A veces me olvido,como se escribe los poemas,como se difluyen en tempos fugacessus metáforas inestables.A veces me olvido,como se eclosionan,como se matizan en bocetos pausados,el lirismo apasionado.A veces me olvido,como destellan,cuando en las vísceras de sus rimas,vislumbra lo inescrutable de la belleza.A veces me olvido,cuanto duelen,cuanto desgarran con pérfidos amores,cuanto reduce mis dolorosas heridas.A veces me olvido que soy poeta,que tengo un tajo en el medio del pecho,que brota, que mana, que supura,sangre, pus, lágrimas y tinta...

Me resultaría más liviano,poder olvidarte,y sacar de mis pensamientostu sonrisa barata.Me seria más fácil,en esta vida sedentariaque llevo como una urna mortuoria,saber que no existías.Que eras un espejoreflejado en el vidriode un bar sin nombrede una calle cualquiera.Que eras una sombra.Unos pasos sin guía.Un vaso vacío.Una cara sin rostro.Que eras tan simple y monótonocomo el humo de mi cigarrillo.¡Oh Dios que fácil hubiera sido!Sin tus ojos de vidrio,esos que no me miraban,esos que no me sentían.Me resultaría tan liviano,todo,si este corazón,este corazón tonto y piantado,no se hubiese enamorado¡ay vida mía!como lo hizo...

Hombre...No argumentes lo refutable,Recrudecer las miserias del mundo,No te hace grande, ni maestre.Hombre...Te redoblo la apuesta mientras siga,Saliendo el sol en la alborada,Yo, en mi elección, tendré fuerzas suficientes.Hombre...Jactarse de lo indefinibleY de lo indispuesto que es el ser humano,Haces de tu criterio, dura idiosincrasia.Hombre...Antes de criticar sosiega al abatido,Antes de enfrentar asiste al mísero,Es más fácil ayudar que discrepar.Ay amigo...Entiendo, más que nadie, la humanidad es dura,Pero sino consagras lo que se te ha otorgado,Nada eres, sin amor solo serás roca...

Tira tus dados, que yo coloco mis fichas,Y si has de ganar, que sea por justa ley.Yo pongo como dádiva, mis ojos pausados,Tú, tus labios perturbadores que saben mentir. Inicias la partida, arremete tu juego,Yo apenas en suspiro te puedo seguir,Se vuelve inexorable tu mente conmigo,Yo, yo mejor ni te cuento lo que provocas en mí. Ahora es mi turno, la magnitud del momento,Hace que mi mano sedienta comience a temblar,Me observas en silencio, me sigues la tirada,Se sienten desbordados los cuerpos, que no dan más. Termina el juego, quedaron prendados mis ojos,Yo me quedé con tus labios que saben besar,Y los cuerpos se volvieron combustibles al momento,¿Quién de los dos perdió la partida?, el tiempo lo dirá.

Vale la pena,mil veces vale la pena.Recobrar la vistapara ver tus ojos claros.Afinar el oídopara escuchar el regreso de tus pasos.Fortalecer los brazospara el aferrar el saludo.Vale la pena,mil veces vale la pena.Acercar la sillapara compartir tu espacio.Acostumbrar mis palabraspara resguardar tus silencios.Preparar mi hombropara cuando apoyes tu mano.Vale la pena, mil veces vale la pena.Saber que el perdón levanta los muros.Que el dialogo fraternoacerca los caminos.Y que vosserás siempre mi amigo.Vale la pena.

Somos incondicionales,al pavor que nos provocasaber que estamos vivos.A la seducida exportación de sueños,y a la deportación de esperanzas. Somos incondicionales,a lo congénito del miedo.Al perturbado discernimiento de nuestro juicio.Al aludido sistema de engranajeen que se destilan nuestros sentimientos. Somos incondicionales,a tu palabra, a la mía y a los versos sin rimas.Al viejo diván del sicólogo de la esquina.Al último amor que dejó huraño nuestro corazón,y la llave debajo de la alfombra. Somos incondicionales,a, amainar las mentiras,para que nos se nos vuelvan síntomas.A la insurrección de hormonas bucanerasque excitan al apareamiento febril en las generosas sabanasy al antiséptico discurso farmacológicode nuestros egos desvariados. Somos incondicionales,a sentirnos míseros y dichosos, en el mismo instanteen que nuestros ángeles y demoniosnos apuestan a las cartas. Somos incondicionales,tremendamente incondicionales,al amor, al sentimiento de culpa,a los recuerdos, a la soledad,a la monotonía, a las costumbres,a nosotros mismos,con nuestros favores y nuestras desventajas. Somos... y eso me es suficiente mi querido amigo,para creer en ti, como si fuese parte mía.

Hermandad que surge de la sangre, del abrazo fraterno que une a los pueblos.Unidad inquebrantable que causa el planeta, la base de la fe que nos conserva.Misericordia en los corazones, la restauración de los sentidos perdidos.Amor la llave perfecta, de la paz solidaria que aún se lleva.Naturaleza de lo que fuimos, somos y seremos, la armonía necesaria del alma.Inclusión de nuestro cuerpo a lo que nos sentimos diferentes y nos negamos.Diálogo, nuestra lengua materna, que jamás debe ser olvidada, ni borrada.Arrepentimiento, nuestro perdón verdadero a los que lastiman sin causa.Defender lo inevitable, hoy hermano somos todos iguales, somos esencia.

