Entre saltos y cascadas bajan las aguas del río, Entre rectas y meandros su murmullo he distinguido Murmullo que se hace trueno y a veces dulce canción Canción a veces alegre y otras muchas, decepción. Será que les atribuyo sentimientos, que lo son en los seres que sentimos, donde existe la pasión Pero el río, es sólo río, accidente que nació de algún viejo cataclismo que la tierra laceró, donde  deshielos y lluvias hallaron  su contención. Las aguas tienen memoria  y si  alguien quiere cambiar el curso de antiguos ríos, las aguas resistirán y buscarán por si mismas volver el tiempo hacia atrás hasta los cauces de antaño que las vieron retozar y en caso de no encontrarlos, otro cataclismo habrá. Por eso a veces mis dudas, hechos que me hacen pensar Aunque el río no sea humano se aferra al propio lugar.

Envuelta en gasas y sedas, de suave multicolor, con sartas de perlas finas, su cabello, recogió Perlas en sus orejitas y en la mano, un abanico. Con elegancia y belleza, a todo el mundo encantó. El príncipe estaba aburrido pero  al verla, se animó.  Con adecuadas palabras,  expresó su admiración Ella, que estuvo fregando, como siempre, en la cocina, no supo qué contestar  y se sintió, confundida. Los compases de una danza, la sacaron del apuro, es una inocente niña, muy poco sabe del mundo, Confinada por ser bella, en el hueco más profundo  del castillo de su padre, por una madrastra cruel y sus dos hijas feúchas y amargas como la hiel. Danzaron toda la noche. Embriagada de emoción  ha olvidado que el permiso, que su madrina, le dió ha expirado y el hechizo, también ya se terminó. Al oír las campanadas, por la escalera bajó. Uno de los zapatitos, de su pié, se ha desprendido No puede recuperarlo, allí queda, en el camino. Con el zapato en la mano, el príncipe, pensativo. Es todo lo que conserva de ese momento vivido Y con esa sola prueba, llegará a quien lo ha perdido.

 Anoche he tenido un sueño que nunca te contaré. Quedó húmeda la almohada por lo mucho que lloré. En mi sueño, habías partido. ¡Era tan grande el dolor! Bajé corriendo hasta el río a contarle mi aflicción. Detuvo  el río sus aguas para escuchar mis pesares Y mis lágrimas vertidas alimentaron su cauce. Con sus trémulos arrullos, paciente, me consoló. Junto al césped de la orilla, murmurando, acarició la mano que le tendía, después su rumbo siguió serpenteando por el cauce en su eterna procesión. Tranquila volví del río, con el corazón sereno Recordando su murmullo, desperté en mi tibio lecho

Tras los desgastados cerros, el sol comienza a perderse, Se apagan las claridades  y la luz se desvanece. El colorido se esfuma y negro se vuelve el verde. Vigilante, un buho acecha, desde la rama de un cedro con paciencia y atención que  se descuide  su presa, un diminuto ratón que ha salido de su cueva atraído por las bayas que abundan en las laderas. El felino de los montes, silencioso, entre la hierba, sortea con elegancia, las espinas y olfatea… Al nocturno cazador, desde el aire que sondea, le llegan, del roedor, en vahos, las referencias.Empecinado en gozar de las dulzuras terrenas, el goloso no imagina, que de los dos, es la meta, Baja el buho. Al mismo tiempo, salta el gato hacia el ratón que aprovecha ese segundo que crea la confusión y se escurre entre la fronda, golpeándole el corazón. Amargo se ha vuelto el dulce de la baya que comió.

  Nada será lo que ha sido, ni tu amor, tampoco el mío.  De lo que fue, no hay que hablar, más bien poner paños fríos. Es mejor no preguntar y evitaremos  herirnos. Cada uno se alejará, en busca de otro camino que lo lleve a aquel lugar  que entre varios ha escogido. Quizás consiga otro amor, tal vez cambie su destino, ó  se muera de dolor al no poder conseguirlo. La vida siempre fue cruel con el que todo ha perdido Y si   ha perdido al amor,no lleva nada consigo.   

  La brisa me  trae el eco de palabras pronunciadas en un lejano pasado...  palabras nunca olvidadas. Un juramento de amor, una promesa anhelada, Un desesperado adiós, un lamento desolado, Alegres risas, cantares, un cuento nunca acabado.  En la memoria, grabadas, para siempre quedarán Testimonios del pasado  que no se repetirán Y perdurarán el tiempo, que los pueda recordar   

  No se si me quisiste ni se si te he querido, más de algo, estoy segura, Con otro, no he sentido, la pasión y el deseo, con que me has encendido. Al calor de tu flama, fui braza y fui delirio. Ardimos, crepitamos, retozamos, gemimos. Consagrados a Eros, como dos libertinos, fijándonos, por meta, traspasar lo prohibido. Después, llegó la calma, es lo justo y preciso, en amargo resabio, en tardío suspiro, desvariando en cenizas, vencedores vencidos, herederos a ultranza de paraísos perdidos.   

El joven que viaja en barco, desde su patria, Italia, a la lejana Argentina, con el flamante título de arquitecto, bulle de  ilusiones y deseos de trabajar en  aquello para lo que se ha preparado. Corre el año 1884, Vittorio Meana, de quien se trata, nacido en Susa veinticuatro años antes, hizo sus primeras experiencias en el Estudio de Ingeniería de su hermano César. Contratado para incorporarse al equipo de Arquitectos de Francesco Tamburini, en Buenos Aires, se presentó, apenas llegado. Había mucho y muy importante por hacer. Tenían en carpeta  el Teatro Colón cuyas construcciones, de gran envergadura, estaban en marcha,  los  proyectos  para  el Palacio del Congreso Nacional en  capital federal y el Palacio del Poder Legislativo, en Montevideo. Francesco  Tamburini, fallece en 1890 y Vittorio se hace cargo de los trabajos que, en el caso del Teatro, presentan problemas y complicaciones a resolver.  En 1892, presenta los planos definitivos en los que no hay muchas diferencias con los originales.  El magnífico edificio del teatro, está concebido en estilo neoclásico, en el exterior ático griego, con caracteres renacentistas italianos, la distribución  y solidez, responden  a la influencia alemana  y la ornamentación, es principalmente francesa.  El proyecto que presenta Vittorio para el edificio del Congreso Nacional, gana el concurso, en 1895, y  encara  con gran responsabilidad el desafío. Los problemas que se presentan y debe resolver,  añadidos a su naturaleza, poco comunicativa e individualista, podrían explicar  su alejamiento de actividades académicas y corporativas, tampoco quedan registros de alguna obra privada. Una tarde que regresa a su hogar, a hora desacostumbrada, su tragedia personal, se desata. En el dormitorio matrimonial, encuentra a Luisa, su mujer, y al ex mayordomo. Encolerizado, los increpa y antes de poder reaccionar, el amante  le dispara y lo mata en el acto. Tiene cuarenta y cuatro años. Pocos días después de su muerte trágica, llegó la comunicación de que su proyecto, para hacer el Palacio del Poder Legislativo había ganado la licitación, en Montevideo. La construcción  del  Teatro Colón, uno de los cinco mejores del mundo por la excelencia de su acústica,  comenzó en 1889. Se inauguró el 25 de mayo de 1908 Con la presentación de la ópera Aída de G. Verdi. El Palacio del Congreso  Nacional,  se construyó entre 1898- 1906.        

