Mientras llega el día paso la noche indagando en mí mismo, preguntándome qué es lo que me conmueve y qué es lo que me impide salir a la superficie a expresar lo que me conmueve. De repente, debido a implicaciones del universo inconsciente del ser humano, los sucesos internos de mi pensamiento se desarrollan como escenas de un film que me impulsa a una conexión con los arquetipos universales y ellos crean una fascinación donde conjugo realidad con fantasía que tiene fronteras apenas imperceptibles. Eso es lo primero que se derrumba entre incomprensibles deficiencias narrativas y las impávidas situaciones de mi sueño que me hacen despertar para regresar violentamente a la realidad. Enciendo entonces un cigarrillo para meditar que estoy frente a una película, pero no me distancio de esos momentos sino que me alejan de ellos el sonido del reloj de pared y un espacio delicioso de enajenación experimental que termina por diluirse entre los anillos del humo del cigarrillo. Sin embargo, estas objeciones impresionistas no son las que más me preocupan. De hecho se dejan maniobrar a pesar de su pertenencia a un ritmo a veces excesivamente parsimonioso. Hay entonces un momento de intensidad dramática, donde recreo lo verosímil en mi escenario epocal, pero ese mismo momento me conmina a cuestionarme la posibilidad de la creación de imaginarios sociales. La historia de a noche constituye una posibilidad de remirar mi pasado para impulsarme hacia el futuro mas este principio no cuenta con respaldo suficiente y termina por disiparse también por culpa de un cañonazo que lo destruye todo. Nada puedo hacer, nada puedo desenmovilizar, me queda una sensación de desconcierto, de desconsuelo mientras se consume el cigarrillo y la idea de emanciparme de mis ideas se vacía de sentido en la medida en que como suceso resulta aislado, sin capacidad de potenciar los hechos siguientes porque la narración permanente queda cortada por el ecuador de la nada. Sé que solo es un ejercicio de concepción individual, sin compromiso con un colectivo simbólico y al final, derrotado, pierdo la sangre de mi fiebre creativa esperando que llegue el día en donde la incapacidad de retomar la historia pensada como algo imposible vuelva a legitimizarse de nuevo y me reafirme ese poder imaginario del dominado cuya mínima voluntad de insurrección se enfrenta a un poder omnímodo, eternizado y cínico, que no sé cómo se llama en realidad pero que se encuentra al doblar la esquina de la primera calle que doblo cuando salgo a tomar el sol en el aledaño jardín de las esperanzas. Hasta que por fin triunfo de nuevo y me llego hasta la Gran Avenida donde me espera el Sueño con los brazos abiertos. Feliz abrazo para todos. 

Don León Tigre y Gato comenzó a leer a Umberto Eco: "Fue entonces cuando vi el Péndulo. La esfera, móvil en el extremo de un largo hilo sujeto a la bóveda del coro, describía sus amplias oscilaciones con isócrona mejestad". - ¿Isócrona? -pensó en voz alta.  Sin decir nada más, Don León Tigre y Gato se acercó a la estantería de los Diccionarios de la Biblioteca Municipal de Murcia y buscó ansiosamente, con visible temblor de manos y la mente como huida, cual perdido en las tinieblas de sus pensamientos.  - ¡Isócrona! ¡Isócrona! ¿Qué diablos puede ser esto de isócrona?- No se moleste usted tanto en buscar... porque yo se lo puedo explicar... Fue entonces cuando Don León Tigre y Gato se dio cuenta de la presencia de ella.  - Perdone, señorita, pero estoy enloqueciendo...- No se vuelva loco, señor. Es muy fácil. Isócrona significa que se realiza con un ritmo constante. Con períodos de igual duración. Pero ni hace falta ni es necesario que me de usted las gracias. - Entonces... ¿podría aceptarme una cerveza?- No puedo tomar cervezas con un desconocido; sobre todo cuando me triplica la edad. - ¿Cuántos años crees que tengo yo, jovencita?- A simple vista se descubre que son más de sesenta. - ¿Y usted sólo tiene veinte?- Diecinueve para ser más exacto.- Escuche señorita... sólo quiero hablar... resido en Porlán... muy cerca de la costa y... bueno... quizás le aburra lo que le estoy contando.  Ella le miró a los ojos. Una impenetrable espesura. Una mirada árida y blancuzca.  - ¿Qué le ocurre? ¿Es usted un danzante loco de esos que van contando cuentos con tal de convencerse a sí mismo que los años no han pasado?- Lo mío no es un cuento sino una tragedia. - ¡Ah, ya! La misma historia con todas... ¿no es cierto?...- No. No es cierto. Tú no eres como todas... Ella pensó que se había encontrado con uno de esos viejos que siempre cambian de opinión a la mañana siguiente. - ¿Cómo se ha podido usted fijar en mí?- No me he fijado en ti. Solamente ha sido el Destino. - ¡Vaya, vaya, vaya! ¿Es usted de esos que suelen hablar del Destino con cualquier persona desconocida?- Si me dices tu nombre habrás dejado de serlo. - Micaela. Micaela Sanromán Santamaría. Y soy de San Javier. Pero le advierto que no soy ninguna santa para que me tome por tonta... Un brillante color dorado en su cabello, que se notaba que era producto de algún tinte, la hacía aún más hermosa de lo que ya era de por sí misma. - No estoy pensando en hacerte ningún daño, te lo aseguro -la interrumpió el aparentemente sesentón León Tigre y Gato- sólo quiero hablar y que alguien me escuche. Me llamo León Tigre y Gato. Ella bajó un poco el tono de su voz.  - Ahora me va a soltar usted "el rollo del solitario"...- ¿"El rollo del solitario"? ¿Qué es "el rollo del solitario"- Una pequeña historia de algunos que, bien educados y con singular inteligencia, cuentan con misantropía pero con perverso entusiasmo cuando alguien les escuchan. - ¡Me parece que tú has leído mucho a Edgar Allan Poe!- Está bien. ¿Qué es lo que, en realidad, quiere de mí?- Los inviernos son fríos, Micaela.- ¿Está usted mal de la cabeza? ¿A qué santo y seña viene eso de citar al invierno ahora?- Los inviernos son fríos, Micaela. - ¿Sigue usted interesado en invitarme a unas cervezas?- Exacto. Dos mejor que una. Como los plátanos de Canarias pero en femenino. - Hasta tiene usted cierta gracia. Es lógico reconocerlo. - También es cierto que no hay dos sin tres. - Me parece que está usted muy acelerado, Don León... - ¿Entonces?- Entonces una nada más. - Menos da una piedra.- Exacto. Menos da una piedra y dele usted gracias a Dios.  Una sonrisa vertical apareció en el rostro felino de Don León Tigre y Gato.  - ¡Ah, si hubiese yo sabido antes que estabas aquí esperando!- Le repito que va usted demasidaod deprisa, Don León... porque resulta que estoy aquí esperando pero no precisamente a usted. - ¿Tienes novio?- Desde que tengo memoria. - ¿Y cuándo va a aparecer el afortunado? - ¡Espere usted un par de horas y le verá aparecer!- ¡Qué disparate! ¡No! ¿Cómo puedo yo ser un rival de alguien que logra enamorar a una chica tan guapa como tú desde que tienes uso de razón? Hablando del uso de razón, lo razonable es que salgamos afuera y nos tomemos esas cervezas sin nada en qué pensar. Sólo porque sí. Solo por designio del Destino. Tu novio ni se va a enterar...- Pues le advierto que es demasiado inteligente.- No lo dudo. ¿Se puede saber qué edad tiene tu novio?- Si le digo que veintiseis y que está en plena forma física... ¿sigue usted empeñado en invitarme a esas cervezas?- No hay nada malo en ello, como dijo Júpiter. - ¡Jajaja! ¿Tal vez lo dijo cuando quiso violar a Leda?- ¡Por los mil diablos, Micaela! ¿Por quién me tomas?- De acuerdo. Tomo solamente una, me cuenta su historia personal y después cada uno por su lado.  La sonrisa vertical volvió a aparecer en el rostro felino de Don León Tigre y Gato.  - De acuerdo, jovencita. Será como hablar con mi nieta más preferida.  Ambos salieron de la Biblioteca Municipal de Murcia y se dirigieron a la Cafetería del Polideportivo Juan Carlos I. - ¡Espere un momento, Don León! ¡Me he dejado los apuntes en la mesa!- No importa. Nadie te los va a robar. A nadie le interesa robar cultura. Si fuese tu bolso seguro que ya ni está en un radio de acción de cien kilómetros a la redonda pero... ¿cultura?... ¿tú crees que interesa robar cultura hoy en día? - Estoy de acuerdo. Si alguien los coje antes de que vuelva yo... y dudo que alguien lo haga... será solamente para entregarlos a alguna de las empleadas que atienden a los usuarios. - ¿Y tu novio está macizo?  Esto le sorprendió a Micaela... - ¿De verdad le interesa a usted saber cómo está mi novio?- ¡No! ¡¡No te confundas conmigo!! Sólo es por saber...- ¡Es un atleta completo, Don León, un atleta completo! ¿Le interesa saber que practica todas las artes marciales?- ¿Me estás intentando meter miedo? Soy demasiado mayor para tener miedo. - De acuerdo... es usted demasiado mayor y no teme a nadie... pero eso quizás baste para que usted no intente nada más que contarme su historia. Esa historia que nadie quiere escuchar. - No te vas a arrepentir. - Para empezar a arrepentirme o para empezar a no arrepentirme no entiendo por qué lleva usted una gabardina puesta en pleno mes de agosto.  El viejo aparentemente sesentón sacó un pergamino muy sucio del interior de su gabardina. - Por esto... - ¿Esto qué significa?- Pon mucha atención a lo que está dibujado con pluma. Se detuvieron, por unos instantes, en la misma puerta de la biblioteca, ya en la calle, para que ella observara atentamente el pergamino que tenía ahora entre sus manos.  - ¿Esto qué es? - ¡La Isla Hiperbórea! ¡¡Es la Isla Hiperbórea!!- ¿Qué diantres es eso de la Isla Hiperbórea? ¿Quizás un sentimiento? - Mucho más que un sentimiento, Micaela. No podemos evitar que ciertas cuestiones... - ¿Puede ser usted más concreto?- La locura no se debe confundir con la pasión pero la pasión se confunde muchas veces con la locura... por eso no es lo mismo decir "no pero no" que decir "no aunque sí"... - Intento comprenderlo del todo...- Ya lo comprenderás más tarde. Ahora fíjate en lo que hay en el ángulo superior derecho...- ¡Una calavera! ¡Oh, sí, es una calavera! Indudablemente parece interesante. Las dos manchas negras parecen ojos... ¿no es cierto?- Sí. Es cierto. - Y la más larga, la que viene debajo, parece una boca. Además, la forma entera es ovalada. - Perfecto, Micaela. Es una calavera ovalada porque es una calavera femenina ya que si fuera una calavera masculina aparecería mucho más cuadrada. - No llego a comprender. ¿Quiere usted decir algo con todo eso?- Quizás... pero me temo que no eres una artista a pesar de que por merecimientos físicos lo podrías ser si te lo propusieras. - Se equivoca, Don León. Soy una artista desde que se lo dije a mi mamá cuando tenía solamente cinco años de existencia continua. Aquella forma irónica de hablar le molestó a Don León Tigre y Gato.  - Bromeas... Ella no hizo caso a la observación del viejo aparentemente sesentón y siguió detallando lo que observaba.  - El cráneo es muy pasable, puedo decir que incluso es un cráneo excelente. - ¿Entiendes de dibujos?- Tengo un gran maestro al que conocemos como Pepe Luis; un tipo genial porque lo más curioso del asunto es que se llama Don Carlos. - ¿Cómo es eso, Micaela? - Muy fácil de entender. Se llama Carlos pero es tan gracioso que todos sus alumnos y alumnas le llamamos Pepe Luis porque nos hace recordar a José Luis López Vázquez. De ahí viene lo de Pepe Luis que, por supuesto, a él no le importa en absoluto porque, en realidad, tiene tanta personalidad propia que pasa olímpicamente de todos nosotros y de todas nosotras. - Entonces... ¿ese tal Don Carlos vive todavía?- Está más vivo que usted y yo juntos y es más libre que todos los que le llamamos Pepe Luis. Simplemente hace su trabajo como un verdadero profesional de la enseñanza. Que le llamemos Pepe Luis intentando bacilarle le importa menos que una papa frita. Él es siempre él y nadie de nosotros ni de nosotras está ni puede estar a su altura. Simplemente es un ser superior. - ¿Murciano tal vez?- Lo curioso es que puede pasar por un murciano pero es madrileñísimo de toda la vida. Madrileñísimo por todos los lados menos por uno...- No te entiendo. Ahora resulta que tu historia es más interesante que la mía.  Micaela Sanromán Santamarïa siguió observando el extraño dibujo del mapa. - ¡Las antenas! Las ha hecho usted tan claras como lo son en  los propios insectos.- ¿Quièn te ha dicho a ti que las he dibujado yo?- Presumo que ya es suficiente. Micaela, con gesto decidido, entregó el pergamino a Don León Tigre y Gato quien, sin decir nada, lo volvió a guardar en el bolsillo interior de su gabardina, a la cual le faltaba el botón superior.  - Es curioso... ¿no se ha dado cuenta usted de que le falta un botón en su gabardina?- Eso también forma parte de mi historia. Pero el tiempo pasa, Micalea, el tiempo pasa... incluso para las gabardinas...  El viejo León Tigre y Gato puso una cara de malhumorado y sintió deseos de volver a sacar el pergamino, estrujarlo y tirarlo a la papelera que había en la misma entrada de la Biblioteca Municipal de Murcia; pero se contuvo, enrojeció intensamente, y luego se quedó muy pálido.  - ¿Qué le sucede, Don León? ¿Se encuentra bien?- Encontrarse. Ese es el verdadero problema de la existencia. - Yo no creo que sea cuestión de filosofar...- ¡Por Júpiter que me molesta lo del botón! - No hay por qué romperse la cabeza pensando en eso, caballero. - Cuando te cuente mi historia cambiarás de opinión. - Entonces... ¿a qué esperamos?... ¿Vamos o no vamos a la Cafetería?- Por supuesto que sí. Allí tengo yo a un amigo llamado Nacho Ávila...- ¿Conoce usted a Nacho Ávila Contreras de la Villa?- Por supuesto que conozco muy bien a Nacho Ávila Contreras de la Villa. Cuando entro en esa cafetería solemos tener conversaciones muy interesantes. También es madrileñísimo por los cuatro lados menos por uno...- ¡Jajaja! ¡Tiene usted buen humor, Don León! Ambos se pusieron a caminar hablando mientras subían, lentamente, las escaleras que les conducía a la Cafetería del Polideportivo Juan Carlos I.  - Lo de mi buen humor sólo es relativo, Micaela...- ¿Y de qué hablan Nacho y usted?- Por supuesto que de mujeres...- ¿Nacho y usted hablan de mujeres?- ¿Te parece tan raro eso?- Me temo que sí...- ¡Cómo! ¿Qué quieres decir?- Supongo que hay temas más interesantes de los que hablar, Don León. - ¿Y qué motivos tienes tú, por Júpiter, para hacer tal suposición?- Cuando dos hombres hablan de mujeres siempre se van demasiado de la boca. A mí no me gusta, para nada, que mi novio me hable de mujeres ajenas. - ¿Y tú crees que Nacho Ávila Contreras de la Villa y yo hablamos de mujeres ajenas?- No lo creo. Lo sé. - Está bien. Supongamos que hablamos de mujeres ajenas. ¿Qué hay de malo en ello?- Que termina siendo demasiado caro. Una vez que dos hombres hablan de mujeres, sean propias o sean ajenas pero sobre todo si son ajenas, no se toman una sola cerveza sino todo un barril entero. Nunca entenderé por qué sucede eso, sobre todo cuando se trata de mujeres ajenas. - Según dijo un tal Andrew Baner Law, no existe la guerra inevitable. Si llega es por fallo del hombre. - Luego me está usted dando la razón. - No soy de los que afirman, con actitudes de sabios, que todas las mujeres guapas sois irracionales.- ¡Jajaja! ¿Acaso es usted uno de esos hombres que, con cualquier edad que tengan, siempre andan enamorados? Por tercera vez, en tan breves minutos, una sonrisa vertical apareció en el rostro felino del aparentemente sesentón León Tigre y Gato.  - ¿Siempre tiene usted la sonrisa vertical?- Solamente cuando hablo con alguna mujer tan explosiva como tú. - Pues tenga mucho cuidado porque las mujeres explosivas, pueden explosionar según dice mi padre... - Supongo que has querido decir explotar...- No. He dicho explosionar. Según mi padre hay diferencias muy esenciales entre ambos verbos. Una tarde estuvimos un largo tiempo hablando de eso. - ¿Y a qué conclusiones finales llegasteis?- Que las mujeres guapas explosionamos sin previo aviso. La diferencia es que explotar siempre viene con aviso previo, mientras que explosionar siempre pilla por sorpresa. - Supongo que tu padre lleva razón. - Es que mi padre es muy lógico. - ¿Es quizás algún profesional dedicado a la Logística aplicada a la mente humana?- No lo sabe usted hasta dónde puede llegar en ese sentido, Don León...  Ya habían terminado de subir las escaleras y se encontraban ante la puerta de la Cafetería del Polideportivo Juan Carlos I.  - ¿De verdad estás interesada en tomar una cerveza conmigo?- No me pregunte más de lo que sé.  - El Diablo me lleve si lo sé yo también. - ¿Está usted bien de la cabeza, Don León?- Como un toro. Tengo la cabeza como la de un toro. - ¿No sería mejor decir como la de un león?- ¡Jajaja! - ¿No me irá usted ahora a contar la famosa historia del hombre traicionado por la mujer amada que es bella y hermosa y todo lo demás?- No tengo tan mal gusto, Micaela. No se me había ocurrido pensar en eso.  Por fin entraron los dos en la cafetería...  - ¡¡Hola, Nacho Ávila!! ¡Sirve dos cervezas pero rápido y no me preguntes nada porque no tengo ganas de contarte nada en el día de hoy! Mañana será otro día mejor si la lluvia no lo impide. O si las autoridades no dan su permiso. Como sucede con los toros. - ¿Qué te sucede, León? ¿Crees que con tanta afluencia de clientes tengo ganas y deseos de perder el tiempo contigo?- Pues ya que estamos los dos de malhumor sírvenos esas cervezas y que seas feliz, muy feliz, sobre todo guardando silencio para siempre si no tienes nada que objetar. - ¿Siempre se tratan ustedes de esta manera? -intervino Micaela. - Poco más o menos solemos siempre empezar así...- No sé si es usted más raro que él o él es más raro que usted. - Sentémonos y hablemos.  Micaela Sanromán Santamaría, de San Javier, y Don León Tigre y Gato, residente en Porlán, se sentaron ante la única mesa que quedaba libre dentro de la cafetería. - ¿Dónde nació usted, Don León? El viejo aparentemente sesentón vio la ocasión de comenzar su tarea de atracción natural... - Yo nací en la más completa oscuridad. - ¡Eso nos pasa a todos y a todas! ¡Todos y todas nacemos sin ver nada!- Cuando digo que nací en la más completa oscuridad te quiero decir que no sé en qué lugar he nacido ni en qué lugar pasé mis primeros cinco años de edad. - ¡Caramba, Don León! ¡Vaya que es usted interesante!  Viendo que ella parecía estar absorbida por su historia, el aparentemente sesentón Don León Tigre y Gato siguió adornándola...  - ¿Sabes que Júpiter tenia toda la razón con eso de los nacimientos?- Ahora mismo no sé qué me quiere usted decir...- Los egipcios también llevaban razón con el asunto de los escarabajos. De veras. - Si lo dice con tanta seguridad seguro que es cierto. ¿Puede sacar otra vez el pergamino?- Puedo hacerlo pero no he quedado contigo para hablar de escarabajos ni de calaveras sino porque necesito que alguien me escuche. - ¿Y no tiene para eso a su amigo Nacho Ávila y no sé qué más?- Ciontreras de la Villa. Se apellida, exactamente, Ávila Contreras de la Villa y no tengo tanta confianza con él para contarle mis historias más apasionantes. - Salvo cuando se trata de mujeres... ¿no es cierto?... - Salvo cuando se trata de mujeres. Pero no perdamos el tiempo perdiéndonos en el limbo de los dioses. - ¿Es que usted se cree todo un dios?- Júpiter y yo necesitamos la ayuda de una persona en quien podamos confiar. Y no es precisamente Nacho Ávila Contreras de la Villa un tipo en quien se pueda confiar porque traiciona demasiadas veces. Por eso me cae tan gordo además de que esté tan gordo. Tú eres una persona distinta. Tú eres una persona única. Tú eres una persona adorable. - ¿Hemos venido aquí a que me piropee sin discriminación alguna o a que yo haga de buena samaritana en esto de escucharle?- Deseo vivamente que me comprendas. ¿Tengo la plena confianza de que no se lo vas a contar a nadie?- La tiene. - Entonces espero que no la consideres una absurda historia. - Lo siento... lo siento mucho... pero eso sólo lo puedo considerar o no considerar una vez que la haya escuchado. Ahora bien, comienza usted muy mal si cree que soy fácil de impresionar haciéndose pasar por Júpiter. - ¡Insisto en que lees mucho a Edgar Allan Poe!- Pues no es mi preferido. Yo no soy aficionada a leer cuentos de alcohólicos como los de ese tal Poe. Prefiero cuentos de escritores lúcidos y lucidos y para mí que ese tal Poe no sabía escribir bien y por eso se emborrachaba antes de ponerse a la labor de hacer cuentos de escarabajos, por muy escarabajos que fuesen, o de gatos negros, por muy negros que fueran. Don León Tigre y Gato se quedó ligeramente apesadumbrado; pero insistió en todo aquello de Júpiter intentando hacerse más interesante de lo que en realidad era...  - Entablar conversación  con una dama que no entiende nada de Júpiter me parece que es tener pocas probabilidades de tener éxito... pero... en fin... intentaré ser lo menos engreído posible...- ¿A su edad es usted todavía engreído cuando ya debería estar de vuelta de todo? Me recuerda a un tal Agustín Rondero Filo que conocí en los madriles. - Cuando te cuente toda mi historia completa comprenderás mejor. - Le repito que no me subyugan las historias de miedo. Ni aunque me las cuenten seres tan engreídos como aquel tal Agustín Rondero Filo, que se las daba de filósofo porque estaba enamorado de su escasa inteligencia. - Dejemos entonces de hablar de Edgar Allan Poe...- Eso está mucho mejor. Pepe Luis, o Don Carlos si a usted le parece mejor llamarle Don Carlos, me contó a nivel privado que Poe se empeñó en ser poeta desde los quince años de edad, quizás por su apellido de Poe y perdone el chiste fácil, pero que fracasó en todos sus intentos.- Pero... ¿a tanto se atreve ese tal Don Carlos?- No es sólo que se atreva a tanto sino que lo dice de verdad. Poe sólo es un poeta producto del marketing y toda su obra literaria es producto de ese marketing y nada más. ¿Me cuenta ya su historia o vuelvo a la biblioteca a encontrarme con mis apuntes?- ¿Puedo saber a qué te dedicas, Micaela?- Trabajo con los muertos.  Un sobresalto sobrecogedor recorrió todo el cuerpo del viejísimo Don León Tigre y Gato. - Por los diez mil diablos ds de San Luis... esto... quiero decir del Averno... ¡¡no cites a los muertos!!- Es que trabajo con los muertos.  A Don León Tigre y Gato le volvió a sacudir otro temblor corporal completo.  - ¿De verdad que trabajas con los muertos?- Sí. En "La Paz".  Una especie de calma balsámica hizo que Don León superara su miedo.  - ¡Menos mal! ¡Creí que eras sepulturera!- Es que soy sepulturera. De nuevo Don León Tigre y Gato volvió a temblar mientras dio un brinco en su asiento.  - ¿No eres enfermera de "La Paz"?- ¡Jajaja! ¿Yo enfermera? Yo sólo sé que soy una aspirante a ser actriz. Lo que sucede es que, de momento, hasta que llegue mi salto a la fama, trabajo en la funeraria "La Paz".- Entonces... tus apuntes...- Exacto. Son anotaciones sobre cómo actuar bien en los papeles estelares de las películas. - ¡Por Belcebú! ¿Tan alto quieres llegar en el Cine?- Exacto. Si lo consiguió Marilyn Monroe también lo puedo conseguir yo. - Pero Marilyn Monroe era rubia platina.- Yo voy a demostrar que una morena puede llegar tan lejos como llegó ella y sin tener que morirme pronto. Pero... me cuenta ya su historia personal completa o me largo de aquí...- Está bien. Pon mucha atención. Como te dije antes yo nací en la más completa oscuridad. - Buen comienzo pero... no crea usted que yo soy tan ingenua...- No es cuestión de ingenuidad. Yo no he sabido nunca dónde nací. Ni tan siquiera sé si me trajeron de otro planeta y me abandonaron en la Tierra. - Bonita historia. No podría usted haber elegido un comienzo más peliculero. Pero sobre eso ya hay mucho escrito y mucho rodado...- Lo digo en serio. El caso es que fui criado en una granja de Guadalajara, en Mexico, de donde me trasladaron a Guadalajara, en España. De un lugar que no puedo recordar a otro lugar que tampoco recordar puedo. Nadie me ha dicho nada sobre eso. De mayor, pasada ya la adolescencia, me fui a vivir con un par de compañeros que ya han muerto.- ¡Lógico! Si tiene usted ya tantos años es lógico que compañeros mucho mayores que usted estén ya muertos. - ¿Cómo sabes tú que esos dos compañeros eran mucho mayores que yo?- Por una razón también lógica. Si estuviesen vivos usted no tendría que buscar a nadie para contarle su historia personal porque les tendría a ellos. Supongo que eran su padre adoptivo y su madre adoptiva. - Es que no eran mis padres naturales ni mis padrees adoptivos. - Comienza a ponerse más interesante su cuento. - ¡No es ningún cuento, jovencita!- Vale, vale, supongamos que es cierto...- Pero lo más extraño de mi infancia es que un día llegué a conocer a un ermitaño que me entregó este pergamino del cual no he podido separarme nunca jamás aun que a veces lo he intentado. Hasta he pensado en quemarlo varias veces pero algo siempre me hizo que no lo destruyera. Así que he descubierto que nací en la Isla Hiperbórea. Voy contando por el mundo que no sé dónde nací porque no sé donde está esa isla. Intento saber, de una vez por todas, si soy un habitante nacido en la Tierra o provengo de cualquier otro planeta.- ¿Y por qué no consulta usted a algún astrólogo?- Los astrólogos siempre se equivocan porque no dicen más que lo que ven. Pero lo que ellos ven no es la realidad sino sus reflejos de lo que ellos piensan que es la realidad. ¡No me interesa saber lo que piensan los astrólogos sino lo que en verdad sucedió conmigo!- ¿Y qué ha hecho usted para saber la verdad?- He caminado enormes cantidades de kilómetros y he sobrepasado ya los límites de la resistencia humana por muy increíble que te parezca. He dado varias veces la vuelta a este planeta. Durante algunos momentos de mi vida me examinaron los mejores psicólogos y psiquiatras pero ninguno de todos ellos me pudo explicar con lógica lo que me sucedió. A veces pienso que soy Supermán pero de verdad y no como un cuento de tebeos llevado al cine. - ¿No ha buscado usted en su árbol genealógico?- Mi árbol genealógico no existe. Me llamo León Tigre y Gato porque así me llaman desde pequeño pero, por supuesto, no sé nada sobre mi verdadero nombre ni sobre mis verdaderos apellidos. A veces creo que lo de León Tigre y Gato me lo pusieron porque me debieron encontrar en alguna selva, al igual que sucedió con Tarzán pero esta vez de verdad y no como pura ficción.  A Micaela Sanromán Santamaría comenzó a interesarle... - ¿Hasta dónde quiere llegar usted?- Capta primero lo que te voy a decir ahora y entonces tú misma podrás saber qué caminos he seguido...- ¡Egipto! ¡Supongo que usted ha estado haciendo en Egipto algunas averiguaciones que le indicaran su procedencia! - ¿Por qué estás tan segura de eso?- Por el escarabajo que tiene dibujado en el pergamino y del cual no parece que usted tenga demasiado miedo. - ¿Tener yo demasiado miedo de un escarabajo? ¡Ni mucho ni poco! ¡No tengo ningún miedo de ningún escarabajo! Dibujo escarabajos desde que era muy pequeño pero no les tengo ninguna clase de miedo. ¿Cómo voy a tener miedo de un escarabajo si no lo tengo ni de las panteras ni de los guepardos?- ¿Guepardos? ¿Se refiere usted a alguna clase de leopardos?- No. Los guepardos son diferentes a los leopardos. ¡Son más temibles porque son menos conocidos! Desde aquel momento, Micaela puso mayor atención mientras su espíritu aventurero comenzaba a inquietarse. Quería salir de la cafetería y volver a la biblioteca, pero comprobaba que no le quedaba otra alternativa más que considerar a aquel pobre viejo como alguien atacado de una especie de locura transitoria. Comenzó a poner mayor interés en lo que él le contaba... esperando alguna sorpresa mientras reflexionaba sobre qué sería mas preferible hacer: ¿seguir allí sentada escuchando cosas que empezaban a ser ya increíbles o volver de inmediato a casa y no contar nada a nadie? - Tengo miedo de lo que usted me pueda seguir contando...- ¡Por Júpiter! ¡Pero si todavía no he hecho más que comenzar! - ¡Cita usted demasiadas veces a Júpiter! ¿De verdad no se cree un dios?- ¡¡No me creo ningún dios!! - Está bien. Pero no chille tanto porque estamos llamando demasiado la atención de todos y todas.  Don León Tigre y Gato se dio cuenta de que se había alterado demasiado y de que aquella muchacha tenía el don de ponerle completamente nervioso del todo.  - Bueno. Calma. No me creo ningún dios sino que cito continuamente a Júpiter porque muchas veces he llegado a creer que yo nací en ese planeta y que, por alguna cuestión que todavía desconozco, me trajeron a la Tierra... - ¿Otra vez con esa absurda tontería?- ¡No es una tontería y mucho menos una absurda tontería! - Baje la voz, por favor.- No es ningún absurdo y tampoco es una tontería. Es que de verdad creo que soy de Júpiter; por lo menos hasta que no sepa bien dónde está la Isla Hiperbórea.- Podemos volver a la biblioteca y buscar en los libros de Geografía y de Historia. - No estoy por la labor de consultar ni geografías ni historias de ningún tipo... lo que yo quiero solamente es saber quién me puede ayudar a viajar hasta ella...  Nacho Ávila Contreras de la Villa se acercó con los dos vasos de cerveza sobre la bandeja,. acompañadas de un platillo con aceitunas verdes sin hueso. - Perdón por el retraso pero, como está usted viendo, hay demasiado clientela sedienta hoy en este local y me encuentro solo. - Soledad. ¡Esa es mi palabra favorita! ¡¡Sol y edad de mi solitaria existencia!! -explotó, de improviso, Don León Tigre y Gato. - Te oigo perfectamente bien sin que tengas que levantar tanto la voz. ¿Ya estás contando a otra víctima inocente la increíble historia de la Isla Hiperbórea?- ¡Me molestan los cotillas como tú, obeso! ¡No eres más gordo porque más gordo no se puede ser en cuanto al género humano! ¡Deja las cervezas sobre la mesa y lárgate por donde has venido, murmurador sin conciencia!- ¡Podrida vida la tuya, León, podrida vida la tuya!- ¡Si tú estuvieras tan solo como lo estoy yo no dirías tantas majaderías! ¡Tu vida sí que está podrida del todo a pesar de tantas personas que conoces! Prefiero la calidad de esta señorita que la cantidad de todas las que te ríen a ti las gracias! - Es que eres muy pesado con las historias que cuentas.- ¿Así se trata a un pobre anciano?- Nada de anciano, León. ¡Tú no eres un anciano sino un viejo! Seguro que ahora le vas a contar a esta belleza que tienes a tu lado lo de la misericordia humana para que se compadezca de ti. ¿Me equivoco?- Escucha, Nacho Ávila Contreras de la Villa... ¡un día  te pueden pìcotear los cuervos! Micaela intervino buscando la paz porque el asunto se estaba complicando demasiado... - ¿Qué quiere decir usted con eso, Don León?- Solamente es una manera de hablar, Micaela. Es una forma de pararle los pies a quien se convierte en un entrometido. Pero olvidemos. Bebamos para olvidar... Nacho Ávila Contreras de la Villa decidió que lo mejor era alejarse y dejarles solos. - Pero resulta que yo no tengo nada que olvidar...- El tiempo pasa, Micalea, el tiempo pasa y cuado tengas sólo unos pocos años más verás cómo si tendrás muchas cosas que olvidar. - ¿Tiene usted algo muy importantre  que olvidar, Don León? ¿Tal vez algo relacionado con el botón que le falta en la gabardina?- Tienes muy buenas intuiciones, Micaela... - ¿Qué pasa con ese botón que cuando lo nombro usted se pone nervioso aunque intenta disimularlo?- Una maldita aventura...  Micaela empezó a sentir que aquello se ponía cada vez más interesante... - Cuente usted, cuente usted Don León. - Sucedió una noche... - ¡Vaya! ¡No podía faltar la noche en una historia increíble!- El primer botón de mi gabardina era de oro... - Así que le pone nervioso haberlo perdido... ¿no es cierto?...- No es cierto. Lo que me pone nervioso es la forma en que lo perdí. - Quizás lo tenga usted perdido en algún lugar de su vivienda...- ¿Mi vivienda? ¿Sabes tú cuál es mi verdadera vivienda?- Supongo que tendrá alguna. - Supones bien pero no tiene ahora importancia alguna. El botón de oro no lo perdí en ningún lugar.- No se puede perder nada en ningún lugar. Siempre debe haber algún lugar para perder algo. - ¡¡Me lo robaron!!- ¡No se agite usted tando, Don León, no vaya a ser que salgamos todos rugiendo! ¡Un botón de oro, por mucho valor que tenga, no merece la pena tanta agitación nerviosa!- Es que lo que no se puede admitir es la manera en que me lo robaron. - Cuente, cuente Don León. Parece que la historia se anima. - Fue una noche en Madrid. Andaba yo en la Luna... - ¿Fue en Madrid o fue en la Luna? Aquella irónica salida de Micaela hizo que otra sonrisa vertical aflorara en el rostro del viejísimo Don León Tigre y Gato.  - Fue en Madrid... - Le veo ya más relajado. Por un momento creí que usted había sido alguna vez astronauta. - Lo intenté. Intenté serlo. Pero la NASA no tenía ya interés en enviar a ningún otro hombre a la Luna. Simplemente llegué tarde. Pude haber sido el primer humano interesante en llegar a ella en lugar de ese anodino Neil Armstrong. Yo no habría dicho la memez de "un pequeño paso para el hombre, un gran paso para la humanidad" que, por cierto, la llevaba ya apuntada antes de partir la nave espacial de Cabo Cañaveral.  Ella empezó a beber su cerveza...  - ¿Qué habría dicho usted?- Algo no premeditado pero mucho más interesante. - ¿Por ejemplo?- Por ejemplo... "este es un paso enorme para la imaginación"- No está mal. No está nada mal. Muy romántico. Pero... ¿qué pasó con el botón de oro de su gabardina?- Te repito que fue una noche en Madrid. Andaba yo preguntando por la Isla Hiperbórea en diversos bares de mi ruta predilecta, a las gentes del mal vivir por ver si alguno de ellos o de ellas me podía aclarar la cuestión ya que los hombres y mujeres normales, los de la vida sin aventura, son incapaces de hacerlo. Se me acercó un tipo que me habló de la Patagonia pero yo no estaba dispuesto a hacerle caso, porque era muy aburrido por cierto, y como no le hice ni puñetero caso se enfadó cuando le llamé pampero, porque era lo más parecido a un pampero que había visto yo en mi vida. Al descubrir que el primer botón de mi gabardina era de oro... él junto con otro compinche más aburrido todavía que él... me lo arrancaron y se dieron a la fuga. Aquel botón representaba algo muy emotivo para mí. No me interesa tanto el oro pero lo que no admito es gente tan vil en mis recuerdos vitales.  ¿Sabes algo?- Si me lo cuenta...- Aquellos dos envilecidos e inmorales personajillos de la noche madrileña están ya muertos y bien muertos que están.- ¿Muertos de verdad?- Muertos de verdad en mi memoria. ¡Que el Diablo se haya apiadado de ellos porque supongo que están en los infiernos! - ¿Y qué significaba para usted un simple botón de gabardina aunque sea de oro?- Me lo regaló una bruja que trabajaba en Madrid pocos antes de morir. - No me diga que usted es de los que acuden a las brujas para conocer su futuro?- Con tal de saber dónde está la Isla Hiperbórea todo puede valer.- Pero... ¿no se da cuenta de que las brujas mienten más que hablan y eso que rajan más que el cuchillo de un melonero?- En esta ocasión me predijo que si perdía el botón yo perdería, para siempre, mi memoria...- ¿Y usted se cree esa tontería?- No. No me lo creo. Pero la verdad es que estoy perdiendo la memoria poco a poco. - No me lo puedo creer. Uster recuerda hasta el momento en que nació. Bueno, perdone esta ironía, pero no he visto a nadie que tenga tanta memoria como usted. - Reconozco que es así; pero... ¿por cuanto tiempo me durará esta lucidez mental?- Supongo que hasta que encuentre la Isla Hiperbórea y pueda vivir en ella sin tener ya nada más que recordar sino ser feliz sion recuerdo alguno. ¿Cuántos años hace que le robaron ese botón de oro?- Más de treinta... algo más de treinta...-Esto... usted no tiene sesenta años de edad... ¿no es cierto?...- ¿Cómo puedes dudar de eso si todos lo creen así?- Porque si aspiraba a ser astronauta en lugar de Neil Armstrong, por lo menos tiene usted ochenta años de edad o incluso alguno más de ochenta. ¿Cuántos años tenía usted cuando se presentó en la NAsA pidiendo ser el primer astronauta que llegó a la Luna?- No sé  la causa o el motivo pero a ti no te puedo mentir, Micaela. Tienes unos ojos tan bellos y una mirada tan dulce y noble que no te puedo mentir. Tenía cuarenta años recién cumplidos. Quizás por eso me eliminaron como aspirante. - Pues ya estamos en el años 2014 después de Jesucristo... así que haciendo un sencillo cálculo mental, como Armstrong llegó a la Luna en 1969, si es que es cierto que llegó y no fue un montaje de los Estados Unidos,  usted tiene ahora ochenta y cinco añós de edad aunque parezca que sólo tiene sesenta.- Muy inteligente, Micaela, muy inteligente...- Por ciedrto, Don León... ¿fue verdad que Armstrong llegó a la Luna o fue un montaje?- Las gentes buscan fantasmas donde no los hay.- No ha contestado a mi pregunta. - Si fue verdad o si fue mentira no tiene importancia. Armstrong llegó a un lugar desconocido. Algo así quiero hacer yo.- Pero es verdad que usted tiene ochenta y cinco años de edad. - Espero que no se lo cuentes a nadie. Estoy mucho más cómodo cuando todos creen que tengo solamente sesenta. ¿De verdad eres de San Javier?- Sí. De verdad. De muy cerca del Aeropuerto. - ¿Tendrías algún inconveniente en que te llevara en mi coche hasta tu casa? Me has caído muy bien y no quiero que en tu casa te regañen por haber llegado tarde a la hora de la comida. Si te das cuenta ya son las tres. - ¿Y qué sucede con mis apuntes?- Dejalos en la biblioteca. Alguien los encontrará y los entregará a los empleados de seguridad. Sabem guardarlos hasta que alguién pregunta por ellos. Ambos terminaron su cerveza y Micaela quedó un largo rato pensativa... - ¡Vamos, Micaela! No tengas ningún temor de un hombre de ochenta y cinco años de edad que podría ser tu bisabuelo.- Me llaman "La Aventurera" pero en esta ocasión...- ¡En esta ocasión nada de aventuras, Micaela, sino solamente el detalle agradecido de un simple amigo llevándote a casa para que no te regañen por llegar tarde!- Está bien. Si alguien ha encontrado mis apuntes estarán esperándome a que los recoja pero... ¿y qué pasa con mi novio? Me he citado con él para comer juntos... - Simplemente le dices, cuando le veas, que te olvidaste que habías quedado ya anteriormente con un excelente e inolvidable amigo y que era importante cumplir con él porque era la última vez que le ibas a poder verle. ¿No te aprece una buena excusa parfa tu novio?- ¿Quiere usted decir que le diga, cuando le vea, que era la última vez que iba a ver a un excelelnte e inolvidable amigo?- Sí. Le puedes decir que era un compañero de estudios al cual le debías demasiados favores, en el buen sentido de la palabra, y que ya no le verías más veces en el aula para poder agradecerle dichos favores, dicho todo ello en el buen sentido de la palabra. ¿Quñe te parece lo del amigo excdlente e inolvidabvle al cual ya noi verás nunca más? ¿No te parece una excusa genial? Hasta tiene cierta gracia si te das cuenta y te pones a pensarlo. Tanta graci8a que hasta te puede entrar ganas de reír en lugar de llorar. ¿No lo crees tú asçí?- Me parece un chiste sin gracia alguna... - Perdona que te lleve la conmtraria, Micaela. Tiene muchísim,a gracia inventarse un amigo al cual no se le puede dar un plantón porque es excedlente e inolvidable pero al que ya no le vas a ver más.  Si no fuese porque es mentira hasta se le saltan las lágrimas a uno de sólo pensar en la nobleza de ese amigo excelente e inolvidable por el cual se puede dar un plantón al novio porque el novio lo va a poder comprendr. Parece un chiste pero si lo haces bien no se va a noitar tu mentira. - Pero yo voy perfectamente vestida y arreglada para una cita amorosa...- ¿Y no se tiene también amor por un amigo excelente e inlvidable auqnquie no sea tu novio ni vaya a serlo jamás? Tiene mucho más glamur yh morobo el asunto visto desde ese enfoque. ¿Lo comprendes? Te arreglas para estar mejor que nunca con tal de deslumbrar a ese amigo exclentge e inolvidable al cual ya no vas a ver jamás y supoongo que eso le emocioanrá a tu propio novio cuando descubra lo dulce y tierno de tu corazón por tan gran detalle con tu amigo excelente e inolvidable. Ella se quedó otro largo tiempo pensativa...  - Vamos, Micaela... esfuerza un poco tu imaginación y piensa, salvando la ewnomre distancia de añlos que nos separan, que yo soy ese amigo tuyo tan excelente y tan inolvdable, al cual le debes tantos favores y al que no vas a vovler a ver jamás... ¿no te parece tan emotivo como parfa qwue tu novio no tenga por qué tener celos si se lo explicas bien y con toda clase de detalles? A lo mejor hasta le haces llorar a tu novio cuando compruebe el gran corazón que tienes hacia los necesitados.- Me parece que usted n o está entendiendo nada, Don León. Mi novio no es tan tonto ni tan ingenuo. No creo que pueda colar esa historia del amigo exzclente e inolvidable al que nunca voy a volver a ver jamás. Adem ás... ¿qué nombre le pongo?...- Ponle el nombre más sencillo de todo. Llámale simplemte Pepe y así tu novio no podrá dudar de tu sicneridad y no se dará cuenta del engaño. - Pero... ¿eso serñia engañlar a mi novio?- ¿Por celbrar una comida con un amigo excedlnte e inolvidable, llamado Pepe, en lugar de clebrarla con él? Yo creo que no sólo se lo va a creer sino que te va a amar más por el extraoridnario sentido que tienmes sobvre lo que es una buena y sana am,istad. - Me parece que me está usted convbenciendo9, Don LÑeón. Puedo inventarme lo de mi amigo Pepe y no pasa nada... - Por supeusto que no pasa nada. No es un problema de conciencia que sea mentira... ¿no es cierto, Micaedlka?- La mentira forma parte de la aventura... cuando la aventuira es apasionante y nobel...- Claro. Salvo que lo de Pepe fuese verdad. Pero como es mentirar... ¿no es cieto que es una mentira piadosa nada más, preciosa aspoirante a actriz estelar?- ¿Es necesario mentir? ¿No puedo contarle la verdad a mi novio?- Yo te recomiendo que te inventes lo de un juvenil y simpático amigo íntimo llamado Pepe antes de contarle que has estado toamnos uian cerveza con un viejo de ochenta y cinoc años de edad que, para mayhor ironíoa, se llama Don León. Tu novio solspechará menos de ese tal inventado Pepe quie de este real Don León que te tiene que contar una apasionante hgistroria,. Necesito llevarte a San Javier parfa poder conta´rtela entera, - ¡Tiene usted razón! ¡Lléveme ya a mi casa `pero espero que su historia sea inolvidable!- Será inolvidable. Tan inolvidable como esa invención de un tal Pepe con el que has queddado para comer en lugar de ir con tu novio. Te prometo que mi historia será mucho más intertesante y que no habrá lugar para las lágrimas si es que no es necesario.-Supongo que no será necesario, Don León.- Creo en las mentiras piadosas, Micaela.- No dejan de ser mentiras, Don León.- Te equivocas. Todos los religiosos dicen que son pecados aunque sean mentiras piadosas; pero son mucho más bonitas que la cruel realidad. Prefiero una mentira piadosa antes que cien verdades crueles. ¿No lo crees igualmente, Micaela?- Posiblemente sí.- Quizás lo de decir a tu novio que tuviste que acudir a una comida con ese imaginado e irreal Pepe, porque es un amigo excelente e inolvidable, sea una mentira piadosa, pero mentir de esa manera no es un pecado sino una virtud. Es la virtud de convertir un sueño en una realidad. ¿Crees que no merece la pena poder vivir nuestros sueños o eres tan joven que no lo puedes comprender?- Soy joven pero lo comprendo o al menos intento comprenderlo. Es mejor una mentira piadosa que no mentir jamás. Es mejor la mentira piadosa para poder tener sentimientos.- ¡Eso es, Micaela! Cuestión de tener o no tener sentimientos. Y ene sta cuestión de los sentimienos hay que ser como los niños y las niñas. Yo también prefiero mil veces a las mentiras piadosas que nos hacen desarrollar la imaginación que todo eso que el mundo llama verdades. ¿Crees que el mundo entero, con tantas verdades, es feliz?- Dicho de esa manera...- ¿Sí o no?- Yo solamente digo que amo al Cine.- Yo también. Quizás el Cine sea una manera de ser mucho más perfectos que tanto realismo cruel. Como dijo Ralph Waldo Emerson, "nada asombra tanto coom el sentido común y la franqueza". Yo he visto muchos sentidos comunes y muchas franquezas en las mentiras piadosas del Cine y de la vida. Prefiero eso que a todas esas verdades que nos condenan por tener imaginación suficiente como para transformar la realidad. ¿Te da miedo saber eso?- Supongo que ser valientes es superar más cantidad de miedo que los demás...- Cierto, Micaela. Hay muchos que no desean ser felices. Espero que tú no seas de ellos.- ¿El mundo es su pasión, Don León?- ¿El mundo? ¿Qué tiene que ver este mundo conmigo?- Quizás nada...- Exacto. Quizás nada porque nada me puede ofrecer. Se trata de vivir, Micaela, de vivir aunque sea en base a bonitas mentiras piadosas antes que morir conn tantas verdades dirigidas.- ¿Dirigidas?- Sí. dirigidas por los seres más infelices. ¿Qué es mejor, Micaela, un novio o un hombre que te ama?- ¿No son la misma cosa?- No. Son hasta cosas opuestas. Y espero que seas capaz de comprenderlo, entenderlo y asumirlo.- Lléveme ya a casa, Don León, y por el camino pensaré lo que me ha dicho... Ambos salieron de la Cafetería del Polideportivo Juan Carlos I dejando a Nacho Ávila Contreras de la Villa con la boca abierta ante el billete de cien euros que estaba sobre la mesa. 

