Un ser en el mundo de las luces;vencido, caído de brucesen el aire de la tarde.Bajo la cómplice bruma que, de repente, arde...las gastadas cruces del tiempo inestable devoran sobre el montelos olivos... y el trance se hace sombra, se hace hambre.  En el estambre de las flores en la cumbrenuestro nombre se abrey la tarde cubre la sílaba de perla,de amante en este afán incierto de entrar en el aposento,lirio sediento,como físicos del Arte. Anatomía de las huellasen estos mil desgastesde caminar caminos,como en estas partesde buscar destinoscuanto antes.¡Tranquilidad asumidaen las hora de la vidacual infantede la fe nacida! Todos estábamos vivos,subidos sobre el peraltede las horas de los niños... antes... ¡mucho antes!... de sernos ya nacidos.El tiempo se ha dormidosiendo caminantescon nombres, apellidos,y como peregrinos buscando instantes. Y como don innecesarioque la esperanza madre mece en su almarionadie... absolutamente nadie... llega hasta el calvario de ser sólo un rosario de versos cual destapeen el profundo signo que la mano hace...¡y la luz esparce.!

- Así que este es El Manantial de La Doncella...- ¡Exacto, Jota Jota, éste es!- ¡Pero si es solamente un gran jacuzzi nada más!- Por eso mismo me baño, completamente desnuda, muchas veces en él desde que he cumplido mis 16 años de edad.- ¿Y nadie te ha visto desnuda?- Nadie. Absolutamente nadie. Cuando me baño en El Manantial de La Doncella ya procuro yo de que nadie me vea completamente desnuda. ¡Tú eres la única excepción que confirma la regla!- ¿Qué quieres decir con eso?- Espera sólo un momento. Luz Celeste empieza a quitarse la ropa hasta quedarse solamente con sus dos prendas íntimas: un sujetador y una braguita, ambas prendas de color más blanco que la nieve, lo cual hace resaltar aún más la belleza del color trigueño de su cuerpo.- Si quieres, puedes...- Pero... ¿sabes lo que estoy pensando?- Claro que lo sé. Sé perfectamente lo que estás mirando.- Pero si yo... - No te avergüences por eso. Soy tu esposa. - Pero... ¿te estás dando cuenta de verdad en lo que me estoy fijando?Bajo la luz del sol la belleza de Luz Celeste es ya impresionante...- Claro que me estoy dando cuenta de que quieres besarme en los reflejos de mi rostro.- ¿Qué reflejos?- Los que aparecen en la comisura de mis labios. Así que si quieres, puedes...- Con tu permiso, Luz Celeste. Jota Jota besa suavemente los reflejos que surgen en las comisuras de la boca de Ella. - ¿Qué tal, Jota Jota?- Simplemente deliciosos no sólo al mirar sino, sobre todo, al besarlos. - A mí también me parecen deliciosos tus besos en los reflejos de mi rostro. Y ahora... ¿quieres bañarte, completamente desnudo, en El Manantial de La Doncella?- Muchas gracias, Luz Celeste. - Entonces bajemos y nos desnudamos sin que nadie nos descubra. - Espera, Luz Celeste, espera un momento. Estoy pensando que ya te he visto desnuda por completo y puedo verte muchísimas veces más. Tú tienes como rito inviolable bañarte, completamente desnuda, en ese gran jacuzzi que llamas El Manantial de La Doncella y no voy a ser yo quien rompa esa tradición tan íntima tuya... pero tampoco voy a permitir que nadie se acerque por aquí y te vea completamente desnuda, así que baja y báñate con total tranquilidad porque yo me quedo aquí, escondido entre la vegetación y mientras enciendo uno de mis cigarrillos, para que nadie te descubra. Si veo a algún ser humano o algún animal salvaje que quiera verte lo destrozo con mis propias manos. - ¡Por eso te amo tanto y por eso estoy loca por ti! ¡No cambies nunca, Jota Jota!Luz Celeste le besa, con gran ternura, en la mejilla izquierda y baja hasta El Manantial de La Doncella para allí, escondida de la vista de cualquier ser humano o animal salvaje, desnudarse completamente y bañarse, tranquilamente, durante varios largos minutos. Él sólo piensa en Ella mientras habla para sí mismo...- Y mientras esté vivo te seguiré llamando Ternura... Y mientras me quede un hálito de existencia te seguiré llamando Ternura... Y cuando me llegue la muerte te seguiré llamando Ternura... Y más allá de la muerte te seguiré llamando Ternura... Y durante toda la Eternidad te seguiré llamando Ternura...Y más allá de la Eternidad te seguiré llamando Ternura... Y en la nada más absoluta te seguiré llamando Ternura... Y en el todo más infinito te seguiré llamando Ternura... Y cuando mi cuerpo se deshaga en billones de átomos minúsculos te seguiré llamando Ternura con cada uno de esos billones de minúsculos átomos... Y cuando ya los déspotas de este mundo hayan prohibido por ley cualquier manifestación de amor te seguiré llamando Ternura... Y cuando el amor no exista porque lo habrán aniquilado te seguiré llamando Ternura... Y con la plena libertad de expresión que me da el derecho de haber nacido te juro que no deseo cambiar aunque todos, aboslutamente todos, hayan cambiado... para seguir llamándote Siempre Siempre Siempre... Ternura Ternura y Ternura.

Lo más interesante y apasionante de los años en que los tres pequeños conseguimos, al fin, la Liberación tras lo de la Copa Fiocchi de fútbol chapas, no era precisamente el Ciclismo (donde conseguimos una fórmula "casi" perfecta (sumando todas las tiradas) que pudo haberse incluso mejorado con mi idea del "sprint" final (entre los que entrasen en el cuadro de los sprints); ni tampoco era aquella especie de Balonmano que nos absorbía el seso durante horas enteras; ni, tan siquiera, el emocionante y trepidante Hockey sobre Patines que hasta nos mareábamos de ver tanto ir y venir la bolita de portería a portería y de gol a gol; ni tampoco el Atletismo (para lo cual ya teníamos preparadas las pistas, los pesos, las jabalinas y un mogollón de ideas más)... Lo más interesante y apasionante, por lo raro que era el invento, era practicar la Pesca Submarina en la habitación de dormir donde yo, por las noches, no dormía planteando extraordinarias pruebas de Ciclismo en Pista (tenìa por lo menos ya ideadas cuatro o cinco competiciones diferentes) y preparaba ya el Tenis (de chapas estoy hablando) más el imposible de los imposibles que era el Toreo de Chapas. Bien. Eran los años de la Liberación de los tres pequeños y nos lo pasábamos tan de "a buten" que no habia entretenimiento mejor salvo, claro está y en mi caso al menos, conocer cada vez más chavalas guapas en todas partes donde me metía una vez escabullido del Boni y del Maxi para, de manera autónoma e independiente porque no era de mi agrado presentárselas a los dos pequeños, entablar contactos dialécticos con ellas ya que en cuestión de chavalas guapas con  un poco de pesca basta... Pues sí. Fue verdadero. Llegamos a inventar la pesca submarina además de otras muchas locuras chaperas -no de chaperos porque ladrones no éramos- sino de chapistas (y no me refiero a las chapas de los que trabajan el metal) de las tapillas (como dicen en Ecuador) incluso en la bañera del cuarto de aseo higiénico donde había que reunir tácticas, técnicas y hasta estrategias para no caer la chapa al seulo o delizarse por la cuesta "abajo" hasta caer en el fondo de la bañera con el peligro de mancharse de agua, si quedaba alguna gota suelta, el plástico del "routier" convertido en "pistard".  Pues bien. Aquello de la pesca submarina me enseñó a explorar nuevos mundos dentro de mi habitación y empecé a crecer como periodista y como escritor a medida que combinaba chapas con chavalas guapas. Años de Liberación de los tres pequeños. Boni y Maxi me nombraron el nuevo líder, volviendo a ser lo que era en los años de mis infancias, pero marqué mis propios límites para mantener mi integridad y mi propia independencia autónoma... porque no era cuestión de que las chavalas guapas me vieran trabajando de "canguro" del Boni y del Maxi y, mientras mi abuelita materna Rufina se echaba las manos a la cabeza escandalizada por mis infinitos sueños juveniles, hasta derroté a los dos en todas las competiciones del Geyper. ¡Vaya años aquellos de la recuperación de los Juegos Geyper con los que demostré, una vez más, que no era necesario hacer trampas -como hacía el mayor- para conseguir victoria tras victoria!. Si. Eran tiempo en que Victoria tenía su tirón en el mes de Abril. ¿Victoria Abril? Bueno. Las había mejores y estaban por los mundos madrileños por donde yo iba de pesca submarina... o sea, soñando en mi propia habitación pero con los ojos tan abiertos, que conseguía tenerlas localizadas en las rúas madrileñas que eran caminos que nunca se me olvidaban o en aquellos lugares donde tenía, sin remedio alguno y por necesidad para ser cada vez más experto y más culto, que estar presente pero jamás ausente... porque, aunque yo parecía ausente de todo, ninguna de ellas se me iba de la memoria personal e intransitiva porque era mi propia memoria y no la de ninguno de los otros habitantes de aquella "colmena" de chapas.

Seguiré estando siempre porque tengo que aprender a atrapar mi oportunidad de ser feliz para siempre ya que siempre amanece cuando existe el amor. Este es mi juego: ganar o perder pero nunca quedar indiferente. Dame una razón para que crea lo contrario o lo opuesto... porque , a veces, salir corriendo, buscando lo que en verdad eres, te hace encontrar cristales rotos del pasado. Y en silencio he hallado mi Destino. Quizás sea que he encontrado el coloquio de amor que merecía y, por eso, para cuando vuelvas a mi lado ya no escucharé más tu canción porque estaré en otra distancia/dimensión de la existencia. Que tengas suerte y halles a tu Príncipe. El color da igual. Da lo mismo que sea azul, rojo, amarillo o verde... porque la vida del amor es como el juego del parchís. Da lo mismo el color de las fichas con que juegues si al final llegas a la meta. Yo ya he despertado y sigo soñando...

Hotel Río Napo, en Coca...La hermosa periodista brasileña Leda Melo de Carvalho, tumbada boca arriba en la cómoda cama de la habitación del hotel, está pensando en voz alta.- Ternura... ¡qué hermosa palabra! Significa actitud cariñosa y afable; expresión de cariño, afecto y amistad. Es la cualidad esencial de alguien que es afectuoso y cariñoso. ¿Cómo será, en realidad, ese tal Jota Jota en su vida íntima y privada? Sólo me lo puedo imaginar afectuoso, cariñoso, tierno...De repente interrumpe su monólogo, se levanta de la cama, se acerca al mueble bar y se prepara un cóctel sin alcohol. - ¡Brindo por ti, Jota Jota! ¡Brindo porque no hayas muerto todavía y porque te lo mereces de verdad! ¡Ya no me importa tanto que cumplas con tu prometido reportaje periodístico único y original, sino que aparezcas vivo otra vez por aquí!Da un pequeño sorbo a su cóctel sin alcohol- Tú debes ser algo así como un ángel celestial más que un joven bohemio que llega a convencer a cualquier persona porque tienes una voluntad positiva y contagiosa; sobre todo si esa persona es una mujer hermosa a las cuales les dedicas tus mejores sonrisas cuando hablas con el corazón de aventurero sin límites de cara siempre al futuro y por eso siempre eres joven.Después se sienta ante la mesa, deja el cóctel al alcance de su mano derecha, saca su computadora portátil y empieza a escribir al Director del "New York Times" mientras va pronunciando, en voz alta, lo que está escribiendo para entenderse mejor a sí misma.- Estimado Señor Director del "New York Times" de la ciudad de Nueva York, Míster Joseph Donaldson: sé que me están ustedes esperando con urgencia mi prometido gran reportaje sobre la Convención celebrada en el Hotel Melíá Florida de Madrid, pero quiero decirle que todavía no lo he escrito y que es necesario esperar algunos días más no para recibir ustedes ese prometido reportaje sino otro mucho más original y muchísimo más interesante, relacionado con el mismo tema de la Ley de la Atracción Universal, para sus lectores y sus lectoras. Quizás piense usted que me he vuelto loca y que me quiero quedar con el dinero que me han pagado por anticipado... pero no deseo que piense usted que les he estafado ni que tengo intención alguna de estafar a nadie y menos a ustedes que me han dado la oportunidad de poder formar parte de su plantilla fija si consigo escribir algo verdaderamente sobresaliente. Lo que sucede es que estoy segura de poder ofrecerles dicho reportaje pero espero que tenga usted la caballerosidad de esperar algunos días más. En realidad escribir sobre la Ley de la Atracción Universal ya lo han hecho demasiadas personas y nada interesante se dijo en la citada Convención del Hotel Melíá Florida de Madrid o, por lo menos, no se dijo nada nuevo sobre el asunto; así que me encuentro en la población ecuatoriana de Coca, muy cerca de los ríos ecuatorianos llamados Napo y Coca, esperando la llegada de la inspiración de alguien que me va a regalar, sin recibir nada a cambio por ello, datos muy importantes para poder realizar ese reportaje que, estoy totalmente segura, les va a sorprender tanto a todos ustedes como a sus lectores y lectoras. Las verdaderas noticias interesantes de verdad deben ser algo inédito, interesante, sorprendente y, sobre todo, inesperado. Si usted cree que estoy loca y que no estoy siendo sincera hágamelo saber de inmediato... porque, en el caso de que ustedes duden de mi, estoy dispuesta a devolverles todo el dinero que me han pagado por anticipado y dejar de escribir para siempre en su digno y famos diario. No me dolería, en absoluto, si me quitan la oportunidad de ser una periodista más entre ustedes, porque lo único que me dolería de verdad es que esa persona no me pueda ofrecer lo que me ha prometido. No le conozco nada más que por unos breves minutos en el Hotel Meliá Florida de Madrid y unas pocas horas en esta ciudad de Coca... pero me sobra y me basta con su palabra. Espero que usted también crea en la mía. Respetuosamente, Leda Melo de Carvalho. Después envía el mensaje y se asegura de que ha llegado a su destino, apaga la computadora, toma el vaso del cóctel sin alcohol y se lo bebe de un trago sin detenerse a pensar; pero sigue meditando en voz alta...- No comprendo a esa tal Carmen Vergara Ordóñez, la señorita de los Palominos. No comprendo cómo ha sido incapaz de evitar que un chico así se haya ido con una chavala que sólo ha visto una vez en su vida. No lo comprendo. Como mujer no la comprendo y como ser humano tampoco, a no ser que sea la propia voluntad de Dios. ¿Quién cree eso? ¿Quién cree que la voluntad de Dios es superior a la voluntad de cualquier persona inteligente de este mundo? ¡Quizás sea solamente eso! ¡Quizás sea verdad que Dios es el Ser Superior que interviene en nuestros destinos! Al parecer, puede ser cierto que entre un hombre y una mujer puede haber una verdadera amistad sin nada más que amistad. Quizás sea también cierto que Carmen no puede competir con la otra porque no le comprende o no le entiende. Quizás sea que para comprender algo así es necesario ser como un niño y como una niña que se aman desde siempre. Quizás el Espíritu Santo anide en el corazón de ese tal Jota Jota y la nativa salvaje que, posiblemente, sea más civilizada que nosotras, las de esta parte del mundo que somos escépticas ante las posibilidades de los milagros de Jesucristo. Quizás esa chavala que se lo ha llevado al interior más profundo de su selva virgen y natural nos lo haya arrebatado para siempre. Pero, por otro lado, sé y estoy segura que, de alguna manera, él volverá. Estoy dispuesta hasta perder mi prometido y ansiado puesto de trabajo y que nadie más me contrate como reportera, pero será lo que Dios quiera y no lo que yo deseo. Para trabajar hay muchas profesiones y muchos lugares en los que ganarse la vida pero solamente muy pocas veces en la vida suceden cosas tan increíbles que merezcan la pena esperar a que se produzcan. Se tumba, de nuevo, sobre la cama y se queda profundamente dormida porque está muy cansada.

