Toda la noche muere ese pasadodonde han pintado sus signos nocturnoslas gaviotas junto al mar. De sol a sol y de piedra en piedrael escultor de la vida con soledades fabrica liturgias;pero no hay mejor ventana abierta que este cielo azul como de pueblo donde nunca acaba la caídade la tarde inundandoa los seres del segundo.  El grito se ha hecho profundo en la sombra del destino pero el sol es tan exactoque lee en tus propios labios ese sentir de compañía en los lugares limpios.  Suaves como la precisióndel péndulo de las edades pasamos de mito en mito para ser solamente humanosque defienden su valor en ese espejodonde miramos la luzbañándonos, siempre y para siempre,en las luces del éter.  Un vuelo de golondrina juega a esconderse en el tiempodonde los rayos del mediodíanos despiden con las veletas  reflejadas en sus silencios.  Allá, en las otras tierrasde las venerables leyendas,otro tiempo, otro mundo, otro nuevo sentido humanobaña el infinito de los siglos por vivir. Y en la esencia de la nocheduerme tu página en blanco, vida de la niebla espesa,cuando yo te describo existencia.  

Día 5 de febrero del año 2014 después de Jesucristo. Senderismo. Ruta Número 4: Vía Verde - Alguazas - Acequia - Mota del Río - Puente del Pasaje - Hogar. Récord establecido: 1 hora con 45 minutos (1'45) para 8 kilómetros de marcha. El Mágico Solitario decide que si batimos el récord obtenemos la altísima cantidad de 53 puntos. La cuestón es no asustarse sino, como dice el dicho, "Que la curiosidad supere al miedo". Unos 22 participantes tomamos la salida a las 9'45 de la mañana. Hoy no viene la perrita de la raza de pastor alemán con nosotros; así que quienes tomemos la decisión de marcar el ritmo lo vamos a hacer sin vigilancia alguna.  Desde el primer momento me propongo la idea de ir pasando en primer lugar por los llamados "puntos calientes" así que empleo la táctica del ciclismo aplicada a la técnica de la marcha y, de esta manera, voy imponiendo el ritmo adecuado para batir el récord de los 8 kilómetros. Podemos conseguirlo si nos proponemos centrarnos en el objetivo prioritario. Es por eso por lo que no hablo absolutamente con nadie y, concentrado en la labor de aumentar el ritmo al paso de cada "punto caliente", sólo escucho lo que hablan quienes van en cabeza pero, durante gran parte del recorrido, voy lanzando ataques para avivar el ritmo. Es una marcha silenciosa porque lo que hoy me propongo no es compartir diálogos con nadie sino llevar a todo el grupo a la consecución del nuevo récord. No hago caso a ninguna provocación de los perros ni tan siquiera a una persona de bajo nivel cultural que nos llama locos porque carece de conocimientos suficientes para saber lo que es el Senderismo Profesional ya que sólo es un gañán y que me perdonen los timoratos por decir la verdad. Nadie le hace caso y todos van resistiendo el ritmo que voy proponiendo alternando escapadas con reagrupamientos con los de la cabeza para dosificar las fuerzas. Es, en efecto, la táctica del ciclismo aplicada a la técnica de la marcha, junto con la estrategia adecuada de no hacer caso a nada salvo a lo que quiero conseguir. Las dos últimas escapadas, cuando ya la meta está a la vista, sirven para ganarle unos últimos segundos muy valiosos al cronómetro. Fin de la Ruta. Hemos pulverizado el récord y lo hemos establecido en 1 hora con 30 minutos (1'30) añadiendo además que no hemos hecho 8 kilómetros (como estaba anunciado en principio) sino que hemos recorrido un total de 9 kilómetros, con lo cual el rércord anterior no sólo queda pulverizado sino olvidado para siempre. Ninguno de nosotros y nosotras puede olvidar la gran marcha que hemos llevado y el gran triunfo (53 puntos) que hemos obtenido.

En un lugar de La Mancha, de cuyo nombre se acuerdan todas mis lectoras y un poco menos todos mis lectores (alguno hasta perece, válganos Dios, que han salido de Málaga para entrar en Malaguilla), conociéronse, por esos azares de la vida turbulenta e inesperada, Adán y Eva y montóse tal follón entransambos que, a los muy pocos lustros, hubiese parecido cosa de encantamientos varios pero, a fuer de decir verdades, es gran verdad que aumentó en tan gran cantidad la población de las Vizcayas que faltaban números para contarlos.Conocida la notica (pues de siempre ha habido y habrá de esas clases de correveidiles cotillas cual chivos expiatorios pero chivatos de los de verdad porque para chivatos abundan), por los frailunos del antiguo convento de Cantarranas, e mientras las ranas cantaban cortejadas por los muy sapos, pusiéronse en marcha verde para evitar males peores; e avisados ya los alguacilillos de las comarcas colindantes con Despeñaperros y Arrebatacas, mientras callaban los perros y las capas volaban por los fuertes e mis buenos aires queridos cuando volveré a verte, armóse tal revuelo de palomas en el ancho e anchuroso cielo de todas las múltiples Hispanias que los de la Citerior dejaron de hablarse con los de la Anterior e viceversa pues no existe buena estoria si la estoria no contiene una viceversa en su texto.En esas estaban todos e todas cuando apareciéronse unos colchoneros con ganas de gran trifulca e jerigonza y surgió la gran pelea entre los unos contra los otros por el allá e el acullá de los madriles; e se atacaron como galgos contra podencos por un quítame allá ese conejo o, en mejor diciendo, por un quítame allá ese melón de Villaconejos.Llegada la notica a las orejas y los oídos del Gran Comendador del Osasuna, decidió retirar a todas las sus mesnadas de su gran equipo de aquellas tremendas e furibundas luchas que le eran, a decir verdad, ajenas a sus propios intereses e ajenas a su propio provecho. Hasta los vetustos de Vetusta encorajináronse de tal manera con los de Jijona, por no atreverse a facerlo con los de Jijón, que hubo de intervenir una tal señora Ozores por evitar el desaguisado e, como buena samaritana que fuera e fuese, invitóse a sí misma a un grande guisado por ver si los vetustos de Vetusta aprendían que en comiendo lo demás era solo un remiendo.En las casas solariegas y solanosas de los campos castellano leoneses, remendaban las nodrizas de las novicias todo lo que cayera entre sus manos; más los sucesos sucediánse de tan grande maravilla, villa villa villa grande maravilla, que un galaico sorprendióse de la forma de fablar de los zamoranos mientras Zamora no era mora sino que, en grande verdad, era solamente cristiana. Más héte aquí que, en llegando a tales alturas de la parafernalia futbolera, todos esperaban, ansiosos e anhelantes e ardientes, la gran batalla entre los de El Bobo de Coria y los de El Manco de Lepanto; mas ambos contendientes qutáronse sus muchos sombreros y no hubo nada. Después pasó mucho tiempo en que no pasó nada para enorme desagrado e desgracia de todos los estoriadores cataluces del más allá pirenaico.¡Hágase la luz en las Hispanias! Y las Hispanias quedáronse más a oscuras (manque no lo comprendan los curas del Betis a pesar de los empates), que los de los molinos de viento como escribiera o escribiese Don Miguel.

En espera de volver a los campos de fútbol, a las canchas del fútbol sala y a las carreras atléticas de fondo, ahora me enganché al Senderismo (que ya había yo practicado mucho en otras épocas de mi vida). Después de dos tanteos exitosos, donde he ido aplicando tácticas de superación, la próxima semana (si no lo suspendo por cualquier circunstancia ajena a mi voluntad) toca comprobar la resistencia. En ese caso, aplicaré otra técnica diferente. En ese caso iré manteniendo el físico resistiendo el ritmo que impongan los que tienen la obligación de imponerlo mientras yo solamente iré al "trantrán" para comprobar que sí, que en algún momento hasta puedo yo ir tirando de los demás, pero con la estrategia suficiente para no desfondarme. El asunto es relativamente fácil si tienes el físico adecuado. El asunto se resume en ir arropado en medio del pelotón (otra técnica aprendida en el Atletismo de Fondo) para ver si hay capacidad suficiente en los pulmones. El asunto es simplemente participar para terminar al mismo tiempo y al mismo nivel que los demás.

Hay una máxima que no debemos olvidar y que se me ocurre idear en estos momentos: Hay artistas que no acaban de entenderse ni ellos mismos. Añorando el café de mi memoria me concretizo hasta dónde los límites de la exactitud rebosan las fronteras de lo diferente; pero como algo tan tangible y tan real que puede llenar de estupores a los lectores y lectoras que no creen en los milagros de la tranformación tanto psíquica como física y espiritual. Efectivamente, hay artistas que no acaban de entenderse ni ellos mismos porque pertenecen a los festejos de la vanidad. No en vano, el empeño de querer quitarle a la naturaleza humana lo que es propio de la naturaleza humana es caer en el vacío existencial que ellos intentan vendernos como un espacio abierto; pero el vacío no es ningún espacio y es ahí dónde les podemos rebatir toda su teoría. Intentan hacernos creer que un vacío es un espacio abierto cuando demostrado está, desde todos los ángulos en que se analice, que un vacío no es un espacio, luego no pueder ser un espacio abierto porque eso es una entelequia para disfrazar lo antinatural como producto natural. El vacío existencial es la falta absoluta de espacio vital y querer decir eso de que el vacío existencial es la amplitud más generosa que existe es totalmente falso e incoherente salvo que haya intereses de por medio y por eso busquen ansiosamente la fama queriendo hacernos comulgar con ruedas de molino.Mi espacio vital es todo aquello que yo me impongo en la infinita condición de la creatividad liberada que es, por supuesto, un espacio abierto ya que la creatividad infinita no es un vacío existencial sino que está ocupada por mi realismo, mi imaginación y mi espíritu. Es por eso por lo que reunirse para conversar de los vacíos existenciales as algo así como querer engañarse llamándose artistas incomprendidos. ¿Quién o quiénes pueden comprender una obra artística que esté vacía de contenido? La profundidad artística no es un vacío sino otra dimensión nueva, otra dimensión apasionante, otra dimensión enriquecedora de nuestra personalidad. Esto sí es coherente. Pero no estamos hablando de otra dimensión extrasensorial sino de otra dimensión sensitiva que muestra la vida de lo que estamos genuinamente elaborando. La expresión de nuestra realidad puede ser muy pluriforme y, en ese sentido, es totalmente abierta por ser, precisamente, muy pluriforme; pero de eso a decir que entramos en un vacío existencial hay todo un abismo. Lo pluriforme nunca se pude sustentar en la vacuidad.Recorriendo mentalmente por todas mis obras artísticas me encuentro con un modo de ser propio, reconocicble y unívoco. Ningún vacío, por muy existencial que quieran decirnos que es -lo cual me parece una verdadera estulticia- puede producir tales magnitudes de mi personalidad. Representarnos de otro modo a como en realidad somos es forzar a que nos vean como los demás quieren vernos. Esa no es la transformación psíquica, física y espiritual de la que yo tanto hablo. Lo que profetizan esos artistas que no acaban de entenderse ni ellos mismos puede ser una exposición muy abierta (que no lo es por supuesto) pero si lo fuera, ¿dónde dejamos que nuestra imaginación nos transforme en los tres planos que cito (psíquico, físico y espiritual) si no existe el espacio vital sino el vacío existencial que ellos predican? Cuando somos lo que deseamos ser no preguntamos para que nadie nos responda, sino que preguntamos para que los demás nos interpreten. Y no es lo mismo, por supuesto, responder que interpretar. Muchos responden cuando no saben nuestras preguntas mientras que los que nos interpretan no sólo saben nuestras preguntas sino que comprenden nuestras triples transformaciones, que son nuestras respuestas porque hay un espacio abierto vitalmente en lugar de un vacío existencial y antinatura. Ningún artista que sea, en verdad, un artista, busca que nadie responda a sus inquietudes sino que comprendan e interpreten sus inquietudes y si no existe un espacio vital para que nuestros seguidores y seguidoras nos comprendan y nos interpreten estamos totalmente alejados de todos ellos y de todas ellas y, por eso mismo, muchos no son artistas aun cuando juran y perjuran que lo son. En las "galerías de las famosas celebridades" existen muchos de ellos; muchos de los que dicen que se basan en vacíos existenciales para hacerse pasar por artistas. Yo niego tal cosa. Yo hablo, a veces, del punto cero vorémico; pero he explicado ya muchas veces que no es un vacío existencial sino un dejarnos llevar por una ausencia de la memoria precisamente para que dicha memoria nos vaya fluyendo mientras elaboramos nuestro arte en ese espacio, infinito si queremos darle esa amplia magnitud, pero espacio completo. Los que preconizan que en las artes no hay más que los vacíos están tan errados que olvidan que sí hay caminos cuando andamos, cuando escribimos, cuando dibujamos o simplemente soñamos...

Me han pedido, desde la Dirección Técnica de mi Redacción, la tarea de mantener una brevísima entrevista con "Azorín" en la cual sólo puedo tener espacio para 6 preguntas con sus 6 respectivas respuestas. Me cito con él, en esta tarde semi parda, en el Hogar de Molina de Segura, a donde acude fuertemente abrigado por lo de no coger un catarro. Llega, me presento diciéndole quién soy yo, y junto a dos copas de "sol y sombra" charlamos como dos nuevos conocidos.Diesel.- ¿Por qué en la actualidad es usted un escritor bastante olvidado?Azorín.- Porque no me perdonan que haya buscado mi liberación fuera de toda ideología. Renuncié a los postulados anarquistas porque eran y son un sin sentido total. Así que han ido por ahí deslizando que soy un escritor carca cuando ni saben lo que significa esa palabra. Pero yo he sido muy poco estudiado y nadie ha sabido explicar mi verdadero pensamiento. Ni anarco ni carca; sólo soy un escritor. Diesel.- ¿Por eso se dedicó a depurar sus escrituras?Azorín.- Depuré mis escrituras porque la creatividad debe estar liberada de complejos timoratos de esos que tanto abundan en los que se autodenominan progresistas del lenguaje cuando, en realidad, dan tantas patadas al léxico que ni se atreven con las bellas figuras metafóricas ni saben utilizar adjetivos sorprendentes. Soy un escritor que bruñe su lenguaje, ordena mi expresión sabiéndola ubicar en sus verdaderos contextos y escribo con la inteligencia que a todos mis detractores les falta. Soy ordenado y preciso porque escribo con total claridad para llamar pan al pan y vino al vino y no como hacen todos esos que se llaman progres y en realidad son escleróticos del lenguaje y reaccionarios del pensamiento porque lo tienen anquilosado en sus ideologías dictatoriales. Jamás seré yo como ellos.Diesel.- ¿Qué me dice de las sugerencias literarias de una buena novela?Azorín.- Que son básicas para que la novela sea interesante sin caer en la pornografía ni en algo que sea realmente indecente, como ocurría, por ejemplo, con Anais Nin. Lo digo para dejar las cosas bien claras.Diesel.- Dicen que usted es escritor de períodos cortos. ¿Verdadero o falso?Azorín.- Muchos hablan sin saber lo que hablan y muchos escriben solamente para llenar hojas. La medida exacta no es escribir ochocientas o mil páginas de las cuales sólo tienen realmente interés veinte o treinta de todas ellas. Prefiero una buena novela de cuatrocientas páginas por ejemplo pero que las cuatrocientas sean provechosas. Y digo cuatrocientas por no decir trescientas, doscientas o solamente cien. Si todas son interesantes es que la novela es interesante y genial. Lo de rellenar páginas por rellenar páginas y hacer como que son escritores prolíficos, cuando son incapaces de saber sintetizar, lo rechazo del todo.Diesel.- ¿Y qué me dice de los detalles?Azorin.- Siempre que no sean puntillosos y den un gran margen para la imaginación de los lectores y las lectoras estoy de acuerdo con ellos. Detallar solamente lo suficiente para que el lector o la lectora imagine con gran amplitud es propio de los grandes escritores. Diesel.- ¿Cómo finalizaría esta entrevista? Azorín.- La estética del reposo es la estética en movimiento. Sirve para soñar con los ojos bien abiertos. Jejeje.Sonrío ligeramente y me despido de "Azorín". En la Redacción ya me están esperando.          