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En mi primera y más tierna infancia yo escuchaba muchas  veces, en casa, no sé qué extraño suceso acontecido en un lugar que, a partir de entonces, le llamaban "La ciudad del crimen". Ese extraño lugar era Cuenca, de España. Debía ser Cuenca de España porque Cuenca de Ecuador ni tan siquiera sabíamos que existía. El caso es que, curiosamente, todas las veces que iba, siendo muy niño, mucho más niño de lo que algunos suponían, a la ciudad española de Cuenca yo no escuchaba por ninguna parte conversaciones relacionadas con ningún crimen. Era época de conspicuo silencio. Hablo del franquismo. Imaginé que aquel silencio era algo más que la ausencia de palabra. Pero mi abuela me contaba que no existió; que nunca existió aquel crimen. Yo era demasiado niño para saber la verdad; así que siempre que iba a Cuenca de España sabía que nadie me lo iba a explicar. Así qu tuve que seguir creciendo.  En plena adolescencia comencé a comprender aquello. Seguía siendo la época del franquismo pero ya el silencio comenzaba a ser mensaje. En todo aquello de "La ciudad del crimen" había un mensaje que debía descubrir. Quizás por eso deseaba ser comunicador social, periodista para decir verdades o para contar imaginaciones. Al fin y al cabo ambas cosas son posibles. 30 años de edad. 1979. ¡Vente para España tío que ya se puede contar! Y Pilar Miró se atrevió a contarlo. 92 minutos de verdades para romper el mito negativo. Pilar Miró se atrevió a retar a los tardo franquistas y a los ultras que intentaban hacernos seguir viviendo con el silencio conspicuo. Hasta que Pilar Miró cogió una idea de Juan Antonio Porto y, junto con Salvador Maldonado para explicar aquel crimen. ¿Existió o no existió? Con música de Antón García Abril y fotografía de Hans Burman retaron a los fascistas que querían seguir manteniendo el silencio. Yo recordaba a mi abuela y acudí a la llamada de ella para saber la verdad. Los que dieron el paso adelante fueron Amparo Soler Leal, Héctor Alterio, Fernando Rey, Daniel Dicenta, José Manuel Cervino, Mary Carrillo, Assumpta Serna y Nicolás Dueñas. La verdad del "Crimen de Cuenca" era ésta: En 1913, Gregorio Valero Contreras y León Sánchez Gascón, amigos y vecinos de Osa de la Vega (Cuenca) son detenidos como autores de la muerte de José María Grimaldos López, pastor de oficio y compañero de los anteriores. El pueblo les acusa, incluso la mujer de Gregorio reúne pruebas contra ellos. Los dos hombres confiesan el crimen después de ser sometidos a torturas. Son juzgados en 1918 en la Audiencia Provincial de Cuenca que, tras modificar la petición de pena capital, los condena a dieciocho años de cárcel...  ¿Culpables o inocentes? Vi la película completa. El asunto se puede ya leer sin miedo a represalias. Wikipedia dice: " El 21 de agosto de 1910, en el pueblo de Osa de la Vega. provincia de Cuenca, desaparece el pastor José María Grimaldos, apodado «El Cepa» quien fue visto por última vez en la carretera que une Osa de la Vega con Tresjuncos. La familia de «El Cepa» denuncia la desaparición y en las pesquisas judiciales la madre, Juana, denuncia a sus dos compañeros Gregorio Valero y León Sánchez de matarle para robarle el importe de la venta de unas ovejas. A finales de septiembre el juez municipal de Osa de la Vega remite las diligencias al juzgado de Belmonte que abre el sumario 94/1910. Tras pesquisas y diligencias este juzgado sobresee la causa en septiembre de 1911. En 1913 llega un  nuevo juez a Belmonte, Emilio Isasa Echenique, quien al poco tiempo, influenciado por el cacique local y diputado de derechas Contreras, decide reabrir el sumario. Por orden del nuevo Juez, los acusados son detenidos y torturados por la Guardia Civil, declarándose ellos mismos autores del crimen, aunque nunca aparece el cuerpo de la víctima. Se prolongan las diligencias judiciales durante años y el caso es remitido a la Audiencia de Cuenca donde el fiscal pide la pena de muerte para ambos acusados. Finalmente, el 25 de mayo de 1918  el jurado popular declara a los acusados culpables del asesinato y la sala los condena a 18 años de cárcel. Por aplicación de indultos ambos salieron de la cárcel en libertad condicional el 20 de febrero de 1924 habiendo sufrido en total once años de prisión, cinco en Belmonte y seis en penales tras la sentencia judicial. A primeros de 1926, dos años después de haber recobrado la libertad los procesados, el cura párroco de Tresjuncos  recibió una carta del cura de un pueblo cercano (Mira, también de la provincia de Cuenca) en la que le pedía la partida de bautismo de José María Grimaldos «El Cepa», quien vivía allí y deseaba contraer matrimonio. En ese momento se pone en evidencia la inocencia de los que fueron condenados. No hubo tal crimen y silenciaron la iglesia y los poderes fácticos. Al franquismo no le interesaba decir la verdad. Sólo en 1979 se pudo ver con toda clase de detalle (a veces aberrantes por cierto).  Eso es lo que mi abuela intentaba explicarme cuando yo era sólo un habitante de la primera infancia. Siempre fue algo que tuve en mi conciencia. ¿Había habido o no había habido un crimen en Cuenca? Lo que había habido era una brutal injusticia. Y Cuenca tuvo que soportar aquel ignominioso eslogan de "La ciudad del crimen". Quizás por eso a muchos conquenses y a muchas conquenses les daba vergüenza decir que habían nacido allí. Cierro mi Diario con una pregunta cuestionable: ¿Se puede vivir bajo el miedo del silencio sepulcral o es necesario vivir con la voz de quienes cuestionan las mentiras de los poderosos? Quizás los ultras tengan mucho que callar después de haber hablado tanto. Lo afirmo desde el lado de la imparcialidad.                 

La Fiesta de la Vida. Hoy es el día 17 de agosto del Año 2013 después de Jesucristo, son las 19 de la noche aproximadamente y hace unas 2 horas, poco más o poco menos, acaba de nacer José Luis, mi segundo nieto que, al igual que el primero (Joseph Adam) es un varón completo y así se expandirá nuestra estirpe sobre la Tierra. Por eso lo primero que he hecho ha sido ir a la Cafetería "Moon" de Valdeluz y brindar por José Luis con un vaso de agua para demostrar a quien quiera saberlo que hombre sin alcohol es un hombre con valor. Y pensando en esto de la hombría ahora me viene a la memoria que tengo solamente dos hijas pero ya cada una de ellas ha tenido un hijos varón (Joseph Adam y José Luis) y resulta que, meditando en mi corto paseo, he llegado a la conclusión de que hay hombres que lo son desde el mismo momento de su nacimiento (como sucede con mis dos nietos) pero, por desgracia, hay otros jóvenes que, a pesar de que ya rondan los 20 años de edad todavía dejan mucho que desear para que se les considere como a hombres pues están a años-luz de serlo. En Valdeluz (Guadalajara de España) como sucede en cualquier parte de la Tierra tenemos, por desgracia, que soportar a dos ejemplos: "El Caragüito" Y "El Caragúevo" que no se sabe bien si saben montar o no montar... en bicicleta por supuesto... porque si saben montar a otras "cosas" ni nos importa a nadie ni nos interesa a nadie... sobre todo cuando ya somos abuelos, estamos de vuelta, y tenemos dos  nietos que son dos hombres de verdad (y no como estos dos lamentables ejemplos de macarrillas callejeros). Espero que comprendáis, amigos y amigas de lecturas y escrituras, por qué estoy tan contento y por qué esta noche estoy cenando con dos huevos. Jejeje. ¡Bienvenido a la Fiesta de la Vida, José Luis y que Dios te bendiga siempre, siempre y siempre, lo mismo que está haciendo con tu primito Joseph Adam. 

¿Quién ha sido el desconsiderado que se ha orinado en las flores? Buena pregunta para que "El Florentino" se dedique a investigar ya que, aún siendo carnicero, tiene la obsesión de querer ser como Anacleto, el Agente Secreto. Yo digo lo que Arenas: !Jamás, jamás, jamás! Arenas no anda bien de los cascos y el PP anda todavía por ahí suelto y como despendolado. Esto ya parece el péndulo de Foucault pero totalmente salido... de su eje por supuesto... Ahora resulta que alguien, vaya Dios a saber, ha encontrado fragmentos de Jerry Lewis. ¿Será posible que hayamos llegado a tal punto de decadencia existencial? Si se han encontrado fragmentos de Jerry Lewis... ¿qué podremos encontrar a la vuelta de la esquina algún día de estos? Desde luego, aparte de a alguien orinando en las flores, hasta podemos hallar los restos de algún melancólico muerto mientras soñaba con Erika Lust. Lo más trágico de la vida es tener dos millones de visitas en tu casa y, al abrir la nevera, ver que sólo tenemos, como fuentes alimenticias, un par de paraguayas. ¿Cómo podemos repartir a dos paraguayas entre dos millones de visitas y que todos queden contentos? Dilema profundo. Dilema enorme. Dilema para pensar. Si dos paraguayas son todo lo que tenemos en un día sabatino... ¿que sucederá en un día dominguero si las visitas a nuestra casa se duplican y nos encontramos con cuatro millones de visitantes pidiendo mientras descubrimos que seguimos contando, y gracias a Dios, solamente con dos paraguayas para saciar a todos?  Paso del rollo de las paraguayas porque hoy estoy pensando en otra cosa más sobresaliente. El asunto es que los europes nos bloquean por todas partes... pero Tello combina con Negredo... y hablando de combinaciones lo mejor, para desbloquear este atasco tan secular, es pensar en el rap de la primera dama. Si sacamos a pasear a la reina por el tablero es muy posible que algún peón de los rivales se la meriende completa. Entonces, ¿qué hacer para evitarlo? Muy sencillo. Lanzar un disco de música tan romántica como "Only you" y quedarnos mas anchos que todos los panchitos que se venden en la única tienda que tenemos a tiro de piedra. Por cierto... ¿será verdad lo que me cuenta Brenda Otero de que el tiro de piedra a sobaquillo se va a oficializar como deporte olímpico en Madrid 2020? Según fuentes periodísticas que no revelo, pero que no tienen nada que ver con la fontana de Trevi (si es que en Trevi existe alguna fontana) ser padre de familia es más difícil que ser padre de la prima de un señor que vive en el portal siguiente al nuestro y que tiene la carabina siempre dispuesta para freírnos los sesos. Alguien ha dicho: "Me habría gustado que, en una misma casa, vivieran mi madre y mis dos primeras mujeres". ¿Y el canario? ¿Dónde dejamos al canario? Supongo que tal persona no se ha dado cuenta de tan enorme problema de saber dónde meter al canario en caso de vivir con su madre y sus dos primeras mujeres.  Una alternativa muy interesante para combatir el calor agosteño es poner multas a los estudiantes que aprobaron todo en junio y así, de esta manera, hacemos justicia con los que se han tenido que pasar todo el verano empollando como cluecos. ¿Se dice cluecos? ¿Está aceptado por la Academia de los Animales Pacíficos Unidos en la Lucha contra los Luchadores esto de decir cluecos? Yo, de momento, solo puedo informar de que al Guadalajara Club de Fútbol le han bajado hasta la Segunda División B. ¿Justo? ¿Injusto? La respuesta la tiene Ángela Manzano que es algo así como la portera titular de no sé qué vecindario. Y, dicho sea de paso, Vecindario tiene mucho que ver con los canarios. ¿Dónde, diantres, vamos a colocar a los canarios? Perdonen que insita en esta cuestión pero los periquitos quieren saberlo.  Otra noticia impactante es que los gallardos fueron superiores. No me aclaran quiénes fueron los inferiores pero deben ser un grupo de escuchimizados porque si, a estas alturas de la pretemporada te meten un 8-0, es mejor romper la baraja y no jugar a nada. Me preguntan, de paso por la Encina (en la acera y no subido en ella), sobre cuestiones políticas y yo siempre respondo que en la única que creo (además de mi chavalilla) es en la Cococracia. Manejar bien el coco supone acertar a la primera en el coco ajeno a donde hemos apuntado. Y eso sí que mola un mogollón. Eso es lo que ocurrió, una mañana en que yo estaba haciendo de niño, con una calabaza (hueca por cierto) que se estrelló en el coco de Jesulín, pero no el de Ubrique sino el de por Cuenca que ahora mismo no sé nada más de él ni falta que me hace. Digo y mantengo que la Cococracia es el mejor sistema que han ideado los agricultores para salir de la crisis. Eso de darle en el coco a alguien que nos cae fatal resulta muy saludable y hasta te mueres de risa, que en los tiempos que estamos viviendo es una buena forma de morir si es que tienes ganas de hacerlo; cosa que no recomiendo porque estando muerto te aburres demasiado.  Para evitar el colapso en las carreteras nacionales del estado español hay que estar en buen estado. Quiero decir que si conduces bebe un poco más y quédate dormido en las cercanías de una gasolinera. Es la mejor manera de beber y no tener accidente alguno, salvo que te de por encender un cigarrillo y tirar la colilla (del cigarrillo hablo por supuesto y no confundamos las palabras) en plena mancha de gasolina pues, en ese caso, mejor te hubiera sido comprarte una bicicleta porque ya se sabe que las bicicletas son para el verano y cuando llegue el otoño a ver si escribimos una buena carta al tío Ángel que nos está esperando...  ¡Pasión! ¡Vuelve la Liga! ¡Ya se ve a los niños y a las niñas jugando al "Tú la Ligas"! Y es que esto del deporte patrio ya es como cansino, como muy cansino, como enormemente cansino, como determinantemente cansino y como todo lo cansino que cualquiera pueda imaginarse (incluído Rajoy). Algunos ya están imaginando que van a ganar la Liga (me refiero a los del Betis) creyendo que estamos en la época de la Tercera República. Porque vamos a ver si nos enteramos de cuándo el Betis se llevó una Liga de España y no ha pagado todavía ni un sólo céntimo por habérsela llevado. Si se enteran los de la CIA y los de la KGB que los del Betis se llevaron una Liga sin pagar un céntimo a nadie... seguro que tenemos la Segunda Guerra Fría. Esto de nombrar la Guerra Fría me congela los pensamientos y por eso decido que, a partir de ahora, antes de seguir escribiendo voy a calentarme un poco con un  Silverado. Luego termino y ya está. Vamos a ver si hay "suertecilla" como dicen en Aldea del Fresno lo más antiguos del lugar.  He vuelto de lo del Silverado. Si digo que Breva y Peral jugaron en el Betis muchos se van a creer que estoy mintiendo o me lo estoy tomando a risa. Ni una cosa ni otra porque estoy serio y es verdad. Tan verdad como que Naranjo jugó en Las Palmas y hasta Lechuga jugó en Mallorca. Pero los más simpáticos siguen siendo los del Betis que tuvieron hasta a Bizcocho. Ni es falso ni estoy de risa. Es, simplemente, verdad.     