Hola, amigas lectoras y amigos lectores. Todos  los seres humanos somos como puntos concéntricos de un variado y múltiple  sentir. Según vamos viviendo siempre hay un momento en que encontramos la hora  de los infinitos. Esa hora en que, en verdad, nos hacemos eternos. No estoy  hablando de la Muerte ni tampoco de lo que puede haber después de la Muerte.  Estoy hablando de la Vida. De ese encuentro con el eco de nuestra propia voz que  se convierte en luz de plena consciencia. Es esa hora única en que hallamos el  porqué de nuestras existencias en los vacíos supremos del espejo cotidiano en  que nos contemplamos cuando queremos vernos por dentro. Ningún filósofo, ningún  pensador, ningún poeta lo ha podido explicar jamás... pero hay un hora única  (que a pesar de ser única se repite continuadamente), en donde hallamos la  explicación de nuestras enigmáticas búsquedas. Nos ocurre a todos. No importa  quiénes seamos. Nos ocurre a todos ineludiblemente de vez en cuando. Pero es  imposible traducirlo en expresión comprensible para los demás.Es la hora  de aquellos infinitos en donde las líneas paralelas de nuestra personalidad (el  sí y el no de nuestras esencias) se unen en un punto de luz. Pero no podemos  explicarlo porque nos agobia el peso de su presencia. Sin embargo, todos somos  capaces de sentirla muchas veces en nuestra vida. Es la certera virtualidad de  saber que hemos podido comprender momentáneamente. La respuesta a  nuestra inquietante interrogación vital. Después, esa hora se hace fugaz y  etérea, se pierde en el ámbito de nuestro pensamiento y somos incapaces de  poderla retener para poder explicárselo a los demás. Y seguimos viviendo  olvidándonos de ella hasta que de pronto, en algún otro momento, se nos vuelve a  hacer luz. Es el continuo juego de ser un ayer convertido en un  mañana.Sé que estamos designados a desaparecer en el momento en que el  Destino así lo tenga determinado pero mientras tanto, mientras vivimos nuestra  eternidad signada por el enésimo segundo de nuestro presente, estamos siempre  persiguiendo y percibiendo ese eco de luz, esa hora de los infinitos en que lo  podemos comprender todo acerca de nuestra personalidad. Lo que sucede es que no  podemos, por más que lo intentemos arduamente, atraparla en una expresión  verbal, gestual o escrita que sea completa; y por eso no podemos hacer  comprender a los demás la verdadera intensidad de nuestro propio yo. No hay  vocabulario oral, gestual o escrito que contenga todas las palabras, los gestos  o los signos posibles para poderlo describir.Vivimos un presente  continuo que instantáneamente se nos escapa por la espita de nuestra composición  extracorporal. Yo tampoco sé expresarlo, sino simplemente sentirlo. Es la hora  de los infinitos que se nos cruza varias veces en el camino de nuestro  discurrir. Y es imposible que algún pensador, algún filósofo o algún poeta lo  pueda atrapar y lo consiga sustentar en un fragmento real. Es por eso por lo que  el ser humano, el hombre o mujer que hay dentro de nosotros, no puede ser  explicado por nadie sin caer en determinismos y errores de interpretación.  Nosotros mismos, que entendemos esa hora en que encontramos nuestra verdadera  personalidad, somos incapaces de poder mostrarla en plenitud. Todos somos algo.  Todos somos alguien. Y sin embargo todos somos incapaces de definir con total  exactitud lo que somos. Y nos debemos conformar con las diversas, múltiples y  muchas veces contradictorias aproximaciones que de nosotros mismos ven y  observan los demás. Por eso todos los seres humanos somos, en cierto modo,  ampliamente desconocidos.Pero en esa hora de los infinitos, esa hora que  no podemos atrapar en su plenitud, es cuando deberíamos detener la marcha de  nuestras inquietudes y, despojándonos de todo revestimiento circunstancial,  poder romper la incomunicación y poder decir a los demás lo que realmente,  profundamente, hondamente somos.Sentimos la necesidad profunda de vivir  hasta agotar el último de nuestros momentos, pero la pregunta incesante que en  estos instantes se me plantea es saber responder con acierto qué es,  verdadermaente, lo que somos. ¿Somos ciertamente una realidad tangible o solo  una ilusión, una ficción, un sueño más o menos profundo?. ¿Somos verdaderamente  una creación de algo o de alguien o somos simplemente un reflejo irreflexivo que  proviene de la Nada?. Esa hora de luz, esa hora de los infinitos que abre, en  algunos momentos de nuestras vidas, nuestras mentes hasta hacerlas lúcidas,  capaces y locuaces con nosotros mismos, me hace pensar que somos ciertamente  trascendentes. Y sin embargo me queda latiendo la sempiterna duda de si es veraz  o quimérica tal trascendencia.Lo que al final llego a determinar, aunque  no sé si es una equivocación del pensamiento, es que necesitamos seguir  existiendo dentro de nosotros aunque los demás no puedan comprendernos  totalmente. Y que es importante seguir experimentando con los fragmentos reales  e irreales de nuestra existencia para poder hallar una configuración personal  tangible y fungible que pueda darnos a entender la validez de todo esto que nos  ocurre, incluyendo particularmente esa hora de los infinitos en que, al fin,  descubrimos el eco de nuestra personalidad. Posiblemente radique ahí, en ese  enigma de comprensión e incomprensíón alternativas, el verdadero motivo de  querer vivir, el verdadero interés de nuestra existencia, el verdadero porqué de  todas nuestras luchas internas y externas. Si algún ser humano puede atrapar  indefinidamente la hora de los infinitos y explicarla con verdadera nitidez es  que ese ser humano es Dios.Mientras tanto, mientras no llegue ese  momento histórico culminante que convierta a la historia humana en una  comprensibilidad absoluta, debemos seguir gozando con la comprensibilidad  relativa de cada uno de nosotros mismos. No es conformismo. No es tirar la  toalla ante lo inexplicable. Es, por el contrario, la verdadera emoción y  emotividad de la vida, la verdadera dimensión que nos hace repetirnos una y mil  veces que somos algo y somos alguien. Y que, por consiguiente, somos capaces de  sentirnos ampliamente verdaderos en esos momentos en que la hora de los  infinitos nos ilumina con su destellante presencia.

Vísperas de boda. Un cursillo prematrional que no tiene ningún interés para nosotros por la sencilla razón de que quienes lo promueven no deben por qué tener ni la más mínima idea de lo que es un matrimonio. Por lo menos si la lógica funcionase como Dios manda. O son curas para todo o no son curas para nada. Pienso en la FM, Frecuencia Modulada, pero no me interesa participar. El caso es que aparece la moto "scooter". Ella se empeña en dar la vuelta a la Avenida. Yo sé que a la venida de la Avenida algo va a suceder. Y sucede. Es el misterioso caso de la moto "scooter" desaparecida. Y es que aquí, en Quito, entre la Iglesia de Girón y la Universidad Católica hay demasiados chorizos. Nadie sabe explicar dónde se ha quedado la moto "scooter" ni quién ha sido el chorizo que la ha birlado. Birlo unos pocos dólares para ir a comer algo los dos en algún lugar decente. Lo de la Frecuencia Modulada del cursillo prematrimonial no me interesa. Me interesan muchas otras frecuencias. La frecuencia 16-18 por ejemplo. El de la moto "scooter" está que trina. Quizás sea mejor que se tome una de Trinaranjus para que se le pase. Yo paso del asunto y Ella también. Y nos vamos a comer la parrillada con el resto de la pandilla. Todos juntos pero no revueltos. Entre la Iglesia de Girón y la Unviersidad de Quito el misterioso caso de la moto "scooter" desaparecida se queda sin aclaración. Yo me aclaro las ideas con un solo pensamiento: pasar de todo excepto de lo de la boda. No me apellido Maroto para interesarme la moto.

Aquí estamos los "militronchos" dejando pasar el tiempo. El aburrimiento es algo más superable que este soporífero Servicio Militar Obligatorio. Es mejor no aburrirse demasiado. Así que saco excelentes notas en Instrucción y Deportes. La planilla ha quedado perfecta. Aquí estamos los "militronchos" mientras yo me troncho de risa pero con más paciencia que Job. ¡Jó que experiencia más sensorial, sensitiva y sensacional!. Pero me han endilgado un CETME que está más averiado que "La Cafetera" de mis años de campamento veraniego. Estamos en el campamento. Hay que tirar como sea. El CETME se encasquilla cada vez que disparo hacia la diana. Pero como yo no soy de los que creen que mi CETME es mi novia, como dicen los más veteranos a los que no hago ni caso ni nada parecido cuando entramos de novatos, corrijo la planilla. Al 6 lo convierto en un 8 y quedo como soldado ejemplar. Por cierto... al alférez "Rostro Pálido" y al teniente "Jeta" no les di dos hostias porque Dios es grande y yo soy cristiano. El capitán González me designa como el mejor. No le importa lo del 6 convertido en 8 en esto del tiro con CETME. ¡El seis convertido en ocho y yo me troncho... de risa... pero con más paciencia que Job! ¡Jó que experiencia más sensitiva, más sensorial y más sensacional! Aquí estamos los "militronchos" dejando pasar el tiempo. Aclarado el misterioso caso del 8 en tiro con CETME. La vaca se salvó de milagro. Y es que hay algunos, a mi lado izquierdo y a mi lado derecho, que ven menos que tres en un burro y mandan las balas a lo más alto de la loma. Supongo que la vaca no tuvo más ganas de pastar en el campo de tiro. Es mejor no aburrirse demasiado y yo me paseo por entre las compañías con la compañía de mi sombra y este CETME que está más "gripado" que una Vespa subiendo la Cuesta de las Perdices.

Constante párpado que observamás allá del oleaje azul...allí donde el mar, en movimiento,como si fuera el propio olvido,se transforma en silencio alzadocombatiendo sin fronteras...sin tiempo herido en las distancias.Constante vigilia de la luna,rieladas las regiones sigilosasdel océano perfecto,que traza líneas en la miraday, a lomos del cristal acuoso,sus lágrimas convierte en vida.Hay una especie de moradaenhiesta en medio de la estanciaacuosa donde las sirenassilban en el tiempo infinitosu canción del renacer.Y...  nacidos de nuevolos ensueños...una lluvia de estrellas desbordanel cielo del nocturno navegar.La barca sigue su viaje,sueño de lunas y de horizontes,por la edad de la inocencia.Un niño. Quizás un niñoleyendo en las ondas.Y, al final, la luz...

Al Partido Español Demócrata Ocasional, el PEDO, lo estuvimos pregonando, como venido a mano y con la oportuna licencia de futuros licenciados (quienes lográramos llegar hasta el final de la carrera universitaria de Periodismo) entre Pelayo, otro que me parece que fue Juan Manuel y yo mismo (hasta es posible que hubiese un cuarto en discordia) por la Gran Vía de Madrid. ¡Qué Gran Vía aquella de la Transición hacia los tiempos modernos!. Había tal "sopa de letras" que lo del PEDO servía, muy bien, para definir conceptos que aprendimos debido al mal ejemplo que nos daban los mayores. No sé si llegaron, al final de la carrera de Periodismo, a licenciarse Pelayo, Juan Manuel y hasta el cuarto en discordia... pero yo conseguí subirme al tren en la estación más oportuna. Y el PEDO quedó como grito subversivo de jóvenes con ganas de llevar  la Transición hasta su verdadera realidad histórica. Lo de ahora... lo que estamos viendo ahora... es solamente el resultado de tanto Partido Español Demócrata Ocasional que se subió a la camioneta de la Feria de Las Vanidades. Digno de ser publicado en Vanidades, la revista que lleva ya 50 años publicando todas las tendencias y que parece el verdadero escaparate del glamour político en forma de chisme. Pues sí. Por la Gran Vía (¡Qué Gran Vía aquella de la Transición hacia los tiempos modernos!) chismeamos a grito enhiesto y varonil lo que era aquella sopa de letras de partidos más bien partidos...

El mejor escritor de la Transición en España no fue Leopoldo Calvo Sotelo... como os han dicho muchos que desconocen casi todo de la Literatura de la Transición en España y sólo se mueven por intereses políticos nada más. No fue el citado Leopoldo Calvo Sotelo ni tampoco fue Leopoldo Lugones (argentino y no español). Fue otro Leopoldo del cual muchos de vosotros y vosotras, mis lectores más juveniles, no tenéis ni la más remota idea porque no os lo han explicado bien. Por supuesto que el mejor escritor de la Transición en España fue Leopoldo... pero ni Calvo Sotelo ni Lugones, sino Leopoldo Alas, más conocido como "Clarín". Y la mejor obra que se escribió durante la Transición en España fue, precisamente, "La Regenta" de este tal Leopoldo Alas "Clarín". Os podría explicar muchas cuestiones sobre esta afirmación tan categórica pero os dejo que investiguéis lo suficiente, por vuestra propia cuenta, para que confirméis que os cuento una gran verdad.

El mejor escritor de la Transición en España no fue Leopoldo Calvo Sotelo... como os han dicho muchos que desconocen casi todo de la Literatura de la Transición en España y sólo se mueven por intereses políticos nada más. No fue el citado Leopoldo Calvo Sotelo ni tampoco fue Leopoldo Lugones (argentino y no español). Fue otro Leopoldo del cual muchos de vosotros y vosotras, mis lectores más juveniles, no tenéis ni la más remota idea porque no os lo han explicado bien. Por supuesto que el mejor escritor de la Transición en España fue Leopoldo... pero ni Calvo Sotelo ni Lugones, ni tampoco Leopoldo Panero (al cual se le va a menudo la "olla"),  sino Leopoldo Alas, más conocido como "Clarín". Y la mejor obra que se escribió durante la Transición en España fue, precisamente, "La Regenta" de este tal Leopoldo Alas "Clarín". Os podría explicar muchas cuestiones sobre esta afirmación tan categórica pero os dejo que investiguéis lo suficiente, por vuestra propia cuenta, para que confirméis que os cuento una gran verdad.

Juana la Loca era ya Historia, Juanita la Larga había sido ya escrita, Juanita Reina estaba en su pleno apogeo y todavía no había nacido Juanita Banana. Era el año de las Juanolas. Mi padre, acérrimo seguidor de la tos de los fumadores, intentaba por medio de las Juanolas combatir aquella avalancha que atacaba nuestro hogar de Alcalde Sáinz de Baranda número 56. Sus esfuerzos quedaban mermados por la cantidad, cada vez más elevadas, de cigarrillos de fabricación casera que seguían reproduciéndose a escalas cada vez más en progresión geométrica o no aritmética. A cada ataque de tos, mi padre recurría, optimista hasta el grado sumo, a meterse un buen puñado de Juanolas. Como yo ardía en deseos de saber qué era aquello que tenía nombre de chavala acatarrada, de vez en cuando también me echaba al coleto un buen puñado de aquellas famosas Juanolas y sus cajas, redondas, nos servían de paso, para realizar algún juego de magia casera: algo así como intentar llevar a cabo la cuadratura del círculo. Las Juanolas del 60 eran de regaliz pues entonces no habían sacado al mercado los muy diversos sabores que existen en la actualidad posmodernista; pero siempre tenía que sujetarme al rito de pillar desprevenido a mi padre quien, en medio del ataque de tos, y después de echarse un buen puñado de Juanolas entre pecho y espalda, las dejaba olvidadas pero al alcance de mis posibilidades de no ser descubierto. Mi padre, de vez en cuando, las contaba para ver cuál era el ritmo de consumo de las Juanolas y hacer sus cálculos para no desequilibrar el presupuesto de mamá. Sin embargo, a mi padre, olvidadizo hasta el extremo de utilizar hasta dos o tres cajas de Juanolas al mismo tiempo, no le daba tiempo a poder contar las Juanolas que iban a parar a mis dominios. Era la lucha por la superviviencia. Ya tendría yo tiempo suficiente, años más tarde, para conocer a las Pilares, a la Cármenes, a las Mercedes, a las Marías, a las Maytes y a las Beatrices (como émulo de los grandes de los Siglos de Oro literarios panhispánicos y renacentistas) y entre pedazo de pan y pedazo de bacalao salado, que encontraba en la despensa cuando mi padre dormía profundamente las siestas, degustaba yo unas cuantas Juanolas con la suficiente habilidad de no abusar demasiado de ellas para que el cuenteo paterno no sospechara la ausencia de algunas que otras.Las Juanolas del 60 (quizás hasta en el portal número 60, junto al Bar El Puente de la misma Alcalde Sáinz de Baranda) alguna Juana se asomaba a la ventana por verme pasar camino de donde el el Abilio y el Emilio para comprar algún lote de Juanolas porque las reservas menguaban cada vez a ritmo creciente y, como yo seguía creciendo, la cantidad del consumo de Juanolas iba en progresión directa con la cantidad necesaria de Juanolas que debía yo consumir para ser un vigardo futbolista que ya entonces despuntaba en los campos de Moratalaz. Pues bien; esta historia es cierta y, esperando la llegada de Juana -alguna de las que debí de conocer en mis primeros escarceros por las batallas contra el Emilín de las que salía él con muchas pero de escasa calidad y yo con con bastantes pero de calidad suprema- era necesario seguir durante el 60 ensayando con las Juanolas. En definitiva. ¿Verdadero o falso? Tan verdadero como que su sabor era a regaliz y que era la antesala de los largos cordones  que, luego, cuando conseguíamos algunos céntimos sobrantes de nuestras compras de cromos de futbolistas, ya sí que eran chuches de categoría clase media "in Spain" de toda la barriada.

