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Recuerdo distraído la historia que no comprendo. Volvió Perón, después de tanto, para traicionar a tantos, que lo trajeron. Y algunas calles tienen todavía su nombre, ¡bien hecho! para que la pisen sus herederos, el pueblo, no su mandamás López Rega. Después la dictadura. Atroz. ¿alguna otra palabra para desentrañar su esencia? Un soplo, brevísimo, de aires nuevos. Alfonsín, el hablador, que no pudo, que no quiso, que no supo. Sinceramente, un boludo. Más tarde, el Ménem, lo mejor de lo peor, o viceversa. Llegamos nomás al primer mundo, en el rincón de la sobra, relaciones carnales, nos re-cogieron. Parece mentira, pero es verdad, no tiene capacidad para ser concejal, pero en mi país, lo hicieron presidente, De la Rúa, volando en su helicóptero a la eternidad. El padrino, unos días, condenando inocentes, inocentando culpables, metiendo miedo, urdiendo trampas, Duhalde. Su heredero, lo bien que hizo en hacerlo a un lado, Kirchner, que por lo menos bajó un cuadro, y juzgó algunos, culpables. A Ménem no, aunque tocó madera. Ahora la viuda, y pronto la operan. Dios la proteja, ¡no te vayas! que has dicho cosas hermosas, y todavía no están hechas. Agradezco profundamente, todas y cada una de las intervenciones de parte de nuestros compañeros de ruta, que se expresaron en comentarios, favorables y adversos, y en algunos casos, interactuaron entre sí o conmigo. Gracias a Enrique Ditrans Alarcón, Lápiz Escribe, Richard Albacete, Sartre, Andica, daih, Elías NB, María Ester Rinaldi, y por supuesto, a mi homenajeado, Cemento.- Obviamente, cada uno es responsable de lo que dice, y lo que yo he dicho lo ratifico. No sólo eso, me siento feliz por haberlo dicho, porque… me atrae la poética de Cemento, así de sencillo y así de verdadero, y siento una alegría inmensa de poder expresarla, del modo más pleno, el que involucra no sólo lo intelectual sino también lo afectivo. ¿Ustedes saben lo que significa la palabra catarsis, no? lamento no ser todavía el buen escritor que quisiera, eso puede esperar, pero no me permito dejar de ser el mejor ser humano que pueda, y con algunos defectos, y con varios errores, simplemente quise hacer y que hiciéramos, además de todo, un poco de catarsis.- Permito que me tilden de liviano, ingenuo, escaso de mente, o demente, soberbio, pretencioso, pusilánime, engreído, o tonto.- Sus razones tendrán. Pero sinceramente creo, que no solamente yo, sino alguien más pudo hacer cierta catarsis, a partir del texto, después de todo.- Enrique, a propósito de mi sincero pero poco elaborado texto, hizo un comentario que me pareció excelente, lo transcribo:Me remito a las palabras claves de tu texto. "Ama al poeta como a ti mismo". ¿Y los que no son poetas? ¿Qué pasa con ellos? ------------------------------ De todas formas tu texto invita a la reflexión. Aclaro que la persona (desconozco su nombre real) que escribe como CEMENTO, tiene elementos de crítica que ayudan a pensar en lo que se escribe y a efecto de las abundantes controversias y nuevos textos que se han generado, le ha dado un dinamismo especial al portal. Pues bien, me parece que la exigencia a la que te refieres es tan universal que incluye a todos, a los poetas y los que no lo son, como también a los "críticos". La resonancia de tus "palabras claves" para este TEXTO, son, para mi muy importantes. Pero no solo aplicables para quien es CEMENTO; en realidad, si se logra esta "universalidad" ... la poesía gana y tendríamos un mundo más atractivo y gratificante. Pero la poesía es sensible a todos los rincones del alma humana.Y María Ester Rinaldi, como al pasar, dejó una frase contundente, cálida y digna de permanecer, según creo, en el recuerdo:“ el mundo