"A la  cama no te irás sin saber una cosa más", para la cabeza que me sostiene y para este sombrero de paja, las experiencias es como un río revuelto y crecido que trae de todo, algún que otro beneficio y alguna que otra desventaja.Para la cabeza que me sostiene, la experiencia es algo carnal, -sabe mozito, tengo tantas llagas en el cuerpo como experiencias vivida- le suele decir a las jóvenes cabezas, al final y al cabo es como los pozos del viejo camino al cafetal, tan extenuante pero logrado de una continuidad inevitable, "maña y saber, para todo es menester" rectifican las ancianas cabezas, ¡sí señor!, coincido.Para mi , las experiencias es algo visualmente adquirido, "la experiencia no se fía de la apariencia", no señor, lo sé, cuando desventura el campo, sea por sequía o por inundación, no se distingue el empleado del empleador, ambos se fusionan por la misma necesidad y adquiero como arte del tiempo que "lo importante no es vencer, lo importante es no ser vencido", las cabezas saben esto, pero no sé porque, cosas que pasan, "la lección bien aprendida tarde o temprano se olvida".Las cabezas son tan versátiles, también tan raras e incomprensibles y tan volubles, que, ¡ay Dios de los Sombreros! me fascinan tanto, al punto de adiosarlas.Por ejemplo, cosa que eh aprendido de ellas que "la libertad es una alhaja que con ningún dinero se paga", escuchen este caso, cuando atraparon al hijo de Doña Trinidad con los lechones recién nacidos de Doña Paz, fue llevado a la ciudad donde fue condenado, no había nadie más que él para disfrutar de dormir sin techo, "a estrellas limpias" se diría, cualquier hora era propicia para comer, no había limite de horario ni terrenal para disfrutar de una libertad desbandada, "que la conciencia es un estorbo en el comercio" esa es otra experiencia que lo sabe muy bien Don Santander , que comenzó con un pequeño puesto de tabaco y terminó con un negocio que abastece casi por no decir todos los pueblos del alrededor , en ese logro perdió tres mujeres, cinco hijos, cuatro socios y la oportunidad de morir acompañado."La lengua aunque no tenga huesos la quiebra" no sé porque al decir esto me trae a la memoria al curita que vino de Tolima , que duro tan poco en la iglesia después de la primera confesión de la feligresa más devota, así y por buen largo rato puedo contarles tantas experiencias ajenas, pero la nueva, la que acabo de adquirir es la de la cabeza que me sostiene, "bien habla el que sabe callar a su debido tiempo".A mi me gusta pasear por el camino del cafetal, me gusta impregnarme de tierra y de café, me gusta el repiqueteo del carro y el melodioso silbido de la cabeza, me gusta la brisa del viento que me ladea mi ala izquierda, "bien habla el que sabe callar a su debido tiempo" repito y siento por primera vez un cosquilleo en mis fibras, seguro que no puede ser, que es tan imposible como decir que las piedras lloran, pero me vuelto tan parte de la cabeza que es lo que ahora mágicamente siento.La cabeza que me sostiene y yo, sombrero de paja, tenemos la seguridad de haber hecho lo correcto en no contarle a la mujer de la cabeza que el gobierno prendo la hacienda. Me gusta el camino del cafetal, ese que termina justo en la estación del ferrocarril, ¡nos vamos pa´ la ciudad!"El mejor maestro, es el tiempo y la mejor ciencia adivinen.... la experiencia", ¡sí señor! y esta vez no lo dije yo, sino la cabeza que me sostiene...

