoma la fuga de un clarinete de jazz en el instinto y al instante distante de un infinito se me instala una sombra de espuma con raíz de tinta. Escribo. Discorde sinfonía de aleteos en los deletreos de las frases. ¡Quién pudiera fugarse por un instante de estos sentires de nostalgia! Abunda la espesa espesura del espejo y hay una espera en la esfera del reloj. Ya amanece. Ya amanece y aquí sigo esperando toda la respuesta a mi inquietante inquietud. Quietud. El tiempo se aploma y se desploma en la aplomada sombra ambulante de los árboles. Un gorrión cercano me hace respirar profundamente mientras busco las huellas de un sueño de fugacidades. Perpetúa el reloj sus agujas en las burbujas del mar y el aire se acolita con las hojas que levantan aromas de azules pensamientos. Son sólo fugacidades de un mañana meditativo. Quizás la vida ya no nos espere más para seguir adelante así que hay que levantar el ánimo del alma y levitar. Levitar hasta desplazarse tras las alturas que nos son parte de esta tierna tierra. Y hacernos eternos"...Azul. Niña con vestido azul y ojos azules. Inicios de una tarde azul, amigo y compañero Juan Ramón, inicios de una tarde azul. Tú te quedas callado. El ventero ya no está contigo. Se ha ido para seguir hablando de cosas de hombres con otros hombres. Azul. Niña con vestido azul y ojos azules. Inicios de una tarde azul, amigo y compañero Juan Ramón, inicios de una tarde azul. Tú te quedas callado: "Fumando la existencia surgida en los vacíos, bañándose en los sueños, anclándose en los ríos... parado el pensamiento en las alas del tiempo perdido entre la nada... varado en la explanada de las huellas de su mano... descansa el ser humano entre aromas de alborada. Un amanecer distinto tropieza en su mirada. Descansa en la alameda su alma de vereda sutil y atormentada... y surge en el espacio levemente... despacio... el vuelo de un reloj. Se rompe la teoría del valor de sus arrojos. Se imponen los sonrojos de una tarde azul. Hay flautas de abedul  en vez de poesía y suenan los violines a modo de festines en la tarde vacía. Las huellas de su paso se han hecho de infinito, mas tiene sensación de ser sólo un instinto llamando a la razón. Ha bebido en los cristales de la dormida ansia perdida en los rosales... y el tren de las pasiones desfila entre visiones surgidas de su fe. Tierna su frente fue.. tierna y, a veces, triunfante, ubérrima y elegante, mientras crecían las cepas. Hoy mira las estepas convertidas en amantes y piensa en los distantes ecos de la infancia. Es un lenguaje de estancia en un idioma extranjero que se hizo viajero caminando en la distancia. Explora la contextura de una alfombra de ternura convertida en pulsación... y en su amada condición ¿dónde quedó la aventura de su admirable pasión?. En el momento sediento enhebra la pregunta el viento esperando solución mientras descansa el humano sosteniendo, en una mano, el humo de su ilusión". Tú te quedas callado mientras resuena el grito: ¡¡¡Te quiero Platero!!! Y la niña vestida de azul penetra en el inicio de la tarde azul.Infancia. Inocencia. ¿Sabes tú, amigo y compañero, qué es la inocencia infantil? Escucha su canción: "Era alta y delgada era de cintura fina era mas corta que un guante la señorita Adelina. Todo el pueblo la conoce por la niña de la estación y allí conoció a un muchacho que de ella se enamoró. Pero como iba de paso en el tren él se subió y Adelina a todo el mundo le cantaba esta canción. Adiós señor buen viajeadiós que lo pase bien recuerdos a la familia y al llegar escríbeme no te olvides del retrato mándame la ilustración no te olvides que me llaman la niña de la estación. Pasaron meses y meses mas el galán no volvió y Adelina se ha casadocon el jefe de estación. Está feliz y contenta siempre está en la estación despidiendo a los viajeros y cantando su canción. Adiós señor buen viaje adiós que lo pase bien recuerdos a la familia y al llegar escríbame no se olvide del retratomándeme la ilustración no se olvide que me llaman la niña de la estación". Infancia. Inocencia. Te quedas mirando el reloj... "La agónica tarde llega al colapso de su taquicardia de luz. En circulación los aleteos de algún gorrión que celebra, de forma retardada, los últimos minutos de las palabras del viento. Una especie de interpretación de títeres colgados de las ramas de los árboles parecen los reflejos de las sombras de los enamorados que se besan mientras pintan corazones en la corteza. Es hora de llegar a alguna parte. El paseo itinerante se alarga bajo la luz de la luna y un relámpago nocturno anuncia lágrimas del cielo. En este caso nadie es culpable de nada.... solo la inocencia de estar reconociendo que somos marionetas bajo el cielo que maneja un Dios invisible".Platero acaba de beberse dos cubos de agua con la inocencia reflejada en el fondo de su sensación. Apaga la sed. Y tú, con la sed ya saciada, sales del ventorrillo, menotas en él y os introducís, rodeados de altos girasoles, en esa tibia sensación de camianas en pos de los heliotropos. Haces tropos en tu cuadernillo de notas. Tropos como "Todavía lo confieso, me consagro con agrado al sonido, que viste y anima tu palabra cuando se canta con voz dúctil y armoniosa", que es Agustín. Miras al cielo y ves la nube clara y, ya apareciendo levemente, el primer contorno femenino de la luna.Y vas y le dices:... Está solacon la orquesta de las estrellaspero yo sigo soñando.Platero la mira fijamente como buscando ese tu sueño enredado entre cielos oscurecidos. Platero mira el asombro de tus ojos... Platero juega con la perra blanca que ha surgido, Dios sabe por qué, de entre los matorrales...Salta la perra blanca. Es ágil y elegante. Tiene un parecido a Toby cuando hace como que muerde las patas de Platero. Pero solamente juega, blandamente, como siempre hace Toby cuando le pones la mano sobre su corazón. Tú te das cuenta de que Platero tiene corazón, de que la perra blanca tiene corazón, de que Toby tiene corazón.¿De verdad quiéres saber cómo es Toby? "“Toby es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos del azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro”… así describirías tú a Toby si éste fuera un borriquillo; pero Toby no es Platero, Toby es un perrito blanco, dulce como el algodón de azúcar y suave como la fresca brisa del amanecer, al cual siempre le acompaña la alegría suelta cuando lo saco a pasear al Jardín de los Romanos. Toby no es Platero pero también es tierno y mimoso como un niño.m Toby llegó a casa hace ya un año y dos meses, en medio de los brazos de Carlita y con una especie de volar de mariposas blancas como él, rozando los rayos de un tímido sol de invierno. Llegaba en forma de cachorrillo con ganas de jugar… y nunca, hasta ahora, ha dejado de hacerlo. Para eso utiliza sus tres pequeños juguetes de plástico: una pelota blanca, un hueso verde y un burrito marrón (nieve, hierba y barro de la pletórica inconsciencia naturalista). Toby juega siempre y no hace más que soñar con paseos bajo la luz de los atardeceres. Toby también husmea mis zapatos y me hace sonreír como un niño cuando corre a perseguir a las moscas. A Toby le gustan los yogures y es toda una fiesta ver cómo toma el tarro con sus patas delanteras y hunde su hocico blanco con punta azabache en el cremoso contenido… hasta que Toby se metamorfosea en crema él mismo y como crema me endulza los días cuando la fatiga del tiempo me hace descansar sobre su pelaje al cual acaricio lenta, lenta, lentamente… mientras él entorna sus ojos negros y encoje las orejas para dejar que mi mano resbale por su lomo sintiendo los arpegios musicales de su tersura. Toby tiene ya un gran número de amigos pero los íntimos son Goofy, Simba, Sara y Zoe. Juntos forman el quinteto de las tardes de cielo azul… porque la luminosidad de sus coloridos (cada uno de ellos es de una raza distinta) los hermana en un azulado tornasol de pacífica serenata. Y cuando Toby corretea con ellos y me hace notar que es feliz… entonces yo retomo el camino del profundo silencio y me adentro en su alegría… hasta que le silbo suavemente y él, agradecido y mimoso como siempre, corre hacia mi y me trae alguna rama de avellano caída en los senderos del jardín mientras los otros vienen tras él a que yo les reparta las caricias que tanto le sobran a Toby. Toby no es celoso. Deja que acaricie a sus amigos y amigas y luego me hace retornar a los mágicos ensueños de mi infancia porque contemplándole (siempre eterna retama de pleamares en el interno corazón) me siento embarcado en los tiempos infantiles del juego sin final. Y así, viéndole febrilmente activo y resistente en sus largas correrías, termino por decir de él lo que tú escribirías si fuese Platero: “Toby tiene acero, acero y plata de luna al mismo tiempo”. Le quería yo tanto que cuando se marchó un inmenso llanto inundó mi corazón.Entre los niños, Platero es de juguete. Sufre el acoso infantil con la santa paciencia de quienes han nacido para entretener. Tiene cuidado de que los niños que se suben sobre él no se caigan pero se asusta cuando ve que se acerca un cazador con escopeta al hombro y un morral repleto de palomas muertas. ¡Cuántas palomas caen sin haber vivido lo suficiente el alma de los cielos!. Te quedas mirando al cazador. Platero rebuzna y te viene a la mente el recuerdo de Caín matando a Abel. O tal vez el de Atila arrasando la faz de la tierra. Y es que tanto número de palomas muertas te lleva a rechazar su oferta. No quieres cenar con él.Platero y tú. Otra vez Platero y tú a solas. Otra vez te has ido con él a buscar la compañía del lecho de heno. En las afueras del pueblo alguien silba. Es la máquina del tren... pero Platero está asustado.Se recogen los patos en su pequeño hogar del campesino. Platero los ve pasar y, a veces, hace como que quiere ir a jugar con ellos... pero los patos se asustan de verle tan blanco. Quizás piensan que el color blanco sólo les debe pertenecer a ellos. Así son la mayoría de los patos, Juan Ramón Jiménez, así son la mayoría de las gentes que creen que sólo ellos son dignos de poseer el color del alba. Pero la palabra alba es universal. Platero duerme mas, de vez en cuando, abre los ojos, levanta la cabeza y mira, todavía asustado, deseando no ver el morral lleno de tantas palomas muertas. Al final, bajo las estrellas, queda soñando... "Esta noche no se me acaba el alma, sino que empeñada en seguir soñando no se detiene por nada. Andamos y andamos caminos soñando sobre la almohada. Ese es nuestro Destino. Es cosa de esas albas en donde todos sufrimos alguna que otra mañana. Pero llega después el mundo, con su sol en la explanada donde vamos caminando más allá... más allá de las montañas... y en llegando a la ciudad nos convertimos en calma. Calma. Esta noche no se me acaba el alma"."Desarrollo esta noche un radiograma polar, amarrado a este mundo de tórtolas doradas bajo las palmeras, los laureles y los pequeños lotos de la fantasía. Y me hago amaranto, coral y luna para vivir estas claridades de alba en que vivo esta noche tras las vidrieras del vaho y la rosa fría. Helada terraza que con sus senos al aire parece el nácar de la golondrina convertida en estrella tornasul. Quisiera ser el duermevela de la luciérnaga encendida. ¡A volar! ¡A volar el alma mía de calandria y ruiseñor! ¡Hacia el aire! ¡Hacia el aire amante grabado en los cielos de mis sueños! Y camino junto a los ríos del agua de la aurora para decirte que soy pañuelo de bienvenida. ¡No! ¡No me iré nunca de tu gruta y tu bosque! Aquí, entre los almendros frescos y las mentas verdes, me digo a mí mismo que soy como cigüeña que anida o como mirlo que se baña en el estanque... o quizás sólo como una tortuga verde que despierta junto a la mariposa y el saltamontes. Quisiera mañana tomar el tren de los corazones para sentirte isla de cerezas estelares. Mi alma de jardinero se llena de blanco y rojo arrebol para sentirte suspiro en el aire de los deshaceres. Vengo de ser araña hilandera o pardo camello del desierto y ahora sólo me entretengo en flotar... flotar dentro de la fauna de este cielo semiestrellado bajo la galería de los faralaes. Alguien silba una canción y ensoñando me llega una carta escrita con tinta de color carmesí. ¡Díme dónde está el banco de arena para construir castillos con la fantasía!"."La planta de los suspiros mira a la estrella fugaz. ¡Qué tarde es para ponerse a volar! Pero ¿sabes tú, corazón, que el viento silba canciones? Te ofrezco una begonia hirviente para saltar del lecho e ir hasta el lucero de la mañana por ver si los mares de menta saben de cantares dulces. Ya estan los luceros alumbrando las llanuras del litoral. Dentro, tan dentro que no los puedo ver, hay huertos submarinos para arrullarte con sus algas verdes, con sus algas azules, con sus algas rojas... Contigo me vuelvo fuego cristal ardiendo entre corzas marinas y cocodrilos de plata... y entre los islotes del cielo me pongo a navegar bajo la aurora en este desnudo verano de amor descalzo. Por la playa camina el corazón sin banderas, el corazón que sólo es sueño. Mi vida es ahora y más que nunca una cometa en busca de sirenas.  Tiendo a mojar mi vida en las blancas nieves del mar, en las espumas derretidas, en la florida compañera que desembarca remando entre los filiformes helechos de su búsqueda infinita. ¿Hacia dónde iré ahora? ¡Hacia el fuego de la noche marinera! A descalzarme de nuevo junto a la sombra de la barca y dormir mi sueño en la arena de las blancas mareas. ¡Dame la luna para nombrarte nimbo de ilusión celeste!"."Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus ojos tejiendo los hilos entre las algas saladas de los ultramares, allí donde me he quedado colgando la costa a lomos de un navío que flota entre las olas de tu rojo farol. Bajan del cielo las gaviotas para trazar la raya añil de tus amores. ¿Hay también naranjos en el mar? Quizás posiblemente sí. Naranjos marinos que crecen en algunas fragatas furtivas y perdidas junto al faro de tus ojos negros. Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus labios arduos besando al alba de los naranjos marineros. ¡Cuánta sed tienen las algas que rodean el azul del mar! Como un pañuelo te vas, viento marinero, a cabalgar con los requiebros del amanecer hasta la recóndita desaparición del silencio. Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus sedosos cabellos naciendo en la quietud de los navegantes que te saludan ¡oh playa de las olas infinitas! con las últimas estrellas como anclas hundidas entre las caracolas. Y tú te vas... despacio... muy despacio... por el playario (playa/río) de la arena blanca. Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus blandos pies rumoreando en la bahía. Al alba al alba... ¡siempre al alba, mi pequeña niña marinera!. Al alba... El alba. Otra vez el alba blanca ha despertado tu corazón. Has ido a dar, de nuevo, otro cubo de agua a Platero. La noche se apaga y se enciende el misterio del alba. Por las calles se escuchan los primeros pasos de los que van a faenar a los campos.Son los que madrugan. Son los que sólo tienen una obligación y ninguna otra cuestión a sus favor. Son los que trabajan pero no puden meditar. De vez en cuando, alguno de ellos se detiene en la taberna, entra, se toma su copa de anís y sigue hacia adelante sin saber exactamente para qué le sirve trabajar tanto si la tierra no es suya. Él sólo es un esclavo más. Platero, de vez en cuando, escucha las pisadas de estos campesinos que no tienen otra función en sus vida nada más que nacer para los olivos, crecer con los olivos y morir junto a los olivos. Pero los olivos no son de ellos.Estáis preparados para seguir... pero el hombre más rico de la ciudad se acerca a ti y te ruega que lleves a tu Platero hasta el lecho yaciente de su única hija, la níña vestida de azul y de ojos azules. Recuerdas Proverbios 17,17:"En todo tiempo ama el amigo y es como un hermano en tiempo de angustia". Desatas a Platero y vas. Acudes. Llegas. Platero arrima la cabeza al corazón de la niña vestida de azul y ojos azules que abre lo ojos y le acaricia... te quiero Platero... y el médico informa que, milagrosamente, se ha curado. Tu Platero parece como que sonríe con sus dientes amarillos como los de un empedernido fumador. No fumas tú, Juan Ramón Jiménez... ¿por el qué dirán de los demás? No. Porque a veces hasta Platero parece otra cosa de lo que es. Tú también, Juan Ramón Jiménez, y yo, y muchos más como nosotros. Yo no puedo estar ante el milagro de la niña vestida de azul. Estoy en otro territorio azul. Estoy en el salón de mi hogar haciendo un viaje con mi otro "pequeñoPlatero" de color canela. Dicen que nos han visto pasar, a los dos bajo la luna, por las rías de Galicia. En este estío es cierto y verdadero. Nos han visto pasar como una ilusión real. ¡Qué lujo puso Dios en el alma de los poetas!: "Lo violeta de tu sueño es hoy un color y no un dolor que, escondido en la bahía, da rienda suelta por la espita del llanto. Lloras. Cae la tarde. La barca se ha ido sin ti. Me acerco a la orilla a invitarte a pasear por los sueños. Hay pájaros amarillos que sobrevuelan los álamos y nos acompañan. Ahora duermes en la humilde cabaña de nuestra bahía. Yo, mientras tanto, me voy al puerto. A solucionar tu sueño. Regreso a casa. Sueñas. Mañana el violeta de tu sueño será de color azul porque, al fin, vas a conocer los misterios del mar. Te doy un beso en la frente y la luna despide un reflejo de majestuosa presencia. Sonríes. La lluvia ha dejado de llorar. El viento fresco mueve las ondas de tu cabello y el mar se ha vuelto blanco, tan blanco como tu corazón por dentro, tan blanco que puedo escribir sobre él mil veces la palabra AMOR... y yo me vuelvo a la bahía para, por el camino, arrancar unas cuantas amapolas y unos cuantos trigos verdes para hacer un ramo de flores con las violetas que hay junto a la cabaña. Lo violeta de tu sueño es hoy una realidad dorada. Y yo, mientras tanto, me voy al puerto a seguir inventando sueños y escribir la palabra AMOR sobre la blanca superficie del mar".En la colina, allá dón Platero y tú habéis dejado desplazarse las horas en medio del silencio hay un encuentro personal. ¿Con quién estás hablando, Juan Ramón?. Somos árboles nacidos entre los brazos de un sueño con voz de estrellas; las fugitivas pieles del agua que reverbera sus canciones entre los nombres adoptados del misterioso diálogo con las tardes inmensas. Somos pájaros antiguos que tiemblan entre los pinos y lentamente se van hacia donde el bosque lanza sus murmullos de flauta; el silencioso crepúsculo de las noches mansas. La verdad existe, sí, porque existen las palabras que nos hacen libres peregrinos del va y del viene; somos vientos sonando sobre los tejados donde anidan las viejas gotas del agua. Somos marchas separadas que al final se juntan entre el río y el cementerio pero que, mientras caminan, controversiamos con las materias y los espíritus. Somos orillas de tiempo, invitaciones cóncavas de guarismos hechos ribazos de sueño, barcos de vela llegados al rostro de nuestros paisajes interiores. Somos edades para lo imposible; con los brazos dispuestos para subirnos a la lejana colina del intelecto. Al final de todo nuestro tiempo nos damos cuenta de que somos recordatorios de muchas y distintas realidades con pronunciación de nombres que pregonamos, día tras día, preguntas tras respuestas y viceversa; con un corazón adornado por las estelas de nuestra larga travesía. Somos historia con proyectos.- Don Juan Ramón, si ese Platero fuera mío...El hombre, moreno por los vientos del sur, mira con codicia a tu Platero; pero, una vez más, tu Platero vale mucho más que todo el oro y la plata del mundo. Cualquiera puede seer brillante cuando es un triunfador de la avaricia pero lo más importante es brillar con ese estigma de perdedores que nos convierten en seres liberados. Yo jamás le vendería a mi Chester como tú jamás le venderías a tu Platero. Pero... ¿qué le podemos decir a las gentes para que puedan comprenderlo? Podríamos intentarlo con algo superior a Espronceda para quienes lo quieran entender asï: "Con mil pasiones por alma tacto al viento, a toda biela no pisa al mundo, sino rielaun poeta serafín. Loco poeta le llaman, por su postura, el Perdido, en todo lugar conocido de norte a sur y sin fin. La luna en su mente vuela, en la calma el sentimiento, y surgen del pensamiento versos de nácar y tul; y está el poeta de platatemblando bajo su ropa, musa a un lado, al otro copa, y al fondo está su baúl: “Escribe, amigo mío con amor, que ni el invierno ni el estío, ni morada, ni holganzatu mano cortar alcanza ni a doblegar tu candor. Con sorpresa has rehecho en tu pecholo cortés. Y has vencido las tensiones y pasiones de tu envés. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y acento, tu única patria, el amar. Allá vivan en su espera ciegas leyes que el dinero desespera; que tú tienes como envío cuanto abarca el umbrío jardín de los quereres. Y no hay raya, sea laya o sea quimera de estertor, que no presta su fiel lecho a tu techo del amor. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar. Que la voz de “!verso nuevo!” es volver al inicio que proviene de todo hermoso cantar; ¡que tú eres poeta de amar y tu alma es del querer!. En las mesas del olvido lo temido te da igual, sólo tienes por grandeza la lindeza del rosal. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar. ¡Bendecida está tu mente!. Yo me río y me alejo de la muerte. Cuando tu verso me llama dejo ya toda la pena envuelta en tu envío. Y si arraigo ¿qué es la vida? Por venida yo la vi, cuando tu jugo de bravo como un clavodescubrí. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar. Es mi momento mayor tus resplandores, el eco de tu clamor en los versos escondidos del suave amor sus sonidos y el sentir de las pasiones. Y del bueno ser sediento, y del acento el cantar, yo resueno remansado, acunado por tu estar. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar".La luna escala en el cielo -montañera de las nubes- derramando sobre el prado sus mil luces de primitiva ensoñación. Las claridades del día se diluyen lentamente y lentamente caminas, amigo y compañero, yendo más allá del regato donde las ranas juegan al escondite entre los juncos. Y con su croar contínuo te vas dejando canciones con tu caminar en silencio. Al silencio habría que hacerle una estatua invisible... Un pastorcillo grita, desde lejos:- ¡Adiós, Platero! ¡¡Hasta siempre!!"Lléname metáfora de sueños como de gaviotas bajo la luna, como de brisa prendida en el recuerdo, como de signos del silencio anclado. Lléname de forma encausada poco a poco como queriendo llenar un gran abismo, como queriendo arder en el anhelo, como queriendo ser arteria del tiempo. Lléname metáfora que vengo de unas manos con fulgor de aurora recitando un nuevo abecedario cómplice en la desnudez de esta noche". Hoy es una Vida a tu lado. Una Vida venciendo a la Muerte y elevando su canto unido a tu corazón y al mío. Hoy es una Vida plena, llena de luces de fiesta. Es la fiesta de este julio que nos ha llegado y nos ha fundido en un solo Cuerpo de Amor. Sin fronteras. Sin falsas interpretaciones. Sin ideologías puritanas ni ideologías estresantes/estrechantes que encogen las ideas en sus círculo cerrados. Hoy es una Vida a tu lado y nuestra Fe se convierte en Palabra. Si Platero fuese Rocinante y si tú fueses Don Quijote... ¿qué le dirías de provecho?... quizás lo que dijo Cervantes: "Más vale una palabra a tiempo que cien a destiempo".Un zagal, de los que cuidan las cabras, os ve llegar al otero y, tras dar un silbido que pone tiesas las orejas de Platero, lanza una exclamación:- ¡Haced el puñetero favor de arrebujarse pa juera zopenco!¡Vaya mugriento vagabundo!¿Es eso decir palabras, Juan Ramón Jiménez? ¿O la expresión de la ignorancia? ¡Sólo le ha faltado decir tío borrego!Pero tu Platero sigue observando a los pájaros que, en los rosales, son como aúreas palabras con inteligencia. Tú bajas de Platero y anotas en tu libreta algo que escuchas de mí: "El insulto es propio de un ser cuya cabeza tiene un cerebro que nunca evolucionó y se quedó en la época de los primates; propio de un ser que nunca bajó de los árboles". Sonríes y te apartadas del sembrado; porque sabes que es verdad que aquel paleto ignora lo que es la buena costumbre.Le explicas a Platero, que está un poco asustado, que aquel zoquete no sabe dirigirse a las personas porque sólo está acostumbrado a hablar con los animales. Quizás no tenga culpa él pero es cosa propia de su personalidad y de su personalidad sí que es responsable. La ignorancia no es la falta de cultura sino la falta de valores.¿Has visto alguna vez a tu sencillo y humilde Platero lanzar coces cuando alguien pasa tranquilamente a su lado?Pasan los toros, los perros, los cuervos y hasta los buitres... y tu Platero es incapaz de atacarles porque tiene la personalidad de un personaje. Y le explicas que no tema; que aquel deslenguado rapaz desconoce que personalidad deriva de persona y que para ser persona hay que tener costumbre de ser persona. No es cuestión de conocimientos sino de sabiduría. ¿Pero qué se puede esperar de un sancho panza que no sabe jamás lo que es la convivencia humana? Sus risotadas son las de un homínido.Ya cercanos a las enrejadas ventanas de una balconada, una mujer joven, madrugadora ella, está sacudiendo las sábanas. Cae una especie de lluvia de limo y, tras el cercano limonero, alguien la corteja haciendo rasgar una guitarra:"En el amor no hay fronteras, se mete en el corazón cuando tú menos lo esperas". La voz de la madre de ella suena desde el interior de la vivienda y el rondador abandona el limonero mientras Platero se acerca a la reja.La joven regala a Platero un par de peras que él come alegre. Desde la lejana esquina el rondador siente envidia. ¡Y es que tu Platero, amigo y compañero Juan Ramón, es el predilecto de las casaderas quizás porque sólo es un burro nada más o nada menos! Los ojos negros de Platero tienen, ahora, el brillo de las horas del mediodía. Mediodía. La mitad luz. La mitad sombra. Entre ambas mitades queda la frontera del silencio.Creador de tu propio sentimiento, te haces trovador de tus palabras:"¡Qué tranquilidad violeta, por el sendero, a la tarde! A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta! La dulce brisa del río, olorosa a junco y agua, le refresca el señorío... La brisa leve del río... A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta! Y el corazón se le pierde, doliente y embalsamado, en la madreselva verde... Y el corazón se le pierde... A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta! Se esté la orilla dorando... El último pensamiento del sol la deja soñando... Se está la orilla dorando... ¡Qué tranquilidad violeta, por el sendero, a la tarde! A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta!¿Has dicho violeta? Yo tengo fiestas de violetas para tu Platero: "La tarde cae. Plata de sueños en el alma. Hay un jazmín borrando los senderos entreabiertos en el día numeroso. Nos hallaremos temblando de palabras en el paisaje grana del crepúsculo y el caudal completo del tiempo será nuestro sentimiento de rincón florido. Llenarán los espejos este laberinto cristalino de tu voz en la azulada sinfonía de la tarde que nos inunda de colores violetas los sueños. Sobre el alma encantada del anhelo un nuevo oírte en el rumor vencido será tu belleza de primavera humana y el último blancor de los infinitos se quedará navegando entre los mirtos".Los gorriones, los mirlos, van subiendo de rama en rama. Entre los naranjos y las acacias, los conejos se esconden cuando ven pasar el trote ligero de tu Platero. Su belleza le hace eterno. Eterno el momento de sentirle. Tú recoges, del suelo, una naranja, la abres y comienzas a sentir su dulzor. Dulzor. ¿Más allá del dulzor que hay? Escucha, Juan Ramón: "Mi mano sostiene la misma noche que busca una fuente y encuentra un alma. Busco una orilla donde recordar mi patria infantil; un corazón colocado en una suave mano; una caricia leve en el fondo de un pozo; una dulzura escrita en el bronce del camino; una verdad de abedul bajo el disco de la luna. El país de todos mis deseos es una herramienta del Arte; un ensueño de la espera; un ardor de la palabra. Más allá está la pequeña lágrima de ojos golpeando el humus de la totalidad. El yermo es grande. A lo lejos murmulla la catarata de las emociones y la luna brilla por encima de los abetos. Temprano en la madrugada una ciudad; una callejuela; un mendigo; una prostituta que se bate en el balbuciante llanto de su grito. Más acá todo es igual: un recuerdo; un niño recién nacido a la adolescencia; una canción salvaje y grave. La radiante luna desgrana sus ojos llenos de preguntas con ahínco. Las horas poderosas andan... andan... andan entre los seres vivos. Y en cada sombra del suelo hay un oído deslizándose bajo los mil ojos de las estrellas. ¡Escucha!. !Escucha el corazón/cerebro de lo tiernamente vivo!".Pasado el mediodía, por la calleja más cercana al colegio, pasa un grupo de buhoneros. Llevan, en el interior de su carreta, toda clase de ropas de lencerías, sedas, peines y peinetas, botijos, cestas de mimbres, productos coloniales conseguidos a través del contrabando, pescados salados... ¡y hasta tortugas que venden a precios de saldo! Platero mira al canario que llevan los buhoneros dentro de su jaula para entretenerse con sus cantos por los caminos. Canta el canario y Platero cada vez está más asombrado. ¡Una tortuga y un canario! ¿Cómo habrán podido hacer coincidir a una tortuga y a un canario por los caminos de herradura? El más viejo de todos ellos intenta hacer que Platero deje de husmear en toda aquella barahúnda de artilugios... pero Platero cada vbez está más ensimismado con aquel mundo de tramoya. El del pandero salta del carromato y empieza a llamar la atención de los pueblerinos. Va a comenzar el festejo. El mono, la casbra, la gitanilla que se contorsiona como si fuese de goma elástica, el equilibrista que usa una silla para hacer sus malabarismos. Después todo es un alboroto, una algarabía de chillidos de mujeres, voces de hombres, niños que, aprovechando el jaleo, intentan atrapar alguna de las pocas monedas que s ehan depositado sobre el pandero y que defiende, bastón en ristre y amenazando con hacer saltar más de una csabeza de aquellos pillasdtres. Tú sonríes pero te alejas... te llevas a Platero de aquella batalla de sonidos, de ruidos, de carreras de un lado para otro, de la llegada de los alguacilillos que vienen a intentar poner paz entre los que se creen estafados y los estafadores.Ahí está de nuevo el río Guadalquivir. De niño seguramente te bañaste alguna vez que otra cuando la calor quemaba la piel. Ahora no. Ahora no tienes tiempo para las cosas de la niñez. De niño yo también me quedaba mirando a las palomas blancas. Quizás la paz deberís aimbolicarse con una paloma negra. Quizás las palomas blancas atraigan la atención para las peleas. Quizás el símbolo de la paz debería ser una paloma negra. O un gavilán, un milano, una urraca escondiendo la armonía humana para que el mundo se funda en el alboroto, en estar de greñas los unos contra los otros, en guerrear...Y así pasan los meses, los años, los siglos. Así pasan los seres humanos sus vidas sin creer en sus existencias nada más que para el afán de tener más y que los otros tengan menos. Las gallinas, ajenas al sordo rumor que se escucha todavía, proveniente de las callejas del pueblo, han salido a picotear los granos. Es una buena granja y quizás el granjero tenga buen corazón. Al final, tras ofrecerle un par de duros, de esos de a cinco pesetas la pieza, os da alojamiento. Unas gallinas cluecas están empollando los huevos del granjero. Los huevos que el granjero espera, con ansiedad, todas las mañanas en que la calima es más soportable.Los niños están de vacaciones y, para ellos, es una fiesta jugar con tu Platero. Es la ilusión. ¿Puedes permitirme, amigo Juan Ramón, que defina qué es la ilusión desde el punto de vista de alguien que la vive más allá del vacío, lejos de los gritos lejanos y las remotas risas?Todos tenemos pleno derecho a sentir y a expresar nuestras emociones con el libre lenguaje de nuestro corazón. Todos tenemos pleno derecho a reír, a llorar, a bailar, a sufrir, a hablar, a estar callados... y todos tenemos pleno derecho a alabar lo que nos gusta o a criticar y rechazar lo que nos disgusta. Pero ¿por qué herir por nada? ¿qué daño nos hace la margarita que crece en medio de la campiña?, ¿qué daño nos hace el gorrión que palpita entre las ramas de un rosal?, ¿qué daño nos puede hacer el ser humano que vive en el mundo de sus ilusiones?.Las ilusiones son los sueños que se hacen realidad. Esto es una ilusión, Juan Ramón: "Allí donde cantan los ruiseñores habita una mujer joven y hermosa. Todos los príncipes del planeta cargan sus monturas de ilusiones y van hasta allá para decirle cuánto la aman. Ella cautiva contando cuentos gracias a su imaginación. Es la nueva Sherezade, rejuvenecida por el arte de la magia. Una mujer que juega a ser raptada por los rayos del sol cubriéndose de hielo en los lugares de la paz. El fuerte fuego del volcán cercano la aísla y la hace narrar baños de luz ante los ojos de los príncipes. Reflejada en la mente de los poetas se volatiliza como el humo cuando se le acercan los cantores. Como el hueso del dátil ignora al aire y se cuelga del viento huracanado de las almas. El que la ve la oye y el que la oye se queda ignorado para siempre. Ella sólo lanza besos de cereza y los ruiseñores cantan... cantan... cantan... hasta que se desploma el día bañándose a la luz de la luna. Y dicen los enamorados príncipes poetas que quien logre robar un beso a sus labios de amapola quedará para siempre convertido en estrella fugaz y deambulará por el universo hasta que ella, mirándole con sus bellos ojos, lo transforme en polvo. Y cuentan los poetas que un día llegó un joven que la miró a los ojos y ella se quedó tan absorta que se le olvidó el artificio, abrió sus labios y recibió el beso. Como había perdido todos sus poderes debido a la sincera mirada de él, el joven poeta no solo no se convirtió en polvo sino que vive junto a ella escuchando el cantar de los ruiseñores cuando las tardes se tiñen de rojo baño de luz".El horizonte se tiña de rojo. Es la puesta del sol y sales con tu Platero para gozar del espectáculo natural. El arroyo viene lleno y Platero se mira en el espejo de susaguas donde el rojo horizonte se convierte en luz anaranjada. La corriente, fugitiva, sigue su ilusión de agua divina. Fue Dios quién creó estos horizontes...¿Hacia dónde irán las tórtolas que parecen vestidas de fiesta? ¿Existe algún concierto de arrullos en el interior del pequeño bosque? Las piedras parecen algo más, algo mucho más, porque parece que señalan la ruta de tus emociones. Piedras en el camino. Hierba en las laderas. Y el horizonte sigue ardiendo de luz. Las tórtolas se han detenido, por un momento, en el cerezo que te ofrece sus frutos para, sin pagar nada por ello, sentir lo que es la silvestre condición de la Naturalezz. Silvestre. Una palabra que debería tener presencia privilegiada entre los diccionarios que se usan en las Academias. Pero tú y yo no somos así. No somos como nos quieren recordar o n os quieren ignorar. Quizás a ti y a tu Platero no os olvide nadie. Quizás a mí y mi Chester sólo nos recuerden quienes sienten el insomnio de las palabras. Es mejor ver el proceso natural del cortejo de las tórtolas o dejar colgado de alguna retama un girón de poesía. A tu Platero le recuerdan todos. A mi Chester sólo los necesitados de un poco más de versos. Por ejemplo a la retama seca por culpa del sol."Me suenas a retama movida por el viento / y a lucha entablada en el corazón. / Me suenas a dulce y cálida pasión / posesionándose de todo el firmamento. / Se entabla una batalla con el pensamiento / del éter viajero en cada estación / por donde pasa, ligera sensación, / cada segundo del eterno fundamento. / Y en medio del sonido yo aún te siento / como un hondo eco de este mi tormento / que se envuelve directo en tu disección. / Me suenas a un recóndito y ya tierno lamento / que escribe sus estrofas en el testamento / del poeta que busca la firme dirección".... huele a lirio, huele a agua, huele a corona de rosas sin espinas y luciendo en la cabeza hermosa de la muchacha de nuestros pensamientos, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez:Es fiesta en el corazón de Platero. - ¡Platero! ¡Ha estallado la ilusión!Ha llegado otra vez la tormenta. El corazón de Platero late junto a ti. En la cocina la matrona te está preparando un gazpacho y, a través de la ventana, ves caer la lluvia. Platero también. Como contrapeso a la humedad, en el interior del caserón hay calor humano. ¡Qué bello se ve el campo desde tan cálida situación! Van los arroyos aumentando sus caudales, la tierra se ablanda y es la hora en que los caracoles salen, por entre los vegetales del jardín, para hacer compañía a las luciérnagas que brillan como faros de auxilio a los que buscan cobijo, a todo correr, en sus alquerías. Dos niñas gemelas -la misma cara y el mismo corazón- le ofrecen uvas a Platero.- ¡Un racimo, Platero, toma un racimo para sentir la vida!¿Cuál de ellas ha sido, Juan Ramón? ¿Cuál de las dos niñas es la que ha tenido este acto de bondad? Posiblemente da lo mismo porque lo que importa, en verdad, es que las dos ríen con Platero. ¡Todos quieren a tu Platero! Yo tengo un axioma sobre el cariño: "Quien no sabe acariciar a Platero no sabe acariciar a un ser humano". Pasa lo mismo con mi Chester. He visto quien no ha sabido acariciarle porque no ha aprendido a acariciar a las personas. Y eso produce dolor. No por ti ni por mi; no por Platero ni por Chester; sino por esa clase de gentes. El racimo tenía 18 uvas; que son los 18 años de edad que tenemos siempre cuando sabemos acariciar. Tal vez Platero sea de esos seres que sólo tienen 18 años. Una de las dos se llama Victoria. La otra se llama Soledad. ¿Cuál de las dos ha sido la que le ha regalado el racimo? Sí. Las dos ríen con Platero... pero ha sido Soledad...Tú conociste la soledad a veces... pero también estoy seguro de que nunca conociste la Soledad... la terrible Soledad con mayñuculas. Y es que la nostalgia, solamente la nostalgia, nos hace recordar soledades relativas pero la absoluta Soleda  es estar de lleno en soledad. ¿Sabes distinguir la diferencia? Puedo explicar: La soledad sólo la conocen no los que tanto hablan de ella sino los que la han vivido. Soledad de la mirada triste... haber vivido en tu interior es haber aprendido más... Tú tuviste tu propio caballo Almirante, amigo y compañero, y yo también tuve mi propio caballo aunque fuese mucho más de ilusión que de realidad. Tu Almirante debía valer mucho cuando dieron a tu padre un buen puñado de billetes por él... pero yo aprendía a solar con mi Cerros Verdes.¡Qué ilusión la tuya, Juan Ramón, cuando paseabas por la bahía con tu Almirante siendo la sensación! ¡Qué ilusión la mía, Juan Ramón, cuando escribía mis sueños infantiles y me conformaba con un Cerros Verdes que no era precisamente como Chacal ni tampoco estuvo jamás en el Gran Derby de Epsom! Con Cerros Verdes" todo estaba registrado en aquellas páginas de sueños. No era posible desmentir la verdad y la realidad de lo que sucedía. Tu Almirante era marismeño. Mi Cerros Verdes era masdrileño... pero ¡qué bueno hubiera sido que se hubiesen llegado a conocer!Esta tarde te ha saludado un señor francés; ese que siempre está en la bodega de Juan, con un vaso de vino en la mano y hablándote del charret... algo de lo que ni tú ni yo tenemos ni idea quizás porque tú yo sólo sabemos decir carreta -Peut-être parce que vous et je sais seulement que wagon- cuando hablamos de los buhoneros. Y entre tu bohemia y la mía está tu Platero como un sueño. Ves pasar a un muchacho como perdido entre el sopor de la tarde. Quizás sea yo mismo que te llevo a Cerros Verdes para que lo puedas conocer. No sé cuántos años tuve el corazón envuelto en mi Cerros Verdes.Pasó el tiempo. Tuve que seguir estrechas veredas de calles oscuras en donde para caminar había que ser un sobreviviente de la adolescencia y así fue cómo logré conocer a ese Platero, a ese niño dentro de mí. ¿Y tu Almirante, Juan Ramón? ¿En qué feliz cortijo quedó enclaustrado? Mi Cerros Verdes todavía sigue siendo sueño sin final.¡Qué buenos amigos hubieran sido Almirante y Cerros Verdes con Platero de testigo!Por los blandos terrenos arcillosos, Platero es como una nube, pasa paralelo a los brotes de las plantas, y el sol, que vertebra el tiempo, alarga vuestras sombras mientras los pájaros son un raudo baile de los sueños. Tú detienes el paso para coger un puñado de moras y, después de comprobar su dulzura, das de comer a Platero. Removidas por una pequeña ráfaga de viento, las hojas de un limonero rozan la cabeza de Platero que, quizás, sea como un libro abierto donde tú concentras, al mirarle a sus ojos negros, el silencio sonoro de un poema. Yo estoy escribiendo..."Cuando el alma me invade de nostalgia me asombra lo difusa que se vuelve la noche sin sol y en la penumbra. Yo dispongo entonces de minutos para medir la distancia entre nosotros y busco excusas que me centren lejos del caos y del retorno. Y sobre los instantes pasajeros del silencio encuentro lo extraordinario en la gente que veo pasar entre los pinos del bosque y la espesura. Medito entonces en lo continuo que es este vivir en lo real y deseo hundirme en lo soñado para no tener que recordar... Gravita la atmósfera pesada en forma de sonidos y silencio unidos ambos en el compás del movimiento de las hojas del laurel. Cada instante es un pasatiempo de juegos imposibles con el aire que derrama ideas sostenibles por el ala leve donde, errante,el concierto se convierte de repente en luz diáfana sobre el agua. En el empuje de este oleaje me lleno de presente perdurable. Y es de veras que las horas pasan lentas, pausadas, tolerantes con el sagrado presente de los imposibles y el tumulto de mis ideas tan errantes. Ajustándome a la tersura de las hojas equilibro mi pensamiento en el cristal de las aguas claras que someten su fresco líquido a mi entorno y busco, más allá de los pinares, lo inmóvil de la esencia del estío. ¡Qué cerrado es el tiempo sucedido entre el segundo, el minuto y las horas!. Como íntimo secreto de la luz no cesan de venir en mi ayuda los rostros de las gentes caminantes que se suceden en una sola antología de esperanzas buscadas en el valle. Tranquilidad en el ánimo sereno de la trémula hoja que se abate, poco a poco mecida por el viento, hasta llegar a la tierra que la abraza. Siesta del entorno circundante donde el tiempo paraliza su carrera contra el reloj y entra en la tarde. Se hace universal esta presencia de seres que respiran el mismo aire... ¡y con qué destreza se entremezclan en un mismo río todas sus sangres! No busco con ello retenerme en el pensar alejado y presuroso sino que aquieto toda la mirada aunque sin cesar sigo meditando en el valle con el lago tan pulcro y tan visible de la vida cotidiana y el detalle. En el principio debieron ser las horas que Dios colocó como inmortales. Esta inhumana semejanza entre seres humanos y la catástrofe de la noche que llega inexorable me hace buscar ya un refugio para dormirme sin tener que molestarme. Con recónditos azares yo encuentro mi propio lugar en el silencio que tiene amistad con los luceros y allí, debajo de los pinos, cierro los ojos para acordarme... El despilfarro de energías es posible que nos ayude a sentirnos más ligeros cuando soñar queremos con la vida. Y entonces, siempre suave y perseguida, aparece la musa deseable. Hay un lugar para dormir que de nombres nada sabemás que un verbo apresado en la memoria: ¡acostarme!. Y domino todos los detalles del recuerdo diario y pasajero, del recuerdo y de la noche... Sombrea la luna el espacioque existe entre yo y la laguna y en medio de la noche oscurecida se marca en el reloj la una. Queriendo resolver estos enigmas llega a mi alma lo sagrado del momento en que los seres se afirman en su sueño sin quererlo; mantengo entonces mis sentidos sobre la faz del pinar... y en el aire queda colgando una pregunta: ¿ya es tan tarde?. Quizás sea tarde para muchos; pero abro los ojos y observo que hay en el cielo, desterradas,algunas aves... Y entonces sí me quedo ya dormido sabiendo que en la noche hay quien sabe encontrar caminos de salida hacia el infinito de los aires". Platero mira al árbol verde y, en el cielo, se recorta la silueta de un grajo negro. En la ermita cercana, más allá del batán del río, una línea azul, indiferente a la edad de los horizontes, te sorprende como si fuera uno de esos besos de los que decía nuestro compañero Pablo Neruda: "cuatro años de besos por hora es cuatro años, todo el tiempo en el mar en un sólo día". Y es que nuestro amigo y conocido Pablo Neruda hablaba de la mar como si fuese una mujer. La vida, alrededor, se entretiene en funcionar como una promesa eterna. Platero y tú. ¡Háblale a Platero de la mar, Juan Ramón, háblale a Platero de esa gaviota roja que, al atardecer, en algún lugar del verano, es un candor de mirada con designios de Dios! Dejarse el alma en las aulas universitarias sirve, muchas veces, para ser un joven liberado de las pesadas cadenas que a muchos los convierten en nómadas tristes; esos que no saben cuál es el cíclico existir junto a la mar hecha mujer. ¡Háblale a Platero de la mar como yo la he visto, como yo la he sentido, como yo la he soñado! El milagro del mar es solamente sentarse en la arena de la playa y construir una pasión de mujer desbordada dentro de un misterio y yéndose allá donde las estrellas se unen con el sentimiento. Posiblemente Platero sea la magia de estar soñando mientras bebes café, amigo y ccmpañero Juan Ramón Jiménez, acodado en la ventana, sintiendo la unión entre fantasía y realidad. ¿Y quién te ha dicho a ti, Juan Ramón, que la fantasía no consiste en estar sentado en la mítica playa de nuestras primeras horas del anochecer?La hija del sacristán se te acerca y te entrega una carta. Ella no sabe leer. Tú eres a quien ha elegido para hacerlo en su lugar. Lees: "Recuerdo tu viva manera de charlar, sentados los dos en el pretil del puente, y yo no seré ya nunca más que un recuerdo callado y perdido entre las oscuras calles de la gran ciudad para no seguir despertando envidias". Ella sabe lo que significa, se guarda la carta en el bolsillo de su falda, y se marcha taconenado y contorneándose... ocultando sus lágrimas de la derrota. Yo sigo siendo una especie de sombra bajo la luz de la luna; una especie de sombra que eligió liberarse para ser solamente el reflejo de un náufgrago que se hundió entre las espumas y se salvó en la costa, allá donde el horizonte brillaba con más calor. Platero baja la cabeza Debe de tener sueño.Nunca pienses que estar en la Universidad es haber perdido la razón por seguir siendo poeta. Te podría recitar un buen puñado de versos escritos que tengo dentro del alma. ¿Comunicación social? Quizás. Pero yo diría Sensación social. Escucha uno de ellos por ver si el nuevo día de nos abre a la esperanza. Es rojo, amarillo y morado. Escrito, posiblemente, con palabras que eran fuego. Pero supongo que ya ha superado el peso de su conciencia: "A flor de tierra, amante, entiérrame. / Que siga reflejándos en mis ojos / el atardecer lejano del Oriente / tamizando, eternamente, color rojo. / A flor de tierra, amante, entiérrame. / Y arrójame semillas amarillas / para que, pasado el tiempo, reproduzcan / las flores que me sirvan de sombrillas. / A flor de tierra, amante, entiérrame. / Y cuando ya mis huesos sean menguados / riégalos, en acción rotunda y dulce, / con los pétalos de mil lirios morados. / Y entre el rojo del atardecer, / el amarillo de los girasoles / y el morado de los lirios... / enamorado he de ser, / descansando entre las flores, / por los siglos de los siglos". - ¡¡Platero, eres más tonto que Argimiro!!Platero no responde al insulto. Casi me había olvidado de Argimiro. Posiblemente suene la hora de que Platero y tú sepáis la verdad de Remigio. Aparece en mi memoria. Hace algunas décadas los "barandas" de Madrid se burlaban de chicos sencillos a los que humillaban continuamente. Eran estos personajes tan inocentes como "El Cachafeiro", "La Cuqui", "El Polito", "El Argimiro" y algunos más. El Argimiro, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, tenía su propio sueño y, montado en su imaginaria motocicleta, sonreía siempre porque sabía que lo que él soñaba estaba más allá de los insultos de los "barandas". Su felicidad era más completa porque era la felicidad de los inocentes que ama Jesucristo. - ¡¡Platero, eres más tonot que Argimiro!!¿Qué pensará Platero de ese ignorante que chilla, en lugar de hablar, mientras intenta subir la cuesta pero que nunca podrá llegar a alcanzar la cima? ¿Qué pensará Platero de ese ignorante que  chilla, en lugar de hablar, saliendo de su boca insultos propios de un desdichado que jamás podrá saber de los sueños de Argimiro? Platero no desea ver cómo va bamboleándose de un lado para otro, más borracho que una cuba. Platero bebe otra vez agua del cubo. Platero entende mejor que este desdichado charlatán no es ni tan siquiera la milésima parte de valiente que Argimiro. Existencia infantil, Juan Ramón Jiménez, existencia infantil en la que vemos despertar nuestras conciencias. Lo que sucede es que hay cosas que los borrachos pendencieros jamás podrán entender. A veces hay que ver a los demás y, entre ellos, a esos seres perdidos que no hacen más demostrar ser seres sin inteligencia. Pero estas lecciones sólo se aprenden con la vida y ese borracho charlatán no sabe lo que es vivir. Por eso Platero no le hace caso y prefiere leer en las estrellas. ¿Ves el río cómo serpentea sus aguas de color de plata entre el fango y bajo el poniente de color violeta y amarillo? Quizás tú, Juan Ramón, puedas entender ahora por qué hay niños y niñas que, en su extrema pobreza, sueñan con tener un caballo de cartón. ¡Qué pobreza! ¡Qué pobreza ésta que enfanga la vida en el epicentro de la infancia!Antes, mucho antes de que te pusieras a caminar con tu Platero amigo y compañero, había grandes veleros en el mar. Y así, en medio de tus pensamientos, inicias un nuevo sueño de andadura mientras unos vinateros marchan hacia Málaga comentando, en voz alta, que las minas de plata de Riotinto han sido la causa de la poca pesca que se hace ahora. Ahora los nuevos ricos imponen el amor a la plata a costa de las sardinas, los ostiones, las anguilas, los lenguados, los cangrejos. Saludas a los vinateros y te pierdes en medio del oleaje negro de los negros ojos de tu Platero... pero el falucho, el bergantín, el laúd y todos los demás -como bien dices tú- ya no están presentes en las vívidas estampas andaluzas.Las minas han enfangado las aguas y el precio más elevado de la poca pesca ha empobrecido a los pescadores. Los vinateros siguen hablando en voz alta mientras tú, cansado de tanta fatiga en el pensamiento, te recoges en ti mismo y te aislas bajo las sábanas del sueño; pero antes de cerrar los ojos piensas: "En la soledad no se encuentra más que lo que a la soledad se lleva". En la soledad duermes.¡Qué pobreza! ¡Cuánta mendicidad infantil corriendo por las riberas del río con el ansia, dentro de sus corazones, por conseguir un caballo de cartón y, de paso, una carabina de perdigones para jugar a bandoleros asaltando a los nuevos ricos propietarios de las minas de plata. Platero sigue leyendo en las estrellas mientras yo escribo: "Era un niño que soñaba un caballo de cartón mientras escribía sobre un pupitre de madera y pensaba en las tardes pardas y frías de Azorín y en las golondrinas de Bécquer. Sí. Aquellas golondrinas que se aprendieron nuestros nombres y nunca los olvidarán". Mundo musical éste, Juan Ramón, mundo musical. El hijo de Don Mariano, se ha dejado de huelgas y ahora se ha metido a cantor: "Era un niño que siñaba un caballo de cartón. Un día abrió los ojos y al caballo encontró. Y ahora, sobre el caballo, por sus mundos cabalgó". Porque vivimos cansados del trabajo de las hormigas queremos cantar como las cigarras y como vivimos metidos en el agujero de los escarabajos queremos ser liberados para convertirnos en saltamontes.   De nuevo en el camino. Platero y tú y yo con mis sentimientos: " Siempre llega solitario / siempre marcha más allá.. / no se sabe de dónde viene, / no se sabe a dónde va. / Hay en sus ojos un silencio / imposible de averiguar. / No es tristeza ni es misterio, / sólo un distraído mirar. / Camina lento y despacio / como si no quisiera dañar / las piedras de los caminos, / el verde del vegetal... / Le observo cuando descubro / que mora por el ventanal / de la esquina donde bebe / y fuma allí sin hablar. / Hoy le pregunté la hora... / una sonrisa, no más, / se ha perfilado en su boca / sin poderme contestar. / No tiene reloj ni tiempo, / no tiene ningún lugar, / y esconde en su silencio / algún profundo soñar. / Su patria es el universo, / no hay frontera en su caminar, / y he podido descubrirle / que ama la eternidad. / Me ha regalado un verso / antes de irse a andar... / un verso que acaba diciendo / "el Amor no morirá". / Si le encuentras algún díá / no interrogues su Verdad. / Quizás sólo busca gorriones... / gorriones con quien hablar".Los gorriones vuelan alrededor del granado. ¡Qué hermosas están las granadas! Da gusto probarlas como si fueran pecados ocultos expuestos a la luz del amanecer. El amanecer es lento. Siempre el amanecer es lento. Y Platero te hace pensar en ese tiempo sin relojes excepto las luces que comienzan a reflejar pensamientos en tu interior conciencia. ¡Qué gusto entre amargo y dulce tienen las granadas! Nace el tiempo: historia de la voz errante derramando pasos y miradas de color esmeralda en el espacio de los senderos del mar y del viento sobre la meseta. Hay personas que saben transformar el viento en pájaros. Sobre las flores nevadas un día soñé con dragones domésticos que me transportaban al cielo de los caminantes. Los años han pasado y ya conozco el sabor agridulce de los perplejo que es transformar muchas veces en sueño las horas sin destino. ¿Cómo encontrar el camino de regreso?. Sobre el musgo del bosque hay piedras derramadas desde los días perdidos que van en contra del tiempo. Quizás si no fuera porque existen sinónimos en las noches de los viernes retornados a la nada y juegos de escaleras con subidas y bajadas no podríamos nunca regresar... pero es posible que esa sea la razón de prestar fe a la ilusión en este siglo tan solo de referencias, tan ajeno a los demás siglos que debemos entrar en un océano de sueños para poder interpretarlo. Es la mirada inquieta llamada Ilusión. Yo no tyengo ningún granado en propiedad para ofrecerte ese sabor agridulce de la existencia pero recuerdo: "Está lloviendo en la ciudad y el aroma de tierra mojada siempre me trae recuerdos de infancia. Por eso me gustan estos dias en que me veo, de nuevo, siendo niño por el boulevard de la Sainz de Baranda, allá en el Madrid de los meloneros y las fiestas de San Isidro, con su feria montada a lo largo de toda la calle. Me veo mojando los zapatos nuevos en todos los charcos. Todos corren menos nosotros que jugamos a policías y ladrones debajo de la lluvia, sin más que pensar... y luego llegaba el resfriado y la tintura de yodo en los pies y, lo que era mejor, dos días sin ir a la escuela de Narváez. La lluvia. La fresca lluvia de mis infancias. Esa lluvia que me maravillaba en las vacaciones pasadas en casa de mis tios, cuando el granado de la barranca estaba ya en plena sazón y nosotros formábamos la pandilla del Trabuco, jugando a llenarles de arena la vestimenta a los seminaristas que nos perseguían encorajinados. Y la lluvia. Siempre la fresca lluvia... Me gustan estos días en que los automóviles levantan chapuzones de agua y hay que saltar para no empaparse. Pero me gusta empaparme y vuelvo a ser el mismo niño que llegaba con todo el cabello mojado a casa donde mi madre nos limpiaba frotándonos, entre amorosa y amenazante, con la toalla antes de enviarnos a la cama. Lluvia. Bendita lluvia de infancia que rememoro cuando ya sé que nunca volverá a ser igual. Ahora veo a los transeuntes correr y mientras me mojo pienso en el tiempo gozoso en que la infancia no hacía otra cosa sino jugar a ser piratas o tirar al blanco, a las puertas metálicas del garaje de la bruja de la escoba, con pequeñas piedras que hacían sonidos de venganza... Lluvia. Bendita lluvia que trae a mi memoria el cobijo de una casa caliente, familiar, donde todos nos arremolinábamos alrededor del brasero para existir"... Entre las sombras de los granados se alarga tu figura, Juan Ramón, mientras Platero juega a ser reposado arroyo de tus inspiraciones poéticas: "Arriba canta el pajaroy abajo canta el agua. (Arriba y abajo, se me abre el alma). ¡Entre dos melodias, la columna de plata! Hoja, pájaro, estrella, baja flor, raiz, agua.¡Entre dos conmociones,la columna de plata! (¡Y tu, tronco ideal, entre mi alma y mi alma!) Mece a la estrella el trino, la onda a la flor baja. (Abajo y arriba, me tiembla el alma).Ya estamos otra vez en los silencios Platero, tú y mis recuerdos. En las noches nos entran los silencios en el alma y dejamos discurrir ese sentir bohemio de quienes andamos más allá de las fronteras... Soñamos..."Dejádme entre los silencios que esculpen mis propias sombras donde el rumor de lo eterno desgrana leves estrofas más allá... más allá de los espejos... más allá de las esporas que habitan entre los versos de meses... de días... de horas que reverberan reflejos entre sus rimas sonoras. Dejádme entre los silencios que me liberan de axiomaspara ocultarme en el tiempo convivido con aromas más acá... más acá de los recuerdos...más acá de las improntas que habitan entre los besos de segundos... de minutos... de horas que reverberan ensueños entre sus rimas sonoras. Dejádme entre los silencios con sus músicas cantoras".Meditas en el ensueño: "¡Cómo entran y salen los gorriones de los cipreses!" La larga sombra de los cipreses acompañan las paredes del cementerio donde se encuentran los que carecen de fe para existir. Una abubilla, entre las plantas de salvia, salva su estar... y las matiposas blancas vuelan entre las huellas del aire para romper la monotonía de las tumbas. En el patio ya te espera Platero y tú, insomne del tiempo, miras cómo comen migajas de pan que alguien las ha dejado antes, de marcharse, mientras una caja de música trae recuerdos de otro ayer distinto. Es una anciana que, sentada en una silla de anea, observa las sombras alargadas de los cipreses cuando los primeros rayos de luz penetran en la distancia que hay entre sus pensamientos y aquellos otros días en que las primaveras le regalaban ramos de azaleas, sueños de viento que yacen en algún lugar con el nombre de Juan Ramón sobre la losa. Es tu Zenobia recordándote. Y yo me inicio en el trayecto que separa las rosas de los claveles. Sobre las rosas hemos pensado mucho, Juan Ramón... ¿y sobre los claveles?...Platero me sustrae la memoria...Préstame, amigo y compañero Juan Ramón, un hueco entre las palabras mientras los niños y las niñas empiezan a despertar."El velo blanco de tu mirar silente es sueño de medianoche en la senda de mis caminos místicos de este paisaje en donde entra tu torbellino amar. Un sueño que se queda en mi memoria de estos días en que soy recuerdo vivo en la estela roja de tus labios dulces. Noches. Noches vividas en el poder mirarte siempre brotando en las esquinas de mi alma. En torno a mí aparece y se mantiene este amor de vida creciente y misterioso.Tu mirar es enigma profundo y emergente que vive en mis latidos mientras vago por los caminos de este soñar ardiente que grita su canto de silencio con estrellas. Soy una especie de sombra que se hunde en tu cuerpo enlazado con mi vida amable y entre versos que escapan de mis avenidas en tu tálamo abierto de corazón caliente soy todo fuego y todo volcán nocturno que vibra y explota en este entero verano en que las rosas giran para besar tu cuello. Hay un descubrimiento de recuerdos y de horas pensadas en el silencio de toda tu materia y yo, canción de ti, me entretengo en tu profundizar de violetas inquietas. Flor de viento, caricia de mis sueños, te vuelves frescura de besos enzarzados en una batalla sin final posible: una especie de vivir brillandoen medio de la noche estrellada y azul. Hay balcones donde los gorriones se quedan mirando tus profundos ojos y en ellos cobijo un horizonte bermejo en esta batalla de amarte sobre la playa... las olas baten a la fina arena y me quedo anclado en la bahía de tu cuerpo. Inmensa inquietud es tenerte entre mis brazos en este ámbito amoroso de mapa con enigmas; pienso en las violetas del campo abierto bajo la luna que nombran las gaviotas. Un vaivén de bosque llamado lecho sobre la fina playa de la espumosa bruma con tus senos volcados en esta fuente en que bebo mis deseos inacabados. Tus ojos me enamoran en el abrazo de cuerpo a cuerpo y de boca en boca: un afán de conquistar el hueco leve de tus muslos convertidos en poemas. Y las palomas de tus curvas enamoradas me convierten en fugitivo atado a tus caderas. Rosa amorosa en la que tanto te abres como capullo de risa en el silencio oscuro de la noche de tus ojos que desgranan mis versos de combate en este loco intento de arder todos mis años en tu boca con el alborozo juvenil de nuestras presencias. En todo lo existente son tus dieciséis claveles un poema que surge como dibujo amado que se hunde en el fondo de tus brazos sin más fatiga que la de seguir entrando en este brillar de nuevo en las alturas mientras las estrellas quedan enlazadas a tu vientre. En esta noche de momento inmóvil donde el tiempo se ha detenido sobre la arena de esta playa amada de espermas y de sangre solamente el mar conoce tus sonrisas que van más allá del horizonte intenso. En las miradas de tu cuerpo mi locura sólo es introducir mis horas en tu pura esencia. Mar. Mar junto a tu boca ardiente para calmar la sed de mis reposos mientras abro tu cuerpo en luminar profundo donde todo lo invisible se inunda de propuestas.Así comprendo yo ahora el mundo unido a lo báquico de tu pecho virgen y repaso todo lo existente en la bahía de tu primavera llena de canto borrascoso. Son los giros de tu cuerpo en mi boca donde el recuerdo se hace afán de adormidera y tus sonidos son el latir de mis pulsaciones en este nuevo mapa de tu bello nombre en que escribimos del mundo un nuevo rumbo. Vivo sólo en esta paz soñada que llega hasta el crepúsculo naranja. Dos pulsos anudados somos tú y yo en estas cruces de materia y de espírituy sigo conociendo este anochecer sediento mientras se rompe la atrevida ola de tu sonrisa en mi alma ya crecida. Ya no siento nada más que tu mirada clavando tus labios en mi corazón abierto. En esta roja noche no me importa perderme en las inconsciencias vivas de sentirte dentro de mis horas de paisaje bravo y como un rugir de silencio lento voy penetrando suavemente en tus sentidos. Hacemos un mundo de emergente luzcomo volcanes henchidos de valiente voz y una llama inmensa arde en el paisaje de tu rosa, clavel y jazmín en flor. Suave. Todo es una suave experiencia de entrar más allá de los límites de esta locura que es tu cuerpo entre mis brazos. Mañana el día será sólo un recuerdo de que esta noche vivimos como sueño el enlace de tus ideas con mis versos llenando de amor profundo nuestros cuerpos. Ya sólo queda la música anclada en el exterior de tus sabores en mi boca y compongo un verso en tus labios plenos cayendo en el color de todo lo infinito que es sentirte dentro de mi sueño. Ya sólo la última mirada que se clava en la paz de tus curvas enloquecedoras hacen que la brisa de la bahía entera sea sólo un calor de mi infinito seguir sintiendo tu cuerpo en el mío. Para cuando los mirlos hayan regresado de allá a lo lejos... de la colina... estaremos dentro del amor simplemente. Dos cuerpos sentidos penetrados el uno en el otro como doble vida. Morir no es vivir la existencia de todo el camino andado por las sendasdel pálpito de tu corazón caliente. Y siento tu voz cálida y firme en mis entrañas de versos hechos esperanzas porque poseerte hundido en tu cuerpo es tener para siempre tu nombre en las arterias de mi sangre mezclada con la tuya. Dentro de la espuma de tus sentires puedo seguir estando a tu cuerpo amado que es el imán de todas mis vivencias. Ya no queda más que vivir la Eternidad"...   Es jueves y han salido, hacia el campo, los recogedores de aceitunas. Algunos de ellos, al pasar por el puente, miran hacia atrás para saber si la sombra sigue unida a sus cuerpos. Y sí. La sombra. Esa sombra que os acompaña, ahora, a tu Platero y a tu memoria.Dicen que nos componemos físicamente de cabeza, tronco y extremidades. Pero son cuatro los componentes físicos de los humanos. Falta citar la sombra. Esa materia que nos acompaña todos los días de nuestra existencia. Pensando sobre el devenir humano en el planeta podemos deducir que la cabeza es el componente físico que ha desarrollado la Filosofía, la Religión, el Pensamiento... que el tronco es quien ha desarrollado la Economía y las extremidades han desarrollado la Historia: las superiores (brazos y manos) han producido los hechos, y las inferiores (pies y piernas) han producido los movimientos históricos (en otras palabras las causas y las consecuencias). ¿Pero la sombra? ¿Qué ha desarrollado la sombra? La sombra es al cuerpo humano lo que la Literatura es a la Humanidad. Literatura: sombra compañera de ideas, pensamientos, hechos, acontecimientos, evoluciones e involuciones humanas. Esa sombra que, con el sol, podemos comtemplarla, leerla, aprenderla... Esa sombra que, con la luna o con la luz eléctrica, podemos analizarla, intepretarla, aprehenderla... Esa sombra que, en la más completa oscuridad no desaparece (como muchos creen) sino que se introduce y se cobija en nuestro interior para impulsarnos a ser seres creativos. No nos abandona la sombra en esos momentos en que no hay sol, luna, estrellas o luz artificial sino que es entonces, cuando se introduce en nuestro interior, cuando mas activa y presente se hace. Esa sombra es la poesía, el cuento, el relato, la novela, la reflexión, el guión teatral... que, si no existiese, dejaría a la historia humana completamente vacía y sin sustancia. Si nos faltase la sombra el resto de nuestro cuerpo y nuestra Historia no existirían. Eso es la Literatura. El cuarto elemento en aparecer en la composición humana; pero el más determinante. A veces pienso que Platero y tú no han dejado de ser dos niños desnombrados por palabras de pretexto humano. Váis entre hileras de olivos y los recogedores de aceitunas se inclinan saludando vuestro pasar, mientras varean olivos y, cayendo al suelo, las ideas son sombras de vosotros dos. Algunos niños recogen olivas y se acercan a Platero para verle pasar. Tú, subido en él, repartes sonrisas porque ves que también se puede ser niño si es que la sombra nunca nos abandona. Fue la poetisa Sara Iglesias Casadel, Sara de Ibáñez, la que dijo: "Todos esperan, convocados por un silencio de campanas; todos esperan, sombra a sombra, que por sus ojos hable el alba".¡Mira qué contentos están todos cuando Platero levanta la cabeza y, alegre, persigue a los abejorros verdes. En la otra parte, allí por donde el sol inicia su travesía, los pinos son como las vísperas del descanso. Siguen zumbando los abejorros verdes mientras Platero y tú seguís caminando fuera del alcance de las miradas de los niños que, atrás, vuelven a la faena. Los aceituneros no saben, en realidad, quiénes sois Platero y tú; pero yo me convierto en recuerdo: "Surcaba los espacios con sus alas de nácar desplegadas en medio de los rayos de la luz. Ella surcaba la vida llenándola de esperanzas verdes y los arcos iris de todas sus geografías se pronunciaban radiantes en la mirada de los oteros y los valles. Allí, bajo la atenta presencia de los pinos, la fugaz llegada del misterioso ademán llenaba los colores del día como una inmensa aureola de paz y de concordia. Ví a la paloma volar y entonces sentí la imperiosa necesidad de hacerme mirlo encantado bajo el sonido de la música de la lejana flauta de un pastor de ovejas que descansaba sobre la verde pradera. ¡Qué hermoso instante este en el que todo el contenido de la vida se transfigura en una metáfora de los espacios!".Esta mañana está el cielo como os gusta a Platero y tú; entre azul marinero y verde cañaveral. Por el cañaveral las alondras os acompañan para combatir la soledad de vuestras huellas. Nada ni nadie os estorba. Pareciera como si la vida se hubiese detenido en la quietud del día.Sólo se ve una casa blanca, una especie de caserío donde, al parecer, alguien quería asomarse a la vida abriendo las ventanas de par en par. Un par de salamanquesas se os cruza y Platero se queda un poco sobrecogido; no de miedo sino de suriosidad. Tú le acaricias las crines, sentado sobre él, para que no crea que le has abandonado. Platero y tú no os abandonáis jamás. El hombre para no sentirse solo. El burro para sentirse acompañado. El compás del camino es el alma lanzada a la aventura. ¿Quién será la que ha dejado las ventanas abiertas? Al acercaros puedes descubrir que es un almacén de aguardiente de contrabando. A veces, cuando piensas en el contrabando, te pones un poco a la defensiva. Aparece un toro en lo alto del otero y ni tan siquiera hay un arbusto donde poder guarecerse. Así que llamas a la puerta.Desde la parte trasera, donde hay una parra de uvas moscatel, aparece la dama y Platero pone tiesas sus orejas. No es de miedo sino de curiosidad. Bajo la luz del sol su piel es más morena, más sueño, más voluntad. Ella se acerca sola, como una barca pedida en medio de la laguna. En la laguna una bandada de patos gira, en círculos de ondas, buscando algún pez que se ha quedado dormido soñando con su sirena particular. La dama no se detiene pero tu corazón, Juan Ramón, parece, de repente, haberse detenido como si fuera tu Zenobia vestida de lujo.   Una vez más Platero alumbra sus ojos negros cuando los ojos verdes de la dama se queda mirando su estampa. El toro ha marchado hacia la vertiente opuesta del otero y, ya pasados los nervios, ella os invita a una copa de aquel aguardiente licencioso. Sólo es una casa pequeña, blanca, con el tejadillo de color bermejo y un pequeño jardín donde ella os ofrece un par de racimos de moscastel. Tú tomas el tuyo agradeciendo con timidez; pero Platero tiene menos temor y las va tomando de una en una, tal como se las va rtegalando la dama. Entre los jaramagos y las ortigas, al otro lado de la vivienda, alguna vez aquella dama debió conocer alguna aventura amorosa. Eso es lo que piensas pero no lo puedes preguntar mientras ella te sonríe para decirte que pierdas la timidez y tú, aunque no sea tu Zenobia, te quedas admirando su figura de mujer en plena sazón de moscatel. Nadie os ve pero no te atreves a besarla porque sería cuestión de perder la calma. Observas la parra de las hojas verdes y tus recuerdos te remontan a aquellos días en que el verde de tu esperanza era, solamente, jugar con los demás chiquillos de Moguer a la aventura de ser capitanes de veleros. La dama es una buena moza de piel morena, como el trigueño paisaje de la explanada que, un poco más lejos, se ve sembrada por la fatiga de algún jornalero que debe estar a muchos kilómetros de distancia, en el mercado del pueblo, haciendo tratos de precios, fanegas y otras medidas que te hacen recordar la escuela. El toro se ha debido quemar su piel bajo el astro dorado, al otro lado del otero, allí donde está la dehesa de algún ganadero de esos que hacen su verano mandando toros a las plazas de España entera. Yo no sé tampoco que es lo que pasa por dentro de mí cuando veo a una dama, buena moza, de piel trigueña y ojos profundos; pero deja que discurra mi ensoñación del otro lado del mar: "Soy adicto, sí, a tu piel, a tu forma de explotar en todo y en la nada hacerte sentimiento. Voluntad para ahondar en las cosas a las que ya estamos acostumbrados.Eres mujer capital de mis veredas, onírica pulsación en las pupilas y horizonte de alborada en lecho. Después de los témpanos hirientes te miro en la danza miel de tus pupilas y llenas de instantes dibujados las prímulas ondulantes de la urgencia hasta descargar toda la brillante metáfora de tu lúcida sonrisa. Entonces es cuando levanto el sueño para acariciar tus ansias de paloma y me envuelvo en el tallo de tu cuerpo lentamente anclado para ir muriendo un poco más... un poco más en cada instante... hasta desaparecer ingrávido y latente en el corto espacio del suspiro". Puedes tú pensar algo así sobre ella; sobre la que estás viendo y sobre la que estás soñando; porque, a veces, ver es soñar y soñar es siempre sentir. Así que pierdes, por un buen momento y una buena causa, tu timidez y aceptas entrar dentro de la pequeña casa para probar aquel aguardiente que, posiblemente, le de más ardor a tu caminar.Nada más que dar el paso adelante. ¿Cuándo tiempo estuviste allí, mirándola a los ojos, mientras dejabas que te contara trozos relevantes y reveladores de su vida? ¿Cuánto tiempo duró su confesión? Pero es necesario renovarse o morir:- Vámonos ya, Platero hacia el castillo porque el toro ya estará camino de la fiesta. Vámonos ya Platero para ese Moguer que llevamos dentro de nuestros corazones.Vuelves al paraje solitario. La silueta de una cabra perdida se recorta entre los riscos. Vuelves a tu soledad. Sólo te queda el silencio de tu Platero y mi voz "Y estoy aquí, disponiéndome a partir a otros confines de esta vida llamada experiencia; mirando dentro de ella, de la ánfora recóndita de las emociones, por ver si existe algo más que una fugaz línea de luz y de tinieblas. Estoy aquí, mirando dentro de ella, para vislumbrar secretos a la perennidad: "... se sentía una fresca brisa de aires marineros en torno a todo aquel paraje palaciego donde los bosques suntuosos, repletos de coníferas, rodeaban la mansión en que Ella descansaba sus horas pensando...". ¿Sabes qué quiere decir Ella, Juan Ramón? Ella no es cualquiera; porque cuando los poetas escribimos Ella nos referimos solamente a una nada más y nadie más en el camino.Se ha parado Platero en una revuelta del camino, junto a un algarrobo, para saciar un poco su ansiedad. Con su boca se alimenta de algunas algarrobas de color entre marrón oscuro y morado negro. Como tienes ya prisa para regresar a tu destino le llamas en medio de la llanura: ¡Vamos, Platero, vamos!.El eco de tu voz sirve como dulzura. Al fondo, las rocas recogen tu nostalgia y las cubren de melancolía.Platero ha dejado de comer y vuelve, rápido, a tu lado. Fuerte como el acero, resiste el calor de la jornada. Parece como que el mundo fuese su propio impulso prolongado hacia el regreso. - ¡Platero! ¡Mira cómo lloran las rocas!Y es que unas gotas de agua han comenzado a dibujar sueños en ella.Platero mira a las rocas... mira a las rocas intentando desentrañar su misterio mientras lanza amplios rebuznos. Es su manera de decir buenos días.El eco hace que las rocas repitan los saludos de Platero. Hay algo que va pararelo a ellos.Platero vuelve a rebuznar. Las rocas vuelven a responder con el eco de sus saludos. Platero vuelve a ti... como pàra decirte que es necesario seguir adelante. Y tú dejas tu melancolía para que la transmute yo en forma de poesía: "Todo es un segundo / apurando altamares / de barca con los amarres / de este profundo vivir / que se convierte en mundo. / Ya se fue el sol dormido / en lo profundo de la ida. / Y ya no soy melancolía / sino unas simples melodía / que en ti ya he vivido".Era la comida de los niños. Tú los observas y escribes: "Las niñas comían como mujeres; los niños discutían como algunos hombres". Yo he entrado en la cafetería. Mientras tomo asiento oigo conversar a dos hombres de ya avanzada edad. Hablan de cómo pasa el tiempo, de que hace sólo apenas un poco más eran dos niños jugando a hacerse mayores. Y de que de niños pronto pasaron a ser hombres a través de mucho sacrificio por ganarse la vida. Uno de ellos es taxista y le cuenta al otro que podría escribir todo un libro con las anécdotas vividas en treinta años al frente de su automóvil. Es cierto. Treinta años de oficio público dan para un libro o más…Me pongo a ojear el periódico. Mi vista tropieza con el crucigrama e intento rellenarlo. Lo dejo nada más empezar. Una definición de él me hace desistir. Dice así: “problema que no se puede solucionar”. Pienso en si la vida tiene solución alguna o si la solución consiste simplemente en ser niños y pasar repentinamente a convertirnos en hombres como esta pareja que habla a mi lado.Al echar el azúcar en el café tomo el sobre y leo un pensamiento que viene escrito en él. Es del pintor Monet. Dice: “El hombre nunca mira al cielo porque siempre lo tiene a la vista”. Sin embargo, y no sé si ocurre lo mismo con los demás, yo recuerdo que de niño siempre miraba al cielo antes de salir de casa. No era por otra cosa sino para ver a los gorriones de la arboleda que había en frente. Y por ver también si el tiempo me iba a acompañar durante toda la jornada; por ver si el tiempo iba a ser mi amigo o mi consejero. No sé qué ocurre pero siempre que hablamos del tiempo miramos los hombres al cielo. Sí. Miramos al cielo mientras nos convertimos, en un santiamén de treinta años, de niños a hombres.Hoy ha llovido incesantemente por estos lares. Tomo un sorbo de café y medito. No sé qué ocurre con los grandes pintores del mundo del Arte (yo solo soy un aficionado a la pintura que intenta, de vez en cuando, pintar poemas en la tela blanca de mis sueños) pero bajo mi propio punto de vista Monet, que es uno de los grandes del Impresionismo francés, quizás miraba muchísimas veces al cielo para plasmar después sentimientos con su pincel. Yo al menos, cuando necesito sentir, siempre miro antes al cielo reteniendo la vista tantas veces como tengo necesidad de volver a ver a los gorriones de mi infancia.Bueno. Son sólo filosofías de café, pero quizás después de tomarme esta taza suavemente, despaciadamente, vuelva a mirar al cielo… no sé bien por qué… quizás solamente porque lo mismo están haciendo los dos amigos que hablaban a mi lado y que ahora salen envueltos en sus recuerdos de niños convertidos de repente en hombres.Como un débil rayo se le enciende la mirada a tu Platero que, desde el exterior de la casa, ha dejado de ser un súbito silencio y se ha convertido en estrépìto de vida. ¿Sueña Platero con dejar de ser tan pequeño para ser ya mayor?¡El blanco Platero! Si pudieras pintarlo... ¿qué color usarías para imaginar sus sueños, Juan Ramón?. Yo dibujaría una sombra... sí... solamente una sombra pero de color rojo encendido. Platero busca siempre el pinar verde, la rosa blanca, la aurora de color de oro y el rojo malva de la tarde. Y es que Platero y tú sois, ahora, tarde de mis comienzos. ¿Quieres saber cuáles fueron mis comienzos? No. NO soy como tú, amigo y compañero, sino alguien que comenzó de otra forma, de otra manera, desde los infinitos de otros sueños; porque la elegía de nuestros mundos, las diferentes elegías de nuestros mundos, son nuestros sentimientos verdaderos e intransferibles. Pero voy a romper el silencio y te voy a transferir mis comienzos. "Nadie. Ya no queda nadie en el paraíso mental de nuestras materias psíquicas. El tiempo no borra nada. El tiempo, al revés de lo que creen hacernos pensar los falsos dioses de la literatura, no borra absolutamente nada. Es por eso por lo que tenemos copias exactas de todos nuestros bagajes culturales. Absolutamente de todo desde mis 7 años de edad cuando, de repente, el gato de Honorato se cruzó entre mis redacciones escolares y un poco de imaginaciones más... La vida es, ahora, un fluorescente fluir coetáneo de hermosas primaveras etarias. Si. Sólo 16 son los años de tu Sueño. Solo 18 los de mi Realidad. Decididamente me gustan tus claveles rojos señalándome que soy tu arboleda florida. Dieciocho años tengo enhebrados en esta enredadera de pensamientos convertidos en literatura para afirmarte que soy un escritor anclado en el pentagrama de un triángulo esencial formado por los vértices de Madrid (alba del hospital de nuestras necesidades), Segovia (viaje iniciático en nuestra etapa primaria) y Murcia (tangente unificadora de tu cuerpo y el mío en esta playa donde todo está ardiendo en llamas junto a tu cuerpo). Nadie. Nadie jamás podrá evitar que tú seas la heroína de mis libros"...NO sé si te han gustado mis comienzos pero, al igual que para ti tu Zenobia,a través de Ella he visto el Paraíso, el Edén, el Jardín de las Promesas. Ya. Ya sé que tú, con Zenobia, eres del Partenón, de las Pirámides, de las catedrales todas... pero Ella y yo somos solamente del Cielo, gracias a su permanente belleza femenina.De Zenobia fuiste todo lo que quisiste ser. Yo de Ella soy todo, absolutamente todo lo que quiero ser porque siempre hablo en presente incluso antes de habérmela aprendido de ensoñación y de memoria. Las elegías, Juan Ramón, las elegías que podemos escribir son las que nos hacen ser y retornar siempre a lo que somos. La sencillez siempre se eterniza, el color y la luz siempre son presentes activos, tan suyos como nuestros a la vez. El caudal completo de la vida. Elegías. Déjema, ahora, elegir una elegía a mí: "Lo elegíaco de los cantos amorosos son recordatorios yuxtapuestos entre los coloquios que mantenemos con la luna. Las diversas lunas inmutables de las atmósferas terrestres iluminan nuestras odas poéticas para evocar estos modos de cantar consecutivamente a los amores y desamores que dejamos en este nuestro pasar por la vida. Son las lunas mudas y silenciosas pero siempre presentes en nuestros cantos nostálgicos". ¿Ves ese árbol?. Escucha:"Él pertenece por la copa a lo sutil del tiempo, al aire de las distancias y al trinar de los pájaros; por el tronco, a la germinación de las ideas y a todo lo que une lo celeste con los dioses del fondo. Lo han dicho los poetas. Por la raíz oscura pertenece a las secretas aguas del misterio... Él dibuja semicírculos perdidos en la atmósfera mientras porta fuegos heridos por el rayo. El árbol. El que es cosa mayor que nosotros porque está en el mundo con más certeza circundada. Árbol. Ciudad, campo y monte. Árbol en lo alto, sobre la lentitud de la subida y la pendiente de una colina colgada en los puntos suspensivos de un momento. Árbol. Nos llevamos a él y nos pensamos con su sombra en la suficiente soledad y en la infinita belleza al mismo tiempo. Soledad, belleza, santidad de árbol mágico... forma que en las cercanías de los dioses revierte lo viviente. Árbol. De ciudad. De campo. De monte. De mundo entero. Más real que nosotros mismos porque viste a los lugares de una sempiterna igualdad con la tierra. Árbol vivible. Árbol cabeza y brazos, con las manos abiertas, alzadas hacia el cielo. Copa, tronco y raíz. Para que desde lo oscuro suba lo oscuro al verde, al rojo y, a su vez, el fuego regrese de lo alto a la matriz, al centro perdurable donde las palabras son vida hasta llegar al fondo de todo el asunto. Árbol monte. Árbol ribera. Árbol realidad de la palabra escrita sobre él y sobre su copa y bajo sus raíces. Árbol sin reserva alguna. Solo. Acompañado de las sombras donde acaso muchas veces hemos podido decir que encontramos el reconocimiento de nuestra propia persona. Árbol para pensar en las preguntas y en las falsas o verdaderas respuestas. Siempre árbol, tú, que formas parte intrínseca del leve sonido de todo lo escuchado. Nada en fin. Todo sobre todo. Árbol que puede ser oído por quienes hablan de realidad suprema. En la distancia del árbol queda, transparente, translúcido, transportado... el brumoso mirar de las realidades guardadas en la clave del patio más secreto de nuestra existencia. Árbol pájaro. Árbol música. Árbol de residuos de tierra preñada donde encontramos sentido a los fines de todos los sentidos. Árbol distancia con ojos de alas verdes. Maestro, en verdad, de los decires de palabras con salud. Árbol infinitamente abierto hacia la materia de la música del pájaro y el sonido de la transparencia del aire que mueve sus hojas".Cerca del árbol Platero es tu cuna y es tu canción. Es tu soneto. Es tu realidad. Es tu alegría. Yo estoy ahí, en este mi árbol solitario y solidario, esperando el blanco resplandor del alba... pero antes penetro en el interior de la noche de sus ramas, para soñarla a Ella una vez más como agua de mi eternidad. Esta noche sopla el viento, Platero; esta noche algunas hojas de árboles se bajan al suelo para besar su sentir con la tierra y, desde copa hasta las raíces, los lejanos sauces llorones derraman gotas como lágrimas de anhelos, suspiros, añoranzas. Quizás solamente el chopo recuerde a aquella niña titiritera que nos hacía sonreír durante la infancia, Juan Ramón. Era la de la cabellera morena, la gitana de bonitas piernas largas. Y larga es la ditancioa entre esta noche y el gris recuerdo de la memoria.En la calle aún hay pájaros que miran entre las hojas verdes. Pájaros verdes. Ojos verdes. Canciones suaves que se van perdiendo por la cuesta abajo como oraciones arrrastrando sentimientos. Posiblemente Platero y tú, cada uno con su propio sueño, estéis pensando ya en la próxima primavera. Pájaros verdes... como el verde de esos mares donde mi barco navega verde como la esperanza que en tus ojos se refleja...Platero, rodeado de hojas verdes, vuelve otra vez a ser como tu soñado sueño de primavera, amigo y compañero Juan Ramón, pero los pájaros todavía no han descubierto el bello y oculto secreto de un poeta amando unos ojos de color miel y escribiendo en su Diario páginas de este vivir rodeado de hojas verdes y ojos de color miel. Cada uno es como es y tú no eres yo ni yo soy tú aunque nos una la distancia. Es verdad que dicen que el verde es el color de la esperanza. Pero yo tengo otro sentimiento que va más allá. Tendremos que embarcar en una Nueva Esperanza, esa embarcación que puede ser la que está entrando en la bahía repleta de piñones crudos y de piñones tostados. Tú has decidido comprar piñones tostados para Platero cuando lleguéis al mar. Yo he decidido buscar el panal de mis sueños de color de miel. Pero yo también conozco mis propias historias sobre los pìñones. Sé que son cosas de infancia y de compartirlos con princesas. Antes de irte a dormir observas a una pareja de enamorados -él y ella- comiendo piñones junto a la puerta de la confitería ya cerrada. Están los dos sentados en su fantasía. Él los parte con una pequeña piedra y ella los va mordiendo poco a poco, quizás como Eva debió de comer su manzana. Yo recuerdo un umbral del alba rodeado de naranjas. A veces pasamos entre ellas y recordamos que, de niños, éramos felices con las naranjas, con los piñones y hasta con esas fundas de caramelos que llevábamos en el interior de nuestros deseos para endulzarnos la existencia mientras, debajo de la cama, ocultábamos el miedo. Eran pequeños caramelos como lagrimitas convertidas en rubíes de mañanas domingueras. Se ve, en el cielo, una estrella más. ¿Ha nacido una estrella más esta noche, Juan Ramón Jiménez?Platero la está mirando con optimismo. Se siente como uno de esos luceros del estío; como un momento inmortal conmemorando el paso del tiempo. Y se siente tan poderoso y fuerte que hasta podría luchar contra un león y vencerlo. Platero es así de valiente y no se asusta del coche que, tirado por dos caballos, pasa chirriando sus ruedas y camino de la Plaza Mayor. Desde el naranjal, Platero y tú, tras haber dejado atrás la cañada gris, soid dos figuras como de nácar bajo el cielo incoloro y el sol fúlgido de este nuevo existir, recortadas siluetas entre los chaparros y las agudas y finas aliagas. De vez en cuando os recuerdo, sentado yo en el aula universitaria de la prolongada espera. Los estorninos vuelan por los olivares y tú alzas los ojos mientras yo sigo soñando ideales en este aula solitaria...Llamas a Platero... el eco... otra vez el eco traspasando las barreras de las distancia... ¡Platero!... nadie... nadie está acompañando a los latidos de mi corazón mientras mis sentimientos los escondo en cada nueva hoja que relleno de apuntes varios mientras recuerdo las búsquedas de mi retonro... y la pequeña fuente,,, y ese estar junto a la vieja higuera observando el juego mientras los pañuelos de las despedidas se embarcan en este afán de recordarme y que me lleva a la transitoria sensació  de que estoy volviendo nada más...Sí. Ahía va Platero paseando junto al toro colorado que es el dueño y amo de la manada. El toro que sólo es capricho de estos mis aputnes que narran historias vividas en las colinas, en los valles... hasta saber que mi imaginación se prolonga hasta el cielo donde puedo alimentar los latidos de mi corazón permaneciendo en un aula donde sólo me rodea el silencio. Este atardecer tiene color de rosa, olor de rosa, vivencia rosa.La manada levanta una densa polvareda en esta tarde donde el ambiente parece como una atmósfera de cobre. Raza de cobre. Piel de cobre. Existencia de cobre alrededor de esas marismas donde, posiblemente, exista mucha historia de romances que yo construyo observando un corazón grabado sobre la mesa de madera rodeado de juveniles presencias. Probablemente sea siempre la única cima que he podido conquistar. Ahora vas, sentado sobre Platero, por la calle de las flores. Dos niños gemelos pasean subidos en la grupa de una yegua y unas chiquillas os vuelven a saludar con sus pañuelos desnudos. ¿Pueden existir pañuelos desnudos? Sí, amigo y compañero Juan Ramón, sí que pueden existir pañuelos desnudos. Los de las despedidas. Una costurera pasa y alguien se hace el sordo cuando rebuzna tu Platero como dando a entender que es bonita, y alegre, y hasta caprichosa como todas las mozas que tienen el aire como de dar de comer a las ilusiones de quienes andan de portal en portal buscando algo en que entretener sus esperas. Yo, mientras tanto, busco un poco de la última frontera de mis emcociones en el aula solitaria: "Existen alamedas en la breve distensión de los segundos. Alamedas que saludan, convertidas en pañuelos medio ansiedad y medio querer, quedándose ingrávidas y sutiles en cada milésima de su tiempo y envueltas en aires de canciones sin destino; pero yo también tengo un reloj con los surcos del mar sobre las olas de la tierra... Hora de meditación. En el horizonte plano se refleja la gris cuchilla del azadón que descansa tras la jornada campesinal (filosofía rural discurriendo bajo el plomo del atardecer que cae y se prieta con la piel). Piel. Archipiélagos de piel. El mío y el suyo lentamente beben de una misma sensación de entrega. Piel a piel sin victoria ni derrota. Piel a piel sin afanes de conquista. Piel. Archipiélagos de piel. El verdadero y único mundo es viajar por las tierras sin pertenecer a ellas ni tener presencia fija en el alma de ellas. Ser un baúl grande y con mucho fondo para poder nacer y morir en cada instante de presencia y en cada ausencia de momento, ya que ¿no es la presencia un instante de lúcida determinación y no es la ausencia un momento de desaparición predestinada?".Todavía, cuando os vuelvo a ver a un lado del camino, tengo el sueño abierto. La estrecha calle de los cangilones doblados como serpenteantes irrupciones en el caminar, está oscura. El sol ya está en lo alto, pero la sombra os inunda de silencio. Y en el aula unviersitaria mi silencio se funde con el silencio de la tarde mientras la vida sigue siendo como esas nubecillas de color de rosa que aciertan a pasar ante mis ojos. Estoy viendo, tras las amplias ventanas, que el reloj del tiempo ha detenido este instante. Y sigo escribiendo notas..."La noche ha lelgado de puntillas. En el interior de todos mis poemas siempre hay un café que, de nocturno, se hace taciturno, alegre, trashumante de emociones y de humo. Son los cafés en que te tengo asida al estribo de mi sueño. Turno. Gira la noche en el espúreo carrusel de los vaivenes y bailan las notas de un segundodetenido en la esfera del resol donde reflejan su profundo sentimiento los colores de charol. Noches de café bajo el farol y la luna está colgada bajo un balcón. En el interior de todo mi poema luce la flor: ¡noctámbula bohemia sin alcohol! Noches de café que para mí son los besos de tus labios con sello de almidón". Creo que Platero y tú os habéis hecho estampas de callejones ocultos mientras suenan los cencerros de las cabras en rítmica armonía asonante. La luna está llenando las calles. Café. Es mi hora del café mientras vivo mi existencia. Platero y tú entre tenderetes de peroles, almireces, gangarros, calderos... y es que quizás la feria de las ilusiones nos están uniendo en un mismo retrato callejero. Ya sabe, Juan Ramón, que los retratos callejeros son siempre vida de bohemios trasnochando después de consumir el café caliente que hemos dejado que se temple bajo la presente luna. ¿Es luna creciente? Sí. Es esa luna creciente que observa Platero entre los callejones ocultos y yo sigo ocultándome, ahora, tras los cristales de un lugar sin nombre, una de esas viejas tabernas donde los hombres beben para olvidar no sé qué clase de desamores. Platero sí es romance. Platero sí es aventura. Platero sí es escribir en unas líneas un claro mensaje. Por ejemplo, y ya que seguimos caminando: "Proceso de continuas esperanzas allegadas del lindero conceptual donde las blandas sombras de los sauces lloran la pérdida de la luz. Es aquí, en este temblor de aire y de somnoliencia, donde oculta el faisán sus prímulas de paraíso y donde las gacelas redondean sus pasos para dar un frondoso salto hacia su futuro. Entonces la paloma blanca y mensajera allegóse a la sombra donde ella discurría sus pesares y se posó en el hombro derecho para que pudiese descubrir aquel pedazo de papel que la princesa leyó ávidamente, sin más conciencia que su silencioso pensamiento envuelto en una mirada azul que la transportó hacia el último límite de los abedules".Resuenan las once del anochecer en el campanario. Son las once. Punto. Once. Platero la ve pasar derecha, enhiesta, gallarda, como talla de roble, el pañuelo rojo alrededor del cuello y la falda azul raso. El cielo, raso, se empieza a poblar de esas habitantes que adornan siempre nuestros bohemios caminares por las encrucijadas de la vida. Los tenderetes han cerrado sus ilusiones en forma de quincallas. Y ella marcha, erguida como siempre, hacia las hogueras de las afueras del pueblo... quizás pensando en las zambras. Los burros mordisquean pequeños brotes de coles y otras hortalizas que, en su derredor, asemejan una corte de enigmáticos duendecillos verdes. Yo también tengo mi propia hora. Once punto once. Déjame un hueco en las páginas de la literatura imaginaria para que le cuente a Platero una ilusión:"Entro, como todas las noches, en el Lyon y me siento en mi lugar preferido. Allí está, como siempre, ella. Sentada cuatro mesas más allá, en la fila de enfrente. No es guapa. Tampoco es fea. No es atractiva. Tampoco es desagradable. Es glauca. Es transparente. Es enigmática. Es atrapadora. Sorprende sobremanera su forma de mirar hacia ninguna parte. Sorprende la pirámide invertida que tiene grabada en la frente. Sorprende su sonrisa mientras mueve el azúcar del café…Tiene el mismo libro de todas las noches. Es Lobsang Rampa. Es El Tercer Ojo. No lee. Sólo parece recitar algo de memoria. Después escribe versos en un grueso cuaderno de páginas azules. Hasta que se enciende una lucecita en su móvil. Son las once punto once de la noche. Exactamente las once punto once de la noche. Toma el móvil. Marca un número. Suena el mío…- ¿Sí?. - ¿Cómo estás?. - Yo muy bien. ¿Y tú?.- Muy contenta de verte. ¿Vendrás mañana?.- Sí. Vendré mañana.- ¿Vendrás siempre…?- Siempre…Corta la conversación. Como todas las noches termina de beberse el café. Deja el euro con veinte sobre la mesa. Se levanta. Camina hacia la puerta. Sonríe cuando pasa junto a mí. Su grueso cuaderno de poemas se titula Infinita Sensación. Sonríe pero sólo va mirando hacia ninguna parte hasta que sale del Lyon. Termina el último segundo de las once punto once de la noche. Vuelvo a quedarme solo… pero sé que mañana volveré al Lyon y estará nuevamente ella sentada cuatro mesas más adelante en la fila de enfrente. Y cuando suenen las once punto once de la noche, exactamente la once punto once de la noche, ella volverá a llamar…- ¿Sí?.- ¿Cómo estás?. - Yo muy bien. ¿Y tú?. - Muy contenta de verte. ¿Vendrás mañana?. - Sí. Vendré mañana.- ¿Vendrás siempre…?.- Siempre…No es guapa. Tampoco es fea. No es atractiva. Tampoco es desagradable. Es glauca. Es transparente. Es enigmática. Es atrapadora con su pirámide invertida grabada en la frente. Termino de beber la última gota de café y señalo un párrafo en el libro de Rampa…Expresividad es sinónimo de belleza".¡Los burros de los gitanos siguen mordiendo ilusiones verdes! ¿Qué es el mundo de las ilusiones para tí, Juan Ramón Jiménez?. Si me permites otra incursión en las letras de las imaginaciones nocturnas puedo explicarte algo: "Hay rincones donde todavía no han llovido las palabras. Son los rincones del silencio. ¿Cómo poder explicarlo?. Como no existen en ellos el lenguaje, nos queda solamente la expresión. La expresión de ser un poco más presencia y un poco más latido. En esos rincones te llevo, esperanza, como un continuo permanecer en tu aposento. Será, quizás, que al color verde de tus ilusiones se le une el color blanco de mis pensamientos".- ¡Adentro, Platero, adentro!Platero deja de mirar a las nacientes estrellas y entra en la cuadra atravesando la cancela del tiempo. Con un resonar de pasos firmes y seguros se siente tranquilo y sosegado. Quizás la paz de su espíritu sea la flecha dirigida a la frugal enredadera azul que ha visto al pasar por el patio. Y brinca su corazón en medio de su recóndita existencia. Acércate más, Platero, a mi existencia. En ella no existe etiqueta alguna para poder rebasar su umbral. No. Es que ni tan siquiera tengo un umbral porque vivo bajo las estrellas. Acércate más, Platero, para que el fresco relente del anochecer no te produzca el frío de la muerte. Acércate más para escuchar el relos de Dios. ¡Esta noche hasta puede ser futuro para los sedientos de poesía!"La soledad del blando aire gestualiza la luz sin fin. ¿No oyes cómo te nombra? ¿No te acuerdas ya de mí? La luz voraz de lo animado de aquel suceso feliz se marcha, se marcha, se ha marchado dejándome tu perfil y un suceso nominado en los umbrales de abril. Una ambigua elipse de luz. Un espacio por morir. Y en este lugar del olvido se marcha por el carril de los silencios nombrados bajo un ligero matiz.No escuchas, no oyes mi nombre llamándote en el sutil momento de estos espacios donde he aprendido a sentir que sólo soy un enamorado de cualquier color infantil. Aquí donde la luz sucede en un lugar mediatriz, estoy ahora embargado de aire para vivir. Y esta emoción oculta me aleja ya más de ti". Son las memorias de la sangre que circula como rayos de violeta luz. Platero se duerme mientras mira, alrededor de sí, ese grupo de gallinas que están columpiándose en el sentir de la infancia. Las gallinas, el imponente gallo del anochecer y esos polluelos que no saben, exactamente, qué hora es. Pero Platero, envuelto en la imaginación de los duendes agiganta su presencia como si fuera un fácil juego para él. Siempre en el infinito existe un encanto. Y en el infinito los pájaros, dormidos en las ramas, adornan el monte. Rosa. Vida de color de rosa. Sentir rosa. Existencia rosa. Vaya locura tienen esas gentes que gritan impotencias en la taberna, rodeados de insomnios y de olvidos que nunca llegan aunque beben alcoholes sin cesar.Desde la débil iluminación amarilla de tu cuarto, y lleno de nostalgias incalculables, tú sientes el relente de las estrellas mientras yo, abiertas las ventanas para dejar salir a mis sueños, inicio mi particular diálogo con los dormidos gorriones.Me llegan los nombres bajo la sombra del pequeño árbol donde los gorriones se cobijan de la lluvia... me llegan los nombres distintos de las cosas... y al agua la llamo viento y al viento le nombro nube. No sé por qué extraña razón me llegan los nombres distintos, diferentes, y a unos los escribo con letras romanas y a otros los escribo con letras hebreas. He preguntado, mirando al cielo lleno de estrellas... ¿por qué?... y sólo he visto un rayo de luz traspasar la niebla... pero todavía no puedo recordar por qué me llegan los nombres diferentes, como desgajados de un sauce que se divide en dos partes tan disimiles que me rondan bajo la sombra del pequeño árbol. Y yo me vuelvo otra vez pequeño, muy pequeño, para poderlos interpretar...Y los gorriones me observan llamando viento al agua y nube al viento. Quisiera poder comprender... poder descubrir ese misterio anclado en el pasado... pero sólo soy presente... nada más que un presente que se convierte en infancia para ver si volviendo a jugar como niño puedo entender por qué me llegan no sólo los nombres tan diferentes sino también las edades tan distintas. Pregunto a los ojos de las mujeres, que tienen mucho más misterio que los ojos de los hombres, y entonces me entra ese sueño grande... ese sueño que no logro abarcar del todo y que se me escapa de entre los brazos y se vuelven otra vez, de nuevo, más infancia y más juventud.¿Por qué no habré crecido más deprisa? pregunto a las estrellas de la noche y entonces me llega la Paz y me duermo pensando en los nombres diferentes pero sin saber por qué son diferentes si pertenecen a la misma sombra del mismo árbol de los mismos gorriones. Adiós. Duermo. Mañana volveré a despertarme con otros nombres distintos, con otras sombras de nombres distintas y con otros árboles diferentes... pero los gorriones siguen siendo los mismos mientras el tictac de la noche es el último reloj.  No le ofrezcas jamás a un curani tu mujer ni tu burra.(pensamiento plateresco)REFRANERO GENERAL.Bien sabe Platero que con los curas es mejor andarse con cuidado. ¿Quién sabe lo que puede hacer un cura con una mujer o con la burra que´él ama? Ha debido ser un mal sueño, una pesadilla, un sentir que puede perder su amor por culpa de alguna sotana perdida en el marasmo de los sentimientos. Como si hubiese podido interpretar La Regenta de nuestro amigo Leopoldo Alas. El caso es que el clarín de la madrugada le ha hecho despertar. Se sacude las moscas como si de un enjambre de curas estuviese amenazando a su amor. Prodigioso exceso de celos pero celos bien disculpados por Dios. Platero no puede mostrarse indiferente antes cuestiones de confesionario. Él sabe que una confesión puede ser una metedura de pata y mueve sus cuatro patas como para ahuyentar de su pensamiento la amenaza de alguna sotana negra.¡Qué trata de hacerte saber tu Platero! Trata de hacerte entender que a tu Zenobia debes darle algo más que imaginación si es que no deseas que se pierda entre los celajes; porque algunos curas o gentes que van camino de ser curas, son capaces de embaucarla a lo Gustavo Adolfo Bécquer. Hasta un niño podría dibujarte la escena, Juan Ramón Jiménez. Ya lo ves... algún peligro negro, cubierto de negro, con el alma negra, estaría dispuesto a arrancarte lo que más amas. Parece como si algunos inconfesables pecadores de negro buscasen recoger lo que tu has sembrado. Igual que con la bella Ana Ozores.Platero tiene deseos de salir. Deseos de saltar la valla que le distancia de su liberación e ir a defender lo que es suyo. Un grupo de seminaristas bajan por la estrecha callejuela soltando una retahíla de maitines. En el lento amanecer, los gallos alertan al pueblo de la presencia de los seminaristas lanzando kikirikís para despertar las conciencias de los pobladores. Son las primeras horas de alba; cuando más cuidado hay que tener a la hora de recibir pedigüeños del desayuno. Platero lo sabe y rebuzna para unirse al coro de los gallos. Y es que algunos, vestidos de negro, serían capaces hasta de poner arsénico en el café con tal de conseguir lo que te pertenece. Platero rebuzna de nuevo. Los seminaristas huyen por la callejuela abajo como perseguidos por el defensor de las causas de las inocentes. ¿Qué piensas tú, Juan Ramón, del peligro de las sotanas? En la ternura de Platero hay una mirada de acusación. Gracias a Dios lleva toda la razón y ha impuesto su razonamiento.Amanece. Por fin Amanece. "Pequeña gota de rocío / que, trémula y palpitante, / brillas al amanecer / sobre el pétalo del lirio. / Tú eres todo un preludio / de la pasión y el delirio. / Naces como un cantar / de perlífero "quejío" / gitano en tu sentir / de libérrimo albedrío. / Titilas en el festón / de la cúpula de armiño / donde la sencilla flor / se culmina junto al río. / !Gota sublime en la transparencia! / !Tienes las páginas de un libro / impresas en tu resplandor! /!Y luego, cuando nace el sol, / lloras como llora un niño / y te escondes en mi corazón /para llenarte de olvido!Cuando ya el rocío perdura en el frescor de esta mañana azul, subes en Platero y Platero y tú marcháis hacia vuestro anhelado regreso. Las gotas del rocío son como estrellitas de colores y es una verdadera fiesta este baile de verbenas y de rosas blancas, rojas, moradas. Y tú piensas en tu querida morada de Moguer con el alma ansiando entrar por su pórtico.La maravillosa más bella palabra tardaba en surgir. En un guión de sorprendentes propuestas alimentadas por el entusiasmo, una tras otra, se agolpaban con jolgorio en el pórtico de la memoria con sus brillantes presentaciones dirigidas a la inefable apuesta sensorial de ocupar lo más alto del escalafón dialéctico; pero ninguna de ellas obtenía el galardón definitivo. Entrenadas para una larga duración en el sentimiento, me llegaban de súbito retorno, como oleajes de sinfónica consistencia. Todas ellas silbaban su sonora canción en el repaso resumido de los duelos interpretativos…Miles de palabras me llegaron de la tiernísima infancia. Alegres, saltarinas, como felices torbellinos arremolinándose en los brazos amorosos de la maternal conciencia, ellas afloraban en el lúdico paisaje de la memoria inicial. Miles de palabras infantiles, blancas, coronando superficies de floridos campos semánticos y léxicos ingenuos. Juguetonas de por sí y consigo mismas, saltaban de un lugar a otro de mi discurso, como pompas de múltiples colores festoneadas por la incesante alegría de su presencia. Palabras dulces, tiernas, locuaces por su perspicacia e ingenuidad, diluidas en el éter de las sensaciones al calor de la nostalgia. Eran construcciones de castillos pirotécnicos donde las luminarias incandescentes de sus sonoros trinos repercutían su presencia en el ánimo riente del pleamar de las primaveras.Miles de palabras me llegaron de la dorada y esplendorosa juventud. Calientes, combativas, combatientes, expresivas, llenas de ardoroso vigor y de ardiente sangre y fuego en sus barricadas envolventes; plenas de amor y de sueños incendiarios, todas ellas me deslumbraban con su calorífico festival del estío interpretativamente jovial. Palabras sonoras, llenas de entusiasmo y furia, interesadas por el saber y el conocer de las magias y el ferviente multiplicador de sus ubérrimas expresividades. Eran percepciones musicales sanas y saludables, desmedidas a veces pero siempre vivas, enormes en sus extensivos gestos y con una provocadora insistencia por hacerse notar presentes todavía; con la saludable ansiedad del querer y del amar las playas costeras de la vida. Miles de palabras me llegaron de la prolífica madurez pacífica y envolvente. Palabras pausadas, consecuentes, confeccionadas con el terciopelo de las rosas almibaradas con acentos de palomas hogareñas viviendo en jardines otoñales mientras las girándulas del tiempo vadean los riachuelos de la consistencia de la gravedad lingüística. Palabras que flotaban en el ámbito remansadamente sereno de la meditación entreabierta bajo el pórtico del reflujo de las emociones. Miles de palabras latiendo en el atardecido corazón. Y llegó de pronto la noche. Y en medio del crepúsculo combativo quedó enmarcado un preámbulo de silencios. No aparecía la más bella palabra de toda mi existencia, la más significativa, la más intemporal, la más motivadora. Y ahora, cuando todavía presiento que quizás esté aún lejana la hora de mi adiós definitivo, ¡cuánto me encantaría que la más bella palabra de mi existencia fuese precisamente la última!. Dios mío, que esa mi última palabra sea síntesis vital de la pasión y la calma, resumen bello y sincero de la expresividad elevada a su máxima potencia. Que la exprese al lado de ese ser sensible que sienta necesidad de escucharla o que de tan hermosa y bella que se presente no sea tan siquiera posible decirla y sólo consista en poderla sentir honda y profundamente. Que mi más bella y última palabra se refleje en el mil centelleo de los palpitares de la noche estrellada y que sea, solamente, el pálpito infinito y eterno de la existencia del corazón humano. Amanece y se inicia ya la etrernidad del caminante. Tú sigues recordando la cancela del patio de tu morada de Moguer y los arriates blancos y las macetas llenas de flores con pétalos tan azules como el agua de la bahía. Son imágenes que impregnan tu rostro bajo los iniciales rayos de un sol que festeja esta eternidad divina. Como un delirio de la existencia. Como un delirio que ha venido, de repente, sesgueando los vientos y surcando espacios de más allá de las fronteras. Y es que quizás tú también estás pensando en las Américas.En tu delirio, recuerdas tiempos en que la madre era a la que se amaba por su rol familiar. No era formal tutearla sino reverenciarla con la palabra formal de "madre" o el cariñoso amistoso de "mamá". Y quieres que vea a tu Platero que ha llegado a tu vida para llenarte de los heliotropos caídos del huerto y de las luces fugaces de mil noches de niño vividas en el candor de una mano que, sincera, acariciaba tu rostro para darte un "te quiero". Algunos, sin embargo, nos hemos quedado sin la suficiente cantidad de caricias. Y nuestras lucecillas fugaces, esas estrellas que pasan como el relámpago, son nuestros mejores recuerdos de esas ausencias. ¿Qué clase de sortilegio es ese tan misterioso y tan visible halo que rodea la cabeza de Platero? Es como candela en medio del campo. Como si empezara a arder de fantasía. El humo de una llamarada en el horizonte es señal de que estamos viviendo esta existencia de mar, tierra, agua, aire. Cantan los pájaros de la arboleda antes perdida y ahora recuperada. La atmósfera es blanca como el armiño y, allá a lo lejos, una vaca está lamiendo, cariñosamente, a su ternero. ¡Las caricias! ¡Las ausentes caricias que ahora se hacen visibles, presentes, impertérritas ante el paso del tiempo!Halo. Poesía. Mistrioso y visible halo. Misteriosa y visible poesía: "Tú eres ese sentido que sabe a conciencia, la llave espiritual de todas mis pasiones, el eje fundamental de toda mi existencia, la que abre la esperanza a toda mi inquietud dejándome impresa tu huella de mujer. Tú eres aquella que se alcanza con el almacuando el cuerpo crepita de ansiedad, la noche acrisolada de firmes desvelos y el halo indetenido, de luna carmesí, que besa a las estrellas en el cielo mientras el alba me baña de esperanzas. Tú eres pigmento de colores y susurros y mucho más que una hora detenida; eres el eco inacabado de mis ansias, la presencia del sueño arrebolado en el viento de la etapa primaveral, allí donde las golondrinas hacen su nido en medio de los minutos silenciosos y donde viven los gorriones su esperanza convertida en frescas hojas de laurel. Tú eres mucho más que una sonrisa prometiendo aventuras de paisaje... y mucho más que una suave caricia en medio de las olas de este mar... Tú eres, en fin, una promesa bendecida por la esencia perpetua de lo eterno".  ¡Llama venida a través del viento! ¡Llama llamando al ígneo corazón! No sé por dónde se pierden los caminos de Platero y tú sólo me señalas que las horas se han escondido entre las retamas de este tibio campo de madrugada. En la arboleda alguien ha dejado un corazón grabado sobre el sauce que antes lloraba.Las jaras vecinas se derriten. El tomillo mezcla sus olores con las verbenas. Parece como si fuera la nueva fiesta, la nueva purificación de este aire que trae sonidos de esquirlas y que te calienta las manos mientras subes la empinada cuesta y Platero se detiene, por un breve momento, en mi memoria. Quizás sea, en verdad, un nuevo nacimiento, un renacer de la candela de los pobres, de la candela de los tristes, de la candela de los que se quedan atrás. Y se alegran los ruidos del murmullo del agua del pequeño riachuelo que sirve para saciar el fuego de nuestros deseos. ... Camina, Platero,Chester, camina...Yo le traigo a tu Platero la imagen de mi Chester para que juegue con él.Chester es mucho más rápido que Platero, pero tiene la gentiloeza amistosa de esperar su trotecillo alegre para servirle de amigo reconocible. Hasta que llegáis ante una casa grande, uno de esos cortijos con las ventanas llenas de cristales donde la luz del sol refleja los colores del arco iris. Cae una fina lluvia y Platero y tú buscáis cobijo en el cortijo grande. Hay aquí lilas todavía blancas, campanillas azules que engalanan el fondo del patio y, al entrar en él, rememoras tu edad primera. Me pides que te cuente cuál fue mi edad primera mientras te concentras en dejar huellas de poesía sobre la hoja blanca de tus ensoñaciones. ¿Mi edad primera? ¿Mis primeros recuerdos? Quizás también un patio arenoso lleno de niños y niñas entre los que yo me pasaba el tiempo jugando con los cristales en pleno verano. No. Yo sé muy bien que desde los cristales de las ventanas algunos ojos de niñas observaban mis juegos; pero yo estaba introduciéndome en la costumbre de crear un lento canto a la infancia en el teatro de la vida como El Juicio de José tal vez: "Mirádme bien... soy ese cúmulo de soledades cuya tristeza arrojáis cada día al basurero de vuestras hoquedades, el frío caminar de los pies desnudos y los harapos de vuestra privación. Tengo un corazón hecho a pedazos de tintes incoloros... de cierzos ventosos abatiendo la imposible sonrisa de mi infancia con la infame salvación de los neutrales despertándome un hambre de caricias. Mirádme bien... mi sueño no tiene grandezas de ilusiones amando la existencia. Mi sueño es sólo un cerrar de ojos para morir cada día en los caminos saltando cercas para no ser alcanzado por los dardos de vuestras punzantes codicias. Civilización llamáis a vuestras puertas canceladas... y en los umbrales siempre quedo yo imaginando que abrís una rendija a la conciencia. Mirádme bien... sólo tengo un espacio ya vacío de tanto mendigar amores posibles únicamente en mi memoria. Mirádme bien porque hoy voy a seguir muriendo un poco más.  No miréis los ojos de mi rostro... no hallaréis en ellos nada más que un mudo silencio entregado a la fría noche de la ciudad a la que llamáis convivencia. Sé que sólo es una mentira inventada por conciencias ajenas a mi frío... a mi hambre... a mi soledad...". Mi Juicio de José, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez. No es el juicio del opulento Barahona o del desconocido Varona sino El Juicion de José escrito por mi propia conciencia y ajena a las trampas y traiciones. Con el frío, con el hambre y con la soledad no se juega a robar sus autorías. Hay niños que necesitan ser acompañados. Por eso El Juicio de José me pertenece ya que pertenezco a todos ellos. Platero y tú lo comprendéis bien al doblar la calle de las multicolores flores, con sus trajes de fiesta pasean los hombres y las mujeres y allá abajo, el riachuelo ha crecido su caudal. ¡Sigues soñando con las marismas! Quizás es que algunos hayan perdido el juicio a la hora de decir verdades y mienten sabiendo que las navajas de los barberos de Sevilla hasta pueden herir las conciencias. Sí. Esto es Sevilla. Esto es la verdad de un juicio que debe ser acabado sabiendo que la verdad está en el frío, en el hambre y en la soledad de quienes escribimos no para nuestros egoísmos como el opulento Barahona o el desconocido Varona sino como si fuésemos esa Corona de espinos que cubrió la frente de Jesucristo. Tal vez. Tal vez ese sea el halo misterioso y bien visible del que hablábamos tú y yo y no la superchería de querer ser autores de algo que no pertenece nada más que al mundo de nuestros sentimientos. Tras las esquinas sevillanas siempre hay mucho viento mostrando la desnudez de cada alma. Desde el mirador se ve el mar. Yo sé que más allá del mar vamos a hacer una travesía para decir verdades en las noches donde el público observa la función teatral y, a la hora de recoger aplausos, nos queda siempre la verdadera soledad del verdadero autor. Quizás es, como dijo alguien, que hay que hablar con propiedad pastor de la Comunidad.Has llegado a la casa grande donde naciste, amigo y compañero Juan Ramón, y le cuentas a tu Platero que hoy es casa de la guardia civil. Recuerdas cuánto te gustaba de niño, con sus balcones de estilo mudéjar a lo maestro Garfia, con sus estrellas de critales de colores, con su cancela y las campanillas azules colgando, galanas de galanadura andaluza, de la verja de madera y cómo, en el fondo del patio, jugabas en tu edad primera. Otra vez la edad primera entre tú y yo y otra vez tu patio de adoquines festoneados de rosas y claveles y jazmines y mi patio seco de arena y sol.Platero entra despacio por la esquina, como temiendo ser detenido por los del ticornio de charol y le gustaría ser marinero en tierra, quizás hasta marinero en mar antes de enfrentarse al de los bigotes grnades, el mirar adusto y la cara como de vinagre en salmuera. Yo me acuerdo de tiempos en que la guardia civil eran señores de la posguerra con tendencia a perseguir a los niños que jugábamos a las bolas o nos entreteníamos en el billar. Con un lento girar de mi memoria recuerdo: Hoy me has hecho recordar aquellos días de mi más tierna edad ,cuando me escapaba yo solo para ir a dar vueltas por el Madrid de mis ensoñaciones. Efectivamente, es la Cuesta de la Vega la que desemboca en el Jardín de Atenas. Allí, a la Cuesta de la Vega, iba yo siempre en primer lugar cuando me escapaba aburrido ya de las Matemáticas, la Física y el Latín. Era cuando yo estaba preparando estas materias que me habían sido suspendidas en Junio por los feroces profesores del Instituto San Isidro. Total. Adíos vacaciones de verano. A cambio de ello comencé a disfrutar de la abundante compañía de amigos y sobre todo compañeras y amigas que estudiaban poco en general. Al comenzar la Cuesta de la Vega siempre me asomaba a la barandilla para vislumbrar el horizonte: la soleada y resplandeciente Casa de Campo madrileña. Y luego corría todas las revueltas de la Vega hasta sentarme en uno de sus bancos (hay allí dos pequeños jardincitos con bancos) y me ponía e escribir poemitas (pasión por entonces en mi vida). Recuerdo que escribía poemas para todo lo que veía hasta, por ejemplo, un soneto sobre las hormigas (puesto que me quedaba minutos enteros observándolas trajinar de un lado para otro). En realidad sólo estudiábamos un grupo reducido de muchachos y una enorme cantidad de chicas. Teníamos de sobra para todos nosotros. Pero la que me gustaba de una manera muy especial era Teresa. Así que entusiasmado con Teresa y mis correrías por la Cuesta de la Vega un día me armé de valor y le dije que si quería escapar conmigo a viajar al Mundo de la Vega. Increíble. Ella no sabía qué era eso del Mundo de la Vega. Pero dijo inmediatamente que en otro momento más oportuno porque tenía miedo del hombre de los mostachos grandes que más parecía una guardia civil que un paisano de fiar. Asomados al pretil de la barandilla le conté innumerables leyendas mitológicas sobre los horizontes de la Casa de Campo. Leyendas imaginarias que se escurrían a borbotones desde mi mente y que a Teresa la hacían reir sin parar. Nos sentamos, ya agotados, en uno de los bancos del primer jardincito de la Cuesta y cambiamos de tema. Eran ya temas de tal calibre que terminamos por encogernos el corazón. Le dije que para mí ella ya no era Teresa sino Dulcinea. Yo entonces ya era conocido por mis amigos como libertador de chavalas de las garras del tío de los bigotes que más bien parecía un guardia civil de los de entonces y no un paisano de los de fiar. Después de eso, mi padre siempre me miraba como queriedo estudiar mis emociones y mi madre me preparaba el almuerzo que yo comía sin decir absolutamente nada. Desde el mirador de Moguer se ve el mar. Desde el mirador de la Cuesta de la Vega se ve la Casa de Campo. Y entre el mar y el campo se sitúan todas esas noches de sueños inacabables. Tú subido en tu Platero. Yo subido en esa luna mental que siempre me llenaba de estrellas femeninas el pensamiento.Dios te ha dado la oportunidad, amigo y compañero Juan Ramón, de poder contar a Platero historias de palacios de cristal. Yo, en el Palacio de Cristal de Madrid, también jugaba a ser pirata guardando tesoros de mi memoria en la cueva sin nombre. ¿Qué nombre podemos darle a las últimas flores del verano? Soñemos, por ejemplo, que son las zarzamoras. ¡Silencio, que cantan las fores!: "En el café de Levante, entre palmas y alegrías, cantaba la zarzamora. Se lo pusieron de mote porque dicen que tenialos ojos como las moras. Le habló primero a un tratante, y olé, y luego fue de un marqués que la lleno de brillantes, y olé, de la cabeza a los pies. Decía la gente que si era de hielo, que si de los hombres se estaba burlando, hasta que una noche, con rabia de celos, a la zarzamora pillaron llorando. ¿Qué tiene la zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones? Ella que siempre reía y presumía de que partía los corazones. De un querer hizo la prueba y un cariño conoció que la trae y que la lleva por la calle del dolor. Los flamencos del colmado la vigilan a deshoras porque están empastillados en saber del querer desgraciado que embrujo a la zarzamora. Cuando sonaban las doce una copla de agonía lloraba la zarzamora. Mas nadie daba razones ni el intríngulis sabían de aquella pena traidora. Pero una noche al levante, y olé, fue a buscarla una mujer; cuando la tuvo delante, y olé, se dijeron no se qué. De aquello que hablaron ninguno ha sabido mas la zarzamora lo dijo llorando en una coplilla que pronto ha corrido y que ya la gente la va publicando. ¿Qué tiene la zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones? Ella que siempre reía y presumía de que partía los corazones. Lleva anillo de casado, me vinieron a decir, pero ya lo había besado y era tarde para mi. Que publiquen mi pecado y el pesar que me devora y que todos me den de lado al saber del querer desgraciado que embrujó a la zarzamora".El agua fresca corre alegre bajo el sol. Platero mira cómo juegan felices los niños a su alrededor. Los niños con las piernas al aire... mientras que los gorriones acuden en bandadas bullangueras a besar las buganvillas y a enhebrarse en la yedra de las calles. El agua fresca corre alegre bajo el sol y tú, Juan Ramón Jiménez, escrbes algún sentimiento escondido mientras pienso.Calor. Hoy no vais Platero y tú al campo. Es día de meditaciones. Corren los colores de la mañana por encima de los tejados donde los gatos se han subido, asustados por el griterío de los niños, y unas barcas, como de papel, hacen navegar por el riachuelo que corre entre la yerba de la entrada del pueblo. Ves el sol instantáneo. Meditaciones. Te sientes algo débil por la presencia anímica del pensamiento. Quizás es que el alma de Platero es la parte esencial de tu propia alma. Yo pienso que algún día veré tu Moguer para pintarlo de colores en mi cuaderno de tapas azules: "Me gusta verla feliz; soñando con tantos millones de proyectos que toda su vida es una infinita ensoñación... y me gusta inundarme de esos sueños y navegar junto a Ella, con Ella, en Ella... por todos los océanos pacíficos donde se embarca para conquistar ideales más allá de los abismos. Plus Ultra. Más allá. Siempre más allá. Y me gusta verla feliz de esta manera, participando en todas las tareas como capitana del navío múltiple y disciplinar... compañera inseparable de la aventura. Y me gusta, insisto, invadirme de esos sueños y navegar junto a Ella, con Ella, en Ella... la Princesa de toda mi existencia... Me he pasado toda la mañana, por esas circunstancias que sólo Dios conoce, junto a Ella. Era necesario saber que la tristeza marchó hacia otros horizontes y ahora, tomando el café juntos, la siento y la noto tan cerca de mí, tan mía, como desde cuando Jesucristo me la presentó. Era necesario superar el escollo -ese escollo que aparece de vez en cuando como peñasco interpuesto por el brujo de turno- para recuperar, de nuevo, toda la sonrisa. Y Dios siempre está presente en la recogida de toda la esperanza para transformarla en camino común. Ella, la Princesa de todos mis sueños, vuelve a estar feliz inundándose de sueños y a mí me gusta navegar junto a Ella, con Ella, en Ella... Con esas gratificaciones de la Princesa entregada a la tarea de conquistar fundamentos, Dios permite que pueda recuperar el tiempo y acompasarme al mundo abandonando viejas añoranzas... Ya el resto del día no tiene importancia salvo que el rumbo de todo nuestro diario discurso debe ser siempre el mismo que nos impone la condición cristiana de nuestras naturalezas de soñadores sin jamás abortar a ninguna de nuestras condiciones dadas por Dios. Y sale a la palestra el tema del aborto. Y sale a la luz pública, como ya han divulgado algunos ex abortistas que ahora se consideran criminales, que el aborto es un asesinato de primer orden, con alevosía y premeditación, donde la víctima, a pesar de ser inocente, no puede jamás defender su vida a la que sin duda alguna tiene pleno derecho... La Princesa de todos mis sueños jamás permitiría en mí abortar ninguna promesa. Y esta noche, en que estamos unidos por nuestro sempiterno amor, sabemos que éste no abortará... Ella es apasionadamente loca pero apasionadamente brillante, como me hace saber Dios mientras soñamos, ambos, con futuros llenos de sueños". La gente va más de prisa cuando más despacio deben caminar. ¿Sabes tú por qué sucede esa cosa tan extraña que crea urgencias cuando solamente es necesario dejarse llevar por la corriente plácida y suave de la existencia? Yo sé que Platero no entiende pero... ¿y tú, Juan Ramón?... ¿entiendes tú a las personas adultas que se han hecho demasiado mayores y no tienen ya tiempo para jugar?Corren, esquivando a las lujosas calesas tiradas por caballos blancos, las lecheras con sus cántaros bajo los brazos, como si llevaran un verdadero tesoro al mercado. En el mercado la gente se agolpa, algunos tosiendo de tanto fumar.Sin duda, el ciego que toca el violín, sabe mucho más de la música que quienes se creen portadores de la verdadera esencia de Chopin, Mozart y Beethoven. De su violín surgen las claras notas de la "Fantasía Capricho" de Martín Melitón Pablo de Sarasate y Navascues. A su alrededor, un grupo de turistas suecos se quedan asombrados mientras un mozalbete arrea a su recua pasando muy cerca de ellos. Las notas desgranan a manera de noria del tiempo y es un desahogo para tu alma observar, mientras escuchas al virtuoso violinista ciego, el torreón del Castillo. Una burra sube la empinada cuesta.Las almenas del Castillo cortan secamente el cielo azul. En medio de la algarabía general estás tú con tu silencio acariciando las crines blancas de Platero mientras piensas en la pureza de la amistad.Todos creen que tienes frío y, sin embargo, es que no saben que a veces tiritan de pasión los poetas enamorados. No sé cuál es la razón para que muchos crean que la poesía más romántica es la de la tristeza. No es cierto. Tú y yo lo sabemos. Por eso te acompaña la música de la fantasía del capricho del violinista ciego. La burra se esfuerza por subir cada vez más deprisa y Platero atiesa sus orejas como queriendo darla el empuje necesario; pero tú guardas silencio. A tu alrededor muchos te miran como si fueses ese extraño viajero que has surgido de la niebla. Creen que eres un turista más sin darse cuenta de que aflora en ti el alma de tu tierra. ¡Platero está escuchando ese anhelo que te surge mientras contemplas la dulzura de su presencia junto a ti!. Eso es quizás la verdadera y profunda y blanca e ingenua amistad. La que nunca traiciona. Y entonces me escuchas con gran intensidad: "Era grande el sueño entre la niebla, algo así como una luna dejando huellas acrecentadas en un prado que estaba mirando al cielo desde su cálida siesta y se contemplaba la dichosa esperanza de los mirlos bebiendo en el aire sus fantasías. En la bahía... ¡bendita bahía!... los cinco círculos del planeta jugaban con la blanca vela de mi barca que, hechizada por los cantos de las sirenas marinas, me invitaba a ir a la mar... a la mar... a la alta mar... hasta llegar a fusionarme en un punto lejano llamado horizonte"...¡A ver quién llega antes a la ilimitada fantasía!El premio no es quién gana o quien pierde. El premio es poder sentir la víspera de la alegría.¡A ver quién llega antes a las violetas! Pero yo me detengo... y tú te detienes... y no queremos correr como hacen los demás. A ti te la ha cantado Federico García Lorca: "En el blanco infinito, nieve, nardo y salina, perdió su fantasía. El color blanco, anda, sobre una muda alfombra de plumas de paloma. Sin ojos ni ademán, inmóvil sufre un sueño. Pero tiembla por dentro. En el blanco infinito, ¡qué pura y larga herida dejó su fantasía! En el blanco infinito. Nieve. Nardo. Salina".Yo, sin embargo, tengo que crearla para mí mismo porque nadie me ha cantado una sinfonía singular salvo Ella: "El mismo de todos los días que llega alrededor de tiy se encierra en sus pensamientos para oír todos tus enigmas; que juega a charlar con todos tus encantos en la sala de juegos de la Fantasía. ¿Ves cómo es cierto que los diccionarios contienen información más allá de las palabras? Pero no contestes todavía hasta aprender lo que dice cada hoja de abeto, de cerezo, de almendro o de laurel. En esta ocasión también soy yo interviniendo en todos los objetos que me guían a esa memoria en que tu voz me informa directamente de toda tu travesía del ayer. Recuerda que no hay problema indescifrable en lo alto de cualquiera de nuestros misterios. ¿Quién dijo que tu voz no es argentina en el interior de todo mi pensamiento? Hoy jugamos aún, todavía, a pesar de las distancias que quieren imponernos. Recuerda que ha llegado ya la hora de establecer nuestra propia existencia sin líderes que quieran recortarla ni que intervengan en este nuestro Destino establecido por el mutuo acuerdo contenido y hecho posible en nuestros adentros. ¿Te has puesto hoy de acuerdo con las estrellas? Entonces haremos reunión familiar bajo ellas tú y yo y nuestra Verdad... ¿Verdad que cada momento es un eterno sueño real y puesto en práctica con nuestras afirmaciones? Soy yo, en esta habitación de nuestra Fantasía, quien supera las voces ajenas para decirte que no hay nada que detenga el nuevo sentimiento de mis canciones. No sé qué pasará cada día del mañanapero sé que hoy estamos iniciando la única canción de nuestras nuevas formas. Soy yo quien está tan cerca de ti que estoy en lo profundo de tu alma. Somos Tú y Yo y el Espíritu Valiente".Y me vuelvo más sentimiento: "¿A quién importa, díme tú, que mis manos busquen horizontes donde los cometas golpean sus dedos con las arterias del universo pleno? ¿Díme a quién le importa que mi vida gire en los círculos llameantes de la historiatropezando con los versos sucesivos y el plasma de un instante sobre el cielo? Yo te entrego todos mis minutos para que la bruna luna del silencio los llene de besos de esperanza en esta noche de luz en sus caricias. Y abren las horas compartidas en tu sueño anónimo y templado en esta ruta de ser sólo humanos en el largo trayecto de las palabras. Yo te entrego lo imposible de mi pulso solidario como emblema de fantasía y en el hondo silencio de la savia de todo lo imposible de mis manos en vivo te esculpo la Estatua del Paisaje como medida infinita de mis ojos".Y más misterio: "Mis palabras hablan en forma de espiral alimentándose con plasmas siempre entrelazadas para salir de los olvidos del aire y cuando llega el desaire de sentirse todas ellas abrazadas en una especie de mitral... mis palabras se vuelven cristal forjado en el fuego de la tarde. Comienzan en el silencio y sus misteriospara hacerse poco a poco alarde de pirotécnica ignición inacabada. Y para convertirse en ideas largas se extienten por todos los silencios en las tranquilas aguas de sus algas... Siempre son un poco morirse en este fuego que las hacen presentarse blandas hasta enrojecerse de diccionarios luengos quemando deseos hechos hablas. Aliadas con el fuego de las sílabas átonas, agudas, extralargas... o simplemente monosílabos lentos que manifiestan sus sentidos en las anchasmesetas del vocablo tenso, del diálogo con lo que pienso, a través de las noches encendidas y altas. Mis palabras son sólo un vocabulario de sentires que se queman en las albas".Platero ha ganado a las niñas que corrían intentando llegar antes hasta las violetas. Es de color violeta la colina donde los vientos han proclamado su victoria. Platero era el invitado de honor y debía ganarse ese honor con su esfuerzo insuperable y, aun cuando alguna de ellas protestaba, lo justo era ofrecerle las hojas de laurel de la Victoria a Platero; a ese Platero que, en su vivo correr, ha dejado tras de sí tu pensamiento: "Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido... Y se quedarán los pájaros cantando". Cantarán también los pájaros este silencioso caminar hasta llegar a la residencia de los leves gorriones que se pasean por la alameda de mi corazón. ¿Hablamos del corazón, Juan Ramón? Ganará de nuevo tu Platero y yo seguiré viviendo.Sí, Platero es corazón más puro, más sencillo que cualquiera de mis expresiones para Chester. Por eso sigo la senda de los secos arenales. Las niñas han vuelto para seguir protestando cosas de su infancia. Hasta hay una que lleva ya el cabello envuelto en sus ideas juveniles. - ¡No vale, Platero! ¡Tú tienes cuatro patas y nosotras sólo dos piernas!Ya le has dicho tú que de eso no tiene la culpa Platero pero ella, rebelde con causa o sin causa pero siempre rebelde quiere que el premio vuelva a repartirse... como si fuese válido que los premios concedidos se les pudiesen arrebatar a los soñadores. Platero no sabe leer pero entiende las expresiones.Ella, ya seguras de que él no va a volver a correr más, se marchan soltando y riéndose. Sí. Platero no volverá a correr ya más.Entonces, acordándome de mí mismo, pienso en Chester. ¿Quiéres escuchar tú, Juan Ramón, ahora que en la ciudad ya nadie sabe escuchar lo suficiente? Yo también le he rodeado de amistosas compañías para hacerlo más humano. Pongo su honor fugaz, su fugaz estrella, su fugaz encanto y la fugacidad celeste de este día para conversar con su alma. Wendy.- ¿Qué es el hombre, Chester?Chester.- Si te refieres al hombre en masculino, amiga Wendy, es un ser incompleto... aunque algunos se creen completos del todo. Wendy.- ¿Y qué hace un ser incompleto como el hombre en este mundo?Chester.- Algunos son capaces de evolucionar, Wendy... y esos son muy valiosos. Wendy.- ¿Y las mujeres?.Chester.- Sobre las mujeres es mejor que te hable Toby. Es más experto que yo en ese tema. Wendy.- Toby... ¿puedes tú explicarme qué es una mujer?.Toby.- Querida Wendy, una mujer es un ser humano a la que muchos hombres no la dejan ser completa.Wendy.- Dicen de las mujeres que, por las noches, las lunas las completan.Toby.- A veces, Wendy, a veces...Chester.- Cuando los hombres casi completos les permiten tomar baños de Luna Nueva... pero por lo general abundan más los hombres nada completos que se lo prohíben.Wendy.- ¿Por qué hacen eso?.Chester.- Por celos, por envidia, por avaricia, por soberbia, por complejo de inferioridad, por machismo, por donjuanismo... en fin... por cosas del alma de los hombres incompletos.Wendy.- ¿Y son los donjuanes los hombres que mejor conocen a las mujeres?.Chester (sonriendo).- Jejejeje... los donjuanes son precisamente lo contrario. Los donjuanes no saben ni tan siquiera lo que es una mujer. Wendy.- No entiendo...Toby.- Te lo voy a explicar yo, Wendy. Los donjuanes alardean de ligar con quince mujeres cada mes... ¿tú crees que se puede conocer a una mujer en sólo un par de días?Wendy.- Etoy segura de que no.Toby.- Esa es la respuesta, querida. Es por eso por lo que los donjuanes no conocen ni siquiera a una mujer.Wendy.- ¿Y es cierto que son homosexuales?.Chester (sonriendo).- Jejejeje... Wendy... deja que te lo explique yo ahora. Verás... sociológicamente son hombres... pero psicológicamente son homosexuales. Toby.- Wendy, todavia eres muy pequeñita para poder comprenderlo pero cuando vayas creciendo lo entenderás perfectamente. Es un complejo de inferioridad que se llama misoginia, o sea miedo a la inteligencia de la mujer. De ahí (que es una clase de impotencia de género) a acabar siendo homosexual sólo hay un pequeño paso. Wendy.- ¡Cuántas cosas aprendo en un sólo día hablando con vosotros! ¿Paseamos juntos esta noche?Chester.- Por supuesto. Cuando salga la luna...Y al salir la luna...Wendy.- ¿Es linda la luna verdad?Toby.- Jejeje... Wendy... para ser tan pequeñita conoces muy bien la luna.Wendy.- Sí. Toby.- ¿Te has fijado bien en las lunas?Wendy.- Si. Chester.- Perdona que te conteste yo ahora, Wendy. Los hombres incompletos son las lunas menguantes y los hombres que evolucionan hacia la completud son las lunas crecientes... ¿entiendes?Wendy.- Perfectamente. ¿Y qué pasa con las mujeres?Toby.- Ahora voy yo con tu pemiso, Chester. Chester.- Por supueto. Permiso concedido. Toby.- Las mujeres que ya son mujeres completas son las lunas llenas.Wendy.- ¿Y las que todavía no son mujeres del todo?Toby.- Esas son las lunas nuevas. Y mis perritos Chester color canela, Toby el pequeño bohemio y la traviesa Wendy siguieron caminando por la playa...   ¡Qué ilusionado estás esta noche, amigo y compañero Juan Ramón, porque te has enterado ya del todo que los sueños son mucho más que esa simple definición de los diccionarios! ¿Tú crees, de verdad, que un sueño solamente es un acto del dormir e imaginar sucesos con los ojos dormidos? Entonces... ¿qué es Platero?... pregunta a tu alma qué es Platero. Platero es un sueño de ojos despiertos y, si deseas convencerte del todo, observa cómo dentro de él solamenmte hay vida. Platero es el sueño de todos los que abren los ojos para soñar. Sueño en sí mismo. Realidad soñada. Vida real. Antes de cenar subes a la pequeña buhardilla del caserón dónde os han dado cobijo a Platero y a ti. Platero y tú de nuevo dentro de los espacios bohemios de algún corazón que os observa desde la lejanía para sentiros más presentes. Allí apuntas datos del pasado. ¿Puedo jugar yo con mi pasado para escribir también datos del futuro? Tomamos café por la mañana pensando en los viejos fantasmas del ayer pero más allá de las postrimerías de cada inicio se encuentra la reformulación de los nuevos encuentros... encuentros con las sinfonías de un futuro que se expande con las volutas humeantes de nuestro quehacer diario. Café de inicios que rueda por las aristas de nuestras sensaciones y abre espacios nuevos a las ristras de edades por vivir. Tenemos un suspiro en este día cualquiera de nuestras existencias y vemos que, adornándonos la esencial presencia de cada misterio, hoy es un pasatiempo más ajeno que tenemos que sentir. Y en cada sorbo que tomamos se nos abre un futuro de esperanzas que ya está rayando la barrera de lo insostenible. Así que, aislados de un presente sin materia, creamos una existencia de verdades colgadas en los sueños de cada uno de nosotros. Y seguimos sorbiendo tramos de existencia sin dejar de pensar en lo inaudito de cada uno de los segundos en que, sentados ante la máquina, nos convertimos en verdaderamente humanos. Y es que el tesoro del futuro es vivir este volver a ser. Después te entra la risa porque Platero no sabe, a ciencia cierta, en qué lugar de la cuadra está el misterio de su sueño y da vueltas sin cesar sobre su existencia.Nuevo día para el tiempo del descanso. Un turista de pelo rubio, de cara rubicunda y enrojecida por los efectos del sol andaluz, insiste una y otra vez en tomarse una fotografía junto a Platero al pie del Monturrio. Yo reubico mis sueños de guitarra con mis sueños de mujer: "Acaricio las ocho cuerdas y templo las líneas exactas pensando solamente en ti, la de los ángeles vivos y las gaviotas rojas volando tan cerca del Castillo. En lo violeta de tu sonrisa baila la fiesta del torrente alegre y yo silbo como una centella una canción de amor sin ruídos. Esta mañana estoy nadando en el vacío sonámbulo de la aurora del verano, mientras la vida flota en la luminosa estela de un pequeño rayo de luz. Hay un silbo de onda pura en las hojas frescas del almendro y un bosque de corales y de náyades sueño en las borradas huellas de mi paso. Las alas del viento traen perfume misterioso como rumor legado de la creación entera y una alfombra de blancas perlas se mece sobre los gnomos y los elfos del bosque. Entro en el bosque que atraviesa el mundo y me acerco a la idea de un planeta sin forma; un planeta distinto a todos los conocidos que ha dejado de girar sobre su eje para hacer visible esta instantánea de bosque, nubes y bruma matinal. Más allá, dónde aparece el sol, la existencia se hace luminosa en el éter y yo me adhiero a las plantas del camino para ser siplemente ámbar de arrebatado sonido. Al igual que lo es el infinito, también aquí el tiempo es una línea horizontal con la tierra y con las casas. Los habitantes del planeta surgen por las esquinas y los costados abiertos y ya, compuesto de ojos habituados a vernos, me acomodo en el perfume de las rosas rojas. La noche está soñando ángeles de amor en tus pupilas y hay estrellas tan fugaces en ese tu mirar enternecido que no existe distancia tan temprana como ver tu mirar en mis caricias. Lejos de todo este mundo mudo se escucha la voz de mi poesíadándole calor a tu presencia en medio de esta noche tan vivida. Me seduce la sombra de tus ojos llenos de nostalgia y de pronombres y me nombras evocando la llegadadel nuevo sol en la frontera. Más acá, en el lecho acostumbrado a los besos ardientes de las flores, Dios ha puesto su Palabra en la vida de toda tu presencia y yo tomo la vela encendida en este pequeño hogar llamado anhelo y te hago fantasía hecha poema en medio del nacer de lo infinito. Soy yo el verso derramado en tu cuerpo de roja sinfonía y el ritmo de tu corazón ardiente palpita en mí como un silencio. Silencio. Todo es un principio inacabado que sigue la huella de tu lecho y, cual crepúsculo encendido de amapolas, la roja sangre se vierte en tus entrañas. La noche sueña con umbrales abiertos en tu espacio de minutos que, segundo tras segundo, ya palpita en el centro de tu imagen sumergida y yo me busco en tu oleaje para sentirte en la playa de mi sueño convertida en hembra adolescente que me observa desde la arena en que reposas. A tu lado mi guitarra yace herida de amor y es una tránsfuga presencia para estar con tu cuerpo entre mis manos como un vals de estrellas en tu boca. Soy yo quien te envuelve en la espuma de las olas que acarician tus caderas y entras a formar parte de la imagen de la interna sensación de mis arterias. Sangre a sangre, cuerpo a cuerpo, tu voz calienta mis sentidos bajo esta luna de alma engrandecida. En la playa menor descansas pura y a tu virginal presencia inmarchitada le pongo una rosa entre sus manos. Acaricio entonces mi guitarra haciéndola cantar, en media noche, un poema de amor eternizado bajo el cielo saturado de estrellas. Ya no hay otra cosa que perdure más que mi amor sobre tu cuerpo enervado. La playa arde en esta noche en que uno mi sueño a tu belleza . Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escribo tu nombre en las estrellas; en este anochecer de soledades, donde la cama está fría sin tu cuerpo, cuando las horas de mi reloj se vuelven un lento recordar ese ayer en que reías. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rozo las sábanas vacías y el frío se cuela por la ventana, se enrosca en la humilde bombilla de la buhardilla y me aprieta las venas con su concierto de música de jazz. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando tocan la s cuerdas y empiezan a computar números imaginarios que van desde el alfa hasta el omega y, desde allí, se lanzan al infinito recuerdo de tus rojos labios. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rasgo las cuerdas de la guitarra con su canción de silencios... cuando la luna brilla sobre la almohada del cansancio, la fatiga y este seguir escribiendo en el aire sílabas sueltas. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escriben el siempre penúltimo poema amoroso de la noche: Solo existe la luz de tus ojos en este sentir / en este estar soñando con el alba de los sentimientos / en este quedar dormido con la mano acariciando tu rostro y tu cabello / en este no morir jamás sino en el interior de tu corazón".Las verdaderas poesías tienen ocho sentidos: p de pasíón, o de oro, e de esperanza, s de sencillez, i de imaginación, a de amor y s de silencio. Platero y tú ya sois el alma de Moguer, el pan que comen las cigüeñas dispuestas a partir hacia otro destino. Y Moguer se convierte en cañaveral cristalino bajo el festoneado cielo azul, en medio del vino y la veleta de la iglesia barrial, colmando sus copas arbóreas de corazón generoso. El anciano de la taberna, ahora charlando con el turista norteamericano, acodados ambos en la barra de madera, enciende un puro habano. Es uno de los supervivientes de la guerra y ya sólo ama la paz. Todo el pueblo huele a uvas con sueños de plata. El maestro de escuela está repasando sus próximas lecciones sobre la Conquista de América y, entrecerrando sus ojos, en el pequeño estudio de su pequeña casa blanca, se levanta de su sillón de anea y se acerca a la estantería para escoger un par de libros en esta hora en que el sol se acerca a su poniente. Es un sol que se ha convertido en líquido y fino polvo de historia. Dentro de muy pocos días ya estará de nuevo ante sus pequeños alumnos y sus pequeña alumnas intentando hacerles entender que las carabelas siguen viviendo.Recuerdas la fuente donde bebías agua como si fuera el manantial de tus alegrías infantiles y, de repente, te envuelves en la nostalgia de una tarde de abril. Yo también tengo un sueño de abril en mis primaveras: "Pasaron los minutos en mis dos relojes. En el más grande, el de la esfera plateada y las agujas rosadas, descubrí un páramo de fértiles esencias. En el más pequeño, el de las manecillas en forma de flor abierta, comencé a perdonar esos minutos cargados de tristeza: "... y estaba triste la princesa aquella tarde de abril en que los pájaros habían abandonado sus trinos para escuchar el suave rumor de las aguas y aquella tonadilla que algún zagal tocaba en las laderas del semiescondido valle...".Paseas por tus calles adornadas de luz con tu fábula poética a lomos de Platero. Yo también poseo mi propia fábula poética. Escucha, amigo y compañero Juan Ramón mientras Platero atiesa sus orejas para escuchar mejor: "De la claridad diáfana de tu presencia emerge el código del sueño repentino y recorren el sendero de tu vientre mil paradojas de anáfora en camino. Besar la sinfonía de tu cuerpo es entonces fulgor de ardoroso destino y en la sombra nocturna de la alcoba la luna clava su parabólico respiro. Te conviertes en metáfora del embeleso en ese fragor breve y diamantino y tu fábula de larga cabellera surge de la brisa como un tenue suspiro. Entonces me sumerjo en tu mirada para viajar al horizonte vespertino y una fiesta de ancestral hipérbole queda abrazada a la luz contigo".Fábula para sentir verdades, Juan Ramón... y para contarle a Platero ese repetir acentos suaves que sirven para plasmar en un poema el concierto de las palomas en medio del bulevar de la adolescencia pero convertidos los versos en plumas de escritura verdadera. ¿Cuáles son nuestros motivos para convertirnos en enigmas? Tú tienes tu enigma y yo el mío. Tu enigma se envuelve en los ojos negros de Platero y el mío se enreda en una mirada de color de miel."Cuando el alma me invade de nostalgia me asombra lo difusa que se vuelve la mañana sin sol y en la penumbra. Yo dispongo entonces de minutos para medir la distancia entre nosotros y busco excusas que me centren lejos del caos y del retorno. Y sobre los instantes pasajeros del silencio encuentro lo extraordinario en la gente que veo pasar entre los pinos del bosque y la espesura. Medito entonces en lo continuo que es este vivir en lo real y deseo hundirme en lo soñado para no tener que recordar... Gravita la atmósfera pesada en forma de sonidos y silencio unidos ambos en el compásdel movimiento de las hojas del laurel. Cada instante es un pasatiempo de juegos imposibles con el aire que derrama ideas sostenibles por el ala leve donde, errante,el concierto se convierte de repente en luz diáfana sobre el agua. En el empuje de este oleaje me lleno de presente perdurable. Y es de veras que las horas pasan lentas, pausadas, tolerantes con el sagrado presente de los imposibles y el tumulto de mis ideas tan errantes. Ajustándome a la tersura de las hojas equilibro mi pensamiento en el cristal de las aguas claras que someten su fresco líquido a mi entorno y busco, más allá de los pinares, lo inmóvil de la esencia del estío. ¡Qué cerrado es el tiempo sucedido entre el segundo, el minuto y las horas! Como íntimo secreto de la luz no cesan de venir en mi ayuda los rostros de las gentes caminantesque se suceden en una sola antología de esperanzas buscadas en el valle.Tranquilidad en el ánimo sereno de la trémula hoja que se abate, poco a poco mecida por el viento,hasta llegar a la tierra que la abraza. Siesta del entorno circundante donde el tiempo paraliza su carrera  contra el reloj y entra en la tarde. Se hace universal esta presencia de seres que respiran el mismo aire... ¡y con qué destreza se entremezclan en un mismo río todas sus sangres! No busco con ello retenerme en el pensar alejado y presuroso si no que aquieto toda la mirada aunque sin cesar sigo meditanto en el valle con el lago tan pulcro y tan visible de la vida cotidiana y el detalle. En el principio debieron ser las horas que Dios colocó como inmortales.Esta inhumana semejanza entre seres humanos y la catástrofe de la noche que llega inexorable me hace buscar ya un refugio para dormir sin tener que molestarme. Con recónditos azares yo encuentro mi propio lugar en el silencio que tiene amistad con los luceros y allí, debajo de los pinos, cierro los ojos para acordarme... El despilfarro de energías es posible que nos ayude a sentirnos más ligeros cuando soñar queremos con la vida. Y entonces, siempre suave y perseguida, aparece la musa deseable. Hay un lugar para dormir que de nombres nada sabe más que un verbo apresado en la memoria: ¡acostarme! Y domino todos los detalles del recuerdo diario y pasajero, del recuerdo y de la tarde... Sombrea la luna el espacio que existe entre yo y la laguna y en medio de la noche oscurecida se marca en el reloj la una.Queriendo resolver estos enigmas llega a mi alma lo sagrado del momento en que los seres se afirman en su sueño sin quererlo; mantengo entonces mis sentidos sobre la faz del pinar... y en el aire queda colgando una pregunta: ¿ya es tan tarde? Quizás sea tarde para muchos pero abro los ojos y observo que hay en el cielo, desterradas,algunas aves... Y entonces sí me quedo ya dormido sabiendo que en la noche hay quien sabe encontrar caminos de salida hacia el infinito de los tiempos". Fiesta. Vino de verano y fiesta. Los niños se han disfrazado de toreros, payasos y majos. La más guapa de las niñas ha puesto guapo a Platero al colocarlo en medio de la Plaza Mayor con un aparejo moruno bordado de rojo, verde, blanco y amarillo. Todo recargado de arabescos. Cada segundo de nuestra existencia es trascendental porque es irrepetible pero también lo es porque en un segundo determinado nos ocurre la dicha, la desdicha, la alegría, el dolor... y es en ese segundo, contemplando su fotografía, cuando rememoramos aquella dicha, aquella desdicha, aquella alegría, aquel dolor.Medimos mal la edad. No deberíamos ir cumpliendo año tras año -es una medida en la que ocurren demasiadas cosas para poder configurarnos de tal o de cual manera- sino que deberíamos ir cumpliendo segundo tras segundo... auque algunos dirán que entonces tendríamos que estar continuamente celebrando fiesta.. Pues sí. Eso es. Ojalá estuviésemos celebrando continuamente, segundo tras segundo, la fiesta del vivir. Fue en un determinado segundo en que un hombre o una mujer inventó el fuego... fue en un determinado segundo en que un hombre y una mujer se miraron a los ojos para sentirse enamorados... fue en un determinado segundo en que logramos alcanzar un sueño hecho realidad o también se nos desvaneció un sueño para entrar inmediatamente en nuestro anhelo, al segundo siguiente, un nuevo sueño por el que luchar... Sí. Deberíamos estar celebrando fiestas segundo a segundo y no año a año en nuestra pertenencia a la clase humana. Para ser más consolidados en todo nuestro quehacer.Por fin Platero sale del círculo de mujeres que, sujetadas por sus manos, rodeándolo, no han dejado de bailar para él. Platero está asustado. El sabe que no sirve para llevar puestos tantos aparejos de adornos dorados y de rico costo. Eso queda para las Vírgenes. Ni Platero ni tú servís para eso. Quizás yo tampoco soy así.Cerca del hospital, por donde vais en vuestro caminar alegre, un par de monjas mercedarias vuelven la cabeza para observaros. ¡Qué rara y extraña costumbre es ésta de que las monjas de las mercedes paseen de dos en dos, como enamoradas, con los rosarios en las manos! El ocaso del sol ha comenzado. Le das unas palmadas en el lomo a Platero y éste, de repente, inicia un pequeño trote, raudo como saeta de fugaz recuerdo, para alejarse pronto de este par de raras y sospechosas monjas que os miran, ahora con rostro adusto y santiguándose algo hipócritas, como pensando que sois dos almas perdidas. Tú sonríes, te quitas el sombrero andaluz, y huyes de ellas para acompasar tus pasos con los de Platero alejándote hacia los corrales.Todos, en este mundo, quieren ser felices y tú, como uno más de ese todo universal, también lo deseas con todas las fuerzas nobles de tu corazón, así que huyes de las acusaciones e insultos cargados a tu espalda, como manera traicionera de su querer convertirte en lo que a ellas interesa. Interés. Eso es lo que adorna a muchas religiosas y a muchos ancianos vestidos con sotanas negras. Para olvidar, para no hacer daño, para escapar de ese muro que te han puesto como barrera de tus profundos sentimientos, saltas el muro todas las noches y te introduces en la niebla de la gran ciudad... para perder la memoria y no tener que recordar... y sigues callando mientras vas cayendo... sigues callando mientras vas cayendo... sigues callando mientras vas cayendo... y ya no deseas cantar... pero en medio de la más profunda oscuridad, ahora que ya es de noche, alguien sigue cantando dentro de tu corazón. Has llegado al final de todos tus cansancios paseados de parte a parte de la ciudad.Al igual que Jesucristo, te has liberado y Dios te ha transformado eligiéndote como cantautor de juveniles presencias. En el centro de tu hogar estás partiendo un melón dulce y, al sabor de sus esencias, escribes... escribes... escribes...Limpias las pepitas del melón, que son como pequeños sueños dorados en medio de la oscura noche. Llama a tu puerta un pobre con su platillo. Le invitas a compartir el melón contigo y él entra, silbando feliz y contento, justo cuando la luz eléctrica vuelve a funcionar. Después, acabado el melón, le entregas tu tarjeta:JUAN RAMÓN JIMÉNEZ MANTECÓN. ESCRITOR Y POETA.MOGUER.¡Qué grande y luminoso es tu sueño esta noche, Juan Ramón, mientras descansa tu sombrero en el perchero de la puerta del corral y yo, bohemio de la luz de la luna, paseo con las manos en los bolsillos, camino de La Corrala que se encuentra entre la calle del Tribulete y la calle Sombrerete y esquina a Mesón de Paredes de Madrid! Encuentro allí, entre personas de la farándula y el festejo, motivos para llenarme de música de estrellas.Veranos de Moguer y veranos de la Villa de Madrid. Una línea recta une el paisaje de las fiestas taurinas y este tinglado teatrero de comedias. ¿Eres tú el mismo? ¿Soy yo el mismo? Posiblemente nosotros seamos los personajes y nuestros autores, por supuesto, Zenobia y Ella usando a Platero y a Chester. Un borracho camina, por las calles del barrio de Embajadores de la capital de España, tropezando con los cubos de basuras que se esparcen por la acera. Hay quienes arruinan de esta manera las noches.Antes de volver a despertar, Platero duerme mientras tú sueñas o tú sueñas mientras Platero duerme. Porque, en ciertos momentos literarios, a veces es primero el personaje que está durmiendo y a veces es primero el autor que está soñando. En realidad ser el primero o ser el segundo es lo mismo a la hora de entrar en la historia de imaginaciones en algún lugar/hogar pues todo lo imaginado es brillante... tan brillante como esta luna de verano que me hace mirar al cielo. En mi niñez no comprendía bien del todo el mundo de los adultos, más ahora comprendo mejor que nunca  el mundo de la niñez. Y yo, todavía niño nada más, pienso: "Soy niño luego sueño". Platero esrá cansado. No. Pl<tero no puede hoy subir hasta la torre del Castillo. Está muy cansado. ¡Si fuera el Parque del Retiro o la Fuente del Berro de Madrid! ¡Cómo me hubiera gustado invitar a tu Platero, amigo y copañero Juan Ramón Jiménez, a jugar con mi Chester en la Casa de Campo de este verano de Madrid! Andaríamos lentamente por el camino de las bellotas y al llegar al descampado que hay entre los pinos, cerca de las tapias desde donde se observa Húmera, correrían los dos tras la pequeña pelota de goma de este mi sueño infantil mientras observarías mi manera de sentir: "Buenas noches Luz: ¡cuánto me gustaría saber si no me habéis olvidado nunca! Soy yo, el mismo niño que os escribió desde aquella roca del Berninches. ¿Os acordáis de mí? Habíamos llegado desde Sacedón y desde Auñón. Todos estaban escuchando al viejo toledano Rogelio narrar leyendas del río Tajo y se oía la voz de Dyango (Nostalgia de sentirse enamorado y pensar que otro a su lado pronto pronto le hablará de amor). Yo me subí a la roca arropado con el anorak y con dos mantas para combatir el frío nocturnal mientras mis pies quedaban colgados sobre el vacío... Y os escribí millones de cartas, en imaginario papel rosado y con tinta azul, para preguntaros a ti, Vega, si es blanco el color de las albas de vuestro Reino; y a ti, Capella, te interrogué sobre si es en vuestro Reino el verde también símbolo de la Esperanza; a ti, Espiga, te pedí que me explicases si los pájaros amarillos son los que alumbran, por las noches, vuestros páramos; y a ti, Alfa Cruz, te hice la pregunta de qué aroma desprenden vuestras azucenas. Recuerdo también las cartas enviadas a ti, Delta, y a ti, Altair, y a ti, Mizar... De pronto sonaron las doce de la noche en un campanario centenario de Alhóndiga. Una... dos... tres... cuatro... cinco... seis... siete... ocho... nueve... diez... !y me quedé dormido hasta que desperté justo en el mismo momento en que los rayos del sol superaban la cordillera del Berninches y comenzaban a extenderse, sicódélicamente, por la ancha planicie donde aparecieron cuatro o cinco vacas que iban de paseo... Ya he crecido un poco más. Ya soy un poco más adulto. Pero aún soy el niño que está esperando vuestras cartas de contestación, sentado en la roca del Berninches, arropado con el anorak y las dos mantas para combatir el frío nocturnal, y con los pies colgados sobre el vacío. El viejo toledano Rogelio sigue narrando leyendas sobre el río Tajo y ahora se oye la voz de Bisbal con su particular Ave María cuando seas mía. He crecido un poco más. Soy un poco más adulto. Y ahora os escribo sobre imaginarias hojas azules, con tinta de color carmesí, cosas tan parecidas y tan distintas como ¿cuál es el color de vuestra conciencia?, ¿hay días blancos en vuestras madrugadas?, ¿seguís sintiendo deseos de iluminar a los vagabundos?, ¿qué os hace más bellas, la Paz o el Silencio?... Y mientras Stephen Hawking y otros discípulos de Albert Einstein sigen lanzando dados en vuestro Universo (dados que siempre caen dentro de los agujeros negros) yo todavía soy un niño jugando a hacer carambolas con las canicas del tiempo. Pero estoy seguro de que algunas de vosotras, mis millones de amigas de Andrómeda, ya habéis enviado a Mercurio (montado sobre Pegaso) vuestras cartas de contestación envueltas en sobre de color organdí... y por eso yo las espero sentado en la roca del Berninches mientras se escuchan las horas de la medianoche en el campanario centenario de Alhóndiga. Una... dos... tres... cuatro... cinco... seis... siete... ocho... nueve... diez... !y me quedo nuevamente dormido!.  Despierta, Platero. ¿Por qué se está quedando dormido Platero, Juan Ramón? ¡Acaso sueña con las canicas, la locomotora del tren echando humo y el tonto del arrabal!Platero mira, con los ojos nublados por el sentimiento, a los burros del Quemado, lentos, agotados, sufriendo el castigo de las varas de acebuce verdes con el que les pegan y sus pesadas cargas de arena mojada que les clavan en su alma la falta de la liberación con la que tanto disfruta él.Platero se queda mirando el jardín desde su cama de paja. Allí está, como una suave y acariante ola de mar, sobre el borde de la tapia, la mariposa blanca. Platero cierra los ojos y piensa en el rosal silvestre que hay al otro lado, más alla de la tapia encalada. Vuelve a abrir los ojos y las ve de nuevo. Pero no son dos mariposas. Sólo hay una mariposa blanca. La otra es su sombra negra. En realidad, a veces los animales pueden ver fantasías. Por eso está en su cama de paja como acompañando a un Jesús recién nacido.Tú sabes, Juan Ramón Jiménez, que existen bellezas especiales. Como esas mujeres que son preciosas desde su rostro hasta las plantas de sus pies. Por eso las estrellas han vuelto a aparecer. Cae la noche sobre la rosaleda y la mariposa blanca sigue volando dando vueltas por el jardín.¡Mira cómo obseeva Platero el vuelo de la mariposa! ¡Qué bellas escenas deben estar entrando en su alma al verla volar así! Quizás es que Platero sea, en verdad, un pequeño poeta sincero, el verdadero creador de todo lo que te inunda el interior de tus sentimientos. Ahora mismo a Platero ya no le importa el mundo. Sólo le importa el jardín.Silencio. Platero vuelve a abrir los ojos. ¿Qué estará viendo con tanta intensidad al mirar hacia la mariposa y la tapia encalada?Al amanecer Platero ya no está. Solamente existe tumbado sobre su cama de paja con sus grandes y profundos ojos negros ahora tristes. Le pides, cariñosamente, que se levante para volver a viajar (como Sancho se lo pedia al Quijote) hacia alguna nueva dimensión de vuestros destinos. Pero no se levanta.Platero solamente se mueve como si una mano invisible -la mano de Dios- le estuviese acariciando para amainar su dolor; pero la vida se le escapa a través de su mirada. Ahora, con ternura, mira al cielo a través de la ventana. Mira al cielo que amanece sobre la eosaleda que hay al otro lado de la tapia. Recorre todo lo que entristece tu alma. De repente, como si no hubiese sucedido nada, el péndulo del reloj que cuelga de la pared se queda inmóvil mientras Platero se inmoviliza a la vez. El viejo veterinario ha movido, apenado, la cabeza. Es cierto que Platero ya no se volverá a levantar.- Nada bueno... ¿verdad?No es nada bueno ni es nada malo. Es que el fuerte y resistente Platero no ha podido superar el dolor producido por las malas hierbas que le hicieron comer los envidiosos que quisieron traicionar su felicidad.A mediodiía Platero ya no está. Solamente existe. Sí. Existe en el mundo de los niños infantiles y allí permanece cuando se ha ido levantando su cabeza hacia el cielo. Parecía demasiado frágil tu Platero y, sin embargo, tiene tanta fortaleza en su noble corazón que Dios le ha otorgado la Eternidad. Alrededor de su cama de paja, una polvorienta nube de triateza le ha hecho dormir. Por la cuadra, en silencio, una bella mariposa de tres colores (rojo, amarillo y azul) vuela alrededor de la cabeza de Platero y, al final, se posa sobre su frente, allí donde el halo de un rayo de luz solar está concentrado para hacer saber que Platero es inmortal. Que Platero es universal. ¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que ves la paz que te ofrece la noria de este mundo infantil en donde vives paseando por los huertos, por las vegas... anclado entre los romeros, entre las madreselvas y entre las rosas bajo este sol que dora las campiñas?¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que ves pasar las edades de los tiempos cuando te detienes a beber de las nuevas fuentes y de los arroyos vírgenes mientras las lavanderas agachan sus cabezas para verte reflejado en los cristales del agua?¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que estás todavía jugando con los niños y las niñas, atravesando entre los jarales y los retamares mientras te rodean enjambres de mariposas que adornan tu viaje por el mundo de las mágicas incursiones de las siempre eternas albas?¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que nos ves a nosotros, los que no tenemos mejor oficio ni beneficio mas que crear ilusiones para endulzar esas viñas en donde sigues comiendo uvas moscatel mientras tu rebuzno se escucha cuando las campanas del torreón nos hace despertar como siempre?Siempre existe una palabra para definir lo que son los recuerdos: "Esta hora sin pausa y sin naufragio de las cosas eterniza sus dimensiones y me devora la sombra. Hay una luna blanca que me mira, poco a poco, con impasibles recuerdos de añoranza. No acierto a medir esta hora verde, de árbol desconocido, que nace y me recorre la creencia de ser un hombre con rendijas, como un pájaro unánime que siesga el alba. No acierto a medir esta hora alimentada con flores de cien hojas y otras presencias de mil sueños que me hacen sentir sus frutos tan presentes que se quedan sembrados en el huerto de las esperanzas. Por eso pienso, simplemente, que es la hora arcana de los alientos impensados. Mañana, el día se teñirá del tinte de un errante cielo. Y la gente se volverá a mirar al sol. Y yo extenderé mi cuerpo a través de la brillante aureola luminosa y mantendré delante de las flores, bajo el errante cielo, los preciosos aleteos de esta hora nocturna que viene a ser como trino de ave de primavera en desesperada huída hacia el horizonte. En esta hora puedo emprender mi canto volcado entre el viento alborotado de mis calles favoritas de la vieja zona de la ciudad y me puedo adentrar en esa primavera imaginada que es el eco de todos los poemas que se han escrito ya en el universo. Finalmente flotaré hasta alcanzar la nube dorada donde se esconde la bandada de pájaros rebeldes y plasmaré, a través de cada sílaba de los versos, algo así como "el cielo emprende inocentemente un viaje de esperanza sobre las estrellas no encontradas" y permaneceré en esta habitación recitando odas y fabricando escandalosos sueños con el más pequeño movimiento de mi alma... porque creo en la sensibilidad del ser humano, sobre todo ahora que la noche refluye en mis sentidos. Sé que la envoltura de los dedos de un poeta sabe hablar a través de la tierra de su cuerpo y por eso la meseta espumosa del caminar por el tacto y la caricia es el pacto primigenio de la acción de separar las metáforas y absorberlas como si hablasen a oscuras, lentamente, ampliando los lejanos caminos. Creo en las sensaciones que parten de esos dedos que escriben y penetran en los cordajes apasionados de cualquier beso. Es la hora de permanecer abrazados hasta quedar dormidos en un éxtasis sonoro y sensual que nos vuelva a introducir, una y mil veces más, en el mundo de los misterios. Un salto hacia adelante alumbrado sólo por el efecto lunar y una experimentación hipnótica desencadenada por el frenético escenario de las estrellas compitiendo entre si en un trenzado centelleo consagrado por efectos progresivos que son una propuesta auténtica para los rasgos faciales. Una pluralidad de colaboraciones celestes para hacer más singulares los pasos del ser humano que obtiene así el reconocimeinto de sus ilimitaciones. El humano y sus recuerdos. Aquellos que nadie le puede arrebatar porque están dispuestos a ser proyectados hacia el futuro. ¿Quién puede definir en esta hora lo que es verdad y lo que es ficción? Forman parte inseparable de un mismo mensaje: una fe que modifica la narración de lo que contemplamos. Una provocación literaria. Una historia hermosa que llega a nuestros pálpitos. Una vuelta a las raíces de los múltiples y diversos estilos de la representación humana. ¡Dios mío, me pierdo y no consigo atrapar todo lo que me dices en esta hora! Y entonces sólo queda una cosa por hacer: olvidarme de mí mismo y adentrarme en esa dimensión que todos poseemos pero que sólo descubrimos al llegar esta hora en que podemos comprender todo lo inexplicado del día mientras en el exterior sólo se escuchan los místicos sonidos del silencio".Continúan las vacaciones de este verano para los niños y niñas que visitan los graneros para jugar a que tú, Platero, vuelves desde el molino de viento y sigues siendo caballo de montarles dirigiéndose hacia los horizontes de mares lejanos. En el recóndito huerto de los sueños te duermes, Juan Ramón Jiménez Mantecón, esperando a que pase el estío para escribir... ¡otra vez escribir!... tu caminar solitario hacia Montemayor. Las calesas siguen pasando por las calles de MOguer y se envuelven en tu memoria como  ejes fundamentales de los teatros repletos de magia, las iglesias empolvadas y los colegios alegres. Ahora tú, amigo y compañero Juan Ramón, entretienes el tiempo leyendo periódicos en cuyas hojas han dibujado los niños gallos que toman vida para despertar los amaneceres.A veces ves a Platero paseando, reanimada su alma, en medio de un jaleo de palmas un baile de tarantas y una canción honda y profunda, de garganta rota, por la pradera de sus sueños-- ¡Sigue, Platero! ¡Sigue!Al atardecer los niños han vuelto al huerto, a jugar con los recuerdos de Platero, este Platero que vive en la tierra humedecida por los llantos de un poeta y en donde los grandes lirios amarillos adornan el espacio dentro de ti que estás escribiendo poemas de silencio. Cantan los chamarices en las cúpulas verdes de los cipreses que se yerguen y alargan sus siglos hacia ese frontera aérea donde el ritmo del tiempo se acompaña con los versos y se han convertido en tus presentes. - ¿Qué haces, Platero, más allá de la tierra? Quizás estás pensando que juega con los ángeles. ¿Se habrá olvidado ya de que todavía estás caminando junto a él? Estoy seguro de que se acuerda de todos nosotros. ¿Quiénes somos nosotros; Juan Ramón? Somos los que lloramos ausencias de Platero, de Chester, de Toby, de Wendy, de todos los demás...Y, respondiendo a estas interrogantes que nos preguntamos los escritores con alma y desde el alma... una mariposa de tres colores (rojo, amarillo y azul) ha vuelto, uan vez más, a volar de lirio en lirio...Dulce Platero que trotas feliz por los hondos campos del cielo, por los caminos de la Eternidad floreada de crepúsculos... ¡sólo el alma!... ¡sólo el alma no!... tu alma y tu cuerpo, juntos, unidos para siempre, abriendo los pétalos de las flores para poder entender que eres caminante entre las malvas, entre las madreselvas, encendiendo tu existencia en los girasoles de tus lúcidas invenciones. Tú, Juan Ramón, estás viendo el alma y el cuerpo de Platero y observas cómo trota por los caminos moguereños; cómo se entretiene en dar vueltas por las praderas florecidas, cómo se hace cada vez más bueno, cada vez más pacífico, cada vez más puro día tras día, mes tras mes, año tras año; enredado entre las hojas de papel de tu Diario.Sí Ya sé que se está marchando la tarde y entre oropéndolas y azahares yo escribo sobre el diapasón de mis sentidos: "Está fría la mañana. Entra por la ventana un rayo de luz sostenida y en mis manos hay inicios de diálogos con el sol. En el centro de un farol una polilla aturdida da vueltas alrededor. Pienso en el participio de un yo he amado todo y sale de mi piel un principio de pretendido rubor. En el candor de un niño que ve gaviotas surgen las claras notas de una cítara encantada. Resiste fiel la mirada el pasajero gorrión. Escucho el acordeón del anciano que en la calle transforma la sombra en talle para hacerse trovador y entonces alzo la mano para enviar un saludo a ese poeta agudo que me brinda su canción. El vecino que hay enfrente está reclinando su frente sobre un amarilla almohada y al fondo del callejónuna mujer esplendente luce su cuerpo ardiente en medio de la emoción. Van pasando los minutos. Unos sueños diminutos encienden mi corazón que, en medio de tanta fiesta, late su firme apuesta con el tiempo y la razón. Surge del fondo del alma un ligero diapasón que me envuelve en la calma de su sonrisa escondida. Suavemente encendidauna rosa en el balcón. Un halcón despliega sus alas grises y bailan los azules bisesdel número treinta y tres. El ciempiés camina hacia las luces. Y cuando salgo a la vida encuentro que está dormida la joven faz del oriente. Sonriente pasa ligero el destino del rítmico y clandestino floreado camisón de una chiquilla traviesa que va y se me atraviesa con su sencilla pasión. Un dulce encuentro con alguien suspende mi sed en el aire de toda la creación donde está flotando el ave que lleva en su pico la clave de toda mi recreación. Espero que el sol aclare sus notas de pentagrama. Hay una breve proclama en el hueco del buzón. Tomo el papel y lo leo mientras suena el tecleo del pianista relajado que vive bajo el tejado de una antigua compasión. Y ya, sin más desempeño, me mezclo con todo el sueño en la blanda sensación de ser solamente dueño del matutino y pequeño trozo de mi habitación".Platero pertenece al mundo de tus memorias. Tus memorias y sus sueños, Juan Ramón Jiménez. Pero los niños y las niñas siguen viéndole, cartón de vidas infantiles, en los regalos de Dios. Mírale de nuevo, mitad gris y mitad blanco por el paso y el peso de sus años, con sus enormes ojos de color negro rodeado de rosas, blancas y amarillas, pintadas por los lapiceros de color de los niños y las niñas, mientras sirve para que los chavales todavía jueguen a subir en su montura y viajar, subidos en los carromatos de cuatro ruedas, hasta la torre del Castillo. Te acercas a Platero y acaricias, otra vez acaricias, sus crines. Y Platero te vuelve a tomar cariño. Si alguna vez supiesen los hombres contestar a todas las preguntas nos acostumbraríamos a sabe que todos los buenos sentimientos sirven para no estar solos; para abandonar la soledad y ver siempre lo que amamos dentro de nuestros corazones. ¿Quizás es una realidad tu Platero? ¿Un reflejo directo de Zenobia? Tú guardas el secreto.¡En la memoria del alma, Platero sigue estando entre los niños que ahora juegan a ser toreros. Quizás alguno, como yo, sueñe simplemente con ser Manolete. Y las niñas adornan su frente con la mayor riqueza que tiene dentro de sí: su corazón convertido en amapolas rojas.¡Tu corazón, Juan Ramón Jiménez, me basta para ser del mismo modo que siempre: un niño caminando más allá de las maldades y de los cinismos y de la hipocresía y de las envidias y de odio mortal! Por eso Platero y tú8 estáis siempre vivos y para siempre. El porvenir es el pasado envuelto en el tamaño de un sueño de violetas y la tranquilidad sentado a la sombra de un almendro en flor y lleno de esos olores suaves de perfumes de mujer. Tú con tu Zenobia y tu Platero. Yo con mi Princesa y mi Chester.Tu Platero, que no es nunca un pasado sino siempre u eterno presente, es conocido en Francia. Mi Chester también. Por eso ha llegado el momento de contarte la verdad de mi Ch8ester: "Era un setter irlandés. Una espolvoreada de canela en escarcha dorada esparcida sobre cuatro mástiles y un hocico color azabache. Caballo de cartón para los niños del barrio y clarinete de sinfonías en esos atardeceres en que se quedaba mirando como queriendo interpretar canciones azul turquesa. Era un oleaje de estallidos luminosos buscando anémonas del pensamiento en el fondo de los riachuelos. Y era algo mucho más que una simple presencia cuando su compañía venía a ser hálito amoroso de dulce compartir. Recuerdo que por las tardes, cuando caminábamos por los agrestes senderos de las campiñas, "Chester" era una especie de romántico vaporoso de las flores y las mariposas, perseguidor de lagartijas no para dañarlas sino para jugar con ellas a las marejadas de los sentimientos. Y al igual que tu Platero, Juan Ramón, también él rezumaba poesía entre las adelfas y los rododendros y también él era "de acero"... Y ahora que se fue, envenenado por la envidia de algún anónimo destructor de vidas alegres, sigue correteando entre las galaxias de un universo plagado de amores; ladrando y saltando de estrella en estrella, cuajado de brumas nebulosas, llamándome a participar de todo el concierto universal que tiene su cuerpo de madrépora canina... pidiéndome que perdone para poder seguir sintiendo amor hacia los seres humanos. Y "Chester" color canela tiene razón. Un ser humano comete depravaciones como envenenar a un amigo pero... hay muchos otros que llevan sentidas flores a su tumba. Es por eso por lo que le escribí un Cuento. Chester color canela es ya inmortal, universal, eterno como tu Platero. Platero y tú. Hasta siempre, Platero. Hasta siempre, Juan Ramón Jiménez Mantecón. Yo sigo con mi Princesa caminando hacia la cima.