Que Don Gregorio fue todo un gran maestro lo sabemos quienes hemos tenido la gran oportunidad de haber conocido la suficiente cultura como para saber que filosofaba a través de su propia manera de vivir. Cultura y vida. Algo que Marañón tuvo siempre como bagajes indispensables para ser un verdadero caballero de las ciencias. Existen hoy muchos galopines que andan por las ciudades, pueblos y hasta aldeas, creyendo que tienen todo el mundo entre sus manos cuando, en realidad, sólo son pobres diablos nada más. Incultos hasta la médula central de sus personalidades jamás pueden llegar a ser ni la milésima parte de lo que alcanzó a ser Don Gregorio Marañón que, en una de sus grandes manisfestaciones de sabiduría, ya predijo lo siguiente: "La semilla de la verdad puede tardar en florecer; pero al final florece, pase lo que pase". La cuestión es que, por desgracia, algunos no pasan de ser simples brotes nada más. No van más allá de ser simples capullos. Y ya se sabe que los capullos que nunca se abren siempre permanecen cerrados por mucho que les quieras hacer meditar. Valga esta semejanza literaria para extrapolar ciertas consideraciones. Una vez puesta en claro dicha proposición que viene a ser algo así como "capullo que no se cultiva estamos perdiendo el tiempo" vamos a diseccionar concertando ideas "gregorianas" (del gran maestro Marañón por cierto) por ver si alguno que otro, de esos "bicicleteros" de las ideas (de las cuales carecen en demasía) pueden sacar algo en limpio en este calenturiento verano que a muchos les abre el cerebro como un melón y descubrimos que sólo tienen, en su interior, un vacío existencial galopante. No me preocupa a mí esa circunstancia ni me preocupa que suceda o no suceda. Yo sólo participo del mundo en cuanto el mundo participa de la cultura. El resto es simple resto nada más.  Paula Corroto ha dicho textualmente de Don Gregorio Marañón: "El liberal tiene virtudes radicales que hacen progresar el mundo". Esta frase, garabateada en sus hojas de apuntes, resume el pensamiento ideológico y político de Gregorio Marañón (1887-1960). Este médico y ensayista siempre defendió el liberalismo, pero no con el sentido semántico que se le atribuye hoy la oferta y la demanda como mantra supremo, sino a partir de su espíritu ético. "Su ideología estaba basada en la tolerancia hacia las ideas de los demás. Intentaba entender a los otros, aunque no compartiera su pensamiento", explica Antonio López Vega, director de la Fundación que hoy guarda el legado del pensador. ¿Cuántas veces tenemos que concedernos la suficiente y santa paciencia de ser tolerantes con quienes no sólo no piensan de distinta manera a la nuestra sino que, y esto sí que es para que les preocupe de verdad, ni tan siquiera saben pensar? No es necesario decir que producen lástima pero más allá de que produzcan lástima es que producen indiferencia. Y como ni tengo lástima ni me produce indiferencia la existencia de ciertos incultos del intelecto a continuación escribo un buen ramillete de frases inteligentes que, como semilla fructífera, expresó el ilustre e insigne Don Gregorio Marañón, por ver si hay alguien que deja de ser "bicicletero" de la incontinencia verbal -o sea, la escasez de inteligencia- y aprende algo muy elemental: "Si quieres ser alguien de importancia para alguien que merece que seas importante prepárate para serlo". Ahí va el ramillete de la semilla de Don Gregorio.Si la pena no muere, se la mata (Pena)Es una ley inexorable en la vida de los sexos, la acción anafrodisíaca de la costumbre (Costumbre)Aunque la verdad de los hechos resplandezca, siempre se batirán los hombres en la trinchera sutil de las interpretaciones (Interpretaciones)En el lenguaje científico la claridad es la única estética permitida (Científico)La multitud ha sido en todas las épocas de la historia arrastrada por gestos más que por ideas. La muchedumbre no razona jamás (Muchedumbre)La pasión femenina es una selva oscura nunca explorada del todo, selva hecha a la vez de desinterés infinito y de ímpetu celoso de la posesión exclusiva (Pasión)La rapidez que es una virtud, engendra un vicio, que es la prisa (Prisa)La verdadera grandeza de la ciencia acaba valorándose por su utilidad (Ciencia)Nadie más muerto que el olvidado (Olvido)Sólo el que sabe es libre y más libre el que más sabe. No proclaméis la libertad de volar, sino dad alas (Volar).Vivir no es sólo existir, sino existir y crear, saber gozar y sufrir, y no dormir sin soñar. Descansar, es empezar a morir (Existir)Amo tanto a España, porque la conozco (España)    El escudo con el que yo soñaría: El fin no justifica los medios (Fines)La felicidad es un sentimiento fundamentalmente negativo: la ausencia de dolor (Ausencia)La capacidad de entusiasmo es signo de salud espiritual (Entusiasmo)La ciencia, a pesar de sus progresos increíbles, no puede ni podrá nunca explicarlo todo. Cada vez ganará nuevas zonas a lo que hoy parece inexplicable. Pero las rayas fronterizas del saber, por muy lejos que se eleven, tendrán siempre delante un infinito mundo de misterio (ciencia)Casi siempre que un matrimonio se lleva bien, es porque uno de los esposos manda y el otro obedece (Matrimonio) Tienes más cualidades de lo que tú mismo crees; pero para saber si son de oro bueno las monedas, hay que hacerlas rodar, hacerlas circular. Gasta tu tesoro (Cualidades)El trabajo sin prisa es el mayor descanso para el organismo (Prisa)No son los dos sexos superiores o inferiores el uno al otro. Son, simplemente, distintos.(Sexo)En este siglo acabaremos con las enfermedades, pero nos matarán las prisas (Prisa)La verdadera sexualidad no es el simple acercamiento de los sexos, sino el trabajo creador del hombre y la maternidad de la mujer (Sexualidad)El libro bueno es el amigo que todo lo da y nada pide. El maestro generoso que no regatea su saber ni se cansa de repetir lo que sabe. El fiel transmisor de la prudencia y de la sabiduría antigua. El consuelo de las horas tristes. El que hace olvidar al preso su cárcel y al desterrado su nostalgia. El sedante de los grandes afanes, que va dondequiera que vayamos con nuestro dolor. El mentor de las grandes decisiones. El que ablanda el corazón en los momentos de dureza, o nos vigoriza cuando empezamos a flanquear. Y después de ser todo esto, tiene la soberana grandeza de no hipotecar nuestra gratitud. Una vez leído lo volvemos sencillamente al estante, o lo dejamos olvidado en el asiento de un tren. Es igual. Ni nos guardará rencor si no se lo hemos agradecido (Libro)Toda la historia del progreso humano se puede reducir a la lucha de la ciencia contra la superstición (Desarrollo)En medio del clamor de los aplausos, el hombre inteligente cerrará los ojos, y con la mente pedirá a los que le aclaman: ¡Perdón por haber vencido! (Inteligente)No sabrás todo lo que valgo hasta que no pueda ser junto a ti todo lo que soy (Amor)Las oposiciones son el más sangriento espectáculo nacional después de los toros (Nacional)Cada hombre lleva un fantasma de mujer, no en la imaginación que entonces sería fácil de expulsarle; sino circulando en su sangre, y cada mujer un fantasma más o menos concreto de hombre (Fantasma)Espero que os haya divertido,,, 

 Imaginación es a Sabiduría como Verdad es a Inteligencia.            

A dos centímetros de tu piel duerme mi beso en el influjo de las sombras proyectadas por el reflejo de los sentimientos. A dos centímetros de tu piel muero en tu profunda presencia...

Mi chavalilla (la chavalilla con la que estoy felizmente casado) siempre tiene un lema primordial sacado de los Proverbios de la Biblia: "Instruye al niño en su camino, y aun cuando fuere viejo no se apartará de él" (Proverbios 22:6). Lo hemos llevado muchas veces a la práctica cristiana y siempre nos ha dado excelentes resultados. Una gran cantidad de los que hoy son jóvenes y jovencitas sanos en todos los sentidos fueron educados de esa manera. Y doy Gracias a Dios poo haberme casado con Ella.   

A continuación os pongo al corrien te de las Fiestas que se celebran en las diversas pedanía de Ribamontán al Mar (en Cantabria). Lo copio de la página Internet titulada Ribamontánalmar.com:  MAYO - San IsidroVER +  GALIZANO celebra desde el año 1940, una de las dos importantes fiestas patronales del Municipio, con una tradicional feria y concurso-exposición de ganado vacuno frisón, a la que acuden ganaderías de toda la región, asistiendo un gran número de animales que alcanzan un alto nivel. La feria se acompaña con exposiciones de maquinaria agrícola, de artesanía de Cantabria, como cerámica y madera, con exhibiciones de deportes rurales, como corte de troncos, siega y carreras de ollas. Al mediodía se ofrece una comida campestre para todos los asistentes y por la tarde, en atención al sector ganadero, se hacen exhibiciones de arrastre de bueyes. En los últimos años se desarrollan actividades relacionadas con el mundo del caballo que amenizan la jornada con exhibición de doma, subastas, paseos para niños en ponys, arrastre de caballos, etc. Además los jóvenes tienen espectáculos de deportes con exhibición de motocross o Bike-trial. Por la noche hay actuaciones de coros y danzas municipales, verbena y macrodiscoteca como colofón de fiesta. Como complemento de la feria, la semana anterior, se celebra una charla sobre ganadería.^.JULIO - San PantaleónVER +  GALIZANO celebra esta fiesta en la Ermita de San Pantaleón, construida en el siglo XVIII en estilo barroco, que se encuentra actualmente en ruinas. Se localiza en mitad de una elevada y solitaria pradería, zona de agreste belleza natural, sobre la misma costa en uno de sus tramos más abiertos. El acto principal de esta fiesta es la celebración de la misa, tras ella la actuación de las danzas en honor al patrono. Por la tarde hay una animada romería y por la noche se continua con una popular verbena.^.JULIO - Ntra. Sra. del Carmen (Tes)VER +  SUESA la celebra en los días del Carmen. Es una fiesta especialmente dedicada a los vecinos del pueblo que se reúne en la campa frente a la ermita para hacer una concurrida comida campestre. Esta se ameniza con actuaciones de folklore. Durante ese fin de semana se organiza un parque infantil siendo la diversión de los más pequeños que disfrutan con hinchables, cars, tirolina, el tren magdaleno, camas elásticas, etc.^.AGOSTO - San FélixVER +  LANGRE celebra San Félix el 1 de Agosto, en pleno ambiente veraniego, donde todos disfrutan del calor de una festiva jornada estival.El día antes, como preludio de la fiesta, se ofrece un espectáculo de la muestra de folklore internacional.La fiesta se ameniza con una comida campestre de gran participación. Por la tarde hay juegos infantiles y comienza la romería, que por la noche concluye con una verbena animada por una orquesta que en el ambiente festivo deleita a los vecinos y visitantes del verano con buena música para el baile y el esparcimiento.^.AGOSTO - El SalvadorVER +  CASTANEDO celebra El Salvador el 6 de Agosto. Se organizan juegos infantiles para los pequeños que disfrutan de la fiesta con gran animación. Durante toda la tarde se festeja una romería que culmina por la noche con la popular verbena.^.AGOSTO - Nuestra SeñoraVER +  GALIZANO homenajea a la Virgen de Nuestra Señora, de gran devoción y muy arraigada en toda Cantabria. Con especial énfasis dentro del Municipio de Ribamontán al Mar, este pueblo celebra su fiesta. Se ameniza con divertidos concursos de disfraces. Se organizan juegos infantiles y se desarrolla por la tarde una animada romería que culmina por la noche con la tradicional verbena.^.AGOSTO - San RoqueVER +  CARRIAZO y GALIZANO celebran San Roque con una pequeña fiesta en ambos pueblos en las que no faltan las actuaciones de folklore amenizando las romerías y verbenas por la noche. En Carriazo al final de la verbena se ofrece una chocolatada y al día siguiente se celebra San Roquín.^.SEPTIEMBRE - Ntra. Sra. de LatasVER +  SOMO-LOREDO celebra los días 7, 8 y 9 de Septiembre la gran fiesta patronal del Ayuntamiento, Nuestra Señora de la Virgen de Latas. El domingo anterior a esta fiesta se realiza una procesión marítima a Santander. El día de la fiesta se celebra con un breve traslado de la imagen a la iglesia parroquial de Suesa, destacando entre sus actos religiosos la novena a la Virgen, en la iglesia se reza un rosario. Por la mañana la fiesta comienza con un desfile de carrozas engalanadas que parten de cada una de las localidades de Ribamontán al Mar, convergen en el cruce del Rumor y juntas se dirigen hasta el santuario de la Virgen de Latas. Tras una misa mayor cantada, se organiza una procesión en el entorno del templo con bailes de picayos. Al día siguiente tiene lugar la llamada fiesta de Latucas, homenaje a los mayores y a los niños. Está declarada de interés local. Los actos festivos en estas jornadas son muy variados, hay conciertos, comida campestre, concursos de disfraces, de tortillas, exhibiciones de deporte rural, juegos infantiles, fuegos artificiales, grandes romería y verbenas con pequeños puestos de ferias.^.SEPTIEMBRE - San MiguelVER +  SUESA celebra el 29 de Septiembre la festividad en honor de San Miguel. Durante toda la jornada se desarrolla una animada romería, donde destaca una especial atención a los pequeños con juegos infantiles, para los mayores el tradicional concurso de bolos, la fiesta se prolonga hasta la noche que culmina con la popular verbena en la plaza del pueblo. Al día siguiente continuan las fiestas celebrandose el popular San Miguelín.^.NOVIEMBRE - San MartínVER +  CARRIAZO celebra San Martín con una fiesta para la gente del pueblo. Como homenaje al Santo los vecinos se reúnen en la iglesia, se queda para comer y tomar un vino. El día del patrono se convierte en un día de hermandad y convivencia.^.DICIEMBRE - Santa EulaliaVER +  SUESA celebra su fiesta patronal de Santa Eulalia, es una fecha invernal que se dedica al culto y la oración en honor a la Santa, siendo motivo de encuentro para todos los vecinos.^.DICIEMBRE - Santa LucíaVER +  CASTANEDO es el pueblo que celebra la última fiesta patronal antes de finalizar el año. Cada una de las pedanías de Ribamontán al Mar homenajea a su patrón con una jornada dedicada a su devoción. Este pueblo tiene como protectora a Santa Lucía, a la que veneran en su día con la misa ofrecida en su honor. 

"La duda: la escuela de la verdad" (de Francis Bacon). No estoy de acuerdo, para nada, con esta afirmación de Francis Bacon y con todos los filósofos que piensen de esa manera; porque para mí y para quienes sabemos lo que es la Fe Cristiana, la duda es la escuela de los desesperados. Mi experiencia propia y miles de experiencias ajenas que he comprobado en la vida diaria y práctica me llevan a afirmar tal aserto. Los que dudan demuestran, por un lado, falta de seguridad (y la falta de seguridad nunca es una escuela de la verdad) y, por otro lado, carencia de personalidad (y la carencia de personalidad nunca es una escuela de la verdad). Francis Bacon, con todo lo Francis que sea y con todo lo Bacon que sea, sólo dijo una falacia. Y es que es una verdadera falacia afirmar que la duda es la escuela de la verdad cuando, en realidad, la duda es la escuela de la ignorancia. Yo escribí, en su momento, la siguente alegoría: "Las dudas me duelen cuando miro a las estrellas y al amanecer las nubes lilas dejan sus huellas en mi frente llenándola de color violeta con rayas rojas. ¡No te vayas a preguntar a los horizontes sin razón alguna, porque puedes perderte entre la niebla!. Salgo del lugar acuoso y me adentro entre la fiesta de las calles: un laberinto de preguntas que quedan siempre sin respuestas exactas. Todo es, solamente, un aproximamiento de vaivenes. ¿Quién habrá allí, en la loma más espesa de la vida?. Quizás sólo sea la luz que está jugando con las arboledas. Entonces me recuesto en medio de la hierba y leo a Carpentier y sus pasos perdidos: una búsqueda alegórica para un corazón primitivo. ¡El mundo!. ¡El mundo que todavía conserva vigor creativo y variedad!. El músico que toca al fondo de la calle no puede vivir muy lejos de la civilización, aunque lo haga sólo en una esquina... porque en caso contrario tendría que empezar a ser de nuevo el bardo de las primeras centurias. Pensando en él sólo me queda escribir un breve ¿será misterio?, ¿será poder?, ¿será que tan sólo podemos ansiar un crecimiento de nuestro sentir?. Silencio. Todo es silencio. Cuando llegue de nuevo la noche se lo preguntaré otra vez a las dudas que me volverán a doler...". He preguntado a miles de noches hasta que he encontrado la respuesta verdadera y la he expresado en una sola frase: "La duda es siemrpe un paso atrás". Todo lo demás sólo es falacia.  

Hora  H del Día D del mes de julio de 2013 después de Jesucristo. Estoy tomando mi café conleche en la Cafetería "Moon" de Valdeluz. Guadalajara de España. Tengo deseos de intentarbatir el récord de los Mágicos Solitarios que establecí, con 75 puntos, en la ciudadecuatoriana de Quito. En medio de la luz de la mañana, nítida y transparente como las aguasde Lanjarón, tengo el mazo de la baraja española entre mis manos. Lo primero que tengo quehacer es concentrar mi espíritu para aislarme del resto del mundo. Los Mágicos Solitariostienen sus límites: 0 puntos a la baja y 120 puntos a la alza. Superar los 75 puntos logradosen Quito supone varias cosas: decisión a la hora de colocar las cartas, inteligencia para saberdiscernir dónde se colocan las cartas y esa especie de azar que en todo juego de cartasespañolas hay que tener siempre en cuenta. Pero sobre todo mucho espíritu decompetición...  Los incrédulos piensan que voy a fracasar en el intento. Pero resulta que los incrédulos nuncahan sido una referencia existencial a lo largo de mi vida de jugador (sea cual sea el juego queestoy practicando) así que me inicio en la tarea con muy buenas vibraciones desde lacolocación de las primeras columnas. Todo puede suceder; porque en los Mágicos Solitarios nosólo se necesita tener una fuerte personalidad y una voluntad invencible sino contar, tambiény por qué no, con la ayuda de Dios. Voy colocando cartas y cada vez que van surgiendo las que tienen puntos la voy colocando en los lugares correctos. Ni trampa ni cartón. Aquí no hay ni trampa ni cartón. Así que al final surge lo asombroso: ¡¡77 puntos!! ¡¡He conseguido un Nuevo Récord Mundial!! Y hoy, cuando es la Hora H del Día D de agosto de 2013 después de Jesucristo, pienso en los récords mundiales de la nadadora española Mireia Belmonte en los 1.500 metros en piscina corta y en los 800 metros en piscina corta. Ser un campeón tiene algunas ventajas. Por ejemplo que, a la hora de irse a dormir, podemos contar a quienes nos rodean las grandes hazañas de nuestras vidas. Estos 77 puntos alcanzados en los Mágicos Solitarios es una gran hazaña para contar a mis nietos y demás descendientes cuando mis nietos y mis demás descendientes tengan ya uso de razón. Y pienso hacerlo. 

Época de San Isidro de Madrid. En el Instituto nos hemos propuesto celebrar el I Campeonato de Baloncesto Interaulas. Estudio Quinto de Bachillerato Superior. Acudo a la llamada de mis compañeros para formar el equipo. Será en los recreos. En los recreos se verá quiénes somos los más fuertes en lo deportivo. ¡Pasamos a tope de Barrón y de todos los "jugones" como Barrón! ¿Qué nos importan a nosotros los "jugones" como Barrón si somos valientes y decididos? Valor. Decisión. Todo es cuestión de poner valor sobre la cancha y tener la decisión suficiente como para querer ser campeones. Y comienza la danza. Asumo la responsabilidad de ser el estratega del equipo y dar las consignas necesarias para no hacer el ridículo y que lo hagan los rivales. El partido, en sí mismo, es como un correcalles de canasta a canasta pero mientras nosotros tenemos moral suficiente la moral de los rivales se va desmoronando minuto tras minuto. Pasan los minutos. Con el marcador 0-0 inamovible parece que no va a haber ni vencedores ni vencidos pero como dijo Julio César: Llegué, vi y vencí. Así que cuando la bocina del fin del recreo está a punto de sonar nos hacen una falta dentro del área. Dos tiros libres. Nos jugamos el honor. Decidimos que lance los dos tiros libres el más bajito de todos nosotros. Nervios. Le digo al más bajito de todos nosotros que tenga serenidad y que piense que es Sevillano. No precisamente de Sevilla pero sí Sevillano.Lanza el primer tiro libre y nada de nada de nada. Hay que esperar al segundo tiro libre pero animo al más bajito de todos para que crezca en su autoestima. Es cuestión de autoestima como dicen lo psicólogos escolares. El bajito parece que reacciona ante mis indicaciones de que no piense en otra cosa sino en vencer, vencer o vencer. ¡Y surte el efecto tan deseado! La pelota entra limpiamente en la cesta. ¡1-0!. ¡Hemos ganado por 1-0 en el partido de baloncesto y salimos más contentos que unas pascuas floridas! Ya habrá tiempo de mejorar con el tiempo pero, cosas del tiempo, la temporada siguiente me dedico al fútbol para dirigir al casi imbatible Esparta de San Isidro.¡Hemos vencido por 1-0 tras 40 minutos de juego frenético y desenfrenado! ¡¡Mala la hubisteis, Barrones, en aquella de San Isidro!!