-Yo no tengo condiciones, ni nací para estudiar, Le dice Juan a su padre, que  llega de trabajar -¡No quiero ir más al colegio, no me pueden obligar! -Está bien no te preocupes, lo que deba ser será. Si lo tienes decidido, nadie te va a presionar. No tendrás que ir a la escuela, si no quieres estudiar. La alegría del muchacho, es difícil de ocultar Ni en sueños, él  suponía que pudiera doblegar el carácter de su padre, con tanta facilidad. El discurso preparado, no tuvo que recordar. Su gran triunfo, a los amigos, se muere por comentar, aunque  antes, lo para en seco, el llamado del papá. - Acércate, todavía, tenemos que conversar.  ¡En esta casa  se estudia, la otra opción es trabajar! ¡Los ignorantes y vagos  aquí no tienen lugar! Será mejor que te vayas tempranito a descansar La jornada que te espera, mañana… ya lo verás. no será fácil y espero que la puedas soportar. - Peeero…. Yo nunca hice nada, dónde me van a tomar? -Nadie ha nacido sabiendo, mañana vas a empezar,  harás lo que se te ordene y nada de protestar! -….Padre, si me lo permite, lo debo considerar, Me parece que, el colegio, es de veras, mi lugar. Allí estoy con mis iguales. ¡Yo necesito estudiar y  prepararme si debo, más tarde ir a trabajar! Conseguiré algo más digno que no lo haga disgustar. -¡Ningún trabajo es indigno, ni es deshonra trabajar! Tienes el gran privilegio de poderte preparar El momento de tu siembra, lo tienes que aprovechar.  Sabrás  si lo hiciste bien,  al tiempo de cosechar. Saluda Juan a su padre. En su cuarto, muy formal, busca  los libros de clase. Así empezará a sembrar.

Hoy, 23 de Mayo de 2010, se cumplen  18 años de la partida “del que vino de tierras lejanas para contarnos tantas cosas,” Don Atahualpa Yupanqui, el nombre artístico,  por nacimiento Héctor  Roberto Chavero, nacido en la pcia. de Buenos Aires. El canto de los paisanos, sus vecinos, prendió en su alma y en la guitarra encontró el acompañamiento soñado para expresar el sentir de su pueblo. Poeta y cantor, nadie como él para traducir en  palabras y notas los sentimientos que desbordan el  corazón del hombre. “Las penas y las vaquitas, se van por la misma senda.  Las penas son de nosotros, las vaquitas, son ajena” Prohibido y censurado, se exilió en Francia. Cuando volvió, reconocido internacionalmente, eligió el lugar para vivir que  sería su refugio definitivo, su oasis personal. Lo encontró en el Cerro Colorado, al norte de Córdoba,  allí construyó su hogar y aunque sus giras lo obligaban a frecuentes viajes, siempre añoraba el regreso: “No hay pago como mi pago, ¡Viva el Cerro Colorado!” Hoy su casa es un museo muy visitado. En el jardín,  bajo la sombra de un roble, fueron depositadas sus cenizas junto a las de un famoso bailarín del folklore argentino y amigo personal, Don Santiago Ayala, “El Chúcaro.”

-¡Si te quieres ir, te vas! le dijo con fiero gesto. Él preparó su equipaje y  se fue sin decir ni esto. Ella se puso a limpiar con desmesurado afán Fregó los  pisos, paredes,  y  los frisos del zaguán. Sacó la loza guardada y la  volvió a refregar, La ropa de los placares, también la volvió a lavar, hasta que en el tendedero no quedó libre un lugar. Después le tocó a las plantas y al césped de su jardín al gato, al canario, al perro, impresionante mastín. Todos se le sometieron, nadie la pudo eludir. Terminó el día agotada, se durmió sobre un sillón. A la mañana siguiente, apenas se despertó comprobó que estaba sola, hasta el canario escapó.

No supiste de mis  lágrimas vertidas y menos que por ti las derramé. Ni de mis largas noches de vigilia, ni de los eternos días que pasé atisbando detrás de las cortinas por si acaso te veía pasar. Latía fuerte, el corazón, dentro del pecho cuando  tu voz, me parecía escuchar. No sabías, porque nunca te lo dije, las veces que he  soñado, en mi candor, que por amarte así, tarde ó temprano, iba a ser yo, la dueña de tu amor. En él cifraba todos mis anhelos, quizás, por eso, Dios me castigó, aposté a  una ilusión y a mis desvelos, respondió tu indiferencia y mi dolor. Dijiste que te irás ¿Cómo cortar tus alas?  Ansia constante  que alienta tu vivir. Desbordaron ocultas emociones y el llanto amargo no pude resistir. Mi reacción te sorprendió de lleno. Me abrazaste como siempre soñé Bebiste de mis lágrimas saladas En tu boca la angustia desterré Tu calor me envolvió con su dulzura. Mi amor por ti, nunca más callaré,