Platero y tú vais por la sombra. A ambos lados del camino los alberchigueros están acompañando vuestro silencio. De vez en cuando, los gorriones os mandan el saludo del pueblo; algo así como un sueño se queda colgando entre las ramas y allá, en la iglesia del pueblotá el reloj del campanario recitando su mñusics. Sí. Hasta ocho veces han sonado las horas. - ¡Vamos, Platero!Y él, bajo los primeros rayos del naciente sol, comienza de nuevo a caminar. La mañana ha llegado con su fiesta de juego de luces. Las claridades son como recuerdos de aquella tu alegre infancia mientras, al entrar por las primeras callejuelas, un grupo de niños y niñas se acercan para acariciar a Platero. Platero tiene una forma de mirar tan sincera, tan noble, tan sin malicia alguna, que deja hacer que los niños y las niñas sueñen que es el caballo del Cid. Pero Platero sabe que no es necesario ser más importante sino más pacífico; porque la paz de la mañana alumbra las calllejuelas del pueblo sin tener que combatir contra nada.- ¿Cómo se llama? -pregunta una niña.- Platero. Se llama Platero. Un hombre se acerca, agarra la mano de la niña... y ambos se pierden en dirección a la iglesia donde ya hay grupos de persoans. Algunos y algunas entran con decisión. Otros se quedan fumando en la puerta. Tú le das unas palmadas cariñosas a Platero y seguís hacia adelante. Camináis. Siempre camináis...Cuando, a las diez de la mañana, el sol empieza a empapar de sudor tu rostro, te encuentras las casas humildes de aquello que es como un desesperado grito de conciencia. A tu conciencia llega la imagen de los niños pobres que asoman sus cabezas para veros pasar. Hasta que, uno de ellos, que es cojo por culpa de alguna tragedia que desconocéis, sale en dirección hacia Platero. Con un vacilante caminar, renqueando su pierna dañada, que arrastra por el suelo arenoso, lleva unos zapatos raídos por el viento de su solitaria infancia. Nadie quiere jugar con el niño cojo. - Me parece que tiene hambre.- No. Platero siempre come lo que quiere gracias a Dios. - ¿Y yo? ¿Cuándo puedo comer yo lo que quiero?El reloj marca las diez y diez de la mañana y entra en la aldea un caballero, jinete de caballo engalanado.Un corro de niños y niñas, entre gritos de desesperación, le pide limosnas al duro caballero jinete que ni tan siquiera descabalga para poder escuchar qué es lo que piden, para qué piden unas simples monedas. Al niño cojo ni tan siquiera le ha mirado Una especie de sombra alargada, la del jinete y caballo, se prolonga por el suelo. - Yo soy la niña del hambrepor culpa de un mal querer.Sí. Está cantando una de aquellas niñas pobres. Tú ayudas al niño cojo a subir a los lomos de Platero que, con paso lento, lleva ahora al niño que sonríe porque sueña, a su manera, que también es un jinete con caballo engalanado. - Vamos, Platero. Hay que continuar.Tú has bajado suavemente al niño cojo y has metido tu mano derecha en el bolsillo de tu pantalón, has sacado un pequeño montón de monedas y se las has regalado a la niña nacida de un mal querer. En las arenas de la cercana playa lucen su sonrisa las gaviotas que vuelan, gráciles y como silueteando figuras imaginarias, por encima de algunos barcos de pesca. El sonido de una graja hiere el silencio de vuestro caminar. Las gallinas están picoteando los granos de trigo. Y tú sigues recordando aquella infancia en que jugabas entre las jarcias, el grupo de instrumentos y redes de pesca de la barca de tu amigo El Chanquete, recordando aquellos veranos de cielo azul; cuando las  blancas olas se rompían mansamente y besaban el viejo cascarón de la barca. El azul llenaba tu conciencia de una sensación de paz. Vais, los dos al unísono caminar, mirando los olivares que tienen el trozo como retorcido para señalar que, en algún momento, van a dar las aceitunas. Y un color de verde aceituna se refleja en las hierbas haciendo que pienses en aquellas horas de las siestas infantiles, cuando tú escribías tus arias tristes, en medio de la soledad sonora del laberinto de las aceitunas maceradas en las tinajas del Tío Ángel. Al calentar el sol se tuesta tu rostro que, de repente, te está convirtiendo en uno de esos gitanos caminantes de carretas. Una de ellas se ha cruzado en tu camino y tú te has quitado, ligeramente, el sombrero para saludar. ¡Qué tristes son, a veces, las carretas de los gitanos! pero uno de ellos, desde el interior de ella, canta acompañado de un rasgar de su guitarra. Platero levanta sus dos orejas para escuchar aquel dolor antiguo... y topa, suavemente con su hocico, tu hombro izquierdo, para darte a entender que para algunos seres humanos no existen las fronteras. En Moguer, el pequeño rincón del universo donde viniste al mundo, hay fiesta esta noche pero tú sigues adelante, alejándote hacia esa frontera invisible.Tú vas despacio caminando. Vas siendo poeta de ti mismo. Poeta de tu soledad: "…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árboly con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las esquilas del campanario. Se morirán los que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las barcas del baño, en el rincón oculto de mi huerto encalado, entre la flor, mi espíritu errará callando. Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando".- Platero... ¡qué soledad!Te haces poeta de la soledad y yo te acompaño con la mía. Me hago poeta compañía: "Soy Nadie en tierra de otros. Me miran y me escondo como cervatillo asustado, con mis ojos llenos de miedo por lo que está pasando a mi alrededor desconocido. Soy Nadie fuera de mi patria, sin manos que me acaricien, sin palabras que me animen. Soy Nadie en esta nada madre, en esta nada familia en que sobrevivo con migajas de trabajos temporales… sin posibilidad de crecer en medio de la Soledad que me acrecienta las distancias. Soy Nadie que busca un cielo donde esconder mis ocultos sueños. Un cielo raso y sin estrellas porque no las puedo imaginar. Soy Nadie en busca de consuelo en forma de mirada, de caricia, de palabra amistosa. Soy Nadie en medio de la Niebla".Una ligera niebla funde el espacio con la misteriosa luz del sol. Un gato nos mira con ojos de agua. Platero trota, alegre, y tú continúas el camino mientras la luz de los ojos del gato se pierde entre el cañaveral. Son las quince en las horas del cielo.Suenan, de nuevo, las aladas horas sutiles del reloj del campanario de la iglesia. Son las tres de la tarde mientras Platero y tú entráis en la historia de las tierras. Hora de almorzar en la cantina que huele a tabaco y caña de vino tinto. Aromas de un vivir acompasado con la línea quebrada de los aleros donde las golondrinas han encontrado un refugio para sus anhelos. Platero, dócil, suave, de talante campechano... cual voluta de la existencia, muerde el heno que le ha regalado una grácil mano femeninaEn la taberna tú te vuelves filósofo de los versos encadenados entre la vida y aquel horizonte en que tu mirada se pierde y escribes... siempre escribes versos tú en los papeles que guardas para quien quiera tener un poco de esperanza. Durmiendo la siesta están los tiestos del patio interior y la rosaleda se llena de colores mientras la parra se enrosca a sí misma; trepando como el anhelo de la mujer que se te queda mirando a tus ojos mientras tu pluma escribe sobre el papel amarillo; ese papel que está quedando en la historia como el suspiro de tus versos. El color membrillo de las paredes recién enjabelgadas como si fueran firmes propuestas para el resol del atardecer te hace pensar. Y piensas mientras, con los ojos abiertos, sueñas ese momento en que Platero te llame, ansioso por seguir el camino, para enzarzar los pasos humanos con su pequeño trote circulando siempre por caminos con luz. Platero no es de los gamonales. Tampoco Platero es de los señores cortijeros. Platero pertenece a ese universo de las plantas campestres que, irisadas por los rayos del sol, esparcen sus aromas de romero, de tomillo, de verbenas y ajedreas mientras, alguien, en el interior del cercano cortijo, juega ajedrez con su primogénito y en las ventanas se asoman las mujeres morenas para veros pasar.Engalanadas con sus vestidos de lunares, las mozas pasan e, inevitablemente, acarician la noble y suave cabeza de Platero. Este níveo Platero que parece haber llegado a tu vida desde las cumbres de Sierra Nevada.Va cayendo la tarde. En las viñas los hombres se ocupan de recoger los racimos y, sin ninguna otra razón más que aliviar un poco el sopor, los vendimiadores os ofrecen la oportunidad de probar. Tú eliges algunas que sirven para sentirte más unido a él. La lengua de Platero se llena de estrellas de color morado. - ¡La luna! ¡La luna! ¡La luna!Delante está el sol que se esconde, fugitivo del atardecer, entre la cordillera montañosa y la luna te hace alzar la mirada recordando historias vividas en otros atardeceres de la infancia. Color añil el cielo. A tu memoria llega la imagen de los zócalos de las fachadas pintadas -pintura de poetas del pueblo- de cal. Alguno de ellos escribió, un día de enamoramiento repentino, que "tus ojos son el pleamar de mi existencia". Y se te quedó grabado en el alma...Y queda allá, a lo lejos, el grito de los arrieros que regresan a la aldea donde la fuente gorgorita suelta su chorro de ilusiones que una muchacha recoge en el botijo.- ¡La luna! ¡La luna!Subido sobre tu Platero -plata de luna en los ojos de las mujeres- pasas por entre los gitanos y de nuevo te acompaña mi sentir."Entre albérchigos y ciruelas se serenaba el atardecer... y después, al parecer, sonaron las castañuelas bajo la luna de miel. !Gitanos en la plazuela de un pueblo al anochecer! Canté todos los nocturnos cantes jondos del querer como quejíos profundos en el centro de mi ser. Había luna en las callejuelas y en el patio del Manuel bailaban las gitanuelas(en su cabello un clavel), y en medio de las hogueras mi cuerpo sació su sed. Y bebí... bebí de los hidromieles del mundo que aquel ravel centelleaba en las pielesde aceituna y cascabel".Ahora las campanas suenan a hora de rosario. Platero respira el aire fresco que baja, arremolinado entre el jaleo, de la lejana sierra. Ninguna copla se queda quieta en el corazón de las muchachas morenas de piel trigueña entre sueño y sueño. Es necesario conquistar territorios al amor.San Juan. Se encienden las hogueras de San Juan. Quizás, en tu continuo y contiguo caminar, estás pensando en las Américas. Otro destino. Otro horizonte más allá de las olas. Posiblemente este domingo de las hogueras de San Juan llevan tus soledades a San Juan de Puerto Rico. En el puerto de Moguer las gaviotas vuelan para enviarte sus mensajes alados. ¡Pon alas a tu fantasía y hazte salvador de la nostalgia!El alba neblinosa se refleja en los ojos opalinos de Platero que, bajo el nudoso alcornoque, te mira invitándote a seguir sintiendo. Antes de que te levantes te invito a la Literatura: "¿Por qué veía siempre la luz de tus ojos encendida entre el cielo y el mar?. ¿Por qué viniste a salvar mi ayer a la playa solitaria donde mi cuerpo yacía sin alientos?. No respondas todavía. Déjame seguir soñando tu voz transformada en caracola amorosa mientras yo recojo las palabras en el escenario de mis sueños. Sólo sé, y no me es necesario saber más, que hoy estás aquí, regalándome trozos de mundo para hacerme saber y sentir que empiezo mi vida de nuevo cada día que amanezco junto a ti y, en medio de las olas, tú me relatas cuentos de sirenas enloqueciendo a los marineros. Acércate. Acércate a mí un poquito más... para que yo note tu acento como un sentimiento perfumado mientras sigues contándome relatos que van más allá del horizonte extremo de las cosas. En la otra costa, en la del más allá, siempre seguiré teniéndote a mi lado en el sueño de todas las eternidades". A veces escribimos, como locos, fantasïas para una mujer. Pero no son nada más que las realidades de los viajeros. Y te levantas. Y acaricias a ese tu Platero que ya está en pie, esperando a que le permitas ser, una vez más, poema del caminante. Un caminante se acerca y te pregunta por el corazón. ¿El corazón? ¿Cuál es el verdadero corazón de un poeta? Quizás irse muy lejos para sentir más de cerca las tierras amadas, las aldeas amadas, los pueblos amados y esa ciudad amada que siempre está allí, latiendo en el centro conjuntivo de esta brisa que hace remolinos de plata en el cuerpo blanco de Platero. Sigo acompañando tu silencio: "Juego con todo el corazón apostado al idéntico marcapasos de la mariposa azul que habita en tu mirada. Noto que no te escaparás de nuevo para volver desnuda de sentires toda la semana. Hoy no te escaparás desprovista de alimento. Temblando con todas las maneras de tenerte han pasado los segundos y te necesito más que en cualquier otro momento; porque para perderme o desaparecer en este tiempo enemigo sólo un par de palabras me son más que suficientes: tormenta contigo". ¿Quién es la que te crea tormentas en el corazón? Sé que se llama Zenobia. Sé que es el orgullo de su padre y, por eso, te expresas por medio de la perseverancia de esas pequeñas gotas -lágrimas de amor en la tormenta- que tanto enervan el pelo encrespado de tu Platero.Ha llegado el llover y las aguas se deslizan por los tejados hasta adornar el suelo resbalando por los cangilones. Quizás se te resbale una pequeña lágrima.Otra vez la lluvia. Esa lluvia que crea expresiones envueltas en la magia de sus misterios. Platero huele las húmedas arboledas y, caminando despacio, te conlleva hacia esa salvación llamada presencia; esa especie de sentimiento amigo que hace que un corazón humano sepa que está acompañado por otro corazón.Vuelvo a rescatar tu nostalgia: "No solo te pido la nostalgia sino que, envuelto en el crepúsculo de los adioses, te pido un instante de pensamientos anaranjados por el atardecer de los pleamares para tratar de definir este espacio de enigmas y de cromáticas ausencias que me hacen sentir" "Una bella princesa rodeada de cisnes en un lago azul donde las ondas reflejaban su cuerpo lánguido y misterioso. No solo te pido la nostalgia sino ese beso florecido en las mañanas que, al cuajar la escarcha sobre las flores, me debes como promesa de sinfonía inacabada". "Que más allá de todos los recuerdos tu boca es un oasis para mi existencia. No sólo te pido la nostalgia sino tu cuerpo convertido en realidad. Una realidad mistérica pero viviente. Una realidad mágica pero verdadera. Una realidad forjada a través del sueño anterior. Una realidad, en fin, forjada a golpes de vivencias". Y recorres la distancia entre la antigua frontera y este nuevo espacio sin final...Rosas. Rosas. Más rosas. Se escucha el platicar, con los paraguas abiertos, de las mujeres junto al brocal del pozo cuanto Platero y tú buscáis cobijo bajo algún alero y allí, junto al ruido del herrero, Platero siente la lejana historia de su especie; allá en aquella Antigua Nubia y los gitanos somalíes. Las gentes del pueblo se aperciben de que sois dos soñadores: uno que busca un porqué a su nostalgia; el otro porque sabe acompañar ese porqué. Vuestras figuras, damasquinas por insólitas, se enmarcan bajo el portalón de la madera vieja que huele a recién barnizada.Platero alza la cabeza y sigue mirando a todas partes por ver sin en el color blanco del amanecer el cielo se desborda anegando tu mirada y tú, como diciendo algo en voz muy baja, vuelves a silbar para que Platero se acerque a ti. Piensas en voz baja. Sueñas en voz baja. ¿Qué harás ya con tantas rosas que te han regalado?Con las rosas caminas y yo acompaño ese sentir: "En torno al marcharte en el olvidola misma transparencia de las voces. No tienen nombre los caminos. El aire inmenso se antepone. Allí, junto al ruido de los nidos, se espesa algo que repones con el jugo exacto de lo vivo como canto de soñadas noches. Obediente al ardor de un albedríola fuente nueva de inocentes bronces, el alma inquieta en su delirio y los nuevos sentidos con sus goces. Por el tiempo de luz del suave río ciegamente se siente que reconoces el afán de seguir junto al sembrío con los ratos inaccesibles y precoces. ¿Te acuerdas de los sueños permanecidos en las noches lejanas de los bordes en que el agua troquelaba remolinos en el baño tembloroso de las doce?. Hoy el reloj de la vida se ha dormido en las rosas lacias del salobre mar abierto de los mil destinos del lejano poeta que conoces".De los breves momentos hay uno -el más desconocido- que, reflejado por la luz que se cuela entre los árboles de la alameda, es el que te convierte en poeta más allá de los tejados donde las golondrinas se despiden de ti... y Platero, un poco asustado por las sombras, se arrima a tu lado y camina. Caminan despacio las hormigas buscando su siempre afán de trabajadoras.Trabajan ya los campesinos y el constante y más puro silencio se te vuelve pensamiento que te traspaso yo de mí: "Es en el silencio de todas las cosas donde encontramos siempre el lenguaje exacto de todas las verdades". Tú buscas en el lenguaje silencioso de Platero esas verdades que los hombres no saben explicarte bien. Quizás esas rosas que llevas en tu mano izquierda sea lo que responda en el ambiente cálido del despertar. Más cielo. Más aire. Más mañana para seguir. Bellas cosas para descubrir el misterio de tu caminar.   Entre los pinares caminas con el alma enlazada en aquella marisma que se queda atrás; allá en los recuerdos de Moguer. Tú jugando, entre los pinos piñoneros, los matorrales de las jaras, los lentiscos, los palmitos, los jaguarzos… en ese tu ámbito inmemorial -infancia de sensaciones- habitado por lagartos, conejos, jabalíes, nutrias, garzas reales e imperiales, patos cucharas, garcillas bueyeras, calamones... asustándote como un niño que, temerario y curioso, subías las cuestas para ver los días más hundidos en tu percepción (tardes asomadas al borde del abismo) para encontrar el ocaso grana de las puestas de sol mientras, sentado en el caballo, hallabas informaciones detalladas en la distancia, con el tiempo acorde con tu corazón, añadiendo sinfonías al paisaje; sorprendido en esa perenne costumbre de poder elegir tu itinerario de imágenes reales y sus montañas, valles y llanuras a escala real; pero diminutamente pequeñas desde la cima. Ahora caminas, abriendo paso a Platero, por horizontes que se acunan en la campiña; feliz porque oyes cantar a las muchachas cogiendo naranjas y pides una para que Platero siga con sus sueños. ¿Qué soñará tu Platero cuando observa a las muchachas recogiendo naranjas? Le das la mitad... pero no... a Platero le gustan más las brevas que están cuajando. Y sonríes meditando. Es espléndido ser filósofo autodidacta. Te dejo una frase recordada: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unívoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Y es que Platero, cuando bebe de los riachuelos, también es filósofo. Entras ahora en la dehesa; ese bosque claro de encinas o alcornoques donde la actividad del hombre es intensa.- ¿Qué te pasa, Platero?Tu Platero ha levantado ligeramente su mano de plata, su pata derecha, para señalar que hay algo, sin peso pero con dolor, que no le deja caminar alegre. Sin tocar con el casco en el suelo te la enseña.Te envío su liviano mensaje: "Sentir un poco el dolor de la sensación de pertenecer a las esperanzas surgidas de su escondite latente... Crear, poco a poco, este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes".Recoges la pata tierna de tu Platero, le sacas la espina y después, cojeando levemente él y tú al compás de su sufriente caminar, sigues adelante porque el dolor ya está pasando...Si tuviéramos que cantar al dolor tú, amigo Juan Ramón Jiménez, y yo... ¡cuántos sentirían nuestras almas!. Cantar a ese dolor que penetra, san saber por qué, en los sentidos que, al caminar, vamos dejando que se los lleve el viento. Sopla el viento y  Platero se detiene un instante fugaz. Necesita ese breve descanso que todos quienes sentimos ese dolor necesitamos. Y te vuelves a recoger en ti mismo.Te haces, nuevamente y por enésima vez, poeta de tu interior mientras Platero se tumba en la verde hierba: "Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No! ¡Ay! La costumbre lamentable de buscar entre la sombra un por qué.Era bella, era fresca, pero muy distinta, por sus soles, de mí. Y me llenó de sol y labios. ¡Ah! y mi alma no puede olvidarla ya. Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No!". Y es que, como bien sabes por ser anatomía de lo humano, existen dolores que ni tan siquiera nos pertenecen... pero los hacen nuestros; los hacen a pesar de nosotros. Bajo la luz de los rayos del sol, Platero se reincorpora porque la herida no es ni tan siquiera una herida sino el sentimiento que se le ha quedado, florido y soñoliento, mirando hacia el infinito del horizonte blanco y azul. Suena una campana. Platero y tú vais por la sombra. A ambos lados del camino, los alberchigueros están acompañando vuestro silencio. De vez en cuando, los gorriones os mandan el saludo de Dios y vosotros, ligeros de esperanzas abiertas bajo la incipiente luz del amanecer, camináis observando el algodón de las nubes. Platero te mira, de vez en cuando, agradeciendo tu manera de ser.Y le dejas suelto, alegre, vivaz... mientras en el pueblo ya han despertado las aguas del riachuelo donde Platero bebe, placentero, para calmar la sed de sus sueños. ¿Tiene sueños Platero? Tú respondes con una sonrisa amable y las flores se abren lentamente... lentamente... bajo el sonido del murmullo del agua. Quizás en la mente de Platero exista el porqué de tu caminar...Es hora de entrar al pueblo, al blanco pueblo onubense que, recogido en sí mismo, comienza a despertar. El olor del pan reciente te llega desde lejos; pero Platero, ajeno a los disturbios y las algarabías, está comiendo higos maduros...Es la sombra el cobijo donde, bajo la higuera, has dejado el sombrero solamente para refrescar tu memoria. Y en tu memoria te ves como niño jugando en las callejas del pueblo; algo así como un sueño se queda colgando entre las ramas y allá, en la iglesia del pueblo, está el reloj del campanario recitando su música. Si. Hasta ocho veces han sonado las horas. - ¡Vamos, Platero!Y él, bajo los primeros rayos del naciente sol comienza de nuevo a caminar.La mañana ha llegado con su fiesta de juego de luces. Las claridades son como recuerdos de aquella tu alegre infancia mientras, al entrar por las primeras callejuelas, un grupo de niños y niñas se acercan para acariciar a Platero. Platero tiene una forma de mirar tan sincera, tan noble, tan sin malicia alguna, que deja hacer que los niños y las niñas sueñen que es el caballo del Cid. Pero Platero sabe que no es necesario ser más importante sino más pacífico; porque la paz de la mañana alumbra las callejuelas del pueblo sin tener que combatir contra nadie. - ¿Cómo se llama? -pregunta una niña.- Platero. Se llama Platero. Un hombre se acerca, agarra la mano de la niña... y ambos se pierden en dirección a la iglesia donde ya hay grupos de personas. Algunos y algunas entran con decisión. Otros se quedan fumando en la puerta. Tú le das unas palmadas cariñosas a Platero y seguís hacia adelante. Camináis. Siempre camináis...Cuando, a las diez de la mañana, el sol empieza a empapar de sudor tu rostro, te encuentras las casas humildes de aquello que es como un desesperado grito de conciencia. A tu conciencia llega la imagen de los niños pobres que asoman sus cabezas para veros pasar. Hasta que, uno de ellos, que es cojo por culpa de alguna tragedia que desconocéis, sale en dirección hacia Platero. Con un vacilante caminar, renqueando su pierna dañada, que arrastra por el suelo arenoso, lleva unos zapatos raídos por el viento de su solitaria infancia. Nadie quiere jugar con el niño cojo. - Me parece que tiene hambre.- No. Platero siempre come lo que quiere gracias a Dios. - ¿Y yo? ¿Cuándo puedo comer yo lo que quiero?El reloj marca las diez y diez de la mañana y entra en la aldea un caballero, jinete de caballo engalanado.Un corro de niños y niñas, entre gritos de desesperación, le pide limosnas al duro caballero jinete que ni tan siquiera descabalga para poder escuchar qué es lo que piden, para qué piden unas simples monedas. Al niño cojo ni tan siquiera le ha mirado Una especie de sombra alargada, la del jinete y caballo, se prolonga por el suelo. - Yo soy la niña del hambrepor culpa de un mal querer.Sí. Está cantando una de aquellas niñas pobres. Tú ayudas al niño cojo a subir a los lomos de Platero que, con paso lento, lleva ahora al niño que sonríe porque sueña, a su manera, que también es un jinete con caballo engalanado. - Vamos, Platero. Hay que continuar.Tú has bajado suavemente al niño cojo y has metido tu mano derecha en el bolsillo de tu pantalón, has sacado un pequeño montón de monedas y se las has regalado a la niña nacida de un mal querer. En las arenas de la cercana playa lucen su sonrisa las gaviotas que vuelan, gráciles y como silueteando figuras imaginarias, por encima de algunos barcos de pesca. El sonido de una graja hiere el silencio de vuestro caminar. Las gallinas están picoteando los granos de trigo. Y tú sigues recordando aquella infancia en que jugabas entre las jarcias, el grupo de instrumentos y redes de pesca de la barca de tu amigo El Chanquete, recordando aquellos veranos de cielo azul; cuando las  blancas olas se rompían mansamente y besaban el viejo cascarón de la barca. El azul llenaba tu conciencia de una sensación de paz. Vais, los dos al unísono caminar, mirando los olivares que tienen el trozo como retorcido para señalar que, en algún momento, van a dar las aceitunas. Y un color de verde aceituna se refleja en las hierbas haciendo que pienses en aquellas horas de las siestas infantiles, cuando tú escribías tus arias tristes, en medio de la soledad sonora del laberinto de las aceitunas maceradas en las tinajas del Tío Ángel. Al calentar el sol se tuesta tu rostro que, de repente, te está convirtiendo en uno de esos gitanos caminantes de carretas. Una de ellas se ha cruzado en tu camino y tú te has quitado, ligeramente, el sombrero para saludar. ¡Qué tristes son, a veces, las carretas de los gitanos! pero uno de ellos, desde el interior de ella, canta acompañado de un rasgar de su guitarra. Platero levanta sus dos orejas para escuchar aquel dolor antiguo... y topa, suavemente con su hocico, tu hombro izquierdo, para darte a entender que para algunos seres humanos no existen las fronteras. En Moguer, el pequeño rincón del universo donde viniste al mundo, hay fiesta esta noche pero tú sigues adelante, alejándote hacia esa frontera invisible.Tú vas despacio caminando. Vas siendo poeta de ti mismo. Poeta de tu soledad: "…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árboly con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las esquilas del campanario. Se morirán los que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las barcas del baño, en el rincón oculto de mi huerto encalado, entre la flor, mi espíritu errará callando. Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando".- Platero... ¡qué soledad!Te haces poeta de la soledad y yo te acompaño con la mía. Me hago poeta compañía: "Soy Nadie en tierra de otros. Me miran y me escondo como cervatillo asustado, con mis ojos llenos de miedo por lo que está pasando a mi alrededor desconocido. Soy Nadie fuera de mi patria, sin manos que me acaricien, sin palabras que me animen. Soy Nadie en esta nada madre, en esta nada familia en que sobrevivo con migajas de trabajos temporales… sin posibilidad de crecer en medio de la Soledad que me acrecienta las distancias. Soy Nadie que busca un cielo donde esconder mis ocultos sueños. Un cielo raso y sin estrellas porque no las puedo imaginar. Soy Nadie en busca de consuelo en forma de mirada, de caricia, de palabra amistosa. Soy Nadie en medio de la Niebla".Una ligera niebla funde el espacio con la misteriosa luz del sol. Un gato nos mira con ojos de agua. Platero trota, alegre, y tú continúas el camino mientras la luz de los ojos del gato se pierde entre el cañaveral. Son las quince en las horas del cielo.Suenan, de nuevo, las aladas horas sutiles del reloj del campanario de la iglesia. Son las tres de la tarde mientras Platero y tú entráis en la historia de las tierras. Hora de almorzar en la cantina que huele a tabaco y caña de vino tinto. Aromas de un vivir acompasado con la línea quebrada de los aleros donde las golondrinas han encontrado un refugio para sus anhelos. Platero, dócil, suave, de talante campechano... cual voluta de la existencia, muerde el heno que le ha regalado una grácil mano femeninaEn la taberna tú te vuelves filósofo de los versos encadenados entre la vida y aquel horizonte en que tu mirada se pierde y escribes... siempre escribes versos tú en los papeles que guardas para quien quiera tener un poco de esperanza. Durmiendo la siesta están los tiestos del patio interior y la rosaleda se llena de colores mientras la parra se enrosca a sí misma; trepando como el anhelo de la mujer que se te queda mirando a tus ojos mientras tu pluma escribe sobre el papel amarillo; ese papel que está quedando en la historia como el suspiro de tus versos. El color membrillo de las paredes recién enjabelgadas como si fueran firmes propuestas para el resol del atardecer te hace pensar. Y piensas mientras, con los ojos abiertos, sueñas ese momento en que Platero te llame, ansioso por seguir el camino, para enzarzar los pasos humanos con su pequeño trote circulando siempre por caminos con luz. Platero no es de los gamonales. Tampoco Platero es de los señores cortijeros. Platero pertenece a ese universo de las plantas campestres que, irisadas por los rayos del sol, esparcen sus aromas de romero, de tomillo, de verbenas y ajedreas mientras, alguien, en el interior del cercano cortijo, juega ajedrez con su primogénito y en las ventanas se asoman las mujeres morenas para veros pasar.Engalanadas con sus vestidos de lunares, las mozas pasan e, inevitablemente, acarician la noble y suave cabeza de Platero. Este níveo Platero que parece haber llegado a tu vida desde las cumbres de Sierra Nevada.Va cayendo la tarde. En las viñas los hombres se ocupan de recoger los racimos y, sin ninguna otra razón más que aliviar un poco el sopor, los vendimiadores os ofrecen la oportunidad de probar. Tú eliges algunas que sirven para sentirte más unido a él. La lengua de Platero se llena de estrellas de color morado. - ¡La luna! ¡La luna! ¡La luna!Delante está el sol que se esconde, fugitivo del atardecer, entre la cordillera montañosa y la luna te hace alzar la mirada recordando historias vividas en otros atardeceres de la infancia. Color añil el cielo. A tu memoria llega la imagen de los zócalos de las fachadas pintadas -pintura de poetas del pueblo- de cal. Alguno de ellos escribió, un día de enamoramiento repentino, que "tus ojos son el pleamar de mi existencia". Y se te quedó grabado en el alma...Y queda allá, a lo lejos, el grito de los arrieros que regresan a la aldea donde la fuente gorgorita suelta su chorro de ilusiones que una muchacha recoge en el botijo.- ¡La luna! ¡La luna!Subido sobre tu Platero -plata de luna en los ojos de las mujeres- pasas por entre los gitanos y de nuevo te acompaña mi sentir."Entre albérchigos y ciruelas se serenaba el atardecer... y después, al parecer, sonaron las castañuelas bajo la luna de miel. !Gitanos en la plazuela de un pueblo al anochecer! Canté todos los nocturnos cantes jondos del querer como quejíos profundos en el centro de mi ser. Había luna en las callejuelas y en el patio del Manuel bailaban las gitanuelas(en su cabello un clavel), y en medio de las hogueras mi cuerpo sació su sed. Y bebí... bebí de los hidromieles del mundo que aquel ravel centelleaba en las pielesde aceituna y cascabel".Ahora las campanas suenan a hora de rosario. Platero respira el aire fresco que baja, arremolinado entre el jaleo, de la lejana sierra. Ninguna copla se queda quieta en el corazón de las muchachas morenas de piel trigueña entre sueño y sueño. Es necesario conquistar territorios al amor.San Juan. Se encienden las hogueras de San Juan. Quizás, en tu continuo y contiguo caminar, estás pensando en las Américas. Otro destino. Otro horizonte más allá de las olas. Posiblemente este domingo de las hogueras de San Juan llevan tus soledades a San Juan de Puerto Rico. En el puerto de Moguer las gaviotas vuelan para enviarte sus mensajes alados. ¡Pon alas a tu fantasía y hazte salvador de la nostalgia!El alba neblinosa se refleja en los ojos opalinos de Platero que, bajo el nudoso alcornoque, te mira invitándote a seguir sintiendo. Antes de que te levantes te invito a la Literatura: "¿Por qué veía siempre la luz de tus ojos encendida entre el cielo y el mar?. ¿Por qué viniste a salvar mi ayer a la playa solitaria donde mi cuerpo yacía sin alientos?. No respondas todavía. Déjame seguir soñando tu voz transformada en caracola amorosa mientras yo recojo las palabras en el escenario de mis sueños. Sólo sé, y no me es necesario saber más, que hoy estás aquí, regalándome trozos de mundo para hacerme saber y sentir que empiezo mi vida de nuevo cada día que amanezco junto a ti y, en medio de las olas, tú me relatas cuentos de sirenas enloqueciendo a los marineros. Acércate. Acércate a mí un poquito más... para que yo note tu acento como un sentimiento perfumado mientras sigues contándome relatos que van más allá del horizonte extremo de las cosas. En la otra costa, en la del más allá, siempre seguiré teniéndote a mi lado en el sueño de todas las eternidades". A veces escribimos, como locos, fantasïas para una mujer. Pero no son nada más que las realidades de los viajeros. Y te levantas. Y acaricias a ese tu Platero que ya está en pie, esperando a que le permitas ser, una vez más, poema del caminante. Un caminante se acerca y te pregunta por el corazón. ¿El corazón? ¿Cuál es el verdadero corazón de un poeta? Quizás irse muy lejos para sentir más de cerca las tierras amadas, las aldeas amadas, los pueblos amados y esa ciudad amada que siempre está allí, latiendo en el centro conjuntivo de esta brisa que hace remolinos de plata en el cuerpo blanco de Platero. Sigo acompañando tu silencio: "Juego con todo el corazón apostado al idéntico marcapasos de la mariposa azul que habita en tu mirada. Noto que no te escaparás de nuevo para volver desnuda de sentires toda la semana. Hoy no te escaparás desprovista de alimento. Temblando con todas las maneras de tenerte han pasado los segundos y te necesito más que en cualquier otro momento; porque para perderme o desaparecer en este tiempo enemigo sólo un par de palabras me son más que suficientes: tormenta contigo". ¿Quién es la que te crea tormentas en el corazón? Sé que se llama Zenobia. Sé que es el orgullo de su padre y, por eso, te expresas por medio de la perseverancia de esas pequeñas gotas -lágrimas de amor en la tormenta- que tanto enervan el pelo encrespado de tu Platero.Ha llegado el llover y las aguas se deslizan por los tejados hasta adornar el suelo resbalando por los cangilones. Quizás se te resbale una pequeña lágrima.Otra vez la lluvia. Esa lluvia que crea expresiones envueltas en la magia de sus misterios. Platero huele las húmedas arboledas y, caminando despacio, te conlleva hacia esa salvación llamada presencia; esa especie de sentimiento amigo que hace que un corazón humano sepa que está acompañado por otro corazón.Vuelvo a rescatar tu nostalgia: "No solo te pido la nostalgia sino que, envuelto en el crepúsculo de los adioses, te pido un instante de pensamientos anaranjados por el atardecer de los pleamares para tratar de definir este espacio de enigmas y de cromáticas ausencias que me hacen sentir" "Una bella princesa rodeada de cisnes en un lago azul donde las ondas reflejaban su cuerpo lánguido y misterioso. No solo te pido la nostalgia sino ese beso florecido en las mañanas que, al cuajar la escarcha sobre las flores, me debes como promesa de sinfonía inacabada". "Que más allá de todos los recuerdos tu boca es un oasis para mi existencia. No sólo te pido la nostalgia sino tu cuerpo convertido en realidad. Una realidad mistérica pero viviente. Una realidad mágica pero verdadera. Una realidad forjada a través del sueño anterior. Una realidad, en fin, forjada a golpes de vivencias". Y recorres la distancia entre la antigua frontera y este nuevo espacio sin final...Rosas. Rosas. Más rosas. Se escucha el platicar, con los paraguas abiertos, de las mujeres junto al brocal del pozo cuanto Platero y tú buscáis cobijo bajo algún alero y allí, junto al ruido del herrero, Platero siente la lejana historia de su especie; allá en aquella Antigua Nubia y los gitanos somalíes. Las gentes del pueblo se aperciben de que sois dos soñadores: uno que busca un porqué a su nostalgia; el otro porque sabe acompañar ese porqué. Vuestras figuras, damasquinas por insólitas, se enmarcan bajo el portalón de la madera vieja que huele a recién barnizada.Platero alza la cabeza y sigue mirando a todas partes por ver sin en el color blanco del amanecer el cielo se desborda anegando tu mirada y tú, como diciendo algo en voz muy baja, vuelves a silbar para que Platero se acerque a ti. Piensas en voz baja. Sueñas en voz baja. ¿Qué harás ya con tantas rosas que te han regalado?Con las rosas caminas y yo acompaño ese sentir: "En torno al marcharte en el olvidola misma transparencia de las voces. No tienen nombre los caminos. El aire inmenso se antepone. Allí, junto al ruido de los nidos, se espesa algo que repones con el jugo exacto de lo vivo como canto de soñadas noches. Obediente al ardor de un albedríola fuente nueva de inocentes bronces, el alma inquieta en su delirio y los nuevos sentidos con sus goces. Por el tiempo de luz del suave río ciegamente se siente que reconoces el afán de seguir junto al sembrío con los ratos inaccesibles y precoces. ¿Te acuerdas de los sueños permanecidos en las noches lejanas de los bordes en que el agua troquelaba remolinos en el baño tembloroso de las doce?. Hoy el reloj de la vida se ha dormido en las rosas lacias del salobre mar abierto de los mil destinos del lejano poeta que conoces".De los breves momentos hay uno -el más desconocido- que, reflejado por la luz que se cuela entre los árboles de la alameda, es el que te convierte en poeta más allá de los tejados donde las golondrinas se despiden de ti... y Platero, un poco asustado por las sombras, se arrima a tu lado y camina. Caminan despacio las hormigas buscando su siempre afán de trabajadoras.Trabajan ya los campesinos y el constante y más puro silencio se te vuelve pensamiento que te traspaso yo de mí: "Es en el silencio de todas las cosas donde encontramos siempre el lenguaje exacto de todas las verdades". Tú buscas en el lenguaje silencioso de Platero esas verdades que los hombres no saben explicarte bien. Quizás esas rosas que llevas en tu mano izquierda sea lo que responda en el ambiente cálido del despertar. Más cielo. Más aire. Más mañana para seguir. Bellas cosas para descubrir el misterio de tu caminar.   Entre los pinares caminas con el alma enlazada en aquella marisma que se queda atrás; allá en los recuerdos de Moguer. Tú jugando, entre los pinos piñoneros, los matorrales de las jaras, los lentiscos, los palmitos, los jaguarzos… en ese tu ámbito inmemorial -infancia de sensaciones- habitado por lagartos, conejos, jabalíes, nutrias, garzas reales e imperiales, patos cucharas, garcillas bueyeras, calamones... asustándote como un niño que, temerario y curioso, subías las cuestas para ver los días más hundidos en tu percepción (tardes asomadas al borde del abismo) para encontrar el ocaso grana de las puestas de sol mientras, sentado en el caballo, hallabas informaciones detalladas en la distancia, con el tiempo acorde con tu corazón, añadiendo sinfonías al paisaje; sorprendido en esa perenne costumbre de poder elegir tu itinerario de imágenes reales y sus montañas, valles y llanuras a escala real; pero diminutamente pequeñas desde la cima. Ahora caminas, abriendo paso a Platero, por horizontes que se acunan en la campiña; feliz porque oyes cantar a las muchachas cogiendo naranjas y pides una para que Platero siga con sus sueños. ¿Qué soñará tu Platero cuando observa a las muchachas recogiendo naranjas? Le das la mitad... pero no... a Platero le gustan más las brevas que están cuajando. Y sonríes meditando. Es espléndido ser filósofo autodidacta. Te dejo una frase recordada: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unívoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Y es que Platero, cuando bebe de los riachuelos, también es filósofo. Entras ahora en la dehesa; ese bosque claro de encinas o alcornoques donde la actividad del hombre es intensa.- ¿Qué te pasa, Platero?Tu Platero ha levantado ligeramente su mano de plata, su pata derecha, para señalar que hay algo, sin peso pero con dolor, que no le deja caminar alegre. Sin tocar con el casco en el suelo te la enseña.Te envío su liviano mensaje: "Sentir un poco el dolor de la sensación de pertenecer a las esperanzas surgidas de su escondite latente... Crear, poco a poco, este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes".Recoges la pata tierna de tu Platero, le sacas la espina y después, cojeando levemente él y tú al compás de su sufriente caminar, sigues adelante porque el dolor ya está pasando...Si tuviéramos que cantar al dolor tú, amigo Juan Ramón Jiménez, y yo... ¡cuántos sentirían nuestras almas!. Cantar a ese dolor que penetra, san saber por qué, en los sentidos que, al caminar, vamos dejando que se los lleve el viento. Sopla el viento y  Platero se detiene un instante fugaz. Necesita ese breve descanso que todos quienes sentimos ese dolor necesitamos. Y te vuelves a recoger en ti mismo.Te haces, nuevamente y por enésima vez, poeta de tu interior mientras Platero se tumba en la verde hierba: "Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No! ¡Ay! La costumbre lamentable de buscar entre la sombra un por qué.Era bella, era fresca, pero muy distinta, por sus soles, de mí. Y me llenó de sol y labios. ¡Ah! y mi alma no puede olvidarla ya. Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No!". Y es que, como bien sabes por ser anatomía de lo humano, existen dolores que ni tan siquiera nos pertenecen... pero los hacen nuestros; los hacen a pesar de nosotros. Bajo la luz de los rayos del sol, Platero se reincorpora porque la herida no es ni tan siquiera una herida sino el sentimiento que se le ha quedado, florido y soñoliento, mirando hacia el infinito del horizonte blanco y azul. Suena una campana.  Platero y tú vais por la sombra. A ambos lados del camino, los alberchigueros están acompañando vuestro silencio. De vez en cuando, los gorriones os mandan el saludo de Dios y vosotros, ligeros de esperanzas abiertas bajo la incipiente luz del amanecer, camináis observando el algodón de las nubes. Platero te mira, de vez en cuando, agradeciendo tu manera de ser.Y le dejas suelto, alegre, vivaz... mientras en el pueblo ya han despertado las aguas del riachuelo donde Platero bebe, placentero, para calmar la sed de sus sueños. ¿Tiene sueños Platero? Tú respondes con una sonrisa amable y las flores se abren lentamente... lentamente... bajo el sonido del murmullo del agua. Quizás en la mente de Platero exista el porqué de tu caminar...Es hora de entrar al pueblo, al blanco pueblo onubense que, recogido en sí mismo, comienza a despertar. El olor del pan reciente te llega desde lejos; pero Platero, ajeno a los disturbios y las algarabías, está comiendo higos maduros...Es la sombra el cobijo donde, bajo la higuera, has dejado el sombrero solamente para refrescar tu memoria. Y en tu memoria te ves como niño jugando en las callejas del pueblo; algo así como un sueño se queda colgando entre las ramas y allá, en la iglesia del pueblo, está el reloj del campanario recitando su música. Si. Hasta ocho veces han sonado las horas. - ¡Vamos, Platero!Y él, bajo los primeros rayos del naciente sol comienza de nuevo a caminar.La mañana ha llegado con su fiesta de juego de luces. Las claridades son como recuerdos de aquella tu alegre infancia mientras, al entrar por las primeras callejuelas, un grupo de niños y niñas se acercan para acariciar a Platero. Platero tiene una forma de mirar tan sincera, tan noble, tan sin malicia alguna, que deja hacer que los niños y las niñas sueñen que es el caballo del Cid. Pero Platero sabe que no es necesario ser más importante sino más pacífico; porque la paz de la mañana alumbra las callejuelas del pueblo sin tener que combatir contra nadie. - ¿Cómo se llama? -pregunta una niña.- Platero. Se llama Platero. Un hombre se acerca, agarra la mano de la niña... y ambos se pierden en dirección a la iglesia donde ya hay grupos de personas. Algunos y algunas entran con decisión. Otros se quedan fumando en la puerta. Tú le das unas palmadas cariñosas a Platero y seguís hacia adelante. Camináis. Siempre camináis...Cuando, a las diez de la mañana, el sol empieza a empapar de sudor tu rostro, te encuentras las casas humildes de aquello que es como un desesperado grito de conciencia. A tu conciencia llega la imagen de los niños pobres que asoman sus cabezas para veros pasar. Hasta que, uno de ellos, que es cojo por culpa de alguna tragedia que desconocéis, sale en dirección hacia Platero. Con un vacilante caminar, renqueando su pierna dañada, que arrastra por el suelo arenoso, lleva unos zapatos raídos por el viento de su solitaria infancia. Nadie quiere jugar con el niño cojo. - Me parece que tiene hambre.- No. Platero siempre come lo que quiere gracias a Dios. - ¿Y yo? ¿Cuándo puedo comer yo lo que quiero?El reloj marca las diez y diez de la mañana y entra en la aldea un caballero, jinete de caballo engalanado.Un corro de niños y niñas, entre gritos de desesperación, le pide limosnas al duro caballero jinete que ni tan siquiera descabalga para poder escuchar qué es lo que piden, para qué piden unas simples monedas. Al niño cojo ni tan siquiera le ha mirado Una especie de sombra alargada, la del jinete y caballo, se prolonga por el suelo. - Yo soy la niña del hambrepor culpa de un mal querer.Sí. Está cantando una de aquellas niñas pobres. Tú ayudas al niño cojo a subir a los lomos de Platero que, con paso lento, lleva ahora al niño que sonríe porque sueña, a su manera, que también es un jinete con caballo engalanado. - Vamos, Platero. Hay que continuar.Tú has bajado suavemente al niño cojo y has metido tu mano derecha en el bolsillo de tu pantalón, has sacado un pequeño montón de monedas y se las has regalado a la niña nacida de un mal querer. En las arenas de la cercana playa lucen su sonrisa las gaviotas que vuelan, gráciles y como silueteando figuras imaginarias, por encima de algunos barcos de pesca. El sonido de una graja hiere el silencio de vuestro caminar. Las gallinas están picoteando los granos de trigo. Y tú sigues recordando aquella infancia en que jugabas entre las jarcias, el grupo de instrumentos y redes de pesca de la barca de tu amigo El Chanquete, recordando aquellos veranos de cielo azul; cuando las  blancas olas se rompían mansamente y besaban el viejo cascarón de la barca. El azul llenaba tu conciencia de una sensación de paz. Vais, los dos al unísono caminar, mirando los olivares que tienen el trozo como retorcido para señalar que, en algún momento, van a dar las aceitunas. Y un color de verde aceituna se refleja en las hierbas haciendo que pienses en aquellas horas de las siestas infantiles, cuando tú escribías tus arias tristes, en medio de la soledad sonora del laberinto de las aceitunas maceradas en las tinajas del Tío Ángel. Al calentar el sol se tuesta tu rostro que, de repente, te está convirtiendo en uno de esos gitanos caminantes de carretas. Una de ellas se ha cruzado en tu camino y tú te has quitado, ligeramente, el sombrero para saludar. ¡Qué tristes son, a veces, las carretas de los gitanos! pero uno de ellos, desde el interior de ella, canta acompañado de un rasgar de su guitarra. Platero levanta sus dos orejas para escuchar aquel dolor antiguo... y topa, suavemente con su hocico, tu hombro izquierdo, para darte a entender que para algunos seres humanos no existen las fronteras. En Moguer, el pequeño rincón del universo donde viniste al mundo, hay fiesta esta noche pero tú sigues adelante, alejándote hacia esa frontera invisible.Tú vas despacio caminando. Vas siendo poeta de ti mismo. Poeta de tu soledad: "…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árboly con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las esquilas del campanario. Se morirán los que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las barcas del baño, en el rincón oculto de mi huerto encalado, entre la flor, mi espíritu errará callando. Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando".- Platero... ¡qué soledad!Te haces poeta de la soledad y yo te acompaño con la mía. Me hago poeta compañía: "Soy Nadie en tierra de otros. Me miran y me escondo como cervatillo asustado, con mis ojos llenos de miedo por lo que está pasando a mi alrededor desconocido. Soy Nadie fuera de mi patria, sin manos que me acaricien, sin palabras que me animen. Soy Nadie en esta nada madre, en esta nada familia en que sobrevivo con migajas de trabajos temporales… sin posibilidad de crecer en medio de la Soledad que me acrecienta las distancias. Soy Nadie que busca un cielo donde esconder mis ocultos sueños. Un cielo raso y sin estrellas porque no las puedo imaginar. Soy Nadie en busca de consuelo en forma de mirada, de caricia, de palabra amistosa. Soy Nadie en medio de la Niebla".Una ligera niebla funde el espacio con la misteriosa luz del sol. Un gato nos mira con ojos de agua. Platero trota, alegre, y tú continúas el camino mientras la luz de los ojos del gato se pierde entre el cañaveral. Son las quince en las horas del cielo.Suenan, de nuevo, las aladas horas sutiles del reloj del campanario de la iglesia. Son las tres de la tarde mientras Platero y tú entráis en la historia de las tierras. Hora de almorzar en la cantina que huele a tabaco y caña de vino tinto. Aromas de un vivir acompasado con la línea quebrada de los aleros donde las golondrinas han encontrado un refugio para sus anhelos. Platero, dócil, suave, de talante campechano... cual voluta de la existencia, muerde el heno que le ha regalado una grácil mano femeninaEn la taberna tú te vuelves filósofo de los versos encadenados entre la vida y aquel horizonte en que tu mirada se pierde y escribes... siempre escribes versos tú en los papeles que guardas para quien quiera tener un poco de esperanza. Durmiendo la siesta están los tiestos del patio interior y la rosaleda se llena de colores mientras la parra se enrosca a sí misma; trepando como el anhelo de la mujer que se te queda mirando a tus ojos mientras tu pluma escribe sobre el papel amarillo; ese papel que está quedando en la historia como el suspiro de tus versos. El color membrillo de las paredes recién enjabelgadas como si fueran firmes propuestas para el resol del atardecer te hace pensar. Y piensas mientras, con los ojos abiertos, sueñas ese momento en que Platero te llame, ansioso por seguir el camino, para enzarzar los pasos humanos con su pequeño trote circulando siempre por caminos con luz. Platero no es de los gamonales. Tampoco Platero es de los señores cortijeros. Platero pertenece a ese universo de las plantas campestres que, irisadas por los rayos del sol, esparcen sus aromas de romero, de tomillo, de verbenas y ajedreas mientras, alguien, en el interior del cercano cortijo, juega ajedrez con su primogénito y en las ventanas se asoman las mujeres morenas para veros pasar.Engalanadas con sus vestidos de lunares, las mozas pasan e, inevitablemente, acarician la noble y suave cabeza de Platero. Este níveo Platero que parece haber llegado a tu vida desde las cumbres de Sierra Nevada.Va cayendo la tarde. En las viñas los hombres se ocupan de recoger los racimos y, sin ninguna otra razón más que aliviar un poco el sopor, los vendimiadores os ofrecen la oportunidad de probar. Tú eliges algunas que sirven para sentirte más unido a él. La lengua de Platero se llena de estrellas de color morado. - ¡La luna! ¡La luna! ¡La luna!Delante está el sol que se esconde, fugitivo del atardecer, entre la cordillera montañosa y la luna te hace alzar la mirada recordando historias vividas en otros atardeceres de la infancia. Color añil el cielo. A tu memoria llega la imagen de los zócalos de las fachadas pintadas -pintura de poetas del pueblo- de cal. Alguno de ellos escribió, un día de enamoramiento repentino, que "tus ojos son el pleamar de mi existencia". Y se te quedó grabado en el alma...Y queda allá, a lo lejos, el grito de los arrieros que regresan a la aldea donde la fuente gorgorita suelta su chorro de ilusiones que una muchacha recoge en el botijo.- ¡La luna! ¡La luna!Subido sobre tu Platero -plata de luna en los ojos de las mujeres- pasas por entre los gitanos y de nuevo te acompaña mi sentir."Entre albérchigos y ciruelas se serenaba el atardecer... y después, al parecer, sonaron las castañuelas bajo la luna de miel. !Gitanos en la plazuela de un pueblo al anochecer! Canté todos los nocturnos cantes jondos del querer como quejíos profundos en el centro de mi ser. Había luna en las callejuelas y en el patio del Manuel bailaban las gitanuelas(en su cabello un clavel), y en medio de las hogueras mi cuerpo sació su sed. Y bebí... bebí de los hidromieles del mundo que aquel ravel centelleaba en las pielesde aceituna y cascabel".Ahora las campanas suenan a hora de rosario. Platero respira el aire fresco que baja, arremolinado entre el jaleo, de la lejana sierra. Ninguna copla se queda quieta en el corazón de las muchachas morenas de piel trigueña entre sueño y sueño. Es necesario conquistar territorios al amor.San Juan. Se encienden las hogueras de San Juan. Quizás, en tu continuo y contiguo caminar, estás pensando en las Américas. Otro destino. Otro horizonte más allá de las olas. Posiblemente este domingo de las hogueras de San Juan llevan tus soledades a San Juan de Puerto Rico. En el puerto de Moguer las gaviotas vuelan para enviarte sus mensajes alados. ¡Pon alas a tu fantasía y hazte salvador de la nostalgia!El alba neblinosa se refleja en los ojos opalinos de Platero que, bajo el nudoso alcornoque, te mira invitándote a seguir sintiendo. Antes de que te levantes te invito a la Literatura: "¿Por qué veía siempre la luz de tus ojos encendida entre el cielo y el mar?. ¿Por qué viniste a salvar mi ayer a la playa solitaria donde mi cuerpo yacía sin alientos?. No respondas todavía. Déjame seguir soñando tu voz transformada en caracola amorosa mientras yo recojo las palabras en el escenario de mis sueños. Sólo sé, y no me es necesario saber más, que hoy estás aquí, regalándome trozos de mundo para hacerme saber y sentir que empiezo mi vida de nuevo cada día que amanezco junto a ti y, en medio de las olas, tú me relatas cuentos de sirenas enloqueciendo a los marineros. Acércate. Acércate a mí un poquito más... para que yo note tu acento como un sentimiento perfumado mientras sigues contándome relatos que van más allá del horizonte extremo de las cosas. En la otra costa, en la del más allá, siempre seguiré teniéndote a mi lado en el sueño de todas las eternidades". A veces escribimos, como locos, fantasïas para una mujer. Pero no son nada más que las realidades de los viajeros. Y te levantas. Y acaricias a ese tu Platero que ya está en pie, esperando a que le permitas ser, una vez más, poema del caminante. Un caminante se acerca y te pregunta por el corazón. ¿El corazón? ¿Cuál es el verdadero corazón de un poeta? Quizás irse muy lejos para sentir más de cerca las tierras amadas, las aldeas amadas, los pueblos amados y esa ciudad amada que siempre está allí, latiendo en el centro conjuntivo de esta brisa que hace remolinos de plata en el cuerpo blanco de Platero. Sigo acompañando tu silencio: "Juego con todo el corazón apostado al idéntico marcapasos de la mariposa azul que habita en tu mirada. Noto que no te escaparás de nuevo para volver desnuda de sentires toda la semana. Hoy no te escaparás desprovista de alimento. Temblando con todas las maneras de tenerte han pasado los segundos y te necesito más que en cualquier otro momento; porque para perderme o desaparecer en este tiempo enemigo sólo un par de palabras me son más que suficientes: tormenta contigo". ¿Quién es la que te crea tormentas en el corazón? Sé que se llama Zenobia. Sé que es el orgullo de su padre y, por eso, te expresas por medio de la perseverancia de esas pequeñas gotas -lágrimas de amor en la tormenta- que tanto enervan el pelo encrespado de tu Platero.Ha llegado el llover y las aguas se deslizan por los tejados hasta adornar el suelo resbalando por los cangilones. Quizás se te resbale una pequeña lágrima.Otra vez la lluvia. Esa lluvia que crea expresiones envueltas en la magia de sus misterios. Platero huele las húmedas arboledas y, caminando despacio, te conlleva hacia esa salvación llamada presencia; esa especie de sentimiento amigo que hace que un corazón humano sepa que está acompañado por otro corazón.Vuelvo a rescatar tu nostalgia: "No solo te pido la nostalgia sino que, envuelto en el crepúsculo de los adioses, te pido un instante de pensamientos anaranjados por el atardecer de los pleamares para tratar de definir este espacio de enigmas y de cromáticas ausencias que me hacen sentir" "Una bella princesa rodeada de cisnes en un lago azul donde las ondas reflejaban su cuerpo lánguido y misterioso. No solo te pido la nostalgia sino ese beso florecido en las mañanas que, al cuajar la escarcha sobre las flores, me debes como promesa de sinfonía inacabada". "Que más allá de todos los recuerdos tu boca es un oasis para mi existencia. No sólo te pido la nostalgia sino tu cuerpo convertido en realidad. Una realidad mistérica pero viviente. Una realidad mágica pero verdadera. Una realidad forjada a través del sueño anterior. Una realidad, en fin, forjada a golpes de vivencias". Y recorres la distancia entre la antigua frontera y este nuevo espacio sin final...Rosas. Rosas. Más rosas. Se escucha el platicar, con los paraguas abiertos, de las mujeres junto al brocal del pozo cuanto Platero y tú buscáis cobijo bajo algún alero y allí, junto al ruido del herrero, Platero siente la lejana historia de su especie; allá en aquella Antigua Nubia y los gitanos somalíes. Las gentes del pueblo se aperciben de que sois dos soñadores: uno que busca un porqué a su nostalgia; el otro porque sabe acompañar ese porqué. Vuestras figuras, damasquinas por insólitas, se enmarcan bajo el portalón de la madera vieja que huele a recién barnizada.Platero alza la cabeza y sigue mirando a todas partes por ver sin en el color blanco del amanecer el cielo se desborda anegando tu mirada y tú, como diciendo algo en voz muy baja, vuelves a silbar para que Platero se acerque a ti. Piensas en voz baja. Sueñas en voz baja. ¿Qué harás ya con tantas rosas que te han regalado?Con las rosas caminas y yo acompaño ese sentir: "En torno al marcharte en el olvidola misma transparencia de las voces. No tienen nombre los caminos. El aire inmenso se antepone. Allí, junto al ruido de los nidos, se espesa algo que repones con el jugo exacto de lo vivo como canto de soñadas noches. Obediente al ardor de un albedríola fuente nueva de inocentes bronces, el alma inquieta en su delirio y los nuevos sentidos con sus goces. Por el tiempo de luz del suave río ciegamente se siente que reconoces el afán de seguir junto al sembrío con los ratos inaccesibles y precoces. ¿Te acuerdas de los sueños permanecidos en las noches lejanas de los bordes en que el agua troquelaba remolinos en el baño tembloroso de las doce?. Hoy el reloj de la vida se ha dormido en las rosas lacias del salobre mar abierto de los mil destinos del lejano poeta que conoces".De los breves momentos hay uno -el más desconocido- que, reflejado por la luz que se cuela entre los árboles de la alameda, es el que te convierte en poeta más allá de los tejados donde las golondrinas se despiden de ti... y Platero, un poco asustado por las sombras, se arrima a tu lado y camina. Caminan despacio las hormigas buscando su siempre afán de trabajadoras.Trabajan ya los campesinos y el constante y más puro silencio se te vuelve pensamiento que te traspaso yo de mí: "Es en el silencio de todas las cosas donde encontramos siempre el lenguaje exacto de todas las verdades". Tú buscas en el lenguaje silencioso de Platero esas verdades que los hombres no saben explicarte bien. Quizás esas rosas que llevas en tu mano izquierda sea lo que responda en el ambiente cálido del despertar. Más cielo. Más aire. Más mañana para seguir. Bellas cosas para descubrir el misterio de tu caminar.   Entre los pinares caminas con el alma enlazada en aquella marisma que se queda atrás; allá en los recuerdos de Moguer. Tú jugando entre los pinos piñoneros, los matorrales de las jaras, los lentiscos, los palmitos, los jaguarzos… en ese tu ámbito inmemorial -infancia de sensaciones- habitado por lagartos, conejos, jabalíes, nutrias, garzas reales e imperiales, patos cucharas, garcillas bueyeras, calamones... asustándote como un niño que, temerario y curioso, subías las cuestas para ver los días más hundidos en tu percepción (tardes asomadas al borde del abismo) para encontrar el ocaso grana de las puestas de sol mientras, sentado en el caballo, hallabas informaciones detalladas en la distancia, con el tiempo acorde con tu corazón, añadiendo sinfonías al paisaje; sorprendido en esa perenne costumbre de poder elegir tu itinerario de imágenes reales y sus montañas, valles y llanuras a escala real; pero diminutamente pequeñas desde la cima. Ahora caminas, abriendo paso a Platero, por horizontes que se acunan en la campiña; feliz porque oyes cantar a las muchachas cogiendo naranjas y pides una para que Platero siga con sus sueños. ¿Qué soñará tu Platero cuando observa a las muchachas recogiendo naranjas? Le das la mitad... pero no... a Platero le gustan más las brevas que están cuajando. Y sonríes meditando. Es espléndido ser filósofo autodidacta. Te dejo una frase recordada: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unívoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Y es que Platero, cuando bebe de los riachuelos, también es filósofo. Entras ahora en la dehesa; ese bosque claro de encinas o alcornoques donde la actividad del hombre es intensa.- ¿Qué te pasa, Platero?Tu Platero ha levantado ligeramente su mano de plata, su pata derecha, para señalar que hay algo, sin peso pero con dolor, que no le deja caminar alegre. Sin tocar con el casco en el suelo te la enseña.Te envío su liviano mensaje: "Sentir un poco el dolor de la sensación de pertenecer a las esperanzas surgidas de su escondite latente... Crear, poco a poco, este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes".Recoges la pata tierna de tu Platero, le sacas la espina y después, cojeando levemente él y tú al compás de su sufriente caminar, sigues adelante porque el dolor ya está pasando...Si tuviéramos que cantar al dolor tú, amigo Juan Ramón Jiménez, y yo... ¡cuántos sentirían nuestras almas!. Cantar a ese dolor que penetra, san saber por qué, en los sentidos que, al caminar, vamos dejando que se los lleve el viento. Sopla el viento y  Platero se detiene un instante fugaz. Necesita ese breve descanso que todos quienes sentimos ese dolor necesitamos. Y te vuelves a recoger en ti mismo.Te haces, nuevamente y por enésima vez, poeta de tu interior mientras Platero se tumba en la verde hierba: "Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No! ¡Ay! La costumbre lamentable de buscar entre la sombra un por qué.Era bella, era fresca, pero muy distinta, por sus soles, de mí. Y me llenó de sol y labios. ¡Ah! y mi alma no puede olvidarla ya. Este dolor me lo he buscado yo; ¿Entre mis rosas, lo tendría? ¡No!". Y es que, como bien sabes por ser anatomía de lo humano, existen dolores que ni tan siquiera nos pertenecen... pero los hacen nuestros; los hacen a pesar de nosotros. Bajo la luz de los rayos del sol, Platero se reincorpora porque la herida no es ni tan siquiera una herida sino el sentimiento que se le ha quedado, florido y soñoliento, mirando hacia el infinito del horizonte blanco y azul. Suena una campana. Es de día en la espesa andadura de tu seguir. Dos cuervos rozan el olmo -presagio de tormenta elemental- y en los negros ojos de tu Platero la vida se condensa en una tristeza ligera, como de fuego vivo por la nueva tierra. Sigues pensando en el otro lado del mar. En la aldea, una anciana asaba castañas y preferiste solamente sonreír; más por dentro de tu corazón tenías la certeza de un marcharte para siempre; para no volver, algún día, con el retorno. Y sin embargo, amigo Juan Ramón Jiménez, no te has ido nunca de allí. Y mirando a tu Platero dices: "¡Qué tristeza de olor de jazmín! El verano torna a encender las calles y a oscurecer las casas, y, en las noches, regueros descendidos de estrellas pesan sobre los ojos cargados de nostalgia. En los balcones, a las altas horas, siguen blancas mujeres mudas, que parecen fantasmas; el río manda, a veces, una cansada brisa, el ocaso, una música imposible y romántica. La penumbra reluce de suspiros; el mundo se viene, en un olvido mágico, a flor de alma; y se cogen libélulas con las manos caídas, y, entre constelaciones, la alta luna se estanca. ¡Qué tristeza de olor de jazmín! Los pianos están abiertos; hay en todas partes miradas calientes... Por el fondo de cada sombra azul, se esfuma una visión apasionada y lánguida". Visión del panorama escrito en el corazón. Te aprieta el latir del corazón. "Sancho Panza es aquéste, en cuerpo chico,pero grande en valor, ¡milagro extraño!".- dijo Don Quijote a su amigo. ... Quedó el olvido hecho, compuesto de tristeza por tener que marchar hacia la próxima estación; allí donde las olas rompen su violencia y te vuelves a hacer compañero de la paz. ¿Qué es la paz? Me preguntas mientras yo sólo observo."¡Mira la Luz de junio estallando en el centro de nuestras almas! !Cómo llena la Luz a los mástiles de mi barco y cómo resplandece el mar! Ven. Dáme tu mano de vida y de esperanza y acógete en mi pecho, que yo seré tu sombra para guarecerte de los ofrecimientos del sol. No temas. Tras la memoria de las olas existen las ofrendas de tus labios. No temas. La paz besa el estigma de tus pechos. No temas. Que la quietud adorna las estancias de este habitante y todavía regresa siempre esta Luz que tanto te nombra en mis recuerdos. La Luz se está haciendo intensa en mi barco. No temas. Yo seré la sombra del destino de tu alma. No temas. Que este relámpago de Luz sólo es mi beso estallando en tus pupilas". Es para recordar que tu Zenobia espera.¡Qué encanto es siempre la niñez! ¡Los niños! ¡Otra vez los niños queriendo jugar -máscaras de la infancia- con Platero! Y tú permites que suban sobre él y Platero pase a ser, por unos minutos nada más, burro de noria. No le importa a tu Platero ser imagen de caballo engalanado para que los niños pobres de las aldeas sueñen, por unos minutos nada más, que son caballeros de la Tabla Redonda en busca de alguna aventura, encaramados sobre tu Platero, por el olivar. En la plaza se queda alguna niña en la calle nueva; en la calle que acaba de abrir sus sueños. Y, como dices tú, "¡Cuántos sueños le ha mecido a mi infancia esa pobre pimienta que, desde mi balcón, veía yo, llena de gorriones, sobre el tejado de Don José!". Yo leo en la mirada de tu Platero otra escena ifantil. La plata de los días: "Qué entusiásticas oleadas de emociones inundaban nuestras almas infantiles que nos hacían con la historia. y las etnias humanas. A la mujer tirolesa, al campesino mongol y al viejo jefe dakota, se podrían añadir el fiero guerrero watusi, la joven lapona de mirada esteparia o cualquier otro rostro de aquella galería de personajes humanos que nos miraban cara a cara y que a mí me hicieron aprender a amar a todos los seres humanos. Un mundo, que con sus brillantes colores, me hieron aprender a respetar a todas las naciones. !Cuántas soñadas aventuras en paises lejanos realicé con ellos junto al hogar donde nos reuniamos la familia numerosa al calor del brasero o al borde de la estufa de carbón!". Y te envuelves en tu memoria para hacer compañía al eco. Si. Platero rebuzna de emoción y el eco, en el valle, lo tranforma en canción. La tarde se ha vuelto clara cuando despides a los niños regalándoles las rosas. Son ya rosas mustias, rosas que dejaron su olor en el recuerdo, pero los niños puede que hayan aprendido un sentir más hondo que la violencia de sus manifestaciones. Platero camina y no dice nada. Va con sus orejas tiesas. Solo escucha.Platero y tú camináis por el cerro en donde se oyen cencerros de ovejas. Comienzas a recordar, el pueblo atrás, al compañero Antonio Machado: "A la desierta plaza conduce un laberinto de callejas. A un lado, el viejo paredón sombrío de una ruinosa iglesia; a otro lado, la tapia blanquecina de un huerto de cipreses y palmeras, y, frente a mí, la casa, y en la casa la reja ante el cristal que levemente empaña su figurilla plácida y risueña. Me apartaré. No quiero llamar a tu ventana...". ¿Qué puedo yo decirte del compañero de letras y fatigas?. Quizás lo siguiente hablando con él: "Los que están siempre de vuelta de todo son los que nunca han ido a ninguna parte". Sí que es verdad, que hay muchos que dicen que han vivido porque a pesar de haber visitado muchos lugares no han podido comprender lo que han visitado, luego no están de vuelta de nada sino que deben recapacitar y guardar silencio para poder aprender. Quienes estamos de vuelta de todo sabemos que no es cierto que lo sepamos todo y que es imposible saberlo todo. Efectivamente, quienes dicen que están de vuelta de todo son los que no han estado en ninguna parte. Estoy hablándole de la espiritualidad, Don Antonio, de esa espiritualidad de la que tanto reniegan ellos, los que dicen estar de vuelta de todo y ni tan siquiera han dado un paso adelante en el camino de la Sabiduría. Viajar no consiste sólo en caminar sino saber para qué se camina. Entonces sí... entonces es cuando sabiendo por qué y para qué hemos caminado podemos decir a los ignorantes que estamos de vuelta de todo. ¿Ve cómo existen verdades absolutas y verdades que sólo son relativas?". Ahora Don Antonio vuelve a mostrarse sorprendido y, aprovechando este dicho que dicen los que no saben apenas de nada, cambia de tema. Entramos en un asunto muy interesante. Dicen que el hombre no es hombre mientras no oye su nombre de labios de una mujer. Acaba usted, Don Antonio, de tocar el tema trascendental de la existencia de la pareja hombre-mujer; porque aquellos que estuvieron en labios de muchas mujeres no son verdaderamente hombres completos... mientras aquellos que estuvieron en labios de una sola mujer aprendieron y experimentaron lo que es ser verdadero hombre. La pluralidad de las mujeres sirve para aprender pero para amar sólo sirve la singularidad de una mujer". Ante esto ya Don Antonio, con un último trago, sentencia su participación en el diálogo-entrevista volviendo a mirar al yacimiento de las ruinas arqueológicas de Hellín. Todo lo que se ignora, se desprecia. Espere Don Antonio, antes de irse escúcheme lo siguiente: cuando miramos a una ruinas arqueológicas nos damos cuenta de que la ignorancia es necesario despreciarla... pero no se confunda... que esas ruinas que estamos viendo no son ignorancia sino experiencia humana, y toda experiencia enseña a saber valorar la vida. Todo lo que se ignora no se debe despreciar sino que se debe intentar aprender. Y con un último trago de vino, él se marcha camino de su Soria querida y yo camino hacia mi amado Madrid".A lo gallego es necesario, a veces sentir: volver con las horas doradas.Vuelves tu mirada hacia la pasada primavera. Piensas en aquel niño que se dejó ir al cielo y en tus ojos, como perlas cultivadas, unas lágrimas sinceras te piden un ¡quiero verla! para seguir recordando la rosaleda, abierta la ventana de tu corazón lleno de nostalgia, mientras Platero muerde las hierbas para saber qué es el cielo.Me introduzco en tu Platero: "Fluyes a manera de tan grande ilusión que estás llegando a ser tanta claridad que ya ni se ve esta primavera entre los chopos. Eres tú, con tu rostro de vida entera, la que despierta mi saber que estoy soñando. Llega tu alegría desde lejos del recuerdo y las gaviotas en prematura floración de nubes se transforman y entonces vivo lejos de todo sueño que ilumine el agua. La danza de imágenes en los espejos del mar. Soy tu desnudo secreto y mirada al viento en tus creencias de misterio e inocencias. Los años se unen en la balada de los girasoles. Ahí enfrente. Donde todo el amor vuela... ¿Y qué haremos ahora si están las alondras del alba cantando entre las razones de estos pinares?. Tal vez, entre las avenidas del camino el alumbrar será vuelo de sal y de serrín por tanta cercanía armonizada por la conjunción de la gracia y el oficio de ser dos silencios fugitivos".Tú nunca olvidarás a Zenobia y Platero durará, para siempre, como rayo de luz en la majada del pastor y su ganado que, vencida ya la tarde por los destellos de las estrellas, se refugian en su redil. Entra en mi cuerpo entero, amor, que está ya anocheciendo. Pende del candil de la cocina, mientras charlas con el buen pastor, una llama de inocencia. Es Platero que duerme. Es Platero que sueña. Es Platero que vuelve. Es Platero que no se ha ido. Es Platero sin final. Entre palabras de poeta y silencios de pastor puedes entreabrir un camino de infinitas sensaciones. En el rincón escondido, allá junto a la chimenea, la abuela te observa con sus pequeños ojos como midiendo la distancia que existe entre tus floridas frases y los monosílabos de quien te escucha. De pronto se oye la Voz de Dios: "Mi Voz dirigida va a los hombres, camina a bordo de la carreta de los sentimientos y penetra en el corazón de los seres humanos a través de las puertas del amor. Si oyes, en alguna ocasión, el silencio de mi Voz, podrás entender que en él habita la Verdad. Y si sabes escuchar el silencio de mi Voz habrás aprendido a escuchar el silencio y la verdad de ti mismo; así podrás entender que la inteligencia es la única justicia que tiene entendimiento para poder discernir cuándo los hombres y las mujeres de ésta Tierra son jóvenes de verdad. Si ves mi carreta pasar... sube... entra en ella... porque entre los libros de sus anaqueles, mientras saboreas el silencio de las horas pacíficas, siempre encontrarás una respuesta válida para cada una de tus preguntas. Tu juventud existe pero sólo podrás sentir que la posees cuando pases al interior de mi carreta y encuentres allí la belleza del Misterio de la Creación. No existe edad de calendarios para ser joven. Basta solamente con tener la edad del entendimiento". Se desata la tormenta en el valle. El pastor, con su farol como compañía indivisible, divisa el panorama. Tú comprendes que en el alma de toda buena persona existe siempre ese silencioso temor de Dios que no es miedo sino simplemente respeto. Hay un enorme respeto entre tus floridos verbos y los secos verbos de él: "Cantan. Cantan. ¿Dónde cantan los pájaros que cantan? Ha llovido. Aún las ramas están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan los pájaros. ¿En dónde cantan los pájaros que cantan? No tengo pájaros en jaulas. No hay niños que los vendan. Cantan. El valle está muy lejos. Nada... Yo no sé dónde cantan los pájaros -cantan, cantan- los pájaros que cantan".Se marchó la tormenta. Se fueron los viejos fantasmas del miedo y la noche aclara tus ideas. ¿Qué son para Platero tus ideas? Quizás un sentir que estás a su lado, guardando su sueño como el pastor guarda el sueño de sus ovejas. Las cuenta. No se ha perdido ninguna de ellas. Se echa a dormir en su jergón y tú, insomnio de la noche, observas el rincón donde la abuela también duerme sentada en su silla balanceadora. Posiblemente ella esté haciendo un balance de las cuentas que existen pendientes por saldar. Tú sólo te limitas a ser parte del suceso.Estás mirando, asomado a la ventana, la cumbre. ¡Allí está la cima! A tu mirada se asoman los recuerdos de muchachas que se van haciendo mujer: "Nuevos tiempos. Nuevos estudios. En el pupitre de madera han dibujado un corazón grande con un apellido dentro. A su alrededor hay un grupo de pequeños corazones femeninos. Había llegado el momento de conocerlas. El momento de poder liberarlas o morir en el intento".Observas la distancia como un espacio lleno de sensaciones: "Hora de comenzar con los verdaderos amores para destruir a los donjuanes que las habían dejado destruído el corazón. Y comenzaron a surgir los amores. Dibujaron el corazón grande con un apellido dentro y pusieron sus corazones pequeñitos alrededor de él. Y yo seguía pensando pero no decía nada mientras seguían aumentando los corazones pequeñitos de las chicas alrededor del corazón grande".Se abre el dia y sigues aquí, asomado a la ventana: "Fue entonces cuando, un día, comencé a escribir las dos primeras canciones de mi vida pensando en aquella Pléyade de chicas. Algunas pensaron y no se daban cuenta de que estaba realizando mi propia estrategia precisamente para volver a hacer que recuperasen su autoestima. Pero al principio no lo entendían".- ¡Vamos hacia la cima, Platero!:Y comenzáis a subir por la colina hacia la cima Platero y tú... mientras sigues escuchando la voz del viento que mueve las hojas de los pequeños arbustos: "No comprendían mi estrategia pero, por alguna razón misteriosa, me miraban de frente a los ojos y tenían confianza en mí. Dos apellidos iguales pero dos hombres bien diferentes. El mismo apellido pero yo no era como él"- Platero ¿estás contento?Platero mueve la cabeza dando un respiro a tu fatiga. Sí. Está contento Platero y tú sigues subiendo y escuchando el viento, ese viento que se enrosca en mital del alma: "¿Pero no ves que sólo son unas chiquillas con ganas de sentir un poco de amor? le dije a su conciencia. Los pequeños corazones femeninos que se dibujaron alrededor del corazón grande con el apellido varonil comenzaban a latir. Nadie comprendía la estrategia que yo estaba utilizando".Tú, mi amigo Juan Ramón Jiménez, miras los ojos negros de Platero y comprendes: "Yo solo queria hacer mi labor en silencio y además tenía otra batalla más grande esperándome".- Nada hay nada más grande que el amor, Platero. Está cayendo la tarde y continuamos en pos del diálogo trascendente: "Yo aprendía aceleradamente el mundo de las mujeres. Sólo le miré y él, que no comprendía nada de lo que estaba pasando, guardó silencio para siempre. Jamás me volvió a molestar con la misma pregunta. Mis silencios no eran silencios. Las estaba liberando a través de las sonrisas bohemias"Sigue cayendo la tarde poco a poco: "Por eso ni ellas mismas comprendíán por qué no terminaba por enamorarme de alguna de ellas. Al final lo conseguí. Y cuando conseguí hacerlas a todas sonreír de nuevo... silenciosamente, tan silenciosamente como había llagado, abandoné la cima y seguí el camino de mi Destino".- No hay nada más grande que el amor, Platero.Tú pones la poesía al cometnario.Y el viento comenta.- ¡Vámonos para el valle!Y tu Platero te sigue, una vez más, entre las peñas y cuesta abajo...- No hay nada más grande que el amor, Platero... nada más grande...Tú, mi amigo Juan Ramón Jiménez Mantecón, por la vega -llana azotea de sol quemando al día con la orquesta coninua del agua del aljibe donde, junto con tu Platero, bebéis la sed del caminante. En el recuerdo la blanca cal , el suelo de ladrillo, la cenefa bordada en los bordes de las servilletas y esa especie de zaguán donde escondiste tu misterio. "Nadando en el vacío sonámbulo de la tarde, mientras la vida flota en la luminosa estela de un pequeño rayo de luz, hay un silbo de onda pura en las hojas del almendro y un bosque de corales y náyades como sueño en las huellas de mi paso. Las alas del viento traen perfume misterioso, legado de la creación entera, y una alfombra de blancas perlas se mece sobre el bosque. Entro en el bosque que atraviesa el mundo y me acerco a la idea de un planeta sin forma; un planeta distinto a todos los conocidos que ha dejado de girar sobre para hacer visible esta instantánea de bosque, nubes y bruma matinal. Más allá, dónde aparece el sol, la existencia se hace luminosa en el éter y yo me adhiero a las plantas del camino para ser simplemente ámbar de arrebatado sonido. Al igual que lo es el infinito también aquí el tiempo es una línea horizontal con la tierra y con las casas. Los habitantes del planeta surgenpor las esquinas y los costados abiertos y ya, compuesto de ojos habituados a vernos, me acomodo en el perfume de las rosas rojas".La casa aparece ante la vista de tu Platero que inicia un trote alegre. ¡Qué extrañas son las causas pero qué fáciles de determinar! Platero es el compañero que siempre agradece un poco de alimento para tu Fantasía. Y me vuelvo de nuevo filósofo para contigo: "A medida que crecemos en edad vamos siendo sospechosos de todo y la verdad es que nadie entiende de qué somos sospechosos. Extraña paradoja pero real como la vida misma. Y entonces escribimos para aprender que la vida es una ocupación y cuando ella se dedica a no querer... de nada nos vale la experiencia para cambiar su antojo. Ponerse a escribir es por tanto algo que no nos sirve de mucho. Lo importante no es ponerse a escribir premeditadamente buscando un interés, sino simplemente escribir cuando entra el deseo de hacerlo. No para explicar esos momentos en que la vida se vuelve caprichosamente inconforme con nuestros anhelos sino escribir para sentirnos vivos. Seguimos unas líneas de comportamiento dentro de un tiempo determinado y al contrario que ocurre con la piel, que cada vez se llena de más arrugas, el deseo de escribir viviendo nos hace rejuvenecer porque, en contra de lo que en principio se pueda pensar, el tiempo más existente es el pasado tomado siempre como una apertura irremediable hacia nosotros mismos y nuestro posterior proceder. Es importante pensar que el presente no existe y que el futuro no tiene límites pero es irreal. Entonces sólo nos queda por entender que el pasado es real y absoluto y además eterno porque ya no se podrá acabar nunca. A medida que vamos avanzando en el tiempo vamos siempre haciéndonos más sencillos. Sobre todo a partir de ese momento en que deseamos ya no complicarnos la existencia con sobrecargas y comenzamos a soltar lastre para economizar las energías y ser más concretos. Nos vamos desnudando de ropajes superfluos y nuestra preocupación se va basando, cada vez más, en ser explícitos y concretos sin abandonar la fantasía del vivir. Las percepciones se nos hacen más idénticas y nos vamos pareciendo cada vez más a nosotros mismos. ¿En qué espacio de tiempo nos hacemos nosotros mismos?. El presente no existe porque el tiempo no cesa de estar en movimiento y hace imposible la tarea de detener al presente para poder vivirlo con delectación. No hay tiempo posible para el presente. Por otro lado, el futuro es irreal pero sabemos que es infinito y sólo se construye con la acumulación de las vivencias del pasado que nos hacen proyectarlas hacia un adelante todavía no real. Es por lo tanto el pasado, en definitiva, el único tiempo real y eterno. Tal vez lo más auténtico es lo que podemos contar como pasado propio. En efecto, nuestra realidad más visible y reconocible es ese continuo pasado que se va acumulando de presentes inexistentes y de futuros irreales"Tú tienes dos composiciones paralelas; dos sombras unidas en un mismo camianr; dos andares entre los lirios amarillos. Cae la tarde... cae la tarde y todo lo que se encontraba en el poniente se llena de Platero en tu memoria: una alegoría para vivirla, caminando hacia las azucenas del jardín que alguien ha cultivado con mano amorosa. Arriba, el vasto cielo azul se ha vuelto de color esmeralda.Bajas la última cuesta y se te acuesta el recuerdo: la torre del pueblo, los azulejos que antes no recordabas, la hora pura en que la siesta de las cigarras es un eterno chirriar. esa monumental nostalgia que te llena en este verano de junio, donde el consuelo de lo solamente melancólico te traspasa el corazón. Y entras invitado dejando a Platero otra vez en el lugar donde descansa feliz. ¿Y Machado? ¿en qué invierno se ha quedado Don Antonio?: "Una tarde parda y fríade invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales". Retornar. ¿Hacía dónde retuernas, Juan Ramón?. ¿para qué retornas?... y, sobre todo, ¿qué es la infancia?. Si me propones describirla te diré que "la sombra invade hoy mi memoria. Intento recordar a una criatura de 9 años de edad que está escribiendo redacciones escolares en el humilde colegio. Intento recordar lo que escribe ese niño pero no puedo. La niebla del presente me lo impide. Sólo recuerdo algunas frases sueltas y algún inicio de poemillas. Pero yo quisiera recordar todas las redacciones completas; más sólo recuerdo al niño escribiendo sobre un pupitre de madera y soñando con las tardes pardas y grises con monotonías tras los cristales"- ¡Descansa, Platero, decansa junto al lirio de la sombra! -le dices- y piensas, de pronto, en lo que hay debajo del lirio. La raiz. Debajo de cualquier conjunto de flores existe el poema de su raíz. Siempre caminas buscando esa raíz por las calles mirando las verjas con hierros, de donde cuelgan las macetas de los geranios, las magnolias y las malvas. Entre todas las flores de tu poesía existe un lugar para todas ellas. Y en los ojos negros de tu Platero bailan tus poemas. ¿Sabes si alguien escribió, una tarde de cualquier mes de junio, un poema a las raíces? Quizás hasta pueda yo acompañarte en esa insólita búsqueda por ver si, juntos, descubrimos que hay que sentir las raíces propias para poder ser recuerdo de poesía iniciada con la paloma del sentimiento y terminada en el amor del atardecer. Quizás te sirva el siguiente preámbulo antes de que llegue el anochecer: "Si... nacerá seguro... pero de lo hondo; de la raíz con materia de tierra consolidada en medio de los pueblos. Nacerá de repente, como anunciando un clamor de bienvenidas... ¿y qué será eso que nacerá de nuevo pero con más energía que nunca?. La Sinceridad... La Sinceridad más Absoluta... y será recogida en los cántaros de la existencia y se inundarán los suelos de su fértil semilla...". Recoge tú el testigo de la presencia secular y anida en tu pluma esa aria que está queriendo salir del fondo de la raíz de tu alma...Y sueltas tu expresión sincera: "Río de cristal dormido y encantado; dulce valle, dulces riberas de álamos blancos y de verdes sauces... El valle tiene un ensueño y un corazón sueña y sabe dar con su sueño un son triste de flautas y de cantares. Río encantado; las ramas soñolientas de los sauces, en los remansos dormidos besan los claros cristales. Y el cielo es plácido y dulce, un cielo bajo y flotante que con su bruma de plata va acariciando los árboles. Mi corazón ha soñado con la ribera y el valle, y ha llegado hasta la orilla dormida para embarcarse; pero al pasar por la senda, lloró de amor, con un aire viejo, que estaba cantando no sé quién por otro valle". Ya llega la noche. Ya se recoge en el cuerpo de Platero, y en el tuyo también, ese cantar de otro que camina por el valle. ¿Me permites que sea yo mismo? Con sinceridad te hablo de mi noche por si te sirve de compañía entre las personas de tu pueblo: "La noche está soñando ángeles de amor en tus pupilas y hay estrellas tan fugaces en ese tu mirar enternecido que no existe distancia tan temprana como ver tu mirar en mis caricias. Lejos de todo este mundo mudo se escucha la voz de mi poesía dándole calor a tu presencia en medio de esta noche tan vivida. Me seduce la sombra de tus ojos llenos de nostalgia y de pronombres y me nombras evocando la llegada del nuevo sol en la frontera. Más acá, en el lecho acostumbrado a los besos ardientes de las flores, Dios ha puesto su Palabra en la vida de toda tu presencia y yo tomo la vela encendida en este pequeño hogar llamado anhelo y te hago fantasía hecha poema en medio del nacer de lo infinito. Soy yo el verso derramado en tu cuerpo de roja sinfonía y el ritmo de tu corazón ardiente palpita en mí como un silencio. Silencio. Todo es un principio inacabado que sigue la huella de tu lecho y cual crepúsculo encendido de amapolas la roja sangre se vierte en tus entrañas. La noche sueña con umbrales abiertos en tu espacio de minutos que, segundo tras segundo, ya palpita en el centro de tu imagen sumergida y yo me busco en tu oleaje para sentirte en la playa de mi sueño convertida en hembra adolescente que me observa desde la arena en que reposas. A tu lado mi guitarra yace heridade amor y, tránsfuga presencia. me sirve para estar con tu cuerpo entre mis manoscomo un vals de estrellas en tu boca. Soy yo quien te envuelve en la espuma de las olas que acarician tus caderas y entras a formar parte de la imagen de la interna sensación de mis arterias. Sangre a sangre, cuerpo a cuerpo, tu voz calienta mis sentidos mientras bajo esta luna de alma engrandecida. En la playa menor descansas pura y a tu virginal presencia inmarchitada le pongo una rosa entre sus manos. Acaricio entonces mi guitarra haciéndola cantar en media noche como un poema de amor eternizado bajo el cielo saturado de estrellas. Ya no hay otra cosa que perdure más que mi amor sobre tu cuerpo enervado. La playa arde en esta noche en que uno mi sueño a tu belleza. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escribo tu nombre en las estrellas; en este anochecer de soledades, donde la cama está fría sin tu cuerpo, cuando las horas de mi reloj se vuelven un lento recordar ese ayer en que reías. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rozo las sábanas vacías y el frío se cuela por la ventana, se enrosca en la humilde bombilla de la buhardilla y me aprieta las venas con su concierto de música de jazz. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando van desde el alfa hasta el omega y, desde allí, se lanzan al infinito recuerdo de tus rojos labios. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rasgo las cuerdas de la guitarra con su canción de silencios... cuando la luna brilla sobre la almohada del cansancio, la fatiga y este seguir escribiendo en el aire sílabas sueltas. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escriben el siempre penúltimo poema amoroso de la noche: Solo existe la luz de tus ojos en este sentir / en este estar soñando con el alba de los sentimientos / en este quedar dormido con la mano acariciando tu rostro y tu cabello / en este no morir jamás sino en el interior de tu corazón".Nunca oyes hablar mal de tu Platero. El mío está tan recién nacido que es la imagen de ese níveo animal amoroso que restrega, dulcemente, su cabeza en tu hombro de hombre poetizando a las estrellas. El árbol, el terrón de tierra, el agua, el viento, la candela, todo eso que poetizas con el sencillo gesto de sentir a tu Platero dibujar en el aire composiciones con sus blandas orejas. ¿Qué existe en todo camino, Juan Ramón, qué existe en todo camino para sentirse a sí mismos? No hay hostilidad en el vuelo de los pájaros. Platero los mira y se levanta despacio, como llegando suavemente del mundo de este nuevo amanecer en donde el alba pinta sobre su lomo una sonrisa de emociones. Pájaros, lavanderas comenzando su labor, niños corriendo de un sentimiento a otro sentimiento. Y flores. Al amanecer siempre se vuelca todo en un mismo pleamar. Escucha... ¿oyes ese silencio?. Es el caer de los segundos en medio de la calma en donde se columpian las mariposas en las margaritas campestres. ¿Oyes ese silencio?. Viene de allá... del nacimiento de las cosas... de donde somos sólo unos niños dormidos en medio de las sombras. Escucha... ¿oyes ese silencio?... es el paso de los pleamares describiendo círculos de sueños en donde estamos sumegidos... callados... callados... escuchando el silencio de este hablar del corazón.Silencio. Silencio absoluto. Silencio total. Silencio inaguantable. Hasta, a veces, silencio sentimental. Silencio. Por todas partes silencio para poder meditar. Silencio aplastante. Un asfixia silenciosa recorriendo la espina dorsal de cada uno. Silencio incansable. Silencio para continuar. Suma y sigue del silencio. Todos fuimos maestros en el tiempo pretérito. Silencio en nuestros ojos guardados. Silencio. Silencio objetivo. Silencio fundamental. Todos fuimos maestros del silencio mientras alguien dictaba y ordenaba su sabiduría. Silencio universitario. Silencio universal. En el universo de nuestras edades los amores difusos, licenciosos, que había que callar. Silencio. En la pizarra nadie escribía nada salvo una mano invisible. Silencio para poder entrar en el silencio.Todos fuimos maestros de las tardes, maestros de las noches, maestros del andar, despacio y somnolientos. Silencio en el más allá de los vasos. Todos fuimos maestros mientras alguien enseñaba su momento singular. Alguien como todos. Guardar silencio. Eso era la lealtad. Un silencio insoportable. Un silencio sobresaliente. Un silencio para no molestar. Cabalgaban los jinetes. Había que callar. Escondido entre sus libros alguien recogía apuntes. Silencio nada más. Todos fuimos maestros que debíamos de enseñar. Silencio sobre los pupitres. Silencio general. Filosofía del silencio. Había que estar en las aulas sintiendo el silencio en tus espaldas clavando sus ojos de cristal que penetraba su silencio con mayor profundidad. Silencio. Había que soportar el dedo de las acusaciones. Silencio. No se podía hablar. Escribo breves poemas. Silencio verbal. Sólo algunos gestos para poder avanzar. Amores sin licencia alguna. Todos fuimos maestros del silencio. Silencio hasta para amar. Silencio. Nuestras señas de identidad. Silencio. Silencio para caminar, bajo lunas , lo que había que sentir. Todos fuimos maestros de aquel enorme afán por aprender, en silencio, lo que había que ocultar. Silencio. Silencio y nada más. Silencio para vivir mintiendo. Líderes de la falsedad. Quizás. Silencio para ocultar. Todos fuimos maestros de aquel silencio absurdo. Silencio brutal. Alguien llora por las calles. ¿Qué más da? Silencio del disimulo. Hay que aparentar. Aquellos tiempos vividos es el pecado actual. Silencio de los cobardes. Silencio y nada más. Quizás escribir así sea mucho más ideal. No nombremos a Jesucristo. Silencio. Silencio que puede escuchar. Platero lo sabe todo, lo comprende todo.En este duermevela de la mañana, los chiquillos ya están, de nuevo, jugando con tu Platero. Por fin, para poder seguir soñando, le han encontrado junto a los lirios y le han hecho despertar. Entonces, al mirarles con sus ojos negros, la luz estalla en las sombras y produce los contornos del momento feliz. Sales al huerto y te recreas, con el paso lento, en esta luz que te ha regalado, una vez más, Dios. La golondrina riza su vuelo junto a los aleros del tejadillo y un gorjeo caprichoso se escucha y se expande hacia los cercanos chaparros. De chaparro en chaparro cantan los pájaros su alborotado despertar y Platero se siente más ligero que la pluma con la que escribes un soneto."A tu abandono opongo la elevada / torre de mi divino pensamiento. / Subido a ella, el corazón sangriento / verá la mar, por él empurpurada. / Fabricaré en mi sombra la alborada, / mi lira guardaré del vano viento, / buscaré en mis entrañas mi sustento... / Mas, ¡ay!, ¿y si esta paz no fuera nada? /  -¡Nada, sí, nada, nada... O que cayera / mi corazón al agua, y de este modo / fuese el mundo un castillo hueco y frío... / Que tú eres tú, la humana primavera, / la tierra, el aire, el agua, el fuego, ¡todo! / ...¡y soy yo sólo el pensamiento mío!".Somos amigos y en la amistad conjunta conjugo yo también mi soneto liberado para otorgarle más acento positivo a tu caminar enamorado: "Una rosa en el crucial camino / es tu beso enamorado de presencia; / una forma de emplear tu esencia / en este existir bajo lo divino. / Es en esa rosa en la que adivino / el nombre principal de mi creencia; / fe que va más allá de toda ciencia / y divierte mi andar de peregrino. / Soy exactamente un ser con destino / que al final consigue el vespertino / despertar de toda mi conciencia. / Una especie de amor no clandestino / sino libre expresión del masculino / estar en el interior de tu existencia.".Miras a Platero cómo juega correteando tras los chiquillos, con el trasfondo del día  recién amanecido. Policromas figuras que danzan a su alrededor entre los amarillos resplandores del sol y la brisa que mueve sus cabellos. Platero no es caballo pero es algo mucho más importante que caballo: fantasía de juegos de infancia. Has bebido el agua fresca junto al rocío de las flores. Te has adentrado, seguido por Platero a la corta distancia de los sentimientos, en el camino pedregoso que guía hasta la ermita. Alguien pasa a tu lado entonando una canción. ¿Manguara? Quizás sea Manguara: "Un años más sin pecado y otra vez la misma estampa, la guitarra entre mis brazos, mil temblores en el alma, que al mirarte sin pecado se nublan las palabras, y empiezo a hablarte cantando... yo me declaro culpable de quererte con locura y a tu marisma entregarme mi condena es la dulzura para amarte. Pongo en tus manos mi vida, mi orgullo es estar a tu vera diciendo cuando llegue el día que bien nací en Huelva y que con Huelva moriría". Te ha invitado a un trago de anís con agua en su botijo y tú bebes con la mirada honrada. Todo el pueblo queda atrás. Sigues caminando por la vereda que va a la ermita y, al llegar al recodo donde todo tu sueño se enciende, llega trotando tu Platero, subes suavemente en él para descansar tu cansancio de poeta de los vientos y, entre las jaras, el cielo se cubre de canciones imaginadas. Deja que Platero también imagine la suya sin letras pero con latidos. Recuerdas ese palpitar de niño corriendo en busca de un sueño impenetrable y allí, en las calles de Moguer, te ves andando por las calles de arena, entre singulares casas tradicionales y ambiente romero. Un espectáculo para los sentidos.  - Vamos, Platero. Hay que bañarse en el río para sentir el fresco retorno a lo puro, a lo blando, a lo esencialmente natural. Es mejor sentir las aguas frescas que agonizar entre las malvadas confesiones. Te quiero igual que siempre; simple y con la  presencia de tu pura naturaleza nada más.¡Haz, por favor, un alto en tu camino, amigo Juan Ramón! ¿Sabes que yo también tengo dos Plateros en mi corazón!. Sé que son mucho más pequeños que el tuyo y que no son universales pero te ruego que les dejes entrar, junto a tu Platero, en las hojas de la literatura de los siglos; aunque sólo sea como simples referencias nada más. No lo llames vanidad, por favor; porque yo, como Jesucristo, no soy de la vanidad de las vanidades de este mundo. He aquí, con tu permiso y el permiso de los grandes escritores que pueblan la galaxia, sus presencias: “Toby es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos del azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro”… así describiría Juan Ramón Jiménez a Toby si éste fuera un borriquillo; pero Toby no es Platero, Toby es un perrito blanco, dulce como el algodón de azúcar y suave como la fresca brisa del amanecer, al cual siempre le acompaña la alegría suelta cuando lo saco a pasear al Jardín de los Romanos. Toby no es Platero pero también es tierno y mimoso como un niño.Toby llegó a casa hace ya un año y dos meses, en medio de los brazos de Carlita y con una especie de volar de mariposas blancas como él, rozando los rayos de un tímido sol de invierno. Llegaba en forma de cachorrillo con ganas de jugar… y nunca, hasta ahora, ha dejado de hacerlo. Para eso utiliza sus tres pequeños juguetes de plástico: una pelota blanca, un hueso verde y un burrito marrón (nieve,hierba y barro de la pletórica inconsciencia naturalista). Toby juega siempre y no hace más que soñar con paseos bajo la luz de los atardeceres. Toby también husmea mis zapatos y me hace sonreír como un niño cuando corre a perseguir a las moscas. A Toby le gustan los yogures y es toda una fiesta ver cómo toma el tarro con sus patas delanteras y hunde su hocico blanco con punta azabache en el cremoso contenido… hasta que Toby se metamorfosea en crema él mismo y como crema me endulza los días cuando la fatiga del tiempo me hace descansar sobre su pelaje al cual acaricio lenta, lenta, lentamente… mientras él entorna sus ojos negros y encoje las orejas para dejar que mi mano resbale por su lomo sintiendo los arpegios musicales de su tersura. Toby tiene ya un gran número de amigos pero los íntimos son Goofy, Simba, Sara y Zoe. Juntos forman el quinteto de las tardes de cielo azul… porque la luminosidad de sus coloridos (cada uno de ellos es de una raza distinta) los hermana en un azulado tornasol de pacífica serenata. Y cuando Toby corretea con ellos y me hace notar que es feliz… entonces yo retomo el camino del profundo silencio y me adentro en su alegría… hasta que le silbo suavemente y él, agradecido y mimoso como siempre, corre hacia mi y me trae alguna rama de avellano caída en los senderos del jardín mientras los otros vienen tras él a que yo les reparta las caricias que tanto le sobran a Toby. Toby no es celoso. Deja que acaricie a sus amigos y amigas y luego me hace retornar a los mágicos ensueños de mi infancia porque contemplándole (siempre eterna retama de pleamares en el interno corazón) me siento embarcado en los tiempos infantiles del juego sin final. Y así, viéndole febrilmente activo y resistente en sus largas correrías, termino por decir de él lo que Juan Ramón Jiménez escribiría si fuese Platero: “Toby tiene acero, acero y plata de luna al mismo tiempo”. Chester, todo canela él, era un setter irlandés. Una espolvoreada de canela en escarcha dorada esparcida sobre cuatro mástiles y un hocico color azabache. Caballo de cartón para los niños del barrio y clarinete de sinfonías en esos atardeceres en que se quedaba mirando como queriendo interpretar canciones azul turquesa. Era un oleaje de estallidos luminosos buscando anémonas del pensamiento en el fondo de los riachuelos. Y era algo mucho más que una simple presencia cuando su compañía venía a ser hálito amoroso de dulce compartir. Recuerdo que por las tardes, cuando caminábamos por los agrestes senderos de las campiñas, "Chester" era una especie de romántico vaporoso de las flores y las mariposas, perseguidor de lagartijas no para dañarlas sino para jugar con ellas a las marejadas de los sentimientos. Y al igual que el "Platero" de Juan Ramón Jiménez, también él rezumaba poesía entre las adelfas y los rododendros y también él era "d'asero". Ahora que se fue, envenenado por la envidia de algún anónimo destructor de vidas alegres, sigue correteando entre las galaxias de un universo plagado de amores; ladrando y saltando de estrella en estrella, cuajado de brumas nebulosas, llamándome a participar de todo el concierto universal que tiene su cuerpo de madrépora canina... pidiéndome que perdone para poder seguir sintiendo amor hacia los seres humanos. Y "Chester" color canela tiene razón. Un ser humano comete depravaciones como envenenar a un amigo pero... hay muchos otros que llevan sentidas flores a su tumba". Ya ves que no es vanidad. Ya ves que sólo es sentimiento. Quizás tengas a bien, antes de continuar con tu camino, dejarles un pequeño lugar junto a tu Platero aunque sólo sean solamente sencillas referencias. Son mucho más pequeños y no son universales pero son.Platero te espera para seguir por la ribera del Odiel, el que nace en la sierra de Aracena, a 660 metros de altitud, en un lugar llamado Marimateos. Espera un momento, en las afueras de Gibraleón, para seguir transcurriendo su vida inmortal...Miras al sol perderse tras la montaña dejando, tras de ti, un gran pedazo de historia que arranca del siglo sexto antes de Jesucristo; después fue un importante asentamiento musulmán en los tiempos de al-Ándalus, perteneciendo posteriormente al taifas de Niebla. Reconquistado por Don Alfonso de la Cerda en 1257... por fin, definitivamente arrebatada a los árabes por Castilla, reinada por Alfonso X "El Sabio", en 1282. Siendo la villa dejada como feudo a su hija Beatríz. Posteriormente el pueblo fue escenario también de las disputas entre los Medinaceli y los Guzmanes. El pueblo se convirtió en Marquesado, título que fue otorgado a Don Alfonso de Zúñiga (Duque de Béjar), durante el reinado de Carlos V. Junto a la localidad de Niebla es una de las más antiguas de la provincia onubense. Y con el antiguo polvo de la Historia entre tus zapatos de sierra, subes con Platero camino de Aracena. Mágica ascensión propia de una verdadera mitología de sueños, tu caminar se hace lento... tan lento como el sincopado tictac de un latir de corazones; porque Platero y tú sentís dentro del alma esas campanadas de las ocho de la noche. Es necesario llegar. Es necesario llegar a ser para poder existir. Platero existe como referencia universal. Quizás en el olvido queden Toby y Chester... o quizás tampoco pienses tú como piensan otros que sólo admiran a Bucéfalo porque era la gran montura de Alejandro Magno. Piensas, quizás, en qué hazaña hay que llevar a cabo para ser tan grande. En un remanso del Odiel, tu Platero bebe agua limpia. Quizás sólo sea eso lo que se necesita para llegar a ser y poder existir en las páginas ilustres.Se te ilustran las retinas como en un idilio con las flores cuando ha aparecido, de nuevo, la luna. Escucha mi canto, amigo y compañero, escucha mi canto acompañante: "Lo elegíaco de los cantos amorosos son como recordatorios yuxtapuestos entre los coloquios que mantenemos con la luna. Las diversas lunas inmutables de las atmósferas terrestres iluminan nuestrras persistencias poéticas para evocar estos modos de cantar consecutivamente a los amores y desamores que dejamos en este nuestro pasar por la vida. Son las lunas mudas y silenciosas pero siempre presentes en nuestros cantos nostálgicos. Con los cantos del amor y de desamor pasa algo interesante: que nos dejan construcciones sentimentales que nos unen a la conciencia universal de todos los integradores de la poesía. Y nos hacemos hombres y mujeres restrospectivos con una memoria viva a través de los versos hilvanados con nuestras realidades y nuestros sueños sentimentales. En estos casos de recuerdos idílicos, realidades y sueños son la misma cosa. Soñamos siempre cantando a las fuentes amorosas idelizadas a través de realidades concretas pero llenas de metáforas. Cantamos al placer de amar y al dolor de amar y seguimos siendo siempre conclusivos en las maneras diversas y diferentes en que cada uno de nosotros y nosotras describimos, po ejemplo, un beso... o, por ejemplo, una caricia... o, por ejemplo, un acto sexual... El caso es que damos poemas a la tierra para que germinen con el paso de la primavera... muchos poemas diversos...y como dejó escrito el célebre poeta italiano Giacomo Leopardi: "Ni hasta ahora eres jamás lo que tú misma inspiraste a mi mente en otro tiempo". Y nos inspiramos, bajo la luna, al lado de una fuente gorgorita que suelta sus perlas acuíferas hacia nuestros rostros de poetas y poetisas bañados por la luz de la noche". Ya está, amigo y compañero, ya puedes dejar fluir tus sueño bajo la plateada luz de la luna. Los niños están dormidos en sus hogares y sueñan, ¡claro que sueñan los niños!, pero existen hombres que no les dejan soñar tanto como ellos desean. Platero descansa junto al arroyo de los chopos... mientras los niños sueñan, ¡claro que sueñan los niños!, con volver a montar sobre él; el burrito de pelaje blanco que les sirve de entretenimiento en las ferias de los pueblos. Y tú piensas, ahora, debajo de la luz de la luna y antes de dormir, que la fiesta es un lugar donde todos debemos participar en un momento de nuestras vidas. Has escrito: "¡Idilio fresco, alegre y sentimental! ¡Hasta el rebuzno de Platero se hace tierno bajo la dulce carga llovida!". De vez en cuando te quedas en silencio y escuchar el rumor del agua. Quizás la luna se baña la fuente para que la mires sin tener que observar más allá de su reflejo. ¿Quién regó sus sentidos en las aguas del río? Mira bien. Es un rayo de luna que se baña en el río. En algún otro lugar del planeta alguien está contemplando la misma luna pero desde la propia cosmovisión de su persona. Y tú eres persona que sabe entenderlo. ¡De nuevo la noche a las espaldas del caminante!. Te quedas durmiendo, junto a la ribera del Odiel, a pocos metros de ese tu Platero que, en esta época estival, sueña. También sueñan, más allá de tu frontera, Toby y Chester desde la tierra y el cielo.  Mientras sueñas, Juan Ramón, recuerda que también Wendy está en el camino. No te hablo de la historia de Peter Pan. Escucha en el interior de tu sueño: "Wendy es la cooker inglesa de mi familia. Es de pelo completamente negro y tiene los ojos de color azabache que cuando te miran te traspasan el alma. Es juguetona, con un espíritu alegre (5 meses de edad) que contagia a todos y te alegra el ánimo. Siempre está corriendo y saltando y es lametona (muy lametona). Traviesa. Muy traviesa como si fuese una chiquilla humana aunque es perrita. Pero sucede que yo creo que los animales tienen alma muy parecida a la de los seres humanos. Al menos, cuando veo la vitalidad de Wendy, creo en ello... Wendy es libre. Juega libre. Sueña libre. Camina libre. Y nos ama libre. Amiga de los humanos es muy fácil quererla... y por eso Wendy me despierta las ganas de poetizar y de sentir que allí donde late un corazón vivo hay una esperanza para el futuro". Y no te olvides, para acabar de soñar esta noche, de Tiana: "Adiós, Tiana. Gracias a Dios que tuve la enorme alegría de conocerte y jugar contigo. Tú, ahora, donde quiera que estés me traes recuerdos inolvidables a mi memoria. Fuiste feliz el poco tiempo de vida que tuviste y eso es lo importante para una perrita tan dulce como tú. Tuve la alegría de poder jugar contigo en largas horas felices y tú, cuando jugabas con mis zapatos, me mirabas por ver si te regañaba pero no... tú sabes que me hacías feliz jugando con mis zapatos. Me mirabas como diciéndome ¡aquí estoy yo! y yo te devolvía las miradas dulcemente y te sentías feliz a mi lado. Ahora ya eres parte intrínseca e importante de mi historia personal. Ahora que te has ido eres parte, y seguirás siéndolo siempre, de mi historia personal como lo fueron Lolita, Estrella, Chester, Toby, Chiqui y Wendy entre otros y otras. Adiós, Tiana. Sólo quiero que sepas que nunca jamás te olvidaré y en esta llamada Eternidad tendrás un pequeño pero hermoso hueco en mi corazón para que, cuando llegue el crudo invierno, te calientes allí, entre mis sentimientos más bellos. Te recuerdo con tu piel negra y tus manchas blancas o tu piel blanca y tus manchas negras porque cuando de amor se trata no tienen importancia el orden de los colores de la piel. Hasta siempre, Tiana, perrita alegre y feliz". Y ahora duerme, amigo y compañero Juan Manuel, bajo la luz de las estrellas. Algunas de ellas son fugaces, pero la gran mayoría se quedan para velar tu sueño.Un día te levantas y piensas en cómo puede ser la vida de un pájaro escondido en las ramas de un almendro. Te levantas y sientes ese miedo que, a veces, llena el corazón del bosque. Quizás descubres, porque tu Platero te lo ha contado, que existen pájaros  asidos a la falta de la libertad. Y piensas en la libertad. Andas toda la mañana pensativo. Platero intenta alegrar tu corazón lleno de sentimiento. ¿Qué es un sentimiento, Juan Ramón, qué es un sentimiento? Sin el sentimiento no existiría el pensamiento. Nos es imposible pensar sin antes haber sentido. Te hablo solamente de los hombres nobles.Entre los granados del huerto, guiado por tu Platero, existen unos lirios morados. Y piensas: ¿tienen que ser todos los lirios morados? y descubres que no todos son iguales. Hay variedades del violeta al blanco, al amarillo y al rojo, con elegantes jaspeados. Tampoco todos las pajarillos son del mismo color, pero todos vuelan jugando con el viento cuando no están sometidos a la falta de su libertad.Hoy es día para contemplar esa casa grande, en cuyo largo y estrecho jardín, las jaulas están repletas de pajarillos. Sobre el tejado los hay que escuchan su piar y les contentan con un canto de liberación. Eso estás pensando. Estás pensando que lo que los pajarillos necesitan es una liberación. ¡Qué alboroto han organizado los niños al ver llegar a Platero! Otro día nuevo. Otras nuevas sonrisas y vuelves a recordar a la niña de los zapatos rotos. Era silenciosa pero llevaba muchos verbos en su interior: aprender, comprender, entender y uno que rimaba con amar y que era soñar. También la niña de los zapatos rotos pedía su propio sueño. Tus pocas monedas ayudaron."Encontró un par de zapatos en una parada del bus. Se los puso. Se sintió cómodo. Pensó que acababa de entrar en el interior de otra persona desconocida y que ahora comenzaba a comprender a aquel ser humano... pero no se daba cuenta de que aquellos zapatos eran los suyos mismos, que se los había quitado hacía un par de minutos porque le dolían los pies mientras esperaba al bus. En el fondo, sin saberlo, seguía siendo egoísta". ¿Me comprendes, Juan Ramón?. Me das tu sí envuelto en el silencio de la niña.Ahora, mientras dejas que Platero corra alegre con su ligero trotar, te cambio un sueño por una esperanza: "Y soñé que Dios me oía... ¡desperté!... y era Verdad que me hablaba". Me ofreces, a cambio, ese tu mirar a la alta nube, leer en la neblina del camino una paráfrasis de anhelos y caminar contigo, apoyado en el rodrigón con el que mueves las ramas de los arbustos para espantar alimañas. Yo sigo aquí, en el camino de las paráfrasis.Hablando mutuamente de paráfrasis, yo también me acuerdo de Ella: "Parábola del aire y paráfrasis del viento eres tú silenciosa compañera hipérbole de mi verbo... Eres la tilde dulce que pones sobre mi acento el signo más destacado de mi leve pensamiento. Por eso, entre comillas, despacito yo te cuento: "!Cuánto te amo pequeña princesa de mi sentimiento!". Con la energía de la luz te mueves ligero, soltando canciones para ser escuchadas por los jilgueros que están enamorando a sus hembras. Recuerdas a Zenobia Camprubí Aymar y sus predilecciones por Rabindranath Tagore.Resulta que has leído "El despertar de la fuente" mientras despiertan los campos onubenses en los que se recoge tu mirada en la cuneta del camino. Has encontrado ahí, en ese mismo lugar, quizás la huella de un poeta que traspuso fronteras y tú decides seguir otras huellas similares de alcance universal. ¿Sabes que todos formamos patria y que esa patria es un pequeño rincón llamado Universo? Pues de ese Universo hablamos, amigo y compañero, de ese Universo hablamos...Te sientas en el mojón del camino centelleante de sol bruñido en tu frente y me escuchas: "Leyendo estrellas he podido comprender la poesía de los libros... pero sobre todo he podido comprender la poesía de los vientos, de las galaxias, de los billones de universos que existen en nuestros sentimientos y he podido escribir a Ella todas y cada una de las páginas de cada texto, de cada flor, de cada gaviota... de cada vela surcada al viento en el mástil de la embarcación de mi Fantástico Destino... así que sigue observándolas y sigue sintiéndolas para luego, al despertar, seguir soñando bajo el Sol y como Icaro pero sin alas, sino con poemas, surcar todos los cielos". Y te levantas, con el sonido de las ramas sopladas por el viento, para continuar dando versos a los olivos. Yo también canto a la vida: "Por el verde olivo de la verde rama trepa el verde brillo de la esperanza y el cercano nido de la encina parda hacia el cielo, erguido,la vida reclama. Se oye un pajarillo cantar de mañana y el murmullo del río que lo acompaña. Un grupo de niños juegan y cantan en el patio vecino de la escuela cercana. Tengo abierto un libro y hay una albahaca de olor muy fino sobre mi hamaca". - Platero, yo creo que es hora de almorzar...Y Platero te sigue, por el sendero verde, hacia la aldea vecina donde, como huido fulgor de las primeras horas de la tarde, dos horas son signadas en el espacio desde la torre de la vieja iglesia.Por la vereda florida, llena de arpegios de fiesta, tú delante de Platero y detrás de éste un enjambre de sueños infantiles, entras en la red de la alegría; en esa función humana de sentir el calor de quienes te acogen levantándote de las penas. Y Platero parece como que sonríe, dejándose acariciar por quienes le creen una visión del cielo... y es que su remansada paz es lo que le hace ser Platero. Sin quererlo, sin apenas quererlo, es querido por todos los niños y niñas. Melismas de fe en Alosno.La mañana es clara. Suenan los tambores del corazón de los poetas, las poetisas fabrican melismas de algodón y brotan musas y duendes de la alegría. Tú sabes que toda fuente de alegría empieza por saber qué es la felicidad. ¡Pobres de aquellos que creen que tu Platero es infeliz porque es noble! Tú bien sabes que toda felicidad empieza siempre por tener fe. ¿Qué es la nobleza? Miras al cielo y hayas la respuesta.Ahora subes, montado suavemente sobre tu Platero, la pequeña ladera que conduce al pinar. La sombría cúpua frondosa, el sonido lejano de las castañuelas, los gritos de los niños alrededor de los tenderetes de la feria, ese pozo alegre de donde las mujeres sacan cubos de agua para refresacar a los geranios, esos pájaros que cantan su melodía al borde de las primeras horas de la tarde. Platero, con su cabeza erguida, observando a las mariposas danzar sus bailes multicolores entre rosas y espinos. ¿Por qué será que algunos se fijan en los espinos en vez de la fragancia de las rosas? Yo tampoco se explicarlo.Escucha, amigo y compañero, escucha mi voz a través del tiempo: "Ingresó en nuestras mentes con su tesis de Relaciones Interpersonales recién elaborada y allí, en medio de las neuronas del cerebro, celebró sus primeros discursos en medio de las infantiles propuestas de juegos pirateriles en donde él siempre resultaba ir un poco más allá de nuestra conciencia y, grillito de las emociones ocultas, contestaba a nuestros primeros coloquios sintomáticos de la pubertad, de la edad de los descubrimientos. Y nos hacía el favor de dejarnos capitanear la carabela aquella en que nosotros nos íbamos deslizando como por un tobogán de aprendizajes coetáneos. Después se hizo confidente. Acérrimo y exclusivista confidente de nuestros muy variados amores y desamores. Y nos abrazaba en medio del llanto y de la soledad y elevaba su copa llena de espíritu para brindar por nuestra inmensa alegría; y así, en medio de risas y lágrimas, entre rosas y espinos, haciendo la guerra y la paz de todas nuestras manifestaciones juveniles se nos convirtió en el adulto que llevamos dentro. En el oculto adulto imaginario que hace realidad todo aquello que le conversamos y que, eternamente fiel a la palabra dada en el primer segundo en que penetró en nuestra mente, guarda como un tesoro escondido, bajo mil llaves de plata y de coral, nuestras más íntimas confesiones".Bajas de la montura de tu Platero y le miras de frente. Él topa con su cabeza el lugar que ocupa tu corazón mientras el sol se refleja en tu cara.  Una muchacha, que aparece en el camino, lleva un puchero para su padre: el jornalero que está faenando entre los olivos. La hierbaza seca le acaricia las piernas y su cabello, suelto, te hace recordar los remolinos del agua. Con una sonrisa, ella saluda a Platero y éste, sin saber qué es lo que sucede, responde con un rebuzno de agradecimiento. Ella quiere saber algo más de él; pero tú le explicas que sólo es una fantasía convertida en dibujo caminante para alegrar el corazón de los niños y ella, que va camino ya de ser mujer, se queda mirando, asombrada, cómo dibujas tú a tu Platero y después se asombra más cuando le regalas la hoja de tu cuadernillo.Es posible respetar el silencio. Lo sabes bien. Lo sabes incluso mejor que quien dijo que la verdadera amistad llega cuando el silencio entre dos parece ameno. Era Erasmo de Rotterdam. Pero a Platero lo que le interesa, en la verdad de su presencia en el mundo, es dar vueltas por el planeta de tus sentimientos; hacerse liviano, suave, placentero y, de esa manera, poseer razones para existir. Es cierto que el silencio de Platero es mucho más que una simple paradoja. No existen paradojas en la amistad y sentirse amigo de Platero es como ser un niño creyendo en la Fantasía.Está la estación veraniega muy caliente. Las nubes grises, sin embargo, están pidiendo lluvia mientras tomas tu pluma y escribes. - Aquí tienes, Platero, la esencia de la vida. Ese misterioso don de la Providencia de Dios que nos regala agua para sentirnos más de carne y hueso, más de alma y corazón. En este amanecer sediento la lluvia es una respuesta más certera que emplear la suerte como dirección adecuada. No. La suerte no designa tu destino y el mío. Si hemos de caminar hay que saber respirar el silencio.No somos, ni tú ni yo, perfectos. Pero tu Platero casi siempre lo es. En la plenitud de la mañana seleccionas flores imaginarias para tu soñada Zenobia. Pero el sueño de Platero se queda solamente en servir de transición rápida entre tu tiempo y el mío. Platero va siempre directo hacia la infancia entre los encendidos cielos de la lluvia. Y el viento acaricia sus crines blancas para darle un beso en el relámpago de este instante en que comienzas a escribir.En la última media hora de la prolongación del sol, esta mañana yo sigo siendo sólo como el caminar lento de tu Platero y, lejos de ti, una banda de palomas aletea frente a tu vista. Te subes las solapas de tu chaqueta gris y sientes algo que quizás dudes de pronunciar; algo así como si fuésemos cuesta abajo hacia la vida del nuevo renacer de la conciencia adornada por las guirnaldas de la fiesta del pueblo que espera levantar sus esperanzas. Perdona si lo pronuncio yo por ti."Si no vienes mi ser se encalla en el silencio de los tulipanes y el beso se hace puñal del tiempo como feroz amante del recuerdo. La noche es noche si no vienesy entonces me dan miedo las estrellas cuando están ausentes tu frente y tu boca. Si no vienes yo no pronuncio nombres entre las chispas del fuego de mi piel que se quedan latiendo entre la memoria del cárdeno mundo en que me hundo. En tu ausencia tiemblan mis miradas dentro de un alma que se encoge en el dolor profundo del recuerdo. Si no vines este junio se me hace pájaro oculto en las entrañas y, sueño perdido en el silencio, me quedo suspìrando tu sinfonía". Y tú quedas mirando al horizonte donde yo estoy sintiendo.Has tenido que cambiar un verbo. Has tenido que escribir vivir en lugar de morir... mientras observas el campo desde el zaguán mientras, como música del tiempo invertebrado, las primeras gotas comienzan un romance con las tejas. Bella novia es esta mañana de iniciación silenciosa y los acordes de una guitarra rasgan la melancolía de tu taciturna sensación.Platero se remueve, inquieto, entre las pajas desperdigadas por el suelo. Busca un axioma para su existencia.- Parece mentira, Platero, pero es verdad. Espera, Platero, ¿qué prisas tienes ahora que el mundo ya no es lo mismo?Vuelta al viaje. Platero y tú váis por vuestro mundo: dos horizontes paralelos y dos paralelas sensaciones. Y observas, entero, ese punto infantil en donde alguien leía mientras yo escribo mi afán: "Si vieras el apoyo de esta "roca de alma" donde cobijo, hoy, mis nostalgias en un llevar muy lejos y muy hondo lo ondulante del incendio sentimental y la callada soledad de estas horas... si lo vieras... una canción de cuatro ritmos sincopados entrarían a formar parte de tu espejo girando, girando y girando, en los pasillos subterráneos de tu memoria. Por cada peldaño ascendido en tu conciencia, interpretarías lo identificable de mi súbita pasión por este agujerear los tedios a través de las fecundas palabras que en su misión, a veces, dejan ver tu rostro recorriendo todos sus arrullos. Si vieras este otro sueño de las rosas en el bosque, los mundos y los días serían como cajas de plata donde guardar las luces y el querer situarte en el centro de la vida para sentirte, aún más, en el conmovido afán de las emociones. Por cada mundo entero, así visionado, yo te estaría queriendo con toda la voz a mi alcance y ya no serías más fuego solitario, ni despedida subrayada, ni olvido en medio del tiempo".- Espera, Platero... ¡Sueña!...El crédito materiaista no existe para los poetas. O eres o dejas de serlo. En algún momento te has quedado pensativo, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez. Platero es tu interior. Platero es tu corazón. Platero es tu alma. Y entre los sueños de tu Platero quedan los míos. ¿A qué te refieres cuando crees que las decisiones para escribir unos versos solidarios provienen de la paz? Quizás en los ojos negros, grandes y profundos de tu Platero siempre exista un por qué pro yo leer algo más que batallas sangrientas del amanecer en las columnas de las Letras... como a manera de Hércules en la frontera entre tus límites y mi también caminar por las riberas de los ríos. Comprendo tu pena al contemplar cómo mueren los gorriones bajo el fuego de la dureza inclemente. No. Yo, como tú, también amo a los gorriones con los que, ahora, juega Platero en una especie de baile infantil donde él cree que es viento.En el vigor de ese trotar de tu Platero se baña el íntimo rayo de sol. Cuatro caminos existen en tu sentir y cuatro estaciones para cumplir una jornada completa: el alba, la luz, el atardecer y esa hora que, ahora, hace posible que comiences a surgir para fijar un imposible. ¿Por qué llamarán los otros, lo del durop abatir inofensivos gorriones, imposible que Platero sueñe. Claro. El único sistema que puede existir, para los poetas, es no confundir la luna con lo lunático; es comenzar a pre sentirse y presentirse dentro de la lucidez lo que es solamente lúcido paisaje: un escribir sin precipitarse en el vacío de las falsas palabras. ¿Acaso has conocido alguna palabra más verdadera que decir simplemente "palabra" envuelta en el interior de tu chaqueta gris trasvasando tu Guadalquivir a mi Guadiana?. Es sencillamente los siguente, Juan Ramón, es sencillamente lo siguiente: "Desde los orígenes de los humanos las palabras forman parte intrínseca y extrínseca de todos nosotroa. Somos comunicación verbal, oral, escrita, gestual, sonora, silenciosa... hasta el silencio está lleno de palabras. Hay palabra dicha y palabra escuchada en este tornar y retornar de la comunicación humana. Pero la palabra es la que nos hizo humanos y no animales simplemente. Lo que sucede es que existen personas que nos hacen consumir palabras escuchadas porque son proclives a querer dominar el ámbito de todos nosotros. Es la alienación del consumismo de palabras". Dile a tu Platero que sea palabritud: exactitud de la palabra sencilla coordinada con la virtud de los caminantes.Espera a que llegue la noche, amigo y compañero, para poder decirte que "Dejando ya las avenidas de las mentiras piadosas... sólo soy, ahora, un caminante de veredas y verdades. Otros son los que pregonan que son muy libres pensadores usando la demagogia y la doble moral. !Quién dice que los pensamientos no están ligados a las razones!. A mí me basta con mis Sueños para charlar de la Vida. Un gorrión es un pajarillo que vive para ser mucho más que un adorno enjaulado. No. Los gorriones no son adornos aunque las jaulas sean de oro. Ellos sólo viven su libertad. ¿Y cómo se atreven algunos a decir lo contrario?. Los gorriones son diásporas completas por las ciudades, pueblos, aldeas, veredas y caminos. Y para ellos cada día es un romance nuevo. Un romance mezclado con los aromas de los tomillos, el espliego, el romero e incluso la mejorana y los jarales. Excelsas veredas y caminos llenos de flores y mariposas. Que hay en este mundo unos abetos que hincan sus raíces en una diáspora completa de versos y amapolas rojas. Es el viento el guardador de los desnudos ecos de aquel ayer. Hoy algo ha pasado con las palabras "magnas". Algo que está creciendo en medio de las noches de los insomnios. Son corazonadas erigidas en esas noches donde los gorriones comienzan a soñar. ¿De verdad? preguntan los incrédulos. ¿Y quién sabe qué es exactamente la verdad?. La verdad es un absoluto camino llamado Realidades. Sí. Realidades vivas y no muertas. La diáspora completa de los Grandes Sueños de quienes, en verdad como diría Jesucristo, son poetas y poetisas. Debemos ser siempre tal como somos para poderlo comprender y, sobre todo, para podernos comprender mejor. Que si Calderón de la Barca dijo aquello de "La vida es sueño" yo digo y defiendo lo contrario; o sea que "El Sueño es la Vida". Si todos entendiésemos algo tan sencillo, todos podríamos aprender que lo que digo es la verdad. Palabras mayores. Sí. Palabras mayores para designar exactamente lo que es propiedad privada y lo que es propiedad pública. Diáspora. Diáspora completa son las palabras de este mundo cuando sabemos y aprendemos qué es la Libertad. Algo que muchos han olvidado porque se creen donjuanes de la Literatura. Barbarie. De verdad que es una barbarie lo que sucede en este mundo... y por eso necesitamos la Liberacion Literaria".En la aldea todos confían en ti porque te acompaña tu Platero universal. Universo. Hay un universo de resplandor en esta noche iluminada...Miras al horizonte que se vislumbra desde el viejo caserón de los balcones de terracota y las macetas vigilantes del anochecer. Más lejos. Mucho más lejos de ti, quizás los ladridos de mis "pequeños plateros" sólo sirvan para imprimir otras interrogativas diferentes, O tal vez no tan diferentes si unimos nuestro común destino. Por eso estás pensando que se debe dialogar con la luna usando verbos tan peligrosos como "amar". ¿Qué amamos los que preferimos seguir caminando para dormir al llegar el alba? Tú juegas a las damas con el caballero del viejo caserón que ha dado hospedaje a tu Platero en su cuadra y a ti en su zaguán. Y to me quedo caminando solo por entre los hilos de plata que, desde la luna, me guian hacia tu infinito: una curvatura del universo prolongada entre tú y yo. Platero duerme. Tú descansas jugando con las damas. Yo sigo hacia el punto en el cual dispongo solamente de la oscura noche en que meditan los poetas.Y canto a tu conciencia por si me puedes escuchar: "De los arenales vengo...a los arenales voy... y por el camino pienso yo quien soy... yo quien soy... yo quien soy...". Letras penetradas por las orillas donde los cardos están alumbrados de luciérnagas y mariposas dormidas. Te pilla el amanecer con el ritual de Platero iluminándote el camino. Su ligero trotar es compañía en el territorio virgen de los milanos.Y aparecen los santos inocentes del discurso diletante: un grupo de ancianos y ancianas que bajan de su residencia. Deben venir quizás a refrescarse en las aguas del río. Desde una torre bermeja alquien silba y Platero, tiesas sus peludas orejas, comienza a conversar con tu nostalgia. Una esperanza nueva te hace renovarte a ti mismo.. otra vez... otra vez tú y tu poema: "¿Qué me copiaste en ti, cuando falta en mi la imagen de la cima y corro a mirarme en ti?". Por el puente llegan ya con sus charlas de pretéritas ilusiones renovadas en este amanecer de agua, de sal, de limoneros.Y tras ellos, las gitanas buscan la vida en el otro lado de lo unívoco. ¿Qué sucede al otro lado del puente en ese momento unívoco? ¿Qué es lo unívoco, Juan Ramón? Deja que te envíe mi expresión: "El espacio vital de un ser humano es el conjunto total de todas sus ideas que forman su propio universo particular. Lo podemos definir como su personalidad y es el que le hace unìvoco y diferente a cualquier otro ser humano. No tiene límites y es la fuente donde beben todos sus pensamientos y todos sus sentimientos". Espacio vital. Quizás por eso son así las gitanas. Quizás recojan lo unívoco para explicar a los extraños que solamente están celebrando el amanecer.Amanece y te calas, de nuevo, el sombrero andaluz para dar un feliz escape a esa sed de granadas maduras que tanto le gustan a tu Platero. Platero y tú desangrando granadas bajo el tamborileo de las voces que, por las callejuelas, despiertan el ánimo inflamado de tus recuerdos. Recuerdo yo también esos silencios vividos, esos silencios sentidos, esos silencios recordados, esos silencios que, de tan existentes como son, se terminan por olvidar. Te empapas de incertidumbre y Platero se te acerca para recuperar tu alma. Algunos niños valientes llegan con sus juegos y sus risas para seguir formando parte de tus recuerdos. A mí se me han quedado ya algo distantes, colgados de este ser tan transitivo. Transito por el recuerdo."Eres tú el azul cariño que me guía al camino de las cosas; al ritmo sinuoso de las olas que reflejan su mirada en los relojes; la íntima presencia de los hechos fabricados en el taller de las expresiones. Eres tú el acento enarbolado entre las horas prendidas de los sueños y el compás diáfano del día envuelto en el tránsito del tiempo. Eres tú como un oficio de vivir manteniendo la esperanza; el ínclito discernir cada momento en el tejido singular de la existencia y ese momento esculpido en el aire que se convierte por magia del recuerdo en plena sinfonía de palpitares. Eres tú el abierto aire del sentido embarcado en el ámbito fervoroso de sentirte en cada pulso de mi sangre marcando las pausas del silencio. Eres tú la esfera donde gira esta cadencia de notas sincopadas que convierte cada sombra del destino en vuelo de ave sin retorno; el líquido hervor de las pasiones liberadas en el espacio de un segundo y la imagen ensoñada en las creencias del palpitar creciente en los instantes. Eres tú, en fin, ese principio de cosas que se arriman al paisaje y en medio del tránsito y la espera abre las compuertas del sentido y lo llena de completa consistencia".Acaricas a Platero y saludas al carretero que se ofrece a conversar contigo si le sacas del hundimiento de sus ruedas en el lodo. Unes a Platero al carromato junto al flaco compañero de su especie y una especie de fuerza imperial desatasca el punto muerto. Caminas conversando.¡Qué feliz está la chiquilla que, caprichosa del momento, aprovecha para subirse a lomos de tu Platero!. Y se le enciende la sonrisa. La llanura se hace ancha, larga, espesa.Platero y tú avanzando por el día para uniros al mundo. Platero es tu mundo; el universo dentro del mundo. Tú vas hablando con el otro entre los clamores de la luz que, a lo lejos, arrasa la llanura. Yo he visto esa luz arrasando la llanura. Esa luz fugaz que ahora alumbra la mirada de Platero. Ser poeta es ser imagen y algo más...Le dices a Platero que es hora de despedirse de la compañía infantil para seguir madurando un poco más los minutos matinales de este dia que que, por dentro, te viste blanco de inocencia y, por fuera, moreno por el sol moreno. Platero, blando como siempre... pero duro, de acero, de metal incandescente, te sigue.Estás, ahora, esperando la llegada del mediodía para unirte, de nuevo, al mundo. Platero es la alternativa que te queda para conducirte a alguna blanca aldea. subes en él y seguís caminando latentes... viendo cómo se os cruzan los carneros que van a ser sacrificados en el matadero de sus sueños. Una imponente prsencia de luz estalla en camino que existe entre tu mirada y su sempiterna costumbre de escritor. Déjame cubrir el hueco de esa hoja en blanco que has dejado para mis sintagmas. "Porque aún conservo, dentro de mis mil conciencias, los veinte poemas de amor de la tarde en que besé tu boca y aquella canción desesperada en el nocturno soportal, bajo la luna, con unas cuantas estrellas brillando en medio de aquel caliente agosto de Madrid... Y comenzó a nublarse el cielo. Después llovía. La lluvia traía aquel olor a flores del parque del Paseo del Pintor Rosales donde habíamos compuesto una sinfonía de miradas hondas y profundas en medio de la conversación de nuestros miles de mundos fantasiosos. Hoy es lunes. Tengo mi Diario abierto y escribo en él tus sentires dentro de mi alma. Por eso y por mucho más todavía estoy luchando en medio de la pertinaz batalla con las palabras y los sintagmas del corazón dando vueltas y más vueltas alrededor del universo de las expresiones". Los panaderos del pueblo dejan de faenar para verte cruzar, sentado suavemente sobre el lomo de Platero, mientras los últimos clientes acuden a las tahonas para no perderse la barra caliente del día. Hace calor. En los estancos se despachan los cuarterones de tabaco y unos campensinos, con los brazos desndos - las camisas quedaron colgadas de las ramas de los olivos- acuden a la cantina.Y están también los niños pobres, los niños que sólo pueden mirar las adronadas fuetnes de los jardines de las propiedades pirvadas. Ellos no son niños privados pero están privados de todo lo que se necesita para ser algo más...Escribir poemas, ene stas ocasiones, se hace tiempo detenido en el espacio en donde juegan los duendes de la fantasía a construír sueños para ellos, para lo que no tienen nada más que lo insuficiente. Detienes tu camino y entras al bar. Yo me quedo escribiendo."Son niños y niñas que viven vidas duras. Son niños y niñas que trabaan de sol a sol. Son niños y niñas que miran furtivamente a los ojos y bajan la cabeza pero aunque pobres en dinero, son grandes en humanidad. Son nuiños y niñas que sufren pero ahora se entretienen y son felices bailando... mientras los adultos se sientan tranquilamente en los bancos para hablar de la vida. Son niños y niñas nada más."Son niños y niñas que a veces realizan viajes en grupo hacia la charca vecina -el límite espacial de sus sueños-  porque es gratis. Son niños y niña que aman pero  saben loq eu es el amor. son niños y niñas. Son personas dignas. En ellos no hay rencor. Ellos saben lo que es repetar para poder vivir a pesar de que son insuficientes. por eso, a las doce del mediodía, celebran La Hora Feliz.- ¡Qué blanco está, Platero!. Y Platero, lo mismo que los niños y niñas pobres, inicia una corta carrera y juega a la Hora Feliz. Corre, entre tímido y suave, junto a ellos, como haciendo que esos sesenta minutos que tienen de son el tesoro escondido que deben descubrir para conseguir la Felcidad. Pero sesenta minutos al día es muy poco, Juan Ramón. Entre la bondad y la hermosura, ¿con qué te quedas?. ¿Entre la bondad y la hermosura ahy alguna cuestión inconfesable?. "Más allá de ese límite sublime de las nieblas y el viento desolado existen las verdades derivadas del vivir pendiente del Destino". Perdona que lo dijera. Alguien debía decirlo. Destino impuesto por otros me refiero.Y mientras tú, amigo y compañero Juan Ramón, comes sardinas en pimientilla, raya en pimentón, chocos con habas y el excelso jamón de Huelva... en este alto en el camino te voy a hablar del Destino. Otra vez te pido perdón por ser yo quien lo dice: "¡Qué importante es poseer una identidad personal que sea algo así como un estallido de ritmos cosmovisionistas que se proyecte en cada una de nuestras interpretativas representaciones en este teatro llamado vida!. La mejor manera de describirnos es hacernos gestores vigorizadores de nuestros continuos sentimientos, recorrer el camino de nuestros a veces altos y a veces pequeños sueños para sentirnos aire, sangre, esperma de anhelo hecho realidad gracias al esfuerzo redentor de todos nuestros sentidos. Y es a lo largo de ese camino cuando nos debemos preguntar ¿cómo nace mi conciencia?, ¿cómo crece mi entendimiento?, ¿cómo surge mi esperanza?, ¿cómo termina de forjarse mi destino?. Las respuestas deben ser inclaudicantes: nace mi conciencia cuando aprendo a leer en los árboles, en los riachuelos, en las flores silvestres, en el viento abrazador, en la mitad de una mata de paja, en las manos de un anciano, en los lloros de un niño, en los ojos de los seres humanos... crece mi entendimiento cuando como habas que ha cultivado el agricultor, cuando bebo agua que ha caido de la lluvia, cuando siento mi alma crepitar en los crepúsculos... surge mi esperanza cuando meto sentimientos a mi cuerpo, cuando danzo al magno compás de las cuatro estaciones que se van acumulando en mi existencia, cuando mi sensualidad se hace desenfado de trópicos arrullados en el centro imponente del universo... y termina de forjarse mi destino cuando soy parte de ese escenario que resume todo el crisol de mis ideas expandidas por el cosmos de mi persona que, en ese momento, se hace cultura hegemónica, proyecto maduro de mis propios parámetros y vitrina de mi alma ante los ojos del planeta". Ya podemos caminar de nuevo. Yo aún no he podido sociar mi hambre pero me compensa poder caminar al lado Platero y tú. Escribir poemas, mientras caminamos, es rectificar el tiempo detenido y hacerlo converger con los ojos que te miran, entre asustados e interrogativos, para`poder acompañar a su dolor hasta superarlo. Lo único que no escribiré jamás será lo incomprensible. Comprendes la filofñia de Platero bajo el cielo azul de las nubes blancas. Comprendes la plenitud de esos sueños que sólo tienen el color de las sensaciones de poderlos alcanzar. ¿Acaso no somos los poetas algo así como los filósofos de las necesidades? Mira a Platero mientras va, delante de ti, abriendo camino entre las miradas de quienes quizás no os vuelvan a ver.¡Qué fuerte es el tiempo, amigo Juan Ramón, qué fuerte es el tiempo que nos hace crecer para ser grandes aunque no estemos precisamente dispuestos para eso!. De pronto se corta el camino y no tienes más remedio que atravesar la acequia para adentrarte en el bosque. ¿Habrá alguien en el bosque además del leñador que se aprovisiona para el invierno de la madera también sacrificada en aras del calor humano? La palabra grande nos viene pequeña muchas veces. Tú no quieres crecer y, sin embargo, has crecido con tu Platero. Yo no quiero crecer porque quizás mis "pqueños plateros" no lleguen jamás a cruzar ninguna acequia y no estén preparados para ser poetas en el bosque. De repente cuento algo en el bosque por ver si eres capaz de escucharme: "Cuando el alma me invade de nostalgia me asombra lo difusa que se vuelvela mañana sin sol y en la penumbra. Yo dispongo entonces de minutos para medir la distancia entre nosotros y busco excusas que me centren lejos del caos y del retorno. Y sobre los instantes pasajeros del silencio encuentro lo extraordinario en la gente que veo pasar entre los pinos del bosque y la espesura. Medito entonces en lo continuo que es este vivir en lo real y deseo hundirme en lo soñado para no tener que recordar... Gravita la atmósfera pesada en forma de sonidos y silencio unidos ambos en el compás del movimiento de las hojas del laurel. Cada instante es un pasatiempo de juegos imposibles con el aire que derrama ideas sostenibles por el ala leve donde, errante, el concierto se convierte de repente en luz diáfana sobre el agua. En el empuje de este oleaje me lleno de presente perdurable. Y es de veras que las horas pasan lentas, pausadas, tolerantes con el sagrado presente de los imposibles y el tumulto de mis ideas tan errantes. Ajustándome a la tersura de las hojas equilibro mi pensamiento en el cristal de las aguas claras que someten su fresco líquido a mi entorno y busco, más allá de los pinares, lo inmóvil de la esencia del estío. !Qué cerrado es el tiempo sucedido entre el segundo, el minuto y las horas!. Como íntimo secreto de la luz no cesan de venir en mi ayuda los rostros de las gentes caminantes  que se suceden en una sola antología de esperanzas buscadas en el valle. Tranquilidad en el ánimo sereno de la trémula hoja que se abate, poco a poco mecida por el viento, hasta llegar a la tierra que la abraza.Siesta del entorno circundante donde el tiempo paraliza su carrera contra el reloj y entra en la tarde. Se hace universal esta presencia de seres que respiran el mismo aire... !y con qué destreza se entremezclan en un mismo río todas sus sangres!. No busco con ello retenerme en el pensar alejado y presuroso sino que aquieto toda la mirada aunque sin cesar sigo meditanto en el valle con el lago tan pulcro y tan visible de la vida cotidiana y el detalle. En el principio debieron ser las horasque Dios colocó como inmortales. Esta inhumana semejanza entre seres humanos y la catástrofe de la noche que llega inexorable me hace buscar ya un refugio para dormirme sin tener que molestarme. Con recónditos azares yo encuentro mi propio lugar en el silencio que tiene amistad con los luceros y allí, debajo de los pinos,cierro los ojos para acordarme... El despilfarro de energías es posible que nos ayude a sentirnos más ligeros cuando soñar queremos con la vida. Y entonces, siempre suave y perseguida, aparece la musa deseable. Hay un lugar para dormir que de nombres nada sabe más que un verbo apresado en la memoria: !acostarme!. Y domino todos los detalles del recuerdo diario y pasajero, del recuerdo y de la tarde... Sombrea la luna el espacio que existe entre yo y la laguna y en medio de la noche oscurecida se marca en el reloj la una. Queriendo resolver estos enigmas llega a mi alma lo sagrado del momento en que los seres se afirman en su sueño sin quererlo;mantengo entonces mis sentidos sobre la faz del pinar... y en el aire queda colgando una pregunta: ¿ya es tan tarde?. Quizás sea tarde para muchos pero abro los ojos y observo que hay en el cielo, desterradas, algunas aves... Y entonces sí me quedo ya dormido sabiendo que en la noche hay quien sabe encontrar caminos de salida hacia el infinito de los aires". Llueve. Es una lluvia de reconocerse en el cariño a manera de homenaje a esa eterna forma de pensamiento que es camino de celebraciones... y te refugias/recoges en el humilde chamizo -techo de madera y paja- del leñador. Y tú, ávida la mano de pluma, te ases a ella y culminas tu plural conciencia mientras observas, con interés de persona interna, a Platero jugando con las briznas de hierba: esas razones que todos tenemos para exponer sentimientos que afloran a la superficie de nuestros piélagos de piel. ¿Qué son para Platero y tú los piélagos de la piel? ¿Quizás una compañía de palabras surgidas de la mágica imaginación? Deja, por un momento, funcionar mi magia."Y me vuelvo viento para llenarte de sorpresas la conciencia al borde del pensamiento enternecido. Y me vuelvo rosa para mecerte en los pétalos del silencioso atardecer. Y me vuelvo sombra para iniciarte en el punto exacto de mis ávidos caminos que tienen señales unívocas en el sentir de las pisadas. Y me vuelvo nube para envolverte en el nombre de las gaviotas. Y me vuelvo mar para lloverte de ansiedades poderosas. Y me vuelvo ola. Y me vuelvo llanto de lluvia y mar y gaviota surcando mil piélagos de emergente espuma. Y me vuelvo calma. Y tempestad. Y aire que suavemente acaricia tu misterio. Y me vuelvo monte. Y me vuelvo roca. Y me vuelvo alma".Pero tú siempre hablas de las cosas maravillosas que viajan con Platero. Platero y tú. Otra vez Platero y tú viendo caer la lluvia que moja mi presencia. Yo, refugiado/recogido en el sueño de la noche, camino de esta encrucijada por poder llegar hasta el límite... y, mientras tanto, tú escribes signos de identidad refugiado/recogido dentro del chamizo del humilde leñador contribuyendo a la universal concienca. Pero yo me estoy mojando por dentro.Tú escribiendo y yo guardando un secreto en mi interior. Es el precio de saber que Platero te permite siempre vivir un nuevo mañana pero... ¿qué sucede con mi yo, con mi otro yo, con ese yo que se está mojando por dentro?. Y diriges otra vez tu mirada a Platero por ver si él sabe donde está ese límite que hay entre el chamizo del leñador donde descansas y mi cuerpo mojado en este tiempo que vivimos, los dos, en las horas en que el vacío se precipita por las regueros rumorosos del agua.- Min Platero, mi blanco y suave Platero...Dejas huellas de futuro. Piensas que el futuro es una especie de liberación. Quizás te liberes viendo a Platero jugar con las briznas de hierba mientras yo sólo planteo un paradigma: "Yo, grano de trigo enmedio de la siembra de esta tarde gris, lluviosa, fría, soy un hombre embarcado hacia el destino de tu Sonrisa. En medio de las amapolas brilla el sol regateando a los meandros por entre las arboledas. Tranquila llega la noche para serenar tu canción y yo, grano de trigo solamente, te sirvo de alimento envuelto en paradigmas del mundo de los sentidos".Tal vez tu paradigma, que también existe, sea continuar escribiendo durante la noche... pero a mí me toca sentir que hay ciudades más allá del horizonte. Posiblemente ciudades que tú estás soñando recorrer -exiliado sin prejuicios- y, sin embargo, pueden ser tus mismas fronteras. Hora y media para escribir un nuevo soneto con medida y métrica perfectas. El mío solamente se refiere a una manera de vivir la Eternidad: "Pasé del alba a la noche / en una ajena realidad / ¿quiénes nacieron en la ciudad? / ¿quiénes murieron anoche?. / ¿Quiénes dicen la verdad? / ¿Quiénes son sólo un reproche? / ¿quiénes viven con derroche / mientras otros son necesidad? / ¿Cuántas aves hubo en el cielo? / ¿cuántos sufrieron de anhelo? / ¿cuántas barcas hubo en el mar? / ¿Qué Eternidad sirvió de consuelo? / ¿quién perdió en este duelo? / ¿cuántos supieron amar?". Imperfecto. Solamente sé que soy imperfecto mientras tú mides el verbo más agudo, el verbo más florido, el verbo más exacto. Exacto. Es el minuto exacto para pensar en dormir.No sé si Platero entenderá o no entenderá este lenguaje humano... pero hay un niño escondido observándole entre el follaje: el humilde niño que está dentro de su alma.Alcanzas a escuchar las horas del tiempo mientras sueñas a través del reloj de las edades.Después, una simple y sencilla araña va tejiendo el sacrificio de todo tu soñar. y te quedas durmiendo.Platero te llama porque necesita tu encuentro para quedar en silencio y yo me alejo, algo más allá, hacia donde las ocasiones de alcanzar la cima son un continuo registrar datos numéricos cada mañana.´Para ti los números sólo son las fantasías de las que has leído tantas veces y tantas cuestiones dignas de cantarlas en la maravillosa compañía de Zenobia. Pero los números se me enzarzan entre las manos y no me dejan nada más que registrar sus grafismos por enésimas veces. Tus enésimos caminos liberados son mis enésimos números registrados. Registros de la memoria tal vez. Tú ves a Platero tan feliz como siempre... pero yo sólo lo intuyo en medio de una lejana esperanza. Tal vez deba de pensar solamente en Toby, en Chester, en Wendy, en todos los demás "pequeños plateros" de mi existencia. Quizás eso sea también la liberación que siempre discurre en mi pensamiento. Por eso, quizás, nos podamos entender. Platero se ha dormido como un adolescente apasionado por ese pasar por la vida simplemente jugando... como yo quiero pasar la vida simplemente existiendo como adolescente nada más.  El chamizo del leñador tiene las paredes tiznadas de sueños. Es el tiempo plegado en tu andar por las letras; esas letras que los siglos dejan alojadas en el alma de los hijos del hambre.El leñador quiere hablar contigo pero tú estás lleno de cansancio y necesitas el tiempo para elaborar una elegía. Sin embargo él entra en tu habitación con la olla repleta de caldereta de cordero y un par de vasos de latón llenos de vino. En la cañada, una bandada de patos nada sus sueños en el silencio. El leñador se sienta a tu lado para cantar:Mi vida es el seguirsiendo como la mar...Pausa. Bebe un poco de su vaso..... y por querer ser marineroestoy empezando a soñar...El cante, Juan Ramón, el cante de un simple hombre haciendo que tu Platero se quede, poco a poco, dormido sobre la tierra blanda hasta que, como si fuera un niño cansado, se queda mansamente quieto. Ese árbol que está junto a la acequia me recuerda un punto de encuentro. Y, de repente, en mitad del sueño sueña el clarín y comienza la fiesta. Es el torero de las letras imaginadas: ese mito en que se convierte tu caminar como pasodoble caído de la lluvia y con el alma entregada a extrapolar metáforas. También yo creo mis metáforas pero, alguna vez, he colocado sus presencias en el profundo sentido de las horas revertidas porque el camiar siempre es el derecho de merecer volver a sentir la sílabas que nos convierten en imágenes mil veces presentes: ¡qué bonita era mientras duró el sueño!.Platero es la sílaba que yo interpreto a través de una mirada de mujer. Platicar con las emociones robando segundos a la gloria. Descubres ese sueño que existe dentro de mi corazón empapado por la lluvia. ¿Qué piensas tú, Juan Ramón? ¿Qué piensas del abecedario que inicias con la a de amante y acabas con la o de opresión?. Yo no. Quizás porque no llego más que al abecé de la a de amador y la e de equitativo.El otro Juan Ramón no eres tú. El otro Juan Ramón es el que compone sermones de revolución mezclando amores en la coctelera de la confusión. Por eso al otro Juan Ramón no le entiendo ni deseo, como pretende él, convertirle en imagen é ídolo a quien adorar. El otro Juan Ramón del que te hablo, Platero, no es el que te acompaña por los senderos blancos. El otro Juan Ramón es alguien a quien nunca podré confiar ni confiaré ninguno de mis versos porque lo destruiría con su mezquina manera de entender lo que ellos llaman hacer el amor. Asi que sigo amando tu manera de ser, Platero, y es a tu Juan Ramón a quien deseo brindar esta lluvia que está empapándome de sensaciones. Porque el abecé que yo busco es el que empieza por la a de amanecer y termina por la e de esperanza pero, en su caminar, no rompe la inocencia de ninguna niña-mujer. Somos de una sola chiquilla y no de mujer más amoríos. A esa acacia, cuya sombra estás dibujando como sostén de tu poesia, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, también la poetizo yo: "Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo y olvido. Tictac... tictac... tictac... Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Tan cerca estás en la distancia que me has marcado un canto para llegar a esta hora de la acacia y del acanto. Olvido y retomo tu ausenciaen forma de tictac tan desbordante que el pulso de mi sangre determina todo mi camino hacia adelante. Recuerdo y olvido. Tictac... tictac... tictac... Recuerdo.Tic. Olvido. Tac". Y sigo mientras tú continuas dibujando tu poema bajo la luz de la luna invisible que es la misma para los dos: "Tu reloj es de los de pulsera y el mio tan sólo es de arena. Pero hay un reloj de sol caliente que irrumpe en medio de mis venas. Como todos los relojes son distintos y no hay manera de igualarles... te noto presente en mi memoria con tiempo ausente y deseable". Y terminamos de pensar en nuestros pensamientos: "Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo. Tic. Olvido. Tac. Recuerdo y olvido. Tictac... tictac... tictac... Recuerdo. Tic. Olvido. Tac". Deja que termine de secar mi corazón para de nuevo reanudar el camino: "Está lloviendo y, en medio de la lluvia, la pura imagen de los árboles se abre en medio de un recuerdo que me retrotrae hasta la adolescencia vivida en mis vacaciones veraniegas. Y vuelven las voces de nosotros, los niños de entonces, jugando a batallas. Una leve sonrisa me llega a la memoria mientras recuerdo. Llueve. Hay una especie de beso etéreo que le da una gota de agua a una hoja amarilla, de acacia, que está cosida al suelo. Mi recuerdo se enreda en los callejones de los viejos barrios y en el terraplén de la huerta del, alrededor de aquel gigantesco granado donde yo un día robé un beso. Y ahora, caminando en busca del café, tantos años después de aquel entonces, me sigue gustando mojarme de agua bajo estos cielos grises. Llueve y el amor inocente me sigue mojando la memoria. Y caen las gotas. Caen. Siguen cayendo mientras el beso adolescente junto al gigantesco granado entra en lo hondo de mi conciencia donde todavía queda rememorado el moralista sermón que nos lanzó el hipócrita cura de la parroquia cuando nos vio enlazados en aquel beso puro... tan puro como la imagen de estos esponjosos árboles. ¿Quién miró y no vio nunca a la lluvia caer en forma de adolescencia latiendo entre sus manos?. Sigo caminando. Llego a la puerta de madera y entro en el bar. Hay ya varios parroquianos que me saludan preguntándome por qué sonrío tan de mañana. ¿Y cómo voy yo a explicarles a todos ellos, que están ahora enfrascados en tertulia de fútbol y política, que estoy sonriendo por un beso robado a adolescencia que me ha venido a la memoria mientras me mojaba con esta suave lluvia?. ¿Cómo voy yo a contarles a todos ellos que sonrío porque recuerdo penetrando en los mismísimos territorios prohibidos para seguir fomentando nuestra mítica leyenda de forajidos entre las chicas de los barrios de Cuenca?. No. Mejor me siento ante la mesa mientras me sirven el café con leche caliente y comienzo a escribir estas notas en mi Diario mientras oigo, de fondo, los comentarios sobre el fútbol y la política que tan entretenidos tienen a los asiduos".Está triste la silla donde ves aparecer el alba a través del cristal de la ventana y, en medio de tu refugio/cobijo en el chamizo del leñador, comienzas a preparar de nuevo el camino.  A veces hay un momento en que nos entra la tristura, que no es exactamente un momento de tristeza, ni tampoco se puede decir que sea melancolía sino, más bien, algo así como añoranza o, quizás, nostalgia. - Cuando lleguemos al puente, Platero, veremos a los señoritos paseando con sus lustrosos caballos. Entonces entramos en una especie de pequeño vacío recordando algo que quedó inconcluso en el pasado. Quisiéramos, en ese momento, retroceder en el tiempo para terminar aquello... pero el tiempo pasa... y nos sentimos pequeños e insignificantes ante la grandeza de su magnitud. Muchos dicen que esos momentos de tristura suelen ocurrir cuando cambia el clima, cuando pasamos de una estación a otra. Puede ser. Lo cierto es que ese momento de tristura, que no es tristeza ni melancolía, sino añoranza o quizás nostalgia, envuelve nuestros sentimientos. A veces la tristura es inevitable; así que no me esperes ahora porque yo estoy en esa estación que todos llaman imposible; sin darse cuenta de que lo imposible deja de existir cuando nos hacemos verdaderos. Transición de lo transitivo. Me vuelvo tránsito con las palabras: "Y el viento alegre juega con tu cabello negro y mineral y te transformas en un nuevo soñar tan alto que asciendo hasta la cima donde las estrellas están besando al rocío para despedirse en este amanecer. Me quedo hablando, sin voz, poemas... poemas hacia el horizonte. Y desde el horizonte me llegan las dos palomas de tus ojos, profundos ojos, blancas palomas, grandes ojos de mirar hacia este mi viaje entre el agua y la luna. El agua del mar. La luna del cielo. Y, en medio, mi cuerpo terrenal donde el alma me amanece en un llegar contigo hasta la espesura del bosque. Caminan mis acostumbrados pensamientos de amar en esta aurora donde las multiformes y multicolores figuras del alba encienden este descanso de ser sólo un poeta componiendo letras vivas. En el recodo del camino las palabras quedan escritas en el desapego intenso de los pájaros del alba. Y me vuelvo a soñar otra vez dentro de ti en este estar contigo en el lenguaje de las metáforas pequeñas que sólo tienen como principio el silencio de los abedules. Entre el cobrizo color de la colina mis experiencias me hacen recorrer todos los sueños. Sueños rojos de pétalos de amapolas. Sueños rojos de sangre de flores abiertas en esta hora unánime de vigilias. Con la combinación de todo lo por vivir encuentro el camino para poder emprender la marcha hacia el infinito de los lejanos robledales donde los campesinos faenan y laboran sus tierras vírgenes con el germen de sus futuros. Paso. Yo paso en silencio por los pueblos adyacentes y me penetro en el misterio. No hay más mundos que este tuyo dentro de mi corazón. El resto del mundo me es solamente una ficcíón vacía y sin sentido. Juan Ramón Jiménez se despide de mí quitándose el sombrero mientras Platero, suelto, camina hacia la colina. Si hablara... si hablara Juan Ramón Jiménez de mis palabras un par de lágrimas de hombre surgirían de su rostro pero yo me despido de su nostalgia. El poeta me ve pasar y me dedica una leve sonrisa que es, para mí, un breve saludo más importante que cualquier premio literario. Una manera de poder escribir poemas en algún cuaderno escondido en los tiempos de mi infancia... y él se queda esperando a que vuelva. Pero yo ya he crecido tanto en los intensos caminares que estoy muy lejos... muy lejos para poder regresar. Y en la alargada sombra de un pino Juan Ramón Jiménez duerme su fiesta profunda. Yo sigo aún siendo sólo un pedazo de alba de la vida. Conozco cómo se pueden agitar las pequeñas retamas cuando acaricio sus sentimientos pero solo me acompañas tú en este breve pensamiento de mi corazón. Cada cuál juega con sus propias fuerzas a esta experiencia de poder vivir. Y cada cuál recoge sus propios silencios y los convierte en palabras vivas y con voz que, en algún lugar lejano, están cantando los poetas de las canciones nunca olvidadas. No. Yo no olvido mientras las estatuas arbóreas del parque se quedan observando cómo avanzamos hacia el alba del amanecer. Hemos tomado el agua del mar y hemos tomado la luna del cielo y hemos podido componer una escultura llena de vida que es la meta deseada por nuestros comunes sueños. Cada cuál es libre de elegir a qué clase de sueño desea pertenecer. Y yo y tú y nuestras vidas han elegido la existencia. Lejos, allá donde los pueblos pierden sus nombres para ser sólo agrupaciones humanas nada más, yo los nombro según el capricho de tus propias metáforas. Y al viento lo hago recorrer la bahía donde el poeta onubense descansa sus poemas. ¿Y los míos?. ¿Dónde habitan mis propios versos si no es en la profundidad de tu corazón?. Sí. Están ahí dentro. Defendidos del paso de los años por esa especie milagrosa que es la Poesía cuando no se escribe, cuando sólo se siente en cada una de las palabras escritas sobre los romeros y el limonar. Juan Ramón Jiménez está dormido... pero yo sigo caminando hacia la vida inexpugnable de todos los misterios del poema infinito. Por eso no tengo capacidad alguna para poderlo escribir. Nadie posee el don ni capacidad alguna para escribir el poema infinito... pero se puede conseguir hacer infinito el sentimiento. Esa es la costumbre de mi pasar por al lado de los seres humanos en silencio, en un profundo silencio, para que no se den cuenta de a quién estoy soñando. Este clavel del campo abandonado, aquella fuente del pueblo sin vida, el camino que nadie quiere ya volver a hollar, la nube gris de la que todos huyen. En todos ellos escondo mis palabras y guardo silencio mientras recorro poco a poco, lentamente, el paso de mi sentir entre las calles repletas de sueños ajenos. Cada cuál tiene sus propios sueños y cada cual tiene la libertad de poder escribirlos en alguna hoja de papel más o menos lujosa. A mí me da por escribirlos en cada centímetro de tu piel y así quedan grabados para el eterno soñar. El paisaje toma luz porque la luz es el paisaje. ¡Si pudiesen comprender esto las gentes quizás no tendriamos que soñar tanto sino sólo dedicarnos a vivir! Pero cada cual sigue el camino o abandona la búsqueda del infinito. Yo me represento solamente en ti, yo me acreciento solamente en ti, yo me eternizo solamente en tí. Lo otro, lo del clavel del campo abandonado y la fuente del pueblo sin vida y el camino que nadie quiere ya volver a hollar y la nube gris de la que todos huyen, son espacios de materia donde puedo grabar versos sueltos; pero la verdad de mi poema infinito sólo eres tú. Sin palabras posibles, porque no existen en los diccionarios de ningún lenguaje, he aprendido a escribir los propios verbos de mi corazón mirando a las gentes pasar hacia no sé cuál destino. Sin palabras posibles, porque no existen en los diccionarios de ningún idioma humano, me he podido convencer que el poema infinito sigue siendo este silencio de anónimo caminar entre las brumas del alba de este continuo amanecer. Y amaneciendo aprendo a calmar la sed de mis cansancios... Ya estoy aquí. Al menos yo ya estoy aquí soñando. Muchos creen que no es posible soñar imaginaciones ni fantasías porque consideran locuras de un Juan Ramón Jiménez dormido junto a un Platero blanco. !Si supieran que no es Juan Ramón Jiménez quien me dicta sus palabras quizás entenderían la verdad de este misterio!. Pero sigo escribiendo frases para el poema infinito. "Sólo creo en las alas de los pájaros para poder volar". Y el viento alegre me sonríe".  Platero y tú. Tú escribes: "Platero, vamos a esperar las Carretas. Traen el rumor lejano del bosque de Doñana, el misterio del pinar de las Ánimas, la frescura de las Madres y de los dos Fresnos, el olor de la Rocina... Me lo llevé, guapo y lujoso, a que piropeara a las muchachas por la calle de la Fuente, en cuyos bajos aleros de cal se moría, en una vaga cinta rosa, el vacilante sol de la tarde. Luego nos pusimos en el vallado de los Hornos, desde donde se ve todo el camino de los Llanos". ¿Y qué sucede al otro lado del mar? ¿Qué existe al otro lado del mar? ¿Qué late al otro lado del mar?Buenas preguntas interrogativas que se reflejan en tu Platero entre las viñas verdes, entre las nubes pasajeras que, ahora, son de color malva, mientras los demás no alzan sus ojos de tanto que sólo caminan para no tropezar con sus realidades. "Nos vemos tras el tamiz de todas las lluvias de todos los pueblos, de todas las ciudades, de todos los países y nos vemos en los rayos de Sol de todas las tardes de todos los Continentes. Nos vemos y nos estamos comunicando a través de todos los vasos comunicantes de la honradez y la sencilla parsimonia de las horas ajustadas al tiempo de nuestras pulsaciones: latidos unánimes y mancomunados que sirven para decir al mundo que estamos viviendo en lo profundo, en lo más profundo de este siglo y que, en cuánto salga la luna a pasear, nosotros estaremos otra vez cantando al alba como hacemos en todos los estadios temporales en que nos encontramos. Nos vemos en los espejos de las nubes viajeras país a país, región a región... nos vemos sin tregua y nos sentimos en la victoria de toda las pacíficas batallas con las que despertamos las ansias de vivir y de amar. Nos vemos, como te digo, en el pleamar de los labios de todas nuestras enamoradas y consecuentes femeninas presencias... y que Dios te proteja siempre, compañero y amigo amante de la Eternidad". Recorriendo la vereda, Platero y tú, sabéis que solo al caminar se puede conocer. Pero ¿qué es, en verdad, eso del conocer? ¿Qué podemos entender, en medio de una larga y angosta vereda de la vida, lo que es conocer?.El Conocimiento es todo aquello que nos transforma del futuro hacia el pasado... porque nos hace ser lo que fuimos y eternizarnos en aquellos momentos que la memoria recuerda. Díselo a tu Platero. Platero, entonces, al escuchar que conocer es algo que pertenece al sentir, siente que lo blando, lo humilde y lo que tiene sentido, es mucho más perfecto que esos caballos que se cruzan ante él al pasar el puente y le miran con envidia.Libre ya de las imágenes impecables de los caballos que se empalidecen mientras resurge su eternidad, Platero camina como filósofo de las circunstancias que, al entrar en su vida, le hacen más ligero, más sencillo, más sentimeiento. Eso es lo que puede permitirse pensar. Como se ven las rosas rosases el bello rostro de la primera muchacha en flor.He aquí la fiesta del verano. Arriba, saltando de rama en rama, los leves pajarillos buscan su existencia bajo los rayos dorados del sol. Son aspirantes a ser Poesía. Y entre vuelo y vuelo yo explico: "Esa soledad, ese silencio, esa especie de ternura en donde penetramos hacia las causas secretas de las cosas, ese mundo lleno de descubrimientos internos, ese filosofar con uno mismo hasta el punto de llegar al inaudible diálogo con la naturaleza de nuestros universos, ese ser real en el hallazgo de la vida, ese sentir que nos subyuga en la búsqueda general de las partículas de nuestro ser, ese imaginario pensamiento, ese vivir al margen de las cosas concretas, ese ahondar en la luz de nuestra mirada hacia el horizonte de los sentimientos, ese saber que nos hunde en las raíces de las cosas invisibles, esa consecuencia de sernos verdaderos, ese anhelo de existencia más allá de lo superfluo, esa simulación que se convierte en hada para cumplir el sueño de volar... es lo que nos hace accesiblemente humanos". Viva el color cuando nos funde con su armonía. Los pajarillos siguen arriba, sin prisa, sin otro afán mayor que el de sentir la presencia de la Poesía volando entre sus alas. Superando a Ronsard: "Mece el aire tu alma marinera / de compañera envuelta en mi ventura / y pido a tus labios seguirme en la aventura / de tener tu esencia firme y verdadera. / Sigue ahora tu sonrisa siendo placentera, / preámbulo infinito de incógnita apertura, / y mido el espacio de esta coyuntura / palpando la calma del alba pasajera. / Entonces pronuncias el dulce pensamiento / del gozo profundo, primario sentimiento, / elevado en el ámbito de toda tu hermosura. / El espacio ya no existe en este firmamento / conjunto de unión, de plácido momento, / de ansia inmortal y de lúcida locura". Y yo que soy pequeño me hago grande cuando me miras, me hago grande cuando me acaricias, me hago grande cuando me besas, me hago grande cuando me amas... Y yo que soy pequeño me hago grande cuando me escuchas, me hago grande cuando me comprendes, me hago grande cuando me entiendes, me hago grande cuando me acompañas...Sigo bajando por la elevada cuesta: "Desde las altas torres del sentimiento surge mi sueño elevado al cielo... las nubes recogen... recogen... todo el profundo desvelo. Y en medio de este tiempo,que llaman del desconsuelo, bajo hasta el valle verde pisando por fin el suelo. Despierto... despierto y estás dormida teniendo en tus manos el pañuelo donde están bordados los nombres de tu gracia y de mi anhelo".En la esquina de la entrada al pueblo, un viejo guitarrista y un joven pianista hacen sonar su acompasada música rodeado de un grupo de niños y niñas. Una pareja baila un tango. Tú te acercas y le regalas una moneda al viejo, que él recoge, sonriendo, mientras Platero observa sin más quehacer que dejarse llevar por la corriente de su singular presencia en aquel corro de seres animados. La guitarra y el piano siguen sonando. Recuerdos que te llegan al alma, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez...- Ahora verás, Platero, cómo te conviertes en el caballo blanco de Santiago pero mucho más feliz porque no eres para la guerra sino para la paz. - ¡El guitarrerooooo! ¡¡Soy el guitarrerooooo!!Otros grupos de niños y niñas, salidas del gran número de casas blancas con sus blancos corazones, van acercándose, absortos y atraídos por esta música que me suena a infancia.- Ahora verás, Platero, cómo te conviertes en el caballa blanco del Cid pero mucho más feliz porque no eres para la batalla sino para el éxito. Yo recuerdo: "Con letras hirvientes de un fandango / rasguea las cuerdas un guitarrista, / el llanto quejumbroso de un artista / mezclándose con sabor de vino amargo. / En el fondo están bailando un tango / el penar de un cantante y su conquista / y queda flotando, por todos entrevista, / la honda hendidura de su rango. Dulce y salado me queda este soneto / pintado en la tela como un boceto / rojo y azulado para la vista. / Y ronda el recuerdo del lamento / que está prendido en el firmamento / del raudo teclear de un pianista.Platero, que se ha ido con una niña y un perro, mueve las orejas en señal de alegría. Entre los niños surge una especie de afán por convertirse en artistas de la calle. pero la calle es dura, seca, difícil de interpretar. Y los niños sin dinero, pobres de solemnidad en este arrabal de las afueras, ríen con ganas creyendo que van a conquistar su solemne momento de gloria. Un turista norteamericano, copia exacta de Ernest Hemingway, está sacando una fotografía a un gitano que dice llamarse Manuel. Y pienso en Machado; pero no en Don Antonio sino en Don Manuel... que es también sevillano pero se ha ido para los madriles de la capital española. Todo es puro y no existe ninguna maldad en el poeta que busca su reivindicación bajo las nubes de azul turquesa. "Hasta que el pueblo las canta, las coplas, coplas no son; y cuando las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor. Tal es la gloria, Guillén, de los que escriben cantares: oír decir a la gente que no los ha escrito nadie. Procura tú que tus coplasvayan al pueblo a parar, aunque dejen de ser tuyas para ser de los demás. Que, al fundir el corazón en el alma popular, lo que se pierde de nombre se gana de eternidad".Esa flor que lleva la mujer que atraviesa la calle vivirá pocos días; pero Platero y tú sabéis que es una flor divina porque es el ejemplo más sencillo y más profundo de lo que es esa Eternidad que yo expreso al decirte que al final resulta que sí... que quizás la Eternidad sea un Sueño Real y yo haya acertado no por mí mismo sino por la intervención de algo en lo que muchos no creen pero yo sí: el espíritu que anida en el interior de algunos seres humanos.No sé si tu Platero sabe ver lo que es una fotografía de un hombre que anda de lugar en lugar... pero él sigue jugando con la niña y ese perro fox-terrier, mientras en el patio del colegio cercano ya no están los niños. ¿Lo ves, Juan Ramón? ¿Ves cómo un patio de colegio humilde siempre es un recuerdo de niños jugando en el estrecho espacio de unos cuantos metros de piel nada más? Sí. Sentir ese recuerdo quizás te guíe en el camino que debes recorrer hasta llegar... ¿adónde es necesario llegar?.Rompe los esquemas, Juan Ramón; porque todo tiene sentido si pensamos en lo limitante del tiempo y del espacio y en que nos han organizado un ámbito donde desarrollar nuestras potencias e impotencias. Puede ser más cómodo dejarse llevar por el día a día de lo cotidiano y estar amarrado al banco de las coordenadas previstas con anterioridad; pero entonces el límite de las emociones se nos hace tan estrecho que nos aburrimos pensando en lo que sólo podemos hacer. Para algunos es mejor romper los esquemas, rebelarse contra la apatía, y buscar horizontes de mucha mayor magnitud. De vez en cuando debemos marchar hacia la consecución de algo incierto que nos enamora y nos produce ilusión de búsqueda. Es más incómodo y más dificultoso... pero es mucho más congratulador descubrir hasta dónde podemos llegar si nos lanzamos a la aventura de buscar esos lejanos horizontes. Y no me refiero sólo a lo geográfico, sino también a lo intenso de la aventura. Para algunos de los seres vivientes todo eso nos llena. Sabemos que tenemos que salvar una gran cantidad de peligros, de incomodidades a veces, de sacrificios del bienestar... Pero ¿qué es el bienestar?. Yo no soy feliz amarrado al duro banco de los avaros, comiendo siempre de la misma pitanda, haciendo siempre la misma cosa... Por eso he decidido arriesgarme y marchar a visitar mi aventura. Es hora de sentir una nueva emoción. Y si en el intento no obtengo mucho siempre lo poco que consiga aprender será mejor que estarme tostando al sol del mismo jardín. Es necesario que, de vez en cuando, se rompan los esquemas para vivir impresiones nuevas, horizontes lejanos, aventura..La mirada que dejas atrás, Juan Ramón, es la que te guía llenando tu corazón de palabras amorosas dedicadas a tu Platero. Cada vez que él levanta la vista y mira al cielo descubre a las bandadas de palomas que transitan su existencia dejando huellas maceradas en el viento. ¿Tú crees que se pueden dejar huellas en el viento? Platero sabe que sí. Cada vez que una bandada de palomas cruza por los cielos se van quedando las huellas de su paso en nuestra memoria. Y te adentras, subido ahora nuevamente sobre tu fiel y amigo Platero, en la plaza donde las palomas están escribiendo su propia historia. Déjame escribir también, a tu lado, sobre palomas. Soy yo mismo pero imagina que eres tú pensando en Zenobia y guiando mi sentimiento: "Y un vuelo de palomas rozó tu rostro y dejó su espuma en tu linda faz y un momento eterno de transeúnte paz regó el momento de todo el encuentro. Y volvió a nacer la fuente del líquido amoroso en el lecho anchuroso del claro acontecer. Y una voz profunda entró en tu pecho movida por los labios del íntimo deseo y desde entonces te siento en el recreo de las horas sutiles que existen por derecho. Y volvió la calma al tiempo henchido de placeresdonde se refugian todos los seres en la sombra de la dulce palma. Y un sentir de sueño se apoderó de tu mirada más allá de toda la corriente fluida y ya nunca más fuiste una huida que se escapaba siempre de mi fe amada. Y volvió el acento a subir su nota roja y desgranada hasta la cúpula fielmente enamorada de todo mi amplio sentimiento". Espero que haya servido para seguir juntos el camino aunque yo, la verdad, sea todavía mucho más pequeño que tú. ¡Qué palabras tan hondas le dices al oído, amorosamente, a tu Platero. Y éste trota para hacer más alegre el caminar. Parece como si tus palabras fueran, para él, sentimientos de amor. Amor. Bello sentimiento mientras las higueras adornan el brocal; ese antepecho alrededor de la boca del pozo, para evitar el peligro de que Platero caiga dentro de él. Dentro del amor sólo existe el amor. Una golondrina viene, trazando parábolas e hipérboles en medio del aire. ¿A qué suenan esas parábolas y esas hipérboles, Juan Ramón?. Yo las defino, en medio del amor, de la siguiente manera: Parábola del aire y paráfrasis del viento eres tú silenciosa compañera hipérbole de mi verbo... Eres la tilde dulce que pones sobre mi acento el signo más destacado de mi leve pensamiento. Por eso, entre comillas, despacito yo te cuento: "!Cuánto te amo pequeña princesa de mi sentimiento!". Dentro de poco la noche va a entrar por las puertas del campo abierto. Los montes se inflaman de aromas de oréganos. El pozo se queda atrás mientras tu Platero, ya más fresco en el atardecer, sigue soñando caminos. Soñar caminos. A veces sueñas caminos sentidos dentro de ti. Es entonces cuando el alma se te escapa y se desliza por entre el mágico laberinto de esta quietud que te convierte en gigante de los minutos pasajeros. Alguien lanza la voz a los lejos: "¡Viajeros al tren! ¡Viajeros al tren! ¡Salimos para la capital!" Yo estoy en la magnética capital de mis sentidos.- Platero, si alguna vez me ves asomado a un pozo... no es para lanzarme dentro de él sino para contemplar la primera estrella del anochecer. Platero rebuzna pues sabe que es Venus. Por algo le dicen "lucero del alba". Y tú esperas ver su brillante belleza mientras la golondrina se marcha hacia el horizonte.Por el callejón dónde os habéis introducido Platero y tú; una vez que te has bajado de su lomo y vais con el paso unísono escuchas el principio de una copla andaluza. Quizás la esté cantando un hombre convertido en niño por su propia voluntad o quizá la esté cantando un niño que no deja de ser un niño por su voluntad propia. Ambas cosas no son iguales pero en este mundo de los caminantes lo que no es igual mcuhas veces se une en una doble dicotomía: voluntad de ser para ser; esa decisión crucial cuando aparece el lucero del alba.... Si me lo hubieran contado,no me lo hubiera creído...Sueltas a Platero para que vaya anticipando tu presencia. La presencia de todos nosotros, los que tenemos fe en nuestros cantos de copla, es lo que nos convierte en infinitos. Yo también puedo sentir esa fuerza que me arrastra a la tierra y hace que mi voz se una a los cantes de quienes viven pendientes de sus esperanzas. Si te la canto es para que lo creas. "La zagalilla viene del campocon un manojo de rosasentre las manos......La zagalilla viene contentay va cantandocoplas de sol y fiestaa sus paisanos". - ¡Albérchigos!¡Los últimos albérchigos que me quedan! ¡Quién los quiere!Te acercas a la zagalilla y le compras esos últimos albérchigos que nadie iba a comprar ya. Y en ella aparece una sonrisa mientras canta.... tú no tienes la culpani te culparé jamás...Y le das un beso en la cara, sin saberlo... ¡Besos! ¿Qué podemos saber nosotros, poetas del insomnio, lo que es dar besos sin saberlo? Permite que dé yo un paso adelante mientras tú descansas tus pensamientos en la mullida almohada de la habitación del cortijo. Para mi sed, Juan Ramón, para mi sed y por mi sed: "Para mi sed de costumbre trabajada es tu amor una partición de los principios; mil fuegos cambiantes con lucha de versos formando presencias secretas unos con otros. Un todo acariciado por la suave y frágil dicha del descubrir que se incendian todas las verdades. Y un sistema de varios mundos construidos en cada uno de los instantes del líquido esperado. Para mi sed ansiosa de caricias en el cuerposon tus besos reposo del laberinto en tiempo amado; mil espacios rellenos de lo puramente ardiente con luces absolutas deslumbrando todos los sentidos. Un lugar mágico y fantástico para la gloria de sentir que es mi nombre el que a ti te importa.Y un concreto delirio amante que se va creciendo dentro de la ternura de cada uno de los instantes destinados. Para mi sed de diáfano abismo hacia lo fascinante es tu presencia una luz reunida en el misterio; mil caprichos recorriendo toda una leyendade contenidos hirvientes por los besos de lo humano. Un nido tan ansiosamente cálido y tan denso que responde al silencio con mil palabras de aliento. Y un principio señalado en el mapa de mis mundos para guiarme hacia donde tiemblan los eclipses de la luna.Un chiquillo se acerca al cortijo.- ¡Platerooooo!Pero Platero no quiere despertar. Ahora está soñando con no sé qué mundos de puntos suspensivos. Puntos suspensivos. También los seres como Platero saben lo que son los puntos suspensivos. Y en esos puntos suspensivos se recogen todas las propuestas para el mañana...- Bueno, Platero... ya me voy a seguir buscando algo con qué poder entretener mis sonrisas... ¡ea!... ¡hasta mañana, Platero!Yo también me convierto en durmiente de la noche a través de mi corazón: "La Vida (así con V mayúscula) tiene tantísima importancia para todos los seres humanos que tenemos la gran fortuna de poder vivirla en libertad y con amplitud que sólo ella es la que hace que seamos... y que al ser nos conozcamos y podamos desarrollar algo tan sensacional como es la Comunicación a través de la cual sabemos que existimos, conocemos nuestras verdaderas identidades y podemos abrazarnos de manera real y de manera virtual, de manera presencial o de manera "invisible"... pero nos conocemos y nos comunicamos los conocimientos para poder ser algo más cada día y así ir evolucionando. Otra cosa es la triste realidad de que hay muchos seres humanos que no pueden vivir como seres humanos... pero ni tú, que me estás leyendo, ni yo, que te estoy escribiendo, somos culpables de ello... ni tampoco responsables de ello tan siquiera. Lo que sí tenemos es la obligación moral de que, si podemos gozar de la vida, luchemos por hacer que esta libertad y este derecho alcance a todos los seres humanos; y tenemos el deber moral de denunciar a ese grupo de poderosos avarientos que impiden a millones de seres humanos que no puedan vivir. Esa es nuestra obligación o nuestro derecho, pero la culpa es de quienes tienen la solución en sus manos y no la desean poner en práctica. A esos es a los que debemos exigir responsabilidad y culpabilidad. En cuanto a la muerte sólo se que tampoco vamos a morir todos iguales. Vivimos y morimos todos distintos. La muerte, en sí misma, es una nulidad de nuestra personalidad y es por eso por lo que no soluciona absolutamente nada. Lo que sí puede ser que exista es algo más allá de la muerte. Y entonces volveremos a ser (quizás) algo importante si es que existe algo más allá de la muerte... pero la muerte en sí misma es un cero absoluto y si después de ella (y no en ella que no tiene ningún poder de solucionar nada) obtenemos algo importante es sólo porque hemos vivido... sólo porque hemos vivido y no porque hemos muerto. Morir es haber terminado la vida y lo importante es llegar a la muerte habiendo dicho lo que dijo Pablo Neruda: "Confieso que he vivido". E insisto, para terminar, que si existen millones de seres que sufren y pasan toda clase de calamidades no es por culpa de la Vida sino por culpa de unos cuantos seres inhumanos que los explotan y los encadenan al sufrimiento. Puntos suspensivos... no creo en la Muerte... y comienzo a dormir... Ama la vida y lucha por que todos la podamos amar.Sales del cortijo de Montemayor en busca del herrero porque Platero ha empezado a cojear ligeramente. Por el patio empedrado, bajo un sol que empieza a arder de entusiasmo, trotan dos potentes caballos, de los de Pura Raza Española, que llevan en sus monturas a dos mujeres de las clases altas. Y tu Platero busca unirse a ellos para seguir pasando a la Historia.- Pero Platero... si tú no puedes ir con ellos. ¡Eres demasiado niño!Se pone tan nostálgico tu Platero que tienes que echar mano de tu poesía para hacerle saber que como él no son los otros. Él es mucho más soñador. "Andando, andando. / Que quiero oir cada grano / de la arena que voy pisando. Andando. / Dejad atrás los caballos, / que yo quiero llegar tardando / (andando, andando) / dar mi alma a cada grano / de la tierra que voy rozando. Andando, andando./ ¡Que dulce entrada en mi campo, / noche inmensa que vas bajando! Andando. / Mi corazón ya es remanso / ya soy lo que me está esperando /(andando, andando) / y mi pie parece, cálido, / que me va el corazon besando. Andando, andando.¡Que quiero ver el fiel llanto / del camino que voy dejando!". El herrero ha curado la herida de tu Platero y anda feliz a tu lado. Por el campo claro las marismas están risueñas. Nadie hace caso a vuestro andar porque las faenas les tienen ocupados en dejar el sudor de sus cuerpos entre los surcos donde las cosechas del melón y la sandía se amanecen con los primeros sonidos del campanario. Uno de ellos te regala esa sandía -verde y rojo de tarantos- mientras se escucha el lejano cantar de una mujer encerrada.Se fueron los dos, dice la copla, se fueron los dos por el arroyo seco, bajo el tropel del silencio que se ha quedado soñando entre las rejas. Ya no mires más al tiempo, Juan Ramón. Sigue la línea azul de tu pensamiento. Y después, cuando ya habéis recorrido la distancia, regresáis movidos por la nostalgia de volver. - ¿Ves, Platero, cómo no era nada más que un pequeño dolor?Leo en un Diccionario. Dolor: Sentimiento de pena y congoja. Es un dolor masculino que me hace a mí también meditar."Es necesario seguir... pero esto no significa olvidar, ni rechazar, ni dejar de esperar. Al amor se le espera caminando.... caminando... caminando... que ella está siempre en los cruces de cada camino. Puede ser que creas que el amor te ha abandonado o que está pasando de tí, y sin embargo yo creo que no. Que el amor te está observando... siempre te observa el amor... siempre observa tu camino... y siempre está soñando que un día se embarcará contigo en el Navío de la Inmensidad: ese aparato en que viajan los soñadores del espacio. No. El amor no está pasando de ti"."El amor no está olvidándose de ti. Te observa. Sus ojos te observan. Y un día saldrá al camino, te hará parada en mitad de tu travesía y la invitarás a seguir adelante juntos... No lo olvides, Juan Ramón, no creas que el amor te ha despreciado. Lo que ocurre es que el compañerismo se busca, la amistad se encuentra y el amor siempre, siempre, siempre nos sorprende... !Adelante, Juan Ramón!. !Llora todo lo que tengas que llorar por ella... por la que no es ella.. por las otras... por todas... porque que sé que una te sorprenderá!". "Puede ser que sea ella... la que no es ella... otra... la que no es otra sino la misma pero en distinta versión... pero te sorprenderá. Y mientras olvidas el dolor de su desprecio, que el llanto te sirva para levantarte y recuerda, caminante, que aquí estamos para camianr. Por saber llorar a tiempo, por saber levantarte a tiempo, por saber caminar a tiempo... y porque estoy seguro de que comprendes que el amor está siempre observándote hasta que te sorprenda como nos sorprende a todos los demás. Gracias por ser humano... y por eso gracias por demostrar que el amor es terriblemente así". Y pongo, al margen de la hoja. Dolor: Sentimiento de pena y congoja. Es un dolor masculino que me hace a mí también meditar. Vuelves a pasear hacia el huerto mientras tu Platero termina de curar su herida. Vuelves al huerto mientras se te cruza, en el camino, una pregonera que vende pucheros de bronce. ¿Quién no puede saber lo que vale un puchero de bronce después de tantos años de camino comiendo por las alquerías? Sabes que esa mujer perteneces una pequeña comunidad rural de unas pocas casas, conformada por una o varias familias.Todos se dedican a explotar las tierras de los alrededores, así como a las activades ganaderas. Pero ella, para elevar el sustento de su prole, vendes pucheros de bronce. La historia humana, Juan Ramón, nos hace recordar el bronce. Pero yo lo quiero hacer en sueño literario: "Tarde de oro, noche de plata y tierra de bronce acicalando el cuerpo de los olivos. Andalucía abierta por los caminos, y las serranías y los pueblecitos con casas pintadas de blanco que son como poemas dedicados a la luz. Al llegar la noche las chiquillas se asoman a las rejas para escuchar las notas de amor que cantan las guitarras de los cantautores de la tierra en las callejuelas llenas de estrellas. El blanco del alba dulce como las aceitunas es alumbrado por la luna y en todos los pueblos se escucha el murmullo de las aguas cantadas... ¿quién hizo que los poetas cantatautores hacen vibrar hasta el éxtasis a las chiquillas del Guadalquivir?. Yo esta noche voy a intentar escribir un poema lleno de seguiriyas para cantarlo a las rejas en el punto exacto en que la luna me envie a su musa. No. Ya sé que es la musa de otro pero más allá está la mía, en el celeste pleamar de la marisma marinera. También puede coexistir en el mismo lugar. Solamente hay que girar las rosas para entablar el romance con la verdadera. Ya está. He aquí mis rosas rojas.  "En lo violeta de tu sonrisa baila la fiesta del torrente alegre y yo silbo como una centella una canción de amor sin ruidos. Esta noche estoy nadando en el vacíosonámbulo de la aurora, mientras la vida flota en la luminosa estela de un pequeño rayo de luz. Hay un silbo de onda pura en las hojas frescas del almendro y un bosque de corales y de náyades sueño en las borradas huellas de mi paso. Las alas del viento traen perfume misterioso como rumor legado de la creación entera y una alfombra de blancas perlas se mece sobre los gnomos y los elfos del bosque. Entro en el bosque que atraviesa el mundo y me acerco a la idea de un planeta sin forma; un planeta distinto a todos los conocidos que ha dejado de girar sobre su eje para hacer visible esta instantánea de bosque, nubes y bruma nocturnal. Más allá, dónde aparece la luna, la existencia se hace luminosa en el éter y yo me adhiero a las plantas del caminopara ser siplemente ámbar de arrebatado sonido. Al igual que lo es el infinitotambién aquí el tiempo es una línea horizontal con la tierra y con las casas. Los habitantes del planeta surgen por las esquinas y los costados abiertos y ya, compuesto de ojos habituados a vernos, me acomodo en el perfume de las rosas rojas".Platero, en este hueco del silencio, se hace mansedumbre de la paz. Y todo el espacio se encierra en el punto exacto en que la luna cae, vertical y rotunda, sobre el alféizar de la ventana donde estás -otra vez el mismo amor- escribiendo a alguien que está más allá de la noche. El rebuzno de tu Platero te hace concentrarte de nuevo en tus ganas de dormir. Y vuelves a recostar tus pensamientos en la mullida almohada.Platero y tú camináis ahora por los hondos caminos del estío repletos de tiernas madreselvas. ¡Vámonos ya al otro lado de la vida! No a la muerte jamás... sino al otro lado de la vida donde viven las madreselvas y los gladiolos. Si. Al bosque de las sorpresas... allí donde las empolvadas malvas y las vinagreras amarillas detienen el tiempo.Cielo azul, azul, muy azul. ¿Sabes lo que significa un cielo azul? Sentirse tranquilos y protegidos de todo el alboroto y las actividades del día. Es muy bueno para superar al insomnio. Estabilidad. Profundidad. Lealtad. Verdad. Generosidad. Tranquilidad. Como ves todo termina en la Edad. ¿Qué edad tienen los poetas como Platero, Juan Ramón? Cuéntame, cuando veas que me acerco en silencio, qué es la verdadera edad de Platero.Siempre es un niño me respondes. Siempre es un niño que crece solamente como un niño. Está marcado el juego desde el inicio de su magia redentora y los niños lo saben y columpian sus risas en el círculo completo. Es el juego de las alternativas entre el bien y el mal de los infantes y, disparando al centro de la vida, sus corazones laten bajo el sol. No termina nunca este juego de infantiles sueños a la sombra de la vida ajena de lo adulto. Y, en medio de sus personajes, los niños juegan entre sus verdades. Atónito al esfuerzo de los días el juego infantil se continúa más allá del límite horizonte... así que sigamos siendo niños como tu Platero para poder enamorarnos del horizonte en donde se encuentran las enamoradas. Caminamos. No somos como pensamos...cada día, cada hora, cada instante cambiamos y somos un enigma caminante sin podernos detener sin podernos detener. Somos enigma cambiante desde el momento de nacer. No somos siempre igual. Cambiamos cada segundo y pasamos el umbral del tiempo irrepetible. Es algo terrible pero es algo normal. Todos en el mundo vivimos la fatalhistoria de lo imposible: hacerse inmortal en el éter invisible. No somos siempre igual. Vivimos un lamento y somos, al final, los hijos de un momento. Huele a naranjas y se oye, la noria de la feria que han instalado en el próximo pueblo. Platero rebuzna y retoza. Platero te contagia ganas de vivir. Sé que Platero te hará existir en la conciencia de la Humanidad. Yo también sueño con la feria en mi barriada madrileña. Por ver si pesco el pato de plástico que lleva un breve y pequeño regalo para mí. Platero y tú. Tú tienes a Platero. Yo tengo a Greta.Las banderas españolas adornan todo el recinto ferial. Son rojigualdas como la sangre y el sol. El encanto de lo rojifgualda festoneado por la clara luz del cielo. Están allí, en una caseta, los libros de Benito Pérez Galdós. Los Episodios Nacionales que tanta gloria nos dieron con el pasar del tiempo. Hay tiempo para hojear algunas novelas de autores tan anónimos como el discurso del rumor del río cercano. Alguien juega con los naipes y las cajas de tabacos tienen cromos en su interior; pero la chavalería buscan estampitas en los envoltorios de los chocolates. Escuchas los últimos cantos de los gallos. De vez en cuando alguien discute con alguien. ¿Cuáles las cuatro ensoñaciones que, en la mente de tu Platero, le hacen creer que es mucho más que una estampa del verano. Te ofrecen el botijo del agua con anís y te reconfortas por un escaso céntimo de sed. Los ganaderos están presentes en las pujas... Apotegma. Busquemos un apotegma para confluir en la feria. Permíteme filosofar a lo galdosiano mientras paseas de caseta en caseta buscando recuerdos de felicidad: "Girándulas. Esencias de sueños. Mágicas incursiones en los mundos del Arte donde los bohemios nos fundamos y nos refundamos mil veces por segundo. Profundas metáforas a corazón abierto como operaciones poéticas de los versos que se concatenan en los deseos del vivir. Girándulas. Poemas vivientes y libres. En el viento de los sentires os hacéis movimiento. Mucho más tangibles, reales y concretas que los cronopìos borgianos sin sustancia ni alegorías posibles. Girándulas. Alegorías soñadas junto a un surtidor de ideas que bañan el cuerpo y la mente de los poetas y hacéis de nuestros mundos una verdadera existencia floral, concreta y tan verídica como las musas de los romances. Muy lejos de vosotras, los cronopios se hunden en sí mismos porque se creen poseedores de una verdad que sólo es el absurdo de la irrealidad abstracta. Girándulas. Realidades transformadas por los sueños. Los vientos literarios forman sílabas de amor con vosotras, girándulas de los sueños que sois la raíz esencial de donde derivan los apotegmas y los sintagmas de la Fantasía. ¿Qué son los cronopios comparados con vosotras?. Nada. Vacuidad. Vacío. Los cronopios borgianos son unos vacíos sin materia definida ni espíritu definible; algo así como fantasmas inexpresivos. Pero vosotras, girándulas de los sueños, no sois, como diría Don Quijote, "fantasmagorías inexplicables vive Dios". Tenéis un cuerpo formado por las proposiciones bohemias de los poetas de la luz... porque sois luz de ideas libres mientras los cronopios permanecen atados a la ineficaz tarea de las abstracciones absurdas e imposibles de definir como su propio autor (Jorge Luis Borges) no tuvo más remedio que confesar. Girándulas. Concretas composiciones de cuerpo, materia, alma y espíritu y ese otro concepto lírico que llamo "liriasis" del tiempo porque sois como lirios en medio del desierto, crecidas en el oasis donde los poetas bohemios vamos todas las noches a beber sedientos bajo la luna de la Imaginación rodeados de estrellas de la Realidad. Girándulas. Experiencias vividas por y para el amor. Los cronopios se pierden en las nebulosas de la antipoesía mientras vosotras sois poesía completa. Besos, luz y luna".Más ahora es tiempo bajo el sol y en lo ancho del horizonte, como pastel pintado por algún amante de la luz, las flores de azahar perfuman tu alma y yo, como siempre, sigo definiendo mi liriasis: "Oasis de Voremia, llenos de candinfloras y donde los poetas se acercan para llenarse de inspiración bebiendo de la nectarlunia que producen dichas candinfloras. Las flores de las candinfloras (llamadas Florilunias) se abren durante las noches de lunas anaranjadas (porque las lunas de Voremia son anaranjadas al parecer, aunque hay que saber qué opinan los demás para poder consignar de qué color son las lunas de Voremia que, por ciertos son Mil Y Una Lunas (lo cual hace pensar que no todas las lunas de Voremia son de color anaranjado). Hasta ahora yo solo las he visto de este color pero estoy seguro que entre Mil y Una Flores (como entre Mil y Una Noches) las hay de todos los colores".- Platero, quedémonos un tiempo más. Un tiempo más, amigo y comopañero Juan Ramón Jiménez. Te tomas un tiempo más dentro del recogimiento de los sencillos habitantes del pueblo. Es una contagiosa sensación de bullicio que se mete entre las venas y hace circular la sangre en el sentido de las agujas del reloj. Otra vez el reloj del campanario de la iglesia vas deshojando sus horas. Como los enamorados que deshojan margaritas por ver si, en alguna ocasión, les sale el sí que están soñando.Hay un olor a grano limpio. Se amontonan los visitantes alrededor del melonero que, con su cuchillo de hoja de acero, cala su mercancía para demostrar que no hay mentira posible. En los ojos soñolientos de un anciano que, sentado en el zaguán de la puerta de su vivienda, toma limonada y recuerda. Detrás de los corrales los niños corren persiguiendo sombras. Platero ya no es sombra. Platero ya es luz. Platero es como una estrella invitada que, apareciendo por la esquina del puesto del melonero, se acerca a ti. Y yo me convierto en pájaro vespertino para hacer vigilia con el aire del tiempo.En la umbría que te ofrece una casa con fachada humilde, pintada de verde color y de blanco nupcial, preparada la boda. Es la boda de un enamorado y una enamorada. ¿Y qué es estar enamorado y sentir que se está enamorado? Entre la mansedumbre de tu Platero y por Zenobia piensas: "¡En el amor está la estrella! ¡A ver quién puede cojerla! Un ruiseñor, fascinado por las gracias de una rosa, todas las noches constantes, le cantaba su pasión. He mirado a las rosas y me he acordado de ti. Y es que el poeta no es un filósofo sino un clarividente". Si encuentras por el límite de los horizontes podré decirte que la filosofía también son deseos de darle abrazo de amistad a un ser anónimo que lucha contra la desesperanza de sentirse abatido por el viento. "Veníamos hablando por los caminos entre los álamos blancos y al sueño del agua en las orillas tornábamos cantando... Muy despacio, de vez en cuando, un pájaro cruzaba su vuelo aleteando y, al final de las palabras, quedábamos el silencio escuchando. Después, una flor abierta de nuestro campo amado era motivo para darte un beso enamorado. Y así, entre silencio y sueño, contigo sigo andando". Es para Ella...¡Juan Ramón Jiménez Mantecón!¡Cuánto soñé yo con tener un amigo en el colegio que supiera cómo latía mi corazón leyendo los sueños de tu Platero! Con una pluma y una hoja de cualquier calidad, enhebraba mis ideas mientras la abuela miraba más allá de mi escritura. Sobre la situación de mantener equilibrio para no caer en el abismo de las vulgaridades, mis letras surgían como estampilladas con la facilidad que el orfebre trabaja el dorado elemento esencial de su oficio. ¡Qué duro era entonces el oficio de escritor!¡Juan Ramón Jiménez Mantecón!Algunos días llegaban los recuerdos de tu Platero a mi sentimiento y yo, ajeno a las acciones de quienes no comprendían que había nacido para acompañarte por los caminos de mis ideas, seguía viendo que alguien había regado su collar de diamantes en las aguas de la fuente. ¡Era un rayo de luna bañándose!. Colores. me gustan los colores que terminan en el infinito... en ese horizonte marino donde mi barca refleja la voluntad de ser siempre compañero de los caminos de Platero y tú. ¡Qué largos días aquellos, Juan Ramón, qué largos días que se prolongaban hasta el sueño! ¿Y para qué sirve dormir cuando la luna nos llama a encender nuestros sentimientos! El sentido triste de las cosas no es una meta para mis ensoñaciones... porque prefiero las fiestas donde Platero y tú creáis poesía para el futuro que llama a la puerta de los corazones abiertos. Hemos hablado, Juan Ramón, de Don Antonio machado y don Manuel Machado... pero ¿qué pasa con Don Francisco Machado? ¿Quién conoce a Don Francisco machado? He aquí su palabra que llega a mi rincón donde siento: "“Soy mi mayor enemigo, / porque lo es mi fantasía, / y esa siempre va conmigo”. En el reloj de la cárcel suena el mediodía.¡Juan Ramón Jiménez Mantecón!Yo te hablo en el mediodía que raya la lucidez con lo lúcido compuesto de sinfonía transversal. ¡Va por el sueño de existencia de todos los poetas y poetisas que quedaron en el olvido!: "Entre materia y espíritu derramado 7 la existencia es un sueño de soplo divino; / no accidente, no inesperada / la vida entera de las lunas y las sombras: / naturaleza de la vida desenterrada. / ¿Qué es el viento del vivir enamorado / sino un soplo de Dios en nuestras almas?. / Y las incansables horas del momento / como rosas encendidas y alumbradas / en el fuego de la brisa pacifista / alimenta el tamiz de las miradas. / Trémulas las flores del edénico / paisaje de la alfombra irradiada / bajo el sol y sobre el cimiento / de la atmósfera suave y recargada / de besos en la boca enamorada. / Sin vergüenza canta el gallo, / canta el ave y canta la chicharra. / Y ante todo canta el hondo sueño / de esta existencia en calma. / Desde el azul de la infancia / al verde de las esperanzas / con el amarillo de la ciencia / sobre el blanco ya descansa... / y el rosado de los albores / hacia el rojo se trasvasa. / Los colores de la Naturaleza / sonríen entre las ramas. / No hay soledad en la existencia / sino presencia bien acompañada / de ángeles divinos que atentos / con sus duices ojos la resguardan. / Como si caminara todo el panorama / por el extenso sinfín de la pautada / sinfonia invisible del verano... /  así es todo el universo de tu mano / en esta existencia remansada. / Todos los días amanece el claro / discurso de la inmensa Palabra / y el continuo movimiento de las olas / es fuente limpia que desparrama / las gotas del rocío. El viento / la torna en ola y la explaya. / La piedra de la fuente nacarina / es piedra por la vida horadada / y el musgo que le sirve de compañía / es latido en lo interno de su alma. / Se despierta la Nada y se convierte / en Ave de vuelo acompañada / del arco iris y del vuelo /silencioso de la arqueada / marisma. La ensenada / que hay en la bahía / de luces rojas está adornada. / Un reposo sosegado y cierto / resplandece en la almohada / del céspèd florecido y muelle / bajo luna blanca y desgranada. / Está toda la atmósfera caliente... / !caliente y a la vez tan descarnada!. / Todo el mar se agita y los pájaros  / en los almendros cantan / sobre el enorme espacio de meseta. / Las nubes se levantan... / Lluvia de canciones con anhelos / de incipiente e invariable marcha. / El tiempo todo lo ennoblece / en este sueño de existencia clara. / Las significaciones de todas las cosas / están en los cielos pronunciadas / y bajan a la tierra convertidas / en sílabas y estrofas versificadas. / Los árboles, los valles y los montes / son volutas de humo incineradas. / Las gardenias, en manto recogidas, / se refugian debajo de la desnudada /naturaleza del círculo interrogante  / que forman los duendes y las hadas. / En magia pura se convierte todo / el ancho espectro de la mirada. / Una variedad infinita de corolas / y de pétalos en la enlazada / amanecida y mecida aureola / surge diariamente amamantada / de filtros solubles y licuosas / en verde savia fermentada. / Dios bendice todo el panorama / donde reclina su presencia alzada. / Lo elemental de estas esencias / en bondad divina transformada / es un infinito pasatiempo / a esta madre tierra imantada. / Abiertas las líneas del horizonte / surgen todas las enarboladas / esporas del dulce y tierno almendro / que posa sus raíces en las labradas / tierras del sufragio universal, / y el aroma de las ventanas / cubiertas del dulce álabe / enamora a las aves más cercanas. / Se olvida la tristeza entonces / como campanillas de plata en las almohadas / siempre anhelantes del futuro / de toda la existencia orillada / y llaman las nubes al recreo / de las serenas y pausadas calmas / de los mundos que allí recogen / todos sus bejucos y lianas. / !Dulce espejo es ahora el sueño / perenne y refractado en las aguas / del lago pacífico y sereno / donde todas las musas se me bañan!". La vida de la que te hablo, Juan Ramón, es la que ves a tu alrededor; la misma que circunda mi fantasía de ser alguna vez un poniente anaranjado. Por el camino de Los Llanos tú puedes presentir esta presencia de quien, cual niño sorprendido e imprevisto, te envía su pensamiento adornado: El sonido de tambores lejanos y los atardeceres de fuego en las playas desiertas mientras crujen los velámenes de los barcos en mitad de la tormenta marinera, son especie de cantos nocturnos expandidos por las tribus que habitan en la mitad de la selva. Aventura. La vida se nos puede convertir en aventura saltando entre los acordes de un sentimiento soñado que nos hace desear las libertades y perdernos en las épocas del tiempo. Incluso podemos llegar al Lejano Oeste como si fuera un viaje de mil noches o convertirnos en imágenes del Oriente de Sherezade en busca del cuento perfecto. Míticos momentos fabulosos que nunca desaparecen de nuestras fantasías. Mundos fascinantes de burbujas donde entramos para recrearnos en el borde artístico de nuestras mente. Poesia hecha aventura metafórica pero literal. Y nos vaciamos de realismos para perdernos en lejanas montañas o profundos mares con viajes ubicados en nuestros cuerpos invisibles. Sentimientos y pensamientos se hacen fantasía. Podemos imaginar futuros más cercanos que las guerras de las galaxias; dudas y ansiedades en el espacio exterior, naves intergalácticas, planetas alucinantes, estaciones espaciales abandonadas por civilizaciones ya extinguidas. Ficción. Fantasía. Mito para combatir la fría realidad. La brújula descontrola su ritmo y somos un cuento por contar... Hablemos de cartas. Escribes: "“Me habla usted de mi aislamiento, del aislamiento. Yo he sido siempre, un aislado; creo que la soledad es buena amiga de la bondad, y de la belleza. Ahora bien, la cuestión es ésta: ¿dónde debe uno aislar su vida?".Escribo: "Amada niña: durante 6 años he estado esperando la llegada de tu luz a mi corazón; y ahora tú, niña de las estrellas, alumbras mis caminares nocturnos en esta soledad acompañada. En las fuentes del recuerdo bebo esta infancia de paseos por el bulevar vestido con el traje de las fantasías. Y tu fantasía es la realidad que más enteramente vivo".¡Breve descanso en tu camino, Juan Ramón! Eres el poema que dibujó Rubén Darío: "¿Tienes, joven amigo, ceñida la coraza para empezar, valiente, la divina pelea? ¿Has visto si resiste el metal de tu idea la furia del mandoble y el peso de la maza? ¿Te sientes con la sangre de la celeste raza que vida con los números pitagóricos crea? ¿Y, como el fuerte Herakles al león de Nemea, a los sangrientos tigres del mal darías caza? ¿Te enternece el azul de una noche tranquila? ¿Escuchas pensativo el sonar de la esquila cuando el Angelus dice el alma de la tarde?... ¿Tu corazón las voces ocultas interpreta? Sigue, entonces, tu rumbo de amor. Eres poeta. La belleza te cubra de luz y Dios te guarde.Tal vez estás pensando quién será ese muchacho que habla contigo en medio del mediodía plateado de la honda y profunda Andalucía. ¡Quién debía ser!. Tú y yo... ¿verdad, Platero?. La tarde está cayendo a plomo. Se empiezan a vestir, de blanco y gris, las nubes antes de algodón. Y los gorriones bajan para saludar a tu Platero. Platero y tú. Y yo en el jardín de los gorriones. ¡Los gorriones! Hoy, una vez más, me he levantado con los gorriones dentro del alma... y bajo las redondas nubes, mientras unas finas gotas de lluvia cala el suelo de la alameda, tiembla Platero enrevesado con la enredadera. Te acercas. Le acaricias suavemente y te quedas mirando a los gorriones. ¡Los gorriones! Siempre esa perpetua compañía de jardín en jardín, de árbol en árbol, de paseo en paseo, de alma en alma. "Nadie canta, pero puede servir el piar de los gorriones para revertir lo trágico de esta vida, que tanto intentó explicar Unamuno, para que las flores se abran y los recuerdos de múltiples viajes nos hagan volver a ser aquellos que fuímos cuando tomábamos el chocolate de aquella existencia espesa. Nadie va a descubrir cuánto amamos la existencia volviendo a girar los sueños de arena limpia en la playa, con el mismo estilo de siempre: llamando a los caballitos de mar simplemetne gitanjáforas o, por qué no, solamente alumbramiento. Y es que este alumbrar de nuevo la historia humana es un hipocampo literario. Un hipocampo que surge de las aguas para extenderse por todo el extenso panorama de la playa. Nadie canta, y sin embargo, por dentro, todos tenemos un secreto guardado en el diván de la memoria. Es continuo este fluír de los recuerdos en medio de un oleaje de suspiros y de meditaciones que nos convierten en pasajeros infinitos. Caminar. A veces, sí. A veces solamente consiste en sentarse y dejar que esos sueños de arena se deslicen por todo nuestro ser hasta convertirnos en aquellos que fuimos cuando la vida era otra cuestión. Y es que la cuestión de aprender lo que son las olas puede servir para componer una canción de esperanza con la guitarra insomne del tiempo.!No podemos cerrar los ojos cuando deseamos caminar hacia el centro de nuestro corazón salvo que los cerremos para entrar en el profundo sueño del reloj de arena que, continuamente, nos está dando razones para afirmar nuestra libre voluntad de ser tal como éramos!. Sí. Se puede llamar milagro a esta forma de vivir, sentir y aprehender nuestros momentos de gloria y transformarnos en una simple flor abierta a la nueva primavera. ¿Acaso no puede existir la primavera en el mes de julio?. Todo consiste en mirar al cielo y ver nubes blancas y dejar que el viento acaricie nuestros sueños y nos transporte al mundo al cual deseamos pertenecer. ¿Cuántos mundos existen en el interior de un ser humano?. Si tuviésemos que contarlos no tendríamos días suficientes para poder vivirlos todos... así que es necesario seleccionar aquellos que nos hacen felices. ¿para qué vivir los mundos trágicos unamunianos si podemos tener la capacidad de vivir las primaveras en pleno mes de julio?. Algunos pensarán que es una utopía imposible. Sin embargo, ya lo ves. Mira al cielo y verás cómo es verdad que estamos en plena primavera. No te hablo ni del ayer, ni del hoy, ni del mañana. Te hablo del tiempo completo, el tiempo que consiste en saber que somos capaces de transformar la tragedia unamuniana en el sencillo piar de los gorriones. Nadie canta, pero puede servir el piar de los gorriones para demostrar que la vida no es ningún teatro aunque muchos hayan preparado sus tramoyas. No. Más allá del teatro existe la existencia. ¿No hemos deseado siempre una vida mejor?. No entender que la vida es necesario ser experimentada tal como éramos es renunciar a la felicidad. Es importante, muy importante, cambiar el fondo de las ideas y hacerlas salir a la superficie para asirnos a ella scomo tablas salvadoras. Esta vida, en realidad, deja de ser un teatro, perdón señor Calderón de la Barca, porque nunca es un teatro. Y es necesario saberlo. Lo que sucede es que todo es una larga historia que se inicia en un despertar. ¿Se puede saber qué es dicho despertar?. Simplemente abrir el corazón y dejar que la vida penetre en él. Claro que amar no es imposible. Puedo estar soñando toda una eternidad dejando transcurrir el tiempo. Puedo estar soñando toda una eternidad dejando fluír el tiempo. Y puedo estar soñando toda una eternidad dejando sentir el tiempo. Eso, para muchos hombres de este mundo actual, es un imposible. ¿A dónde volvemos los caminantes que sabemos que la vida es una existencia?. Volvemos a aquel lugar donde nació nuestro sueño y donde, de repente, sin que nadie nos enseñase nada sobre ello, nos convertimos en poetas, cuentacuentos, historicistas de las expresiones literarias. Todo porque sabemos, los que hemos vuelto de haber vivido la existencia, que la existencia es una eterna consecuencia de asumirla como vida propia. Y así, cuando nadie canta, basta el piar de los gorriones basta para decirle al mundo que es un error lo que han creído; que la verdadera credibilidad es esa parte de fantasía que nos convierte en héroes sin serlo, en iconos de la existencia sin desear serlo... porque nuestra única meta final es el amor".¡Los gorriones! Como tú bien dices son pájaros sin fiesta fija. Con el libre volar de lugar en lugar sólo tienen, por obligación, ser compañeros en los caminos por estas arterias pobladas de personas que van, vienen, van y vuelven a venir. Dios creó lo azul del cielo para que los gorriones nos sirvan de brújula en estas ciudades de almas enrarecidas. Tú miras a los gorriones en la enredadera y descubres qué quiero decir cuando expreso que "ser gorrión es ser humano". El poeta debe ir por los mundos sembrando gorriones grises que hablan de amor y de paz. ¿Es posible viajar sin dinero, Juan Ramón? Tú tienes suficiente con el caminar de tu Platero pero, a veces, repartes monedas entre quienes necesitan acariciarle por un momento en sus vidas y... después... ¿qué hay después de las caricias a Platero? ¿Sabes lo que es, en realidad, una caricia? Te lo explico a mi manera: "Ternurasuave mano de dulzura que acaricia la mejilla del sufriente... florecilla que crece de la semilla de tu vientre y siempre tú, ternura sencilla, del corazón a la frentedas a mi cuerpo sombrilla para hacerme hombre que siente cómo vuela el avecilla, cómo se ama la gente cuando siente que está derecha la quilla de la nave resplandeciente. Ternura suave mano de dulzura caliente"...Y cuando las gentes te ven pasear, con Platero siempre al lado de tu corazón, ven esa alegría de los ojos de él que, sin apenas darse cuenta, va desgajando tu memoria para saberte cumplidor de los poemas que acompañan la caricia del viento. Se ha levantado el viento y los árboles de los jardines comienzan a mover sus ramas al compás de la música del aire. ¿Puedo seguir contigo hablando de lo que es esta vida de caminar por los jardines en las tardes solitarias?Te toca descansar y te sientas bajo la emparrada. Las uvas, maduras, son el refresco que termina con tu cansancio.Alguien proclama el bando del alcalde: "¡Todo el pueblo tiene la obligación de llevar a sus cabalgaduras con bozal para que no surjan problemas con las palabras!" Hay que tener cuidado con las palabras. Sobre ellas te puedo afirmar: "Muchas veces sentimos la sensación de ser pequeños, diminutos, como gotas que se borran en el accidentado paisaje urbano de la Gran Ciudad. Quizás esa sensación sea un valioso alivio para nuestra alma. Sentir un poco la sensación de pertenecer a la galaxia de las esperanzas a la hora de tomar "el café de las palabras" surgidas de su escondite latente... para plasmarlas en el mundo de las verdades inventadas por nosotros mismos sin saber exactamente por qué. Y es que es mejor no saber por qué inventamos vocabulario para estar aquí, en este universo paralelo donde la garantía de ser algo se palpa en la fértil conciencia de nuestra existencia. Crear, poco a poco, los fonemas, los morfemas y los lexemas de nuestro caminar, adobados con la sal y la pimienta de este sentir que llamamos estadía. Estadía ¿en dónde?. Estadía en algunas de esas estaciones en que, diariamente, tomamos el tren de las dimensiones ocultas de nuestro doliente, dolido, doloroso interior, para salir a la superficie y plasmar sentimientos de presencia; soltando relámpagos de inquietos sueños antes de aterrizar en la autopista de todos los viandantes. No lo esperamos nunca a una hora determinada... pero siempre aparece, inesperadamente, el mensaje de la memoria que sale a la luz desde nuestros disfraces diarios. Y llega a tiempo para obsequiarnos un espejo donde visualizar el espacio de nuestras ideas más valientes; esas que tenemos que asumir para ver cumplido el adagio "Es valiente quien calla en lugar de decir palabras insuficientes". Y pequeños, diminutos, como gotas que se borran en el accidentado paisaje urbano de la Gran Ciudad, lo conquistamos a fuerza de palabras redentoras".Esto quiere decir, amigo y compañero, que existen gentes que pueden buscar hacer daño a tu persona por tener la compañía de tu Platero. Platero y tú despertáis mucho la envidia de los enjundiosos. El día brilla cuando hoy mis fuerzas estaban en el límite posterior a haber pasado una temporada de pruebas exhaustivas que buscaban valorar la enjundia de ciertos contenidos anímicos por los que merecía la pena luchar. Y es que, efectivamente, el alma a veces pesa mucho y es muy fuerte su carga. Pero hoy es diferente. Hoy puedo volver a sentir lo feliz que se nota un ser humano cuando se pronuncia de esta guisa, de salir de un destello efímero que no esperábamos y llegar más allá de cualquier soledad de domingo. Los lunes pueden ser tan brillantes como cualquier otro momento de nuestra vida. Sólo depende de si es en lunes cuando descubres la pequeña gran sonrisa del aliciente anímico que te hace experimentar el deseo de reiniciar la marcha detenida. En todo camino de búsquedas inquietas hay necesidad de tomar, de vez en cuando, un pequeño descanso no sólo para respirar profusamente sino también para meditar sobre cuál es la siguiente senda por la que debes transitar para sentirte satisfecho. En todo camino hay vicisitudes y hay situaciones que tienes que vivir. Por eso es importante, para mí, haber vislumbrado hoy esa pequeña gran sonrisa del aliciente anímico ingresando en mi corazón. Bien. Buen lunes inesperado. Me levanto del mojón donde me encontraba meditando y, recargado de alma leve y ligera, me desprendo de gran parte de pesos superfluos y reinicio la marcha. ¡Hola Juan Ramón!. ¡Qué bueno saber que estás compuesto de seres humanos que caminan hacia esos espacios de la sensibilidad anímica!. Gracias a ti, por tu llamada. Sabes bien que me refiero a ti y que sin tener que pronunciar tu nombre sabes bien que tu llamada me iluminó este lunes y me hizo sentir la pequeña gran sonrisa anímica a la que me refiero.Platero comienza a echar sangre por culpa de la picadura de los tábanos. Abre los ojos y te mira, en medio del paisaje arenoso, mientras las chicharras cantan en los pinos, para que le puedas redimir esa sangre injusta. Y tú espantas a los tábanos con tu sombrero y le aplicas el ungüento del amor que llevas siempre contigo. Un sueño inmenso nace en la tarde.Están los jarales bajos. Hay flores vagabundas, desparramadas de forma irregular por entre las retamas. Son las margaritas. Son las amapolas. Son esas flores que no cuentan para muchos llegada la hora de regalar amor. Pero, exentas de lujo artificial -vírgenes de los campos- siempre presencian el paso de la historia de los caminantes. Un carretero que llega te invita. Atas a Platero en la parte trasera y subes. Los pájaros, en los cercanos huertos, cantan bajo los nogales grandes y se crece la estatura de la tarde. El desvencijado espantapájaros tiene deshilachada su gris chaqueta. Y escribo: "En esta tarde caliente / tú, vestido con los harapos / del guardián hiriente, / saludas a los viajeros / que pasan por la vertiente / del fino riachuelo. / Y la gente / observa que eres desvelo / del campesino sonriente. / ¿Qué tendrás tú, obediente / observador bajo el cielo? / Te queda siempre el consuelo / de saber que eres valiente".¡Suena la campana como saludando tu entrada en la ciudad! Un... dos... tres... cuatro   golpes de sonido. La campana dialoga con las cenefas rojas de los rojos claveles. Y dialoga lentamente con la gris acera pedregosa. Un gato pardo dormita en la impenetrable siesta de los centenarios siglos. Una chiquilla recuerda también el olivar donde, recogiendo aceitunas hasta llenar a rebosar las tinajas del invierno, recibió el primer beso de amor. Fue tras la fiesta de San Juan. Ya. Ya lo recuerda… ¡En el campo de esta ciudad de Lucena a donde has llegado, subido sobre Platero, para buscar posada! La tarde está apretando tu corazón.- Es grande tu corazón, Platero. Sí. En el rebasado horizonte de los pinos, el espantapájaros dejó su gravitar de pajas de heno flotando junto a los tomates. Encuentras un lugar donde te sirven, mientras llega el sustento, unas rodajas de tomates con sal y un buen vaso de vino. El posadero tiene los ojos muy negros y unos puntos blancos en los labios. Quizás descienda de una de las muchas etnias que han convivido en tu Andalucía. Posiblemente en su sangre exista la mezcla de esta Ciudad de las Tres Culturas: judía, musulmana y cristiana. ¿A qué puedes tú llamar cultura, Juan Ramón? Te traspaso mi idea: "La cultura, como fuente inagotable de vida o como esa tenue luz que vivifica el espíritu y engrandece el alma, tan rica y diversa como es ésta, le dota al ser humano, hombre o mujer de cualquier edad, de muchas formas de expresión y de múltiples caminos para manifestar sus vivencias que, todas juntas, forman un brillo perpetuo de la humanidad entera. Pero la cultura, y en este sentido las pluriformes culturas que se expresan son un ejemplo, es también una expresión humana que desborda cualquier concepto de intolerancia y nos permite ser auténticos visionarios (diferentes cada uno de nosotros y nosotras) idealistas de lo lógico y lo ilógico, lo terrenal y lo divino, lo trascendente y lo intrascendente... toda esa amalgama de sentires profundos que llevamos dentro y que nos ubica en nuestra propia identidad. La cultura, vista de ésta manera, es la certeza de nuestra sinceridad y la podemos expresar, fuera de los canales dirigidos por intereses ajenos, en palabras abiertas, con la frescura de nuestra propia sensibilidad. Cada uno de nosotros, hombres y mujeres, podemos construir con nuestras identidades culturales (divergentes y profusamente colectivas a la vez), nuestras crudas interpretaciones de tristeza, dolor. soledad... y también de amor, solidaridad, familia humana... fuentes infinitas para mostrar nuestros sentimientos o quizás solamente, !para qué pedir más!, de puesta al día de nuestras mentes humanas. Las culturas son un sello de nuestro corazón y, como tal, se convierten en calor tenso, latente y acogedor, que cada uno de nosotros y nosotras alimentamos como visión cosmopolita de nuestro yo interior. La riqueza personal de cada ser humano es el mejor referente cultural de su propio estilo de vida. Dicho de otro modo, cada uno de nosotros y nosotras somos los creadores de nuestra propia cultura y por eso, por la firmeza de la expresión, todas las culturas deben ser altamente respetadas. Dueños de nuestra propia personalidad, con las culturas abrimos las fronteras de nuestras visiones firmes o dubitativas pero siempre auténticas y creadoras de un cosmos de luz que nos abre sentires, a través de la comunicación interpersonal, en este caminar vitalista en que se ha convertido nuestra existencia. Por eso -brillo perpetuo de sensibilidad humana- las culturas nos ofrecen musas personales con las que nos identificamos para conjugar nuestras facetas humanas. Esas que nos hacen transparentes y coterráneos sea cual sea el lugar donde están parados nuestros pies".Un rebuzno de Platero, allá abajo, en el corral, te produce el escalofrío de pensar que algo sucede. Siempre algo sucede. Pero ocurre que tu Platero rebuzna solamente porque tiene sed. Bajas con el cubo lleno del agua natural de la fuente y le dejas saciar su necesidad. ¿Cuántos seres humanos están necesitando saciar sus vidas con algo más que el duro pan de varias días anteriores? Observas la calle a través del ventanuco de la cuadra. Efectivamente, entre los transeúntes puede descubrir al pobre ciego con su escudilla. Sale a su encuentro y le entregas un buen pedazo de queso fresco y un racimo de uvas. Del bolsillo derecho de tu pantalón sacas, también, unas cuantas monedas y se las entregas sin que él haga otra cosa sino mover la cabeza con agradecimiento. Es ciego y sordomudo.Camino de la dehesa de los Caballos, Platero y tú llegáis hasta el arroyo. Alli, sentado en tu alegórico mundo de la existencia, meditas sobre lo que sucede cuando esparcimos nuestra personalidad por la faz de la Tierra. Nuestra personalidad. Esa forma de ser que hace que Platero exista como existe Chester. Y es que no hay diferencias para privilegiar la fortuna de nadie por tener por compañía a seres puros, seres transparentes, seres sinceros y seres con fidelidad. Sobre la fidelidad podría entrevistarte a través del tiempo y preguntarte por algo así tan parecido a la lealtad. Un puñado de versos y poemas nos puede llegar a rozar la singularidad de nuestra piel: una presencia de armonías coloquiales dispuestas en forma de épica culturalista; una línea clara u opaca pero siempre dispuesta a diseñar la pasión que tenemos hacia la fidelidad de nuestros sentimientos. Me escuchas y te oigo.Poco importa, en estos momentos, la narratividad de profesionales. Lo importante, cuando estamos con la vida en llamas de nuestros problemas fundamentales es el ordenamiento de nuestras pasiones ligado al incesante deseo de sentir la vida. Hablamos claro cuando escribimos poesía prosaica y que la comunicación de nuestras vivencias no es más que la trasposición de nuestros conocimientos existenciales a un papel en blanco. No sé cuanto de cierto hay en ese dicho, pero puedo distinguir que conoce ávidamente quien renuncia al mundo de las declaraciones teóricas y se hace vida en sí mismo. Lo que leo, lo que escribo, lo que siento... es parte de ello. Cualquiera puede ser poeta solamente con no falsear su propia vida, huyendo de las consignas de la banalidad y mostrando su vida en llamas en medio de las sombras de una filosofía propia y singular, expresando su verdad por medio de la fe en vivir las creencias populares de que ser valiente no es cosa de héroes corriendo a velocidad del relámpago sino de seres sentados, en medio del camino, en un jardín de eucaliptos y escribiendo versos a su ineludible deseo de reflexionar. El valor no es solo propio de los héroes de las leyendas sino otra cuestión más importnate.Sobre todo es la demostración palpable de que vivimos en medio de todas nuestras pequeñas batallas, formulando soluciones imaginativas en el tratamiento de nuestras vidas cotidianas; las cotidianas vidas de cada uno de nuestros interiores. Dijo un famoso personaje que las casas son más grandes por dentro que por fuera. Por eso cuando estamos sentados junto a un arroyo escribimos versos a la vida y nos hacemos valientes héroes de la existencia. !Adelante, Juan Ramón!. levanta el ánimo viajero y caminapor la orilla verdadera; por la orilla natural donde los seres humanos somos lo que Dios hizo que fuésemos y no transformados en lo contrario de nuestro ser.Una lavandera pasa por tu lado y te regala una sonrisa. Sus ojos son de azul cristal. Y tú, tímido de infancia, recuerdas lo que expreso: "Tenemos relojes que esperan hallar encuentros. !Qué extrañas son las cosas que nunca imaginamos que pudiesen ocurrir hasta que de repente acontecen!. Todo un día entero podemos estar sintiendo el fluir de algo especial que va a ocurrir dentro de sus 24 horas.. !y nada ocurre!... pero, sin embargo, de repente, hay un día en que no estamos esperando nada y de pronto el reloj pierde su timidez y se nos dispara y acelera su tictac hasta tal punto que nos envolvemos en un torbellino de sucesos y descubrimientos que no dejan de asombrarnos. A veces pensamos que no estamos viviendo nada. A veces pensamos que lo estamos viviendo todo. La vida, en fin, es un coloquio contínuo entre los detalles de las horas que se convierten en libélulas del pensamiento iniciando una efervescente orgía de detalles. Entonces se me ocurre un breve pensamiento: que la vida de un ser humano es una danza en la estrecha e íntima pista de baile de lo cotidiano. O somos simplemente cosas o somos profundamente algo. No hay término medio. La decidida confesión de lo que somos está siempre latiendo en la existencia de nuestros desafíos".Hasta el guarda forestal tiene un por qué para quedarse mirando a tu Platero. Platero y tú soslayando las horas de la tarde, movidos por esa esperanza de la fidelidad ligada a la leal manera de sentir. ¡Qué bienestar sientes por dentro! El guarda forestal acaricia las crines de Platero y sigue su camino. Levantas tu sueño hasta convertirlo en esencia del camino. No existe mejor camino que el que nos enseñó Jesucristo para saber dónde está la verdad de este porqué seguir siempre hacia adelante. En el silencio queda colgada una palabra. Yo la llamo Fe. Y es en este silencio que se abre entre nosotros, en este dialogar con tu Platero y mi Chester donde podemos encontrar ese hilo para salir del laberinto. Las avispas orinegras vuelan en torno a la parra cargada de uvas de moscatel. A Platero le gustan las uvas de moscatel. Es una manera de sentir que la fidelidad y la lealtad son valores fundamentales para los seres vivos. De vez en cuando, Platero deja de comer uvas de moscatel y te mira por ver si escribes algún poema a su figura. Tu Platero y mi Chester conocen bien lo que es la Poesía enhebrada en el sentimiento de la fidelidad y la lealtad. El piar de los grajos, en el crepúsculo, se hace sonido con ritmo natural. Cantan los grillos. Todo lo fugitivo del crepúsculo de este atardecer se resbala, se escapa entre las dudas como vela de barco en horizonte, como gaviota de vuelo perseguido, como espuma de ola aventada... y la blancura se transforma e un ir flotando con la música corta de los zorzales; con un tropel de ninfas convertidas en sombras que zigzaguean sobre el agua. Y la tarde pasa como flecha rebotada en el pecho abierto y nos hacemos destino de mundo ante el ventanal de la noche, rotos ya los cerrojos de las horas yertas. Entonces comienza la vida a ser una forma de escape hacia el ansia de bebernos la frágil llamarada del viento. Atardece. Recojo mi sentir para traspasarlo a la hoja de mi diario y pongo la voz al servicio de esos remolinos nocherniegos que se agrupan sobre la arena de la playa de mis meditaciones. No vacilas ya y te unes con la hermandad de la sombra de Platero y la tuya.Pasan las horas serenas. No existen batallas de sangre sino lucha de emociones. ¿Qué distinto es el mundo visto de esta manera? El cielo, en lo alto, ausculta los sentimientos. La fragancia tierna de la tierra blanda te llega a lo profundo y de lo profundo te puedo sentir para sentirla a Ella: "De tanto querer y amarte, he podido comprender que tenerte es aprender a sentirte libre amante. De tanto querer y amartehe llegado a comprender ese profundo saber que eres vida y eres arte. Vida para mantener el deseo de adorarte y arte, sencillo arte, para saberte querer. Si me preguntas en qué reside este afán de captarte simplemente te diré que en los ojos para mirarte, en el tacto para sentirte y en los besos para soñarte se centra todo lo que existe en esta función amante".Tu respondes también, pero algo más triste: "Río de cristal dormido y encantado; dulce valle, dulces riberas de álamos blancos y de verdes sauces... El valle tiene un ensueño y un corazón sueña y sabe dar con su sueño un son triste de flautas y de cantares. Río encantado; las ramas soñolientas de los sauces, en los remansos dormidos besan los claros cristales. Y el cielo es plácido y dulce, un cielo bajo y flotante que con su bruma de plata va acariciando los árboles. Mi corazón ha soñado con la ribera y el valle, y ha llegado hasta la orilla dormida para embarcarse; pero al pasar por la senda, lloró de amor, con un aire viejo que estaba cantando, no sé quién, por otro valle".¿Sabe tu Platero por qué se le acercan tanto los niños? Para llevarse un pedazo de la blancura de su cuerpo y abrigarse con él en las duras y tristes madrugadas de quienes sólo tienen sueños para jugar. Pero no dejes de caminar tú. Yo explico a tu Platero lo que es esa clase de sueños.¡Vienen los niños pobres, Platero! Vienen los niños pobres: "Galáctica conciencia de ser minúsculo habitante viviente que en la fuente del sol abreva sudores en la frentey de tener en su alma un blanco opúsculo. Mueve el cuerpo, músculo a músculo, su materia de animal raudo y moviente y el corazón palpita en el ya silente espacio del universo grandemente esdrújulo. Entonces razona la mente superpuesta y cuando el sol en la tarde se acuesta nace la noche con su andar crepúsculo. Y sobre la hierba del jardín recuesta el ansia de sus sueños el poeta que siente rodearse del amor mayúsculo". Es la geometría variable del ruido de la calle. Una manera de gobernar la vida como hechando monedas al aire. A algunos les sale cara. A otros les sale cruz. Y yo, mientras tanto, sigo convencido de que Pascal es sólo un espíritu yaciente en esta geometría filosófica. Los niños pobres, Platero, los niños pobres don la geometría variable. Ayer éramos como éramos. Hoy somos como somos. Yo sigo defendiendo la idea de que el Destino no puede ser el espiritu de los "dioses" sino la Verdad de Dios.Todo el pueblo se asoma para veros desaparecer tras la línea anaranjada de horizonte que contiene más alma, muchas más alma, quizás demasiada alma desbordante. Escuchas las notas lejanas de la banda del pueblo siguiendo con la fiesta. Seguramente por las callejas algunos buscan un refugio para no ser reconocidos como eslabones de la misericordia. Da pena ver a ciertos muchachos caminando torpemente porque no tienen zapatos nuevos. Escucha, amigo y compañero Juan Ramón, escucha al viento. Hay hombres, en la fiesta que has dejado atrás, que buscan consuelo en el aguardiente pero ardiente es la fiebre que no termina de apagarse. ¿Olvidar? Tú bien sabes que olvidar es imposible y que lo más natural de todo es seguir estando en pie. A dos horas de camino, Platero siente la soledad de la campiña abandonada. Quizás muchos abandonan cuando llega la hora verdadera. Diestros en las luchas por desarmar a sus rivales se encuentran, al final, con que de nada les ha servido la victoria de beber más licores; porque el triunfo es de lo que supieron permanecer erguidos.Ves el campo grande, el campo ancho, el campo elevado al canto general de las aves. Hablo yo y habla mi ser: "Sobre las olas de la tierra existen alamedas en la breve distensión de los segundos. Alamedas que saludan, convertidas en pañuelos medio ansiedad y medio querer, quedándose ingrávidas y sutiles en cada milésima de su tiempo y envueltas en aires de canciones sin destino; pero yo también tengo un reloj con los surcos del mar sobre las olas de la tierra... Hora de meditación. En el horizonte plano se refleja la gris cuchilla del azadón que descansa tras la jornada campesinal (filosofía rural discurriendo bajo el plomo del atardecer que cae y se prieta con la piel). Piel. Archipiélagos de piel. El mío y el suyo lentamente beben de una misma sensación de entrega. Piel a piel sin victoria ni derrota. Piel a piel sin afanes de conquista. Piel. Archipiélagos de piel.  ¿Ves los pájaros, Platero? En el interior de los pájaros existe un amasijo de memoria que les hace viajar por la ruta hacia una distancia prudencial por encima del sueño. En el interior de los pájaros existe un asalto de conciencia. Y en el interior de los pájaros existe una sustancia que les sirve para acariciar al viento. Sentado ante el café tú escribes: "Miedo. Aliento contenido. Sudor frío. El terrible cielo bajo ahoga el amanecer. (No hay por donde escapar.) Silencio... El amor se para. Tiembla la culpa. El remordimiento cierra los ojos. Más silencio... " Yo, mientras tanto, también estoy ante el café y correspondo: "Son tus ojos de color café / para ser amados en todo momento. / Café brillante. Café sustento. / Café sincero por su firme fe. / Todo en ellos es lo que se ve / cuando el amor es puro sentimiento. / Café excitante. Café sediento. / Bello café de lo que se prevé. / Yo bebo de ese café alimento / que da vida a todo el firmamento / de lo que siempre sueño y soñaré. / Y tengo en mí el firme pensamiento / de que ese café está contento / de ser camino que nunca dejaré".Tímido, Platero mira por la ventana entreabierta donde tú estás recogiendo las hojas. Arriba, en el cielo, unas nubes desgarradoras comienzan a llorar lágrimas de agua. Se ven malvas y rosas con aire de nostalgia. Antes de que recojas la última de tus cuartillas te invito a la nostalgia, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, te invito a la nostalgia ahora que Platero -niño curioso ante juguete de marfil- curiosea a través de la entreabierta ventana. Un rayo sesga el aire y alumbra la sala donde estás pensando en mi invitación."¿Habéis visto la lluvia? Esta lluvia de madrugada que ha colgado sus lágrimas en el perchero gris de la sombra de los juncos. ¿No la habéis visto? ¿Pero si está cuajada en las horas de vuestros párpados sedientos? ¡Es imposible que no la hayáis visto! Ha llegado así, de repente, con la tristeza del niño acurrucado bajo el mantón de la abuela. Ha sido una lluvia de pequeños llantos colgados, como la rama del almendro que está ahora sollozando por la larga espera. ¿De verdad que no la habéis visto? Ha sido una lluvia de mandrágoras saladas surgiendo de un vaporoso lagar de mares en tinieblas. Pero bien. ¡Tenéis que haberla visto! Una lluvia de cristales agudos erizando sus aristas en el corazón de la madrugada, con los gorriones dormidos en medio de las callejuelas en donde hay sapos croando al cloquetear de las viejas sandalias del pescador. ¿Es verdad que no la habéis visto? Ha sido la lluvia del desamparado perro dálmata, blanco y negro como la noche de los pecados inocentes del sarmiento. Sí. Ese sarmiento empeñado en sacar a la luz su inerte sonrisa. ¡Tenéis que haberla visto! ¡Seguro que habéis visto esta lluvia calando los huesos del camposanto de la sementera! Aquí. Aquí mismo. Bajo las buhardillas del desamparo yo he visto cómo se han mojado todas las sonrisas del desdentado y viejo borracho empeñado en beber las lágrimas del viento. ¡Y cómo chorreaban los bordillos de las aceras! ¿No habéis visto cómo chorreaban los bordillos de las aceras?. Quizás porque estábais abstraídos en observar los railotes del tejadillo de las iglesias. Claro. Pero de tanto llorar las campanas no habéis podido escuchar el llanto del recién nacido. Sí. Ha nacido hoy, bajo la lluvia, el infantil recuerdo de una melancolía colgada del aguacero de la madrugada. ¡Estoy seguro de que habéis oído la lluvia! ¿Por qué os da miedo o temor o requemor reconocer que habéis oído a esta lluvia pedir licencia para morir de hambre? No. No es posible no haberla oído. Esta madrugada la lluvia ha sido más huracán, más tormenta, más espanto que nunca… y las mujeres del burdel se han quedado solas, llorando por el niño perdido en la barahúnda de los jardines del sueño de su madre. Ha sido una lluvia de ceniza clavada en el ras del suelo. Sí. En el ras del suelo de los que carecen de todo excepto de nostalgia. ¿De verdad que no la habéis visto? ¿De verdad que no la habéis oído? ¡Pero si ha sido una lluvia tan poderosa como el terror de la propia muerte! El niño se ha ido a llorar a la otra esquina, la de las paredes sucias envueltas en la bruma de los vencidos. Y yo aquí. Observando tras los cristales de la funámbula silueta una especie de lluvia ácida como el jugo de los limoneros. Sí. Los limoneros que han parido al niño bajo la yerma sequedad de sus guedejas. ¿Que de qué guedejas hablo? De las guedejas de una madre en donde se ha terminado de sacudirse el sueño soñado de lo inerte. ¿Es posible que no la hayáis visto? Ha sido una lluvia de parto con dolor, de muerte hacinada bajo las sombras del enebro. ¿Es que no habéis oído el llanto del niño? Lo que debe suceder es que acaso los acentos del viento no os han dejado escuchar o discernir. Pero yo os doy mi palabra de que ha sido una lluvia de temblores y de fríos. Que ella se ha quedado tan lejana como la última estrella del alborear y que el niño aún está ahí, desmadejando su sueño entre las telarañas de la inexistencia. La madre ha muerto llorando por la lluvia y el niño llora porque la lluvia le moja la vida".Una especie de ángel dorado penetra en tu pensamiento, Juan Ramón... y quiere que le regales un sonar de campanas. ¿Cuántas cosas te piden los ángeles? Que acabe pronto este llover continuo porque yo sigo mojándome sin dejar de caminar. Tú dejas tu pluma descansar sobre el tablero de la mesilla y amaina la tormenta. La carreta que conduce el barrendero de la barriada aparece con los chirridos de sus ruedas. No hay por donde escapar. Yo tampoco tengo otra salida más que seguir hacia adelante. Los niños pobres llaman desde todas. ¡Plterooooo! ¡Platerooooo!¡Platerooooo!- ¿Por qué será, Platero, que tanto te aman los niños pobres?Pocos burros pasan por la Historia dejando huellas. Quizás quien más se parezca a tu Platero, Juan Ramón, sea el burro de alguno de los gitanos que vuelven a aparecer por la esquina donde el barbero está comenzando a afilar su navaja. Permitidme, Platero y tú, por favor que me siente en un mojón de mi caminar y os hable algo importante de los gitanos. Aquellos gitanos de la infancia que me hacen recordar la inolvidable juventud. Ahí va mi memoria para que la enhebréis en vuestra compañía:"La fuente donde bebí en aquel fuerte verano estaba situada en el corazón mismo de los gitanos de Vallecas de Madrid. Bebí para saciar yo mis ansiedades y para calmar un poco el dolor mientras las gitanas, a mi alrededor, hablaban con su jerga caló, de aquel extraño viajero payo que cruzó el desolado campo de los desamores. Allí bebí agua fresca del caño de la pequeña fuente de piedra. Los gitanos me observaban desde el interior de las chabolas con las navajas abiertas para afeitarse sus sucias barbas mientras las gitanas se les escapaban por todos los rincones para salir a ver al extraño viajero. El descampado y desolado campo de la seca arena había quedado atrás y yo sólo bebí un poco de vida para continuar, campo a través, aquella maratónica jornada calurosa. La fuente de piedra donde bebí se me había convertido en un sueño de esperanza y el frescor del agua me sirvió para borrar el sudor de los desamores. Todo lo demás me era ajeno por completo. Todo me sabía a agua fresca y reconfortable. En el bario, los corazones de los gitanos que se estaban afeitando sus sucias barbas, se habían quedado paralizados y ellos, con las navajas abiertas en sus manos, no se atrevieron a salir a preguntarme por qué había ido yo a beber agua de aquella fuente. Solo les quedó el remedio de afeitarse y aceptar mi Libertad; porque las verdaderas cicatrices no eran las de ellos, muy terroríficas sólo para los niños por cierto, sino aquellas que yo sólo conocía. Yo, aquel joven payo que las llevaba grabadas dentro de su corazón. Las gitanas sólo salían para verme beber, con total serenidad, mientras ellas llenaban sus botijos en el mismo círculo central del duro barrio vallecano. Había atravesado yo el desierto de arena, piedra y suelo duro, y me lavé la cara en el espejo de mis sueños. Los gitanos, desde el interior de las chabolas, sólo podían guardar silencio mientas se afeitaban con sus navajas abiertas y se quitaban las máscaras de sus falsas cicatrices. Y después seguí mi camino hasta llegar al centro del propio corazón de la ciudad de Madrid, para olvidar los dolores del alma mientras allá, en el barrio gitano, se escuchaba, por la emisora de radio, el baile de Carmen Amaya, la gitana de Barcelona, acompañada de una voz que cantaba un taranto: "Si tú me quieres dímelo y si no dame veneno y sal a la calle y di yo maté a mi dulce dueño con veneno que le di. Se me partió la barrena emboquillando un barreno yo le dije al compañero ya se sienten las caenas creo que viene el relente". Y quedaron muy atrás, en mi memoria, unos gitanillos jugando al fútbol mientras los churumbeles lloraban de hambre"...¡Qué alegre este descampar que te llena el rostro de luz poetizada por los colores del arco iris! En las patas de Platero se reflejan los siete colores: el rojo, el naranja, el amarillo, el verde, el azul y el violeta. Es como un cromo de los que tanto le gustan a los chiquillos que los buscan en las envolturas del chocolate. En una casa vecina, una señora de avanzada edad, toma chocolate en taza. Espeso. Espeso como el aire cálido. En el bar los toneleros se esfuerzan en transportar la mercancía hacia el interior de la bodega.Está alegre tu Platero y tú te envuelves en la felicidad. La felicidad, esa especie de aventura que siempre empieza por fe y no cuenta con la edad para dividir a unos de otros. Bajo un gran nogal, descansa un trasegador de vinos. En el bar del Almirante toda la tropa de marineros brindan por la existencia ofreciendo una estampa a un fotógrafo que toma instantáneas sin descanso. Llegan los vendimiadores cantando: ¡Venimos de vendimiar, de Casa de Don Antón; venimos de vendimiar y no nos quieren pagar porque hemos roto el botijo y nos quieren pagar! ¡¡Todas las que se casan en la vendimia, lo primero que tienen es niño o niña, es niño o niña es niño o niña lo primero que tienen en la vendimia!! Luz y vida se desparraman por las estrechas calles donde los jóvenes piropean a las muchachas ante el gesto adusto de las madres que no están dispuestas a dejarlas solas.   Lo instantáneo es ese momento en coges la guitarra y sueltas tu canción. Yo hago lo que han hecho los poetas de toda la historia humana cuando llega su fiesta: "Porque te sigo soñando aunque ya eres todo mi mundo, ya eres todo mi universo y en tu boca mi beso me hace sordo, me hace mudo caminando por esta especie de espeso vagabundo que te sueña en cada verso. Me estoy quedando... quedando... en tu cuerpo ya tan preso que ya sólo te estoy amando y regreso a tu boca, a tu cuerpo estrenando lo que apreso"Tú diriges tu vista a Platero que está esperando iniciar la nueva marcha hacia el confín de las emociones.Los otros, los burros de los gitanos, miran con envidia a tu Platero libre; que sale dando un pequeño trote de andar por los siglos de tu conciencia. Luego te lo llevas disimuladamente hacia la fuente de la plazoleta y, tras refrescarle, montas en él y marchas camino de Montemayor; por tierras del vino y del aceite. Las hojas de los viñedos y de los olivos se mecen con la brisa...El pueblo en fiesta está encendido de farolillos rojos. La brisa te trae, de nuevo, recuerdos de nostalgia. Y cantas por lo bajo, para que sólo te escuche tu blanco Platero: "Una malagueña un día / fue a Sevilla a ver los toros / y a la mitad del camino / se la llevaron los moros. En el arrabal te ven cruzar como un soplo de vida que llega bajo la luna caída, amarilla, soñolienta y solitaria sobre el río. En el campo se han quedado los árboles solos. Y al dar entrada a tus emociones escuchas mi canción: "Es demasiado aburrido seguir y seguir la senda. Es demasiado aburrido seguir y seguir la senda. Andar y andar los caminos sin nadie que te entrega. andar y andar los caminos sin nadie que te entretenga. Por eso hablo con Jesucristo que siempre está a mi vera. Por eso hablo con Jesucristo que siempre está a mi vera. Y tengo ya por escrito que no es larga la espera. Y tengo ya por escrito que no es larga la espera. Escucho a los pajarillos que cantan en la ladera. Escucho a los pajarillos que cantan en la ladera. Y yo repito y repito que empieza una nueva era. y yo repito y repito que empieza una nueva era". El resto de la canción la guardo para el silencio.Las cabras que ves son cabras y el pueblo donde yha entras es pueblo. Pero guardar el silencio es, para ti, una continua repetición de tu sensibilidad mientras os ladra un perro. Platero y tú. Platero y tú caminando. El perro sigue ladrando pero no entendéis su lenguaje porque lleváis la paz con vosotros. A mí también me han ladrado...La noche es clara. Las farolas de las primeras casas encienden el empedrado de la calle y hay lilas en varios tiestos que, colgados hacía el vacío, mantienen la vertical de sus conciencias. La brisa. Las sombras. Esa brisa y esas sombras que se alargan hacia el interior del pueblo. El perro guarda silencio ante el fantasma de la noche... ese fantasma que dicen que camina siempre entre las sombras persiguiendo a los soñadores. Pero tú sonríes ante la ignorancia y concibes tu propio pensamiento: "Lo que más indigna al charlatán es alguien silencioso y digno" Tu sombra se alarga silenciosa hasta alcanzar su verdadera y sabia estatura...Eso que conocemos tú y yo, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, como Siempre es un instante que nace de Nunca. Y Siempre se pierde en la sombra de su ancestral origen. ¿Cuándo Siempre se convierte en seguidor de Nunca? Cuando vemos que es difícil mantenermos como Hoy. Cuando mañana despertamos con la duda... y entonces abandonamos la promesa. Y Siempre se esconde una interpretación involuntaria que sirve de pretexto. Pero Siempre es también primo de A Veces. A voces diría yo. Esas voces del A Veces nos retumban en la conciencia y hacemos aflorar de nuevo ese Siempre que nunca terminó de acabar... Siempre. Hoy. Nunca. A Veces. Historias humanas que sirven para sentirnos más como lo que somos: Seres en busca de una incógnita que se abre cada día al despertar, como despiertan las violetas, y se cierran al aparecer las estrellas en el firme amamento -firmamento de nuestra Sinceridad- como se cierran las ventanas para inducirnos al Sueño. Siempre estaremos presentes en nuestra íntima confesión. Nunca dejaremos de ser seres sorprendentes que A Veces abandonan y A veces perpetuan su camino. Pero, por encima de todo, más allá del Siempre, del Nunca y del A Veces, estoy seguro de que en todo momento somos un transitar de palpitaciones ocultas y que eso es lo verdaderamente importante de los seres humanos.Durante la vendimia las noches se visten de grana en las víñas, en el arroyo, en las ventanas donde se asoman las mujeres para contemplar el cielo para hacerle preguntas a Dios. Platero y tú camináis por las callejuelas.- ¿Despacito, Platero, no vayas a levantar envidia en los hombres!Es esa manera de ir despacito, como novios del anochecer, lo que hace que os escapéis de la niebla mientras los demás borran su imagen en las tabernas, en los lugares donde vosotros no entráis porque os sobra con la compañía de vuestros sentimientos. ¿Qué es ser compañero, Juan Ramón?Si te sirve como ejemplo, mi padre me explicó lo siguiente: "Cuando seas mayor no me olvides, José, no me olvides, compañero". Y nunca lo olvidé. Ni a él ni a sus caballeros compañeros del saludo diario y cordisal. Mi padre me enseñó una última cosa: "Antes de saltar mide la distancia y cuando la veas imposible...!salta!". Y salté... Sonríes con tu manera de soñar afable. El charlatán de la bodega no se atreve a comentar que te tiene envidia, Juan Ramón, porque has alcanzado tu estrella, Se llama como tú corazón ha decidido. Por eso los envidiosos te miran tanto y guardan silencio.¡Qúé triste es la belleza de la soledad! Despiertas muy cerca de la higuera y sales del letargo. ¡Qué triste es la belleza de la soledad!Si yo te contara lo que es la verdadera soledad conocerías la verdad de las lágrimas de los hombres en medio de la oscuridad de sus habitaciones; conocerías el frío calándonos los huesos hasta lo más profundo de sus médulas; conocerías el hambre que da el vacío de un corazón que ya no tiene ninguna clase de esperanza; conocerías lo que es el temblor de las manos al escribir un poema de tristura sin final; conocerías lo que es la verdad del hambre física y la química de los rechazos... esa falta de amor que es sólo un hueco oscuro y vacío esperando una caricia, sólo una caricia, que nunca llega...Si yo te contara lo que es la verdadera soledad podrías escribir todo un libro lleno de miles de páginas amargas... pero no... no he nacido para ser un ser humano negativo... y me conformo con saber escribir miles de textos fallidos una y otra vez; miles de proyectos rechazados una y otra vez; miles de sueños incomprendidos una y otra vez. Así que quienes hablan tan fácilmente de la soledad es porque no la han conocido nunca como una falta de esperanza... más allá de todo esto puedes creer lo que quieras... a pesar de que sigo siendo un ser humano positivo porque nací para ello y para ello existo.Frente a tus ojos cansados por el amanecer una mariposa vuela hacia el cercano jardín. Quiere volar más. Siempre quiere volar más ante la sorprendida mirada de Platero que se esfuerza por jugar con ella. Tus párpados, de repente, se cierran un momento:"Despertar conlleva superar la vida". Te lo he dicho yo pero es Mensaje de Dios.La desligada luna se ha fundido en mi memoria y ensueño una materia pensando que existe en lo que veo, con perfiles de luz asediada por los clamores de unas voces que me llaman despacio, muy despacio, con un canto de ardor a lo largo de lo que no sé cómo se llama. Huye la cabellera larga de un cometa que corre por el cielo dejando un surco de fulgores, y crecen las sombras alargadas de los pinos. Es una noche casi perfecta vivida junto a la bóveda de este verano que tiene reflejos plateados que se hunden en la existencia. Y mi mano se mueve hacia esa materia de espuma callada que es sólo silencio inacabado. Mis ojos callan mientras reconocen el crepúsculo y se consumen los límites imposibles del cosmos. La vida, allá impresa, es como una ola que rueda sobre el mundo. Mañana estaré hablando con el pensamiento de todo lo distinto que observo ahora, en este ser raudo que nadie ve y que lleva su luz y su memoria hacia el viento callado. En el éter se oyen sus verdades lentas aquí, en este espacio, donde el vaho se refleja en el espejo de la niebla. Arriba, en la noche tendida, también duermen las aves del recuerdo. Y llueve un beso húmedo que, mojando mi memoria, me trae palabras vivas que son rayos trazados por el pincel de un artista refugiado en la luminosa aura. Profunda. Todo es una profunda nocturnidad con brillos plateados que saben escuchar. Y las nubes cruzan por el cielo alto y no hay otra verdad que ésta, aquí, sonámbulo, en donde los pasos andados en silencio son una lenta senda que cruje, diminuta, entre la rosaleda preñada de flores nuevas.Y las parejas se besan, granadas ya sus bocas, como dos claveles clavados en la metáfora amorosa. El hombre y la mujer bebiendo de sus bocas enlazadas en un laberinto soñado bajo la luna. Y la sombra de una farola encendida por sus besos de verde rama. En los árboles del parque se han grabado las palabras de mil “te quiero” luciendo como estrellas en el alma del cuerpo. Y la esperanza de enlazarse sus miradas con la atmósfera de paz. La luna es el paisaje de sus ojos. Y la fuente del poema desbordado anega todas las vías de sus mundos enamorados de fantasía y de sueño. En el aire vuela el gorrión escribiendo en las nubes versos. Una verdad complementa el dibujo de las letras de un pintor silencioso en cuyo cuadro ha grabado un corazón. La luna le da su sombra y el sol le da su amarillo… que locura de amor se llama este amanecer besando rocíos de sentimientos: una canción eterna como eterno y sensual beso. Verbo a verbo los suspiros de amor se los lleva el cielo: un peregrinar existencias en el eje del espíritu silencioso de este alba… y todos los tiempos se unen en el sistema profundo de amor con amor besado como dos claveles naciendo. En la reciente clara mañana el barrio se llena de luces. Los besos de las parejas, hombres y mujeres de fuego, encendiendo la ciudad como volcanes ardiendo. Y todo es ya una llama sin ningún final imposible. La verdad son las parejas que se besan, granadas ya sus bocas, como dos claveles clavados en la metáfora amorosa. Detrás del huerto de la casa la llanura extiende su luz. Eln sol ha amanecido como guardador de las viñas. Allí sigue la paz fragante de los gorriones que despiertan para iniciar su sempiterno ritual de hacerte compañía. Sales al exterior y tu Platero se acerca con la mirada noble, sincera, sin esa ironía de sarcasmo con que te ven los hombres que se han emborrachado por verte feliz. Platero y tú. Otra vez Platero y tú.Suenan los rumores del rio cuando vais hacia arriba, hacia donde se inicia la fuente del agua natural. Hablamos de la fuente: "Y en el espacio callado del recorrido estás siempre tú con la presencia enhiesta de todas las incógnitas precisas, enarboladas en estos momentos de los miles de caminos. Hay una fuente junto al sendero de los limoneros y en la esquina oblicua de las miradas ajenas siempre me llega tu misterioso soñar acompañado por los sonidos del viento". Los pavos reales se cruzan entre las rosas y te detienes para dibujar un rostro de mujer. Tal vez Platero también lo entienda mientras espera a que termines de expresar tu sentimiento bajo el círculo del estalido solar.Platero, cada vez que siente el estallido solar sobre su anatomía se siente como una súbita iluminación en el paisaje. Cierras los ojos, Juan Ramón, y entre tus sueños dejas un lugar para esa sorpresa que surge al ver como se abren las rosas. Tú piensas en Zenobia y yo en Ella... y me vuelvo viento para llenarte de sorpresas la conciencia al borde del pensamiento enternecido... y me vuelvo rosa para mecerte en los pétalos del silencioso atardecer... y me vuelvo sombra para iniciarte en el punto exacto de mis ávidos caminos que tiene señales unívocas en el sentir de las pisadas... y me vuelvo nube para envolverte en el nombre de las gaviotas... y me vuelvo mar para lloverte de ansiedades poderosas... y me vuelvo ola... y me vuelvo llanto... llanto de lluvia y de mar y de gaviota surcando mil piélagos de emergente espuma... y me vuelvo calma... y tempestad... y aire que suavemente acaricia tu misterio... y me vuelvo monte... y me vuelvo roca... y me vuelvo alma. En el vergel camináis, Platero y tú, despacio, como para no hacer daño a las diversas plantas que abundan en el paradisíaco terreno. Los plátanos están todavía cargados y la carga del sentimiento se te vuelve aroma dulce; algo así como el anísado licor que bebías en las fiestas navideñas de tu infancia. El hilillo de agua corre entre los matorrales de la ribera del Guadalquivir. Un pájaro carpintero graba su canción en el tronco de un avellano. El sol calienta la vega. Platero y tú llegáis hasta el ventorrillo y os saluda un hombre que pasa cargando un hato de leña para proveer su chimenea en el invierno. Veis el palmeral  extendido como un desfile y desfilan las procesonarias junto al platanero que está cargado de plátanos maduros. Tú te cargas de pensamiento. El ventero tiene todavía los ojos dormidos pero se queda maravillado al ver la estampa de Platero. Saca, del interior de su chaleco, un reloj de plata. - ¡Vale una millonada! ¡Es de pura plata de ley! ¡No hay otro igual en el mundo!- ¡Mi Platero ni se compra ni se vende! ¡Mi Platero es amor verdadero! ¡Mi Platero vale más que toda la plata y el oro del universo!- ¡Pues sí que le ama usted de verdad!Él te invita a entrar en la venta y allí, sentados los dos ante una mesa de madera de nogal,, compartiendo vino amontillado, habláis cosas de hombres. El liberado Platero se siente feliz. Una niña, vestida de azul, se acerca, le da dos higos y le acaricia.Mientras tú y el ventero habláis de cosas de hombres, la niña vestida de azul le canta a Platero sin dejar de acariciarle: " Yo sueño con el viento: "He soñado una fuga con las horas dispersas a lo largo de un tenue muelle portuario y dando paseos por la luna. Suena la una y un "hasta siempre", surgido de las escalas de un puente etéreo, suspira devolviéndome el recuerdo de un breve destino. Camino. Hay un "buen día madrugada" constelado de aromas y de bruma y suma las horas el reloj de mis senderos. Destinos. Se asoma la fuga de un clarinete de jazz en el instinto y al instante distante de un infinito se me instala una sombra de espuma con raíz de tinta. Escribo. Discorde sinfonía de aleteos en los deletreos de las frases. ¡Quién pudiera fugarse por un instante de estos sentires de nostalgia! Abunda la espesa espesura del espejo y hay una espera en la esfera del reloj. Ya amanece. Ya amanece y aquí sigo esperando toda la respuesta a mi inquietante inquietud. Quietud. El tiempo se aploma y se desploma en la aplomada sombra ambulante de los árboles. Un gorrión cercano me hace respirar profundamente mientras busco las huellas de un sueño de fugacidades. Perpetúa el reloj sus agujas en las burbujas del mar y el aire se acolita con las hojas que levantan aromas de azules pensamientos. Son sólo fugacidades de un mañana meditativo. Quizás la vida ya no nos espere más para seguir adelante así que hay que levantar el ánimo del alma y levitar. Levitar hasta desplazarse tras las alturas que nos son parte de esta tierna tierra. Y hacernos eternos"...Azul. Niña con vestido azul y ojos azules. Inicios de una tarde azul, amigo y compañero Juan Ramón, inicios de una tarde azul. Tú te quedas callado. El ventero ya no está contigo. Se ha ido para seguir hablando de cosas de hombres con otros hombres. Azul. Niña con vestido azul y ojos azules. Inicios de una tarde azul, amigo y compañero Juan Ramón, inicios de una tarde azul. Tú te quedas callado: "Fumando la existencia surgida en los vacíos, bañándose en los sueños, anclándose en los ríos... parado el pensamiento en las alas del tiempo perdido entre la nada... varado en la explanada de las huellas de su mano... descansa el ser humano entre aromas de alborada. Un amanecer distinto tropieza en su mirada. Descansa en la alameda su alma de vereda sutil y atormentada... y surge en el espacio levemente... despacio... el vuelo de un reloj. Se rompe la teoría del valor de sus arrojos. Se imponen los sonrojos de una tarde azul. Hay flautas de abedul  en vez de poesía y suenan los violines a modo de festines en la tarde vacía. Las huellas de su paso se han hecho de infinito, mas tiene sensación de ser sólo un instinto llamando a la razón. Ha bebido en los cristales de la dormida ansia perdida en los rosales... y el tren de las pasiones desfila entre visiones surgidas de su fe. Tierna su frente fue.. tierna y, a veces, triunfante, ubérrima y elegante, mientras crecían las cepas. Hoy mira las estepas convertidas en amantes y piensa en los distantes ecos de la infancia. Es un lenguaje de estancia en un idioma extranjero que se hizo viajero caminando en la distancia. Explora la contextura de una alfombra de ternura convertida en pulsación... y en su amada condición ¿dónde quedó la aventura de su admirable pasión?. En el momento sediento enhebra la pregunta el viento esperando solución mientras descansa el humano sosteniendo, en una mano, el humo de su ilusión". Tú te quedas callado mientras resuena el grito: ¡¡¡Te quiero Platero!!! Y la niña vestida de azul penetra en el inicio de la tarde azul.Infancia. Inocencia. ¿Sabes tú, amigo y compañero, qué es la inocencia infantil? Escucha su canción: "Era alta y delgada era de cintura fina era mas corta que un guante la señorita Adelina. Todo el pueblo la conoce por la niña de la estación y allí conoció a un muchacho que de ella se enamoró. Pero como iba de paso en el tren él se subió y Adelina a todo el mundo le cantaba esta canción. Adiós señor buen viajeadiós que lo pase bien recuerdos a la familia y al llegar escríbeme no te olvides del retrato mándame la ilustración no te olvides que me llaman la niña de la estación. Pasaron meses y meses mas el galán no volvió y Adelina se ha casadocon el jefe de estación. Está feliz y contenta siempre está en la estación despidiendo a los viajeros y cantando su canción. Adiós señor buen viaje adiós que lo pase bien recuerdos a la familia y al llegar escríbame no se olvide del retratomándeme la ilustración no se olvide que me llaman la niña de la estación". Infancia. Inocencia. Te quedas mirando el reloj... "La agónica tarde llega al colapso de su taquicardia de luz. En circulación los aleteos de algún gorrión que celebra, de forma retardada, los últimos minutos de las palabras del viento. Una especie de interpretación de títeres colgados de las ramas de los árboles parecen los reflejos de las sombras de los enamorados que se besan mientras pintan corazones en la corteza. Es hora de llegar a alguna parte. El paseo itinerante se alarga bajo la luz de la luna y un relámpago nocturno anuncia lágrimas del cielo. En este caso nadie es culpable de nada.... solo la inocencia de estar reconociendo que somos marionetas bajo el cielo que maneja un Dios invisible".Platero acaba de beberse dos cubos de agua con la inocencia reflejada en el fondo de su sensación. Apaga la sed. Y tú, con la sed ya saciada, sales del ventorrillo, menotas en él y os introducís, rodeados de altos girasoles, en esa tibia sensación de camianas en pos de los heliotropos. Haces tropos en tu cuadernillo de notas. Tropos como "Todavía lo confieso, me consagro con agrado al sonido, que viste y anima tu palabra cuando se canta con voz dúctil y armoniosa", que es Agustín. Miras al cielo y ves la nube clara y, ya apareciendo levemente, el primer contorno femenino de la luna.Y vas y le dices:... Está solacon la orquesta de las estrellaspero yo sigo soñando.Platero la mira fijamente como buscando ese tu sueño enredado entre cielos oscurecidos. Platero mira el asombro de tus ojos... Platero juega con la perra blanca que ha surgido, Dios sabe por qué, de entre los matorrales...Salta la perra blanca. Es ágil y elegante. Tiene un parecido a Toby cuando hace como que muerde las patas de Platero. Pero solamente juega, blandamente, como siempre hace Toby cuando le pones la mano sobre su corazón. Tú te das cuenta de que Platero tiene corazón, de que la perra blanca tiene corazón, de que Toby tiene corazón.¿De verdad quiéres saber cómo es Toby? "“Toby es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos del azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro”… así describirías tú a Toby si éste fuera un borriquillo; pero Toby no es Platero, Toby es un perrito blanco, dulce como el algodón de azúcar y suave como la fresca brisa del amanecer, al cual siempre le acompaña la alegría suelta cuando lo saco a pasear al Jardín de los Romanos. Toby no es Platero pero también es tierno y mimoso como un niño.m Toby llegó a casa hace ya un año y dos meses, en medio de los brazos de Carlita y con una especie de volar de mariposas blancas como él, rozando los rayos de un tímido sol de invierno. Llegaba en forma de cachorrillo con ganas de jugar… y nunca, hasta ahora, ha dejado de hacerlo. Para eso utiliza sus tres pequeños juguetes de plástico: una pelota blanca, un hueso verde y un burrito marrón (nieve, hierba y barro de la pletórica inconsciencia naturalista). Toby juega siempre y no hace más que soñar con paseos bajo la luz de los atardeceres. Toby también husmea mis zapatos y me hace sonreír como un niño cuando corre a perseguir a las moscas. A Toby le gustan los yogures y es toda una fiesta ver cómo toma el tarro con sus patas delanteras y hunde su hocico blanco con punta azabache en el cremoso contenido… hasta que Toby se metamorfosea en crema él mismo y como crema me endulza los días cuando la fatiga del tiempo me hace descansar sobre su pelaje al cual acaricio lenta, lenta, lentamente… mientras él entorna sus ojos negros y encoje las orejas para dejar que mi mano resbale por su lomo sintiendo los arpegios musicales de su tersura. Toby tiene ya un gran número de amigos pero los íntimos son Goofy, Simba, Sara y Zoe. Juntos forman el quinteto de las tardes de cielo azul… porque la luminosidad de sus coloridos (cada uno de ellos es de una raza distinta) los hermana en un azulado tornasol de pacífica serenata. Y cuando Toby corretea con ellos y me hace notar que es feliz… entonces yo retomo el camino del profundo silencio y me adentro en su alegría… hasta que le silbo suavemente y él, agradecido y mimoso como siempre, corre hacia mi y me trae alguna rama de avellano caída en los senderos del jardín mientras los otros vienen tras él a que yo les reparta las caricias que tanto le sobran a Toby. Toby no es celoso. Deja que acaricie a sus amigos y amigas y luego me hace retornar a los mágicos ensueños de mi infancia porque contemplándole (siempre eterna retama de pleamares en el interno corazón) me siento embarcado en los tiempos infantiles del juego sin final. Y así, viéndole febrilmente activo y resistente en sus largas correrías, termino por decir de él lo que tú escribirías si fuese Platero: “Toby tiene acero, acero y plata de luna al mismo tiempo”. Le quería yo tanto que cuando se marchó un inmenso llanto inundó mi corazón.Entre los niños, Platero es de juguete. Sufre el acoso infantil con la santa paciencia de quienes han nacido para entretener. Tiene cuidado de que los niños que se suben sobre él no se caigan pero se asusta cuando ve que se acerca un cazador con escopeta al hombro y un morral repleto de palomas muertas. ¡Cuántas palomas caen sin haber vivido lo suficiente el alma de los cielos!. Te quedas mirando al cazador. Platero rebuzna y te viene a la mente el recuerdo de Caín matando a Abel. O tal vez el de Atila arrasando la faz de la tierra. Y es que tanto número de palomas muertas te lleva a rechazar su oferta. No quieres cenar con él.Platero y tú. Otra vez Platero y tú a solas. Otra vez te has ido con él a buscar la compañía del lecho de heno. En las afueras del pueblo alguien silba. Es la máquina del tren... pero Platero está asustado.Se recogen los patos en su pequeño hogar del campesino. Platero los ve pasar y, a veces, hace como que quiere ir a jugar con ellos... pero los patos se asustan de verle tan blanco. Quizás piensan que el color blanco sólo les debe pertenecer a ellos. Así son la mayoría de los patos, Juan Ramón Jiménez, así son la mayoría de las gentes que creen que sólo ellos son dignos de poseer el color del alba. Pero la palabra alba es universal. Platero duerme mas, de vez en cuando, abre los ojos, levanta la cabeza y mira, todavía asustado, deseando no ver el morral lleno de tantas palomas muertas. Al final, bajo las estrellas, queda soñando... "Esta noche no se me acaba el alma, sino que empeñada en seguir soñando no se detiene por nada. Andamos y andamos caminos soñando sobre la almohada. Ese es nuestro Destino. Es cosa de esas albas en donde todos sufrimos alguna que otra mañana. Pero llega después el mundo, con su sol en la explanada donde vamos caminando más allá... más allá de las montañas... y en llegando a la ciudad nos convertimos en calma. Calma. Esta noche no se me acaba el alma"."Desarrollo esta noche un radiograma polar, amarrado a este mundo de tórtolas doradas bajo las palmeras, los laureles y los pequeños lotos de la fantasía. Y me hago amaranto, coral y luna para vivir estas claridades de alba en que vivo esta noche tras las vidrieras del vaho y la rosa fría. Helada terraza que con sus senos al aire parece el nácar de la golondrina convertida en estrella tornasul. Quisiera ser el duermevela de la luciérnaga encendida. ¡A volar! ¡A volar el alma mía de calandria y ruiseñor! ¡Hacia el aire! ¡Hacia el aire amante grabado en los cielos de mis sueños! Y camino junto a los ríos del agua de la aurora para decirte que soy pañuelo de bienvenida. ¡No! ¡No me iré nunca de tu gruta y tu bosque! Aquí, entre los almendros frescos y las mentas verdes, me digo a mí mismo que soy como cigüeña que anida o como mirlo que se baña en el estanque... o quizás sólo como una tortuga verde que despierta junto a la mariposa y el saltamontes. Quisiera mañana tomar el tren de los corazones para sentirte isla de cerezas estelares. Mi alma de jardinero se llena de blanco y rojo arrebol para sentirte suspiro en el aire de los deshaceres. Vengo de ser araña hilandera o pardo camello del desierto y ahora sólo me entretengo en flotar... flotar dentro de la fauna de este cielo semiestrellado bajo la galería de los faralaes. Alguien silba una canción y ensoñando me llega una carta escrita con tinta de color carmesí. ¡Díme dónde está el banco de arena para construir castillos con la fantasía!"."La planta de los suspiros mira a la estrella fugaz. ¡Qué tarde es para ponerse a volar! Pero ¿sabes tú, corazón, que el viento silba canciones? Te ofrezco una begonia hirviente para saltar del lecho e ir hasta el lucero de la mañana por ver si los mares de menta saben de cantares dulces. Ya estan los luceros alumbrando las llanuras del litoral. Dentro, tan dentro que no los puedo ver, hay huertos submarinos para arrullarte con sus algas verdes, con sus algas azules, con sus algas rojas... Contigo me vuelvo fuego cristal ardiendo entre corzas marinas y cocodrilos de plata... y entre los islotes del cielo me pongo a navegar bajo la aurora en este desnudo verano de amor descalzo. Por la playa camina el corazón sin banderas, el corazón que sólo es sueño. Mi vida es ahora y más que nunca una cometa en busca de sirenas.  Tiendo a mojar mi vida en las blancas nieves del mar, en las espumas derretidas, en la florida compañera que desembarca remando entre los filiformes helechos de su búsqueda infinita. ¿Hacia dónde iré ahora? ¡Hacia el fuego de la noche marinera! A descalzarme de nuevo junto a la sombra de la barca y dormir mi sueño en la arena de las blancas mareas. ¡Dame la luna para nombrarte nimbo de ilusión celeste!"."Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus ojos tejiendo los hilos entre las algas saladas de los ultramares, allí donde me he quedado colgando la costa a lomos de un navío que flota entre las olas de tu rojo farol. Bajan del cielo las gaviotas para trazar la raya añil de tus amores. ¿Hay también naranjos en el mar? Quizás posiblemente sí. Naranjos marinos que crecen en algunas fragatas furtivas y perdidas junto al faro de tus ojos negros. Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus labios arduos besando al alba de los naranjos marineros. ¡Cuánta sed tienen las algas que rodean el azul del mar! Como un pañuelo te vas, viento marinero, a cabalgar con los requiebros del amanecer hasta la recóndita desaparición del silencio. Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus sedosos cabellos naciendo en la quietud de los navegantes que te saludan ¡oh playa de las olas infinitas! con las últimas estrellas como anclas hundidas entre las caracolas. Y tú te vas... despacio... muy despacio... por el playario (playa/río) de la arena blanca. Azul y verde. Verde y blanco. Blanco... y tus blandos pies rumoreando en la bahía. Al alba al alba... ¡siempre al alba, mi pequeña niña marinera!. Al alba... El alba. Otra vez el alba blanca ha despertado tu corazón. Has ido a dar, de nuevo, otro cubo de agua a Platero. La noche se apaga y se enciende el misterio del alba. Por las calles se escuchan los primeros pasos de los que van a faenar a los campos.Son los que madrugan. Son los que sólo tienen una obligación y ninguna otra cuestión a sus favor. Son los que trabajan pero no puden meditar. De vez en cuando, alguno de ellos se detiene en la taberna, entra, se toma su copa de anís y sigue hacia adelante sin saber exactamente para qué le sirve trabajar tanto si la tierra no es suya. Él sólo es un esclavo más. Platero, de vez en cuando, escucha las pisadas de estos campesinos que no tienen otra función en sus vida nada más que nacer para los olivos, crecer con los olivos y morir junto a los olivos. Pero los olivos no son de ellos.Estáis preparados para seguir... pero el hombre más rico de la ciudad se acerca a ti y te ruega que lleves a tu Platero hasta el lecho yaciente de su única hija, la níña vestida de azul y de ojos azules. Recuerdas Proverbios 17,17:"En todo tiempo ama el amigo y es como un hermano en tiempo de angustia". Desatas a Platero y vas. Acudes. Llegas. Platero arrima la cabeza al corazón de la niña vestida de azul y ojos azules que abre lo ojos y le acaricia... te quiero Platero... y el médico informa que, milagrosamente, se ha curado. Tu Platero parece como que sonríe con sus dientes amarillos como los de un empedernido fumador. No fumas tú, Juan Ramón Jiménez... ¿por el qué dirán de los demás? No. Porque a veces hasta Platero parece otra cosa de lo que es. Tú también, Juan Ramón Jiménez, y yo, y muchos más como nosotros. Yo no puedo estar ante el milagro de la niña vestida de azul. Estoy en otro territorio azul. Estoy en el salón de mi hogar haciendo un viaje con mi otro "pequeñoPlatero" de color canela. Dicen que nos han visto pasar, a los dos bajo la luna, por las rías de Galicia. En este estío es cierto y verdadero. Nos han visto pasar como una ilusión real. ¡Qué lujo puso Dios en el alma de los poetas!: "Lo violeta de tu sueño es hoy un color y no un dolor que, escondido en la bahía, da rienda suelta por la espita del llanto. Lloras. Cae la tarde. La barca se ha ido sin ti. Me acerco a la orilla a invitarte a pasear por los sueños. Hay pájaros amarillos que sobrevuelan los álamos y nos acompañan. Ahora duermes en la humilde cabaña de nuestra bahía. Yo, mientras tanto, me voy al puerto. A solucionar tu sueño. Regreso a casa. Sueñas. Mañana el violeta de tu sueño será de color azul porque, al fin, vas a conocer los misterios del mar. Te doy un beso en la frente y la luna despide un reflejo de majestuosa presencia. Sonríes. La lluvia ha dejado de llorar. El viento fresco mueve las ondas de tu cabello y el mar se ha vuelto blanco, tan blanco como tu corazón por dentro, tan blanco que puedo escribir sobre él mil veces la palabra AMOR... y yo me vuelvo a la bahía para, por el camino, arrancar unas cuantas amapolas y unos cuantos trigos verdes para hacer un ramo de flores con las violetas que hay junto a la cabaña. Lo violeta de tu sueño es hoy una realidad dorada. Y yo, mientras tanto, me voy al puerto a seguir inventando sueños y escribir la palabra AMOR sobre la blanca superficie del mar".En la colina, allá dón Platero y tú habéis dejado desplazarse las horas en medio del silencio hay un encuentro personal. ¿Con quién estás hablando, Juan Ramón?. Somos árboles nacidos entre los brazos de un sueño con voz de estrellas; las fugitivas pieles del agua que reverbera sus canciones entre los nombres adoptados del misterioso diálogo con las tardes inmensas. Somos pájaros antiguos que tiemblan entre los pinos y lentamente se van hacia donde el bosque lanza sus murmullos de flauta; el silencioso crepúsculo de las noches mansas. La verdad existe, sí, porque existen las palabras que nos hacen libres peregrinos del va y del viene; somos vientos sonando sobre los tejados donde anidan las viejas gotas del agua. Somos marchas separadas que al final se juntan entre el río y el cementerio pero que, mientras caminan, controversiamos con las materias y los espíritus. Somos orillas de tiempo, invitaciones cóncavas de guarismos hechos ribazos de sueño, barcos de vela llegados al rostro de nuestros paisajes interiores. Somos edades para lo imposible; con los brazos dispuestos para subirnos a la lejana colina del intelecto. Al final de todo nuestro tiempo nos damos cuenta de que somos recordatorios de muchas y distintas realidades con pronunciación de nombres que pregonamos, día tras día, preguntas tras respuestas y viceversa; con un corazón adornado por las estelas de nuestra larga travesía. Somos historia con proyectos.- Don Juan Ramón, si ese Platero fuera mío...El hombre, moreno por los vientos del sur, mira con codicia a tu Platero; pero, una vez más, tu Platero vale mucho más que todo el oro y la plata del mundo. Cualquiera puede seer brillante cuando es un triunfador de la avaricia pero lo más importante es brillar con ese estigma de perdedores que nos convierten en seres liberados. Yo jamás le vendería a mi Chester como tú jamás le venderías a tu Platero. Pero... ¿qué le podemos decir a las gentes para que puedan comprenderlo? Podríamos intentarlo con algo superior a Espronceda para quienes lo quieran entender asï: "Con mil pasiones por alma tacto al viento, a toda biela no pisa al mundo, sino rielaun poeta serafín. Loco poeta le llaman, por su postura, el Perdido, en todo lugar conocido de norte a sur y sin fin. La luna en su mente vuela, en la calma el sentimiento, y surgen del pensamiento versos de nácar y tul; y está el poeta de platatemblando bajo su ropa, musa a un lado, al otro copa, y al fondo está su baúl: “Escribe, amigo mío con amor, que ni el invierno ni el estío, ni morada, ni holganzatu mano cortar alcanza ni a doblegar tu candor. Con sorpresa has rehecho en tu pecholo cortés. Y has vencido las tensiones y pasiones de tu envés. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y acento, tu única patria, el amar. Allá vivan en su espera ciegas leyes que el dinero desespera; que tú tienes como envío cuanto abarca el umbrío jardín de los quereres. Y no hay raya, sea laya o sea quimera de estertor, que no presta su fiel lecho a tu techo del amor. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar. Que la voz de “!verso nuevo!” es volver al inicio que proviene de todo hermoso cantar; ¡que tú eres poeta de amar y tu alma es del querer!. En las mesas del olvido lo temido te da igual, sólo tienes por grandeza la lindeza del rosal. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar. ¡Bendecida está tu mente!. Yo me río y me alejo de la muerte. Cuando tu verso me llama dejo ya toda la pena envuelta en tu envío. Y si arraigo ¿qué es la vida? Por venida yo la vi, cuando tu jugo de bravo como un clavodescubrí. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar. Es mi momento mayor tus resplandores, el eco de tu clamor en los versos escondidos del suave amor sus sonidos y el sentir de las pasiones. Y del bueno ser sediento, y del acento el cantar, yo resueno remansado, acunado por tu estar. Que es tu verso lo que adoro, que es tu dios la amistad, tu rey, el eco y su acento, tu única patria, el amar".La luna escala en el cielo -montañera de las nubes- derramando sobre el prado sus mil luces de primitiva ensoñación. Las claridades del día se diluyen lentamente y lentamente caminas, amigo y compañero, yendo más allá del regato donde las ranas juegan al escondite entre los juncos. Y con su croar contínuo te vas dejando canciones con tu caminar en silencio. Al silencio habría que hacerle una estatua invisible... Un pastorcillo grita, desde lejos:- ¡Adiós, Platero! ¡¡Hasta siempre!!"Lléname metáfora de sueños como de gaviotas bajo la luna, como de brisa prendida en el recuerdo, como de signos del silencio anclado. Lléname de forma encausada poco a poco como queriendo llenar un gran abismo, como queriendo arder en el anhelo, como queriendo ser arteria del tiempo. Lléname metáfora que vengo de unas manos con fulgor de aurora recitando un nuevo abecedario cómplice en la desnudez de esta noche". Hoy es una Vida a tu lado. Una Vida venciendo a la Muerte y elevando su canto unido a tu corazón y al mío. Hoy es una Vida plena, llena de luces de fiesta. Es la fiesta de este julio que nos ha llegado y nos ha fundido en un solo Cuerpo de Amor. Sin fronteras. Sin falsas interpretaciones. Sin ideologías puritanas ni ideologías estresantes/estrechantes que encogen las ideas en sus círculo cerrados. Hoy es una Vida a tu lado y nuestra Fe se convierte en Palabra. Si Platero fuese Rocinante y si tú fueses Don Quijote... ¿qué le dirías de provecho?... quizás lo que dijo Cervantes: "Más vale una palabra a tiempo que cien a destiempo".Un zagal, de los que cuidan las cabras, os ve llegar al otero y, tras dar un silbido que pone tiesas las orejas de Platero, lanza una exclamación:- ¡Haced el puñetero favor de arrebujarse pa juera zopenco!¡Vaya mugriento vagabundo!¿Es eso decir palabras, Juan Ramón Jiménez? ¿O la expresión de la ignorancia? ¡Sólo le ha faltado decir tío borrego!Pero tu Platero sigue observando a los pájaros que, en los rosales, son como aúreas palabras con inteligencia. Tú bajas de Platero y anotas en tu libreta algo que escuchas de mí: "El insulto es propio de un ser cuya cabeza tiene un cerebro que nunca evolucionó y se quedó en la época de los primates; propio de un ser que nunca bajó de los árboles". Sonríes y te apartadas del sembrado; porque sabes que es verdad que aquel paleto ignora lo que es la buena costumbre.Le explicas a Platero, que está un poco asustado, que aquel zoquete no sabe dirigirse a las personas porque sólo está acostumbrado a hablar con los animales. Quizás no tenga culpa él pero es cosa propia de su personalidad y de su personalidad sí que es responsable. La ignorancia no es la falta de cultura sino la falta de valores.¿Has visto alguna vez a tu sencillo y humilde Platero lanzar coces cuando alguien pasa tranquilamente a su lado?Pasan los toros, los perros, los cuervos y hasta los buitres... y tu Platero es incapaz de atacarles porque tiene la personalidad de un personaje. Y le explicas que no tema; que aquel deslenguado rapaz desconoce que personalidad deriva de persona y que para ser persona hay que tener costumbre de ser persona. No es cuestión de conocimientos sino de sabiduría. ¿Pero qué se puede esperar de un sancho panza que no sabe jamás lo que es la convivencia humana? Sus risotadas son las de un homínido.Ya cercanos a las enrejadas ventanas de una balconada, una mujer joven, madrugadora ella, está sacudiendo las sábanas. Cae una especie de lluvia de limo y, tras el cercano limonero, alguien la corteja haciendo rasgar una guitarra:"En el amor no hay fronteras, se mete en el corazón cuando tú menos lo esperas". La voz de la madre de ella suena desde el interior de la vivienda y el rondador abandona el limonero mientras Platero se acerca a la reja.La joven regala a Platero un par de peras que él come alegre. Desde la lejana esquina el rondador siente envidia. ¡Y es que tu Platero, amigo y compañero Juan Ramón, es el predilecto de las casaderas quizás porque sólo es un burro nada más o nada menos! Los ojos negros de Platero tienen, ahora, el brillo de las horas del mediodía. Mediodía. La mitad luz. La mitad sombra. Entre ambas mitades queda la frontera del silencio.Creador de tu propio sentimiento, te haces trovador de tus palabras:"¡Qué tranquilidad violeta, por el sendero, a la tarde! A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta! La dulce brisa del río, olorosa a junco y agua, le refresca el señorío... La brisa leve del río... A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta! Y el corazón se le pierde, doliente y embalsamado, en la madreselva verde... Y el corazón se le pierde... A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta! Se esté la orilla dorando... El último pensamiento del sol la deja soñando... Se está la orilla dorando... ¡Qué tranquilidad violeta, por el sendero, a la tarde! A caballo va el poeta... ¡Qué tranquilidad violeta!¿Has dicho violeta? Yo tengo fiestas de violetas para tu Platero: "La tarde cae. Plata de sueños en el alma. Hay un jazmín borrando los senderos entreabiertos en el día numeroso. Nos hallaremos temblando de palabras en el paisaje grana del crepúsculo y el caudal completo del tiempo será nuestro sentimiento de rincón florido. Llenarán los espejos este laberinto cristalino de tu voz en la azulada sinfonía de la tarde que nos inunda de colores violetas los sueños. Sobre el alma encantada del anhelo un nuevo oírte en el rumor vencido será tu belleza de primavera humana y el último blancor de los infinitos se quedará navegando entre los mirtos".Los gorriones, los mirlos, van subiendo de rama en rama. Entre los naranjos y las acacias, los conejos se esconden cuando ven pasar el trote ligero de tu Platero. Su belleza le hace eterno. Eterno el momento de sentirle. Tú recoges, del suelo, una naranja, la abres y comienzas a sentir su dulzor. Dulzor. ¿Más allá del dulzor que hay? Escucha, Juan Ramón: "Mi mano sostiene la misma noche que busca una fuente y encuentra un alma. Busco una orilla donde recordar mi patria infantil; un corazón colocado en una suave mano; una caricia leve en el fondo de un pozo; una dulzura escrita en el bronce del camino; una verdad de abedul bajo el disco de la luna. El país de todos mis deseos es una herramienta del Arte; un ensueño de la espera; un ardor de la palabra. Más allá está la pequeña lágrima de ojos golpeando el humus de la totalidad. El yermo es grande. A lo lejos murmulla la catarata de las emociones y la luna brilla por encima de los abetos. Temprano en la madrugada una ciudad; una callejuela; un mendigo; una prostituta que se bate en el balbuciante llanto de su grito. Más acá todo es igual: un recuerdo; un niño recién nacido a la adolescencia; una canción salvaje y grave. La radiante luna desgrana sus ojos llenos de preguntas con ahínco. Las horas poderosas andan... andan... andan entre los seres vivos. Y en cada sombra del suelo hay un oído deslizándose bajo los mil ojos de las estrellas. ¡Escucha!. !Escucha el corazón/cerebro de lo tiernamente vivo!".Pasado el mediodía, por la calleja más cercana al colegio, pasa un grupo de buhoneros. Llevan, en el interior de su carreta, toda clase de ropas de lencerías, sedas, peines y peinetas, botijos, cestas de mimbres, productos coloniales conseguidos a través del contrabando, pescados salados... ¡y hasta tortugas que venden a precios de saldo! Platero mira al canario que llevan los buhoneros dentro de su jaula para entretenerse con sus cantos por los caminos. Canta el canario y Platero cada vez está más asombrado. ¡Una tortuga y un canario! ¿Cómo habrán podido hacer coincidir a una tortuga y a un canario por los caminos de herradura? El más viejo de todos ellos intenta hacer que Platero deje de husmear en toda aquella barahúnda de artilugios... pero Platero cada vbez está más ensimismado con aquel mundo de tramoya. El del pandero salta del carromato y empieza a llamar la atención de los pueblerinos. Va a comenzar el festejo. El mono, la casbra, la gitanilla que se contorsiona como si fuese de goma elástica, el equilibrista que usa una silla para hacer sus malabarismos. Después todo es un alboroto, una algarabía de chillidos de mujeres, voces de hombres, niños que, aprovechando el jaleo, intentan atrapar alguna de las pocas monedas que s ehan depositado sobre el pandero y que defiende, bastón en ristre y amenazando con hacer saltar más de una csabeza de aquellos pillasdtres. Tú sonríes pero te alejas... te llevas a Platero de aquella batalla de sonidos, de ruidos, de carreras de un lado para otro, de la llegada de los alguacilillos que vienen a intentar poner paz entre los que se creen estafados y los estafadores.Ahí está de nuevo el río Guadalquivir. De niño seguramente te bañaste alguna vez que otra cuando la calor quemaba la piel. Ahora no. Ahora no tienes tiempo para las cosas de la niñez. De niño yo también me quedaba mirando a las palomas blancas. Quizás la paz deberís aimbolicarse con una paloma negra. Quizás las palomas blancas atraigan la atención para las peleas. Quizás el símbolo de la paz debería ser una paloma negra. O un gavilán, un milano, una urraca escondiendo la armonía humana para que el mundo se funda en el alboroto, en estar de greñas los unos contra los otros, en guerrear...Y así pasan los meses, los años, los siglos. Así pasan los seres humanos sus vidas sin creer en sus existencias nada más que para el afán de tener más y que los otros tengan menos. Las gallinas, ajenas al sordo rumor que se escucha todavía, proveniente de las callejas del pueblo, han salido a picotear los granos. Es una buena granja y quizás el granjero tenga buen corazón. Al final, tras ofrecerle un par de duros, de esos de a cinco pesetas la pieza, os da alojamiento. Unas gallinas cluecas están empollando los huevos del granjero. Los huevos que el granjero espera, con ansiedad, todas las mañanas en que la calima es más soportable.Los niños están de vacaciones y, para ellos, es una fiesta jugar con tu Platero. Es la ilusión. ¿Puedes permitirme, amigo Juan Ramón, que defina qué es la ilusión desde el punto de vista de alguien que la vive más allá del vacío, lejos de los gritos lejanos y las remotas risas?Todos tenemos pleno derecho a sentir y a expresar nuestras emociones con el libre lenguaje de nuestro corazón. Todos tenemos pleno derecho a reír, a llorar, a bailar, a sufrir, a hablar, a estar callados... y todos tenemos pleno derecho a alabar lo que nos gusta o a criticar y rechazar lo que nos disgusta. Pero ¿por qué herir por nada? ¿qué daño nos hace la margarita que crece en medio de la campiña?, ¿qué daño nos hace el gorrión que palpita entre las ramas de un rosal?, ¿qué daño nos puede hacer el ser humano que vive en el mundo de sus ilusiones?.Las ilusiones son los sueños que se hacen realidad. Esto es una ilusión, Juan Ramón: "Allí donde cantan los ruiseñores habita una mujer joven y hermosa. Todos los príncipes del planeta cargan sus monturas de ilusiones y van hasta allá para decirle cuánto la aman. Ella cautiva contando cuentos gracias a su imaginación. Es la nueva Sherezade, rejuvenecida por el arte de la magia. Una mujer que juega a ser raptada por los rayos del sol cubriéndose de hielo en los lugares de la paz. El fuerte fuego del volcán cercano la aísla y la hace narrar baños de luz ante los ojos de los príncipes. Reflejada en la mente de los poetas se volatiliza como el humo cuando se le acercan los cantores. Como el hueso del dátil ignora al aire y se cuelga del viento huracanado de las almas. El que la ve la oye y el que la oye se queda ignorado para siempre. Ella sólo lanza besos de cereza y los ruiseñores cantan... cantan... cantan... hasta que se desploma el día bañándose a la luz de la luna. Y dicen los enamorados príncipes poetas que quien logre robar un beso a sus labios de amapola quedará para siempre convertido en estrella fugaz y deambulará por el universo hasta que ella, mirándole con sus bellos ojos, lo transforme en polvo. Y cuentan los poetas que un día llegó un joven que la miró a los ojos y ella se quedó tan absorta que se le olvidó el artificio, abrió sus labios y recibió el beso. Como había perdido todos sus poderes debido a la sincera mirada de él, el joven poeta no solo no se convirtió en polvo sino que vive junto a ella escuchando el cantar de los ruiseñores cuando las tardes se tiñen de rojo baño de luz".El horizonte se tiña de rojo. Es la puesta del sol y sales con tu Platero para gozar del espectáculo natural. El arroyo viene lleno y Platero se mira en el espejo de susaguas donde el rojo horizonte se convierte en luz anaranjada. La corriente, fugitiva, sigue su ilusión de agua divina. Fue Dios quién creó estos horizontes...¿Hacia dónde irán las tórtolas que parecen vestidas de fiesta? ¿Existe algún concierto de arrullos en el interior del pequeño bosque? Las piedras parecen algo más, algo mucho más, porque parece que señalan la ruta de tus emociones. Piedras en el camino. Hierba en las laderas. Y el horizonte sigue ardiendo de luz. Las tórtolas se han detenido, por un momento, en el cerezo que te ofrece sus frutos para, sin pagar nada por ello, sentir lo que es la silvestre condición de la Naturalezz. Silvestre. Una palabra que debería tener presencia privilegiada entre los diccionarios que se usan en las Academias. Pero tú y yo no somos así. No somos como nos quieren recordar o n os quieren ignorar. Quizás a ti y a tu Platero no os olvide nadie. Quizás a mí y mi Chester sólo nos recuerden quienes sienten el insomnio de las palabras. Es mejor ver el proceso natural del cortejo de las tórtolas o dejar colgado de alguna retama un girón de poesía. A tu Platero le recuerdan todos. A mi Chester sólo los necesitados de un poco más de versos. Por ejemplo a la retama seca por culpa del sol."Me suenas a retama movida por el viento / y a lucha entablada en el corazón. / Me suenas a dulce y cálida pasión / posesionándose de todo el firmamento. / Se entabla una batalla con el pensamiento / del éter viajero en cada estación / por donde pasa, ligera sensación, / cada segundo del eterno fundamento. / Y en medio del sonido yo aún te siento / como un hondo eco de este mi tormento / que se envuelve directo en tu disección. / Me suenas a un recóndito y ya tierno lamento / que escribe sus estrofas en el testamento / del poeta que busca la firme dirección".... huele a lirio, huele a agua, huele a corona de rosas sin espinas y luciendo en la cabeza hermosa de la muchacha de nuestros pensamientos, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez:Es fiesta en el corazón de Platero. - ¡Platero! ¡Ha estallado la ilusión!Ha llegado otra vez la tormenta. El corazón de Platero late junto a ti. En la cocina la matrona te está preparando un gazpacho y, a través de la ventana, ves caer la lluvia. Platero también. Como contrapeso a la humedad, en el interior del caserón hay calor humano. ¡Qué bello se ve el campo desde tan cálida situación! Van los arroyos aumentando sus caudales, la tierra se ablanda y es la hora en que los caracoles salen, por entre los vegetales del jardín, para hacer compañía a las luciérnagas que brillan como faros de auxilio a los que buscan cobijo, a todo correr, en sus alquerías. Dos niñas gemelas -la misma cara y el mismo corazón- le ofrecen uvas a Platero.- ¡Un racimo, Platero, toma un racimo para sentir la vida!¿Cuál de ellas ha sido, Juan Ramón? ¿Cuál de las dos niñas es la que ha tenido este acto de bondad? Posiblemente da lo mismo porque lo que importa, en verdad, es que las dos ríen con Platero. ¡Todos quieren a tu Platero! Yo tengo un axioma sobre el cariño: "Quien no sabe acariciar a Platero no sabe acariciar a un ser humano". Pasa lo mismo con mi Chester. He visto quien no ha sabido acariciarle porque no ha aprendido a acariciar a las personas. Y eso produce dolor. No por ti ni por mi; no por Platero ni por Chester; sino por esa clase de gentes. El racimo tenía 18 uvas; que son los 18 años de edad que tenemos siempre cuando sabemos acariciar. Tal vez Platero sea de esos seres que sólo tienen 18 años. Una de las dos se llama Victoria. La otra se llama Soledad. ¿Cuál de las dos ha sido la que le ha regalado el racimo? Sí. Las dos ríen con Platero... pero ha sido Soledad...Tú conociste la soledad a veces... pero también estoy seguro de que nunca conociste la Soledad... la terrible Soledad con mayñuculas. Y es que la nostalgia, solamente la nostalgia, nos hace recordar soledades relativas pero la absoluta Soleda  es estar de lleno en soledad. ¿Sabes distinguir la diferencia? Puedo explicar: La soledad sólo la conocen no los que tanto hablan de ella sino los que la han vivido. Soledad de la mirada triste... haber vivido en tu interior es haber aprendido más... Tú tuviste tu propio caballo Almirante, amigo y compañero, y yo también tuve mi propio caballo aunque fuese mucho más de ilusión que de realidad. Tu Almirante debía valer mucho cuando dieron a tu padre un buen puñado de billetes por él... pero yo aprendía a solar con mi Cerros Verdes.¡Qué ilusión la tuya, Juan Ramón, cuando paseabas por la bahía con tu Almirante siendo la sensación! ¡Qué ilusión la mía, Juan Ramón, cuando escribía mis sueños infantiles y me conformaba con un Cerros Verdes que no era precisamente como Chacal ni tampoco estuvo jamás en el Gran Derby de Epsom! Con Cerros Verdes" todo estaba registrado en aquellas páginas de sueños. No era posible desmentir la verdad y la realidad de lo que sucedía. Tu Almirante era marismeño. Mi Cerros Verdes era masdrileño... pero ¡qué bueno hubiera sido que se hubiesen llegado a conocer!Esta tarde te ha saludado un señor francés; ese que siempre está en la bodega de Juan, con un vaso de vino en la mano y hablándote del charret... algo de lo que ni tú ni yo tenemos ni idea quizás porque tú yo sólo sabemos decir carreta -Peut-être parce que vous et je sais seulement que wagon- cuando hablamos de los buhoneros. Y entre tu bohemia y la mía está tu Platero como un sueño. Ves pasar a un muchacho como perdido entre el sopor de la tarde. Quizás sea yo mismo que te llevo a Cerros Verdes para que lo puedas conocer. No sé cuántos años tuve el corazón envuelto en mi Cerros Verdes.Pasó el tiempo. Tuve que seguir estrechas veredas de calles oscuras en donde para caminar había que ser un sobreviviente de la adolescencia y así fue cómo logré conocer a ese Platero, a ese niño dentro de mí. ¿Y tu Almirante, Juan Ramón? ¿En qué feliz cortijo quedó enclaustrado? Mi Cerros Verdes todavía sigue siendo sueño sin final.¡Qué buenos amigos hubieran sido Almirante y Cerros Verdes con Platero de testigo!Por los blandos terrenos arcillosos, Platero es como una nube, pasa paralelo a los brotes de las plantas, y el sol, que vertebra el tiempo, alarga vuestras sombras mientras los pájaros son un raudo baile de los sueños. Tú detienes el paso para coger un puñado de moras y, después de comprobar su dulzura, das de comer a Platero. Removidas por una pequeña ráfaga de viento, las hojas de un limonero rozan la cabeza de Platero que, quizás, sea como un libro abierto donde tú concentras, al mirarle a sus ojos negros, el silencio sonoro de un poema. Yo estoy escribiendo..."Cuando el alma me invade de nostalgia me asombra lo difusa que se vuelve la noche sin sol y en la penumbra. Yo dispongo entonces de minutos para medir la distancia entre nosotros y busco excusas que me centren lejos del caos y del retorno. Y sobre los instantes pasajeros del silencio encuentro lo extraordinario en la gente que veo pasar entre los pinos del bosque y la espesura. Medito entonces en lo continuo que es este vivir en lo real y deseo hundirme en lo soñado para no tener que recordar... Gravita la atmósfera pesada en forma de sonidos y silencio unidos ambos en el compás del movimiento de las hojas del laurel. Cada instante es un pasatiempo de juegos imposibles con el aire que derrama ideas sostenibles por el ala leve donde, errante,el concierto se convierte de repente en luz diáfana sobre el agua. En el empuje de este oleaje me lleno de presente perdurable. Y es de veras que las horas pasan lentas, pausadas, tolerantes con el sagrado presente de los imposibles y el tumulto de mis ideas tan errantes. Ajustándome a la tersura de las hojas equilibro mi pensamiento en el cristal de las aguas claras que someten su fresco líquido a mi entorno y busco, más allá de los pinares, lo inmóvil de la esencia del estío. ¡Qué cerrado es el tiempo sucedido entre el segundo, el minuto y las horas!. Como íntimo secreto de la luz no cesan de venir en mi ayuda los rostros de las gentes caminantes que se suceden en una sola antología de esperanzas buscadas en el valle. Tranquilidad en el ánimo sereno de la trémula hoja que se abate, poco a poco mecida por el viento, hasta llegar a la tierra que la abraza. Siesta del entorno circundante donde el tiempo paraliza su carrera contra el reloj y entra en la tarde. Se hace universal esta presencia de seres que respiran el mismo aire... ¡y con qué destreza se entremezclan en un mismo río todas sus sangres! No busco con ello retenerme en el pensar alejado y presuroso sino que aquieto toda la mirada aunque sin cesar sigo meditando en el valle con el lago tan pulcro y tan visible de la vida cotidiana y el detalle. En el principio debieron ser las horas que Dios colocó como inmortales. Esta inhumana semejanza entre seres humanos y la catástrofe de la noche que llega inexorable me hace buscar ya un refugio para dormirme sin tener que molestarme. Con recónditos azares yo encuentro mi propio lugar en el silencio que tiene amistad con los luceros y allí, debajo de los pinos, cierro los ojos para acordarme... El despilfarro de energías es posible que nos ayude a sentirnos más ligeros cuando soñar queremos con la vida. Y entonces, siempre suave y perseguida, aparece la musa deseable. Hay un lugar para dormir que de nombres nada sabemás que un verbo apresado en la memoria: ¡acostarme!. Y domino todos los detalles del recuerdo diario y pasajero, del recuerdo y de la noche... Sombrea la luna el espacioque existe entre yo y la laguna y en medio de la noche oscurecida se marca en el reloj la una. Queriendo resolver estos enigmas llega a mi alma lo sagrado del momento en que los seres se afirman en su sueño sin quererlo; mantengo entonces mis sentidos sobre la faz del pinar... y en el aire queda colgando una pregunta: ¿ya es tan tarde?. Quizás sea tarde para muchos; pero abro los ojos y observo que hay en el cielo, desterradas,algunas aves... Y entonces sí me quedo ya dormido sabiendo que en la noche hay quien sabe encontrar caminos de salida hacia el infinito de los aires". Platero mira al árbol verde y, en el cielo, se recorta la silueta de un grajo negro. En la ermita cercana, más allá del batán del río, una línea azul, indiferente a la edad de los horizontes, te sorprende como si fuera uno de esos besos de los que decía nuestro compañero Pablo Neruda: "cuatro años de besos por hora es cuatro años, todo el tiempo en el mar en un sólo día". Y es que nuestro amigo y conocido Pablo Neruda hablaba de la mar como si fuese una mujer. La vida, alrededor, se entretiene en funcionar como una promesa eterna. Platero y tú. ¡Háblale a Platero de la mar, Juan Ramón, háblale a Platero de esa gaviota roja que, al atardecer, en algún lugar del verano, es un candor de mirada con designios de Dios! Dejarse el alma en las aulas universitarias sirve, muchas veces, para ser un joven liberado de las pesadas cadenas que a muchos los convierten en nómadas tristes; esos que no saben cuál es el cíclico existir junto a la mar hecha mujer. ¡Háblale a Platero de la mar como yo la he visto, como yo la he sentido, como yo la he soñado! El milagro del mar es solamente sentarse en la arena de la playa y construir una pasión de mujer desbordada dentro de un misterio y yéndose allá donde las estrellas se unen con el sentimiento. Posiblemente Platero sea la magia de estar soñando mientras bebes café, amigo y ccmpañero Juan Ramón Jiménez, acodado en la ventana, sintiendo la unión entre fantasía y realidad. ¿Y quién te ha dicho a ti, Juan Ramón, que la fantasía no consiste en estar sentado en la mítica playa de nuestras primeras horas del anochecer?La hija del sacristán se te acerca y te entrega una carta. Ella no sabe leer. Tú eres a quien ha elegido para hacerlo en su lugar. Lees: "Recuerdo tu viva manera de charlar, sentados los dos en el pretil del puente, y yo no seré ya nunca más que un recuerdo callado y perdido entre las oscuras calles de la gran ciudad para no seguir despertando envidias". Ella sabe lo que significa, se guarda la carta en el bolsillo de su falda, y se marcha taconenado y contorneándose... ocultando sus lágrimas de la derrota. Yo sigo siendo una especie de sombra bajo la luz de la luna; una especie de sombra que eligió liberarse para ser solamente el reflejo de un náufgrago que se hundió entre las espumas y se salvó en la costa, allá donde el horizonte brillaba con más calor. Platero baja la cabeza Debe de tener sueño.Nunca pienses que estar en la Universidad es haber perdido la razón por seguir siendo poeta. Te podría recitar un buen puñado de versos escritos que tengo dentro del alma. ¿Comunicación social? Quizás. Pero yo diría Sensación social. Escucha uno de ellos por ver si el nuevo día de nos abre a la esperanza. Es rojo, amarillo y morado. Escrito, posiblemente, con palabras que eran fuego. Pero supongo que ya ha superado el peso de su conciencia: "A flor de tierra, amante, entiérrame. / Que siga reflejándos en mis ojos / el atardecer lejano del Oriente / tamizando, eternamente, color rojo. / A flor de tierra, amante, entiérrame. / Y arrójame semillas amarillas / para que, pasado el tiempo, reproduzcan / las flores que me sirvan de sombrillas. / A flor de tierra, amante, entiérrame. / Y cuando ya mis huesos sean menguados / riégalos, en acción rotunda y dulce, / con los pétalos de mil lirios morados. / Y entre el rojo del atardecer, / el amarillo de los girasoles / y el morado de los lirios... / enamorado he de ser, / descansando entre las flores, / por los siglos de los siglos". - ¡¡Platero, eres más tonto que Argimiro!!Platero no responde al insulto. Casi me había olvidado de Argimiro. Posiblemente suene la hora de que Platero y tú sepáis la verdad de Remigio. Aparece en mi memoria. Hace algunas décadas los "barandas" de Madrid se burlaban de chicos sencillos a los que humillaban continuamente. Eran estos personajes tan inocentes como "El Cachafeiro", "La Cuqui", "El Polito", "El Argimiro" y algunos más. El Argimiro, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez, tenía su propio sueño y, montado en su imaginaria motocicleta, sonreía siempre porque sabía que lo que él soñaba estaba más allá de los insultos de los "barandas". Su felicidad era más completa porque era la felicidad de los inocentes que ama Jesucristo. - ¡¡Platero, eres más tonot que Argimiro!!¿Qué pensará Platero de ese ignorante que chilla, en lugar de hablar, mientras intenta subir la cuesta pero que nunca podrá llegar a alcanzar la cima? ¿Qué pensará Platero de ese ignorante que  chilla, en lugar de hablar, saliendo de su boca insultos propios de un desdichado que jamás podrá saber de los sueños de Argimiro? Platero no desea ver cómo va bamboleándose de un lado para otro, más borracho que una cuba. Platero bebe otra vez agua del cubo. Platero entende mejor que este desdichado charlatán no es ni tan siquiera la milésima parte de valiente que Argimiro. Existencia infantil, Juan Ramón Jiménez, existencia infantil en la que vemos despertar nuestras conciencias. Lo que sucede es que hay cosas que los borrachos pendencieros jamás podrán entender. A veces hay que ver a los demás y, entre ellos, a esos seres perdidos que no hacen más demostrar ser seres sin inteligencia. Pero estas lecciones sólo se aprenden con la vida y ese borracho charlatán no sabe lo que es vivir. Por eso Platero no le hace caso y prefiere leer en las estrellas. ¿Ves el río cómo serpentea sus aguas de color de plata entre el fango y bajo el poniente de color violeta y amarillo? Quizás tú, Juan Ramón, puedas entender ahora por qué hay niños y niñas que, en su extrema pobreza, sueñan con tener un caballo de cartón. ¡Qué pobreza! ¡Qué pobreza ésta que enfanga la vida en el epicentro de la infancia!Antes, mucho antes de que te pusieras a caminar con tu Platero amigo y compañero, había grandes veleros en el mar. Y así, en medio de tus pensamientos, inicias un nuevo sueño de andadura mientras unos vinateros marchan hacia Málaga comentando, en voz alta, que las minas de plata de Riotinto han sido la causa de la poca pesca que se hace ahora. Ahora los nuevos ricos imponen el amor a la plata a costa de las sardinas, los ostiones, las anguilas, los lenguados, los cangrejos. Saludas a los vinateros y te pierdes en medio del oleaje negro de los negros ojos de tu Platero... pero el falucho, el bergantín, el laúd y todos los demás -como bien dices tú- ya no están presentes en las vívidas estampas andaluzas.Las minas han enfangado las aguas y el precio más elevado de la poca pesca ha empobrecido a los pescadores. Los vinateros siguen hablando en voz alta mientras tú, cansado de tanta fatiga en el pensamiento, te recoges en ti mismo y te aislas bajo las sábanas del sueño; pero antes de cerrar los ojos piensas: "En la soledad no se encuentra más que lo que a la soledad se lleva". En la soledad duermes.¡Qué pobreza! ¡Cuánta mendicidad infantil corriendo por las riberas del río con el ansia, dentro de sus corazones, por conseguir un caballo de cartón y, de paso, una carabina de perdigones para jugar a bandoleros asaltando a los nuevos ricos propietarios de las minas de plata. Platero sigue leyendo en las estrellas mientras yo escribo: "Era un niño que soñaba un caballo de cartón mientras escribía sobre un pupitre de madera y pensaba en las tardes pardas y frías de Azorín y en las golondrinas de Bécquer. Sí. Aquellas golondrinas que se aprendieron nuestros nombres y nunca los olvidarán". Mundo musical éste, Juan Ramón, mundo musical. El hijo de Don Mariano, se ha dejado de huelgas y ahora se ha metido a cantor: "Era un niño que siñaba un caballo de cartón. Un día abrió los ojos y al caballo encontró. Y ahora, sobre el caballo, por sus mundos cabalgó". Porque vivimos cansados del trabajo de las hormigas queremos cantar como las cigarras y como vivimos metidos en el agujero de los escarabajos queremos ser liberados para convertirnos en saltamontes.   De nuevo en el camino. Platero y tú y yo con mis sentimientos: " Siempre llega solitario / siempre marcha más allá.. / no se sabe de dónde viene, / no se sabe a dónde va. / Hay en sus ojos un silencio / imposible de averiguar. / No es tristeza ni es misterio, / sólo un distraído mirar. / Camina lento y despacio / como si no quisiera dañar / las piedras de los caminos, / el verde del vegetal... / Le observo cuando descubro / que mora por el ventanal / de la esquina donde bebe / y fuma allí sin hablar. / Hoy le pregunté la hora... / una sonrisa, no más, / se ha perfilado en su boca / sin poderme contestar. / No tiene reloj ni tiempo, / no tiene ningún lugar, / y esconde en su silencio / algún profundo soñar. / Su patria es el universo, / no hay frontera en su caminar, / y he podido descubrirle / que ama la eternidad. / Me ha regalado un verso / antes de irse a andar... / un verso que acaba diciendo / "el Amor no morirá". / Si le encuentras algún díá / no interrogues su Verdad. / Quizás sólo busca gorriones... / gorriones con quien hablar".Los gorriones vuelan alrededor del granado. ¡Qué hermosas están las granadas! Da gusto probarlas como si fueran pecados ocultos expuestos a la luz del amanecer. El amanecer es lento. Siempre el amanecer es lento. Y Platero te hace pensar en ese tiempo sin relojes excepto las luces que comienzan a reflejar pensamientos en tu interior conciencia. ¡Qué gusto entre amargo y dulce tienen las granadas! Nace el tiempo: historia de la voz errante derramando pasos y miradas de color esmeralda en el espacio de los senderos del mar y del viento sobre la meseta. Hay personas que saben transformar el viento en pájaros. Sobre las flores nevadas un día soñé con dragones domésticos que me transportaban al cielo de los caminantes. Los años han pasado y ya conozco el sabor agridulce de los perplejo que es transformar muchas veces en sueño las horas sin destino. ¿Cómo encontrar el camino de regreso?. Sobre el musgo del bosque hay piedras derramadas desde los días perdidos que van en contra del tiempo. Quizás si no fuera porque existen sinónimos en las noches de los viernes retornados a la nada y juegos de escaleras con subidas y bajadas no podríamos nunca regresar... pero es posible que esa sea la razón de prestar fe a la ilusión en este siglo tan solo de referencias, tan ajeno a los demás siglos que debemos entrar en un océano de sueños para poder interpretarlo. Es la mirada inquieta llamada Ilusión. Yo no tyengo ningún granado en propiedad para ofrecerte ese sabor agridulce de la existencia pero recuerdo: "Está lloviendo en la ciudad y el aroma de tierra mojada siempre me trae recuerdos de infancia. Por eso me gustan estos dias en que me veo, de nuevo, siendo niño por el boulevard de la Sainz de Baranda, allá en el Madrid de los meloneros y las fiestas de San Isidro, con su feria montada a lo largo de toda la calle. Me veo mojando los zapatos nuevos en todos los charcos. Todos corren menos nosotros que jugamos a policías y ladrones debajo de la lluvia, sin más que pensar... y luego llegaba el resfriado y la tintura de yodo en los pies y, lo que era mejor, dos días sin ir a la escuela de Narváez. La lluvia. La fresca lluvia de mis infancias. Esa lluvia que me maravillaba en las vacaciones pasadas en casa de mis tios, cuando el granado de la barranca estaba ya en plena sazón y nosotros formábamos la pandilla del Trabuco, jugando a llenarles de arena la vestimenta a los seminaristas que nos perseguían encorajinados. Y la lluvia. Siempre la fresca lluvia... Me gustan estos días en que los automóviles levantan chapuzones de agua y hay que saltar para no empaparse. Pero me gusta empaparme y vuelvo a ser el mismo niño que llegaba con todo el cabello mojado a casa donde mi madre nos limpiaba frotándonos, entre amorosa y amenazante, con la toalla antes de enviarnos a la cama. Lluvia. Bendita lluvia de infancia que rememoro cuando ya sé que nunca volverá a ser igual. Ahora veo a los transeuntes correr y mientras me mojo pienso en el tiempo gozoso en que la infancia no hacía otra cosa sino jugar a ser piratas o tirar al blanco, a las puertas metálicas del garaje de la bruja de la escoba, con pequeñas piedras que hacían sonidos de venganza... Lluvia. Bendita lluvia que trae a mi memoria el cobijo de una casa caliente, familiar, donde todos nos arremolinábamos alrededor del brasero para existir"... Entre las sombras de los granados se alarga tu figura, Juan Ramón, mientras Platero juega a ser reposado arroyo de tus inspiraciones poéticas: "Arriba canta el pajaroy abajo canta el agua. (Arriba y abajo, se me abre el alma). ¡Entre dos melodias, la columna de plata! Hoja, pájaro, estrella, baja flor, raiz, agua.¡Entre dos conmociones,la columna de plata! (¡Y tu, tronco ideal, entre mi alma y mi alma!) Mece a la estrella el trino, la onda a la flor baja. (Abajo y arriba, me tiembla el alma).Ya estamos otra vez en los silencios Platero, tú y mis recuerdos. En las noches nos entran los silencios en el alma y dejamos discurrir ese sentir bohemio de quienes andamos más allá de las fronteras... Soñamos..."Dejádme entre los silencios que esculpen mis propias sombras donde el rumor de lo eterno desgrana leves estrofas más allá... más allá de los espejos... más allá de las esporas que habitan entre los versos de meses... de días... de horas que reverberan reflejos entre sus rimas sonoras. Dejádme entre los silencios que me liberan de axiomaspara ocultarme en el tiempo convivido con aromas más acá... más acá de los recuerdos...más acá de las improntas que habitan entre los besos de segundos... de minutos... de horas que reverberan ensueños entre sus rimas sonoras. Dejádme entre los silencios con sus músicas cantoras".Meditas en el ensueño: "¡Cómo entran y salen los gorriones de los cipreses!" La larga sombra de los cipreses acompañan las paredes del cementerio donde se encuentran los que carecen de fe para existir. Una abubilla, entre las plantas de salvia, salva su estar... y las matiposas blancas vuelan entre las huellas del aire para romper la monotonía de las tumbas. En el patio ya te espera Platero y tú, insomne del tiempo, miras cómo comen migajas de pan que alguien las ha dejado antes, de marcharse, mientras una caja de música trae recuerdos de otro ayer distinto. Es una anciana que, sentada en una silla de anea, observa las sombras alargadas de los cipreses cuando los primeros rayos de luz penetran en la distancia que hay entre sus pensamientos y aquellos otros días en que las primaveras le regalaban ramos de azaleas, sueños de viento que yacen en algún lugar con el nombre de Juan Ramón sobre la losa. Es tu Zenobia recordándote. Y yo me inicio en el trayecto que separa las rosas de los claveles. Sobre las rosas hemos pensado mucho, Juan Ramón... ¿y sobre los claveles?...Platero me sustrae la memoria...Préstame, amigo y compañero Juan Ramón, un hueco entre las palabras mientras los niños y las niñas empiezan a despertar."El velo blanco de tu mirar silente es sueño de medianoche en la senda de mis caminos místicos de este paisaje en donde entra tu torbellino amar. Un sueño que se queda en mi memoria de estos días en que soy recuerdo vivo en la estela roja de tus labios dulces. Noches. Noches vividas en el poder mirarte siempre brotando en las esquinas de mi alma. En torno a mí aparece y se mantiene este amor de vida creciente y misterioso.Tu mirar es enigma profundo y emergente que vive en mis latidos mientras vago por los caminos de este soñar ardiente que grita su canto de silencio con estrellas. Soy una especie de sombra que se hunde en tu cuerpo enlazado con mi vida amable y entre versos que escapan de mis avenidas en tu tálamo abierto de corazón caliente soy todo fuego y todo volcán nocturno que vibra y explota en este entero verano en que las rosas giran para besar tu cuello. Hay un descubrimiento de recuerdos y de horas pensadas en el silencio de toda tu materia y yo, canción de ti, me entretengo en tu profundizar de violetas inquietas. Flor de viento, caricia de mis sueños, te vuelves frescura de besos enzarzados en una batalla sin final posible: una especie de vivir brillandoen medio de la noche estrellada y azul. Hay balcones donde los gorriones se quedan mirando tus profundos ojos y en ellos cobijo un horizonte bermejo en esta batalla de amarte sobre la playa... las olas baten a la fina arena y me quedo anclado en la bahía de tu cuerpo. Inmensa inquietud es tenerte entre mis brazos en este ámbito amoroso de mapa con enigmas; pienso en las violetas del campo abierto bajo la luna que nombran las gaviotas. Un vaivén de bosque llamado lecho sobre la fina playa de la espumosa bruma con tus senos volcados en esta fuente en que bebo mis deseos inacabados. Tus ojos me enamoran en el abrazo de cuerpo a cuerpo y de boca en boca: un afán de conquistar el hueco leve de tus muslos convertidos en poemas. Y las palomas de tus curvas enamoradas me convierten en fugitivo atado a tus caderas. Rosa amorosa en la que tanto te abres como capullo de risa en el silencio oscuro de la noche de tus ojos que desgranan mis versos de combate en este loco intento de arder todos mis años en tu boca con el alborozo juvenil de nuestras presencias. En todo lo existente son tus dieciséis claveles un poema que surge como dibujo amado que se hunde en el fondo de tus brazos sin más fatiga que la de seguir entrando en este brillar de nuevo en las alturas mientras las estrellas quedan enlazadas a tu vientre. En esta noche de momento inmóvil donde el tiempo se ha detenido sobre la arena de esta playa amada de espermas y de sangre solamente el mar conoce tus sonrisas que van más allá del horizonte intenso. En las miradas de tu cuerpo mi locura sólo es introducir mis horas en tu pura esencia. Mar. Mar junto a tu boca ardiente para calmar la sed de mis reposos mientras abro tu cuerpo en luminar profundo donde todo lo invisible se inunda de propuestas.Así comprendo yo ahora el mundo unido a lo báquico de tu pecho virgen y repaso todo lo existente en la bahía de tu primavera llena de canto borrascoso. Son los giros de tu cuerpo en mi boca donde el recuerdo se hace afán de adormidera y tus sonidos son el latir de mis pulsaciones en este nuevo mapa de tu bello nombre en que escribimos del mundo un nuevo rumbo. Vivo sólo en esta paz soñada que llega hasta el crepúsculo naranja. Dos pulsos anudados somos tú y yo en estas cruces de materia y de espírituy sigo conociendo este anochecer sediento mientras se rompe la atrevida ola de tu sonrisa en mi alma ya crecida. Ya no siento nada más que tu mirada clavando tus labios en mi corazón abierto. En esta roja noche no me importa perderme en las inconsciencias vivas de sentirte dentro de mis horas de paisaje bravo y como un rugir de silencio lento voy penetrando suavemente en tus sentidos. Hacemos un mundo de emergente luzcomo volcanes henchidos de valiente voz y una llama inmensa arde en el paisaje de tu rosa, clavel y jazmín en flor. Suave. Todo es una suave experiencia de entrar más allá de los límites de esta locura que es tu cuerpo entre mis brazos. Mañana el día será sólo un recuerdo de que esta noche vivimos como sueño el enlace de tus ideas con mis versos llenando de amor profundo nuestros cuerpos. Ya sólo queda la música anclada en el exterior de tus sabores en mi boca y compongo un verso en tus labios plenos cayendo en el color de todo lo infinito que es sentirte dentro de mi sueño. Ya sólo la última mirada que se clava en la paz de tus curvas enloquecedoras hacen que la brisa de la bahía entera sea sólo un calor de mi infinito seguir sintiendo tu cuerpo en el mío. Para cuando los mirlos hayan regresado de allá a lo lejos... de la colina... estaremos dentro del amor simplemente. Dos cuerpos sentidos penetrados el uno en el otro como doble vida. Morir no es vivir la existencia de todo el camino andado por las sendasdel pálpito de tu corazón caliente. Y siento tu voz cálida y firme en mis entrañas de versos hechos esperanzas porque poseerte hundido en tu cuerpo es tener para siempre tu nombre en las arterias de mi sangre mezclada con la tuya. Dentro de la espuma de tus sentires puedo seguir estando a tu cuerpo amado que es el imán de todas mis vivencias. Ya no queda más que vivir la Eternidad"...   Es jueves y han salido, hacia el campo, los recogedores de aceitunas. Algunos de ellos, al pasar por el puente, miran hacia atrás para saber si la sombra sigue unida a sus cuerpos. Y sí. La sombra. Esa sombra que os acompaña, ahora, a tu Platero y a tu memoria.Dicen que nos componemos físicamente de cabeza, tronco y extremidades. Pero son cuatro los componentes físicos de los humanos. Falta citar la sombra. Esa materia que nos acompaña todos los días de nuestra existencia. Pensando sobre el devenir humano en el planeta podemos deducir que la cabeza es el componente físico que ha desarrollado la Filosofía, la Religión, el Pensamiento... que el tronco es quien ha desarrollado la Economía y las extremidades han desarrollado la Historia: las superiores (brazos y manos) han producido los hechos, y las inferiores (pies y piernas) han producido los movimientos históricos (en otras palabras las causas y las consecuencias). ¿Pero la sombra? ¿Qué ha desarrollado la sombra? La sombra es al cuerpo humano lo que la Literatura es a la Humanidad. Literatura: sombra compañera de ideas, pensamientos, hechos, acontecimientos, evoluciones e involuciones humanas. Esa sombra que, con el sol, podemos comtemplarla, leerla, aprenderla... Esa sombra que, con la luna o con la luz eléctrica, podemos analizarla, intepretarla, aprehenderla... Esa sombra que, en la más completa oscuridad no desaparece (como muchos creen) sino que se introduce y se cobija en nuestro interior para impulsarnos a ser seres creativos. No nos abandona la sombra en esos momentos en que no hay sol, luna, estrellas o luz artificial sino que es entonces, cuando se introduce en nuestro interior, cuando mas activa y presente se hace. Esa sombra es la poesía, el cuento, el relato, la novela, la reflexión, el guión teatral... que, si no existiese, dejaría a la historia humana completamente vacía y sin sustancia. Si nos faltase la sombra el resto de nuestro cuerpo y nuestra Historia no existirían. Eso es la Literatura. El cuarto elemento en aparecer en la composición humana; pero el más determinante. A veces pienso que Platero y tú no han dejado de ser dos niños desnombrados por palabras de pretexto humano. Váis entre hileras de olivos y los recogedores de aceitunas se inclinan saludando vuestro pasar, mientras varean olivos y, cayendo al suelo, las ideas son sombras de vosotros dos. Algunos niños recogen olivas y se acercan a Platero para verle pasar. Tú, subido en él, repartes sonrisas porque ves que también se puede ser niño si es que la sombra nunca nos abandona. Fue la poetisa Sara Iglesias Casadel, Sara de Ibáñez, la que dijo: "Todos esperan, convocados por un silencio de campanas; todos esperan, sombra a sombra, que por sus ojos hable el alba".¡Mira qué contentos están todos cuando Platero levanta la cabeza y, alegre, persigue a los abejorros verdes. En la otra parte, allí por donde el sol inicia su travesía, los pinos son como las vísperas del descanso. Siguen zumbando los abejorros verdes mientras Platero y tú seguís caminando fuera del alcance de las miradas de los niños que, atrás, vuelven a la faena. Los aceituneros no saben, en realidad, quiénes sois Platero y tú; pero yo me convierto en recuerdo: "Surcaba los espacios con sus alas de nácar desplegadas en medio de los rayos de la luz. Ella surcaba la vida llenándola de esperanzas verdes y los arcos iris de todas sus geografías se pronunciaban radiantes en la mirada de los oteros y los valles. Allí, bajo la atenta presencia de los pinos, la fugaz llegada del misterioso ademán llenaba los colores del día como una inmensa aureola de paz y de concordia. Ví a la paloma volar y entonces sentí la imperiosa necesidad de hacerme mirlo encantado bajo el sonido de la música de la lejana flauta de un pastor de ovejas que descansaba sobre la verde pradera. ¡Qué hermoso instante este en el que todo el contenido de la vida se transfigura en una metáfora de los espacios!".Esta mañana está el cielo como os gusta a Platero y tú; entre azul marinero y verde cañaveral. Por el cañaveral las alondras os acompañan para combatir la soledad de vuestras huellas. Nada ni nadie os estorba. Pareciera como si la vida se hubiese detenido en la quietud del día.Sólo se ve una casa blanca, una especie de caserío donde, al parecer, alguien quería asomarse a la vida abriendo las ventanas de par en par. Un par de salamanquesas se os cruza y Platero se queda un poco sobrecogido; no de miedo sino de suriosidad. Tú le acaricias las crines, sentado sobre él, para que no crea que le has abandonado. Platero y tú no os abandonáis jamás. El hombre para no sentirse solo. El burro para sentirse acompañado. El compás del camino es el alma lanzada a la aventura. ¿Quién será la que ha dejado las ventanas abiertas? Al acercaros puedes descubrir que es un almacén de aguardiente de contrabando. A veces, cuando piensas en el contrabando, te pones un poco a la defensiva. Aparece un toro en lo alto del otero y ni tan siquiera hay un arbusto donde poder guarecerse. Así que llamas a la puerta.Desde la parte trasera, donde hay una parra de uvas moscatel, aparece la dama y Platero pone tiesas sus orejas. No es de miedo sino de curiosidad. Bajo la luz del sol su piel es más morena, más sueño, más voluntad. Ella se acerca sola, como una barca pedida en medio de la laguna. En la laguna una bandada de patos gira, en círculos de ondas, buscando algún pez que se ha quedado dormido soñando con su sirena particular. La dama no se detiene pero tu corazón, Juan Ramón, parece, de repente, haberse detenido como si fuera tu Zenobia vestida de lujo.   Una vez más Platero alumbra sus ojos negros cuando los ojos verdes de la dama se queda mirando su estampa. El toro ha marchado hacia la vertiente opuesta del otero y, ya pasados los nervios, ella os invita a una copa de aquel aguardiente licencioso. Sólo es una casa pequeña, blanca, con el tejadillo de color bermejo y un pequeño jardín donde ella os ofrece un par de racimos de moscastel. Tú tomas el tuyo agradeciendo con timidez; pero Platero tiene menos temor y las va tomando de una en una, tal como se las va rtegalando la dama. Entre los jaramagos y las ortigas, al otro lado de la vivienda, alguna vez aquella dama debió conocer alguna aventura amorosa. Eso es lo que piensas pero no lo puedes preguntar mientras ella te sonríe para decirte que pierdas la timidez y tú, aunque no sea tu Zenobia, te quedas admirando su figura de mujer en plena sazón de moscatel. Nadie os ve pero no te atreves a besarla porque sería cuestión de perder la calma. Observas la parra de las hojas verdes y tus recuerdos te remontan a aquellos días en que el verde de tu esperanza era, solamente, jugar con los demás chiquillos de Moguer a la aventura de ser capitanes de veleros. La dama es una buena moza de piel morena, como el trigueño paisaje de la explanada que, un poco más lejos, se ve sembrada por la fatiga de algún jornalero que debe estar a muchos kilómetros de distancia, en el mercado del pueblo, haciendo tratos de precios, fanegas y otras medidas que te hacen recordar la escuela. El toro se ha debido quemar su piel bajo el astro dorado, al otro lado del otero, allí donde está la dehesa de algún ganadero de esos que hacen su verano mandando toros a las plazas de España entera. Yo no sé tampoco que es lo que pasa por dentro de mí cuando veo a una dama, buena moza, de piel trigueña y ojos profundos; pero deja que discurra mi ensoñación del otro lado del mar: "Soy adicto, sí, a tu piel, a tu forma de explotar en todo y en la nada hacerte sentimiento. Voluntad para ahondar en las cosas a las que ya estamos acostumbrados.Eres mujer capital de mis veredas, onírica pulsación en las pupilas y horizonte de alborada en lecho. Después de los témpanos hirientes te miro en la danza miel de tus pupilas y llenas de instantes dibujados las prímulas ondulantes de la urgencia hasta descargar toda la brillante metáfora de tu lúcida sonrisa. Entonces es cuando levanto el sueño para acariciar tus ansias de paloma y me envuelvo en el tallo de tu cuerpo lentamente anclado para ir muriendo un poco más... un poco más en cada instante... hasta desaparecer ingrávido y latente en el corto espacio del suspiro". Puedes tú pensar algo así sobre ella; sobre la que estás viendo y sobre la que estás soñando; porque, a veces, ver es soñar y soñar es siempre sentir. Así que pierdes, por un buen momento y una buena causa, tu timidez y aceptas entrar dentro de la pequeña casa para probar aquel aguardiente que, posiblemente, le de más ardor a tu caminar.Nada más que dar el paso adelante. ¿Cuándo tiempo estuviste allí, mirándola a los ojos, mientras dejabas que te contara trozos relevantes y reveladores de su vida? ¿Cuánto tiempo duró su confesión? Pero es necesario renovarse o morir:- Vámonos ya, Platero hacia el castillo porque el toro ya estará camino de la fiesta. Vámonos ya Platero para ese Moguer que llevamos dentro de nuestros corazones.Vuelves al paraje solitario. La silueta de una cabra perdida se recorta entre los riscos. Vuelves a tu soledad. Sólo te queda el silencio de tu Platero y mi voz "Y estoy aquí, disponiéndome a partir a otros confines de esta vida llamada experiencia; mirando dentro de ella, de la ánfora recóndita de las emociones, por ver si existe algo más que una fugaz línea de luz y de tinieblas. Estoy aquí, mirando dentro de ella, para vislumbrar secretos a la perennidad: "... se sentía una fresca brisa de aires marineros en torno a todo aquel paraje palaciego donde los bosques suntuosos, repletos de coníferas, rodeaban la mansión en que Ella descansaba sus horas pensando...". ¿Sabes qué quiere decir Ella, Juan Ramón? Ella no es cualquiera; porque cuando los poetas escribimos Ella nos referimos solamente a una nada más y nadie más en el camino.Se ha parado Platero en una revuelta del camino, junto a un algarrobo, para saciar un poco su ansiedad. Con su boca se alimenta de algunas algarrobas de color entre marrón oscuro y morado negro. Como tienes ya prisa para regresar a tu destino le llamas en medio de la llanura: ¡Vamos, Platero, vamos!.El eco de tu voz sirve como dulzura. Al fondo, las rocas recogen tu nostalgia y las cubren de melancolía.Platero ha dejado de comer y vuelve, rápido, a tu lado. Fuerte como el acero, resiste el calor de la jornada. Parece como que el mundo fuese su propio impulso prolongado hacia el regreso. - ¡Platero! ¡Mira cómo lloran las rocas!Y es que unas gotas de agua han comenzado a dibujar sueños en ella.Platero mira a las rocas... mira a las rocas intentando desentrañar su misterio mientras lanza amplios rebuznos. Es su manera de decir buenos días.El eco hace que las rocas repitan los saludos de Platero. Hay algo que va pararelo a ellos.Platero vuelve a rebuznar. Las rocas vuelven a responder con el eco de sus saludos. Platero vuelve a ti... como pàra decirte que es necesario seguir adelante. Y tú dejas tu melancolía para que la transmute yo en forma de poesía: "Todo es un segundo / apurando altamares / de barca con los amarres / de este profundo vivir / que se convierte en mundo. / Ya se fue el sol dormido / en lo profundo de la ida. / Y ya no soy melancolía / sino unas simples melodía / que en ti ya he vivido".Era la comida de los niños. Tú los observas y escribes: "Las niñas comían como mujeres; los niños discutían como algunos hombres". Yo he entrado en la cafetería. Mientras tomo asiento oigo conversar a dos hombres de ya avanzada edad. Hablan de cómo pasa el tiempo, de que hace sólo apenas un poco más eran dos niños jugando a hacerse mayores. Y de que de niños pronto pasaron a ser hombres a través de mucho sacrificio por ganarse la vida. Uno de ellos es taxista y le cuenta al otro que podría escribir todo un libro con las anécdotas vividas en treinta años al frente de su automóvil. Es cierto. Treinta años de oficio público dan para un libro o más…Me pongo a ojear el periódico. Mi vista tropieza con el crucigrama e intento rellenarlo. Lo dejo nada más empezar. Una definición de él me hace desistir. Dice así: “problema que no se puede solucionar”. Pienso en si la vida tiene solución alguna o si la solución consiste simplemente en ser niños y pasar repentinamente a convertirnos en hombres como esta pareja que habla a mi lado.Al echar el azúcar en el café tomo el sobre y leo un pensamiento que viene escrito en él. Es del pintor Monet. Dice: “El hombre nunca mira al cielo porque siempre lo tiene a la vista”. Sin embargo, y no sé si ocurre lo mismo con los demás, yo recuerdo que de niño siempre miraba al cielo antes de salir de casa. No era por otra cosa sino para ver a los gorriones de la arboleda que había en frente. Y por ver también si el tiempo me iba a acompañar durante toda la jornada; por ver si el tiempo iba a ser mi amigo o mi consejero. No sé qué ocurre pero siempre que hablamos del tiempo miramos los hombres al cielo. Sí. Miramos al cielo mientras nos convertimos, en un santiamén de treinta años, de niños a hombres.Hoy ha llovido incesantemente por estos lares. Tomo un sorbo de café y medito. No sé qué ocurre con los grandes pintores del mundo del Arte (yo solo soy un aficionado a la pintura que intenta, de vez en cuando, pintar poemas en la tela blanca de mis sueños) pero bajo mi propio punto de vista Monet, que es uno de los grandes del Impresionismo francés, quizás miraba muchísimas veces al cielo para plasmar después sentimientos con su pincel. Yo al menos, cuando necesito sentir, siempre miro antes al cielo reteniendo la vista tantas veces como tengo necesidad de volver a ver a los gorriones de mi infancia.Bueno. Son sólo filosofías de café, pero quizás después de tomarme esta taza suavemente, despaciadamente, vuelva a mirar al cielo… no sé bien por qué… quizás solamente porque lo mismo están haciendo los dos amigos que hablaban a mi lado y que ahora salen envueltos en sus recuerdos de niños convertidos de repente en hombres.Como un débil rayo se le enciende la mirada a tu Platero que, desde el exterior de la casa, ha dejado de ser un súbito silencio y se ha convertido en estrépìto de vida. ¿Sueña Platero con dejar de ser tan pequeño para ser ya mayor?¡El blanco Platero! Si pudieras pintarlo... ¿qué color usarías para imaginar sus sueños, Juan Ramón?. Yo dibujaría una sombra... sí... solamente una sombra pero de color rojo encendido. Platero busca siempre el pinar verde, la rosa blanca, la aurora de color de oro y el rojo malva de la tarde. Y es que Platero y tú sois, ahora, tarde de mis comienzos. ¿Quieres saber cuáles fueron mis comienzos? No. NO soy como tú, amigo y compañero, sino alguien que comenzó de otra forma, de otra manera, desde los infinitos de otros sueños; porque la elegía de nuestros mundos, las diferentes elegías de nuestros mundos, son nuestros sentimientos verdaderos e intransferibles. Pero voy a romper el silencio y te voy a transferir mis comienzos. "Nadie. Ya no queda nadie en el paraíso mental de nuestras materias psíquicas. El tiempo no borra nada. El tiempo, al revés de lo que creen hacernos pensar los falsos dioses de la literatura, no borra absolutamente nada. Es por eso por lo que tenemos copias exactas de todos nuestros bagajes culturales. Absolutamente de todo desde mis 7 años de edad cuando, de repente, el gato de Honorato se cruzó entre mis redacciones escolares y un poco de imaginaciones más... La vida es, ahora, un fluorescente fluir coetáneo de hermosas primaveras etarias. Si. Sólo 16 son los años de tu Sueño. Solo 18 los de mi Realidad. Decididamente me gustan tus claveles rojos señalándome que soy tu arboleda florida. Dieciocho años tengo enhebrados en esta enredadera de pensamientos convertidos en literatura para afirmarte que soy un escritor anclado en el pentagrama de un triángulo esencial formado por los vértices de Madrid (alba del hospital de nuestras necesidades), Segovia (viaje iniciático en nuestra etapa primaria) y Murcia (tangente unificadora de tu cuerpo y el mío en esta playa donde todo está ardiendo en llamas junto a tu cuerpo). Nadie. Nadie jamás podrá evitar que tú seas la heroína de mis libros"...NO sé si te han gustado mis comienzos pero, al igual que para ti tu Zenobia,a través de Ella he visto el Paraíso, el Edén, el Jardín de las Promesas. Ya. Ya sé que tú, con Zenobia, eres del Partenón, de las Pirámides, de las catedrales todas... pero Ella y yo somos solamente del Cielo, gracias a su permanente belleza femenina.De Zenobia fuiste todo lo que quisiste ser. Yo de Ella soy todo, absolutamente todo lo que quiero ser porque siempre hablo en presente incluso antes de habérmela aprendido de ensoñación y de memoria. Las elegías, Juan Ramón, las elegías que podemos escribir son las que nos hacen ser y retornar siempre a lo que somos. La sencillez siempre se eterniza, el color y la luz siempre son presentes activos, tan suyos como nuestros a la vez. El caudal completo de la vida. Elegías. Déjema, ahora, elegir una elegía a mí: "Lo elegíaco de los cantos amorosos son recordatorios yuxtapuestos entre los coloquios que mantenemos con la luna. Las diversas lunas inmutables de las atmósferas terrestres iluminan nuestras odas poéticas para evocar estos modos de cantar consecutivamente a los amores y desamores que dejamos en este nuestro pasar por la vida. Son las lunas mudas y silenciosas pero siempre presentes en nuestros cantos nostálgicos". ¿Ves ese árbol?. Escucha:"Él pertenece por la copa a lo sutil del tiempo, al aire de las distancias y al trinar de los pájaros; por el tronco, a la germinación de las ideas y a todo lo que une lo celeste con los dioses del fondo. Lo han dicho los poetas. Por la raíz oscura pertenece a las secretas aguas del misterio... Él dibuja semicírculos perdidos en la atmósfera mientras porta fuegos heridos por el rayo. El árbol. El que es cosa mayor que nosotros porque está en el mundo con más certeza circundada. Árbol. Ciudad, campo y monte. Árbol en lo alto, sobre la lentitud de la subida y la pendiente de una colina colgada en los puntos suspensivos de un momento. Árbol. Nos llevamos a él y nos pensamos con su sombra en la suficiente soledad y en la infinita belleza al mismo tiempo. Soledad, belleza, santidad de árbol mágico... forma que en las cercanías de los dioses revierte lo viviente. Árbol. De ciudad. De campo. De monte. De mundo entero. Más real que nosotros mismos porque viste a los lugares de una sempiterna igualdad con la tierra. Árbol vivible. Árbol cabeza y brazos, con las manos abiertas, alzadas hacia el cielo. Copa, tronco y raíz. Para que desde lo oscuro suba lo oscuro al verde, al rojo y, a su vez, el fuego regrese de lo alto a la matriz, al centro perdurable donde las palabras son vida hasta llegar al fondo de todo el asunto. Árbol monte. Árbol ribera. Árbol realidad de la palabra escrita sobre él y sobre su copa y bajo sus raíces. Árbol sin reserva alguna. Solo. Acompañado de las sombras donde acaso muchas veces hemos podido decir que encontramos el reconocimiento de nuestra propia persona. Árbol para pensar en las preguntas y en las falsas o verdaderas respuestas. Siempre árbol, tú, que formas parte intrínseca del leve sonido de todo lo escuchado. Nada en fin. Todo sobre todo. Árbol que puede ser oído por quienes hablan de realidad suprema. En la distancia del árbol queda, transparente, translúcido, transportado... el brumoso mirar de las realidades guardadas en la clave del patio más secreto de nuestra existencia. Árbol pájaro. Árbol música. Árbol de residuos de tierra preñada donde encontramos sentido a los fines de todos los sentidos. Árbol distancia con ojos de alas verdes. Maestro, en verdad, de los decires de palabras con salud. Árbol infinitamente abierto hacia la materia de la música del pájaro y el sonido de la transparencia del aire que mueve sus hojas".Cerca del árbol Platero es tu cuna y es tu canción. Es tu soneto. Es tu realidad. Es tu alegría. Yo estoy ahí, en este mi árbol solitario y solidario, esperando el blanco resplandor del alba... pero antes penetro en el interior de la noche de sus ramas, para soñarla a Ella una vez más como agua de mi eternidad. Esta noche sopla el viento, Platero; esta noche algunas hojas de árboles se bajan al suelo para besar su sentir con la tierra y, desde copa hasta las raíces, los lejanos sauces llorones derraman gotas como lágrimas de anhelos, suspiros, añoranzas. Quizás solamente el chopo recuerde a aquella niña titiritera que nos hacía sonreír durante la infancia, Juan Ramón. Era la de la cabellera morena, la gitana de bonitas piernas largas. Y larga es la ditancioa entre esta noche y el gris recuerdo de la memoria.En la calle aún hay pájaros que miran entre las hojas verdes. Pájaros verdes. Ojos verdes. Canciones suaves que se van perdiendo por la cuesta abajo como oraciones arrrastrando sentimientos. Posiblemente Platero y tú, cada uno con su propio sueño, estéis pensando ya en la próxima primavera. Pájaros verdes... como el verde de esos mares donde mi barco navega verde como la esperanza que en tus ojos se refleja...Platero, rodeado de hojas verdes, vuelve otra vez a ser como tu soñado sueño de primavera, amigo y compañero Juan Ramón, pero los pájaros todavía no han descubierto el bello y oculto secreto de un poeta amando unos ojos de color miel y escribiendo en su Diario páginas de este vivir rodeado de hojas verdes y ojos de color miel. Cada uno es como es y tú no eres yo ni yo soy tú aunque nos una la distancia. Es verdad que dicen que el verde es el color de la esperanza. Pero yo tengo otro sentimiento que va más allá. Tendremos que embarcar en una Nueva Esperanza, esa embarcación que puede ser la que está entrando en la bahía repleta de piñones crudos y de piñones tostados. Tú has decidido comprar piñones tostados para Platero cuando lleguéis al mar. Yo he decidido buscar el panal de mis sueños de color de miel. Pero yo también conozco mis propias historias sobre los pìñones. Sé que son cosas de infancia y de compartirlos con princesas. Antes de irte a dormir observas a una pareja de enamorados -él y ella- comiendo piñones junto a la puerta de la confitería ya cerrada. Están los dos sentados en su fantasía. Él los parte con una pequeña piedra y ella los va mordiendo poco a poco, quizás como Eva debió de comer su manzana. Yo recuerdo un umbral del alba rodeado de naranjas. A veces pasamos entre ellas y recordamos que, de niños, éramos felices con las naranjas, con los piñones y hasta con esas fundas de caramelos que llevábamos en el interior de nuestros deseos para endulzarnos la existencia mientras, debajo de la cama, ocultábamos el miedo. Eran pequeños caramelos como lagrimitas convertidas en rubíes de mañanas domingueras. Se ve, en el cielo, una estrella más. ¿Ha nacido una estrella más esta noche, Juan Ramón Jiménez?Platero la está mirando con optimismo. Se siente como uno de esos luceros del estío; como un momento inmortal conmemorando el paso del tiempo. Y se siente tan poderoso y fuerte que hasta podría luchar contra un león y vencerlo. Platero es así de valiente y no se asusta del coche que, tirado por dos caballos, pasa chirriando sus ruedas y camino de la Plaza Mayor. Desde el naranjal, Platero y tú, tras haber dejado atrás la cañada gris, soid dos figuras como de nácar bajo el cielo incoloro y el sol fúlgido de este nuevo existir, recortadas siluetas entre los chaparros y las agudas y finas aliagas. De vez en cuando os recuerdo, sentado yo en el aula universitaria de la prolongada espera. Los estorninos vuelan por los olivares y tú alzas los ojos mientras yo sigo soñando ideales en este aula solitaria...Llamas a Platero... el eco... otra vez el eco traspasando las barreras de las distancia... ¡Platero!... nadie... nadie está acompañando a los latidos de mi corazón mientras mis sentimientos los escondo en cada nueva hoja que relleno de apuntes varios mientras recuerdo las búsquedas de mi retonro... y la pequeña fuente,,, y ese estar junto a la vieja higuera observando el juego mientras los pañuelos de las despedidas se embarcan en este afán de recordarme y que me lleva a la transitoria sensació  de que estoy volviendo nada más...Sí. Ahía va Platero paseando junto al toro colorado que es el dueño y amo de la manada. El toro que sólo es capricho de estos mis aputnes que narran historias vividas en las colinas, en los valles... hasta saber que mi imaginación se prolonga hasta el cielo donde puedo alimentar los latidos de mi corazón permaneciendo en un aula donde sólo me rodea el silencio. Este atardecer tiene color de rosa, olor de rosa, vivencia rosa.La manada levanta una densa polvareda en esta tarde donde el ambiente parece como una atmósfera de cobre. Raza de cobre. Piel de cobre. Existencia de cobre alrededor de esas marismas donde, posiblemente, exista mucha historia de romances que yo construyo observando un corazón grabado sobre la mesa de madera rodeado de juveniles presencias. Probablemente sea siempre la única cima que he podido conquistar. Ahora vas, sentado sobre Platero, por la calle de las flores. Dos niños gemelos pasean subidos en la grupa de una yegua y unas chiquillas os vuelven a saludar con sus pañuelos desnudos. ¿Pueden existir pañuelos desnudos? Sí, amigo y compañero Juan Ramón, sí que pueden existir pañuelos desnudos. Los de las despedidas. Una costurera pasa y alguien se hace el sordo cuando rebuzna tu Platero como dando a entender que es bonita, y alegre, y hasta caprichosa como todas las mozas que tienen el aire como de dar de comer a las ilusiones de quienes andan de portal en portal buscando algo en que entretener sus esperas. Yo, mientras tanto, busco un poco de la última frontera de mis emcociones en el aula solitaria: "Existen alamedas en la breve distensión de los segundos. Alamedas que saludan, convertidas en pañuelos medio ansiedad y medio querer, quedándose ingrávidas y sutiles en cada milésima de su tiempo y envueltas en aires de canciones sin destino; pero yo también tengo un reloj con los surcos del mar sobre las olas de la tierra... Hora de meditación. En el horizonte plano se refleja la gris cuchilla del azadón que descansa tras la jornada campesinal (filosofía rural discurriendo bajo el plomo del atardecer que cae y se prieta con la piel). Piel. Archipiélagos de piel. El mío y el suyo lentamente beben de una misma sensación de entrega. Piel a piel sin victoria ni derrota. Piel a piel sin afanes de conquista. Piel. Archipiélagos de piel. El verdadero y único mundo es viajar por las tierras sin pertenecer a ellas ni tener presencia fija en el alma de ellas. Ser un baúl grande y con mucho fondo para poder nacer y morir en cada instante de presencia y en cada ausencia de momento, ya que ¿no es la presencia un instante de lúcida determinación y no es la ausencia un momento de desaparición predestinada?".Todavía, cuando os vuelvo a ver a un lado del camino, tengo el sueño abierto. La estrecha calle de los cangilones doblados como serpenteantes irrupciones en el caminar, está oscura. El sol ya está en lo alto, pero la sombra os inunda de silencio. Y en el aula unviersitaria mi silencio se funde con el silencio de la tarde mientras la vida sigue siendo como esas nubecillas de color de rosa que aciertan a pasar ante mis ojos. Estoy viendo, tras las amplias ventanas, que el reloj del tiempo ha detenido este instante. Y sigo escribiendo notas..."La noche ha lelgado de puntillas. En el interior de todos mis poemas siempre hay un café que, de nocturno, se hace taciturno, alegre, trashumante de emociones y de humo. Son los cafés en que te tengo asida al estribo de mi sueño. Turno. Gira la noche en el espúreo carrusel de los vaivenes y bailan las notas de un segundodetenido en la esfera del resol donde reflejan su profundo sentimiento los colores de charol. Noches de café bajo el farol y la luna está colgada bajo un balcón. En el interior de todo mi poema luce la flor: ¡noctámbula bohemia sin alcohol! Noches de café que para mí son los besos de tus labios con sello de almidón". Creo que Platero y tú os habéis hecho estampas de callejones ocultos mientras suenan los cencerros de las cabras en rítmica armonía asonante. La luna está llenando las calles. Café. Es mi hora del café mientras vivo mi existencia. Platero y tú entre tenderetes de peroles, almireces, gangarros, calderos... y es que quizás la feria de las ilusiones nos están uniendo en un mismo retrato callejero. Ya sabe, Juan Ramón, que los retratos callejeros son siempre vida de bohemios trasnochando después de consumir el café caliente que hemos dejado que se temple bajo la presente luna. ¿Es luna creciente? Sí. Es esa luna creciente que observa Platero entre los callejones ocultos y yo sigo ocultándome, ahora, tras los cristales de un lugar sin nombre, una de esas viejas tabernas donde los hombres beben para olvidar no sé qué clase de desamores. Platero sí es romance. Platero sí es aventura. Platero sí es escribir en unas líneas un claro mensaje. Por ejemplo, y ya que seguimos caminando: "Proceso de continuas esperanzas allegadas del lindero conceptual donde las blandas sombras de los sauces lloran la pérdida de la luz. Es aquí, en este temblor de aire y de somnoliencia, donde oculta el faisán sus prímulas de paraíso y donde las gacelas redondean sus pasos para dar un frondoso salto hacia su futuro. Entonces la paloma blanca y mensajera allegóse a la sombra donde ella discurría sus pesares y se posó en el hombro derecho para que pudiese descubrir aquel pedazo de papel que la princesa leyó ávidamente, sin más conciencia que su silencioso pensamiento envuelto en una mirada azul que la transportó hacia el último límite de los abedules".Resuenan las once del anochecer en el campanario. Son las once. Punto. Once. Platero la ve pasar derecha, enhiesta, gallarda, como talla de roble, el pañuelo rojo alrededor del cuello y la falda azul raso. El cielo, raso, se empieza a poblar de esas habitantes que adornan siempre nuestros bohemios caminares por las encrucijadas de la vida. Los tenderetes han cerrado sus ilusiones en forma de quincallas. Y ella marcha, erguida como siempre, hacia las hogueras de las afueras del pueblo... quizás pensando en las zambras. Los burros mordisquean pequeños brotes de coles y otras hortalizas que, en su derredor, asemejan una corte de enigmáticos duendecillos verdes. Yo también tengo mi propia hora. Once punto once. Déjame un hueco en las páginas de la literatura imaginaria para que le cuente a Platero una ilusión:"Entro, como todas las noches, en el Lyon y me siento en mi lugar preferido. Allí está, como siempre, ella. Sentada cuatro mesas más allá, en la fila de enfrente. No es guapa. Tampoco es fea. No es atractiva. Tampoco es desagradable. Es glauca. Es transparente. Es enigmática. Es atrapadora. Sorprende sobremanera su forma de mirar hacia ninguna parte. Sorprende la pirámide invertida que tiene grabada en la frente. Sorprende su sonrisa mientras mueve el azúcar del café…Tiene el mismo libro de todas las noches. Es Lobsang Rampa. Es El Tercer Ojo. No lee. Sólo parece recitar algo de memoria. Después escribe versos en un grueso cuaderno de páginas azules. Hasta que se enciende una lucecita en su móvil. Son las once punto once de la noche. Exactamente las once punto once de la noche. Toma el móvil. Marca un número. Suena el mío…- ¿Sí?. - ¿Cómo estás?. - Yo muy bien. ¿Y tú?.- Muy contenta de verte. ¿Vendrás mañana?.- Sí. Vendré mañana.- ¿Vendrás siempre…?- Siempre…Corta la conversación. Como todas las noches termina de beberse el café. Deja el euro con veinte sobre la mesa. Se levanta. Camina hacia la puerta. Sonríe cuando pasa junto a mí. Su grueso cuaderno de poemas se titula Infinita Sensación. Sonríe pero sólo va mirando hacia ninguna parte hasta que sale del Lyon. Termina el último segundo de las once punto once de la noche. Vuelvo a quedarme solo… pero sé que mañana volveré al Lyon y estará nuevamente ella sentada cuatro mesas más adelante en la fila de enfrente. Y cuando suenen las once punto once de la noche, exactamente la once punto once de la noche, ella volverá a llamar…- ¿Sí?.- ¿Cómo estás?. - Yo muy bien. ¿Y tú?. - Muy contenta de verte. ¿Vendrás mañana?. - Sí. Vendré mañana.- ¿Vendrás siempre…?.- Siempre…No es guapa. Tampoco es fea. No es atractiva. Tampoco es desagradable. Es glauca. Es transparente. Es enigmática. Es atrapadora con su pirámide invertida grabada en la frente. Termino de beber la última gota de café y señalo un párrafo en el libro de Rampa…Expresividad es sinónimo de belleza".¡Los burros de los gitanos siguen mordiendo ilusiones verdes! ¿Qué es el mundo de las ilusiones para tí, Juan Ramón Jiménez?. Si me permites otra incursión en las letras de las imaginaciones nocturnas puedo explicarte algo: "Hay rincones donde todavía no han llovido las palabras. Son los rincones del silencio. ¿Cómo poder explicarlo?. Como no existen en ellos el lenguaje, nos queda solamente la expresión. La expresión de ser un poco más presencia y un poco más latido. En esos rincones te llevo, esperanza, como un continuo permanecer en tu aposento. Será, quizás, que al color verde de tus ilusiones se le une el color blanco de mis pensamientos".- ¡Adentro, Platero, adentro!Platero deja de mirar a las nacientes estrellas y entra en la cuadra atravesando la cancela del tiempo. Con un resonar de pasos firmes y seguros se siente tranquilo y sosegado. Quizás la paz de su espíritu sea la flecha dirigida a la frugal enredadera azul que ha visto al pasar por el patio. Y brinca su corazón en medio de su recóndita existencia. Acércate más, Platero, a mi existencia. En ella no existe etiqueta alguna para poder rebasar su umbral. No. Es que ni tan siquiera tengo un umbral porque vivo bajo las estrellas. Acércate más, Platero, para que el fresco relente del anochecer no te produzca el frío de la muerte. Acércate más para escuchar el relos de Dios. ¡Esta noche hasta puede ser futuro para los sedientos de poesía!"La soledad del blando aire gestualiza la luz sin fin. ¿No oyes cómo te nombra? ¿No te acuerdas ya de mí? La luz voraz de lo animado de aquel suceso feliz se marcha, se marcha, se ha marchado dejándome tu perfil y un suceso nominado en los umbrales de abril. Una ambigua elipse de luz. Un espacio por morir. Y en este lugar del olvido se marcha por el carril de los silencios nombrados bajo un ligero matiz.No escuchas, no oyes mi nombre llamándote en el sutil momento de estos espacios donde he aprendido a sentir que sólo soy un enamorado de cualquier color infantil. Aquí donde la luz sucede en un lugar mediatriz, estoy ahora embargado de aire para vivir. Y esta emoción oculta me aleja ya más de ti". Son las memorias de la sangre que circula como rayos de violeta luz. Platero se duerme mientras mira, alrededor de sí, ese grupo de gallinas que están columpiándose en el sentir de la infancia. Las gallinas, el imponente gallo del anochecer y esos polluelos que no saben, exactamente, qué hora es. Pero Platero, envuelto en la imaginación de los duendes agiganta su presencia como si fuera un fácil juego para él. Siempre en el infinito existe un encanto. Y en el infinito los pájaros, dormidos en las ramas, adornan el monte. Rosa. Vida de color de rosa. Sentir rosa. Existencia rosa. Vaya locura tienen esas gentes que gritan impotencias en la taberna, rodeados de insomnios y de olvidos que nunca llegan aunque beben alcoholes sin cesar.Desde la débil iluminación amarilla de tu cuarto, y lleno de nostalgias incalculables, tú sientes el relente de las estrellas mientras yo, abiertas las ventanas para dejar salir a mis sueños, inicio mi particular diálogo con los dormidos gorriones.Me llegan los nombres bajo la sombra del pequeño árbol donde los gorriones se cobijan de la lluvia... me llegan los nombres distintos de las cosas... y al agua la llamo viento y al viento le nombro nube. No sé por qué extraña razón me llegan los nombres distintos, diferentes, y a unos los escribo con letras romanas y a otros los escribo con letras hebreas. He preguntado, mirando al cielo lleno de estrellas... ¿por qué?... y sólo he visto un rayo de luz traspasar la niebla... pero todavía no puedo recordar por qué me llegan los nombres diferentes, como desgajados de un sauce que se divide en dos partes tan disimiles que me rondan bajo la sombra del pequeño árbol. Y yo me vuelvo otra vez pequeño, muy pequeño, para poderlos interpretar...Y los gorriones me observan llamando viento al agua y nube al viento. Quisiera poder comprender... poder descubrir ese misterio anclado en el pasado... pero sólo soy presente... nada más que un presente que se convierte en infancia para ver si volviendo a jugar como niño puedo entender por qué me llegan no sólo los nombres tan diferentes sino también las edades tan distintas. Pregunto a los ojos de las mujeres, que tienen mucho más misterio que los ojos de los hombres, y entonces me entra ese sueño grande... ese sueño que no logro abarcar del todo y que se me escapa de entre los brazos y se vuelven otra vez, de nuevo, más infancia y más juventud.¿Por qué no habré crecido más deprisa? pregunto a las estrellas de la noche y entonces me llega la Paz y me duermo pensando en los nombres diferentes pero sin saber por qué son diferentes si pertenecen a la misma sombra del mismo árbol de los mismos gorriones. Adiós. Duermo. Mañana volveré a despertarme con otros nombres distintos, con otras sombras de nombres distintas y con otros árboles diferentes... pero los gorriones siguen siendo los mismos mientras el tictac de la noche es el último reloj.  No le ofrezcas jamás a un curani tu mujer ni tu burra.(pensamiento plateresco)REFRANERO GENERAL.Bien sabe Platero que con los curas es mejor andarse con cuidado. ¿Quién sabe lo que puede hacer un cura con una mujer o con la burra que´él ama? Ha debido ser un mal sueño, una pesadilla, un sentir que puede perder su amor por culpa de alguna sotana perdida en el marasmo de los sentimientos. Como si hubiese podido interpretar La Regenta de nuestro amigo Leopoldo Alas. El caso es que el clarín de la madrugada le ha hecho despertar. Se sacude las moscas como si de un enjambre de curas estuviese amenazando a su amor. Prodigioso exceso de celos pero celos bien disculpados por Dios. Platero no puede mostrarse indiferente antes cuestiones de confesionario. Él sabe que una confesión puede ser una metedura de pata y mueve sus cuatro patas como para ahuyentar de su pensamiento la amenaza de alguna sotana negra.¡Qué trata de hacerte saber tu Platero! Trata de hacerte entender que a tu Zenobia debes darle algo más que imaginación si es que no deseas que se pierda entre los celajes; porque algunos curas o gentes que van camino de ser curas, son capaces de embaucarla a lo Gustavo Adolfo Bécquer. Hasta un niño podría dibujarte la escena, Juan Ramón Jiménez. Ya lo ves... algún peligro negro, cubierto de negro, con el alma negra, estaría dispuesto a arrancarte lo que más amas. Parece como si algunos inconfesables pecadores de negro buscasen recoger lo que tu has sembrado. Igual que con la bella Ana Ozores.Platero tiene deseos de salir. Deseos de saltar la valla que le distancia de su liberación e ir a defender lo que es suyo. Un grupo de seminaristas bajan por la estrecha callejuela soltando una retahíla de maitines. En el lento amanecer, los gallos alertan al pueblo de la presencia de los seminaristas lanzando kikirikís para despertar las conciencias de los pobladores. Son las primeras horas de alba; cuando más cuidado hay que tener a la hora de recibir pedigüeños del desayuno. Platero lo sabe y rebuzna para unirse al coro de los gallos. Y es que algunos, vestidos de negro, serían capaces hasta de poner arsénico en el café con tal de conseguir lo que te pertenece. Platero rebuzna de nuevo. Los seminaristas huyen por la callejuela abajo como perseguidos por el defensor de las causas de las inocentes. ¿Qué piensas tú, Juan Ramón, del peligro de las sotanas? En la ternura de Platero hay una mirada de acusación. Gracias a Dios lleva toda la razón y ha impuesto su razonamiento.Amanece. Por fin Amanece. "Pequeña gota de rocío / que, trémula y palpitante, / brillas al amanecer / sobre el pétalo del lirio. / Tú eres todo un preludio / de la pasión y el delirio. / Naces como un cantar / de perlífero "quejío" / gitano en tu sentir / de libérrimo albedrío. / Titilas en el festón / de la cúpula de armiño / donde la sencilla flor / se culmina junto al río. / !Gota sublime en la transparencia! / !Tienes las páginas de un libro / impresas en tu resplandor! /!Y luego, cuando nace el sol, / lloras como llora un niño / y te escondes en mi corazón /para llenarte de olvido!Cuando ya el rocío perdura en el frescor de esta mañana azul, subes en Platero y Platero y tú marcháis hacia vuestro anhelado regreso. Las gotas del rocío son como estrellitas de colores y es una verdadera fiesta este baile de verbenas y de rosas blancas, rojas, moradas. Y tú piensas en tu querida morada de Moguer con el alma ansiando entrar por su pórtico.La maravillosa más bella palabra tardaba en surgir. En un guión de sorprendentes propuestas alimentadas por el entusiasmo, una tras otra, se agolpaban con jolgorio en el pórtico de la memoria con sus brillantes presentaciones dirigidas a la inefable apuesta sensorial de ocupar lo más alto del escalafón dialéctico; pero ninguna de ellas obtenía el galardón definitivo. Entrenadas para una larga duración en el sentimiento, me llegaban de súbito retorno, como oleajes de sinfónica consistencia. Todas ellas silbaban su sonora canción en el repaso resumido de los duelos interpretativos…Miles de palabras me llegaron de la tiernísima infancia. Alegres, saltarinas, como felices torbellinos arremolinándose en los brazos amorosos de la maternal conciencia, ellas afloraban en el lúdico paisaje de la memoria inicial. Miles de palabras infantiles, blancas, coronando superficies de floridos campos semánticos y léxicos ingenuos. Juguetonas de por sí y consigo mismas, saltaban de un lugar a otro de mi discurso, como pompas de múltiples colores festoneadas por la incesante alegría de su presencia. Palabras dulces, tiernas, locuaces por su perspicacia e ingenuidad, diluidas en el éter de las sensaciones al calor de la nostalgia. Eran construcciones de castillos pirotécnicos donde las luminarias incandescentes de sus sonoros trinos repercutían su presencia en el ánimo riente del pleamar de las primaveras.Miles de palabras me llegaron de la dorada y esplendorosa juventud. Calientes, combativas, combatientes, expresivas, llenas de ardoroso vigor y de ardiente sangre y fuego en sus barricadas envolventes; plenas de amor y de sueños incendiarios, todas ellas me deslumbraban con su calorífico festival del estío interpretativamente jovial. Palabras sonoras, llenas de entusiasmo y furia, interesadas por el saber y el conocer de las magias y el ferviente multiplicador de sus ubérrimas expresividades. Eran percepciones musicales sanas y saludables, desmedidas a veces pero siempre vivas, enormes en sus extensivos gestos y con una provocadora insistencia por hacerse notar presentes todavía; con la saludable ansiedad del querer y del amar las playas costeras de la vida. Miles de palabras me llegaron de la prolífica madurez pacífica y envolvente. Palabras pausadas, consecuentes, confeccionadas con el terciopelo de las rosas almibaradas con acentos de palomas hogareñas viviendo en jardines otoñales mientras las girándulas del tiempo vadean los riachuelos de la consistencia de la gravedad lingüística. Palabras que flotaban en el ámbito remansadamente sereno de la meditación entreabierta bajo el pórtico del reflujo de las emociones. Miles de palabras latiendo en el atardecido corazón. Y llegó de pronto la noche. Y en medio del crepúsculo combativo quedó enmarcado un preámbulo de silencios. No aparecía la más bella palabra de toda mi existencia, la más significativa, la más intemporal, la más motivadora. Y ahora, cuando todavía presiento que quizás esté aún lejana la hora de mi adiós definitivo, ¡cuánto me encantaría que la más bella palabra de mi existencia fuese precisamente la última!. Dios mío, que esa mi última palabra sea síntesis vital de la pasión y la calma, resumen bello y sincero de la expresividad elevada a su máxima potencia. Que la exprese al lado de ese ser sensible que sienta necesidad de escucharla o que de tan hermosa y bella que se presente no sea tan siquiera posible decirla y sólo consista en poderla sentir honda y profundamente. Que mi más bella y última palabra se refleje en el mil centelleo de los palpitares de la noche estrellada y que sea, solamente, el pálpito infinito y eterno de la existencia del corazón humano. Amanece y se inicia ya la etrernidad del caminante. Tú sigues recordando la cancela del patio de tu morada de Moguer y los arriates blancos y las macetas llenas de flores con pétalos tan azules como el agua de la bahía. Son imágenes que impregnan tu rostro bajo los iniciales rayos de un sol que festeja esta eternidad divina. Como un delirio de la existencia. Como un delirio que ha venido, de repente, sesgueando los vientos y surcando espacios de más allá de las fronteras. Y es que quizás tú también estás pensando en las Américas.En tu delirio, recuerdas tiempos en que la madre era a la que se amaba por su rol familiar. No era formal tutearla sino reverenciarla con la palabra formal de "madre" o el cariñoso amistoso de "mamá". Y quieres que vea a tu Platero que ha llegado a tu vida para llenarte de los heliotropos caídos del huerto y de las luces fugaces de mil noches de niño vividas en el candor de una mano que, sincera, acariciaba tu rostro para darte un "te quiero". Algunos, sin embargo, nos hemos quedado sin la suficiente cantidad de caricias. Y nuestras lucecillas fugaces, esas estrellas que pasan como el relámpago, son nuestros mejores recuerdos de esas ausencias. ¿Qué clase de sortilegio es ese tan misterioso y tan visible halo que rodea la cabeza de Platero? Es como candela en medio del campo. Como si empezara a arder de fantasía. El humo de una llamarada en el horizonte es señal de que estamos viviendo esta existencia de mar, tierra, agua, aire. Cantan los pájaros de la arboleda antes perdida y ahora recuperada. La atmósfera es blanca como el armiño y, allá a lo lejos, una vaca está lamiendo, cariñosamente, a su ternero. ¡Las caricias! ¡Las ausentes caricias que ahora se hacen visibles, presentes, impertérritas ante el paso del tiempo!Halo. Poesía. Mistrioso y visible halo. Misteriosa y visible poesía: "Tú eres ese sentido que sabe a conciencia, la llave espiritual de todas mis pasiones, el eje fundamental de toda mi existencia, la que abre la esperanza a toda mi inquietud dejándome impresa tu huella de mujer. Tú eres aquella que se alcanza con el almacuando el cuerpo crepita de ansiedad, la noche acrisolada de firmes desvelos y el halo indetenido, de luna carmesí, que besa a las estrellas en el cielo mientras el alba me baña de esperanzas. Tú eres pigmento de colores y susurros y mucho más que una hora detenida; eres el eco inacabado de mis ansias, la presencia del sueño arrebolado en el viento de la etapa primaveral, allí donde las golondrinas hacen su nido en medio de los minutos silenciosos y donde viven los gorriones su esperanza convertida en frescas hojas de laurel. Tú eres mucho más que una sonrisa prometiendo aventuras de paisaje... y mucho más que una suave caricia en medio de las olas de este mar... Tú eres, en fin, una promesa bendecida por la esencia perpetua de lo eterno".  ¡Llama venida a través del viento! ¡Llama llamando al ígneo corazón! No sé por dónde se pierden los caminos de Platero y tú sólo me señalas que las horas se han escondido entre las retamas de este tibio campo de madrugada. En la arboleda alguien ha dejado un corazón grabado sobre el sauce que antes lloraba.Las jaras vecinas se derriten. El tomillo mezcla sus olores con las verbenas. Parece como si fuera la nueva fiesta, la nueva purificación de este aire que trae sonidos de esquirlas y que te calienta las manos mientras subes la empinada cuesta y Platero se detiene, por un breve momento, en mi memoria. Quizás sea, en verdad, un nuevo nacimiento, un renacer de la candela de los pobres, de la candela de los tristes, de la candela de los que se quedan atrás. Y se alegran los ruidos del murmullo del agua del pequeño riachuelo que sirve para saciar el fuego de nuestros deseos. ... Camina, Platero,Chester, camina...Yo le traigo a tu Platero la imagen de mi Chester para que juegue con él.Chester es mucho más rápido que Platero, pero tiene la gentiloeza amistosa de esperar su trotecillo alegre para servirle de amigo reconocible. Hasta que llegáis ante una casa grande, uno de esos cortijos con las ventanas llenas de cristales donde la luz del sol refleja los colores del arco iris. Cae una fina lluvia y Platero y tú buscáis cobijo en el cortijo grande. Hay aquí lilas todavía blancas, campanillas azules que engalanan el fondo del patio y, al entrar en él, rememoras tu edad primera. Me pides que te cuente cuál fue mi edad primera mientras te concentras en dejar huellas de poesía sobre la hoja blanca de tus ensoñaciones. ¿Mi edad primera? ¿Mis primeros recuerdos? Quizás también un patio arenoso lleno de niños y niñas entre los que yo me pasaba el tiempo jugando con los cristales en pleno verano. No. Yo sé muy bien que desde los cristales de las ventanas algunos ojos de niñas observaban mis juegos; pero yo estaba introduciéndome en la costumbre de crear un lento canto a la infancia en el teatro de la vida como El Juicio de José tal vez: "Mirádme bien... soy ese cúmulo de soledades cuya tristeza arrojáis cada día al basurero de vuestras hoquedades, el frío caminar de los pies desnudos y los harapos de vuestra privación. Tengo un corazón hecho a pedazos de tintes incoloros... de cierzos ventosos abatiendo la imposible sonrisa de mi infancia con la infame salvación de los neutrales despertándome un hambre de caricias. Mirádme bien... mi sueño no tiene grandezas de ilusiones amando la existencia. Mi sueño es sólo un cerrar de ojos para morir cada día en los caminos saltando cercas para no ser alcanzado por los dardos de vuestras punzantes codicias. Civilización llamáis a vuestras puertas canceladas... y en los umbrales siempre quedo yo imaginando que abrís una rendija a la conciencia. Mirádme bien... sólo tengo un espacio ya vacío de tanto mendigar amores posibles únicamente en mi memoria. Mirádme bien porque hoy voy a seguir muriendo un poco más.  No miréis los ojos de mi rostro... no hallaréis en ellos nada más que un mudo silencio entregado a la fría noche de la ciudad a la que llamáis convivencia. Sé que sólo es una mentira inventada por conciencias ajenas a mi frío... a mi hambre... a mi soledad...". Mi Juicio de José, amigo y compañero Juan Ramón Jiménez. No es el juicio del opulento Barahona o del desconocido Varona sino El Juicion de José escrito por mi propia conciencia y ajena a las trampas y traiciones. Con el frío, con el hambre y con la soledad no se juega a robar sus autorías. Hay niños que necesitan ser acompañados. Por eso El Juicio de José me pertenece ya que pertenezco a todos ellos. Platero y tú lo comprendéis bien al doblar la calle de las multicolores flores, con sus trajes de fiesta pasean los hombres y las mujeres y allá abajo, el riachuelo ha crecido su caudal. ¡Sigues soñando con las marismas! Quizás es que algunos hayan perdido el juicio a la hora de decir verdades y mienten sabiendo que las navajas de los barberos de Sevilla hasta pueden herir las conciencias. Sí. Esto es Sevilla. Esto es la verdad de un juicio que debe ser acabado sabiendo que la verdad está en el frío, en el hambre y en la soledad de quienes escribimos no para nuestros egoísmos como el opulento Barahona o el desconocido Varona sino como si fuésemos esa Corona de espinos que cubrió la frente de Jesucristo. Tal vez. Tal vez ese sea el halo misterioso y bien visible del que hablábamos tú y yo y no la superchería de querer ser autores de algo que no pertenece nada más que al mundo de nuestros sentimientos. Tras las esquinas sevillanas siempre hay mucho viento mostrando la desnudez de cada alma. Desde el mirador se ve el mar. Yo sé que más allá del mar vamos a hacer una travesía para decir verdades en las noches donde el público observa la función teatral y, a la hora de recoger aplausos, nos queda siempre la verdadera soledad del verdadero autor. Quizás es, como dijo alguien, que hay que hablar con propiedad pastor de la Comunidad.Has llegado a la casa grande donde naciste, amigo y compañero Juan Ramón, y le cuentas a tu Platero que hoy es casa de la guardia civil. Recuerdas cuánto te gustaba de niño, con sus balcones de estilo mudéjar a lo maestro Garfia, con sus estrellas de critales de colores, con su cancela y las campanillas azules colgando, galanas de galanadura andaluza, de la verja de madera y cómo, en el fondo del patio, jugabas en tu edad primera. Otra vez la edad primera entre tú y yo y otra vez tu patio de adoquines festoneados de rosas y claveles y jazmines y mi patio seco de arena y sol.Platero entra despacio por la esquina, como temiendo ser detenido por los del ticornio de charol y le gustaría ser marinero en tierra, quizás hasta marinero en mar antes de enfrentarse al de los bigotes grnades, el mirar adusto y la cara como de vinagre en salmuera. Yo me acuerdo de tiempos en que la guardia civil eran señores de la posguerra con tendencia a perseguir a los niños que jugábamos a las bolas o nos entreteníamos en el billar. Con un lento girar de mi memoria recuerdo: Hoy me has hecho recordar aquellos días de mi más tierna edad ,cuando me escapaba yo solo para ir a dar vueltas por el Madrid de mis ensoñaciones. Efectivamente, es la Cuesta de la Vega la que desemboca en el Jardín de Atenas. Allí, a la Cuesta de la Vega, iba yo siempre en primer lugar cuando me escapaba aburrido ya de las Matemáticas, la Física y el Latín. Era cuando yo estaba preparando estas materias que me habían sido suspendidas en Junio por los feroces profesores del Instituto San Isidro. Total. Adíos vacaciones de verano. A cambio de ello comencé a disfrutar de la abundante compañía de amigos y sobre todo compañeras y amigas que estudiaban poco en general. Al comenzar la Cuesta de la Vega siempre me asomaba a la barandilla para vislumbrar el horizonte: la soleada y resplandeciente Casa de Campo madrileña. Y luego corría todas las revueltas de la Vega hasta sentarme en uno de sus bancos (hay allí dos pequeños jardincitos con bancos) y me ponía e escribir poemitas (pasión por entonces en mi vida). Recuerdo que escribía poemas para todo lo que veía hasta, por ejemplo, un soneto sobre las hormigas (puesto que me quedaba minutos enteros observándolas trajinar de un lado para otro). En realidad sólo estudiábamos un grupo reducido de muchachos y una enorme cantidad de chicas. Teníamos de sobra para todos nosotros. Pero la que me gustaba de una manera muy especial era Teresa. Así que entusiasmado con Teresa y mis correrías por la Cuesta de la Vega un día me armé de valor y le dije que si quería escapar conmigo a viajar al Mundo de la Vega. Increíble. Ella no sabía qué era eso del Mundo de la Vega. Pero dijo inmediatamente que en otro momento más oportuno porque tenía miedo del hombre de los mostachos grandes que más parecía una guardia civil que un paisano de fiar. Asomados al pretil de la barandilla le conté innumerables leyendas mitológicas sobre los horizontes de la Casa de Campo. Leyendas imaginarias que se escurrían a borbotones desde mi mente y que a Teresa la hacían reir sin parar. Nos sentamos, ya agotados, en uno de los bancos del primer jardincito de la Cuesta y cambiamos de tema. Eran ya temas de tal calibre que terminamos por encogernos el corazón. Le dije que para mí ella ya no era Teresa sino Dulcinea. Yo entonces ya era conocido por mis amigos como libertador de chavalas de las garras del tío de los bigotes que más bien parecía un guardia civil de los de entonces y no un paisano de los de fiar. Después de eso, mi padre siempre me miraba como queriedo estudiar mis emociones y mi madre me preparaba el almuerzo que yo comía sin decir absolutamente nada. Desde el mirador de Moguer se ve el mar. Desde el mirador de la Cuesta de la Vega se ve la Casa de Campo. Y entre el mar y el campo se sitúan todas esas noches de sueños inacabables. Tú subido en tu Platero. Yo subido en esa luna mental que siempre me llenaba de estrellas femeninas el pensamiento.Dios te ha dado la oportunidad, amigo y compañero Juan Ramón, de poder contar a Platero historias de palacios de cristal. Yo, en el Palacio de Cristal de Madrid, también jugaba a ser pirata guardando tesoros de mi memoria en la cueva sin nombre. ¿Qué nombre podemos darle a las últimas flores del verano? Soñemos, por ejemplo, que son las zarzamoras. ¡Silencio, que cantan las fores!: "En el café de Levante, entre palmas y alegrías, cantaba la zarzamora. Se lo pusieron de mote porque dicen que tenialos ojos como las moras. Le habló primero a un tratante, y olé, y luego fue de un marqués que la lleno de brillantes, y olé, de la cabeza a los pies. Decía la gente que si era de hielo, que si de los hombres se estaba burlando, hasta que una noche, con rabia de celos, a la zarzamora pillaron llorando. ¿Qué tiene la zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones? Ella que siempre reía y presumía de que partía los corazones. De un querer hizo la prueba y un cariño conoció que la trae y que la lleva por la calle del dolor. Los flamencos del colmado la vigilan a deshoras porque están empastillados en saber del querer desgraciado que embrujo a la zarzamora. Cuando sonaban las doce una copla de agonía lloraba la zarzamora. Mas nadie daba razones ni el intríngulis sabían de aquella pena traidora. Pero una noche al levante, y olé, fue a buscarla una mujer; cuando la tuvo delante, y olé, se dijeron no se qué. De aquello que hablaron ninguno ha sabido mas la zarzamora lo dijo llorando en una coplilla que pronto ha corrido y que ya la gente la va publicando. ¿Qué tiene la zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones? Ella que siempre reía y presumía de que partía los corazones. Lleva anillo de casado, me vinieron a decir, pero ya lo había besado y era tarde para mi. Que publiquen mi pecado y el pesar que me devora y que todos me den de lado al saber del querer desgraciado que embrujó a la zarzamora".El agua fresca corre alegre bajo el sol. Platero mira cómo juegan felices los niños a su alrededor. Los niños con las piernas al aire... mientras que los gorriones acuden en bandadas bullangueras a besar las buganvillas y a enhebrarse en la yedra de las calles. El agua fresca corre alegre bajo el sol y tú, Juan Ramón Jiménez, escrbes algún sentimiento escondido mientras pienso.Calor. Hoy no vais Platero y tú al campo. Es día de meditaciones. Corren los colores de la mañana por encima de los tejados donde los gatos se han subido, asustados por el griterío de los niños, y unas barcas, como de papel, hacen navegar por el riachuelo que corre entre la yerba de la entrada del pueblo. Ves el sol instantáneo. Meditaciones. Te sientes algo débil por la presencia anímica del pensamiento. Quizás es que el alma de Platero es la parte esencial de tu propia alma. Yo pienso que algún día veré tu Moguer para pintarlo de colores en mi cuaderno de tapas azules: "Me gusta verla feliz; soñando con tantos millones de proyectos que toda su vida es una infinita ensoñación... y me gusta inundarme de esos sueños y navegar junto a Ella, con Ella, en Ella... por todos los océanos pacíficos donde se embarca para conquistar ideales más allá de los abismos. Plus Ultra. Más allá. Siempre más allá. Y me gusta verla feliz de esta manera, participando en todas las tareas como capitana del navío múltiple y disciplinar... compañera inseparable de la aventura. Y me gusta, insisto, invadirme de esos sueños y navegar junto a Ella, con Ella, en Ella... la Princesa de toda mi existencia... Me he pasado toda la mañana, por esas circunstancias que sólo Dios conoce, junto a Ella. Era necesario saber que la tristeza marchó hacia otros horizontes y ahora, tomando el café juntos, la siento y la noto tan cerca de mí, tan mía, como desde cuando Jesucristo me la presentó. Era necesario superar el escollo -ese escollo que aparece de vez en cuando como peñasco interpuesto por el brujo de turno- para recuperar, de nuevo, toda la sonrisa. Y Dios siempre está presente en la recogida de toda la esperanza para transformarla en camino común. Ella, la Princesa de todos mis sueños, vuelve a estar feliz inundándose de sueños y a mí me gusta navegar junto a Ella, con Ella, en Ella... Con esas gratificaciones de la Princesa entregada a la tarea de conquistar fundamentos, Dios permite que pueda recuperar el tiempo y acompasarme al mundo abandonando viejas añoranzas... Ya el resto del día no tiene importancia salvo que el rumbo de todo nuestro diario discurso debe ser siempre el mismo que nos impone la condición cristiana de nuestras naturalezas de soñadores sin jamás abortar a ninguna de nuestras condiciones dadas por Dios. Y sale a la palestra el tema del aborto. Y sale a la luz pública, como ya han divulgado algunos ex abortistas que ahora se consideran criminales, que el aborto es un asesinato de primer orden, con alevosía y premeditación, donde la víctima, a pesar de ser inocente, no puede jamás defender su vida a la que sin duda alguna tiene pleno derecho... La Princesa de todos mis sueños jamás permitiría en mí abortar ninguna promesa. Y esta noche, en que estamos unidos por nuestro sempiterno amor, sabemos que éste no abortará... Ella es apasionadamente loca pero apasionadamente brillante, como me hace saber Dios mientras soñamos, ambos, con futuros llenos de sueños". La gente va más de prisa cuando más despacio deben caminar. ¿Sabes tú por qué sucede esa cosa tan extraña que crea urgencias cuando solamente es necesario dejarse llevar por la corriente plácida y suave de la existencia? Yo sé que Platero no entiende pero... ¿y tú, Juan Ramón?... ¿entiendes tú a las personas adultas que se han hecho demasiado mayores y no tienen ya tiempo para jugar?Corren, esquivando a las lujosas calesas tiradas por caballos blancos, las lecheras con sus cántaros bajo los brazos, como si llevaran un verdadero tesoro al mercado. En el mercado la gente se agolpa, algunos tosiendo de tanto fumar.Sin duda, el ciego que toca el violín, sabe mucho más de la música que quienes se creen portadores de la verdadera esencia de Chopin, Mozart y Beethoven. De su violín surgen las claras notas de la "Fantasía Capricho" de Martín Melitón Pablo de Sarasate y Navascues. A su alrededor, un grupo de turistas suecos se quedan asombrados mientras un mozalbete arrea a su recua pasando muy cerca de ellos. Las notas desgranan a manera de noria del tiempo y es un desahogo para tu alma observar, mientras escuchas al virtuoso violinista ciego, el torreón del Castillo. Una burra sube la empinada cuesta.Las almenas del Castillo cortan secamente el cielo azul. En medio de la algarabía general estás tú con tu silencio acariciando las crines blancas de Platero mientras piensas en la pureza de la amistad.Todos creen que tienes frío y, sin embargo, es que no saben que a veces tiritan de pasión los poetas enamorados. No sé cuál es la razón para que muchos crean que la poesía más romántica es la de la tristeza. No es cierto. Tú y yo lo sabemos. Por eso te acompaña la música de la fantasía del capricho del violinista ciego. La burra se esfuerza por subir cada vez más deprisa y Platero atiesa sus orejas como queriendo darla el empuje necesario; pero tú guardas silencio. A tu alrededor muchos te miran como si fueses ese extraño viajero que has surgido de la niebla. Creen que eres un turista más sin darse cuenta de que aflora en ti el alma de tu tierra. ¡Platero está escuchando ese anhelo que te surge mientras contemplas la dulzura de su presencia junto a ti!. Eso es quizás la verdadera y profunda y blanca e ingenua amistad. La que nunca traiciona. Y entonces me escuchas con gran intensidad: "Era grande el sueño entre la niebla, algo así como una luna dejando huellas acrecentadas en un prado que estaba mirando al cielo desde su cálida siesta y se contemplaba la dichosa esperanza de los mirlos bebiendo en el aire sus fantasías. En la bahía... ¡bendita bahía!... los cinco círculos del planeta jugaban con la blanca vela de mi barca que, hechizada por los cantos de las sirenas marinas, me invitaba a ir a la mar... a la mar... a la alta mar... hasta llegar a fusionarme en un punto lejano llamado horizonte"...¡A ver quién llega antes a la ilimitada fantasía!El premio no es quién gana o quien pierde. El premio es poder sentir la víspera de la alegría.¡A ver quién llega antes a las violetas! Pero yo me detengo... y tú te detienes... y no queremos correr como hacen los demás. A ti te la ha cantado Federico García Lorca: "En el blanco infinito, nieve, nardo y salina, perdió su fantasía. El color blanco, anda, sobre una muda alfombra de plumas de paloma. Sin ojos ni ademán, inmóvil sufre un sueño. Pero tiembla por dentro. En el blanco infinito, ¡qué pura y larga herida dejó su fantasía! En el blanco infinito. Nieve. Nardo. Salina".Yo, sin embargo, tengo que crearla para mí mismo porque nadie me ha cantado una sinfonía singular salvo Ella: "El mismo de todos los días que llega alrededor de tiy se encierra en sus pensamientos para oír todos tus enigmas; que juega a charlar con todos tus encantos en la sala de juegos de la Fantasía. ¿Ves cómo es cierto que los diccionarios contienen información más allá de las palabras? Pero no contestes todavía hasta aprender lo que dice cada hoja de abeto, de cerezo, de almendro o de laurel. En esta ocasión también soy yo interviniendo en todos los objetos que me guían a esa memoria en que tu voz me informa directamente de toda tu travesía del ayer. Recuerda que no hay problema indescifrable en lo alto de cualquiera de nuestros misterios. ¿Quién dijo que tu voz no es argentina en el interior de todo mi pensamiento? Hoy jugamos aún, todavía, a pesar de las distancias que quieren imponernos. Recuerda que ha llegado ya la hora de establecer nuestra propia existencia sin líderes que quieran recortarla ni que intervengan en este nuestro Destino establecido por el mutuo acuerdo contenido y hecho posible en nuestros adentros. ¿Te has puesto hoy de acuerdo con las estrellas? Entonces haremos reunión familiar bajo ellas tú y yo y nuestra Verdad... ¿Verdad que cada momento es un eterno sueño real y puesto en práctica con nuestras afirmaciones? Soy yo, en esta habitación de nuestra Fantasía, quien supera las voces ajenas para decirte que no hay nada que detenga el nuevo sentimiento de mis canciones. No sé qué pasará cada día del mañanapero sé que hoy estamos iniciando la única canción de nuestras nuevas formas. Soy yo quien está tan cerca de ti que estoy en lo profundo de tu alma. Somos Tú y Yo y el Espíritu Valiente".Y me vuelvo más sentimiento: "¿A quién importa, díme tú, que mis manos busquen horizontes donde los cometas golpean sus dedos con las arterias del universo pleno? ¿Díme a quién le importa que mi vida gire en los círculos llameantes de la historiatropezando con los versos sucesivos y el plasma de un instante sobre el cielo? Yo te entrego todos mis minutos para que la bruna luna del silencio los llene de besos de esperanza en esta noche de luz en sus caricias. Y abren las horas compartidas en tu sueño anónimo y templado en esta ruta de ser sólo humanos en el largo trayecto de las palabras. Yo te entrego lo imposible de mi pulso solidario como emblema de fantasía y en el hondo silencio de la savia de todo lo imposible de mis manos en vivo te esculpo la Estatua del Paisaje como medida infinita de mis ojos".Y más misterio: "Mis palabras hablan en forma de espiral alimentándose con plasmas siempre entrelazadas para salir de los olvidos del aire y cuando llega el desaire de sentirse todas ellas abrazadas en una especie de mitral... mis palabras se vuelven cristal forjado en el fuego de la tarde. Comienzan en el silencio y sus misteriospara hacerse poco a poco alarde de pirotécnica ignición inacabada. Y para convertirse en ideas largas se extienten por todos los silencios en las tranquilas aguas de sus algas... Siempre son un poco morirse en este fuego que las hacen presentarse blandas hasta enrojecerse de diccionarios luengos quemando deseos hechos hablas. Aliadas con el fuego de las sílabas átonas, agudas, extralargas... o simplemente monosílabos lentos que manifiestan sus sentidos en las anchasmesetas del vocablo tenso, del diálogo con lo que pienso, a través de las noches encendidas y altas. Mis palabras son sólo un vocabulario de sentires que se queman en las albas".Platero ha ganado a las niñas que corrían intentando llegar antes hasta las violetas. Es de color violeta la colina donde los vientos han proclamado su victoria. Platero era el invitado de honor y debía ganarse ese honor con su esfuerzo insuperable y, aun cuando alguna de ellas protestaba, lo justo era ofrecerle las hojas de laurel de la Victoria a Platero; a ese Platero que, en su vivo correr, ha dejado tras de sí tu pensamiento: "Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido... Y se quedarán los pájaros cantando". Cantarán también los pájaros este silencioso caminar hasta llegar a la residencia de los leves gorriones que se pasean por la alameda de mi corazón. ¿Hablamos del corazón, Juan Ramón? Ganará de nuevo tu Platero y yo seguiré viviendo.Sí, Platero es corazón más puro, más sencillo que cualquiera de mis expresiones para Chester. Por eso sigo la senda de los secos arenales. Las niñas han vuelto para seguir protestando cosas de su infancia. Hasta hay una que lleva ya el cabello envuelto en sus ideas juveniles. - ¡No vale, Platero! ¡Tú tienes cuatro patas y nosotras sólo dos piernas!Ya le has dicho tú que de eso no tiene la culpa Platero pero ella, rebelde con causa o sin causa pero siempre rebelde quiere que el premio vuelva a repartirse... como si fuese válido que los premios concedidos se les pudiesen arrebatar a los soñadores. Platero no sabe leer pero entiende las expresiones.Ella, ya seguras de que él no va a volver a correr más, se marchan soltando y riéndose. Sí. Platero no volverá a correr ya más.Entonces, acordándome de mí mismo, pienso en Chester. ¿Quiéres escuchar tú, Juan Ramón, ahora que en la ciudad ya nadie sabe escuchar lo suficiente? Yo también le he rodeado de amistosas compañías para hacerlo más humano. Pongo su honor fugaz, su fugaz estrella, su fugaz encanto y la fugacidad celeste de este día para conversar con su alma. Wendy.- ¿Qué es el hombre, Chester?Chester.- Si te refieres al hombre en masculino, amiga Wendy, es un ser incompleto... aunque algunos se creen completos del todo. Wendy.- ¿Y qué hace un ser incompleto como el hombre en este mundo?Chester.- Algunos son capaces de evolucionar, Wendy... y esos son muy valiosos. Wendy.- ¿Y las mujeres?.Chester.- Sobre las mujeres es mejor que te hable Toby. Es más experto que yo en ese tema. Wendy.- Toby... ¿puedes tú explicarme qué es una mujer?.Toby.- Querida Wendy, una mujer es un ser humano a la que muchos hombres no la dejan ser completa.Wendy.- Dicen de las mujeres que, por las noches, las lunas las completan.Toby.- A veces, Wendy, a veces...Chester.- Cuando los hombres casi completos les permiten tomar baños de Luna Nueva... pero por lo general abundan más los hombres nada completos que se lo prohíben.Wendy.- ¿Por qué hacen eso?.Chester.- Por celos, por envidia, por avaricia, por soberbia, por complejo de inferioridad, por machismo, por donjuanismo... en fin... por cosas del alma de los hombres incompletos.Wendy.- ¿Y son los donjuanes los hombres que mejor conocen a las mujeres?.Chester (sonriendo).- Jejejeje... los donjuanes son precisamente lo contrario. Los donjuanes no saben ni tan siquiera lo que es una mujer. Wendy.- No entiendo...Toby.- Te lo voy a explicar yo, Wendy. Los donjuanes alardean de ligar con quince mujeres cada mes... ¿tú crees que se puede conocer a una mujer en sólo un par de días?Wendy.- Etoy segura de que no.Toby.- Esa es la respuesta, querida. Es por eso por lo que los donjuanes no conocen ni siquiera a una mujer.Wendy.- ¿Y es cierto que son homosexuales?.Chester (sonriendo).- Jejejeje... Wendy... deja que te lo explique yo ahora. Verás... sociológicamente son hombres... pero psicológicamente son homosexuales. Toby.- Wendy, todavia eres muy pequeñita para poder comprenderlo pero cuando vayas creciendo lo entenderás perfectamente. Es un complejo de inferioridad que se llama misoginia, o sea miedo a la inteligencia de la mujer. De ahí (que es una clase de impotencia de género) a acabar siendo homosexual sólo hay un pequeño paso. Wendy.- ¡Cuántas cosas aprendo en un sólo día hablando con vosotros! ¿Paseamos juntos esta noche?Chester.- Por supuesto. Cuando salga la luna...Y al salir la luna...Wendy.- ¿Es linda la luna verdad?Toby.- Jejeje... Wendy... para ser tan pequeñita conoces muy bien la luna.Wendy.- Sí. Toby.- ¿Te has fijado bien en las lunas?Wendy.- Si. Chester.- Perdona que te conteste yo ahora, Wendy. Los hombres incompletos son las lunas menguantes y los hombres que evolucionan hacia la completud son las lunas crecientes... ¿entiendes?Wendy.- Perfectamente. ¿Y qué pasa con las mujeres?Toby.- Ahora voy yo con tu pemiso, Chester. Chester.- Por supueto. Permiso concedido. Toby.- Las mujeres que ya son mujeres completas son las lunas llenas.Wendy.- ¿Y las que todavía no son mujeres del todo?Toby.- Esas son las lunas nuevas. Y mis perritos Chester color canela, Toby el pequeño bohemio y la traviesa Wendy siguieron caminando por la playa...   ¡Qué ilusionado estás esta noche, amigo y compañero Juan Ramón, porque te has enterado ya del todo que los sueños son mucho más que esa simple definición de los diccionarios! ¿Tú crees, de verdad, que un sueño solamente es un acto del dormir e imaginar sucesos con los ojos dormidos? Entonces... ¿qué es Platero?... pregunta a tu alma qué es Platero. Platero es un sueño de ojos despiertos y, si deseas convencerte del todo, observa cómo dentro de él solamenmte hay vida. Platero es el sueño de todos los que abren los ojos para soñar. Sueño en sí mismo. Realidad soñada. Vida real. Antes de cenar subes a la pequeña buhardilla del caserón dónde os han dado cobijo a Platero y a ti. Platero y tú de nuevo dentro de los espacios bohemios de algún corazón que os observa desde la lejanía para sentiros más presentes. Allí apuntas datos del pasado. ¿Puedo jugar yo con mi pasado para escribir también datos del futuro? Tomamos café por la mañana pensando en los viejos fantasmas del ayer pero más allá de las postrimerías de cada inicio se encuentra la reformulación de los nuevos encuentros... encuentros con las sinfonías de un futuro que se expande con las volutas humeantes de nuestro quehacer diario. Café de inicios que rueda por las aristas de nuestras sensaciones y abre espacios nuevos a las ristras de edades por vivir. Tenemos un suspiro en este día cualquiera de nuestras existencias y vemos que, adornándonos la esencial presencia de cada misterio, hoy es un pasatiempo más ajeno que tenemos que sentir. Y en cada sorbo que tomamos se nos abre un futuro de esperanzas que ya está rayando la barrera de lo insostenible. Así que, aislados de un presente sin materia, creamos una existencia de verdades colgadas en los sueños de cada uno de nosotros. Y seguimos sorbiendo tramos de existencia sin dejar de pensar en lo inaudito de cada uno de los segundos en que, sentados ante la máquina, nos convertimos en verdaderamente humanos. Y es que el tesoro del futuro es vivir este volver a ser. Después te entra la risa porque Platero no sabe, a ciencia cierta, en qué lugar de la cuadra está el misterio de su sueño y da vueltas sin cesar sobre su existencia.Nuevo día para el tiempo del descanso. Un turista de pelo rubio, de cara rubicunda y enrojecida por los efectos del sol andaluz, insiste una y otra vez en tomarse una fotografía junto a Platero al pie del Monturrio. Yo reubico mis sueños de guitarra con mis sueños de mujer: "Acaricio las ocho cuerdas y templo las líneas exactas pensando solamente en ti, la de los ángeles vivos y las gaviotas rojas volando tan cerca del Castillo. En lo violeta de tu sonrisa baila la fiesta del torrente alegre y yo silbo como una centella una canción de amor sin ruídos. Esta mañana estoy nadando en el vacío sonámbulo de la aurora del verano, mientras la vida flota en la luminosa estela de un pequeño rayo de luz. Hay un silbo de onda pura en las hojas frescas del almendro y un bosque de corales y de náyades sueño en las borradas huellas de mi paso. Las alas del viento traen perfume misterioso como rumor legado de la creación entera y una alfombra de blancas perlas se mece sobre los gnomos y los elfos del bosque. Entro en el bosque que atraviesa el mundo y me acerco a la idea de un planeta sin forma; un planeta distinto a todos los conocidos que ha dejado de girar sobre su eje para hacer visible esta instantánea de bosque, nubes y bruma matinal. Más allá, dónde aparece el sol, la existencia se hace luminosa en el éter y yo me adhiero a las plantas del camino para ser siplemente ámbar de arrebatado sonido. Al igual que lo es el infinito, también aquí el tiempo es una línea horizontal con la tierra y con las casas. Los habitantes del planeta surgen por las esquinas y los costados abiertos y ya, compuesto de ojos habituados a vernos, me acomodo en el perfume de las rosas rojas. La noche está soñando ángeles de amor en tus pupilas y hay estrellas tan fugaces en ese tu mirar enternecido que no existe distancia tan temprana como ver tu mirar en mis caricias. Lejos de todo este mundo mudo se escucha la voz de mi poesíadándole calor a tu presencia en medio de esta noche tan vivida. Me seduce la sombra de tus ojos llenos de nostalgia y de pronombres y me nombras evocando la llegadadel nuevo sol en la frontera. Más acá, en el lecho acostumbrado a los besos ardientes de las flores, Dios ha puesto su Palabra en la vida de toda tu presencia y yo tomo la vela encendida en este pequeño hogar llamado anhelo y te hago fantasía hecha poema en medio del nacer de lo infinito. Soy yo el verso derramado en tu cuerpo de roja sinfonía y el ritmo de tu corazón ardiente palpita en mí como un silencio. Silencio. Todo es un principio inacabado que sigue la huella de tu lecho y, cual crepúsculo encendido de amapolas, la roja sangre se vierte en tus entrañas. La noche sueña con umbrales abiertos en tu espacio de minutos que, segundo tras segundo, ya palpita en el centro de tu imagen sumergida y yo me busco en tu oleaje para sentirte en la playa de mi sueño convertida en hembra adolescente que me observa desde la arena en que reposas. A tu lado mi guitarra yace herida de amor y es una tránsfuga presencia para estar con tu cuerpo entre mis manos como un vals de estrellas en tu boca. Soy yo quien te envuelve en la espuma de las olas que acarician tus caderas y entras a formar parte de la imagen de la interna sensación de mis arterias. Sangre a sangre, cuerpo a cuerpo, tu voz calienta mis sentidos bajo esta luna de alma engrandecida. En la playa menor descansas pura y a tu virginal presencia inmarchitada le pongo una rosa entre sus manos. Acaricio entonces mi guitarra haciéndola cantar, en media noche, un poema de amor eternizado bajo el cielo saturado de estrellas. Ya no hay otra cosa que perdure más que mi amor sobre tu cuerpo enervado. La playa arde en esta noche en que uno mi sueño a tu belleza . Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escribo tu nombre en las estrellas; en este anochecer de soledades, donde la cama está fría sin tu cuerpo, cuando las horas de mi reloj se vuelven un lento recordar ese ayer en que reías. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rozo las sábanas vacías y el frío se cuela por la ventana, se enrosca en la humilde bombilla de la buhardilla y me aprieta las venas con su concierto de música de jazz. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando tocan la s cuerdas y empiezan a computar números imaginarios que van desde el alfa hasta el omega y, desde allí, se lanzan al infinito recuerdo de tus rojos labios. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rasgo las cuerdas de la guitarra con su canción de silencios... cuando la luna brilla sobre la almohada del cansancio, la fatiga y este seguir escribiendo en el aire sílabas sueltas. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escriben el siempre penúltimo poema amoroso de la noche: Solo existe la luz de tus ojos en este sentir / en este estar soñando con el alba de los sentimientos / en este quedar dormido con la mano acariciando tu rostro y tu cabello / en este no morir jamás sino en el interior de tu corazón".Las verdaderas poesías tienen ocho sentidos: p de pasíón, o de oro, e de esperanza, s de sencillez, i de imaginación, a de amor y s de silencio. Platero y tú ya sois el alma de Moguer, el pan que comen las cigüeñas dispuestas a partir hacia otro destino. Y Moguer se convierte en cañaveral cristalino bajo el festoneado cielo azul, en medio del vino y la veleta de la iglesia barrial, colmando sus copas arbóreas de corazón generoso. El anciano de la taberna, ahora charlando con el turista norteamericano, acodados ambos en la barra de madera, enciende un puro habano. Es uno de los supervivientes de la guerra y ya sólo ama la paz. Todo el pueblo huele a uvas con sueños de plata. El maestro de escuela está repasando sus próximas lecciones sobre la Conquista de América y, entrecerrando sus ojos, en el pequeño estudio de su pequeña casa blanca, se levanta de su sillón de anea y se acerca a la estantería para escoger un par de libros en esta hora en que el sol se acerca a su poniente. Es un sol que se ha convertido en líquido y fino polvo de historia. Dentro de muy pocos días ya estará de nuevo ante sus pequeños alumnos y sus pequeña alumnas intentando hacerles entender que las carabelas siguen viviendo.Recuerdas la fuente donde bebías agua como si fuera el manantial de tus alegrías infantiles y, de repente, te envuelves en la nostalgia de una tarde de abril. Yo también tengo un sueño de abril en mis primaveras: "Pasaron los minutos en mis dos relojes. En el más grande, el de la esfera plateada y las agujas rosadas, descubrí un páramo de fértiles esencias. En el más pequeño, el de las manecillas en forma de flor abierta, comencé a perdonar esos minutos cargados de tristeza: "... y estaba triste la princesa aquella tarde de abril en que los pájaros habían abandonado sus trinos para escuchar el suave rumor de las aguas y aquella tonadilla que algún zagal tocaba en las laderas del semiescondido valle...".Paseas por tus calles adornadas de luz con tu fábula poética a lomos de Platero. Yo también poseo mi propia fábula poética. Escucha, amigo y compañero Juan Ramón mientras Platero atiesa sus orejas para escuchar mejor: "De la claridad diáfana de tu presencia emerge el código del sueño repentino y recorren el sendero de tu vientre mil paradojas de anáfora en camino. Besar la sinfonía de tu cuerpo es entonces fulgor de ardoroso destino y en la sombra nocturna de la alcoba la luna clava su parabólico respiro. Te conviertes en metáfora del embeleso en ese fragor breve y diamantino y tu fábula de larga cabellera surge de la brisa como un tenue suspiro. Entonces me sumerjo en tu mirada para viajar al horizonte vespertino y una fiesta de ancestral hipérbole queda abrazada a la luz contigo".Fábula para sentir verdades, Juan Ramón... y para contarle a Platero ese repetir acentos suaves que sirven para plasmar en un poema el concierto de las palomas en medio del bulevar de la adolescencia pero convertidos los versos en plumas de escritura verdadera. ¿Cuáles son nuestros motivos para convertirnos en enigmas? Tú tienes tu enigma y yo el mío. Tu enigma se envuelve en los ojos negros de Platero y el mío se enreda en una mirada de color de miel."Cuando el alma me invade de nostalgia me asombra lo difusa que se vuelve la mañana sin sol y en la penumbra. Yo dispongo entonces de minutos para medir la distancia entre nosotros y busco excusas que me centren lejos del caos y del retorno. Y sobre los instantes pasajeros del silencio encuentro lo extraordinario en la gente que veo pasar entre los pinos del bosque y la espesura. Medito entonces en lo continuo que es este vivir en lo real y deseo hundirme en lo soñado para no tener que recordar... Gravita la atmósfera pesada en forma de sonidos y silencio unidos ambos en el compásdel movimiento de las hojas del laurel. Cada instante es un pasatiempo de juegos imposibles con el aire que derrama ideas sostenibles por el ala leve donde, errante,el concierto se convierte de repente en luz diáfana sobre el agua. En el empuje de este oleaje me lleno de presente perdurable. Y es de veras que las horas pasan lentas, pausadas, tolerantes con el sagrado presente de los imposibles y el tumulto de mis ideas tan errantes. Ajustándome a la tersura de las hojas equilibro mi pensamiento en el cristal de las aguas claras que someten su fresco líquido a mi entorno y busco, más allá de los pinares, lo inmóvil de la esencia del estío. ¡Qué cerrado es el tiempo sucedido entre el segundo, el minuto y las horas! Como íntimo secreto de la luz no cesan de venir en mi ayuda los rostros de las gentes caminantesque se suceden en una sola antología de esperanzas buscadas en el valle.Tranquilidad en el ánimo sereno de la trémula hoja que se abate, poco a poco mecida por el viento,hasta llegar a la tierra que la abraza. Siesta del entorno circundante donde el tiempo paraliza su carrera  contra el reloj y entra en la tarde. Se hace universal esta presencia de seres que respiran el mismo aire... ¡y con qué destreza se entremezclan en un mismo río todas sus sangres! No busco con ello retenerme en el pensar alejado y presuroso si no que aquieto toda la mirada aunque sin cesar sigo meditanto en el valle con el lago tan pulcro y tan visible de la vida cotidiana y el detalle. En el principio debieron ser las horas que Dios colocó como inmortales.Esta inhumana semejanza entre seres humanos y la catástrofe de la noche que llega inexorable me hace buscar ya un refugio para dormir sin tener que molestarme. Con recónditos azares yo encuentro mi propio lugar en el silencio que tiene amistad con los luceros y allí, debajo de los pinos, cierro los ojos para acordarme... El despilfarro de energías es posible que nos ayude a sentirnos más ligeros cuando soñar queremos con la vida. Y entonces, siempre suave y perseguida, aparece la musa deseable. Hay un lugar para dormir que de nombres nada sabe más que un verbo apresado en la memoria: ¡acostarme! Y domino todos los detalles del recuerdo diario y pasajero, del recuerdo y de la tarde... Sombrea la luna el espacio que existe entre yo y la laguna y en medio de la noche oscurecida se marca en el reloj la una.Queriendo resolver estos enigmas llega a mi alma lo sagrado del momento en que los seres se afirman en su sueño sin quererlo; mantengo entonces mis sentidos sobre la faz del pinar... y en el aire queda colgando una pregunta: ¿ya es tan tarde? Quizás sea tarde para muchos pero abro los ojos y observo que hay en el cielo, desterradas,algunas aves... Y entonces sí me quedo ya dormido sabiendo que en la noche hay quien sabe encontrar caminos de salida hacia el infinito de los tiempos". Fiesta. Vino de verano y fiesta. Los niños se han disfrazado de toreros, payasos y majos. La más guapa de las niñas ha puesto guapo a Platero al colocarlo en medio de la Plaza Mayor con un aparejo moruno bordado de rojo, verde, blanco y amarillo. Todo recargado de arabescos. Cada segundo de nuestra existencia es trascendental porque es irrepetible pero también lo es porque en un segundo determinado nos ocurre la dicha, la desdicha, la alegría, el dolor... y es en ese segundo, contemplando su fotografía, cuando rememoramos aquella dicha, aquella desdicha, aquella alegría, aquel dolor.Medimos mal la edad. No deberíamos ir cumpliendo año tras año -es una medida en la que ocurren demasiadas cosas para poder configurarnos de tal o de cual manera- sino que deberíamos ir cumpliendo segundo tras segundo... auque algunos dirán que entonces tendríamos que estar continuamente celebrando fiesta.. Pues sí. Eso es. Ojalá estuviésemos celebrando continuamente, segundo tras segundo, la fiesta del vivir. Fue en un determinado segundo en que un hombre o una mujer inventó el fuego... fue en un determinado segundo en que un hombre y una mujer se miraron a los ojos para sentirse enamorados... fue en un determinado segundo en que logramos alcanzar un sueño hecho realidad o también se nos desvaneció un sueño para entrar inmediatamente en nuestro anhelo, al segundo siguiente, un nuevo sueño por el que luchar... Sí. Deberíamos estar celebrando fiestas segundo a segundo y no año a año en nuestra pertenencia a la clase humana. Para ser más consolidados en todo nuestro quehacer.Por fin Platero sale del círculo de mujeres que, sujetadas por sus manos, rodeándolo, no han dejado de bailar para él. Platero está asustado. El sabe que no sirve para llevar puestos tantos aparejos de adornos dorados y de rico costo. Eso queda para las Vírgenes. Ni Platero ni tú servís para eso. Quizás yo tampoco soy así.Cerca del hospital, por donde vais en vuestro caminar alegre, un par de monjas mercedarias vuelven la cabeza para observaros. ¡Qué rara y extraña costumbre es ésta de que las monjas de las mercedes paseen de dos en dos, como enamoradas, con los rosarios en las manos! El ocaso del sol ha comenzado. Le das unas palmadas en el lomo a Platero y éste, de repente, inicia un pequeño trote, raudo como saeta de fugaz recuerdo, para alejarse pronto de este par de raras y sospechosas monjas que os miran, ahora con rostro adusto y santiguándose algo hipócritas, como pensando que sois dos almas perdidas. Tú sonríes, te quitas el sombrero andaluz, y huyes de ellas para acompasar tus pasos con los de Platero alejándote hacia los corrales.Todos, en este mundo, quieren ser felices y tú, como uno más de ese todo universal, también lo deseas con todas las fuerzas nobles de tu corazón, así que huyes de las acusaciones e insultos cargados a tu espalda, como manera traicionera de su querer convertirte en lo que a ellas interesa. Interés. Eso es lo que adorna a muchas religiosas y a muchos ancianos vestidos con sotanas negras. Para olvidar, para no hacer daño, para escapar de ese muro que te han puesto como barrera de tus profundos sentimientos, saltas el muro todas las noches y te introduces en la niebla de la gran ciudad... para perder la memoria y no tener que recordar... y sigues callando mientras vas cayendo... sigues callando mientras vas cayendo... sigues callando mientras vas cayendo... y ya no deseas cantar... pero en medio de la más profunda oscuridad, ahora que ya es de noche, alguien sigue cantando dentro de tu corazón. Has llegado al final de todos tus cansancios paseados de parte a parte de la ciudad.Al igual que Jesucristo, te has liberado y Dios te ha transformado eligiéndote como cantautor de juveniles presencias. En el centro de tu hogar estás partiendo un melón dulce y, al sabor de sus esencias, escribes... escribes... escribes...Limpias las pepitas del melón, que son como pequeños sueños dorados en medio de la oscura noche. Llama a tu puerta un pobre con su platillo. Le invitas a compartir el melón contigo y él entra, silbando feliz y contento, justo cuando la luz eléctrica vuelve a funcionar. Después, acabado el melón, le entregas tu tarjeta:JUAN RAMÓN JIMÉNEZ MANTECÓN. ESCRITOR Y POETA.MOGUER.¡Qué grande y luminoso es tu sueño esta noche, Juan Ramón, mientras descansa tu sombrero en el perchero de la puerta del corral y yo, bohemio de la luz de la luna, paseo con las manos en los bolsillos, camino de La Corrala que se encuentra entre la calle del Tribulete y la calle Sombrerete y esquina a Mesón de Paredes de Madrid! Encuentro allí, entre personas de la farándula y el festejo, motivos para llenarme de música de estrellas.Veranos de Moguer y veranos de la Villa de Madrid. Una línea recta une el paisaje de las fiestas taurinas y este tinglado teatrero de comedias. ¿Eres tú el mismo? ¿Soy yo el mismo? Posiblemente nosotros seamos los personajes y nuestros autores, por supuesto, Zenobia y Ella usando a Platero y a Chester. Un borracho camina, por las calles del barrio de Embajadores de la capital de España, tropezando con los cubos de basuras que se esparcen por la acera. Hay quienes arruinan de esta manera las noches.Antes de volver a despertar, Platero duerme mientras tú sueñas o tú sueñas mientras Platero duerme. Porque, en ciertos momentos literarios, a veces es primero el personaje que está durmiendo y a veces es primero el autor que está soñando. En realidad ser el primero o ser el segundo es lo mismo a la hora de entrar en la historia de imaginaciones en algún lugar/hogar pues todo lo imaginado es brillante... tan brillante como esta luna de verano que me hace mirar al cielo. En mi niñez no comprendía bien del todo el mundo de los adultos, más ahora comprendo mejor que nunca  el mundo de la niñez. Y yo, todavía niño nada más, pienso: "Soy niño luego sueño". Platero esrá cansado. No. Pl<tero no puede hoy subir hasta la torre del Castillo. Está muy cansado. ¡Si fuera el Parque del Retiro o la Fuente del Berro de Madrid! ¡Cómo me hubiera gustado invitar a tu Platero, amigo y copañero Juan Ramón Jiménez, a jugar con mi Chester en la Casa de Campo de este verano de Madrid! Andaríamos lentamente por el camino de las bellotas y al llegar al descampado que hay entre los pinos, cerca de las tapias desde donde se observa Húmera, correrían los dos tras la pequeña pelota de goma de este mi sueño infantil mientras observarías mi manera de sentir: "Buenas noches Luz: ¡cuánto me gustaría saber si no me habéis olvidado nunca! Soy yo, el mismo niño que os escribió desde aquella roca del Berninches. ¿Os acordáis de mí? Habíamos llegado desde Sacedón y desde Auñón. Todos estaban escuchando al viejo toledano Rogelio narrar leyendas del río Tajo y se oía la voz de Dyango (Nostalgia de sentirse enamorado y pensar que otro a su lado pronto pronto le hablará de amor). Yo me subí a la roca arropado con el anorak y con dos mantas para combatir el frío nocturnal mientras mis pies quedaban colgados sobre el vacío... Y os escribí millones de cartas, en imaginario papel rosado y con tinta azul, para preguntaros a ti, Vega, si es blanco el color de las albas de vuestro Reino; y a ti, Capella, te interrogué sobre si es en vuestro Reino el verde también símbolo de la Esperanza; a ti, Espiga, te pedí que me explicases si los pájaros amarillos son los que alumbran, por las noches, vuestros páramos; y a ti, Alfa Cruz, te hice la pregunta de qué aroma desprenden vuestras azucenas. Recuerdo también las cartas enviadas a ti, Delta, y a ti, Altair, y a ti, Mizar... De pronto sonaron las doce de la noche en un campanario centenario de Alhóndiga. Una... dos... tres... cuatro... cinco... seis... siete... ocho... nueve... diez... !y me quedé dormido hasta que desperté justo en el mismo momento en que los rayos del sol superaban la cordillera del Berninches y comenzaban a extenderse, sicódélicamente, por la ancha planicie donde aparecieron cuatro o cinco vacas que iban de paseo... Ya he crecido un poco más. Ya soy un poco más adulto. Pero aún soy el niño que está esperando vuestras cartas de contestación, sentado en la roca del Berninches, arropado con el anorak y las dos mantas para combatir el frío nocturnal, y con los pies colgados sobre el vacío. El viejo toledano Rogelio sigue narrando leyendas sobre el río Tajo y ahora se oye la voz de Bisbal con su particular Ave María cuando seas mía. He crecido un poco más. Soy un poco más adulto. Y ahora os escribo sobre imaginarias hojas azules, con tinta de color carmesí, cosas tan parecidas y tan distintas como ¿cuál es el color de vuestra conciencia?, ¿hay días blancos en vuestras madrugadas?, ¿seguís sintiendo deseos de iluminar a los vagabundos?, ¿qué os hace más bellas, la Paz o el Silencio?... Y mientras Stephen Hawking y otros discípulos de Albert Einstein sigen lanzando dados en vuestro Universo (dados que siempre caen dentro de los agujeros negros) yo todavía soy un niño jugando a hacer carambolas con las canicas del tiempo. Pero estoy seguro de que algunas de vosotras, mis millones de amigas de Andrómeda, ya habéis enviado a Mercurio (montado sobre Pegaso) vuestras cartas de contestación envueltas en sobre de color organdí... y por eso yo las espero sentado en la roca del Berninches mientras se escuchan las horas de la medianoche en el campanario centenario de Alhóndiga. Una... dos... tres... cuatro... cinco... seis... siete... ocho... nueve... diez... !y me quedo nuevamente dormido!.  Despierta, Platero. ¿Por qué se está quedando dormido Platero, Juan Ramón? ¡Acaso sueña con las canicas, la locomotora del tren echando humo y el tonto del arrabal!Platero mira, con los ojos nublados por el sentimiento, a los burros del Quemado, lentos, agotados, sufriendo el castigo de las varas de acebuce verdes con el que les pegan y sus pesadas cargas de arena mojada que les clavan en su alma la falta de la liberación con la que tanto disfruta él.Platero se queda mirando el jardín desde su cama de paja. Allí está, como una suave y acariante ola de mar, sobre el borde de la tapia, la mariposa blanca. Platero cierra los ojos y piensa en el rosal silvestre que hay al otro lado, más alla de la tapia encalada. Vuelve a abrir los ojos y las ve de nuevo. Pero no son dos mariposas. Sólo hay una mariposa blanca. La otra es su sombra negra. En realidad, a veces los animales pueden ver fantasías. Por eso está en su cama de paja como acompañando a un Jesús recién nacido.Tú sabes, Juan Ramón Jiménez, que existen bellezas especiales. Como esas mujeres que son preciosas desde su rostro hasta las plantas de sus pies. Por eso las estrellas han vuelto a aparecer. Cae la noche sobre la rosaleda y la mariposa blanca sigue volando dando vueltas por el jardín.¡Mira cómo obseeva Platero el vuelo de la mariposa! ¡Qué bellas escenas deben estar entrando en su alma al verla volar así! Quizás es que Platero sea, en verdad, un pequeño poeta sincero, el verdadero creador de todo lo que te inunda el interior de tus sentimientos. Ahora mismo a Platero ya no le importa el mundo. Sólo le importa el jardín.Silencio. Platero vuelve a abrir los ojos. ¿Qué estará viendo con tanta intensidad al mirar hacia la mariposa y la tapia encalada?Al amanecer Platero ya no está. Solamente existe tumbado sobre su cama de paja con sus grandes y profundos ojos negros ahora tristes. Le pides, cariñosamente, que se levante para volver a viajar (como Sancho se lo pedia al Quijote) hacia alguna nueva dimensión de vuestros destinos. Pero no se levanta.Platero solamente se mueve como si una mano invisible -la mano de Dios- le estuviese acariciando para amainar su dolor; pero la vida se le escapa a través de su mirada. Ahora, con ternura, mira al cielo a través de la ventana. Mira al cielo que amanece sobre la eosaleda que hay al otro lado de la tapia. Recorre todo lo que entristece tu alma. De repente, como si no hubiese sucedido nada, el péndulo del reloj que cuelga de la pared se queda inmóvil mientras Platero se inmoviliza a la vez. El viejo veterinario ha movido, apenado, la cabeza. Es cierto que Platero ya no se volverá a levantar.- Nada bueno... ¿verdad?No es nada bueno ni es nada malo. Es que el fuerte y resistente Platero no ha podido superar el dolor producido por las malas hierbas que le hicieron comer los envidiosos que quisieron traicionar su felicidad.A mediodiía Platero ya no está. Solamente existe. Sí. Existe en el mundo de los niños infantiles y allí permanece cuando se ha ido levantando su cabeza hacia el cielo. Parecía demasiado frágil tu Platero y, sin embargo, tiene tanta fortaleza en su noble corazón que Dios le ha otorgado la Eternidad. Alrededor de su cama de paja, una polvorienta nube de triateza le ha hecho dormir. Por la cuadra, en silencio, una bella mariposa de tres colores (rojo, amarillo y azul) vuela alrededor de la cabeza de Platero y, al final, se posa sobre su frente, allí donde el halo de un rayo de luz solar está concentrado para hacer saber que Platero es inmortal. Que Platero es universal. ¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que ves la paz que te ofrece la noria de este mundo infantil en donde vives paseando por los huertos, por las vegas... anclado entre los romeros, entre las madreselvas y entre las rosas bajo este sol que dora las campiñas?¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que ves pasar las edades de los tiempos cuando te detienes a beber de las nuevas fuentes y de los arroyos vírgenes mientras las lavanderas agachan sus cabezas para verte reflejado en los cristales del agua?¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que estás todavía jugando con los niños y las niñas, atravesando entre los jarales y los retamares mientras te rodean enjambres de mariposas que adornan tu viaje por el mundo de las mágicas incursiones de las siempre eternas albas?¿Verdad que existes, Platero?¿Verdad que nos ves a nosotros, los que no tenemos mejor oficio ni beneficio mas que crear ilusiones para endulzar esas viñas en donde sigues comiendo uvas moscatel mientras tu rebuzno se escucha cuando las campanas del torreón nos hace despertar como siempre?Siempre existe una palabra para definir lo que son los recuerdos: "Esta hora sin pausa y sin naufragio de las cosas eterniza sus dimensiones y me devora la sombra. Hay una luna blanca que me mira, poco a poco, con impasibles recuerdos de añoranza. No acierto a medir esta hora verde, de árbol desconocido, que nace y me recorre la creencia de ser un hombre con rendijas, como un pájaro unánime que siesga el alba. No acierto a medir esta hora alimentada con flores de cien hojas y otras presencias de mil sueños que me hacen sentir sus frutos tan presentes que se quedan sembrados en el huerto de las esperanzas. Por eso pienso, simplemente, que es la hora arcana de los alientos impensados. Mañana, el día se teñirá del tinte de un errante cielo. Y la gente se volverá a mirar al sol. Y yo extenderé mi cuerpo a través de la brillante aureola luminosa y mantendré delante de las flores, bajo el errante cielo, los preciosos aleteos de esta hora nocturna que viene a ser como trino de ave de primavera en desesperada huída hacia el horizonte. En esta hora puedo emprender mi canto volcado entre el viento alborotado de mis calles favoritas de la vieja zona de la ciudad y me puedo adentrar en esa primavera imaginada que es el eco de todos los poemas que se han escrito ya en el universo. Finalmente flotaré hasta alcanzar la nube dorada donde se esconde la bandada de pájaros rebeldes y plasmaré, a través de cada sílaba de los versos, algo así como "el cielo emprende inocentemente un viaje de esperanza sobre las estrellas no encontradas" y permaneceré en esta habitación recitando odas y fabricando escandalosos sueños con el más pequeño movimiento de mi alma... porque creo en la sensibilidad del ser humano, sobre todo ahora que la noche refluye en mis sentidos. Sé que la envoltura de los dedos de un poeta sabe hablar a través de la tierra de su cuerpo y por eso la meseta espumosa del caminar por el tacto y la caricia es el pacto primigenio de la acción de separar las metáforas y absorberlas como si hablasen a oscuras, lentamente, ampliando los lejanos caminos. Creo en las sensaciones que parten de esos dedos que escriben y penetran en los cordajes apasionados de cualquier beso. Es la hora de permanecer abrazados hasta quedar dormidos en un éxtasis sonoro y sensual que nos vuelva a introducir, una y mil veces más, en el mundo de los misterios. Un salto hacia adelante alumbrado sólo por el efecto lunar y una experimentación hipnótica desencadenada por el frenético escenario de las estrellas compitiendo entre si en un trenzado centelleo consagrado por efectos progresivos que son una propuesta auténtica para los rasgos faciales. Una pluralidad de colaboraciones celestes para hacer más singulares los pasos del ser humano que obtiene así el reconocimeinto de sus ilimitaciones. El humano y sus recuerdos. Aquellos que nadie le puede arrebatar porque están dispuestos a ser proyectados hacia el futuro. ¿Quién puede definir en esta hora lo que es verdad y lo que es ficción? Forman parte inseparable de un mismo mensaje: una fe que modifica la narración de lo que contemplamos. Una provocación literaria. Una historia hermosa que llega a nuestros pálpitos. Una vuelta a las raíces de los múltiples y diversos estilos de la representación humana. ¡Dios mío, me pierdo y no consigo atrapar todo lo que me dices en esta hora! Y entonces sólo queda una cosa por hacer: olvidarme de mí mismo y adentrarme en esa dimensión que todos poseemos pero que sólo descubrimos al llegar esta hora en que podemos comprender todo lo inexplicado del día mientras en el exterior sólo se escuchan los místicos sonidos del silencio".Continúan las vacaciones de este verano para los niños y niñas que visitan los graneros para jugar a que tú, Platero, vuelves desde el molino de viento y sigues siendo caballo de montarles dirigiéndose hacia los horizontes de mares lejanos. En el recóndito huerto de los sueños te duermes, Juan Ramón Jiménez Mantecón, esperando a que pase el estío para escribir... ¡otra vez escribir!... tu caminar solitario hacia Montemayor. Las calesas siguen pasando por las calles de MOguer y se envuelven en tu memoria como  ejes fundamentales de los teatros repletos de magia, las iglesias empolvadas y los colegios alegres. Ahora tú, amigo y compañero Juan Ramón, entretienes el tiempo leyendo periódicos en cuyas hojas han dibujado los niños gallos que toman vida para despertar los amaneceres.A veces ves a Platero paseando, reanimada su alma, en medio de un jaleo de palmas un baile de tarantas y una canción honda y profunda, de garganta rota, por la pradera de sus sueños-- ¡Sigue, Platero! ¡Sigue!Al atardecer los niños han vuelto al huerto, a jugar con los recuerdos de Platero, este Platero que vive en la tierra humedecida por los llantos de un poeta y en donde los grandes lirios amarillos adornan el espacio dentro de ti que estás escribiendo poemas de silencio. Cantan los chamarices en las cúpulas verdes de los cipreses que se yerguen y alargan sus siglos hacia ese frontera aérea donde el ritmo del tiempo se acompaña con los versos y se han convertido en tus presentes. - ¿Qué haces, Platero, más allá de la tierra? Quizás estás pensando que juega con los ángeles. ¿Se habrá olvidado ya de que todavía estás caminando junto a él? Estoy seguro de que se acuerda de todos nosotros. ¿Quiénes somos nosotros; Juan Ramón? Somos los que lloramos ausencias de Platero, de Chester, de Toby, de Wendy, de todos los demás...Y, respondiendo a estas interrogantes que nos preguntamos los escritores con alma y desde el alma... una mariposa de tres colores (rojo, amarillo y azul) ha vuelto, uan vez más, a volar de lirio en lirio...Dulce Platero que trotas feliz por los hondos campos del cielo, por los caminos de la Eternidad floreada de crepúsculos... ¡sólo el alma!... ¡sólo el alma no!... tu alma y tu cuerpo, juntos, unidos para siempre, abriendo los pétalos de las flores para poder entender que eres caminante entre las malvas, entre las madreselvas, encendiendo tu existencia en los girasoles de tus lúcidas invenciones. Tú, Juan Ramón, estás viendo el alma y el cuerpo de Platero y observas cómo trota por los caminos moguereños; cómo se entretiene en dar vueltas por las praderas florecidas, cómo se hace cada vez más bueno, cada vez más pacífico, cada vez más puro día tras día, mes tras mes, año tras año; enredado entre las hojas de papel de tu Diario.Sí Ya sé que se está marchando la tarde y entre oropéndolas y azahares yo escribo sobre el diapasón de mis sentidos: "Está fría la mañana. Entra por la ventana un rayo de luz sostenida y en mis manos hay inicios de diálogos con el sol. En el centro de un farol una polilla aturdida da vueltas alrededor. Pienso en el participio de un yo he amado todo y sale de mi piel un principio de pretendido rubor. En el candor de un niño que ve gaviotas surgen las claras notas de una cítara encantada. Resiste fiel la mirada el pasajero gorrión. Escucho el acordeón del anciano que en la calle transforma la sombra en talle para hacerse trovador y entonces alzo la mano para enviar un saludo a ese poeta agudo que me brinda su canción. El vecino que hay enfrente está reclinando su frente sobre un amarilla almohada y al fondo del callejónuna mujer esplendente luce su cuerpo ardiente en medio de la emoción. Van pasando los minutos. Unos sueños diminutos encienden mi corazón que, en medio de tanta fiesta, late su firme apuesta con el tiempo y la razón. Surge del fondo del alma un ligero diapasón que me envuelve en la calma de su sonrisa escondida. Suavemente encendidauna rosa en el balcón. Un halcón despliega sus alas grises y bailan los azules bisesdel número treinta y tres. El ciempiés camina hacia las luces. Y cuando salgo a la vida encuentro que está dormida la joven faz del oriente. Sonriente pasa ligero el destino del rítmico y clandestino floreado camisón de una chiquilla traviesa que va y se me atraviesa con su sencilla pasión. Un dulce encuentro con alguien suspende mi sed en el aire de toda la creación donde está flotando el ave que lleva en su pico la clave de toda mi recreación. Espero que el sol aclare sus notas de pentagrama. Hay una breve proclama en el hueco del buzón. Tomo el papel y lo leo mientras suena el tecleo del pianista relajado que vive bajo el tejado de una antigua compasión. Y ya, sin más desempeño, me mezclo con todo el sueño en la blanda sensación de ser solamente dueño del matutino y pequeño trozo de mi habitación".Platero pertenece al mundo de tus memorias. Tus memorias y sus sueños, Juan Ramón Jiménez. Pero los niños y las niñas siguen viéndole, cartón de vidas infantiles, en los regalos de Dios. Mírale de nuevo, mitad gris y mitad blanco por el paso y el peso de sus años, con sus enormes ojos de color negro rodeado de rosas, blancas y amarillas, pintadas por los lapiceros de color de los niños y las niñas, mientras sirve para que los chavales todavía jueguen a subir en su montura y viajar, subidos en los carromatos de cuatro ruedas, hasta la torre del Castillo. Te acercas a Platero y acaricias, otra vez acaricias, sus crines. Y Platero te vuelve a tomar cariño. Si alguna vez supiesen los hombres contestar a todas las preguntas nos acostumbraríamos a sabe que todos los buenos sentimientos sirven para no estar solos; para abandonar la soledad y ver siempre lo que amamos dentro de nuestros corazones. ¿Quizás es una realidad tu Platero? ¿Un reflejo directo de Zenobia? Tú guardas el secreto.¡En la memoria del alma, Platero sigue estando entre los niños que ahora juegan a ser toreros. Quizás alguno, como yo, sueñe simplemente con ser Manolete. Y las niñas adornan su frente con la mayor riqueza que tiene dentro de sí: su corazón convertido en amapolas rojas.¡Tu corazón, Juan Ramón Jiménez, me basta para ser del mismo modo que siempre: un niño caminando más allá de las maldades y de los cinismos y de la hipocresía y de las envidias y de odio mortal! Por eso Platero y tú8 estáis siempre vivos y para siempre. El porvenir es el pasado envuelto en el tamaño de un sueño de violetas y la tranquilidad sentado a la sombra de un almendro en flor y lleno de esos olores suaves de perfumes de mujer. Tú con tu Zenobia y tu Platero. Yo con mi Princesa y mi Chester.Tu Platero, que no es nunca un pasado sino siempre u eterno presente, es conocido en Francia. Mi Chester también. Por eso ha llegado el momento de contarte la verdad de mi Ch8ester: "Era un setter irlandés. Una espolvoreada de canela en escarcha dorada esparcida sobre cuatro mástiles y un hocico color azabache. Caballo de cartón para los niños del barrio y clarinete de sinfonías en esos atardeceres en que se quedaba mirando como queriendo interpretar canciones azul turquesa. Era un oleaje de estallidos luminosos buscando anémonas del pensamiento en el fondo de los riachuelos. Y era algo mucho más que una simple presencia cuando su compañía venía a ser hálito amoroso de dulce compartir. Recuerdo que por las tardes, cuando caminábamos por los agrestes senderos de las campiñas, "Chester" era una especie de romántico vaporoso de las flores y las mariposas, perseguidor de lagartijas no para dañarlas sino para jugar con ellas a las marejadas de los sentimientos. Y al igual que tu Platero, Juan Ramón, también él rezumaba poesía entre las adelfas y los rododendros y también él era "de acero"... Y ahora que se fue, envenenado por la envidia de algún anónimo destructor de vidas alegres, sigue correteando entre las galaxias de un universo plagado de amores; ladrando y saltando de estrella en estrella, cuajado de brumas nebulosas, llamándome a participar de todo el concierto universal que tiene su cuerpo de madrépora canina... pidiéndome que perdone para poder seguir sintiendo amor hacia los seres humanos. Y "Chester" color canela tiene razón. Un ser humano comete depravaciones como envenenar a un amigo pero... hay muchos otros que llevan sentidas flores a su tumba. Es por eso por lo que le escribí un Cuento. Chester color canela es ya inmortal, universal, eterno como tu Platero. Platero y tú. Hasta siempre, Platero. Hasta siempre, Juan Ramón Jiménez Mantecón. Yo sigo con mi Princesa caminando hacia la cima.