Venancio se encasquetó el sombrero de paja, se arrebujó la bufanda alrededor del cuello, se colocó, cuidadosamente, los lentes quevedescos, tomó la escopeta, se la cargó sobre el hombro derecho y, dando una última mirada a su alrededor, salió de la vivienda sigilosamente, como para pasar inadvertido a los ojos de los demás. Caminó un par de kilómetros por la carretera que guiaba hasta el pueblo vecino y, en el cruce de Las Alondras, giró hacia el páramo. Aquel páramo le traía a su memoria aquellos tiempos en que era, realmente, el joven más feliz de la Tierra. La tierra estaba seca...Cuando llegó al bosquecillo, detuvo su lento caminar, dejó la escopeta apoyada sobre un enebro y se sentó sobre un mojón para encender un cigarrillo. El aire era fresco y sus ideas se escapaban como fantasmas del pasado. Pasó medio día en el monte por ver si cazaba alguna liebre con la que poder hacer una caldereta y comer caliente... pero ninguna liebre apareció ante su ya gastada vista. Decidió que lo mejor era volver al pueblo y sentarse allí, en el último rincón del bar de Iriondo, para seguir recordándola mientras bebía un carajillo. Ella hacía ya dos largos, infinitos, inolvidables años, que ya no existía sobre la Tierra. La tierra era seca... Al llegar al pueblo todos guardaron silencio. Nadie saludó a Venancio porque respetaban su dolor.

Años duros del tardofranquismo. Muy cerca de la Transición a la Democracia. Años duros del Banco Hispano Americano de Madrid. Años en que era mejor sonreír o partirse a carcajadas ante los ímprobos esfuerzos de "El Jotaele" por amargarme la existencia cosa que, jamás, lo conseguía. ¿Era o no era "El Jotaele" un cerdo como decía "El Loren"? Yo me limito a saber lo que ví, lo que escuché en directo y lo que me contaron como realidad. "El Jotaele", paleto ignorante a más no poder (puesto que tenía que contar con los dedos el día en que nos encotrábamos cara a cara para que no me olvides ni tan siquiera un momento), había ascendido, no sé ni cómo ni mucho menos por qué (aunque me lo supongo) de simple ordenanza a despótico jefezucho del Negociado de Transferencias a donde fui yo a parar (en una de mis inolvidables aventuras bancarias) después de salir de la mili. No entendía yo cómo era posible que Jotaele hubiese pasado, de la noche más oscurantista de los tiempos franquistas al alba de la transición posfranquista, de simple oredennaza a jefezucho de Transferencias sin pasar por los respectivos exámenes correspondienmtes. Siempre achaqué ese ascenso a que tenía Carnet de la Falange Auténtica y a que era seguidor del Movimiento (supongo que con carnet de afiliado también al Sindicato Vertical de los fachas). Pero mira por donde llego "El Barce" y fue procalamando públicametne que, además de eso, es que había "prestado" a su esposa. Lo dijo "El Barce" y no yo. Yo ya era un buen observador de las realidades inauditas de la Oficina Principal de Madrid y me limito a recoger lo que "El Barce" contó con visos de realidad. Si fue realidad po no fue realidad los del "préstamo" de la cónyuge, sólo Dios y los encausados lo deben saber.Ahora bien, para "El Jotaele" todos éramos iguales (según decía con su labia mentirosa que era como para aprtirse de ris aporque no le engañaba ni al más inocente de los recién llegados al Banco) ptoque resulta que, cuando llevó a "La Celi" a mi lado (¡y qué bien me lo pasé yo aquellos días con "La Celi" a mi lado!) casi con lágrimas de cocodrilo en sus ojillos de "ratón pardusco" le pidió perdón pòr ponerla allí. ¡Y eso que según él eramos todos iguales! A "La Celi" no le importó sino que se alegró cuando la mandaron a Cartonera (Servicio de Información Interna para que se enter "La Carmencita" de que yo no las engañé) y, debido a eso, el envidioso de "El Jotaele" que, para más inri era envidioso además de todo lo demás, puso en su luggar a "La Peque" la cual lloró a moco tendido diciendo que qué había hecho ella para ir a Cartonera., "El Jotaele" (que según decía mientiendo más que un cosaco lleno de vodka barata porque hasta para beber tragos era baratero y pesetero el menda) la volvió a su ougar. ¿Éramos o no éramos todos iguales para él?.Claro que, como yo era representante oficial de mis compis y mis compas pues descubrí otra "guarrería" de las mcuhas que hacía. Consist´´ia enque, diciendo que las vacaciones iban a ser repartidas por los "grupitos" de trabajo anual (porque trabajábamos en "grupitos") el tiparraco, al lñlegar la hora de la verdad, descomponían los "grupitos" y los hacía de manera que favoreciese a sus "viejas y enchufadas señroronas decimonónicas" de faldas hasta los tobillos (que en vidian a las jovencitas yeyés y de minifalda) y aus "mariconcitos" preferidos. ¡Ver para creer pero fue cierto y por eso lo hice pñublico ante todos ya que yo era represetnante elegido en las urnas pero con ejercicio de mis funciones al lado de los trabjadores y codo a codo con ellos. Por eso, en la Caballero de Gracia (y partece gracios pero fue cierto) "El Lore", cansado de que "El Jotaele" le llamara homsexual le llmaó magro de cerdo y me entró la risa. Además "La Chica" le dijo al "Chus" (sobrino de "el Jotaele" que era tan cabrón como su tío). Cosa que yo no dije sino que me la con tó "El Andy" y lo confirmó "La Chica" personalmente.¿Quién era el cerdo?. Sobran las demostraciones auqneu había muchas más... pero a mí sólo me entraba la rosa con "El Onda" como fiel compañero.

Y cerraron sus ojos las puertas del atardecery las sombras acudieron para verlas luces de las primeras estrellas.¡Eran ellas!Y allí estaban presenciandoeste seguir caminandopor las bellassendas... mientras, cantando,desfilaban las centellasfugaces nubes del cielo.Entraba la noche despejandoel misterio de aquel velo de ir siempre enamorandoel anhelo,el deshielo de las nieves desgajandoel alma con el consuelo.Empezó a arder el suelo en aquel intenso duelomientras iban bajandolas horas en el crepúsculoy un ósculo le fui en la boca dejando...

Y cerraron sus ojos las puertas del atardecery las sombras acudieron para verlas luces de las primeras estrellas.¡Eran ellas!Y allí estaban presenciandoeste seguir caminandopor las bellassendas... mientras, cantando,desfilaban las centellasfugaces nubes del cielo.Entraba la noche despejandoel misterio de aquel velo de ir siempre enamorandoel anhelo,el deshielo de las nieves desgajandoel alma con el consuelo.Empezó a arder el suelo en aquel intenso duelomientras iban bajandolas horas en el crepúsculoy un ósculo le fui en la boca dejando...

Sentado en su silla de ruedas,  observaba por el televisor a los grandes velocistas de las Olimpiadas de Londres, en este mes de agosto caluroso y desbordante. Veía cómo braceaban al compás que sus poderosas piernas les iban acercando a la meta. Y él soñaba...---------------------------------------------------------------------------------------------------------1.- No existen metales preciosos.- Para los paralímpicos españoles y españolas (y por extensión para los paralímpicos del resto del mundo), no existen metales preciosos. Sólo existe el sano orgullo como sentimiento, como un latido del corazón... de ese corazón que tanta falta les hace a los olímpicos y olímpicas profesionales de los países más cualificados del orbe. Las 42 medallas (8 de oro, 18 de plata y 16 de bronce)  conseguidas por España en los Juegos Paralímpicos de Londres 2012 valen más que 200. 300 o 400 conseguidas por las grandes potencias en los Juegos Olímpicos del mismo Londres 2012. Porque la hora del corazón es la hora de la verdad. Para los paralímpicos y las paralímpicas de España (y por extensión para las del resto del mundo) lo importante no es participar, como dicen hipócritamente los del olimpismo profesional mientras sueñan con acumular oros, platas y bronces, aunque tengan que doparse para conseguirlo. Para los paralímpicos y las paralímpicas no existen metales preciosos a costa de nada, porque para ellos y ellas lo importante no es participar sino estar. Y es que estar ya es totalmente recordar. Quizás lo que hacen los paralímpicos y las paralímpicas de España (y por extensión los del resto del mundo) sea estar presentes que es, por supuesto, mucho mejor y más noble que participar con la obsesión de las medallas aunque sea a costa de doparse hasta las cejas. Para los paralímpicos y las paralímpicas de todo el mundo no existen metales preciosos sino corazones preciosos. Hablando del corazón, el escritor ruso Leon Tolstoi (1828-1910) dijo: "A un gran corazón, ninguna ingratitud lo cierra, ninguna indiferencia lo cansa". El miércoles, 5 de agosto del año 2009, a mí se me ocurrió escribir en Vorem.com: "Toma mi corazón. Ábreme el pecho y sácame el corazón. Sin miedo. Sácame el corazón y ponlo junto a tu oído y escucha... escucha... escucha en silencio profundo todo su latir... porque él te contará cosas que no puedo, por más que lo intento, hacértelas saber ni hablando ni escribiendo. Necesito contarte cosas profundas y he buscado durante toda mi vida en todos los idiomas, lenguajes e incluso dialectos que existen en este mundo y no he podido jamás encontrar las palabras que quiero que lleguen a tu alma. Así que no tengas miedo. Arráncame el corazón y ponte a escuchar sus infinitos latidos. Ellos son los únicos que te contarán todo lo que ansío y deseo que sepas de mi. Y no tengas miedo. No. No voy a morir en el intento. Seguiré siempre viviendo con mi corazón junto a tu oído. Y si muero por ello tampoco tengas miedo ni temor... porque me iré de este mundo totalmente feliz ya que habré por fin conseguido que me comprendas y que, sobre todo, me hayas entendido. Ahora toma mi corazón entre tus manos y ponlo en tu oído y escucha... escucha... escucha en silencio todo lo inmenso que quiero que sepas de mi y que me es totalmente imposible decírtelo con palabras ni con la escritura aunque use todos los idiomas, lenguajes e incluso dialectos que existen en este mundo. Ya. Corre. No pierdas tiempo. Toma mi corazón y escucha". Por supuesto que no he tenido que morir por ello.----------------------------------------------------------------------------------------------------------Él está sentado en su silla de ruedas en la misma línea de salida. Escucha el latir del corazón de un simple y sencillo periodista que relata su Catalejo Mundial mirando de frente a su ojos y ve... y comprende... y entiende que la mejor medalla es estar. ¡Y sale disparado, como la flecha de Guillermo Tell, para alcanzar la gloria que obtuvo el héroe del condado suizo de Uri. Suena, en su corazón, la ópera en cuatro actos con música de Gioachino Rossini y libreto en francés de Étienne de Jouy e Hippolyte Bis. Al final ha conseguido estar.

Canta el poeta sus odaspara no morir por dentro...y siguen sonando las horas.Siempre embarcando de nuevomar adentro... mar adentro...buscando ese renuevoal sentir el mar abiertode los versos... las palabrasque vibran con el acentode su recitar poemasque surgen de su talento.El viento,soplando en la calle oscura,está en continuo movimiento.Blancas las horas del sueñoy en el pavimentode la oscura callejuelapide limosna un hambriento.Canta el poeta las formasde este parecer un cuentoentre las sombras de platabajo el cielo descubierto.Y el frío del vagabundose mezcla en el sentimientodel poeta que desgranauno... dos... hasta cientode versos llenos de almaen el Café del conciertodonde el público le aclamacon aplausos. Y contentoun gato cruza la plazarozando el cuerpo ya muerto.Yertoqueda ya el triste poemaen el Café de este puertodonde embarcan los marinosy huelen las rosas del huertode un cura con negra sotanaque reza en su aposento.

- ¡Vamos, Luz Celeste, sólo nos queda el último esfuerzo nada más!- Sí, Jota Jota, hemos conseguido subir la Montaña Verde. - ¿Sabes lo que más me gusta de haber subido hasta aquí?- Haber llegado a la cima. - No, Luz Celeste, haber llegado a la cima no es lo que más me ha gustado.- ¿Entonces?- Me agrada mucho el calor de tus manos, Luz Celeste.- A mí también me agrada mucho el calor de las tuyas, Jota Jota. Jota Jota termina de subir a la cima de La Montaña Verde, aupando por la cintura a su bellísima y escultural esposa para, una vez los dos arriba, darle un beso en la boca allí, en lo más alto de la cima de La Montaña Verde. - ¡Caramba, Jota Jota! ¡No pierdes ni una sola oportunidad!- Es que hay oportunidades que, por ser lo opuesto, es necesario besar. - ¡Qué tonto eres!- Ya lo sé. Soy tonto por hacerte caso. - Por eso te amo más... pero ahora vamos a ver qué descubrimos desde aquí. Ella se libra del abrazo de él y le hace girar sobre el eje de su cuerpo para que mire hacia abajo.- ¡¡Mira, Jota Jota!! ¡¡Mira bien!! ¡¡Mira lo que hay en el valle!!- ¡¡Ostras!! ¡¡Dios mío!! ¡¡Pero si es un palacio de oro macizo!! ¡¡O sea, como tú de maciza pero en forma de palacio de oro!!Ella, entre asombrada y asustada, suelta una espontánea carcajada antes de seguir hablando.- ¡¡Mira allí, Jota Jota!! ¡¡Es una pequeña montaña de cristal!!- ¡¡Ostras otra vez y eso que no me gusta, para nada, comer ostras al natural!! Las tuve que tomar a la fuerza en la costa gallega. Si no van acompañadas de algo de aliño no me gustan. - ¿En dónde?- En la costa gallega. Digamos que en Vigo. Y no me gustaron por estar demasiado crudas y sin aliño alguno, como si fueran chavalas todavía por hacer... y es que yo soy como los grandes toreros a los que les gustan las faenas de aliño cuando tienen que salir de un apuro. Luz Celeste vuelve a soltar otra alegre carcajada pero, de repente, se pone muy seria... aunque su rostro sigue siendo bellísimo incluso cuando está muy seria. Eso es lo que enloquece a Jota Jota. - Ahora no, Jota Jota. Esto es algo muy serio.- ¿Un palacio de oro y una pequeña montaña de cristal son algo muy serio?- Por supuesto que sí. ¡¡Acabamos de descubrir la guarida y residencia privada del llamado dios blanco!! Bajemos a ver qué encontramos. - Espera, Luz Celeste... ¡mira allí!- ¿Hacia dónde?- Hacia el terreno que se extiende por delante del palacio de oro. ¡Son chavalas guapísimas!- Que te digo que hablemos en serio.- Mira bien y verás que digo la verdad y que estoy hablando totalmente en serio. - Es cierto! ¡¡Son las Vírgenes del Sol desaparecidas misteriosamente en medio de la selva!!- Luego llevas la razón una vez más, Luz Celeste. ¡Es el refugio y la residencia privada de se tan mal llamado dios blanco! ¡A partir de aquí soy tu fiel escudero, chavalilla!- ¡Pues yo he oído en algún lugar que el fiel escudero siempre muere!- Puede ser posible excepto si el escudero está loco por la chavala a la que ama.- ¡Jajajajaja! Cierto. Un fiel escudero totalmente loco por mi culpa tiene tanta locura que siempre vive y no muere nunca. Sólo se mueren los que no están locos. - Quizás porque sean los únicos que lo están. La vida hay que definirla al revés para poder comprender su Verdad. Solamente mueren los que se creen normales y de tan normales como se creen buscan la muerte como un final. Los locos nunca morimos porque pasamos olímpicamente de la muerte. La muerte es para los que no viven una aventura sino un aburrimiento.- De verdad que tú y yo somos eternos, Jota Jota. - Eso ya está mucho mejor, Luz Celeste... y ahora que se ta quitado el miedo del cuerpo vamos a bajar en silencio.

Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada.Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada. Burrada.Esta es la mejor manera que conozco de escribir más de cien Burradas (contad y veréis que son 108) superando a Camilo José Cela y como Dios manda; o sea, sin cometer ninguna falta de Ortografía. A lo mejor de esta manera los de la Real Academia Sueca les da la Real Gana y me dan el Premio Nobel de Literatura; porque he escrito, en el presente texto, más burradas que las que escribió Camilo José Cela en "La muerte de Pascual Duarte" que ya es decir. Bueno; me conformo con ser nominado al Premio Nobel si los de la Real Academia Sueca me aceptan formar parte de los aspirantes a los escritores que más burradas han escrito en un solo texto en toda la Historia de Literatura Universal, que también es decir porque ha habido tantos burros escribiendo burradas y que han conseguido el Nobel que hasta me lo dan a mí y todo eso...