Me encuentro, enviado por mi Jefa de Redacción, en la bahía de La Concha, que es una pequeña bahía situada en la costa española del mar Cantábrico, frente a la ciudad de San Sebastián. Como indica su nombre posee forma de concha y alberga dos playas (Ondarreta y la playa de La Concha) y una isla, la isla de Santa Clara. Como tengo una cita con Conchita he preferido quedarme con ella en una terraza del malecón de la playa de La Concha, por aquello del juego de palabras que tanto le divierte a ella. A los pocos minutos de estar dando cuenta de un bocata de boquerones en vinagre aparece ella, un poco cariacontecida por haberse tenido que trasladar desde Mérida, en la lejana Cáceres, sólo por mi genial ocurrencia; así que lo primero que hago es presentarle mis disculpas.  Diesel.- Perdona, Conchita pero me pareció una buena idea...Concha.- No. Si la idea no es mala. Pero te advierto que tengo un mal día.  Rápidamente tomo el block y comienzo a apuntar. Diesel.- ¿Qué ha sucedido? ¡Cuenta, cuenta! Soy todo un profesional y te prometo que sólo se van a enterar los que lean. Concha.- Lo veo bastante razonable porque los que no saben leer no se van a enterar ni jota. Diesel.- Entonces... ¿estamos de acuerdo?Concha.- Estamos de acuerdo pero con una condición. Diesel.- ¡Espera, espera Conchita! ¡No tan deprisa que nos estrellamos! Si me lo quieres contar me lo cuentas y si no me lo quieres contar no me lo cuentas. ¿De acuerdo?Concha.- Lo sigo viendo bastante razonable.  Como Concha Velasco parece ofendida de verdad intentaré que me cuente la verdad sin que se dé cuenta de que me cuenta la verdad.  Concha.- Yo falsa no lo soy ni lo he sido nunca. No te voy a mentir. Diesel.- Es que si mientes te condenas tú pero no yo. Concha.- Con la iglesia he topado.Diesel.- Nada de iglesia, Conchita. Te has topado con un periodista auténtico y no como ese tal Pipi. Puedo ser, para ti y por hacer una excepción, Pepe pero jamás Pipi.  A Conchita se le cambia la cara y comienza a sonreír, así que se sienta y pide otro bocadillo de boquerones en vinagre. Una vez atendida por el camarero comienzo por lanzar una directa bien directa.  Diesel.- ¿Eres igual sobre el escenario que fuera del escenario?  Concha.- Yo no soy como Sabina. Cuando bajo del escenario soy una persona pero no vulgar. Diesel.- ¿Es por eso por lo que continúas actuando?Concha.- Actúo todo lo que tenga que actuar. En estos momentos también estamos actuando. Yo actúo, tú actúas, él y ella actúan. No comprendo a quién se está refiriendo con él y ella y prefiero seguir siendo directo.  Diesel.- ¿Quienes son él y ella?Concha.- Me estoy refiriendo a Ana Belén y Víctor Manuel. ¿O tú te crees que no actúan para hacernos creer lo increíble?Diesel.- Increíble pero cierto. Pero si empezamos a decir verdades a mí no me emocionan tanto como a Carlos. Concha.- ¿Quién es Carlos?Diesel.- Digamos que un fan de esa pareja. Pero hablemos de algo más importante. ¿De verdad te crees que Ana Belén y Víctor Manuel son de verdad proletarios?Concha.- Eso no se lo creen ni bebiendo sidra del lagar.Diesel.- Espero que esto lo lea Carlos para que se desengañe. Y en cuanto a desengaños... ¿quién te ha desengañado más en esta vida?Concha.- Paco Marsó como todo el mundo sabe. Pero ya murió y el muerto al hoyo y el vivo al bollo. Está mucho mejor Brad Pitt. Y es que después del divorcio me siento mucho más joven. Algo así como tú. Diesel.- No mezclemos las churras con las merinas, Conchita. Yo soy joven pero no he tenido que pasar por un divorcio para serlo, gracias a Dios.Concha.- Eso también es verdad. Diesel.- Es que si estamos contando verdades yo no me voy a quedar atrás. Doy un giro completo a la Entrevista para intentar que no se vaya y me deje sin terminar mi trabajo.  Diesel.- Hablando de Concha... ¿es verdad que, en el teatro, se llama concha el lugar donde se encuentra el apuntador?Concha.- ¿Cómo sabes tú eso?Diesel.- También he hecho algo de teatro a lo largo de mi joven vida. Concha.- ¿No me digas?Diesel.- Te lo digo porque es verdad pero hablame de la concha del teatro. Concha.- Para conocimiento público y del público en general, y ya que me llamo Concha, he de decir que los apuntadores de ópera se ubican tradicionalmente en un habitáculo de madera pequeño en el extremo delantero del centro del escenario, sobre el foso de la orquesta. Se llama la "caja del apuntador", "concha" o "consuela".  Son visibles a los actores y a ningún otro. La tecnología ha traído aire fresco y entre otros avances, pequeñas pantallas de visualización, para apoyar su trabajo.Diesel.- Para que se entere el público en general y en particular de que yo no cuento mentiras sino historias... ¿cuál es la historia teatral que más te haya emocionado de las muchas que has representado? Concha.- Aunque muchos no lo sepan y no se lo crean, me quedé muy entusiasmada con "La vida por delante" de Josep María Pou, todo un éxito con más de 270.000 espectadores a lo largo de los 2 años. Diesel.- Muy bueno lo tuyo, Concha. Concha.- ¿A qué te refieres ahora?Diesel.- A lo de "La vida por delante". Parece filosofía pura. Concha.- Es que es filosofía pura. Diesel.- Viéndote tan feliz debe ser también verdad. Y hablando de Pou... ¿quién es ese tipo? Concha.- Todo un catalán de Mollet del Vallés, bastante calvo por cierto.Diesel.- ¿De esos de los de mal genio?Concha.- Genio, lo que se dice genio, no lo es tanto... pero mal genio tienen un mogollón... Doy otro giro a la entrevista para no entrar en un callejón sin salida. Diesel.- ¿Qué significado filosófico tiene la vida para tí, Conchita?Concha.- Por ejemplo que la felicidad consiste en cosas tan inocentes como comer un bocadillo de boquerones en vinagre junto a un buen amigo como tú. Diesel.- ¿De verdad me consideras un buen amigo?Concha.- Sí. Porque te conozco lo suficiente como para afirmar que eres incapaz de engañar a una mujer.Diesel.- ¡Ahí has dado en el clavo!Concha.- Lo sabía. Diesel.- Pues ya que sabes tanto... ¿qué puedes decirme sobre la frase de "En verdad que lo que muchos o muchas callan es lo que más te ennoblece porque es lo más puro con que te muestras. Hay que ser honrado con uno mismo y honesto con los demás"?Concha.- ¡Arrea! ¿De quién es ese pensamiento tan genial? Prefiero no decirle que es mío para que no me considere una especie de dios... Diesel.- Por ejemplo, digamos que mi abuela materna...Concha.- Pues tu abuela materna es, en verdad, genial.Diesel.- Ella me enseñó algo que se llama dignidad humana. ¿Qué tal va el mundo?Concha.- ¿Qué mundo?Diesel.- Este que nos han montado como de tramoya.Concha.- ¡Tú lo has dicho! Diesel.- Yo no he dicho nada... Concha.- Quiero decir que sí... que por lo que yo sé... es una pura tramoya... Diesel.- ¿Mucho teatro tal vez?Concha.- Mucho teatro sin duda pero de pésima categoría.  Diesel.- ¿Un verdadero montaje?Concha. ¡Tú lo has dicho!Diesel.- Vuelvo a repetirte que yo no he dicho nada... Concha.- Un montaje total. Diesel.- Y en esa totalidad... ¿qué pintamos los que somos independientes?Concha.- No es que seamos Goya pero algo sí que pintamos. Diesel.- Pues hablando de Goya... ¿cuantós te han dado ya?Concha.- A lo mejor no te lo crees pero sólo me lo han dado una vez. Fue un Goya de Honor en el 2012; aunque, a decir verdades, estuve a punto de conseguirlos en 1996 y en 1989. En 1996 fui Nominada a la mejor interpretación femenina protagonista por "Más allá del jardín" y en 1989 fui Nominada a la mejor interpretación femenina de reparto por "Esquilache"... pero se lo dieron a otras de cuyo nombre, como Miguel de Cervantes Saavedra, no quiero acordarme.Diesel.- Yo estoy esperando a que me concedan, si se acuerdan de mi para bien, el Cervantes. ¿Crees que la ambición es un buen comienzo?Concha.- La ambición siempre es un buen comienzo para quienes no son avarientos. Lo difícil reside en que se acuerden de un para bien.  Hacemos un alto en el diálogo para merendarnos los bocadillos de boquerones en vinagre a los cuales los hemos acompañado de un clarete. Diesel.- Claro que... Concha.- No lo digas que es mejor... Diesel.- ¿Es mejor estar callados?Concha.- Es mejor estar comiendo.  Como estoy de acuerdo con ella seguimos comiendo sin decir esta boca es mía pero no aguanto la pregunta...  Diesel.- ¿Qué piensa sonbre lo de "esta boca es mía"Concha.- Que es una verdad como un templo.  Después decidimos seguir callando mientras terminamos de merendar.  Diesel.- ¿Qué me dices de Conchita?Concha.- ¿De mí misma?Diesel.- No. De ti misma luego te seguiré preguntando. Ahora me refiero a Concepción Arenal. ¿Qué sabes de Concepción Arenal?Concha.- Que me parece que era gallega. Diesel.- Cierto. Era gallega. Pero... ¿de qué Movimiento?Concha.- Pues a pesar de que era gallega de El Ferrol y que tiene una calle en Madrid, te aseguro de que no era franquista. Diesel.- Me parece que te pierdes por La Cuesta de Las Perdices...Concha.- No te entiendo nada de nada, Diesel. Diesel.- ¿Y si te doy una buena pista?Concha.- Siempre que sea una buena pista la acepto. Diesel.- Digamos entonces "La educación de las mujeres"Concha.- ¡Ya está! ¡Era del Realismo!Diesel.- Pero no precisamente del mágico. Concha.- ¡¡Jajajajaja!!Diesel.- Dejemos la risa para cuando haya contado un chiste. Concha.- ¿Es que no ha sido un chiste?Diesel.- Soy autosuficiente para contar algún chiste que otro pero esta Entrevista es muy seria. ¿Cómo te gustan los ligues?Concha.- Eso ya se lo dije a Manuel Jabois.Diesel.- Pero yo soy bastante mejor periodista que ese tal Jabois que ni sé de dónde ha salido. Concha.- Está bien. Repito que los de mi edad no me gustan. Diesel.- ¿Cuál es el motivo, causa o razón?Concha.- Que yo soy una mujer de hoy y para hoy. Lo pasado por agua ya está muy mojado y lo que venga mañana sólo Dios lo sabe. Diesel.- Puestos a ser metafísicos me sé un chiste muy bueno. ¿Te lo cuento?Concha.- Si me haces reír otra vez te invito a otra ronda de boquerones en vinagre. Diesel.- Acepto. El chiste consiste en que no se me ocurre otro mejor que el de un caballo diciéndole a una yegua: "Hoy no podemos cabalgar porque me encuentro en ayunas"  Concha se queda pensando un largo rato... Diesel.- ¿Te lo explico en latín para hacerlo más comprensible?Concha.- ¡¡Jajajajaja!! Así que le pido al camarero otros dos bocadillos de boquerones en vinagre y otra buena botella de clarete.  Diesel.- Claro. Concha.- ¿Qué es lo que está claro?Diesel.- El chiste.  Concha se queda pensando otro largo rato... Diesel.- Yo es que voy de Paso...Concha.- ¿Cómo dices?Diesel.- Que si has representado algo de Paso...Concha.- Pues ahora mismo no recuerdo bien... Diesel.- ¿Y si te digo 1967 tal vez?Concha.- ¡Claro! ¡Qué buena memoria tienes, Diesel! ¡Fue en 1967 cuando trabajé como protagonista principal en "Las que tienen que servir" que es una película española dirigida por José María Forqué, basada en la obra homónima del dramaturgo Alfonso Paso! Ya Conchita está super lanzada y espero a que termine... Concha.- La película narra las peripecias de Juana Cortés (que soy yo), una empleada de hogar que trabaja para un matrimonio estadounidense, los Stevens, junto a su compañera Francisca Pizarro (que era Amparo Soler). El chalet en Torrejón de Ardoz en el que sirven dispone de toda clase de futuristas electrodomésticos. Juana (que soy yo) tiene una aspiración: casarse con Antonio (que era Alfredo Landa), su novio de toda la vida. Por su parte, Francisca (que era Amparo Soler) pretende conquistar a Lorenzo, el huevero (que era Manolo Gómez Bur). Antonio y Lorenzo deberán medirse con dos fornidos americanos para recuperar el amor y el respeto de sus amadas. ¡Fue divertidísimo! ¡Una astracanada de las muchas que escribió Alfonso Paso! ¿Sabes qué fue de Amparo?Diesel.- Supongo que te refieres a Amparo Soler... ¿no es cierto?Concha.- ¡Claro! ¿Qué otra Amparo ha podido haber en tu vida, sinvergüenza?Diesel.- Esto... yo... la verdad es que de Amparo... pues... ¿qué quieres que te cuente?Concha.- Que si vive o no vive. Diesel.- Supongo que si. Que si te refieres a Amparo Soler pues sí... pero espera a que repase mis notas... Saco un lote de hojas grapadas de cualquier manera y comienzo a buscar... Concha.- ¿No estarás ocultando nada, verdad?Diesel.- No... no... no estoy ocultando nada en cuanto a Amparo...Concha.- No sé por qué pero no te creo... o por lo menos no te creo del todo...Diesel.- Dejando de lado las dudas razonables creo que sí pero espera... toma un buen trago de clarete y espera...  Se producen unos momentos de tensión imposible de evitar hasta que encuentro el dato. Diesel.- ¡Está viva!Concha.- ¿Quién está viva?Diesel.- ¿No te estás refiriendo Amparo Soler Leal?Concha.- Supongo que sí; a no ser que conozcas a otras...Diesel.- Por conocer, por conocer, pudiera ser... pero lo que te afirmo es que está viva.   Pasado el susto recupero mi dominio propio. Diesel.- ¿Qué dominas mejor? ¿La comedia, el drama o la tragedia?Concha.- El término medio. Diesel.- ¿El drama?Concha.- ¡Exacto! Lo que domino mejor es el drama que es el termino medio porque si tenemos en cuenta que en la vida todo término medio es lo más valioso... Diesel.- ¡Espera, espera Conchita! A ningún lector le va a interesar una disertación sobre lo que es un drama y la diferencia entre el drama, la comedia y la tragedia así que... ¿tiens alguna nostalgia a cuestas?Concha.- Cueta decirlo...Diesel.- ¡Cuenta, cuenta! Concha.- Las chicas de la Cruz Roja...Diesel.- También tengo yo ciertas nostalgias de ellas...  Concha.- Caramba... caramba... caramba... Doy, a tiempo, otra vuelta de 180 grados a la Entrevista... Diesel.- ¿Quién fue el que dijo lo de "no solemos considerar como personas de buen sentido sino a los que participan de nuestras opiniones"Concha.- ¿Otra vez tú?Diesel.- Fría... fría... muy fría...Concha.- Paso palabra. Diesel.- ¿Y si te aclaro que como buen francés se llamaba François?Concha.- Paso palabra. Diesel.- ¿Y sin te sigo aclarando que como buen francés era parisino?Concha.- Paso palabra. Diesel.- Te lo voy a poner más fácil.Concha.- Sí. Por favor. Pónmelo más fácil porque de franceses estoy hasta el gorro. Diesel.- Caramba... ¡no me había fijado en lo guay de gorro que usas!Concha.- Deja ya mi gorro en paz y dame la pista definitiva...Diesel.- Supongamos que su apellido significa "El loco de la roca".Concha.- Buen título para una película pero... dame un par de minutos para recordar... Yo me quedo callado comiento mi segundo bocata de boquerones en vinagre mientras mi vista se pierde hasta la lejanía del mar... Concha.- ¡Ya está! ¡François de la Rochefoucoud!  Sigo con mi vista perdida en el horizonte porque estoy empezando a soñar... Concha.- ¡Diesel! ¡¡Despierta!!  Me llevo tal sobresalto que casi me caigo de la silla.  Concha.- He dicho François de la Rouchefoucould.Diesel.- Está bien. Demos por buena la contestación y volvamos al trabajo. ¿Te marcó más "Las chicas de la Cruz Roja" o todo aquello de "La chica yeyé"?Concha.-  No. Lo que más me marcó fue "El día de los enamorados". ¿Cuántos días te has eneamorado tú?Diesel.- Se pierden en la memoria de las noches y no es una manera de hablar sino una verdad más grande que un templo pero, siguiendo con tu vida, ¿qué tal te va con Hécuba?Concha.- Muy bien. Es una manera muy trágica de mostar la desesperación de ciertas mujeres. ¿Sabes tú algo de "Hécuba"? Diesel.- Recuerdo algo del Instituto San isidro gracias a Ayora. Concha.- ¿Tú estudiaste con Ayora? Ahora el que me lanzo soy yo... Diesel.-  Es un orgullo y un honor decir que estudié con el porfesor Antonio Ayora, entrañable profesor de Literatura, en el Insituto San Isidro de Madrid. Este profesor de Literatura y director del Aula de Teatro del Instituto San Isidro consiguió no sólo que la Literatura llegase a sus alumnos mediante una metodología activa, sino, además, algo muy difícil en el mundo de la educación: despertar la vocación de muchos de sus alumnos, que en su Aula descubrieron dónde estaba su futuro. Gracias a él soy capaz de escribir obras de teatro y hasta, como te dije antes, hacer de actor en alguna que otra obra. Y esto es una verdad más grande que un templo. Concha.- Pero si no lo dudo...Diesel.- Es que no hay por qué dudarlo porque es verdad de las de las buenas. El gran Antonio Ayora hizo que yo supiera que en la mitología griega, Hécuba es la segunda esposa de Príamo, rey de Troya, y uno de los personajes de la Ilíada. Se trata de la hija de Dimas, rey de Frigia, según esta obra, aunque también se la ha considerado hija de Sangarios y de la ninfa Evagora. Hécuba tuvo de Príamo una abundante descendencia que según las fuentes va desde los 14 hijos que le da Apolodoro a los 50 que propone Eurípides, pasando por los 19 de la tradición más extendida. De sus hijos los más famosos son Héctor, Paris, Casandra, Héleno, Políxena y Troilo.Concha.- ¿Todo eso aprendiste con Don Antonio Ayora?Diesel.- Todo eso y algo más que no cuento porque hay una dama delante. Concha.- Nada de cortarse ahora, Diesel. ¿De verdad tuviste como profesor de Literatura a Don Antonio Ayora?Diesel.- A ver si te crees que todo lo que yo cuento es solamente imaginación. ¡Claro que es verdad!  Fui compañero de aulas de Manuel Galiana, Emilio Gutiérrez Caba y José Carabias entre otros.Concha.- Entonces... ¿tú también eres un comediante?Diesel.- Es una de mis principales actividades aunque no te lo creas. Concha.- ¿Por qué no me lo voy a creer?Diesel.- Porque muchos creen que para ser comediante hay que haber nacido en una carreta de bohemios. Por cierto... ¿a ver si algún día Dios quiere que tú puedas ver mi obra "La Cearreta" y me das tu opinión, vale?Concha.- Vale. Diesel.- Pues entonce yo te pregunto... ¿qué es la bohemia?Concha.- Supongo que ser artista. Diesel.- Mucho más que ser artista. Concha.- Paso palabra. Diesel.- Ser artista de los guays. Concha.- ¡Ah, ya comprendo, ya comprendo!Diesel.- Pues pasamos de tema. ¿Volverías a votar a José Luis?Concha.- Puede que volviese a votar a José Luis Rodrígez Zapatero. Diesel.- Pero... ¿qué dices, Conchita?... yo me estoy refiriendo a José Luis Perales. Concha.- A falta de Manzanero bueno es Perales.Diesel.- ¿Recuerdas lo de libertad libertad sin ira libertad y si no la hay algún día la habrá?Concha.- No me lo recuerdes que me pongo frenética. Diesel.- ¿Y si te dijera yo que todos los que han sido, son y serán de "Jarcha" eran, son y serán bastante burgueses por cierto?Concha.- Diría que tal vez es cierto. Porque hay que ser algo burgués para triunfar en esto de la música. Diesel.- Pues para que veas que no es oro todo lo que reluce. ¿Sabes quién dijo esta frase? Concha.- Sé que es una expresión española que viene a significar algo así como que en esta vida hay que tener mucho cuidado con las apariencias. las cosas no siempre son los que parecen, sino que hay que investigar un poco para llegar a averiguar cómo son realmente. Diesel.- Veo que la vida te lo ha demostrado, Conchita. Concha.- Muchas, muchas veces, muchas más de las que yo hubiera pensado o hubiera querido. Me he llevado muchas sorpresas. Algunas muy agradables pero otras verdaderamente desagradables.   Otra vez dejo que Conchita Velasco se dispare.  Concha.- Por ejemplo los de "Diez Minutos" dijeron que no levanto cabeza con Hacienda, a la que dijeron que debía 200 millones de pesetas y siguieron dicicendo que tuve que vender mi chalé de La Moraleja y que me  embargaron gran parte del sueldo de TVE y el piso. Todo eso dijeron de mí los de "Diez Minutos".Diesel.- ¿Y cómo se te ocurre leer revistas como "Diez Minutos" habiendo revistas mucho más culturales y que nunca mienten?Concha.- Dime alguna y la busco más rápido que el AVE...Diesel.- Todavía puede haber por ahí algún ejemplar de "Cigarras y Saltamontes"...Concha.- ¿"Cigarras y Saltamontes"?Diesel.- Sí. De cuando yo sólo era un periodista en estado de gestación. Concha.- ¿Era tuya?Diesel.- Por supuesto que sí. Y en ella jamás conté mentiras ni trolas sobre personas famosas o no famosas. Porque o eres periodista de los de la verdad o terminas en "Diez Minutos" por poner un ejemplo. Concha.- Todo lo que dijeron era solamente basura... Prefiero aligerar el drama...  Diesel.- ¿De verdad naciste en Valladolid como mi amiga Carmen?Concha.- Nací en Valladolid como tu amiga Carmen pero me crié en Madrid como sucedió contigo. Por cierto... ¿de verdad que Carmen era de Valladolid?Diesel.- Te mentiría si dijese lo contrario. Concha.- Y yo que pienso que conoces a más de una Carmen...Diesel.- Pero sólo porque Carmen es el nombre de mujer más conocido en toda España. Según el Instituto Nacional de Estadística de España, donde trabajó mi padre, los diez primeros puestos son los siguientes: Maria Carmen, María, Carmen, Josefa, Isabel, María Dolores, Ana María, Francisca, María Pilar y  Dolores. Teniendo en cuenta que a las María Carmen se las conoce como Carmen... ¡he ahí la respuesta!Concha.- Pues otra vez te creo. Diesel.- Pues haces bien. Y ahora que hablamos de Valladolid... ¿qué monumento no religioso es el mejor para los turistas en dicha ciudad?Concha.- ¿Dejando de lado los monumentos religiosos?Diesel.- Sí. De religión nunca hablo en mis Entrevistas a no ser que sea un caso excepcional o de extrema necesidad; cosa que hablando contigo no me ocurre. Concha.- Dejando a un lado los monumentos religiosos te puedo citar la Plaza Mayor y el Campo Grande. La Plaza Mayor de Valladolid fue la primera plaza rectangular que se edificó en España y El Campo Grande es el parque urbano más grande de Valladolid. Su origen como parque data de finales del siglo XVIII, cuanto era llamado Campo de la Verdad. Diesel.- Hablando de la Verdad, ¿eres capaz de decirme una gran verdad que sea de valor absoluto y no como esas verdades relativas que cuentan tantos famosos y que por eso de lo relativo no son más que mentiras?Concha.- De verdad te digo que mi gran verdad no es que me pongan una estatua en Valladolid ni en Madrid ni en ninguna otra parte de España sino que, en vida, deje un buen recuerdo a los míos. Mi gran verdad es que quiero seguir siendo la muchachita de Valladolid, madrileña de adopción y chica yeyé por los siglos de los siglos. Diesel.- ¿Tú y yo nos hemos conocido antes? Lo digo porque tu cara me suena un montón desde hace bastante tiempo... y no quiero decir que no seas joven sino todo lo contrario... Concha.- ¡¡Jajajajaja!! Teniendo en cuenta que tu padre, Don Emiliano, y mi padre, Don Pío, eran compañeros de Caballería y tan íntimos amigos que se iban juntos muchos domingos de cacería pues te conozco desde que tú eras tan niño que ni te acuerdas de mí. Era cuando vivías en Alcalde Sáinz de Baranda y yo en Príncipe Pío. Fue cuando dije la famosa frase de "!Mamá quiero ser artista!" que luego terminó siendo canción. Tú ni te puedes acordar de lo pequeño que eras. Pero también te vi en otra ocasión, durante un rodaje de una película cuando tú ya estabas casado con una chavala tan guay, en todos los sentidos, que la contrataron para extra e incluso se fijó en ella Pedro Almodóvar, al cuál le diste todo un corte de mangas y le dejaste con la boca abierta. Yo me partía de risa.Diesel.- Ya decía yo... Y doy por terminada la Entrevista recogiendo todas mis hojas donde he apuntado mis notas, pago los bocadillos de boquerones en vinagre y dejo que ella pague las dos botellas de clarete y me despido con una "hasta luego que tengo prisas" porque es que quiero llegar a tiempo a la Redacción para que mi Jefa, viendo tan brillante trabajo periodístico y que me lo he "currado" a base de bien, pues me regale un cigarrillo y tal y cual y todo lo demás allá que es bastante por cierto. Y digo yo que cuándo me van a dar un puesto menos ajetreado que éste de patearme el mundo entero en busca de Entrevistas por aquí y Entrevistas por cualquier otro lado que me salen ya las Entrevistas hasta por las orejas y eso que sólo soy un "freelance" y claro está los "freelance" hemos nacido de pie y de pie seguimos siempre. Cosas de mi abuela materna por cierto.   

La verdad es siempre una mentira para quienes no desean escucharla. 

Me encontré, hace aproximadamente un mes, con dos viejos compañeros de andanzas más o menos creíbles: los conquistadores (ello se creen conquistadores aunque no conquistan ni a la "marianas") Cortés y Pizarro. A Cortés le conocí de cuando Lope de Rueda y a Pizarro le conocí de cuando San Isidro. Y es que, además de extraordinaria memoria soy lo suficientemente culto como para saber historias de insignes españoles. El caso es que yo estaba tomando mi café con leche cotidiano, en cualquier tasca madrileña de esas cuyo nombre nunca se olvida porque se trata del "Bar Alegría" y se me presentan Cortés y Pizarro con ganas de conquistas. Yo no sé por qué razón los conquistadores se me acercan para vivir aventuras. Esta consistía en pasar inadvertidos en el Peñón de Gibraltar, una semana entera. Los dos se sentaron a mi lado y comenzaron a hablarme de ir a conquistar gibraltareñas con permiso de Su Alteza Real (no sé si se referían a Don Juan Carlos o a Isabel) y, claro está, la tentación era insuperable. Así que, sin saber muy bien por qué razón, causa o efecto, me vi envuelto en este viaje inesperado.  ¿Cómo entrar en el Peñón sin que sospechasen los británicos de nuestra presencia en su Dependencia de Gibraltar? El método introductorio se me ocurrió a mí mientras Cortés y Pizarro se devanaban los sesos encontrando la solución. Mi propuesta (que fue aceptada por unanimidad por los dos conquistadores "histéricos" más que "históricos") consistía en meternos dentro de tres catafalcos (que significa tres ataúdes) cerrados con cerrojos y llaves por dentro y envueltos en la bandera británica. Haríamos la trampa en El Campo de Gibraltar, justo al lado de la verja. ¡Y los gibraltareños cayeron como pardillos!. Cuando vieron aquellos tres ataúdes envueltos con la bandera británica, lloraron a moco tendido y nos transportaron (con lo cual el viaje nos salió gratis a los tres) hasta el castillo árabe del citado Peñón.  Los británicos gibraltareños o gibraltareños británicos (yo en estas cuestiones no me meto para nada), tan ortodoxos ellos, hicieron sonar el himno inglés y nos dieron la serenata en nombre de "los tres ilustres desconocidos", lo cual habla de los pocos conocimientos realmente históricos que poseen los de Gibraltar. El himno inglés, en español, dice más o menos así si mi sentido musical no me engaña: Dios salve a nuestra graciosa Reina. Larga vida a nuestra noble Reina. ¡Dios salve a la Reina! envíanos a ella victoriosos, felices y gloriosos, largo reinado sobre nosotros, Dios salve a la Reina! ¡Oh Señor Dios, dispersa a nuestros enemigos, y hazlos caer! confunde sus pícaros trucos, confunde su política, en ti nuestras esperanzas ponemos, ¡Dios salve a la Reina! No sólo en esta tierra Dios misericordioso, ¡de costa a costa! Señor, haz ver a las naciones, que los hombres son hermanos, y forman una familia, en todo el mundo. De cada enemigo latente, de los soplidos asesinos, ¡Dios salve a la Reina! Sobre tu brazo extendido, para defender la causa Británica, nuestra madre, princesa, y amiga, ¡Dios salve a la Reina! Tus regalos más escogidos en la tienda, vertidos en ella están satisfechos, ¡largo reinado! ella defiende nuestras leyes, y siempre nos da motivo, para cantar con el corazón y la voz, ¡Dios salve a la Reina!  Después de eso, los de Gibraltar nos dejaron descansando en paz dentro del castillo árabe con la intención de lanzar nuestros ataúdes al mar en cuanto llegara el nuevo amanecer y con disparos de cañón. Como nos dejaron sin custodia alguna, pudimos salir de los catafalcos y, escapando por una ventana, de la cual nos deslizamos con unas sogas que había por allí, no sin antes leer una placa que había en la pared, disfrazados de peregrinos, salimos a la aventura. La placa decía así: "El castillo árabe es una reliquia de la época de la ocupación de Gibraltar por los moros, que se extendió durante 710 años. Fue construido en el año 711 cuando Táriq ibn Ziyad, el jefe bereber,  desembarcó en el Peñón que lleva aún hoy su nombre. La principal edificación que ha permanecido en pie hasta nuestros días es la Torre del Homenaje, un edificio macizo construido en ladrillos y argamasa muy dura llamada "tapia"; la parte superior del mismo alojaba las habitaciones y el baño moro para los antiguos ocupantes". Yo tomé buena nota, por escrito, de lo que decía la placa para ver si con eso podría, durante toda la semana, ligar con alguna gibraltareña de buen ver y mejor gustar porque ya andaba yo con hambre atrasada y podría ser... pero lo que es Cortés y Pizarro, por no apuntar nada, no se comieron ni un "croissant", y mucho menos alguna rosquilla que otra, y se pasaron toda la semana en ayunas salvo lo que le dieron un grupo de mormones que estaban haciendo campaña de sus creencias y les endilgaron unos cuantos tarros de pimientos y tomates en conservas. Eso les pasó a Cortés y Pizarro que, por creerse conquistadores, se quedaron al pairo; o sea, con tres palmos de narices mientras yo me afanaba por el Peñón arriba y por el Peñón abajo para contactar con alguna nativa piadosa que fuera aceptable en líneas generales y sin entrar en más detalles me puse a la labor de buscarla.  La encontré sentada en la puerta de una taberna donde unos gitanos andaluces de Algeciras se pasaron toda la noche tocando palmas, bailando y cantando una chirigota que decía así: En aeropuerto encontrarme, con un estudiante, lo mismo que yo, con la única diferencia, de su procedencia, él era español, yo venía a estudiar, él se iba a trabajar. Yo me llegaba ilusionado y él se marchaba sin ganas de ná. Me contaba que con su licenciatura, su expediente y su dominio del inglés, tenía mucha más preparación y más cultura, que muchos papafritos que aquí chupan del poder, que está infravalorado, que está desesperado, que con treinta y tantos ya no sabe lo que hacer, que tanto tiempo y tanto esfuerzo, de noche en la biblioteca, que tantos años, subiendo peldaños, ya no le servían de ná, y yo a mi forma le respondí... etcétera... etcétera y etcétera... y el caso es que aquello de mi etcétera... etcétera y etcétera... pues resulta que le hizo gracia a la chavala de tan buena existencia que me invitó a un bocata de calamares fritos y así pasé mi primera jornada gibraltareña.  Aquella chavala, al parecer, se quedó demasiado con mi persona y después de pasar toda la semana juntos, sentados en los más alto del Peñón, yo contando historias de cuando la mili y ella sin parar de reír pero pagando todas las consumiciones consumí todo mi tiempo. Una vez que me despedía de ella, me dijo que se llamaba Rose Mary y quería volver a conocerme mejor... pero volví a encontrarme con Cortés y Pizarro que no habían podido ligar ni con los dichosos mormones. Y los tres juntos salimos de Gibraltar como Pedro por su casa. Les alegré el camino de vuelta, subidos los tres en un carromato lleno de heno, repitiendo las mismas historias de la mili hasta que se quedaron dormidos y me dejaron en paz.        

Siempre que hablo con Antonio, en la cafetería Moon de Valdeluz, sale a relucir el tema de Cádiz. No sé qué extraña habilidad tiene mi amigo Antonio para que, cualquiera que sea el día del año, salga el asunto de Cádiz, los gaditanos y las gaditanas. Salvando diferencias culturales, cuando me nombra a Cádiz, me da por recordar a mi amiga gaditana. ¿Dónde conocí yo a esta gran amiga con la que llegué a tener un trato mucho más que cordial pero sin pasar la línea de lo prohibido? Recuerdo que debió ser, más o menos, por el año 2008 aproximadamente. Y el asunto tuvo una importancia vital para tener un acicate con el cual escribir historias en "Tustextos".  Quizás Antonio no sepa tanto de Cádiz como dice, porque mi amiga gaditana es alguien que no sólo tiene buen humor (¡la cantidad de veces que nos hemos reído juntos en tiempos pretéritos!) sino que es sincera y además, como "la prueba del algodón", no engaña. Es chavala y buena chavala en toda la extensión de esta palabra. Cuando yo digo que es chavala no me equivoco. Además, no sólo mantenemos la amistad (cuando de vez en cuando nos comunicamos por Vorem), sino que nuestra amistad supera cualquier chismorreo, cualquier cotilleo o cualquier duda razonable. Lo razonable es que paso muy buenos momentos comunicándome con ella en el amplio sentido de la comunicación interpersonal. De persona a persona y de texto en texto nuestra amistad es lícita. ¿Qué puedo decir más de mi amiga gaditana? No voy a decir sun nombre porque así se mantiene el misterio y ahora recuerdo el misterio de Gades. La historia es, más o menos, la siguiente: Gades es el nombre latino de la actual ciudad de Cádiz. Los griegos la llamaron Didýme. Considerada siempre como una isla, fue descrita por autores como Pomponio Mela ("Chorografía", libro III) o Plinio el Viejo  (libro IV de su "Naturalis Historia"). García y Bellido hace el siguiente comentario: "Gades era en la antigüedad una isla, y aún lo es todavía, aunque no sea perceptible el hecho. Por esto, tanto Plinio como Estrabón y Mela hablan de ella al describir las islas que circundan los continentes. La ciudad contaba con dos centros urbanos, uno en las islas y otro en el continente, ahí el nombre de Didÿme. En griego "didyma" significa  "mellizos" Recuerdo que mi amistad con la gaditana se acentuó con cierta poesía sobre unos zapatos con sonido inclusive. Y entre pi y pi (3,1416 frente a 3,1416) llevamos a cabo ciertas "batallas" literarias en las cuales hacía de árbitro imparcial "Wersi" que, cosas de la vida de las curiosidades, siempre me daba la victoria a mí lo cual no hacía que mi amiga la gaditana se enfadara conmigo sino que aceptaba la derrota con esa gracia y gracejo andaluz propio de la ciudad de Cádiz. ¡Cuántas cosas podría yo contar sobre ella y nuestra comunicación interpersonal! Pero cierro aquí mi Diario y doy rienda suelta a una carcajada noble y limpia: ¡Jajaja!. Historias para creer. Historias para saber que hay algo más que aburrimiento en estas nuestras vidas terrenales e internautas. 

Son palabras que andan sueltasy que recojo en mi horizonte entero;son palabras que recorrenel asombro de mi vida entera y con ellas abandono mis silenciospara entrar en tu alma infinita. Son palabras que me inundanla luz de todo el sentimiento;son palabras que no se detienenen los espejismos hondos del desiertoy con ellas salgo a la superficiepara andar los caminos de tu esencia. Son palabras tan humanasque ejercen oficios de poesía;son palabras que en el claroscuro vivirse esfuerzan en construir sus verbosy con ellas formulo mis principiospara amarte en lo profundo de mi sed. 

En medio de la tránsfuga transición que es este pasar de la Historia a la Poshistoria, la frágil facha de los que niegan, a través de las leyes inhumanas dictadas por gobernantes decadentes que han convertido a las familias en conjuntos de seres desconocidos los unos de los otros, estamos todavía en pie quienes publicamos a través de los medios de comunicación que es un error brutal… pero los gobiernos decadentes, refugiándose cobardemente en esa llamada “razón” de las mayorías no hacen más que negociar con Partidos Políticos dispuestos a formar, entre todos ellos, las trampas necesarias para que, en base a los poderes que les otorga la mal llamada Democracia que dice que todos somos iguales ante la Ley y, sin embargo, se hacen y se dictan toda clase de Decretos para seguir destruyendo a las familias como Dios las creó, acumulan riquezas, y vanaglorias, y célebres trofeos (como si la vida se estuviera transformando en una cacería contra los humildes hombres y las humildes mujeres que siguen luchando, con lo poco que tienen, para mantener la unidad primordial en la que se basa la felicidad humana) con tal de pasar a los libros de la Historia como personajes célebres cuyas biografías son ansiosamente publicadas por las más famosas editoriales que les desean convertir en héroes de la Humanidad. Héroes de papel impreso de una Humanidad a la que están destrozando ellos mismos, enriquecidos por la fiebre de la vanidad y el falso honor de los falsos dioses. Se elevan hacia los altares del aplauso general de las mayorías y buscan su adoración a través de superfluos discursos, taimados discursos, enmarañados discursos para seguir ideologizando a las personas convirtiéndolas en simples marionetas que ellos mueven con aviesos hilos de destrucción de la personalidad de dichas personas que los aclaman y vitorean como si fueran verdaderos héroes. Y los mendigos siguen en las calles abandonados ante la indiferencia general, y los niños que no tienen nada siguen pululando por las calles de la soledad, y quienes no se pueden defender porque son las criaturas humanas más frágiles de todas siguen siendo asesinadas en el vientre de sus madres que antes eran el nido amoroso donde nacían y se sustentaban los primeros días de sus vidas, y las mujeres siguen siendo postergadas a los últimos lugares de las filas humanas sufriendo vejaciones continuas y violencia de género, y los sencillos pensionistas ven como se van mermando sus ingresos a pesar de que estuvieron trabajando todas sus vidas a favor de la democracia que dice, entre otras falsedades, que todo obrero es digno de un salario justo, y los humildes ancianos y ancianas, a quienes han arrinconado a los márgenes de la existencia siguen entristecidos y sentados en los duros bancos de los jardines sin flor añorando el tiempo en que eran protegidos por sus familiares, escuchados por sus familiares, tenidos en cuenta por sus familiares, y los emigrantes siguen deambulando de una patria a otra por ver si algún día encuentran una patria que los ame de verdad. La vida la han convertido en un infierno de soledades y lágrimas, sudor y sangre, para muchos seres humanos a los que están convirtiendo en simples detritus sociales. La vida es, ahora, una frágil facha. Por eso Dios está siendo ofendido por necios escritores que le atacan en medio de sus locuras que son aclamadas por los pueblos bien alimentados como héroes de las artes del saber vivir. Y Dios desata su ira y se viene abajo esta corrupta sociedad que es solo una frágil facha nada más y que se está derrumbando por culpa de su propia locura… tanta locura que algunos hasta osan decir que ese Dios al que tanto insultan neciamente es el culpable de tanta desgracia. Esperemos que podamos tener la oportunidad de poder volver a comenzar de nuevo una vida feliz en las Poshistoria y que la Historia pase al recuerdos de las gentes que forman los pueblos humanos y las ciudades humanas una pesadilla que ha durado miles y miles de años, desde que los humanos tuvieron la hipocresía de formar las primeras mal llamadas civilizaciones. Yo sí. Yo me apunto a los que creemos firmemente en que al final el viento huracanado de Dios borre a tantos hipócritas e inhumanos seres que pueden tener el apellido de humanos y vuelva Jesucristo para volver a hacer crecer el Milagro de la Vida en esta maltratada Tierra por los falsos e hipócritas demócratas de la mayoría. Buenos días. Me voy a seguir contándome a mí mismo y a quienes me leen y me escuchan los cuentacuentos que puedan aliviar un poco tanto dolor y puedan formar parte de una nueva historia humana en verdad feliz.