Goles son amores y que suenen los tambores (dicho sea de paso esta esta una manera tontusca, tontorrona y tontera y media de empezar a escribir un "articulae" sobre el Status Publicorum del Estado General del Generalife en la época del Generalatus Gerundensis Generae). Si metemos un gol es porque, a veces, la cosa es distinta a como la ve el arbitrucho de turno y cada turno de arbitrucho es más malo que el aceite de purgar a los moscardones. Ya empezamos con el festival de los pitorreos estos de los pitos y las flautas de pan y esperemos que el pan baje ya en los mercados de los super y los mini y todo ese rollo de formas de llamar a las tiendas. El fútbol no nos ha aumentado el sueldo pero menos da un PP condensado como pedruscos de tíos y tías obligándonos a comer panecillos y pececillos en lugar de panes y peces porque la cosa está ya pasándose de Gerundio, de Abundio y de Moribundio y si de piedras preciosas se trata el asunto es mejor para algunos futvolistas (escrito con uve pequeña por la poca cultura que tienen) que se dediquen a picapedreros; porque cuando tienen el gol "a güevo" fallan más que un matador de toros que no sabe donde están las agujas. Y no hablamos de pajares sino de saber dónde están las agujas ya que muchos políticos tienen ya hasta agujetas en el pensamiento de tanto dale que te dale a la subida de los impuestos y raja que te raja con que la culpa es nuestra. Van a tener que ir al especialista de sus cabeceras (me refiero a esos que se llaman médicos de cabecera y a no otra cosa que piensen los mal pensados) porque más vale tener un poco de sesera y no como ellos que suelen tener una cabeza más grande que el famoso y recordado Torrebruno con perdón pero es verdad. Ya no tenemos nada más que hacer porque nuestro equipo ha bajado de categoría social (hablo del Badajoz). Sí. Han subido a Primera División otros pero haciendo más trampas que un trampero canadiense cazando marmotas. Y, de paso, debemos decir que para marmotas ya tenemos bastantes con los diputados que deberían estar picando en las canteras de Marmolejo en vez de gastar tanto dinero público en las grandes cantidades de mármol con que adornan sus chalés, sus chalecos, sus chaquetas, sus chancletas y sus chanchullos porque le echan más cara que Anastasia diciendo que conoce toda Asia (y esta es otra manera muy tonta pero que muy bien dicha para colocar a cada uno en su debido agujero y lugarejo.Paro quienes saben los que es el fútbol, el lugarejo es un sitio donde no recibes un balón en condiciones más o menos visibles (que algunos políticos están más ciegos que el larguero de la portería de cuando Carmelo era Carmelo y Pepín era Pepín y qué tiempos aquellos) ni aún poniéndose de rodillas como hacía San Juan de la Cruz antes de darse un paseo por Calatayud en busca de la Dolores para cantarle las cuarenta de sus famosos Doloras. ¡40 goles son como 40 castañas pardas y haz ya el favor de no mirar tanto y de manera tan fija a mi café con leche que me lo avinagras y sigo diciendo que 40 goles en la Primera Jornada de la Liga 2012-2013 son dignos de escribir un verdadero tomo de crónicas de balompié y por favor que te repito, tío pelma, que dejes de mirar tanto mi café con leche que me lo avinagras, berzotas... y que conste que berzotas deriva de berzas "berzae".Está muy bien, pero a veces es de muy mal gusto meter 40 goles en la Primera Jornada de fútbol porque esto es como las habas contadas ya que si resulta que son 20 los equipos de la Primera División del fútbol de Andorra la Nueva (ya sabemos que en Andorra la Vieja es imposible que haya tantos equipos de fútbol de Primera) al dividir los 40 goles por 20 equipos resulta que salimos, si es que salimos alguna vez en el Telediario que falta nos hace por cierto para decir estas verdades, a 2 goles por equipo y, para ser todos amigos, que hagan el favor de empatar todos 2-2 en la Primera Jornada del Balompié español o búlgaro o si lo desean mejor canadiense. Eso no se ha visto jamás ni en Jamaica, ni en Japón, ni en Jaca (que no sé yo muy bien si los de Jaca saben a qué me estoy refiriendo). Y mi jaca ahora resulta que no tiene ganas de cortar el viento mientras galopa. Ni corta el viento ni corta la tarta de la boda de Braulio, el famoso cartero de la tele de los años "ni se sabe" del tiempo que hace aquellos de "Crónicas de mi peublo" y la Sinforiana (que me parece que es así como se le llama ahora a Ana que es muy tomadora de sifón).Volvemos a los goles. Si resulta que en la Segunda A (a ver si se entera ya Segundo de quien es Benito y Benito de quien es Segundo y dejan de chillar tanto que nos van a romper los nervios y que se deje ya de tanto tic nervioso el facha de turno llamado Quiquerín por su amigo Chuchito) están los goles revueltos como los huevos escalfados pues no digamos nada lo que ocurre en la Segunda B y la tragedia griega en que se convierte, año tras año, la Tercera donde no sólo te meten 40 sino hasta te pueden meter 100. Y es que en esto del fútbol no es cuestión de pillar un partido por aquí (PP, PSOE, IU, PNV. CiU, etcétera, por ejemplo)si perdemos otro partido por allá (Confederación de Cajeros Automáticos por ejemplo). ¡Así el Real Murcia, empatando con un equipo que no lo conocen ni los de Águilas, no puede subir a Primera! ¡Y no digamos nada del Gimnástico de Tarragona que ni se lo creen sus seguidores más ilusionistas que van a viajar al Kilimanjaro en avión si suben a Primera porque resulta que los viajes por África han subido sus tasas de café y las tazas pues no son muy adecuadas a tales alturas del año!. Algunos bien que conocen lo que es el Corral de la Morería y no lo digo por la morera sino porque les gusta mucho eso de ser como Guti; o sea ser "la eterna promesa" del cante jondo y el baile por peteneras en el famoso Corral de la Morería hasta las 4 del amanecer (segundo aviso para Fabregas).La guinda de todo este pastel futbolero la ha puesto el chef de Casa Mingo, que ha confundido la sidra con el bacalao al pilpil con perejil para el señor Gil. Y es que ya no es como antes porque ahora cada gol vale menos que el pimentón "Cabeza Roja" de cuando César jugaba en la Leonesa. ¿Y qué dice ahora a todo esto ese tal José María García que ya no está contratado ni por la Radio Local de Aravaca, la Radio Local de Caravaca o la Radio Local de Cuernavaca? Porque vamos a ver, señor José María, atención al dato y a ver si coge usted la onda y se deja de hacer tantos bucles informativos con su gran cadena de chismosos, ¿a qué clase de vaca se refiere usted en todo este asunto? porque si es de alguna vaca lechera vaya usted a informarse a los fanáticos y fanáticas del Real Oviedo o del Sporting de Gijón o del Langreo, pero no confunda a los del Almería Club de Fútbol ni a los del Chinchurria Deportivo porque mire que chincha usted desde que se cree que es el mejor periodista de todos los periodistas de la Confederación de Periodistas Universales ya que está usted que se sale desde que le condecoraron con el Garbanzo de Plata tan famoso de ese Restaurante de Madrid a donde usted acudía para conocer las "últimas noticias" de Pitita Ridruejo y compañía y ahora ya sabemos de dónde sacaba usted tantos chismes sobre el Atlético Escalerillas.Algunos futbolistas parece que han metido sus camisetas en el armario durante todo el verano porque sueltan un tufo a naftalina que esto es peor que oler el zurrón de un pastor turolense después de una completa travesía por los Montes de Oca, porque huelen a patos cabreados. Seguro que algún político ahora va, y en un ataque de sensibilidad hacia los multimillonarios nuevos ricos, se cabrea por "ná de ná". Si empezamos de esta manera cuando todavía falta un mes para que comience la Primera (veremos si la Segunda empieza alguna vez) de la Liga Escocesa ¿se imaginan ustedes solamente 4 goles solamente en la jornada inaugural de Primera División Española, 4 goles solamente en la  jornada inaugural de la Segunda División A Española, 4 goles solamente en la Segunda División B Española y 4 goles solamente en toda la Tercera División Española? ¡A ver que dice y qué opina de todo esto de que los goles son amores y que toquen los tambores mi estimada colega y guapísima chavala Rosa Carbonero escribiendo montada sobre un monopatín (con permiso, por supuesto, de mi Jefa de Redacción). Hasta luego. Ya escribiré yo mi próximo Catalejo Mundial para que lo radie la también guapísima Lara. Lo mejor es dejar de escribir sobre este jaleo de las apuestas sobre los goles de la jornada inaugural de los Juegos Olímpicos (que eso también es un verdadero berenjenal para los visionarios y las visionarias) y a ver si aprendemos a distinguir lo que es el bramido del camello de un tuareg en época de celestinaje con algún paje. Me voy a leer La Celestina de Fernando de Rojas porque esto es más vergonzoso que copiar en un examen de Burrología Física, de Burrología Química y de Burrología Sexual. Y es que, en definitiva, 2 burros más 2 burros siempre da un resultado de 4 asnos porque eso dicen los números neperianos que vayan ustedes a saber por dónde andarán ahora tan ocupados que están en salir de los armarios.