Valdeluz: pronombre sustantivo y nominal que limita al norte con el valle de ser un recién llegado con la mochila repleta de ilusiones y, al sur, con esa luz que ilumina las esperanzas de saber llegar...Aquí, en esta nueva etapa profesional de quien sigue cargado de Fe, superando trabas y batiendo récords de sueños, estoy yo sentado, en este Valle de estrellas y en esta Luz de cafetería con calor, sintiendo que mis futuros ciertos comienzan por este entrecruzar historias en medio del pleamar de las palabras.Valdeluz. Parada y fonda. Parada y camino. Parada y proyecto. Pero nunca Parada final... Es el último día del mes de octubre de 2012. Leo la frase del periódico diario "El Mundo" (todo un mundo de contenido): "La razón y la ley son sinónimos"(de John Dewey). Desde "A menos de cuatro semanas" hasta "resiste en El Álamo"... toda una épica periodística se contrae en 68 páginas. ¿Cuántos sueños puedo yo escribir en 68 épicas páginas? Tomo mi primer sorbo en la Cafetería Moon de Valdeluz. Es el café con leche de mis sueños y medito en el eficiente arte que es esto de comenzar a contar un "érase una vez en Valdeluz" para terminar diciendo/sintiendo un "continuará"... porque más allá de esta noche sé que habrá, otra vez, un nuevo día sobre el Valle y una nueva Luz sobre mis proyectos.Ahora entiendo que es hora, mañana quizás, de seguir escribiendo mis "Cartas a José Luis", la de septiembre para no perder el ritmo de la amistad; porque la amistad se vive en los tragos de un café con leche y delante de un periódico que, al abrir sus páginas culturales, me habla de "el milagro del lenguaje escénico". Quizás, para escribir en un par de servilletas de papel, apoyado sobre la madera del tablero de la mesa, junto a la opaca ventana y observando, a la vez, a la pantalla encendida del televisor, te puedes convertir en más persona. Leo y observo, a la vez, el televisor encendido y entre Antoine de Saint-Exúpery (a manera de un principito de las metáforas) observo las figuras poliédricas, el paisaje campesino y personas ciudadanas cuyo mayor motivo de sus existencias es hacernos descubrir secretos de hombres para encubrir secretos de poetas: "El mundo desde las nubes / desprenden realidades lejanas. / Son estas opacas ventanas / sigilosas vidas de urbes. / Y mientras vas y descubres / que son ciertas las mañanas / habito en estas cercanas / horas que tú suscribes. / No olvido que lo que se escribe / cuando la noche me descubre / son gotas de almas aladas./ Compañía que revive / en un papel que me sirve / para soñar con cuentos de hadas". ¿Y qué importa si me he convertido, otra vez de nuevo, enésima ve por segundos, solamente en un niño escuchando cuentos, escribiendo cuentos, narrando cuentos? Y es que en esta última noche del mes de ocubre de 2012 todo es solamente un cuento más en la épica historia de un niño convertido en hombre por el Destino de las Escrituras. ¿Un niño convertido en hombre? Miro al televisor y las veo. ¡Sí! ¡Soy um niño convertido en hombre que sigue descubriendo hadas en la pantalla del televisor!Y pienso en mi princesa, y en el castillo de mi princesa, y en los sueños de mi princesa y sigo tomando mi café con leche en medio del milagro del lenguaje escénico. ¿Quiénes son los que hablan de sus vidas junto a la barra de Moon?, ¿quiénes salimos a la fría calle para encender un cigarrilo tan esperado par anudar un principio a los inocentes e inofensivos fuegos/juegos de la noche? La Verdad es que, en cualquier lugar de Valdeluz, podemos ser un protagonista viviendo en el reino del sueño y las sorpresas. Y como dice Javier Villán, desde Madrid; "es un hombre de vuelta de todo sin haber perdido la inocencia y la melancolía".Quizás.

Blancanieves estrena traje para subir al Manaslú. Le gusta la nieve a Blancanieves. La nieve blanca y pura de las altas montañas. Blancanieves sueña. Se ve a sí misma colocando la banderita blanca de la blanca nieve en la cima del Manaslú: un ochomil de aquí te espero. Y es que a Blancanieves la espera todo un equipo de televisión de Channel Disney para inmortalizar tal hazaña femenina. --------------------------------------------------------------------------------------- 1.- EN FASE DE REALIZACIÓN2.- EN FASE DE REALIZACIÓN3.- EN FASE DE REALIZACIÓN4.- EN FASE DE REALIZACIÓN5.- EN FASE DE REALIZACIÓN6.- EN FASE DE REALIZACIÓN7.- EN FASE DE REALIZACIÓN8.- EN FASE DE REALIZACIÓN9.- Los leones no se duermen.- Lo ha dicho Don Alfredo, el gran Alfredo Di Stéfano Lahule, el mejor futbolista de toda la Historia Mundia: "Es inevitable: la regeneración de un equipo se produce con más energía después de una decepción; es una catarsis, una mutación a la que no escapa ningún club". Por eso el Diario Marca del martes, 9 de octubre, titulada su portada con el siguiente lema: "Claro que hay Liga". Los leones no se duermen y acaban de vencer por 1-0 a uno de sus principales y directos rivales (Osasuna de Pamplona) para situarse en los puestos de la comodidad. Por Bilbao todos esperan el ascenso a los puestos medios de la tabla, allí donde si se sufre ni se padece para seguir en Primera División de la Liga española. La Moraleja de Don Alfredo Di Stéfano Lahule es la siguiente: "Hay que ser combativos hasta el último momento, y es que cuando te dormís te comen los leones". Eso le sucedió a Osasuna de Pamplona y le va a suceder a más de uno que se está creyendo que los leones de San Mamés están dormido (CONTINUARÁ)10.- De promedios.- Mola mucho que, de vez en cuando, se publiquen los promedios goleadores de los "astros" futboleros. Apunten los siguientes a la fecha de hoy: Falcao, del Atlético de Madrid, 1'33; Ibrahimovic, del París Saint Germain, 1'29; Cristiano Ronaldo, del Real Madrid, 1'14. De momento son los tres primeros contando las 6 Ligas más importantes: España, Inglaterra, Alemania, Italia, Francia y Portugal. Como nota aclaratoria y para no llamarnos a engaño, aclaro que el promedio de Messi que lo publiquen los catalanes independentistas porque yo no. (CONTINUARÁ)11.- Tributos.- Noticia de Ramón Fuentes (sus buenas fuentes tendrá para publicarla): "Los jugadores de La Roja han ingresado en sus cuentas aproximadamente unos 150.000 euros. En la mayoría de los casos alrededor de 148.000 euros, lo que significa que más de un 50 por ciento de las primas (el acuerdo se cerró en 300.000 brutos y vaya que sí son brutos y totalmente brutos)se lo queda directamente el Estado español. Todo ello solamente por los partidos contra Polonia y Ucrania de la pasada Eurocopa. ¿De cuántos millones brutos y vaya que sí son brutos y totalmente brutos estamos hablando al cabo de un año completo? Echen mano de las calculadoras. (CONTINUARÁ).12.- ¿Se convirtió Ronaldinho?.- ¿Dejó ya su vida desordenada y se convirtió en perso0naje modélico aquel Ronaldinho que jugó en el Barcelona español? Parece que lo ha comprendido a tiempo. Por lo menos na tiempo de meter tres goles al Figueirense con su actual equipo el Atlético Mineiro. ¿Se había acabado la mina como dijeron en el Diario Sport de Barcelona o todavía le quedan gangas al brasileño de 32 años de edad? (CONTINUARÁ)13.- EN FASE DE REALIZACIÓN 14.-EN FASE DE REALIZACIÓN15.- EN FASE DE REALIZACIÓN16.- EN FASE DE REALIZACIÓN17.- EN FASE DE REALIZACIÓN18.- EN FASE DE REALIZACIÓN19.- EN FASE DE REALIZACIÓN20.- EN FASE DE REALIZACIÓN21.- José es un líder.- No lo digo yo (no vayan a pensar que soy ególatra, egoísta y egocéntrico) sino que lo dice Dwane Casey. Y añade textualmente: "Amo a José, me encanta, se ha dicho mucho de él, pero es una de las piezas más importantes de nuestro equipo por su mentalidad y se merece todo el respeto". El baloncestista Dwane Casey sabe lo que dice. Y que conste, repito, que no lo digo yo (no vayan a pensar que soy ególatra, egoísta y egocéntrico) aunque a veces cite a Calderón. (CONTINUARÁ)22.- Hasta escribe libros.- Nos ha salido hasta escritora la recordada como una moderna Juana de Arco. Me refiero a aquella Katherine Switzer que, a sus 65 años en la actualidad, sigue teniendo un cuerpo de maratoniana. Es la misma que, en 1967, participó en el maratón de Boston burlando las normas que impedían a las mujeres participar en ninguna clase de maratón. Nos ha salido, ahora, escritora esta hija de militar que estudió periodismo en la Universidad de Siracusa; la misma que, con sólo 12 años de edad, soñaba con ser "cheerlader" y que era una enamorada del footing por las calles de Nueva York. Nos ha salido, ahora, escritora la que fue ex comentarista de televisión y a la que le gustan las novelas de Salinger. Le encantan las novelas históricas. A ver si tengo suerte y esta celebre maratoniana que realizó el Maratón de Boston 5 años antes de que se lo permitieran, oficialmente, a las mujeres, me compra mi novela histórica titulada "Morir por ti siempre". (CONTINUARÁ).23.- 1-1-0.- No es una  nueva táctica de tenis en la modalidad de dobles: los dos jugadores en el fondo y ninnguno junto a la red en todo el partido, porque sería derrota segura... sino que son las puntuaciones obtenidas por Antonio Nazaré, Juan Del Álamo y Julio Parejo, respectivamente. Nazaré: silencio y silencio. Del Álamo: oreja y ovación. Parejo: silencio y silencio. Y a todo esto los toros de Martelilla sacan un 1. Fue en la Plaza de Zaragoza. (CONTINUARÁ)24.- Posible batacazo si Dios no lo remedia.- El austríaco Feliz Baumgartner intentó entrar en la historia como el primer hombre que logra romper la barrera del sonido (1.227 kmts/hora) en caída libre, con su traje de corte fiel (lo digo por el traje a medida y presurizado a su gusto) y desde una altura de 35.576 metros. Posible batacazo si Dios no lo remedia. (CONTINUARÁ). Corte fiel a mi Catalejo Mundial de hoy. A ver si, por le menos, ahora me regalan un buen traje de Cortefiel (no me den las gracias por la publicidad por favor) y no un chándal raro de entrenamiento y con sudadera incluída, de color lila, como me sucedió en Quito.-------------------------------------------------------------------------------------Blancanieves inicia el ascenso. Hasta el conejo Buss Bunny está tan atento que se le ha olvidado la zanahoria.         

Tras un sueño te encontré. Estabas sentada en un banco del Parque de las Ilusiones. Soñando. Con las manos metidas en los bolsillos del pantalón me acerqué con mi sonrisa expresiva. Abriste tus enormes ojos de color café y cuatro lívidas palabras salieron de mi boca.- Hola cómo te llamas.Tú me miraste lentamente, muy lentamente, y de tu corazón bueno salió toda tu belleza total. Entonces fue cuando te besé.Y toda la luna entera, inmensa, ondulada, se vistió de un rumor inmenso que llegó hasta todos nuestros sentidos.- ¿Sí?- ¡Sí!Lo demás quedó en silencio.

es El peregrino no es un viajero por el espacio, sino un viajero por el tiempo. El peregrino es un desterrado voluntario que se siente siempre a disgusto con su tiempo presente y busca un instante atemporal. Busca. igualmente, un lugar donde se produczca el éxtasis físico y químico para que él pueda convertirse en una especie de topografía de cualquier cronología nueva, una cronología sin presente que vaya más allá de todo lo conocido; porque el tiempo del peregrino pone todas las cosas en su sitio salvo a las agujas del reloj... un reloj que no es para él más que una deconstrucción de su tiempo.El ritmo de vida palpitante del peregrino es una banda sonora que intenta buscar lo humano de las ciudades y los pueblos por donde discurre; unos sonidos reales y reconocibles, de tono sutil y penetrante a la vez, que van más allá del presente cambiable. El peregrino siempre se dibuja en la concienciación social, que es la manera más eficaz de comparar la vida anterior con lo posterior de esa misma vida. Es un personaje tomado de la realidad filosófica de las preguntas y convertido en una pulsación decididamente humana.Es pronto para decir, mientras vive el peregrino, si su vida será inolvidable o no; mas el mundo siempre podrá ser explicado por la forma en que lo entiende el peregrino. El atractivo vital de todo ello va directamente ligado a la libertad de movimientos del peregrino.Los expertos en analizar la condición social de la humanidad no saben bien donde ubicar y catalogar la vida del peregrino... porque ésta es un caso único de pronunciación de la palabra libertad. Y esta vida no es autista (como creen muchos falsamente) sino una clara y profunda voz en medio de la sociedad manifiesta y uniformemente alienada por el consumismo de las modas etarias.La pregunta del peregrino siempre es paradójica e imposible de atrapar; puesto que sus respuestas a la vida son siempre una forma diáfana de vivir el yo y de acabar, de una vez por todas, con este absurdo e intolerable relativismo en que vivimos actualmente.¿Por qué digo ésto último acerca del peregrino?. Porque la vida de éste huye tanto del absolutismo como del relativismo y es, simple y llanamente, una llama candente, una antorcha encendida en mitad del camino que aspira siempre el aire para crecer hacia adentro.Esa es la cuestiön: crecer siempre hacia adentro como lo hace el peregrino.

En la Redacción del diario "New York Times", el joven y humilde Joseph Adam Field Otis pide permiso para entrar al despacho del Jefe del diario. - Adelante... ¿qué ocurre, Joseph Adam?... ¿no tenemos todavia el Editorial para mañana?- No. Pero yo tengo una copia de un texto que descubrí hace ya un año navegando por Internet que podría ser muy interesante para nuestros lectores y lectoras.- ¿Es esa hoja que traes en la mano?- Sí. Pero si la publicamos tenemos que poner el pseudónimo Jota Jota como su autor.- Lee en voz alta...- Cuando hablamos del funcionamiento muerto (que en inglés se escribe "The working dead") nos referimos siempre a esa clase de personas que de tanto creer que la existencia tiene un final, se pasan la vida pensando en la mejor o peor manera de morir. Esos seres humanos carecen de lo que, en el mundo cristiano, llamamos la Esperanza de Vida; algo de la que hablan muchas veces los dirigentes de las iglesias no religiosas. ¿Y qué es la Esperanza de Vida?. Observad, por unos momentos de reflexión conveniente, que lo he escrito con mayúsculas iniciales; así que primero vamos a describir los que es, para los cristianos, la Esperanza; después vamos a detallar lo que es, para los cristianos, la Vida y, por último, vamos a conjugar ambos conceptos en una sola idea. La cuestión es bien sencilla y todo lo sencillo es, al final, todo lo que podemos detectar como verdadero. Empecemos por la Esperanza. La Esperanza, en el mundo cristiano, no es aceptar la condición estrecha y mezquina que nos proponen desde los altos estrados los magistrados del mundo. La Esperanza, para un verdadero cristiano o una verdadera cristiana, es la certeza de que tenemos una oportunidad de poder cambiar hacia el rumbo desconocido de lo que es verdadero. Es igual que decir que desconocemos la manera en que lo vamos a conseguir pero sabemos exactamente que lo vamos a conseguir. Esa Esperanza con E mayúscula de Evangelios es, por lo tanto, superior a la pequeña esperanza que nos proponen los adustos señores de la ciencia social. No. La Esperanza con E mayúscula de Evangelios viene repetida, muchas veces, en la Biblia. Tomad una Biblia cristiana y lo podréis comprobar acudiendo a las Concordancias. Pero bien. No sólo leyendo la Biblia podemos darnos cuenta de ello. En realidad yo ahora no estoy leyendo la Biblia pero os puedo afirmar que la Esperanza cristiana es la que nos proponen los Evangelios de Dios. Tomamos ahora el concepto Vida. Observad que también lo escribo con V mayúscula de Verdad. No es la vida pequeña y con final que nos proponen como meta los ideólogos sociales (socialistas o no socialistas da lo mismo) porque esa clase de vida minúscula no nos sirve para entender lo que es el Milagro de la Vida. La Vida con V mayúscula de Verdad es también la Vida con V mayúscula de Victoria. De la Vida con mayúscula inicial también habla mucho la Biblia cristiana en sus Concordancias porque para nosotros, los cristianos y cristianas no religiosos ni religiosas, la Vida es Jesucrito mismo. Es cierto. La Victoria al final se decanta siempre del lado de quienes creen en ella. Por lo tanto ya estamos preparados para unificar ambos conceptos. ¿Qué resultado nos da esa acción?. La verdad es que el Cristianismo tiene que ser acción directa. Por ese método de la acción directa podemos decir que la Esperanza de Vida es todo lo opuesto al funcionamiento muerto... porque no existe la muerte para los cristianos y cristianas sino el paso de la vida pequeña a la milagrosa Vida con mayúscula. Así que cambiemos el sentido de nuestros conceptos y donde ellos dicen funcionamiento muerto ("The working dead" en inglés) digamos nosotros Esperanza de Vida. Así de sencillo es el tema. Todavía recuerdo el pasaje bíblico en que el oficial romano le pide a Jesucristo que sane a su criado mortalmente enfermo y es tanta su fe que incluso sabe que aunque Jesucristo no acuda a su casa el criado se sanará. Efectivamente así fue. Escrito está para quien quiera creerlo y escrito está para quienes quieran dudarlo. Pero nosotros, los cristianos y cristianas que no sabemos de luchas entre las religiones sabemos que es Verdad. Mañana veremos nacer el Milagro de la Vida otra vez... y así hasta el infinito... porque estamos hablando de la Eternidad. Y es en esa Eternidad donde podemos creer y afirmar que se producen los Milagros de la Transformación tanto espiritual como física en esta misma Tierra y en este mismo Presente. - ¡Ordeno que ese sea el Editorial del "New York Times" para mañana, Joseph Adam!- Gracias, Jefe