A los 20 años de edad, uno debe saber siempre buscar amparo en los lugares suficientemente estratégicos para no ser devorado por las brujas. A los 20 años de edad lo mejor es escapar del cerco de quienes no te agradan para pasar momentos inolvidables junto a la ventana por donde brilla siempre el sol de la mañana, en los pisos altos de la empresa donde trabajas como un gladiador, y buscar amparo de los bocatas. Entre rodaja y rodaja de chorizo y bocado tras bocado de pan, los 20 minutos de refugio te sirven para tener mejores vistas, mejores recuerdos, mejores formas de entrever la realidad de tus sueños. No es cuestión, entonces, de discutir con nadie. Es cuestión de huír de las brujas (y de los fantasmas dicho sea de paso) para refugiarse en el rincón de las delicias.  Me gusta el rincón de las delicias para descargar mis neuronas de tanta numerología bancaria. Tanto darle a las máquinas del Debe y del Haber te convierte en esclavo si no huyes a tiempo y consigues encontrar ese sosiego que tanto te enamora a la vista de las circunstancias. Lo adverso no existe a los 20 años de edad si sabes elegir bien el rincón donde comerte el bocata con las bellas vistas. Y pasas revistas tras revistas para entretenerte con algo más que eso de las facturaciones de Compensación. Compensa después de estar trajinando tanto en medio de los que te miran como si les estuvieras quitando el sueldo. El mejor sueldo, a mis 20 años de edad, es poder saborear el bocata, con ayuda de la cocacola, mientras en la máquina de las botellas existe amparo suficiente como para poder seguir adelante.  Subir y bajar las escaleras, para huir de tantos fantasmas y de tantas brujas, es un excelente ejercicio de salud física y de salud mental. Quien no sabe elegir las mejores vistas se quedan atrapados en la supina ignorancia de lo que se pierden por ser tan obsesivos con las pesetas. Más allá de las pesetas, lo mejor de esta existencia bancaria es buscar amparo de los bocatas y guardar silencio mientras escuchas conversaciones melodiosas, como salmodias angelicales con las cuales llenar tu composición humana de interés por los bellos rostros femeninos. Lo interesante de todo es poder tener las mismas oportunidades todos los días. Lo demás ya es Historia y a mí me encanta la Historia desde siempre. Sobre todo si con ella persigues un Gran Sueño mientras viajando en el metro procuras no dormirte de aburrimiento.

Cartonera. Estudio por las tardes en la Universidad pero la fantasmagoría bancaria es tan amplia y variada que pulula por aquí, como bien recuerda Ondaro, un fantasma llamado Izquierdo. No sé si es del Real Madrid, del Atlético de Madrid o del Tropezón Club de Fútbol... pero tropieza siempre en la misma piedra. No sé si es de derechas, de izquierdas o del centro, pero mirándole bien y escuchando todas sus tonterías me da la sensación de que es más facha que el José Antonio de la Facultad de Ciencias de la Información. Diciendo la verdad de todas las verdades este fantasma que se llama Izquierdo no dice más que tonterías tras tonterías, no se come ni una rosca con las chavalas y no tiene ni media ostia; le veo en el OVNI vigilando mis aventuras de extraterrestre y no es más tonto porque no ha nacido antes.  Eso de que cuando salga la luna cuando salga va a verla porque no la quiere ver a oscuras ni sin luz para quererla es lo más bobo que he escuchado en toda mi vida bancaria. Tobías no se habla con Izquierdo. Este fantasma huele a facha que tira de espaldas; pero no tiene ningun "tirón" para las chavalas guapas como Celia. Si no fuese porque ya tengo novia y no me interesa explicarle cómo se debe ligar con una chica sexy y atractiva le explicaría un poco de lo que he aprendido cuando él estaba todavía en la inopia de los infantiles con biberón. Y es que es tan infantiloide que sólo sabe amagar pero nunca da ni golpe en el trabajo ni tampoco sabe dar otra clase de golpes. Si no fuese porque ya tengo el carnet profesional de la Federación Española de Judo, y no quiero perderlo, le demostraría como se da una kata o se inmoviliza a un tontaina; pero es tan tonto que no merece la pena ni demostrárselo teóricamente. Con razón va dando tropezones de un lado para otro y, por supuesto, es un esquirol.  Si tuviese que perder el tiempo explicándole lo que es ser compañero de trabajo lo haría; pero no tengo ganas de perder el tiempo con mendas como éste. Prefiero seguir concentrándome en el trabajo y pensar solamente en las chavalas guapas mientras, eso sí, no falto a las manifestaciones por la Democracia. A lo mejor este fantasma llamado Izquierdo se está creyendo que yo paso tanta "hambre" como pasa él. Y no me refiero a la comida por cierto; porque le veo feo y hasta un poco "faty" que, traducido al español, es que está engordando demasiado a costa del esfuerzo de los demás bancarios que luchamos por una vida más digna y, de paso, es que también me cae gordo. Me cae tan gordo que ni me acordaba de él a lo largo de los años pero Cartonera me lo hace recordar. ¿Qué es Cartonera? El mejor lugar estratégico para cazar fantasmas como este Izquierdo que no sabe ni dónde tiene la derecha ni dónde tiene la izquierda. Por ejemplo.    

Con 14 años de edad yo, Mágico Solitario como siempre, embarqué todas mis palabras y salí de Altamira para desembarcar en San Isidro. Ya estaba bien informado que no es lo mismo saber que querer saber. Así que con lo ya sabido en Altamira y Lope de Rueda, quería saber hasta donde podría yo llegar en la aventura de San Isidro. Con 14 años de edad yo, Mágico Solitario como siempre, ya preparaba mis estrategias para ser el líder natural que algunos estaban esperando. No era para mí importante ser el chico más famoso del San Isidro, sino el chico más singular. Ni vanidad ni engreimiento. Lo mío era cumplir para ser cumplimentado. Terminaba mi Bachillerato Elemental para dar el salto cualitativo al Bachillerato Superior. Ya se estaba gestando definitivamente la clase de liderazgo que comenzaba a intuir y que debería asumir llegada la hora adecuada. Entre lección y lección... entre la biología del conocimiento y la anatomía de lo desconocido... me configuraba la personalidad paseando, con las manos dentro de los bolsillos de mi pantalón, por los tres patios del recreso isidrino. Allí fortifiqué mis propias atalayas para observar sin ser observado. Esa era la grandeza de ser el chico más original sin tener que ser el chico más famoso. Jornada tras jornada, superando los bostezos de las plúmbeas jornadas dentro de las aulas, ni corría como un descerebrado para salir a jugar ni me quedaba jamás quieto en lugar alguno. Viendo a los demás se aprende mucho para no ser como los demás. Así forjé mi carisma de líder natural al que añadía, siempre, esa pequeña porción de sonrisa y chistes para conseguir el cóctel adecuado. Mis hermanos pequeños oscilaban entre quedarse quietos o moverse de algún lado para otro; mientras yo seguía construyendo mis propios miradores para observar el horizonte de los tres patios donde, una vez ya asentadas las bases necesarias, comenzamos a iniciar nuestros propios juegos personales (balonmano con pelotas de papel) antes de que, un par de años después, saltáramos las barreras del "sonido" y forjáramos al inolvidable Esparta (de San Isidro de Madrid por supuesto); pero ahora, a los 14 años de edad yo estaba entretenido en jugar con la imaginación en las clases de historias mitológicas con las cuales ser algún día héroe inolvidable mientras los demás se agotaban en carreras inútiles que no les guiaban aninguna parte. El cabreo general me importaba menos que seguir soñando.

El último texto de Carlos Montuenga ha hecho viajar a mi memoria hasta los confines de mi tierna niñez. ¡Qué entusiásticas oleadas de emociones inundaban nuestras almas infantiles con aquellos cromos que surgían, mágica extrasensorial, de aquellas chocolatinas que nos hacían ensoñar con el Nautilus, las aventuras del Kon-Tiki o el avión supersónico que batió por primera vez en la historia humana la barrera del sonido! ¡Y las razas humanas! A la mujer tirolesa, al campesino mongol y al viejo jefe dakota, se podrían añadir el fiero guerrero watusi, la joven lapona de mirada esteparia o cualquier otro rostro de aquella galería de personajes humanos que nos miraban cara a cara y que a mí me hicieron aprender a amar a todos los seres humanos. Y aquella colección de banderas, de todas las banderas del mundo, que con sus brillantes colores y las respectivas figuras humanas representativas de cada país me hicieron aprender a respetar a todas las naciones. Y estaba aquella historia de animales que comenzaba con los antediluvianos habitantes de la Tierra, anteriores a la presencia del hombre sobre la misma, y que contenía figuras tan extraordinarias como las del guepardo, el chow chow o las terribles pirañas amazónicas. ¡Cuántas soñadas aventuras en paises lejanos realicé con ellos junto al hogar donde nos reuníamos la familia numerosa al calor del brasero o al borde de la estufa de carbón!Pero había más. Recuerdo a los antiguos artistas del cinematógrafo que entonces empezaba a ser technicolor y cinemascope. Allí estaban, amontonados en mis manos, los héroes del film como Gary Cooper, Burt Lancaster, Richard Burton, John Wayne, Ricardo Montalbán, Joel Mac Crea... junto a las entonces excitantes Brigitte Bardot, Sofía Loren, Gina Lollobrigida, Grace Kelly, Jane Mansfield...¡Y que decir de aquellos hieráticos futbolistas de una época dorada en que todavía este deporte tenía mucho de amateur! No sólo era indescriptible la alegría que producía el abrir el sobre y extraer a Distefano o Kubala sino que también despertaba emoción encontrarse con nombres tan proletarios y populares como el de Pepín el del Betis, Peporro el de la Real Sociedad, Joselín el el Valladolid, Pepillo el del Sevilla o Toni el del Oviedo y Rodolfo el del Zaragoza. ¡Y que angustiosa tristeza quedó en el ánimo de todos nosotros, los cuatro inseparables hermanos varones, cuando no pudimos completar un álbum porque nunca nos salió Marcaida el del Atlético de Bilbao! Qué soledad más agridulce ver todo el álbum completo excepto aquel cuadro en blanco que me hizo aprender que todos los seres humanos, por más que nos esforcemos, cuando terminamos de completarnos del todo es porque siempre queda un hueco en blanco en nuestras historias personales. Pero ¡cuántos partidos imaginarios realicé en aquellos coloridos estadios, de otra serie de cromos posterior, con nombres tan sugestivos como La Rosaleda, Los Cármenes, la Romareda, Chamartín, Metropolitano, San Mamés! Y después llegaron los ciclistas y ¡cuántas obligatorias siestas (empeñada siempre nuestra madre en hacernos seguir las costumbres de papá) me las pasé barajando aquellos rutilantes ciclistas que subían y bajaban mi imaginario Mont Ventoux del Tour de Francia comandados por Bahamontes o Anquetil! ¡Cromos! Inolvidables imaginarios sociales de una época ya nostálgica que cambiábamos (dos por uno y a veces tres o cuatro cuando se trataba de conseguir a los más difíciles de la colección) en el aula donde Don Florencio se empeñaba, incansablemente, en hacernos aprender la resta de los quebrados, y que comprábamos a veces en el humilde quiosco de Doña Vicenta, la vendedora de pipas, cromos y caramelos, de la madrileña calle de Ibiza o a veces en el más moderno comercio de Denis, junto al colegio de la Sagrada Famila (nuestros encarnizados rivales del Safa). ¡Cromos! Sueños de infancia que convertían en aventura diaria aquel fantástico y placentero trajín de abrir, trémulos y expectantes, los envoltorios de las chocolatinas o los sobres de donde surgía, por encantamiento milagroso de la soñadora niñez, nuestras más queridas aventuras cotidianas...Recuerdo que no pude ver "El puente sobre el río Kwai" que se proyectaba en la pantalla del cine Narváez porque aquel sábado por la tarde solo habíamos podido reunir dinero para ir al Alcalá (entonces casi tan barato como el Doré) pero ¡qué alegre suceso cuando pudimos terminar la colección de cromos de aquella película, o la de tener cromos sueltos de "Los diez mandamientos", o de "Las minas del rey Salomón!. Allí estaban completas todas las principales secuencias de aquellas películas para poder revisarlas una y otra vez. Y nos introducíamos en las aventuras como heroicos personajes. Y más allá, en el último rincón de la memoria, cuando ésta se nos hace tan fragmentaria que no sabemos si fue real o soñada, estaba la carbonería de la calle Alcalde Sáinz de Baranda, en cuyas negruzcas paredes, junto a sacos de picón y almendrilla, con la pátina del tiempo y del hollín, estaba pegada la colección completa de aquellos toreros que fueron insignes referencias populares para nuestros padres, abuelos y tíos paternos y maternos. Cromos de color azul sepia con los bustos egregios de Manolete, Bienvenida, Ordóñez, Ostos, Dominguín... leyendas de tardes gloriosas contadas por los juglares del barrio, aquellos mozos veinteañeros que antes de ir a la mili nos hacían creer a los niños coleccionistas de cromos, en la esquina del Doctor Esquerdo, que ellos habían debutado en las Ventas. ¡Faroles basados en las estampas de los cromos que ellos tenían en sus bolsillos! ¡Cromos! ¡Compañeros de niñez! ¡Cuánta razón tenía el pensador adulto que un día dijo que todos somos niños, niños que vamos creciendo sin dejar de ser nunca niños! Y siempre seremos seres infantiles atrapados en la ilusión que se nos convierte en nostalgia con el paso de tiempo...

Efímeros sentimientos del albaque llenan la lúdica presencia…una esenciade espuma marítima de nácar. Una superior manera de entenderteen este estar y siempre sertefiel compañía sin ausencia…cienciade estar, sueño a sueño, presente. Purpurada el alba con memoriaes la lúcida ausencia de la muerte…se sientevida entera en nuestra historia. Una plataforma de sentimiento propiome apropioen la avanzada horaen que la olahace figuras con el vientoy siento,más allá de cualquier momento,el sonar de la caracola. Barcarola.Afán de tener siempre tu acentograbado en mi verdad…no existe edadpara besarte en el aposento. Entre aves que vuelan por las nubestú subes… y subes…en mi sueño vertical.Es entonces cuando la horizontalde lo que se asoma por la ventaname dice que la mañanase hacer rumor de cristal. Imagen de vida eternaentre la lúcida y tiernamadrugada del presente.Y siente… siente…tu cuerpo mi firme y enteraforma de besar certera. Beso caliente.Deseos y formas soñadasque hacen, enamoradas,nacer de nuevo al alba…y nunca se acabaeste transitar verdadero.Por eso es arte sinceroeste caminar por tu risa. Deprisa…ya llega el aguacerocon el sentido primero.La misaqueda para lo postrero. Es día de levantarseamando tu nueva presencia…querenciade poder enamorarse. Peso ligero y suavede tu boca en mis caricias…Deliciasque trae el alba agradabley, amable,discurro por las primiciasdel sentirte enamoraday elevadacuando tu sonrisa inicias. Tu voz me llena de cuentoscomo infancia encendiday son cientos… doscientos…los sueños que tengo de vida. Plataforma que se ensanchacuando se hace más anchala vida junto a tu lado.Se ha quedadola muerte ya derrotaday se agachael sopor de aquel mal hadopara vivirte acompañadadel cante flamenco y el fado. Entre canciones de maresnavegan mis pensamientosy cientos… doscientos...los besos que, a cada instante,suenan en el constanteamanecer de los vientos. Un total y cierto aromase asoma… se asoma…y noto que toda mi almaha perdido ya su calmaen tu boca encardinada. Abandonadase queda la ya dispersasensación que queda inmersaen esta espera acabada. Hora de sentirse vivo…hora de amar tu frente…hora de ser hombre fuerte…hora de ser sinceroamando como el neveroama su blanco traje. Yo extrajede tu amor el lisonjeropoema de abencerrajeque cantaba aquel gitanoagitando ya su manocomo si fuera un paisajede un gran poema lorquiano. ¿Qué autor es el que escribeestos versos para amarte?.Solo yo… solo y es mi artepara que tus ojos leany que los duendes te veancómo el poema describetu mirar de caminante. Andante…el piano de la nocheha dejado ya el derrochede sus notas plañideras.Y por las enredaderasque están junto al porchesuben palabras enteras. Todo el mundo se me olvidaen este sentir la vidajunto a tu cuerpo ceñido,cuerpo que ya he medidocuando tu boca encendidaa mi boca le ha pedidouna frase amorosa. Tomo una rosay la regalo al destino;yo soy el ser masculinoque ama tu cuerpo de esposa. Si se levantara del sueloel último enemigoyo te digo… te digo…que no volvería a naceren este puro renacercomo fiesta de domingo. El mendigopide su necesidadmás yo sólo contigosoy esa tierna edadde dar un poco de anheloa quien suplica al cielopero en cuestión de amartees imposible olvidarte…y se derrite el hielocuando descorro el velode tu misterio elegante. Y marcho siempre adelante…paises… paisajes… rostros…un sinfin del vivir caminantehasta llegar a la cunadonde nace, al fin, la lunade esta bohemia cantante. Plataforma de los sentires…este total sentimientode unir nuestros viviresbasados en la experienciade una mujer en presenciadel hombre que soy y me siento.Nunca conocí el desalientoal sentir que eras ausenciatiempo… le di a mi vida tiempodominando la impacienciay por eso ahora sientonecesidad de una cienciaque demuestre si es que mientoo soy de verdad la clemenciapara aquellos que traíanpor envidia su demencia. Plataforma firme y ciertanunca tuve manifiestani ira ni fiera ofensapues fue solo mi defensatener tu amor en la siesta,en la noche, en la mañana…y al sonar la campanade cualquier hora inquieta. Quietase ha quedado la tardey arde… arde…cien… mil.. un millónde veces este alardede tener en el sillónque te regalé por princesa,por poema, por palabra…y que tu corazón abraeste amarte con riquezade verbos enardecidosque están ya tan crecidos,apartada la maleza,en nuestros únicos caminos. Allá quedaron los dañinosseres que tanto ululabancuando de envidia dejabansus insultos peregrinos…y como lúcido poetasalté esos miles de abismospara alcanzar la meta. Esa meta que es tu boca,tu cuerpo, tu aromay ese corazón que se asomacomo una esperanza loca.¿Y qué importa si enloquecídesde el día en que te vi?.Prefiero ser tus sentidosa los míos adheridosantes que ser como elloshacer de mi han querido. No. Yo soy tu marido,tu esposo y hasta tu amantey que dé un paso adelantequien así no lo ha querido. Sí. Sé que me he vencidoa mí mismo por amartepero en la vida es artenacer como se ha nacido. Plataforma del sentimiento…tu cuerpo es mi pensamiento.  -José Orero de Julián- (DIESEL)(Para Liliana de los Ángeles Del Castillo Rojas (LINA).