es demasiado grande para tan pocos poetas. Abrazo grande! “Soy extremadamente subjetivo, caprichoso, y si quieren, bastante obstinado. No quiero herir a nadie que piense distinto. Digo mi parecer, la poética de Cemento, es exquisita, desafiante, elaborada, novedosa, y no estoy a la altura suficiente para criticarla, por ahora, solamente, la admiro. En vistas de ello, le doy permiso suficiente para que me insulte a mi, pero eso si, le sugiero que no lo haga con los demás. Cemento: alumno mío, tiene un 10(diez) en Literatura y un 1(uno) en conducta. Amonestaciones por ofender a mis amigas y amigos, pero eso sí… lo mismo llevará la bandera. ¡Ámame! con caricias de metal y que el roce de tu ternura se hunda en mi soledad, como una espada. No te prives de herirme fuerte, si así fuera necesario, con tal que me ames mucho hasta que debas…¡ matarme ¡ Que la muerte del grano de trigo, desde otro lado, se llama pan que alimenta al mundo. Me voy conmigo a otra parteya no me asusta ni menos me asisteel no ser … con su nada y su tampocome voy conmigo a otra parte que no es parte, es todoy todo reclama que el ser es ser y el no ser es impensableme voy conmigo a otra parte es como decir que siempre estoy llegando no me rectan tus curvasni mi aguijón socaba tu hendidurate he querido como quiere al alba el sol primero del díay me pagas así , tan noche, tan noche oscura, que enciendo un fósforopara quemarte! y me pregunto… ¿para qué amarte? GloriaGloria a Dios que es el amory en la tierra paz a los hombresque luchan por la justicia.Te alabamos,porque luchamos para que nuestros niñoshambrientos coman.Te glorificamos,porque queremos destruir yalos instrumentos de tortura.Te damos gracias,porque hay hombres que dan su vidaen la revolución.Te damos gracias Señor,porque no sos un Dios espectador,sino un Dios hecho hombreque padece el padecimiento de los hombres.Te damos gracias Señor,Tú que nos arrancas del egoísmoimpulsándonos a luchar contra la explotación,ten piedad de nosotros.Tú que estás con el padreviviendo la plenitud del amor,ten piedad de nosotros.Tú que estás donde vamos a estar todos,ten piedad de nosotros.Señor Dios, cordero de Dios,que sigues desangrándote,en los hacheros de Norte,desangrándote.En los mineros Bolivianos,desangrándote.En las favelas del morro,desangrándote.En el frío de los pobres,desangrándote.La carne del torturado,desangrándote.Señor.Porque Tú solo eres el Santo;Señor.Tú solo eres el amor.Señor.Tú sólo el totalmente otro.El que rescata para siempre la creatividadhumana.En unión con el padrefuente de la vida, de la energía, del amor.Amén, para siempre, Amén.CredoViva Dios,que crea al hombre creador.Viva Dios,que todo lo hizo bien.Y viva Jesús, su único hijonuestro hermano y Señor,que fue concebidopor obra y gracia del Espíritu Santo.La humilde María, lo parió en un establo.Padeció mucho bajo Poncio Pilatosporque su causa era la de los pobres.Lo clavaron en una cruzy murió con la muerte de los bandidosy bajó a lo hondo del hombre.Resucitó,volvió a la viday se puso la piel del hombre nuevo.Resucitó,subió a la viday está junto al padre que todo lo puedeporque es el amor.Volverá,y todos los hombres se presentarán ante él,y al atardecer de la vida, serán juzgados en el amor.Creo en el Espíritu Santoque es la fuerza de Dios, el amor de Cristo,la inspiración creadora.Creo en la iglesia de todos,Que es santa porque es de Dios.En la comunión de los hombresque hacen la verdad porque aman.Creo en el perdón de los pecados.Creo en el perdón de los insensibles,de los tibios y prudentes.Creo en perdón de los indiferentes,de los que traicionan el amor.Creo en el surgimientodel hombre nuevo,del hombre lleno de Dios.Creo en la expansión de la vida plena...Para siempre, amén. Escribo con apuro, y sin la debida depuración de ideas, simplemente porque tengo que irme ya. Ante todo, expreso mis respetos, tanto a sus familiares y amigos, como a sus muchos simpatizantes, militantes y seguidores, por la muerte de un hombre que hizo un aporte significativo a la realidad política nacional. Un homenaje a un ex presidente de la Nación Argentina.