A comienzos del siglo XVI, los papas, también llamados vicarios de Cristo, incorporaron a la vida eclesiástica costumbres y modalidades ajenas por completo a  la doctrina de Jesús, quien vivió y predicó en la pobreza,  obediencia y humildad.  Los nuevos hombres de la Iglesia, mundanos y hábiles políticos, llevaban una vida de opulencia y desenfreno y sus pretensiones se dirigían a dominar el mundo. Rodrigo Borja ó Borgia, español, nacido en Valencia,  fue de los más representativos de esta especie, de la Roma renacentista, y de la corrupción de la jerarquía clerical.  César Borgia ó Borja, hijo de Rodrigo, más tarde papa, como Alejandro VI y de una dama romana, nació en Roma, en 1475. Por ser el segundón, su padre lo destinó a la iglesia. Estudió Teología y Leyes en Perugia. A los 17 años, fue nombrado obispo de Pamplona, arzobispo de Valencia  a lo 20  y  luego, cardenal. De buena estampa, atlético, fuerte, muy ambicioso, de temperamento incompatible con la función religiosa, al morir asesinado Juan, su hermano mayor, cuelga los hábitos y  se dedica de lleno a la carrera militar. Luis XII  lo nombra  duque de Valentinois, de ahí su denominación “ il Valentino”. Adoptó una divisa que lo identifica con una época: “ Aut Cesar aut nihil”  O Cesar ó nadie. Machiavelo, secretario de la cancillería florentina, de los primeros teóricos de la política de su tiempo, escribió “ El Príncipe” basado en sus observaciones de los actos de César, en quien veía al ideal como Príncipe, e hizo un completo análisis de los mecanismos del poder. “ El fin justifica los medios” su lema y  su divisa.   Como administrador público fue justo y modelo de gobernante. Unificó los desmembrados, pequeños estados de Italia central, en el Gran Ducado de La Romagna, base sobre la que se organizó el Estado Pontificio. “Los Borgia ni vivían ni obraban diferente a los soberanos de la época, que recurrían al puñal y al veneno cuando  alguien se les cruzaba en el camino de sus ambiciones y de ello se vanagloriaban” Gregorovius, Biógrafo e historiador. En  1507, a la edad de 31 años, en el fragor de la batalla de Viana, en Navarra, cayó del caballo y  fue rematado en el suelo. Despojado de sus pertenencias y desnudo, lo condujeron a la iglesia de Santa María de Viana,. El obispo de la diócesis, mandó retirar los restos, por considerar que eran indignos de permanecer bajo el recinto sagrado y  se los llevó fuera de la iglesia, bajo la Calle Mayor, “para que fueran pisoteados por hombres y bestias” A mediados del siglo XX esos restos fueron exhumados y depositados dentro de la iglesia bajo una lápida de mármol.     En la tumba de Cesar Borgia, Aquí  yace, en poca tierra, al que todos le temían. El que la paz y la  guerra, en su mano, la tenía. ¡Oh, tu que vas a buscar Dignas cosas de loar! Si tu alabar al más digno, Aquí para tu camino, No cures de más andar.  

  Un  día como hoy, 14 de mayo de 1998, calló para siempre, LA VOZ. Francis Albert Sinatra, cantante melódico y actor, nacido en 1915 en Hoboken,  Nueva Jersey, a partir de un concierto donde cantó Bing Crosby, decidió presentarse a un programa radiofónico, considerado el inicio de su carrera artística. A partir de ese momento  fue contratado para cantar en la orquesta de Harry James en 1939 y al año siguiente, en uno de los conjuntos de swing más populares, el de Tom Dorsey. Su carrera cinematográfica, creció a la par de la de cantante. Levando anclas, Un día en Nueva York,  De aquí a la eternidad, que le valió un Oscar De la Academia de Hollywood, en 1953 y  dos años más tarde es candidato  a otro por  El hombre del brazo de oro. En 1962  estrena la melodía que más lo identifica, “Extraños en la noche” Por  su trayectoria en la música en 1994 fue galardonado con el Premio Grammy.   

No me puedo resignar al  silencio de tu ausencia. La soledad  consiguió, imponerse a tu presencia.Tantas palabras, quedaron, que no he llegado a decir,siguen en mi pensamiento, reservadas para ti Te busco en la multitud que en la estación se atropella, cuando brinca de los trenes, apurada, a su tarea dispersándose en las calles, como hormigas por la arena.  Entre todos los que  corren  tras la ilusión de una  estrella. Alguno quizás la encuentre, aunque alcanzarla no pueda.   Desde un banco de la plaza, la gente, veo pasar….. Miro los rostros, sin ver, desde la mesa de un bar.   Nadie se parece a ti. Ni te pareces a nadie. Pero entre cientos de miles, siempre sabría encontrarte.   Aunque no estén  en tu piel, las marcas que allí  he dejado. Y que me tapen los ojos  ó me obliguen  a cerrarlos, podría, yo, descubrirlas con el tacto de mi mano, o tan solo con  un leve, sutil roce de los labios

A través de costumbres, rasgos, manías etc., descubrimos ciertas particularidades de personajes de la historia mundial que con sus pensamientos y acciones estamparon la huella  de su paso y hasta lograron modificarla. Josip Vissarionovich Stalin, 1879-1953, estadista soviético, se destacó  por sus ideas políticas revolucionarias. En su juventud fue deportado en varias oportunidades por sostenerlas. Colaboró con Lenín y participó en la revolución de 1917. En 1924, muere Lenín  y  Josip luego de desembarazarse de sus oponentes, se constituye en dictador. Mientras  detentó el poder lo hizo con mano dura y fue causa de la muerte de millones de inocentes. En lo cultural, era  un amante de la lectura, lo atestigua su enorme biblioteca nutrida de libros por él leídos, que conservan sus opiniones y anotaciones al margen. También la música, le conmovía y sobre todo, el cine. Quien estaba a cargo de la elección de las películas que se proyectaban  a diario,  debía  estar muy atento al estado de ánimo  del dictador, dependía de ello, su vida. Sus preferidas eran Volga, Volga y  las de Chaplin, porque se identificaban con la clase proletaria  y no se cansaba de mirar.  Al término de la 2ª G M, obtuvo uno de sus trofeos preferidos, la colección de películas que perteneció a Joseph Goebbels, ministro de propaganda de Hitler. La sexualidad, en cualquiera de sus manifestaciones, estaba excluida de las proyecciones y  Stalin, tenía ataques de furia cuando había un desnudo ó  una escena atrevida. En una época, el cine soviético llegó a ser el más poderoso del mundo. Al famoso director, Serguei  Eisenstein, lo tuvo al borde de la locura. Cuando filmaba la 2ª parte de Iván , el Terrible, “La Conjura de los Boyardos”, Stalin se identificó con el Zar Iván.  Serguei, debió hacer 14 cambios., en la escena del beso de Iván con su esposa  por ser "un beso demasiado largo, indigno de un héroe ruso".

Te fuiste un día de invierno, día triste, frío y gris. Borramos nuestro pasado, al  presente lo  perdí. Al futuro, lo vi incierto. Me resigné a no vivir. Con el corazón sangrando, a nuestra casa volví. Ya no era más, nuestra casa, lo tenía que asumir, Sólo muros de silencio, de una tristeza sinfín de amarguras y de agobios. Me dije- Debo salir de esta cruel desesperanza que siempre me lleva a ti. Y porqué si ya te fuiste. Yo misma te vi partir.  Ni diste vuelta la cara para no verme sufrir.   Con perfumadas esencias, me di un baño de inmersión Frote mi piel con aceites, busqué  el vestido mejor, El que estrené en mi cumpleaños, de terciopelo marrón. La fina cadena de oro, la pulsera con reloj. Y el cabello suelto y liso, como siempre te gustó. Puse la música lenta, que solíamos escuchar abrazados en silencio,  intentando capturar, la magia de aquel instante en un vano perdurar. El llanto, la música, el baño, me hicieron adormecer En mi sueño, apareciste. No te quise retener. Ordené que te marcharas, no me pude contener. El dolor que había vivido, repetido, no iba a ser.