Se da el pistoletazo de salida. Todos van todavía muy agrupados, como esperando ver qué hacen los rivales mientras van avanzando con la marcha lenta, guardando fuerzas para los momentos finales. El sol empieza a calentar. Comienzan los primeros síntomas de que la marcha atlética exige mucho sacrificio. Todos van todavía muy agrupados pero los que no están en plena forma comienzan a quedarse relegados a los últimos puestos cuando se cubren los primeros kilómetros. Las piernas empiezan a ser dos pesadas piezas que hay que desarrollar no sólo con fuerza y velocidad sino, sobre todo, con inteligencia...------------------------------------------------------------------------------------1.- Cotizando sueños.- La Liga Española de Fútbol 2012-2013 ya está en susprolegómenos. Se cotizan los sueños de millones de aficionados y aficionadas. En las casas de apuestas sólo se habla del Real Madrid y del Barcelona. ¿Y los demás? ¿Qué sucede con los demás? Pudiera ser que, al final, todos y todas se acuerden de los demás, porque pudiera ser el campeón alguien como el Atlético de Madrid, el Valencia o alguno de un trío tan poco cotizado, en principio, como los son el Athletic Club de Bilbao, el Español de Barcelona o el Betis de Sevilla. Para empezar con las sorpresas pudiera ser que el Barcelona renquea en la primera jornada en su enfrentamiento contra la Real Sociedad de San Sebastián. Y el peligro también ronda al Real Madrid, con un Valencia que está ansioso por acabar con el mal fario de sus últimas temporadas. El día 18 de agosto y el 19 de agosto veremos alguna sorpresa. Quizás sea el Getafe el que se lleve los 3 puntos del campo del Sevilla. Muchos pueden perder el equilibrio ya desde el principio de la Liga... y me refiero al Mallorca, al Zaragoza y, por qué no, al Barcelona. ¿Sabéis, amigos y amigas del Catalejo Mundial, lo qué quiere decir prolegómenos y cuál es la raíz de esta palabra? Deriva del griego que significa preámbulos y es el tratado que se pone al principio de un obra o escrito, para establecer los fundamentos generales de la materia que se ha de tratar después; así que, por extensión, es el comienzo de alguna empresa y, en este caso, de una competición. La Muqaddimah o Al-Muqaddima (Introducción a la historia universal), más conocida en occidente como los Prolegómenos, es una obra de Ibn Jaldún escrita en 1377 como prefacio de su primer libro de historia mundial. No obstante, ya en vida del autor, fue considerada como una obra independiente, de carácter enciclopédico que engloba el conjunto de los conocimientos del siglo XIV, la filosofía, la historia, la economía, la sociología, la política, el urbanismo, la medicina e incluso el desarrollo sostenible. Ibn Jaldun se valió para ello de todas las fuentes escritas de la época: greco-latinas, bizantinas y musulmanas. Muchos pensadores modernos la ven como una de las primeras obras de sociología.2.- Debut histórico.- Algo que está pasando desapercibido e inadvertido para muchos de millones de seguidores y seguidoras del fútbol español es que el Mirandés (de Miranda de Ebro para ser más exactos) es la primera vez, en toda su larga Historia como equipo de fútbol, que debuta en Segunda División A. El dato es interesante por ser original pero pasa desapercibido para tantos y tantas que sólo saben de fútbol español todo lo relacionado con el Real Madrid y el Barcelona y, el resto, es pura ignorancia para ellos y ellas. Los miopes del deporte del fútbol no ven más allá de las dos grandes ciudades españolas (Madrid y Barcelona) pero el Mirandés tiene su propio y glorioso palmarés (para sus seguidores es más glorioso que cualquier otro mucho más grande). Alguien debía darlo a conocer al gran público y me ha tocado a mí hacerlo. He aquí el Palmarés del Mirandés que debuta en Segunda División A: Torneos nacionales.- Primero del Grupo II de la Segunda División B (2011-2012), Subcampeón del Grupò II de la Segunda División B (2010-2011) Liga de Tercera División (4): 1988/89; 2002/03; 2006/07 y 2007/08. Subcampeón de Tercera división (4): 1957/58; 2000/01; 2005/06 y 2008/09. Torneos regionales.- Copa de Castilla y León (1): 2011/12. Torneos amistosos.-  Trofeo Ciudad de Briviesca (1): 1982. Trofeo Ciudad de Miranda (1): 1980. Trofeo Kali Garrido (1): 2010 Torneo Pacopin (1): 2011 Torneo Asociación Bodegas Rioja Alavesa (1): 2011. Premios.- Trofeo invicto Don Balón: 2002/03. Premio "Juego Limpio" (1): 2010/11 y Medalla del Ayuntamiento de Miranda de Ebro: 2002. Pero no sólo el fútbol es Historia entre los mirandeses porque debéis saber que fueron mirandeses célebres los siguientes personajes: Íñigo López de Mendoza y Zúñiga (1498-1537): Cardenal. Pedro López de Gámiz (1528-1588): Escultor. Pedro Rosales Encio (1581-1641): Obispo de Lugo. Diego de Marquina (1542-1604): Escultor. Antonio de Velandia (1605-1643): Militar de la Orden de Santiago. Íñigo de Velandia (1609-1684): Virrey de Navarra. Eduardo Pérez Ortiz (1865-1954): Militar y escritor. Francisco Cantera Burgos (1901-1978): Humanista, hebraísta e historiador.Alejandro Almarcha (1921-2011): Pintor y escultor. Arturo Imedio (1930-1992): Jugador de baloncesto. Ray Pololo (1933-2004): Especialista de cine. Y los todavía presentes entre nosotros: Andrés Lewin-Richter (1937): Compositor y Doctor ingeniero industrial. José Antonio de Saja (1940): Científico. Fernando "Chino" Sánchez (1948): Boxeador. Rodolfo Sánchez (1951): Boxeador. Pedro García Cuartango (1955): Periodista. Ernesto Sáenz de Buruaga (1956): Periodista. Berta Tricio Gómez (1962): Política. Calixto Bieito (1963): Director y compositor teatral. María Lasarte: Soprano y  Sandra Moneo Díez (1969): Diputada del Partido Popular por Burgos en el Congreso de los Diputados. Hablemos de María Lasarte: María Fernández Urrechu, más conocida artísticamente como María Lasarte, es una soprano española nacida en la localidad burgalesa de Miranda de Ebro. Es licenciada en Ópera y Recital por la Universidad de Viena. A la temprana edad de cinco años María Lasarte comenzó sus estudios de piano, aunque pronto se daría cuenta que lo suyo era el canto. A medida que fue creciendo, María Lasarte pasó por diferentes conservatorios de España como el Antonio Cabezón de Burgos, el Profesional de Música de La Rioja y el Joaquín Turina de Valencia. Más tarde viajó a Viena donde se licenció en Ópera y Recital en la Universidad de Música y Arte Dramático y donde obtuvo las más altas calificaciones. Debutó como profesional en el Wiener Kammeroper en 1997 con la versión alemana de la zarzuela "Doña Francisquita". Doña Francisquita es una Zarzuela, denominada como comedia lírica, en tres actos, con libreto de Federico Romero Sarachaga y Guillermo Fernández-Shaw Iturralde, basada en la comedia La discreta enamorada de Felix Lope de Vega, con música del maestro Amadeo Vives, que se estrenó en el Teatro Apolo de Madrid, el 17 de octubre de 1923. Esta obra se representa poco a nivel mundial; en las estadísticas de Operabase aparece la n.º 210 de las óperas representadas en 2005-2010. Sin embargo, es la obra lírica más representada en España y también es la primera de Vives, con 13 representaciones en el período.3.- ¡Habló Ortega, punto redondo!.- ¿Quién es Ortega? Algunos creerán que me refiero a aquel futbolista llamado Ortega que jugó en el Valladolid como cuando el domingo, 17 de abril de 1949 , en la Jornada 26, se enfrentó al Atlético de Madrid en el antiguo campo del Metroplitano y cuya reseña fue la siguiente: Club Atlético de Madrid 2 - Real Valladolid Deportivo O. ATLÉTICO DE MADRID: Domingo; Riera, Aparicio, Cuenca; Valdivielso, Farías; Juncosa, Silva, Múgica, Candía y Basabe.REAL VALLADOLID: Hilario; Busquet, Babot, Soler; Ortega, Lasala; Rafa, Vaquero, Peralta, Coque y Mario. Árbitro: Sr. Soler Llor. 1-0 Múgica (minuto 7) 2-0 Silva (minuto 47) Partido de trámite. Ninguno de los dos equipos se jugaba nada, y eso hizo que resultase gris, monótono y falto de emoción. Al Atlético le bastaría su evidente superioridad técnica para inclinar la balanza a su favor. Llegarían los goles al inicio de cada una de las dos partes, con una nueva diana del canario Múgica, que acababa así el campeonato de forma espectacular: nada menos que ocho goles en los últimos seis partidos. Pero no. Yo no me estoy ahora refiriendo a este sensacional ex futbolista llamado Juan Antonio Ortega Lara, sino al preparador físico del actual Atlético de Madrid, "El Profe" Óscar Ortega, el cual ha dicho que "Los nuevos no estaban a buen nivel físico". Por eso les ha sorprendido con triples sesiones y madrugones diarios. Sobre todo le ha sorprendido al creído de "Cebolla" Rodríguez que está ya pensando que jugará de titular en el equipo de los colchoneros sin tener que hacer esfuerzo alguno. Algunos se creen más importantes de lo que son (como "Cebolla" Rodríguez) y deberían aprender del grande pero humilde Cata Díaz que vale mucho más de lo que él sencillamente cree. Dos personajes anónimos dijeron: "La humildad consiste en callar nuestras virtudes y permitirle a los demás descubrirlas" y "Sé humilde cuando subas para que sean indulgentes contigo cuando bajes". 4.- El Raja se pone de moda.- Raja que te Raja (y no me refiero a Rajoy) se está poniendo de moda el Raja. No es que haya saltado a la fama "El Raja" (que debe ser algún barriobajero navajero y delincuente tal vez (como de esos que te dicen "o me das todo el dinero o te rajo de arriba a abajo"). El que está de moda este verano es El Raja de Casablanca que ya ha ganado, en partidos amistosos de pre temporada, a nuestro Athletic Club de Bilbao de Bielsa(2-0) y ahora quiere hacerlo ante nuestro Barcelona de Tito Vilanova. ¿Datos del Raja? Ahí van: El Raja Casablanca es un club de fútbol profesional de Marruecos, fundado en la ciudad de Casablanca, en 1949. Juega actualmente en la Liga marroquí de fútbol. El Raja es uno de los clubes más laureados y populares tanto en Marruecos como en África. Raja también es considerado el club del pueblo, ya que cuenta con el mayor número de seguidores en Marruecos, donde el tifo dirigida por los fans de Raja Casablanca en la Liga marroquí de fútbol 2008-2009) estaba escrito en latín y en letras mayúsculas VOX POPULI (la voz del pueblo, en español). Su rival histórico es el Wydad Casablanca, con quien disputa el Derbi de Casablanca. El club se situó en el tercer puesto de la clasificación del fútbol africano del siglo XX sólo por detrás de los egipcios Al Ahly y Zamalek.Raja Casablanca es el único club de Marruecos, y el primero en África y el mundo árabe, que participó en la Copa Mundial de Clubes. Fue durante la primera edición que tuvo lugar en 2000 en Brasil. Casablanca. Grandes recuerdos de Casablanca. Escuchen estos nombres: Humphrey Bogart, Ingrid Bergman, Paul Henreid, Claude Rains, Conrad Veidt, Sydney Greenstreet, Peter Lorre, Sakall, Madeleine Le Deau, Dooley Wilson, Joy Page, John Qualen. Leonid Kinskey y Curt Dois. Sí. No se han equivocado. Fueron los actores y actrices de la famosa película "Casabanca" escrita por el guionista Julius Epstein y dirigida por Michael Curtiz.5.- ¡Oro a la vista!.- Podremos terminar este presente verano del 2012 consiguiendo al Medalla de Oro de Fútbol en los Juegos Olímpicos de Londres. He aquí los 18 que pueden dar el Salto a la Fama: De Gea y Mariño como porteros; de defensas, Montoya, Azpilicueta, Botía, Domínguez, Íñigo Martínez y Jordi Alba; en el centro del campo tenemos a Jaci Martínez, Oriol Romeu, Koke, Ander Herrera, Muniaín, Isco y Mata. Y como puntas van Adrián, Tello y Rodrigo. Harán todavía más grande la Historia de España cuando conquisten el oro. ¡Oro a la vista! sustituye ahora a aquello de !Tierra a la Vista! de Ramón de Triana. Si con un sólo puñado de valientes pudimos conquistar un Continente entero ¿cómo no vamos a conqustar, con un grupo de valientes, a la ciudad de Londres? Lógicamente podemos. Futbolísticamente también. La Roja vuelve otra vez para triunfar. Cuando el mundo entero oye decir ahora La Roja ya saben que se refieren a la Selección Nacional de Fútbol de España pèro es necesario tener mucha más cultura amigos y amigas seguidores del Catalejo Mundial. A mí me encanta escribir sobre el fútbol, ver el futbol y sobre todo jugar al fútbol pero creo que la cultura es algo que debemos desarrollar al mismo tiempo que el deporte e incluso con mayor extensidad e intensidad porque si nos referimos a La Roja escuchen lo siguiente: "La Alhambra es una ciudad palatina andalusí situada en Granada, España. Se trata de un rico complejo palaciego y fortaleza (alcázar o al-qasr) que alojaba al monarca y a la corte del Reino nazarí de Granada. Su verdadero atractivo, como en otras obras musulmanas de la época, no sólo radica en los interiores, cuya decoración está entre las cumbres del arte andalusí, sino también en su localización y adaptación, generando un paisaje nuevo pero totalmente integrado con la naturaleza preexistente. En 2011 se convirtió en el monumento más visitado de España, recibiendo la cifra histórica de 2.310.764 visitantes. Etimológicamente, «Alhambra» en árabe es «al-Ħamrā» que significa 'La Roja'), procedente del nombre completo «al-Qal'a al-hamra» ('fortaleza roja'). En su evolución, el castellano intercala entre la m y la r una b, como en «alfombra», que en el árabe clásico tenía el significado de 'rojez', escrito como «al-humra». Existen más teorías para explicar el origen del nombre de la Alhambra, pues hay otros autores que arguyen que en la época andalusí la Alhambra estaba encalada y su color era blanco. El nombre de «roja» le vendría porque cuando se construyó se trabajaba de noche, y vista por la noche, desde lejos, debido a la luz de las antorchas, se veía roja. Otros autores defienden que «Alhambra» es simplemente el nombre en femenino de su fundador, Abu al-Ahmar, que en árabe significa 'el Rojo', por ser pelirrojo. 6.- Regates sin balón.- Esa costumbre de regatear no solamente es propia del fútbol. También se puede regatear sobre las aguas del mar e incluso regatear con los precios de las rebajas de los mercadillos. El caso es que el COE (Comité Olímpico Español) estaba dispuesto a nombrar a un regateador con apellidos muy españoles para susituir como abanderado al ahora lesionado tenista Rafael Nadal. ¿Y quiénes mejores que Martínez o Fernández? Apellidos no solo españoles sino españolísimos. Pero al final Martínez y Fernández dijeron que no podía porque perderían la concentración de sus entrenamientos... y como no teníamos un García ni un Hernández a mano pues se echo mano de Gasol (Pau para los amigos y para no confundirlo con Marc) y será este extraordinario baloncestista (el mejor de la Historia de España) el abanderado de España en la inauguración de los Juegos Olímpicos de Londres 2012. En cuanto a lo de regatear termino diciendo que algunos regatean mucho más sin balón que con balón. Ahí están, por esto del regatear hasta la última hora, todavía 500.000 entradas sin vender. O se dejan regatear los ingleses o los estadios estará medio vacíos. Los reventas se van a poner las botas. ¿Qué es la reventa? Apunten en sus memorias o en sus libretas de notas: Acción y efecto de revender, revendedor de entradas para espectáculos públicos y conjunto de revendedores de entradas para espectáculos públicos o local en el que desempeñan su actividad. La reventa. Hablando de ventas, ¿sabéis que fue "La venta de los gatos"? Fue una obra de José María Pemán que se teatralizó en Logroño, por los años 1936 y 1938 gracias a la Compañía Carmen Díaz. U hablando de esta obra recuerdo que fue publicada en la Colección Pulga. La Colección Pulga eran pequeños libros de 7 por 10 centímetros que aparecieron en las primeras décadas de los años 50 del Siglo XX y que, en contra de lo que muchos creían, no eran banales ya que sirvieron para la labor educativa de niños y jóvenes que querían leer historia, viajes, biografías, grandes relatos, ciencia ficción, cine, teatro, ópera y otros muchos más géneros variados. Valían una peseta con cincuenta céntimos y en ellos basé mi primera formación cultural mientras mis hermanos los rechazaba sin darse cuenta de la gran base que suponían para el futuro de quienes nos dedicamos a la escritura en general. Vicente Trueba Pérez (Sierrapando, Torrelavega, Cantabria; 16 de octubre de 1905 – 10 de noviembre de 1986), hijo de José Trueba Sañudo y Victoria Pérez García, fue un ciclista español, profesional durante los años 1930. Recibía el apodo de La Pulga de Torrelavega, sobrenombre otorgado por Desgrange, director del periódico L'Auto y organizador por aquel entonces del Tour de Francia.7.- Pit Stop.- Ya tenemos las cervezas a punto de gluglú. Tic ta, tic tac y tic tac. Ese es nuestro objetivo en Fórmula 1. Fernando Alonso, que este domingo sale desde el puesto número 3 de la parrilla está dispuesto a volver a destapar el tarro de las esencias de su arte (porque la Fórmula 1 también tiene mucho arte además de bellísimas y esculturales modelos femeninas) como si fuera el Curro Romero de los automóviles. Si el éxito le acompaña en el Gran Premio de Canadá más de uno y más de una van a saber lo que es el Pit Stop y las cervezas San Miguel porque Fernando Alonso va directo a por su tercer campeonato del mundo. Pit Stop se traduce por Parada de Hoyo. En 1890 Enrique María Barretto de Ycaza inauguró en un barrio de Manila (Filipinas) llamado San Miguel (actualmente Cebú) la Fábrica de Cerveza de San Miguel. Esta fábrica absorbe la producción de los frailes de un pequeño convento de agustinos recoletos que habían comenzado en 1885 en el citado barrio. Poco a poco comenzó su exportación a otras zonas del sureste asiático, donde es la cerveza más consumida. Actualmente es un gran grupo bajo el nombre de San Miguel Corporation.En febrero de 1946 se constituyó en Lérida la sociedad La Segarra S.A con la finalidad de fabricar cerveza. Los trámites burocráticos hicieron que su puesta en marcha no tuviese lugar hasta 1953. En 1957 se firma el "Acuerdo de Manila" con el presidente de San Miguel Corporation, Andrés Soriano, naciendo así la compañía "San Miguel, Fábricas de Cerveza y Malta, S.A.", independiente de la matriz filipina.Desde entonces ambas empresas han seguido caminos muy diferentes. En 1966 San Miguel abre una segunda fabrica en Málaga, con la que consigue un aumento importante de la producción, permitiendo el inicio de la exportación un año después. En 1970 compra la Compañía Hispano-Holandesa de Cervezas (GULDER) y su fábrica situada en Burgos. Las tres fábricas tenían una capacidad de 1.600.000 hectolitros y lograron una cuota del 7 por ciento del mercado nacional. San Miguel es una pionera en el tema de la publicidad. Con eslóganes como: "A mí no me olvidan" o el más actual "donde va triunfa". Gracias a la progresiva apertura de España y al trabajo del Departamento de Exportación de la compañía, los años setenta se caracterizaron por el aumento de las exportaciones tanto a Europa Occidental como a Europa Oriental y al Norte de África, llegando a bordear la cifra anual de 125.000 hectolitros. En 1994 Général Agro-Alimentaire de Participations (Danone) compra un 18 por ciento de la sociedad. Danone ya disponía de una participación de la también española Mahou. Lo que produjo un aprovechamiento de las sinergias con este grupo, así como la futura venta de San Miguel a Mahou. En 1997 Danone aumenta su presencia al 82 por ciento (un 30 por ciento se lo cede a Mahou). En 2000 Danone comienza a deshacerse de todos los intereses relacionados con la cerveza, con lo que el grupo San Miguel se unió a Mahou creando el primer grupo cervecero de capital nacional. En 2005 termina este proceso quedando Mahou (y por lo tanto San Miguel) en manos de las familias Herraiz y Gervás.Actualmente el grupo Mahou-San Miguel tiene más de un 30 por ciento del mercado doméstico y sus marcas son exportadas a más de 35 países.8.- Tremendo, tremendo, pero tremendo.- La Selección de Baloncesto de España (ÑBA para los más aficionados y aficionadas a esto de encestar un balón en una canasta) está en plan tremendo durante su preparación para los Juegos Olímpicos de Londres 2012. Hasta ahora llevaba el siguiente balance total de victorias con los puntos de 480 a favor y 414 en contra. Tenemos, por lo tanto, un rédito positivo de  + 66. Valladolid, Madrid, Salamanca, París, Granada y Málaga han visto, de manera presencial, este tremendo, tremendo, pero tremendo récord. El caso es que ahora toca acabar con los mitos de Ginóbili, Scola, Nocioni y Prigioni. Toca arrasar a Argentina, deportivamente hablando y que no se enfade la Señora de Kirchner, y lo vamos a hacer. Los 4 citados están hablando con los periodistas y dicen que nos van a sobar de lo lindo. Hablaremos sobre la cancha. Y, efectivemente, en La Coruña nos alzamos con el triunfo y el cómputo de puntos pasa a ser de 585 a favor por 499 en contra. Tremendo, tremendo y tremendo pero ya estamos con un rédito positivo de + 86. Y hablando de tremendo escuchen las siguiente tremenda frase: "Por muchos idiomas que se dominen, cuando uno se corta al afeitarse siempre utiliza la lengua materna". La dijo Eddie Constantine. Un actor de cine que nació el 29 de octubre de 1917 en Los Angeles, California, en el seno de una familia de emigrantes rusos. Su debut se produjo en la opereta y la canción antes de saltar a la fama tras su interpretación de Lemmy Caution, el personaje de Peter Cheyney, en una serie de películas como "Cita con la muerte (1953) con Dominique Wilms, "Les femmes s'en balancent (1954), "Votre dévoué Blake" y "¡La que se va a armar!" (1955), y "Deuda saldada" (1957), en la que cantaba "El pájaro azul". Eddie Constantine falleció el 25 de febrero de 1993 en Wiesbaden, Alemania.9.- Ya son 124 dolores de cabeza.- Los franceses anti españoles (aclaro que no todos los franceses son anti españoles) ya saben lo que es tener 124 dolores de cabeza por culpa de los triunfos de nuestros ciclistas en el Tour de Francia. ¡Nada más y nada menos que 124 dolores de cabeza con el último triunfo del murciano y español Alejandro Valverde!. Oigan la siguiente ristra (no de ajos precisamente sino de triunfos hispanos): Miguel Indurain (12), Luis Ocaña (9), Federico Martín Bahamontes (7), Julio Jiménez (5), Alejandro Valverde (4), Luis León Sánchez (4), Óscar Freire (4), Eduardo Chozas (4), Pedro Delgado (4), Alberto Contador (3), Carlos Sastre (3), Vicente López Carril (3), Fernando Manzaneque (3), Miguel Poblet (3), Juan Miguel Mercado (2), Equipo ONCE (2), David Etxebarría (2), Ángel Arroyo (2), Miguel María Lasa (2), José Manuel Fuente (2), Bernardo Ruiz (2), Samuel Sánchez (1), Juan Miguel "Purito" Rodríguez (1), Juan Manuel Gárate (1), Juan José Cobo (1), Marcos Serrano (1), Óscar Pereiro (1), Aitor González (1), Pablo Lastras (1), Juan Antonio Flecha (1), Ibon Mayo (1), Roberto Laiseka (1), José Vicente "Chente" García Acosta (1), Javier Otxoa (1), Fernando Escartín (1), Abraham Olano (1), Antonio Cabello (1), Javier Murguialday (1), Marino Lejarreta (1), Laudelino Cubino (1), Juan Martínez Oliver (1), Manuel Jorge Domínguez (1), Federico Echave (1), Julián Gorospe (1), Peio Ruiz Cabestany (1), Ángel José Serrapio (1), José Nazábal (1), José Luis Viejo (1), Pedro Torres (1), José Antonio González Linares (1), Marino Díaz (1), Aurelio González (1), José María Errandonea (1), Luis Otaño (1), Joaquín Galera (1), José Pérez Francés (1), Equipo KAS (1), Miguel Bover (1), Jesús Loroño (1), Julián Berrendero (1), Mariano Cañardo (1), Federico Ezquerra (1) y Salvador Cardona (1). En Peyragudes, el murciano y español Alejandro Valverde les propinó a los franceses anti españoles (no todos los franceses son anti españoles) su dolor de cabeza número 124. A continuación he aquí unas buenas indicaciones para que dichos franceses anti españoles superen sus dolores de cabeza (y que Dios haga que la ETA no les den más que dolores de cabeza cuando ya han perdido todo su poder en España): Remedios Naturales para el dolor de cabeza. ¿La naturaleza nos puede llegar a curar el dolor de cabeza? Todos hemos sentido alguna vez la típica jaqueca, dolor de cabeza. En un lado de la cabeza, a ambos, en la sien, detrás de los ojos, en el cuello...Hay muchos tipos de dolores de cabeza, y todos son más o menos dolorosos, pero cuando duran más de un tiempo razonable, son cansinos, molestos, nos hacen irritables, no nos dejan rendir en nuestras obligaciones e incluso nos pueden llegar a paralizar en nuestra rutina diaria. Por suerte, una vez más, la naturaleza nos ofrece muchas posibilidades para combatir y no tirar la toalla con los dolores de cabeza: Plantas milagrosas para el dolor de cabeza: Manzanilla, Sauce, Melisa, Tila, Lúpulo y Lavanda. A escoger según sea el gusto de cada francés antiespañol (y quiera Dios que ETA también desparezca de Francia). Hablando de la melisa ahí va mi mensaje para Fernandito, el moreno del Banco: ¿Qué fue de la actriz Melissa Sue Anderson de tan infausto recuerdo para el tal Fernandito? Adelante a Internet: Melissa Sue Andersonnació el 26 de septiembre de 1962 en California (USA). Sus primeros pasos artísticos los llevó a cabo a muy temprana edad cuando estudiaba danza. Fue su profesor en esta disciplina quien recomendó a sus padres a que contratasen a un agente y probasen suerte en el mundo de la interpretación con ella. Participó en varios anuncios publicitarios entre los que destacó un spot de Barbie Malibu. A partir de los 10 años comenzó a intervenir en episodios de las series como "Embrujada", "La tribu de los Brady" y "Shaft". En 1974 le llegó su gran oportunidad con la serie "La casa de la pradera" interpretando a Mary, la hija mayor de Los Ingalls. Aunque al comienzo de la serie su papel resultó ser menos relevante que el de su hermana Laura (Melissa Gilbert), su personaje ganó protagonismo cuando tuvo la desgracia de quedarse ciega. Durante el transcurso de la serie Mary creció y fue enviada a una escuela para ciegos en la que se enamoraría de su profesor Adam Kendall (Linwood Boomer), con el que acabaría casándose y teniendo un hijo. Sin embargo la mala suerte seguiría acompañándola y su primogénito fallecía en un incendio. Al final de la séptima temporada, Adam recuperaría la vista y ella decidía marcharse con su esposo para que éste cursase sus estudios derecho en Nueva York. Este argumento sirvió de excusa para que tanto Melissa como Linwood Boomer pudiesen abandonar la serie en 1981. Por su interpretación recibió una nominación al Emmy en la categoría de Mejor actriz en serie dramática en 1978. Durante el largo periodo en el que rodó la serie, compaginó este trabajo con los telefilms "The Loneliest Runner" (1976), "Beat the Turtle Drum" (1977), "Which Mother Is Mine?" (1979). En 1981 logró cambiar de registro con su papel de la joven asesina Virginia Wainwirght en el film de terror de Serie B "Cumpleaños mortal". Durante la década de los 80 comenzó a ser una actriz invitada habitual en series como "Se ha escrito un crimen", "Hotel", "Vacaciones en el mar" o "Alfred Hitchcock Presenta". Mientras que sus trabajos cinematográficos se redujeron a películas de escaso interés como la comedia "Chattanooga Choo Choo" (1984), el bodrio español de bajo presupuesto "Máquina de matar" de Jose Antonio de la Loma o el thriller "The Suicide Club" (1988). En los 90 sus trabajos interpretativos se redujeron principalmente a varios telefilms como "Forbidden Nights" (1990) y "Terremoto en Nueva York" (1998). En 1992 actuó en la obra teatral "To Grandmother's House We Go". También fue actriz de doblaje en dos episodios de la serie de animación "X-Men" e intervino en las películas de bajo presupuesto "Killer Lady" (1995) y "The Joy of Natural Childbirth" (1997). Después de rodar el telefilm "Thin Ice" (2000) decidió abandonar la interpretación y se convirtió en empresaria lanzando al mercado una serie de productos para el cuidado de la piel. Sin embargo, en 2006 ha regresado a la televisión con el telefilm "10.5: Apocalypse" (2006). Desde 1990 está casada con el guionista y productor Michael Sloan, con el que ha tenido dos hijos llamados Piper Kathleen y Griffin Henry". Así que "manda rosas a Sandra, Fernandito, porque lo que es Melissa está muy ocupada como para perder el tiempo en los aeropuertos con tus florecillas. 10.- Yelena está llena.- Ha engordado muy poco la atleta Isanbayeva. No me refiero a su físico, que sigue siendo excelente, sino a que Yelena está llena... pero de éxitosb (esta chica de Volgogrado ha vuelto a la cima del Atletismo tras atravesar un desierto de sinsabores. La pertiguista rusa quiere seguir compitiendo en la élite. Su rércord mundial en pista cubierta es de 5'01. Veremos a ver qué hace en Londres a la luz del día. Yo creo que, además de guapa, es inteligente. Yelena está llena... pero de glorioso palmarés. Termino mi Catalejo Mundial con algo sobre Volgogrado: es una ciudad ubicada en la Federación Rusa y antiguamente llamada Tsaritsyn entre 1589 y 1925, y Stalingrado entre 1925 y 1961. Está situada en el óblast homónimo, en la confluencia de los ríos Volga y Tsaritsa. Alcanzó la fama y el reconocimiento mundial por ser sitio de una de las más cruentas batallas de la Segunda Guerra Mundial, en la cual soldados soviéticos resistieron los intentos de conquista por parte de las fuerzas alemanas entre junio de 1942 y febrero de 1943, a un altísimo coste de vidas humanas. En honor a la batalla se levantó la Estatua de la Madre Patria, una monumental estatua de 85 metros de altura y uno de los símbolos de la ciudad.La población de la ciudad era de 1.021.200 habitantes en 2010 y el área metropolitana de Volgogrado, que incluye también las localidades de Volzhski y Krasnoslobodsk, era de 1,51 millones de habitantes (la octava más poblada de Rusia). Por cierto, y para que aprendamos un poco más de cultura, en Rusia la palabra óblast se refiere a una división administrativa de las repúblicas constituyentes de Rusia. ----------------------------------------------------------------------------------Sólo los más inteligentes se van a repartir las tres medallas. Hay que aguantar el ritmo sin caer en la trampa de despegar los dos pies del suelo. Los jueces, con sus caras enfurecidas, dan miedo, dan pavor, dan pánico. El suelo parece cada vez más duro y las piernas cada vez más pesadas. No consiste en dar hachazos por darlos sino en saber darlos. A cada hachazo que da alguno de los de la cabeza responden los más inteligentes... pero los demás se quedan en el camino... y al final uno de los participantes entra en cuarto lugar mientras sus tres antecesores se cubren de gloria. Esa es la grandeza y la miseria de la Marcha Atlética. Quizás el que entró en cuarto lugar espera la revancha para dentro de 4 años más. De momento sólo le sirve de consuelo el Diploma de Honor.