Conozco a Norma Duval. Está muy bien Norma Duval, sobre todo anunciando las burbujas de champán en las fiestas navideñas. Pero no es de esa clase de Normas a las que me refiero, sino a ciertas normas que se imponen de manera rígida y autoritaria. ¿Es justo o no es justo cumplir con esa clase de normas? En mis largas estadías en la ciudad de Quito (Ecuador) he sido invitado multitud de veces por parte de José María para desayunar, comer, merendar o cenar, en su propio hogar. Yo siempre se lo he agradecido. José María tenía la tradicional norma (cada uno implanta las normas que desea en su propio hogar) de que una vez sentados todos y todas alrededor de la mesa estaba terminantemente prohibido levantarse de tu silla hasta que todos los comensales no hubiesen terminado. Hasta ahí todo bien, todo correcto y todo asumible. Pero, observador como soy por naturaleza y por periodista, descubrí un grave fallo en esta rígida norma.  Sucedía que, aprovechándose de la orden dictada por José María, el más pequeño de la familia, que era un "niño mimado", se quedaba tonteando en lugar de comer y hacía que todos los demás miembros de su familia e invitados, tuviesen que esperar todo el tiempo que a él le daba la real gana de tardar. Esto levantaba las quejas de sus hermanos y hermanas y el aburrimiento de tener que esperar mientras el "niño mimado" tardaba todo lo que le daba la real gana de terminar.  Yo siempre he sido muy correcto y muy bien educado pero, claro está, aquello pasaba de castaño oscuro y se convertía en un abuso descarado por parte del "niño mimado". Después de esperar unos minutos, que yo consideraba ya suficientes, siempre pedía permiso a José María para levantarme de la silla sin esperar a que el "niño mimado" me tuviera sentado todo lo que le diese la gana. Así que, tanto si José María me daba permiso o si José María no me daba permiso, una vez que yo consideraba que lo que hacía el "niño mimado" era obligar a todos a aguantarse por sus caprichos de tardar lo que le daba la real gana, yo me levantaba de la silla (tras pedir permiso y tanto si me daban permiso como si no me lo daban) y salía al exterior de la casa, donde encendía un cigarrillo y, mientras seguía escuchando las protestas razonables de quienes tenían que permanecer sentados y aburridos por culpa de los caprichos del "niño mimado" yo razonaba con total tranquilidad e imparcialidad. Está muy bien que José María impusiera aquella norma pero no era normal y, además, era muy injusto que todos y todas tuviesen que perder largos minutos de aburrimiento general por que al "niño mimado" le daba la real gana de tardar todo el tiempo que a él se le antojaba. Entonces pensaba que la norma estaba bien impuesta hasta el límite en que caía ya en la injusticia. Una norma puede ser justa cuando se cumple con nobleza (porque la nobleza obliga) y puede ser injusta cuando se produce el abuso por parte de alguien contra los derechos de los demás. La norma fallaba porque José María no la sabía aplicar; lo normal y justo hubiese sido que dicha norma tuviese un límite sensato. En otras palabras, que si el "niño mimado" abusaba de aquella norma porque tardaba en comer lo que le daba la real gana a pesar de las protestas de los demás y las demás, lo justo hubiese sido que se estableciera un límite máximo de espera para cumplir con dicha norma. Por eso cuando yo decidía que el límite ya había llegado y, pidiendo permiso para levantarme de la silla, me levantaba tranquilamente tanto si José María me daba el permiso como si José María no me daba el permiso. Simplemente me levantaba de la silla y salía a la calle a encender un cigarillo y meditar hasta llegar a la conclusión de que hay normas que, por no tener los límites razonables que impone el buen criterio del entendimiento general, no hay por qué obedecerlas.  Ya en la callle, mientras seguía escuchando las protestas de los victimarios y las víctimas de los caprichos del "niño mimado", pensaba en que, durante mi infancia, en mi casa madrileña desayunábamos, comíamos, merendábamos y cenábamos todos juntos (la abuela, el padre, la madre, una hermana y cuatro hermanos) pero que no teníamos ninguna dificultad en levantarnos de las sillas porque todos teníamos el respeto de los unos para con los otros para terminar al mismo tiempo o con escasos segundos de diferencia. La norma de comer todos juntos era en mi casa madrileña (durante mi infancia) obligatoria pero eso de levantarse de la silla una vez terminada la comida no era ningún problema ni levantaba protestas de nadie porque, repito, nadie se aprovechaba de dicha norma y, como no había ningún "niño mimado" entre nosotros, solíamos terminar de comer todos al mismo tiempo.  En cuanto a Normal Duval sigue estando muy bien.  

En un pequeño espaciodel cuerpo donde resistes, tú, pequeño amigo, eres vivo porque existes.Dentro de un cuerpo que tú nunca elegistetienes derecho a la vida y no a la muerte triste.Si el aborto fuese vida ¿por qué tienes tú ese quistedel futuro ya perdido en el que siempre creíste?Cuando te matan en silenciose escucha tu grito en ristrey tu grito es la conciencia de una voz que ya persiste. ¿Quiénes son esas personas que, con sus armas en ristre,te quitaron la existencia a la cual tú defendiste?No te dejaron nacerlos que usan el despistepara engañar al mundo diciendo que no viviste.Pero viviste un tiempoen un cuerpo que presidisteaunque luego te asesinaronpues defensa no tuviste.Quienes el aborto practican cobardes son si persiste esta cobarde manera de matar lo que perdiste.

El año de 1963 después de Jesucristo fue la última vez que vi una película de cine en el Alcalá de Madrid. Se trataba de "La Pantera Rosa" (1). Recuerdo que Carlos y yo nos pasamos toda la película riéndonos "a todo trapo". Recojo la sinopsis: La seductora Princesa Dala (Claudia Cardinale) llega con su preciosa “pantera rosa", una magnífica joya en forma de felino, a un lujoso hotel, en el que conoce al elegante y amable Sir Charles (David Niven), bajo cuya inofensiva apariencia se oculta, sin embargo, un despiadado ladrón profesional conocido como “el fantasma”. De impedir que el astuto delincuente se salga con la suya, se encarga el inspector más torpe de la policía francesa, nada más y nada menos que el famoso Jacques Clouseau (Peter Sellers). El año de 2014 después de Jesucristo es la primera vez que veo otra vez "La Pantera Rosa" pero esta vez es la versión número 2 y con quien río a "toda pastilla" no es con Carlos sino con la chavalilla con la que estoy casado ("Lina" porque es Liliana). Recojo la sinopis:  "La Pantera Rosa" 2 es la secuela de la película del año 2006, protagonizada por Steve Martin que repite en su papel del intrépido pero torpe detective de policía francés, el Inspector Jacques Clouseau. Cuando el tesoro legendario compuesto por piezas de todo el mundo y que incluye el invaluable diamante Pantera Rosa es robado, el Inspector Jefe Dreyfus (John Cleese) es forzado a poner a Clouseau dentro de su equipo de expertos detectives internacionales que tienen como misión atrapar al ladrón y recuperar todos los artefactos. A Martin se le une Jean Reno (como Ponton, su compañero) y Emily Mortimer (como Nicole, objeto de sus extrañas atenciones). El equipo ideal de investigadores está interpretado por Andy Garcia, Alfred Molina, Yuki Matsuzaki (Cartas desde Iwo Jima [Letters from Iwo Jima]) y la estrella de Bollywood, Aishwarya Rai Bachchan. Lily Tomlin es también protagonista. La historia está ambientada en París y Roma. Reír a gusto no es cuestión de edad. Cualquier edad se nos puede convertir en tiempo de reír para ser jóvenes de verdad. Reír a gusto no es ningún privilegio particular de nadie. Por mucho que se hayan empeñado los poderosos de este mundo en dividir a las personas en diferentes y distintas clases sociales, la verdadera juventud no está en dicha división sino en la capacidad de poder reír a gusto o no poder reír jamás. Para pensarlo.

Transcribo, textualmente, lo escrito este sábado pasado por Manuel Alcántara en el diario "La Verdad" de Murcia: "El hambre fabrica atletas. Lo que no se puede saltar un galgo se lo saltan los inmigrantes que cruzaron la frontera del Tarajal, aunque no todos. Trece de ellos no superaron la prueba y murieron, como Garcilaso, al pie de una muralla. ¿Qué les habrán contado para que crean que España es una sucursal del paraíso? Sus guardianes les rechazaron y la invasión acabó en tragedia. Muchos perdieron sus flotadores y otros perdieron la cabeza golpeados por las pelotas de goma, pero lo peor fue para los que perdieron la vida en un intento que no podrán repetir. Los antiguos griegos, que son los de verdad, suspendían las guerras cuando llegaban las Olimpiadas. Cada cosa en su lugar. Luego proseguían matándose minuciosamente, después de ver caer desde las higueras los silogismos. En cumplimiento de su espantoso deber, los cameruneses fueron rechazados por la Guardia Civil y por la Gendarmería marroquí. Llevaba razón Félix Grande cuándo consideraba a este mundo como un lugar aproximadamente horrible, a pesar de que él lo amaba. ¿Cómo es posible estar contentos, aunque sea sólo a ratos, presenciando, aunque sea de lejos, tanta afrentosa miseria? Quizás el único remedio sea mirar para otro lado, pero a mí no me es posible porque Ceuta es la hermana pequeña de Málaga y está en la acera de enfrente, nada más pasar el cementerio del Estrecho. Este drama es sólo prólogo de uno mayor, ya que hay 1.100 inmigrantes rescatados en una sola jornada cerca de Lampedusa. La isla siciliana se ha convertido en lo contrario de la isla del tesoro y en octubre pasado murieron allí 500 personas al naufragar el abarrotado bote que las iba a llevar a buen puerto. No hay nada que hacer mientras no sepamos hacer otro mundo mejor para todos y somos muchos y muy mal avenidos. Lo único que hemos repartido con cierta equidad es contabilizar más pobres que mueren por ganas de comer"  Hambre. Veo las calaveras de los esqueletos que un día fueron hombres y mujeres, niños y niñas, pensantes. ¿Qué pensaron en los últimos segundos de sus vidas, todos ellos y todas ellas, antes de formar parte de las legiones de los muertos caídos no por la patria sino por la necesidad de poder vivir comiendo? Veo las calaveras humanas sumergidas en el mundo del fondo del mar, formando fosas comunes entre las anémonas y los caballitos marinos. ¡Qué marineros más hambrientos para ser el mayor espectáculo del mundo! Cuando el hambre es lo único que se tiene en la vida, no hay más remedio que intentar salvar los últimos minutos pensando y penando en cómo debe ser el paraíso perdido más allá de las fronteras. ¿Y quiénes han colocado esas fronteras que separan a los super millonarios de los hambrientos? Veo las calaveras del ser o no ser, del estar o no estar, del existir o no existir, y me dan ganas de crear un nuevo mundo de animales gigantescos por ver si los hombres y las mujeres, los niños y las niñas, pueden tener de nuevo la oportunidad de volver a cazar a los gigantescos animales para comer junto a las hogueras sin tener miedo a los fantasmas que se introducen en los estómagos antes de cerrar los ojos para morir.  Morir por cerrar los ojos, de Max Aub, es un libro que yo leí en mi primera juventud. En esta mi segunda juventud ya no se puede morir más y abro los ojos y veo las calaveras humanas celebrando la ceremonia de la confusión alrededor de las múltiples murallas del silencio hasta que descubran sus fósiles algunos antropólogos que se queden pensando y discutiendo sobre el asunto de saber en qué siglo vivieron cuando murieron allí, en las murallas que separan a los hambrientos de los dioses. Y es que los héroes griegos, los de verdad, no eran tan inmortales como Hércules sino los grandes actores de las desgracias humanas. Si un muerto de hambre pudiera volver nos pediría solamente una opípara cena muy abundante antes de regresar para seguir siendo un muerto de hambre. Quizás lo justo sería vivir otro siglo más pensando en qué se han equivocado los humanos cuando, al colonizar tierras ajenas, no han conquistado más que unos cuantos millones de muertos que son la conciencia del hambre. Balada Triste de Trompeta a lo Teddy Bautista. Canción a la Muerte de Don Nadie. Poema de la Mirada sin Luz. En la dura acera del supermercado, aire frío y caja de cartón villana, yace el cuerpo del sinuoso espasmo mientras la ciudad duerme y se calla. En medio de la noche encalla la luna en el cristal de vidrio; una fugaz linterna de quincalla se hunde en el cantar de un grillo. Se aparca el tiempo en el gris bordillo donde huele a hedor podrido la que fue tersa y vivaz manzana. Mañana resurgirá la Muerte de Don Nadie hundido en el viejo furgón de la desgana. Una Mirada sin Luz que se desgrana, polvo al duro suelo adherido, mientras se oye el sonar de la campana en el lejano eco del Destino. El aire levanta la hoja de un ciprés que está caída de un rincón vecino. Por la esquina parda las luces de un neón descolorido anuncian que en esta madrugada alguien duerme un soñar perdido. Se ha oído el chirriar de una camión que carga la basura del detritus corrompido. Y al final de todo, en la ensenada de la Mirada sin Luz ya destemplada de Don Nadie que fue sólo un vencido, queda la noche triste y desolada envuelta en la atmósfera callada del último espasmo sin sentido. Quizás cuando las niñas y los niños cantan en los patios de sus colegios lo de "¿dónde están las llaves matarile rile rile, dónde están las llaves matarile rile ron?" y se responden ellas mismas y ellos mismos ante la mirada perdida de los adultos con "en el fondo del mar matarile rile rile, en el fondo del mar matarile rile ron" nos están diciendo y haciendo saber que las llaves de la conciencia humana se han hundido en el agua y, también otro quizás más, todos tengamos la obligación de ser submarinistas para poder recuperarlas.  Miro al cielo y veo a Dios esperando a que los seres humanos dejen de escribir tantas tragedias en el teatro de la vida para comenzar, de una vez por todas, a dar de comer a los hambrientos. 

Amor. Fantasía. LocuraCon estas tres palabras nada más os dejo hasta mañana. Tengo una invitación a la que acudir... pero mañana el amor será verdad, la fantasía será verdad y también será verdad la locura. O al menos eso espero.ChaoMañana el Amor será verdad para que no mueran nuestras esperanzas. Mañana la Fantasía será verdad para que no mueran nuestras ilusiones.Mañana la Locura será verdad para que no mueran nuestras existencias.      

La actual crisis que se ha producido en Ucrania, y particulamente en la península de Crimea, es de tal carácter e importancia que es necesario elaborar un amplísimo reportaje periodístico sobre todo el desarrollo histórico y social tanto de Ucrania en general como, especialmente, dicha península de Crimea. Porque es necesario saber que el conocimiento produce sabiduría y la sabiduría nos guía a la comprensión de temas tan candentes en la actualidad que son de una envergadura propia de una larga investigación. El presente Reportaje trata, precisamente, de llegar a una conclusión final haciendo un amplìsimo recorrido por la cuestión histórica, social y geopolítica de dicha región que une a Europa con Asia y viceversa.  Los asentamientos humanos más antiguos que se conocen, en cuanto a Ucrania se refiere, son del año 4.500 antes de Jesucristo; en plena Revolución del Neolítico Superior, y pertenecen a la llamada Cultura de Cucuteni. 