- Quede claro que su valentía y su genio político, obtuvieron para la Nación una quita importante en la deuda externa, y su impulso progresista permitió la cobertura social de bastos sectores que antes no la tenían, como así también, después de tanta dilación injusta, se logró llevar a juicio a los crímenes de lesa humanidad de la última dictadura militar.- Todos estos logros, eran, antes de él, muchas veces impensables.- Merecido entonces, porque la gratitud es un deber humano, rendir en este día, a dos años de su muerte, un homenaje.- Pero lo cortez no quita lo caliente. El hombre descansa en la paz de Dios, y es reconocido entre los argentinos, mayoritariamente. Ahora bien, es indudable que la lucha imprescindible contra la corrupción, el afrontar decididamente el grave problema de inseguridad y robos y violencias y delitos comunes, como así también, el desordenado e injusto impuesto inflacionario, siguen gozando de buena salud, valga la paradoja.- Entiendo que no se pueden atajar cinco penales al mismo tiempo. Ni el mejor arquero lo logra. Pero... la viuda del Presidente, es también, Presidenta actual... entonces... ¿por qué no usamos la misma energía para lograr nuevos y muy necesarios desafíos que se presentan en la actualidad? Que Néstor descanse en paz, pero que su esposa Cristina, emprenda una lucha frontal, decidida y exitosa contra la CORRUPCIÓN, INSEGURIDAD e INFLACIÓN.- Si a alguien le interesa el bien común de los argentinos, no dudaría, con más tiempo, en proponer ideas para un debate que nos merecemos todos. De paso, quizás la experiencia argentina, pueda en algo, servir también a naciones hermanas que viven situaciones similares.- Mi homenaje a Néstor Kirchner, porque atajó algunos goles, pero le hicieron otros.- Lo cortez no quita lo verdadero. Salud! Acaba de suspenderse, hace escasa media hora, un partido, un superclásico del fútbol argentino y por qué no... mundial también.El partido River-Boca se suspende porque algún inadaptado arrojó gas pimienta u otro ácido sobre los jugadores de River.-Se vivió un espectáculo muy triste: algún violento impidió el disfrute pacífico y sano de grandes multitudes, de River o de Boca, no importa.Muy triste jornada que nos revela la imperiosa necesidad de revisar nuevamente el tema de la violencia, en el fútbol y fuera del fútbol también, que se vive, lamentablemente, en Argentina.-Como argentino, les pido perdón a los seguidores de River o de Boca, que son extranjeros y querían deleitarse viendo fútbol..terminamos viendo... como unos pocos pueden más que muchos, y los muchos, carecemos de medios idóneos para detenerlos.-El hecho nos remite al vergonzoso sistema jurídico penal argentino, que .. . muy lamentablemente, carece de toda operancia para evitar o corregir estos hechos.-Una vergüenza, pero también, un motivo de honda reflexión... ¿cómo detener, dentro del Estado de Derecho, a los violentos? ¿Cómo impedir que muy pocos, puedan más, por medios detestables, que las grandes mayorías pacíficas?Alerta, no se trata de un hecho aislado, es la punta del Iceberg de un problema profundo de violencia irresuelta en la Argentina.-Perdón al mundo, reflexión profunda y soluciones concretas a los argentinos.