"El que espera desespera" dice el viejo proverbio, en cambio la cabeza que me sostiene dice, "la espera me hace paciente", los sombreros de paja no solemos esperar, no utilizamos esa acción verbal en nuestras vidas aleatorias, donde nos cabe el destino nos llevan puestos, el Señor de los sombreros nos diseña para una misión, cubrir cabezas, pero no dice cual.La cabeza que me sostiene espera desde hace años, esta, es una espera indiferente, lánguida pero inflexible, -tu espera es estéril-, le suele decir la mujer de la cabeza que me sostiene, él no contesta, él está tan viejo como la misma espera, es que ya a pasado mucho agua bajo el puente, entonces el silencio es su único refugio y sigue tejiendo tiempo.Una vez al año, sí, solo una vez la espera renace con crudeza, ese día la cabeza que me sostiene amplia su visión hacia el horizonte, no importa la orientación, la cuestión es que si al final de ella alguna sombra difusa desvirtúa la yacente es porque la espera habría de terminar.Pero yo sé, ah sí, yo sé que la espera terminó hace tiempo, en el mercado fue la cosa, era un mediodía caluroso, el aire estaba impregnado aun mezcla rica de cereal y  legumbre, a café y a cacao, cabezas y cabezas, mixtura indefinida entre diálogos y cazuelas.Ella estaba paradita en uno de los puestos, vieja, gastada, con más años de lo que la edad le exigía, él, la cabeza que me sostiene la reconoció, los mismos ojos, la misma boca, la misma frente, se paró al lado y comenzó a observarla, ella siente el aguijón de la mirada, ¿qué te pasa moreno, que necesitas?¿Viene a cumplir su promesa? pregunta él, la anciana extrañada lo observa con detenimiento, entonces reconoce también los mismos ojos, la misma boca, la misma frente, dicen que dicen los que saben, que las cabezas arcaicas no recuerdan lo que hicieron hace cinco minutos, pero sí lo que hicieron hace 20 o 30 o más años atrás, torbellinos de páginas pasadas y dolorosas se agolparon en su frágil memoria, el amor mancebo, el embarazo inesperado, el parir asustada y confusa, la viudez anticipada, aún joven, aún inexperta; de nuevo el amor y la partida, la apremiante e inexorable partida, un morenito de cinco años, paradito en la puerta de la casa de los abuelos y una promesa.Donde no hay ventura, poco sirve la cordura y no es precisamente juicio lo que queda en esa cabeza, pero sí una pequeña, casi minima ráfaga de lucidez como para girar de vuelta hacia la mercadería y balbucear en unas inteligibles palabras, -no lo conozco (y duele el alma) ¿me quiere robar a mí que soy una pobre negra vieja y enferma?, yo no tengo na´ que el sirva mozito, ni casa, ni plata, ni familia (y termina desgarrándose el corazón).La cabeza que me sostiene no insiste, sabe que es ella, pero ahora es una carcasa gris y desvariada, ya no queda nada de su madre, de aquella que lo besó en la frente antes de partir  mientras lloraba en silencio amargo el anticipado abandono, buscarla dentro de ese espectro es buscar la nada, vaya saber por donde deambula su esencia en estos momentos.La cabeza que me sostiene no insiste porque las palabras sobran, y la desgracia a la puerta en la primera ocasión, se cuela y acá ya hubo demasiada.Él está mirando el horizonte y yo respetando su vigila, nada gano pero tampoco nada pierdo, solo comparto.Yo, sombrero de paja que no sabe de esperas os digo, lo que no se empieza, no se acaba y nunca cierren las puertas, que el mundo da muuuchas vueltas.

Ayer por la nochecita, la cabeza que me sostiene observó en el costado del camino al hijo de Don Ambrosio el de la aceitera, y la hija de la mulata que le lava la ropa a la familia Robles, estaban escondiditos entre la maleza, jurándose amor eterno, hubiera sido más eterno si no fuera que la niña tiene solo 15 años y prometido, y el mozo 35 años y casado.Cuando esas cabezas hablan de amor, los recursos léxicos y sintácticos no basta, se podría hacer un diccionario con todos los síntomas  y conductas que en él prevalece, pero a bien entendedor, pocas palabras bastan.Yo como sombrero viejo de paja he observado bastante, sé por ejemplo que amar sin padecer, no puede ser, es que el amor no está en su poder y manipularlo a sus libres antojos menos, y él es una fuerza devastadora, pura y universal que termina haciendo lo que quiere con sus egos desvariados. Sí, el amor es fuerza y como uno bien sabe, a la fuerza no hay razón que le venga, y eso se dice tanto en los viejos burdeles por donde ha pasado la calva cabeza que me sostiene hasta en los más finos salones por donde también ha pasado jejejeje, ¡ay amigo donde el corazón se inclina, el pie camina!Los amantes del pastizal saben que sus vidas corren graves peligros, ¡ohhh pero el amor, el amor tiene su costo!, no es barato, no señor, barato es el agua dirían las viejas criadas, bendita sea el agua por sana y por barata y el amor tiene como vuelto a su costo la  lo-cu-ra... aunque las cabezas tengan la concepción y el desarrollo bien degustado del amor, el eco de su resonancia se mueve en la inconciencia.Cada campana suena según el metal de que está hecho, así que, cada corazón late ante esta situación, según como el amor en el tiempo lo ha templado.Ahora aquellos que dicen que el amor no ha golpeado en su rancho o que jamás ha caído en ese jaletreo de su carroza, os le digo, yo viejo sombrero de paja que aún no se ha deshilachado, mentirosos sin memoria, pierden el hilo de la historia, lo que pasa es que ningún jorobado quiere ver su joroba, y menos una cabeza quiere ver como se pierde.No se niega al amor, por la simple razón que es imposible negar que exista y que por él se mueva el mundo.El único remedio contra el amor, -diría una galera que pasó unos días en el pueblo y el cual nos hicimos muy amigos, historia que les contaré más adelante-, el único remedio es poner mucha tierra en medio y estas cabezas no son, -aunque sea arte alguno-, grandes sepultureros....

Mi ángel y yo soñamos despiertos,bebemos un vino caliente en el bar ahí donde muere el tiempo de recio.Y le pedimos a la mesa vecina,como expertos caraduras que somos un cigarrillo de más.Mi ángel y yo no tenemos secretos,no sabemos de tristeza y aún menos de alegrías,cambiamos el gris a un oscuro intento,mientras un blues amigode tan quemado nos hace cantar.Mi ángel y yo vestimos de negro,los colores se van por una avenida sin fin,aquí no hay semáforos en rojoque detengan al sufrimiento,todos violamos como podemos,la senda peatonal.Los amores son tan pero tan pasajeros,que a veces creemos que solo fueron sueños.El mundo no gira por que lo queremos,así están las cosas te gusten o no.Mi ángel yo caminamos en silencio,mirando algo que no vemos al pasar,gorriones sin nidos, mariposas subastadas,polizontes de la vida, yutas sin ley,y seres que parecen espectros de la noche.Todo tan triste, tan sedentario y tan metódico,pero aún la luna sigue siendo bellacomo una virgen novia en su altar.Mi ángel y yo nos detenemos siempre en la misma esquina,debajo del antiguo farol.Mientras él tan etéreo acaricia mi pecho,yo toco sus alas tan finas e inapropiadas,bajo mi rostro ocultando la desesperación,apenas lo logro y como un kamikazemuero en el intento sin más devoción.Así están las cosas te gusten o no, hay que aceptar.Somos como niños vagabundoshuérfanos de todo.Y como dice la letra "los muchachos de antes..."que se desgarra en la maquiavélica radio,como una herida vieja,doy la media vuelta y me pongo a llorar.