Hay que saber reconocer a su debido tiempo, que, como humanos que somos los que somos humanos, a veces se nos saltan las lagrimitas por culpa de un dolor y, a veces, se nos escapan las lagrimitas por la risa que nos entra cuando recordamos ciertas escenas de nuestra infancia. Y es que el asunto va de lagrimitas.  Tengo apenas 5 años de edad (año más o año menos) cuando se nos presenta, de visita como solía acostumbrar, el tío Esteban que ya está casado con la tía Pasión. El tío Esteban aparece en la puerta de la entrada, que salgo yo a abrir, con una bolsa de celofán transparente llena de lagrimitas, que son unos caramelos pequeños y redondos y de ahí el nombre con el que se los conoce. Cuando aparecen lagrimitas en casa solemos comerlas rápidamente. Yo no sé dónde están mis otros tres hermanos ni mi hermana; pero ellos tampoco saben dónde estoy yo. El caso es que recibí el regalo en mis manos. Yo no sé si mi tío Esteban dice "toma para que los comáis todos" o "toma para que te los comas todos". Ante esa duda razonable decido cumplir con lo segundo y, escondido debajo de la cama de la habitación de los cuatro hermanos, me voy engullendo, lágrimita tras lagrimita, todo el contenido de la bolsa.  Como nadie sabe dónde me encuentro yo escondido, todos empiezan a alarmarse creyendo que me he escapado hasta la calle y me ha podido suceder algo malo con "el hombre del saco" o "el sacamantecas" (cuyas historias nos cuentan en las noches invernales para producir miedo aunque producen risa por lo absurdas que resultan ser), pero la historieta (propia de Zipi o de Zape) tiene un final feliz cuando aparezco en el salón-comedor de la casa (en Alcalde Sáinz de Baranda, número 56, piso 5-D de la escalera izquierda) más serio que nunca pero saltando de felicidad en mi fuero interno. Ante la pregunta materna de ¿dónde están las lagrimitas? me delata la sonrisa. Es una fechoría infantil nada más pero supongo que a mis hermanos no les hace ninguna gracia; aunque el tío Esteban no para de reírse, mi padre no dice nada y mi madre pone cara de circunstancias ante la sonrisa cómplice de mi abuela y la incredulidad de la tía Pasión. Lo que sucede con mis otros hermanos no me llama para nada la atención y, tras una llamada de atención para que no vuelva a hacerlo, el tío Esteban saca otra bolsa de caramelos (no de lagrimitas sino de caramelos gordos) y nos los reparte a partes iguales. Después pasó mucho tiempo en que no pasó nada; pero aquella "faenita" de época infantil se merece, hoy en día, un total de 57 puntos del Mágico Solitario (o sea yo mismo) porque fue casi perfecta ya que nadie supo dónde había sucedido y yo no lo dije jamás. Y así, de esta manera tan singular, comenzaron mis muchos silencios.

Día 12 de febrero del año 2014 después de Jesucristo. La prueba de Senderismo de Resistencia no ha sido anulada y, en el punto de salida (El Hogar de Molina de Segura), somos un total de 10 participantes (1 mujer y 9 hombres). El reto es de un total de 14 kilómetros sin detenernos en ningún lugar. Consiste en llegar hasta la UMU (Universidad de Murcia) con un total de 7 kilómetros de marcha y regresar por el mismo camino hasta el Hogar con otros 7 kilómetros de marcha.  Esta vez, como ya indiqué en otra página de mi Diario, es prueba de Resistencia y, la tarea que me impongo es la de estar, a la ida, en el grupo de cabeza y, a la vuelta, ver si alguien queda rezagado para unirme a él y animarle a seguir hasta la meta. La primera parte, donde tengo que demostrar si estoy plenamente en forma como para ir en el grupo de cabeza, lo demuestro con total facilidad. ¿Cómo me he ido entreteniendo durante el viaje de ida? Conversando de temas sobre las quinielas de fútbol y las loterías diversas que existen en España, varios asuntos muy importantes sobre la forma de jugar al ajedrez y otras cosas más o menos anecdóticas, sin olvidarme de que antes de iniciar la salida hemos hablado, pues no podía faltar, del Real Madrid -algunos apuntes de su brillante palmarés y que los dos penalyus a su favor fueron penaltys bien pitados- y su victoria, en Copa del Rey, frente al Atlético de Madrid por 0-2 y sonrío al pensar en la cara de disgusto que debe tener, hoy, mi amigo Emilio Torres.  Intento sacar el tema de las chavalas dejando caer la noticia de que ha muerto Shirley Temple, pero no es hoy un día propicio para hablar de chavalas de buen ver y, al pasar por la antigua Estación de Tren de Molina de Segura, me conformo con escuchar y pensar en algunas anécdotas de los antiguos trenes españoles. Al llegar a la UMU (Universidad de Murcia) que no hay que confundirla con la UCAM (Universidad Católica de Murcia) hablamos de fñutbol (sobre todo de un tal Pina que hundió al ciudad de Murcia y se fue al Granada) más temas universitarios como el de los periodistas que no lo son y los periodistas que sí lo somos. Llegamos a la UMU y hacemos el cuenteo: somos solamente 7, luego es fácil deducir que 3 no han conseguido llegar (resultan ser la mujer y dos hombres); así que decidimos realizar el camino de vuelta después de tocar el poste reglamentado para oficializar la llegada de quienes lo hemos conseguido. A la vuelta, después de más de 1 kilómetro de ir tirando con los de cabeza, doy por terminada la sesión de Comunicación Social de temas Interpersonales y decido acompañar al último de la fila (que se llama Juan) con el cual me lo paso a lo grande efectuando la Comunicación Interpersonal de temas Sociales. Hablamos incluso de la ciudad de Madrid. No voy a dejar a un compañero que vaya aburrido en el camino de regreso al Hogar, así que Juan y yo entablamos una larga, distraida y amena conversación que nos hace más llevadero el camino del regreso al Hogar. Hoy tampoco nos ha acompañado la perrita de raza de pastor alemán pero hemos llegado a la meta los 7 que habíamos llegado a la Universidad. Mi deseo sería haber regresado con los de cabeza pero mi conciencia me decía que debía acompañar a Juan y eso es lo que he logrado conseguir. Terminamos la prueba con nota de Matrícula de Honor y comienzo ya a añorar alguna que otra prueba de Senderimos por las montañas. De momento es necesario esperar porque el próximo día 19, si nada lo remedio, nos toca volver a bajar el kilometraje para llevar a cabo la Ruta Número 2 (de tan sólo 9 kilómetros). Y ahora que estoy escribiendo en la computadora sigo añorando el Senderimo de Montaña que tanto he practicado en mi existencia. Soy tan joven como siempre; pero me acabo de enterar de la muerte de la hermanastra de Julie Roberts, por culpa de una sobredosis de droga. Las drogas cuanto más lejos se vayan (por ejemplo a hacer puñetas de una vez por todas) mejor que mejor.    

Pensando en ti me atraes las ilusiones y me quedo entregado en este ser amante sin medida, en este concierto de revueltas ideas que, más allá de la razón, se enraizan en mi pensamiento. Te siento en el palpitar del soplo cálido de mis emociones. Y, subido en el íntimo tren de mi memoria, me vuelvo niño enamorado de este salir al mundo para continuar existiendo con tus bellas miradas incendiando e inundando mi corazón. Quizás la historia de mis pasiones es todo aquello que me aportas mientras me quedo soñando con los horizontes y jugando con tu presencia en este estar viviendo sin límites.Y es que amarte es el mayor consuelo que tengo para seguir con vida hasta la eternidad; esa eternidad donde se unen nuestros cuerpos para ser amantes sin fronteras, amantes sin barreras y sin otra cosa más que el amor. Junto a ti soy el viajero de las esperanzas cuando las albas de toda mi existencia pronuncian tu nombre.Comentario Adjunto: Y en diciendo tales cosaselegí un ramo de rosas.!Ay qué rosas más hermosas!(Confesiones de un chaval de 18 años de edad digan lo que digan los demás)

Inicio una nueva tanda de reflexiones volviendo a trascribir, íntegramente, un texto publicado en "La Verdad " de Murcia por mi colega de profesión periodística Manuel Alcántara: "Suiza, que es la patria de los ricos, hayan nacido en cualquier otro lugar de este descabellado planeta, ha votado a favor de imponer cupos a los inmigrantes de la Unión Europea. Ya está bien de que los pobres circulen libremente y les puedan picar a alguien. Hay que controlar a los comunitarios, ya que ellos no tienen nada en común con ellos. Aunque la decisión provoque conflictos en Bruselas, que está en la inopia, ellos han decidido estar en este mundo y considerar intrusos a los menesterosos. ¿Qué menos pueden hacer que pagar la entrada al país que les ofrece hospitalidad a los mayores estafadores? Juntos, pero no revueltos. Sería lamentable que alguna persona decente y respetable que se dispusiera a ingresar el producto de sus robos se encontrara con un inmisericorde hambriento que se ha colado sin pasar por taquilla. La hospitalidad de ese múltiple país que detesta las guerras y ama a los que se enriquecen gracias a ellas ha sido aprobada en referéndum, si bien por la mínima diferencia. Quiere decirse que a muchos helvéticos no les dan asco los pobres y no quieren ni verlos. Se limitan a no mezclarse con ellos y a no coincidir en la hora del aperitivo que marque el reloj de cuco, pero ahora dan un paso más hacia el abismo que separa a los que tienen mucho, o tienen algo, y a los poseedores de nada de nada. No deja de ser un fenómeno nuevo que en el gran teatro del mundo se les exija comprar la localidad a los que no tienen sitio. La pobreza es nacionalidad y llevaba razón el gran Gabriel García Márquez al proclamar la vigencia de un dicho de su tierra colombiana: "Si la mierda tuviera algún valor, los pobres nacerían sin culo". En Suiza no va a echarlos de menos, porque no van a poder sentarse ni siquiera en sus bancos públicos a darles comida a las palomas y a darles conversación a otros inmigrantes. Su hambre venía siendo gratis, pero los inmigrantes tendrán que pagar ahora. Por sentarse y levantarse" De mi texto titulado "Tiempo Mundial" (publicado en Vorem.es el día 20 de mayo de 2010 después de Jesucristo) entresaco el siguiente párrafo: Extrapolemos el Tiempo Mental al mundo de la historia humana y escojamos, al azar, por ejemplo la Segunda Guerra Mundial. Todos los libros de Historia se empeñan en querer enseñarnos que Suiza fue un país neutral en dicha guerra; lo cual yo afirmo que es falso. Suiza fue un país neutro y no neutral. Y esperó a ver cuál de los dos bandos en contienda obtuvo la victoria para enriquecerse a costa de dicha victoria; luego esto demuestra que los libros de historia humana están escritos según el interés personal de cada historiador. Por eso es por lo que los pensadores autónomos (tampoco existen los pensadores independientes pues todos dependemos de alguien o de algo) decimos que la historia humana debería ser revisada en profundidad.  Ahora resulta que los suizos y las suizas son "clase selecta" pero muchos de ellos y de ellas son tan ignorantes que no saben que Zwinglio fue compatriota de ellos y que su héroe nacional Guillermo Tell no existió nunca porque era una falsa historia de un valor que se le suponía más no fue real; pero supongo que los del país de la banderita con la cruz blanca sí que saben que, para defender los intereses monetarios del Vaticano, existe la Guardia Suiza lo que, en palabras populares, significa "tanto metes en mi cuenta tanto defiendo las tuyas". Por otra parte, el filósofo y psicólogo suizo Jean Piaget, educador para más inri y vergüenza ajena, dejó escrito que "cada dolor te hace más fuerte, cada traición más inteligente, cada desilusión más hábil y cada experiencia más sabio". ¡Qué gran pensamiento el del más ilustre filósofo suizo cuando dijo, sobre todo, que "cada traición te hace más inteligente"!... aunque, por mi experiencia (quizás sea verdad que la experiencia te hace más sabio) vivida durante un mes por toda Suiza no vi más inteligencia que las de las vacas lecheras aprovechándose de los pastizales. A lo mejor es que eso les enseñó a los suizos y a las suizas a "chupar de la teta" de los demás. El también filósofo suizo Zimmermann (cosa que creo que ignoran muchos suizos y muchas suizas) dijo que "una lección moral se expresa mejor en dichos cortos que en los largos discursos". Quizás sea por eso por lo que los banqueros de Suiza apenas hablan y no dicen nada de las grandes cantidades de dinero que entran en sus cajas fuertes no por la puerta delantera (lo cual sería muy fácil de descubrir) sino por la puerta de atrás para que nadie ajeno a sus intereses se entere. A los inmigrantes les queda el consuelo de poder pensar si vale la pena ir muriendo poco a poco mientras el reloj del cuco les va señalando las horas que pasan hambre o vivir más allá de las fronteras suizas para poder ser algo más que objetos a los que los suizos miran como desde arriba hacia abajo. Y eso sin que quieran saber, los suizos y las suizas por supuesto, que las inmensas fortunas que se esconden en Ginebra y otras ciudades helvéticas -que tan alto nivel de vida materialista les produce- son las que les han convertido en inmigrantes a los que han sido desposeídos de todo. Para que nos venga otra vez Zimmermann hablando de moral.    

Día 19 de febrero del año 2014 después de Jesucristo. Vamos a hacer la Ruta Número 2 de, aproximadamente, 9 kilómetros de distancia. Hoy toca Jornada de Convivencia General, así que me planteo ir en el grupo principal. ¿Vendrá a acompañarnos la perrita de raza pastor alemán? Mientras espero al grupo, en la Salida del Hogar, tomo un poco de sol. Charlo unos minutos con Juan. La Ruta es Mota del Río-Río Verde-El LLano de Segura-Regreso. ¡Buena ruta! ¿Veremos fruta? ¡Así se disfruta! Somos 22 pioneros (chavales y chavalas). Los dos patitos. Quizás veamos a algún patito que otro. Mi reloj marca la 9'40 de la mañana cuando comenzamos a caminar. Me sitúo en el último lugar, sin perder de vista al grupo, para terminar mi puro Guajiro. No fumo. Nunca jamás he fumado en mi vida. Pero no me importa lo que crean ni digan los demás porque sé que los demás, los que te critican tanto cuando llevas algo encendido en las manos, no tienen ni idea de lo que dicen. Ni me importa saberlo.  Una vez incorporado al grupo general, escucho conversaciones sobre la macro economía del país y la micro economía familiar; además de algunos asuntos cotidianos que no me llaman la atención. Sopla el viento del Norte pero yo no tengo ni siento frío. Antes de llegar al Soto de los Álamos ya he enganchado con el grupo de cabeza. Lanzo el primer ataque para acelerar el ritmo pero hay que tener cuidado para no separarnos porque estamos entrando en tierras de enemigos. ¡Se arma una pequeña bronca y existe un poco de despiste! Nos agrupamos para evitar que alguien nos asalte. Esto es el Llano de Segura. Ocupamos las calles mientras algunos creen que estamos locos y locas. Recorremos todo El Llano de Segura. Doy el segundo ataque solamente para probar mis fuerzas pensando en el póximo Miércoles de Resistencia.  Pasamos junto a la Ermita y alguien propone entrar a visitarla. ¿Somos acaso pecadores? ¡No tenemos ningún pecado que confesar y además no queremos saber nada de sacrificios humanos! así que damos un rodeo a la Ermita y nos apoderamos de las calles de El Llano de Segura como si fuésemos pistoleros del Oeste -con nuestras compañeras siguiéndonos el ritmo sin saber por qué ni para qué- asustando a toda la población. Antes de que ellos nos asusten a nosotros, nosotros les asustamos a ellos. Es una táctica que siempre funciona bien. De pronto, a la salida de una curva en ascenso y ya en la bajada de dicha curva, nos encontramos con el Bar Emilio y, por eso de la correlación de las ideas, recuerdo a Don Emilio Castelar, el de los inolvidables y famosos discursos de oratoria encendida y tal y cual. No caemos en la tentación y solamente uno de los nuestros decide entrar en el Bar Emilio. Hay que comprenderle porque está todavía sin desayunar. Recuerdo, ahora, a Emilio Butragueño y sus vuelos de buitre por las áreas rivales. Pienso en fútbol mientras miro al cielo y no veo aparecer a ningún buitre, ni leonado ni no leonado, así que nos volvemos a reagrupar ante la falta de buitres y el sielncio de los de El Llano que ni tan siquiera se han atrevido a salir salvo alguno que otro en bicicleta para dar aviso a su alcalde de que estamos por allí. Se nos une de nuevo el que entró en el Bar Emilio y le vemos regresar sano y salvo. Así que inicio un tercer ataque que es solamente un tanteo para comprobar cómo vamos todos y todas de fuerzas. Decido que lo mejor es que nos agrupemos del todo porque alguien propone hacernos fotografías todos juntos. Estamos en el Corredor Verde. Sopla el viento del Sur. Hace calor. Nos hacemos hasta un total de 5 fotografías oficiales sin contar con las fotografías clandestinas que han debido de ser bastantes más. Termina la sesión de las fotografías cuando llegamos al montículo del puente y comenzamos con el regreso al Hogar. ¡Hemos derrotado a los del El Llano de Segura!  Ahora lanzo mi cuarto ataque que, esta vez, va en serio. Lo llevo a cabo al estilo de Fernando Manzaneque por las tierras manchegas de la Vuelta a España. No es para desfondar a nadie sino para comprobar mi resistencia física con vistas al próximo miércoles. Ya lanzado mi cuarto ataque, llegamos a la Entrada a Molina de Segura. Llego muy destacado pero decido esperar a todos y a todas. Los que van llegando también se suman a la idea de entrar todos juntos en el Hogar. Eso hacemos pero, a falta de 500 metros para llegar a la meta, vuelvo a escaparme para triunfar en solitario mientras los demás, ante el asombro y el despiste que les ha producido este arranque físico, van llegando con cuenta gotas. En mi reloj son las 11,40. Han sido 2 horas de marcha, con ritmo bajo la mayoría del tiempo porque era Jornada de Convivencia General, mientras ya las fotografías han sido incorporadas al Internet. Eso es todo en cuanto a la Ruta Número 2. La perrita de raza pastor alemán no nos ha acompañado pero la he visto, cuando iniciamos la salida, en un borde del camino deseando venir con nosotros y nosotras pero no se lo ha permitido la chavala que sostenía la correa. ¡Otro día será! De momento escribo mi crónica y me preparo para el próximo miércoles que será duro de verdad, según oigo por los corrillos de los senderistas. 