Todo, hasta las más pequeñas cosas que nos hacen más fácil, llevadera y confortable la existencia, surgieron como respuesta a una necesidad. Precisamente, hoy, 6 de mayo del 2010, se cumplen 170 años del día que empezó a circular el primer sello postal ó estampilla. Es  simplemente un comprobante de pago previo  a los envíos efectuados por correo. Los hay engomados e impresos. La  anécdota nos cuenta que el profesor Rowland Hill, en un paseo por Escocia, descansaba en una posada, cuando llegó el cartero y entregó una pieza a la posadera. Esta, sin abrirla, la observó atentamente y se la devolvió, alegando que no tenía dinero para abonar. El profesor, apiadado,  al pensar que se quedaría sin noticias de su familia, pagó la media corona  y se la entregó a la mujer, que sin abrirla, la dejó abandonada sobre la mesa. Ante sus preguntas, por esa actitud indiferente, contestó que dentro de la carta, no había nada. Habían convenido escribir, una palabra de la dirección, cada uno de los miembros  de la familia, que vivía muy lejos, si figuraban todos, era señal que estaban bien  y  se ahorraban el costo. Antes se pagaba por kilometraje no por peso. Rowland Hill,  elevó a la Cámara de los Comunes su proposición  de que se pagara por peso lo que fue aceptado  y el 6 de mayo de 1840, salió a circulación el Penny Black, primer sello postal  con el perfil de la reina Victoria, dibujado por el profesor R. Hill, sobre fondo negro y el valor de un penique, de ahí el nombre del sello. El éxito fue inmediato, en una semana se triplicaron los envíos de correspondencia con este nuevo sistema y en poco tiempo se internacionalizó. El Reino Unido,  por notorio y además al ser el primer país emisor de sellos postales, está exento de hacer figurar su  nombre en el sello y en latín, como establece la Unión Postal  Universal.

Ten cuidado con la moza, tiene la sangre caliente. Sonríe, amable, amorosa, después rechina los dientes. Si aprecias tu alma inmortal y tu vida pasajera, evita su cercanía, y su nefasta presencia. En ocasiones es dulce, también suele ser salada Y si algo le cae mal, sabrás lo que es ser amarga. Amarga como el acíbar, como el ajenjo de amarga. Como el resabio que deja, en la boca y en el alma, al negarte sus caricias, sus besos ó sus palabras, sumergiéndote en las nieblas de la cruel desesperanza. Ella sólo puede hacerlo, tiene el alma de gitana Abrazadora, en su fuego ó  frígida en su mirada. En ocasiones es casta, también puede ser mundana, si hay algo que la provoca, la mayor desenfrenada. Entonces, cuando se encienda, como el leño con la llama, quizás , se vuelva cenizas que serán desparramadas por el viento de la vida y volverán a la nada.

  Desde que ella se marchó, Su vida ha perdido el rumbo. Nada será lo que fue. Este mundo, no es su mundo. Se pasa mirando el techo en su cuarto silencioso, donde no entró más la luz desde que ella se marchó, dejándolo pesaroso. La buscó todos los días En sitios que frecuentaban Y en las noches angustiosas, en su triste y fría cama.   El tiempo todo lo cura. El esclavo, la olvidó. Posible es que vuelva a serlo, Otra vez, se enamoró.  

Era un perro de la calle que adoptó recién nacido. Lo crió con mamadera y lo trató como a un hijo. Lo seguía a todas partes, cuando él se lo permitía, cuando no, fiel lo esperaba, hasta la hora en que volvía, entonces, hasta la puerta de su cuarto, lo seguía esperando una palabra y una ligera caricia. Satisfecho se quedaba y allí mismo se dormía. Una noche despertó, algo anormal sucedía. Sensaciones que a su olfato, ningún recuerdo traían a su instinto de guardián, algo malo, le advertían. Fue acercándose a la puerta que forzar alguien quería.  Al cuello se le tiró, con tan buena puntería que apretó la yugular, sin dañarla, aunque podía. El ladrón lanzó un gemido que hizo al amo despertar. Entre dormido y despierto le dio una buena paliza y  arrastrándolo del pelo, lo entregó a la policía. El perro, en la puerta, estaba, cuando el amo regresó, corrió a lamerle las manos y el hombre lo acarició. -“Mi perro, siempre te entiendo, no necesitas hablar, Y entiendes lo que te digo,  Eres mi Amigo leal. Mientras viva, te prometo, que junto a mi, seguirás Estarás bajo mi techo y nada te faltará” El perro, atento lo mira y parece comprender Da sobre si varias vueltas, después se ovilla a sus pies. Los sonidos familiares, lo empiezan a adormecer

Hice otra vez el camino, que ellos hicieron un día. Era el tiempo en que estar juntos, el amor les encendía. Tomada de la cintura,  él la llevaba apretada, algunas veces, del suelo, con brío, la despegaba y al impulso de su brazo, se le hacía que volaba. La ingrávida sensación de volar, sin tener alas magia ponía en sus pies y al corazón exaltaba. En ese ayer, era hermoso todo lo que los rodeaba,  el murmullo del arroyo, de claras y frescas aguas el aroma de las flores  que la brisa  trasportaba, la armonía de los trinos de las aves que cantaban, en los árboles frondosos donde sus nidos colgaban, y los silbidos  del viento entre las hierbas más altas. Recorrieron la alameda de punta a punta y cansada, fue a sentarse en esa roca que ahora la cubre el agua. Creyó haber oído mal, con voz opaca, él le dijo, que tenía que marchar, no sabía, de seguro, si  podría  regresar… La cubrió una densa niebla y no quiso escuchar más. Se alejó, corrió sin tregua. Nada la pudo parar. Un tren venía a su encuentro. Ella no lo hizo esperar

Julia es mucho más bonita de lo que imaginó Daniel, al escuchar su voz por el teléfono. Supera todas sus expectativas. Lo mejor, es que ella, manifestó, al conocerlo, el mismo sentimiento que él sentía. Hay otro factor, favoreciéndolo. Es la flamante cheff  del hotel boutique, donde trabajará junto a dos colegas, decididamente homosexuales, José María y Román, lo que a Daniel, le asegura tranquilidad.  En  la charla que tuvieron, Julia mencionó la pasión que tiene por el chocolate, en todas sus versiones. La casualidad, lo lleva hasta un pequeño negocio, donde entre otras cosas, se venden chocolates. Encarga una primorosa cajita con - “Lo mejor que tengas”-  le recomienda al vendedor. Quiere sorprender gratamente a la chica. A eso de las 11hs. llega   al hotel. Julia, muy concentrada en la decoración de una fuente, recibe encantada el obsequio. Abre la caja ante la mirada  atenta de sus compañeros. -¡Sos un desubicado! le grita.  Daniel  que acomodó la mejilla para recibir  un beso de agradecimiento, es destinatario de una sonora cachetada. Los chocolates se desparraman sobre el piso y los jóvenes, rien a mandíbula batiente. Empieza a comprender cuando  ve a José María, levantar un  chocolate con forma de pene  que lame con lujuriosa gula.  