En verdad que lo que muchos o muchas callan es lo que más te ennoblece porque es lo más puro con que te muestras. Hay que ser honrado con uno mismo y honesto con los demás.

"Vivir en contradicción con la razón propia es el estado moral más intolerable". Lo dijo, en su momento, el escritor ruso León Tolstoi; pero se lo podrían aplicar, a sí mismos, la inmensa mayoría de los políticos del mundo incluyendo, por supuesto, a alguna que otra política. ¿Qué es la política? Es el arte de contradecirse para no cumplir con lo prometido en los decires de las campañas electorales. La Historia Universal está llena de todo esto. Yo lo voy a decir en poesía para no ser tan vulgar como todos ellos: "Cuando pasan de persona / al grado de politicastro / da lo mismo Fidel Castro / que ser como Maradona".  Cuando un político habla, la mentira se anuncia, se prevé, se palpa, se hace visible... y eso es una falta de estado moral que, la verdad sea dicha, sería muy necesario que acudieran, todos ellos y todas ellas, a la consejería de algún psiquiatra en lugar de tener a tanto mangante como consejeros. Como dijo Abraham Lincoln: "La verdad es casi siempre la mejor vindicación ante las calumnias".  "Si algo no se hizo bien, hay que salir y decirlo, y eso la gente lo entiende". Lo ha dicho, en el día de ayer, Arantza Quiroga y lo digo yo en el día de hoy. Este mundo, para lo políticos y las politicas, es como el juego de la oca: "De oca a oca y tiro porque me toca", "De dado a dado y tiro porque me traslado" y "De puente a puente y tiro porque me lleva la corriente". Vamos a ver si al final la oca se cansa o no se cansa de tanto sivergüenza tirando y comenzamos todos a darnos picotazos como los ánades silvestres; porque silvestre está ya el asunto. Tan silvestre que hasta al gato le da ya vergüenza ajena de que exista tanto piolín. Lo que es inconcebible, además de increíble, es que estando ya en el siglo de los prodigios (ibídem "La ciudad de los prodigios" de Eduardo Mendoza) aún estemos haciendo las cosas públicas propias de la política como chapuzas que, a lo Pepe Gotera y Otilio, se hacían en las ágoras griegas y en los senados romanos. Cualquiera que se dé una mínima idea de todo lo que está sucediendo no hace falta ser demasiado inteligente para darse cuenta de que el vaso de agua ya ha llegado hasta el borde y se está rebasando la paciencia. Pero hablando del borde de los vasos de agua, los políticos y las políticas (erre que erre como los burros trotones) son más bordes que un zandajo. Y llamarles zandajos es lo más inocente que se les puede llamar.   

Bajo los chopos del campo abiertoun margen invisible de mil palabrassurcan el viento de los sueños.Entre el cuerpo de la imagen deseadalas alondras extienden sus momentosque, cuajados en el borde de la ribera, surcan recorriendo todo el pensamiento. Más allá de las luces de la aldea un destino de niño hecho personay una anáfora viviente cual crepúsculoperviven en el centro del tronco y de la calma.  Descansa, cual oráculo silente, el agua blanca de la fuenteque va hablando... hablando... en esta sucesión de olvido y de preguntas. Quizás las respuestas estén ya tan gastadasque, cansadas de ir por los caminos, han encontrado un hueco en la memoriay allí, ya olvidadas de las gentes, se quedan jugando con las horas del mundo. Rebeldes los años cargados de vacío, distraído el tiempo con los besos deseados, el viento se hace potente caracolacon ecos que despiertan luces que resbalany quedan envueltas en el divino espaciodonde un ser humano es un ser persona.  Olvidar un olvido, soñar un sueño, querer cultivar un campo de poemas,es lo que todos deberían cual deseoy, lejos de cualquier oprobio y de la muerte, lanzar la mano para alcanzar el principio de todo lo que se llama fantástica existencia. 

Que Alfonso Cabello Domínguez (nacido en Montalbán de Córdoba y. después de estudiar en Madrid, maestro de enseñanza en Córdoba), es un magnífico y gran poeta lo demuestra cuando leemos su libro titulado "Ecos de caracola" donde recopila 72 de sus mejores poemas dividiendo todo el conjunto en 5 apartados temáticos que se enhebran entre sí para formar un conjunto perfectamente armonizado tanto en los ritmos de los versos como en sus rimas bien logradas. La sencillez es pauta inherente a su perfecto manejo del arte poético. A Gelina.- Pequeños poemas sobre el amor y, sobre todo, a la ausencia. Una manera poética de expresar esas sensaciones que dejan en el coraazón, y especialmente en el alma del poeta, la presencia /ausencia de la mujer amada. Cancionero para los besos y los puros sentimientos.  Corazones rotos.- Cantos al amor que pudo haber sido pero que se perdió para dar a los versos fuerzas de guitarra. Suspiros de lo que fue la primavera. La dulce amargura de los destellos amorosos que dejan al alma entristecida. Esa soledad que deja la bien amada y, luego, produce la sensación de amores distantes hasta conseguir un "te quiero amor" con el corazón ya recompuesto. Tribulaciones.- El duelo de lo infinito contra el límite de lo amoroso. Los suspiros, la última esperanza, esa soledad que presenta y que nos produce sombras en medio del abismo vivencial. Esa huída hacia el interior del alma para olvidar en medio del amargo licor y esa tristeza convertida en silencio. Sentir los silencios de la soledad. Un querer soñar cuando todo está triste y nos circundan las heridas; pero deseando clamar a la vida, a ese infinito tiempo por los caminos de la eternidad.  Dolor metafísico.- Filosofía de poeta. El hombre sumergido en la noche del ser como un canto a la verdad siempre buscada; recurriendo a ese enfrentamiento entre la vida de cada día y la voz lejana que deambula buscando su detino cuando el desamparo tiene nombre de mujer que se nos quedó atrás, allá en la memoria de los recuerdos para recuperar la existencia. El profundo silencio del poeta en presente, en la quietud de la vida que nadie más contempla. Meditaciones en medio de la jungla humana. No podía faltar la contraposición entre envidia y dinero versus risas y llantos. Lo inhumano siedo derrotado por lo humano. Una mirada de hombre mostrando sus secretos. Y ese destierro para poder soñar. ¿Hacia dónde va el camino? Hacia el propio regreso al punto de origen... como tierra... como aire... como mar... y siempre con el espíritu del trashumante que vuelve de sus experiencias para encontrarse en el mismo lugar donde se desarrolló su yo. Sensaciones.- La resurrección de los sentimientos en medio de la naturaleza brillante de las palabras. Es un volverse cadencia inundado por la paz del espíritu. Mañana brillante cantando a la presencia. Hermosa tarde junto al mar azul. Y esa noche en que la edad de la luna nos arrebata una sinfonía del universo humano.  Si os gusta leer poemas os lo recomiendo. Es un gran libro de un grandioso poeta. Y ha sido publiocado por Ediciones Doralice en 1996 y en 1998. 

Historia de "Thaler" (Novela) -Capítulo 11- 17 de octubre de 1908. Peluquería "Avon California" de Los Ángeles de California, Estados Unidos. - ¡¡Vamos a Noa, Noa... Noa, Noa...  Noa, Noa!!- ¡Caramba! ¡Pero si ha llegado la Señora Smithson!- Hola Yannick, prefiero que me llames Margaret que significa margarita.  Yannick Noa, el peluquero de "Avon California" suelta una rocíada de perfume sobre el rostro de la alegre Margaret Smithson que la deja, por un momento, conmocionada.  - ¡¡¡Atchuss!!! ¡¡¡Atchuss!!! ¡¡¡Atchus!!!- ¡Jesús, María y José! - Que sea la última vez que se te ocurre. - Lo hago solamente para reivindicar los derechos civiles de los negros como yo.  Margaret le da un bolsazo en el riñón izquierdo.  - ¡¡¡Auggggg!!!- A ver si así te entran los derechos de una vez por todas, Yannick, y dejas de estar doblado cada vez que entra una clienta tan asidua y veterana como yo a pesar de mi... ejem... ejem... ejem... ¡atchis!.. corta edad.  Yannick se recupera, poco a poco, del dolor de riñones.   - Caramba... yo creía que las margaritas eran mucho más dulces. - Pues no te confundas la próxima vez porque no es la mismo una margarita que una mariquita. - ¡Jesús, María y José! ¡Qué buen humor tiene usted hoy, señora Smithson! Margaret Smithson le atiza un coscorrón al empleado negro.  - ¿Tienes ya bastante o aún quieres que sigamos hablando?- ¡¡No, no y no!! ¡Manos a la obra! ¿Qué quiere que le arregle hoy?- Quiero que me hagas un peinado a lo afro como el que usas tú... Yannick Noa le da un estirón de pelos a Margaret Smithson. - ¡Ayyyyy! ¿Qué te crees que estás haciendo so cafre? - No se me ponga tan fiera. Sólo estaba comprobando la resistencia de su cuero cabelludo. - ¡¡La próxima vez que uses ese método tan manual te pongo la mano encima para comprobar la resistencia de tu carótida! - Serenemos la tarde, señora. ¿Cómo quiere el pelo afro? ¿A lo afro congo belga o a lo afro congo francés?- ¿Es que existen dos congos diferentes? - Pues sí. Me lo han contado mis abuelos en un noche de oscuro invierno en que yo no podía conciliar el sueño. - ¡Quiero un pelo afro de ensueño! ¿Qué diferencia hay entre ambos?- El afro congo belga viene muy bien para una fiesta y el afro congo francés viene muyy bien para andar por casa. - ¡¡El de la fiesta!! ¡¡El de la fiesta!! Yannick agarra a Margaret por el brazo derecho y la sienta, de golpe, en el sillón giratorio.  - ¡Ayyyyyy! ¿Esto qué es? ¿Una pelu de moda o una peli de miedo?- Es que para hacerle un pelo a lo afro congo belga es importante entrar en situación.  Yannick le da doce vueltas completas al sillón giratorio mientras a Margaret le entra una sensación de profundo mareo.  - ¡¡Basta, basta y basta!! - Basta lo será usted, señora Smithson, porque lo que es yo soy muy fino filipino. - ¿Pero no eres afro?- Soy afro y se lo voy a demostrar.  Yannick da otras doce vueltas al sillón giratorio.  - ¡¡¡Basta, basta y basta!!!- Bastante tengo yo con cumplir con mis labores. - ¿Es que te dedicas a tus labores?- Eso es lo que dice mi tarjeta de identidad y a mucha honra.- ¿Y eso del perfume que usas es por alguna razón de identidad?- Si. Es el muy deseado perfume Noa y lleva camomila con aromas de té. A Margaret Smithson le entran otra vez, ganas de cantar.  - ¡¡Vamos a Noa, Noa... Noa, Noa... Noa, Noa!! - Entonces... ¿empiezo o no empiezo con la faena? Esto... quiero decir con la labor..- Faena o labor quiero sólo lo mejor.- Sin duda alguna el pelo congo belga la hace más salvaje. - ¿Como para deslumbrar a Clark?- ¿Se refiere usted al ganadero Clark Grebne?- Sí. A ese mismo. Como es un ganadero siempre es un ganador o. por lo menos, eso pienso yo. - ¿Y qué va a decir a todo esto su esposo, señora Smithson? ¡Yo no quiero problemas con un tipo tan burdo como Dennis Raton!  - ¡Dájate ahora de tipos burdos, melón blando!  A Yannick se le escapan las lágrimas...  - No me llame melón blando, por favor, que soy muy sensible. - Entonces te llamaré Cascanueces si te parece más bravío. Yannick se emociona y empieza a dar palmadas de alegría mientras inicia una especie de baile por peteneras.  - ¡¡Bravo, bravo y bravo!! ¡¡Olé, olé y olé!! ¡Lo de Cascanueces me emociona un montón!- Entonces... ¿qué puedes hacer con mi montón de pelo? Yannick vuelve a estirar del pelo a Margaret...  - ¡¡Ayyyyy!! ¡Es la última vez y vaya que sí que es la última vez que lo haces!  Margaret coge un bote de polvos de talco y lo esparce por el rostro de Noa mientras se vuelve irónica.  - ¿No ansiabas ser blanco? ¡Pues ya estás blanco del todo!  Yannick enseña sus largas uñas.  - ¿Quiere usted comprobar mis garras de leopardo?- ¡Bien que se nota que eres afro pero afro completo! - ¿Empiezo o no empiezo?- Empieza y en cuanto a lo de Cascanueces te lo dije solamente por lástima. Porque si tú tienes garras de leopardo yo tengo músculos de Hércules. - ¿Hércules romano?- ¡No! ¡Hércules etrusco!- Ya decía yo que usted era mucho más mayor de lo que va por ahí diciendo...  El tortazo que le arreó Margaret fue tan contundente que Yannick, antes de caer al suelo, se agarró como pudo al espejo y lo arrastró en su caida. Un ruido de cristales rotos hizo que las demás clientas se asustaran...  - ¿Ves lo que estás consiguiendo, Yaniquito? Noa se reicorpora poco a poco y termina por ponerse de pie.  - ¿Cómo me ha llamado?- Yaniquito... pero ya ni quito ni pongo presidente... ¡Qué tiempos aquellos en que era una congresista capaz de hundir a unos y hacer triunfar a otros!- ¡Huy que ilusión! ¡Qué ilusión más grande! ¡Nadie me había llamado con tanto cariño!  Yannick dio un beso en la mejilla izquierda de Margaret y la dejó pringada de polvo de talco. Ella sacó un espejito de su bolso y se miró a si misma.  - ¡¡Horror de los horrores!! ¡¡Esto si que no te lo perdono, salvaje!! Margaret se levantó de la silla giratoria y agarró por los pelos a Yannick que hizo lo mismo con ella y los dos cayeron al suelo rodando en su feroz pelea, lo cual hizo que las otras cinco clientas de la peluquería más la otra peluquera, compañera de trabajo de Yannick, intentaran huir pero tan alocadamente que tropezaron con los cuerpos de los dos combatientes y cayeron también al suelo mientras se abría el bolso de Margaret, con el cual estaba golpeando a Yannick en la cabeza, y salieran despedidos todos los artilugios que llevaba dentro. De esta manera fue como "Thaler" rodó por los suelos y, en viéndolo rodar, todas las mujeres que se encontraban tiradas por el suelo comenzaran a luchar a brazo partido, con innumerables tirones de pelo, por conseguir aquel lustroso dólar hasta que se abrió la puerta de "Avon California" y entró Clark Grebne quien, al verlo a sus pies, se agachó haciendo crujir sus endurecidos huesos de la cadera y, por fin, tras arduos esfuerzos por aguantar el dolor, consiguió recoger a "Thaler" y lo miró de manera como alucinada.  - ¡Vaya suerte, mi querida Margaret! ¡Ya tenemos para tomarnos un par de cervezas! El olor a forraje de  heno y, sobre todo, el tufo a vaca de carne que que soltaba Clark  hizo que todas las damas se levantaran y huyeran despavoridamente mientras Yannick quedó totalmente noqueado pues su sensible olfato no podía soportarlo.  - ¡¡Dios mío, lo has matado Clark!! ¡¡¡Lo has matado!!! ¡¡¡Lo has matado!!! ¡¡¡Lo has matado!!! - Pero... si yo no formaba parte de la pelea...  Margaret, en un rasgo humanitario, le tomó el pulso a Yann¡ck tocando su muñeca derecha.  - ¡¡Casi no tiene pulso, Clark!! ¡¡¡Lo has matado del todo!!!- Insisto que yo no formaba parte de la pelea y que eras tú la que le estaba arreando bolsazo tras bolsazo. - No ha sido mi bolso sino la peste que echas lo que no ha podido soportar su débil corazón. - ¡¡A ese tipo o lo que sea lo despierto yo en seguida!! Clark se arrodilló ante el cuerpo yacente de Yannick y le dio dos guantazos de campeonato, algo así como dos derechazos de la gran promesa blanca del boxeo llamado Jack Dempsey. Esto hizo despertar del todo a Noa.  - ¿Qué pasa? ¿Qué pasa? ¿Qué pasa?- ¡Déjate de cuentos delante de la margarita como si fueses una mariquita!- ¡Jesús, María y José! ¡¡Es imposible soportar su olor como a ajos podridos!!- ¡¡Me gano la vida siendo un verdadero hombre ganadero y por eso huelo a heno y a vaca pero me daría vergüenza ganarme la vida con perfumes para señoritas y otras que no son tan señoritas!!- ¿Estás insinuándome algo, querido Clark?- A ti no te dicho nada todavía querida Margaret pero ahora, con este dólar, podemos ya irnos de fiesta...- ¡Ah, no! ¡¡Eso sí que no!! ¡¡¡Yo con estos pelos no voy a ninguna parte!!!- Está bien... mejor que mejor querida... porque estaba yo pensando dejar la cita para otra mejor ocasión... - ¿Y me vas a dejar sola y compuesta?- No. Compuesta ahora no lo estás precisamente.  Margaret Smithson se sentó en el suelo y comenzó a llorar con lágrimas de cocodrilo.  - ¡Espera, espera, nena! ¡Tú no eres de las Islas Caimán que yo sepa!- ¿Cómo has dicho?- Que te estás haciendo la cocodrila- ¡¡¡Buaaaaa!!! ¡¡¡Buaaaaa!!! ¡¡¡Buaaaaa!!! - Perdona, momia... digo monada...  no quise decir eso... sino que tengo otro plan para esta tarde... - ¿Vas a seguir acudiendo a la consulta de La Bruja Maruja?- Esto... sí... si no te importa... - ¡¡¡No quiero verte más en mi vida!!! Margaret Smithson lanzó su bolso contra la cabeza de Clark Grebne quien, al querer esquivar el golpe, cayó hacia su lado izquierdo, dándose  un verdadero golpetazo con la silla giratoria que comenzó a rodar por el suelo hasta acabar chocando con Yannick Noa quien, conmocionado por tantos acontecimientos inesperados, volvió a quedar sin sentido mientras volvió a crujir la cadera de Clark. - ¡Que se me sale! ¡¡Que se me sale!! ¡¡¡Que se me sale!!!- ¡¡Eres un salido perverso y pervertido, Clark!!- No, Margaret, me refiero a mi cadera que ya no está para trotes de vaquero... así que estoy pensando en cambiar de negocio... - ¡Qué bien! ¿Me vas a invitar a la ceremonia de inauguración?- Es que invitarte a ti a una ceremonia de inauguración es demasiado contradictorio y hasta parece una burla...- ¡¡Sinvergüenza!! ¡¡En cuanto me levante te breo la cara hasta convertirte en erizo con puás!! ¡¡Te vas a enterar de lo que son las uñas de una mujer ultrajada en su honra, en su autoestima, en su dignidad! - ¡Yo me voy de aquí zumbando!- ¡¡Eso, eso, vaquero sin vergüenza porque bastante sinvergüenza eres!! ¡Vete a gastar el dólar que me pertenece con esa tal Bruja Maruja!!- ¡Este dólar no era de nadie cuando me lo encontré!!  Margaret Smithson se quitó su zapato derecho, de alto tacón de aguja, y se lo arrojó al asustado Clark Grebne que recibió el zapatazo en su espalda cuando ya estaba a punto de salir de la peluquería. Sintió algo así como si la punta del tacón le hubiese destruido la columna vertebral. - ¡¡¡Ayyyyy!!! ¡Dios mío, vaya fiera desatada! ¡¡Casi me rompe el espaldar por completo!! Y Clark Grebne, con "Thaler" dentro de su mano derecha cerrada como un puño, salió deprisa hacia la consulta de La Bruja Maruja.   

Cuando le llamábamos cariñosamente Emilín se le ponía un humor de mil diablos, se le hinchaban las venas del cuello y hablaba ferozmente entre dientes como para asustarnos y hacernos temblar de miedo. Pero, en realidad, nosotros no teníamos la culpa de que mi madre le hubiese puesto Emiliano y le dijéramos Emilín por no decirle Emilianín que hubiese sido todavía más difícil de aceptar por su carñácter de niño bronca, de niño violento, de niño déspota, de niño dictador. Yo pensaba, para mi interior, que quizás Hitler coomenzó de la misma manera posiblemente porque le llamaban de pequeñ¡o Adolfín. El caso es que se lo deciamos cariñosamente, sobre todo la Maruchi, la hija de Estrella, a la cual Emilín no podía ver ni en pintura.  Y entre pintura y pintura, con el soldado machaca en el pasillo de la vivienda de Alcalde Sáinz de Baranda dándole a la brocha y a los pinceles lo de Emilín era tan cariñoso que él no lo podía aceptar. Tampoco es que lo de Boni y lo de Quiqui les hiciese gracia a los otros pero lo de Emilín es lo que más gracia le hacía a Maruchi de la que, por cierto, Emilín tomó venganza haciéndonos saber, no sé si era verdad o mentira, que su novio era un tipo tan pasado de moda y de años que teia la cara de color verde. Ante aquellas peleas surgidas entre Marichu y Emilín yo siempre creí que la "Delantera Eléctrica" (no me estoy refiriendo a la delantera de Maruchi) era solamente una pero, mira por donde, hubo hasata tres "Delanteras Eléctricas" en el Real Oviedo de mucho antes de mi nacimiento. Y de eso me he enterado siguiendo el rastro de Emilín. No el rastro de Emilín "El Emilianoi" sino del Emilín "El Asturiano" Y que conste que Emilín se puede dar un canto en los dientes porque peor sería que le hubiésemos tenido que llamar, cariñosamente por supuesto, Pasarín o Laurín. Así que dejemos que a Emilín se le sigan hinchando las venas del cuello y ahí va el dato de las tres,"Delanteras Eléctricas" de mucho antes de haber nacido yo. Y que conste que yo no tengo la culpa de que le pusiesen Emilín por aquello de Emiliano...  Datos del Internet: Las primeras temporadas del Real Oviedo, fueron muy decepcionantes sin que en ningún momento se pudiese pensar seriamente en el ascenso a Primera División. Sin embargo, la directiva no dejaba de reforzar el equipo con jugadores de calidad: en la temporada 1930/1931 llegaron Gallart y Tonijuán, jugador que luego pasó a realizar funciones de entrenador con notable éxito y, sobre todo, el que fue el mejor goleador del Real Oviedo y uno de los mejores de España: Isidro Lángara; en la 1931/1932, Casuco y Galé. Con estos mimbres se confeccionó la llamada primera delantera eléctrica: Casuco, Gallart, Lángara, Galé e Inciarte. 1933-1950. Primera época dorada. En la temporada del debut en Primera División, la 1933/1934, el entrenador Tonijuán  renunció al cargo por considerar que no estaba capacitado para dirigir al equipo en la nueva categoría. Además Galé dejó el fútbol por los estudios. Sin embargo, el Real Oviedo se reforzó con Emilín (que no era Emiliano sino Emilio) y, sobre todo, con el que llegaría a ser auténtica alma del equipo hasta su retirada: Herrerita  fichado al REal Sporting de Gijón por la astronómica cifra para la época de 30.000 pesetas, el segundo fichaje más caro del fútbol español hasta el momento tras el de Ricardo Zamora por el Real Madrid. De esta manera se formó la segund adelantera le´ctric a formadad por: Casuco Gallart, Lángara, Herrreita y Emil´0in (no Emiliano sino Emilio). A partir de la temporada 1942/1943, durante 5 temporadas, y coincidiendo con la presencia de Manuel Meana en el banquillo, el club remontó su situación deportiva que llegó a ser estimable aunque nunca llegó al nivel anterior al de la guerra. En estos años se formó la llamada tercera delantera eléctrica formada por Antón, Goyín, Echevarria, Herrerita y Emilín (no Emiliano sino Emilio). Una noche, antes de dormirnos plácidamente, Emilín me confesó que estaba frustrado por haberle puesto de nombre Emiliano y que tampoco debían estar muy contentos ni Bonifacio ni Máximo y que Isabel y yo habíamos tenido mucha más suerte. Yo sólo le escuché y sentí, por dentro de mi sensibilidad, que ni Isabel ni yo tuvimos culpa alguna en aquello. Así que nunca me he podido explicar que nos tuviese odio por llamarnos como nos llamamos. Le pusieron Emilín (a los otros dos Bonifacio y Máximo) y ni mi hermana ni yo fuimos culpables. Por cierto, antes de cerrar esta página de mi Diario he de escribir en él, solamente como recuerdo de mis tiempos gloriosos en El Esparta, el Gabelistas, el Estrella Olímpica y el Deportivo Olímpico, que Emilín (Emiliano y no Emilio) antes de fracasar como portero de fútbol había ya fracasado como delantero en punta. Cosas de ser o no ser. Cosas de ser humilde o no ser humilde. Cosas de ser soberbio o no ser soberbio. Cosa de tener envidia o no tenerla. Sólo Dios sabe qué cosas son esas que se esconden dentro de los espíritus malvados. 

Los recuerdos son esas memorias que nos hacen renacer diariamente para convertirnos en lo que soñamos.   

La lluvia reciente había limpiado la atmósfera. Mirando al árbol, Paco comenzó a dormirse con fervor de sempiterno indolente. Las hojas, verdes, golpeaban en el cristal de la ventana. El revuelo de las aspas del ventilador, colgado del techo, le amodorraba en medio de aquella especie de desmayo estival. Ahora la sombra de una pareja de jóvenes, besándose junto al árbol, le abría el apetito sensual... pero su divorcio ya era irreversible. Hortensia había dado un no rotundo a la conciliación, había recogido todas sus pertenencias y al pequeño David y se enocntraba ya en la casa de su madre, la gruñona Doña Angelines quie, a su vez, estaba amargada por su propio fracaso matrimonial y arremetía contra la honorabilidad de todos los hombres habidos y por haber. Así que el asunto venía, por lo tanto, de familia; algo así como una característica familiar de los Santos. Hortensia Cernuda Santos era una más en la histórica liosta de divorciados y divorciadas de la misma familia. Paco acomodó la almohada y prefirió no pensar en nada, sino seguir existiendo como perpetuo durmiente de las siestas. Ahora lo importante, para él, era sentirse vivo... pero no dejaría de luchar por la custodia de David. Al otro lado de la calle, en el edificio de enfrente, Hortensia Cernuda Santos, tumbada en un cómodo sofá, con los contraluces paseando por todo su esbelto cuerpo, hacía inútiles esfuerzos por olvidarle. Y es que, a pesar de ser tan impetuoso, Paco era, muchas veces, un ser tan sensible que hasta la sorprendía escribiendo y dedicándole poemas románticos. Todavía recordaba el último soneto libre, sin estar influído para nada por lo académico, lo cual le hacía más interesante, que le había dedicado como recordatorio del primer aniversario de boda: "Vivo solo con un profundo deseo / que es ser tu amante sin desmayo / y ahora que es el mes de mayo / solamente en tu amor yo me recreo. / Atado a tu cintura yo paseo / cual poeta que realiza un ensayo / y soy más guerrero que un cipayo / pues tú me convertiste en Perseo. / No puedo amar a otra muchacha / aunque ella tenga buena facha / mientras vivias tú bajo este cielo. / Y mientras el sol a la tarde la despacha / mi beso en tu boca se empacha / de amor, de pasión y de desvelo".  Paco Lladró Rovira dio varias cabezadas buscando la brisa de aquellas horas de la tarde y sentía la certeza de que, más tarde o más temprano, tendría que irse muy lejos, más lejos de lo que él deseaba. El juez no sería clemente ante su recurso y estaba seguro de que le haría emigrar a otra provincia. El tiempo desterraba sus histoiras amorosas y ahora recordaba su boda. En voz baja y triste recitó una frase cotidiana: "Por tu amor yo muero". Y es aquello era lo más parecido a la muerte en vida.  ¿Estará solo? se preguntaba Hortensia Cernuda Santos. ¡Seguro que ya estará con otra cualquiera! afirmó para sus adentros mientras el ruido del trajinar de Doña Angelines le martilleaba en las sienes. Tuvo unos enormes deseos de levantarse y pedirla que dejara ya de fregar platos, que dejara ya de blanquear la ropa con aquella chirriante lavadora, que dejara ya de poner en funcionamiento aquel cacharro de aspiradora que le recordaba a una especie de desierto lleno de roedores intentandon posesionarse de todas sus células.  Paco Lladró Rovira tuvo que levantarse mientras meditaba que estaba ya solo sobre la Tierra y que vivía con la extraña sensación de haberse convertido, de repente, en un zombi somnoliento. Tuvo sed, Una sed que se le agarraba a la garganta y le hacía sentirse como un ser extraño en su propia habitación. Tenía tanta sed que decidió vestirse por completo y bajó al bar "El Orbe", dos números más allá de su portal... Hortensia Cernuda Santos necesitaba olvidar aquella plomiza sensación de vacío estridente que era soportar los trajines inagotables de Doña Angelines; aquella madre que sonreía, victoriosa, como si hubiera conseguido un verdadero triounfo familiar. Así que decidió dejar la comodidad del sofá y bajó al bar "El Orbe", dos números más allá de su portal pero en la acera de enfrente... Acodados en el mostrador, como dos extraños que se vieran por primera vez en sus vidas, Paco y Hortensia guardaban silencio mientras escuchaban la música penetrando en sus cinco sentidos... - "Soy un extraño para ti que pasa sin decirte nada.  Soy un extraño para ti, soy alguien que va de pasada. Estás muy lejos de saber que puedo realizar tus sueños, estás muy lejos de notar el fuego que se esconde en mí. Es un momento nada más que pudo transformar la vida de los dos, es un momento nada más que pudo ser de tanto amor. Soy un extraño para ti que pasa sin decirte nada, soy un extraño para ti que nunca volverás a ver. Es un momento nada más que pudo transformar la vida de los dos, es un momento nada más que pudo ser de tanto amor. Soy un extraño para ti que pasa sin decirte nada, soy un extraño para ti que nunca volverás a ver".- No puedo vivir sin mi pequeño David. - No puedo vivir con mi madre Angelines. - ¿Es usted feliz, sñorita?- Tan feliz como lo puede ser usted, caballero.  Después se quedaron con sus miradas fijas en los dos cubalibres mientras la música ahora les martilleaba su conciencia... - "Si nos dejan nos vamos a querer toda la vida. Si nos dejan nos vamos a vivir a un mundo nuevo. Yo creo que podemos ser un nuevo amanecer de un nuevo día. Yo pienso que tú y yo podemos ser felices todavía. Si nos dejan buscamos un rincón cerca del cielo. Si nos dejan haremos de las nubes terciopelo. Y ahí juntitos los dos cerquita de Dios será lo que soñamos. Si nos dejan te llevo de la mano, corazón y ahí nos vamos. Si nos dejan te llevo de la mano, corazón y ahí nos vamos, Si nos dejan de todo lo demás nos olvidamos".- No puedo vivir sin mi pequeño David. - No puedo vivir con mi madre Angelines.- ¿Aceptaría usted la felicidad si se la regalasen, señorita?- Lo mismo que usted, caballero.  Una especie de inquietud nervios les hizo parpadear al unísono mientras el tercer disco produjo una sensación de vértigo demencial.  - "Dicen que somos dos locos de amor que vivimos de espaldas al mundo real pretendiendo lograr de la gente un favor que nos dejen querernos en paz. Tienen envidia de vernos así abrazados y alegres cruzar la ciudad y quisieran cortar este amor de raíz que ellos nunca pudieron lograr. Yo sin tus labios me muero de sed sin los míos también tu no puedes estar nos queremos los dos, qué le vamos a hacer si la vida nos quiso juntar. Tengo mis ojos tan llenos de ti que en mi cuerpo, cariño, no queda un rincón donde no mandes tú, que este amor que te dí es el pulso de mi corazón. Solo en tus brazos me siento feliz y me duermo despierto con dulce quietud escuchando al compás sonreir junto a mí el aliento de tu juventud". - No puedo vivir sin mi pequeño David. - No puedo vivir con mi madre Angelines. Paco pagó su cubalibre. Hortensia hizo lo mismo con el suyo. Estuvieron unos cuantos segundos mirándose a los ojos y después cada uno siguió su camino. Ambos deseaban hacerlo juntos, pero el pequeño David y la mamá Angelines les separaban inevitablemente. A no ser que antes de entrar en sus respectivos prtales ambos diesen la media vuelta y se mirasen otra vez directamente a los ojos. La solución para ser felices solamente era esa. Faltó por saber si ambos tendrían o no tendrían el valor suficiente como para hacerlo...    