Día 26 de febrero del año 2014 después de Jesucristo. Miércoles trascendental. Es la primeroa verdadera "prueba de fuego" con la que nos enfrentamos los de Molina de Segura. Agunos hablan de 12 kilómetros. Son pocos. Hay quien habla de 14 kilómetros. Son pocos. Otros proponen 16 kilómetros. Son pocos. Así que acordamos que sean 18 kilómetros y que subamos verdaderas cuestas "rompepiernas". No es todavía prueba de montaña propiamente dicho pero las subidas que vamos a encontrar por las Urbanizaciones van a ser tan difíciles o más que caminar por senderos montañosos. Así que, una vez decidida la Ruta (cambiada a última hora para endurecer el recorrido) nos vamos todos (esta vez sin ninguna chica con nosotros porque renuncian a la locura) hacia el Camino de El Chorrillo. Somos un total de 9 expedicionarios cuando llegamos a la altura del Teatro y de la Biblioteca y comenzamos con charlas culturales. Alguien va contando temas de historias murcianas y a mí se me está ocurriendo, pensando para mis adentros, que el próximo Viernes de Tertulia, he de sacar a debate el tema del Teatro en particular y de la Cultura en general. Así que comienzo a incorporarme, con total decisión, en el grupo de cabeza dejando a los de atrás que espabilen porque... ¡de repente!... sin previo aviso... llega uno de los muchos semáforos que tenemos que cruzar en verde y lo pasamos a tanta velocidad que 2 de los de atrás se quedan "cortados" y ya los perdemos de vista. Juan ha espabilado lo suficiente como para seguir en marcha. Como hemos perdido 2 unidades que deciden volver al Hogar justo cuando comienza la salida hacia las Urbanizaciones, ya sólo somos 7 los que estamos dispuestos a la hazaña.  Hay que ir, en sentido ascendente continuamente, recorriendo un circuito urbano por las principales Urbanizaciones cercanas a Molina de Segura. Existen cuestas tan duras como si estuviésemos en plena montaña. Al compás de varias charlas culturales sobre historias relacionadas con Murcia en general y algunas anécdotas persoanles ocurridas en Molina de Segura, comenzamos a subir hacia la Urbanización de El Chorrillo. Atento a las altas subidas... marcho siempre en el grupo de cabeza y, a media cuesta, lanzo ataques para ir puntuando en primer lugar y conseguir el Título de Campeón de la Montaña; cosa que está muy bien a estas alturas de mis experiencias en el Senderismo molinense. El caso es escuchar anécdotas, aportar un poco de las mías y, tras saludar con un cortés "buenos días" a las jóvenes nativas que se nos cruzan por el camino y que están de muy bien pero respetando a las que no lo están, estar atento siempre a las cuestas que puntúan. Labor que realizo recordando a Bahamontes, Julio Jiménez, Fuente y otros grandes escaladores españoles que en el ciclismo mundial han destacado. Una vez coronada cada subida me espero a los demás supervivientes (7 en total) para seguir el camino que va en continuo ascenso.  Lo mejor es escuchar y preparar algún tema cuando comience la bajada definitiva hacia Molina de Segura. Ahora, una vez culminada la subida a El Chorrillo, pasamos por Los OLivos (siempre puntuando en primer lugar las cuestas) y La Alcayna. La última subida nos lleva a Altorreal y una vez conseguida propongo, al volver a pasar por La Alcayna, que hablemos de la diferencia entre los colegios ricos y los colegios pobres. Cuando se arma la marimorena por esto de las diferencias sociales, sale a relucir el tema del automovilismo, del cual todos están "empollados" al máximo. Y... ¡cómo no!... surge el asunto de Mercedes. Ante la opinión de alguien que dice que Mercedes siempre está bien yo corrijo haciendo la observación de que según sea a qué Mercedes se refiera pues, según mi punto de vista (que al final prevalece y es aceptado por todos los demás), hay Mercedes "muy bien", hay Mercedes "bien", hay Mercedes "mal" y hay Mercedes "muy mal". Ante la sonrisa general todos estamos de acuerdo. A mí sólo me interesan Mercedes "muy bien" e invento la historia de Mercedonia I de Madrid y la ubico allá por los años 60 como ejemplo de tema de interés general y patrimonio de la Humanidad. ¿Quién es Mercedonia I de Madrid? Como es mejor dejar la incógnita para los historiadores cambiamos de tercio y seguimos con la historia de Mercedonia I de Murcia que también tiene tela que cortar. Es apasionante saber que la Duquesa de Alba (alguien la confunde con la Condesa de Alba que es otra distinta) puede llegar a ser la Reina de Escocia si es que Escocia se independiza del Reino Unido. Supongo que a los ingleses no les hace ninguna gracia pero a nosotros, los 7 Supervivientes de Molina de Segura, no sólo nos hace mucha gracia sino que nos reímos todo cuanto podemos mientras iniciamos el descenso al Hogar. Ya he conseguido el Premio de la Montaña y ahora sólo me dejo llevar tranquilamente después de haber convencido a todos con eso de Mercedes "muy bien". Pasamos por Venus.  La última Urbanización por la que rodeamos es Los Conejos y empieza a entrarnos hambre así que arreamos de lo lindo, sin parar el ritmo, para llegar a tiempo para comer en nuestras respectivas casas. Ahora bien, yo pienso que lo que hay que hacer es llegar hasta la Meta en el Hogar de Molina de Segura. Los demás supervivientes deciden irse a sus domicilios y yo, a solas desde la parada de buses, llego en solitario al Hogar. Soy el único de los 7 Supervivientes que ha cumplido con la Ruta completa. Es verdad que la prueba podría considerarse conseguida al llegar a Molina de Segura pero pienso que cuando algo se inicia hay que acabarlo en su totalidad. Miro el reloj y es la 1 de la tarde. Como hemos salido a las 9'30 de la mañana... el total de lo andado han sido 3 horas y media. En resumen: Salidos 9, No Salidas 2 y Supervivientes 7. Esperemos que el dia 12 de marzo entremos ya al ataque con las montañas que, bajo mi punto de vista, será algo más suave que la tremenda paliza que nos demos dado hoy. El próximo miércoles volvemos a la "normalidad" con la Ruta Número 5. Alguien que nos haya visto bajar desde Altorreal puede pensar que íbamos desequilibirados. Podemos ser unos desequilibrados en ciertos momentos -sobre todo contando historias como Mercedonia I de Madrid y Mercedonia I de Murcia- pero de locos nada de nada. Somos tan lúcidos que hemos comprobado que en Venus hay habitantes.    CONTINUARÁ... 

Día 5 de marzo del año 2014 después de Jesucristo. Hoy debemos de llevar a cabo la Ruta Número 5: Centro del Hogar - Carretera de El Chorrico - Ruta de las Cabras - La Fuente - La Pinada - Regreso al Centro del Hogar. Logo estudio. Cooking and Living. Realizamos tu reforma. La vida interior necesita una casa confortable y una buena cocina. Sobremesa en familia, discusiones acaloradas, desayunos en pijama, biberones y papillas, mensajes en el frigo... las modas pasan, el estilo permanece. Y el Mágico Solitario se cotiza, hoy, en el saco de los valores, a 17. Tengo solamente 17 años de edad y no me importa ni los que tengan los demás ni lo que los demás digan que tienen. Yo tengo 17 años de edad y voy a demostrar que soy el chaval que lidera y es el capitán del Esparta de San Isidro, del Gabelistas de Extremadura, del Independientes de Campamento, del Estrella Olímpica y del Deportivo Olímpico. Lo demás no me interesa para nada.   Hoy comienza la Cuaresma. Durante mi infancia, los curas estaban empeñados en prohibir que comiéramos carne durante toda la Cuaresma pero ellos se ponían hasta los topes de comer jamones, chuletas, chuletones, gallinas, chorizos y cualquier otro producto cárnico que les regalaban sus devotas beatas. En mi casa no les hacíamos caso y comiamos conejos a porrillo porque para eso mi padre era cazador. Así que un buen día, mi abuela materna, me dijo: "Te voy a dar un buen consejo, o te mueres o comes conejo". Y comía conejos durante toda la Cuaresma. Gracias a eso estoy tan de buen ver liderando y siendo capitán del Esparta de San Isidro, Gabelistas de Extremadura, Independientes de Campamento, Estrella Olímpica y Deportivo Olímpico. Las fotografías no engañan. Si los curas se enfadan tienen dos duros trabajos: enfadarse y desenfadarse. Así que me concentro en la Ruta. ¿Necesitamos un GPS? Hoy no. Precalentamiento hasta la Bibli. La Bibli está de muy buen ver pero la dejo para otro día. He decidido, porque lo considero Jornada de Reflexión, no hacer ninguna escapada ni pegar ningún tirón. Decido escuchar, participar en las charlas lo menos posible y guardar silencio como respeto al fallecido Paco de Lucía y a lo que se avecina en Crimea. Que Dios les pille confesados. Sin perder nunca de vista a los que lideran el grupo de cabeza he ido siempre al rebufo de todos ellos, siendo como una sombra pero sin perder nunca el ritmo. Hoy hemos tomado contacto ya con lo que de verdad se puede empezar a considerar senderismo de montaña. Los comentarios escuchados y hablados los guardo en el silencio de la mañana. Hemos caminado desde las 9'40 hasta las 11'40 aproximadamente. Dos horas andando sin parar. No he sentido ninguna sensación de cansancio. Soy el chaval de los 17 años que ya está preparado para comenzar a conocer el mundo de las chavalas. No me importa lo que digan los demás ni las demás... salvo lo que digan las que me gustan que son las que me interesan. Vaya con Dios mi vida y aquellos ojos dulces, serenos como un lago en cuyas quietas aguas un día me miré... etcétera... etcétera... y etcétera... Gracias. De nada. A mandar. Para eso estamos. Dios dirá. Mañana me reencuentro con las universitarias. Será una tarde inolvidable si vemos lo suficientemente bien. Gracias. De nada. Y todo lo que se dice en estos casos... O sea, que yo a lo mío. No me importa a lo que vayan los demás. Yo a lo mío y, como decía mi abuela materna, sanseacabó.  

Según Fernando de Rojas, el autor de "La Celestina", "del pecado, lo peor es la perseverancia". Advertimos en esta frase-pensamiento algo así como un "aviso a navegantes". ¿Quiénes son los navegantes que naufragan en estos casos? La cuestión es que el pecado carnal no sólo existe sino que es; porque algunos piensan que al no ser (lo cual es totalmente falso) no se puede descubrir (lo cual es totalmente equivocado). Eso es un error de interpretación tan enorme como querer tapar la conciencia con un "si lo hacen los demás yo también lo hago". ¿Dónde queda, entonces, la personalidad? Tener que hacer lo que otros hacen es como no ser más que una nulidad, un cero a la izquierda, una manera de no tener valor alguno como persona porque se limitan a imitar y las imitaciones siempre son peores que los originales en el tema del que estamos hablando. Fernando de Rojas lo dejó bien claro y sin duda alguna.  Miedo al mal. ¿Quiénes tienen miedo al mal salvo los que se introducen en el infierno del mal y se dan cuenta, demasiado tarde para sus desgracias, de que ya no pueden vivir sin ello? Tras las marchas de los condenados, quizás el viaje termina en lo desconocido, pero quienes conocemos las rutas por donde caminamos sabemos que siempre, tras el camino, debe haber alguna meta; porque, en caso de que no la hubiera, caminar no serviría para otra sino para fallecer, desfallecer y perder la identidad propia. Todo es cuestión de tener amor propio o no tener ninguna clase de amor. Ya lo dijo Fernando de Rojas. Yo añado que "el pecado carnal no sólo produce un vacío final sino, ante todo, un abismo mental".  Ayer hubo hogueras encendidas. Hoy sólo hay cenizas apagadas. Por ejemplo.

Día 12 de marzo del año 2014 después de Jesucristo. La marcha, hoy, se presenta bajo la amenaza de lluvia; pero esto no es causa justificable para abandonar en el intento. Se prevé una cierta dureza porque vamos a combinar llanura con montañas. Está previsto que quizás nos caiga un aguacero a mitad de camino pero, una vez iniciada la salida, lo mejor es tirar hacia adelante y que sea lo que Dios quiera; así que, siguiendo con mi costumbre de la seguridad, me incluyo en el grupo de los que van en cabeza para no ser cortado y caminamos con un ojo mirando al suelo para no pisar ciertas cosas que hacen los animales y con el otro ojo mirando al cielo para ver si Dios se apiada de nosotros y nosotras y no llueve. El cielo, nublado, parece haber oído nuestras peticiones y comienza a clarearse el dia.  Siempre enlazando entre los de cabeza y los que intentan aguantar el ataque de los de cabeza, sirvo de enganche entre ambos grupos pero una vez conseguido reagrupar a todos los participantes abandono esta labor y me fusiono con el grupo de cabeza. Hemos tomado la salida del Hogar un total de 15 personas (4 mujeres incluídas) pero ya se presiente, desde los primeros compases de la prueba, que habrá algún abandono. La travesía que llevamos es la de "coser y cantar" y algunos cantamos por lo bajo para no asustar a los pajaritos del campo. Vamos cogiendo ritmo. El asunto es no dar tirones que acaben pronto con los menos resistentes y mantener la resistencia con el ritmo adecuado para no quedar descolgados (velocidad sostenida) porque nos vamos a enfrentar con las montañas. De vez en cuando, el grupo se estira y luego se encoge, se estira y luego se encoge, y con esta manera de hacer las cosas llegamos al inicio de las cuestas arriba por las montañas. Nos damos cuenta de que las 4 mujeres ya han decidido no continuar en la marcha y se han dado media vuelta. Recuento a los que estamos realizando las subidas de "media dificultad" y doy el aviso de que hay 2 hombres que o se han rezagado demasiado o han decidido también abandonar. Por las montañas subimos y bajamos, en forma de "toboganes", un total de 9 competidores. Es entonces cuando hay que aplicar la inteligencia más que la fuerza bruta y, como digo muchas veces, aprender a subir bien es más fácil que aprender a bajar bien. En las bajadas cualquier resbalón insignificante puede tener graves consecuencias. Y así, con la prudencia necesaria, aplico la ley del mínimo esfuerzo en las bajadas dejándome llevar por el impuslo efectuado en las subidas pero mirando bien donde pongo los pies. Hasta que, en el punto máximo de la marcha, llegamos al "Árbol del Ahorcado" después de haber pasado por un edificio ya derribado que, como dicen quienes lo conocen, antes fue una Fábrica de Pólvora. Algunos también dicen que luego pasó a ser "fábrica de polvorones" y nos entra a todos la risa. Observando el "Árbol del Ahorcado" (se cuentan historias tétricas sobre él) es verdad que está la soga con el nudo corredizo y medito sobre el asunto de que un suicidio no es cuestión ni de valentía ni de cobardía sino de desesperación (cuestión que defiendo desde hace muchos años). Así que como he prometido a mis compañeros hacer un pequeño verso sobre este asuento aquí lo expongo: "Si dicen que me he marchado / hacia el abismo final / que nadie piense tan mal. / Ni soy un acobardado / ni tampoco un héroe social, / pues todo hombre ahorcado / no es hombre sino mineral". Y es que, en realidad, todos los que voluntariamente se quitan la vida no están actuando como seres pensadores sino como un pedazo de roca y de cristal. Fuertes por fuera pero flojos por dentro. Cuando alguien se suicida es porque ha perdido el sentido de su existencia.  Saliendo de la montaña me uno a Pedro en cabeza y vamos hablando de cosas de nuestras infancias: historias infantiles, tebeos, cromos, las anécdotas que nos sucedían cuando íbamos descubriendo el mundo. Al final, ya superada la prueba y de vuelta al Hogar, resulta que hemos cubierto de 12 a 13 kilómetros. Hemos estado cerca de 2 horas (minuto más o minuto menos) caminado por la llanura y por las montañas (con esos "toboganes" que nos han despertado finalmente el apetito) contándonos cosas personales de nuestras vidas. Hoy subimos. Mañana bajamos. Pasado mañana volvemos a subir. Etcétera. Si hemos salido 15 y hemos vuelto 9 es que los supervivientes hemos sido más del 50 % del total que hemos participado en la prueba. Lo cual no está nada mal sabiendo que nos enfrentábamos a las montañas. Después, un café con leche que paga Agustín, nos hace entrar a todos en calor. 