El otro día la cabeza que me sostiene discutió acaloradamente con Don Julián el herrero del pueblo, su mal entendido viene de años, deudas real, se cobra tarde y mal, como siempre no faltaron también los entredichos.La cabeza que me sostiene es de buen pico y cuando ese mismo pico está embebido, más picoteado se pone, el borracho, aunque turbio, habla claro supo decirme una vez un sombrero de cochero en una siesta de verano.Don Julián le reclamaba un yunque prestado, la cabeza que me sostiene pensó para adentro, el que busca, halla y el último mono es el que se ahoga, -que venga él personalmente a buscarlo- le dice al hombre del mandado, él le dice que no puede, que se encuentra enfermo, que el mande el yunque con un criado suyo, la cabeza que me sostiene le dice que no tiene nadie disponible.Me enteré más tarde que Don Julián dijo al enterarse de la respuesta, ¡ah sí, el valiente vive hasta que el cobarde quiere! Así que afiebrado y todo Don Julián se dirigió con su moro hacia la estancia, en el trayecto Don Julián se desmaya y cae para su desgracia rompiéndose un brazo.Cuando la cabeza que me sostiene se entera del accidente se siente tremendamente culpable.¡Ay cuando la malicia sobra, falta el entendimiento!, y él, la cabeza que me sostiene durante varias décadas ha aprendido la lección jurando a los cuatros vientos no volver a cometer semejante error, cuanto más grande la cabeza, más grande la jaqueca, le dice a su mujer.Vaya, vaya, el creador de los sombreros tiene caña muy larga que a todas partes alcanza, me supo decir un anciano sombrero andaluz, yo no sé si me lo dijo a favor o en contra, pero la historia es que te llega.Cuando uno no está acostumbrado a tener mala intención es difícil que la conciencia no estorbe.Si la cabeza que me sostiene hubiera mandado a su criado nada de esto hubiera sucedido, el que mucho abarca, poco aprieta, este refrán viejo que todos recuerdan y nadie percata.Actuar maliciosamente solo un experto lo hace, como hay santos que de pequeño le ha vestido el hábito, también hay demonios que hacen ciencia del soberbio y con su codicia hace capa, lo que por un lado tapa, por otro destapa, lo malo, suele decir el cura del pueblo, lo malo existe porque existe lo bueno, ¿sino como diferenciaríamos nuestros actos?¿Saben cuál es el punto?, yo viejo sombrero de paja os digo, la ocasión es madre de la tentación y juzgar de ligero al seguidito viene el arrepentimiento...

Vivo tal vez en una nebulosa.Sueño sí, talvez, con un mundo distinto.No es pecado soñar, Que yo recuerde nunca lo ha sido.Eh caído sí, Más veces de lo que recuerdo,Pero mi instinto me hizo levantarme,Mil veces más de lo que me he caído.Río sí, río tanto...Pero recuerdo también de haber llorado,Pero me he secado mis lágrimas,Se los juro, con los puños cerrados.No me he quejado, eso te lo afirmo...Es una pérdida de tiempo,No gano nada, no salgo como quiero,Triunfante como debe ser toda esencia.La vida me ha dado más de lo que he dado,Y he recibido del cielo más de lo que eh pedido,Es más no recuerdo haberlo hecho,Siempre dudo, supongo que por eso no pido...Tengo una familia tan grande una casa,Cuatro arbolitos, pequeños, si pequeños,Pero tan fuertes como los robles...Tengo amigos que son diamantes en bruto,Agradezco al cielo haberlos conocido.Vivo tal vez en una nebulosa.¿Y quién no?Sueño sí, Mi Señor, si es posible...Con un mundo distinto...

Entelequia de un mundo vanidoso,Tan hiperbólico,De tan considerado.Es estribo el mismo,De los sueños de los mortalesY estos propios lo extirparon,Por la arrogancia de sus principios. Incognoscible se ha vuelto el destino,Desde que el hombre se volvió inconmovible,Que discordante es repararse,Con la noble naturaleza. La falacia,Fue creerse tan humano.La remesa,Será incalculable si seguimos con esta potestad,De emperadores liliputienses.Que liviano sería todo,El peso de la cruz, apenas sostenible,Si los sentimientos quiméricos que profesamos,De humanidad dolida,Fueran reales...