Decidida a ser feliz, sin nadie que la interfiera, Volvió del diario trabajo, un atardecer cualquiera. Abrió la puerta de entrada y como siempre, encontró, ropas y cosas tiradas, por todo a su alrededor. En la bolsa de consorcio, todas las cosas volcó, Sin importarle del dueño, ni el uso que se les dió. Pasó luego a la cocina, dos bolsas necesitó para tirar las sartenes,  los platos que alguien rompió, Vasos, tazas y cubiertos, que nunca nadie lavó. Siguió por el lavadero, baños, patios y demás Se sumaron otras bolsas que se propuso tirar. Justo un muchacho pasaba con un carrito a pedir Ella le dio una propina, él   llevó todo, feliz. Estaba muriendo el día, terminaba de limpiar, En los pisos que brillaban, se podía uno, mirar Los espejos que quedaban reflejaban otro hogar. A aquel sórdido y mugroso ni lo pudo recordar. Feliz, cansada y contenta, se dispuso  descansar, en el preciso momento que empezaron a llegar sus hijos, con los amigos, extrañados al mirar lo limpio y ordenadito y salieron a buscar las cosas que ya no estaban   ni lograron encontrar. Aunque estaba muy cansada, no quiso disimular. Su enojo había alcanzado niveles sin superar con su bronca que afloraba, los amigos despachó  y a los vagos de sus hijos  con  un cinto amenazó. fueron  todos rapidito calladitos a dormir y antes de cerrar los ojos, se dijo: ¿Esto, será " Ser Feliz"?    

Autor, entre otros, de los ocho tomos del “Tratado de Filosofía Básica” que lo consagró como filósofo y epistemólogo, Mario Bunge, argentino de nacimiento, es desde 1966, titular de las cátedras de Lógica y Metafísica en la Universidad de Mc Gill, en Montreal, Canadá.  A sus 90 lúcidos años, por su conocimiento , sobre  temas actuales, fue entrevistado para dar una visión, hoy,   sobre la Universidad Nacional de Córdoba, una de las más antiguas y prestigiosas de América y su decisión de incorporar, a la Facultad de  Ciencias Médicas,  posgrados  en Homeopatía, Acupuntura y medicinas ayurveda y   tradicional china. Sus respuestas no dejan dudas:                                                              -“La UNC, debería ser coherente. No limitarse a esto, debe cambiar la Facultad de Química, por la de Alquimia,  la de Psicología por Parapsicología. Ciencias por seudociencias, que incluyan, magia, ocultismo, ciencias ocultas. Tendría que volver a la Edad Media. Recuerden los objetivos de la Reforma Universitaria, precisamente, surgida en Córdoba en 1918 para modernizar a nuestra Universidad y avanzar en la  técnica, la ciencia y las Humanidades. Con la incorporación de estas seudociencias, cuyo propósito es puramente comercial, retrocedemos a los tiempos de la  Inquisición. La industria homeopática es poderosa y sólo invierte en agua, no en investigaciones científicas. En Méjico hay una Universidad Homeopática sin labor de experimentación, Sólo cursos para enseñar dilusiones, que además de ineficaces, a los aquejados de enfermedades reales,   que no recurren a la medicina científica, con remedis específicos, al tomar esos preparados, altamente diluídos, los lleva a una muerte segura. La homeopatía es ineficaz, inoperante e inofensiva. Además de retroceder siglos, expone a la Salud Pública  a graves peligros. El método científico, al exigir comprobación empírica  y demostración lógica, es la única garantía contra el dogma y el fanatismo. Los cambios introducidos en la UNC, son un baldazo de agua fría. Una rendición intelectual protagonizada por la casa de estudios, uno de los peores escándalos de la vida argentina. Espero que estudiantes y graduados cordobeses, reaccionen denunciando este ignominioso ataque ala ciencia, a la razón y a la modernidad”

  Mis tristezas, todas, caben, en el hueco de su mano,su sonrisa, aquieta, sola,  mi corazón trastornadoA su serena mirada, no la tientan los rencores,las dudas ni los enojos, solamente los perdones.¡Cómo no sentir placer, cuando lo veo sonriente,si hasta es más clara la luz, al momento en  que aparece!Y al momento en que se va, todo en mi entorno oscurece, se opaca,  mi alrededor. Siento que en mi, languidecen, sentimientos que inspiró y  que deseaba ofrecerlejunto a estas palabras simples y más simples pensamientos  nacidos del corazón y que volarán al viento, sin que lo pueda impedir  y tampoco voy a hacerlo,perdiéndose en los caminos, si no llega a recogerlos   

Entre los escritores que dignificaron al género humano, en una dimensión superior, Gustave Flaubert,  por su  constante búsqueda de la “ palabra exacta” y su fidelidad a un estilo y a su estética, en sus obras, es considerado un modelo. Nació en Ruán,  un 12 de diciembre de 1821. Su historia de colegial, nada encomiable lo sitúa como descuidado y  vago. Es a sus once años, cuando aparece la disposición para la literatura. A los quince, en Trouville, conoce a Elise Schlesinger, una relación que le inspirará  en su madurez,  a escribir en una recopilación de recuerdos de infancia y juventud “ La educación sentimental”. Exceptuado del servicio militar, comienza sus estudios de derecho, en París. Con Víctor Hugo, a quien lo liga una excelente amistad, recorren Córcega y los Pirineos. Su vida, entonces se desliza sin problemas económicos, vive de las rentas familiares. En 1884, decide abandonar los estudios y regresa a Croisset, a la casa paterna, a orillas del Sena, donde le espera su madre. En ese entorno provinciano, inicia su trabajo literario. La única relación sentimental que, de él se conoce es con la poetisa Louise Colet,  que mantiene durante diez años, principalmente epistolar, de la que se conserva importante testimonio, como de la  mantenida con George Sand a quien frecuentaba en los salones de París. Entre 1849 y 1851, recorre Italia, Grecia, Egipto, Jerusalén y Constantinopla. En 1851, instalado en Croisset, se dedica a escribir su obra más conocida, Madame Bovary, publicada en folletines. Acusado, por ella, de atentar contra la moral, lo mismo que su compatriota y colega Baudelaire,  es declarado inocente, contrariamente  a lo que ocurre con éste. Poco después sale a la venta, en formato de libro, con muy buena recepción de público, que le permite costear una visita a Cartago. Este viaje le inspira para su novela Salambó que concluye en 1862. En 1870, estalla la guerra Franco- Prusiana y su vivienda, es ocupada por soldados prusianos que provocan en Gustave, el comienzo de grandes padecimientos nerviosos. Más tarde, comienza su relación epistolar con Geoge Sand, además cuenta entre sus amistades a escritores de la talla de Emilio Zola, Alphonse Daudet, Goncourt,  Turgenev… En 1874, publica “ La tentación de San Antonio” Su obra teatral “El candidato” no tiene la acogida que él espera. El prolongado tiempo que dedica a cada obra, se ve justificado en  la calidad, estética y realismo de los resultados obtenidos. Prepara una sátira que será, de acuerdo a sus deseos, su obra maestra, “Bouvard y Pécuchet”, cuando lo sorprende la muerte, en 1880, a los 58 años.  Más tarde será publicada como su obra póstuma. Sus restos, descansan en el panteón familiar, de Ruán. En 1890, se inaugura en el museo local un monumento a su memoria.