Los que dirigen este mundo siguen empeñados en su afán enfermizo -enfermizo afán- de ir montando fronteras como si estuviesen levantando barricadas para hacerse dueños de sus riquísimas producciones. Producir fronteras es la megamanía de todos los poderosos de esta Tierra. ¿A quién le pertenece, en verdad, la Tierra? Estoy pensando en Dios pero hay preguntas que sólo contienen una respuesta. ¿Para qué queremos tantas fronteras? ¡Para nada que nos ennoblezca como seres humanos!  Pero, al parecer, a los poderosos de esta Tierra les entran megamanías extrañas porque, al final de sus vidas, ¿se llevan alguna de esas fronteras a sus tumbas?. Mientras viven no les interesa ser compatriotas de los seres humanos que en este Planeta están sufriendo ni les interesan ser seres humanos con corazón universal. El propósito de todos los que ostentan los poderes políticos del planeta azul es construír continuamente fronteras construidas para luego se cambiadas por otras. Leed la Historia de la Humanidad y os daréis cuenta de este absurdo.  ¡Tener más fronteras! Esa es la ambición de todos ellos. Y la pregunta sigue latiendo dentro de nosotros. ¿Para qué queremos tantas fronteras? Es trágico, patético y hasta grotesco (si no fuese por el dolor de muchos) esta denigrante manera de desgajar la comunicación humana. Quizás es que la Historia de la Humanidad se ha estado formando (por lo menos hasta ahora) construyendo fronteras, derribando fronteras, construyendo otras fronteras, derribando otras fronteras, volviendo a construír y destruír fronteras como "puzzles" que siempre han dificultado el aprendizaje de la Geografía Humana. Todo parece consistir en complicar los estudios de los chavales que ya no saben verdaderamente a qué mapa de fronteras referirse a la hora de aprobar la asignatura pendiente: la Comunicación Humana.  ¿Para qué queremos tantas fronteras? Quizás solamente para tener que estar continuamente cambiando nuestros conocimientos, comprando libros distintos cada año, hasta llegar a la conclusión de que no somos de ninguna parte; de que las personas son distintos a los animales y que, comparando a los animales con las personas, aquellos salen ganando. Quizás ser un animal pudiera ser más ventajoso que ser humanos separados por las fronteras de la ignominia, de las lágrimas por tantos muertos caídos por culpa de las fronteras y del dolor. Por ejemplo, el señor Vladimir Putin, como sucede con otros miles de señores poderosos, es uno de esos constructores de fronteras sin tener en cuenta la ignominia, las lágrimas y el dolor. ¿Para qué queremos tantas fronteras? Supongo que las construyen para poder pasar a las páginas de la Historia de la Humanidad como hombres importantes; algo así como los actores principales (nada de secundarios ni de extras sino principales) de una película mundial que se llame "Los Insaciables"; lo cual es una manera de pasar a las páginas de la Historia de la Humanidad y los libros de los colegiales. Los niños y las niñas no podemos comprenderlo. Son los "puzzles" del poder. 

¡Tang! ¡Una! ¡Tang ! ¡Dos! ¡Tang! ¡Tres! ¡Tang! ¡Cuatro! ¡Tang! ¡Cinco! ¡Tang! ¡Seis! ¡Tang! ¡Siete! ¡Tang! ¡Ocho! El reloj de la Iglesia de la Virgen del Perpetuo Socorro señaló las ocho de la noche en punto. Para comprobar que era cierto, María de la Soledad De la Hora de Jesús consultó su lujoso reloj de pulsera. Efectivamente, eran las ocho de la noche en punto. Un enorme vacío la impulsaba a volver al principio. Siempre el principio como gélida causa de su vida violenta. La vida de una señorita que no tenía más quehacer que seguir, continuamente, huyendo...  Terminó de beber su copa de licor de canario y se levantó lentamente, como si una pesada carga de pecados la estuviese señalando siempre como culpable. Su culpabilidad consistía solamente en seguir huyendo... siempre huyendo... sin llegar nunca a ninguna parte más que al aeropuerto donde él había tomado el vuelo de ida sin retorno...  Las boutiques más originales tenían todavía sus puertas abiertas, pero María de la Soledad De la Hora de Jesús ya estaba vacía del todo. Si vestía a la última moda era para intentar dejar de crecer; porque los recuerdos de la infancia siempre la obligaban a tener que huir... siempre huyendo... y siempre sabiendo que él nunca iba a regresar por muchos aviones que llegasen a aterrizar transportando viajeros cansados...  Aquel trajinar por la vida nocturna sin encontrar nunca el lugar adecuado hacía que su alma le pesara el doble o el triple o esas cantidad indefinida que no sabía descifrar y que había visto en la mirada de él cuando, tras encender su penúltimo cigarrillo, le dedicó una despedida que ella quería detener dentro de su memoria. Pero le resultaba imposible de interpretar...  Interpretaciones. La existencia de María de la Soledad De la Hora de Jesús era una continua acumulación de interpretaciones que sabía dónde comenzaban pero que siempre desconocía dónde iban a terminar... a no ser que él le escribiera algún mensaje... pero con el corazón torcido era imposible, del todo imposible, que él la enviara algo parecido a un misterioso afán... porque de la utopía a la realidad él se convertía en un príncipe inmortal, en un titán de tragedia griega donde siempre surgía como vencedor... Los nervios lograban igualarla a cualquiera otra que él había conocido y lo que parecía imposible era resguardarse de los recuerdos, hacer como que lo justo era lo contrario en aquella noche en que, para sentenciar por la vía rápida, él usó una confianza en sí mismo que ella desconocía por completo: el más intenso momento para acabar de aquella manera... En el regateo de las calles nocturnas, el conjunto final no era lo suficientemente preferible; pero ella prefería jugar con esa desventaja, cobijada sin saber por qué en la sonrisa que había conocido. ¿Era esa sonrisa de él una profecía de exterminio? Lo primero que pensó, cuando ya habían sonado las ocho de la noche en punto, era que la niebla desaparecería y él volvería a ser el mismo héroe de siempre. Y, sin embargo, la niebla permanecía como un suspiro hundido en el pozo de su enorme gasto de energía...  La propuesta era encontrarle en algún oscuro cafetín de la isla, como sucede en los guiones para cine fantástico que él seguiría escribiendo en algún rincón y acompañado de algún poema de su querida y sentida bohemia. Pero la bohemia había pasado como un relámpago por su vida y renunciar al pasado era la única terapia que le quedaba; porque en los cafetines oscuros de la isla nadie pudo darle ningún dato sobre él, aquel desconocido que seguiría siendo un náufrago en tierra firme, una abundancia de mentiras para producir una sola y gran verdad... Se decidió a buscar la opinión de los pescadores. Abandonó el aeropuerto. Subió en su automóvil y se dirigió hacia la costa aún sabiendo que estaba pasando el tiempo y seguía dando bandazos con su corazón. Pensó que siempre hay algo que puede ser la historia de un hombre; pero la historia de aquel hombre a quien quería de verdad había sido borrada de su imaginación. Le quedaba solamente la memoria... 

- Yo sólo quiero saber si mi hijo está loco, doctor Madigo.- Señora Pitaluga, los psiquiatras no somos dioses.- Sé que ustedes no son dioses, pero sólo me importa la salud de mi hijo.- Quizás sólo sea un proceso desequilibrado de su adolescencia.  - ¡Le advertí un millón de veces que no leyera tantas novelas del Oeste! ¡No las lee! ¡Las devora!- Leer novelas del Oeste no es síntoma de locura, señora Pitaluga.- ¿No sucedió eso con Don Quijote por leer tantas novelas de caballerías?- Don Quijote es una ficción. Su hijo es una realidad. ¿Comprende la diferencia?- ¡Un millón de veces he tirado a la basura sus novelas del Oeste, pero siempre vuelve a llenar su dormitorio con esa basura literaria!- ¿Cómo sabe usted que las novelas del Oeste son basura literaria? ¿Quién le ha contado esa mentira?- ¿No es basura literaria las novelas del Oeste, doctor Madigo?- Ni más ni menos que cualquier otra afición exagerada. Un joven adolescente puede volverse loco escuchando música clásica, pero lo normal es que nunca suceda eso.- ¿Se atreve a comparar la música clásica con las novelas del Oeste?- Me atrevo a afirmar que el hecho de que su hijo lea tantas novelas del Oeste no quiere decir que esté loco. Esas novelas pueden servir para desarrollar la imaginación y desarrollar la imaginación no es una locura sino abrir espacios a la fantasía de los adolescentes.-¡Prefiero mil veces que se hubiese aficionado al fútbol o que se hubiese enamorado de una chica!- Debe usted saber, señora Pitaluga, que por culpa del fútbol algunos adolescentes pueden llegar a convertirse en asesinos y que por culpa de enamorarse de una chica algunos adolescentes pueden llegar a convertirse en suicidas. ¿Cómo llama usted a eso, señora Pitaluga? Querer ser como John Wayne puede ser más saludable que querer ser como Cristiano Ronaldo o que Shakira sea su novia. El funcionamiento del cerebro humano es mucho más relativo y sorprendente de lo que creemos. Su hijo puede ser un genio y no lo sabemos descubrir.- Lo dudo, doctor Madigo, lo dudo.- ¿Cómo va con sus estudios?- En Literatura, Historia y Geografía no tiene ningún problema; pero en cuanto a Matemáticas, Física y Química, nunca las aprueba en junio aunque las aprueba en septiembre. Nunca ha tenido que repetir curso. El idioma español lo domina a la perfección. ¡Cuando no lee novelas del Oeste siempre está escribiendo!- ¿Qué escribe normalmente?- Poesía. ¡Es un enamorado de la Poesía!- Lo cual quiere decir que su hijo es normal.- ¿Puedo hacerle una visita?- ¡Adelante, señora Pitaluga! ¡Pase y hable con él!- ¡Hola, mi pequeño Miguelito! ¿Cómo estás, hijo mío?- ¡Muy feliz, mamá, muy feliz! ¡Acabo de matar a Billy El Niño y ahora voy a por Liberty Valance! 

Nueva tarde. Nueva variante. El Mágico Solitario siempre tiene reservada alguna sorpresa más o menos imaginaria. El caso es que "los del margen derecho del Segura" han retado a "los del margen izquierdo del Segura" y "los del margen izquierdo del Segura" han retado a "los del margen derecho del Segura". Solución. Dilucidar todas sus controversias acudiendo al Mágico Solitario. Esta vez, y sin que sirva de precedente para que nadie se mosquee más de la cuenta o le dé al moscatel demasiado, la victoria ha sido de "los del margen izquierdo del Segura" que han ganado por 22-18 a "los del margen derecho del Segura". Y no se admiten reclamaciones políticas de ninguna clase. Yo no soy Garzón. Garzón era un chuleta de la clase del Lope de Rueda al que Gimi le puso la cara como un pan de tantos tortazos que le dio. Tampoco soy Mata, otro chuleta de la clase del Lope de Rueda al cual Gimi casi le mata de la cantidad de tortazos que le dio. No soy ni Garzón ni Mata. Soy El Mágico Solitario y me encuentro en el lugar adecuado y en el momento oportuno. No soy ni uno ni otro. Así que, de manera imparcial, recojo la baraja española y cuento la realidad de lo sucedido en esta tarde primaveral. Si Garzón y Mata eran dos primaveras era problema de ellos con Gimi y de Gimi con ellos. Si tienen alguna reclamación que hacer que la hagan al maestro armero de Eibar ahora que el Eibar está a punto de ascender a la Primera División del Fútbol Español. En cuanto al problema de las márgenes izquierdas y derechas del Segura que lo solucione el señor alcalde de Molina. Y de la molinera no pienso, en estos momentos, ni hablar. No sé si vendrá a cuento escribirlo o no escribirlo. Pero lo voy a hacer. El genial William Shakespeare dijo un día: "Los cobardes mueren muchas veces antes de su verdadera muerte; los valientes prueban la muerte sólo una vez". Y como estoy más vivo que nunca simplemente registro este pensamiento en mi Diario y lo cierro hasta que Dios así lo quiera. De momento las cosas están así y no hay que darles más vueltas salvo las necesarias, por el Paseo Rosales, para despejar la mente como si de balones rivales se tratara; o sea, mandando sus reclamaciones al quinto pino de Alguazas a través de una patada a seguir como se hace en el rugby. La vida continúa.

Yo soy aquel que conoció la profunda soledad. Yo soy aquel  que vivió la muerte diaria, día tras día, hasta llegar a la victoria del silencio. Yo soy aquel que, para combatir al odio, tomé las armas del camino. Y el que se puso a soñar escribiendo palabras de liberación en el éter de los espacios abiertos. También soy el que se marchó tan lejos para olvidar que el olvido se me hizo amistad. ¿Es la historia de un ser humano lo que pasa a formar parte de las leyendas o es el mismo ser humano el que construye sus recuerdos? Yo soy el que, vacío de recuerdos, recobró toda su memoria en el estrecho lugar donde había sido abandonado. Por eso conozco lo que es la existencia. Quizás fuí un solo instante, una estrella fugaz que pasó/paseó dejando presencia/esencia para conseguir/perseguir la libertad que acabó siendo liberación. Yo soy aquel que no era el que los demás querían que fuese sino el que soy. Yo soy el que soy. Lo demás ya no tiene importancia... porque el dedo acusador de los ignorantes ahora les señala a sus conciencias. Muchos tendrán que preguntarle a sus almohadas, cuando no puedan conciliar el sueño, quién fuy yo en aquella soledad y quién soy yo en esta compañía mientras que la risa de los infames difamadores siempre son sus propias impotencias. Yo soy aquel que vuelve para no pedirles nada sino para decirles a todos ellos que ya estoy aquí y que sus avaricias no formaron nunca parte de mi equipaje ni forman parte de mis esperanzas. Quizás muchos sepan ya que yo soy aquel que no les reprocha nada porque, para mí, sólo son la misma nada que antes fueron mientra que yo, en un pequeño rincón del "universo laboral", me ocultaba con las estrellas nocturnas para no deberles absolutamente nada, para no agradecerles absolutamente nada y para no reclamarles absolutamente nada puesto que eran la nada nada más. Abolutamente eran la nada yabsolutamente lo son. Tendrán que conformarse con seguir siendo tal como eran porque jamás han evolucionado y siguen perteneciendo a la esclavitud de sus envidias; de esas envidias que ellos mismos crearon para sí mismo y de las cuales yo nunca participé ni fuí parte alguna. Pero ya he roto mis silencios y los he convertido en ríos de palabras con una voz que recorre por toda la condición humana de quienes caminan siguiendo mis pisadas.He permanecido/pertenecido siempre a esa voluntad personal que es escribir mis propios pensamientos/sentimientos con batallas de poemas. Yo creo que ellos no conocen/reconocen nada tan singular puesto que sólo son masas; unas masas que no saben hacer nada original/virginal. Yo, al menos, sí tengo caminos abiertos/cubiertos. Por eso, para mí, todos ellos son solamente El Sentido de la Indiferencia. Quizás el título de algún ensayo que pueda pensar/tensar para demostrar mis propios temas/teoremas. En verdad, y en definitiva, todos los liberados somos así. En verdad, y en definitiva, todos los liberados hemos olvidado sus desprecios. En verdad, y en definitiva, todos los liberados somos la eternidad mentras ellos, en verdad y en definitiva, siempren sean su propia esclavitud. En verdad, y en definitiva, en lugar de ser esclavos es mucho mejor caminar. Y como dijo Adolfo Suárez: "La vida siempre te da dos opciones: la cómoda y la difícil. Cuando dudes elige siempre la difícil". Por eso ahora yo tengo en cuenta que la risa de los cretinos que se creen seres superiores no es nunca una buena compañía ni tampoco una buena compañera para dormir con ella.  Durante el tiempo de flexión/reflexión de la actualidad, quizás bajen sus cabezas debido a su proceso de desencanto que ya no es mi problema. Como decía Adolfo Suárez, puedo prometer y promero que no voy a olvidar pero que voy a seguir soñando para no tener nunca que seguir pensando en lo que no merece la pena pensar. Este es el verdadero/certero impacto de lo que todo Gran Sueño puede provocar. Lo leo y lo asumo. Lo leo y lo vivo. Lo leo y lo creo. Domino tanto a las pelotas de goma que no tengo miedo a caer cuando de controlarlas se trata. ¿De qué estoy hablando? Quizás solamente de jugar a las respuestas posibles para ser eso que sólo se consigue siéndolo y no aparentándolo ser. Conseguir 38 pensamientos propios. Es lo que dice mi Mágico Solitario de hoy. Y los voy a reunir en un sólo párrafo de 38 palabras, ni una más ni una menos, para ser siempre concreto concierto :"Bajo la lluvia de las balas de la traición, una ráfaga de sueños triunfa siempre contra un batallón de envidias; porque el verdadero valor de un hombre no se mide por los cobardes disparos de un traidor analfabeto". Yo soy aquel que resistió en pie para triunfar sin miedo; aunque muchos desearían poder olvidarme. ¿Cuántos besos dio Judas Iscariote a Jesucristo? Bastó uno solo para cambiar la Historia del Mundo. Yo soy aquel que convirtió la tormenta en calma y que convirtió la batalla en conquista. Quizás así se puedan resolver tantos misterios mientras espero la llegada del anaranjado atardecer para no detenerme jamás en ningún horizonte. Y no pienso pedir jamás perdón por ello a ninguno de ellos. Dejo a los cobardes que sigan tirando piedras para hacer daño sin ninguna clase de conciencia humana. Porque la muerte de muchos y muchas inocentes algún día servirá para alcanzar la Justicia; esa Justicia de Dios que tanto proclaman los asesinos. Yo soy aquel que escucha todas las palabras porque yo conocí el acoso, la persecución y el amargo sabor de los insultos de quienes no tienen más valor que sus cobardías propias. Yo soy aquel que dice Amén. 