Ni los cinco jinetes del Apocalipsis ni el trío Los Panchos. Me refiero a los cuatro muñecos de Mari Carmen. Mari Carmen (4 de mayo de 1943, Cuenca, Castilla -La Mancha) es una ventrílocua española. Su nombre completo es María del Carmen Martínez--Villaseñor Barrasa. Su número artístico es conocido por la mayoría de la gente como "Mari Carmen y sus muñecos". Desde muy niña se sintió inclinada hacia el mundo artístico y pronto se inició profesionalmente en el teatro de guiñol del padre del también ventrílocuo José Luis Moreno  y realizó temas musicales con bandas mexicanas como Menudo y  Timbiriche. Pronto surgirían los cuatro muñecos con los que se ganó el cariño y el respeto del público a lo largo de más de cuatro décadas: Nícol, el pato castizo e irreverente, Daisy la adolescente respondona y deslenguada, Rodolfo, el león sensible y delicado y el que posiblemente es su marioneta más entrañable, Doña Rogelia, la anciana cascarrabias y gruñona. Con esas herramientas de trabajo comenzó a incrementar su popularidad. Pese a haber recorrido los escenarios de toda España, la mayor parte de su popularidad se la debe al medio televisivo. Sus primera apariciones se remontan a 1967, año en el que intervino puntualmente en el programa Noche del sábado,  que presentaban Franz Johan y Gustavo Re. Desde 1967 hasta 1968 fue una temporada en que, para salir un poco del letargo de la inmersión en el mundo bancario y antes de que incrementara mis salidas nocturnas con los amigos y las amigas, fui un gran admirador del pato Nicol, todo un castizo "chulapón" que conquistaba a las más irresistibles con sus pretensiones de donjuan empedernido. Sensacional parodia pero en una presentación simpática y lejana a toda clase de obscenidades con que otros humoristas intentaban llegar al corazón de los televidentes. Nicol se ganaba la amistad por su postura "machista" pero de buen talante, con maneras de "caballero encantador" que, de repente, descubría a las más guapas invitadas que se encontraban en plató. Entonces se le alargaba el cuello, miraba embelasado a las bellezas que le estaban observando y lanzaba algún piropo que otro.    Daisy era una adolescente que, además de respondona y deslenguada, acosaba a los demás compañeros de fatigas: Nicol, Rodolfo y Doña Rogelia, poniéndoles en evidencia ante los telespectadroes. Especialmente respondona cuando Rodolfo aparecía en escena. Marcadamente repipi era una parodia contra el feminismo y, para ello, se las daba de "marisabidilla". Siempre dispuesta a dar "guerra" a quien se le pusiese por delante.  Rodolfo, el león de las notalgias y las lánguidas emociones sensibleras. Una parodia que rozaba el mundo gay pero de manera divertida y solapando esa tendencia del león con expresiones suavizadas y delicadas. Y Doña Rogelia rizaba el rizo de los costumbrismos castellanos (en este caso la forma de ser de los conquenses y conquensas de "Orejuela del Sordete"). Doña Rogelia se hizo popular gracias a sus dichos y su especial manera de entender la vida; sobre todo cuando el tema del sexo se insinuaba transversalmente.  Yo me sentaba ante el televisor, algunas veces en mi soledad pero acompañado de un enorme flan chino "El Mandarín" y me divertía junto a mi fiel perro "Chester"; aquel inolvidable setter irlandés de color canela que, junto a mí, se divertía enormemente llenando mi ocio de compañía. Una compañía insuperable que le convirtió, en aquellos tiempos, en mi mayor y mejor amigo inseparable. Tras todo aquello, continuaron mis andanzas por los madriles y otros territorios nacionales. Los cuatro inolvidables muñecos de Mari Carmen me ayudaron mucho a la hora de clasificar a los muy diversos género humanos que me he encontrado a lo largo de mis aventuras y mis travesías por estos mundos de Dios.  

Nadine Gordimer es una escritora sudafricana ganadora del Premio Nobel de Literatura en 1991. En sus libros trata los conflictos interétnicos y el apartheid. Una de sus frases más célebres dice así: "La verdad no siempre es bonita, pero el hambre de ella sí". En su día yo mismo dejé escrito para la posteridad otra frase complementaria de la anterior. Dije y escribí lo siguiente: "Una vida sin verdadera existencia es un enorme vacío por muy extensa que sea".  ¿Qué es la verdad de la vida y cuándo podemos decir, afirmar y confirmar, que estamos viviendo la verdad de nuestra presencia en la Tierra? ¿Debemos tener hambre por conocer la verdad para que esta verdad nos convierta enm seres felices? ¿Quiénes son los pesimistas que dicen que cuantas más verdades conocemos más infelices somos? Vamos por partes. A estas tres preguntas existencialistas hay que responderlas con tres afirmaciones esencialistas. Esencia de la existencia para la Eternidad. Hablamos de la esencia de la existencia.  En primer lugar, acabo de descubrir en Internet, un texto firmado por Mauricio que sobre este tema dice lo siguiente: "La logoterapia intenta que el paciente cobre conciencia plena de sus responsabilidades personales; en consecuencia, le fuerza a elegir por qué, de qué o ante quién, se siente responsable. Por eso el logoterapeuta, entre los distintos psicoterapeutas, es el menos inclinado en imponer a sus pacientes algún juicio de valor, porque jamás permitirá que una persona transfiera al médico la responsabilidad de juzgar su propia existencia. Corresponderá al paciente decidir sobre qué o sobre quién se siente responsable. Quiero acentuar que el sentido de la vida ha de buscarse en el mundo y no dentro del ser humano o de su propia psique, como si se tratara de un sistema cerrado. Por eso la meta de la existencia humana no puede ser la denominada autorrealización, más bien el hombre debe de aspirar a la autotrascendencia de la existencia: ser hombre implica dirigirse hacia algo o alguien distinto de uno mismo, bien sea realizar un valor, alcanzar un sentido o encontrar a otro ser humano. Cuanto más se olvida uno de sí mismo –al entregarse a una causa o a una persona amada- más humana se vuelve y más perfecciona sus capacidades. La verdadera autorrealización sólo es el efecto profundo del cumplimiento acabado del sentido de la vida". A este psicoanálisis del tema (en el cual observo cargas de fe cristiana que comparto totalmente), es para mí muy necesario añadir mi siguiente texto publicado ya en Vorem:  Buenas tardes, compañeros:Todos sabemos que amor significa tener afecto hacia alguien con la finalidad de buscar su bien; un sentimiento de atracción hacia alguien por el cual nos esforzamos en hacerle la vida más agradable en todos los sentidos y sin ninguna recompensa a cambio. Y también sabemos que el prójimo es una persona distinta a nosotros; ¿cómo podemos amarlo, cómo sentir por él o por ella un deseo de felicidad si es diferente a nosotros?. El escritor norteamericano Walt Whitman dijo, unos años antes de morir: "Cuando conozco a alguien no me importa si es blanco, negro, judío o musulmán... me basta con saber que es un ser humano". Partiendo de este supuesto, el prójimo es una verdadera ave a quien hay que ayudarle a volar. Él o ella merece que le sonriemos y le animemos a mejorar. Al prójimo hay que escucharle, con el prójimo es necesario compartir palabras de aliento y hacia el prójimo hay que tener siempre un corazón abierto demostrándole que le queremos de verdad. Eso es amar. Un escritor, éste de nacionalidad francesa y llamado Denis Diderot, dijo: "El hombre más feliz es el que hace la felicidad del mayor número de sus semejantes" y debemos pensar por el prójimo aun siendo distinto a nosotros, es también un semejante que pertenece a la única y misma raza humana. Según el Evangelio de Mateo, el mandamiento más importante para un cristiano es: "Ama al Señor con todo tu corazón, con toda tu alma y ante toda tu muerte"; pero también Mateo explica a renglón seguido que hay un segundo mandamiento, parecido al primero, que dice: "Ama a tu prójimo como a ti mismo". Uno de los principios esenciales de la felicidad es amarse a sí mismo, quererse con tanta intensidad que somos felices por ser lo que somos. Pues bien, amar al prójimo como a ti mismo es amarle con la misma intensidad. Cuando Jesús se despidió de sus discípulos les dijo: "Un nuevo mandamiento os doy, que se amen los unos a los otros como yo los amo a todos ustedes". En la Carta que Pablo escribe a los Romanos, párrafo 13.8, el apóstol les aconseja que no tengan deuda con nadie, a parte de la deuda de amor que debe tener para con los otros; pues el que ama a su prójima y a su prójimo ya ha cumplido todo lo que la ley ordena. Sentir amor por los demás, como indica Primera de Corintios, es saber tener preguntas y respuestas para con él o con ella, es ser bondadoso con él o con ella, es no tenerle envidia ni a él ni a ella, ni orgullo contra él o contra ella, ni groserías, ni egoísmos para con él o ella; es no enojarse ni guardar rencor y también es no alegrarse de las injusticias que se cometen con el prójimo. Tener amor al prójimo y a la prójiuma es sufrir con él o ella, reír con él o ella, creer en su verdad, soportar sus defectos... y sobre todo velar en todo momento por su necesidad. En otra Carta de Pablo (esta vez a los Gálatas), también señala el amor al prójimo como a uno mismo y les advierte que tengan cuidado de tratar con los demás. También Santiago señalaba que si eres persona con discriminaciones hacia otros, estás en pecado y eres culpable ante Dios. Muchas veces puede ser difícil o casi imposible amar a ciertas personas pero tal vez hay que considerar que amar al prójimo es vivir bajo la luz de la Libertad y no hacerlo es vivir en la oscuridad quedando ciego por los caminos de la vida. Si Dios ama a todos, también nosotros debemos amar a los demás pero dejando que Dios viva en nosotros. La prueba de que eso es verdad es sólo cierta cuando amamos al prójimo y a la prójima sin ningún interés. Si alguno de vosotros decís "Amo a Dios" y al mismo tiempo tenéis odio al prójimo o a la prójima es un mentiroso pero ¿quién puede amar a Dios al cual no se ve y odiar al prójimo o a la prójima que sí lo puede ver?. Si no amamos lo que vemos difícilmente podemos amar lo que no vemos. Nosotros somos jóvenes como cualquier otro joven del mundo, con ganas de vivir, con ganas de ser felices, con esperanzas más o menos bien construídas. Tenemos esperanza de ver el mundo cambiar porque vemos un mundo donde puede más el odio y la discriminación a los demás; un mundo lleno de egoísmo, indiferencia, violación, corrupción... pero tenemos la esperanza juvenil del cambio hacia un mundo nuevo necesario para bajarnos de ese carro y expresar otros sentimientos opuestos, declarar la libertad, la capacidad de amar a los demás porque sí, simplemente porque sí, y vivir a la vez para construír un mundo sin odio, sin guerras, sin maldad, sin injusticia social... Decía Richard Moss que el mejor regalo que podemos darle a otro ser humano es nuestra atención íntegra. Y os recuerdo que ser íntegro quiere decir ser sano, completo, positivo. Es en este sentido es necesario saber que sólo aprendemos realmente a amar cuando compartimos la vida con alguien. Recordad siempre que cuando nos llega nuestro dolor, difícilmente podemos superarlo si no tenemos al lado a un amigo, a una amiga, a hombres y mujeres que se decidan a ayudarnos para ser también nosotros hombres y mujeres de verdad. Ese es el amor del que estoy hablando: el amor al prójimo sin ninguna clase de prejuicios ni discriminaciones. Como señaló Thomas Fuller: "es amigo aquel que me socorre y no el que se limita a compadecerme". Amar al prójimo es preguntarle cómo está y esperar su contestación sin darle la espalda. Pensad que en esta vida no hay nada más grande ni más bello que la de ser un hombre o una mujer capaz de hacer feliz a los demás. Quien no siente amor a los demás ignora la mitad más hermosa de su vida. La que le hace en realidad ser persona".  Hace exactamente 9 años dejé escrito el siguente texto: "Hay horas que nos robaron. Horas de felicidad que no fueron y que, a pesar de ello, permanecieron latentes en un rincón habitante del alma viajera. Hay horas que nos robaron... pero seguro que el viento de las amapolas nos las devolverán entre los trigales de los amaneceres y los pinares del anochecer. Horas que nos robaron... pero a las que no pudieron eliminar de la vida. Horas debidas, horas de vidas que un día habremos de reconquistar y, a través de las sinfonías de una melodía en el viejo acordeón, las recuperaremos en todas sus dimensiones, en todas sus esencias, en todas sus fragantes emociones de eternidad... Como dijo Domingo Ortega: "A quien no sabe sufrir, algo le falta para vencer". Copio textualmente de Internet: "El escritor y presidente de la Fundación Nelson Mandela, Achmat Dangor, protagoniza en SILA el Programa "Letras Africanas" de Casa África: La historia de la literatura sudafricana ha estado marcada por un espíritu de rebelión y revuelta, contra las mentiras de los colonizadores, contra la brutalidad del Apartheid y contra el silencio de la población de todo un país sometida por una minoría blanca. El escritor sudafricano Achmat Dangor, presidente de la Fundación Nelson Mandela, trazó ayer en SILA un recorrido cronológico por los hitos de la literatura sudafricana, marcada por la “subyugación, la fragmentación y la escisión de sus lenguas”. Dangor participó en el programa Letras Africanas que celebra Casa África dentro de la programación del Salón Internacional del Libro Africano. Habló de compromiso y literatura, de Trilogía de Z Town (editada por Casa África) y de la necesidad de que los escritores sudafricanos dejen atrás la idea de “literatura como elemento de revuelta”. “El Apartheid ya ha pasado, debemos recordar y perdonar; porque si no superamos esa etapa sería como si Mandela al salir de la cárcel no hubiera podido rehacer su vida y continuar por miedo a encontrar un mundo distinto al de las cadenas”, Dangor comenzó su actividad literaria como uno de los impulsores del movimiento cultural Black Thoughts, donde los escritores se reunían para expandir y fomentar la literatura prohibida en los distritos discriminados de población negra. Él, como muchos coetáneos, usó sus obras para hacerle frente a un gobierno que utilizaba las armas y la coacción.“El megalítico Apartheid a lomos de un vehículo militar con su amenaza medieval” hizo que en la década de los 60 surgiera un movimiento de conciencia que abogaba por la “agresividad negra” para acabar con esa sumisión impuesta por el régimen de segregación racial. Pero los blancos cometieron un error y tensaron aún más la cuerda; en 1976 el gobierno impuso el afrikaans como lengua oficial, y comenzó la revuelta estudiantil.“Esos jóvenes furiosos sentían grandes deseos de venganza, contra la tiranía, la desposesión y la supresión” y esa actitud impregnó la literatura del momento. “Los escritores que emergieron en los 70 inundan su literatura de esta rabia y del orgullo de ser negro. Es la época en la que decimos “Liberación antes que educación”. Esa necesidad de revertir la situación llevó a los escritores sudafricanos a mezclar “estética y política” dando como resultado una “cultura casi esclava de sus nobles propósitos”. Pero, dijo Dangor: "los tiempos han cambiado, y la Sudáfrica de hoy no es la de hace 20 años. El Apartheid fue finalmente abolido, Mandela salió de la cárcel y el país va superando ese enorme trauma. Los escritores de su generación siguen marcados en muchos casos por esa idea de literatura como arma de subversión, pero hay una nueva generación. “Las nuevas voces de la literatura sudafricana, los llamados escritores de guerrilla por la intensidad de sus piezas, esporádicas y poderosas, escriben otro tipo de literatura. Son un desafío porque hablan de lo inmediato, y del presente, una visión que el país necesita porque “la lucha contra el Apartheid ya terminó, y ahora necesitamos una lucha por la nueva Sudáfrica”. Dangor (Johannesburgo, 1948) vivió la represión del régimen directa y violentamente. Sus libros fueron censurados y le prohibieron escribir, aunque siguió haciéndolo en secreto. Su vida ha estado estrechamente ligada a esa historia de represión y terror y, sin embargo, Dangor cree que los sudafricanos “aunque no debemos olvidar, tenemos que perdonar”. “Recuerden y perdonen”. Recuerdo y pienso. No me puedo sustraer ni resistir a la tentación de acudir a otro texto mío publicado hace años en Vorem: "El alguno de los combates por la verdad, los relojes marcarán el contraste de los perfiles del sendero por el que caminamos y luego, al hallar la escarcha, se oirá el tañer de las campanas de La Torre de los Temblores. Ver lo que veamos y pintarlo será un leve estallido de libertad. Esa es la propuesta de este nuestro examinar las manos con el deseo de obtener datos para las palabras. Es más sensato amar las verdades escritas en todos los sucesos humanos que querer ocultarlas. Ahora. Es ahora, en nuestro verde renacer, cuando se puede llegar a nuestro destino. Paisajes, amor, revoluciones palpitantes. Cantaremos el sueño horizontal de cada día para poder penetrar en los deseos de los alientos fortalecidos. Ahora es cuando en las arboledas nacerá el desdecir de las mentiras. De lo letal del camino siempre surge lo solemne del no pasarán los de las rapiñas; porque el punto y coma de las esperanzas son preámbulos carismáticos para nuestro combate. Y así las palpitaciones de los corazones trazarán rayas en el espejo para mostrar el verdadero cuadro de lo perfilado en nuestras hojas de papel con rostros de privado olvido. Sí. Cantarán las miradas el futuro, tras las ventanas y en las plenas rúas del universo, creando esfinges invulnerables con los fuegos del resplandor... y entonces las plantas de la verdad crecerán inexorablemente. Porque el olvido, como dijo el poeta Khalid Gibran, es una manera de libertad". ¿Cuántas mentiras se crearon duarante el Apartheid y cuántas mentiras se han ido creando, a lo largo de la Historia Contemporánea, en muchísimos lugares de la Tierra? Es totalmente falso eso que dicen muchos de que cuantas más verdades conoces más infeliz te vuelves. Es totalmente falso y es lo que nos quieren hacer pensar los que, apoyándose en sus poderes fácticos, proclaman falsamente para que conozcamos solamente sus mentiras y así tenernos atrapados con la esclavitud que producen las ignorancias. No es más feliz el ignorante como nos han hecho creer algunos que profetizan que "no saber la verdad produce más felicidad". Falso. Completamente falso. Lo cierto es que "La verdad siempre libera". En este sentido, yo siempre he dicho que los problemas sólo se resuelven (y por eso nos hacen felices) cuando descubrimos verdades que no les interesan a los que manipulan nuestrras vidas que sepamos. Pero la existencia humana es una Gran Verdad y de esa Gran Verdad derivan todas las verdades que estamos necesitando conocer para ser felices siempre. Esa Gran Verdad se llama Jesucristo.                

 Perro en la sombra no acude si se le nombra.  Hombre sin mollera ya no es ni lo que era.   

Abro mi Diario y recurro a la investigación para situar mi memoria en el punto exacto de aquel tiempo que se aleja como las olas del mar. "Ustedes son formidables" fue un programa radiofónico de la Cadena SER, dirigido por Ángel Carbajo y presentado por Alberto Oliveras. Se emitió los miércoles a las diez y media de la noche entre el 18 de octubre de 1960 y junio de 1977. Anoto y rememoro: tiempo de sentarnos todos alrededor de la mesilla, encender el brasero con cuidado de no quemar la cocina entera, y portarnos como "angelitos" mientras escuchamos (mi abuela, mi madre y mi hermana completamente emocionadas y conmocionadas) la enorme generosidad de los oyentes maduros. Está madurando mi sensibilidad aunque soy tan niño que se me cierran, de vez en cuando, los ojos. No. No es que me esté entrando sueño sino que, de esa manera, voy aprehendiendo la modulación que hay que darle a la voz para que sea clara, profunda y, sobre todo, despierte la emoción en los radioescuchas y las radioyentes. Sigo anotando: Basado en un formato francés (supongo que se refiere al país vecino más allá de los Pirineos y no de alguna de las colonias francesas que yo estudiaba en los libros de Geografía más el Atlas que tanto me llenó de entusiasmo infantil) que Alberto Oliveras trajo de París. En aquel entonces París no sólo era una fiesta sino una ciudad fantasma a la cual había que añadirle muchas fantasías para convertirla en realidad porque no podíamos hacer otra cosa más que soñarla en la distancia. El espacio era un instrumento para apelar a la solidaridad ciudadana ante situaciones dramáticas, cotidianas o excepcionales, que el programa presentaba desde una perspectiva humana en cada una de sus emisiones, mientras quedábamos callados, conteniendo en aliento, y yo veía alguna que otra lágrima correr por las mejillas de las mujeres de la casa. Ahora aprendo que en su primera emisión en 1960, que nos pilló a contrapie y como vendaval arrasando nuestras mentes infantiles,  se recaudaron  80.000 pesetas para ayudar a un grupo de mujeres que habían organizado un festival musical y artístico en Madrid con el fin de financiar una guardería infantil. ¿Guardería? ¿Cuál era esa palabra que me llenaba de pequeños retazos memorizados como fotografías sociales en la España de la posguerra? Yo lo estaba todavía comprendiendo en medio del ambiente familiar que me empezaba a ser ya un poco extraño y un poco alejado de mis sueños. Sigo investigando y descubriendo emociones. Posteriormente, en 1961, el desbordamiento de un río de Sevilla -yo sé y he sabido siempre que era el Tamarguillo- permitió recaudar 3.000.000 de pesetas: una cantidad de dinero muy considerable para aquella época en que, para mí, pensar en un millón me resultaba alucinante. Ahora se me cruzan los recuerdos de Avecrem Gallina Blanca y aquellos sopicaldos que tanto mi madre como mi abuela materna elaboraban con más paciencia que dos santas a la hora de que nos las tomásemos sin protestar o lanzar alguna queja que otra... que de nada servían porque aquello era como las lentejas... pero con la obligacion de no dejarlas sin comer antes de poder ir a la cama a soñar con mi Princesa mientras yo aprendía cómo se deben entonar las frases, ante un micrófono radiofónico, para poner la carne de gallina (otra vez me ataca el recuerdo de Gallina Blanca) a quienes escuchan. Épica época de cromos, chapas y seguir soñando con Ella a escondidas de todos los demás. Porque, en el fondo, sólo era un niño que crecía ante el asombro general de los que, a mi lado, se hacían cruces cuando me veían jugar al fútbol. Supongo que por hacerlo mucho mejor de lo que algunos se creían...La soledad es muy hermosa cuando se tiene a alguien a quien contarla (de Gustavo Adolfo Bécquer) y mucho más si es una Princesa.           

Menchu y su novio me llaman para quedar juntos y tomar esa cerveza limpia de la amistad noble. Como siempre, acudo a la cita inesperada. Y es que allí, junto con ellos, llega la prima de Menchu y me la presentan como chica salvavidas de mi entorno de soltero. Está bien. Es guapa, inteligente e interesante mientras charlo con ella de cuestiones breves. Breves las agujas del reloj van transcurriendo... y al llegar las horas de la tarde Menchu da el aviso inesperado: ¡Sí! ¡Está vez Pepe está tocado! ¿Y después del café y la cerveza? ¿Cine? ¿Teatro? ¿Solamente un largo paseo? ¿Qué diantres me está sucediendo esta tarde madrileñísima en que me salen historias más o menos inventadas para hacer sonreír a la prima de Menchu? Sólo camino, con alguna que otra alteración en el tictac de este corazón que siempre me tiene dispuesto para llevar a cabo alguna hazaña inesperada, esperando no sé qué clase de sorpresa.  Sólo sé que vivir es tener vivencias.  Después me llega la hora de la verdad. La prima de Menchu y yo a solas como dos solitarios haciéndose compañía en un viaje hacia los sueños en las primeras horas de la noche. A la luz de las farolas soy más inexpugnable pero... me lanzo al vacío de los acróbatas de las ilusiones y anoto su teléfono con el sigilo propio de quien sabe que, una vez subido a la cuerda floja, cualquier descuido te hace caer en la red. Los encantos femeninos son así. Recorto papelillos para memorizar el teléfono en mi agenda pero... ¿qué será cuando llegue de nuevo a casa después de haberla hecho sonreír un buen tiempo de nuestras vidas? Regreso con la sensación de que no he caído al abismo pero el abismo de la luz de las estrellas me hacen pensar demasiado. Si salgo vivo de esta aventura pienso recordarla siempre. Y claro que recuerdo a la prima de Menchu y esta sensación de que he estado a punto de encontrarme suspendido en el sueño mientras duermo situando a mi Princesa al otro lado de la balanza. Cosas del amor inesperado y cosas del verdadero amor. Como dos espadachinas en plena escaramuza. Yo sólo persisto en seguir adelante. 

Caminando lentamente por las estepas,sol dorado con afán profundo, marcha sufriendo el vagabundoen medio del calor y de las cepas.  El vino de las uvas ya aligerael paso del vagabundo mendicantey en llegando, todo exhausto y anhelante, en la puerta de la iglesia espera.  Las gentes duras pasan insolentesmientras su mano temblorosa y secaa todos ellos él acercay todos ellos le son indiferentes.  El sol es como cuchillo en su memoriade cuando era un noble caballeropero ya sin amor y sin dineroen el duro suelo yace su historia.  Tantas veces como el cura les bendice a quienes no quieren mirar a su pobrezauna lágrima de pena aligerezael futuro que la gitana le predice.  Tendrá que esperar una eterna primaverapara tener un poco de compañía alegre, un ramillete de flores que integresu pasado y su presente a la vera.  Al lado de su sombra el fiel perrilloque acompaña su dolor y su silencioes algo que nunca tiene preciomientras pía un gorrión pardillo. Agacha la cabeza de pelo encrespado, dura conciencia de pasado grande, más ahora en sus ojos se expandela muerte de un sueño inesperado.  Una niña humilde y con haraposle queda cual recuerdo y amargura; aquella niña dulce y con tristuraque fue en su tiempo mil halagos.  Baja sus ojos al suelo enlosadoy la campana de la torre suenamientras en lo hondo de su ser resuenaaquel rostro de mujer ya recordado.  Solo con su destino de ilustre peregrinole miran indolentes y con desprecio. ¿Quién sabe cuál fue el precioque ha pagado el vagabundo en su camino? La voz de un arriero que caminapor las calles estrechas y empinadasentra en la iglesia como campanadas que el duro corazón le recrimina.  Ya salen ellos, ufanos y altaneros, mientras él se levanta poco a pocoy todos le tachan ya de locomenos el fiel perrillo y los limoneros. Y otra vez con el sudor en frentecaminan los dos juntos y unidos,por el Tiempo de Dios ya redimidos,en un mundo tan triste y tan hiriente. Caminando lentamente por las estepas,sol dorado con afán profundo,marcha sufriendo el vagabundoen medio del calor y de las cepas.   

Sobre un lecho de llanto y de silencio...silencio y llanto...con la desventura de la nada en equipajeyace el verso que ayer te trajeen forma de aventura y de canto.¿Precio?Algo menos que el total aprecioa la hoja del laurel y del acanto.Y es que tengo el alma en proceso...proceso y alma...cual destino de temblor y de pasionesen este mundo de cancionesen medio de la profunda calma¿Ascenso?Algo menos que el total ingresoen la cárcel del amor y sensacionesque al cuerpo viene ya y le desarma. Qué desolación de oscuridad cercana...cercana oscuridad...donde se muere el viento de la tarde;en medio del silencio y llanto ardetodo el universo de la edad.¿Mañana?Algo menos que la esperanza vanapor el tiempo arcano de la eternidad.         

Las luces emprenden un largo camino de despedidas. Los pájaros saludan a las sombras prendidos en los sueños del atardecer; acuden a beber sus deseos de existencia en la laguna y, luego, nítidos, vivaces, con el ritmo de los segundos de sus alas, se convierten, lentamente, en seres invisibles. ¡Sólo está ya mi pronombre junto al aire soñoliento! Y duermo bajo el universo de la calma todo este insólito emprender caminos con la vida misma. Cuerpo solitario de mi propia conciencia, me lleno de sentires al compás del dulce y delicado insomnio, respaldado en esta errante búsqueda de los mundos cuando los recuerdos llegan, intermitentes, como fugaces son las horas del delirio. Junto al lirio un cauce de sueños blancos me convierten en olvido. ¿Qué hay más allá de lo viviente? Una especie de respuesta se me enrosca en el pensamiento y descubro que, recordándome como cuerpo y como alma, puedo volar por entre las cosas inocentes. Entrego palabras para un diccionario nuevo que recoge las caricias transparentes de un despertar silente. El silencio es, a veces, compañía suficiente para ser poeta: ni perdido en la penumbra / ni vencido en las batallas / quizás lo que siempre callas / será la luz que me alumbra.  