Soy solo un simple y vulgar sombrero de paja, campechano como las alforjas de Tea, la mula de la cabeza que me sostiene, ¡ojo campechano dije, eso no incluye el olor!.Soy también paciente, tan reservado como el silencio y tan dócil como la masa, como dice mi viejo amigo sombrero de yuta, "el abrigo debe cortarse según sea el paño" y he tenido la suerte y la dicha por así decirlo de cubrir una buena cabeza, él suele recalcar que "la paciencia es una árbol, cuyas raíces son amargas, pero sus frutos son dulces" y lo he comprobado, como testigo y con años, con silencios y largas charlas, con  tumultuosas y apacibles jornadas.Cuando les digo que soy dócil, es por que es imposible no serlo por la siguiente y justa razón,  en esas hermosas noches estrelladas de verano, al murmullo de una suave brisa que refresca el alma, me retiran de la cabeza al mismo instante que el cuerpo descansa sobre una silla hamaca  en el porche de la casa, me colocan suavemente sobre los muslos y la mano de la cabeza que me sostiene comienza acaricia suavemente mi estructura, siento que cada caricia me recompensa, me da esa tierna sensación de que no pertenezco sino que soy parte, ¡nobleza obliga, no es cierto viejo amigo! me dice en comunión la cabeza que me sostiene.En estos mustios letargos, la noche trae magia y a veces tengo una simpática estampa  de que me convierto en cabeza  y otras veces que la cabeza se convierte en sombrero y paradójicamente en vez de aprovechar una charla amena entre los dos, el silencio se convierte en el vínculo más fuerte.Al final, como dice un arcaico refrán "la satisfacción al trabajo cumplido forma parte de la felicidad", entonces ¿por qué no ser dócil con aquello que nos hace sentir bien o útil?Cuando me pongo a pensar como ha sido mi vida de sombrero, digo que es hermosa e interesante, cualquier vida, sea del género que confisque y de la raza que sea, es hermosa si la miras con los ojos del alma y del corazón, yo la comparo  por ejemplo con la abeja, "la abeja tiene el dulzor de la miel, pero también el aguijón que pica" , no lo dije yo, lo dijo un viejo chaman, eso hace la emoción,¡a que sí!, he visto reaccionar a las cabezas después de una picadura de estas pertinaz criaturas, sus sangre bulle como la de un toro, la irritación  se traslada por cada parte del cuerpo y de la boca surge las mas duras y estrafalarias palabras que se habían escondido por otras razones en algún rincón del estomago, eso se llama reacción a lo imprevisto y escozor alérgico.Y sobre lo adquirido en mi proceso de humanización porque al final y acabo lo que he hecho es humanizarme, yo, sombrero de paja os digo lo que he aprendido, "poco es nada, nada puede ser mucho".Buenas noches, será hasta la próxima vez que el camino de cafetal nos encuentre.

A veces miro através de mi ventana,Salir el sol por detrás de la montaña,Lento, radiante, cansino, casi mágicoY pienso, ¿Cuál es mi pena?Y la imagen me responde, ¡solo hay calma!A veces miro a mis hijos jugar en el patio,Descalzos pisan la tierra húmeda por el rocío,Se miran, se ríen, y guardan secretos de niños,Y pienso ¿Cuál es mi pena?Y la imagen me responde, ¡solo hay calma! A veces miro como corre el río que vive frente de casa,Fresco, inmutable, sereno, para el alma saludable,Río que lleva, suntuoso y espléndido la vidaY pienso ¿Cuál es mi pena?Y la imagen me responde ¡solo hay calma!A veces veo llegar a mi madre, vital, fuerte, tenaz,Con mil propuestas para que yo sea feliz,Me observa en silencio, sonríe y sus bellos ojos brillan,Y pienso ¿Cuál es mi pena?Y la imagen me responde ¡solo hay calma!A veces veo al mundo herirse no solo con las armas,Sino con palabras, con indiferencias, con discriminaciones,Con la violencia que conlleva el odio y la saña,Y pienso ¿Cuál es mi pena?Y la imagen me responde ¡no conocen la calma!