Café mediterráneo, Capri y Valdeluz. Ha nacido la mañana con lluvia, como llorando por alguna ausencia, mojándonos suavemente, como pequeños gorriones que, en el otoño, buscan calmar la sed; y algo leo sobre El Pacto: "no hay tensión, más bien se consigue la sonrisa ante el absurdo". Pero resulta que a mi alrededor no hay nada absurdo. Recuerdos de Teatro. Una mañana de domingo azul estuve haciendo de poli... pero yo no era James Bond ni tampoco Juan Diego... y, hoy, ya no existe La Mordaza porque ahora otra moda es posible. No puedo hacer otra cosa más que recordar El Juicio de José y La Carreta. Escribir Teatro con mentalidad biológica. Esa es la cuestión como se le podría responder a Shakespeare para sacarle de dudas existencialistas. Pero huyo de Bergson, de Kierkegaard, de los filósofos recalcitrantes ante el ser y el no ser. Huyo de ellos como de la peste bubónica. Cuando escribo Teatro siempre tengo en cuenta esta conciencia; porque sin mentalidad biológica me es imposible tratar los diálogos. Ahora, hoy, en esta mañana, dialogo con el "ser creativo" que llevo dentro de mí. Quizás para hacerme pensar sin renunciar a entretenerme. Cuando escribo Teatro pienso ya en el próximo proyecto de El hombre que no fumaba nunca. Mas ahora veo la lluvia caer tras las ventanas de Capri, el cafè mediterráneo de Valdeluz. Entretener y hacer pensar. Eso pasó con El Juicio de José y eso es La Carreta. Quizás El hombre que no fumaba nunca me está esperando a la vuelta de la esquina no para hacer pensar esta vez, sino para plantear el pensamiento en sí mismo, dentro de su propia concha biológica y su propia espina (Concha Espina por ejemplo lo podría haber adivinado si no fuese porque ya no está "por aquí"). ¿Por qué serà que cuando escribo Teatro me da por pensar tanto en las biologías humanas? Hasta El Señorito de Vélez es biológico cien por cien.  O puede ser que me haya empeñado siempre, cuando escribo Teatro, en sostener la biocultura de algún que otro personaje que quizás haya sobrevivido en este deseo de ser creativos, pero ya multidisciplinariamente creativos...Teatro. Mientras bebo mi café con leche me hace gracia la frase de Ernesto Caballero: "ahora no se puede hacer teatro blanco o complaciente". Y creo que lleva razón. Yo no desearía, por nada de este mundo, ser Alfonso Paso y por eso es posible que me comporte como un ensimismado, cuadro escribo Teatro, de los diálogos biológicos. Puedo imaginar seres humanos que biológicamente son seres humanos... para huir de Marcel Proust... para huir de Bertolt Brecht... para huir de Alfonso Sastre... para huir de Fernando Arrabal... para poder ser solamente el grito de la rabia de mis personajes con bioestima que, ante el oscurantismo de las astracanadas sin finalidad alguna, puedan ser capaces de plantear "geografías humanas". Antes jugábamos a hacer teatro. Ahora prefiero plantear Teatro. Y, en esta mañana, cuando ya sale la luz del sol y tras las ventanas del Café Capri de Valdeluz se ven a los primeros peatones, pienso en estas curiosas sinergias de entusiasmarme por hacer Teatro de la vitalidad humana. No. No es el vitalismo italiano del Siglo XX ni tengo nada que ver con Pirandello (o al menos eso creo yo con total sinceridad aunque me puedo equivocar un poco nada más), ni deso serlo por supuesto. Mi teatro es sólo humano nada más. No tiene ningún ismo que lo clasifique, que lo analice, que lo deconstruya hasta convertirlo en "esqueleto" intelectual. Huyo también de esa manera de hacer teatro para los iniciados. Y vuelvo a pensar en El Juicio de José, en La Carreta, en Nunca Morir, en El hombre que nunca fumaba... y entonces miro mi reloj y compruebo que llevo ya media hora entablando una batalla contra el silencio. Qué curiosa es esta existencia de estar siempre divididos en dos bandos de los cuales, a muchísimos españoles, les es imposible salir. Por eso pienso en mi Teatro "biogenético" y me planteo la pregunta de ¿por qué he elegido, anoche mismo, y motivado por la presencia de las estrellas, el título de El hombre que nunca fumaba para mi próxima obra? Quizás porque no fumo; o quizás porque, a veces, esto de ser alguien que no fuma crea la sensacíón, el espejismo, la anáfora de que eres Winston Churchill mordiendo habano tras habano sin cesar. Hablando de esto del cesar ya empieza a cesar la lluvia. Tengo que pedirle un favor a César. Estoy seguro de que no tendrá ningún inconveniente metafísico para dejarme su computadora y poder escribir, en ella, esta especie de reivindicación del Teatro humano proyectado hacia la biología para dar algo de sustancia propia al mundo dramatúrgico, limpio de taumaturgias no creíbles; o sea, algo así como si volviéramos de nuevo a ser unos adolescentes y estuviésemos descubriendo que se puede hacer Teatro para pensar sin tener que ser un autor oscurantista para hacerse como más importante ante los demás pero dejando a sus personajes sin esencia verdadera. Menos mal que se nace para pensar; porque cuando pienso en la "geografía humana" de las cartografías actitudinales veo demasiados desiertos cerebrales en autores tan de fama como el dichoso James Joyce, el más dichoso Bourrough y hasta el super dichoso autor de Ubú y Ubú rey. Que suba el telón. Que empiece la función de los peatones saltando charcos, por las calles de Valdeluz, para no mojarse los zapatos de la fiesta mayor. Eso puede ser una escena mucho más creíble que la de Don Juan Tenorio ligando con Doña inés (y que me perdone José Zorrilla). Lo que pasa, en realidad, es que cuando bebo café con leche me introduzco demasiado en el Teatro de la vida... y a lo mejor (o a lo peor) es por eso por lo que soy escritor... 

Muchos me pueden preguntar ¿qué es un acrónimo? Lo voy a definir con el ejemplo más importante de mi vida. Liliana es el nombre de una chavala guapísima que está compuesto de tres sílabas: Li-lia-na. Si queréis saber cuál es el más importante acrónimo de mi vida simplemente hago la operación de tomar la primera sílaba del bello nombre de Liliana (Li) y añadirle la última sílaba del bello nombre de Liliana (na). El resultado es el bello acrónimo de Lina. Con esto demuestro que mi chavalilla (con la que estoy felizmente casado) es Lina (el acrónimo perfecto de Liliana aunque a alguno le moleste y si se molesta peor para él). Liliana es Lina como Lina es Liliana. Así os he demostrado dos cosas: lo que es un acrónimo (en este caso Lina) y el precioso y bellísimo nombre de donde deriva (Liliana). Este es el acrónimo más importante no sólo de mi vida sino de toda mi eterna existencia. A quien le moleste peor para él porque le quedan dos cosas por hacer: molestarse y dejar de molestarse. Asunto resuelto. Ya sabéis lo que es un bello acrónimo cuando se ama de verdad a una chavalilla hermosa por dentro y hermosa por fuera.

Cuando nos pusieron el 2-45-49-63 en casa fue un acontecimiento más importante, para nosotros tres, que saber que Neil Armstrong pondría sus pies en la Luna. La abuelita Rufina veía a aquella especie de mochuelo negro de reojo como diciendo "¡cuerno quemado! ¿qué clase de pajarraco será este que ha cazado mi yerno?". Mi padre Emiliano no decía nada, como siempre que pasaba algo parecido, pues ahora sabía que no tenía excusa algua para no llamar y decir dónde se encontraba. Mi madre Rosario, por eso mismo, era la más feliz, junto con mi hermana Isabel que ya se veía "flipando" con su amiga Adelita chismes sobre los camareros del barrio. Por su parte, Emilín estaba mosqueado y no se encontraba bien, puesto que cualquier novedad de los avances tecnológicos le hacía perder, a marchas aceleradas, sus influencias despóticas sobre nosotros tres que, al revés que todos los demás, nos frotábamos las manos de gusto... y Maruchi soñaba con su novio mientras Estrella movía la cabeza como diciendo que aquello no acabaría bien. - ¿Dígame?- ¿Es el Bar El Puente?- ¡Sí! ¡Este es el Bar El Puente!- ¿Tienen ustedes a Carlos III?- ¡Sí... pero es para hombres...! ¿Qué desea?- ¡Que le aproveche mucho!- ¿Dígame?- ¿Eso eso?- ¡¡Cholates Hueso!!- ¡Le acaba de tocar a usted una cesta llena de ajos, cebollas, cebollinos y cebolletas!- ¿Dígame? - ¿Es usted Abilio o es usted Emilio?- ¡Yo soy Abilio pero también está aquí Emilio!- ¡Que se ponga entonces Emilio al aparato!- Soy Emilio... ¿dígame?- ¿Puedo hacer un pedido grande?- ¡Si supera las 25 pesetas se lo llevamos a su domicilio!- ¡Entonces envieme con el mozo de la tienda una caja grande con un kilo de butifarra, otro kilo de chistorra, dos paquetes de galletas marías de Fontaneda, tres kilos de arroz SOS, cuatro botellas de Anís del Mono, kilo y medio de tomates para ensalada, tres botes de aceitunas campurrianas, una tarrina de margarina y dos de harina más una docena de huevos bien frescos!- ¡Estupendo pedido! ¿A qué domicilio se lo enviamos?- ¡Al portal número 54 y pregunten por la familia Aranzana y no se olvide también de añadir una manzana! - ¡Aquí el Bar El Paleto!- Saca Pazos de la portería, recibe el balón Mezquita, éste se lo pasa en corto a Valderas que lo lanza en profundidad hacia donde se encuentra Pahuet, Pahuet lo para con el pecho, lo baja y antes de que toque el césped lo envia hacia la cabeza de Romero, Romero da un cabezazo magistral ¡¡¡y gol, gol, gol del Elche!!!- ¿Dígame?- ¿Está Maruchi?- ¡No está Maruchi!- ¡Bla, bla, bla, bla y bla!- ¡¡Que le estoy diciendo que no está Maruchi!!- ¡Bla, bla, bla, bla y bla!- No me entero de nada ni él se entera de nada... ¿qué hago?- ¡Mándale a la mierda!- ¡¡Vàyase usted a la mierda!!La cosa, como pensaba Estrella, no terminó bien cuando se enteró mamá.¡Felices tiempos aquellos del 2-45-49-63!

Venancio se levantó de la desvencijada silla de enea. Al levantar su frágil cuerpo la silla crujió levemente mientras el gato "Ronrón" ronroneaba, plácidamente, junto a la estufa. El ambiente de la humilde cocina era asfixiante... pero Venancio no lo dudó ni un instante más, buscó el balón por toda la casa hasta que lo que encontró debajo de la pila del fregadero. Cogió el balón entre sus manos. Por unos instantes se quedó pensando en los días de partido barrial. Después salió hacia el bar de Iriondo. Cuando Iriondo vio llegar a Venancio con el balón entre sus manos, un par de lagrimones sinceros surgieron de sus profundos ojos. Así que, ante la propuesta que le hizo Venancio, ni tan siquiera le dejó de terminar la frase. Se quitó la especie de delantal que llevaba puesto, le dijo a Martina que salía un momento para relajarse de tanto trajín y, poniendo su mano derecha sobre el hombro izquierdo de Venancio, se dirigieron, ambos y al mismo compás, hacia el páramo. Pasaron dos horas largas jugando a enviar el balón el uno al otro y viceversa. Ambos recordaban los tiempos pasados; sobre todo aquel partido en que cuando ya iban empatando a 4 y parecía que el tiempo se terminaba, lograron hacer tales combinaciones futbolísticas entre sí que colocaron un 12-4 a su favor en el casillero. Al volver al pueblo todos guardaron silencio; pero, esta vez, Venancio supo que aquel balón entre dos, pasándoselo mutuamente por el único placer de ser amigos de verdad, era lo que le quedaba como certeza absoluta de su existencia.

Nadie. Ya no queda nadie en el paraíso mental de nuestras materias psíquicas. El tiempo no borra nada. El tiempo, al revés de lo que creen hacernos pensar los falsos dioses de la literatura, no borra absolutamente nada. Es por eso por lo que tenemos copias exactas de todos nuestros bagajes culturales. Absolutamente de todo desde mis 9 años de edad cuando, de repente, el gato de Honorato se cruzó entre mis redacciones escolares y un poco de imaginaciones más... La vida es, ahora, un fluorescente fluir coetáneo de hermosas primaveras etarias. Si. Sólo 16 son los años de tu Sueño. Solo 18 los de mi Realidad. Decididamente me gustan tus claveles rojos señalándome que soy tu arboleda florida. Dieciocho años tengo enhebrados en esta enredadera de pensamientos convertidos en literatura para afirmarte que soy un escritor anclado en el pentagrama de un triángulo esencial formado por los vértices de Madrid (alba del hospital de nuestras necesidades), Segovia (viaje iniciático en nuestra etapa primaria) y Murcia (tangente unificadora de tu cuerpo y el mío en esta playa donde todo está ardiendo en llamas junto a tu cuerpo). Nadie. Nadie jamás podrá evitar que tú seas la heroína de mis libros...Pero el caso de los zapatos es de antes de todo esto. El caso de los zapatos era aquella clase de dificultad que había que superar, día tras día, para aprender a anudarse los cordones y no llevar los zapatos como "adanes en el paraíso infantil". Costó un poco acertar cuál era el mejor sistema para anudarse los cordones de los zapatos y que durase la lazada todo el santo día. Lazadas. Ese era el problema. ¿Cómo conseguir la técnica de hacer lazadas que durasen 24 horas? Y una vez conseguido esto venía la segunda parte que era mucho más importante, interesante y hasta estresante: limpiarse los zapatos con bayeta y betún.Nuestros zapatos eran siempre de color marrón así que la primera opción a elegir era fácil: Betún Búfalo marrón en lugar de Betún Búfalo negro. Los Nugget eran para las gentes de más dinero; los que usaban zapatos acharolados para deslumbrar a las baldosas del suelo. O los de los zapatitos blancos como de niños pijos siempre bien repeinados y que nunca jugaban al fútbol en las campas, campos y otros lugares "duros" de la vida. Así que teníamos que utilizar las cajas redondas (entonces no existían los tubos tipo sprays con los que, hoy, con un simple apretar al botón los zapatos quedan más lindos que los chorros de la Alhambra) que ya eran hasta difíciles de abrir.Tras conseguirlo después de aprender la técnica suficiente como para que el contenido pastoso de los Búfalo de color marrón no cayera al suelo o no se cuarteara y apelmazara con el paso del tiempo; había que realizar toda una ceremonia: en primer lugar, antes de untar aquella pasta marrón sobre la urdimbre de los zapatos, había que limpiarlos con cepillo hasta dejarlos libres de manchas de barro, polvos de los caminos de La Elipa y deslustres por la caída del pringue de los aceites de aquel pan que empapábamos de jugo de olivas. Y una vez bastante bien limpios (era imposible dejarlos limpios del todo) comenzaba la ardua tarea de tomar el trozo de bayeta y, con los dedos que siempre se manchaban de pasta -por mucho cuidado que pusieses en la operación-, ir untando toda la urdimbre de la superficie de aquellos zapatos, siempre de color marrón, que parecían de cartónpiedra, teniendo mucho cuidado de poner más cantidad de pasta Búfalo marrón en las desconchuras producidas de tanto patear pelotas de gomas, tapones de garrafón, chapas o cualquier otro artilugio más o menos casero con los que aprendíamos a jugar a ese dichoso fútbol que traía por la calle de la amargura a mi madre mientras mi abuela se santiguaba cuando veía los zapatos en aquellas condiciones "catastróficas".Pero era necesario que nos durasen toda la temporada -a veces hasta dos o tres años incluso sin cambiar de zapatos- y por eso lo más importante era, después de bien untadas las urdimbres del par marrón- frotarlos a velocidad de relámpago, agitando bien las brazadas, hasta dejarlos más brillantes que las hebillas del Flautista de Hamelin y aquellas gentes del medievo centroeuropeo que veía yo dibujadas en cuentos como Hansel y Gretel, El sastrecillo valiente o vaya usted a saber qué cuentos más. De vez en cuando era mejor echarle cuento al asunto y decir que los zapatos estaban bien lustrosos para durar un par de temporadas "futboleras" cuando, en realidad, a la media hora volvían a perder la color y seguían tan "irregulares" como antes de abrillantarlos con "dedo y bayeta". Cosa de zapatos de aquellos en que los dedos de los pies se te amontonaban los unos encima de los otros pero que era necesario soportar para aprender a ser hombres incluso antes de tiempo. La caja de limpiabotas era como la caja de Pandora: una vez abierta nadie te salvaba de tener que llevar a cabo toda la ceremonia para que no te cayese, encima, una bronca monumental. Abrir la caja de limpiabotas era enconmendarse a Dios para que todo lo que ocurriese después fuere para bien y no para mal. Para que luego vengan diciendo los niños pijos de hoy en día que era muy fácil aquello del caso de los zapatos...