- Estas cosas nos revelan siempre algo más hondo, más íntimo, que podemos y debemos tratar de solucionar. Nosotros, los argentinos. Saludos cordiales. El norte es una mentira de quienes creen en brújulas la aguja de acero gira equivocada y minúscula y al supuesto norte mira confundiéndonos, la brújula Nombro las cosas por su nombre raro a la hermana luna le digo luna ella me acompaña como ninguna si pienso con ella, me vuelvo claro. Al acero punzante llamo clavo y a las aguas pacíficas laguna. Pero hay una palabra, sola ella una que construye montañas en mi llano amor es la palabra que mi boca pronuncia con ignorancia y temor. Escalar su cuesta, de seda y roca hace que mire algún cielo mayor amando la lluvia, en solita gota y en altas nubes, adivinar sol Me hundoen las aguas imposiblesde un río que nunca existiómuero de amory amor naceréque de otro modo morires seguir viviendo asísiempre distinto el ríosiempre distinto yo Su mar habitado por un extraño pez violento espera mi espíritu anzuelo vencedora mi carne restar en el milagro de la pesca, su entrañable adversario. Amanece blanquísimo el pan en tu mano oscura mi niña africana el tigre te desangra en un sueño derrotado mi niña africana y el resto solar de la noche canta mi niña africana el silencio de tu raza venciendo la nostalgia mi niña africana amanece... pudiendo anochecer mi carne, en tus dientes blancos ¡cuánto me duele no ser tu bocado! así... tan solo me siento, tan cruel, tan violento, tan perverso. Hace siete minutos que te esperoy no me alcanza la pacienciade los libros orientalesque los occidentales traducensiempre a su manera.Hace siete minutos que te esperoy cuando termine este poemahabrán pasado quizásalgunas horas o muchas. Hace siete minutos que te esperoy no llegas y ya me canséde repetir que soy mortaly mientras no llegasla muerte misma, sube por mis venas. Sus manos furiosasimprimían poemas absurdos sobre el cristal fríoy yo del otro ladosentí la crueldad del mar que nos separabagolpeando mi almay amputando mis manos, furiosasen este absurdopoema míoque yo le dedico. Al mar, nuestro enemigo Busco mi estilo míomi modo de escribir en tu sombra preciosami luz distinta.Busco, al decir aroma, que se dibuje exactamentebajo tus ojos de siempreuna nariz nueva.Busco mi estilo míoquiero en la noche nombrar sol, y que amanezca.Quiero nombrar justiciay se pongan las cárceles al revés.Quiero nombrar fuegoy que ardan las aguas de tu destino.Busco mi estilo míocomo quien busca la razón de haber nacidoquisiera encontrar la palabraque diga aquello, que nadie ha dicho.Busco mi estilo míoaquel que acaso tuve antes de hablaraquel que incansablemente me buscay yo no se escuchar. Busco mi estilo míoy voy a ser sincero:quiero nombrar tu nombrey que simplemente, estés aquí, aquí y ahora, conmigo. Mil veces en miles de noches ignoré la luna. Su hondo misterio claro su delicado silencio parlante. De ella se un secreto que nunca podré revelarlo. Simplemente porque el secreto es anterior a la palabra. ¿qué importa que nadie me crea si yo lo he vivido y no puedo siquiera, siquiera nombrarlo? Quiero llamar a la muertea dialogar conmigo.Juntos bajo la sombradel árbol infinito.Contaremos naderíasy Dios será testigo.En un descuido suyole robaré a mi amigo.Hugo que de su entrañasigue hablando conmigo. Que no hay ninguna necesidad de mien todo el universoy sin embargo estoy aquí.Que mueren de hambreun tercio de los humanosy nadie hace nada.Que mientras tanto yome uno a los dos tercios culpablessin darme cuenta que lo hago.Que vanamente busconombrar el aroma de los jazminespara el que todavía no existe una palabra.Que trato de estar vivoy a mis cuarenta y seis añostodavía no pude lograrlo.Que una puta salvajeme navega dentro míoy nunca he podido naufragarla.Que sé que Dios existey eso no me sirve de nadaporque soy yo, Señores y Señoras, el que nunca existió. Tantas noches antiguasquisimos crear