   Cuando dices las palabras, que mi corazón anhela y me miras a los ojos,  se esfuman todas las penas. Se que tienes la virtud  de acabar con mis angustias, sólo con tomar mis manos y albergarlas en las tuyas. Si buscas colmar mis ansias y es ese tu pensamiento, cobíjame entre tus brazos,  muy cerquita de tu pecho. Sentiré tu corazón, junto al mío, ambos latiendoen acompasado ritmo, de un  espléndido concierto. Y si pretendo algo más, es  lo que estás sugiriendo, no lo voy a rechazar. Dejemos al sentimientoy al  instinto, en  libre  obrar,  de común y mutuo acuerdo.       

     En esa tierra fecunda, de héroes y pensadores, de poetas exquisitos y honrados trabajadores, por la abundancia y belleza, de su flora y de su fauna, por sus ríos, por sus lagos, por sus valles y montañas, asombrado, el Almirante, la llamó “ Tierra de Gracia” Hoy, 19 de abril, celebra el bicentenario. Para todos mis amigos, bajo su cielo, nacidos, Les dedico con amor, estos versos tan sentidos.   ALFONSO; ANGELITA, ANNA, ELADIO, FÉLIX, FILIBERTO,  ISABELA,  LIGIA, NIZA, RAFAEL, RICHARD, SOL y todo el resto…….   

Era una luna redonda,  que encendida, iluminaba con viva luz blanquecina, todo el ancho de la playa Tendida sobre la arena, una diosa, semejaba, blanca, como el alabastro y a su suerte, abandonada En sus ojos de gacela, la luna, se reflejaba  la leve brisa nocturna, sus cabellos enredaba. . No era cuestión de perder, la ocasión de retratarla Corrí a buscar una tela, pinceles para pintarla,  la paleta de colores que tenía preparada, con la ilusión de captar la visión que me atrapaba Mi entusiasmo juvenil, ponía en mis piernas, alas. Y en mis manos el deseo, urgente, de dibujarla. Volví del taller, cargando con lo que necesitaba Pero todo había cambiado, la luna y su luz, no estaban  las nubes que trajo el viento, la tenían secuestrada. Tiré las cosas al  suelo, sólo en la diosa, pensaba y fui a buscarla al lugar donde estaba recostada. En el sitio en que quedó, había una roca blanca Ni rastros de la visión  que tanto me fascinara. Al día siguiente volví con cinceles y con masa. De esa piedra nacería, la imágen inmaculada. La que tenía en la mente, tal  como  la recordaba

  Cansada de sus promesas, porque nunca las cumplía. De sus palabras de amor, porque eran todas mentiras, me fui un día de su casa porque dejó de ser mía la hora en que descubrí  su  flagrante felonía. De aquello pasó algún tiempo y no estoy arrepentida. Sin apuro, sin buscar, sin hacerme fantasías Dándome el tiempo preciso, lo que una necesita para reordenar las fichas y empezar otra partida. Sin ganas de repetir errores  en demasía sólo los inevitables… y volver a armar mi vida. Y aquí estoy en este empeño, relajada, decidida a ser feliz como nunca, sino ¿qué razón tendría haber venido a este mundo para andar triste y vencida  

Desde hace unas semanas, cuando su madre empezó a toser y escupir sangre, Charlotte está a cargo de la pequeña tienda, en los suburbios de París,   En el hospital aconsejaron medicamentos  y mejorar su alimentación. ¿cómo hacerlo?  Esa  mísera pocilga da apenas para unos mendrugos. Sólo algunos carretes de hilo, agujas, botones, muy poco para ofrecer y una clientela paupérrima. La chica de diecisiete años, a pesar de todo, es feliz. Por primera vez, saldrá con  Marcel, su nuevo amigo. Le ha prometido una sorpresa y está tan entusiasmada que a cada rato se asoma para calcular la hora,  por la incidencia de la luz solar.  El llamador de la puerta, deja oír su tintineo y  entra un hombre de rostro sereno y bondadoso.  –En qué puedo servirle, Monsieur? - Necesito cordones negros para mis zapatos- Afanosa, busca en una caja alargada y  muestra el único par, rojos y con rayas negras. - No, eso no, exclama el hombre y amaga salir, luego se detiene y resignado, dice:- Está bien, vengan, los necesito y  ahora! - Paga y se retira. Charlotte, luce el único vestido decente y va al encuentro de Marcel que espera en la esquina. Caminan por las estrechas calles adoquinadas, atentos al paso de los carruajes y de los caballos  que  trotan en todas direcciones. A medida que se acercan al lugar, empieza a ver mucha gente que se aproxima hacia un entarimado, construído en  medio de la plaza. Marcel, arrastra a su compañera, no quiere perderse de nada.  Se ubican al frente de donde va a empezar el espectáculo. Entre la chusma que grita y ríe feliz, avanza una carreta, abierta, tirada por dos caballos percherones. Charlotte empieza a comprender. Va a ser testigo del final de esos cuatro hombres y una mujer, que agobiados por la certeza de lo que les aguarda, esperan su turno ante los insultos y el griterío infernal de la gentuza. Un representante del pueblo, erigido, para la ocasión en juez, lee una escueta sentencia, y su  voz gangosa se empeña en remarcar : –“ Culpables de traición a  la Patria y  a sus ideales revolucionarios” Con  un gesto de su mano, da comienzo a la función. -¡ Primero, las damas!- ordena a los ayudantes del verdugo, que se  adelanta encapuchado blandiendo  el hacha en sus manos. Aquéllos, tienen que sostener a la mujer, cuyo rostro, de color ceniciento, no parece entender la sentencia que la condena. La arrodillan ante el tajo. Al otro lado, un gran canasto de mimbre, espera el macabro envío. Charlotte comprende la atrocidad de la acción de la que es espectadora. Quiere escapar. Su sensibilidad rechaza ese horrible entorno de violencia. Los rostros, a su alrededor, espectantes y feroces la asquean. Imposible deshacerse de esa multitud abigarrada. Se aferra  al borde del entarimado, para no caer. El hacha corta el aire y separa limpiamente el torso de la cabeza de la primera ejecutada, que rueda hacia el canasto. Charlotte se derrumba y en un relámpago, antes de perder la conciencia,  los cordones rojos, con rayas negras que sujetan los zapatos del verdugo, atraen, fugazmente, su perturbada atención.