(Empezar a vivir es empezar a morir)Tenía la mirada tan triste como la de un caracol. A lo lejos, cercano al maquillaje facial de los campos, se escuchaba el minúsculo murmullo de la máquina de vapor...- Si siempre va hacia adelante ¿qué hace el tren cuando llega al final del mundo?...- El tren siempre vuelve, Juan...En medio del pasatiempo del paso de las horas, comienzo a recordar las tardes en que tuve, junto a mi conciencia pensamiento/pasaviento de la sensación, el vuelo cristalino de las alondras que, en forma de lluvia horizontal, pasaban anunciando su leve presencia de aguamanil mientras, en el bar, se jugaba al mus con sentencias tan benignas que, muchas veces, semejaban borrascosas espirales de enunciados surgidos de entre todos aquellos abigarrados humeares de "celtas" y "galois" que formaban coalición con contraseñas de guiños humanos y piruetas de carrusel hiperrealista. Aquellos rudos y hansonistas parroquianos (críticos de la mística del placer pegado al rugoso mapamundi de todas las cantinas dibujadas en los hendidos surcos de la piel de sus rostros) apostrofaban envites y renuncias ("ya llueve menos", "la mano de un cristiano", "tengo postre", "a mí no me dice nada", "órdago a la grande", "nos faltan sólo tres") mientras formaban un agónico círculo circunflejo de barajados circunloquios...Pero yo, soñando casi siempre con el ascenso a las torres de marfil de los ulises prejoycianos, crecía en la geométrica ascensión de los besos florecidos y las manos asidas al corazón de una tarde, mientras el aire de las magias flotaba en la lejanía (añeja barca de carontes nada más), allá donde el maquillaje facial de los cetrinos campos del trigo me inundaba de una súbita tristura o de una alegría sin proporción, según fuese la aliteral alternativa que me deparasen las agujas del reloj de cristal que enhebraba los minutos de mi sensibilidad con la plateada ilusión de los deseos.Hoy dicen que soy tan joven que podría cambiar el mundo con los latidos de mi corazón; pero he decidido no intentarlo y dejar el mundo en su mismo lugar para no desorientar mi conducta, porque ansío abrazar sus límites sin dañar la imagen de mi sueño. Mi única sonrisa consiste en no olvidar jamás la pregunta que hice a quien, aquella tarde junto a mí, respondió simplemente con la tenue nostalgia de un regreso.Era la respuesta de mi padre...Y aquí está, al lado de mi edad (como aurora del día de los inicios), el sueño de sus ventanillas de cristal y el torbellino de sus cromadas bielas. Aquí está, al lado de mi tiempo, para comenzar el camino de mis pensamientos; mientras un pájaro (sueño cansado) entorna sus párpados y yo le reconozco porque es tan tímido y humilde como un gorrión.Me levanto. El vaso de cristal descansa (medio vacío de líquidas propuestas) junto al penúltimo cigarrillo que dejó de existir, y dormitan (hirsutos sobre el mantel) un viejo pescador y un pez espada (el viejo y el mar) que ilustran la lucha solitaria por la vida y las vanas ilusiones del hombre frente a su destino: un amarillento recorte de papel que entreteje las ideas de un lejano periodista con el sueño de un joven de veinte años que desea sembrar el mundo con gorriones.Ahora que comienzo a caminar (ansioso y ansiado de esperanza y luz) siento que soy algo así como una hora verde o una esmerilada audiencia de sentires flotando en la neblina de lo imaginario, al mismo tiempo que mi pie (hollando el umbral de este nuevo espacio repleto de miradas sin final) siente sobre él, tan anticipado como está, la luna que brilla en este cielo estrellado como la diosa que iluminó mi primera noche de conciencias.Cae la lluvia. Esta lluvia, remotamente antigua, que trae olor de siglos a mis sentires de futuro... más apenas oigo el ruido de las gotas ancestrales pues me encuentro en la corta eternidad de esta hora. ¿Esta hora? No. Este ahora. Este ahora en que tropiezo con un niño dormido bajo el translúcido plástico túnel de sus preguntas; con ese niño que descansa en la quietud de aquellas interrogantes pespunteadas bajo las tardes en que el vuelo de las alondras se mezclaba con la triste mirada de los caracoles. Mas ya no tengo el paso detenido sino que lanzo todo mi equipaje hacia el inédito horizonte de los navegantes terrestres que, por primera vez, oyen sirenas de destino reclamando (ellas) la continua recreación del neo mítico Orestes...Por eso todos los colores de las agrecadas cenefas del jarrón convergen en un punto de encuentro llamado crátera, para beberse las cromáticas esencias del hisótropo big-bang. ¿Hisótropo big-bang o heliótropo big-band? Es lo mismo. Nacimiento y musicalidad siempre unen nuestras conciencias.¡¡Viajeros al treeennn!! ¡¡Desde Eurípides hasta Alfieri pasando por Voltaire!! ¡¡Salimos!!.Al entrar en los nuevos espacios, la joven mirada de pupilas femeninas se ha cruzado con mis ojos:- Es de Juan Ramón Jiménez... -dicen los de ella.- Supongo que buscas a Platero. - responden los míos.- Cierto. Me desconsolaron los monederos falsos de Gide- silencian los de ella...Estoy pensando, de repente, que las cosas han cambiado un poco (algo, bastante o mucho), desde el mismo momento en que subí a la plataforma, y que el mundo, al entrar en el vagón, ha transformado sus nítidas vivencias y desean abandonar los moribundos dogmas de esta cotidiana contemporaneidad que tanto desconsuela.Miro al espejo de mi propia conducta y compruebo que mis ojos dicen su verdad...- Son hermosas las frases de poema... -expresan.- Hermosas y quizás hasta posibles...- responden los de ella.Presiento que esta noche alcanzaré las nubes de los sueños azulados (¿será por el iris de sus lagunas?)... pues comprendo que el rojizo preludio del anochecer se unifica con el violeta tinte de mis propias semillas para formar un resplandor arqueado de emociones que, seguro/seguro o seguro/nada más, aparecerá en la alborada del mañana; puesto que de principios blancos se trata, al fin y al cabo, el láureo empeño de transitar por los sincopados ritmos de un fonema musical para gozar del asentarse en sus arpegios.Desde este tramo de fronteras no busco a la tierra que azota frustraciones sino a la que comprende el universo al que todos, en verdad y de alguna manera, pertenecemos. ¡Si lo supiéramos entender! ¡Ay si lo supiéramos entender!. Pero... ¡Dios mío, otra vez la imperfección de nuestras ignorancias!.- ¿Deseas interpretar alguna de ellas? -dicen sus pupilas.Las mías, encogidas en el pétalo de sus misterios, no despiertan aún... porque no soy hoy pero tampoco soy ayer y, en este instante, lo que sucede es que nazco a un nuevo sentido atemporal en el que no existen inútiles esperas ni terminaciones posibles. ¿Soy mañana?...- Posiblemente sí... -responden sin dudar.E, inesperadamente, se transfiguran mis sensaciones ante los temblores del raíl que, bajo la luz de la noche, siembran el camino de la red de mis alegrías.Ninguna niebla enturbia mis pensamientos y siento que aquella mi ya antigua soledad se acompaña ahora de cláridas burbujas emergentes salidas de su beso ojival. Los ojos besan. ¿Los suyos? ¿La sombra de los suyos? Los ojos besan atreviéndose con las caricias de los pájaros emigrantes de mi infinita desnudez.- La luna viene con nosotros y es redonda -dicen mis ojos.- Abrámonos para recibir ese su sin nombre que pervive en el sinfín de los horizontes -responden los suyos.Las gotas que resbalan por el exterior de los cristales (filamentosas ventrílocuas de ideas), forman juncáceas pinceladas que orlan la ocre arena de los suelos tiñendo, a los vegetales, de inocentes transparencias de Monet.Saint-Lazare: al lado de indiferentes fábricas e instalaciones portuarias, presentes en la lánguida cortina de agua y de humedad, Argentuil y Normandía constituyen incursiones impresionistas que subrayan el atmosférico efecto de su instantaneidad en las retinas de mi sensación. Posiblemente algo de Orsay ha quedado impreso en la escala de colores puros y complementarios con los que sus ojos fragmentan lo sólido y duradero de mi intensidad... aunque no acierto a distinguir si la mezcla de sus transfiguraciones son los efectos luminosos de un paisaje o los simples destellos de una penetración en las esencias.¿Lágrimas? ¿Está llorando? No. Sólo son los sentires. Ellas (las gotas y ella) me han hecho subir a la planicie de las palmas de mis manos y allí, por debajo de los dedos, siento que estoy muy cerca de la nueva estación y me aferro al susurro de mi propio júbilo. Es entonces cuando descubro un indemne territorio repoblado de mágicos reflejos y quisiera amar/saber toda la extensión de este incógnito dúo de autorretrato que, pintado con fuego y luces de quinqué, busca descubrirnos hasta dónde puede llegar la suma de dos empujes paralelos, de dos miradas que están formateando estelas más allá de un tapiz de... ¿qué es?...- ¡Cuánto sueño al amigo que ayude a forjar mi nombre! -dicen sus ojos.- ¿Es que no lo hallaste aún? -interrogan los míos.- No es eso. Lo que sucede es que sus grafismos son difíciles de imprimir.Surge un manantial de luz en mi memoria. Riego, con él, todas mis expresiones. Infancia y juventud terminando por sentir satisfacciones temblorosas mientras mis animosidades se han hecho frágiles pero poderosas, libérrimas y alegres.- ¡Benditos pájaros sin fiesta! -dicen los míos sin saber por qué...- Viajan sin dinero y sin maletas pues, mudos de destino, sólo tienen que abrir sus alas para conquistar las florestas -responden, sin saber por qué, los de ella...- ¿Cómo podríamos volar nosotros sin alas? -continúan los de ella sin saber por qué...- Amando el amor sin nombre -contestan, sin saber por qué, los míos...Y sin saber por qué continuamos persiguiendo respuestas sin darnos cuenta de que estamos persiguiendo preguntas. Digo tren como digo placer, pues siento sobre mi cuerpo, en lo alto de la cima del resplandor de la litera, la presencia de esa brisa que ha subido en la estación y se ha enroscado en mis brazos, en su vientre, en mis piernas, en sus muslos... y, sabiendo o no sabiendo por qué, pido perdón a mí mismo por entender que el gozo liberado, surgido de las sombras con luz, ha llegado a su lugar exacto. Debajo de tanta efervescencia reunida, ella palpita, con o sin razón. Y mi corazón, con o sin diástole, vivifica con estas curaciones haciéndose profundamente firme la luz del amanecer mientras su brillante mirada/cristal es una perpleja concesión a la intensidad del horizonte que alarga, hasta mi frente, la línea firme y rotunda de los primeros rayos del sol. Desfila por la ventanilla el carrusel del tiempo. Amanece. Definitivamente amanece...Los oteros hablan a los hombres que despiertan bajo el festón celeste de su aroma y un pueblo, en la lejanía, despabila su sonámbula silueta. Los misterios de la luna se pierden en una prímula sensación y aparece la sorpresa: ¡gorriones montaraces que, volando entre los jarales de la campiña, desprenden fugitivas constelaciones de alma parda iluminada para serenar las horas!. No hay guerra en sus mundos. ¡Qué paz!. ¡Cuánta paz!.Observo el candor adolescente en cada minuto de sus iris y la veo tan desnuda de negruras (tan cubierta de manantial) que tengo miedo del espeso amanecer; para no sentirme culpable sin saber de qué y sin saber por qué y sin saber para qué.- ¡Buenos días, Luz...! -dicen sus iris.En ellos he leído cuanto puede leerse en todos los museos de la vida. He visto el cuadro de las colinas (clásicas, románticas, hiperrealistas) perfiladas sobre las riberas donde el polvo blanco de los crepúsculos vivientes (quizás expresiones de Chagal) se envuelven en las sábanas de las sendas del idilio (quizás impresiones de Dérain) mientras depositan el antifaz de su presencia sobre el camino de los madrigales que encubren el vuelo de ella misma (quizás compresiones de Csácky). Lo cierto es que he leído todos los cuadros de sus epigráficas composiciones en las galerías de las largas y espaciosas pinacotecas donde ella ha reunido su colección de dinámicas sensaciones, palabras en libertad y poesías concretas ya que, seguramente, me está dando a comprender que ella proviene de los arabescos de Boccioni, los futurismos de Marineti y los caligramas de Gadda. Expansión espiral de músculos en movimiento, ocho almas en una bomba y el aprendizaje del dolor reunidos en una sola presencia de mujer.Ya pronto arderá la espalda del hombre que recoge los racimos habitando (silente de las pámpanas y el dril) el trayecto largo y fijo de las colinas del vino. Las mudas palabras convertidas en huídas. El rostro hecho pulsaciones. Las agónicas cadenas henchidas de cotidiana terrosidad con sus debidos huecos de esperanza. Hablando con un monte que no puede responder, el diálogo impasible e imposible persiste en la siesta impenetrable de la vid y del olivo citando verdades con la furia del viento. Grito inédito de lo común que es y, a la vez, grito siempre repetido en todos los surcos de su edad...La sombra del tren no es la sombra alargada del ciprés sino la alargada sombra del ciempiés que se proyecta (con besos de caolín amando a las traviesas) para poder confirmar su historia en el peso enorme de sus sombras.Se están sembrando resoles de campanas llamando al corazón y, al fondo, dos verdes maletas que ahora no saben dónde estamos ni ella ni yo. Ensimismados en el entorno del presente, ella y yo (almena y torre de marfil sin más) no estamos, en realidad, en ninguna parte. Estamos más allá de nosotros mismos. Ansias dentro. Ansias fuera. Versos asidos al viento ardiente que sesga las hojas y las ramas del árbol detenido en la detenida estación.- Y tú te irás con él y serás una verdad de albérchigos -dicen los de ella.- Viviendo en la breve estrechez de lo violeta de tu voz -responden los míos.- Posiblemente eligiendo las anilinas de la tarde -dicen los de ella.- Sólo para colorear los grafismos de tu ensoñación.¿Duelen las emociones? Sé que a las vías les duelen las aceradas pisadas, pero sé también que les duelen mucho más las ausencias.¿Está libre la vida? ¿Circula, por ella, el arrastre de esas esencias que sólo son la altivez de los cisnes que nadan en el lago de las cercanías? Sólo me responde un eco escondido (sed de niño) que, tras las agujas de cristal de mi reloj, terminé por olvidar. Así que ¡construyo otra ilusión! Voz de mis viajes: "Volverás, caballero del viento conmovido, con todo el peso de tus ojos como fardo, uniendo la sombra de tus experiencias con el propio destino de la luz".Mis ojos se lanzan al aire (pájaros de natural presura) para plantar, bajo yermos y baldíos, geranios, azucenas, aliagas y alcanforeros de mitaca. Mis ojos visitan, por primera vez, los iniciales rincones del Universo. Mis ojos dilatan sus miríadas en el bálsamo que cubre el ámbito de lo desconocido. Mis ojos juegan con los primeros segundos de la existencia descifrando jeroglíficos que jamás antes pude comprender. Y descubro un fúlgido axioma que se diluye en mi pensamiento: "La deseada intensidad de tu persona no tiene bordes ni límites porque se extiende (más y más y más), sin fronteras ni pronombres, por el infinito alcance de tus manos".Y la alcanzo. Y entre tanta esperanza desangrada bajo los hacinamientos del enhebrado abrazo del sueño sin final, embarco en el convoy de mis vivencias y comienzo a resumirme en la pura naturaleza de su ser.Y me alcanza. Y entre tanto ruido de valvas desconchadas escucho el paso firme de los hombres que andan por el andén buscando camino hacia no sé cual salida.Y oigo el murmullo de los suspiros que lanzan las torres del eléctrico/exhaústico alumbrado de la soledad. Los cables deslizan mensajes a través de incógnitas superficies que, argonautas de su ausente mar, no son sino los instantes de un homérico soneto: "¡¡No sigáis muriendo hermanos!!" grito con el silencio de la voz. Y ellos miran (bisectriz de la desesperación) para saber si he sido yo; para saber si ha sido mi voz; para saber si ha sido otro; para saber si ha sido la voz de otro. Pero ellos sólo miran y giran... nada más...Por encima de las dudas crecen las verdades y los poemas no se pueden atrapar. Tengo que dejarlos libres para que se extiendan por el espacio. ¿Qué clase de espacio puede existir?  Sólo existe el espacio de ellos mismos. Por eso algunos versos se escapan por las abiertas ventanillas y se cuelgan de las ramas de los viejos arbustos y otros, más sutiles en su perspicacia elemental, escapan por las mismas ventanillas para embarcarse en las blancas nubes del atardecer y grabar allí su simbólico mensaje: "Si eres viento de la tarde mañana serás aroma de existencia". Viento de la tarde...El tren corre junto al viento. El sol lila las ramas pasajeras de los disidente retamares. El sudor del hombre de las uvas se tiende (bruces/cruces) en cualquier cobijo de vino y de dolor. Yo, de no saberme tiempo sino años desprovistos de historia, fiebre de horas justas, ancla de vigilias en la bahía de la existencia y brillo solidario de mi desconocido origen, deposito mi interrogación.- ¿Dónde nací? -dicen mis ojos.- En la frontera del forastero de las fantasías -responden los suyos.- ¿No habrá sido en la inconclusa línea de los bosques sin mar?- Afirmo que naciste en la frontera del forastero de las fantasías.Episodio. Ella me convierte en episodio. Aventura. Ella me convierte en aventura. Leyenda. Ella me convierte en leyenda. Narración. Ella me ha hecho narración. Sólo permanecen, únicamente intransformables, la presencia de sus ojos hialinos y la ígnea ausencia de mi dolor en este relato donde el episodio no es suceso (sino sístole), la aventura no es acción (sino diástole), la leyenda no es mito (sino nuevamente sístole) y la narración no es cuento (sino mitral)... porque, al final de toda la epopeya, sólo queda el sanguíneo corazón de lo emotivo.Y queda la fatiga acompañando las bardas del campesino mientras anochece en los cerros altos, en las lomas ocres, en el montón de las pardas casas rústicas (cobijos del descanso penetrante donde declinan las sombras en los pórticos con silencio de grillos y ruido de amapolas) y en las fuentes gorgoritas de la plaza mayor.Piedra a piedra la noche enjuta penetra por los goznes y fecunda las raíces del silencio a la vez que el tren cabalga espacios de ilusiones que ella va tejiendo (en forma de nidal) con su mágico contacto de miradas.- !Los pájaros se fueron a otro encinar! -dicen sus ojos.- Porque deben encender los rosales del mañana -explican los míos.Contemplo la cruz que prolonga la existencia en las cuatro direcciones de mi vida. En el Norte poseo una esfera terrestre que me habla de viajes. En el Sur tengo una corriente que me cubre de distancias. Al Este cuento con un horizonte pleno de equinoccios. En el Oeste me esperan magnitudes de amplitud y enseñanzas. Y, en los espacios pendientes, cada rosa de los vientos que se desprende de la rosaleda de su ser me ofrece una distancia de cercanías tan próximas que, de no existir el preámbulo de los nacimientos y el epílogo de las despedidas, serían los prolegómenos de la presencia y los anexos de lo ausente.Sin embargo estoy aquí. ¿Ella también? ¿Quién? ¿La vida? ¡Ambas!. Sí. Están aquí. Conmigo ambas. Y como soga escurridiza rozo su sed y comprendo su verdad. La mano de mi sombra ya no está vacía. Gozo ahora la materia luminosa de su ser. Miro mis manos. Pienso que me he hecho adulto y, con ese afán, contemplo el tenso cuerpo de su amor. Es entonces cuando el cántaro de la sed y la bicicleta de mis vacilantes dudas ruedan por no sé cual abismo. El ayer se me aprieta hasta hacerme abuelo de mi propia trascendencia y ella se convierte en éxtasis de clavel.- ¡Entrarán de nuevo los gorriones en nuestra arboleda! -acompañan sus ojos.- ¡Igual que los cascabeles del gnomo en el Reino de la Ilusión! -acompañan los míos. No. No acompañan. !Confirman!.- ¡Y saldrán como salen las palabras del deseo! -Confirman sus ojos.- ¡Igual que presencias de canela en la fuerza del lienzo de nosotros dos! -confirman los míos. No. No confirman. ¡Acompañan!El tren entra en el profundo abismo del túnel abierto bajo la cordillera montañosa. Alguien ha creado un Museo Vital dibujando la Historia: Adán y Eva, Jesucristo, Caçin y Abel, Jesucristo, Noé, Jesucristo, Abraham, Jesucristo, Gengis Kan, Jesucristo, Alejandro Magno, Jesucristo, Nerón, Jesucristo, Las Cruzadas, Jesucristo, Carlomagno, Jesucristo, El Renacimiento, Jesucristo, Revolución Francesa, Jesucristo, Las Luces, Jesucristo, Revolución Industrial, Jesucristo, Primera Guerra Mundial Jesucristo, Segunda Guerra Mundial, Jesucristo, Bomba Atómica, Jesucristo, El Che, Jesucristo, La Araña Negra de la ETA, Jesucristo, Torres Gemelas, Jesucristo, Oriente Medio, Jesucristo, Israel, Jesucristo...Fin del Mundo: Todos bajan sin mirarse. !!No sigáis muriendo, hermanos!!  Grito con la voz del silencio. Pero todos siguen sus marchas aceradas. Nadie quiere saber si he sido yo, si ha sido mi voz, si ha sido otro, si ha sido la voz de otro... Todos huyen sin tener piedad de sí mismos. Veo sus espaldas, llenas de sudor, perderse en los confines del andén. ¿Qué clase de muerte aman tanto?El maquinista hace gestos. A ella y a mí. No va a seguir manejando el tren. Es su final. Se encoge de hombros. Se aleja. Se introduce entre los raudos corredores del sanfermín social. El tren sin látigo queda.El vigilante hace gestos. A ella y a mí. No va a seguir vigilando el tren. Es su final. Se encoge de hombros. Se aleja. Se introduce entre los raudos corredores del sanfermín social. El tren sin miedo queda.Se cierran, íntimamente, las puertas de metal y, ya sin incontestables sujeciones (sin látigo y sin miedo) se inicia una vertiginosa explosión de velocidad hasta que entramos (¡¡diáspora de sal!!) en las olas del mar...Estamos solos. Completamente solos. Es hermoso que el tren corra, definitivamente liberado, hacia esa ilusión que pervive entre las algas asustadas por tanta y tan desesperada espera. Es hermoso entrar, desapercibidos por los demás, en el envoltorio azul verdad de las mayéuticas y socráticas preguntas. Y escucho su voz. ¡Al fin su voz!- ¿Qué buscas? -interrogan los labios de ella.- Gorriones de mar... - responden los míos.- ¡No me equivoqué! - sonríen sus labios.E, inesperadamente, toda ella se convierte en cristal.Quizás al emitir por fin la voz (al igual que el viento refresca el perfume de las rosas), nuestros acentos no duerman jamás mientras a lo lejos, cercano al maquillaje de los campos, se escuche el minúsculo murmullo.- Si siempre va hasta hacia adelante ¿qué hace el tren cuando llega al final del mundo?...- El tren siempre vuelve, Juan...Tal vez ella y yo volvamos en algún momento, porque tal vez sea cierto el regreso. Pero sabemos que sólo será cuando el final del mundo haya terminado de verdad y vuelvan a nacer todos los universos de este planeta llamado Aire, todos los universos de este planeta llamado Tierra y todos los universos de este planeta llamado Mar. Mientras tanto seguimos buscando la última frontera de nosotros mismos.En el ecuador de todos nosotros está la última frontera.