el sol con nuestras palabraspero nos ganóel tajo oscuro de nuestra garganta.Mudos.Vimos el amanecer.Sin decir nada.Y así... de derrota en derrotanos triunfó el universosobre nuestros vocablos. Mi secreto encerréen el centro oscuro de un caracolque nunca es más hermoso el solque en medio de una noche fría.Mi secreto encerréy se enteró el universo entero¿qué importa que le ocurran tantas bellezasa un tipo como yo, tan pero tan, feo? En noches mudas pronuncié el vocablo Diosy nunca supe por quépero amaneció. Otras veces calléy la noche dijo Diosy nunca supe por quémi garganta se hizo sol. Por esta costumbre nuestra de siempre estar muriendo, quizás no nos damos cuenta, que algo está naciendo.Algo parecido al matrimonio del agua con el fuego, que engendra una nueva madre tierra... que suspira por aires paternales nuevos.Ese defender la vida, intrépidamente, aunque la vida misma, no valga todavía la pena.Ese coraje de buscar aquello que otros juran no existirá jamás. Ese no darnos por vencido cuando estamos mil veces derrotados y con el infierno a cuestas.Algo está naciendo. El único árbol de cuyos frutos comeremos. Ese único árbol está creciendo y bajo su sombra todavía escasa... siento tiritar al sol del miedo En los charcos del chiquerola luna se está embarrandoy a un chancho algo rechonchomañana lo estarán carneando.Chuparán su sangre en morcillasy comerán sus ricos chinchulinesno saben esos culpablesque barro y luna estaránen el hondo chiquero llorandola feroz muerte del pobre chancho. Mañana cruzaré la misma plazacon los mismos árboles inmóvilesy otras mujeres poblarán mis ojosmis mismos ojos inmóvilesque estarán floreciendodesde mi raízen vos. ¡Oh mujer primaveramezcla perfecta de virgen y ramera!por qué razónquisiste morir así, tanto tiempo antes de nacery por qué me dejas a micon la raíztan lejos mío, tan sin estar en ti. Ya me cansé de serel que nunca hace nadadel otro lado de un poema escaso.Quiero estrenar mi sangreen algún generoso derramey que se coma mi carnealguna loba insaciable.Quiero cualquier otra cosa que no seaque me coman los gusanos, sin antes lograr algo.Quiero nunca morir por un ideal.Quiero concretarlo. Mi gata de ojos infinitosconcentra su mirada en un ratónella lo comprende, lo intuye, lo adivinalo presiente, lo desea, lo palpita,lo sigue impostergable con su mirada fijapara ellaese ratón es lo único que puebla el universoese ratón es decididamente eternomi gata desprecia mi comida en latasmi gatadesprecia mis cuidados y mi amormi gata sabe que el paraísoes comerse al ratón. · “Dios no cree en el Vaticano” · “La Iglesia tiene que alejarse del capitalismo y acercarse a los pobres” · “El limbo es un invento, una especie de guardería infantil eterna y beata” · “Soy consciente del silencio de Dios, de la impotencia de Dios ante la opresión de los pobres y el dolor de los inocentes” · “Marx es el enviado de Dios, para demostrar al mundo que Dios está con los oprimidos, con los pobres y contra la opresión”. · “Por su complejidad y tamaño, la iglesia necesita una base económica que, de manera inexcusable, la hace solidaria con los intereses del gran capitalismo” · “Como dice San Juan Crisóstomo, ‘el rico o es ladrón o heredero de ladrón’”. · “La Iglesia ha traicionado al Jesús de un Reino de Dios que es buena noticia para los pobres”. · “No soy un comunista dictatorial, pero creo en un socialismo democrático” · “Sólo la conversión de la Iglesia a una religión ético-profética puede salvar la credibilidad del cristianismo” · “El cristianismo como vida vivida está inédito”. · “El cristiano debe comprometerse en la revolución socialista” · “Marx me ha llevado a redescubrir a Jesucristo y el sentido de su mensaje” AKPC_IDS += "15034,"; Algo injusto como un