A veces uno se levanta de la cama, después de un profundo sueño plácido y placentero, y quiere comprender este mundo. Lo que produce tristeza de verdad, a pesar del canto de los pájaros y el sol que nos calienta poco a poco, dándonos generosidad sin pedir a cambio nada más que una presencia amistosa, es que precisamente una verdadera y sincera amistad de muchos años se venga abajo y se destruya por unos miserables 5 centavos de dólar. A veces uno quisiera poder comprender tales absurdos pero se encuentra, precisamente, ante la barrera de lo inconcebible. Si una amistad noble y sincera, de muchos años pasados con alegría y buen humor, se derrumba por tan sólo 5 miserables centavos de dólar, es necesario preguntarse, con la mano en el corazón, ¿qué es la verdadera amistad?Acabo de encontrar dos frases, navegando por Internet, que dicen así: "Todo el mundo quiere tener un amigo, pocos se toman la molestia de ser uno" y "Un amigo nunca te dice lo que tú quieres escuchar, te dice la verdad y lo que es mejor para ti". Es verdaderamente cierto que la amistad sólo puede tiene una base: la honestidad, la sinceridad y el aprecio mutuo. Siempre que he preguntado a muchas personas si quieren tener amigos y amigas, me dicen que sí... pero veo actuar, observo y reflexiono lo siguiente ¿por qué queriendo tener un millón de amigos como dice la famosa canción muchos no son capaces de dar ese paso sincero, ese paso honesto, ese paso alegre de poder compartir lo que tenemos como seres humanos?. Cierto es que un verdadero amigo no te dice lo que quieres oír sino lo que debes oír. Hay otra frase que dice: "El amigo es aquel que no te hace reír contándote mentiras sino el que te hace llorar contándote verdades".¿Una verdadera amistad se puede destruír, después de haber sido levantada a través de muchos años de sinceridad, por tan sólo 5 miserables centavos de dólar? Lamentablemente sí. Lamentablemente uno quisiera comprender ¿por qué el pájaro y el sol te regalan su compañía a cambio de nada y, sin embargo, hay seres humanos que no valoran dicha compañía por el absurdo valor de tan sólo 5 centavos de dólar?. Muchas veces he visto derrumbarse amistades sinceras. Lo que no puedo entender jamás es que una amistad valga solamente 5 miserables centavos de dólar. ¿Cuánto vale en realidad una amistad?En la página Catholic.es (lugar de encuentros de los católicos en la red) un autor llamado Rodolfo Caballero (y citando como fuente "Buenas Noticias") ha escrito que: "Un amigo vale más que nada. ¿Cuánto vale un amigo? Una de las historias más hermosas del “Old Far West” es la que cuentan de Bill, joven vaquero que había sido condenado a muerte injustamente en un pueblecillo. Como toda defensa contra la acusación había sido inútil, no hubo más remedio que la resignación. Pidió a las autoridades que se le concediera un último deseo: dar el adiós definitivo a los suyos. La petición fue aceptada a condición de que otro tomara su lugar hasta su regreso. Así las autoridades evitarían una posible fuga. Fue así como Jack -su inseparable amigo- aceptó ir tras las rejas. Llegado el día fatal, la plaza se llenó de gente que deseaba presenciar el terrible espectáculo. El verdugo ya sujetaba la cuerda. Bill no había regresado aún, por lo que Jack se acercó con paso seguro, dispuesto a ofrecer su cuello por el amigo falsamente acusado. De repente, un hombre se abrió paso entre el gentío. Todos gritaron al unísono: «¡Bill!». El recién llegado subió al patíbulo de un salto, quitó la soga del cuello del amigo. Mas éste no lo consintió. Pero Bill no se perdonaría que ajusticiaran a su amigo en lugar suyo. Como ni uno ni otro daba su brazo a torcer, se desató un noble altercado. Cada uno de los amigos estaba dispuesto a morir por el otro. Los concurrentes se echaron a llorar ante tal insigne muestra de amistad y, a garganta viva, pidieron el indulto. Ese día se salvó sangre inocente, gracias a una amistad desinteresada".Me quedo leyendo el artículo detenidamente y me pongo a pensar qué diferente es ser amigo que da incluso la vida por el otro amigo... a un amigo que destruye una noble, sincera y alegre amistad edificada tras muchos años de convivencia mutua, por el miserable precio de tan sólo 5 centavos de dólar.Y sigo leyendo el texto antes citado: "Este hecho es sólo una imagen de tantas amistades que se cultivan en nuestros tiempos modernos dentro de la selva de cemento armado de todas ciudades de mundo, de la campiña y de la costa. Mientras el orbe siga girando en su propio eje, habrá amigos, hombres dispuestos a darlo todo por el otro. Porque el corazón humano jamás dejará de amar. Y acerca de la amistad no he encontrado una mejor descripción que ésta: «Un amigo fiel es poderoso protector; el que lo encuentra halla un tesoro. Nada vale tanto como el amigo fiel; su precio es incalculable. Un amigo fiel es remedio saludable». Es cierto, el verdadero amigo querrá no sólo lo mejor para ti, sino que seas mejor. Pues el genuino amigo comprende que en la amistad lo primero es el amigo. Por ello, el amigo no dudará en dar la vida por ti. Por eso vale tanto un amigo".Quisiera comprender, entender incluso, por qué tan solo unos miserables 5 centavos de dólar puede destruir esto... pero no puedo... no lo comprendo... no lo entiendo... y entonces me refugio en mi infancia y no deseo crecer hasta llegar a adulto para poder seguir caminando con la sonrisa de un amigo que no pide nada a cambio y que incluso es capaz, por la amistad, de dejarse engañar por culpa de 5 miserables centavos de dólar; porque si valoramos en tan poquísimo precio lo que es una amistad sincera lo mejor es no dejar de ser niño. Los niños no saben nada de centavos de dólar para compartir amistades con otros niños.

("La Carreta" es un café-librería. Un pequeño grupo de personas de ambos sexos se encuentran allí reunidos, tomando café mientras escuchan a un pianista tocando una melodía. Sentada ante una mesa, en el último rincón de aquel local, se encuentra un joven escritor que escribe en unas hojas de papel. En otra mesa, en el centro del escenario pero sola, está Laura leyendo un libro. Tiene un café a medio beber. El pianista deja de tocar cuando en esos momentos aparece Juan totalmente abatido y triste. Está desorientado y camina muy cansado, arrastrando los pies como si hubiera envejecido de repente. Pasa al lado de Laura sin darse cuenta de que es ella la que está allí). Escena Primera.-  Laura (Levantando la vista del libro).- ¡Hola, Juan!Juan (Sorprendido).- ¿Eh? ¡Ah, hola Laura!Laura.- Nunca pensé que llegarías hasta aquí.Juan.- ¿Es esta tu "Carreta"?... ¡Imaginación!... ¡Esto sólo es un producto de mi imaginación! (Juan se restrega los ojos como para despertarse y darse cuenta de que no sueña) Juan.- Yo creía que "La Carreta" era... (Laura cierra el libro y lo deja sobre la mesa no sin antes haber colocado el paginador en la página que estaba leyendo) Laura.- Ven, Juan... siéntate a mi lado... te veo demasiado triste y cansado...Juan (Mientras se sienta al lado de Laura).- Gracias... ver la tristeza y el cansancio es también un sentimiento. (Llega el camarero con una rosa roja que entrega a Laura) Camarero.- Laura... la flor de todas las noches... Laura (Coge la rosa roja, la huele y la deposita sobre el libro).- Gracias.  Camarero (Dirigiéndose a Juan).- ¿Qué va a ser, señor?Juan.- Una botella de güisqui y un paquete de Marlboro.  (El camarero se aleja para cumplir con lo mandado) Juan.- ¿Y esa flor?Laura.- Un desconocido me la regala todas las noches sin faltar ninguna. Sólo he podido saber que es escritor. Pero también compruebo que sigues siendo Johny. Juan.- Peor que eso, Laura. Ahora ya no soy ni tan siquiera Johny. Ahora sí que soy Juan sin Tierra... y sin Aire... y sin Mar...  Escena Segunda.-  (Regresa el camarero con el pedido de Juan en una bandeja y, después de dejar la botella, un vaso y el cenicero, entrega el paquete de tabaco a Juan y se aleja hasta la barra del bar. Juan abre la botella, bebe un trago directamente de ella y, sacando un cigarrillo, lo enciende) Laura (Después de dar el último sorbo a su café).- ¿Sucede algo?Juan (Muy triste).- Eso es lo malo... que nunca sucede nada...Laura.- Sigues equivocado, Juan. Juan (Violento).- ¡¡Ya está bien!! ¡¡Soy Juan sin Tierra... y sin Aire... y sin Mar!! ¿Qué más no soy yo?  (Largo silencio) Juan.- ¡No te esfuerces más por mí, Laura! ¡Soy un caso perdido! ¡Es mejor dejar las cosas como están! (Laura se levanta cogiendo la rosa roja y el libro) Laura (De pie).- Veo que es verdad. Tú y yo no hemos nacido para decirnos nada. Adiós, Juan... ¿o prefieres que te llame Johny? Quizás algún día recordemos que fuimos dos jóvenes humanos sin tenernos nada que decir...Juan (Suplicante pero sin atrever a ponerse de pie).- ¡Espera, Laura, por favor! ¡No es eso! ¿Puedes quedarte sólo unos minutos más?Laura.- ¿Crees que merecen la pena unos minutos más? Juan.- Sí. Un poco de tiempo siempre merece la pena. Laura (Sentándose de nuevo, dejando el libro sobre la mesa y volviendo a poner la rosa roaj sobre el libro).- De acuerdo... apuremos al máximo, si así lo deseas, el tiempo de la decepción.  (Juan bebe otro trago de la botella y fuma) Juan.- Laura... yo no sé lo que pasa contigo... pero yo estoy solo de verdad... ¡Solo de todas las cosas, de todos los sentires, de todos los porqués!Laura (Muy seria).- ¿Pero no eres el Rey?Juan.- ¿El Rey de quiénes?... ¿de mis amigos los jóvenes?... Falso... Eso es falso... nunca han sido mis amigos y nunca han sido jóvenes... ¿de mis adoradas enamoradas?... Falso... Eso es también falso... Nunca han sido mías porque ni tan siquiera se pertenecen a ellas mismas. Laura.- ¿Entonces?Juan.- Por favor, Laura... sé que me estoy comportando como un ignorante, pero no puedo evitarlo porque es verdad que soy un ignorante. ¿Cómo puedo dejar de ser lo que soy? (Juan vuelve a beber de la botella) Laura (Compasiva).- Puedes hacer muchas cosas. Juan (Fumando).- ¿Por ejemplo?Laura.- Por ejemplo esto.  (Laura le quita suavemente el cigarrillo y lo aplasta en el cenicero) Juan.- Muy bien... ¡ya está!... ¿y ahora qué? (Laura, en silencio, le mira directamente a los ojos. Juan no aguanta aquella franca mirada y rápidamente bebe otra vez de la botella) Laura.- Y por ejemplo esto otro.  (Laura le quita la botella y vierte todo su contenido en una especie de florero que está a su lado. Deja después la botella vacía sobre la mesa) Juan (Enfadado).- ¡¡Qué has hecho!! Laura (Muy tranquila).- Demostrarte lo que tienes que dejar de ser.Juan.- ¿Por qué arruinaste mi güisqui?Laura.- No es tu güisqui lo que quería arruinar.  (Laura coge la botella vacía y se la entrega a Juan) Laura.- ¿Crees que esto es una botella vacía?Juan (Mirando fijamente a la botella).- Sí. Esto es una botella vacía. Laura.- ¿Seguro que es una botella vacía?Juan.- Ya no estoy seguro de nada... pero si de algo puedo estar seguro esta noche es de que esto es una botella vacía.  (Se produce un tenso silencio duante el cual Juan mira a la enigmática Laura y totalmente sorprendido porque no sabe qué sucede con la botella) Juan.- ¿Qué pasa, Laura? ¿Quién eres en realidad? ¿Una imaginaria locura que surgio de ms pesadillas y que me quiere hundir en las tinieblas de la oscuridad? ¿Eres, de verdad, una locura de carne y hueso que salió del psiquiátrico de los idealistas?   (Laura sonríe) Juan (Mirándola a los ojos).- Estoy seguro de que no eres real. De un momento a otro voy a despertar y el día de hoy no habrá existido jamás. Ni en la realidad ni en la ficción. ¡Ni tan siquiera habrá existido como sueño!... porque hoy no es un dían real, ni ficticio, ni soñado. ¡Hoy ha sido un día inexistente!Laura (Con ternura).- Mira el interior de esa botella... (Juan, como hipnotizado por los ojos de ella, mira el interior de la botella) Laura.- ¿Qué ves?Juan.- Nada. Laura.- Eso es, Juan. No está vacía porque en el interior de todas las botellas, una vez que se acabó el alcohol, está cada uno de los que se lo han bebido...Juan (Dejando la botella sobre la mesa).- Entonces... ¿Yo soy Nada?Laura.- Ahora mismo, sí, porque todos los adictos al alcohol sois Nada. ¿Y sabes cuál es la compañia que tenéis?Juan.- Ninguna. En el fondo de todas las botellas vacías no hay ninguna compañía. Allí sólo estamos los borrachos... ¡completamente solos!...Laura.- No es así. Te vuelves a equivocar. Sois Nada pero estáis acompañados; porque en el fondo de todas las botellas vacías existe la Soledad. Una Soledad que os acompaña pero que no os ama ni os amará jamás. Una soledad que no os da la mano nunca.  (Se produce un largo silencio).  Laura.- Bien. Entiendo que hemos llegado al final y ahora, por favor, deja que me marche, Juan... porque terminaron ya los últimos minutos de la decepción.  (Laura hace el ademán de querer levantarse) Juan (Tomándole las manos).- ¡No, Laura! ¡Por favor! ¡No te vayas ahora! (Laura se suelta de las manos de Juan suavemente y luego recoge la flor y el libro y se pone de pie) Laura.- Yo ya no tengo nada más que decirte... ¡te dejo libre para que recuperes tu yo a la manera que tú lo has decidido!...Juan (Suplicante pero sin atreverse a levantar).- ¡¡No!! ¡¡Ayúdame, Laura!! ¡¡Ayúdame!!  (Juan hunde su cabeza entre sus brazos y sobre la mesa. Entonces Laura vuelve a dejar todo lo que tiene en sus manos sobre ésta, se sienta y acaricia suavemente la cabeza de Juan) Laura (Con ternura).- Juan... Juan... Juan... Juan sin Tierra... Juan sin Aire... Juan sin Mar...Juan (Con la cabeza hundida sobre la mesa).- Juan sin Vida... Juan sin Nada... JUuan sin Fe...  (Juan levanta la cabeza. Los dos se quedan mirándose mutuamente. Otra vez Juan aparta su mirada y ahora coge el libro entre sus mnaos) Juan.- Ahora sé por qué decías que nunca estarás sola. ¿Te gusta leer?Laura.- Sí, Juan. Me encanta leer. Un libro es siempre una profunda compañía... verdadera amistad y no falsa alegría como las botellas de alcohol. Los libros sí saben amar. Juan.- ¿Me permites que lo pueda descubrir por mí mismo?Laura (Entusiasmada).- ¡Por supuesto que sí! La amistad de un libro sólo la puede conocer quien lo lee. Juan (Mirando la portada y el nombre del Autor).- ¡Diesel! ¿Quién es?Laura.- Si te refieres a si le conozco personalmente... no... no sé cómo es su físico... no sé si es alto o bajo, gordo o flaco, rubio o moreno... no sé de qué color son sus ojos ni su piel... pero sí te refieres a si conozco su alma te diré que sí... que la conozco hondamente. Juan.- No entiendo... Laura.- Nunca podrás conocer a una persona cuando la oigas solamente hablar, porque a veces existe la mentira... pero la escritura sale del pensar y el pensar sale del sentir y el sentir sale del corazón. ¡Lee si quieres comprobarlo!  (Juan abre el libro por la página señalada por el paginador y lee en voz alta) Juan (Leyendo).- Quiero que sepas que sólo soy carne, sangre, huesos y corazón. Por eso únicamente te pido que no destruyas nunca una oportunidad si ésta es verdaderamente limpia. Por el capricho de algún escondido reloj se han encontrado mi mito y tu fantasía... pero los mitos siempre se desvanecen cuando los tenemos cerca, porque es entonces cuando nos damos cuenta de que su realidad es más débil que su leyenda. Entonces se diluyen entre nuestros dedos... pero no importa... no llores por eso. Vive. Vive siempre con el verdadero valor de tu propia persona.  (Juan deja de leer y descubre que Laura sigue mirándole a los ojos) Laura.- Él es quien me regala todas las noches una rosa roja. Juan.- Entonces... ¿está enamorado de ti?Laura.- Y yo enamorada de él. Juan.- ¡¡Es injusto!!Laura.- ¿Tú estás capacitado moralmente para decir lo que es justo y lo que es injusto?Juan.- ¡¡Sólo sé que es injusto!! Laura (Sonriendo).- Un día tú encontrarás a alguien que te haga feliz. Juan.- Imposible... Laura.- Debes saber que no sólo será posible sino que será también real.Juan.- ¿Por qué dices eso?Laura.- Porque tú también mereces una oportunidad. Eres valiente y valioso y te la mereces. Juan (Tomando otra vez las manos de Laura).- ¡¡Ven conmigo, Laura!! ¡¡Te necesito!! (Laura aparta suavemente las manos de Juan) Laura.- No estás entendiendo. No estoy buscando enamorarme de ti ni que tú te enamores de mi persona. Juan (Desesperado).- ¡¡Vámonos, Laura!! ¡¡Vámonos de aquí!! ¡¡Vámonos lejos de esta podrida y sucia sociedad!! Laura.- Eso es ir a ningún lugar. Eso se llama huír. Eso es seguir siendo Nada. Juan (Señalando con el dedo índice de su mano derecha al público).- ¡¡Pero ellos se han reído de mí sin ninguna clase de compasión!!Laura.- ¿Compasión? ¿Tú te atreves a hablar de compasión hacia los demás? Juan (Sin querer entrar al debate).- ¡¡Se han reído de mi!! Laura.- Te equivocas. Jamás se han reído de ti. Se han reído de tu soberbia. Juan (Otra vez señalando al público pero ahora con mucha más furia).- ¡¡¡Ellos y ellas!!! ¿Quiénes se creen que son? ¡¡¡Míralos!!! ¡¡¡Todos y todas sentados en sus cómodas butacas!!! ¡¡¡Todos y todas mirándome con aire de superioridad!!! ¿No tienen soberbia ellos y ellas?Laura.- Tal vez no sean como tú siempre has creído que son. Juan.- ¿Quieres decir que ellos y ellas son mis verdaderos amigos?Laura.- Recuerda que la amistad no existe... ¡la creamos nosotros mismos!... Juan.- ¡Mis amigos y mis amigas son de otra manera! ¡¡Mis amigos y mis amigas me admiran!! ¡¡¡Mis amigos y mis amigas me adoran!!!Laura.- ¿Tus amigos y tus amigas? ¿Quiénes son tus amigos y tus amigas? ¿Los que te ocultan su odio mientras te ensalzan como su Rey? ¿Las chicas que falsamente te adoran porque compartes con ellas bailes, alcohol, drogas y cama? ¿O los que tiemblan de miedo cuano te acercas a ellos para robarles el único amor de sus edades? ¿Son esos tus amigos y tus amigas?Juan (Serenándose).- ¡Tienes razón, Laura! Y también es cierto que eres la única chica de la que me he enamorado de verdad y desde el primer momento en que te vi ahí sentada.  (Juan señala la primera fila del público) Juan.- ¡¡Ven conmigo, Laura!! ¡¡Huyamos de aquí!! ¡¡Olvidemos tanta falsedad!! ¡¡Dame la oportunidad que me merezco!! ¡¡Seremos felices los dos!! Laura (Señalando al público).- No, Juan, no estás comprendiendo nada. Ahí estaba sentada proque a ese público pertenezco y en medio de ese público soy feliz. Yo no tengo que huír de ninguna farsa. Soy limpia y verdadera porque tengo Fe Eterna y mi realidad no es un fingimiento. Soy tan Auténtica que vuelvo a confirmarte que no deseo que te enamores de mí porque yo no estoy enamorada de ti.Juan (Señalando ahora con ira al público).- ¡¡¡Laura!!! ¡¡¡Míralos bien!!! ¡¡¡Esa ciudad es falsa!!!Laura.- Esa ciudad es lo que más me importa. A esa ciudad la amo y en esa ciudad vive el hombre que me ama de verdad.Juan.- ¡¡¡Pero esa ciudad es la ciudad de la desesperación!!! Laura.- No, Juan. ¡Esa es la Ciudad de Dios! Juan (Desesperado).- ¿Pero sabes tú quién gobierna a esa ciudad? (Silencio profundo) Juan.- ¿Qué te sucede, Laura? ¿No te atreves a decir que es Satanás quén gobierna a esa ciudad? Laura (Sonriendo).- Todavía sigues sin saberlo tú. Juan (Sorpendido).- No entiendo... Laura.- Es muy sencillo de entender. Vuelvo a decirte que esa es la Ciudad de Dios. Infelices quienes creen que la Verdad de Dios no está en ella. Infelices porque no saben lo que creen.  (Largo silencio) Laura (Levantándose y tendiendo la mano a Juan).- ¡Ven conmigo, Juan! ¡Ven a saludar a esa ciudad! Juan.- No puedo, Laura... ¡¡¡No puedo!!!...Laura.- Yo creo que puedes intentarlo... Juan.- Intentar... ¿qué?...Laura (Ayudando a levantarse a Juan).- Intentar ser Juan. Juan.- ¡¡No, Laura!! ¡¡Yo soy joven!! ¡¡Yo soy Johny, el Rey de la Juventud!! Laura.- Ven conmigo, Juan... Juan.- ¡¡Que vengan ellos a mí!!Laura (Soltando a Juan).- Adiós, Juan...  (Laura recoge la roja roja y el libro y se encamina hacia la salida de "La Carreta" pero Juan se arrodilla para suplicarle que no se vaya) Juan.- ¡¡Vuelve, Laura!! ¡¡¡Te necesito!!!  (Laura regresa hacia donde está Juan y se agacha junto a él) Laura (Abriendo el libro por la útlima página).- Escucha esto, Juan. La última versión de mi amor no es la última palabra de este libro, sino esa rosa roja que te regalo todas las noches para que sepas que estoy aquí, sentado entre las personas, para decirte con todo el corazón por delante que te amo de verdad. Juan.- ¡¡¡Yo también te amo!!! Laura.- Te regalo el libro pero me llevo la flor.  (Laura se levanta y vuelve a caminar hacia la salida) Juan (Con el libro entre sus manos y de rodillas).- ¡¡¡Laura!!! ¡¡Yo te necesito más!! ¡Estoy solo! No tengo a nadie...Laura (Volviéndose para mirar a Juan pero sin regresar).- Lo siento, Juan... quizás ahora comprendas a los jóvenes a los que convertiste en Miguel o en Alberto. ¿Hablamos de Miguel y de Alberto?Juan.- ¡¡¡No!!! Laura.- Pues es el principio que debes conocer si de verdad quieres cambiar. A Miguel lo convertiste en Lejanía pero en esa Lejanía es mucho más expresivo de lo que tú mismo crees, porque esa Lejanía le hace diferente y le libera de tu maldad. Alberto siempre te ha interesado porque era él el que enamoraba a las chicas para después tú quitárselas sin piedad alguna. Si ahora estás solo ha sido solamente por tu culpa y, sobre todo, por tu culpabilidad. Ahora debes aprender a no estar solo. Y también debes ser tú quien decidas lo que quieres ser en la verdad de ti mismo. Hay un mundo que te espera para hacerte compañía y una Ciudad de Dios donde encontrar el amor que tanto necesitas. Adiós, Juan... yo ya no puedo ayudarte... y ahora tú decides tu propio Destino...  (Laura sale del escenario mientras Juan hunde la cabeza entre sus brazos y se inclina hasta tocar el suelo. El libro está cubierto por su cuerpo) Juan.- ¡¡¡No puedo!!! ¡¡¡No puedo!!! ¡¡¡No puedo!!! ¡¡¡No puedo dejar de ser Johnmy!!! ¿Qué puedo hacer para dejar de serlo si me es imposible dejar de desearlo?Voz.- Mi Voz dirigida va a los hombres, camina a bordo de la Carreta de los sentimientos y penetra en el corazón de los seres humanos a través de las puertas del amor. Si oyes, en alguna ocasión, el silencio de mi Voz, podrás entender que en Él habita la Verdad. Y si sabes escuchar el silencio de mi Voz habrás aprendido a escuchar el silencio y la verdad de ti mismo; así podrás entender que la inteligencia es la única justicia que tiene entendimiento para poder discernir cuándo los hombres y las mujeres de esta Tierra son jóvenes de verdad. Si ves mi carreta pasar... sube... entra en ella... porque entre los libros de sus anaqueles, mientras saboreas el silencio de las horas pacíficas, siempre encontrarás una respuesta válida para cada una de tus preguntas. Tu juventud existe pero sólo podrás sentir que la posees cuando pases al interior de mi Carreta y encuentres allí la Belleza del Misterio de la Creación. No existe edad de calendarios para ser joven. Basta solamente con tener la edad del entendimiento.  (Cae el Telón del Tercer Acto muy lentamente mientras la Voz de Dios está hablando) FIN DE LA OBRA   