Dios gritó !Paz!.NOTA DEL AUTOR.- Dicen que el cuento más breve que existe en la literatura universal (recogido en el Libro Guinnes de los Records) es del uruguayo Mario Benedetti y dice algo así:"Y cuando el dinosaurio se despertó todo había acabado" (Cuento un total de 9 palabras y es un cuento porque tiene contexto geográfico e histórico, tiene un personaje principal, tiene un argumento con historia, una reflexión, un desarrrollo de una idea y un desenlace).El presente cuento breve que titulo JERUSALÉN y que está escrito por mí (José Orero de Julián "Diesel"), tiene también un contexto geográfico e histórico, no sólo tiene un personaje principal sino que incluye otros personajes implícitamente reconocibles (judíos, árabes y cristianos), tiene un argumento con historia, una reflexión, un desarrollo de una idea y un desenlace.Si os fijáis detenidamente se compone de una frase con sujeto presente y activo (Dios), con un predicado verbal activo (gritó) y con un complemento directo activo (paz). Es por lo tanto una oración completa y esto es importante para catalogarlo como el Cuento más breve de la historia y digno de ser presentado al Libro Guinnes de los Récords pues mientras que Mario Benedetti utilizó 9 palabras yo sólo he utilizado 3 palabras.Tiene un contexto geográfico (Jerusalén) y tiene un contexto histórico (las peleas, luchas y guerras que mantienen, hasta la actualidad, los judios hebreos contra los árabes musulmanes con los judíos cristianos de por medio.Tiene un argumento completo (las peleas entre judíos y árabes) que, además, superando en interés al cuento de Benedetti es de gran actualidad y se prolonga a lo largo de la Histoira. Es un argumento tan completo que hasta se puede reprentar en una escena dibujda (las tropas de ambos bandos enfrentadas entre sí y Dios, desde arriba, observando la batalla y adviritiendo a los humanos de que es necesario ya la Paz en Jerusalén.Existe con conflicto que se centra en los intereses por poseer la ciudad, basado en las creencias religiosas (lo cual lo hace más interesante que el cuento de Benedetti) pero además sólo usando 3 palabras y no 9 palabras (luego es mucho más breve). Además tiene muchísima más "acción" que el asunto del dinosaurio.Tiene una idea principal (las luchas por ocupar Jerusalén) y tienes ideas secundarias (las constantes conversaciones que ha habido para lograr la paz en el espacio geográfico determinado por Jerusalén sin haberse llegado nunca a ningún resultado práctico) y tiene una idea fundamental (la intervención de Dios gritando ¡Paz! que vendría a ser la solución o el desenlace del cuento. Por lo tanto tiene planteamiento, nudo o desarrollo y desenlace (las tres unidades esenciales de un cuento que puede incluso ser representado en escena teatral y lo cual no sucede con el de Benedetti).Tienes, además, un gran interés histórico, político, económico, religioso y social pafra millones de seres humanos (lo cual no sucede con el cuento de Benedetti).Además intervienen los dos elementos físicos de la condición humana: el físico (los combatientes humanos de ambos lados ) y el espiritual (la presencia de Dios en el conflcto).En este cuento de tan solo 3 palabras se encierra una reflexión que es mucho más profunda que la que encierra el cuento de Benedetti de 9 palabras pues en él no sólo nos podemos plantear las incógnitas del pasado (como sucede con el dinosaurio) a través del estudio que se puede llevar a cabo del conflicto entre israelitas y árabes a traves de los siglos desde la época de Jesucristo e incluso antes de la época de Jesucristo; sino que también se puede hacer una profunda reflexión de lo que esta sucediendo en la actualidad haciendo una análisis de la misma y se puede también reflexionar sobre el futuro ya que podemos plantear varias hipótesis de lo que podrá suceder si Jerusalén cayera en manos de los musulmanes, siga manteniéndos en manos de los hebreos o sea, en dicho futuro, nuevamente el centro espiritual del Cristianismo porque Jerusalén es mucho más importante que Roma para los cristianos ya que es Jerusalén (y no la Ciudad del Vaticano) la Ciudad de Dios de la que escribió San Agustín. En todos los sentidos es, por lo tanto, mucho más interesante este cuento breve de 3 palabras solamente que le cuento de Benedetti de 9 palabras (o incluso más de 9 palabras porque yo lo que he hecho ha sido resumir el texto e Benedetti).Tiene. además, una gran reflexión directa que atañe a toda la Humanidad (unos porque están implicados en el asunto y deben reflexionar "desde dentro" y otros porque lo vemos continamente a través de los medios de comunicación de masas y podemos reflexionar "desde fuera".Tiene un tema mucho más apasionante que el del dinosaurio porque si és es interesante pafra los paleontólogos el tema de Jerusalén es muy importante para historiadores, sociólogos, teólogos, militares y millones de seres humanos que están pendientes de saber que va a ocurrir, al final, con Jerusalén porque influye mucho en su destino.

Pasada la infancia llega siempre la adolescencia y de los sueños con niñas con más o menos trenzas se pasa a la realidad de chavalas con tipología de mujeres. Gimi seguía perdiendo terreno en su hegemonía dictatorial y, aunque seguía mandando en aquello del "hit-parade" de nuestros primeros discos musicales de vinilo, ya comenzaba a declinar su poder. Estábamos en un nuevo barrio y los tres pequeños empezábamos a vislumbrar una nueva existencia de liberación. Otro de los inventos modernos que minaron y socavaron, ampliamente, grandes parcelas de la prepotencia de Gimi fue la televisión. Él había escrito, en la barandilla de la terraza del tercer piso de Pizarra número 3, ecalera izquierda, lo de "no se puede vivir de ilusiones" pero yo contrarresté su frase (que no era suya por cierto) con lo de "pero sí se puede vivir de esperanzas". Con esto logré superar la frontera de la dependencia y mi carácer personal (que nada tenía que ver con el mal genio de él) me configuraba ya como un líder natural ya no sólo en mis equipos de fútbol (Esparta, Estrella y Olímpico) sino también en los ámbitos y ambientes personales y sociales. Aquella sensación que tuve en Alcalde Sáinz de Baranda de que no pertenecía yo al mundo de Gimi se afirmó con la tele. Se desplomaba, por fin, su omnímodo poder. Al menos yo ya estaba "trillando mi propia era". Era, en realidad, mi primera liberación, incluído el asunto de las chavalas de buen ver, cuando vi aparecer, en la televisión de mi casa, a Elvira con la serie "Escuela de maridos". Era la temporada 1963-1965 y se trataba de Elvira Quintillá Ramos. Aprendí entonces, también, lo que era aquella, ecuchada por mí en el Colegio Lope de Rueda, "Escala en Hi-Fi" musical que, de repente, la televisión me la convertía en algo concreto y natural. Desde entonces el "hit-parade" de nuestros primeros discos de vinilo (manipulado todo ello por Gimi) me importaba ya menos que un pimiento morrón meclado con sardinas en escabeche (que a veces nos ponía mamá para comer) y me la "refanfainaba" del todo porque yo estaba trazando mi propio camino y me preparaba para ser líder-capitán de mis propios equipos aprendiendo a jugar de área propia hasta área rival para demostrar que mi puesto natural era interior derecho centrocampista pero que no me importaba también defender (incluso jugando a veces de guardameta) o atacar siendo siempre uno de los máximos goleadores arrancando siempre desde atrás y no como otros "espera greles" que he conocido a lo largo de mi vida futbolera y que casi siempre estaban "fuera de juego". Empezaba a demostrar que podía rendir al ciento por ciento en cualquier lugar del terreno de juego pero que era el centrocampista que siempre buscaba la victoria de mi equipo sin ser nunca un individualista sino un líder-capitán al servicio de las victorias fuese yo el que metiera los goles importantes o dando el pase a algunos de mis compañeros para que fuesen ellos los que los metieran. Elvira Quintillá Ramos supuso un aire fresco, una nueva forma de seguir desarrollando mi sonrisa bohemia, un principio de sensaciones nuevas que tomaban formas concretas y factibles en el Instituto San Isidro de Madrid (la ayudante de Química y la profesora de Arte) desde aquellos pequeños "escarceos" con la directora de la Academia "Altamira". Lo mejor de todo ello comenzaba a partir de entonces, mientras en la pantalla se unía a Elvira la ya citada Patty Shepard. Desde que apareció el Telefunken en casa a Gimi no le hizo gracia el asunto y comenzó a largarse con viento fresco en sus escarceos por esos mundos a los cuales yo no deseaba pertenecer porque tenía, como siempre, los míos propios. Y a ello sumemos por ejemplo a Irán Eory. Todas ellas me hacían etremecer de emociones naturales y por eso buscaba compañías femeninas, pero bien femeninas por cierto, por el borde del río Manzanares jugando al "que te adelanto y me dejo adelantar" (juego mucho más sano al del Gimi de "aquí te pillo aquí te mato" que no cuadraba, para nada, con mi manera de ser). Recuerdo perfectamente aquel "que te adelanto y me dejo adelantar" junto al río Manzanares porque, a pesar de arriesgarme a coger un fuerte resfriado, la verdad es que la chavala era guapísima y merecía la pena el riesgo. Gimi, para intentar llevarme a sus terrenos, me contaba continuamente, por las noches y a escondidas de mi madre, tremendas historias de sus quehaceres de Don Juan El Conquistador con cualquier tipo de chavala porque le importaba un bledo cómo estuviera cada una de ellas, pero yo nunca fui un personaje donjuanesco -figura machista de la cual siempre he huído toda mi vida- sino que me dejaba conquistar por ellas para luego poder enamorar a alguna pero sin hacerla ninguna clase de daño ni material ni espiritual, ni físico ni psicológico... ya que yo estaba bien "pillado" por mi Princesa. La Princesa habia elegido ya. Me tocó a mí y nadie me la podría arrebatar jamás precisamente por no ser yo nunca un donjuanesco "castigador". Gimi veía, impotente para evitarlo, cómo yo seguía soñando, con los ojos bien abiertos, con la Princesa que nunca pudo conquistar él. Su falta de dominio propio -que le hacía esar siempre irritado y cabreado en la mayoría de ocasiones- sólo hizo que yo me liberara cada día más y luchara por liberar a Califa y a Fantini. Era la época del "¡Qué fantástico refresco es Fanta!" mientras él le daba al "alpiste". Se acercaba el momento del final de su dominio despótico "chapero". Quedaba ya muy poco para la rebelión de los tres pequeños (Califa, Fantini y yo) y para que el juego de las chapas quedara también liberado de la opresión de Gimi. La Copa Fiocchi marcó el final de la era despótica de Gimi y el principio de la era democrática de "Diesel". Como escribe hoy Matteo Garrone: "La televisión ha suplantado a la realidad"... pero la realidad era, en aquel entonces, que habia que aprender lo que es "nadar y guardar la ropa" en medio de toda aquella multitud de chavalas de la Academia "Cima" entra las cuales, sin distinción alguna debido a su mal carácter, Gimi había producido "estragos". Así que llegué yo y las liberé hasta que conseguí que volvieran a florecer las sonrisas en todas aquellas chicas primaverales que en abril (Victoria Abril también por supuesto) comenzaban a quitarse ropajes de abrigo porque ya llegaba "la primavera de la nueva realidad" cuando descubrieron que yo ni era Gimi ni era como Gimi ni actuaba como Gimi...

Cuando la luz ignora el pensamientoresurge en el final del alma las palabrasque, envueltas en los párpados del sueño,inundan de alegria todo el horizonteen forma de expresiones admiradasen el dulce insomnio del mañana...Aparcado en el sentimiento de la vidatodo el panorama de las sensacionesno hemos de morir en el empeño...pues dentro de las compuertas de los deciresse guardan los momentos pasajerosy fuera de su agónica existenciaaún existe el mundo de los anhelos.El resplandor de todas las miradasson, entonces, mensajes de la luzen el ámbito de toda la floresta.Arrojan ideas todos los conceptosque se pronuncian cuando buscamossignificar el porqué de sus presenciasy, en medio de todo el universo,palabras son los versos del poeta.Palabras de voces con concienciaque se graban en los puntos que marcanla frontera de todo lo sensible.Vuelve siempre el eco del espacioaumentando las conciencias con el airede todos los poemas que han escritolos seres enamorados de la nochey de la divina creación de tu belleza,naturaleza de todo lo existente:conciencia pronunciada en las veredasdel camino... cuando los humanossienten y presienten la locurade ese amor que se expresa en las dunasde los fuegos apagados por el vientode todas las corolas centelleantes.Y se arropan todas las concienciasen el verbo enamorado de la luna:sentir... sentir y estar presenteen las aves, los mares y las rocas.!Aire, agua y tierra se desbocan!.Enroca en la torre del castilloel tramontano sentir de los sintagmasy la magia del Destino trascendenteen las hojas de los árboles se encumbra.A vivir verdades transparentesllaman las voces en las riberasde todos los ríos. Y los monteselevan a los cielos sus plagaria:"!Vida, vida eterna es la que abreel alma de todas las substancias!".Serenatas de luces coloreadasson los cielos... y las nubesaprendices del fulgor.Alma en calma se desnudade subterfugios y mentiras;frescura desvelada de las horasen las olas de los mares silentesque descubren el ánimo fehaciente.Toda la conciencia plenaen un momento encendido de pasionesenhebradas en el ámbito diurno...y las marismas quedan encantadasbajo el mágico magisteriodel misterio bailando con las velasde las embarcaciones del mar.Encubierta toda la fantasía azuldel mar, la gaviota y el catalejoque observa, raudamente feliz,las costas lejanas más placenteras.El Paraíso se eleva tras la cimadel alto campanario de la iglesia;más allá del concepto religioso...más allá del dogma moribundo...y aún más allá de la liturgia y el pecado.Dios vive y pervive en la plenitudpictórica de todos los paisajesque llenan de alegría inmensaa las rocas, a los mares, a las aves...y a todas esas cosasque habitan en sus parajes.Torna a todo el espacio del espíritula paz tenue, la paz grande,la paz que tiene por banderael opúsculo del beso de la tarde.Y los páramos se llenan de esenciascromáticas y de verdes saviaspara hacer que el tiempo se detengaen el íntimo paréntesis del sueño.!Qué modo tan gentil de hacerseen todo lo extenso de la tierra,en todo lo extenso del mar,en todo lo extenso de los aires!.!Qué bien cantan los pájaros canorosdetenidos en las dehesa!... Y entoncestenerte, tenerlas, tenidas las alondrasen el fuego desvelado que alardeade frente a toda tu grandezaen las esquinas recónditas y tiernas.Y las cuerpos andan buscándosemás allá de las tormentas.No se sabe bien cuántos son los olivosque nacen cada día para subrayarla paciente levedad de estas vocescon conciencia y con locura incierta.La mano invisible del Creador-Dios incólume y Eterno-coloca las luces entre los liriospara alumbrar las sombras del Destino.Los valses del cielo están bailandocon el jazmín y las azucenasen una primavera dinástica de palabrasque cohabitan en los hombres de la tierra...y las mujeres, fuego rebelde y caprichoso,nunca arden en cenizas de muerte.Viene toda la materia envueltaen la libre voluntad de su mistéricocompromiso de promesas... hechopoema del poeta ambulante y cierto.Y en el lecho de todos los sentireslas voces con conciencia rompen los silencioscon fulgores de entrañas descubiertas.!Qué blancura cantando contra la muerteen los valles, en los ríos, en las cosas!.!Qué blancas son las aves, las aguas y las rocas!.!Tierra, mar, amor y aguas blancas!.Voces con conciencias multicolores,nacidas de toda la espuma blanca,parecen resguardar todo el momentode los trópicos terrenalesliberados de negrura sucia y parda.Un resquebrajamiento de espesura negraqueda olvidado en el pasado de la muerte...Serenidad en campos y ciudades.Serenidad de conciencias consagradas a los tiemposen que ya no muere el sexo de las rosasque aquellos sucios dañaron con palabrasgroseras. Hoy son blandaslas palmeras; y los guayacanes brillanbajo el dorado del sol resplandeciente.Los surcos arados en la tierra virgende fiesta aglomeradas se han cubiertocon todos los sentires predispuestosal gozo. Y en el ya no mancillado pozoresurge el manantial de la misma vida:la que enamora a todos los paisajes.Tocadas están las sirenasdel mar infinito de la Cienciapor un halo de voces con conciencia.Se abren los espacios materialesy se insuflan de nuevas vivenciaslos misteriosos principios de las raíces.!Primavera!. !Eterna primavera en las erasde todas las edades viajeras!.!Y al final el resplandorde todos los quehaceres bajo el sol!.