muerto según los ojos impotentes de su madre Algo oprime a los más débiles que todavía no saben luchar Algo excluye a Dios de aquello cotidiano que lo reclama y lo excluye, curiosamente, por temor a Dios. Algo debe liberar mi poética que aún no encuentra algo justo por qué luchar. El rey había osado molestar con la pluma limpia de un viejo pato sucio a la antigua serpiente que ofendía y atacaba al pueblo. Pero el rey había muerto y nadie sabía que rumbos seguiría la reina ¿acaso resucitar al pato sucio? ¿acaso ignorar la maldad de la serpiente? ¿acaso hacer como si el rey estuviese vivo? Pero el rey había muerto y el pueblo y la reina lloraban mientras tanto sonreía la serpiente. ¡Oh reina de mis amores, o viuda de tanto talento! No te engañes, ni nos engañes: sólo la democracia suplanta a un rey muerto sólo la democracia… vencerá a la serpiente. Hoy siento la alegría de mi costado eterno. Izo mis huesos, y en el viento baila una mujer ausente. No habrá en el universo jazmín, cuyo aroma no me sorprenda. Ni será otro día como hoy el de un llamado que todavía no entiendo. Diccionario de un loco: segunda palabra: bueno. El diccionario de los que dicen no estar locos, señala que bueno significa, apropiado para un fin. Es tan absurda la definición, que quiero señalarla para que nadie intente tergiversarla y convertirla en buena. Fíjense bien: bueno: “apropiado para un fin”.- Según el diccionario, si el fin es matar a mi suegra, es bueno el veneno que le meto en la copa a la hija de puta de mi suegra. ¿o miento? – Claro que es bueno, para mi, pero no lo es para mi suegra en cuestión.- Dejémonos de pavadas, los diccionarios sirven para perpetuar la ignorancia colectiva, a través de las llamadas…. “buenas costumbres”.- ¿es bueno lo bueno? la pregunta, desde el paradigma de nuestras mentes atrofiadas, digo, desde el paradigma de los no locos, carece de respuesta digna.- De modo que un loco como yo, intentará una definición más definida, valga la aclaración.- A Jesús de Nazareth le dijeron, maestro bueno, y el respondió ¿por qué me dices bueno?, uno sólo es bueno, Dios . No lo dijo una multitud de papas, tampoco una banda de teólogos, menos aún un grupo de moralistas recalcitrantes. Lo dijo Jesús, cuyo festival de cumpleaños se llama navidad, según el mundo de los no locos, que dicho sea de paso no se sabe cuándo nació y tampoco dónde. Pero… bueno, sigamos con bueno.- ¿es bueno lo bueno? si Dios existe, sólo Dios es bueno, si no existe, nadie lo es. Pero si nadie es bueno… ¿por qué existe la palabra bueno? y bueno, para hablar pavadas nacieron los no locos, los locos decimos la verdad. Quiero ser más serio, un lector por quien siento especial afecto, me motiva a buscar la definición… ¿qué es lo bueno? Bueno es aquello que hicimos por primera vez, de una vez y para siempre, y que sin embargo, por esas cosas del ser, varias veces lo pusimos en peligro. Bueno es el aire, que sólo lo sabemos bueno, cuando comienza a faltarnos. Buena es la palabra padre, que uno no puede dejar de pronunciarla sin sentir un niño profundo que nos sale desde adentro. Pero a nadie digas padre, porque sólo uno es tu padre, que está en los cielos…. bueno es Jesús, y si no existe ahora, no hay nada bueno bajo el sol… , salvo yo y mi amigo… carouselambra, a quien dedico esta segunda palabra.- Que la verdad sea la ausencia de mentira, resulta una provocación, en la que cualquier insensato puede caer. Con ese criterio, mentira es la ausencia de verdad, y seguimos en el mismo rollo sin desenrollar nada. Para los cuerdos, hay verdad cuando hay “ajuste” entre lo dicho y lo hecho, o conformidad entre la cosa y su concepto. Pero los cuerdos, ya lo sabemos, no andan bien, sólo presumen de ello.