El Gran Brujo, Jatun Layqa, subido a la plataforma del fantasmagórico altar de piedra adornado por calaveras humanas, se dirige a los 20 Grandes Guerreros nombrados como los más fuertes de la tribu. Llueve torrencialmente.- ¡¡Vosotros, los más Grandes Guerreros de todos, debéis detener la lluvia!! ¡¡Neutralizad a Illapa!! ¡¡Haced que cesen las lluvias para apoderarnos del corazón de la selva!!Los 20 Grandes Guerreros, pintados sus rostros y sus cuerpos con dibujos poliédricos y haciendo sonar sus collares con cascabeles, que llevan en las muñecas y en los tobillos, inician una frenética danza lanzando alaridos salvajes y, después, apuntan con sus arcos a la efigie de madera de color caoba de Illapa, el dios de la lluvia, que porta una lanza en su mano derecha y un mazo en la izquierda.- ¡¡Disparad a Illapa para que cese la lluvia!!Los 20 Grandes Guerreros disparan a la efigie de Illapa y clavan sus 20 flechas en el corazón de dicha imagen. Un resplandor alumbra, repentinamente, toda la escena. - ¡¡Neutralizad a Illapa!! ¡¡Neutralizad a Illapa!! ¡¡Tomemos el corazón de la selva!!La noche oscura ensombrece el dantesco escenario cuando cesa, de repente, la tormenta. - ¡¡Ha llegado la victoria de Oomba Woomba Shoomba!!Los chillidos de las mujeres y los niños se unen al griterío infernal de los hombres.- ¡¡Que el Espíritu del Buitre ocupe el lugar del Espíritu de la Luna!!Alrededor de las hogueras encendidas, bailan, gritan y se emborrachan los hombres de la tribu.- ¡¡Que suban al altar de piedra las Siete Qanchis Kuna, las Siete Vírgenes elegidas por el Rey Mayor, Inka Kurax!!Siete hermosas mujeres, cubiertas con túnicas de color del azafrán, suben al altar. - ¡¡Despojaros de vuestras túnicas y haced feliz a Oomba Woomba Shoomba!!Las Siete Qanchis Kuna, despojadas de sus túnicas y vestidas solamente con ropa interior realizada con espesos vegetales, inician la Danza de la Purificación. El Gran Brujo, Jatun Layqa, es un gigantesco hombre de más de dos metros de altura y más de ciento veinte kilos de peso, lleva colgado del cuello un escarabajo de calamita negra y una gran bolsa de color verde; el cuerpo lo tiene pintado con  dibujos diabólicos, sus brazos y piernas están llenos de plumas de harpías pegadas a la pie. Visten solamente con un taparrabos. Sus rostro está lleno de arrugas y cicatrices. Tiene tatuado, en su frente, un buitre leonado. - ¡¡Ha llegado la hora del Gran Duelo!!Dos hercúleos guerreros suben a la plataforma del altar de piedra mientras cesa la danza de las Siete Vírgenes del Sol.- ¡Aquí, delante de las Qanchis Kuna, uno de vosotros dos será El Elegido!Los dos hercúleos guerreros están ya dispuestos para la lucha mientras lanzan aullidos de guerra el uno contra el otro. - ¡¡Lucha a muerte!! ¡Aquel que muera será El Elegido por Oomba Woomba Shoomba!Los dos hercúleos guerreros inician una pelea salvaje. Con las manos desnudas se atacan con una fuerza brutal producida por la ingestión del yopo que les chorrea por sus bocas en forma de líquido viscoso de color verde. El yopo verde les ha convertido en dos animales salvajes en lugar de dos seres humanos. Toda la tribu, en medio de la borrachera general, sigue el terrorífico duelo con un cántico coral alabando a La Muerte. - ¡¡Seguid luchando, seguid agradando a Oomba Woomba Shoomba!!Tras media hora de combate dándose golpes mutuamente, uno de los dos feroces hercúleos guerreros consigue agarrar, con sus musculosos brazos, el cuello de su rival y, con un giro en seco, lo mata descoyuntándole su grueso cuello. - ¡¡Oh, tú, Gran Adivino Huatuc, interpreta ahora los deseos de Oomba Woomba Shoomba, el Gran Dios del Fuego!!- ¡Yo interpreto que la lucha ha sido justa! ¡Podéis obtener la sangre del Elegido!Uno de los Siete Brujos Menores, el preferido por Inka Kurax para suceder a Jatun Layqa, comienza a cortar el cuerpo del gran guerrero muerto mientras va recogiendo su sangre hasta llenar, por completo, un cuenco de barro cocido.- ¡He aquí la sangre que agrada a Oomba Woomba Shoomba!Inka Kurax vuelve a hablar con su ronca voz.- ¡Puedes, oh Gran Adivino Huatuc, leer sus entrañas!Huatuc se levanta, se dirige a la piedra del altar donde está yacente el cuerpo del guerrero muerto, arranca los pulmones del vencido y los escudriña; después sopla en las tripas del gran guerrero muerto y, por último, comienza a leer sus venas.- ¡Oomba Woomba Shoomba, Gran Dios del Fuego, dice que hay que unir la sangre del Elegido con la de un niño virgen para poder iniciarse la Fiesta de Chasca Coyllor, La  Estrella Enmarañada!- ¡¡Traed al altar al hijo del Elegido!!El hercúleo guerrero vencedor del Gran Duelo arrebata al hijo del derrotado y muerto Elegido de los brazos de su madre y, ante el dolor y la impotencia de ésta, lo coloca sobre el altar de piedra.- ¡Gran Brujo, Jatun Layqa, puedes ya hundir tu puñal en el corazón del niño elegido para sacar su alma y darle nueva vida a la sangre que agrada a Oomba Woomba Shoomba! ¡Incinerad los restos del Elegido para que el humo ahuyente a sus espíritus!Una vez quemado y reducido a cenizas el cuerpo del Elegido, el Gran Brujo sacrifica al hijo de éste y le saca el corazón.- ¡Ahora, Jatun Layqa, dale nueva vida a Oomba Woomba Shoomba mezclando la sangre del Elegido con el alma de su hijo!Jatun Layqa va partiendo en pequeños pedazos el corazón del niño y los agrega a la sangre que contiene el cuenco de barro cocido, después, con un mazo de bronce, tritura toda la mezcla y, usando un colador fabricado con hojas de mandioca perforadas, llena una gran copa de bronce y la deja sobre el altar. De un plato de cerámica, con el dibujo de una anaconda, que está situado a la izquierda del altar de piedra, coge unos varios puñados de polvos de yopo verde que saca de su bolsa del mismo color y se los va introduciendo por las fosas nasales y por la boca. El polvo alucinógeno le hace bailar y cantar con sonidos guturales y totalmente altisonantes, sin melodía ni ritmo alguno. Sigue escuchándose la voz ronca de Inka Kurax- ¡¡Que suba al altar la más bella y hermosa de todas, oh tú, Pacha Qhusi!!- ¡Güeppi, padre mío, yo no quiero ser la poseída por ese asqueroso viejo Jatun Layqa que me repugna solamente con mirarle!- Yo no puedo evitarlo, Luz Celeste, has sido elegida por Inka Kurax, el Rey Mayor.- ¡Pero según la Ley de nuestro Pueblo Puka, una mujer no puede ser poseída por nadie sin su consentimiento! ¡¡Me acojo al derecho que me da la Ley de Viracocha para negarme a unirme con Jatun Layqa, Inka Kurax!!- ¡¡Eres la más bella y hermosa mujer que jamás ha existido en nuestro pueblo y, además, eres diferente a todas las demás, así que por eso no puedes contradecir a los deseos del Gran Brujo, Jatun Layqa!!- ¡¡La Ley de Viracocha está por encima de los deseos de cualquier brujo!!- ¡¡En este caso no, Pacha Qushi, el nombre de Luz Celeste se te puso al nacer porque eras distinta a todas las demás!! ¡¡Sólo poseída por Jatun Layqa puede salir nuestro Pueblo Puka de La Amenaza Negra!! ¡¡Lo ha dicho el Gran Adivino Huatuc!!- ¡¡Yo no creo en el Gran Adivino Huatuc!!Interviene Huatuc.- ¡No importa lo que tú creas o dejes de crer! ¡He leído nuestro futuro en tu mirada!- Eres Luz Celeste, hija mía, porque eres nuestra solución.- ¿Siendo poseída por un monstruo maligno que no amo?Huatuc corta, iracundo, el diálogo entre padre e hija. - ¡¡¡Basta ya!!! ¡¡La Estrella Enmarañada ya luce en el cielo!! ¡Que se inicie la Gran Fiesta de la Purificación!- ¡¡Subid a Pacha Qushi hasta el altar!!Dos hercúleos guerreros obedecen la orden de Inka Kurax cogiendo por los brazos a Luz Celeste y, a pesar de la fuerte resistencia de ésta, la obligan, forzosamente, a subir al altar de piedra. No la sueltan en ningún momento. - ¡¡Quitadle la túnica de su virginidad porque yo, Jatun Layka, soy quien la poseerá por completo!!La deslumbrante belleza de la asustada Pacha Qushi, ahora sólo con la especie de bikini vegetal de las Vírgenes del Sol, es más arrebatadora que nunca. Un relámpago alumbra la noche.Inka Kurax da el aviso. - ¡¡¡Hay que abreviar la ceremonia `porque Illapa está despertando!!!El Gran Brujo, Jatun Layqa, bebe de un solo trago todo el contenido de la copa que contiene la sangre del guerrero vencido mezclada con los residuos del corazón del hijo del guerrero vencido. La sangre le chorrea desde la boca hasta la barbilla. Después introduce los dedos índice y corazón de sus dos manos en un cuenco de arcilla   situado a la derecha del altar de piedra lleno de tintura roja, saca los cuatro dedos bien untados, y pinta en el rostro de Luz Celeste dos rayas de color rojo en cada una de sus mejillas. Luego mete solamente el dedo índice de sus dos manos en otro cuenco de arcilla que está situado a la izquierda del altar de piedra lleno de tintura amarilla y deja pintadas en las mejillas de Luz Celeste, y entre el espacio que había entre las dos rayas rojas, una raya amarilla en cada una de las mejillas. El rostro de Luz Celeste está, a la luz de las antorchas encendidas que alumbran el altar de piedra, más bellos que nunca. - ¡Oh, tú, la más bella y hermosa de todas, La Elegida, serás la que guiará a nuestro Pueblo Puka a su salvación final!Atruenan los tambores y el baile de todos los guerreros se hace ahora más frenético que antes, uniéndose a ellos los hombres, las mujeres y los niños de ambos sexos.El Gran Brujo, Jatun Layqa, babea un líquido rojo sanguinolento y verde oscuro. Sus ojos están tan dilatados que parece como que están a punto de salirse de sus órbitas ciliares. - ¡¡Ahora, la más hermosa de todas la bellas vírgenes de nuestro pueblo, beberá el Elixir de la Dotación Genética!!El Gran Brujo toma la Gran Copa del Elixir de la Dotación Genética, situada en el centro del altar del piedra, al cual añade varios líquidos contenidos en  pequeñas copas de cristal formado por la extracción de muy diversas plantas medicinales escogidas y seleccionadas por el Gran Curandero Jampiri, que `permanece tumbado en su hamaca. - ¡¡Oh, tú, Jampiri!! ¿Estás de acuerdo en que ella beba de esta Agua Milagrosa llamada Elixir de la Dotación Genética?- ¡Para eso he participado en su elaboración, Inka Kurax!- ¡¡Dale de beber el Elixir del Agua Milagrosa a la más bella y hermosa de todas!!- ¡¡No tengas miedo, Pacha Qhusi, toma con tus propias manos la Gran Copa que yo te ayudaré a sostenerla!! ¡¡Bebe tú ahora y después beberé yo para que comience a ponerse en marcha el contacto mutuo de nuestros feromonas!! ¡¡¡Haz hermosos los nuevos días!!!La bellísima y escultural Luz Celeste bebe un trago del Elixir de la Dotación Genética.¡De repente, todo el cielo estalla en un resplandor de relámpagos y truenos jamás conocido nunca en su historia por el Pueblo Puka y un rayo de luz azul estalla de lleno sobre el hermoso cuerpo de Pacha Qushi, Luz Celeste, derribando al suelo a ésta y al gigantesco y horrible Jatun Layka, el Gran Brujo. Un griterío ensordecedor de miedo, pánico y pavor, se apodera de todos y todas y los niños y niñas huyen hacia el interior de la selva.

El Gran Brujo, Jatun Layqa, subido a la plataforma del fantasmagórico altar de piedra adornado por calaveras humanas, se dirige a los 20 Grandes Guerreros nombrados como los más fuertes de la tribu. Llueve torrencialmente.- ¡¡Vosotros, los más Grandes Guerreros de todos, debéis detener la lluvia!! ¡¡Neutralizad a Illapa!! ¡¡Haced que cesen las lluvias para apoderarnos del corazón de la selva!!Los 20 Grandes Guerreros, pintados sus rostros y sus cuerpos con dibujos poliédricos y haciendo sonar sus collares con cascabeles, que llevan en las muñecas y en los tobillos, inician una frenética danza lanzando alaridos salvajes y, después, apuntan con sus arcos a la efigie de madera de color caoba de Illapa, el dios de la lluvia, que porta una lanza en su mano derecha y un mazo en la izquierda.- ¡¡Disparad a Illapa para que cese la lluvia!!Los 20 Grandes Guerreros disparan a la efigie de Illapa y clavan sus 20 flechas en el corazón de dicha imagen. Un resplandor alumbra, repentinamente, toda la escena. - ¡¡Neutralizad a Illapa!! ¡¡Neutralizad a Illapa!! ¡¡Tomemos el corazón de la selva!!La noche oscura ensombrece el dantesco escenario cuando cesa, de repente, la tormenta. - ¡¡Ha llegado la victoria de Oomba Woomba Shoomba!!Los chillidos de las mujeres y los niños se unen al griterío infernal de los hombres.- ¡¡Que el Espíritu del Buitre ocupe el lugar del Espíritu de la Luna!!Alrededor de las hogueras encendidas, bailan, gritan y se emborrachan los hombres de la tribu.- ¡¡Que suban al altar de piedra las Siete Qanchis Kuna, las Siete Vírgenes elegidas por el Rey Mayor, Inka Kurax!!Siete hermosas mujeres, cubiertas con túnicas de color del azafrán, suben al altar. - ¡¡Despojaros de vuestras túnicas y haced feliz a Oomba Woomba Shoomba!!Las Siete Qanchis Kuna, despojadas de sus túnicas y vestidas solamente con ropa interior realizada con espesos vegetales, inician la Danza de la Purificación. El Gran Brujo, Jatun Layqa, es un gigantesco hombre de más de dos metros de altura y más de ciento veinte kilos de peso, lleva colgado del cuello un escarabajo de calamita negra y una gran bolsa de color verde; el cuerpo lo tiene pintado con  dibujos diabólicos, sus brazos y piernas están llenos de plumas de harpías pegadas a las piernas. Viste solamente con un taparrabos. Sus rostro está lleno de arrugas y cicatrices. Tiene tatuado, en su frente, un buitre leonado. - ¡¡Ha llegado la hora del Gran Duelo!!Dos hercúleos guerreros suben a la plataforma del altar de piedra mientras cesa la danza de las Siete Vírgenes del Sol.- ¡Aquí, delante de las Qanchis Kuna, uno de vosotros dos será El Elegido!Los dos hercúleos guerreros ingieren grandes cantidades de yopo, bajan del altar de piedra y están ya dispuestos para la lucha mientras lanzan aullidos de guerra el uno contra el otro. - ¡¡Lucha a muerte!! ¡Aquel que muera será El Elegido por Oomba Woomba Shoomba!Los dos hercúleos guerreros inician una pelea salvaje. Con las manos desnudas se atacan con una fuerza brutal producida por la ingestión del yopo que les chorrea por sus bocas en forma de líquido viscoso de color verde. El yopo verde les ha convertido en dos animales salvajes en lugar de dos seres humanos. Toda la tribu, en medio de la borrachera general, sigue el terrorífico duelo con un cántico coral alabando a La Muerte. - ¡¡Seguid luchando, seguid agradando a Oomba Woomba Shoomba!!Tras media hora de combate dándose golpes mutuamente, uno de los dos feroces hercúleos guerreros consigue agarrar, con sus musculosos brazos, el cuello de su rival y, con un giro en seco, lo mata descoyuntándole su grueso cuello. - ¡¡Oh, tú, Gran Adivino Huatuc, interpreta ahora los deseos de Oomba Woomba Shoomba, el Gran Dios del Fuego!!- ¡Yo interpreto que la lucha ha sido justa! ¡Podéis obtener la sangre del Elegido!Uno de los Siete Brujos Menores, el preferido por Inka Kurax para suceder a Jatun Layqa, comienza a cortar el cuerpo del gran guerrero muerto mientras va recogiendo su sangre hasta llenar, por completo, un cuenco de barro cocido.- ¡He aquí la sangre que agrada a Oomba Woomba Shoomba!Inka Kurax vuelve a hablar con su ronca voz.- ¡Puedes, oh Gran Adivino Huatuc, leer sus entrañas!Huatuc se levanta, se dirige a la piedra del altar donde está yaciente el cuerpo del guerrero muerto, arranca los pulmones del vencido y los escudriña; después sopla en las tripas del gran guerrero muerto y, por último, comienza a leer sus venas.- ¡Oomba Woomba Shoomba, Gran Dios del Fuego, dice que hay que unir la sangre del Elegido con la de un niño virgen para poder iniciarse la Fiesta de Chasca Coyllor, La  Estrella Enmarañada!- ¡¡Traed al altar al hijo del Elegido!!El hercúleo guerrero vencedor del Gran Duelo arrebata al hijo del derrotado y muerto Elegido de los brazos de su madre y, ante el dolor y la impotencia de ésta, lo coloca sobre el altar de piedra.- ¡Gran Brujo, Jatun Layqa, puedes ya hundir tu puñal en el corazón del niño elegido para sacar su alma y darle nueva vida a la sangre que agrada a Oomba Woomba Shoomba! ¡Incinerad los restos del Elegido para que el humo ahuyente a sus espíritus!Una vez quemado y reducido a cenizas el cuerpo del Elegido, el Gran Brujo sacrifica al hijo de éste y le saca el corazón.- ¡Ahora, Jatun Layqa, dale nueva vida a Oomba Woomba Shoomba mezclando la sangre del Elegido con el alma de su hijo!Jatun Layqa va partiendo en pequeños pedazos el corazón del niño y los agrega a la sangre que contiene el cuenco de barro cocido, después, con un mazo de bronce, tritura toda la mezcla y, usando un colador fabricado con hojas de mandioca perforadas, llena una gran copa de bronce y la deja sobre el altar. De un plato de cerámica, con el dibujo de una anaconda, que está situado a la izquierda del altar de piedra, coge unos varios puñados de polvos de yopo verde que saca de su bolsa del mismo color y se los va introduciendo por las fosas nasales y por la boca. El polvo alucinógeno le hace bailar y cantar con sonidos guturales y totalmente altisonantes, sin melodía ni ritmo alguno. Sigue escuchándose la voz ronca de Inka Kurax- ¡¡Que suba al altar la más bella y hermosa de todas, oh tú, Pacha Qhusi!!- ¡Güeppi, padre mío, yo no quiero ser la poseída por ese asqueroso viejo Jatun Layqa que me repugna solamente con mirarle!- Yo no puedo evitarlo, Luz Celeste, has sido elegida por Inka Kurax, el Rey Mayor.- ¡Pero según la Ley de nuestro Pueblo Puka, una mujer no puede ser poseída por nadie sin su consentimiento! ¡¡Me acojo al derecho que me da la Ley de Viracocha para negarme a unirme con Jatun Layqa, Inka Kurax!!- ¡¡Eres la más bella y hermosa mujer que jamás ha existido en nuestro pueblo y, además, eres diferente a todas las demás, así que por eso no puedes contradecir a los deseos del Gran Brujo, Jatun Layqa!!- ¡¡La Ley de Viracocha está por encima de los deseos de cualquier brujo!!- ¡¡En este caso no, Pacha Qushi; el nombre de Luz Celeste se te puso al nacer porque eras distinta a todas las demás!! ¡¡Sólo poseída por Jatun Layqa puede salir nuestro Pueblo Puka de La Amenaza Negra!! ¡¡Lo ha dicho el Gran Adivino Huatuc!!- ¡¡Yo no creo en el Gran Adivino Huatuc!!Interviene Huatuc.- ¡No importa lo que tú creas o dejes de crer! ¡He leído nuestro futuro en tu mirada!- Eres Luz Celeste, hija mía, porque eres nuestra solución.- ¿Siendo poseída por un monstruo maligno que no amo?Huatuc corta, iracundo, el diálogo entre padre e hija. - ¡¡¡Basta ya!!! ¡¡La Estrella Enmarañada ya luce en el cielo!! ¡Que se inicie la Gran Fiesta de la Purificación!- ¡¡Subid a Pacha Qushi hasta el altar!!Dos hercúleos guerreros obedecen la orden de Inka Kurax cogiendo por los brazos a Luz Celeste y, a pesar de la fuerte resistencia de ésta, la obligan, forzosamente, a subir al altar de piedra. No la sueltan en ningún momento. - ¡¡Quitadle la túnica de su virginidad porque yo, Jatun Layka, soy quien la poseerá por completo!!La deslumbrante belleza de la asustada Pacha Qushi, ahora sólo con la especie de bikini vegetal de las Vírgenes del Sol, es más arrebatadora que nunca. Un relámpago alumbra la noche.Inka Kurax da el aviso. - ¡¡¡Hay que abreviar la ceremonia porque Illapa está despertando!!!El Gran Brujo, Jatun Layqa, bebe de un solo trago todo el contenido de la copa que contiene la sangre del guerrero vencido mezclada con los residuos del corazón del hijo del guerrero vencido. La sangre le chorrea desde la boca hasta la barbilla. Después introduce los dedos índice y corazón de sus dos manos en un cuenco de arcilla situado a la derecha del altar de piedra lleno de tintura roja, saca los cuatro dedos bien untados, y pinta en el rostro de Luz Celeste dos rayas de color rojo en cada una de sus mejillas. Luego mete solamente el dedo índice de sus dos manos en otro cuenco de arcilla que está situado a la izquierda del altar de piedra lleno de tintura amarilla y deja pintadas en las mejillas de Luz Celeste, y entre el espacio que había entre las dos rayas rojas, una raya amarilla en cada una de las mejillas. El rostro de Luz Celeste está, a la luz de las antorchas encendidas que alumbran el altar de piedra, más bello que nunca. - ¡Oh, tú, la más bella y hermosa de todas, La Elegida, serás la que guiará a nuestro Pueblo Puka a su salvación final!Atruenan los tambores y el baile de todos los guerreros se hace ahora más frenético que antes, uniéndose a ellos los hombres, las mujeres y los niños de ambos sexos.El Gran Brujo, Jatun Layqa, babea un líquido rojo sanguinolento y verde oscuro. Sus ojos están tan dilatados que parece como que están a punto de salirse de sus órbitas ciliares. - ¡¡Ahora, la más hermosa de todas la bellas vírgenes de nuestro pueblo, beberá el Elixir de la Dotación Genética!!El Gran Brujo toma la Gran Copa del Elixir de la Dotación Genética, situada en el centro del altar del piedra, al cual añade varios líquidos contenidos en pequeñas copas de cristal formado por la extracción de muy diversas plantas medicinales escogidas y seleccionadas por el Gran Curandero Jampiri, que permanece tumbado en su hamaca. - ¡¡Oh, tú, Jampiri!! ¿Estás de acuerdo en que ella beba de esta Agua Milagrosa llamada Elixir de la Dotación Genética?- ¡Para eso he participado en su elaboración, Inka Kurax!- ¡¡Dale de beber el Elixir del Agua Milagrosa a la más bella y hermosa de todas!!- ¡¡No tengas miedo, Pacha Qhusi, toma con tus propias manos la Gran Copa que yo te ayudaré a sostenerla!! ¡¡Bebe tú ahora y después beberé yo para que comience a ponerse en marcha el contacto mutuo de nuestras feromonas!! ¡¡¡Haz hermosos los nuevos días!!!La bellísima y escultural Luz Celeste bebe un trago del Elixir de la Dotación Genética.¡De repente, todo el cielo estalla en un resplandor de relámpagos y truenos jamás conocido nunca en su historia por el Pueblo Puka y un rayo de luz azul estalla de lleno sobre el hermoso cuerpo de Pacha Qushi, Luz Celeste, derribando al suelo a ésta y al gigantesco y horrible Jatun Layka, el Gran Brujo! Un griterío ensordecedor de miedo, pánico y pavor, se apodera de todos y todas. Los niños y las niñas huyen hacia el interior de la selva.

Dicen las noticias que la ciudad está bloqueada. Los accesos y las salidas de la capital se encuentran cerrados a cal y canto debido a las espesas y gruesas capas de hielo y nieve que hacen imposible el tránsito vehicular en todas las direcciones; así que he determinado tomarme el asunto con la mayor tranquilidad posible y quedarme, otro día más, encerrado en el salón del hotel donde, ahora mismo, todo es una barahúnda de idas y venidas, con los mozos de los equipajes yendo de un lugar a otro sin acertar, definitivamente, a quiénes dar prioridad en estos momentos de angustia general declarada.Es entonces cuando me fijo en ella; apenas tiene veinte años de edad -yo juego maquinalmente a ceñirla entre los diecisiete y los dieciocho- y parece un poco asustada. Ha tomado una revista de moda parisiense y comienza a leerla pausadamente, pero ese control que tiene de todos sus movimientos me demuestra que se encuentra nerviosa. Sin embargo, sus ojos son dulces, de un azul celeste etéreo que contrasta con su piel morena y esa corta cabellera pelirroja que la delata como normanda. Hay en su mirar un no sé qué de espanto o de misterio. O quizás sea simplemente que leo demaiadas novelas policíacas. De momento no hay otra persona, en este maremagnum humano, que me llame la atención. Pero la observo disimuladamente, retrepado como estoy tras las hojas del "Le Journal de París" sin hacer otra cosa que esperar cual va a ser su reacción que, tarde o temprano, la va a definir como un ser humano con emociones; unas emociones que, de momento, controla con demasiada exactitud. Cada vez estoy más convencido de que alguna inconfesable aventura la ha hecho llegar hasta aquí. O quizás sea cierto lo que dice Andrés. Que estoy demasiado involucrado en las lecturas de Simenon. La espera de acontecimientos se me hace pulsación trémula en el epicentro de mi dermis y estoy en perenne lucha con mi voluntad porque ¿no es cierto que a esta hora, en este momento, tenía yo que estar reunido con Teresa en el cafetín del barrio latino para terminar de solucionar nuestro eterno conflicto?. Entonces ¿qué hago aquí, sentado en el hall del hotel contemplando a esta belleza normanda sin ningún otro motivo que esperar el desencadenamiento de una hecatombe que no se produce por más que observo, minuciosamente, tras mis lentes, todos y cada uno de sus movimientos?. ¿Cómo va a tomar Teresa este descarado plantón que le he dado en pleno corazón de París después de haber esperado tres largos meses para la crucial entrevista?. No sé. No me hago preguntas, No busco respuestas. No estoy aturdido por la responsabilidad. Y no acierto a moverme de este puesto de observación que me ha sido elegido por el Destino. O quizás es que esté demasiado sumido en el ámbito de las novelas de ciencia ficción. Posiblemente Andrés tenga razón y yo sólo sea un neurótico sin remedio o un descarado sinvergüenza que lo único que busca, en esta vida, es adentrarse en las más absurdas ensoñaciones de la mítica aventura donde el amor no es más que el escondite para ocultar el poco ánimo que tengo por terminar con mis obligaciones contractuales. ¿Y qué voy a decir a Pierre cuando se entere que ni tan siquiera he comenzado con la primera línea del artículo sobre los monederos falsos de Gide?. No sé. No me hago admoniciones. No me someto a las reprensiones del ánimo acusador. Ni Pierre ni Teresa, por supuesto, tienen la culpa de que mi afán por descubrir secretos misterios me tenga ahora atornillado a una butaca de hotel donde el sosiego de la cotidianeidad se ha convertido en un delicioso vendaval de emociones en donde he quedado atrapado sin más excusas. No tengo excusa. No busco excusa. Sólo espero... y el reloj parece meditar algo que se arpegia con mi descontrolado afán por verme siempre envuelto en las más estrepitosas aventuras de bellezas femeninas atrapadas en gigantescos líos de gángsteres escondiendo alhajas en abultados maletines, folletinescas aventuras de desventuradas chicas provincianas que vienen a la capital en busca de tortuosos romances con los condes y los duques de la alta sociedad, luciérnagas pasantías de tiempos colgados en los departamentos de lujosos trenes, bellas espías que guardan celosos mensajes cifrados en sus bolsos repletos de cosméticos y pintalabios... No sé. No me interpreto más allá de mi pérdida de responsabilidad y no me asumo como el conferencista que, hace ya más de media hora, tenía que haber tomado la decisión de dirigirme al Salón de las Artes Literarias para iniciar la charla sobre Dumas padre, Dumas hijo y El Conde de Montecristo.

Rápidamente, siempre Jota Jota llevando a Carmen de su mano derecha, suben al último piso. Es la Sala de Computación. Pero allí se encuentran con la desagradable sorpresa de que el grueso guardián de la Sala les cierra el paso. - ¡Apártese de mi camino o no respondo de mis actos!- ¡¡Quieto, muchacho!!El terrible guardián desenfunda su pistola, pero Jota Jota es mucho más rápido y le da un golpe de karate en la mano. El grueso y robusto guardián aúlla de dolor. - ¡¡¡Auggggg!!!La pistola cae rodando por el suelo hasta que Carmen, rápidamente, se hace con ella y se deja llevar por el entusiasmo de Jota Jota. - ¡O nos deja pasar o yo misma soluciono este asunto!Está apuntando a la cabeza del guardián.- ¡¡No dispare usted, señorita, no dispare!!- ¡Pues hágase a un lado y déjenos pasar!- ¡No os va a servir de nada! ¡Lo que sucede es que la puerta ha sido cerrada con llave por decisión del Director del Observatorio y se la ha llevado a su despacho!- No importa. ¡Sitúese contra la pared!Ante la tajante orden de Jota Jota, el guardián se estruja contra la pared mientras Carmen sigue asustada pero sin dejar de apuntarle a la cabeza.- ¿Qué vas a hacer ahora, Jota Jota? ¡Puedo disparar contra la cerradura!- No es necesario, Carmen, no voy a hacer nada malo sino algo necesario.Con la doble energía que se ha acumulado dentro de su cuerpo, Jota Jota da una tremenda patada a la puerta de acero y ésta se abre crujiendo estrepitosamente.- ¡Vaya barbaridad! ¿Cómo has hecho eso, Jota Jota?- No te preocupes, Carmen, es la energía que se ha introducido en mi interior; pero puedo controlarla concentrándome con la mente. - Entonces... ¿es cierto lo de la Ley de la Atracción Universal?- Creo que sí... pero no lo sé todavía...- ¿Qué te está sucediendo?- Escucha Carmen, no puedo explicarte más. Si quieres ayudarme sigue conmigo o si no quieres ayudarme lárgate ya de aquí y vete a tu casa.- ¡Vamos a terminar en la cárcel!- Tú quizás sí, si es que los deseas, pero yo no. - ¡Esto es una locura pero voy contigo hasta el final!- Ni yo mismo sé dónde está el final de todo esto.- Por eso.A Jota Jota le da tiempo, antes de entrar, de dar otra orden tajante al forzudo y asustado guardián.- ¡No deje pasar absolutamente a nadie hasta que hayamos terminado!- ¿Y si viene el Director General?- Ni aunque sea el General de División de la Inteligencia Militar. ¡No deje pasar absolutamente a nadie! Si viene el Director General le hace sentarse en algún cómodo sillón hasta que hayamos acabado. ¿Entendido?- ¡No dejaré pasar absolutamente a nadie! Pero... ¿qué le explico yo al Director General?- Que me espere sentado en la Sala de las Entrevistas. Cuando terminemos el trabajo ya le explicaré yo lo que tenga que explicarle si descubro lo que ocurre o, mejor dicho, quizás no le explique nada y me limitaré a darle las gracias por su comprensión.- ¿Es que no sabes lo que ocurre?- Sí y no, Carmen. Ambas cosas a la vez o todo lo contrario. - ¿Y tienes ganas de bromear a pesar de todo?- No es ninguna broma. Lo que sé de todo esto todavía no lo sé. - ¡No hay quien te entienda!Inmediatamente Jota Jota corta el diálogo y entra en la Sala, seguido por Carmen, y sentándose ante la Computadora Central con la que estaba trabajando.- ¡Tengo que recuperar las coordenadas que estaba usando cuando recibí la descarga de energía!.- ¡Eran las coordenadas 16.18, Jota Jota!- Lo sé, Carmen. Voy a ver si las puedo recuperar. Jota Jota mueve los controles con total rapidez de reflejos, pero no consigue recuperar las coordenadas 16.18.- ¡No lo estoy consiguiendo! ¡No puedo entrar en esas coordenadas! Pero... ¿esto qué es?- ¿Qué pasa ahora, Jota Jota? ¿Qué sucede ahora?- Sucede que sólo puedo obtener las coordenadas 0.0 y eso no tiene ninguna magnitud en la Escala 100 que es la que estamos usando. - Es que no puedes utilizar otra Escala en nuestra investigación. Si elevamos la Escala nos podemos cargar todos los resultados.- ¡Tengo que aplicar la Escala 200!- ¡No, Jota Jota! Con tu sobrecarga de energía en contacto con los controles puedes deteriorar todo el Sistema si subes a la Escala 200!- Entonces siéntate ante la computadora. Jota Jota se levanta y Carmen ocupa su lugar.- ¡Sube a la Escala 200!- ¡He subido a la Escala 200! ¡Esto no funciona! Sigue con las coordenadas 0.0 y sin ninguna clase de magnitud medible.- ¡Utiliza la Escala 300!- ¡Jota Jota! ¡Podemos destruir todo el Sistema!- ¡Utiliza la Escala 300 y no digas nada más!- Está bien. Acabo de usar la Escala 300. ¡Nada! ¡Siguen las coordenadas 0.0 y sin ninguna magnitud!- ¡Utiliza la Escala 400!- ¿Te has vuelto loco?- ¡Utiliza la Escala 400 o déjame a mí la computadora!- ¡Está bien! ¡Esto puede explotar de un momento a otro! ¡Ahora noto una vibración demasiado elevada!- ¡Eso es buena señal!- ¿Cómo que eso es buena señal? ¡Esto es un desastre!- ¡Eso es señal de que comenzamos a obtener la posibilidad de que surja alguna magnitud visible!- Acabo de usar la Escala 400. ¡Siento con más intensidad la vibración pero continúan los coordenadas 0.0 y sin ninguna magnitud!- Si estás sintiendo la vibración en aumento... ¡Utiliza la Escala 500!- ¡No podemos usar la Escala 500! ¡Es la máxima posible en condiciones normales pero esto no es normal porque la vibración supera todos los límites posibles! ¡Lo podemos destruir todo!- ¡¡Utiliza la Escala 500!!- Lo siento. No puedo. - Entonces déjame a mí. Jota Jota levanta a Carmen del asiento como si fuese una pluma, se sienta él ante la Computadora Central e introduce la Escala 500.- ¿Qué sucede, Jota Jota?- No lo sé. Las coordenadas 0.0 siguen en pantalla, pero hay unas vibraciones de ondas que no acierto a saber qué son ni a qué se deben. Ademas... ¡estoy sintiendo como que yo soy un punto energético de la pantalla!- ¿Qué dices? ¿Estás enloqueciendo?- No, Carmen. Siento como que algo me ha introducido energéticamente en la pantalla. ¡Espera! ¡Comienzan a aparecer magnitudes!- ¡Eso no es normal! ¿Qué sucede?- Algo que yo no sé explicar. Hay una onda geográfica que está apareciendo en la pantalla. Es la primera vez que me enfrento con este problema. - ¡¡Déjalo todo!! ¡¡Vámonos de aquí!! ¡¡Puedes volver a recibir otra descarga de energía y esta vez puede ser mortal!!- No. ¡No siento ahora ninguna vibración externa! Los controles funcionan bien. Lo que estoy sintiendo es que mi cuerpo está entrando en esa magnitud desconocida. - ¡Dios mío! ¡¡Vámonos de aquí!!- ¡Ya está! ¡Ya lo tengo, Carmen! ¡Ya está la magnitud en la pantalla! Resulta que estas coordenadas 0.0 dan como resultado una magnitud de 500.- ¡¡Eso no es posible!! ¡¡Va en contra de toda lógica científica!!- Cálmate, Carmen. Tengo controlada la magnitud. El asunto es que para unas coordenadas 0.0 tengo una magnitud de 500. No me interesa para nada la lógica científica. Lo que necesito saber ahora es a qué lugar geográfico del planeta se está refiriendo y qué significan dichas coordenadas y dicha magnitud. A partir de ahora baja la voz, por favor, para poder concentrarme mentalmente. - Es absurdo, Jota Jota. Con la Escala 500 no podrás conseguir ninguna referencia geográfica posible de localizar. - ¿Por qué no? Una vez que he descubierto la magnitud 500 puedo volver a la Escala 100 y buscar por aproximaciones isodinámicas.- ¿Qué estás diciendo? No entiendo nada.- Estoy hablando de las líneas que unen los puntos de la superficie terrestre en que la componente horizontal del campo magnético terrestre tienen igual valor. - No entiendo nada. ¿Cómo puedes hacer eso?- Es la `primera vez que lo empleo, pero estoy seguro de que dará resultado positivo. Jota Jota reduce la Escala 500 a la Escala 100 y busca, por aproximación isodinámica, las coordenadas 0.0 aplicando la magnitud 500.- ¡Ya está! Estas coordenadas pertenecen a algún lugar de la selva amazónica según el mapa astrofísico. - ¿Y de qué nos sirve saber eso? Yo no veo ninguna referencia astrofísico geográfica ahí. - Busco las ondas de aproximación hasta encontrar el punto habitable más cercano posible. - Pero puede haber mucha distancia entre ese punto más cercano posible y el punto exacto.- Es igual. Eso es mejor que nada. Jota Jota comienza a aplicar las ondas de aproximación astrofísicas geográficas.- ¡No estás encontrando nada!- Te repito que bajes la voz o te marchas de aquí. - No estás encontrando nada.- Te equivocas. Acaba de aparecer una línea azul. - ¿Una línea azul?- Sí. Está un poco alejada de las coordenadas 0.0, pero es un río. - Sigue usando las ondas de aproximación, Jota Jota. Empiezo a darme cuenta de que no estás tan loco como parece. - No me cuentes chistes malos ahora. ¡Ya lo tengo!- ¿Qué has encontrado?- La localidad de Edén.- ¿A dónde pertenece eso?- Por mis conocimientos y por mis intuiciones eso está en la selva amazónica ecuatoriana. - Pero las coordenadas 0.0 están muy lejos de allí. - Relativamente muy lejos. Es una región muy poco conocida, pero estoy seguro de que las coordenadas 0.0 significan algo y la magnitud 500 también. - ¿Qué pueden ser esas coordenadas 0.0 que nunca he conocido yo en ninguna investigación? - Aplicando las coordenadas 0.0 a la palabra Edén deduzco o intuyo que es el origen de algo.- Otra vez no entiendo nada. - Edén significa Paraíso... luego confirmo que esas coordenadas me hablan de un principio de algo.- ¡No me digas que has encontrado el Paraíso Perdido de John Milton!- No te aviso de nuevo. Esta es la última vez que te lo permito. Si vuelves a levantar la voz te vas de inmediato de aquí. No soy tan tonto, Carmen... pero lo que acabo de descubrir no es el Paraíso Perdido de John Milton sino el Paraíso Escondido. - Dices que no estás loco y llevas toda la razón. ¿Qué significa la magnitud 500?- Si estamos hablando de la selva amazónica ecuatoriana... ¿qué día es hoy?- Exactamente estamos en el amanecer del día 31 de septiembre del año 2042. - ¡Ya está! ¡Tenemos que irnos ahora mismo a la Biblioteca Nacional!- Pero... ¿no estás loco de verdad?- No. Rotundamente no estoy loco ni nunca lo he estado. La magnitud 500 significa 500 años. ¿Qué sucedió hace 500 años, Carmen, que esté relacionado con la selva amazónica ecuatoriana?- Ni idea. - Tienes que estudiar mucho más y no perder tanto el tiempo con telenovelas de pésima calidad.- Pero... ¿puedo saber qué sucedió esa fecha del 31 de septiembre de 1542 en la selva amazónica ecuatoriana?- Hace 500 años exactamente, Francisco de Orellana estuvo en el Amazonas, luego no me equivoco. ¡Tenemos que ir urgentemente a la Biblioteca Nacional de Madrid ya mismo!- ¿Y qué le decimos a quiénes nos están esperando en la Sala de Entrevistas?- Yo desde luego no les voy a decir nada porque no voy a ir a esa Sala de Entrevistas. Si quieres explicarles tú algo de todo esto quédate explicándoles lo que sepas. - ¿Y qué les explico yo si no sé nada de esta historia?- Por eso mismo tenemos que ir urgentemente a la Biblioteca Nacional de Madrid.- ¡No podemos ir allí! Está cerrada al público en general. - A mí no. Yo tengo un pase especial de investigador. - ¿Y yo? ¿Que sucede conmigo?- Haré que te dejen pasar diciendo que eres mi ayudante. - Pero... ¿me puedes explicar de dónde sacas todo lo que estás descubriendo?- No tengo ni idea, pero sé que alguien está en comunicación conmigo.- ¿Alguien está hablando contigo?- Sí. Son pulsaciones como latidos en mi corazón. Es como un Código Morse. Algo o alguien está comunicándome mensajes.- ¿No estás loco?- No. Pero no me importa si te lo crees o eres como los demás. Yo voy a seguir adelante así que si opinas que estoy loco, como opinan tantos envidiosos cuando me ven trabajar y al ritmo en que trabajo, puedes ya irte a tu casa en vez de hacer caso a un loco. - Entonces te creeré una vez más. ¿Qué es lo que te comunica?- Son continuos mensajes de auxilio. El S.O.S. lo repite muchas veces. Pero también me está dando datos en forma totalmente secreta. - ¿Qué datos son esos?- Ni te lo puedo contar ni te lo voy a contar. Ese ser, sea animal o sea persona, me avisa con toda claridad que no lo cuente absolutamente a nadie. - Pero... ¿cómo vas a contar cosas que ni tú sabes?- Porque resulta que las estoy sabiendo. Utiliza una codificación de secuencias que las repite varias veces hasta que, de repente, cambia de codificación secuencial cuando se asegura de que he descubierto lo que dice. Lo hace de manera muy inteligente porque quiere que sea yo solamente quien sepa lo que dice.- Pero... ¿qué te dice?- No se lo voy a contar a nadie. - ¿A mí tampoco?- A ti tampoco. Sólo te puedo decir que ya estamos perdiendo mucho tiempo. ¡Vámonos ya de aquí!- ¿Y dejamos la investigación?- La dejamos. ¿Cuánto tiempo hace que se introdujo en mi cuerpo esa potente energía?- Hace exactamente dos horas. - Pues desde hace dos horas estoy sintiendo ese Código Morse dentro de mi corazón. Algo o alguien está comunicándose conmigo a través de un idioma inventado en base al morse pero combinando tantas secuencias de manera tan dispares que nadie salvo yo puede entender lo que comunica. Así que se acabó la charla. ¡A la Biblioteca Nacional sin perder ni un minuto de tiempo!

Rápidamente, siempre Jota Jota llevando a Carmen de su mano derecha, suben al último piso. Es la Sala de Computación. Pero allí se encuentran con la desagradable sorpresa de que el grueso guardián de la Sala les cierra el paso. - ¡Apártese de mi camino o no respondo de mis actos!- ¡¡Quieto, muchacho!!El terrible guardián desenfunda su pistola, pero Jota Jota es mucho más rápido y le da un golpe de karate en la mano. El grueso y robusto guardián aúlla de dolor. - ¡¡¡Auggggg!!!La pistola cae rodando por el suelo hasta que Carmen, rápidamente, se hace con ella y se deja llevar por el entusiasmo de Jota Jota. - ¡O nos deja pasar o yo misma soluciono este asunto!Está apuntando a la cabeza del guardián.- ¡¡No dispare usted, señorita, no dispare!!- ¡Pues hágase a un lado y déjenos pasar!- ¡No os va a servir de nada! ¡Lo que sucede es que la puerta ha sido cerrada con llave por decisión del Director del Observatorio y se la ha llevado a su despacho!- No importa. ¡Sitúese contra la pared!Ante la tajante orden de Jota Jota, el guardián se estruja contra la pared mientras Carmen sigue asustada pero sin dejar de apuntarle a la cabeza.- ¿Qué vas a hacer ahora, Jota Jota? ¡Puedo disparar contra la cerradura!- No es necesario, Carmen, no voy a hacer nada malo sino algo necesario.Con la doble energía que se ha acumulado dentro de su cuerpo, Jota Jota da una tremenda patada a la puerta de acero y ésta se abre crujiendo estrepitosamente.- ¡Vaya barbaridad! ¿Cómo has hecho eso, Jota Jota?- No te preocupes, Carmen, es la energía que se ha introducido en mi interior; pero puedo controlarla concentrándome con la mente. - Entonces... ¿es cierto lo de la Ley de la Atracción Universal?- Creo que sí... pero no lo sé todavía...- ¿Qué te está sucediendo?- Escucha Carmen, no puedo explicarte más. Si quieres ayudarme sigue conmigo o si no quieres ayudarme lárgate ya de aquí y vete a tu casa.- ¡Vamos a terminar en la cárcel!- Tú quizás sí, si es que los deseas, pero yo no. - ¡Esto es una locura pero voy contigo hasta el final!- Ni yo mismo sé dónde está el final de todo esto.- Por eso.A Jota Jota le da tiempo, antes de entrar, de dar otra orden tajante al forzudo y asustado guardián.- ¡No deje pasar absolutamente a nadie hasta que hayamos terminado!- ¿Y si viene el Director General?- Ni aunque sea el General de División de la Inteligencia Militar. ¡No deje pasar absolutamente a nadie! Si viene el Director General le hace sentarse en algún cómodo sillón hasta que hayamos acabado. ¿Entendido?- ¡No dejaré pasar absolutamente a nadie! Pero... ¿qué le explico yo al Director General?- Que me espere sentado en la Sala de las Entrevistas. Cuando terminemos el trabajo ya le explicaré yo lo que tenga que explicarle si descubro lo que ocurre o, mejor dicho, quizás no le explique nada y me limitaré a darle las gracias por su comprensión.- ¿Es que no sabes lo que ocurre?- Sí y no, Carmen. Ambas cosas a la vez o todo lo contrario. - ¿Y tienes ganas de bromear a pesar de todo?- No es ninguna broma. Lo que sé de todo esto todavía no lo sé. - ¡No hay quien te entienda!Inmediatamente Jota Jota corta el diálogo y entra en la Sala, seguido por Carmen, y sentándose ante la Computadora Central con la que estaba trabajando.- ¡Tengo que recuperar las coordenadas que estaba usando cuando recibí la descarga de energía!.- ¡Eran las coordenadas 16.18, Jota Jota!- Lo sé, Carmen. Voy a ver si las puedo recuperar. Jota Jota mueve los controles con total rapidez de reflejos, pero no consigue recuperar las coordenadas 16.18.- ¡No lo estoy consiguiendo! ¡No puedo entrar en esas coordenadas! Pero... ¿esto qué es?- ¿Qué pasa ahora, Jota Jota? ¿Qué sucede ahora?- Sucede que sólo puedo obtener las coordenadas 0.0 y eso no tiene ninguna magnitud en la Escala 100 que es la que estamos usando. - Es que no puedes utilizar otra Escala en nuestra investigación. Si elevamos la Escala nos podemos cargar todos los resultados.- ¡Tengo que aplicar la Escala 200!- ¡No, Jota Jota! Con tu sobrecarga de energía en contacto con los controles puedes deteriorar todo el Sistema si subes a la Escala 200!- Entonces siéntate ante la computadora. Jota Jota se levanta y Carmen ocupa su lugar.- ¡Sube a la Escala 200!- ¡He subido a la Escala 200! ¡Esto no funciona! Sigue con las coordenadas 0.0 y sin ninguna clase de magnitud medible.- ¡Utiliza la Escala 300!- ¡Jota Jota! ¡Podemos destruir todo el Sistema!- ¡Utiliza la Escala 300 y no digas nada más!- Está bien. Acabo de usar la Escala 300. ¡Nada! ¡Siguen las coordenadas 0.0 y sin ninguna magnitud!- ¡Utiliza la Escala 400!- ¿Te has vuelto loco?- ¡Utiliza la Escala 400 o déjame a mí la computadora!- ¡Está bien! ¡Esto puede explotar de un momento a otro! ¡Ahora noto una vibración demasiado elevada!- ¡Eso es buena señal!- ¿Cómo que eso es buena señal? ¡Esto es un desastre!- ¡Eso es señal de que comenzamos a obtener la posibilidad de que surja alguna magnitud visible!- Acabo de usar la Escala 400. ¡Siento con más intensidad la vibración pero continúan los coordenadas 0.0 y sin ninguna magnitud!- Si estás sintiendo la vibración en aumento... ¡Utiliza la Escala 500!- ¡No podemos usar la Escala 500! ¡Es la máxima posible en condiciones normales pero esto no es normal porque la vibración supera todos los límites posibles! ¡Lo podemos destruir todo!- ¡¡Utiliza la Escala 500!!- Lo siento. No puedo. - Entonces déjame a mí. Jota Jota levanta a Carmen del asiento como si fuese una pluma, se sienta él ante la Computadora Central e introduce la Escala 500.- ¿Qué sucede, Jota Jota?- No lo sé. Las coordenadas 0.0 siguen en pantalla, pero hay unas vibraciones de ondas que no acierto a saber qué son ni a qué se deben. Ademas... ¡estoy sintiendo como que yo soy un punto energético de la pantalla!- ¿Qué dices? ¿Estás enloqueciendo?- No, Carmen. Siento como que algo me ha introducido energéticamente en la pantalla. ¡Espera! ¡Comienzan a aparecer magnitudes!- ¡Eso no es normal! ¿Qué sucede?- Algo que yo no sé explicar. Hay una onda geográfica que está apareciendo en la pantalla. Es la primera vez que me enfrento con este problema. - ¡¡Déjalo todo!! ¡¡Vámonos de aquí!! ¡¡Puedes volver a recibir otra descarga de energía y esta vez puede ser mortal!!- No. ¡No siento ahora ninguna vibración externa! Los controles funcionan bien. Lo que estoy sintiendo es que mi cuerpo está entrando en esa magnitud desconocida. - ¡Dios mío! ¡¡Vámonos de aquí!!- ¡Ya está! ¡Ya lo tengo, Carmen! ¡Ya está la magnitud en la pantalla! Resulta que estas coordenadas 0.0 dan como resultado una magnitud de 500.- ¡¡Eso no es posible!! ¡¡Va en contra de toda lógica científica!!- Cálmate, Carmen. Tengo controlada la magnitud. El asunto es que para unas coordenadas 0.0 tengo una magnitud de 500. No me interesa para nada la lógica científica. Lo que necesito saber ahora es a qué lugar geográfico del planeta se está refiriendo y qué significan dichas coordenadas y dicha magnitud. A partir de ahora baja la voz, por favor, para poder concentrarme mentalmente. - Es absurdo, Jota Jota. Con la Escala 500 no podrás conseguir ninguna referencia geográfica posible de localizar. - ¿Por qué no? Una vez que he descubierto la magnitud 500 puedo volver a la Escala 100 y buscar por aproximaciones isodinámicas.- ¿Qué estás diciendo? No entiendo nada.- Estoy hablando de las líneas que unen los puntos de la superficie terrestre en que la componente horizontal del campo magnético terrestre tienen igual valor. - No entiendo nada. ¿Cómo puedes hacer eso?- Es la `primera vez que lo empleo, pero estoy seguro de que dará resultado positivo. Jota Jota reduce la Escala 500 a la Escala 100 y busca, por aproximación isodinámica, las coordenadas 0.0 aplicando la magnitud 500.- ¡Ya está! Estas coordenadas pertenecen a algún lugar de la selva amazónica según el mapa astrofísico. - ¿Y de qué nos sirve saber eso? Yo no veo ninguna referencia astrofísico geográfica ahí. - Busco las ondas de aproximación hasta encontrar el punto habitable más cercano posible. - Pero puede haber mucha distancia entre ese punto más cercano posible y el punto exacto.- Es igual. Eso es mejor que nada. Jota Jota comienza a aplicar las ondas de aproximación astrofísicas geográficas.- ¡No estás encontrando nada!- Te repito que bajes la voz o te marchas de aquí. - No estás encontrando nada.- Te equivocas. Acaba de aparecer una línea azul. - ¿Una línea azul?- Sí. Está un poco alejada de las coordenadas 0.0, pero es un río. - Sigue usando las ondas de aproximación, Jota Jota. Empiezo a darme cuenta de que no estás tan loco como parece. - No me cuentes chistes malos ahora. ¡Ya lo tengo!- ¿Qué has encontrado?- La localidad de Edén.- ¿A dónde pertenece eso?- Por mis conocimientos y por mis intuiciones eso está en la selva amazónica ecuatoriana. - Pero las coordenadas 0.0 están muy lejos de allí. - Relativamente muy lejos. Es una región muy poco conocida, pero estoy seguro de que las coordenadas 0.0 significan algo y la magnitud 500 también. - ¿Qué pueden ser esas coordenadas 0.0 que nunca he conocido yo en ninguna investigación? - Aplicando las coordenadas 0.0 a la palabra Edén deduzco o intuyo que es el origen de algo.- Otra vez no entiendo nada. - Edén significa Paraíso... luego confirmo que esas coordenadas me hablan de un principio de algo.- ¡No me digas que has encontrado el Paraíso Perdido de John Milton!- No te aviso de nuevo. Esta es la última vez que te lo permito. Si vuelves a levantar la voz te vas de inmediato de aquí. No soy tan tonto, Carmen... pero lo que acabo de descubrir no es el Paraíso Perdido de John Milton sino el Paraíso Escondido. - Dices que no estás loco y llevas toda la razón. ¿Qué significa la magnitud 500?- Si estamos hablando de la selva amazónica ecuatoriana... ¿qué día es hoy?- Exactamente estamos en el amanecer del día 31 de septiembre del año 2042. - ¡Ya está! ¡Tenemos que irnos ahora mismo a la Biblioteca Nacional!- Pero... ¿no estás loco de verdad?- No. Rotundamente no estoy loco ni nunca lo he estado. La magnitud 500 significa 500 años. ¿Qué sucedió hace 500 años, Carmen, que esté relacionado con la selva amazónica ecuatoriana?- Ni idea. - Tienes que estudiar mucho más y no perder tanto el tiempo con telenovelas de pésima calidad.- Pero... ¿puedo saber qué sucedió esa fecha del 31 de septiembre de 1542 en la selva amazónica ecuatoriana?- Hace 500 años exactamente, Francisco de Orellana estuvo en el Amazonas, luego no me equivoco. ¡Tenemos que ir urgentemente a la Biblioteca Nacional de Madrid ya mismo!- ¿Y qué le decimos a quiénes nos están esperando en la Sala de Entrevistas?- Yo desde luego no les voy a decir nada porque no voy a ir a esa Sala de Entrevistas. Si quieres explicarles tú algo de todo esto quédate explicándoles lo que sepas. - ¿Y qué les explico yo si no sé nada de esta historia?- Por eso mismo tenemos que ir urgentemente a la Biblioteca Nacional de Madrid.- ¡No podemos ir allí! Está cerrada al público en general. - A mí no. Yo tengo un pase especial de investigador. - ¿Y yo? ¿Que sucede conmigo?- Haré que te dejen pasar diciendo que eres mi ayudante. - Pero... ¿me puedes explicar de dónde sacas todo lo que estás descubriendo?- No tengo ni idea, pero sé que alguien está en comunicación conmigo.- ¿Alguien está hablando contigo?- Sí. Son pulsaciones como latidos en mi corazón. Es como un Código Morse. Algo o alguien está comunicándome mensajes.- ¿No estás loco?- No. Pero no me importa si te lo crees o eres como los demás. Yo voy a seguir adelante así que si opinas que estoy loco, como opinan tantos envidiosos cuando me ven trabajar y al ritmo en que trabajo, puedes ya irte a tu casa en vez de hacer caso a un loco. - Entonces te creeré una vez más. ¿Qué es lo que te comunica?- Son continuos mensajes de auxilio. El S.O.S. lo repite muchas veces. Pero también me está dando datos en forma totalmente secreta. - ¿Qué datos son esos?- Ni te lo puedo contar ni te lo voy a contar. Ese ser, sea animal o sea persona, me avisa con toda claridad que no lo cuente absolutamente a nadie. - Pero... ¿cómo vas a contar cosas que ni tú sabes?- Porque resulta que las estoy sabiendo. Utiliza una codificación de secuencias que las repite varias veces hasta que, de repente, cambia de codificación secuencial cuando se asegura de que he descubierto lo que dice. Lo hace de manera muy inteligente porque quiere que sea yo solamente quien sepa lo que dice.- Pero... ¿qué te dice?- No se lo voy a contar a nadie. - ¿A mí tampoco?- A ti tampoco. Sólo te puedo decir que ya estamos perdiendo mucho tiempo. ¡Vámonos ya de aquí!- ¿Y dejamos la investigación?- La dejamos. ¿Cuánto tiempo hace que se introdujo en mi cuerpo esa potente energía?- Hace exactamente dos horas. - Pues desde hace dos horas estoy sintiendo ese Código Morse dentro de mi corazón. Algo o alguien está comunicándose conmigo a través de un idioma inventado en base al morse pero combinando tantas secuencias de manera tan dispares que nadie salvo yo puede entender lo que comunica. Así que se acabó la charla. ¡A la Biblioteca Nacional sin perder ni un minuto de tiempo!

Biblioteca Nacional de Madrid.- No nos van a dejar pasar, Jota Jota...- Te repito que tengo carnet de investigador profesional. ¡Yo si voy a pasar!- ¿Y qué hago yo si no me dejan pasar a mí?- Si quieres acompañarme no hay problema alguno. Ven conmigo o vete a tu casa ahora que estás a tiempo. - Voy contigo. Al llegar a la Recepción de la Biblioteca, una señora de avanzada edad y agrio carácter les dirige la palabra. - ¡No podéis pasar! ¡Está prohibida la entrada al público en general!- Salvo en el caso de los investigadores oficialmente permitidos, señora. - ¿Tú tienes carnet de investigador profesional?Jota Jota saca el carnet del interior de su chaqueta de cuero de color negro. - ¿Le vale éste?La señora de avanzada edad, algo disgustada por su agrio carácter, mira el carnet por delante y por detrás pero no tiene más remedio que aceptarlo. - Sí. Está en regla. Pero... ¿y ella?.- Es mi ayudante oficial. - Pero no tiene carnet. - Pero es mi ayudante oficial y un investigador profesional no puede trabajar jamás sin ayudante. - Debo consultar con el Director. - ¡Usted no consulta nada con nadie! ¡No tengo tiempo para perderlo con estupideces de señoras frustradas por el hecho de no haber estudiado para algo más que para ser recepcionista! El que va a consultar con el Director soy yo. Le señora de avanzada edad comienza a ponerse nerviosa.- Nada... nada... no se hable más... ¡puede pasar también ella!- ¡Dónde está la Sala de Historia!- En el primer piso. La Sala de Historia está a la derecha. - ¡Vamos, Carmen!¡Ya no podemos perder más tiempo!- ¿Por qué tienes tanto interés con el tiempo?- Porque es cuestión de minutos nada más. - Pero... ¿qué es cuestión de minutos nada más?- NO voy a decirte nada. ¡Vamos ya a la Sala de Historia!- ¿Algo relacionado con Francisco de Orellana y el Amazonas?- ¡Todo lo que encontremos sobre ese asunto! ¿Tienes dinero suficiente?- Siempre llevo encima dinero suficiente. ¿Te vale con cinco mil euros?- Me vale. - ¿Para qué quieres cinco mil euros?- Porque necesito hacer fotocopias de todo lo que considere interesante.- Te presto los cinco mil euros pero recuerda que me los tienes que devolver. - Escucha, Carmen. Es totalmente cierto que existen las Fuerzas del Bien y las Fuerzas del Mal. Considera que tus cinco mil euros son por una causa justa. - O sea... ¡no me los vas a devolver!- Exacto. No te los voy a devolver ahora. Recuerda que es un dinero empleado por una causa justa y dalos por bien perdidos de momento. Quizás los puedas recuperar.- ¿Y cómo vamos a comer hoy?- Hoy no dejaremos de comer si las cosas funcionan tal como las tengo planeadas. - ¿Vamos a comer o no vamos a comer hoy?Jota Jota sonríe mientras llegan ante la puerta de la Sala de Historia reservada para los investigadores profesionales. - Leda Melo. - ¿Quién es esa? ¿Alguna de tus últimas conquistas?- Frío, frío. Estás equivocándote demasiado.   - Entonces... ¿quién es?- No la conozco todavía.- ¡Pero qué clase de locura es esta!- Recuerdo que es una periodista enviada especial del "New Yotk Times".- ¿Y vas a tener la cara dura de pedirle que se involucre en este asunto?- Será ella la que nos lo pida a nosotros. - No entiendo nada de nada. - ¡Adelante, Carmen! ¡No tengo nada más que explicarte!- No sé ni por qué te hago caso...- Quizás porque te conviene para tu futuro. Sin decir nada más ambos entran a la Sala de Historia. Carmen detrás de Jota Jota y todavía con cara de sorprendida. - ¿Se puede saber qué buscamos?- Todo lo que encontremos sobre Francisco de Orellana y el Amazonas. - Hay demasiados libros que hablan de ese tema. - Pues fotocopiaremos todo lo que yo vaya considerando interesante. En pocos minutos amontonan una gran pila de libros sobre la mesa de trabajo. - ¿Y ahora qué hacemos?- Vamos directo al asunto. Buscando en cada libro puede surgir algo. - Eso es una locura.- Una locura más da lo mismo. Una locura menos sería una frustración. Tras media hora de búsqueda de datos interesantes, con la extraordinaria rapidez de su agilidad física y mental, Jota Jota, gracias también a la inestimable ayuda de Carmen, tienen, al fin, un buen número de páginas seleccionadas y se dirigen, con todo ello, hacia el mostrador del encargado de la fotocopiadora. - Pero... ¿estáis locos? ¿Todo eso tengo que fotocopiarlo?- No. Solamente las páginas que yo vaya indicándole. - Pero... ¿es que te vas a leer todos estos libros enteros?- ¿Tú crees que yo soy Supermán con rayos ultras? Sólo vamos a fotocopiar lo que tenga trascendencia para mi búsqueda. - Pero... ¿puedes decirme qué es lo que buscas?- Déjate ya de tantos peros y manos a la obra. Jota Jota va seleccionando páginas hasta llegar a un total de 50o. - Os advierto que cada fotocopia vale un euro. - En total son 500 euros, Carmen. Te sobran 4.500 para comer lo que quieras. - Pero... ¿no nos va a invitar esa tal Leda Melo?- A mí sí. - ¿Y a mí no?- ¿Tienes algo que ofrecerle a cambio?- Nada. Absolutamente nada. - Pues yo sí. - ¿Eso quiere decir que quieres estar con ella a solas?- En efecto. Eres más rápida para comprender de lo que yo imaginaba.- ¡Cara dura! - Lo que quieras pensar o incluso decir sobre este asunto entre Leda y yo no me interesa para nada. Sólo me interesa estar con ella a solas. - ¡Pues yo voy contigo!- Sí. Pero cuando la conozcamos te das una vuelta por ahí...Jota Jota recoge las 500 fotocopias mientras Carmen paga lo 500 euros al encargado de la fotocopiadora. - ¿Tiene usted una bolsa?- No tengo bolsas, joven... pero alguien ha olvidado una mochila... aunque pensándolo mejor... no puedo entregársela porque pueden venir a reclamarla. - ¡Traiga inmediatamente esa mochila!- Pero... ¡pueden venir a reclamarla! ¿Qué digo yo a su propietario o propietaria si reclama la mochila?- Dígale a él o a ella que la ha perdido por una buena causa. - ¿Estás diciéndome que te la vas a llevar?- Estoy diciendo que me la voy a llevar. - Pero... yo... no puedo... - ¡No tengo ganas de seguir perdiendo más tiempo con alguien como usted! ¡O me la entrega o paso yo a por ella!- Espera... espera... ¡no puedes hacer eso!- NO debo hacerlo pero poder puedo hacerlo y lo voy a hacer. - Si me denuncian pierdo mi puesto de trabajo. - Si explica que ha sido por una buena causa quizás no ìerda el puesto de trabajo sino que hasta le pueden ascender a archivero mayor. El encargado de la máquina fotocopiadora sigue dudando; hasta que Jota Jota le agarra por las solapas de su chaqueta de color gris y le zarandea de izquierda a derecha y de derecha a izquierda como si fuera un pelele de peluche. - ¡Reacciones ya, hombre, que es usted más lento que un caballo de escayola y además cojo de una pata!- Es que... - ¡O me da usted esa mochila o pone su vida en peligro porque se me están inflando las narices de tanto soportar sus dudas!El encargado de la máquina fotocopiadora no tiene más remedio que entregarle la mochila de color azul y Jota Jota, ante el asombro de Carmen, introduce dentro de ella las 500 fotocopias. Después se marcha, siempre seguido por ella, a la calle. Una vez fuera de la Biblioteca por fin puede hablar Carmen. - ¿De verdad estabas dispuesto a matarlo?- No. Pero eso es lo que creyó él y a mí me convenía que lo creyera. Pero ya no vamos a hablar más de este asunto de la mochila azul. Así que utiliza bien tus ojos azules y busca un taxi aunque se también azul.- ¡Jajaja! ¡Los taxis de Madrid no son de color azul!- Busca un taxi del color que sea. - Y lo pago yo... ¿verdad?- Eso es. Lo pagas tú hasta que me den lo que me deben y te lo pueda devolver si quieres hasta con intereses, comisiones y corretajes como si fueras una banquera. - No. Jajaja. No, Jota Jota. Te lo regalo.- NO quiero regalos de ninguna chavala con ojos azules como una Marisol que conocí hace tiempo. Te lo devolveré. - Pero sin intereses ni comisiones ni corretajes. - De acuerdo. Te lo devolveré sin ninguna usura pero te lo devolveré. Carmen lanza sun silbido estridente y aparece un taxi. Jota Jota abre la puerta de la parte trasera. Carmen y Jota entran y se sientan. - ¿A dónde vamos, caballero?- Al Hotel Meliá Florida. - ¿Qué se nos ha perdido a nosotros en el Hotel Meliá Florida, Jota Jota?- De momento no hemos perdido nada allí pero podemos encontrar bastante. - ¿De verdad que no estás loco?- No estoy loco ni lo he estado jamás aunque no me importa estarlo. - Pues lo pareces...- Escucha. Lo último que he leído sobro Biogenética es que se está celebrando la Convención Mundial de Biogenética en dicho hotel. - ¿Y tengo yo que seguir pagando?- De momento, sí. Quizás suene poco caballeroso para este señor taxista.- Caballero... yo no estoy pensando nada...- Pues lo siento. Pensar no es malo sino todo lo contrario. - Dejemos ya la charla filosófica, señor taxista. ¡Vaya usted lo más rápido que pueda hasta donde ha dicho él! - No puedo ir más rápido, señorita. - No te preocupes, Carmen. Lo que pagues ahora te va a valer para tu futuro. - Eso espero...- Eso espero yo también.- Pero... ¿a quién buscamos en dicha Convención Mundial de lo que sea?- Ya te lo dije antes. A la periodista brasileña Leda Melo. - ¿Cómo sabes que está ella allí?- En el artículo que leí me fijé en su nombre y memoricé que acudiría como corresponsal del "New York Times". Me interesa ese periódico. - ¿De verdad que no la conoces personalmente?- No tengo ni idea de quién es. - Pues yo no me creo eso de que no la conoces. - Tampoco lo creo yo pero es verdad. Ni la conozco ni sé quién. No la he visto ni en fotografía. - Entonces... ¿por qué ella y no cualquier otro periodista?- Porque ella fue la que publicó en la Revista "Veja", hace unos pocos meses, un buen artículo sobre la Ley de la Atracción Universal. Estoy seguro. Es la persona adecuada. - Pues yo quiero estar presente cuando hables con ella. - Imposible. Me entrevistaré con ella a solas. 