EL GRECO   Hace 400 años que murió el pintor Doménikos Theotokópoulos, conocido a nivel mundial como “El Greco”. Este pintor nació, en 1541, en Candía (la antigua Keráklon de los griegos) que es la ciudad más importante de la isla de Creta, famosa por su trigo, sus viñas, sus cítricos, sus olivos y el turismo. Cuando “El Greco” nació, Candía pertenecía a Venecia y por eso se formó, en sus inicios, en la escuela de iconos proveniente de la época bizantina. En este sentido, su primera época de pintor, su período inicial, se desarrolló según los conceptos dominantes de la pintura bizantina que, junto al empleo de los fondos de oro, usaba la técnica del temple de huevo (presente en la iconografía tradicional) caracterizándose por el hieratismo en las composiciones y un paisaje convencional, aunque no se poseen suficientes datos de sus comienzos como artista.   Después se instaló en Venecia, donde formó parte del talle de Tiziano, conociendo también a Tintoretto, El Veronés, Bassano y a manieristas como Domenichino, Parmigianino y Pontorno. Allí, en Venecia, contactó con los grandes pintores de la escuela veneciana; resultando una mezcla peculiar de rasgos bizantinos y venecianos. En algunas de sus obras de esta época se distinguen, incluso, lo arquitectónico de lujosos mármoles y violentas perspectivas que demuestran la influencia de Tintoretto, así como de algunos retratistas ya que comenzó también a pintar retratos.   Luego pasó un corto tiempo en Roma y conoció a Miguel Ángel Buonaroti., respirando la atmósfera de las obras monumentales clásicas, con soltura de expresión que, junto al aislamiento pictórico que tuvo que vivir, hizo que tuviera la valentía de atreverse con algunos escorzos (aunque de composición un poco espesa), predominando los amarillos y azules y algunas pervivencias manieristas con la multiplicidad de acciones históricas en un solo espacio. En esta época el cuerpo humano cobra valor como una especie de espíritu frente a unos paisajes cada vez menos escenográficos y de celajes dramáticos.   Durante su época de obras italiana, sufrió una evolución hacia un estilo muy personal y genial porque a la fórmula primitiva de los iconos superpuso un fastuoso colorido y pintó escenas pobladas de figuras. De los manieristas adoptó sus formas alargadas, envolventes y sinuosas y también desarrolló una gran labor como retratista.   Cuando llegó a España, primero a Madrid y después a Toledo donde fijó su residencia definitiva y encontró la muerte en 1614, terminó de consolidarse como un pintor genial pasando a la posteridad gracias a las escenas en primer plano, desentendiéndose del fondo. Es entonces cuando se vuelve un pintor introspectivo y espiritual con un profundo sentimiento religioso y plasmó un impresionante colorido a sus pinturas con gama a lo Tiziano y dejando unos efectos de luz que iluminan sus figuras alargadas, retorcidas, flameantes, casi irreales en su exaltación mística.   Debido a su pasado como manierista, desarrolló un amaneramiento estético, con expresiones rebuscadas y reducción al formalismo; pero el’ espiritualismo pictórico de aquella época tomó dos vías: la pintura “deductiva” (cuyo mayor exponente fue “El Greco”) y la pintura “inductiva” (cuyo mayor exponente fue Pieter Brueghel “El Viejo”).   Su concentración con lo piadoso y el espiritualismo de su pintura le hizo penetrar en el fondo de sus personajes por su fuerte expresividad, en su adaptación a la conciencia española de aquella época toledana. Fue entonces cuando pintó cuadros devotos, varias versiones como novedades iconográficas llenas de abundantes éxtasis y arrebatos místicos.    “El Greco” se fue emancipando, cada vez más, de la realidad empírica y se orientó hacia un estilo completamente visionario y espiritualista, con rostros apasionados y cuerpos de sutil estructura con formas cada vez más alargadas (algunos dicen que lo hacía porque ya estaba perdiendo mucha vista en sus ojos y veía borroso lo que le rodeaba), apartándose de lo sensible para crear un mundo propio e ideal.   A medida que pasan los años su colorido, lejos ya de las riquezas venecianas, se limita a una escala relativamente reducida y carece, casi siempre, de matizaciones; separándose en sus agudos contrastes de la armonía cromática establecida por el Renacimiento. Prefiere, ahora, los colores duros, azules fríos, amarillos y verdes penetrantes, maduros y violentos, que se refuerzan con los soportes de luz, en efusiones directas del espíritu que las anima.   Modificó también su pincelada y emprendió, al final de su vida, una nueva etapa con la pintura de retablos, además de retratos de personajes famosos, en lienzos pequeños con fisuras afiladas; formando un silvestre tejido cromático: lienzos de proporciones alargadas en los que prescindió de lo natural y desarrolló los desproporcionado de las visiones de sus propias transformaciones.   Por su arte único y tan profundamente personal dejó muy pocos discípulos y escasa influencia contemporánea pero, con el tiempo, los críticos de la Pintura le consideran ya como uno de los grandes maestros de todas las épocas. 

Miércoles, 26 de marzo del año 2014 después de Jesucristo. Me encuentro en Bombay, en un café de trabajo para la Unicef, pensando en el hambre de los niños y las niñas hindúes, cuando, de repente, me avisan de que la marcha de hoy no ha sido suspendida y que va a haber marcha. Así que apago el cigarrillo y regreso urgentemente a mi hogar antes de irme al Hogar (y valga la redundancia aunque sea en abundancia). El refresco de naranja natural me sirve para recobrar energías. Me planteo la idea de ir toda la jornada dentro del pelotón principal pero sin permitir ninguna clase de escapada inesperada porque tenemos que tener conciencia de equipo. Así que voy a hacer tándem con Juan. Ruta número 1: Hogar - Vía Verde - Ribera de Molina - Corredor Verde - Hogar. Es una ruta de dificultad baja y tengo que pensar en la terturlia del viernes, así que voy a ir totalmente tranquilo y sin tirar para nada del grupo pero, vuelvo a insistir, sin permitir ninguna escapada inesperada.  Ahora me concentro en el Senderismo y me olvido de todo lo demás. Precalentamiento. Pienso. Medito. Razono. La capa de ozono ya no me preocupa. El aire serrano me pone más sano. Es la primavera. He visto a Don Gato y le ha saludado mientras los escolares van a la escuela a aprender cualquier cosa menos hacer el vago que falta les hace. Normal. Todo es normal y como lo pide la Naturaleza misma. "Naturhouse" como dijo el poeta. Y a empezar. La refrescante caña de cerveza me sabe a gloria bendita. Enciendo el puro y espero...  En el cuenteo de salida resulta que somos un total de 22. Se inicia la marcha y hago el tándem de salida con Juan. Hay espectadores que nos miran como entre sorprendidos y/o asustados. Se nos une otro compañero y me quedó con él dándonos los dos palique tras palique. Hablamos de algo que ahora no recuerdo y, como no podía ser de otra manera, terminamos enrollándonos con lo del fútbol, con las gestas actuales del Atlético de Madrid y con la hincha que el Monsieur Michel Platini le tiene a los colchoneros desde aquel ya antiguo año en que su esposa le engañó con un "compañero" de la selección gala. Uno de los nuestros ha venido con su traje de gala creyendo que vamos a caminar hasta Galicia. El de los galones no aparece por ningún lado y hay dos que hablan del riego a goteo. Pienso en las cuencas hidrográficas hispanas pero hay que estar preparado para no cortarse. ¡Cuidado con los cortes! Terminamos con la charla cuando descubrimos que hay movimientos extraños por los frentes de cabeza. Tan extraños que resulta que hay tres de las chicas que llevan la voz cantante. No puede ser. El prestigio de los chicos no puede quedar por los suelos. Así que comienzo con mi labor de respesca.  Consigo enlazar con las tres rebeldes y me enrollo en sus conversaciones. Hablando recorremos toda la Geografía Nacional y sale el tema de los trenes. ¡Es la oportunidad de acabar con la amenaza femenina! Así que, de repente, se me ocurre, para enderezar las cosas, hablar de "La última frontera por los caminos del tren" y de si saben quién escribió "El furgón de cola". No lo saben. No saben que fue uno de la Generación del 98 y logro que, después de intentar en vano despegarse de nuevo, piensen en abandonar en un bar. No estoy dispuesto a ningún acto de rebeldía, dentro de la marcha, sea de carácter femenino o masculino. Así que llega una prueba de habilidad: bajar una cuesta arenosa y pedregosa. Lo hago sin sacar para nada las manos de mis bolsillos del pantalón. Hay un compañero que me imita y está a punto de partirse la crisma pero supera la prueba. Ahora es necesario volver a reagrupar a todos y acabar con la resistencia femenina que, en efecto, abandonan y se marchan al bar.  Ya todo parece en calma. Ya la luz del sol nos calienta pero un par de nosotros se calienta demasiado y lanzan un ataque inesperado. Mi misión es no tirar nunca en ningún momento pero seguir evitando los cortes porque tenemos que ser todos y todas buenos compañeros y compañeras; así que me pego a los talones de los dos rebeldes y les voy cansando y aburriendo, en silencio, pero haciendo que vayan desgastando todas sus fuerzas. Hasta que consigo neutralizar la escapada. Alguien habla de que lo lógico es que se hubiesen escapado, así que le informo (con la ayuda de un voluntario) de que la lógica no siempre funciona porque esto no es Ajedrez sino Senderismo. Acude Agustin para poner orden en el grupo y volver a reagruparnos una vez que he abortado la escapada. Y hablamos de que, en el Senderismo, nunca se sabe si el peón de la dama se vuelve en peón de la torre, de si el alfil se introduce en la línea de la torre o si el enroque del rey no sirve para evitar el jaque mate; una de las que abandonaron había hablado de las líneas del bingo y yo estoy pensando en la línea del autobús número 11 de mi infancia mientras sigo marcando de manera impecable e implacable al que se las das de más fuerte de todos y que parece que tiene aviesas intenciones de intentar escapar. No sabe que me cubro de las rachas del viento siguiendo su ritmo, estando a sus espaldas, pero sin atacar nunca porque no pienso atacar para nada pero no voy a permitir que nadie se escape.  A punto de llegar vuelvo a hacer tándem con Juan y a recomendarle, como ya le ha recomendado otro compañero, que se piense lo de la agricultura porque ya, desde que somos de Europa, no es como antes. Le recomiendo que se dedique el negocio de las morcillas y le doy unas cuántas ideas antes de volver a vigilar a los que intentan escaparse. Y ya todos en grupo llegamos hasta el Hogar. Hemos entrado por el Camino del Matadero y tres vienen "matados" del todo pero resisten hasta el final. Una de las tres chicas que abandonaron en el bar ha conseguido regresar al grupo. De las otras dos no sé absolutamente nada pero Agustín las confunde con dos mujeres anónimas. De risa. Han sido 10 kilómetros y los he hecho todos con las manos dentro de los bolsillos de mi pantalón (hay una fotografía que así lo demuestra). Misión cumplida. He cumplido mi labor. Ahora sólo queda tomar el café con leche y anotar las incidencias en mi Diario. Adiós. Cierro mi Diario y me dedico a otra cosa mientras enciendo el segundo puro del día. Día a día vamos siempre haciendo labor.  Notas Adjuntas: "El furgón de cola" lo escribió Antonio Machado y yo me voy esta noche con mi Princesa al Cine porque los miércoles vale más barato y se pueden ver películas extraordinarias.  

Nosotros éramos Los Mejores. Ellos eran Los Peores. Estadísticamente eso estaba demostrado; porque en todos los Torneos del BHA (léase Banco Hispano Americano) de Madrid, nosotros nos quedábamos los penúltimos mientras ellos se quedaban los últimos. Así que decidimos llevar a cabo un partido amistoso, en la Casa de Campo, para demostrarles que no les teníamos envidia alguna (nuestras chavalas eran más guapas, más interesantes y más inteligentes que las de ellos) ni les teníamos ningún rencor sino que nos daba pena ver su situación siempre en el fondo de la tabla clasificatoria. Yo lideraba a Los Mejores. Cachán lideraba a Los Peores. Todavía recordará Cachán el día en que nos enfrentamos y que íbamos ganando por 1-0. Ordené a mis muchachos que defendiéramos a muerte aquella victoria de 1-0. A Cachán (Luis para más señas) sólo se le ocurrió decir, en voz muy alta, la estulticia de que nosotros nos conformábamos solamente con ganarles por 1-0. Ante aquella estulticia yo sólo sonreí para mis adentros, pero estaba pensando... Y ocurrió lo que Luis Cachán no se esperaba pero que yo ya tenía planificado. Recogí un balón suelto dentro de mi campo, lo dominé con pasmosa tranquilidad y, con el balón siempre controlado, crucé la línea divisoria del medio campo y me lancé en picado hacia la portería rival mientras el portero de ellos estaba pululando por la cancha de juego sin orden ni concierto alguno. Imprimí una velocidad imposible de detener, pero Luis Cachán, herido como siempre en su amor propio como cuando las chavalas más guapas, más interesantes y más inteligentes me sonreían sin hacer yo nada malo, se lanzó en una desenfrenada carrera para evitar que yo metiera el inevitable gol que tenía pensado desde hacía muchos minutos antes. Así que cuando llegué al borde del área rival toqué ligeramente al balón y lo envié hacia la portería que ya estaba desguarnecida. A Luis Cachán, totalmente extenuado por la carrera que se metió, sólo le quedaba la alternativa de intentar llegar a tiempo para despejar el balón pero lo único que hizo fue meterlo dentro de su propia portería. No les habíamos ganado por 1-0 sino que les habíamos ganado por 2-0 ya que, minutos después, el árbitro pitó el final del partido. Así que aquel partido amistoso (el del 8-8) lo celebramos para que no perdieran definitivamente su moral siempre que miraban la tabla clasificatoria y nos veían por delante de ellos. Igual les sucedía a los locos del Leganés, a los cuales les ganábamos de tal manera (José Luis Arana todavía se estará riendo porque era nuestro guardameta) que los volvíamos locos del todo. Pero eso es ya otra historia.  Aquel 8-8 amistoso de la Casa de Campo de Madrid sólo sirvió para partirnos de risa viendo a Luis Cachán parando los balones con su pecho (fea costumbre que tenía porque quizás sufría de complejo de matrona nutricional para bebés) totalmente improductivo porque siempre que nos metían un gol les empatábamos y no pasaba nada. Al terminar el partido (8-8) no nos quisieron dar la mano a ninguno de nosotros y se fueron más mosqueados que las uvas de moscatel. Ya no quisieron volver a jugar con nosotros (Los Mejores) que, al ritmo del chachachá, les habíamos bailado por completo a pesar de que el árbitro (Morenito de la Florida) pitaba a favor de ellos. Todavía no saben cómo fue que, a pesar de todo ello, les habíamos metido 8 goles como 8 soles. Aquel partido lo celebramos para conmemorar el Día de la Amistad pero entre Cachán y yo la amistad había terminado y no precisamente por mi culpa sino quizás porque las chavalas más guapas, más interesantes y más inteligentes iban con nosotros. Porque no éramos de los de la cantidad (como ellos) sino que éramos de los de la calidad en esto de saber elegir chavalas. Mi amistad con Luis Cachán dejó de existir desde entonces. Y es que aquel tal Luis Cachán era uno de los que lloraron cuando a mí me quisieron hacer jefe del BHA (léase Banco Hispano Americano) cuando me negué en rotundo a serlo y preferí a Mi Princesa, mientras que a él le suspendieron en el examen técnico. Y eso que él se pensaba el más guapo de los Autónomos... o se creía el más guapo de los Autónomos... o no sabía ni lo que decía (cosa que es lo más probable) porque de Autónomo no tenía nada más que los escondidos deseos de llegar a ser jefe de Banca. Al final consiguió serlo pero perdió su independencia y al perder su independencia perdió también su libertad. Quizás todavía recuerde aquel partido en que se creía que nos conformábamos con ganarles por 1-0 y que les ganamos por 2-0. Quizás todavía lo esté recordando. Y eso que él jugaba con Cazorla y yo jugaba con Los Pitufos. Por cierto, hasta el comisionista Agüero (que era imparcial) dijo que yo era mejor que él jugando en el Campo de Gas de Madrid. Cosa que pueden confirmar los obreros de la construcción que nos veían jugar subidos en los andamios mientas se comían tranquilamente sus bocatas y, entre trago y trago de la bota, soltaban sus carcajadas. En cuanto a las carreras de fondo, mientras Luis Cachán iba solamente por el kilómetro 2 (porque era más lento que una tortuga de escayola) yo ya iba por el kilómetro 22 (porque era más rápido que una liebre perseguida por el Cazafantasmas). Por lo menos. Y ahora que recuerdo todas estas cosas estoy muy feliz encendiendo un Davidoff Genéve número 3 que me ha regalado la guapa ATS del Hogar de Molina de Segura. Verdadero. Todo esto es Verdadero. Como es verdadero que el Mágico Solitario de esta tarde primaveral es el número 5; o sea el líder que juega en el puesto de líbero al fútbol sala. No es orgullo. No es vanidad. No es soberbia. Es realidad. Más claro agua. Parece "increíbol" (como se dice en inglés) pero es chachi lerendi (como se dice en castizo madrileño). O sea, que es verdad. 