- Verdad, como lo dice el vocablo, es ver la edad. Así por ejemplo, el amor tiene la edad de lo eterno, porque viene y va, pero en ese ir y venir, nunca pasa. Ver la edad, es decir, verdad, de todas y cada una de las cosas, no la edad numérica sino la verdadera. Conozco una viejita de 99 años que tiene una edad de siete, y cuenta cuentos y riega las plantas y reza todos los días un padrenuestro nuevo, en cambio, conozco una niña de 15 que tiene la tristeza de las aguas dormidas en un estanque vacío, más de cien años, sin que le falte un día. Verdad, es ver la edad, la edad de ver, siempre coincide con el número cero, que desafía la aritmética y la vuelve poema. He escrito sobre la verdad, intentando algo que debo, porque así me lo pidió mar38, a quien en verdad, la quiero. Ella sí… ella sí… es poeta de verdad. Saludos a todos. Felices Fiestas y el año que viene continúo Mira, no pido mucho, solamente tu mano, tenerla como un sapito que duerme así contento. Necesito esa puerta que me dabas para entrar a tu mundo, ese trocito de azúcar verde, de redondo alegre. ¿No me prestás tu mano en esta noche de fìn de año de lechuzas roncas? No puedes, por razones técnicas. Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo, el durazno sedoso de la palma y el dorso, ese país de azules árboles. Asì la tomo y la sostengo, como si de ello dependiera muchísimo del mundo, la sucesión de las cuatro estaciones, el canto de los gallos, el amor de los hombres. Con manchas de alegría ajena en mi tanga de seda negra atendí al último cliente y me bañé entera Algo me dijo el muchacho ansioso ese que derramó antes algo me dijo eso que no se eso que no recuerdo eso… eso que manchó mi tanga debió ser la palabra más hermosa que escuché en mi vida, pero prefiero no saber se me cae el negocio si me enamoro. Cuando en las noches nubladasno logro ver las estrellassiento su música bellay me faltan las palabrascomo me falta mi amadaen el centro de mi viday no logro conseguirlani mirando tanto al cieloque no encuentro mi consuelo¡soy animal sin guarida! El terremoto de mi querer destruye la cúpula, digo también, la cópula de las catedrales suntuosas, con los privilegios fieros. Altas clases sociales, esclavistas, aliados acérrimos de altos dignatarios del ministerio sacerdotal. Ante estos males, tan malos, tan horrendos, me vuelvo cóndor caliente con su condesa virgen desnuda de oro y sobre altísimos volcanes, desde mis partes bajas predico el terremoto que viene. Brindo por los pies hermosos de los que tienen heridos sus pasos por el mundo inmundo que los arrojó a la calle y duermen en las puertas de los templos y son hostias vivas, iguales que esa otra Hostia, que adentro espera cautiva la liberación de los oprimidos. Se aproxima el día, falta menos, que los pueblos exijan y un obispo deba besar, el pie dolido, del Cristo que pedía limosna en la puerta de su Catedral, convertida en kiosco para engañar con golosinas, el hambre que no entendieron y por eso, supieron engendrar. Parece mentira, pero otros macabros también cayeron, el Imperio Romano, Hitler y otros más. ¿Quién dice que la casta encubridora de pedófilos se deba perpetuar? La biblia nuestra de cada día, los diarios, la tele o la radio, no menciona que han desaparecido cinco jóvenes en Zimbabue, porque celebraban la renuncia de Hosni Mubarak en Egipto, y fueron secuestrados por encapuchados, el día 15 de Febrero de 2011. Si se hubiera quedado atrapado en un ascensor, un ciudadano estadounidense, los medios locales propalarían la noticia, con información sobre la importancia de controlar el estado de las maquinarias, cómo prevenir semejante desastre y qué medidas de prevención y alerta deben tomarse.