La higiene empieza por limpiarse el alma.

Muy bueno Wersi. Te dedico, otra vez, mi ya célebre pensamiento: "El compañerismo se busca, la amistad se encuentra y el amor nos sorprende... pero ninguna de estas tres cosas se mendigan". Un beso amistoso de parte de mi chavalilla (mi esposa) y este chaval que nunca olvidará todo lo que hiciste.

Eres nívea, como esa paloma que, levemente, aletea su etérea presencia en mispensamientos hasta hacer que la brisa del alba recoja sus pétalos en mis emociones. Y eres fresca como la fuente gorgorita que encumbra sus perlíferas emanaciones en el interior de mi conciencia. Eres suave y, a la vez, tormentosa borrasca de pasiones enardecidas bajo el perfume de los rododendros. Eres frágil pero duradera como el arado acuchillante de las presencias sutiles y diáfanas. En las noches anaranjadas de todos mis insomnios eres firme y también una flexible concurrencia de legendarias ilusiones te rubrican como un sello de imperecedera prontitud. Llegas silenciosa hasta que irrumpes, abrumadora, con tus estallidos oleajes de púrpuras violetas. Y entonces solo me queda, en medio de las nacarinas musas de la solemne fastuidad, empezar a escribir: "Érase una vez...".

Me dicen que Anahí Gonzales Daly, que nada tiene que ver con el feísimo Dalí porque es profundamente guapa, no es una lunática. ¿Es que acaso todas las modelos tienen que ser lunáticas?, !Por favor, en que Mundo vivimos!. La Daly (nada que ver con el feísimo y estrafalario Dalí) no sólo es muy guapa y está muy buena corporalmente hablando (que es una manera muy sana de hablar)sino que es solanácea. No quiero decir que sea un vegetal sino una mujer que gusta del sol y le gusta también al sol para que se enteren los timoratos que se meten contra las modelos sólo porque son modelos y tienen envidia de que no pueden jamás ligar con ellas.Según rumores, hablando de otro tema, un tal Brad (que ni sé quién es ni me importa saberlo) ha dejado sola a Angelina Jolie. !Bien estamos caballerete!. En España decimos una frase muy savia: el que se fue a Sevilla perdió su silla... así que cuando usted desee volver y como la vida es "ansí" como decía mi abuela Rufina, su tía se habrá ido con otro. !Adios, Brad... que tu nombre (y no sé quien eres) me suena al Blas de Epi y Blas, o sea a un tontorrón sin remedio!. Jamie Hince duda si posar desnuda. Yo le recomiendo que pase de esos amigos que la quieren ver desnuda porque de desnudos ya estamos tan hartos que no me extraña que haya tanto "marijulinchi" por ahí suelto haciendo "la loca". !No seas loca, Jamie Hince, y niégate a ser carne de cañón para diez o doce "babosos". Y en cuanto a la acomplejada cantante colombiana Shakira que no se preocupe, que siga con sus sueños oníricos y no se qcompleje. Las caderas dan lo mismo al fin y al cabo a la hora de dar un beso a cualquiera. Pero un beso no se da a cualquiera. Luego estamos ante un dilema existencial de "aquí te espero". No. No es que le esté diciendo a Shakira que la espero para tomar un café con leche con ella. No. Lo que digo es que a ver si nos enteramos de una vez por todas Shakira: un beso se da a cualquiera o un beso no se dá a cualquiera. Dejo esta interrogativa "colgada" en el aire pues me cuentan y me avisan que Harrison Ford no está dispuesto a realizar ninguna película de mis futuras novelas. ¿Y a mí que me importa el viejales de Harrison Ford y el viejales del padre de Harrison Ford?. !Váyase usted con sus 67 años de edad a hacer gárgaras Gran Señor Ford. Que yo prefiero un buen director de cine como Gutiérrez Aragón (que quizás sea aragonés o por lo menos sí que es español) a un tipo como usted que sólo sabe hacer el "Indiano" Jones y poco más. Paso olímpicamente de usted.Sigo. Un pasajero con luz (no sé que clase de luz pero me parece que es de una linterna) se ha quedado atrapado en Barcelona. Debe ser que no sabe cómo bajar las escaleras de la Sagrada Familia. Y también, para trabajar en la tele es necesario saber, primero, ser padre. Eso se lo digo a Hugh Laurie en su propia cara. Último popurrí de chivatazos (que se me acaban los 20 minutos): Demi Moore huye de la Leyenda de Tutankamón porque no le gustan las leyendas de momias hollywoodenses. Han hospitalizado a una novia brasileña tras discutir con un  músico de 62 años de3 edad. La mujer más sexy, para "Esquire", no es la mujer más sexy para mí. Y, por último, doy la bienvenida a la primavera si todas se ponen como Natalia Vodianova. Algo totalmente imposible por cierto. Fin de los 20 Minutos. !A dormir en un sillón elevador para soñar más alto!. Chao. !Prometo seguir siendo joven!

- Espero que no te moleste pagar tú la comida. La verdad es que sólo tengo un billete de 500 euros y no le viene bien al camarero para poder darme el cambio. - No te preocupes y sigue comiendo, Jota Jota. Y ahora... ¿qué propuesta tienes que me sea interesante? Espero que me interese de verdad.- ¿Conoces la Ley de Atracción Universal?- Sí. Se ha hablado y se habla mucho de ello pero nada hay nuevo bajo el sol en cuanto a ese tema. - Pero... ¿y si lo enfocamos desde el punto de vista sexual?- ¡Qué barbaridad! ¿De dónde sacas esa relación?- Son solamente intuiciones nada más. ¿Confías en mí?- No lo sé... no sé si confiar... estoy esperando a que me hagas la propuesta...- Necesito salir esta misma tarde hacia la población ecuatoriana de Coca; pero no tengo posibilidad alguna de encontrar una avión que me lleve hoy hasta Quito. Sólo puedo conseguir un vuelo para la próxima semana y una semana, en este asunto, es para mí demasiado tarde quizás sí o quizás no. - ¿Quizás sí o quizás no? ¿No estás seguro?- Sólo estoy seguro de que es demasiado tiempo. Tengo que irme para Ecuador hoy mismo. - ¿Y cómo lo vas a hacer? El asunto debe ser demasiado importante como para que tengas tanta prisa. - El asunto es de vida o muerte pero no puedo contarte más. Necesito ir en el vuelo charter que va a llevar a todos los periodistas internacionales cuyo destino es Nueva York haciendo escala en Quito. Supongo que habrá plazas vacías.- Supones bien. Pero no sé todavía para qué quieres ir a Coca.- Es muy importante. A cambio de que me lleves hasta la población de Coca lo más pronto posible te ofrezco un reportaje que puede ser una primicia mundial si sale tal como yo espero que salga. - ¿Estás hablando solamente de conjeturas?- Estoy hablando de que es muy importante ayudar a una causa justa. - Pero... ¿se puede saber de qué causa me estás hablando?- De salvar del exterminio a todo un pueblo y quizás a algo todavía más grave.- ¿De verdad puedes ofrecerme un reportaje así?- Te estoy hablando totalmente en serio. - Pero... ¿a qué pueblo te refieres y qué asunto es ese tan serio?- No lo sé. - ¿Y crees que yo voy a perder el tiempo con alguien que me ofrece un reportaje interesante, único y original, sobre algo que no sabe lo que es? Yo tampoco tengo tanto tiempo. - ¿Cuántos años tienes, Leda?- Solamente 25. - ¡Pues si tienes solamente 25 años de edad y ya eres tan famosa como para que un periódico como el "New York Times" te contrate es que llevas una marcha increíble!- Por eso no puedo perder el tiempo. - Una chica de tan sólo 25 años de edad no puede perder un poco de tiempo cuando tiene la oportunidad de obtener un reportaje insólito a nivel mundial? ¿Qué es para una chica de tan sólo 25 años de edad un año más o un año menos?- Me está intrigando lo que dices. - Necesito estar ya mismo en la población ecuatoriana de Coca.- Pero nosotros sólo vamos hasta Quito.  - ¿No estás interesada en ser la periodista más joven en alcanzar a ser la más famosa del mundo entero?- Es una propuesta muy interesante. - Pero cuesta dinero. - ¿Dinero? ¿Quizás 500 euros?- Multiplícalo por diez.- ¿5.000 euros por algo que no sabes si existe o no existe?- 5.000 euros por algo que sí existe pero no sé qué es.- ¡Estamos en las mismas! ¿Cómo voy a entregarte 5.000 euros por algo que existe pero no sabes lo que es?- Porque los necesito para poder saberlo. - Me estás volviendo loca con tus laberintos mentales. - Solamente confía en mí. Si escuchar todo esto te ha interesado debe ser por algo. - Efectivamente, soy muy experta en oler dónde hay un buen reportaje de por medio. Y creo al decirlo tú con tanta seguridad posiblemente esté ante el reportaje de mi vida. ¿Cómo quieres el dinero?- En efectivo. 1.000 euros en efectivo y 4.000 dólares también en efectivo. - NO sé ni para qué te escucho y menos aún para qué te estoy haciendo caso. - No voy yo solo. Viene mi ayudante conmigo.- ¿Otro viajero más?- No es un hombre. Es la chica guapa que viste llegar conmigo.- Esto ya sobrepasa todos los límites. - No es lo que estás pensando. - Entonces... ¿qué es?- No te pido más dinero. Es que le debo 1.000 euros a ella. - Pero... ¡vamos a ver si me entero! ¿Qué es lo que buscas en Coca?- En Coca no busco nada de nada. - ¿Estás loco o me estás tomando el pelo?- En Coca no busco ninguna clase de reportaje ni nada que se le parezca. Sólo es el punto de partida para hacer el reportaje. Todos los grandes reportajes tienen un punto de partida que nada tiene que ver con el reportaje pero que lo hacen interesante de verdad.- Sí. Es una buena forma de explicarlo. - Entonces... ¿a qué esperamos para irnos ya?- Tenemos que esperar a que termine la Convención. - Pero... ¿de verdad nos vais a llevar con vosotros?- Hasta Quito, sí.    - ¿Y que hay de la población de Coca?- Espera... déjame pensar... puedo contar con la ayuda de alguna avioneta militar. Soy muy amigo del General en Jefe de las Fuerzas Armadas de la República de Ecuador. Pero.. ¿qué estoy diciendo? ¡Esto es una locura!- Pero bien sabes que sólo con las locuras se obtienen los mejores reportajes periodísticos. - Eso también es verdad. No sé por que´te hago caso pero te acompañaré hasta Coca. Aquí existe un cajero del Banco Internacional. Voy a sacar el dinero... pero te advierto que si todo termina en un fracaso...- No vamos a fracasar. - Si termina en fracaso me devuelves todo el dinero. más lo que me ha costado la comida a la que te he invitado y, además, te cobro intereses por haberme hecho perder el tiempo, más...- Espera, espera. Si fracaso soy capaz de trabajar hasta de barrendero en la ciudad donde estés residiendo para poder pagarte todo más comisiones, corretajes, ITE e IVA  si así lo deseas y te sientes mucho mejor. - El caso es que me contagias con tu buen humor y me contagias también tu optimismo hacia una aventura de la que no sabes casi nada. ¿De dónde sacas tanta fe?- No te lo puedo explicar. No te lo creerías así que guardo silencio hasta poder contártelo cuando yo esté seguro de que tú lo vas a creer. Pero está muy relacionado con la Ley de la Atracción Universal. - ¿De verdad crees en eso?- A mi manera...- Está bien. A lo peor es que yo estoy más loca que tú. Hagamos todo a tu manera.

Años duros en la Universidad. Estoy en lo profundo de las materias más áridas mientras observo que, poco a poco, van desapareciendo de la Facultad de Periodismo de la Complutense de Madrid mis mejores amigos. Van cayendo y callando. Van siendo eliminados Juan Manuel, Fernando, Roberto, Antonio, Pelayo... y me voy quedando solo ante la fatiga de empalmar el duro trabajo en el Banco Hispano Americano de Madrid y la dura tarea se estudiar y superar temas tan difíciles y complejos como la Epistemología de la Información. La epistemología (del griego episteme, "conocimiento", y logos, "estudio") es la rama de la filosofía cuyo objeto de estudio es el conocimiento. Mientras mis amigos más íntimos van cayendo y callando, apartados de sus sueños de ser periodistas, yo sigo avanzando en esos mismos sueños. Estudios del conocimiento. Mi conocimiento se va ampliando mientras observo las injusticias sociales a través del prisma de un periodista en ciernes. Me cierno a lo justo, a lo necesario, a lo imprescindible para no ser un abandono más. No. Yo no voy a abandonar. Eso lo tengo por seguro. Entre la década de los 70 y la década de los 80 estoy montado en mi caballo de batalla y no voy a bajar de él hasta haber conseguido el triunfo.La epistemología, como teoría del conocimiento, se ocupa de problemas tales como las circunstancias históricas, psicológicas y sociológicas que llevan a la obtención del conocimiento, y los criterios por los cuales se le justifica o invalida, así como la definición clara y precisa de los conceptos epistémicos más usuales, tales como verdad, objetividad, realidad o justificación. La epistemología encuentra ya sus primeras formas en la Grecia Antigua, primero en filósofos como Parménides o Platón.La verdad es que a mi alrededor existe ya el silencio porque mis mejores amigos han caido y callado. La objetividad es que haré cuantos trabajos me pidan y exijan sin tener prejuicios a la hora de realizar mis investigaciones periodísticas en libros comprados con mis propios ahorros, en bibliotecas a las que acudo cuando podría estar siguiendo con mi vida cómoda y divertida a la cual he renunciado en gran parte para seguir adelante con mis sueños, en hemerotecas, en historias sacadas de la vida y de los sueños. La realidad es que ahora soy yo mismo, recuperando tiempo para volver a demostrarme que sigo siendo un niño capaz de hacer su propio periódico ("Cerros Verdes"), un adolescente capaz de hacer su propio ensayo ("Galicia a través de sus ríos) y un joven capaz y capacitado para crear sus propias revistas ("Salud", "Tándem", "Cigarras y Saltamontes", "Atalaya", "Aquellos tebeos nuestros"). La justificación de todo ello está muy clara: me gustan mucho las chavalas cuanto más guapas y con más personalidad mucho mejor... pero tengo que seguir... seguir cumpliendo mis sueños... hasta alcanzar a estar a la altura de mi Princesa.En Grecia, el tipo de conocimiento llamado episteme se oponía al conocimiento denominado doxa. La doxa era el conocimiento vulgar u ordinario del ser humano, no sometido a una rigurosa reflexión crítica. La episteme era el conocimiento reflexivo elaborado con rigor. De ahí que el término "epistemología" se haya utilizado con frecuencia como equivalente a "ciencia o teoría del conocimiento". Los autores escolásticos distinguieron la llamada por ellos "gnoseología", o estudio del conocimiento y del pensamiento en general, de la epistemología o teoría del modo concreto de conocimiento llamado ciencia. Hoy en día, sin embargo, el término "epistemología" ha ido ampliando su significado y se utiliza como sinónimo de "teoría del conocimiento". Así, las teorías del conocimiento específicas son también epistemología; por ejemplo, la epistemología científica general, epistemología de las ciencias físicas o de las ciencias psicológicas.El conocimiento. Ese es el verdadero campo de batalla donde lucho denodadamente no contra nadie sino contra mí mismo. Si soy capaz de vencerme a mi mismo seré capaz de vencerles a todos ellos; a todos los que han eliminado a mis mejores amigos. Tengo que seguir por mí y también por todos ellos. Para eso debo desarrollar tanto conocimiento que no se olviden jamás de mi y de mis batallas intelectuales en la Facultad. Un ejemplo de la diversidad teórica existente en la idea de epistemología en la actualidad lo constituyen las concepciones de Popper y Piaget. Para Popper el estatuto de la epistemología viene definido por tres notas: por el interés acerca de la validez del conocimiento (el estudio de la forma en que el sujeto adquiere dicho conocimiento es irrelevante para su validez); por su desinterés hacia el sujeto del conocimiento (la ciencia es considerada sólo en cuanto lenguaje lógico estudiado desde un punto de vista objetivo), es decir, la epistemología se ocupa de los enunciados de la ciencia y de sus relaciones lógicas (justificación); y, por último, por poseer un carácter lógico-metodológico, es decir, normativo y filosófico. Sin embargo, para Piaget la epistemología se caracteriza por principios opuestos a los de Popper, ya que a la epistemología le interesa la validez del conocimiento, pero también las condiciones de acceso al conocimiento válido; de ahí que el sujeto que adquiere el conocimiento no sea irrelevante para la epistemología, sino que ésta debe ocuparse también de la génesis de los enunciados científicos y de los múltiples aspectos de la ciencia que trascienden la dimensión estrictamente lingüística y lógico-formal. La epistemología para Piaget tiene además un carácter fundamentalmente científico, es decir, teórico y empírico, no metodológico y práctico.Caminando entre Popper y Piaget yo elijo mi propia senda. Ni estoy de acuerdo totalmente con Popper ni estoy de acuerdo totalmente con Piaget. Elijo mi propio camino, tal vez sólo sea una pequeña senda en el mundo epistemológico pero es mi propia senda. No tengo nada en contra de la razón, no tengo nada en contra de la lógica, no tengo nada en contra de lo formal; pero uso la razón tal como me la dicta mi espíritu, utilizo una lógica tan original que no me preocupa que algunos, los que no me conocen en realidad, lo llamen ilógica; y en cuanto a lo formal prefiero dar yo las formas que se me ocurren con mi propia inteligencia y moldearlas tal como veo yo la vida. Para mi epistemología profesional, moldear la forma según veo yo al mundo que me rodea en estas aulas secas, áridas, espartanas... es la liberación de cualquier dogma sobre la información, la formación y la distracción. Tengo que ser yo y no lo que quieren que sea Popper y Piaget; porque para mí lo más importante de la Epistemología de la Información es mi propia personalidad creando sus propios descubrimentos intelectivos. Mientras los últimos rayos del sol penetran por los cristales de las ventanas estoy solamente yo versus yo. Esta dualidad de tener que vencerte a ti mismo me hace emerger mientras mis amigos han sucumbido.  Aunque, como puede verse, los autores que se ocupan de la epistemología están lejos de obtener un acuerdo unánime respecto a los problemas principales con los que se enfrentan, ni tienen siquiera un acuerdo sobre el carácter de la propia disciplina a la que se dedican, sí puede decirse de modo aproximativo que epistemología es la ciencia que trata de conocer la naturaleza del conocimiento humano, en sus principios reales y en su funcionamiento real, los tipos o clases de conocimiento y los caminos o métodos que pueden conducir a su realización correcta en cada caso. Según Javier Monserrat, estos son los amplios niveles en los que la reflexión del epistemólogo se mueve para cumplir adecuadamente sus objetivos científicos: autoobservación de los procesos cognitivos tal y como se dan en su propia experiencia o introspección; observación de la estructura de la experiencia global de la realidad en que el hombre se encuentra, para tratar de entender cómo el hecho del conocimiento humano es en ella un elemento coherente; estudiar cómo se manifiesta el conocimiento, tal como es ejercitado por el hombre en la cultura dentro de la que vive; visión del curso de la historia y del desarrollo del conocimiento científico; finalmente, reflexión científica sobre el conocimiento humano y elaboración de investigaciones sobre él, que conduzcan a determinados ensayos epistemológicos y a elaborar una idea científica de lo que éste sea.Me valen estas conceptulizaciones de Javier Monserrat. Me vale ir sabiendo que me voy afianzando tal como yo entiendo que debo informar, formar y entretener a los demás. No me interesan tanto los exámenes parciales, ni trimestrales ni finales; porque sólo me interesa demostrar que, en la práctica, soy el periodista que quiere ser. No es fácil distinguir la epistemología de otras disciplinas afines o de otros saberes fronterizos con ella. Como todos los problemas de definición de términos, últimamente se delimita atendiendo a la conveniencia o al consenso del uso, más que a unas presuntas verdad o falsedad inexistentes. Pero incluso cuando el consenso existe es un consenso precario, puesto que en un saber dinámico y constituyente, como es el referido a la reflexión sobre el conocimiento, las fronteras con frecuencia se trasladan de territorios con facilidad.Reflexiono sobre las fronteras. Descubro que no tengo fronteras para definir dónde están los límites de mis propias realizaciones periodísticas y, de paso, también las literarias. No. No creo en esas fronteras de las que hablan tantos epistemólogos. Para sentirse tal como sueñas es necesario no imponerte ninguna clase de fronteras aunque no seas, por eso mismo, un ortodoxo de la comunicación periodística y literaria. No. No tengo fronteras porque las rompo noches tras noches, antes de comenzar mis días laborales en el Banco y mis tardes universitarias en la Facultad. Noches tras noches rompo mis silencios para hablarme a mí mismo y decirme que no tengo ni creo en las fronteras.La primera frontera imprecisa es la que mantienen los conceptos de epistemología y teoría del conocimiento. La relación de la epistemología con la teoría del conocimiento sería la que hay entre la especie y el género, siendo la epistemología la especie, ya que trata de una forma específica de conocimiento: el conocimiento científico. Sin embargo, esta diferencia desaparece entre los neopositivistas y empiristas lógicos, para quienes sólo merece el nombre de "conocimiento" el conocimiento científico, y que califican a cualquier otro pretendido conocimiento de "juego de palabras sin alcance cognoscitivo" (Carnap). Sí, en cambio, opinan que tiene sentido hablar de distintos tipos de conocimiento quienes han afirmado procedimientos de conocimiento diferentes a los de la ciencia, como los sentimientos o la intuición. Algunos han propuesto el camino de dirigir las facultades humanas en dirección de "la intuición de las esencias", fundando así una ciencia fenomenológica más allá de la ciencia factual. Hay que reconocer que, aun admitiendo la distinción entre teoría del conocimiento y epistemología, no siempre es posible efectuar tal distinción, ya que la palabra "epistemología" se impone por su mayor sencillez de sustantivo. Para obviar la dificultad se ha creado la palabra gnoseología, pero este neologismo no ha llegado a arraigar y su uso se ha considerado pedante, rancio y escolástico.Es por eso por lo que concuerdo mis coordenadas en el fundamento y en la base de los sentimientos intuitivos y de las intuiciones sentimentales. Ya. Ya sé que no es lo que tanto leo en los libros, en los programas educativos, en las férreas concepciones de la teoría y que, precisamente por eso, tendré que tardar 7 años para obtener la Licenciatura en lugar de los 5 años que tardan los que se doblegan a lo que les dictan los poderosos de los medios de comunicación convirtiéndoles solamente en masa. Pero, gracias a ello, gracias a que prefiero ser persona, puedo construir mi propio Modelo de Comunicación ("Modelo Orero") para aumentar el bagaje de lo desconocido que termino por encontrar, conocer y desentrañar. La segunda delimitación terminológica frágil es la que se establece entre epistemología y filosofía de la ciencia, debido a la elasticidad de esta última expresión. Si se toma en un sentido amplio, la epistemología sería uno de los capítulos de la filosofía de la ciencia, una forma de practicarla, consistente en el análisis lógico del lenguaje científico. Para salvar las diferencias entre ambas nociones, algunos autores intentan desligar a la epistemología de toda relación con la filosofía y evitan usar esta última palabra al ser partidarios del conocimiento científico como la única forma de conocimiento. Sin embargo, aunque se intente limitar el término a lo que es propiamente reflexión sobre la ciencia, no puede desprenderse por completo de una determinada filosofía. En primer lugar, porque buena parte de las epistemologías actuales, como las de Meyerson, Cassirer, Brunschvicg, Eddington, Bachelard y Gonseth, han permanecido estrechamente asociadas a una filosofía; en segundo lugar, porque sobre las epistemologías regionales subsisten problemas de epistemología general que, seguramente, pueden ser tratados por el sabio, pero que sobrepasan su privilegiada competencia de especialista; por último, las epistemologías internas y regionales difícilmente pueden dejar de tratar problemas que podrían calificarse de paracientíficos, por el hecho de que continúan siendo el motivo de separación de los sabios cuyos métodos no permiten su oposición y que podrían llamarse filosóficos, puesto que forman parte de la tradición filosófica.La filosofía me sigue atrayendo igual o más que cuando era estudiante de Bachillerato en el Instituto San Isidro de Madrid. Paseaba yo entonces, con dos o tres compañeros más, creando epistemologías filosóficas que surgían de mi interior. No me preocupaba en ser un filósofo general; porque ya prefería, en aquellos años pre juveniles, ser el filófo de mi alma. Ser filósofo, ahora que me quedo tantas veces solo en el aula por no doblegarme a los autoritarismos políticos y sindicales, sigue siendo ser yo mismo. Tomar los conceptos epistemológicos de los grandes filósofos y construir una cultura mosaico para poder contemplar mi futuro más allá de la gris existencia de los bancarios. Por supuesto que creo en la filofía de mi alma. En tercer lugar, hay dificultades para deslindar los campos de la epistemología y la metodología científica. ¿Son la epistemología y metodología dos disciplinas distintas, simplemente conexas, o por contra, hay que incluir a la metodología dentro de la epistemología como una de sus partes? Tradicionalmente se ha considerado que la epistemología no estudiaba los métodos científicos, ya que éstos eran objeto de una parte de la lógica llamada "metodología"; la epistemología en concreto tenía como objeto el estudio crítico de los principios, hipótesis y resultados de las diversas ciencias. Hoy difícilmente se considera admisible esta distinción; en ella se daba a la lógica una extensión desmedida, al aceptar la tradicional división escolástica entre la lógica general, que hacía abstracción de los objetos y cuya parte principal es la lógica formal, y la lógica material, aplicada o metodología, que estudia los métodos propios de cada una de las diversas ciencias. También resulta difícil hoy hacer un estudio crítico de los principios de las diversas ciencias, de su valor y objetividad, sin preguntarse al mismo tiempo sobre la naturaleza y valor de los procedimientos a través de los cuales se forman las ciencias y se llega a elaborar un conocimiento científico. En este sentido, Piaget ha señalado que la reflexión epistemológica nace siempre con las crisis de cada ciencia, y que sus "crisis" resultan de alguna laguna de los métodos anteriores que han de ser superados por la aparición de nuevos métodos. De ahí que análisis de los métodos científicos y epistemología sean dos tipos de investigación difícilmente disociables. Por ello en la actualidad se considera a la metodología dentro del campo de la epistemología, no dentro del de la lógica.Conexiones. Ese es el asunto de mi experiencia universitaria. Conectar con mi yo a través de mi yo. Visualizar a mi Princesa a través de mi corazón. Y es así como paso el tiempo entre las áridas, secas e imprecisas materias arduas del Periodismo. Me interesa más el Periodismo Arte que el Periodismo Estéril. He estirilizado mi pluma y ahora soy quien soy. Espistemología. Esa era la verdadera razón. Al cuestionar mi propia valía me hice valioso para Ella. Me hice valioso para mi Princesa. Me hice propio de su misma altura. Y conseguí su amor.

Real Observatorio Astronómico de Madrid...- Estimados señores, les he reunido a todo ustedes en el despacho del Director porque son los cinco mejores investigadores que cuenta el Centro Nacional de Inteligencia que todos conocemos como CNI. - ¿Y para qué nos ha llamado, Jefe?- Señor Bento, a usted que se las va dando por ahí diciendo que es el más inteligente de todos nosotros, le digo que me gusta mucho que me haga esa pregunta. - Pues espero una respuesta. - Es muy sencillo de comprender pero muy difícil de entender. - ¡No empiece con sus rompecabezas dialécticos, Jefe!- Es que es un rompecabezas dialéctico de verdad. Como ya saben ustedes aquí se ha llevado a cabo una investigación por parte del más joven del CNI. - Eso ya lo sabemos. - Bien. Eso lo sabemos todos. Pero quiero que me ayuden a saber qué es lo que ha logrado encontrar realmente. - ¿Se ha cargado el Sistema?- No se preocupe tanto por el Sistema, señor Bento. No ha sucedido nada de eso ni nada parecido a eso. Así que deje ya de pedir que le retire el carnet de investigador profesional que parece que a usted le encantaría que lo hiciese... ¿o no es cierto que le tiene usted envidia?- Yo... envidia yo... - Sí. Se le nota hasta en la forma de mirar...Bento cambia de conversación voluntariamente para esconder la vergüenza de haber sido descubierto.- Entonces... ¿se puede saber qué desea conocer y qué desea que hagamos nosotros?- Intento saber qué es lo que sucedió realmente. - Todos sabemos que sufrió una descarga de energía desconocida. - Si... pero en la Reserva de Memoria de la Computadora Central de este Observatorio no aparece nada. Se ha borrado todo; absolutamente todo.- ¿Se ha dañado alguna Sección del Sistema?- ¡Le vuelvo a repetir que no, pesado! ¡No va a conseguir usted que yo le retire el carnet!- Está bien. Dejemos de gritarnos mutuamente. ¿Qué pintamos entonces todos nosotros aquí?- Señor Bento, haga el favor de escucharme en silencio por ver si nos podemos llegar a entender como personas civilizadas... ¿de acuerdo?- De acuerdo. - Todos sabemos que una buena investigación siempre se inicia por un Diseño Metodológico. Quiero saber qué Diseño Metodológico empleó el joven Jota Jota. ¿Qué opina, Señor Bento?- Que todo Diseño Metodológico se emplea al inicio de un Tipo de Estrategia.- Efectivamente. Este joven estaba usando un Tipo de Estrategia aprobado por el CNI. Lo que yo deseo saber es qué clase de energía ha borrado toda señal que nos pueda hacer descubrir la relación existente entre el Tipo de Estrategia empleado y el Resultado Final obtenido. - ¿Qué estaba investigando en concreto?- Investigaciones sobre la Ley de la Atracción Universal. - Eso lo hacemos todos desde hace mucho tiempo. - Sí... pero también sé que él estaba enlazando la Ley de la Atracción Universal con la Comunicación Interpersonal Hombre-Mujer y aplicando las Teorías de Planck. - ¿Qué demonios es todo eso?- Habla usted mucho de demonios, Señor Bento.- Sólo era una suposición... - ¿Nada más que una suposición o también forma parte de su envidia hacia él?- Mejor sigamos adelante, Jefe...- Entonces deje de hablar tanto de demonios y concéntrese a ver si algún ángel celestial le alumbra el cerebro.- Yo... yo... yo...- Deje tanto su yo, señor Bento, y escuche con atención. Es muy fácil de comprender pero muy difícil de entender si no conseguimos saber qué ocurrió. - ¿Qué tipo de muestreo dijo que usaría?- Me hizo saber que iba a utilizar, no a usar como dice usted vulgarmente hablando sino a utilizar como hacen los buenos investigadores y a ver si aprende la diferencia entre ambas cosas, un muestreo de carácter universal. - ¡Atiza! ¿A la totalidad de los individuos de la Tierra?- No exactamente... pero sí. - ¡Eso es una contradicción! - ¡No me levante usted más veces la voz, Señor Bento, y aprenda que no es una contradicción si tenemos en cuenta que estaba partiendo de un muestreo universal para llegar a un muestreo individual!- No entiendo nada de nada, Jefe. - Lo entenderá mejor si le digo que ha aplicado datos pertenecientes al Tiempo Emergente. - ¿Qué diablos es eso?- ¿Ya está usted otra vez con los diablos, Señor Bento?- Perdone... quiero decir que qué diantres es eso. - Ni idea. Pero sé que estuvo utilizando un Plan de Tabulación Generalizado para obtener un Plan de Tabulación Individualizado. - ¡Atiza! ¿Nos está diciendo que su objetivo final era una muestra individual?- Eso es lo que no llego a entenderlo.- ¿Por qué no entramos en la Computadora Central para estudiar esas Tabulaciones?- Porque la descarga energética que se produjo borró absolutamente todo. ¡Absolutamente todo!- No se ponga ahora usted nervioso y continúe a ver si me aclaro un poco las ideas. - Señor Bento. En estos asuntos sus ideas son más bien muy cortas. - Yo... yo... yo...- ¡Que deje de nombrar tanto a su yo y escuche con atención! Esa Computadora Central funciona con los Códigos A, B y C. Usando todos estos Códigos, el Director de este Observatorio na ha encontrado absolutamente nada. ¡Absolutamente nada!- Lo cual es imposible porque debería haberse quedado grabado en la Reserva de Memoria. - Esto quiere decir que, además de que la descarga energética borró todos los datos de la Memoria, no estaba usando ninguno de estos tres Códigos, sino otro de clase desconocida. ¿Qué opina ante eso, Señor Bento?.- Sabemos que la descarga energética provino del exterior.- Precisamente por eso me he gastado una verdadera fortuna de nuestro Presupuesto para Investigaciones Científicas poniéndome en contacto con todos los Observatorios Astronómicos de la Tierra. - ¿Y cuál ha sido el resultado?- Nulo. Totalmente nulo. Me he gastado una fortuna de nuestro Presupuesto Anual en balde. Ningún Observatorio Astronómico de la Tierra ha recogido ningún tipo de descarga energética a esa hora. - ¿A qué hora se refiere usted, Jefe?- A las 7 de la mañana en nuestra península y a las 6 de la mañana en las Islas Canarias. Nuestro joven investigador y su ayudante estaban trabajando desde las 6 de la mañana en nuestra península y a las 5 de la mañana en las Islas Canarias. A las 7 de la mañana de nuestra península y repito, una vez más, que a las 6 de la mañana en las Islas Canarias, se produjo la descarga energética... pero ningún Observatorio Astronómico de la Tierra ha recogido ese dato que es lo mismo que decir que no ha ocurrido en la realidad... pero todos nosotros sabemos que en la realidad sí que ha ocurrido... - Eso quiere decir que esa energía no es ni eléctrica, ni mecánica, ni física, ni química, ni artificial.- En efecto. ¿Qué puede ser tal cosa?- Lo que yo supongo, Jefe, es que fue una descarga energética producida entre dos cerebros humanos.- Eso se podría suponer si estuviésemos hablando de Ciencia Ficción; pero científicamente hablando es imposible que un cerebro humano haya emitido una energía  entrando en el cerebro de Jota Jota viniendo desde el exterior. - Hay mucho más. Por lo que informan desde el Hospital 12 de Octubre no sólo fueron dos cerebros que se comunicaron entre sí sino que también se comunicaron entre sí los dos corazones.- ¿Conocen ustedes alguna energía de ese tipo?- ¡Imposible! ¡Eso es imposible!- ¡Se equivoca, Señor Bento! ¡No les estoy hablando sólo de materia! ¡Les estoy hablando de almas! - ¿Y para eso nos ha hecho perder el tiempo?- Supongamos que estamos perdiendo el tiempo. Asunto cerrado definitivamente porque ya veo que ustedes que se las dan de tan sabios sólo saben de lo materialista nada más pero absolutamente nada de lo espiritual. Todos los apuntes que se han recogido sobre este suceso no sirven para nada porque nadie de los que los han anotado y estudiado sabe absolutamente algo, ni tan siquiera imaginando que ya es mucho pedirles a todos ustedes, sobre la Ley de la Atracción Universal de la que tanto se ha hablado, que por cierto ya es mucho, pero sin aportar nada nuevo desde hace muchísimos años. Siempre repetimos lo mismo. Así que este asunto queda totalmente cerrado y cancelado definitivamente. Ya no quiero más dolores de cabeza con todo esto. Todo queda definitivamente eliminado ya que la descarga energética que sufrió nuestro más joven investigador profesional no es material sino, sobre todo, espiritual aunque también tenga materia. Por eso no utilizó ninguno de los Códigos A. B o C. - De acuerdo. La próxima vez no nos haga perder el tiempo de esta manera tan lamentable. Es una verdadera lástima que usted se haya gastado prácticamente todo nuestro presupuesto haciendo llamadas y consultas a todos los Observatorios Astronómicos de la Tierra. - Sin ironías, Señor Bento. El presupuesto puede ser de nuevo recuperado si explicamos con total sinceridad lo que nos ha sucedido... pero, desde luego, su envidia hacia él si que no se puede recuperar. ¡Y eso sí que es lamentable! Lo siento, señores. Siento haberles sido tan sincero y no se preocupen por el Presupuesto Anual porque nos lo volverán a conceder. ¿Quieren cenar conmigo?- Pero no nos vuelva a molestar más veces con este asunto. - Este asunto, Señor Envidioso, perdón Señor Bento pero desde ahora mismo le llamaré Señor Envidioso si quiere seguir trabajando conmigo, es ya un olvido para el CNI. Hagamos como que no ha ocurrido en la realidad. Es lo único que podemos hacer con este problema. Cancelada totalmente cualquier nueva investigación sobre el tema.

En el avión con destino a Quito...- No puedo dormir, Jota Jota, no tengo sueño y quiero hablar contigo. - Pues hazlo en voz muy baja, Carmen, porque todos y todas están dormidos. - Necesito demostrarte que yo sé también deducir.- Yo nunca he dicho que tú no sepas deducir.- Pero me estoy equivocando mucho y quiero demostrarte algo. - Entonces demuéstramelo. - ¿Sigues recibiendo mensajes?- Continuamente.- ¿De verdad contienen llamadas de auxilio?- Bien deducido. - ¿Es en alfabeto morse?- Bien deducido. - Puede ser un animal de una especie en peligro de extinción. - No. Esta vez no está bien deducido. - ¿Por qué? Existen animales capaces de crear lenguajes de comunicación. - Sí. Pero no hay ningún animal capaz de usar el alfabeto morse. - ¿Por qué no? Puede ser una especie de mono super evolucionado.- Tampoco está bien deducido. - ¿Puedes decirme por qué no?- Porque ningún animal, por muy inteligente que sea y por mucho que haya evolucionado, es capaz de crear un Código y una Clave Secreta tan inteligentes. - Pero... ¿no me dices que es el alfabeto morse?- Sí. Lo es. Pero lo utiliza con muchas variantes y variaciones, en una variedad tan enorme que nadie puede conseguir descifrarlo. Es un ser muy inteligente. No puede ser ningún animal. - ¿No usa el morse normal?- No. Te repito que varía continuamente el código de las secuencias alfabéticas del mismo, de una manera tan anárquica que nadie puede descubrirla teniendo en cuenta que las cambia rápidamente en cuanto se da cuenta de que he comprendido lo que me dice. Aunque alguien ajeno a mí lo estuviese escuchando, lo cual lo dudo porque es del todo imposible, no podría descubrirlo precisamente porque las secuencias que usa son tan anárquicas que rompen cualquier regla lógica. Eso es incapaz de hacerlo algún animal. - ¿Y cómo consigues saber lo que te dice?- Ya te lo he explicado. Porque repite varias veces una variante hasta que descubro cuál es y consigo traducirlo al español. Cuando se da cuenta de que lo he conseguido introduce otra secuencia distinta de una manera que yo pueda entenderlo y cuando lo consigo decodificar cambia a otra variante totalmente diferente. Nadie lo puede escuchar porque sólo va de su persona a la mía y viceversa. Pero es que aunque alguien lo escuchara, lo cual ya ves que es imposible, no podría descifrarlo por lo rápido que cambia de secuencia. Si alguien interceptara nuestra comunicación no podría descifrarlo de manera tan rápida y se volvería loco si intentara hacerlo. Simplemente entraría en crisis de nervios y hasta se ofuscaría su cerebro hasta quedar quemado por completo. - Luego no es un Código descifrable para los especialistas en morse.- Desde luego que no. - Entonces no es ningún animal. - Bien deducido. Cambia continuamente el alfabeto sin seguir ningún ordenamiento ni secuencia lógica. A veces, para evitar que alguien lo pudiera interpretar, repite secuencias anteriormente usadas pero tampoco lo hace con lógica racional. Es imposible descubrir el método que utiliza. - Pero tú si eres capaz... - Bien deducido.- ¿Y no será un extraterrestre?- Que yo sepa el alfabeto morse lo inventó un ser humano. - ¡Vaya descubrimiento! ¡Eso lo saben hasta los estudiantes de Primaria de cualquier colegio!- No te pongas nerviosa, Carmen. No vuelvas a levantar la voz o aquí se acaba nuestra conversación. - Perdón. No volveré a perder los nervios ni a levantar la voz. - Para acercarnos un poco más, y no me estoy refiriendo a nosotros dos, es mejor mantener cierta distancia personal y amenizarnos el viaje. Ya sé que esto no lo comprendes. Así que sigamos hablando de la comunicación con Dios. Que yo sepa lo inventó Samuel. - Pues no lo sabía. - Bueno, especifico mejor corrigiendo y afirmando que fue uno de ellos. - ¿Quién es ese tal Samuel?- Me estoy refiriendo al profeta del Antiguo Testamento. Él dijo tres veces lo de "heme aquí, ¿para qué me has llamado?".  ¿Comprendes por qué te estoy hablando del profeta Samuel?- No te comprendo bien del todo. - Pues te voy a dar a conocer que a mí también me está llamando Dios porque me necesitan y digo también tres veces lo de "heme aquí, ¿para qué me has llamado?"Carmen comprende y entiende, ahora, que Jota Jota no va a faltar a su compromiso de acudir a aquellas llamadas de auxilio y decide no seguir con ese asunto. - ¿Hablamos de nuevo de Morse? También Morse se llamaba Samuel. ¿Qué sabes de él?- Que fue estadounidense. - Yo creía que era británico. - Pues te equivocas... porque Morse no inventó el teléfono. - Eso ya lo sé. El inventor del teléfono fue Graham Bell. - Te vuelves a equivocar. Fue Alexander Graham Bell.- ¿Me quieres romper otra vez los nervios?- No. Lo que te quiero aclarar es que cuando nació no era Graham Bell sino solamente Alexander Bell. Lo de Graham se lo pusieron cuando ya era joven y porque le pidió a su padre que le pusiera dos nombres como tenían sus otros dos hermanos. Un poco de cultura es muy importante para ir por estos mundos de Dios ejerciendo de investigadora y futura periodista. Si se te rompen los nervios por eso te repito que es mejor que te regreses a tu casa porque cosas muchos más peligrosas que pueden suceder te romperían los nervios de por vida. - ¿Me intentas asustar? No lo vas a conseguir. - Yo no intento asustar jamás a ninguna chica. Solamente indico caminos a seguir. La que me quiera seguir, como tan empeñada estás tú en hacerlo, no quiero que diga después que yo la he engañado. ¿Comprendes? Porque a veces hasta tú has dicho que te he engañado cuando no ha sido así. Es mejor que te vayas a tu cortijo y vivas una vida placentera y lujosa que perder el tiempo con un mentiroso como dices tú que soy yo. ¿De verdad quieres estar al lado de un mentiroso o no soy tan mentiroso como tú vas diciendo?- De eso nada. Insisto en seguirte y además insisto en que esas comunicaciones que sólo tú escuchas son las de un extraterrestre. - Te equivocas. Como nunca te he mentido ni he necesitado mentirte te digo que te equivocas. Te equivocas conmigo, porque no soy un mentiroso, y te equivocas con quien se está comunicando conmigo, porque tampoco está mintiendo.  - Pues tengo base cultural suficiente para decir que puede ser un extraterrestre. El día 20 de agosto de 1977, la NASA envió al espacio el Voyager 2 y luego, el 5 de septiembre del mismo año, la NASA envió al espacio el Voyager 1. Ambos llevaban un disco de platino en el que se habían grabado 30 lenguajes de la Tierra. ¡Entre ellos estaba el Morse! - Eso fue cierto; pero no significa nada en este caso, porque si algún extraterrestre supo descubrir el alfabeto morse nos lo comunicaría tal como es y sin variar para nada. Te vuelvo a repetir que cambia cuando quiere las secuencias. Ningún extraterrestre haría esa clase de juegos porque simplemente intentaría que todos le entendiésemos con claridad. Además, te añado, y esto te lo digo para que no vuelvas a ir diciendo por ahí que yo te he engañado alguna vez, que cuando me nota cansado o entiende que estoy algo triste me cuenta, con sus mensajes, chistes o frases graciosas para hacerme sonreír o incluso reír. - Entonces es un ser humano.- Bien deducido. - Quiero que me aclares cuándo dije yo que tú eras un mentiroso.- Por ejemplo cuando te expliqué que trabajo en servicios del Información del Banco.- Perdona entonces...- Es que no es cuestión de perdonar sino de no decir cosas que no se saben. Y menos todavía afirmar, cuando no se saben ciertas cosas, que yo soy un mentiroso. Aunque ya estoy acostumbrado porque me ha pasado con más de una que se las dan de muy listas cuando son muy tontas y no lo digo ahora por ti.  - Está bien. Lo acepto. - Pues entonces sigamos hablando con sinceridad. - Una curiosidad femenina... ¿las señales que te envía son de tono fuerte o de tono suave?- De tono suave. - Es entonces fácil deducir que se trata de una mujer. Te afirmo que es una mujer. - Bien deducido. - Déjame pensar un momento. Recuerdo que cuando recibiste la misteriosa descarga de energía tu estabas usando las coordenadas 16.18.- Bien deducido.  - Está también claro que estabas combinando la Teoría de la Ley de la Atracción Universal con tu Teoría de la Comunicación Interpersonal en la Pareja Hombre-Mujer.- Bien deducido. - Luego las coordenadas 16.18 que estabas combinando se refieren a una pareja compuesta por un solo hombre y una sola mujer. - Bien deducido. - Está muy claro que tú tienes 18 años de edad... luego la coordenada 18 se refiere a ti. - Bien deducido. - Está muy claro que yo tengo 16 años de edad... luego la coordenada 16 se refiere a mí.- Te equivocas. Mal deducido.- ¡Claro! ¡Yo no fui quien originó dicha energía!- No levantes la voz y te lo digo por última vez. - Bueno, hablaré más bajo todavía. Está claro que se trata de otra chavala de 16 años de edad que no soy yo. - Bien deducido. - Fue ella quien borró las coordenadas 16.18 para eliminar mis influencias sobre ti. - Bien deducido. - ¿También te envía imágenes?- Bien deducido. - ¿Puedes decribirla físicamente?- Bien deducido. - ¿Puedes describírmela físicamente?- Jamás. No te la voy a describir físicamente. - ¿Por qué? ¿No somos amigos de verdad?- Porque ella confía plenamente en mí y no la voy a traicionar jamás. Y ahora cállate ya y déjame descansar. - Pero si tú nunca duermes cuando vas de viaje...- No te he pedido que me dejes dormir sino solamente que me dejes descansar para poder concentrarme en conocer mejor su rostro. - ¿Es que está enviando imágenes ahora?- Ahora lo que sucede es que se acabó nuestra conversación. Duérmete que falta te hace. Duérmete ya y déjame descansar a mí que me lo estoy pasando a lo grande. Olvida todo lo que te he contado y te recomiendo que, cuando lleguemos a Quito, te regreses a tu cortijo andaluz y no pienses más en todo esto. - Eso no lo voy a hacer jamás. - Pues entonces recuerda que quien avisa no es traidor. No quiero ni quejas ni lloros si sucede algo que no te guste.- Bien. Dormiré. - Sí. Necesitas dormir mucho para poder aguantar lo que yo intuyo que vamos a tener que aguantar. 

1.- En Quito, a 2 de octubre de 2005: Unos preparativos muy exigentes.La aventura ha comenzado. Las entrevistas de Salat con todos sus enlaces internacionales ha funcionado y ya tenemos todos los papeles en regla paa viajar al Kurdistán. Hemos tenido que pasar muchas revisiones legalistas (médicas incluidas) pero ya está todo en marcha. Ya no nos echaremos para atrás. Si hacemos un buen reportaje nos han prometido su publicación en una revista norteamericana y varios periódicos de América Latina. Somos cinco los que formamos el grupo y hemos desechado, por consejo de nuestro amigo Salat, la compañía de un par de periodistas norteamericanos que querían formar parte dele quipo. El asunto es claro. Los periodistas y extranjeros que visitan el triángulo Irán-Irak-Turquía son posibles objetivos de ataques o capturas. Salat nos ha aconsejado que ellos prefieren que no vayan norteamericanos. La zona es muy peligrosa y por eso no podemos cometer imprudencias y debemos seguir todos los consejos de este líder kurdo que es muy apreciado entre sus gentes. Él nos ha prometido total seguridad y cobijo, pero no quiere ser blanco fácil para los posibles atacantes..Él desea que el pueblo kurdo tenga oportunidades de mostrar su realidad al mundo pero también nos ha aconsejado extrema cautela, porque la realidad es que es una zona peligrosa. Alexander Drost, El Holandés, lleva todo un equipo portátil de comunicaciones (internet incluido). Viene también Fausto Zambrano (un reportero gráfico ecuatoriano al cual se le ve visiblemente emocionado y nervioso). Está, a mi lado, el chileno Reynaldo Salinas. Los otros dos somos Salat (nuestro guía kurdo) y yo. Hemos estado en la embajada de Turquía y nos han dado ya el visto bueno pero después de pasar numerosas entrevistas y tras recibir miles de consejos. Ya mañana partimos para París y desde allí iremos a Istambul. En Turquía la realidad será lo que el Destino nos depare. Sé que es riesgoso. Sé que es peligroso. Pero también sé que es emocionante y.. sobre todo, que vamos para conocer una causa humana. Fumamos tabaco turco que nos ha regalado el embajador y ahora estoy con mi familia para decirles que no se preocupen, que confío en hacer un buen reportaje humano y que esto, al fin y al cabo, es algo que me llena de emoción. Quizás el pueblo kurdo necesite que se le reconozca con el corazón. Voy a dormir con inquietud esta última noche en mi hogar ecuatoriano antes de partir mañana a lo desconocido... pero estoy animado...2.- San Juan, 3 de octubre de 2005: Escala en Puerto Rico.Hemos salido, esta mañana, del Aeropuerto de Quito. Allí han estado nuestros familiares para despedirnos. Liliana está triste pero yo le explico que no sucederá nada malo, que regresaré pronto, que vamos bien protegidos y que si es que gano algún dinero con todo esto la voy a invitar a ese viaje a las Bahamas que le tengo prometido desde hace tiempo. Lo demás, los nervios y las inquietudes, no lo dejo aflorar. Una vez todos tranquilos nos tomamos un café y nos dirigimos ya hacia el avión de Lan Chile. No va directo a París sino que hará escala en Puerto Rico. En el corto trayecto hasta el país de los boricuas Salat se ha sentado junto a mí y me ha ido explicando varios detalles sobre nuestro viaje. Vamos financiados por una ONG de Derechos Humanos, Diners Club y la revista Vistazo, además de un importante aporte de un organismo de la ONU y otras pequeñas ayudas extras que nos bienen muy bien para completar el presupuesto de gastos. Todo esto hasta Istambul, porque a partir de ahí estamos invitados por el grupo de kurdos con quienes vamos a convivir en sus montañas. Todo ha ido bien hasta San Juan pero aquí, en Puerto Rico, nos informan que tenemos que esperar 6 horas para tomar un nuevo avión hacia París... así que nos vamos a almorzar al restaurante del aeropuerto porque tenemos un hambre canina. No sé cómo ni cuándo pero terminamos la comida hablando de Fernando Alonso y la Fórmula 1. Reynaldo es un fanático del automovilismo y rememora a viejas glorias de este deporte. Aprovecho para sacar a relación a Stirling Moss, "el campeón sin corona", y cuando estoy en plena explicación de lo que aprendí de niño sobre él, aparecen, de repente, dos explosivas portorriqueñas con piernas de escándalo y se sientan en la mesa de al lado. Alex está recien separado de su ex-compañera sentimental y Reynaldo es soltero. Fausto y yo estamos casados pero ayudamos un poco a romper el hielo con las portorriqueñas no sin antes haber sido avisados muy seriamente por Salat de que no comentemos nada de nuestro viaje al Kurdistán. Después de un rato de "enganchar" con ellas yo le pido prestado la computadora portátil al holandés y me aparto del grupo para, al lado de Salat, transmitir estas notas al Vorem. Mientras lo hago, el amigo kurdo, que está entusiasmado cuando habla de su gente, me hace varias indicaciones de la geografía de la región que vamos a visitar. Yo le pongo mucha atención, porque me contagia su entusiasmo, mientras tecleo para vosotros.Alex, Reynaldo y Fausto están en pleno apogeo con la charla que mantienen con las portorriqueñas cuando nos avisan de que ya podemos embarcar para París. Sigo con mi mirada las maravillosas piernas de ellas, que se han hecho muy amigas de mis compañeros, y me dispongo a cerrar la computadora. Si no hay imprevistos fuera de lo normal mañana estaremos en París...3.- Boulogne, 4 de octubre de 2005: Círculo completo.Hemos llegado, de atardecida, a París. Durante el largo viaje, atravesando el Atlántico, he tenido ocasión de conocer hondamente a Reynaldo, compañero de asiento. Con Fausto y con El Holandés me une una gran amistad y compenenetración puesto que hace ya once años que trabajamos juntos y hemos tenido múltiples vivencias comunes en lugares como Cuba y las selvas del Brasil. Ellos son dos grandes periodistas con mucha trayectoria tanto en revistas como en radio. Reynaldo es el más joven del grupo, hace muy poco que tiene la Licenciatura en Comunicación pero ya lleva 2 años trabajando, con mucho éxito, en prensa escrita. Su padre fue un gran seguidor de Allende que murió en las cárceles de Pinochet. Reynaldo es de temperamento muy ágil y vivaz, alegre, profundamente humano y ha juramentado desde niño estar siempre del lado de las causas que se consideran justas. Acérrimo defensor de la libertad, rechaza todo tipo de dictaduras. Conversando mutuamente me ha presentado un plan: escribir un libro conjuntamente entre los dos; un libro crítico sobre los dictadores del siglo XX. Yo le he prometido que pronto, cuando tengamos ocasión, comenzaremos la obra. Todos formamos un grupo compacto y muy unido. Es muy importante que, para trabajar en grupo, haya total empatía entre todos nosotros. De eso, felizmente, nos sobra. Tenemos, para este viaje, un pensamiento común: total entrega y camaradería entre todos, para repartirnos las labores y realizar cuantos reportajes sean necesarios. Queremos aprender profundamente la historia y la cultura de los kurdos, y de manera especial, sus formas de vida y su sentimiento milenario que se concentra en la obtención de una patria común para todos los kurdos. Una nación que sea reconocida por el mundo. Como principio ético todos nosotros nos hemos prometido redactar sobre lo que veamos y vivamos con entera realidad.Al llegar a París nos estaban esperando ya unos amigos de Salat que nos han transportado en automóvil a la vecina Boulogne en cuyo bosque nos han dado cobijo en un caserón propiedad de Andreij, un antiguo ex tenista polaco que jugó en la época de Rod Laver, Ken Rosewall y nuestros inolvidables Manolo Santana y Andrés Gimeno. Andrej es de origen polaco, huyó de su país en tiempos de Gomulka y después de varios años de ser apátrida se afincó en Francia y obtuvo esta nacionalidad. Él es amigo de Carolina de Mónaco porque en su época de tenista la conoció cuando se hizo instructor de tenis del príncipe Alberto. Aquí, en Boulogne, se nos ha unido el último integrante de nuestro equipo: un periodista de televisión francesa llamado Pierre Lebranche, hijo de madre libanesa, que es un verdadero experto en reportajes sobre las zonas del Oriente Medio. Resulta un poco jactancioso y orgulloso de sus conocimientos pero, por la gran charla que hemos mantenido con él, se nota que conoce muchísimo toda la zona y que será un gran referente para nosotros. Quiere realizar unos videos sobre los kurdos y presentarlos en la televisión francesa. Estamos muy cansados. Nos esperan jornadas muy duras porque una vez llegados a Istambul tendremos que atravesar toda Turquía para llegar al Kurdistán. Después de una ligera cena nos vamos a dormir. Los próximos días serán agotadores y necesitamos descanso. Es por eso por lo que Alexander y Reynaldo han desisitido de acudir a una cena con sus amigas portorriqueñas. Su profesionalidad y compromiso con nuestra tarea está fuera de toda duda. Hasta mañana, amigos del Vorem...4.- Istambul, 5 de octubre de 2005.- ¿Quiénes son los kurdos?.Por fin llegamos a Turquía. Pasamos el control aduanero sin nunguna clase de contratiempos salvo un exhaustivo revisamiento de los equipajes. Nos han interrogado acerca de cuáles son los motivos que tenemos para visitar Kurdistán. Declaramos la verdad: somos un grupo de periodistas que buscamos realizar reportajes sobre la historia y la forma de vida de los kurdos. Sabemos respetar las leyes turcas. Un oficial, con cara adusta pero formal con nosotros, nos da a conocer que las actividades que atenten la seguridad nacional están castigadas con 5 años de cárcel. Quienes recordamos la película "El expreso de medianoche" nos hacemos una idea de cómo deben ser las cárceles turcas...Está totalmente prohibido cualquier tipo de armas o de drogas y debemos avisar siempre dónde nos encontramos y todo ello porque es necesario el control y la seguridad personal. En Turquía, de vez en cuando, ha habido atentados por parte de fundamentalistas musulmanes y hay un dato espeluznante: 563 periodistas han muerto o se han dado por desaparecidos mientras trabajaban en el Kurdistán. En el hotel donde nos alojamos volvemos a ser visitados por policías y nos informan que no debemos intervenir en actividades protestatarias y que cuando salgamos a la calle tengamos siempre la precaución necesaria de no llamar la atención porque en Turquía hay muchos pobladores que miran muy mal a los kurdos, los insultan y los consideran revolucionarios y gente montaraz y belicosa. Aprovecho el tiempo de estadía en el hotel para seguir tomando notas e informaciones históricas y geográficas que Salat me cuenta. Ya tengo un gran número de hojas escritas sobre el tema y paso a mi diario una breve síntesis de las mismas. Lo primero que un kurdo culto te hace saber es que los kurdos no son una etnia árabe sino de origen indoeuropeo (tanto por su lengua como por su sociedad y cultura), pero el asunto de las raíces de la lengua kurda no está resuelto, como en el caso de la lengua vasca, en su totalidad. Se sabe que los kurdos no son semitas árabes pero se cuestiona lo de que son indoeuropeos aunque esto es lo que se da por más seguro y se asume comúnmente entre los historiadores. El origen de este pueblo se pierde en la bruma de la historia de las primeras civilizaciones humanas de Mesopotamia. Los kurdos se sienten orgullosos de ser los últimos sobrevivientes de los hurritas. ¿Quiénes fueron los hurritas?. Alrededor del año 3.000 antes de Jesucristo, los hurritas eran pobladores de Sumeria (pertenecientes a las más antiguas civilizaciones de la humanidad en forma de ciudades-estados). Los hurritas habitaron en Anatolia (Alta Mesopotamia) y Siria desde el siglo XXI antes de Jesucristo, hasta el siglo XII antes de Jesucristo. En ese largo intervalo de siglos llegaron a fundar, en el siglo XVI antes de Jesucristo, el reino de Mitanni, que tuvo un gran apogeo en la época de Akkad, Elam, Lullu, Khurri... y se expansionaron por toda la región del Tigris Oriental a través de un gran desarrollo del comercio entre sus ciudades-estados y los arduos entrenamientos de caballos salvajes convirtieron a los hurritas, progenitores de los kurdos, en excepcionales jinetes. Los hurritas dominaron Siria y Mesopotamia y su fusión política giró en torno a la ciudad de Mitanni, siendo su primer gran rey histórico Shuttarna.Todos los documentos históricos consultados indican que la Mitanni hurrita fue la gran potencia política dominante en el Próximo Oriente durante el segundo milenio antes de Jesucristo, pero su hegemonía no fue absoluta sino que otros pueblos también estaban fortalecidos y crearon sus propios reinos. Esta historia está detalladamente desarrollada en las bibliotecas y no es necesario hablar más de ello salvo para señalar que el imperio hurrita (que tanto tuvo que luchar contra otros pueblos para conquistar la hegemonía en la región) desapareció derrumbado ante el ataque, acoso y presión de los hititas y los asirios, en el siglo XIII antes de Jesucristo. Los hurritas que sobrevivieron a la hecatombe huyeron y se refugiaron en las montañas situadas entre lo que hoy es el vértice colindante de Siria, Irán, Iraq y Turquía, en los montes Zagros y Taurus. Allí se mezclaron con los pobladores autóctonos de la región kurdistaní (donde se sabe que había seres humanos desde hace 70.000 años, durante el Pleistoceno Medio, y que se desarrollaron como neandertalensis durante el Neolítico). Esta fusión de hurritas sobrevivientes y pobladores autóctonos de las montañas es el más antiguo y ancestral origen de los kurdos. Tomo un respiro y me voy a tomar unos bocaditos por la ciudad de Istambul. Preciosa ciudad llena de encanto y de historia que tiene grandes leyendas en s5.- Istambul, 5 de octubre de 2005: Después de Mitanni...Hemos salido a pasear por la pequeña bahía del Cuerno de Oro y hemos visitado tambiénlas preciosas mezquitas del sultán Ahmet y de Solimán (ésta última me ha impresionado bastante) así como la iglesia de Santa Sofía. Después, alguien ha propuesto ir a visitar el barrio típico de Vukudar y cuando nos iniciamos en un laberinto de calles llenas de bazares y lugares de tradiciones que evocan los tiempos del imperio otomano comienza a llover de forma copiosa y nos refugiamos, para calentarnos y tomar café, en una especie de bar que regenta un armenio llamado Karachivián. Pronto comienzo a pegar hebra con él a través de una chapurreada jerga en francés con la que intentamos entendernos ambos.Karachivián es una especie de filósofo epicúreo y carnal y saca un vino turco que para él es delicioso pero a mí me sabe a alcachofa. El armenio está interesado en saber sobre las mujeres hispanas y latinas pero tiene ideas verdaderamente estrambóticas donde mezcla sensualismo desaforado con una especie de espiritualidad anacrónica demasiado elevada para mi comprensibilidad... así que, sin saber cómo, perdidos en nuestro laberíntico chapurreo francés, acabamos hablando del amor platónico y terminamos enrollándonos con "la cueva de Platón" y sus ideas.Cuando la lluvia baja de intensidad decidimos hacer dos grupos. Unos quieren ir a la zona moderna de Beyoglu. Otros nos regresamos hacia el hotel que está situado muy cerca de la Universidad. Hace calor en el hotel. Yo pienso que es un fugaz fundamento histórico estar en Istambul hablando con un holandés de temas esotéricos. A Alexander le encanta el esoterismo. Mientras escucho intento comprender qué tienen que ver las mujeres hispanas y latinas con la cueva de Platón y termino por deducir que debo volver a repasar el francés... así que anoto nuevas acotaciones sobre la secular historia kurda.Los habitantes del Kurdistán, aquellos descendientes de hurritas que se habían protegido en las montañas, valles y lagos de la región (en los Tauros y los Zagros) se mezclaron con los pobladores autóctonos y formaron clanes de pequeños contingentes de soldados y jinetes. Estaban relativamente aislados en grupos no superiores a los 2.000 o 3.000 guerreros con sus mujeres e hijos, pero en caso de peligro recobraban el sentido ancestral de pertenecer a una misma comunidad racial y se agrupaban para defenderla. Incluso tuvieron una especie de capital federal que variaba de lugar durante el tiempo. Los asirios tuvieron conciencia del peligro que representaba para ellos la coalición y fusión definitiva de todos los kurdos y siempre se empeñaron en tenerlos disgregados.Después, entre los años 1800 y 1500 antes de Jesucristo, estos grupos kurdos de origen hurrita se desmembraron en múltiples tribus. Mas o menos confederadas, estas tribus tenían su centro natural alrededor del lago Van, de donde se extendían hacia el este y el oeste. Los asirios que tomaron contacto con ellos a partir del siglo XIV antes de Jesucristo llamaron a esta comarca "el país de Nairi" y hacia el siglo XIII antes de Jesucristo surge en esta región un nuevo núcleo que tuvo su propio imperio. Era Urartu. Un reino que vivió su esplendor entre los siglos IX y VII antes de Jesucristo. Muchos kurdos formaban parte del reino de Urartu (rival de los asirios) que terminó su gloria al ser devastado por las invasiones cimerias pasando a ser un protectorado asirio ocupado finalmente por los armenios. ¿Cómo vivían los kurdos entre los siglos IX y VII antes de Jesucristo?. Eran famosos tanto por sus tejidos como por sus talleres metalúrgicos. Eran expertos herreros y orfebres herederos de las tradiciones mitanias hurritas. Sus principales recursos agrícolas eran, y siguen siendo en la actualidad, la cebada, la espelta, el centeno, las lentejas, el sésamo y el vino. Y siempre fomentaron el máximo aprovechamiento del suelo desbrozando la tierra; creando jardines, huerta y viñas; abriendo canales, albercas y, a veces, verdaderos lagos artificiales para irigar los campos y abastecer a las ciudades. Sus trabajos hidráulicos causaron la admiración de los asirios y han llegado hasta la época moderna. Grandes ganaderos de bueyes, caballos, cabras, cerdos y carneros, los habitantes del Kurdistán se encerraban con todos sus bienes, cuando amenazaba el peligro de las invasiones extranjeras, en los inexpugnables refugios de sus montañas, dejando las llanuras desiertas temporalmente; así, cuando los invasores llegaban, encontraban las tierras vacías. Los kurdos eran, y siguen siendo, excepcionales jinetes de caballería, pero se fueron dividiendo en diversos caudillajes y la población quedó sometida a una especie de feudalismo secular que siempre ha perjudicado enormemente sus sentido de unidad nacional. Durante muchos años tuvieron que pagar tributo a los asirios para poder gozar de una relativa tranquilidad. Y la relativa tranquilidad del hotel se ve interrumpida por la llegada de un grupo de turistas que hablan inglés en voz alta y están reclamando algo. No sé de que va la discusión. Prefiero no entrar en detalles sobre la misma y dejo de transcribir mis notas históricas. Una joven pareja, que resultan ser pakistaníes, se sientan frente a mí. Él me pide algo pero yo no entiendo nada y comienza una frenética sucesión de gestos entre ellos y yo para hacernos entender. Ante la imposibilidad, ellos me sonríen y yo me quedo con la mente en blanco, pensando en no sé qué momento de mi infancia. Termino por despedirme de ellos, me levanto y salgo a la puerta de la calle a encender un cigarrillo Belmont. El humo del cigarrillo eleva sus caprichosas formas hacia el cielo nublado de Istambul mientras los automóviles pasan levantando una ligera capa de agua entre sus ruedas. Escucho un lejano silbido humano y, por ilación de ideas, comienzo a pensar -mientras se consuma el cigarrillo- en el ya fallecido tío Cruz silbando a sus ovejas...6.- Istambul, 5 de octubre de 2005: El segundo gran origenPara cenar he elegido un buen plato de judías. Dice el relato bíblico que Esaú vendió los derechos de primogenitura a su hermano Jacob por un plato de lentejas. Si yo tuviera que vender dichos derechos (de lo cual me libro porque soy el tercero de cinco hermanos) lo haría gustosamente por un plato de rica fabada asturiana acompañada, eso sí, de un buen vaso de sidra. El caso es que ceno judías acompañadas de un poco de queso, a pesar de que a mis compañeros les parece un plato fuerte para estas horas de la noche; una noche que ya cae sobre la ciudad y nos encela a todos con sus murmullos de acordeón...Comparto habitación con Fausto. Hace un sofocante calor en este estrecho habitáculo y ponemos en funcionamiento un ventilador enorme que cuelga del techo y suena a hojalata. Fausto ha venido del barrio Beyeglu y tiene ganas de charlar y reír. Charlamos de algunas cosas intrascendentes y reímos por un buen rato con algunos chistes viejos a los que ponemos caras nuevas. Dicen que reír sirve para mejorar la salud física y mental y para distanciarse de cualquier problema. Es cierto. Bebemos un par de cervezas y después nos ponemos a escribir por separado. Una enorme mosca da círculos alrededor del ventilador y logramos, tras arduos esfuerzos, desalojarla a través de la ventana. Tras eso aprovecho para terminar el tercer fragmento del día. La llegada a los montes Zagros y Tauros de los medos provenientes de Irán, integró a los habitantes del Kurdistán en este nuevo pueblo que irrumpió en la zona paralelamente a la aparición de los persas. Los grupos kurdos, con sus jinetes y carros, se ponían al servicio de los príncipes locales recibiendo a cambio lugares donde acampar, tierras y pastos. La migración de medos y persas en la región, hizo aparecer nuevas formas de civilización. Los jinetes medos se infiltraron pacíficamente entre la población indígena kurda y la asimiló. Es el segundo gran origen histórico de los kurdos. Es una época de migraciones de pastores que buscan terrenos propicios para sus rebaños mediante movimientos lentos que duran varios siglos. Se originan entonces pequeños principados con ciudades amuralladas protegidas por fosos de agua y se elevan algunos palacios de los que aún quedan vestigios en la zona. Autóctonos o iranios, toda la región kurda se homogeneiza presentando un mismo tipo étnico indoeuropeo; llevando el mismo traje, misma barba y cabellos cortos generalmente rizados, túnicas con mangas cortas que descienden hasta las rodillas y que son ceñidas al talle por un cinturón, pieles de cordero sobre los hombros y a menudo el uso de altas botas atadas con cordones. Van armados con larga lanza y un escudo rectangular de mimbre. Esta uniformidad del tipo y del vestido expresa el claro dominio de los iranios y la fuerte influencia de su civilización entre las poblaciones kurdas. Por eso hay quienes dicen que el verdadero origen de los kurdos es la época de los medos.Si los medos hubiesen mostrado una mayor cohesión en lo político, este hubiera podido ser el momento histórico idóneo para haber creado una patria kurdistaní. No en balde los medos (con los kurdos integrados) llegaron a crear un imperio en el siglo VII antes de Jesucristo (cuya capital era Ecbatana, que hoy se llama Hamadán y pertenece a Irán) y su famoso rey Ciaxares destruyó Assur en el 614 antes de Jesucristo y Nínive en el 612 antes de jesucristo. Por primera vez en su historia (de ahí que los actuales kurdos la recuerden como su época dorada), bajo el gobierno de Ciaxares, los kurdos habían logrado una verdadera y poderosa unión de todas sus tribus. Pero si bien entre los caldeos y los medos existían relaciones amistosas (basadas en su común enemistad hacia una Asiria que acababa de dejar de existir) llegó pronto la decadencia de los medos que habían llegado incluso a dominar Babilonia. Hago aquí un pequeño paréntesis para narrar la anécdota que relató el historiador griego Herodoto: en los tiempos de Ciaxares, los medos llevaban ya cinco largos años luchando contra los lidios cuando, el 25 de mayo del 585 antes de Jesucristo, en plena batalla, se produjo un eclipse de sol que aterrorizó tanto a ambos bandos que llegaron al acuerdo de dar por acabada la guerra y establecieron fronteras definitivas entre ambos reinos. Decía antes que de la misma manera en que llegaron a alcanzar un rápido y verdadero poderío durante la época de Ciaxares (al que llamaban Uvajsatra) también fue rápida la caída del imperio meda. Ocurrió durante el reinado de Astiages, el sucesor de Ciaxares, y los responsables del derrumbamiento del poder meda fueron sus ancestrales enemigos los persas. El rey persa Ciro II, llamado El Grande para diferenciarlo de su antecesor Ciro El Joven, fue quien puso fin al poder de los medos en el año 550 antes de Jesucristo. Durante los dos siglos en que los kurdos estuvieron integrados entre los medos gozaron de gran esplendor aunque siempre estuvieron amenazados por cimerios y escitas que, en los alrededores del lago Urmia especialmente, interceptaban el tráfico de caballos, asaltaban caminos y saqueaban poblaciones.Cuando los persas derrotaron a Astiages y destruyeron el imperio meda, dominaron todo el Asia Menor. El pueblo kurdo quedó integrado en el Imperio Persa. Y desde entonces han vivido siempre, hasta la actualidad, bajo dominaciones extranjeras o bajo regímenes de feudalismo. Hace ya 30 siglos que comenzaron las primeras reclamaciones kurdas por la obtención de una patria propia e independiente; reclamaciones que se han sucedido a lo largo de la Historia y de manera poderosa en los últimos tiempos. Ya es una búsqueda continua en la que siguen empeñados generación tras generación. La reivindicación kurda (que para muchos pasa por reclamar una mayor y más amplia autonomía local) es la más antigua que existe. Levanto la vista de mi diario. Fausto ha terminado de escribir un cuento a su pequeño hijo (Pelota de Trapo) y me pregunta por las judías y el queso. Le hablo de Asturias (la patria querida de Leopoldo Alas "Clarín" al que él conoce por la lectura de La Regenta) y le cuento sobre las verdes montañas de la Sierra de Covadonga (allí donde Don Pelayo inició la Reconquista) y del Cabrales que conocí un verano con mi amigo Luis Líter. Nos vuelven a interrumpir lejanos silbidos humanos que provienen de la calle. Mi amigo sabe silbar muy bien (aprendió en los partidos de fútbol que jugaba en el parque de La Carolina de Quito) y me anima a salir a la ventana. Allí silba hacia la calle. Reímos. Intento silbar yo también, recordando aquel viejo aprendizaje con el tío Cruz en la Serranía de Cuenca, pero me quedo a medias. Alguien contesta con un profundo silbido en la calle y nosotros cerramos la ventana rápidamente. Ya en las camas le cuento del sonar del silbato de los antiguos afiladores que pasaban por las calles de Madrid ofreciendo sus servicios y del silbato del viejo sereno Cachafeiro, que era un gallego siempre solícito a abrirme el portal de la calle de Juan Duque cuando yo volvía de mis bohemias nocturnas y él aprovechaba para contarme sus últimas peripecias amorosas con una muchacha leonesa de Ponferrada... pero Fausto comienza a roncar y una suave mano cierra mis párpados y me envuelvo en sueños azules...Azul celeste, azul turquesa, en to corriente queda presael alma de mi inquietud.Y tu...celeste sorpresa...eres, con tu aroma de fresa,bello canto de juventud.7.- Ankara, 6 de octubre de 2005Los estridentes sonidos que lanza la sirena de un coche de la policía turca me despiertan del profundo sueño en que me quedé sumido. Mi amigo ecuatoriano lanza un ¡chucha! improperial. Miro el reloj. Son cerca de las 6 de la mañana. Hay un contraluz en el ambiente donde las sombras se diluyen suavemente y nos avisan que bajemos a desayunar porque rápidamente vamos a partir hacia Ankara.Mi reloj es un regalo de mi segunda hija, la pequeña Carla, que me entregó en el aeropuerto de Quito. Nos reunimos todos para desayunar. Yo pido un tazón de leche donde mezclo la granola Nilo que aún me queda de reserva en la mochila. Hay quien toma también granola de mi caja, pero Alexander prefiere su maíz y sonrío viéndole comer con tan voraz apetito porque recuerdo al simpático voremista Sandy cuando escribió, en uno de sus últimos textos, que se había teñido el pelo de rubio y parecía un macizo del maíz.A las 7 está previsto salir. Aún tengo tiempo para llamar a casa. Tomo el celular y contacto con Liliana que se pone muy feliz al escuchar mi voz y me cuenta que nuestra primera hija, Leslie, acaba de matricularse para el segundo año de Derecho en la Universidad Complutense de Madrid. Antes de acabar nuestra conversación me pide que me cuide mucho y nos envíamos un beso mutuamente. Suena la señal de partida y nos despedimos cordialmente del dueño del hotel.Lo primero que hay que hacer, para salir de Istambul (en la zona europea turca) con destino a Ankara (en la zona turca asiática) es dirigirse hacia el puente que existe sobre el estrecho del Bósforo. El Bósforo, entre Europa y Asia, es el estrecho que comunica el mar de Mármara (el antiguo Propóntide de la cuenca del Mediterráneo) con el mar Negro (el antiguo Ponto Euxino de los romanos). Y el puente, al que llegamos en pocos minutos, enlaza a Istambul con Uskudar (ciudad a la que conocemos mejor por el nombre italianizado de Scutari). Este puente, según me indica Pierre, que es quien conduce el automóvil, tiene una longitud aproximada de 30 kilómetros. Yo viajo al lado del conductor y esto es una vieja tradición (la de viajar como copiloto) que me viene de la infancia, cuando toda la familia subíamos en el añorado "Manolito" (un Seat 1500 del que mi madre estaba enamoradísima) para recorrer, los domingos, pueblos serranos de la provincia de Madrid y Segovia. Encendemos el aparato de radio pero se decide, por votación democrática, poner un casette de música rock (la otra gran pasión de Reynaldo además de la Fórmula 1 y las chicas). Y aprovecho los 30 kilómetros del puente para escribir mientras los compañeros de atrás charlan en baja voz porque aún tenemos todos sueño en las pupilas...El Kurdistán antiguo fue ocupado desde el siglo VII antes de Jesucristo hasta el siglo VII después de Jesucristo por un total de 5 imperios, en períodos más o menos prolongados. Primero fue el imperio Persa (desde el 550 antes de Jesucristo, cuando Ciro II derrotó a Astiages, hasta el 330 antes de jesucristo, cuando las tropas de Alejandro Magno derrotaron a Darío III Codomano -que murió un año más tarde asesinado por uno de sus gobernadores de provincia sátrapa- en la batalla de Arbelas. De esta manera los kurdos quedaron bajo el dominio del Imperio Macedónico.Tras este período fueron las legiones romanas de Trajano quienes invadieron el Kurdistán y se apoderaron de la región desde los años 114 y 116 de nuestra era. Después los kurdos sufrieron una breve existencia bajo el dominio de los armenios y luego el Kurdistán pasó a formar parte del Imperio Bizantino, desde el año 330 hasta el 642 en que llegaron las invasiones árabes a la zona. ¿Qué sucedió con los kurdos bajo estas dominaciones?. Que siguieron firmemente guardando sus tradiciones y aunque no pudieron formar su propia patria comenzó a aflorar un sentimiento étnico racial con la esperanza de ser algún día totalmente independientes y forjar sus propias señas de identidad.¿A qué me suena ésto?. A la célebre novela del barcelonés Juan Goytisolo, uno de mis escritores favoritos, que con este título (Señas de identidad) la publicó en 1966. Este pensamiento me llega a la memoria en el mismo instante en que terminamos nuestra travesía por el puente y entramos en la ciudad de Scutari (Uskudar) con una pertinaz neblina y un cielo "panza de burra" que comienza a soltar gruesas gotas. Pierre pone en funcionamiento los limpiaparabrisas y vuelvo a sonreír recordando al pequeño Volswagen rojo de Liliana, que se pasa más tiempo en los talleres que en la casa porque, entre otras cosas, siempre se le atasca la plumilla del parabrisas del lado del conductor cuando más la necesitamos. Pasamos rápidamente Scutari porque tenemos muchas ganas de llegar cuanto antes a Ankara. Vemos ya a muchas mujeres vestidas de musulmanas y con el velo cubriendo su rostro. Y es que es necesario conocer que en Turquía (a pesar de estar entrando en la Comunidad Europea) casi el 98 por ciento de su población es musulmana. Los cristianos son apenas un 1 por ciento y hay un 0,2 por ciento de judíos. Sin embargo, desde 1928 se utiliza el alfabeto latino en lugar del árabe. Tenemos que estar muy atentos cuando lleguemos a Izmit (la antigua Nicomedia de los tiempos de Diocleciano que algunos confunden con Iznik que está situada a pocos kilómetros al SO de Izmit y es la antigua Nicea de los bizantinos). Tenemos que estar muy atentos porque pocos kilómetros más adelante llegamos a Adapazari donde la autopista se separa en dos rutas que ambas desembocan en Ankara pero una de ellas, la que atraviesa el Koroglu Dag, es más corta que la otra, que pasa por el Ulu Dag. Esto no lo sé de memoria sino que lo voy consultando con un mapa de carreteras que llevamos como guía. Yo tengo la obligación de ir dando estos y otros datos al conductor. Me siento algo así como el copiloto del gran campeón español de rallys, Carlos Sanz, a quien tuve ocasión de conocer, y con quien tuve ocasión de hablar, cuando iniciaba su carrera automovilística y era todavía un perfecto desconocido para la mayoría de los aficionados a este deporte. Todo ello tras una prueba que se celebró en Avilés. Fue durante el inolvidable verano que pasé en Asturias con mi amigo Luis Líter y se celebraba una romería por la orilla del río Nalón. Allí, mientras nos bañamos en este río, conocimos a dos chicas preciosas a las que invitamos a beber vino en bota y con las que estuvimos presenciando aquel rally. Después llegó el desastre cuando ya las habíamos convencido y nos fuimos a enseñarle nuestra tienda de campaña que estaba en el camping de Santander. Estaba todo tan destartalado y caótico (además de que había llovido mucho y las colchonetas flotaban en medio del agua y el barrizal) que con un despreciativo ademán se despidieron "ipso facto" de nosotros diciendo que se iban urgentemente para Bilbao. Éramos entonces dos pipiolos demasiado juveniles Luis y yo y no sabíamos todavía que a ciertas mujeres, cuando se han creído que somos ricos condes, hay que tratarlas como princesas. Por cierto... ¿qué habrá sido de mi querida amiga avilesina Emilia?...8.- Ankara, 6 de octubre de 2005: El sunnismo en Kurdistán.Vuelvo a la realidad cuando Reynaldo me pide uno de mis cigarrillos Belmont. Estos cigarrillos los compré en la tienda de Iván antes de salir de Quito y todavía tengo una pequeña reserva. Estoy acostumbrado a los Belmont o, en su ausencia, a los Montana. De pronto se inicia una pequeña conversación general sobre qué entendemos cada uno de nosotros por heteronomía. Suena a chino. Pierre nos aclara que heteronomía es precisamente lo que no quieren los kurdos ya que significa falta de autonomía propia y recibir del exterior las leyes que rigen una conducta. Medito sobre ello y escribo...La primera llegada de los árabes al Kurdistán ocurrió en el año 642, en pleno siglo VII, y fue seguida de una verdadera invasión. Esto influyó poderosamente entre los kurdos que, en gran mayoría, se convirtieron al sunnismo musulmán. Los musulmanes tienen muchas ramas diferentes en su religión. Las principales son la sunnita y la chiita. El sunnismo es la corriente religiosa de los ortodoxos musulmanes (siempre en viva oposición a los chiitas heterodoxos) y sigue fielmente el conjunto de tradiciones (hadiz) sobre las palabras y acciones de Mahoma. Es la corriente más predominante en Turquía. El chiismo, por su parte, se diferencia del sunnismo por haber introducido en el Islam el tema de la Pasión (martirio de Husayn y otros alidas), la idea del carácter semidivino del imán y la del "retorno" del imán muerto o desaparecido (doctrina del "imán oculto"). El chiismo duodecimano (que reconoce a doce imanes) es la religión nacional de Irán desde el siglo XVI. En Iraq es minoría frente a la mayoría sunnita, pero fue la que profesaba Sadam Hussein. ¿Qué clase de religión tenían los kurdos antes de hacerse musulmanes?. Los más primitivos kurdos adoraban dioses mesopotámicos y asirios (como Marduk que para los babilonios fue el creador de la humanidad, Anu, Enlil, Ea, la gran figura femenina de Nim-mah, los Igigi del cielo y los Annunnaki de la tierra...).Cuando el Kurdistán fue conquistado por los persas éstos impusieron la religión del mazdeísmo que después fue reformada por Zoroastro (Zaratustra) de quien algunos dicen que estuvo personalmente predicando en Kurdistán. Esta religión era dualista y decía que el mundo es el escenario de una lucha que enfrenta al principio del mal (Ahriman) y al principio del bien (Ormuzd). Este último alcanzará el triunfo final según se lee en el libro sagrado de los antiguos persas conocido como Avesta. Y de la época del zoroatrismo todavía existen hoy las ruinas de la ciudad sagrada de los kurdos: la Ganzak que ahora se llama Jakab y que es donde se levantaba "el templo del fuego". Este mazdeísmo-zoroatrismo insistía continuamente en la trascendencia divina predicando una moral de acción fundada en la certeza del triunfo de la justicia... pero no debió de ser muy clara la visión de dicha justicia entre los kurdos porque pronto triunfaron allí, relativamente, el judaísmo y el cristianismo; religiones que también fueron dejadas de lado al llegar el Islam. Hoy en día la mayoría del pueblo kurdo profesa la fe sunnita musulmana (un 80 por ciento de los kurdos) pero también hay chiitas (sobre todo en las zonas iraníes de Kurandash y Kanapri); algunos alevíes que practican un sincretismo de chiismo, cristianismo y mazdaísmo viven en la región de Dersium; hay cristianos kurdos habitando en Tur Abdin, al este de la Anatolia turca, en la región siria de Yarzin y en la iraquí Badirán, que son una mezcla de ortodoxos, caldeos y católicos; los yerizíes también son el resultado de un sincretismo entre mazdeísmo, cristianismo e islamismo (están en las regiones iraquíes de Sinjar y Saiján y en el valle de Lalesh) y por último los ali hags se autodenominan "el pueblo de la verdad" y viven en Haurama y las proximidades de Kermandash.Hay que decir, además, que históricamente hubo por mucho tiempo judíos en Kurdistán (pero todos ellos se fueron a Israel en 1948) y aún quedan, también, algunos sufíes aislados que practican ritos mágicos, tocando tambores, cantando y moviendo sus cuerpos para crear un trance en el cual esos cuerpos, atormentados y torturados por la vida, no sufren ningún dolor. Una tarde, en el Café Libro de Quito, Salat me estuvo detallando profusamente este verdadero rompecabezas religioso, pero yo nunca he podido entender el caótico panorama de las religiones y sus sectas (sea cual sea la religión de la que se trate) y, reduciendo a la mínima expresión posible, podemos decir que cuando se habla de religión kurda se está hablando preferentemente de sunnismo. Afortunadamente, no hemos equivocado el camino. Hemos pasado aldeas muy típicas, como Duzce y Bolu, y ya muy cerca de Ankara, en Yenimahalle, hemos detenido por un momento la marcha para que Fausto baje a tomar unas fotografías del paisaje. Yo más bien veo aridez y secano... pero el especialista en fotos es él. Mientras se entretiene en la labor, le pido que me deje leer su cuento Pelota de Trapo. Lo leo. Es muy emotivo y sentimental y tiene algunas frases cálidas y brillantes. Me gusta bastante. Me hace recordar mis tiempos de chiquillo en el Esparta, cuando vestíamos uniforme con camisetas amarillas y pantalones azules y jugábamos en la Pradera de San Isidro y en los arenosos campos de La Elipa.A Fausto y a mí nos gusta el fútbol. El es seguidor del Aucas de Quito. Yo del Athletic Club de Bilbao. Pero ninguno de los dos somos fanáticos aunque nos conocimos, eso sí, trabajando juntos en la Emisora Gran Colombia, en el programa Amanecer Deportivo (él realizaba su segmento "Sorbitos coperos y no coperos" y yo mi "Catalejo mundial"). Hace ya once años de ello. Desde entonces somos inseparables. ¡Cómo pasa el tiempo! Al volver al automóvil encuentro a Reynaldo cómodamente sentado y leyendo "La desesperanza" (que es novela de su compatriota José Donoso). Rememoro "El lugar sin límites" de mis tiempos universitarios. ¡Cómo pasa el tiempo! me vuelvo a repetir... y busco algún límite a la sensación. Ya no recobro la realidad concreta hasta que llegamos a la ciudad de Ankara, capital de Turquía desde 1923.9.- Ankara, 6 de octubre de 2005Ankara se llamó en la antiguedad Ancira, y después también fue conocida como Angora. Está situada en plena Anatolia central, a unos 800 metros sobre el nivel del mar. Anatolia (que en turco se dice Anadolu y en griego Anatolé y que significa Levante) es el nombre con el que se conoce a todo el vasto conjunto de la Turquía asiática. Llegamos a Ankara ya tarde y tenemos hambre porque hace ya bastantes horas que sólo hemos comido galletas (de cebada por cierto) y el camino en coche se nos ha hecho largo y cansado...Aunque de origen antiquísimo, Ankara tiene un aspecto extraordinariamente moderno y lleno de parques y jardines que contrastan con la aridez y pobreza del paisaje circundante. Es como oasis en desierto. Para muchos que la han visitado resulta ser una de las ciudades más bellas y sugestivas del Próximo Oriente. El núcleo urbano más reciente surgió tras la elección de esta ciudad como capital de la República de Turquía en 1923. Se halla constituido por una zona central, formada por el barrio gubernativo, y por otra de carácter residencial, más moderna, situada al sur, unida a una importante arteria vial de unos 5 kilómetros de longitud (la Ataturk Bulvari) que se abre en dirección norte-sur.Es en una zona cercana a la Ataturk Bulbari en donde tenemos nuestro alojamiento (Hotel Buyuk Surmeli de la calle Cihan Sohak) en donde comemos una sopa caliente (sopa de lentejas turcas) y carne de carnero (perdón por la redundancia). Pero no todos hemos comido porque el holandés se encuentra muy mal del estómago (quizás comió algo dañino en Istambul) y tiene una fiebre bastante alta. Se va derecho a la cama. Me dicen que la ciudad nueva está dominada por elevaciones rocosas en cuyas laderas surgió la parte más antigua. Que merece la pena dar una vuelta por allí. Mañana tendremos la posibilidad de visitarla porque será un día libre ya que nos espera un verdadero "palizón" en el futuro. Ahora aprendo que Ankara fue habitada por los romanos y alcanzó su máximo esplendor en tiempos de los selyúcidas. Los selyúcidas del viejo Seljud...Pues bien, los selyúcidas (también llamado selyuquíes y que no hay que confundir con los seleúcidas de la Antigua Grecia) fueron una dinastía turca que dominó en el oriente musulmán desde el siglo XI al XIII. Su imperio se extendió por Irán, Iraq, Siria, Armenia y Asia Menor y se desmoronó en el siglo XII quedando tan sólo en su poder la Anatolia hasta 1308.Esta verdad histórica me hace deducir que los selyúcidas debieron dominar, en algún período de su existencia, el Kurdistán. Efectivamente es así. Me lo confirma Salat. En el siglo XI los turcos selyúcidas originarios del Asia Central, conquistaron la mayor parte de lo que hoy es la región del este de Turquía y así fue cómo desalojaron del Kurdistán a los imanes árabes que pervivían allí, en pequeños principados, desde la caída de los bizantinos en el siglo VII. Fue en la época selyúcida, en el siglo XII, cuando vivió un célebre kurdo llamado Saladin (Saladino I) que había nacido en Takrit (en las montañas kurdas) en 1138 y que fue el primer sultán ayubí (desde 1171 hasta 1193 en que murió en Damasco). Este Saladin (Salah al-Din Yusuf) reunió bajo su autoridad Egipto, Hiyaz, Siria y Mesopotamia y se erigió en campeón de la guerra santa al recuperar Jerusalén a los cruzados, en 1187, con los que luego firmó una paz de compromiso en 1192.Predominantemente nómada, el pueblo kurdo, sin embargo, mantuvo siempre cierta independencia bajo el liderazgo de sus propios señores feudales hasta el siglo XVI, cuando su territorio se repartió entre el Imperio Otomano (turco) y el Imperio Savafavid (persa). Pero esto ya es otro capítulo de su historia y yo sólo deseo ahora irme a dormir (estoy verdaderamente cansado) mientras observo a un enorme gato blanco con ojos azules.Es un gato de los que conocemos como de la raza angora, pertenece al hotel y está tan acostumbrado a los humanos que se deja acariciar suavemente. Me dicen que también hay gatos de angora de color gris y de color rojo. A mí siempre me gustaron los gatos. Tienen enigma y carisma. Tienen misterio los gatos. Cuando yo era niño me pasaba horas enteras jugando con mi gato Pirracas. Me pregunto cómo se llamará este angora. Yo lo bautizo, libremente, con el nombre de Mus porque soy un verdadero vicioso de este juego de cartas. Y Mus se estira sin ningún disimulo y se marcha. Yo también me marcho. A la cama. En la habitación descubro la gran suavidad del mohair, una tela muy ligera que está fabricada con pelo de cabra de angora. Hay en esta comarca gatos de angora, cabras de angora y hasta conejos de angora...Las paredes están muy bellamente decoradas y hay, sobre el velador, algunos objetos con forma de aves y patos. Mirando estos pequeños objetos me dispongo a dormir, pero antes enciendo el cigarrillo de tabaco turco que he logrado adquirir en la recepción del hotel. Es fuerte el sabor de este tabaco y apago el cigarrillo a medias. Escucho el lejano murmullo de una música árabe que llega de alguna habitación cercana. No me molesta. Es como una suave y monótona salmodia que me adormece...10.- Ankara, 7 de octubre de 2005: El largo dominio otomano.Es ya día 7. Al amanecer me levanto fresco y relajado, dispuesto a aprovechar la mañana para conocer un poco la ciudad. Alex sigue enfermo en su habitación y se decide que es mejor que se quede en el hotel para terminar de reponerse o por si es necesario atenderle. Salimos Fausto y yo. Reynaldo y Pierre prefieren darse una vuelta en bicicleta (hay un lugar cercano donde las alquilan). Fausto me anima, en un principio, a acompañarles... pero yo le digo que "las bicicletas son para el verano". No comprende. Le explico que es una película española pero que, en realidad, lo que ocurre es que no sé manejarlas. Me comprende y salimos a pie...Transitamos por calles con edificios monumentales hasta llegar al Mausoleo de Kemal Ataturk (el creador de la Turquía moderna). Estamos en la ciudad nueva. Por la noche iremos a divertirnos a la ciudad vieja, pero ahora nos deleitamos con los bellos jardines de Ankara, repletos de rosas de Jericó (unas crucíferas cuyas ramas se contraen en forma de bola en tiempo seco y se enderezan por efecto de la humedad) y malvas violáceas. Terminamos por desembocar en la Facultad de Filosofía y Letras.Respecto a las Letras turcas el escritor más clásico de los anatolios es Yunus Emre y hubo un poeta llamado Mahmut Baki (autor de un hermoso Diván muy lírico) que debió ser antepasado de la ministra ecuatoriana de Asuntos Exteriores (Ivonne Baki); pero los escritores turcos más afamados en el siglo XX y la actualidad son Nazim Hikmet ("¿Es un oficio el exilio?"), Mahmut Makal ("Nuestra aldea") y, sobre todo, Yasar Kemal (el más celebrado de todos por sus obras "Mémed el delgado", "Tierra de hierro" y "La hierba que nunca muere"). Nuevas ganas de escribir. Estamos ante la fachada principal de la Facultad y nos sentamos en unas escaleras, envueltos en medio de una juventud que pulula ruidosamente...Resulta que hacia el año 1299 un sultán turco llamado Osmán Gazi (Utmán I), de la ciudad de Sogut, consiguió independizarse de los selyúcidas e inició el Imperio Otomano. Muchos sultanes fueron los que extendieron dicho Imperio entre los siglos XIV y XV: Orjan Gazi (que logró establecerse en la Gallípoli europea y situó la capital otomana en Brusa), Murat I (que realizó grandes conquistas y trasladó la capital a Andrianópolis), Bayaceto I (que desafió a los cruzados en 1396 pero fue vencido y hecho prisionero), Mehmet I (que logró integrar a toda la Anatolia en el Imperio Otomano), Murat II (que siguó extendiéndose por tierras europeas), Mohamed I (quien al conquistar Constantinopla la convirtió en su capital y en una de las principales metrópolis del Islam), Selim I... y así hasta llegar a la época de 1520-1566 de Solimán el Magnífico (sultán con el cual los otomanos gozaron de su máximo esplendor).Pero no fue hasta más tarde, en 1639, cuando el Imperio Otomano comenzaba a sufrir sus primeras grandes pérdidas y derrotas (recordemos la Batalla de Lepanto en donde triunfaron los españoles aunque el insigne Cervantes quedó manco del brazo izquierdo) el año en que los otomanos lograron conquistar definitivamente el territorio de los kurdos incorporando al Imperio a todos los pequeños principados pero, no obstante, los feudos kurdos siguieron existiendo, viviendo con cierta autonomía y libertad, hasta el siglo XIX. Aunque los sultanes otomanos obligaban a pagar impuestos a la población kurda y reclutaba a sus jóvenes para el servicio militar, no intervinieron en su cultura ni en sus tradiciones (de ahí que siempre hubo bierta autonomía y relativa libertad entre los kurdos durante este largo período). Aún así, durante todo este tiempo algunos líderes tribales kurdos mantuvieron vivas sus aspiraciones tratando de obtener una total independencia política. Algunos resentimientos existentes contra ciertas imposiciones otomanas produjeron levantamientos bélicos de los kurdos. Verdaderas rebeliones ante el yugo otomano se produjeron sucesivamente en 1806, 1831, 1842, 1855 y 1880. Sin embargo, todas elllas fueron derrotadas debido, principalmente, al ancestral sentimiento de tribalismo que ha dividido siempre a los kurdos y no les ha hecho crear una verdadera concienca nacional hasta la actualidad en que los nacionalistas kurdos intentan la unión de todos ellos haciendo grandes esfuerzos por basarla en las cuestiones étnicas y culturales y no en las religiosas. El tribalismo kurdo del siglo XIX impidió la independencia del Kurdistán y la creación de una nación kurda, algo que, sin embargo, si lograron alcanzar en esta época, Grecia (en 1832) y Egipto (en 1856). Se nos ha pasado la mañana y debemos regresar al hotel. Por el camino de vuelta nos detenemos a tomar unas cervezas que, casualmente, me saben iguales que las que tomaba en la Cervecería Alemana de Madrid, punto de reunión de todos los amigos de la Facultad de Periodismo, los viernes por la noche, antes de ir a hacer tertulia e intentar ligar con las chicas a los pubs de la calle Huertas, especialmente al Fídula (uno de nuestros preferidos) y a otro cuyo nombre no recuerdo ahora pero en donde teníamos la costumbre de dejar poemas debajo de los cristales de las mesas... con nuestros números telefónicos... por si había suerte....Llamo a casa. Todos están bien, excepto la abuelita Lucy que se ha caido y se ha hecho daño en una pierna. Me tranquilizan diciendo que no ha sido muy grave y termino de beber la cerveza. Este local se llama Adana y tiene muchas fotografías de la llanura de Cilicia en sus paredes. Es que resulta que su propietario es originario de aquella parte del sur antólico turco, en la costa del golfo mediterráneo de Iskenderun, la vieja Alejandreta de donde era nativo el apóstol cristiano Paulo de Tarso.11.- Ankara, 7 de octubre de 2005: Los Jóvenes TurcosDespués de comer conejo con una salsa de aceite de agradable sabor y acompañado de sésamo, hemos decidio ir a visitar uno de los famosos museos de Ankara. Encontramos una tienda de frutos secos donde compramos un buen paquete de pistachos (¡hace ya más de una década que no comía pistachos, desde cuando los compraba en la tienda de frutos secos que está cercana al bar Batán de Madrid, y los comía junto a Liliana mientras veíamos el televisor!). Llegamos a un museo especializado en civilización hitita. El pueblo hitita de la Antigua Mesopotamia siempre despertó en mi un particular interés desde que leí sobre ellos en la inolvidable serie semanal de tebeos El Jabato.Hemos visto numerosos objetos (desde cerámica hasta utensilios, vestiduras y objetos de arte) y nos han dado mucha información sobre este a veces oscuro pueblo hitita... pero de lo que se trata ahora es de seguir avanzando un poco más en la historia de los kurdos. Decidimos entrar en una cafetería. Con un café hirviendo acompañado de una especie de medialunas azucaradas (la media luna y la estrella de cinco puntas son símbolos blancos en la roja bandera turca) aprovecho unos minutos de relax para escribir mientras Fausto se relaja leyendo el libro que le ha prestado Reynaldo...A principios del siglo XX, exactamente en 1908, los Unionistas Turcos (más conocidos como los Jóvenes Turcos), ofrecieron igualdad de derechos a las minorías kurda, albana, armenia y griega. Los Jóvenes Turcos fueron los componentes de un grupo de intelectuales y oficiales otomanos, liberales y reformistas, que al principio se reunían en sociedades secretas pero luego lograron que el sultán Abdulhamid II, que gobernada desde 1876 de forma autocrática, restableciera la Constitución y que luego abdicara en 1909. Ellos pasaron a dominar el gobierno otomano hasta 1918... pero una vez en el poder se olvidaron de sus promesas y comenzaron a cerrar todas las escuelas y asociaciones que no fueran estrictamente turcas. Nació así un Pan Turquismo que para muchos politicólogos fue de ideología racista y chovinista y que resultaría fatal para las aspiraciones nacionalistas kurdas.El Pan Turquismo pretendía unir a todos los turcos para someter a toda Asia Central. Y así, bajo esta ideología ultra, en 1914 los Jóvenes Turcos decidieron exterminar a todas las etnias no turcas. Como consecuencia de ello, durante la I Guerra Mundial (1914-1918) más de un millón de armenios y varios miles de griegos fueron asesinados, ya que los turcos ansiaban tomar todo el control del comercio que hasta entonces estaba en manos de cristianos armenios al servicio del capitalismo occidental. Los kurdos entraron en el punto de mira de estas limpiezas étnicas y pronto comenzaron a sufrir también persecución exterminadora. Dejamos la lectura y escritura. Tres jóvenes turcos (dos varones y una chica) se han sentado muy cerca de nosotros. Nos dirigimos a ellos por ver si hablan inglés. Son universitarios, estudiantes de Literatura, y saben inglés. Los dos varones son expresivos, pero la chica es introvertida y sólo escucha. A éstos jóvenes les gusta la música moderna, nos dicen que acuden mucho a las discotecas y que, a parte de eso, les encanta el fútbol (están esperando que la selección turca clasifique al Mundial de Alemania) pero, sobre todo, les entusiasma ir al gimnasio a practicar halterofilia (el levantamiento de pesas es un deporte muy extendido en Turquía) y que admiran mucho, en este deporte, a sus compatriotas Mutlu y Suleymanoglu, que nos dicen que llegaron a tener el récord mundial de sus categoría. También les gusta practicar la lucha grecorromana, y en cuanto a la Literatura, resulta que uno de ellos es poeta y, al enterarse de que soy español, dice que ha leido mucho, en los Estados Unidos (donde estuvo estudiante antes) a León Felipe, y que le encantó el poema "El poeta prometeico" donde el hispano mexicano Felipe reinterpreta el tema del hijo pródigo. Le gusta mucho el desgarrado sentir de León Felipe y su maestría en el verso agresivo e inolvidable. Le pregunto si conoce "El payaso de las bofetadas" donde León Felipe se muestra un poeta de éxodo y de llanto, pero no lo ha leído. Después hablamos de costumbres turcas y españolas. Para nada tocamos el tema de la política ni el de la religión.En cuanto a la chica logro, tras grandes esfuerzos, que me diga que le gusta el patinaje y la natación y visitar algún día la Andalucía de España. Sobre todo Córdoba y su mezquita. Pero no dice nada más.En atención al gesto de hablar con nosotros pago sus consuminciones y ellos me lo agradecen muy amistosamente mientras me informan que si deseamos visitar la ciudad vieja y pasar una noche de fiesta no nos olvidemos de ir al Diararab. Salimos a la calle y se nos acerca un incansable vendedor de telas a ofrecernos su mercancía insistentemente. También vende relojes suizos. Nos logramos escabullir por la calle Bozca Ada, que ahora está repleta de viandantes, yo con las manos en los bolsillos (vieja costumbre que me viene de la más tierna infancia) y Fausto silbando a una bella muchacha que se cruza ante nosotros y que huye a toda velocidad. Hay en el ambiente un dulce y penetrante olor a nuez moscada...12.- Ankara, 7 de octubre de 2005: Sèvres y LausanaProfunda siesta en el Buyk Surmeli. Todos duermen. Yo nunca me acostumbré, pese a los enormes esfuerzos de mamá, a las siestas y estoy escribiendo...El 15 de mayo de 1919 se dio por finalizada la I Guerra Mundial, pero los pueblos de Oriente se sintieron traicionados en sus derechos a la independencia. Me centro en lo que concierne al pueblo kurdo. El Imperio otomano llegó a su fin. Era la gran ocasión para los kurdos. El 10 de agosto de 1920, en Sèvres (ciudad cercana a París) se firma el tratado de paz entre los aliados de la Entente y Turquía. Po este tratado se reduce considerablemente el territorio otomano. Entre lo que se determina está la independencia de Armenia y la autonomía para el Kurdistán. Los armenios lo han logrado... pero los kurdos que quieren pasar de la autonomía a la plena independencia se pelean entre sí, los tradicionalistas no se ponen de acuerdo con los modernistas entre los mismos kurdos, hay un atraso general no solo en el pueblo sino en los dirigentes y los líderes que están negociando con las potencias europeas se muestran verdaderamente incompetentes. Mientras los armenios pueden mostrar en su pasado sucesivos períodos de independencia, los kurdos han carecido de Estado propio desde la caida del reino de Mitani, hacia el año 1.500 antes de Jesucristo y han sido siempre súbditos de los grandes reinos del Oriente Medio o, como en la Edad Moderna, han estado repartidos entre varios Estados. A los kurdos les está costando enormes esfuerzos conseguir que los aliados les otorguen la independencia. Hay muchos otros intereses (sobre todo la aparición de petróleo en su territorio) y no lo consiguen...Ante la amenaza del separatismo kurdo y teniendo como antecedente la reciente fundación del Estado de Armenia (1919) en Turquía se funda el Movimiento Nacional Turco, acaudillado por el general Mustafá Kemal (más conocido como Ataturk) que propugna la creación de un nuevo Estado cuyos límetes estén determinados por las fronteras nacionalistas turcas. Eligen a Ankara como sede del Movimiento y se designa a un comité representativo que asuma la dirección de las futuras insurrecciones frente a franceses y británicos. El Movimiento Nacionalista Kemalista rechaza el Tratado de Sèvres y hay batallas bélicas hasta 1922. En 1923, para mal de los kurdos, se firma, entre los aliados y Turquía, la nueva paz y el Tratado de Lausana (ciudad suiza junto al lago Leman). Se ha perdido la gran oportunidad para los kurdos de crear su propia nación. El Tratado de Lausana es un rechazo al Tratado de Sèvres e introduce muchas variaciones. Con él se garantiza la integridad territorial de Turquía, a la que se devuelve la Tracia Oriental y el Kurdistán pierde su autonomía cuando Gazi Mustafá Kemla Pasa (Ataturk) es elegido primer presidente de la República de Turquía. Bajo a la cafetería del hotel donde me encuentro con Mus que se acerca a mí, meloso y cariñoso, cuando le ofrezco una de estas galletas árabes que se conocen como "kahk". Y aparece Alex con cierta mejoría de sus dolores y mejor humor. El holandés está algo mejor pero no lo suficiente para acompañarnos a la fiesta nocturna. Me cuenta algunas anécdotas de sus aventuras juveniles por Amsterdam, cuando tuvo un período en que se debatía entre las mujeres de la prostitución y las drogas. Fue antes de ir al Ecuador y entonces solía viajar mucho a Batavia (la actual Yakarta indonesia) y la India. Siempre ha sido un impenitente viajero y añora ciertas noches vividas en Bombay, en el barrio viejo de Ulhasnagar...¡Entrañable amigo Alexander! ¡Querido gigantón de más de 1,90 al que ahora veo postrado y tristemente abatido narrándome cuentos de la vida provinciana de su Volendam natal, cuando era sólo un muchachote que leía con avidez a Van Schendel y Verstijk! ¡Eres versión real de aquel holandés errante que un día de 1843 inspiró a Richard Wagner para componer su célebre ópera y que según la leyenda vaga por los mares hasta que encuentre una mujer fiel! ¡Sé que tus músculos de acero sufren ahora de profundos dolores físicos pero descubro que en tu alma existe un dolor todavía más fuerte y que has venido con nosotros sólo para intentar olvidarla a ella!. Tu compatriota Constantino Huygens, amigo de Descartes y de Racine, decía en el siglo XVII que toda poesía exige interpretación, lo cual engendraría la poesía-adivinanza holandesa del siglo XVIII. Y yo te adivino, ahora, como un eteno bohemio por las callejuelas de Amsterdam, como un personaje del Paraíso Perdido de John Milton trasvasado al teatro de Van Vondel (Adán en el destierro) y como un desesperado personaje de tu admirado Van Schendel, desnudo ante los absurdos del mundo.13.- Ankara, 7 de octubre de 2012: Ataturk. Sucedió algo curioso cuando estábamos en la sala del hotel todos reunidos allí. Sucedió que apareció un majestuoso hindú, con un tablero de ajedrez bajo el brazo, haciéndonos saber que él había sido un aventajado discípulo del Gran Maestro ruso Mijail Tal y que retaba a una partida a quien quisiera jugar contra él. Sólo Pierre, que le dijo al hindú que era un pésimo jugador de ajedrez, ha aceptado el reto. Y comienza la partida con unos movimientos de apertura que, para mí, y confieso que sé muy poco de este juego y sólo debido a antiguas enseñanzas de mi excompañero de Banca Alfonso Ondaro, son muy poco ortodoxos y bastante desconcertantes porque, en contra de lo que dicen los entendidos, nadie se lanza a dominar el centro del tablero. Nosotros cuatro, cansados de esperar a que el hindú mueva las piezas, decidimos jugar al parchís.En el parchís (y rememoro aquella inacabada partida con Gloria Fuertes) las fichas amarillas de Alexander tienen una suerte endiablada. ¡Nunca había visto yo tantos seises y tantos cincos en un solo dado de ajedrez!. Al final no ganan mis fichas verdes (praderas de Zuloaga), ni las rojas de Reynaldo (morfologías de Matta) ni tampoco las azules de Fausto (murales de Kingman) sino las fichas amarillas de Alex (girasoles de Van Gogh). Pierre y el hindú (que ahora nos enteramos que se apellida Singh) han decidido terminar en tablas. Ni el hindú era tan excelente jugador como nos dijo ni el francés era tan pésimo como le dio a entender. Pero ¿quién fue Ataturk para los turcos y para los kurdos?. Grandes discrepancias según se mire...Los turcos consideran a Ataturk uno de sus más grandes personajes políticos de toda su historia. Mustafá Kemal Pasal (llamado por todos Kemal Ataturk) que nació en Salónica en 1881 y murió en Istambul en 1938, fue un militar que, ascendido a general en 1917, encabezó el movimiento nacionalista turco opuesto a las exigencias de los aliados de la Entente en 1919 y que luego fue elegido presidente del Comité Ejecutivo de la Gran Asamblea Nacional de Ankara en abril de 1920.No aceptó entonces para nada el Tratado de Sévres y luchó contra los nacionalistas kurdos que buscaban independencia de Turquía. Como consecuencia de sus victorias ante armenios, kurdos y griegos (1920-1922), obtuvo de los aliados el reconocimiento de las actuales fronteras de Turquía (por eso se le considera el creador de la Turquía moderna) por el Tratado de Lausana de 1923. Y después de deponer al sultán Mehmet VI en 1922 abolió el califato turco en 1924. Antes, en 1923, ya había sido elegido presidente de la República de Turquía (gobernó desde 1923 hasta su muerte acontecida en 1938). Emprendió, bajo su mandato, la transformación del país en un estado laico y moderno.El kemalismo de Ataturk se apoyó siempre en el modelo soviético de economía planificada y antiimperialista y durante mucho tiempo figuró como ejemplo de los pueblos de Asia combatientes por su liberación; por eso fue sorprendente, para los analistas políticos, el débil efecto que el kemalismo tuvo, sin embargo, en sus países vecinos de norte África (quizás como consecuencia de su tendencia antiislámica).Pero... ¿y los kurdos?. ¿Cómo ven los kurdos a esta controversial figura histórica de Ataturk?. Sencillamente como un feroz enemigo de sus libertades, un dictador despótico que los persiguió y los masacró cuanto pudo. Les abolió todos sus derechos. Los kurdos hacen recordar siempre, a quienes quieren escucharles, que Hitler y Mussolini sentían una gran admiración por Ataturk. En este complicado ajedrez político de la región sucedió también entonces otro movimiento táctico que perjudicó gravemente a los kurdos. Irak se declaró monarquía constitucional conforme a la Constitución de 1924 y, en virtud de otro tratado de 1926, se le adjudicaron a Irak los campos petrolíferos de Mosul y Kirku, en territorio kurdo. Este tratado tuvo lugar, sobre todo, a instigación de los ingleses. Si hasta entonces Irak había tenido, para los británicos, importancia geográfica como vía de comunicación a Oriente Medio y vía terrestre a la India, el interés de los británicos se centraba ahora prioritariamente en la explotación del petróleo. La cuestión de los kurdos ha estado, desde entonces, muy ligada a estos intereses. El movimiento independentista kurdo, apoyado por los británicos desde la I Guerra Mundial, fue rechazado ahora por una Gran Bretaña que abandonó a los kurdos y firmó convenios político-económicos con la nueva Irak, mandando incluso a sus tropas a luchar contra sus antiguos protegidos kurdos. Los intereses del petróleo se imponían sobre las anteriores promesas políticas. Y así la provincia kurda de Mosul fue atribuída a Irak en 1925, la explotación del petróleo fue confiada a la Iraq Petroleum Company en 1927 y en 1930 el tratado angloiraquí concedió independencia nominal a Irak. El "oro negro" ennegreció el futuro de los kurdos...Cierro el diario cuando todos nosotros excepto Alexander (que sigue con dolores y le han vuelto las fiebres) y Salat (que se queda a cuidarle) nos disponemos a salir a divertirnos a la ciudad vieja. Queremos visitar el Diararab que nos recomendó el joven turco. El taxista que nos lleva hasta allí es de Ankara, habla perfecto inglés, nos dice que se llama Aydin y que es una lástima que no vayamos a conocer Trebisonda (lugar donde nacieron sus antepasados y el gran Solimán el Magnífico) que está lleno de hermosos monasterios y mezquitas. Nos cuenta que en Trebisonda hay unos eremitas (ascetas que viven en soledad) que nos podrían enseñar muchas cosas piadosas, importantes y trascendentales sobre la vida espiritual en vez de perder el tiempo con los mundanos placeres del Diararab. En fin, es un moralista tremendo y nos dice que vamos a ir de cabeza al infierno. Es un individuo inefable este taxista y no se puede expresar con palabras su excesivo fervor religioso y su estado de mística conciencia.14.- Ankara, 7 de octubre de 2005: La persecución cultural¡Shawarma!¡Shawarma! Sensorial paisaje de influorescencias sutiles. Diararab es una sala de fiestas para turistas. Es elegante. Envuelta en una luz impermeable. En el ambiente hay un aroma de pachulí, esa planta de las labiadas de la que, además de su perfume, se extrae un aceite esencial en toda Asia y Oceanía. Nos ha costado sus buenas liras turcas pero la cena ha estado muy bien servida; en base a carnero con sésamo (ajonjolí), galletas y unos dátiles azucarados muy nutritivos. Todo acompañado de champán...Después ha surgido el espectáculo: baile con cimitarras, juegos malabares, tocadores y cantantes a la guitarra y, al final, un excelente grupo de bailarinas con sus clásicos movimientos sensuales. Me acompaña un cóctel de vodka, pero sólo uno porque soy muy poco bebedor de alcoholes. Entre las bailarina hay una que se parece extraordinariamente a Isabel, una chica del barrio de Las Ventas de la que estuve un tiempo tontamente enamorado cuando yo era sólo un chiquillo y mucho antes de conocer a Liliana. Liliana... ¿que estás haciendo ahora?, ¿qué estarán haciendo las niñas?. Siento deseos de volver ya a casa con este pesado corazón del que habló un día el amigo voremista Alberto ("todo pasa despacio y tarda mucho en salir, todo es difícil de ignorar, todo es una generosidad selectiva que te llena de responsabilidad y orgullo")...Dos horas después hemos decidido regresar al hotel para descansar. Mañana tendremos un larguísimo viaje hasta Diyarbakir donde nos reuniremos con los amigos kurdos de Salat. Y ya en la cama, arropado con las cálidas telas de mohair, abro el diario...Debido a las persecuciones de Ataturk, hubo un levantamiento muy serio en Kotchgiri (que logró inicialmente su independencia), pero este levantamiento quedó aislado evitándose así que el resto del Kurdistán hiciera lo mismo. Y fue vencido por las tropas kemalistas en 1921.Los kemalistas buscaron entonces eliminar estos brotes de las minorías étnicas por medio de la asimilación total (una especie de genocidio cultural de las minorías que tuviesen religión cristiana o islámica). Se desarrolló, de esta manera, en Turquía, una política de asimilación de los idiomas, las culturas, las tradiciones, las costumbres... para destruir todo lo que no fuese turco y surgieron frases y sloganes políticos como "Un turco equivale al mundo" o "Cuán feliz es quien se dice turco".Me levanto y me asomo a la ventana antes de ir a dormir. Las estrellas lucen en el cielo de ésta mi última noche en Ankara. Me da vueltas la memoria contemplando la luna. Por una extraña ilación de ideas me recuerda a la Isla de la Luna, que está en Bolivia, en el lago Titicaca, con sus enigmáticos restos arqueológicos incaicos. Enigmas de la luna. Hecho en falta los abrazos y los besos de Liliana a la que rememoro escuchando ambos a Bob Dylan (el contestario Robert Zimmerman) y hablando de ese otro Zimmerman, Bernd Zimmerman, el famoso compositor alemán de "Réquiem por un joven poeta". Vuelvo a admirar esta bella luna turca y ahora me acuerdo del libro "Lunario sentimental", el de la agitada escritura del argentino Leopoldo Lugones que le sirvió de transición entre el Modernismo y el Vanguardismo con sus versos, de temario cotidiano e irónico, escritos en un estilo de extremada pirotecnia verbal y lleno de metáforas inesperadas. ¡O tempora! ¡O mores! como dijo Cicerón en sus Catalinarias. ¿Por qué estaré siempre soñando con las lunas?...15.- Kayseri, 8 de octubre de 2005: InonuYa hay bajas en el grupo. Antes de salir hacia Diyarbakir hay dos compañeros que nos abandonan. Uno es por voluntad propia. El otro por cuestión imprevista. No hubo mucha empatía entre Pierre y Salat. El francés no estaba de acuerdo con muchas de las indicaciones del kurdo. Hay algo muy importante o serio en lo que sus puntos de vista eran diametralmente opuestos. Ninguno de los dos lo ha querido explicar. Respetamos su silencio. Pierre decide, voluntariamente, no seguir el viaje. El otro, mi gran amigo Alexander, no puede continuar porque sus molestias físicas se han agravado. Nadie desea que le suceda algo irremediable. Pierre ha invitado al holandés a que regresen juntos a Francia y le ofrece trabajar con él. Yo sé que el anhelo actual de Alex es afincarse en Francia, pero no para seguir en el periodismo. Está muy cansado mi viejo amigo. Desea cambiar de vida y montar un restaurante de comida holandesa en alguna zona turística del norte de Francia. El piensa en Estrasburgo, Metz o Nancy... pero no en el París de Pierre.Reynaldo, Fausto y yo le hemos dicho a Salat que queremos seguir hasta el final. Y salimos hacia Kirikkale, en donde tenemos previsto desayunar. Kirikkale está muy cerca de Hatussa, un yacimiento arqueológico de Capadocia que fue la capital de los hititas y donde se encontraron numerosas tablillas de arcilla escritas con la literatura más antigua de la Humanidad. ¡Cómo recuerdo ahora mis clases en las aulas del colegio El Sauce de Cumbayá, cuando explicaba entusiásticamente a mis alumnos el contenido de La Leyenda de Gilgamésh!. Maneja ahora el auto Salat y yo, como siempre, voy de copiloto. Anoto en el diario...1923: Ataturk nombra como primer ministro de Turquía a su amigo y colaborador Mustafá Ismet, más conocido como Inonu. Ismet Inonu declara solemnemente: "Solamente los turcos en esta nación pueden tener derecho. Nadie más tiene ningún derecho". A los kurdos sólo les queda ser sirvientes y esclavos. Como esto es insostenible, en 1925 estalla una insurrección general de los kurdos que dura 2 meses. Al final sus líderes son ahorcados públicamente en Diyarbakir. Como resultado final, cientos de poblados arrasados, miles de hombres, mujeres y niños masacrados, y cientos de miles de kurdos expulsados hacia el occidente de Turquía (casi todos murieron congelados en el durísimo invierno de las montañas del Taurus). Llegamos pronto a Kirikkale sin más sobresaltos que el de un momento muy intenso cuando estamos a puntos de estrellarnos contra un camión cargado de materiales de construcción. En el último instante, un volantazo hacia la derecha, nos salva de la catástrofe. Seguimos, después, lanzados hacia adelante. Pasamos por Yerkoy y tomamos una carretera comarcal en pésimo estado. Ya no deseo seguir escribiendo y me concentro en el paisaje. Abriré de nuevo mi cuaderno de notas cuando lleguemos, para almorzar, a Kayseri. La radio está emitiendo una entrevista con el escritor turco Kemal Sadt Gokzeli. Hablan de la libertad de expresión. Entrevistador y entrevistado están totalmente de acuerdo en una férrea censura porque es necesario controlar dicha expresión (me recuerda a Manuel Fraga cuando era Ministro de Información en el gobierno franquista). Y me quedo casi dormido contemplando un largo rebaño de ovejas. Salat me explica que la domesticación de cabras y ovejas surgió, por primera vez, en estas tierras de Oriente Próximo hace 9.000 años y que hay, en esta región del este de Anatolia, mucho comercio de obsidiana, malaquita y hematita. Yo sabía que la obsidiana es roca volcánica vítrea y que la malaquita es carbonato natural de cobre, pero no había oido nunca hablar de la hematita. Resulta que es un mineral de hierro y sirvió de base para la industria de armas en la Antiguedad (en plena Edad del Hierro). Como el hierro comienza a ponerse la atmósfera por donde transitamos...16.- Kayseri, 8 de octubre de 2005: La rebelión de DersimKayseri es, exactamente, la antigua Cesarea de Capadocia, un centro cristiano importantísimo en el siglo IV y muy citado en las referencias históricas. En Kayseri hay otro museo hitita (ya que fue núcleo de este imperio entre los milenios III y II antes de Jesucristo) y desde su época cristiana (cuando se convirtió en importante foco de esta religión) existen numerosas iglesias rupestres decoradas con pinturas bizantinas. Es bonito Kayseri. Tiene sabor a Historia. Por las afueras de la población camina un pastor con su rebaño de cabras. Momentáneamente pasamos por delante de la antigua Ciudadela y a lo lejos divisamos la nevada cumbre del Monte Argeo (el Erciyas Dag en turco). Estamos a los pies de la cordillera montañosa de Ala Dag y el paisaje ha cambiado ligeramente. Hay bruma. Vemos algunos puentes de madera sobre corrientes de ríos caudalosos y, de vez en cuando, presas hidráulicas...Pero los kurdos no dejaron de sublevarse. Lo sucedido hizo que su carácter se hiciese más cerrado, más arisco, más belicoso, y comenzaron desde entonces fuertes insurrecciones en toda la región kurdistaní, que duraron hasta 1938 cuando Dersim (en la zona montañesa del noroeste kurdo) protagonizó un levantamiento que casi consigue su meta independentista. Una vez más fracasaron los kurdos por un asunto ya casi genético en ellos: el tribalismo. En esta ocasión este tribalismo kurdo fue hábilmente explotado por los kemalistas que, con la máxima "divide y vencerás", hicieron enfrentarse a las bandas kurdas entre sí. Lograron con ello aplastar la rebelión de Dersim.Hemos comido ligeramente en Kayseri (sopa y garbanzos con una variedad de coliflor llamada brúculi). Lo hemos acompañado con un vino de Konya. Estos vinos son famosos desde el siglo XIII..."Por la dura meseta castellana, al destierro con doce de los suyos, el Cid cabalga". El trayecto desde Kayseri hasta Malatya es montañoso (por ejemplo, Viransahir es un arcaico pueblecito totalmente encerrado entre los montes del Erciyas y aquí el tiempo está detenido a 2.266 metros de altura, metido entre la bruma y una sensación de cansancio mortal). Bajando por el Binboga Dag aparece una larga meseta. El ambiente se hace plomizo (casi ferruginoso) y por eso, montados en nuestro "caballito de acero" nos sentimos como los compañeros del Cid. Es preciso recordar al poeta José Zorrilla: "Ese vago clamor que rasga el viento es la voz funeral de una campana; vano remedo del postrer lamento de un cadáver sombrío y macilento que en sucio polvo dormirá mañana...".Y es que aquí, "cabalgando" hacia Malatya, hay un cierto sentido de la muerte en nuestro silencio interior. La atmósfera celeste se cubre con una capa de acerado gris. Sabe a ceniza el aire. Silencio. Silencio. Todos guardamos silencio.17.- Malatya, 8 de octubre de 2005: El Acta y la TeoríaCon las cabezas hechas plomos hacemos un breve descanso en Malatya, desde donde divisamos en la lejanía una montaña donde nos dice Salat que existen las ruinas hititas de Nemrut Dagr y que este nombre trae la memoria de aquel Nimrud que fue personaje legendario de la Biblia (el "valiente cazador ante el Eterno") que es transposición de un héroe mesopotámico que anduvo por aquí. Y es que la Biblia (en su Antiguo Testamento y aunque no lo quieran reconocer los fanáticos fundamentalistas norteamericanos tipo "obúsh") está plagada de leyendas mesopotámicas que recogieron los antiquísimos hebreos. En cuanto a Malatya, que está situada muy cerca del Eúfrates, es la vieja Eski del siglo XIII. Está muy poblada (unos 300.000 habitantes tiene hoy) y posee una gran mezquita a donde acuden con gran religiosidad los musulmanes. No lejos de aquí, en Arslan Tepe, ¡más ruinas hititas!. Dicen que hubo muchos relieves artísticos que fueron transportados desde esta zona hasta los museos de Istambul y del Louvre.El caso es que, volviendo a la historia kurda, durante los gobienros de Ataturk, Inonu, Gurel y Demirel (todos ellos con la misma política de asimilación de las minorías) se fueron destruyendo las marcas de referencia que existían entre los kurdos y se llegó a prohibir el vocablo Kurdistán y su idioma. De esta manera, los kurdos fueron diseminados por toda Turquía, además de los que estaban en zonas de Iraq, Irán, Siria, Azarbaiyán y Georgia. Ya en 1930, el gobierno turco había decretado el Acta de Residencia y la Teoría Histórica Turca de Ataturk por la cual se atribuía a la raza turca (en un exceso de chovinismo mesiánico) el origen de todas las civilizaciones. Esto determinó la ocupación definitiva de todo el Kurdistán y la expulsión de quienes no aceptasen tales postulados. Como consecuencia de ello hubo múltiples revueltas e intentos de resistencia. Y así se han contado un total de 27 levantamientos kurdos entre 1920 y 1944 (o sea, un levantamiento por año como mínimo). ¿Qué sucedió con todos ellos?. Que la táctica de guerrillas muy bien aprovechada por los turcos acabó con todos. Las razones de estos continuos fracasos se pueden resumir en tres.Primero: el sentido regional de estas insurrecciones las convirtieron siempre en levantamientos aislados rápidamente sofocados.Segundo: los líderes kurdos eran inadecuados y faltos de suficiente conocimiento.Tercero: las diferencias internas entre los propios kurdos fueron además agitadas por contrarrevolucionarios infiltrados por los turcos entre sus filas (los kurdos se destruyeron a sí mismo). Después de la rebelión de Dersim todas las escuelas fueron fuentes de adoctrinamiento de la ideología pan turquista. El mundo kurdo, subdesarrollado en extremo, ofreció grandes oportunidades a la burguesía turca (en pleno ascenso de poder) para expandir su economía y sus intereses y, por ejemplo, la construcción de carreteras en la región kurdistaní sirvió para que obtuviesen pingües beneficios de la minería y la agricultura regional. Se inició así un largo período de complicidad en el cual la Cuestión Kurda fue prácticamente enterrada ante la asimilación y el conformismo general. Los kurdos sólo volvieron a despertar sus ansias nacionalistas en 1973...Sentado en un mojón de asbesto (al lado de unas plantas conocidas como barrones), contemplo un enorme número de gallinas acompañadas de patos-botijos. ¡Cuánta gallinácea! ¡Nunca había visto tanta juntas a la vez! Una mujer musulmana, vestida de negro de pies a la cabeza y con un pañuelo negro, me recuerda a mi tía abuela María echando maíz a las galliformes. ¡Aquélla inolvidable tía María que tenía la vieja costumbre de guardar enormes montones de nueces debajo de la cama, no para esconderlas de nuestro voraz apetito infantil (como creíamos entonces) sino simplemente para que se secasen cuanto antes!. Y con la sed del recuerdo de las nueces me acerco a una fuente donde dos mujeres están recogiendo agua. Digo ¡hola! y se alejan como si hubiesen visto a un fantasma. A las mujeres de aquí les está terminantemente prohibido hablar con hombres en la vía pública y más si son forasteros desconocidos. Me regreso al mojón de asbesto a charlar con mi amigo Fausto de mujeres desconocidas...18.- Diyarbakir, 8 de octubre de 2005: Tierra-baluarteA todo "galope de metal" pasamos la Presa de Keban (en el Eúfrates) y la ciudad de Elazig (con 200.000 habitantes en su haber) y a todo "galope de metal" bajamos hacia Diyarbakir, a orillas del Tigris, ciudad muy repleta de kurdos. ¿Cuántos kurdos hay en realidad? No existen estadísticas oficiales a este respecto y las cifras que se dan, extraoficiales, varían mucho según la fuente que se consulte. Los kurdos, que es la fuente que consulto ahora, dicen de ellos mismos que son aproximadamente (en números redondos para no fatigar la memoria), 34 millones y medio. Los desglosan de la siguiente manera:20 millones en el Kurdistán Noroccidental (Turquía), 7 millones en el Kurdistán Oriental (Irán), 4 millones en el Kurdistán Meridional (Irak), un millón y medio en el Kurdistán Suroccidental (Siria) y 2 millones repartidos entre las repúblicas ex-soviéticas de Armenia, Azerbaiyán, Georgia, Tayikistán y Kirguizistán. No existe, repito, una cifra concreta en ningún lado y yo creo, sinceramente, que esta cantidad que dicen los kurdos está ligeramente "inflada" (porque les interesa decir que son cuántos más mejor para sus intenciones) pero tampoco es motivo suficiente para descreerla. Si damos por válida esta cifra, resulta que, en porcentajes, el 58 por ciento de los kurdos están en Turquía, en Irán está el 20 por ciento de ellos, un 12 por ciento del total pertenecen a Irak, un 4,2 por ciento a Siria y el restante 5,8 por ciento se encuentra repartido entre las ya cinco repúblicas ex-soviéticas antes citadas. ¿Y qué es Diyarbakir en este disuelto panorama? Una tierra-baluarte de los kurdos desde el siglo X, mucho antes de ser islamizados, perteneciente en esa época a la familia de los marwanies (que por cierto también tuvieron presencia el el Algarve portugués y en Mérida y Badajoz en el siglo IX). Entre los más famosos antiguos hombres de ésta época siempre recuerdan los kurdos a un poeta ciego y escéptico que se llamó Abu Ala al-Maarri (una especie de Sófocles kurdo, de origen sirio y célebre por la audacia de sus ideas religiosas). Los marwaníes kurdos fueron dueños de un país muy rico por su agricultura, sus minas y sus industrias y desempeñaron un papel de mecenas artísticos. En tiempos de los otomanos las tribus kurdas de los alrededores de Diyarbakir tenían gran importancia. La ciudad, propiamento dicho, existe desde el año 890 antes de Jesucristo y sus campos producen gran cantidad de trigo, paja, hierro, bronce y plata. De aquí partía, en la antiguedad, la "ruta del estaño" que se dirigía hacia el norte de Siria, el Eúfrates Medio y la Alta Mesopotamia. Y también la "ruta del hierro" que llegaba hasta Damasco. Hoy existe en Diyarbakir un museo con hermosas estelas de piedra (especies de monolitos que "hablan" de sus pasadas glorias).En cuanto a la realidad actual es una ciudad próspera pero muy hirviente. Hay mucha tensión ambiental en Diyarbakir y mucha vigilancia policial y militar, ya que en las calles más escondidas de esta metrópoli es donde se refugian los guerrilleros del PKK kurdo cuando no están en las montañas. En una vivienda cercana a las viejas murallas (que se erigieron entre los siglos XI y XIII) es donde vamos a descansar. Es el hogar de una joven pareja kurda (amistosos y pacíficos) que nos ofrecen un té con galletas y un poco de mermelada. En una de sus habitaciones, sobre colchonetas y con mantas (frazadas dicen en Ecuador) nos disponemos al profundo sueño. Desde la habitación vecina suenan los muelles de una cama. Nadie dice nada de lo que pueda estar pasando "al otro lado de la frontera". Sólo Reynaldo murmura un Calila e Dimna somnoliento... pero yo ya no tengo fuerzas para pensar en Muqqaffá ni en Alfonso X el Sabio y los apólogos quedan flotando en mi vacío interior. "Ser prudentes y ceder ante la fuerza en caso de necesidad" (es un consejo moralista del Calila e Dimna que, aunque obra de carácter burgúes, también es muy popular). Y lo acepto vencido por el cansancio mientras Fausto baja las persianas. Un hilillo de luz de madrugada (son ya las 2 de la noche) penetra por entre las rendijas verdes. Todo el ambiente se me hace La Casa Verde de Vargas LLosa, con nuestras historias vitales paralelas, cada uno de nosotros con su código particular. Yo, por ejemplo, ahora estoy flotando entre las verdes praderas del vasco Zuloaga y la verde mirada de un lejano mar que me dice "Vuelve pronto a casa, papá".19.- Diyarbakir, 9 de octubre de 2005: Dialectos kurdistanosMañana fresca, fría, un poco doliente de tanto sentir el suelo. Se nos pasa conociendo al grupo de kurdos que nos invitan a ir al Lago Van. Por cierto, uno de ellos (llamado Inakan) me entretiene, a través de Salat, con la vieja historia del Arca de Noé... pero el Noé bíblico (¡que también está basado en una leyenda mesopotámica!) no se llama aquí Noé sino Ut-napiutima, un héroe sumerio que embarrancó el arca en el Monte Nisir (que los hebreos localizan en Ararat). Me aclara que en realidad el Ararat (o Nisir) no es un monte en concreto sino la región conocida como Urartu, que corresponde a Armenia. El caso es que el verdadero monte Ararat (a más de 5.000 metros de altura sobre el nivel del mar) está situado en Turquía, entre los valles del Aras y del Zangmur, en el límite con la frontera de Armenia. En fin, cada uno cuenta la mitología según su manera de explicar la Vieja Historia...El desayuno es a base de café caliente con dátiles y un poco de pan con mantequilla. Nos hemos cambiado de ropa. Dicen que a partir de aquí, en las montañas, aumenta mucho el frío. Disfrazados de kurdos, con mucho de algodón tipo peluche, partimos hacia Van. Lo que son las cosas... ¡yo había bautizado al gato angorano de Ankara con el nombre de Mus (por lo del juego de cartas) y ahora resulta que hay un pueblo llamado Mus entre los kurdos! Pero no pasamos por allí sino que, una vez rebasado Bitlis, la carretera se bifurca: por la izquierda se va a Mus, por la derecha se llega a Tatvan (en la misma orilla del lago). Vamos por la derecha...Oigo hablar en kurdo. No entiendo nada y pregunto qué idioma es. Me ofrecen tabaco mientras me lo explican detenidamente. El kurdo es un idioma indoeuropeo, del grupo iranio, que presenta tres principales dialectos: el kurmanji, el sorani y el zaza. El kurmanji es el kurdo occidental, se habla en las regiones de Diyarbakir, Mardin, Saert y Julamesh y llega hasta cerca de Erivan (en la Armenia rusa). El sorani es el kurdo oriental y se habla en las regiones de suleimanish y Senn extendiéndose hasta la Persia Central y Afganistán. El zaza es muy minoritario (kurdo meridional), se llama más exactamente zazaqui y se habla en las regiones de Kermandash y el país de los Bakhires y los Lauris, llegando hasta Cilicia y Siria.Pero con el idioma kurdo sucede algo parecido a lo que ocurre con el vasco. Son dos idiomas indoeuropes (aunque todavía hay algunos pocos estudiosos que lo dudan) pero aún no se ha encontrado la primera raíz de ellos. ¿Dónde nació exactamente el kurdo?. Su verdadero origen se pierde en la prehistoria, y como el vasco, tiene diferencias sustanciales con otros idiomas primos hermanos. Este grupo de kurdos me está hablando en kurmanji y antes de llegar a la ciudad kurda de Van vemos abundantes bandadas de palomas y patos. Nos detenemos en Turvan. En esta orilla del Lago Van, mientras las bandas de aves y patos son muy numerosas, decidimos que el camino hasta Van no lo vamos a hacer por carretera sino que vamos a cruzar el Lago en barca.Las palomas vienen y van desde la orilla a los tejados de las casas, En estos territorios del lado sur del Lago Van es donde el conquistador otomano Bayazid tuvo fuertes conflictos armados con los mamelucos (por el control del pequeño principado de Dugaldir, entonces independiente). Mucho sabemos de los mamelucos, milicia turcoegipcia, compuesta originariamente por esclavos, que luego constituyó una dinastía y dominó Egipto desde 1250 hasta 1798. Pero ¿quién fue Bayazid? Si nos aclaran que fue el mismo que conocemos como Bayaceto I ya podemos definir con exactitud. Bayazid fue un sultán otomano que gobernó desde 1398 hasta 1402 y desafió a los cruzados. Terminó vencido y hecho prisionero por Timur Lang. Y Timur Lang, que fue llamado El Cojo, era nada más y nada menos que el célebre Tamerlán de los turcos: heredero y continuador del gran Gengis-Khan.Vuelvo a la actualidad. Las aves y los patos siguen cruzando el lago. Arrojo una pieda y contemplo como las ondas se expanden desde el centro concéntrico hasta la orilla. Mi tío Angel me enseñó de pequeño, en el embalse de Alarcón de la conquense Valverde del Júcar, a hacer resbalar cantos lisos por la superficie del agua. Lo intento. Fausto lo hace mejor. Fausto está supercontento porque se entera que Ecuador ha clasificado al Mundial de Fútbol de Alemania 2006. Yo me entero que España tiene superdifícil clasificar directamente y que tendrá que jugar una repesca. Eso os pasa por empatar en casa... me canta en pareado mi amigo Fausto. Reynaldo no quiere saber nada de fútbol. Chile no va a clasificar... Bueno, esto del fútbol sólo nos sirve como un relax. ¡Qué coas! Ecuador, durante todo el siglo XX no clasificó nunca y en lo poco que llevamos del siglo XXI ha clasificado dos veces. ¡Caprichos del viejo Cronos! ¡Ninguna alegría en el largo período de 80 años y dos milagros en sólo apenas seis!. Por cierto, Cronos es el mismo Saturno romano que devoraba a sus hijos. Tenemos ganas de comer. Nos ofrecen pescaditos fritos. Devoramos los pescaditos al igual que Cronos, padre de Zeus, devora el tiempo... Por cierto ¿cuánto tiempo hace que comí aquellos deliciosos chanquetes malagueños con mis amigos Carlos y Raúl? Depende. Todo depende de cómo midamos nuestra propia edad. Yo soy el joven veinteañero que está comiendo chanquetes, con Carlos y Raúl, en las fiestas de Motril, en pleno puerto del Varadero...20.- Lago Van, 9 de octubre de 2005: Zyriab, cantos y leyenda lacustre.El lago Van es el más grande de Turquía, con sus 3.700 kilómetros cuadrados de extensión. Está situado entre las bellas montañas del Monte Suphan y las Montañas Ihtiyar Sahap. A 1.646 metros de altitud sobre el nivel del mar, sopla un aire fresco que brisa las aguas. Dentro del Van existen varias islas con antiguos monasterios e iglesias. La más importante es la Isla Akdamar. Hacia ella nos dirigimos en nuestra barca de tipo patera, con un fondo muy plano, que sirve normalmente para la caza de patos...En la Isla de Akdamar hay una iglesia construida en el siglo X. Es la Iglesia de la Sagrada Cruz y sus murallas exteriores de piedra están ricamente talladas con escenas y figuras del Antiguo Testamento. Aquí nos cuentan la leyenda del lago...Se dice que existe un monstruo marino en las profundidades del lago y que lo han visto numerosas personas (entre ellas el gobernador de la provincia). Hay incluso videos que lo muestran. Es un primo hermano de la escocesa Nessie del lago Ness. Dicen que es de color pardo negruzco y que mide 15 metros de longitud. ¿Es posible que exista una especie de animal marino prehistórico en las aguas del Van y en las del Ness? ¿Sólo es producto de la fantasía popular?. Creer o no creer es igualmente lícito; todo depende de la imaginación de cada ser humano. Saliendo de Akdamar, uno de los kurdos de la barca comienza a cantar en su idioma. ¡Está prohibido cantar en kurdo ante las autoridades turcas!. Pero el kurdo está alegre y se siente libre. Salat vuelve a contarme la historia de Zyriab.El más célebre cantor de la antigua historia kurda fue Abulhasan Ali Ben Nafi, a quien todos conocía con el sobrenombre de Zyriab, que significa "oro líquido" o "agua de oro". Personaje legendario medieval, Zyriab fue un poeta kurdo de Bagdad, que vivió en la corte real del lírico califa Harum al-Raschid (786-806), el famoso califa de los Cuentos de Las Mil y Una Noches.En Bagdad, Zyriab tuvo tanto éxito como poeta y cantor, que el poderoso cortesano Isahab Al Mosuk, lleno de envidia y de odio hacia el trovador kurdo, juró públicamente matarlo. Zyriab huyó entonces a Al-Andalus, al Califato de Córdoba donde reinaba otro gran califa amigo de poetas y mecenas y protector de artistas. Era Abderramán II. Y allí, en Córdoa La Sultana, Zyriab revolucionó el mundo de la moda, la gastornomía, las costumbres y, sobre todo, la poesía y el canto. El Pájaro Negro, como se le llamaba también a Zyriab, abrió en el año 711 la primera escuela de canto de la capital cordobesa. Se entretuvo en educar la voz, la frase, la declamación y la lírica de sus alumnos. Y tuvo la feliz idea de introducir la quinta cuerda en el laúd (poniendo así en práctica las especulaciones de Al Kindi). Introdujo, así mismo, la pluma de ave para tañer este instrumento musical.No contento con todo ello, Zyriab creó la nawba (nubla) que se conrvirtió en una suite clásica (vocal e instrumental) englobando las influencias cristianas, judías y bereberes, con el clasicismo oriental. De ella precisamente deriva la actual wesla o suite clásica oriental de origen andalusí. Pero hizo aún más cosas importantes este poeta. Introdujo el ajedrez en Al-Andalus (que tuvo tan pronta acogida en los reinos cristianos que los españoles llegaron a ser los mejores jugadores del mundo -recordemos a Ruy López y Alfonso X- hasta que en el Renacimiento fueron superado por los italianos). Y también fue Zyriab el que puso las bases del flamenco, aprovechando la antiquísima tradición de los cantes y bailes callejeros de la Bética, que se habían extendido desde Cádiz. Así es como surgieron las primeras zambras y lailas de los orígenes del flamenco actual. El kurdo de la patera sigue cantando y desgranando poemas de Sivan Perwer (el cantautor kurdo actual más reconocido a nivel internacional y el más representativo de su pueblo) pero también canta poemas de la dama Golistan Perwer y del caballero Mahmud Kizil de Diyarbakir (ambos actualmente en el exilio desde que se fueron a Alemania cuando Sadam Hussein masacró multitudes de kurdos Yezidas en su loco deseo de exterminarlos). Hoy el Centro Kurdo PEN, dirigido por Pir Xidir, Enkere Buyik, Kemal Tula, Xabat Sahkir y Zorab Alaian, fomentan continuamente actos para dar a conocer la cultura kurda, la forma de pensar y vivir de los kurdos y sus reivindicaciones nacionalistas, entre ellas las canciones que están prohibidas en Turquía. Llegamos a la orilla de la ciudad de Van. El joven kurdo sigue cantando su alegría y sus canciones de reivindicación, de amor a la mujer, de esperanza por conseguir una patria...Un tordo posado en el suelo, al lado de las aguas, nos da la bienvenida. Es un tordo similar a los que se ven en España y en toda América del Sur. El Pájaro Negro, Agua de Oro y Paco de Lucía tocando magistralmente la guitarra...En mis entrañas se reproduce la escena de Pepa Flores cantando al poeta de Santa María ("¡Al timón de la poesía, Rafael, al timón de la poesía!") pero Alberti ya está muerto. Yo tomo mi pluma y escribo (Más allá de las fronteras terrenales / hay un sueño llamado Libertad / ¡Cantad, cantad poetas populares / hasta que todos tengamos dignidad!). Y llegamos a la ciudad de Van.21.- Van, 9 de octubre de 2005: El renacer de una conciencia¡Linda la ciudad de Van!. Ubicada en un oasis que es verdadero vergel al pie de un pico rocoso, la ciudad de Van, en la orilla del lago, es la antiquísima capital urartiana de Tushpa, el reino del Oriente Antiguo, de los siglos IX a VII antes de Jesucristo, que después de ser rival de los asirios terminó devastado por las invasiones cimerias...Hay aquí una imponente Ciudadela de aquella antigua época, con muros tallados en roca (las famosas fortalezas urartianas) en donde se encuentran escrituras cuneiformes. Hay una de ella, en especial, que sirve como homenaje al gran Jerjes, aquel rey aqueménida (hijo de Darío I) que reprimió las revueltas de Babilonia y Egipto, aunque luego no logró alcanzar su sueño de dominar a las ciudades griegas durante la segunda guerra médica. Después, víctima de una intriga palaciega, Jerjes fue asesinado.Retomo el entorno histórico de los kurdos en el siglo XX. Durante la II Guerra Mundial, Turquía permaneció neutral. Eso le sirvió para que los norteamericanos (por supuesto que guiados por sus intereses petrolíferos, económicos y estratégicos en la zona) aplicaran su plan Marshall en Turquía. Desde entonces los gobiernos turcos han estado abriendo su territorio a los norteamericanos siempre que éstos lo han necesitado y buscan con ansiedad pertenecer ampliamente a la Unión Europea y al mundo occidentalizado. Esto, que benefició mucho a los turcos, ha sido sin embargo una rémora para las reivindicaciones de los nacionalistas kurdos.Durante décadas hubo gran silencio sobre la llamada Cuestión Kurda. Sin embargo, jóvenes estudiantes kurdos de Ankara y otros lugares del exterior, comenzaron a tomar conciencia reivindicativa en la década de los 60 (década profusamente agitada en el mundo entero). Llegó la década de los 70 y las ideologías marxistas entraron en apogeo en algunas zonas asiáticas. Fue cuando los comunistas prosoviéticos instauraron un gobierno en Afganistán. La URSS luchaba por adentrarse en la zona del Oriente Próximo y los Estados Unidos hacía lo imposible por impedirlo. Todo ello influyó en los universitarios kurdos nacionalistas. Así, en 1972, un grupo de ellos rompió el silencio ofreciendo una conferencia internacional. Su discurso planteaba una postura de enfrentamiento contra lo que ellos consideraban chovinismo y fascismo por parte del gobierno turco. En 1973, un grupo destacado de jóvenes kurdos (Kaytan, Beyik, Karer, Pir...) liderados por las ideas moderadas de Abdullah Ocalan, fundaron el PKK (Partido de los Trabajadores Kurdos). Pronto se extendió su influencia, sobre todo entre los trabajadores y los campesinos del Kurdistán, y durante las últimas décadas del XX hubo muchas manifestaciones culturales kurdas, agentes infiltrados para sabotearlas y acabar con los líderes del PKK, actos de rebeldía por parte de los kurdos, y la postura norteamericana de no apoyar al PKK sino intentar que se disolviese porque tenía ideología comunista. Lo que sucedió fue inevitable. Las posturas se fueron radicalizando. El asesinato de un líder del PKK hacia 1985, la acusación internacional de que habían sido los kurdos quienes perpetraron el asesinato del político sueco Olof Palme en 1986 y las continuas y completas divergencias entre kurdos y turcos respecto a la autonomía del Kurdistán, desembocaron en la decisión kurda de tomar las armas a partir de finales de 1986. Desde una perspectiva profundamente pacifista "el lenguaje de las armas" es siempre odioso. Nunca deben dirimirse las cuestiones políticas por las armas, pero... los humanos que reivindican y los humanos que se oponen a las reivindicaciones suelen terminar siempre usando las armas...Sentados a la sombra de una palmera datilera (tronco simple, largo, esbelto... con un penacho de robustas hojas en su cima), Fausto, Reynaldo y yo estamos siendo observados por un enorme perro sanbernardo que permanece sentado frente a nosotros, que abre la boca y bosteza y que nos mira de una manera algo indolente. ¡Qué lástima que no lleve, en el cuello, ese barrilete de licor que sirve para animar a los que se han perdido en las montañas nevadas! Lo miro fijamente. ¡Es Beethoven! ¡Se parece enormemente a Beethoven, aquel prodigio de las ideas de libertad y justicia de la Revolución Francesa! ¡El cantor de la generosidad y la alegría a pesar de su sordera! ¿Será también sordo este sanbernardo? Para comprobarlo empiezo a entonar lo de "Escucha hermano la canción del nuevo día". Beethoven no se mueve para nada. Reynaldo me observa y ríe. El chileno intenta comprobar también si es sordo o no este perrazo y canta las primeras estrofas de La Muralla. Como el sanbernardo no mueve ningún músculo de su anatomía, se levanta y le recita "En su llama mortal la luz te envuelve" (que es del Crepusculario de Neruda). El sanbernardo se levanta y se marcha aburrido ante la pésima voz de Reynaldo. Crepúsculo en Van. Claridad de anochecer. Crescendo de la intensidad de los sonidos del aire soplando las hojas del palmeral. ¿Quién pudiera ser platero para labrar una joya con los rayos de la luna?Fausto me ofrece una manzana. Como dijo Borges: "Y quedé entre las cosas miedosas y humilladas, encarcelado en manzanas diferentes e iguales como si fuesen todas ellas recuerdos superpuestos, barajados, de una sola manzana". Y es que Borges fue uno de los primeros en comprender la esencia del escenario ciudadano.Cae el velo de la noche sobre la ciudad de Van. Luna de enfrente borgiana. La luciérnaga de Azuela parpadeando al compás de la canción de la verdad sencilla de la portorriqueña Julia de Burgos y la danza que sueña la tortuga de Carballido. No. No estoy delirando. Son sólo recuerdos de literatura hispanoamericana que me llegan al pensamiento mientras escucho el ladrido de los perros de la noche (como hubiera dicho el griego Taso Costanakis si estuviese vivo y sentado aquí junto a nosotros).22.- Hakkari Dag, 10 de octubre de 2005: Sadam y los kurdos.Partimos hacia las montañas. Cabalgata. Nos han preguntado si sabemos montar a caballo. Nos defendemos medianamente bien. Yo aprendi de niño gracias a las enseñanzas de mi padre en el campamento de Hoyo de Manzanares. Eran tiempo del famoso jinete Paco Goyoaga, que era amigo de papá. El caso es que, ahora, nos defendemos lo suficiente para no caer desbocados por entre las peñas. Estamos en el Hakkari Dag, muy cerca de la frontera con el Kurdistán iraquí. Los kurdos son formidables jinetes desde los tiempos más remotos de su antiguedad...Hemo dejado atrás, en las tierras bajas, las plantaciones de arroz, de algodón, de tabaco... las tierras del maíz y del trigo y las hortalizas y frutales de las riberas y los oasis. Esto son ahora montañas escarpadas de muy difícil acceso. El prepaisaje está lleno de matorrales de estepa, bajas formaciones vegetales, coscojas de corta altura y achaparradas, hierbajos perennes, juncos, algunos esparcidos álamos y sauces. También tuvimos que atravesar un gran bosque de robles. Y luego, esto, las ariscas montañas, amigas de los kurdos.Por el camino me cuentan una vez más que hay kurdos en diversos países y que además de los de Asia hay grupos numerosos de ellos expatriados en Alemania, Suecia, Francia y Estados Unidos. Los kurdos turcos exigen de las autoridades gubernamentales de Ankara una mayor autonomía para su región y, sobre todo, que se respeten su idioma, su cultura, sus costumbres; los kurdos de Irán y sobre todo los de Siria viven más acomodados porque no son apenas perseguidos... pero los kurdos del Irak, al otro lado de la vertiente de estas montañas, han tenido que soportar verdaderas persecuciones e intentos de ser exterminados. Fueron los años en que Sadam Hussein gobernaba en Irak. Sadam Hussein fue para los kurdos iraquíes lo mismo que Hitler para los judíos. Un implacable perseguidor que, enloquecido, buscó mil y una oportunidades para exterminarlos. En 1961 se había producido un levantamiento general de los kurdos en Irak. Esto duró hasta 1975 cuando, a través de un acuerdo con Irán, se decidió poner fin a la rebelión. Pero en 1979 Sadam Hussein subió al poder en Irak y comenzó una sistemática persecución contra kurdos y chiitas. En 1980 estalló la guerra entre Irán e Irak (que duraría hasta 1988). Durante estos ocho años los kurdos (que luchaban contra Sadam) fueron literalmente gaseados y masacrados. Es muy conocida, por ejemplo, la aldea o pueblo kurdo iraquí conocido con el nombre de El Pueblo de las Mil Viudas, porque las tropas de Hussein mataron a todos sus habitantes varones (fuese cual fuese su edad) además de violar a las mujeres. Durante la Guerra del Golfo (ocurrida a raíz de que Sadam se apoderase de Kuwait) los kurdos fueron nuevamente masacrados por las tropas del dictador iraquí. Tanto es así que la ONU, a petición de Estados Unidos, tuvo que crear una zona de exclusión aérea, en el Norte de Irak, para proteger a los kurdos. Es por eso que en la reciente invasión norteamericana sobre Irak, que destronó a Sadam Hussein, los kurdos ayudaron a que las tropas norteamericanas pasasen y ocupasen rápidamente el Norte de Irak. Llegamos a una de las dispersas aldeas montañesas del Hakkari Dag. Estamos en el corazón genético de los kurdos. Estas típicas aldeas de la región están formadas por casas cúbicas superpuestas, construidas con piedra, barro y madera. Este mundo es un ecosistema cerrado: la vegetación, el río, la montaña y el ser humano... todo ello envuelto en una convivencia de familias endógenas, formando clanes y asociaciones tribales. Hoy, sin embargo, la vida moderna ha llevado a muchos kurdos a habitar grandes barrios en ciudades populosas. Las montañas están quedando vacías. Estas bellísimas montañas en las que nacen ríos que son afluentes del Tigris. Un poco más lejos de aquí, en un valle más al este, nace y discurre, por ejemplo, el Gran Zab (afluente muy importante del Tigris creador de las primeras civilizaciones humanas). Hasta aquí, hasta estas recónditas montañas, llegan las historias del legendario héroe mesopotámico Gilgamésh. El Gilgamésh de los antiguos sumerios incursionó, en algunas de sus aventuras escritas en tablillas de arcilla cocida, en lo que llamaron la región de los hombres-escorpiones (los más antiguos pobladores del Kurdistán). Llega la hora de comer y descansar. Estamos reunidos en el hogar de una familia kurda. Por aquí pasó y vivió hace años mi amigo Manolo, originario de la Vallecas cheli madrileña, que es quien me hizo conocer a Salat en la pasada primavera. Conocedor amplísimo del flamenco, muy amigo de cantantes de este arte y de un ex-boxeador vallecano llamado Poli Díaz, este Manolo cheli (que un día me enseñó un hermoso poster de Pepa Flores que la ex niña Marisol le regaló un dia de reunión amistosa) enseñó algunas frases españolas a los pobladores de esta aldea. Con esas frases "rompemos el hielo" y con Salat como traductor pasamos varias horas comunicándonos con la familia.Un muchacho de catorce años de edad, llamado Mahmud, nos dice que sueña un día con ver una patria kurda y que quiere estudiar para ser uno de sus gobernantes. Como le gusta el fútbol saca una pelota y avisando a unos amigos nos ponemos a jugar con ellos al fútbol en una pequeña ladera. El no sabe nada de Distéfano, Pelé o Maradonna, pero tiene como ídolo a Potele, que fue un pequeño delantero del Rayo Vallecano de los años ochenta. ¡Cosas de Manolo El Pikabeta de Vallecas! En las mil extensiones nevadas de las montañas los ríos transcurren ruidosos venciendo los desfiladeros. Las montañas suben y bajan como olas que se mueven. Las montañas a veces se ven como menudos guijarros verdeantes, con cálidos precipicios abruptos a los lados de los ríos, unos ríos que saltan y cruzan por debajo de puentes férreos. Las sombras se extienden entre rocas y caserones. Y una especie falcónida, un ave rapaz diurna que puede ser quizás un halcón de la especie sacre (de color blanco con manchas pardas) cruza por el ámbito azul que hay sobre nuestras cabezas. Sólo falta la aparición de un cetrero para completar esta estampa medieval.23.- Hakkari Dag, 10 de octubre de 2005; Fiesta con guitarras...Reunión para divertirse. Se celebra una fiesta. Un conjunto de seres mágicos, surgidos de entre las peñas, abandonan por un momento la gravedad de su carácter y celebran un acontecimiento festivo. Somos invitados de honor en el festejo. Demostración de cariño de estas gentes por lo común duras y serias. Habría que ser una especie de Ernest Hemingway para describir detalladamente esta vivencia. Una especie de cronista de la fuerza moral del hombre que se mide con el mundo y con los seres cuerpo a cuerpo...A los kurdos, cuando están de fiesta, les encanta todas las clases de flores y los colores en su vestimenta. Tienen a la Naturaleza dentro del cuerpo y es para ellos un espejo donde identificarse: rocas, cascadas, espíritus y personajes que habitan en ella. Adornan todo con telas multicolores. Los pintores dibujan árboles, animales, estanques, montañas (como hace el famoso Mansour Ahmed) y hoy es lunes. ¿Qué quiere decir ésto? Que el color de hoy es el negro.Los kurdos señalan cada día de la semana con un color: el rojo es para el domingo, hoy lunes se simboliza con el negro, el lima es para mañana martes; el miércoles será el azul el privilegiado; el violeta es para el jueves y el verde para el viernes; por últmo, el color del sábado es el amarillo. Hoy no es sábado pero hay fiebre amarilla en el ambiente soleado...La gastronomía servida es muy sabrosa: sopa harira, penachos de cordero, arroz con pasas y cebolla confitada, pisto moro (que se llama chakahuja), unas croquetas, nombradas kuba, recubiertas con arroz tostado y rellenas de carne picada, salsa harissa para acompañar y unos deliciosos sorbetes de higo más un gran pastel de nueces. Escuchamos, mientras comemos, música de Celal Gulzeses (de preferencia entre los kurdos) y también de la dama Aynur (la canción "Kage Furdan"). Hay aquí violines, flautas, baglamas, salterios y guitarras... y en medio de la fiesta hablamos de literatura kurda. Salat me cita a Fazuli, Hariri (un poeta del siglo XII, autor de varias maqamat y célebre por su estilo preciosista), Salman, Jaziri, Nefi, Nabi, los hermanos Ahmed... una serie, en fin, de autores que bien se merecen un estudio profundo y una amplia investigación para un ensayo.Pero las tres obras ya clásicas de la literatura kurda más representativa son: la Crónica de Cherif, la Epopeya de Mem y Zin y la Balada de Dim-Dim.Cherif Khan Bitlisi escribió en 1596 su famosa Crónica. Este autor es el más reconocible historiador de la antiguedad kurda. Su Crónica abarca desde el origen mítico del pueblo kurdo (con la sublevación del herrero Kawa contra el monstruo Zohab) hasta los floridos principados kurdos del siglo XVI. Es una verdadera referencia histórica de las tribus del Kurdistán. Los kurdos también tienen su particular pareja de Romeo y Julieta. Es la Epopeya de Mem y Zin, escrita en 1695 por Ahmed Khani. Es la historia de un amor imposible entre estos dos jóvenes pertenecientes a tribus enemigas. Es el resultado sociológico de la tragedia que siempre ha habido entre los kurdos por culpa de sus rivalidades tribales. Y es, además, un ejercicio de reflexión sobre la necesidad de crear una nación kurda, que ya existía en tiempos de los imperios persa y otomano. Por último, la Balada de Dim-Dim es un relato épico similar a nuestra Numancia. El esplendor del principado de Bradist y su destrucción por los otomanos. Dim-Dim era una ciudad kurda que sólo fue conquistada por los otomanos cuando todos y cada uno de sus habitantes murieron en su defensa. Un sacrificio heroico de todos sus habitantes. Cantan los poetas populares kurdos... hay aquí quienes se animan con la canción amorosa (kulama), con la canción lírica (delal), con el canto épico (lamike siwara) o simplemente con baladas hacia los actos de la vida cotidiana (bardolari). Estos bardos kurdos nos invitan también a cantar. Reynaldo sabe tocar espléndidamente la guitarra y yo me animo a hacer de cantautor. Mientras él toca con maestría el instrumento yo canto como puedo algunas estrofas de Andaluces de Jaén (a lo Paco Ibáñez) y de Al alba (a lo Luis Eduardo Aute). Después, ya más entonado, me atrevo a cantar una canción propia (escrita una noche en casa de Josechu y Angela en el barrio madrileño de Entrevías) que lleva por título "Por qué te tienes que marchar..." y esto sirve para que Fausto, también animado ahora, cante el pasillo "Cuando tú te hayas ido".Al final nos aplauden cálidamente pero tenemos que irnos ya, envueltos en las sombras, con un hálito de pequeña tristeza, al sentirnos tan insignificantes como somos ante la magnitud de la Naturaleza. No peñas arriba (como escribió José Mária Pereda) sino peñas abajo, hasta llegar al hogar donde hemos decidido dormir en una especie de pajar. Pica la paja. Huele a heno. Es una experiencia más esto de dormir al lado de las caballerías...Algún lobo estepario (recordando a Hermann Hesse) habrá ido a estas horas, a dormir su sueño metafísico a alguna cueva del Hakkari. Y para que podamos dormir olvidándonos de los picores de la paja, Reynaldo narra un breve relato del Aconcagaua; no del famoso pico de Argentina, sino del río que con ese nombre pasa por su querídisimo Valparaíso. Y nos explica que fue el español Juan de Saavedra quien fundó Valparaiso a principios del siglo XVI. De pronto queda sumido en un profundo sueño, como si los 400 años de existencia de su querida ciudad le hubiesen caido encima.Antes de cerrar los ojos pienso ¿qué será de la Humanidad dentro de 400 años? ¿Existirá una nación llamada Kurdistán o estará toda la zona despoblada? ¿Habrán ya dejado de existir los hombres sobre la Tierra? ¿Vivirán de una manera completamente impensable por nosotros ahora? ¿Estarán poblando otros planetas del enigmático Universo? En medio del enigma cierro los ojos y el diario.24.- al-Mawsil, 11 de octubre de 2005: Regreso a los orígenes.Mosul es al-Mawsil en idioma árabe. Una ciudad importante del norte de Irak, con su millón y medio de habitantes, situada junto al histórido río Tigris. Enfrente, en la otra orilla del río, están los restos de Nínive, aquella legendaria ciudad del VI milenio, capital de la Asiria de Senaquerib...Antes de llegar a Mosul hemos pasado controles en Zahú y Dahuk. En estas ciudades, como en Mosul, aún quedan huellas de la última guerra. Aquí hubo duros combates entre las tropas norteamericanas de George Bush hijo y los iraquíes defensores de Sadam Hussein padre. El caso es que llegamos a Mosul con cansancio hasta en las botas y cuando sus habitantes están en plena efervescencia política porque se avecina el plebiscito general para formar el nuevo gobierno iraquí, en el cual los kurdos van a tener una cierta representación. Conocemos a un viejo arqueólogo iraquí que trabajó durante décadas con un norteamericano que vive en Connecticut. De él aprendo cosas relacionadas con Barda Balka, un yacimiento de utensilio de piedra ("pebles culture") del Kurdistán iraquí; cuyos objetos están asociados a los encontrados en los niveles villafranquenses de Latamné, en el valle del Orontes de Siria (Nahr al-Azi). Esto significa que las primitivas culturas de estas regiones estaban estrechamente ligadas entre sí. ¿Y qué decir de Jarmo? Me cuenta el arqueólogo que en Jarmo (cercano a Mosul) se revela una larga presencia cultural que va desde los tiempos precerámicos hasta los cerámicos propiamente dichos. Allí existían, en la antiguedad, casas de cierta importancia y se han hallado piedras de moler granos y otros utensilio agrícolas (como primitivos arados) de aquellás épocas. por su parte, la cerámica más tardía de Jarmo parece incluso anterior a la hallada en Hassuna (una de las ciudades más antiguas de la llanura del Tigris). El simpático arqueólogo iraquí me está hablando del año 5.600 antes de Jesucristo. Me cuenta también que los homínidos más antiguos del Kurdistán fueron unos arcantropos neendertalensis (fósiles del pleistoceno medio, generalmente ligados a la especie Homo erectus, que comprende en particular el pitecantropo, el sinantropo, el atlantropo y el hombre de Mauer) muy próximos al Homo sapiens, y que vivieron alrededor del año 70.000 antes de Jesucristo, a principios de la glaciación de Wurm. Estos arcantropos tenían una frente oblicua, un cráneo bastante alargado y la cara también larga. Su nuca era muy prominente. Y vivían en cuevas. Sigo aprendiendo. Me explica que los primeros cazadores, agricultores y criadores de ganado kurdistaníes aparecieron en las localidades de Shanidar y Zawi Chemi y sólo fueron sustituídos por una nueva generación de hombres dedicados a la agricultura a partir del año 8.000 antes de Jesucristo.Me pregunta si conozco el origen primario de los kurdos actuales. Le respondo que aprendí que fueron resultado del cruzamiento entre restos de hurritas que se refugiaron en las montañas con los autóctonos que ya existían en ella. Me aporta nuevos datos sobre estos autóctonos. Los más primitivos kurdos montañeses (los hombres escorpiones de las leyendas de Gilgamésh) eran anteriores a los hurritas y ya habían conocido diversas fases culturales cuando se entrecruzaron con estos. Precisamente la fase cultural más antigua de los kurdos autóctonos fue la de Halaf, que se desarrolló entre los años 6.000 y 5.400 antes de Jesucristo. El desarrollo de la cultura Halaf fue muy original (con centros principales en Tell Halaf, Tell Brak y Tell Chagar Bazar) con un arte decorativo que a veces presenta temas naturalistas y otras veces geométricos (muy pocas veces igualados después). Los temas del bucráneo (motivo ornamental en forma de cabeza de buey) y el de la doble hacha, se repiten con una insistencia peculiar. La "diosa madre" está asimismo bien testimoniada, ya sea como motivo de dibujos o como objetos. Y los halafenses ya enterraban a sus muertos bajo procedimientos religiosos.Más tarde llegaron al Kurdistán unos invasores extranjeros procedentes de Mesopotamia que impusieron una nueva cultura: la Ubeid. Fue la cultura que permaneció entre el 4.300 y el 600 antes de Jesucristo, cuando la cerámica pintada fue reemplazada por otra monocroma, gris o negra, que preentaba analogías con la de Uruk. Floreció entonces la metalurgia que se expandió hacia el exterior gracias al gran desarrollo del comercio interregional. Se llenó la zona de agricultores, herreros, alfareros, constructores y numerosos y hábiles jinetes. Al mismo tiempo, en plena cultura Ubaid, se desarrolló otra de carácter paralelo interno y autónomo que se la conoce como cultura Hatti (existió entre los años 2.500 - 2.000 antes de Jesucristo).El nivel técnico de estas culturas autóctonas es digno de encomio. La pasta de cerámica es muy fina y está recubierta por un baño a veces bruñido. Los hornos en que fue cocinada debían alcanzar una temperatura muy elevada. Una habilidad comparable al trabajo que realizaron con la obsidiana y otras piedras duras que sirvieron para la fabricación de vasijas o de amuletos. Algunas de estas piezas, adornadas con motivos geométricos, servían de sellos que garantizaban la propiedad de los objetos sobre los que eran aplicados. Finalmente, surgió también el urbanismo y había calles que estaban empedradas con guijarros. Este es el origen cultural de los kurdos autóctonos que, después (al igual que los mesopotámicos y los hebreos) escribieron sus genealogías a partir de Xixutre (el mismo Noé bíblico del que también hablaron los babilonios con otro nombre) El primer escritor de genealogía kurda fue Beroso, un sacerdote babilónico que la escribió en el siglo III antes de Jesucristo. Y en ella desfilan las leyendas de Hayk, Bel y una larga procesión de descendientes. Tras la animada cháchara con el iraquí, nos damos un largo paseo por la ciudad de Mosul. Hay aquí una gran refinería petrolera que despierta la ambición de todos y es causa principal de guerras y enfrentamientos, y visitamos el famoso mercado de granos, frutas, ganado a pie y lanas. Se ven molinos de trigo y existen numerosas tiendas especializadas en cueros. Por último hacemos una visita a la gran mezquita de Mosul, donde dicen que está sepultado el cadáver del profeta Jonás, que vivió aquí en el siglo VIII antes de Jesucristo y que, según el relato bíblico, pasó tres días en el vientre de una ballena (algunos estudiosos del Antiguo Testamento señalan que el Libro de Jonás es una ficción literaria del siglo IV antes de Jesucristo admitida luego como libro profético). Los profetas hebreos fueron muy buenos oradores pero no solían escribir y sus historias personales (como esta de Jonás, hijo de Amitai) fueron obra de discípulos que gravitaban en torno a ellos y que deseaban perpetuar las predicaciones de sus maestros; de ahí la enorme cantidad de fantasías con las que adornaban sus escrituras. El arqueólogo iraquí me muestra un viejo mapa de la zona: la ciudad de Mosul pertenecía a Asiria y de estos lugares fueron llevados al Mueso Británico y al Museo de Bagdad algunos preciosos ortostatos decorados con escenas de caza. Pregunto ¿qué es un ortostato?. Me explica que es una losa de piedra hincada verticalmente en el suelo, que servía de soporte o de cierre a los monumentos megalíticos.Se acaba nuestra visita al Kurdistán. Mañana saldremos hacia casa desde el aeropuerto, pasando antes por París... Regresamos a nuestros orígenes particulares. Dejo para el último fragmento de mi diario un tema que es digno de reflexión: las mujeres kurdas y su realidad tamizadas a través de la visión de Yasmine.25.- Mosul, 12 de octubre de 2005: Yasmine...Fin de las vivencias en el Kurdistán. Volamos hacia casa. Tal día como hoy, hace 513 años, Cristóbal Colón llegó a América. Él lo hizo atravesando, durante meses, el mar. Ahora, en algunas horas, podemos llegar a América volando entre nubes vaporosas. Este vapor, mezcla de "algodón" y "seda", me hace pensar en el sueño de los nacionalistas kurdos. Es muy difícil, dificilísimo, que los kurdos logren ver algún día una nación independiente llamada Kurdistán. Hay muchas fronteras ya determinadas que lo impiden y ningún país va a querer ceder, por intereses de todo tipo, partes de lo que ya consideran su territorio nacional. Pero los kurdos siguen soñando con ese día... algunos de sus grupos ya tienen su propia bandera. Con los que he estado conviviendo también: una bandera roja con un círculo de bordes verdes que tiene en su centro una roja estrella de cinco puntas sobre un fondo amarillo. Nos han regalado una de estas banderas que llevamos en el equipaje junto a pequeños recuerdos...Recuerdo ahora a Yasmine con su particular lucha. En realidad no se llama Yasmine (no sé cuál es su verdadero nombre) pero yo la denomino así porque estaba jugando con un jazmín cuando nos conocimos. Fue en la fiesta de las montañas de Hakkari. Observándola, yo rememoraba al Juan Ramón Jiménez de los Jardines Lejanos (rizadas farolas, violines dolientes y nostálgica sonata) con sus palmarias alusiones a la tierra natal. Ella estaba allí y con la ayuda de Salat pudimos conversar. Lo primero que quiso saber es si yo era poeta. Le respondí que de poeta y de loco todos tenemos un poco. Sonrió y me preguntó si tenía mujer y si la amaba mucho. Tengo mujer, le dije, y la amo muchísimo. Entonces ella me explicó que aún existen muchas mujeres kurdas que no tienen libertad para elegir el amor. Ella misma fue un ejemplo. De niña, a los 14 años de edad, la casaron por convenio familiar con un amigo de su padre. No pudo elegir. Pero a los 15 años quedó viuda por causa de la Guerra. Su marido murió en un combate en 1990. Yasmine se refugió en Francia y después estudió por varios lugares de Europa. Ahora tiene 30 años, ha madurado mucho y ya sabe lo que es amar. Seguidora de la Organización Independiente de Mujeres del Kurdistán, Yasmine me cuenta que existe gran cantidad de mujeres kurdas que siguen sufriendo la vieja y opresiva losa de las tradiciones milenarias que las obligan a ser animales de segunda clase. No pueden, incluso, ser violadas por la brutal fuerza de los machos porque son lapidadas. ¡Terrible aberración! Cuando a una de ellas la violan, en contra de su voluntad, no son admitidas como seres humanos y son tratadas como basura, castigadas y hasta asesinadas. ¡Y de hay de alguna de ella si la acusan de adulterio! Tortura segura, cortes de la nariz y otros órganos, maltratos, dilapidación o degollamiento es su futuro...La cifra de mujeres muertas por "causa del honor" en los últimos años varía desde 800 como dicen algunos hasta las 4.000 como señalan otros. La cifra es abultada y da escalofríos pensar en que pudimos haber nacido mujer kurda. Los patriarcas tribales y los fanáticos muecines religiosos las impiden incluso reír y pobre de ellas si se las ve hablando con hombres que no sean miembros de la propia familia. Hay miles de casos de maltrato y mutilaciones por este hecho que es, en el mundo libre, algo tan natural como beber un vaso de agua o respirar. Pero la vida está evolucionando también en Kurdistán. Ahora ya son cada vez más las mujeres kurdas que reivindican los derechos feministas (porque hasta las están marginando a la hora de participar activamente en la política o cubrir puestos de responsabilidad). Ahora son muchas las que procuran luchar por alcanzar los mismos derechos que hace ya muchas décadas se lograron en Occidente. La vida se está urbanizando y cada vez se borran viejas tradiciones campesinales. Pero mientras llega la hora de la liberación femenina, muchas de ellas se deben conformar con tejer en silencio bajo el "látigo" de la presencia de hombres reaccionarios, tradicionalistas, fundamentalistas, cavernícolas en una palabra. Recuerdo al escritor Hrand Nazariantz y su "El gran canto de la tragedia cósmica".De pronto Yasmine me pregunta si he matado alguna vez a un hombre. Le hablo con toda sinceridad y mirándola a sus bellos ojos. No. Nunca jamás he disparado un arma, y espero vivir eternamente sin hacerlo, contra un ser vivo, sea humano o animal. En algún momento todos los hombres tendremos que ser realmente designados como animales racionales. Yasmine guarda silencio y se acaba la conversación, pero antes de despedirse me dice sinceramente: "si algún día te quedas sin patria, sin hogar, sin mujer... puedes venir a vivir con nosotros". Ya las mujeres kurdas tienen sus propias líderes, al margen del partido político que admiren o las ideas y creencias sociales y religiosas que tengan. Son, entre otras: Kajil Khidr, Nazal Begikhani, Layla Zena, Songui Chapouk, Raja Habib, Nesreen Beswari, Hind Makiya, Ala Telabani... un alto número de voces femeninas y feministas en procura de alcanzar la deseada liberación de sus compatriotas y que van por el mundo lanzando sus mensajes para recibir el apoyo de quienes pueden ayudar a tan humana causa. ¡Ojalá que algún día logren estas mujeres olvidadas y maltratadas por los místicos de la inhumana reacción carca, que alcancen sus sueños de libertad!. Que no sea El tratado del inútil combate (como tituló una de sus obras Marguerite Yourcenar en 1931) sino La tierra del deseo del corazón, del poeta irlandés William Yeats...Fin del diario. Lo cierro con una reflexión propia: "Detrás de cada vivencia siempre queda la existencia de un pensamiento sutil que se introduce en el baúl de nuestros recuerdos y se aloja en el rincón de la nostalgia donde siempre se escucha el continuo latir de sus sentimientos. Pasa el tiempo y se rememoran, en algún momento inesperado de nuestras vidas, saliendo del baúl para hacer acto de presencia en nuestra mente y en nuestro corazón. Y los volvemos a revivir como si ya el tiempo hubiese hecho una especie de elegíaca peregrinación hacia el pasado. Entonces nos damos cuenta de que la verdadera vida no siempre estriba en apurar hasta el final el presente inasible, sino que esos recuerdos del pasado, alojados en el rincón del baúl de las nostalgias, son tan importantes como para darnos gritos de sensibilidad. Lo que vivimos es una acumulación continua de momentos que dejan huella y son tan presentes como el instante casual en que los estamos recordando". Feliz existencia, humanos.