A mi amigo Carlangas parece que le molesta mucho que hable, en mi Diario, de los botones de las sotanas de los curas antiguos. Y eso que mi amigo Carlangas es ateo y no debería importarle. ¿O le importa que hable de eso en mis memorias porque le recuerda a Jesucristo? Supongo que, como no cree en Dios ni en que Jesucristo sea el Hijo de Dios, eso de que los botones de las sotanas de los curas antiguos sean, como me he enterado ya, un total de 33 que es, precisamente, la edad de Jesucristo el Hijo de Dios, le da algo así como repelús. Ahora voy comprendiendo porque le dan tanto miedo los botones de las sotanas de los curas antiguos.  El caso es que, en mi infancia, eso de ver los botones negros de las sotanas negras me tenía bastante intrigado aunque me pasara mucho tiempo pensando en cómo aprender a jugar bien al fútbol (cosa que aprendí muy pronto) o en cómo poder hablar con una chavala guapa de cosas que no fueran del fútbol (cosa que aprendí en cuanto tuve la primera ocasión de mi vida en poder hablar con algunas de ellas). Caminar por la calle Narváez, cuesta arriba de ida y cuesta abajo de vuelta, suponía en mi infancia tener que cruzarte, sin remedio alguno, con algún cura viejo y, claro está, los botones negros, forrados de tela negra, de sus sotanas negras daban algo así como un poco de miedo; aunque era mejor callarse y no preguntarle a ningún cura por el número total de dichos y dichosos botones no fuera que te soltara una ostia o, lo que es peor, te hiciera confesar el pecado de tener malos pensamientos. Por eso me quedé siempre con la duda.  Ver pasar una sotana con 33 botones negros en total (número que me acabo de enterar) suponía tener que ejercitar el slalom especial (sin nieve que era más difícil aún) para poder sortear la aproximación del cura viejo que venìa a por ti embalado y con la mano diestra y más blanca que la leche (con perdón) mostrándola para que se la besases mientras le hacías una genuflexión esclavista. Lo cual podría ser valioso para tener el gusto de contar cuántos botones negros, forrados con tela negra, tenía su dichosa sotana; pero yo, como no tenía tan mal gusto, prefería hacer el slalom por la calle Ibiza y escaparme del cerco del cura viejo y los botones de su sotana para seguir aprendiendo a jugar bien al fútbol y para pensar en qué temas, nunca jamás el fútbol, tendría que aprender a dominar para ligar con las chicas guapas que pudiera conocer en el futuro.  Resulta que los botones de las sotanas de los curas viejos eran 33. Por mucho que le moleste a mi amigo Carlangas el saberlo pues resulta que eran 33. Y no he tenido que hacer ninguna genuflexión esclavista ante ningún cura viejo para aprenderlo. Quizás mi amigo Carlangas debería haber aprendido a hacer el slalom especial por las calles de Madrid en lugar de tener tanto miedo a los curas. Porque si sabes cómo hacer el slalom especial (sin nieve que es mucho más difícil todavía) te evitas que un cura te dé una ostia o una leche (con perdón) con su mano diestra y como la leche (con perdón); lo cual, por cierto, era verdadero en aquella infancia tan ingenua que te hacían creer que contar el número exacto de los botones negros, forrados de tela negra, de sus sotanas negras, era pecado mortal. En fin. Cosas que fueron pero que no llegaron a ser. Cosas que pudieron haber sido pero que no fueron. Cosas que no me importaban para nada en absoluto ni me siguen importando salvo para recordarlas en mi Diario que cierro con una ligera sonrisa. No sonrisa de beato sino de chaval bohemio; que es todo lo contrario y todo lo opuesto a un viejo beato como se me está convirtiendo mi amigo Carlangas con su excesiva devoción por Karl Marx. Prefiero seguir hablando con las chavalas guapas y de buen ver... pero lo de los botones de las sotanas no me queda más remedio que citarlo en mis memorias.

Otra vez el retorno ya soñado; otra vez lo soñado por soñar; otra vez el soñar tan recordado; otra vez los recordado para olvidar. Otra vez el olvido de lo caminado; otra vez la caminado para amar: otra vez el amar encadenado;otra vez lo encadenado por saltar.  Otra vez el saltar ya liberado;otra vez lo liberado para juzgar; otra vez el juzgar indeseado; otra vez lo indeseado por salvar.  Otra vez el salvar del condenado; otra vez el condenado para llegar; otra vez el llegar como terminado: otra vez lo terminado en su lugar.  Otra vez su lugar junto a tu lado;otra vez a tu lado para cantar; otra vez el cantar siempre ansiado; otra vez lo ansiado para eternizar. Otra vez eternizar lo ya hablado; otra vez lo hablado por despertar;otra vez depertar en tu estado; otra vez tu estado para ganar.  Otra vez ganar lo ya pasado;otra vez el pasado junto al mar; otra vez mar a sabor salado;otra vez lo salado de tu manjar. Otra vez de tu manjar alimentado;otra vez alimentado sin llorar; otra vez llorar de enamorado,otra vez enamorado sin parar.    

Adolescencia. Vacaciones "solanas" (sin presencia de los molestosos E., B. y M.) en Cuenca capital. Había que ser más listo que el hambre para sobrevivir en la San Pedro, así que me ingenié, usando a mi tia Simona como "mensajera", la manera de hacerme pasar como que no sabía jugar al bote y, por esas cosas que sólo sabían las chavalas y un amigo mío tan madrileño como yo, los paletos se lo creyeron. Como se pensaban que no sabía jugar al bote ni hablar con las chavalas, los paletos de la capital cayeron en la red (quiero decir en la trampa) y lo siento por el "pringao" del bote... pero había que sobrevivir y yo, bucanero de El Trabuco infiltrado en las filas del San Pedro le hice "el truco del almendruco" sin que el "pringao" se diese ni cuenta de quien dirigía aquella estrategia de esconderse todos juntos como si fuésemos una piña y, por supuesto, cuando éramos descubiertos, desbordábamos al paleto "pringao" por todas partes y en carrera. El bote iba a "hacer vientos" de una limpia patada con todas las fuerzas de nuestra condición física y todos quedábamos salvados. El paleto "pringao" estuvo "pringando" toda la tarde. Nunca supo quien había ideado la estrategia; pero es que yo era ya todo un consumado en el arte de disimular inocencia sin dejar de ser quien era. A lo mejor se acuerda. A lo mejor no se acuerda. Y en cuanto al jefe de los de San Pedro simplemente le ignoré. No me interesaban sus chavalas porque estaban "muy pasadas de edad" y eran "más pesadas que el plomo" así que me fijé en la madrileña y "a otra cosa mariposa" pero de "pringarla" nada de nada. El "pringao" del bote ni se enteró. La madrileña sí que se acordaba de mí cuando, algún año más tarde, hice de nuevo acto de presencia para sonreír junto a mi padre. ¡Mírala, mírala, viendo pasar el tiempo; la Puerta de Alcalá! Sólo que a la puerta de mis tíos abuelos ningún paleto "pringao" se atrevió a acudir para reclamar. Sólo la madrileña sabía que era yo.

Má allá de la libertad.   Ïndice. 1.- Introducción. 2.- Causas: Esencias de la libertad. 2.1.- El principio del ser humano.  2.2.- Apariencias y realidad.2.3.- ¿Hacia dónde? ¿Por dónde?2.4.- Entre lo acertado y lo equivocado.2.5.- La falsedad del libre albedrío. 2.6.- Construcciones de la libertad.  3.- Consecuencias: Camino, Verdad y Vida. 3.1.- Elegir las certezas.3.2.- Elegir la alegría. 3.3.- Elegir las ideas. 3.4.- Elegir la formación positiva. 3.5.- Elegir la moralidad. 3.6.- Elegir la liberación.  4.- Saludos.  

Te saludo a tí, que estás iniciando el camino de tu ruta para llegar al lugar que sueñas; te saludo a tí, que estás estudiando la manera de poder encontrar respuestas adecuadas a tus preguntas; te saludo a ti que, día tras días ganas el pan de tu familia sudando como lo hacen quienes tienen el valor de luchar por quienes aman; te saludo a ti, que estás buscando una verdadera patria para tu existencia; te saludo a ti, que sueñas con ser princesa para estar más cerca de tu príncipe encantado y a ti que sueñas con ser astronauta para estar más cerca de las estrellas; te saludo a ti que preparas esa tesis que te va a llevar a ocupar un lugar en el estrado de los sobresalientes; te saludo a ti que, clavo tras clavo, piedra tras piedra, levantas un hogar para tus hijos y para los hijos de los demás; te saludo a ti, que llevas la carga que otros no han querido llevar; te saludo a ti que pides un poco de lo que a otros tanto les sobra; te saludo a ti, hombre o mujer, niño o niña, anciano a anciana que buscas una sonrisa con la cual sentirte ser humano, y una mano amiga, y una luz en la oscuridad... Bienaventurados los pobres en espíritu, porque de ellos es el reino de los cielos.Bienaventurados los que lloran, porque ellos recibirán consolación.Bienaventurados los mansos, porque ellos recibirán la tierra por heredad. Bienaventurados los que tienen hambre y sed de justicia, porque ellos serán saciados.Bienaventurados los misericordiosos, porque ellos alcanzarán misericordia.Bienaventurados los de limpio corazón, porque ellos verán a Dios.  Bienaventurados los pacificadores, porque ellos serán llamados hijos de Dios.Bienaventurados los que padecen persecución por causa de la justicia, porque de ellos es el reino de los cielos.Bienaventurados sois cuando por mi causa os vituperen y os persigan, y digan toda clase de mal contra vosotros, mintiendo.Gozaos y alegraos, porque vuestro galardón es grande en los cielos, porque así persiguieron a los profetas que fueron antes de vosotros.     

Más allá de la libertad.  Introducción. Desde que yo era solamente un niño me he estado siempre preguntando lo que tiene de trascendental la vida humana. Recuerdo cuando, siendo solamente un adolescente, salía del Instituto San Isidro de Madrid acompañado por dos o tres compañeros de aula y, caminando hacia nuestros hogares familiares, filosofábamos sobre asuntos que queríamos llegar a descubrir a través de nuestra comunicación interpersonal. Confieso que he estado a punto de leer, antes de iniciar este Ensayo, el libro titulado "El valor de elegir", de Fernando Savater, pero no lo necesito. Muchos creerán, al leer esta confesión, que actúo como un vanidoso, que actúo como un orgulloso, que actúo como un soberbio o, lo que es todavía peor, que actúo como un ignorante. Nada más erróneo. Nada más falso, Nada más equivocado. Actúo como un adolescente que descubre verdades humanas precisamente porque huyo de los filósofos de la modernidad.   Al declarar esto, algunos pensarán que no soy moderno, que me he quedado anclado en los quince años de edad y que nunca he llegado a madurar. Lo que me pregunto, al igual que me lo he preguntado siempre, es ¿qué es la madurez? He podido escuchar a muchos oradores dirigiéndose a la juventud (falsos ídolos de masas nada más) como si supieran ellos cuándo comienza la juventud y cuándo acaba la juventud; algo así como si la juventud tuviera un límite para empezar y un límite para terminar. Lo cual es imposible de determinar porque depende de factores que ellos olvidan. Descubrir verdades no consiste en pensar que los filósofos de la modernidad poseen lo que a nosotros nos falta. Las carencias humanas no son producto de saber más o de saber menos, sino de no conocer lo trascendente de nuestras vidas personales. Desde aquellos tiempos de mi adolescencia estudiantil siempre quedó latente en mi persona el "conócete a ti mismo". Posiblemente conociéndonos a nosotros mismos, en lugar de a tantos ídolos que nos sustituyen la personalidad para imponernos la suya, sea el factor más importante, o al menos el más relevante, para saber más y mejor sobre los seres humanos y no consultando tantos escritos de vanidosos, orgullosos, soberbios y prepotentes intelectuales del pensamiento que existen y se auto proclaman como profetas de la verdad. Y, sin embargo, sabemos y podemos descubrir con facilidad que sus verdades no son las nuestras; que sus verdades no son las realidades de nuestras existencias propias sino las realidades de sus argumentaciones que, en definitiva, sólo les definen a ellos y a lo que ellos "ven" como verdades que no coinciden, en nada o en casi nada, con las verdades de nuestras circunstancias personales. Si cada uno de nosotros somos nosotros y nuestras circunstancias es imposible que las verdades de esos que se creen los filósofos de la realidad sean lo que necesitemos para podernos comprender y para podernos entender a nosotros mismos y con los demás; porque, a lo largo de nuestra adolescencia, construímos las bases de nuestras significaciones humanas. Y no hay dos adolescencias iguales proque todos somos universos diferentes. Saber esto es imprescindible para respondernos a las miles de preguntas que nos hacemos a lo largo de nuestras plurales existencias. ¿Es más importante conocernos o es más importante reconocernos? En nosotros mismos están las respuestas. Recuerdo al profesor Farelo, continuador de las enseñanzas del profesor Florencio Lucas Rojo, planteándonos preguntas a sus alumnos sobre nosotros mismos, los adolescentes que estudiábamos en el Instituto San Isidro de Madrid y que queríamos, por nuestra propia voluntad, el aprender a responderlas. Escuchar es más inteligente que ver. Por ejemplo, por eso las mujeres se enamoran de las sabias palabras mucho antes que de las grandes acciones. Una vez que ellas nos conquistan sólo podemos enamorarlas no por vencerlas sino por convencerlas. Y es que la fuerza de la inteligencia que convence es infinitamente superior al poder de la violencia embrutecedora. Pero sucede que muchos hombres crecen demasiado por fuera pero muy poco por dentro. Esa es la explicación de por qué hay tantos fracasados en el mundo actual; sobre todo cuando no han aprendido jamás a plantearse si la vida es otra cosa más completa cuando eliminan sus autoritarismos tal como ellos los ejercen. Por eso es por lo que no tengo que leer "El valor de elegir", de Fernando Savater, para poder expresar el presente conjunto de verdades trascendentes y transcendentales tal como yo mismo interpreto la existencia real y la existencia imaginativa: los dos círculos concéntricos de la vida humana. Es por ello por lo que me lanzo a escribir este Ensayo y abro las puertas de mi conocimiento para que, quien quiera, pueda entrar libremente en mi territorio existencial. Intento comprenderme y, sobre todo, entenderme para poder comprender y entender a los demás. Bienvenido y bienvenida a "Más allá de la libertad".