Se ve tan sola, tan triste y abandonada, tu casa… Donde reinó la alegría, ¡de aquello, no queda nada!. Donde tu risa y mi risa, anfitriona e invitada permanentes y en tu mesa, la cabecera, ocupaban. Las cortinas se han cerrado, las puertas, están selladas para evitar las salidas e interferir las entradas. No se oyen esas canciones que al oído deleitaban. ¡Con  tan sincera  ternura  al corazón le llegaban.! El jardín, que era tu orgullo, y con tanto amor cuidabas donde las rosas más bellas, que he visto, lo perfumaban, donde los setos, lucían en prolijas y alineadas profusiones de color, las flores más delicadas. De toda aquélla hermosura, ¡ahora no queda nada! La maleza ha invadido lo que antes engalanaba. Los árboles se ven tristes y mustias todas las plantas. Y cómo habría de ser, ¿qué otra cosa yo esperaba? Si no estás en esa casa, si de ti, no queda nada, desde aquél aciago día en que el amor expiraba.

Desde que el hombre tuvo uso de razón,  deseó conocer la voluntad de los dioses y sus decisiones presentes y futuras. En las primitivas sociedades, el adivino, ocupó un lugar de privilegio y era consultado en situaciones difíciles. El Mántis, así era su designación, podía ser intuitivo (locura ó éxtasis), inducido, ( se basaba en la observación de fenómenos naturales, lluvia, trueno, erupciones volcánicas, etc.). Cuando nacía un humano ó un animal, con  anomalías, era considerado algo de mal augurio. La observación de las vísceras de animales sacrificados, el vuelo ó el canto de las aves, se interpretaban como reveladores de la voluntad divina. El final de Alejandro Magno, fue anunciado por la falta de un lóbulo, en el hígado del animal sacrificado. Herófila, llamada la sibila de Cumas, por haber pasado allí, en la costa de Campania, su vida, es considerada, la más importante.  Bajo el amparo de Apolo, el dios de las profecías, obtuvo de él, expresar el deseo que le sería concedido.  Herófila, levantó un puñado de arena y pidió vivir tantos años, como granitos abarcó en su mano. Le fue concedido. Vivió nueve vidas, humanas, de ciento diez años, cada una. Pero olvidó pedir la juventud eterna. Fue consumiénndose lentamente hasta  reducirse al tamaño de un pájaro apergaminado, que colgaron de una jaula en el templo de Apolo, en Cumas. Entre sus acciones, se cuenta su presencia ante Tarquino el soberbio, último rey etrusco, de Roma, para ofrecerle los nueve libros proféticos, a un precio elevadísimo. Tarquino, se negó a pagar. En su presencia, Herófila, quemó tres y le ofreció los seis  restantes por el precio inicial, tampoco aceptó. Quemó otros tres, y ofreció los tres últimos por igual precio. Tarquino cedió pagando por los tres lo mismo que habría pagado por los nueve. Fueron guardados en el templo de Júpiter y consultados en las situaciones que lo ameritaban, ejercieron una influencia total  respetada y aceptada por los romanos.

 A veces siento miedo de perderte. Tan grande es esta angustia que me embarga sería mejor no haberte conocido a sufrir agonía tan amarga. Presiento, sin embargo, que es mi sino seguir  amando y sufriendo esta tortura Qué sería de mi, sin tu presencia, sin tus besos, sin tu voz, sin tu ternura… ¡No podría vivir, esa es mi pena.! Antes de conocerte, no sabía que la vida,  podía ser de otra manera. Y estoy  en este tren que me conduce por caminos que nunca he transitado de anhelos, de caricias, de promesas… ¡Tengo que deshacerme del pasado! Ese ayer que ha marcado mi existencia con el hierro fatal del desengaño… ¡Por eso, siento miedo de perderte, de repetir lo que me hizo tanto daño!.

Corrián los años de la ocupación de España por los moros. En  el califato de Córdoba, a orillas del Guadalquivir, un grupo de jóvenes estudiantes, bromeaban y reían de las ocurrencias del  más audaz de ellos, Mohamed ben-Abi- Amir. El muchacho, les propuso que cuando llegara a primer ministro, les otorgaría los cargos que deseasen. Uno de ellos, se resistió a la propuesta y lo desafió, a que llegado el momento lo sentenciase al  tormento más espantoso. Sin imaginar que todo se cumpliría, hasta la misma condena. El audaz, de humilde origen y empleos sin relevancia, con el tiempo y a medida que iban cumpliéndose  sus objetivos, cambió su nombre por el de Almanzor  y pasó  a ser administrador del heredero del califato. Con intrigas y otras malas artes, fue introduciéndose en  las esferas del poder. Su inteligencia  y osadía, le impulsaron a prepararse militarmente para la guerra. En Marruecos, debutó y encontró la ocasión propicia. Su desempeño fue excelente y despertó el interés de los príncipes africanos, de gran ayuda para sus proyectos futuros. A su regreso a Córdoba, conoció a Ashma, hija del general en jefe del ejército, con quien se casó, poco después, se hizo nombrar primer ministro. Creó su propio ejército de mercenarios y  sometió con crueldad a quienes se oponían  a sus designios. Se hizo llamar Al -Mansur bi´llah ( el victorioso con la ayuda de Alä) Arrasó todo al paso de su ejército, Soria, Zamora, Avila, Cáceres, León, Barcelona. Su poder se acrecentaba a fuerza de crímenes, mentiras y delaciones. Impuso un régimen de terror y muerte que aumentaba cada día, mientras el territorio cristiano se reducía. La última expedición se frustró al caer enfermo. Logró llegar a Medinaceli, donde murió. En las crónicas castellanas de ese tiempo se lee: EN EL AÑO  1002 MURIÓ ALMANZOR Y FUE SEPULTADO EN LOS INFIERNOS.