Hospital 12 de Octubre de Madrid...- ¿Es usted el Doctor Morales?- Así es. Soy Don Diego Morales, Médico Jefe del Departamento de Radiología de este Hospital 12 de Octubre de Madrid. - ¿Acepta usted tomar un café bien cargado conmigo?- Escuche... son las dos de la madrugada y estoy deseando irme a casa. Además... ¿quién es usted?- Soy el Jefe Superior del Centro Nacional de Inteligencia. - ¿He cometido algún delito?- No diga bobadas. Decir bobadas quizás sea su verdadero delito. - Entonces... ¿por qué quiere usted hablar conmigo si yo sólo digo bobadas?- Para que no vuelva a decirlas nunca más. Lo mío sólo es una invitación cordial y no acepto ninguna negativa. - Está bien. La cafetería del Servicio de Urgencias siempre permanece abierta. - Vamos para allá. Y le repito que no diga más bobadas nunca jamás de los jamases. Los dos hobmres entran en la cafetería del Servicio de Urgencia y el Jefe Superior del CNI pide dos cafés solos, calientes y muy cargados. - ¿Lo quiere usted con mucho azúcar o sólo con sacarina, Doctor Morales?- No... yo es que el azúcar...- ¿No le gusta el azúcar? Imagine que el azúcar es igual que una chavalilla guapísima y usted sabe lo que digo. Le repito, ahora que le he puesto este ejemplo, que si le gusta el azúcar o no le gusta la chavalilla... esto... el azúcar?- Prefiero que sea con sacarina. - ¿Lo prefiere de verdad con sacarina o es que no se atreve usted saborearlo con azúcar para seguir soñando con una chavalilla que está buenísima? Póngase serio y deje de decir bobodas. Es una orden. - De verdad que ahora lo prefiero con sacarina. - ¿Lo hubiese usted preferido con leche?... porque resulta que yo tengo leche... pero que muy mala leche en algunas ocasiones... así que mejor tome el café solo. - Sí. Yo es que la leche...- ¿Qué le sucede a la leche? ¿También tiene usted muy mala leche? Mejor que mejor. Así somos dos con muy mala leche tomando cafés solos. ¿De verdad tiene usted mala leche, Doctor Morales?- Prefiero tomarlo solo. - Entonces... ¿definitivamente ha olvidado usted ya a la chavalilla?El Doctor Morales está totalmente nervioso y le tiembla el pulso. - Esto... no... de verdad... yo... no sé...- ¿De verdad no sabe lo que le estoy diciendo? No diga más bobadas y volvamos al inicio. ¿Le gusta o no le gusta beber un café con leche con una chavalilla que está como un tren?- Si puede ser lo prefiero solo.- ¿De verdad que es usted sincero o sigue soñando en tomarlo con ella?- Solo. Completamente solo. - ¿Quiere decir que prefiere que ahora dejemos de hablar bobadas y no hablemos para nada de chavalillas?- ¿Puede ser ambas cosas a la vez?- ¡Pero usted lo desea solo y no acompañado de una chavalilla que está fetén al mismo tiempo que es muy inteligente!El Doctor Morales vuelve a ponerse nervioso.- Yo... esto... no... bueno... no sé...- Piénselo bien y no diga bobadas. ¡Ahora prefiere usted el café solo porque ya no puede soñar que lo toma con ella! ¿Eso es?- ¿Pero todo esto qué es?- Esto es una especie de recogida de datos del Centro Nacional de Inteligencia. ¿Es usted o no es usted muy inteligente? Porque resulta que hay quienes se sienten los más inteligentes del mundo... como sucede con usted.- ¿A qué se está usted refiriendo?- Ya llegará el momento en que le diga yo a usted a lo que me estoy refiriendo. Lo siento por su actual soledad porque ya tiene usted bastantes añitos para seguir estando solo. ¿No encuentra a su pareja perfecta o se le ha escapado su pareja perfecta? Porque usted está divorciado desde nada más casarse. Vamos, que su matrimonio no duró ni tan siquiera unos escaso meses. ¿No era ella la mujer soñada por usted o qué fue lo que sucedió?- Sí que me gustaba la mujer que soñaba pero no pudo ser...- ¿Y por eso se casó con otra para hacerle la puñeta? - Prefiero no contestar a eso. - ¿Porque le da vergüenza decir que sí?Vuelve a ponerse nervioso el Doctor Morales...- Esto... yo... no... bueno... no sé... - ¿Sabe lo que le digo? No me interesan, para nada, sus problemas personales ni sus problemas familiares, ni sus problemas extra matrimoniales.- Entonces... ¿qué quiere saber de mï?- Es sólo un asunto confidencial. ¿Le gusta a usted tener confidencias a medianoche ante el mostrador de un bar para hablar con un amigo de alguna chavalilla que está buenísima fisicamente y que es, además, muy inteligente? ¿Puede ser que esa chavalilla sea preciamente el amor de ese amigo que está con usted ante la barra del bar?Al Doctor Morales le tiemblan, ahora las dos manos y los dos pies.- Tranquilícese más, Doctor Morales, porque me parece que le gusta demasiado soñar con esa clase de chavalillas. ¿Le tiembla algo más de su anatomía corporal?- Pero... ¿se puede saber qué es lo que quiere saber?- Le repito que lo que quiero saber es un tema confidencial. Supongamos que esto es como la película "Confidencias a media noche". - ¿Algo relacionado con alguna investigación?- Algo relacionado con lo que pasó con el joven que estuvo internado aquí; pero no estoy, de momento, investigando nada. El caso ha sido totalmente cancelado y cerrado y, en cuanto a él, ha conseguido estar liberado por completo. Sólo quiero saber algo bajo el punto de vista humano y moral nada más. ¿No es usted Morales? Pues eso quiero saber. Quiero descubrir si usted que es Morales tiene de verdad moral o no tiene uste moral. Algunos, por ejemplo, se apellidan Paredes y están más sordos que una tapia, de lo cual deduzco que en vez de apellidarse Paredes deberían haberse apellidado Tapias. ¿Qué opina de todo esto?. - Estoy algo perdido.- Pues encuéntrese rápidamente y diga qué opina. - Yo trato continuamente con seres humanos.- ¿Y siemrpe es usted tan humano como ellos?- ¿Por qué me pregunta eso?.- Por el sentido moral, Doctor Morales. Claro que también existe el ejemplo de que algunos se apellidan Morales y deberían apellidarse Vicioso por sus maneras de actuar. ¿No sabía usted que Vicioso también es un apellido español? Si es que sabe usted suficiente inglés en ese idioma es Vicious; o sea, como el famoso Sid Vicious. Simon John Ritchie. El londinense que fue bajista del grupo Sex Pistols y una figura icónica del punk... pero que íba siempre más cargado de drogas que el droguero de la perfumería de mi barrio. El pobre Sid, y mire por donde Sida deriva de Sid, murió muy perfumado por cierto. El caso es que dejó recuerdos en Madrid. ¿Usted también tiene recuerdos no es cierto?- Como todo el mundo. - Excepto los que no pueden ya recordar nada... porque son los que el viento se llevó. - ¿Qué quiere decir con eso?- Que tengo ciertas sospechas de que algunos doctores son bastante animales. - ¿Lo está usted diciendo por mí?.- Le voy a contestar con una parábola. Supongamos que estamos en una residencia para enfermos mentales. ¿Entiende lo que digo, Doctor? Digamos que enfermos mentales no son sino que hay doctores que los tratan como si lo fueran. ¿O solamente es una imaginación mía nada más?- Vuelvo a insistir en que si lo está diciendo por mí. - Lo estoy diciendo en sentido general, pero si usted se está dando por aludido no es problema mío sino de su propia conciencia. ¿Está usted captando ya la onda?- Dejemos de hablar bobadas. - No. El que se debe dejar de hacer, no decir sino hacer, bobadas es usted. Ya se lo advertí desde el principio de nuestra conversación.- ¿Pero se puede saber ya a dónde quiere usted ir a parar con todo esto?- Le repito, para que lo sepa usted y no lo olvide nunca, que existen doctores que tratan a personas, y recalco mucho lo de personas, como si fueran enfermos mentales... supongo que por algún interés oculto. Usted, por ejemplo, no serviría nunca para formar parte de ninguna organización dedicada a desarrollar la inteligencia. Y vamos ya al asunto. ¿Estaba o no estaba muerto nuestro joven investigador profesional en algún momento en que estuvo aquí?- Nunca estuvo muerto. No reaccionaba ante ningún estímulo pero estuvo siempre vivo. - Entonces... ¿no es cierto que estuvo muerto y volvió de la muerte?- ¡Ni estuvo nunca muerto ni tampoco volvió de la muerte!- Entonces... ¿por qué ha informado usted todo lo contrario?- ¿No está usted diciendo que ya no existe ninguna investigación sobre ese asunto?- He querido decir, pero me expliqué mal, que no existe ninguna investigación oficial. Yo sólo estoy investigando de manera privada y personal porque ese joven vale mucho para la CNI y quiero saber lo que informó usted sobre él. Así que cantando que es gerundio. - ¿Quiere saber usted más sobre ese joven investigador?- Se me está haciendo usted ahora más tonto de lo que es. No. Sobre él ya no investigo nada porque le conozco muy bien desde que sólo era un niño. Cosas de su vida que usted ni conoce ni se puede imaginar. Pero sano por dentro y sano por fuera. ¿Por qué mintió usted en el informe médico donde, entre otras cosas, dice usted no sé qué rarezas de brotes psicóticos producidos por la descarga de energía que sufrió cuando eso es más falso que usted actuando con las chavalas? Además añade que es analfabeto cuando se sabe que tiene estudios unviersitarios; que es alcohólico cuando sólo bebe café con leche, refrescos de cola y, muy de tarde en tarde, casi nunca al año, alguna cerveza sin alcohol o quizás una pequeña copita de anís o vino tinto con gaseosa en las comidas. ¿Se puede saber por qué puso eso en sus informe y añadió la barbaridad, porque mayor barbaridad es imposible imaginarse, de que es drogata y homosexual? ¿Por qué ha mentido usted tan descaradamente señor Morales? ¿Resulta que he acertado y usted, que se apellida Morales, no conoce lo que es la moral que debe tener un doctor que se las da de ser muy humano con sus pacientes? Ya investigué por mi cuenta todos esos datos y son todos falsedades, calumnias y mentiras. ¿Cómo explica usted todo eso?- Porque médicamente no se podía explicar nada. - Supongo que al no poder explicarse nada tiró usted por el camino más fácil para seguir soñando con su chavalilla. ¿Verdadero o falso? ¿Quiere que juguemos un rato a lo de verdadero o falso o nos dejamos de idioteces y hablamos de hombre a hombre?- Posiblemente me precipité demasiado. - Posiblemente se precipitó usted demasiado como se precipitaron demasiado el resto de sus colegas médicos que están metidos hasta el cuello es toda esta poquería. Pero resulta que yo sí soy un verdadero colega y amigo de ese joven tan inteligente y sé que todos ustedes son falsos, calumniadores, mentirosos y, lo que es peor, envidiosos además de idiotas. ¿Qué le parece?Ahora le tiembla tanto el pulso al Doctor Don Diego Morales que se le derrama gran parte del café sobre su impoluto traje de corte inglés. - ¿Está usted totalmente salido... de sus casillas... porque todavía imagina a la chavalilla super guapa? - No... yo... esto... bueno... no sé...- Esto, eso y aquello. ¿Quién ha dicho la verdad sobre esto, eso y aquello en este enjambre de médicos que juegan a ser dioses? ¿Ve cómo no ha estado diciendo más que bobadas y, lo que es más grave, a niveles de informes oficiales?- Posiblemente nos precipitamos todos sin saber lo que hacíamos. - Posiblemente se han precipitado todos ustedes y van a terminar precipitados del todo al vacío profesional. ¿También estoy yo, el Jefe Superior del Centro Nacional de Inteligencia, totalmente loco, parcialmente loco o simplemente loco, Doctor Morales?- Yo le explicaré...- No. Usted y los demás que son como usted no son amigos míos; así que no tienen nada que explicarme porque sé muy bien lo que hago sino que tendrá usted que confesarme. Confiese. Confiese. - Escuche usted, Jefe Superior del CNI... ¿no he soñado nada igual?- ¿A qué sueño se refiere usted, doctorcito? ¿No le gusta que le llamen doctorcito con amor, cariño y fantasía? ¿Se refiere a alguna chavalilla quizás?- No... no... - Entonces cante de plano como si se estuviera usted afeitánodse la barbilla con máquina de Padilla y creyéndose que es el barbero de Sevilla.- Es un joven fuerte, muy fuerte, y sano, muy sano, Nadie ha podido hacer lo que ha hecho él y aguantar tanto como ha aguantado.- Entonces vuelvo a repetir a ver si repitiendo canta usted de verdad... ¿si está completamente fuerte y sano en todos los aspectos físicos y mentales por qué le quería usted retener aquí en contra de su voluntad? ¿No sabe lo que son los Derechos Humanos? ¿Quiere que le recuerde que el primer Derecho Humano que existe es dejar vivir a los demás? - Si le tengo que decir la verdad...- Eso es lo que estoy intentando hacer que me comprenda. Digame la verdad y por supuesto que espero que sea la verdad. ¿Por qué hace usted como que no sabe nada sobre eso de la enfermedad mental que se han inventado y aparecen en ciertos informes médicos mientras que en otros informes médicos no dicen absolutamente nada de eso sino que lo consideran totalmente sano? ¡Confiese, confiese, y digame la verdad porque ya estoy hasta las narices de escuchar tantas mentiras! ¿Se está usted dando cuenta y es consciente de que todo esto va a ser hecho público para conocimiento de todos los ciudadanos y ciudadanas del mundo que desean saber lo que dicen los Derechos Humanos sobre las personas que no han cometido delito alguno? Me refiero a los delitos que verdaderamente hacen daño a la Humanidad. - Queríamos retenerle para entender más el asunto...- ¿Qué asunto?- No lo sabemos.- Usted me afirma ahora que es un joven totalmente sano por dentro y por fuera, como siempre lo ha sido desde que nació... ¿y ahora me sale con entender más el asunto?- No... esto... yo... bueno... no sé...- Ya. ¿Le estaban ustedes tratando algo así como se trata a un conejillo de Indias en vez de como a un ser humano completamente fuerte y sano en todos los sentidos?- Bueno... no exactamente... - Corrijo. ¿Le trataban ustedes como si fuese un ratòn de laboratorio acaso?- ¡No sé qué me pasó! ¡Estoy muy nervioso! ¡¡Lo reconozco!!- Todo un Jefe Médico de un Departamento de Radiología... ¿está de acuerdo con que un joven completamente sano en todos los sentidos tenga que ir recluído a un hospital psiquiátrico engañando a todas las personas? ¡Siga confesando! ¿Por qué? ¿Quiero saber el verdadero porqué de todo este sucio asunto?- No lo sé. No tengo ni idea.- Tómese usted todo lo que le queda del café y no siga temblando tanto porque tenemos tiempo suficiente. Ahora mismo se va a venir usted conmigo a la Dirección General de Seguridad. Creo que a usted no le importará dormir esta noche allí.- ¿Tiene usted alguna orden de arresto?- Tengo una orden de conciencia humana y ha estado usted manipulando a mi mejor y más joven investigador profesional; asi que, debido a mi conciencia humana, una vez aclarado este asunto entre usted y yo, mi querido y famoso doctor, vamos tirando hacia adelante.- ¿A qué se refiere ahora?- En el Centro Nacional de Inteligencia estamos todos muy interesados en saber algo de la ciudad de Niamey. - ¿Y qué tengo yo que ver con Niamey?- ¿Desea usted recibir una buena ración de ostiones?  - ¿Qué son los ostiones?- Le advierto que los ostiones bienen muy bien para la memoria. Ya sabrá usted muy bien lo que son los ostiones cuando le demos una buena ración de ellos. El Doctor Morales suda a chorros por la frente y el cuello mientras guarda silencio.- Nos estamos preguntando todos los del Centro Nacional de Inteligencia esto de Niamey. Es usted de nacionalidad ecuatoriana... ¿no es cierto?.- Así es. Eso demuestra que no tengo nada que ver con Níger. - Pero resulta que el mensaje viene de Níger y va dirigido a usted. - ¡Eso es del todo imposible!- ¿Usted ha estado alguna vez en la selva amazónica?- Que yo sepa, todavía no. - Es muy raro... porque el mensaje viene con un lema que dice "Amazonas" y el texto completo dice: "Todo perfecto. Inciamos la Fase Terminal!". ¿Qué relación hay entre esto con un Doctor Médico Jefe de Radiología de un Hospital de Madrid?- Debe ser otro Doctor Morales que trabaje en Madrid. Este apellido es muy corriente entre los médicos. - Ya. Pero el único Doctor Diego Morales que trabaja en Madrid, aparte de usted, es un sencillo odontólogo y solamente tiene una pequeña y modesta clínica privada. Al Doctor Morales le empieza a temblar el pulso ahora como si estuviera sufriendo un ataque de Alzheimer. - ¿Qué le sucede? ¿Alguna vibración radiológica por imaginar a una chavalilla que está buenísima o alguna relación con cierto medicamento prohibido?- No... no ... es que tengo sueño... - O sea que ¿es verdad que sueña con una chavalilla que está sólo imaginando y que puede ser que exista de verdad?- Tengo ganas... - ¿De qué tiene usted ganas, Doctor Morales? ¿De estar a solas con ella o de quedarse usted completamente solo para pensar y repensar lo suficiente?- De estar completamente solo ya que lo otro es imposible.- Vaya. Ya nos estamos entendiendo y dejando de decir bobadas.¡Vamos para la Comisaría de la Dirección General de Seguridad y allí tendrá todo el tiempo disponible que quiera para que, a solas, medite sobre este asunto de Niamey, la capital de Níger y el Amazonas. Yo le estaré esperando todo el tiempo que suted quiera para escuchar la confesión completa. El Jefe Superior del CNI se levantó de la silla, le hizo levantarse al Doctor Don Diego Morales y ambos salieron del Hospital 12 de Octubre, montaron en el automóvil del Jefe de la Inteligencia Nacional y se dirigieron hacia la DGS de Madrid, ubicada en el kilómetro 0 de la ciudad.

Madrid, kilómetro cero: Dirección General de Seguridad. - Estoy ya muy cansado de todo esto...- Entonces sea usted más sensato y razonable. Use el sentido común, Doctor Morales, pero me parece que usted no tiene mucho de eso que se diga. ¡No le demos tantos rodeos al tema! ¡Si está usted cansado es solamente porque usted así lo quiere! De verdad que parece usted un patético masoquista. - ¿De qué tema me está usted hablando, Jefe Superior del Centro Nacional de Inteligencia?- Empecemos otra vez de nuevo si así le gusta a usted. ¿Me puede explicar ya lo que quiere decir eso de Fase Terminal? Memorice usted y cuéntemelo todo. Esto parece ya una película de cine negro policíaco.- Está bien. Contaré lo único que sé.El Jefe del CNI estira sus pies, los pone sobre la mesa y enciende un puro habano mientras el Doctor Diego Morales, ecuatoriano, comienza con la narración de los hechos. - Ocurrió hace más de un año. Yo estaba tomando un café caliente en un establecimiento comercial de la población ecuatoriana de Coca. - Café solo o café acompañado...- Café sin leche.- No le pregunto si tomaba café con leche sino si tomaba café acompañado por alguien más. Supongamos que por alguna damita de esas con las que tanto se las da de guapo. - No... yo... eso... no sé...- ¿No sabe si estaba usted solo o estaba con algún amigo o alguna amiguita?- Estaba solo. - Siga... siga... no se detenga, por favor...- Sólo sé que se me acercó una persona. - ¿Qué clase de persona?- Un nativo. - ¿Algún negro quizás?- No. Era un indio.- ¿Qué clase de indio?- Si no me interrumpe usted tantas veces podremos terminar antes.- Interrumpo e interrumpiré cuantas veces me salgan de las narices porque me interesan todos los datos posibles. ¿Se entera ya de una vez por todas, engreído? Y si se me sigue usted haciendo el guapo le arreglo la cara para que sea un poco más guapo todavía. - Sólo sé que era un indio de piel muy roja. - ¿Un indio estadounidense?- No sé de dónde era ni a qué tribu pertenecía, pero hablaba perfectamente el español.- ¿Qué sucedió después?- Aquel indio me propuso que si quería ser de los suyos. - ¿Le propuso que usted pasara a formar parte de su tribu?- No. Me propuso algo mucho más serio, señor. - Señor Jefe Superior. - No me ponga usted más nervioso todavía, Señor Jefe Superior. - Eso ya está mejor. Si yo le trato a usted de Doctor se lo merezca o no se lo merezca, haga usted el favor de dirigirse a mí tratándome de Señor Jefe Superior que yo, por lo menos, sí que me lo merezco. ¿Qué fue lo que le dijo el indio?- Él me propuso que si yo quería ser de los elegidos. - Entonces es cierto que no le estaba ofreciendo ser parte de su tribu... ¿no es eso, Señor Doctor?- Así es, Señor Jefe Superior. - Con el suficiente respeto mutuo nos entendemos mejor y, de paso, demuestra lo que es tener buena educación cuando se dirige usted a un ser superior. ¿Es usted muy educado cuando se dirige, también, a alguna chavalilla bella y guapísima aunque esté, digamos por ejemplo, casada a pesar de que sea muy joven o no es usted tan educado cuando se encuentra ante una chavalilla con esas características y que le pertenece a otro hombre?- ¿A qué viene eso ahora, Señor Jefe Superior?- Se me ha ocurrido de repente, Señor Doctor, y me parecía bien decirlo como otra parábola de las mías. ¿Sabe usted la parábola bíblica de los talentos?- Creo recordar algo de ella.- De la parábola bíblica o de la chavalilla que está usted soñando poseer. - No... no... me refiero sólo a la parábola bíblica...El Jefe Superior del CNI apaga su puro habano y lo deja en el cenicero.- Entonces se la recuerdo y luego seguimos hablando del tema que nos concierne. La parábola de los talentos es que Dios dio a cada ser humano lo que se le antojó darle Él y, por supuesto, sin tener que pedir permiso a nadie ni darle explicaciones a nadie porque para eso Él creó a la Humanidad entera. A unos les dio muchísimos talentos, a otros bastantes talentos, a otros sólo algunos talentos y a otros más bien pocos talentos... ¿le parece esto justo, Señor Doctor?- Muy injusto. - ¿De verdad dice usted eso siendo de los que recibió de Dios bastantes talentos?- No me puedo quejar, no. - Entonces... ¿por qué responde que le parece muy injusto? ¿Sabe usted por qué Dios hizo ese reparto a su manera o no lo sabe?- No conozco la Biblia. - Entonces... ¿por qué se atreve y osa juzgar a Dios si no conoce su Palabra? El Doctor Morales baja la cabeza y mira al suelo. - ¡No! ¡De eso nada! Alguien que se atreve a dar ese juicio sobre Dios tiene que tener siempre la cabeza bien erguida... ¿o no es lo suficientemente valiente como para enfrentarse a la Verdad de Dios? ¿Sabe por qué Dios hizo ese reparto de talentos según su propia manera de entender su propia Creación de la Humanidad?El Doctor Morales sigue con la cabeza mirando al suelo.- Me da vergüenza reconocer que no sé nada de la Palabra de Dios. - Entonces... si no conoce su Palabra que viene escrita en la Biblia y hasta la puede conseguir usted completamente gratis ya que ama tanto el dinero... ¿me puede decir por que juzga tan mal a Dios sin saber ni quién es?- La verdad es que no sé por qué he dicho eso ahora que me está usted dando a conocer ya que a mí me ha dado bastantes talentos. - Para ser usted un famoso médico debería haberse dado cuenta hace ya mucho tiempo de eso... sobre todo cuando debe saber la cantidad de cientos o miles de millones de seres humanos que tienen muchos menos talentos que usted. ¿Le hago un breve resumen de la parábola de los talentos que debería usted conocer si se cree tan culto como para pensar que es superior a los demás?- Lo que usted decida. - Como tenemos todo el tiempo universal que Dios nos regala pues sí voy a leérselo porque yo siempre llevo, conmigo, una pequeña Biblia de esas que se pueden obtener hasta gratis cuando se es tan tacaño y tan avariento como usted pero que yo pagué dinero por ella y lo hice muy a gusto. El Jefe Superior del CNI saca una pequeña Biblia del bolsillo derecho de su chaqueta.- Pero... quiero terminar con este asunto cuanto antes...- Mejor espere un momento porque cualquier momento puede ser oportuno para tomar conocimiento. ¿Le parece bien lo que digo yo o también me va a decir a mí que soy tan injusto como dice cuando habla de un Dios al que ni tan siquiera se ha molestado en conocer?- Está bien... yo... quizás... - Quizás sí le sirva de algo o quizás no le sirva de nada pero voy a leer. Ponga atención. Tome todo el café que quiera de la cafetera que, como ve, está llena a rebosar... porque voy a extenderme un poco hasta leerla completa a ver si usted, con su inteligencia, es lo suficientemente guapo para aprender de alguien tan feo como yo. El Doctor Morales llena su taza de café. - Eso es. No se me duerma ahora, Señor Doctor, y escuche lo que escribió Mateo: "El reino de los cielos es como un hombre que, yéndose lejos, llamó a sus siervos y les entregó sus bienes. A uno dio cinco talentos, a otro dos y a otro uno, a cada uno conforme a su capacidad; y luego se fue lejos. El que recibió cinco talentos fue y negoció con ellos, y ganó otros cinco talentos. Así mismo el que recibió dos, ganó también otros dos. Pero el que recibió uno hizo un hoyo en la tierra y escondió el dinero de su señor. Después de mucho tiempo regresó el señor de aquellos siervos y arregló cuentas con ellos. Se acercó el que había recibido cinco talentos, diciendo: "Señor, cinco talentos me entregaste; aquí tienes, he ganado otros cinco talentos sobre ellos". Su señor le dijo: "Bien, buen siervo y fiel; sobre poco has sido fiel, sobre mucho te pondré. Entra en el gozo de tu señor". Se acercó también el que había recibido dos talentos y dijo: "Señor, dos talentos me entregaste; aquí tienes, he ganado otros dos talentos sobre ellos". Su señor le dijo: "Bien, buen siervo y fiel; sobre poco has sido fiel, sobre mucho te pondré. Entra en el gozo de tu señor". Pero acercándose también el que había recibido un talento, dijo: "Señor, te conocía que eres hombre duro, que siegas donde no sembraste y recoges donde no esparciste; por lo cual tuve miedo, y fui y escondí tu talento en la tierra; aquí tienes lo que es tuyo". Respondiendo su señor, le dijo: "Siervo malo y negligente, sabías que siego donde no sembré y que recojo donde no esparcí. Por tanto, debías haber dado mi dinero a los banqueros y, al venir yo, hubiera recibido lo que es mío con los intereses. Quitadle, pues, el talento y dadlo al que tiene diez talentos, porque al que tiene, le será dado y tendrá más; y al que no tiene, aun lo que tiene le será quitado. Y al siervo inútil echadlo en las tinieblas de afuera; allí será el lloro y el crujir de dientes". ¿Qué le ha parecido esta parábola, Señor Doctor? ¿A usted cuántos talentos le ha dado Dios y ya que es usted tan guapo, que es un talento de Dios por cierto por el cual usted no pagó nunca nada, qué ha hecho con el talento de su guapura? ¿Burlarse de una pobre mujer que creyó en usted para divorciarse de ella porque no le gustaba para nada y porque estaba deseando poseer a otra que era uno de los talentos que le pertenecía a otro hombre? ¿Es justo Dios o es tan muy injusto cómo usted se atreve a ir diciendo por ahí?... porque resulta que, como ve, yo soy muy feo de cara pero tengo que estarle muy agradecido a Dios porque tengo mucho más de lo que soñaba tener, incluida una esposa que es bellísima por cierto. ¡Ande! ¡Tome otro sorbo de café y terminemos por aclarar el talento este de Niamey y la Fase Terminal! ¿De acuerdo, señor talentoso? Íbamos por el punto en que ese indio de piel muy roja pero que hablaba pèrfectamente el idioma español le ofreció ser de los elegidos. ¿Qué significa eso? ¿Acaso ese indio de la piel tan roja era Dios repartiendo talentos? - No tengo ganas de bromas ahora...- Pues yo tengo menos ganas de bromas que usted... ¿así que era alguien que le ofrecía algo maravilloso? - Me parece que sí. - Eso de me parece que sí no me es suficiente. Debe decirme lo que le ofreció a usted y a los demás elegidos. ¿Quiénes son ustedes los elegidos?- Me dijo que somos de los elegidos para recibir un nuevo plasma sanguíneo que está a punto de aparecer en los mercados de los médicos. - ¿Plasma sanguíneo? ¿Para qué quiere recibir plasma sanguíneo un doctor de radiología?- Me dijo lo siguiente: "Este plasma revolucionará el mundo de la medicina". Es por eso por lo que me interesó su oferta. - ¿Así que le dio usted su correo electrónico y su página de Internet?- Correcto. - Pues siga usted actuando correctamente y no me ponga trabas a mi labor de investigación personal. ¿Sabe lo que significa trabas o se lo tengo también que explicar?- No tengo ni idea de lo que quiere ahora de mí. - Significa que me está contando mentiras. Espero, por su bien, que no me esté contando mentiras que sé de sobra que son mentiras. - No miento, Señor Jefe Superior.- Pues entonces no tendrá inconveniente en seguir viviendo conmigo hasta que nos enteremos de la verdad. Está usted ocultándome algo, Señor Doctor. Eso de que es un simple plasma sanguíneo que va a revolucionar la medicina no me lo creo ni aunque estuviese yo ahora más borracho que lo estaba Pepe Botellas cuando su hermano Napoleón Majareta le nombró Rey de España. Eso de que es solamente un plasma sanguíneo no me lo creo. - No miento, Señor Jefe Superior. - Pues si no miente no tendrá ninguna excusa para vivir conmigo hasta que consigamos saber toda la verdad. Ya nos enteraremos los del Centro Nacional de Inteligencia de toda la verdad al final de toda esta mascarada. Aquí me parece que hay algunos que tienen ocultos sus verdaderos rostros y por algo será... ya que no estamos precisamente en Carnaval ni esto es una fiesta sino algo serio. ¿Quiere contarme algo más, Señor Doctor?- Sí. Recuerdo algo más.- Vaya. Otra vez empieza usted a recordar algo más. El café siempre hace los milagros que muchos no quieren reconocer que los hace Jesucristo. ¿Qué recuerda ahora usted gracias a los milagros del café ya que usted no cree en los milagros de Jesucristo? Si la vida es milagrosa alguien o algo debe ser quien la hace milagrosa. Si no cree usted, y los que son como usted, que es Jesucristo digamos que es el café. Cuente. Cuente. - El indio anotó todos mis datos personales en una libreta de apuntes y me dijo que ya iría recibiendo noticias. ¡No sé absolutamente nada más!- ¿Por qué se irrita usted ahora, Señor Doctor? Yo no estoy todavía sordo. Gracias a Dios según mi entender o gracias al café según usted y quienes son como usted, yo he recibido el milagro de no ser sordo y aunque me duele que otros lo sean desde su nacimiento sé que Dios no es culpable de ello y, además, los ama mucho más que a los que no siendo sordos jamás le escuchan a Él.- Perdón, Señor Jefe Superior de Centro Nacional de Inteligencia.- Déjese ahora de ceremoniales y adulaciones. Antes de pedir perdón hay que saber pensar bien en lo que se hace, Señor Doctor Diego Morales... ¿sabe usted lo que es saber pensar para luego no tener que ir pidiendo siempre perdón incluso adulando a las personas para que le perdonen?- No volveré a decir nada antes de preguntar.- ¿A qué se refiere usted? ¿Quizás a no levantar falsos testimonios contra los inocentes, Señor Morales Pérez-Moreno?- ¿Sabía usted desde el principio lo de mi apellido Pérez-Moreno?- Sí. Yo sabía desde el principio de nuestra conversación que su nombre completo es Diego Antonio Morales Pérez-Moreno y Gil.- ¿También lo de Antonio y Gil?- Si. También lo de Antonio y lo de Gil. ¡Vaya pareja la de Antonio y Gil! Por cierto, parece usted bastante gil, toñito...- No volveré a confiar...- ¿A qué se refiere usted?- A seguir sus engaños. Cuando vea a una chavala imponente le preguntaré antes de intentar ligar con ella si está comprometida o no está comprometida o si está casada o está soltera. - Eso está muy bien, Don Antonio Gil. Bueno, digamos Don Diego Antonio Morales Pérez-Moreno y Gil. Porque escrito está que a esa clase de chavalillas ya comprometidas o casadas es necesario saberlas respetar y pedirles perdón si se ha hecho el listo con ellas siendo tan tonto como es usted.  - ¿Ha quedado ya todo bien explicado, Señor Jefe Superior?- De momento, y solo de momento, así es... pero tendremos que esperar todos, incluido usted por supuesto, hasta podernos enterar ya definitivamente de qué va todo esto, qué es todo esto y qué puede ser la Fase Terminal. Por cierto... ¿le dijo el indio a qué tribu pertenecía? Memorice y visualice al mismo tiempo. - No puedo. Estoy muy fatigado. - Más fatigado estoy yo de soportar a personas como usted y no me quejo; así que déjese de quejas otra vez o haberlo pensado antes de meterse en este cisco. Memorice y visualice por favor.- NO dijo a qué tribu pertenecía o, por lo menos, yo no lo recuerdo. - ¿Tagaeri? ¿Taromenane?- ¡Imposible! ¡Esas tribus son salvajes y no pisan para nada los territorios de la civilización moderna!- A veces puede darse alguna excepción...- No es este el caso. Ni los tagaeri ni tampoco los taromenane hablan el idioma español.- Perfecto. ¿Está viendo cómo memorizando y visualizando se descubren muchas verdades ocultas? Sigamos. - No, por favor. - No, por favor Señor Jefe Superior. - No, por favor Señor Jefe Superior. - Sigamos. Se supone que, cuando usted no está trabajando en el Hospital 12 de Octubre de esta ciudad de Madrid, alguien le sustituye en sus labores... ¿no es así?  - Totalmente cierto. - Entonces ya sé lo que vamos a hacer... - ¡No estará usted intentando decirme que no puedo seguir trabajando en ese Hospital!- Está bien, Señor Doctor Don Diego Antonio Morales Pérez-Moreno y Gil. Tenemos intervenido su correo electrónico y, como ni usted ni yo tampoco tenemos la más mínima idea de lo que es ni lo que significa la Fase Terminal, estaremos aquí los dos juntos, pero no revueltos por cierto no vaya usted a pensar mal de mí en el terreno de lo sexual, todo el tiempo que sea necesario hasta poder descubrirlo.- ¡Pero yo necesito trabajar!- Daré órdenes al Director General del Hospital 12 de Octubre para que no le quiten ni un solo céntimo de su gran sueldo mensual. Porque... ¿cobra usted un gran sueldo mensual, no es verdad?- Es verdad.- Por supuesto. Gana usted muchísimo más que nuestro sencillo y honrado joven investigador profesional. ¿Le vuelvo a repetir lo de la parábola de los talentos y que Dios exigirá a cada ser humano según los talentos que le ha regalado? La próxima vez que usted se atreva a intentar ligar a una jovencita guapísima que está casada con otro hombre que no es usted, piénselo antes y cuente hasta diez antes de soltar su lengua... porque aprendí de un maestro de escuela que si contamos mentalmente hasta diez antes de intentar hacer algo indebido con una chavalilla ajena no cometeremos el error que cometen los donjuanes profesionales que no tienen de hombría ni la décima parte de la que tienen los hombres honrados y honestos que respetan a las chavalillas casadas con otros. ¿Sabe usted lo de no desearás a la mujer del vecino? Solo es un ejemplo que me viene ahora a la memoria, señor guapo. Yo seré feo pero no seré jamás tan tonto como es usted. - ¿Quiere esto decir que estoy detenido?- No está usted detenido sino retenido. Son dos cosas muy diferentes. Quiero decir que está usted parado. ¿Sabe cuántos parados hay en nuestro país?. Por eso somos tan trágicos los españoles. Digamos solamente que usted quiere ahora trabajar como un colaborador voluntario y que yo sepa los colaboradores voluntarios no cobran nada por sus servicios. Total, que deja usted de cobrar todo el sueldo y regala la mitad del mismo para nuestras investigaciones ya que necesitamos recuperar parte del presupuesto que nos hemos gastado por culpa de personas como usted. ¿Me está usted entendiendo? ¿O es que usted es de los que se aprovechan de la ingenuidad de los jóvenes que no tienen maldad en su corazón para intentar robarles sus jovencitas y bellas esposas? ¿Es usted de esos o no es usted de esos, Doctor Morales? ¿Ya sabe lo que son los valores morales, Doctor Morales?- ¡Reclamo mis derechos de libertad de movimientos!El Jefe Superior del CNI pone rostro de ira y da un fuerte golpetazo con su puño derecho sobre la mesa. - ¡¡La libertad de movimientos se demuestra andando!! ¡¡Así que andando!! ¡¡Esta vez va a andar usted bien derecho para poder vivir en paz y sin molestar, por ejemplo, a ninguna chavalilla joven y guapa propiedad de otro hombre ajeno a sus avaricias!! ¡¡Se acabó este asunto!!De repente se calma...- Y como vamos a pasar juntos tanto tiempo como sea necesario hasta que descubramos qué es la Fase Terminal le diré a usted que yo me llamo José pero le permito que me llame Pepe. ¿Es usted un poco marica, Don Diego? Si es usted un poco marica no le molestará en absoluto que yo le llame a usted Didí de manera muy cariñosa. El Doctor Don Diego Morales se queda totalmente lívido y callado. 

- ¿Dónde estamos, Jota Jota?- En plena selva amzónica. - ¡Lo que quiero saber en en qué lugar de la selva amazónica estamos!Él le tapa la boca rápidamente.- No levantes la voz otra vez, como es costumbre en ti cuando te pones nerviosa, porque puede haber alguien por aquí cerca. Jota Jota aparta su mano de la boca de Carmen que ahora habla en voz muy baja y está muy asustada. - ¿Quieres decirme que no sabes dónde estamos?- No tengo ni idea, pero te advertí que no vinieras conmigo. - ¿Y ahora qué hacemos?- De momento, descansar.Carmen se sienta, totalmente agotada, sobre un montículo de alta espesura de hierba verde, mientras Jota Jota sólo se limita a observarla.- ¿Qué estás pensando, Carmen?- Estoy haciendo un cálculo mental. - Los cálculos mentales ahora no nos sirven de nada ni para nada. - Estoy intentando saber cuántos kilómetros hemos caminado.- Es fácil saberlo. Llevamos tres días perdidos en la selva y como siempre comenzamos a caminar desde las 6 de la mañana hasta las 4 de la tarde, calculo que a razón de un poco más de 8 kilómetros por hora, hacemos unos 42 kilómetros, más o menos, por día. - Lo que significa que llevamos, aproximadamente, 126 kilómetros recorridos. - Podemos estar a 126 kilómetros de distancia de la población ecuatoriana de Coca. - ¿No estás seguro del todo?- No. Puede que a veces hayamos estado dando vueltas alrededor de algún paisaje sin darnos cuenta´porque no sabemos distinguirlo en esta zona selvática donde no hay referencias concretas para orientarnos... pero si hemos ido siempre en línea recta estamos ya a una distancia de 126 kilómetros de Coca y no sabemos cuánta distancia debemos seguir andando para encontrar lo que busco. Estamos perdidos del todo, Carmen.- Pues tengo que decirte dos cosas todavía mucho peor, Jota Jota. ¡Se nos han acabado ya los alimentos y yo no puedo caminar más porque estoy destrozada físicamente!- No vuelvas a levantar la voz. No me digas que descansando 6 horas diarias sin hacer nada de nada y durmiendo profundamente 8 horas seguidas, no te quedan ya fuerzas físicas para seguir caminando. - No me quedan ya ni fuerzas físicas ni ganas de seguir ni hacia adelante ni hacia atrás porque no sabemos ni donde nos encontramos. ¡Nos hemos quedado sin alimentos!- ¡¡No te muevas!! no digas nada más y quédate completamente quieta. No muevas ni un músculo d etu cuerpo y si puedes dejar de respirar mucho mejor. Carmen se queda aterrada...- ¿Qué sucede ahora?- Tienes detrás de ti a una yarará.- ¿Qué es eso? ¿Alguna salvaje nativa?- No hables. Deja de respirar si es que puedes. Carmen mira disimuladamente hacia su lado izquierdo y ve a una terrible serpiente de 3 metros de longitud silbando y dispuesta a morder en su cuello. - No te muevas si quieres seguir viviendo. Carmen se queda como una estatua y aguantando la respiración... mientras Jota Jota, lentamente, saca su afilado cuchillo y, de repente, con la celeridad de un rayo, se lanza hacia la yarará y, de un tajazo certero, le corta la cabeza por la parte correspondiente a la garganta.Carmen tarda unos segundos antes de tomar de nuevo aliento y poder hablar tras lanzar un profundo suspiro. - ¿Cómo has podido hacer todo eso?- Por dos razones muy lógicas. La primera razón es porque prometí matar solamente en defensa propia o para salvar la vida a algún ser humano que esté siendo amenazado o amenzada de muerte. Y la segunda razón es porque no uso solamente 5 sentidos como la inmensa mayoría de la población mundial sino un total de 8 sentidos. El número 8 es fundamental para mi existencia.- ¿Desarrollas 8 sentidos en lugar de 5?- Efectivamente. Existen ya algo escrito sobre eso y es cierto aunque la inmensa mayoría de la humanidad, como no leen lo que deben leer, no lo saben. Yo he utilizado los 8 sentidos aún antes de haber recibido la descarga de energía que entró en mi organismo cuando trabajábamos en nuestra investigación en el Observatorio Astronómico de Madrid. Ahora desarrollo esos 8 sentidos mucho más rápidamente y de manera más completa y más perfecta. - ¡No me importa saber cuántos sentidos humanos desarrollas pero sólo sé que me has salvado la vida!- Lo habría hecho incluso hasta para salvar la vida de mi peor enemigo y eso que enemigos tengo muchos al igual que tengo muchos amigos. - ¿Me consideras a mí amiga o enemiga?- A ti sólo te considero mujer. - ¿Pero una mujer amiga o una mujer enemiga?- A las mujeres no las considero más que mujeres nada más me quieran o me odien. Las conozco de ambas clases; pero no me interesa saber nada de las que me odian sino sólo de las que me quieren...- Entonces yo...- ¡Calla! ¡Calla un momento! ¿Qué es lo que hay a tu izquierda?Carmen vuelve a poner rostro de terror.- ¿Otra serpiente yarará?Jota Jota no responde ahora y solamente se dirige hacia la parte izquierda de donde sigue sentada Carmen.- ¡No puede ser!- ¿Qué es lo que no puede ser, Jota Jota? ¿Algún nido entero de serpientes yararás?Jota Jota no responde ahora tampoco sino que sigue hablando para sí mismo mientras se aleja unos diez metros de ella.- ¿Qué hace en medio de toda esta espesa vegetación este trozo de piedra blanca?Carmen se levanta y se acerca poniéndose al lado izquierdo de Jota Jota. Un diminuto trozo de piedra blanca sobresale de entre la tupida y espesa vegetación.- ¿Cómo lo has podido ver si es tan diminuto y desde tan lejos como estabas?- Utilizo 8 sentidos, Carmen. Espero que ahora no lo dudes jamás. Pero ahora no me digas nada y cállate un momento. Tengo que saber qué es. - ¡No! ¡Jota Jota! ¡Puede ser peligroso estar aquí más tiempo! ¡Y si es verdad que hay cerca de nosotros un nido completo de serpientes yararás pueden estar precisamente debajo de esa piedra! ¡Esa yarará que me ha querido atacar no ha salido de la nada!- Nada sale de la nada, Carmen. Todo sale de algo. Es imposible que de la nada salga algo como dicen tan erráticamente los ilógicos ateos. Es lógico que todo salga de algo, de algún principio material y espiritual al mismo tiempo. Por lo tanto este diminuto pedazo de piedra blanca debe ser el principio material y espiritual de algo. Que digan lo que digan los ateos o los agnósticos. No me ha interesado jamás escucharles y mucho menos hacerles caso. Jota Jota se agacha y, con su afilado cuchillo, comienza a escarbar la vegetación que rodea a la diminuta piedra blanca. - ¡No remuevas la vegetación, por favor!- ¡Vete lo más lejos que puedas... porque voy a cortar toda la vegetación que sea necesario para saber de dónde procede esta piedra! - ¿Y si hay un nido de escorpiones?- Si muero por culpa de un escorpión y puedes salir tú viva de aquí por tus propios medios... y regresas de nuevo a la civilización... espero que tengas un pequeño recuerdo mío. No hace falta que recuerdes ni mi nombre pero, al menos, por favor escribe aunque sea solamente una pequeña frase en tu mega diario refiriéndote a mí entre tus conquistas aunque prefiero que no te creas que me has conquistado. Basta y sobra con que escribas "nació, vivió y murió, luego existe". Pero espero no morirme nunca. - ¡Yo tampoco quiero morir nunca pero si hemos de morir es mejor hacerlo juntos, así que no me separo de ti!- Entonces... en vez de hablar y quejarte tanto, ayúdame por favor a cortar toda esta maleza.Ambos juntos otra vez, comienzan a desbrozar la exuberante vegetación dejando al descubierto que el pequeño trozo de piedra blanca es algo más que un simple trozo de piedra blanca. - ¿Qué es esto, Jota Jota?- Me parece que lo que estamos descubriendo es una cruz cristiana.- Eso me parece también a mí.Pocos minutos después, efectivamente, descubren la cruz completa. - Pero una cruz cristiana, Carmen, no la produce la Naturaleza por sí misma; luego la han puesto aquí... y tampoco creo que sea solamente una cruz. ¡Mira! ¡Parece una losa de piedra blanca!- ¿Una tumba?- Puede ser una tumba. ¡Ayúdame a seguir cortando la vegetación que la cubre!Otros pocos minutos después aparece la losa completa. - ¡Es una tumba cristiana, Jota Jota!- Eso es. Es la losa de una tumba cristiana. ¡Sigamos cortando hierbas!- ¿Cómo puede haber una tumba cristiana aquí, Jota Jota? Esto no lo ha hecho un grupo de gentes salvajes y sin civilizar. Es imposible que hayan hecho una tumba cristiana aquí.- No hables tanto como si fueras una cotorra desatada y sigue cortando, Carmen. Varios minutos después descubren la tumba completa. - ¡No podía ser, Carmen, pero lo es! Esto es una tumba cristiana y aquí han escrito un nombre!- ¿Qué dice?- Exactamente Baltasar... y debajo de la palabra Baltasar han escrito Balthazar. Así que aquí está enterrado una hombre que, además de ser español es, al mismo tiempo, vasco. - ¿Por qué dices que es en lugar de que era?- Porque desde muy niño tengo mi propio epitafio cristiano y es el que te dije antes: nací, viví y morí, luego existo. - Lo escribiste por ti. - No. No lo escribí por mí, sino por los que desean morir confesando sus pecados y creyendo firmemente que Jesucristo es Dios. Yo no pienso morir jamás.- ¡Es mejor que nos vayamos ya de aquí y regresemos los dos juntos a Madrid! - No sabemos regresar a ningún lado. Estamos totalmente perdidos en medio de lo más intrincado de la selva y yo voy a seguir desbrozando la vegetación por ver si descubro algo más. - ¡Nos pueden descubrir!- ¿Quiénes?- No lo sé. Quizás los tagaeri o los taromenane.- Imposible, Carmen. Esas tribus no viven en esta parte de la selva. - ¿Cómo lo puedes saber tú?- Lo intuyo. Y ahora o me sigues ayudando a desbrozar vegetación o simplemente no hagas nada pero guarda, por favor, silencio. Haz como si fueras tú una tumba. - Nada de chistes malos ahora, Jota Jota. - Bien. Pero guarda silencio. Carmen vuelve a ayudar a Jota Jota. - ¡Otra cruz, Jota Jota!- Eso quiere decir que hay otra tumba junto a la que ya hemos descubierto. Tras muchos minutos de ardua tarea, en medio de un calor asfixiante que les hace sudar por todos los poros de su piel, encuentran otra tumba.- ¿De quién es?- Aquí han escrito el nombre de Txiomara, y debajo del nombre han dibujado a cincel un arco con flechas. - ¿Qué quiere decir todo esto, Jota Jota?- Espera. Tengo una teoría; pero ahora debemos seguir desbrozando. - ¿Dónde desbrozamos ahora?- Por la parte superior que hay en el espacio existente entre las dos cabeceras de las tumbas. Estoy seguro de que habrá algo que pueda servir para reforzar mi teoría. - Pero... ¿qué teoría es esa?- Luego te la cuento. Ahora sigamos. No tardan mucho tiempo en descubrir una Virgen tallada en piedra blanca. - ¡Aquí han grabado solamente "María madre de Jesús de Nazaret, Jota Jota!- Lo cual quiere decir que quienes están enterrados aquí son una pareja cristiana.- ¡Eso es imposible en este lugar tan alejado de toda civilización!- Espera un momento, Carmen. Déjame deducir. Si han grabado solamente María sin añadirle a este nombre nada más que madre de Jesús de Nazaret es que eran verdaderos cristianos; porque hacer público que no existen tantas Marías como les han dado por crear a los dirigentes católicos religiosos por su propio interés y haber creado todo un mundo de imágenes de Marías diferentes para su propio negocio es insultar a la madre de Jesucristo que sólo fue madre de Él y de sus cuatro hijos y tres hijas que tuvo con José. Además, considerar que María es madre de todos los hombres y mujeres es insultarla gravemente porque yo, por ejemplo, no soy hijo de María sino de mi madre. ¿Comprendes el enorme insulto que profieren contra María, la madre de Jesús de Nazaret, los religiosos, sea cual sea la religión que profesen, que se empeñan en decir que es madre de todos y todas? ¿Con cuántos hombres tendría que haber tenido relaciones sexuales para eso? ¿Comprendes la gravedad del insulto que profieren y publican contra la Madre de Dios? Por otra parte también hay en esta estatua otra gran verdad cuando han escrito madre de Jesús de Nazaret y no de Jesús de Galilea como dicen los que no son verdaderos cristianos para confundir aún más las mentes de sus seguidores. Jesús es El Nazareno y no El Galileo. - ¡Ostras! ¡Cuánta razón tienes, Jota Jota! ¡¡Qué bien razonas con tremenda lucidez y con más lógica que muchos fariseos que existen entre los que se autodenominan sabios teólogos!! No solamente no estás absolutamente nada de loco sino que eres el chaval más brillante e inteligente que he conocido jamás y por eso te admiro y no sólo te admiro sino que te quiero.- Para, Carmen, para. No sigas por ese camino. Espera un momento y cállate un poco.Ante el silencio de la emocionada Carmen, Jota Jota saca las 500 fotocopias que lleva en la mochila que porta siempre a sus espaldas y comienza a buscar datos entre ellas ante el asombro de su compañera. - Pero... ¿qué estás buscando ahora?- Cállate un poco, por favor, porque callada estás más guapa de lo que eres. Estoy buscando la respuesta a todo esto de las tumbas. Minutos más tarde...- ¡Ya está! ¡Ya lo he encontrado! - ¿Qué has descubierto?- En algunos documentos escritos que he consultado sobre la expedición de Francisco de Orellana por el Amazonas dicen que llegó al río Coca con 58 hombres blancos españoles y hasta casi 100 indios; pero en otros documentos dicen que fueron 57 los hombres blancos españoles que le acompañaban. Descubro que le acompañó fray Gaspar de Carvajal que hizo, además de sacerdote, la labor de cronista; pero aquí tengo otro documento escrito que informa que fueron dos los frailes que acompañaron a Francisco de Orellana aunque no dice para nada cuál es el nombre del segundo fraile. ¿Sabes qué quiere decir todo esto?- No tengo ni idea.- Si pensamos en el nombre de Txiomara y el dibujo del arco y la flecha, podemos deducir que fue cierto que Francisco de Orellana y sus gentes lucharon contra mujeres amazonas y tuvieron que retirarse de nuevo hacia otra parte de la selva. - ¿No me digas que crees en la Leyenda de las Amazonas selváticas?- No lo digo. Lo afirmo y lo creo. Es más, el hombre blanco español que falta en algunos relatos escritos debe ser el segundo fraile que acompañaba a Francisco de Orellana.- ¿Y cómo explicas que, si eso es así, estuviera casado con una amazona?- Muy sencillo. Renunció a seguir siendo religioso, se casó con ella, tuvo hijos o hijas o ambas cosas, pero siguió siendo cristiano... aunque casado. Dejó de ser religioso para convertirse al verdadero Cristianismo que no prohíbe, según las Palabras de Jesucristo, tener esposa para seguir siendo sacerdote. Por eso afirma en su tumba María es madre de Jesús de Nazaret. Una sola Virgen María, que luego dejó de ser virgen para ser esposa de José y madre de cuatro hijos y tres hijas más. Adorar a tantas Marías diferentes como hacen los religiosos es un sacrilegio y llamarla madre de todos los hombres y mujeres es como tratarla de prostituta. - ¡Dios mío! ¡Es muy fuerte pero muy cierto lo que deduces!- Sólo es cuestión de saber razonar con total sencillez e igual que razonan los niños y las niñas para no dejarse engañar con lo que predican los que son solamente religiosos y prefieren la Verdad de su Religión a la Verdad de Dios. Luego deduzco que si han creado tantas Vírgenes distintas, es porque favorece el negocio de los curas que se aprovechan de la ignorancia de los inocentes y las inocentes personas que se lo creen. Las adoraciones marianas están basadas en falsedades. Y no es lo mismo las adoraciones marianas que la devoción a María, a una sola María, que es el verdadero marianismo... ¿comprendes ahora cómo es verdad el dicho de que en todas partes cuecen habas y en todas partes ni son todos los que están ni están todos los que son?Carmen sonríe ante la sencilla pero grande sabiduría de Jota Jota.- ¿A qué te estás refiriendo ahora, Jota Jota?- ¿Quieres conocer otra verdad?- Por supuesto que sí. Las verdades dan conocimiento y el conocimiento nos libera...- Exacto. No podemos ser nunca libres pero podemos ser algo mucho mejor que se llama liberados. Por ejemplo, ni la Virgen María ni ninguno de los llamados santos y santas que han muerto ya hacen milagros. Porque están muertos y muertas y los muertos y muertas no hacen absolutamente nada salvo descansar. Quien hace los milagros, y es el único que hace los milagros de todos los días, es Jesucristo a través del poder del Espíritu Santo que habita en el interior de algunas personas que están vivas y que son los cristianos y cristianas que lo han recibido a través del Bautismo y por su propia voluntad. Hasta Jesús de Nazaret se tuvo que bautizar y, si recuerdas algo de la Sagrada Biblia Cristiana, fue Juan el Baustista quien le bautizó cuando tenía ya 30 años de edad aunque fue presentado a Dios en el Templo cuando nació. Y esto se puede razonar sencillamente sabiendo que Jesucristo vive y es el único ser que tiene la parte divina y la parte humana al mismo tiempo y, por eso, es el único puente de unión que existe entre los seres humanos y Dios Padre. Sólo Jesucristo hace milagros porque Él es el Camino, la Verdad y la Vida. - ¿Cómo sabes tú todo eso, Jota Jota, a pesar de ser tan joven?- Porque está escrito en la Palabra de Dios. - ¿A qué te refieres con eso?- A la verdadera Sagrada Biblia Cristiana. Y es mi obligación hacerlo saber a las personas que deseen y anhelen saberlo. Puedes comprobarlo por ti misma si logramos salir vivos de aquí. - Entonces... ¿todo eso es lo que transmitió por estos lugares ese fraile español y vasco llamado Baltasar y Balthazar?- Así es. Pero tenemos que afinar mucho más. No lo olvides nunca. No olvides que este fraile estuvo casado con una mujer amazona llamada Txiomara a la cual convirtió en cristiana junto con toda su descendencia. - Es sencillo de comprender, Jota Jota. Dejó la religión y tuvo hijos e hijas pero se convirtió al Cristianismo que no es una religión sino una forma de vivir. Pero... ¿también Francisco de Orellana se unió con alguna otra amazona?- No, Carmen. Francisco de Orellana no pudo llegar hasta aquí. Te repito que en algún lugar de esta selva se encontró con las amazonas y tuvo que luchar contra ella siendo derrotado y teniendo que tomar, junto con toda su tropa, otra dirección diferente. - Entonces es imposible que este ex fraile llegara también hasta aquí.- No llegó hasta aquí. Lo trajeron hasta aquí. - ¡Eso no tiene sentido!- Te equivocas. Está muy claro y tiene un sentido muy lógico. Te explico. La mujeres amazonas debieron haber raptado a este ex fraile y a un buen número de los indios que acompañaban a Orellana. La llamada Txiomara tuvo relaciones sexuales con Baltasar una vez que fue convertida al cristianismo por éste y eso ya es matrimonio para Dios. - ¡Parece insólito en principio... `pero explicado de esa manera es fácil de comprender, de entender y de creer!- ¡Calla! ¡Escucha!- ¡No oigo absolutamente nada!- Eso es. De repente toda la selva se ha quedado en silencio.- ¿Qué significa esto?- Esto significa peligro, Carmen. Cuando toda la selva queda en silencio es señal de peligro.

Lo mejor de todo lo que está sucediendo en los Juegos Olímpicos de Londres 2012 es lo sucedido con el canoísta neozelandés Mike Dawson porque resulta que estaba compitiendo em Kayak (K 1) y en la Primera carrera de la serie masculina (que ganó por cierto el español Samuel Hernanz) quedó en el puesto número 8 por culpa de haber sido penalizado con 2 segundos por la jueza de la carrera que era su propia madre llamada Key Dawson. El neozelandés se enfadó tanto con su madre que decidió consultar con su entrenador Les Dawson, que es es su padre y esposo de la jueza, para ver si le reclamaba a su madre esa decisión y la denunciaba ante el Comité Olímpico Internacional. el padre de Mike Dawson, el ya citado entrenador Les Dawson que es, además esposo de la jueza Key Dawson le aconsejó a su hijo Mike Dawson que no se atreviera a denunciar a la jueza Key Dawson, madre de Mike Dawson y esposa de Les Dawson, si es que quería seguir cenando todos los días en casa. Ante esto Mike Dawson prefirió agachar las orejas y aceptar la penalización de 2 segundos que le impuso la jueza neozlenadesa Key Dawson, que es su madres y está casada con su entrenador Les Dawson, que es su padre. En Nueva Zelanda la noticia ha dejado sorprendidos a todos y, mientras tanto, el español Samuel Hernanz, ajeno a todo este jaleo familiar se alzó con la victoria.Para quienes no sepan y quieran saber que es una kayak les informo que es una embarcación de lona engrasada o embreada, que se utiliza en deportes fluviales y cuyo diseño se inspira en la embarcación de los esquimales, fabricada con pieles de foca extendidas sobre un armazón de madera.Más sobre el Kayak: Término de origen esquimal. Se trata de una variedad de piragua en su origen de un sólo tripulante, usada para pescar y cazar. En la actualidad, en sus variantes modernas, su uso es fundamentalmente deportivo. El tripulante o palista, a diferencia de las embarcaciones de remo, se acomoda sentado y orientado en dirección al avance, propulsando la embarcación mediante una pala de doble hoja o cuchara que no necesita de apoyo sobre el casco.El kayak es una embarcación larga (eslora), estrecha (manga) y en sus diseños tradicionales de cubierta cerrada, sólo abierta en la 'bañera' donde se sitúan él o los palistas. Existen en la actualidad tantos diseños y variantes como usos potenciales pero en general puede considerarse una embarcación pequeña en relación a otras. En ocasiones de diseño extraordinariamente hidrodinámico y en otros casos de diseño compacto y maniobrable. Se construyen kayaks de uno, dos o cuatro tripulantes y dadas sus características pueden encontarse kayaks en aguas tranquilas (ríos, embalses, lagos, piscinas), aguas bravas (ríos de 'montaña' o canales de aguas bravas) y en el mar, incluso en mar abierto. Tal variedad de usos se traduce en gran cantidad de modelos: de pista y descenso de ríos, de aguas bravas, de kayak extremo, de rodeo, kayaks de 'surf', kayak de mar, de kayak-polo, de recreo, entre otras.Un kayakista romántico definió el kayakismo como la transformación de su ser en un barco como un todo: "Mi cuerpo es mi barco y mi alma el capitán".En cuanto a Dawson, además de ser el apellido de este kayakista de Nueva Zelanda llamado Mike Dawson es, también el nombre de una localidad canadiense y de una isla chilena.Más cosas investigadas:Dawson's Creek fue una serie estadounidense que fue emitida por la cadena Warner entre los años 1998 y 2003. La serie trata sobre la vida de cuatro chicos adolescentes que viven en un pequeño pueblo ficticio llamado Capeside, situado en la costa del estado de Massachusetts, de la evolución de sus vidas, desde los primeros años de instituto o preparatoria hasta después de la vida universitaria, tratando todo tipo de dramas y problemas de la adolescencia y sociedad. Kevin Williamson (Creador de Guion Original) es el artífice y creador de esta serie, que tiene un toque autobiográfico de su adolescencia. La serie consta de seis temporadas y de un spin-off de tan solo seis capítulos.Rosario Dawson (n. Nueva York; 9 de mayo de 1979) es una actriz estadounidense, conocida por su papel de Gail en Sin City y de Laura Vasquez en Men in Black II.Shane Dawson (nacido como Shane Yaw el 19 de julio del 1988) es un comediante y actor de YouTube. Dawson es conocido por hacer vídeos de comedia con personajes recurrentes, imitaciones y parodias de populares vídeos musicales. Su canal de YouTube es el quinto canal más suscrito de todos los tiempos, con más de 2,2 millones de suscriptores. Dawson ha expandido su presencia en YouTube agregando un segundo canal para blogs y su serie "Ask Shane" y un tercer canal usando vídeos tomados de su iPhone. La carrera de Dawson comenzó cuando él vio que sus compañeros de clase entregaban videos en lugar de tareas. Shane decidio hacer lo mismo, por eso los primeros vídeos de Dawson en YouTube eran viejas tareas que él entregó durante la secundaria. En noviembre de 2009, fue presentado en Attack of the Show!. En el 2010, la revista Forbes lo nombró el número 25 en la lista de celebridades más famosas de la web.Jack Dawson (1889 - 15 de abril de 1912) es un personaje de la película romántica de 1997, Titanic. Está interpretado por el actor estadounidense Leonardo DiCaprio.PERO HAY ALGO TODAVÍA MUCHO MEJOR:Mireia Belmonte logra la plata en 200 metros mariposa, la primera medalla de España. La prueba de los 200 metros estilo mariposa ha dado a España su primera medalla en los Juegos Olímpicos de Londres 2012. La nadadora Mireia Belmonte ha logrado la plata y ha acabado con la sequía española en la cita olímpica. Su tiempo, 2:05.25, ha sido además récord de España en la distancia.¡La primera medalla para España! ¡Una plata! ¡Mireia Belmonte! Se acabó la sequía española en el medallero en los Juegos Olímpicos de Londres 2012 gracias a una nadadora que ha estrenado su palmarés olímpico con una plata en una prueba que no es su preferida. La catalana de 21 años iba de tapada en la piscina londinense aunque se había clasificado con la cuarta mejor marca, pero luego dio una auténtica exhibición a la hora de la verdad.Saltó al agua a por todas. Después de haber acabado octava en 400 metros estilos, ya tenía su diploma olímpico y sólo le valía una medalla. Dicho y hecho. Lideró la prueba de 200 mariposa durante los primeros 150 metros, en los que lo dio todo. Mireia era consciente de que podía acabar pagando el esfuerzo, pero no quiso guardarse nada. De perdidos al río, que dicen.Al final, en la última recta, la china Liuyang Jiao, una de las favoritas, la acabó superando, pero la nadadora española se defendió con uñas y dientes y sacando fuerzas de donde parecía que ya no le quedaban, impulsada por los gritos de los miles de españoles que veían la final, agarró con fuerza la plata. ¡Una plata épica!Mireia finalizó la prueba con un tiempo de 2:05.25, récord de España por un segundo. La vencedora, la nadadora asiática, batió el récord olímpico con 2:04.06. La tercera plaza fue para la japonesa Natsumi Hoshi, con un tiempo de 2:05.48.Segunda medalla olímpica de una nadadora españolaAntes de Mireia Belmonte, sólo otra mujer había logrado una medalla para España en la natación. Fue la nacionalizada Nina Zhivaneskaya en Sydney 2000. Entonces, logró un bronce en 100 espalda. Ahora, Belmonte ha subido un escalón en el podio con su plata.La de Mireia es la quinta medalla en natación de España en unos juegos olímpicos. A la suya y la de Zhivaneskaya hay que añadir el oro de Martín López-Zubero en Barcelona '92, en los 200 espalda, y los dos bronces de Sergio López, en Seul 1988, y del David López Zubero, hermano mayor de Martín, en Moscú 1980.Es la medalla número 115 para España en la historia de los juegos olímpicos. Un número que visto así no dice mucho, pero es la primera que la delegación logra en Londres 2012. Esta plata tiene un valor tremendo porque permite acabar con el pesimismo imperante en estos juegos olímpicos.Su medalla más importanteHasta Londres 2012, el palmarés de Mireia Belmonte incluía dos oros, una plata y un bronce en Europeos, seis medallas en Mundiales de piscina corta (tres oros, dos platas y un bronce) y siete en Europeos de piscina corta (cinco oros y dos platas).Esta plata en unos juegos olímpicos es su mayor logro. Un premio muy merecido para una nadadora que empezó a tirarse a la piscina a los cinco años para corregir una escoliosis y que ha acabado por convertirse en una estrella de la natación.

Virginia Woolf escribe una especie de tiempo transcurrido bajo el parámetro de la monotonía existente entre la soledad y la falta de soledad de la persona. Destacan los rincones del alma gris de los londinenses. El silencio de la lluvia callada, que es como un palacio de existencia para las compañías silenciosas. Los elegantes anfitriones de la literatura de Virginia se convierten en simples chismes de sociedad. Siempre el mismo "vos mintiendo con vuestra flema" parece criticar Virginia Woolf en estas páginas. Grupos. Pequeños grupos de selectas palabras sencillas convertidas en fantasmas de la moda lingüística. Fulanito, menganito, zutanito y perenganito hacen esto y aquello. Buena crítica social la de Virginia. Los muelles de Virginia son lugares de romanticismo gris deslizándose en el torbellino de los embalajes literarios entre grandes tinglados de sonidos propagandísticos. Y venga el mar gris y el cielo gris. Buques del mundo y para el mundo. Un desfile globalizador (aquí Virginia Woolf se antepone a su tiempo presente) pero, en el fondo, la misma tristeza del tiempo. Estampas de viejos años de otros siglos como si el rumor y el rugido del Támesis las hubiese atrapado con su vieja pátina grisácea. Almas surgidas, de repente, en cualquier callejón de los muelles de Virginia.Por otro lado, un ritmo de lujo "de seda" como cortado con tijeras para buscar la perfección idiomática. Ficciones moralistas de sus personajes elegantes. Compra venta del tiempo aquel del Gran Imperio Británico. Oxford Street, por ejemplo, se mece en un sinuoso transitar de nostalgias. En realidad, las gentes londinenses retratadas por Virginia sólo son sueños del pasado imperial. Y hay como un griterío de voces deedicadas a un Londres atemporal. Virginia nos habla de Dickens, de Johnson, de Carlyle, de Keats... de un conjunto de poetas que buscan una estética métrica (como cortada por un sastre puritano) para hacer juegos de imágenes. Es como un insomnio de amores carcomidos por el puritanimo defraudador. ¿Que son en realidad, por ejemplo, Keats, Brown y los Browne?. En estas citas siempre hay familias viviendo en febrero; de ahí que la limpieza aparente sea sólo una sombra lúgubre de los famosos jardines londinenses. Son autores que parece que van a salir de un momento a otro de las páginas de la historia literaria como sueños imposibles. Y Coleridge y Shakespeare, mientras tanto, quedan fundidos en el abrazo a una saga familiar que siempre vive en febrero. Los abades y los señores catedralicios nunca faltan en la literatura de Londres. Es imposible escribir algo sin ellos, porque son los universales abades y señores catedralicios de la sociedad inglesa. Demasiada grandeza plomiza y demasiada falsa bendición religiosa. No me gustan las disposiciones literarias inglesas sobre sus abades (aunque sean de Westminster) y sus señores catedralicios. A mí no me gusta ese superpoder de la iglesia británica sobre los escritores ingleses. Para ser sincero, los obispos y abades me parecen persopnajes verdes, como con pátina herrumbrosa y vieja de las fotografías del siglo XIX. Y en cuanto a los campus universitarios de la literatura londinense los encuentro correctos, modélicos, pèro demnasidado grises y aburridos. Férreos en una plabra. Virginia Woolf, a veces, logra encontrar espacios blancos en su forma de escribir este libro pero para mí que todo él es de una tono muy gris. Demasiada lluvia de palabras discursivas (pero no porque sean discursos) sino porque discurren entre escenas a las que les falta la sal de la vida. Esa sal de la chispa de los escritores y escritoras de España. Y es que nada tiene que ver el frío, melancólico, triste, aburrido y abúlico romanticismo inglés con el onírico, sensualista y florido romanticismo español de color y calor. Entre ambos existe la distancia de la luz. El libro está bien escrito. Se puede leer con facilidad y da buenos detalles de todos los aspectos de la vida en Londres. Pero estoy seguro de que mañana mismo ya no estará en mi memoria.