Jamás cerró una puerta Dios sin que abriese dos, dice el repetible refrán de la negra Eulogia.La negra Eulogia es de estructura grande y rolliza, neeeegra como el ébano, de dentadura blanca y perfecta, de ojos del color café y una mata de pelo tan ensortijado como imposible de peinar que esconde debajo de un pañuelo rojo como la sangre misma, esta negra Eulogia  tiene una extraña cualidad que me llama mucho la atención, así como es de desgraciada y lengua bípeda, es también de corazón solidario y noble.No es fácil esconderle los secretos a la Eulogia, pueblo chico, infierno grande sabe decir- no hay na` en kilómetros de paraje que se me escape, yo sé to` mozito y hay que ver como lo sé- amedrenta orgullosamente.La negra Eulogia sabe quién se vio con quién el arroyo detrás del cafetal del gallego, sabe si los hijos de Don Cosme le robaron la chancha a Doña Begoña la mujer del puestero y a quién se lo vendieron, si tal es o se hace... no sí pa´ que le digo señor, la negra Eulogia es como abeja que pica a quién poco la maneja, porque ella sabe bien de antemano que no es bueno ser tan bueno.Es un cuervo vestido de mujer, suele decir la cabeza que me sostiene-, sí, siempre suele estar con otros cuervos delata la mujer de la cabeza, es que cuervo con cuervo no se sacan los ojos termina afirmando como una sentencia, pero yo que percibo el tono de la voz humana como un cosquilleó en mis fibras vegetales, la siento dudar, juez que dudando condena, merece pena, y ella eso lo sabe por eso después de terminar la frase gira sobre sus talones y disimuladamente sin que nadie la vea se persigna.La negra Eulogia suele ser la primera en arremangarse y levantar su enagua hasta las rodillas para ingresar al lodo cuando hay problemas, es que su negra cabeza no distingue las clases sociales.Las catástrofes, dice la Eulogia, no son tuyos, ni míos, sino de toditos.Yo he visto a la negra cuando nadie la veía, llorar a escondidos y en silencio la muerte de los angelitos, dicen  los viejos  del pueblo que nunca pudo tener hijos, así que llora con alma  pura por cada uno de esos niños que fallece, comparte el dolor de sus madres y entonces todos hablan y poco dicen, y ella sin decir nada hinca su pecho el peso de la  perdida.Otras veces he visto destrozar su pequeña huerta, único sustento para llevarle a los que perdieron todo en el alud, "algo pa´ calmar el hambre" y de su cama arrancar su única colcha "pa´ cubrir de la fría noche a la embarazada".Porque sea mujer no hubo tronco que detuviera su hacha, ni tierra dura que no cediera a su arado, no hubo espacio vacíos,  ni alegato de tener un pequeño rancho cuando la necesidad de alguna alma buscaba albergue.¡Ay cabezas, cabezas, muchos hablan poco hacen!Y yo sombrero de paja os digo, una boca y dos orejas tenemos, para que oigamos más, de lo que hablamos...Ayer... cuando el sol del verano surgía como una moneda recién sacada de la fundición, ayer a la madrugada la negra Eulogia moría, y extrañamente la cabeza que me sostiene plantó una higuera, de esas que flechan de lo lindo apenas la rozan pero ninguna como ellas pa´ dar sombra.Raras son las cabezas, ¡sí señor!, ¿una higuera?

Sí, soy culpable ¿y qué?De pensar como piensoy de sentir lo que siento. De tomar decisionesa cuesta y reproches.De soñar tan libre y altodefendiendo mis utopías.Si caigo, es mi culpa.Si me levanto, es mi brío.Si el camino que tomolo hago yo misma, a nadie molesto,sino cruzo su cerca.Si me digo forastera,que para mi no es insulto,porque no te reconozco, ni limites ni banderas.Porque tomo corajeal escribir estas poesías.Porque me desangro por dentro,porque lloro por fuera.Eh insulto a boca llenaaquel ególatra pedante,y me muero de ternuraa leer tu lira. Sí, soy culpable, de pensar como pienso,y de sentir lo que sientomás allá de estos versos,más allá, de estos versos...

Tu sexo fundistecon mi sexo fuerte,fundiendo dos bronces.Yo triste, tú triste...¿No has de ser entoncesmía hasta la muerteMía (Rubén Darío)  No te postergues,sabes de lo que te digo. Búscame el sur,sin antes matar el norte con tus besos. No te detengas por favor,recorre con tus manos,mi piel sedienta,como si fuese un velero a la deriva del viento.Prueba el caldeado desierto de mi vientre.Excursiona los volcanes de mis senos.Retiene mi aliento,que se hace tarde, fusiónalo. Enardece mi cuerpo alterándolo con tus jadeos.Susurra mis oídos con tu lengua de fuegoy rodea el canon de mi cintura,con la precisión de los deseos. Llévame al cielo púrpura con tu mar bravío,y piérdete entre la maraña salvaje de mi cabello. Vuélveme tuya,poséeme el tiempo,escribe sobre mí tu historia,y no te postergues amor,no te postergues mas, que me muero, que me muero... 