Cuando la luz ignora el pensamientoresurge en el final del alma las palabrasque, envueltas en los párpados del sueño,inundan de alegria todo el horizonteen forma de expresiones admiradasen el dulce insomnio del mañana...Aparcado en el sentimiento de la vidatodo el panorama de las sensacionesno hemos de morir en el empeño...pues dentro de las compuertas de los deciresse guardan los momentos pasajerosy fuera de su agónica existenciaaún existe el mundo de los anhelos.El resplandor de todas las miradasson, entonces, mensajes de la luzen el ámbito de toda la floresta.Arrojan ideas todos los conceptosque se pronuncian cuando buscamossignificar el porqué de sus presenciasy, en medio de todo el universo,palabras son los versos del poeta.Palabras de voces con concienciaque se graban en los puntos que marcanla frontera de todo lo sensible.Vuelve siempre el eco del espacioaumentando las conciencias con el airede todos los poemas que han escritolos seres enamorados de la nochey de la divina creación de tu belleza,naturaleza de todo lo existente:conciencia pronunciada en las veredasdel camino... cuando los humanossienten y presienten la locurade ese amor que se expresa en las dunasde los fuegos apagados por el vientode todas las corolas centelleantes.Y se arropan todas las concienciasen el verbo enamorado de la luna:sentir... sentir y estar presenteen las aves, los mares y las rocas.!Aire, agua y tierra se desbocan!.Enroca en la torre del castilloel tramontano sentir de los sintagmasy la magia del Destino trascendenteen las hojas de los árboles se encumbra.A vivir verdades transparentesllaman las voces en las riberasde todos los ríos. Y los monteselevan a los cielos sus plagaria:"!Vida, vida eterna es la que abreel alma de todas las substancias!".Serenatas de luces coloreadasson los cielos... y las nubesaprendices del fulgor.Alma en calma se desnudade subterfugios y mentiras;frescura desvelada de las horasen las olas de los mares silentesque descubren el ánimo fehaciente.Toda la conciencia plenaen un momento encendido de pasionesenhebradas en el ámbito diurno...y las marismas quedan encantadasbajo el mágico magisteriodel misterio bailando con las velasde las embarcaciones del mar.Encubierta toda la fantasía azuldel mar, la gaviota y el catalejoque observa, raudamente feliz,las costas lejanas más placenteras.El Paraíso se eleva tras la cimadel alto campanario de la iglesia;más allá del concepto religioso...más allá del dogma moribundo...y aún más allá de la liturgia y el pecado.Dios vive y pervive en la plenitudpictórica de todos los paisajesque llenan de alegría inmensaa las rocas, a los mares, a las aves...y a todas esas cosasque habitan en sus parajes.Torna a todo el espacio del espíritula paz tenue, la paz grande,la paz que tiene por banderael opúsculo del beso de la tarde.Y los páramos se llenan de esenciascromáticas y de verdes saviaspara hacer que el tiempo se detengaen el íntimo paréntesis del sueño.!Qué modo tan gentil de hacerseen todo lo extenso de la tierra,en todo lo extenso del mar,en todo lo extenso de los aires!.!Qué bien cantan los pájaros canorosdetenidos en las dehesa!... Y entoncestenerte, tenerlas, tenidas las alondrasen el fuego desvelado que alardeade frente a toda tu grandezaen las esquinas recónditas y tiernas.Y las cuerpos andan buscándosemás allá de las tormentas.No se sabe bien cuántos son los olivosque nacen cada día para subrayarla paciente levedad de estas vocescon conciencia y con locura incierta.La mano invisible del Creador-Dios incólume y Eterno-coloca las luces entre los liriospara alumbrar las sombras del Destino.Los valses del cielo están bailandocon el jazmín y las azucenasen una primavera dinástica de palabrasque cohabitan en los hombres de la tierra...y las mujeres, fuego rebelde y caprichoso,nunca arden en cenizas de muerte.Viene toda la materia envueltaen la libre voluntad de su mistéricocompromiso de promesas... hechopoema del poeta ambulante y cierto.Y en el lecho de todos los sentireslas voces con conciencia rompen los silencioscon fulgores de entrañas descubiertas.!Qué blancura cantando contra la muerteen los valles, en los ríos, en las cosas!.!Qué blancas son las aves, las aguas y las rocas!.!Tierra, mar, amor y aguas blancas!.Voces con conciencias multicolores,nacidas de toda la espuma blanca,parecen resguardar todo el momentode los trópicos terrenalesliberados de negrura sucia y parda.Un resquebrajamiento de espesura negraqueda olvidado en el pasado de la muerte...Serenidad en campos y ciudades.Serenidad de conciencias consagradas a los tiemposen que ya no muere el sexo de las rosasque aquellos sucios dañaron con palabrasgroseras. Hoy son blandaslas palmeras; y los guayacanes brillanbajo el dorado del sol resplandeciente.Los surcos arados en la tierra virgende fiesta aglomeradas se han cubiertocon todos los sentires predispuestosal gozo. Y en el ya no mancillado pozoresurge el manantial de la misma vida:la que enamora a todos los paisajes.Tocadas están las sirenasdel mar infinito de la Cienciapor un halo de voces con conciencia.Se abren los espacios materialesy se insuflan de nuevas vivenciaslos misteriosos principios de las raíces.!Primavera!. !Eterna primavera en las erasde todas las edades viajeras!.!Y al final el resplandorde todos los quehaceres bajo el sol!.

Parecen la misma cosa pero son dos asuntos diferentes. Prédica y predicación, ambos vocablos, derivan del latín "predicare" pero no es lo mismo. Hay matices muy importantes que son diferentes. Por eso titulo este texto, en esta mañana de domingo 10 de noviembre de 2012, como "Prédica y predicación". Digamos, para ser sencillos y entendibles por toda clase de personas sean cuales sean sus edades y sus capacidades intelectuales, que prédica es "de puertas para adentro" y predicación es "de puertas para afuera" según lo entendemos los verdaderos cristianos y las cristianas verdaderas. Lo que el resto del mundo desee opinar sobre este asunto no nos va a influir ni para bien ni para mal... porque nosotros y nostoras tenemos las cosas bien claras en cuanto a este y muchos miles de temas más que anos plantea la vida. Que el resto del mundo opine lo que libremente desee es su libre voluntad pero nuestra liberación eleva la claridad de nuestro conocimiento y la manera que tenemos de entender la existencia. Lo verdaderamente importante, para un cristiano vedadero y para una verdadera cristiana, es saber que existen, entre nosotros, líderes cristianos que se dedican a la labor de llevar a cabo prédicas dentro de nuestros locales llamados iglesias (sin ningún tipo de complejos llamamos iglesias a nuestros locales porque así nos lo enseñó Jesucristo) o incluso en reuniones critians en domicilios privados (que en esos casos también son iglesias y las llamamos iglesias sin ni ningún tipo de complejos porque Jesucristo nos enseña que allí dónde están reunidos dos o más cristianos hablando de las cosas de Dios eso también es una iglesia) Estas prédicas de "puertas para adentro" sirven para fortalecer el Conocimiento y la Fe de quienes ya tienen Conocimiento cristiano y Fe cristiana. Pero también existen los líders cristianos que no dan prédicas sino que llevan a cabo predicaciones en lugares abiertos, fuera de nuestras iglesias, como suelen ser las plazas, las calles, los parques, a través de la escritura o en cualquier espacio público (oral o por escrito)donde poder llevar el Conocimiento cristiano y la Fe cristiana a quienes no saben nada de lo que son estas cosas y desean saberlo. Para llevar a cabo las prédicas hay que tener titulación específica para estar capacitados para seguir enseñando Verdades a quienes ya conocen la Verdad de Jesucristo y sólo se necesita tener dicha titulación para llevarlas a cabo en el nombre del Señor; pero para llevar a cabo predicaciones no son necesarios dichos títulos (ya que Jesucristo nos enseña que todos los cristianos y cristianas tenemos el derecho pero, sobre todo, la obligación de predicar allí donde nos encontremos con personas que no conocen nada del Cristianismo, o bien de manera oral o bien de manera escrita). Para llevar a cabo predicaciones no se necesitan títulos sino Fe más valentía. Creed en mí, esforzáos y sed valientes y a todo quien me declarara ante los hobmres y mujeres de la Tierra yo le declararé ante el Padre. Son palabras de Jesucristo y significan que quienes predicamos al mundo que el Cristianismo es la Verdad y que Jesucristo es Dios, Él nos colocará en lugares celestiales y dirá al Padre: ellos y ellas son los valientes que han predicado al Mundo entero mi Verdad, que sigen mi Camino y que saben que Yo soy la Vida. Lo mismo que la familia es la base fundamental (digo fundamental y no fundamentalismo para no crear equívoco alguno sobre lo mucho que se equivocan hasta los jueces humanos al definir lo que es la familia) para cualquier país y cualquier nación... la prédica es fundamental (y digo fundamental y no fundamentalismo para no crear equívoco alguno sobre lo mucho que se equivocan hasta los jueces humanos al definir lo que es la prédica cristiana) para el fortalecimiento fisico y espiritual de quienes ya son verdaderos cristianos y cristianas verdaderas... y la predicación es fundamental (y digo fundamental y no fundamentalismo para no crear equívoco alguno sobre lo mucho que se equivocan hasta los jueces humanos a la hora de definir lo que es la predicación) para dar a conocer la Verdad de Jesucristo a quienes no la conocen y desean conocerla. Dios enseñó a llevar a cabo prédicas a sus hijos escogidos... pero Jesucristo enseña a llevar a cabo predicaciones a sus hermanos elegidos... y no por ello deben existir celos entre unos y otros (como lamentablemente ocurre en algunos casos muy particulares que no saben en verdad lo que es el Amor Cristiano aunque estén dentro de las iglesias o estén fuera de ellas). La única Verdad es que tanto la prédica como la predicación son complementarias la una con la otra y hasta existen líderes que están capacitados tanto para llevar a cabo prédicas "de puertas hacia adentro" como para llevar a cabo predicaciones de "puertas hacia afuera". La Teología y el estudio de la Sagrada Biblia Cristiana enseña fácilmente a llevar a cabo prédicas pero la Sabiduría de Dios, el Amor de Jesucristo y la Palabra del Espíritu Santo Cristiano son mucho más importantes que la Teología sin que diga yo que la Teología no sea importante. Dejo bien claro, tanto a través de lo oral (como ya he hecho en alguna ocasión) como a través de lo escrito (como estoy haciendo en estos momentos) la diferencia, y al mismo tiempo la complementariedad, que existe entre prédica y predicación, diferentes una de la otra pero complementarias la una con la otra. Porque el Cuerpo de Dios (que así se llama tabién a la Iglesia Cristiana) es uno solo pero compuesto de muchos miembros (al igual que el cuerpo humano que está hecho a imagen y semejanza de Dios) y todos los miembros tienen igual importancia porque todos los miembros cumplen funciones complementarias. Así que prédica se realiza "de puertas adentro de nuestra iglesias" y predicación se lleva a cabo de "puertas afuera de nuestras iglesias". Entender el verdadero Cristianissmo, como os explico una vez más, es tan fácil que los niños y las niñas lo entienden aunque haya jueces humanos que ni comprenden, ni entienden ni saben comprender ni entender a pesar de sus muchas titulaciones universitarias y hasta masterados que tienen en sus curriculum. Buen domingo para todos y para todas los habitantes y las habitantes de la Tierra y que Dios les ilumine sus mentes.

Parecen la misma cosa pero son dos asuntos diferentes. Prédica y predicación, ambos vocablos, derivan del latín "predicare" pero no es lo mismo. Hay matices muy importantes que son diferentes. Por eso titulo este texto, en esta mañana de domingo 10 de noviembre de 2012, como "Prédica y predicación". Digamos, para ser sencillos y entendibles por toda clase de personas sean cuales sean sus edades y sus capacidades intelectuales, que prédica es "de puertas para adentro" y predicación es "de puertas para afuera" según lo entendemos los verdaderos cristianos y las cristianas verdaderas. Lo que el resto del mundo desee opinar sobre este asunto no nos va a influir ni para bien ni para mal... porque nosotros y nostoras tenemos las cosas bien claras en cuanto a este y muchos miles de temas más que anos plantea la vida. Que el resto del mundo opine lo que libremente desee es su libre voluntad pero nuestra liberación eleva la claridad de nuestro conocimiento y la manera que tenemos de entender la existencia. Lo verdaderamente importante, para un cristiano vedadero y para una verdadera cristiana, es saber que existen, entre nosotros, líderes cristianos que se dedican a la labor de llevar a cabo prédicas dentro de nuestros locales llamados iglesias (sin ningún tipo de complejos llamamos iglesias a nuestros locales porque así nos lo enseñó Jesucristo) o incluso en reuniones critians en domicilios privados (que en esos casos también son iglesias y las llamamos iglesias sin ni ningún tipo de complejos porque Jesucristo nos enseña que allí dónde están reunidos dos o más cristianos hablando de las cosas de Dios eso también es una iglesia) Estas prédicas de "puertas para adentro" sirven para fortalecer el Conocimiento y la Fe de quienes ya tienen Conocimiento cristiano y Fe cristiana. Pero también existen los líders cristianos que no dan prédicas sino que llevan a cabo predicaciones en lugares abiertos, fuera de nuestras iglesias, como suelen ser las plazas, las calles, los parques, a través de la escritura o en cualquier espacio público (oral o por escrito)donde poder llevar el Conocimiento cristiano y la Fe cristiana a quienes no saben nada de lo que son estas cosas y desean saberlo. Para llevar a cabo las prédicas hay que tener titulación específica para estar capacitados para seguir enseñando Verdades a quienes ya conocen la Verdad de Jesucristo y sólo se necesita tener dicha titulación para llevarlas a cabo en el nombre del Señor; pero para llevar a cabo predicaciones no son necesarios dichos títulos (ya que Jesucristo nos enseña que todos los cristianos y cristianas tenemos el derecho pero, sobre todo, la obligación de predicar allí donde nos encontremos con personas que no conocen nada del Cristianismo, o bien de manera oral o bien de manera escrita). Para llevar a cabo predicaciones no se necesitan títulos sino Fe más valentía. Creed en mí, esforzáos y sed valientes y a todo quien me declarara ante los hobmres y mujeres de la Tierra yo le declararé ante el Padre. Son palabras de Jesucristo y significan que quienes predicamos al mundo que el Cristianismo es la Verdad y que Jesucristo es Dios, Él nos colocará en lugares celestiales y dirá al Padre: ellos y ellas son los valientes que han predicado al Mundo entero mi Verdad, que sigen mi Camino y que saben que Yo soy la Vida. Lo mismo que la familia es la base fundamental (digo fundamental y no fundamentalismo para no crear equívoco alguno sobre lo mucho que se equivocan hasta los jueces humanos al definir lo que es la familia) para cualquier país y cualquier nación... la prédica es fundamental (y digo fundamental y no fundamentalismo para no crear equívoco alguno sobre lo mucho que se equivocan hasta los jueces humanos al definir lo que es la prédica cristiana) para el fortalecimiento fisico y espiritual de quienes ya son verdaderos cristianos y cristianas verdaderas... y la predicación es fundamental (y digo fundamental y no fundamentalismo para no crear equívoco alguno sobre lo mucho que se equivocan hasta los jueces humanos a la hora de definir lo que es la predicación) para dar a conocer la Verdad de Jesucristo a quienes no la conocen y desean conocerla. Dios enseñó a llevar a cabo prédicas a sus hijos escogidos... pero Jesucristo enseña a llevar a cabo predicaciones a sus hermanos elegidos... y no por ello deben existir celos entre unos y otros (como lamentablemente ocurre en algunos casos muy particulares que no saben en verdad lo que es el Amor Cristiano aunque estén dentro de las iglesias o estén fuera de ellas). La única Verdad es que tanto la prédica como la predicación son complementarias la una con la otra y hasta existen líderes que están capacitados tanto para llevar a cabo prédicas "de puertas hacia adentro" como para llevar a cabo predicaciones de "puertas hacia afuera". La Teología y el estudio de la Sagrada Biblia Cristiana enseña fácilmente a llevar a cabo prédicas pero la Sabiduría de Dios, el Amor de Jesucristo y la Palabra del Espíritu Santo Cristiano son mucho más importantes que la Teología sin que diga yo que la Teología no sea importante. Dejo bien claro, tanto a través de lo oral (como ya he hecho en alguna ocasión) como a través de lo escrito (como estoy haciendo en estos momentos) la diferencia, y al mismo tiempo la complementariedad, que existe entre prédica y predicación, diferentes una de la otra pero complementarias la una con la otra. Porque el Cuerpo de Dios (que así se llama tabién a la Iglesia Cristiana) es uno solo pero compuesto de muchos miembros (al igual que el cuerpo humano que está hecho a imagen y semejanza de Dios) y todos los miembros tienen igual importancia porque todos los miembros cumplen funciones complementarias. Así que prédica se realiza "de puertas adentro de nuestra iglesias" y predicación se lleva a cabo de "puertas afuera de nuestras iglesias". Entender el verdadero Cristianissmo, como os explico una vez más, es tan fácil que los niños y las niñas lo entienden aunque haya jueces humanos que ni comprenden, ni entienden ni saben comprender ni entender a pesar de sus muchas titulaciones universitarias y hasta masterados que tienen en sus curriculum. Buen domingo para todos y para todas los habitantes y las habitantes de la Tierra y que Dios les ilumine sus mentes.