 El 12 de agosto de 1806, en las calles de Buenos Aires y en la plaza Mayor, los hombres al mando de Liniers,  combatían  cuerpo a cuerpo para reconquistar la  Fortaleza de los  usurpadores ingleses. Manuela, al lado de su marido,  decidió acompañarlo y afrontar junto a él todos los peligros, sin dejarse amedrentar por el fragor de la lucha ni por el ensordecedor detonar de la metralla. En uno de los lugares de mayor riesgo, estaban dispuestos a todo por defender el terruño. Se los vió luchar con fiereza hasta que él cayó víctima de un certero disparo. Manuela, sin pensarlo dos veces, tomó su fusil y mató al inglés que lo hizo. Recuperada la plaza, fue recompensada con el grado de alférez y goce de sueldo. El parte que envió el general vencedor a la metrópoli rezaba: "No debe omitirse el nombre de la mujer de un cabo de Asamblea, llamada Manuela, la Tucumanesa, que combatiendo al lado de su marido con sublime entereza mató un inglés del que me presentó el fusil".  Una calle de la ciudad que ayudo a reconquistar lleva su nombre.

Los avatares del destino, que la había elegido para consumar su obra, la trasladaron desde su añorado Tucumán, hacia el Río de la Plata.  Allí, más aún que en su amada provincia, la vida, para una mujer humilde, carente de instrucción  y de relaciones era extremadamente dura. Recién comenzaba el siglo XIX.  Las restricciones laborales, sociales  y comerciales, impuestas  por el Virrey,  en nombre de Su Majestad Española,  abrumadoras  para los  residentes de sus extensas colonias de América, se potenciaban  para sus habitantes nativos.   Manuela era una mujer fuerte y saludable, tenía las manos curtidas por el trabajo, la tez oscura. El rostro aindiado se iluminaba con  los destellos de su mirada. Una más entre tantas que desde los estratos más humildes de una incipiente sociedad,  comenzaban silenciosamente, a construir  los cimientos del futuro. Cuántas mañanas la vieron pasar hacia el arroyo, junto a otras mujeres de su misma condición, entonando una copla, con el atado de ropa sucia, que una vez lavada sobre las piedras, extendía para que se blanqueara a la luz del sol. Una vez limpia y seca, pasado el mediodía, regresaba a su rancho para seguir con sus otras ocupaciones. Planchar, cuidar de la pequeña huerta, preparar la mazamorra  las sabrosas empanadas y los pastelitos que deleitaban a  una clientela que continuamente aumentaba. No escatimaba esfuerzos y se daba tiempo para todo, hasta para ponerse linda y esperar ansiosa la llegada del  amado, las pequeñas compensaciones de la vida. Corrían  rumores sobre la incursión de barcos ingleses que habían sido avistados próximos a las costas de Quilmes. La ciudad, desprotegida, el virrey sin tomar medidas adecuadas para contrarrestar  un posible ataque, en sus arcas, el oro que debía ser enviado a España, era un motivo más que suficiente para alertar  de una segura invasión. . Los acontecimientos se precipitaron, el 24 de junio,  las naves inglesas al mando del comodoro Popham llegaron a la Ensenada de Barragán, Liniers ordenó abrir fuego, lo que les impidió el desembarco. Las naves al mando de Beresford, al día siguiente ocuparon las barrancas de Quilmes después de dispersar a Pedro de Arce, quien les salió al encuentro con sus milicianos. El virrey, no tomó ninguna medida para  proteger la ciudad, pero puso a salvo los caudales despachándolos en varias carretas hacia Luján.  Con los ingleses pisándole los talones, siguió huyendo con  el tesoro y su familia,  con fuerte escolta,  a buscar refugio en Córdoba. El día 27, Beresford entró en Buenos Aires y asumió el cargo de gobernador. El esposo de Manuela, como todos los hijos del país, no podía ocultar su impotencia. Mientras ella le ofrecía un mate, hablaba sobre su decisión de unirse a las fuerzas del capitán de navío, Santiago de Liniers. Como la mayoría de los que se alistaban para la defensa, carecía de armas y de preparación militar. Suplirían las carencias con el entusiasmo y el valor que les confería el deber de recuperar la tierra que los vió nacer y la certeza de estar haciendo lo correcto. Manuela, callada y atenta,  asintió con los ojos húmedos y un presentimiento nefasto que ahuyentó con un gesto de su mano. Ahí mismo tomó también una decisión irrevocable: acompañarlo en la defensa del terruño. Su noble corazón no admitía que sólo él se expusiera al peligro. Estaban unidos para las buenas y para las otras.  Nada dijo, temía un rechazo, ya se las ingeniaría para  planear la forma de ayudar, podía llevar agua y alimentos, siempre se puede encontrar una manera de hacerlo si hay voluntad, y eso, a ella le sobraba. Continúa.....

Nació Jesús en Belén, de la tribu de Judea, bajo el reinado de Augusto y de  una Roma guerrera. Cumplidos los treinta abriles, dejó a José y a María, con quienes había pasado, hasta el momento su vida. La hora de su misión, en la tierra, se acercaba. Una atroz incertidumbre, como hombre, lo aniquilaba, lo sumía en mil temores, el corazón le estrujaba,  hacía brotar, de sus ojos, sangre y lágrimas amargas. Pero su  esencia  divina del dolor, lo rescataba, convirtiendo en fortaleza su debilidad humana. Reinaba Tiberio, en Roma. Jesús fue en  busca de Juan quien el bautismo le dió, en las aguas del Jordán,. Su vida pública, inicia, es tiempo de comenzar a predicar su doctrina, basada en Amor y Paz Multiplica sus milagros, son prodigios de verdad y busca a sus seguidores, doce apóstoles serán que la nueva fe, en el mundo, con fervor, propagarán. Lo acusan de sedicioso, de buscar confrontaciones contra el gobierno romano que no acepta restricciones. Acusado de “blasfemo”, el Sanedrín, lo condena Pilatos, lava sus manos, ese acto avala su pena. Empieza el triste calvario de dolor y sufrimientos   de amargas humillaciones   que soporta sin lamentos. Su resistencia se quiebra, al ver al pie del calvario a María, destruída.   Verónica con el sudario, enjuga el rostro de Cristo que allí dejará plasmado. La muerte, sobre el pecado, Jesús, el Hijo de Dios, Por propia naturaleza y jamás por adopción. Divino y  Humano, en EL, una misma esencia, son. A los tres días siguientes, será la RESURRECCIÓN Inasequible a los hombres, a la muerte superó En la Encarnación, El Verbo, en Cristo, se humanizó.