"Breve habla el que es prudente", me dijo el sombrero de yuta de  Don Emilio un domingo de ramos en la iglesia del pueblo, justito antes de ser retirado de la cabeza que lo sostiene.Don  Emilio tiene un puesto de pescado en la feria y como todo pueblo chico, la cabeza que me sostiene y el pescador se conocen desde las barrigas de sus madres.Don Emilio no es precisamente una persona cuidadosa en su hablar y como todo puestero sabe dichos y hechos de cada uno, entonces si en una hermosa y soleada mañana quieres chusmear algo, ve a la feria, como dice el viejo refrán, que con el buen sol saca los cuernos el caracol y ahí es donde Don Emilio mete el pico pa´ que otro salte y meta el hocico.Estaba la cabeza que me sostiene y Don Emilio meta charlar cuando se acerca al puesto Don Cosme.-¡no sabe la última Don Cosme!, exclama Don Emilio.-pa´ eso está uste´, pa´ contarme compadre, responde Don Cosme.-¿vio al hijo de Don Santiago el zapatero, el que vino hace poco de la ciudad?-sí, el mozito guapo, dicen que estaba estudiando.-dicen, pero he escuchado por ahí que fue echado como un perro de la capital.-¿ah sí?, mira vos el morenito y se la da de intelectual.Y acá es donde el diablo estando ocioso, se mete a chismoso.-dicen que fue por robo.-¡no me diga Don Emilio!-¿vio a la negra Sara la que tiene el rancho al lado del cafetal de los Sosas?, bueno ella tiene un primo segundo y el hijo de este es amigo del compañero de cuarto de la hostería donde vivía este mozo y dice que el moreno metió la mano en la cooperativa de la facultad, la cuestiona es que lo descubrieron.-¡mire uste´ quién le iba a decir!, sin embargo a mí me contaron otra cosa, dice mi mujer que el otro día escuchó una charla muy interesante mientras esperaba comprar las telas para las cortinas, era  la mujer de Don Santiago y la madrina del muchacho, y decían que el niño tuvo que salir apresuradamente de la ciudad porque andaba pisando gallina ajena y lo descubrió el gallo, que volvió antes de lo previsto, dicen que por poco se salvó de no dejar el pellejo en el respaldar de la cama, así que decidió venirse al poblado pa´ descansar porque ya están de vacaciones allá.-vaya, vaya ¿cual será la verdad Don Cosme?.-no sé, pero huir cuando es menester, con honra se puede hacer.-¡sí, tiene razón!, ya me parecía que ese mocoso era jinete chico en caballo grande, se parece a una pulga sobre un elefante.-pero así están las cosas, a mí me da pena Don Sebastian tanto sacrificio pa´ nada.Bueno la cuestión es   que estuvieron ambas cabezas en una larga charla hasta que la cabeza que me sostiene saluda y promete verlos de acá a tres días.Llegamos a la estancia, me retira de su cabeza y me cuelga en el único clavo que hay en la pared.-¿a que no sabes de que me enteré? le dice a la mujer de la cabeza que me sostiene.Ella mientras le sirve café con una pizca de cacao le responde con otra pregunta, ¿Qué?-¿conoces al hijo de Don Sebastian, el que vino de la ciudad hace poco?, estaba estudiando ¿lo sabías no?.-¡sí!.-bueno parece ser que el mozito tuvo un amorío con la mujer de un criador de gallinas, dicen que se escaparon en un caballo, pues el mozo parece ser un buen jinete y se escondieron en un circo, en la carpa de un domador de elefantes, logro huir y se fue a  la posada llamada Cooperativa que comparte con un primo que tiene un retraso en sus facultades mentales y un muchacho llamado Segundo, hijo de Doña Sara la del cafetal, ahí le aconsejaron que vuelva al pago por su seguridad, así que abandona sus estudios y antes de irse le roba el dinero al conserje del lugar ¿qué te parece?-¡uf vaya historia tiene el mozo, hay que tener cuidado, ahora uno no sabe con que intenciones viene cuando se te acerca, dice la mujer.¡Ay  mi señor de los sombreros así son toditas las cabezas! Yo, sombrero de paja os digo: pidan que sus dichos leudados sean llevados rapiditos por el viento, no querrán sembrarlos pa´ luego levantar tempestades, y del dicho a lo hecho hay una diferencia larga de casi un metro, ¡si señor!  

Sí puede ser que me consideren subversiva,porque no me llegan los falsos pretextos de un mundo que gira como quieren algunos,causando dolor en cruzadas nefastas, por las supuestas guerras santas para el "bien" de muchos,mientras que con esas mismas armas con que aseguranse llenan de guita las púrpuras medallas.Sí puede ser que no crea en los premios noveles,cuando en la tierra negra y mestiza  los niños mueren de hambre,y de enfermedades que pululan en la sangrepor causas de experimentos en cuencas ignoradas.Maldigo a boca llena las pruebas, los fallos, las putas sentencias de los Pilatos Internacionales que se lavan las manos,y exhiben orgullosos en sus trajes de Gucci,Organización de las Naciones Unida como palabra sagrada.Sí puede ser que difame a los falsos profetas que indican con el dedo la lapidación de mujeres y de aquellos que se llenan sus morrales con diezmos,y venden parcelas ilusorias en el cielo.Sí puede ser que me he vuelto desconfiada,de los dictadores que se cruzan en el pecho la banda del pueblomientras duermen en viejos cartones los nuevos mendigos,el libro que no llega, la educación que se subasta,yo escuché el consejo del demonio en el oído del ministro,es mejor nos saber que morir sabiendo.Sí puede ser que me consideren resentida,porque te recito canciones de reclamos y huelgas indefinidas,por los derechos "resguardados" en constituciones manoseadas,tu silencio y un subsidio por un voto macabro.Sí puede ser que me consideren subversiva,porque ya no creo en las poéticas encíclicas,solo creo en un Dios de pies descalzosy no en cúpulas de oro ni en cadenas de plata.Sí puede ser que me gane un infierno,que llore lágrimas de sangre con los puños cerrados,aunque me sienta peón en el ajedrez de la vidamientras tenga esta mente y esta bronca que hiere,daré al mundo de mi vientre, herederos, que izarán como bandera gastada y maltrechamis tristes, dolidos y subversivos reclamos...

No he superado aún mi dicha,de estar tan frágil y sentirme tan viva,de sentir en la piel el fragor del colapso,que hizo de mi, la melodía mas dulce,y de ser, junto a la displicencia de la urbe,esa amnesia impasible, innata del gen humano. No he superado aún mi dicha,de asolar en penumbras, esta magnífica orbe.Con esa desidia con que aveces soñamos,con esa negligencia con que superamoslos obstáculos más duros, más crueles y más sádicos,por la simple razón, la más vehemente idea posiblede ser la obra perfecta creada, de mi padre. No he superado aún mi dicha,de ser la esencia mas caprichosa,engalanada de todo albedrío,estimulada de todo sentido,despojada de toda sonroja.¿Con que criterio se guía mi instinto?,¿Con la misma que acecha al corazón convulsionado?Confisco toda razón humana que este a mi alcance,en hallar la idoneidad para subastar mis harapos. No he superado aún mi dicha, de amar,tan desprendida,como me han amado...