Entre finales de los 70 y principios de los 80. Tiempo de excursiones "varias" con "variopintos" personajes de la acracia madrileña. Estamos en La Manga del Mar Menor y en Semana Santa. Alrededor de una mesa los porros pasan de mano en mano y de boca en boca, como chupa chups o piruletas (algunos de los aquí sentados son así de "infantiles") pero yo rechazo una y otra vez y tantas veces como son necesarias chupar de esos porros que desfilan ante mi vista pero sin perder de vista (siempre con mi mirada de investigador social) qué reacciones producen en estos "infantiles" tipos que se creen más listos que el sagaz Sherlock Holmes. No pierdo detalle y veo al que se las da de guapito de cara (se parece a Billy El Niño pero en versión tontorrona) reírse sin saber de qué ni por qué ni para qué. Pero descubro en sus miradas unas intenciones "ocultas" pero que son muy evidentes cuando observo el bello rostro de la chavalilla guapísima que está siendo introducida en el "Círculo de los Mam-Porreros" (Tipos de los Porros en su versión española). Es totalmente evidente lo que busca el que se las da de guapito de cara pero yo solamente observo y guardo silencio hasta que tenga que actuar. Y, de repente, llega la reacción por mí esperada. El que se las da de guapito de cara que es más "infantil" que Espinete, sin dejar de reír de manera estúpida invita a la chavalilla guapísima (que es incluso hasta menor de edad porque se nota que no tiene ni tan siquiera 16 años de edad o los acaba de cumplir) a dar una vuelta por la playa. Son ya altas horas de la noche y el que se las da de guapito de cara (un "angelito" chupatintas del Banco de Bilbao de Madrid de aqui te espero) ni se espera lo que voy a hacer. Lo tengo bien claro. La inocente chavalilla le sigue al que se las da de guapito de cara pero lo que no sabe éste es que yo voy detrás (en el buen sentido de la palabra no vaya a pensar nadie nada malo por mi parte) de la chavalilla guapísima e inocente. La noche oculta mi figura que sigue el rastro de las huellas que van dejando la parejita sobre la arena de la playa. Sé que estoy a punto de descubrir lo que busca el que se las da de guapito de cara. Por unos segundos pierdo sus rastros y, entonces, tengo que echar mano de mi intuición. Observo la playa y encuentro el "objetivo indiscreto" (parece una serie de televisión pero es pura realidad y no invención); que resulta ser una barca varada sobre la arena de la playa y colocada de medio lado para ocultar las intenciones del "angelito" para con la chavalilla que es, incluso, hasta menor de edad. Me acerco en silencio. El que se las da de guapito de cara ni se da cuenta de que he localizado el "objetivo indiscreto" y su cara de tonto riendo como ríen los mam-porristas de toda la vida se vuelve todo un "poema" cuando me ve asomar por el borde de la varada barca y descubro que está metido en ella y, a su lado, se encuentra la inocente y guapísima chavalilla. Comienza mi monólogo que le deja completamente paralizado: -¿Qué pasa contigo, guapito de cara? ¿Te gusta esta chavalilla? ¡Pues mira por donde a mí me gusta todavía más que a tí! ¿Así que estás intentando "meterla la mano" y despés desvirgarla dentro de este cascarón? ¿Sabes lo qué pareces metido en este cascarón? ¡Pareces a Calimero intentando violar a la niña de tus "amores libres"! ¿Esto es el anarquismo que os han inculcado "El Aranzana de la Cara de Manzana", "El Antoniutti Patas de Canuto" y "El Vicario Nandito de Las Locas"? ¡Si intentas meterla mano delante de mi presencia te suelto tal "manguzá" que se te borra "ipso facto" esa estupida risita que tienes de Conejito Feliz! ¿Esto es el anarquismo con el cuál queréis, los de la CNT, cambiar el rumbo de la Historia? Así que cuando cantáis ¡A las barricadas a las barricadas! ¿os estáis refiriendo a barcas varadas, en medio de la noche, en las arenas de las playas para tiraros sin vergüenza alguna a jovencitas inocentes que no son más que menores de edad que caen en vuestros brazos por culpa de los porritos que les dáis a manera de potitos? Te vuelvo a repetir que si le metes mano delante de mí del tortazo que te meto te vas a convertir de guapito de cara en tontito del culo, julandrón. ¡Te las das de guapito de cara pero eres más simple que el mecanismo de un chupete! ¡Vete de aquí a chupar del biberón y cuando seas ya un hombre de verdad a ver si eres capaz de decirme algo cuando me vuelvas a ver! Así fue como desmonté todo el "tinglado" de las excursiones de los anarquistas bancarios de la CNT de Madrid en aquellos días de "exaltación" de los "amores libres" que sólo consistían en engañar a guapisimas niñas, incluso menores de edad, con porros que chupaban entre todos para contagiarse risitas de gilipollas metidos a revolucionarios sociales. El que se las daba de guapito de cara solamente era un chupatintas bancario -¡nunca jamás un proletario de verdad!- y yo le predije, después de desmontarle sus aviesas intenciones, que acabaria siendo toda su vida un chupatnitas. En efecto. Varios años más tarde el que se las daba de guapito de cara que vio cómo le había cortado yo "las alas de pollito a punto de usar la pollita" aquella noche "festivalera" de la Manga del Mar Menor, seguía siendo, nada más, un chupatintas reproduciendo fotocopias tras fotocopias. ¡Hasta ahí solamente llegaba la "inteligencia" de estos seguidores de El Aranzana, El Antoniutti y El Vicario"!. Fue inolvidable aquella experiencia mientras mi Princesa lo observaba todo entre feliz y asombrada de mi arrojo, valor y gallardía varonil.

Época de la calle Alcalá y Caballero de Gracia. En el sótano del edificio, con las luces de neón "azotando" nuestra vista y las apariencias cadavéricas de quienes nos tenían allí encerrados... Salmones no podía tragar a Bellón ni Bellón podía tragar a Salmones; lo mismo que Magro no podía tragar a Lorenzo ni Lorenzo podía tragar a Magro. La fuga de Salmones fue algo muy curioso que me contó mi amiga Elena. Resulta que, día tras día, Salmones acudía a aquel sótano (donde nos tenían como a presidiarios), en su moto, se quitaba el casco y, entrando en la espectral estancia, lo dejaba sobre su taquilla. Bellón se encorajinaba viendo el lustroso y brillante casco de motorista y se acordaba de todos los "mengues": ¡me cachis en los mengues! era su frase más favorita cuando se cabreaba bastante y bastante se cabreaba Bellón con aquella sana costumbre de Salmones. Un día Salmones ya no lo dudó ni un momento más y, harto de soportar la "persecución" de Bellón se largó del Banco y con lo que le dieron de indemnización más su propios ahorros, se compró un barco de turismo junto con su chavala y, los dos juntos, pusieron un negocio de viajes desde la costa levantina (quizás Alicante tal vez) hasta la isla de Ibiza. Había conseguido escapar. No fue el único que logró fugarse y librarse de aquella especie de "galera de esclavos" antes de que yo también lo hiciera: recuerdo los casos de María Jesús, Julián, Guadalupe, Isabel, la chica que soñaba con una tienda de artesanía... pero fue el más imaginativo caso masculino que conocí. Salmones me dio la solución: ¡era mejor decir algún día adiós a Bellón, Magro, Florentino... etcétera, etcétera y etcétera... y fugarse con tu chica de aquellas mazmorras donde nos hacían trabajar como galeotes!. Recuerdo que cuando Salmones se fugó, Bellón quiso comprobar si yo aguantaba o no aguantaba sus presiones "despóticas". Así que hicimos un "mano a mano", un "pulso laboral" a ver quien tenía más resistencia leyendo aquellas listas interminables de numerajos aborrecibles. Sólo sé que Bellón terminó por tirar la toalla y pedir un descanso porque le dejé completamente agotado. Otro "escribano palustre" menos en mi camino hacia la Liberación fue lo que pensé yo mientras había sido testigo de las fugas inolvidables de aquellas compañeras que eligieron la Liberación y de aquel tal Salmones (incluyo también la anterior fuga de Julián en los primeros años de calvario bancario) que fue no sólo espontánea sino, sobre todo, espectacular por la gran imaginación que le puso al asunto de los cruceros de placer hacia Ibiza y que hizo que mi imaginación ya estuviese empezando a formular mi Conquista de las Américas como buen nacido extremeño que soy pero siempre criado en Madrid capital. Bellón no podía tragar a Salmones pero Salmones no podía tragar a Bellón así como tampoco Magro podía tragar a Lorenzo ni Lorenzo podía tragar a Magro... y yo sólo guardaba silencio hasta que encontrara a mi Princesa con la que poder fugarme de aquellos calabozos "dorados"... pero calabozos al fin y al cabo... que ni eran parte de mis sueños ni jamás podrían ser parte de mis sueños... porque mis sueños, como los de Salmones, eran surcar más allá del mar para conquistar emociones. Y, la verdad sea dicha, entre aquellas máquinas infernales de numerajos que me hicieron manejar desde que entré en el BHA, ninguna clase de emoción podía yo sentir salvo tener la conciencia tranquila de ser un trabajador honesto, honrado y sobre todo esforzado. Aquello era lo más parecido a lo que tuvo que soportar Conan de Cimeria que, cuanto más le castigaban con trabajos forzosos, más fuerte y sano crecía... hasta que logró escapar de la esclavitud, rebelarse contra el tirano que había cortado la cabeza de su madre de un solo tajazo de espada y cumplir la venganza de hacer lo mismo con la cabeza de éste, cortándosela también de un tajazo como él había hecho con su madre pero, además, agarrándola por los cabellos de brujo pirujo que tenía el malo hechicero Thulsa Doom, izándola en alto ante la admiración de todo el pueblo y tirándola a rodar por una enorme escalera de decenas y decenas de peldaños. Cada peldaño en donde rebotó la cabeza cortada del malvado Thulsa Doom (en la película que vi yo en 1982 acompañado de mi amigo Andrés Castillo) era para mi un año de aquel largo calvario que me duró 27 años de edad pero que, al final, merecieron la pena haberlos sufrido porque me sirvieron para hacerme lo suficientemente hombre para, siendo solamente un chaval, ganarme el corazón de mi Princesa Lina (Liliana es su primer nombre completo) que trajo los ángeles de Dios a mi vida (De los Ángeles es su segundo nombre completo) y, ya dueño yo Del Castillo, las puestas del Sol se me hicieron siempre Rojas como la sangre que gira por todo mi cuerpo y bulle dentro de mi corazón que sólo le pertenecen a Ella.

Entre 1969 y 1970 aprendí algo muy importante en las relaciones humanas y la comunicación interpersonal hombre-mujer. Aprendí a admirar la serena belleza femenina sin tener, por ello, que molestarla ni tan siquiera intentar hacer otra cosa más que admirar su belleza en silencio y mientras los rayos de luz solar, a eso de las 11 de las mañanas laborales, se introducían por entre las persianas en el séptimo piso de aquel "presidio" de palabras para hacer más soportable la existencia. Aprendí que, siendo constante en el esfuerzo, se puede combinar un excelente rendimiento laboral equilibrándolo con esa admiración por la serena y pura belleza de las femeninas y sin que ninguno de los cotillas de turno se diese ni cuenta de ello. Al fin y al cabo solamente era una responsabilidad entre ella y yo. No había ni existía nada más. Aprendí de memoria a caminar por entre los laberintos entrecruzados del Metro de Madrid persiguiendo un sueño del cual era mejor no despertar. Y entre los túneles del Metro de Madrid logré encontrar un respiro humano a aquel duro cansancio con las máquinas de la Compensación Bancaria. ¿Compensaba, de verdad, descubrir algún domicilio en el Paseo de la Oca y saber, después, que se había trasladado todo mi sueño hasta la Avenida Donostiarra?. Quizás la Bella Easo me dijo que sí... que compensaba... porque no era eso lo importante sino que, entre la chavala guapísima del séptimo piso a las 11 de cada mañana laboral, la chavala guapísima del patio de operaciones y cualquier ogtra chavala guapísima de cualquier otro piso yo siempre dialogaba, en silencio, con mis propias ensoñaciones por aquel entonces. Había varias en cada piso. Suficientes para poder soporgar aquel "presidio" bancario. Así que sonó el gong de mi siempre penúltimo combate y me salvó la campana del Servicio Militar Obligatorio. Cuando volví, todavía tuve dos ocasiones para poder contemplar el bellísimo rostro femenino de las 11 de la mañana del séptimo piso y pensar en el bellísimo rostro femenino del patio de operaciones mientras, para combatir la inexistencia y ser verdaderamente real mi bellísimo sueño. Seguía aprendiendo a destejer las telarañas del Metro de Madrid para, guardando silencio, quedarme con el amparo de las estrellas de carne y hueso escuchando el suave sonido de la guitarra de algún cantautor anónimo haciendo posible lo imposible mientras seguía caminando por los túneles con las manos metidas dentro de los bolsillos de mi pantalón y esperando... Y es que el Cine me empezaba a entusiasmar y me llenaba de nuevas ensoñaciones para vivir. Y si me hacéis las mercedes todos vosotros, mis sanos amigos y compañeros de viajes con canciones a plena luz de las estrellas, las mercedes de hacerme un poco de caso nada más... quizás sepáis a lo que me refiero para salir incólume, sano y salvo, de todas las batallas. Llamadlo OP. Llamadlo Operación Princesa. Como dice ahora Daniel Barenboim: "hacer lo que quiero hacer, es lo que mantiene mi entusiasmo". Sólo que yo no lo hago con 29 años de edad (soledades ya olvidadas) sino con la eterna y verdadera juventud de los 18 años de edad. Y, a la frase de Daniel, le puedo añadir: "hacer siempre lo que quiero y lo que debo me mantiene siempre sano de espíritu y joven el cuerpo porque con el amparo de las estrellas y las mercedes de Dios se duerme mejor con Ella". Recordad siempre el Código OP: Operación Princesa aunque te señalen, siempre con el dedo acusador, quienes os insulten por la espalda por el hecho simple, sencillo y totalmente natural, de admirar la belleza femenina.