Miró el reloj y bebió un trago del vaso de café. El vaso era de plástico translúcido. El café sabía a aceite de soja. Al menos eso es lo que pensaba él mientras el sudor le corría por toda la espalda y dejaba enormes manchas en su camisa, a la altura de los dos sobacos. Prefería eso antes que tener que ponerse la chaqueta que colgaba, como un espantapájaros de tela, por detrás del sillón. Después se aflojó el nudo de la corbata y continuó intentando cuadrar los números. El café le había dado una sensación tan amarga que sintió la boca espesa y agria. Miró a la fila de clientes y clientas que, desesperados por ser ya atendidos, le parecían un rebaño de ovejas en paro, quietas en medio del piso de la sucursal mientras pensaba en una frase de Anatole France que le vino a la memoria: "Nunca se da tanto como cuando se dan esperanzas". Sonrió como un conejo de Indias e intentó contarlos a todos ellos y a todas ellas pero bajó los párpados para concentrarse en los números. Una sensación de ahogo, acompañada de una inesperada angustia, le golpeaba el pecho. Fumaba ya su enésimo cigarrillo de la mañana. Tosió poniéndose la mano sobre la boca, lo cual provocó una especie de eco que alborotó a la fila de clientes mientras, por culpa de fallarle el pulso, la ceniza le había manchado la pechera de la camisa blanca. En la corbata aparecían también dos pequeñas quemaduras que la deslucían ante los ojos de quienes creían que alguien como él debería ser un hombre mucho más cuidador de su imagen teniendo en cuenta que estaba trabajando ante el público.   El aire de la oficina calentaba los cuerpos como si todos estuvieran dentro de la fragua de Vulcano. Pensó en la Mitología Griega y, por un momento, se le extravió la memoria de los números y se vio, a sí mismo, dentro del Laberinto de Creta. No sabía bien si era Dédalo o era Ícaro, pero sus dedos seguían tecleando la máquina calculadora aunque el cálculo seguía sin cuadrar los números. El humo de su cigarrillo le cegaba la vista y hacía que los ojos le lagrimearan como cuando, en la cocina y junto a su mamá, pelaba cebollas a ritmo de baile de San Vito. Ahora se restregaba los ojos como queriendo superar alguna extraña pesadilla relacionada con aquella gris vida junto a la madre y sin más atractivo que terminar las labores de la oficina encerrado en su cuarto de trabajo, junto al water cuya cadena, cuando lo usaba la mamá, siempre le sonaba a urgente petición de auxilio. Al palparse los ojos notó la hinchazón de no haber podido dormir bien la noche anterior, por culpa del excesivo uso de la cadena del water de la madre, y sintió que los demás hablaban de cosas vagas, de cosas futiles, de esas cosas ordinarias e intranscendentes que convertían su vida en una monótona letanía de saludos corteses, de palabras secas, crudas, demasiado prosaicas como para dejar huella alguna en las diferentes compañeras de trabajo que había tenido, ocasionalmente, la oportunidad de conocer.  Bebió otro trago de café y unas gotas le calleron sobre el pantalón, a la altura de la bragueta. Pensó que, en esas condiciones, le era imposible levantarse a la vista de todos, y sobre todo a la vista de todas, para ir al baño. A las manchas de café se le sumaron, ahora, un gran manchón producido por el reguero de orina, pero prefirió seguir manipulando la máquina sumadora. Si el Señor Director de la Oficina -le gustaba llamarle Señor Director de la Oficina por ver si alguna vez le llegaba el tan ansiado ascenso- no salía de su despacho, él tampoco estaba dispuesto a servir de ayuda de su compañero el cajero que se estaba volviendo loco por poder comprender lo que el chino estaba intentando hacer que comprendiera. El último de la fila de los clientes lanzó un sonoro bostezo y una mujer de mediana edad se abanicaba tan desesperadamente que el ruido del abanico se le introducía en el cerebro como acusándole de insolidaridad. Aquello le atormentaba la mente y le desconcertaba pero no estaba dispuesto a ceder en su empeño de cuadrar los números antes de pensar en dar una ayuda a nadie, por mucho cajero que fuese. En aquellas condiciones en que se encontraba lo único que tenía importancia vital para su existencia futura era cuadrar los números aunque tuviera que eternizarse en aquella labor tan monótona y prosopopéyica de seguir moviendo, a ritmo de locomotora asmática, sus dedos sobre el teclado de la máquina sumadora, su gran amiga. Aquella máquina sumadora que tantos años le había acompañado desde que le ascendieron a administrativo un día que ya se le perdía en lo remoto de sus recuerdos. Recordaba cuando la estrenó y que para él supuso tal alegría que, muy emocionado, lloriqueó sobre el hombro derecho del Señor Driector mientras moqueaba ruidosamente y hacía pucheros de bebé. Eran solo recuerdos pero le llenaban la existencia de un porqué singular para seguir viviendo. Junto a sus pies, como símbolo inagotable de su desesperación actual, yacía una carpeta de cartón azul repleta de recibos, letras de cambio y otros documentos y legajos que él había dejado allí, en el suelo y junto a sus piernas, porque ya se veía impotente para poder discernir algo que no fuese aquel ciclópeo entusiasmo y aquel esfuerzo sobrenatural, que realizaba con gusto de masoquista, para poder cuadrar los números. Cuando terminó de beberse todo el café, arrojó el vaso de plástico translúcido, como la propia piel de su cuello, a la papelera. Unas cuantas gotas salpìcaron sobre la carpeta de cartón azul y dibujó, en su ya ajada carátula, una especie de "islas filipinas". Soñó momentáneamente con Luzón mientras el chino seguía intentando, desesperadamente, ser entendido por el cajero y el cajero sudaba copiosamente mientras los clientes de la fila, que ya estaba saliendo hacia la calle, comenzaban a elevar sus gritos de protesta y sus amenazas de retirar todos sus dineros de las cuentas corrientes si no eran atendidos urgentemente.  Sintió deseos de sacar su bocadillo y dejar, por un momento, el árido, arduo y casi imposible trabajo de cuadrar aquellas cantidades numéricas del Debe y del Haber en las que concentraba toda su atención de manera obsesiva. Abrió el primer cajón de su mesa de trabajo, sacó el envoltorio y, disimuladamente, bajó la cabeza, deslió el papel y dio un mordisco al pan con chorizos que le había preparado su madre gracias a la pitanza que les había regalado la tía del pueblo. Un reguero de grasa corrió por las comisuras de sus labios y, con el dorso de la mano, se lo limpió ante lo sorpresa general, especialmente de aquel chino que no comprendía nada y al cual nadie comprendía. El pan estaba correhoso, por la fea costumbre que tenía su madre de guardarlo de un día para otro, y le bailó el canino que llevaba días como intentando salir despedido de la dentadura. Había tenido múltiples ocasiones para haber acudido al dentista, pero cada día lo iba dejando pasar porque su obsesión era prestar sus servicios administrativos en el Banco y eso era superior a los consejos que le daba su querida mamá.  Él, a sus cincuenta años recién cumplidos, seguía solterón y sin compromiso alguno aunque, naturalmente, no perdía de vista las piernas de la guapa y juvenil compañera de la mesa de al lado. Temiendo ser descubierto y tener que pasar la vergüenza de ser acusado de acoso sexual ante el Señor Director, volvió a concentrar su mirada en el teclado de la máquina sumadora. Las quejas de los clientes de la fila eran, para él, caldo de cultivo para su gozo de ver sudar al cajero, muchísimo más joven que él, y que ya era hasta oficial primero por méritos propios; así que aquella ristra de amenazas contra el odiado cajero era algo así como música celestial que daba ambiente de tragedia a la oficina. Un ambiente humano, demasiado humano para su gusto de tecnócrata -algo que le hubiese gustado ser de todo corazón- hacía que faenara con mayor celeridad el proceso de la casi imposible cuadratura de los números. Una especie de utopía imposible que él se empeñaba en hacerla realidad creyéndose, por un momento, algo así como Federico Martín Bahamontes alzándose con el triunfo en el Tour de Francia aquel mismo año. Cuadrar o no cuadrar. Ese era el lema chesperiano que le daba consistencia a su sentido de la vida. Esa era la cuestión central de toda su existencia.  Una mosca zumbó cerca de su oído derecho e hizo un ademán, con la mano también derecha, como queriendo espantar a algún fantasma invisible. La mosca parecía entretenerse en reírse de sus frustraciones y tan pronto se posaba en el teclado de la máquina sumadora como sobre sus pantalones, exactamente en donde se destacaban aquellas manchas de aceite y orines que habían aparecido a la altura de su bragueta. Así que harto de aquella molestia de la mosca cojonera, dio un fuerte golpe para ver si lograba eliminarla, pero sólo consiguió soltar un aullido, una especie de alarido salvaje, al golpearse violentamente sus partes nobles. Los de la ya larguísima fila de clientes sin atender guardaron de pronto un nervioso silencio creyendo que le había ocurrido alguna desgracia inevitable; pero él metió la cabeza de nuevo sobre el teclado y siguió empeñado en encerrarse en su propio mundo. Su mundo era solamente el de aquellos números del Debe y aquellos números del Haber y estaba dispuesto a no descansar ni un sólo segundo hasta poder cuadrarlos todos y aunque terminara despatarrado sobre el sillón. La guapa y jovencísima compañera de la mesa de al lado, una de esas jovencitas que llaman la atención de todo el mundo, le miró con cierta admiración y le sonrió por un leve instante, lo cual sirvió para que él soportara estoicamente el dolor de sus ingles, pero se quedó corrido de vergüenza por haber sido descubierto. Hizo una trágica mueca desagradable, por lo tétrica y teatral que resultó ya que su hoby frustrado era el de haber sido un célebre actor, y continuó en su afán de alcanzar el éxito con la cuadratura de los números esperando que, algún día de alguno de esos años, un alto jerarca de los mandamases del Banco le nombrara el MEA, el Mejor Empleado Anual, lo cual siempre soñaba y aspiraba alcanzar desde que había entrado de botones en la Oficina Principal hacía exactamente treinta y cinco años.   Sacó otro cigarrillo de la cajetilla que reposaba a la izquierda de la máquina, se dio cuenta de que en el cenicero todavía se encontraba a medio consumir el anterior. Encendió el mechero y bajó la cabeza, con el cigarrillo en los labios, para no ser descubierto y tachado de perdido empedernido del tabaco. Se quemó las pestañas pero no le dio mayor importancia. Sin saber por qué imaginó a Nerón asomado al balcón de su residencia imperial y viendo cómo ardía toda la ciudad de Roma. La humareda que soltó al dar la primera calada le hizo entrar en una desenfrenada continuidad de toses que alarmaron a todos los allí presentes hasta que pudo calmarse y todos respiraron tranquilamente al ver que no le daba un síncope mortal. Por un momento echó la espalda hacia atrás y se deslizó ligeramente hacia abajo del sillón como para tomar nuevo aliento mientras daba la segunda calada al nuevo cigarrillo. El chino se le quedó mirando como implorándole ayuda, pero él se rascó la nuca con el lapicero que se encontraba dentro de un cubilete de cuero, de esos de jugar a los dados, que había llevado a la oficina, todo ufano, el mes anterior. Y volvió el rostro hacia la pared donde en un afiche colocado estratégicamente para llamar la atención se leía un mensaje  que decía "Rápido pero Seguro". En el afiche se veía a una  modelo profesional que parecía decir ¡tómame y sé feliz!. Se dio cuenta de que estaba siendo observado ansiosamente por todos los clientes y todas las clientas que formaban la larguísima fila y respiró, profundamente aliviado, cuando, con el rabillo del ojo izquierdo, descubrió que el Señor Director de la sucursal bancaria estaba durmiendo angelicalmente y de manera tan plácida que nadie se atrevía a importunarle. Se le veía fácilmente a través de los cristales de su despacho privado. Bajó de nuevo la cabeza, dio otro mordisco a su bocadillo de pan con chorizos del pueblo de su tía materna y arremetió bruscamente contra el teclado de la máquina sumadora esperando que esta vez, al fin, cuadraría todos los números. Entonces contempló la presencia de un anciano quien, con su bastón en alto, amenazaba a todos los seres vivos si no le atendían urgentemente. Era el cliente más antiguo de la sucursal bancaria y pedía, gritando a pleno pulmón, una atención prioritaria mientras los demás clientes y clientas de la larguísima fila protestaban argumentando que también todos ellos y todas ellas eran seres humanos y tenían muchas obligaciones urgentes para solucionarlas precisamente ese día. Miró el calendario que se encontraba sobre su mesa. Era un 13 de febrero y martes. Una sensación de terror le hizo temblar de los pìes a la cabeza pero, de repente, irguió todo su voluminoso cuerpo e hizo ademanes de espartano, creyendo que nadie le observaba, antes de entrar de nuevo en batalla contra la máquina sumadora. La guapa jovencita de la mesa de al lado, su compañera temporal como ya sucedió con otras que también le habían gustado mucho, comenzó a mirarle como si se tratara de un loco quijotesco pero con figura de Sancho Panza.  A sus cincuenta años de edad, recién cumplidos, seguía soñando con una gran boda tirolesa, casándose con una princesa austríaca y viéndose, a sí mismo, con un gran fervor insólito incluso para él. Volvió a la realidad. Si al menos tuviera, tan siquiera, un perro afgano como compañía... pero su máxima preocupación no era el tan deseado perro afgano sino cuadrar siempre los números. Ahora bien, lo del perro afgano sí que era imposible porque resultaba que a su madre, único ser humano que le acompañaba, le producían alergia toda clase de animales de compañía. Así que volvió a la dura tarea de todos los días y sin escuchar, para nada, el enorme alboroto que se estaba produciendo en la larguísima fila de clientes y clientas porque una jovencita veinteañera había intentado colarse varios puestos más adelante del que le correspondía, aprovechando que una amiga suya se encontraba en el tercer lugar, ante lo cual se escucharon grandes gritos de desesperación de los que estaban delante de ella. El guardia de seguridad tuvo que imponer el orden y él volvió, ahora con mayor motivación y más entusiasmo que un argonauta al servicio de Jasón, a enfrentarse con aquel teclado de sus sufrimientos. ¿Comprenderían los clientes y las clientas de la larguísima fila, su sufrimiento por cuadrar toda aquella enorme ristra de números? Pensó que sí. Pensó en que todos los allí reunidos le aplaudían su esfuerzo y su entrega por la noble y sagrada causa de dejarlo todo cuadrado y bien cuadrado. Pero sólo era una más de las manifestaciones de su febril y calenturienta mentalidad de bancario.  ¡Cuánto daría él por ver llegado el día en que era nombrado, alguna vez, el MEA, el Mejor Empleado Anual! Pero bien sabía él que aquel galardón siempre lo obtenían los enchufados y las enchufadas de cualquiera de los más altos directores generales y sintió una gran frustración y, a la vez, un intenso odio reconcentrado contra el Señor Director de la Sucursal, quien seguía durmiendo plácidamente, como un angelote con bigote y encerrado en su despacho privado con la llave echada por dentro. Si al menos le hubiese felicitado en alguna ocasión... pero ni tan siquiera en los días de Navidad aquel director bajito y con gran bigote a lo Dalí, había tenido el detalle y la decencia de destacarle como empleado ejemplar.  Cuando apareció el extranjero, él levantó la cabeza y comenzó a divagar mentalmente. ¿Sería un australiano? ¿Quizás un neozelandés? ¿Podría ser un austriaco que venía a decirle que la princesa ya esta esperándole ante el altar de la catedral de Viena? Se sacudió unas cuantas migas de pan que habían caído sobre su pantalón y volvió a sumergirse, de nuevo, en su propio mundo de los números negros y los números rojos; en una especie de anarquía absolutista mientras el extranjero, sonriendo, se dirigió hacia la mesa de su joven y guapa compañera de la mesa de al lado. Respiró profundamente. Ahora, ya de cerca, le parecía más bien un sueco. Así que se hizo el sueco y siguió con su afanoso trajín.  En sus desvaríos mentales, recordó ahora que, por las noches, en la oscuridad de su habitación, se sentía el hombre más importante del Banco y que se marchaba dándoles a todos un corte de mangas y que el Banco se iba a la quiebra precisamente porque él se había marchado. Ahora pensaba en el día en que entró, con tan sólo quince años de edad, a trabajar de botones en la Oficina Principal. Pero ya tenía cincuenta años y no había pasado de ser tan solamente un auxiliar administrativo; uno más de los miles y miles que trabajaban en el Banco a lo largo y ancho del país. Mientras tanto, sus dedos resbalaban por el teclado de la máquina sumadora e imaginó que estaba acariciando el hermoso cabello de la joven y guapa compañera que, ahora, estaba atendiendo al sueco. Sintió vergüenza de sí mismo y comenzó a sudar, de nuevo copiosamente, mientras el chino seguía intentando ser comprendido por el cajero y el cajero seguía intentando comprender al chino. Él soltó un eructo y todos los clientes y todas las clientas de la larguísima fila se le quedaron mirando pero, haciendo de tripas corazón, siguió aferrrado como una lapa al teclado. Se veía, a sí mismo, galopando sobre su caballo favorito en el Hipódromo de La Zarzuela y que ganaba la carrera y que Eva Duarte le entregaba el trofeo de campeón y él le daba una beso en la cara a Eva Duarte y un umeroso grupo de grises se abalanzaban sobre él y, tras darle una tunda inolvidable, le encarcelaban en la Dirección General de Seguridad como sospechoso de algo que él no acertaba a saber qué era.  Volvió de nuevo a la realidad. Respiró pausadamente, hinchó su abultado estómago y soltó otro eructo ahora mucho más sonoro. Alguien de la larguísima fila le llamó marrano, pero no quiso averiguar quién había sido por temor a que fuese verdad y el Señor Director le impusiera una sanción económica por faltar a las normas de educación social y a la práctica de atención a la clientela que eran, para él, todos los demás. ¿Los demás? ¿Quiénes eran los demás para él? Se encogió de hombros y no respondió nada para que no avisaran al Señor Director. Tenía tanto calor que sintió enormes ganas de meter su cabeza en un barreño de agua y sentir el frescor en sus ojos y en su nuca. Se quitó las gafas y siguió fumando hasta que el rumor de los clientes y las clientas que formaban la larguísima fila le hizo levantar la cabeza y, sin dejar de manejar velozmente las teclas de la máquina sumadora, sintió una especia de malévola alegría viéndoles, desesperados y desesperadas, ante la impotencia de que el chino y el cajero se pudieran poner por fin de acuerdo. ¡China! ¡Qué hermosa figura la de la Muralla! Y es que, en verdad, aquella larguísima fila de clientes y clientas ya no sólo salía a la calle sino que estaba dando la vuelta a toda la manzana como sin fuera la Muralla China pero no de piedra sino formada por personas de toda clase de edades. Sonrió ligeramente, cuidándose de no ser visto por nadie, y volvió a hundir su cabeza en la máquina sumadora para cotejar datos. En sus pensamientos, ahora, sólo entraban ideas relacionadas con los números del Debe y con los números del Haber. El mundo exterior era su enemigo. El mundo exterior era su rival. Al mundo exterior no había que darle ni agua.  ¡Agua! ¡Necesitaba agua para seguir trajinando! Abrió el segundo cajón de su mesa de oficinista y sacó una pequeña botella de plástico con agua mineral que le había endilgado suquerida madre antes de salir de casa. Bebió ansiosamente. Estaba tan caliente que, de repente, le entró una especie de asfixia y expulsó el agua por la boca y las fosas nasales. Volvió a escuchar que alguien, desde la larguísima fila de clientes y clientas, le llamaba marrano pero siguió indiferente, haciendo oídos sordos, cuando el calor ya asfixiaba a todos.  Mientras el sueco se levantaba y salía de la sucursal bancaria con una amplia sonrisa de victoria, por fin el chino y el cajero pudieron entenderse. El chino entregó un gran fajo de billetes que el cajero guardó en su lugar adecuado. La fila de clientes y clientas comenzó a moverse con rapidez. Había pasado, exactamente, una hora y quince minutos desde que el chino había estado siendo atendido. Ahora el cajero los despachaba a todos y a todas a una velocidad de vértigo. Por último ya nadie quedó sin ser atendido. El director de la sucursal, el cajero y la joven y guapa compañera de la mesa de al lado, junto con el guardián de la entidad bancaria, se marcharon hacia sus hogares. Él se quedó solo. Cerró la puerta de la Sucursal con llave y continuó con su árida y ardua tarea de intentar cuadrar todos los números. En medio de aquella inmensa soledad se sentía importante...  

"La Cueva" es un antro donde se bebe, se fuma, se drogan y se escucha rock diabólico. Ambiente sórdido y oscuro. El ruido de la música es ensordecedor. Sólo hay una mesa donde se encuentran bebiendo, fumando y drogándose, los cuatro "amigos" y "amigas". Se detiene la música. El resto de jóvenes y jovencitas están alternando en medio del jolgorio general, tomando copas, abrazándose, besándose... mientras los cuatro "amigos" y "amigas" están ya casi borrachos del todo.  Escena Primera.-  Juan (hablando para sí mismo).- Juan sin Tierra... Juan sin Aire... Juan sin Mar... Alberto.- ¡Eh, eh, eh! ¡Un momento, Johny! ¡No me digas que esa nómada o gitana desconocida te está haciendo dudar de quién eres tú!Juan.- Pensar... Albertito... pensar... por primera vez una chica me está haciendo pensar...Luisa (Muy irónica).- ¡Y pensar que siempre pensé que era yo quien te hacía pensar! ¡Ahora descubro que no es lo mismo tener pensamientos que pensar que se tienen! (Se produce un leve pero tenso silencio)  Luisa (Reaccionando con vehemencia).- ¡¡Johny!!... ¡¡Que hemos venido a divertirnos!!... ¿Qué se logra con pensar?... ¡Decir alguna idiotez igual a la que acabo de decir yo y nada más que eso!... ¡¡Gilipolleces!!Janeth (Saliendo de su letargo).- ¡¡A reír, Johny, a reír!!... ¡¡Y a bailar sin tener que pensar!!... ¡¡Reír y bailar, bailar y reír y volver a bailar!!... ¡¡Macarena por aquí... Macarena por allá... y si no eres Macarena... qué sueño vas a alcanzar!! ¡¡A reír, Johny, a reír!!Juan (Irónico).- Ja, ja y ja. ¿Es esto reír o sólo es la hipócrita comedia con la que disfrazamos nuestras muertes diarias?Janeth.- ¡Por favor, Johny! ¡No conviertas nuestra propia fiesta en un funeral! Juan (serio).- ¿Y qué hacemos todas las noches aquí si no es celebrar nuestros propios funerales?  Escena Segunda.- (Se produce un tenso silencio y, de repente, suena otra vez La Voz desde arriba del escenario) Voz.- ¡Halla tú mismo la respuesta y tendrás la recompensa!Juan (Asustado).- ¿Habéis oído?Alberto (Sobresaltado).- ¿Oír? ¿Qué supones que teníamos que haber oído ahora?Voz.- El hombre que se aparta del Camino de la Sabiduría vendrá a parar en la compañía de los muertos. Juan (Tapándose desesperadamente los oídos).- ¡¡¡Esa Voz!!!... ¡¡¡Esa Voz!!!...Luisa (Con guasa).- Ay, Johny, que me parece que has bebido y fumado demasiado...Juan.- ¡¡No es el alcohol ni la droga, Luisa... no es el alcohol ni la droga!! (Todos quedan en silencio mientras Juan esconde la cabeza entre sus brazos y sobre la mesa. Los demás hacen gestos de incomprensión. De repente Juan levanta la cabeza y se pone en pie) Juan (De pie y dirigiéndose a todos y todas los allí reunidos).- ¡¡Esperen un momento!! Alberto (Con desprecio).- ¡¡Silencio!! ¡¡Va a hablar el Rey!!Juan (Sin hacer caso a la provocación de Alberto).- ¡¡Música, por favor!! ¡¡La música de la juventud!! ¡¡Bailar y reír, reír y bailar y volver a bailar!! (Después Juan se da media vuelta y señala al público) Juan.- ¡¡Demostremos a estos vejestorios y vejestorias quiénes somos nosotros!!  Escena Tercera.-  (Suena el disco de "La Macarena" y todos los jóvenes y jovencitas, excepto los cuatro "amigos" y "amigas", comienzan a bailar) Juan (Obligando a levantarse a Alberto, Luisa y Janeth).- ¡¡Vengan!! ¡¡Vengan todos a mirar!! (Ya de pie los cuatro comienzan a observar los autómatas movimientos de los y las danzantes) Juan.- ¡¡Observen!! ¡¡Observen un momento qué maravillosas cosas consigo hacer!! (Juan da una fuerte palmada y la música se detiene, "congelándose" los danzantes y las danzarinas. Da otra fuerte palmada y la música vuelve y todos bailan. Repite tres veces más las palmadas con los mismos resultados. Al final, con todos los danzantes y las danzarinas "congelados", Juan va dando órdenes que los demás cumplen como autómatas) Juan.- ¡¡Siéntense todos y todas!!   (Todos y todas se sientan en el suelo) Juan.- ¡¡Beban todos y todas!! (Todos y todas se levantan y beben licor de las botellas que hay en la barra del bar) Juan.- ¡¡Fumen todos y todas!! (Todos y todas sacan porros y comienzan a fumar) Juan.- ¡¡Bésense todos y todas!! (Todos y todas se besan sin discriminacion de género en una orgía desenfrenada) Juan.- ¡¡Rían todos y todas!!  Todos y Todas.- ¡¡¡Jajajajaja!!! ¡¡¡Jajajajaja!!! ¡¡¡Jajajajaja!!!Juan.- ¡¡Silencio todos y todas!! (Un silencio sepulcral se apodera del escenario mientras los cuatro "amigos" y "amigas" se vuelven a sentar ante la mesa.  Juan.- ¿Qué opináis de todo esto, amigos?Alberto.- Yo nada, Johny... hace muchos años que dejé de tener opinión... Juan.- ¿De verdad somos así? ¿Es esto ser joven? ¿Qué nos sucede, Alberto?Alberto (Asustado).- No sé... de verdad que no sé, Johny... ¿qué sucede, Johny?... ¡Tú debes saberlo, Johny!... ¡¡Eres el Rey, Johny!! Escena Cuarta.-  (Juan y Alberto se levantan de sus sillas y se dirigen hacia el público) Juan (hablando a Alberto mientras señala al público).- ¿No somos el futuro de esa sociedad? ¿No somos nosotros quienes dentro de poco dirigiremos a esa sociedad? ¿No somos nosotros quienes mañana mismo estaremos sentados ahí?Alberto.- Eso dicen... Juan.- ¿Quénes dicen eso, Alberto? Alberto.- No estoy seguro pero lo oigo continuamente a través de la Publicidad.Juan.- ¡¡La Publicidad!!... ¡¡La linda, bella y hermosa Publicidad!!... ¡¡La que nos vende todo, Albertito, todo... hasta el alma!!... ¡¡Eres fuerza vital, joven!! ¡¡El mundo te pertenece, joven!!... ¡¡¡Cómetelo!!!Alberto.- ¿Qué sería del mundo sin tí, joven? ¡¡Eres la etapa más hermosa de la vida, Juventud!! Juan (Violento).- ¡¡¡Mentira!!!... ¡¡La etapa más hermosa de la vida es la Felicidad y la Felicidad no tiene edad!! ¿Qué es la Juventud? ¿Qué es la Vejez? ¿Cuándo hemos comenzado a obligarnos a ser jóvenes? ¿Cuándo debemos dejar de serlo? Alberto.- ¡¡Porque eres joven eres libre!!Juan (Violento).- ¡¡¡Mentira!!!... ¡¡Lo que conocemos como Juventud es la etapa de mayor esclavitud!! ¡¡Somos esclavos de la moda, del glamur y del esnobismo!! ¡¡Vivimos pendientes de cómo nos van a ver los demás!! ¡¡Queremos epatar al mundo y somos esclavos de la apariencia!!  (Profundo y largo silencio)  Juan (Señalando, exaltado, con los brazos a todos y todas de los que se encuentran en "La Cueva").- ¿Cuánto hay de verdad y cuánto hay de mentira en todo esto, Alberto?Alberto (Muy asustado).- No lo sé. No lo sé. No lo puedo saber. ¡¡No me han educado para pensar!! ¿Cómo voy a saber qué es todo esto si ni tan siquiera sé quién soy yo? (Alberto está a punto de llorar) Alberto (Iniciando un pequeño llanto).- Tengo miedo, Johny, tengo miedo de verdad.Juan (Abrazando a Alberto).- Yo también tengo miedo, Alberto. He oído La Voz y tengo miedo existencial.   (Sube al escenario, inesperadamente, el Director de la obra, que se acerca hacia  Juan y Alberto, situándose en el centro de los dos a los cuales abraza por los hombros mientras se dirige al público). Director.- Un momento, por favor. Tenemos un serio compromiso. Estas personas han pagado sus entradas para oír vuestra verdad. Tenéis miedo de contarla y sobre todo tenéis miedo de sentirla... pero eso es honesto y lícito. Vosotros tenéis miedo de contar vuestra verdad y ellos y ellas tienen miedo de escucharla. Es humano por parte de vosotros y por parte de ellos y ellas. Así que... decidid vosotros, libremente, si continuamos o no.  (Largo silencio)   Director.- ¿Damos por finalizada la función o queréis que convirtamos la obra en una fiesta de chistes y tonterías aunque sigamos soñando con el canto de las cigarras y habitando en el agujero de los escarabajos? Vosotros decidís. Es hora de que vuestra Juventud tome la palabra sin líderes de ningún tipo y sin reyes que se apoderen de vuestros amores.Juan (Con decisión).- ¡Yo quiero seguir! ¡Es hora de descubrir quién soy!Alberto (Igual de decidido).- ¡Yo también quiero seguir! ¡Es hora de saber hasta dónde puedo llegar! Janeth (Desde su asiento).- ¡¡Y yo!!  (El Director baja del escenario y Juan y Alberto regresan junto a las chicas) Juan (Una vez todos sentados).- Juan Salvador quiero ser... Juan Salvador Gaviota para poder decir que ésta no es mi verdad... Janeth.- Y yo Juanita Ilusión... Juanita Ilusión Paloma para poder soñar otra cosa distinta a la que soy... Juan.- Juan Salvador Gaviota para poder saber más de mí... Janeth.- Juanita Ilusión Paloma para poder sentir mejor... Juan.- Juan Salvador Gaviota para poder tener razones con qué volar... Janeth.- Juanita Ilusión Paloma para tener algo con qué amar... Juan.- Juan Salvador Gaviota para salvar la vida... Janeth.- Juanita Ilusión Paloma para aprender a existir... Alberto.- Johny...  (Silencio) Alberto.- Johny... Juan.- ¿Johny? ¿Quién es Johny?Alberto.- ¡Tú! ¡Mi mejor amigo de siempre! ¡El amigo perfecto de toda mi vida!Juan.- No intentes volver a engañarte. Es el momento de ser Auténticos con A de... ¡Ahora!Alberto.- Está bien, Juan. Yo también creo que llegó el momento de decir la Verdad con V de... ¡Valor! Juan.- ¡Claro que sí! ¡¡Ha llegado la hora de saber, conocer y aprender!!Alberto.- Bien... ¡¡Pues aprende que mi vida no tiene ninguna dimensión!! ¡¡Ya lo sabes, oh Rey de la Juventud!! ¡¡Conoce tú que mi vida comienza con D de Despedida y acaba con N de Nada!! ¡¡Es Desdén!! ¡¡Es Decepción!! ¡¡Es Desolación!! ¡¡Eso es mi vida por tu culpa!! ¿Te gusta saber eso? (Largo silencio) Alberto (Desolado y comenzando a llorar).- Ni larga es. Ni ancha es. Ni tan siquiera vida es... ¡oh, Rey de la Juventud!... ¡Tú te empeñaste en robármela siempre!Luisa (Enfurecida).- ¡¡Paren un momento, chicos!!... ¡¡¡Somos jóvenes!!!Juan (Muy sereno).- Eso nos hacen creer, pero si seguimos así nunca seremos jóvenes y cuando querramos y deseemos ser algo sólo seremos inicios de la Nada. De la Nada más relativa pasaremos a la Nada más absoluta. Janeth (sobresaltada).- ¡¡Johny!! ¡¡¡Somos jóvenes!!! Juan (Sigue muy sereno).- Sólo somos ausencia de años. Ausencia y consumo de tiempo sin valor. Humo de Consumo y Edad de Publicidad. Nada más. Y aún eso no es nuestro. Nos lo dan ellos para que estemos dormidos mientas envejecemos a marchas aceleradas. Luisa (Encendiendo un porro).- ¿Qué te ocurrre, Johny? ¡Eres nuestro Rey! ¡Siempre dijiste que lo único por lo que nos debemos de preocupar es por vivir nuestra juventud! Un momento vital que luego pasa rápidamente y se recuerda como lo único importante de nosotros mismos. Juan.- Pero Luisa... ¿de verdad sigues creyendo que nosotros somos jóvenes? Luisa (Aplastando el porro contra el cenicero y endureciendo el gesto).- ¡¡Si no somos jòvenes ahora que mierda somos, Johny!! Juan.- Pero... ¿no te das cuenta, Luisa? No somos los amos del Mundo como nos hacen creer y además... ¿cuál es ese Mundo maravilloso del que dicen que somos los amos? ¿Las drogas que nos venden los podridos vejestorios? ¿El alcohol que nos venden los podridos vejestorios? ¿El sexo que nos venden los podridos vejestorios?  (Largo silencio)  Juan.- ¡Morimos de sobredosis, Luisa... de cirrosis, Luisa... de Sida, Luisa! Y mientras nuestros familiares, amigos y amigas lloran... ¿qué hacen ellos?... ¡¡Ni una lágrima sobre nuestros cadáveres!!... ¡¡Solamente nos borran de sus sucios listados de clientes adictos para poner a otros tan ingenuos como nosotros en nuestros lugares!! ¿Eso es ser joven con libertad? ¡¡Sólo somos números para sus negocios!! ¡¡Números que son borrados de un plumazo para ser sustituídos por otros!! ¿Eso es ser joven con libertad?. ¡¡No somos nada más, Luisa!!... ¡¡Nada más que números estadísticos de muertos por sobredosis, por cirrosis, por Sida!!  Escena Quinta.-  Janeth.- ¡Yo no te creo, Johny! ¡Nosotros somos el motor del Mundo! ¡Tú me lo has dicho muchas veces hasta hacérmelo creer! Juan.- ¡Es mentira, Janeth! ¡Te mentía porque me convenía mentirte! ¿El motor de qué Mundo somos, Janeth? ¿De verdad te crees que movemos algo que ellos no quieran que movamos? Luisa (Señalando al público).- No somos el motor del Mundo de ellos sino del nuestro, Johny. Es tu Teoría. Tu famosa Teoría que nos has dictado siempre como forma de vida. A nosotros y a nosotras no nos interesa el Mundo de ellos ni el Mundo de ellas. Juan.- Luisa... ¿quiénes son ellos y ellas y quiénes somos nosotros y vosotras?... Janeth.- Ellos y ellas son el Mundo de lo obsoleto...Juan.- ¿Obsoleto has dicho? ¡¡No tenemos ni puñetera idea de lo que significa en verdad esta estúpida palabra!! ¿Qué es lo obsoleto, Janeth? ¡¡Ni tú ni yo ni nadie de los que estamos aquí en "La Cueva" sabe en realidad la verdadera definición de esa estúpida palabra!! Quizás por eso precisamente hasta lo más probable es que los obsoletos seamos todos nosotros y todas vosotras.Janeth.- ¡¡No es eso lo que nos has predicado siempre!!Juan.- ¡Fue otra mentira mía! Luisa.- ¡¡Déjate de gilipolleces, Johny, y vivamos el momento!!Juan (Con los nervios algo alterados).- ¡Vaya necedad que acabas de decir! ¡¡Eso de nuestro momento es una verdadera estupidez más grande que una catedral!!Luisa (Levantándose muy ofendida).- ¡¡¡Grosero!!! ¡¡Si quieres dejar de ser nuetro Rey, púdrete y vete lejos de aquí!  (Luisa se dirige a todos y todas los de "La Cueva") Luisa.- ¡¡Vamos todos a bailar y dejemos ya las chuminadas!! (Se levanta Alberto) Juan.- ¡Espera, Alberto! ¿A dónde vas?Alberto.- ¡Soy joven, Johny! Mañana mismo seré ya mayor y si no llego nunca a serlo no será mía la culpa. Tú me quitaste siempre la voluntad de serlo. Sé que siempre habrá alguien como tú que me lo impedirá, así que no te preocupes más por mí... ¡Oh, Rey!... porque ni tú ni yo somos culpables. Si tú no fueses el Rey de la Juventud lo sería otro cualquiera pero nunca yo. Yo he nacido para ser un perdedor como Miguel nació para ser un solitario. ¡¡Sólo quiero bailar, bailar y reír y nada más!! Pensar me da demasiado miedo...  (Se levanta Janeth)  Juan.- ¡Juanita Ilusión Paloma! ¿A dónde vas, Ilusión?Janeth.- ¿Ilusión yo? No. Simple espejismo. No estoy muy contenta de mí y hasta es posible que no esté nada de contenta sobre quién soy; pero a ningún lado iré con mi decepción a cuestas. Como nunca podré cambiar este podrido Mundo que dirigen los vejestorios yo también me conformo con el mundo que me dan. ¡¡Vamos a bailar, Johny!! ¡Olvida todos tus nuevos pensamientos! ¡Luisa y Alberto tienen razón!... ¡Posiblemente nuestra clase de juventud sea una verdadera mentira y tú sólo seas un verdadero fraude... pero no tengo valentía para ilusionarme con  otra clase de vida ni mejor ni peor aunque peor no pueda serlo! ¡¡Vamos a bailar y a reír, Johny!!  (Juan no se levanta. Suena una música rock diabólica. Todos y todas comienzan a bailar, beber, fumar porros, abrazarse, besarse, reír... hasta que por último se detiene súbitamente la música y, de repente, todos los jóvenes y jovencitas caen fulminados al suelo como si hubiesen muerto en ese mismo instante.  Juan (Aterrado se pone de pie y observa a sus compañeros).- Muerte. ¿Es esta nuestra única verdad? ¿Es nuestra única verdad la muerte en plena juventud?Voz.- Compra siempre la Verdad pero nunca la vendas. Juan (Tapándose los oídos).- ¡¡¡Dios mío!!! ¿Quién soy yo? Voz.- Sé siempre quien eres y no quien quieran los demás que seas... y así serás Auténtico.  (Entra en el escenario el Portero de "La Cueva" con las estúpidas y tontas gafas de cristales negros que Juan le había regalado al comenzar la obra)  Portero (Colocándose frente a Juan y soltando tenebrosas y profundas carcajadas).- ¡¡¡Jajajajaja!!! ¡¡¡Jajajajaja!!! ¡¡¡Jajajajaja!!! ¡¡¡Jaaaaajajajajaaaaaa!!! ¡¡¡Jaaaaajajajajaaaaa!!! ¡¡¡Jaaaaaajajajajaaaaa!!! (Cae muy lentamente el Telón del Segundo Acto mientras el diabólico Portero sigue riéndose con estruendosas y tenebrosas carcajadas del asustado Juan y se van apagando todas las luces del escenario hasta quedar las dos figura en la más completa oscuridad escuchándose sólo las diabólicas carcajadas que duran hasta cuando el telón ya ha terminado de caer) FIN DEL ACTO II