Para morirse hay tiempo, suele decir la cabeza que sostiene, pero la vida es tan corta que no alcanza los años para saborearla.Las cabezas hablan de la muerte como cosa ajena, es por la simple razón que están preparados para vivir, hablar de la muerte como cosa propia produce una especie de estupor y escozor que a nadie le gusta sentir.La muerte viste de negro suelen decir; la cabeza que me sostiene sabe refutar esa afirmación, -no, no compadres, yo le he visto y anda de colorao.Si bien recuerdo y mis años de sombrero aún no desvaría fue una tardecita y hace muuuucho tiempo atrás, cuando la cabeza que me sostiene era apenas un jovenzuelo y me acababa de heredar de su tío-abuelo.Ibamos sobre Zaira, una yegua baya prestada  cuando nos perdimos en el cerro, después de mucho andar nos topamos con una caseta bien cuidada con flores protegidas con un blanco y bello cerco, la cabeza que me sostiene sin bajarse de Zaira llama con las palmas de la mano, de adentro contesta la voz de una mujer. - bienvenido el que llama a la puerta con aviso, pobre de aquel que sin avisar llegó; pues tiene pan sobre la mesa el que avisa y solo migaja el que no.- disculpe señora no quiero molestarla, pero he perdido el camino, ¿podría indicarme como volver a encontrarlo?-¡OH estas cosas del hombre de andar buscando siempre caminos!, un camino se hace desde cualquier huella y siempre termina en el lugar menos indicado, responde la extraña mujer.- ¿podría salir un momento señora? pide la cabeza mientras me ajusta nervioso contra su mollera.Es que la necesidad puede más que el miedo, y la necesidad disimulada es necesidad doble, pienso yo no sé ustedes...La mujer aparece en la puerta, es morena, agraciada, robusta, vestida todita de colorado.- ¿así que te has perdido?, es muy común que las almas pierdan el camino, lo interesante es ver cuando encuentran el correcto.- Sí, dice la cabeza que me sostiene, por eso siempre digo que probando sabe uno cual es el que nos corresponde.- a ver moreno, si me contestas una pregunta te puedo ayudar.La cabeza que me sostiene toma coraje, ¿cuál es? pregunta.- ¿la vida y la muerte se puede medir en la misma balanza?Uf!!! me dije por dentro, ¿estará madura esta uva, pa´ hacerse vino?La cabeza reflexiona en silencio, y así quedó nomás, en un confuso y largo silencio, lo que pasa y les vuelvo recordar, era mocoso la cabeza, si aún no sabia mucho sobre la vida menos sabría sobre la muerte. Y es aquí donde yo entro en acción, ¿cómo? se preguntarán ustedes, pues los sombreros tenemos un secreto milenario, y es intervenir en caso extremo en los pensamientos de las cabezas que nos sostienen, es que si yo no trataba de comunicarme con ella (la muerte, la mujer de colorado) no íbamos a salir de esta situación por un buen tiempo. - hace falta saber que es el bien para saber que estamos haciendo mal, (le respondo como si fuese la cabeza) lo blanco no sería blanco sin el negro y el silencio se reconoce por el ruido, se sabe lo dulce de la miel después de sentir la hiel, la balanza señora, no distingue el oro del plomo, porque lo mismo pesa un kilo de plomo que un kilo de oro, solo se necesita diferenciar el material rico del pobre.La vida y la muerte es uno en sí, nadie vive más de los que se merece y nadie muere antes de la  víspera de su fecha.La mujer me observa y emite una pequeña y dulce risa, creo que se había dado cuenta del engaño, pero no sé porqué siguió el teatro.Mientras apoya sus brazos en su cintura y se bambanea de forma seductora me dice sin dejar de sonreír, - el hombre es la balanza muchacho bello, la vida y la muerte son las virtudes que se le fue otorgado con la medida de un dedal para que no halla equivocación en el peso, el hombre teme a la muerte porque aún no descubrió que es parte de la vida, la muerte tiene de finalidad, el de  alagar en su esplendor a la vida y la vida tiene como propósito prepáranos para enfrentar de forma digna y propia a la muerte, nacer es un colapso, morir igual, así como el hombre no está preparado para morir, tampoco lo está para vivir, el concepto de reconocer a ambos como partes unidas y necesarias  entre sí, le otorga el placer de disfrutar.La cabeza que me sostiene despierta de su éxtasis y yo vuelvo a mi silencio, toca con sus dedos mi ala derecha en actitud de saludo y gira para volver por donde veníamos.- tu camino joven, ¿no quieres saber?, pregunta la mujer.- no hace falta señora, puedo encontrarlo yo mismo, responde la cabeza.-¿ah sí?, pienso yo, no hace falta decirle que anduvimos diez horas perdidos hasta que encontramos el poblado más cercano.Yo sombrero de paja, que conocí a la muerte vestidita de colorado, os digo: a partir de mañana comiencen con ventajas, el primer día del resto de sus vidas, ¡sí señor!....•-