- De los cinco negros que fueron secuestrados, porque celebraban la libertad, porque la ansían, porque la quieren construir… la biblia nuestra de cada día, blanca, blanquísima, no dice nada.- ¿cuánto tiempo durará esta desinformación grotesca, esta falsedad vergonzosa de sostener que vivimos en “libertad de prensa”? ¿hasta cuando, los soberanos de los medios, corruptos hasta la médula, seguirán ignorando a los más desvalidos y perpetuando el privilegio de los culpables? Zimbabue es el país más pobre del mundo. ¿no sería bueno tener alguna información sobre ellos? Y que ella no tiene inteligenciani para reconocer de cercauna simple gata y una puercay le falta también la prudenciamas por mucho que mi diligenciaindague sobre mujer tan tercano habrá otra de más fea siluetani que iguale su misma demenciano obstante la anterior confidenciadebo reconocer que a la Cletala adoro con y sin camisetay se gana todo en mi querencia.La amo porque no tengo evidenciade otra mujer mejor pizpiretaque coma de veras mi croquetay en el amor fracasa la ciencia. Otros buscaban el amanecer nosotros construíamos el sol. En la alegría de nuestro querer el amarillo se llamaba amor. Conocimos el nombre del revés nuestro cuerpo salió del caracol para denunciar la misma doblez y romperle su reino al dolor. Luchamos fuerte contra los insensatos que predican mentira a boca llena quitándole a la vida sus encantos. Pudimos vencer a las mismas hienas aunque disfrazadas de mojigatos y ardieron por fin en su propia hoguera. Hay un poeta que no es de piedra ni de aire, se llama cemento como sólido material de ciudades nuevas otros se ofenden, no es amable al extremo, ni demasiado cordial, ni excesivamente cariñoso en sus comentarios cemento, para ser exacto, es cemento con algo de él, anhelaría construirme una casa. Donde se pueda leer poesía de la buena, donde se critique sin temor a herirle el ego a alguien, donde cada uno diga lo suyo, pudiendo decirlo cada vez mejor, en fin, donde vivan los poetas. También, los que son distintos a él. Hay instantes en que reconozco mi instinto,y vuelo sobre el tiempo, pesadillas de un demente arropándose en el miedo. Así los viajes son refugios para medir la sangre,o días en que se esparce el hastío flotando en parcelas imperfectasdel alma. Sin embargo percibo los primeros designios:esa mano hechizando al único hombre que miro su espejo,la mesa abandonada por el arrebato de la enajenación del hambre,y el cuerpo destrozado para que la victoria reconozca su propio límite. Cuando lo líquido de mi piel escapa, el pálido inventarioal que acudo en sitios como éste,me enardece,porque suena un humo triste ente los dedos,y fatigosamente lloro como repitiendo frases ajenas, sin destino ni perduración. Con los rastros de mi última sonrisa me concedo la tentación de ser otro. Guillermo Capece Bálsamo infalible y económicoQue cuesta lo que cada quien elijaEntre el polvo de este lugar y el mas cósmicoCuando no tener idea es una idea fija ...Rey de reyes que perdieron su tronoPor ser esclavos de su excesiva conquistaSi yo otra vez me auto coronoProclamo a viva voz que soy artista !..y no por consensos mayoritariosSino por como quien se decreta libreAsí que ya no hay critica que asuste...Pues cuando uno pasa de calvariosGana autoridad para determinar el calibreDel disparo que apunta a que el resto le guste.... Maravilladacon la mirada de un niño de puebloal saborear el misterio del eclipse Dejando dividido el resquebrajado tiempo de las mil esperasal saquear mi boca besada en el desorden Lila, su extraño nombre abreviado en el resplandor de un deseo,maquillada de estrella erranteen el carnaval de las heridascreyéndose mareafingiéndose fuegotornándose magiatornándose verboen el alucinado latir de la esperanza... Si pudieras resumirel eco de tu presenciaentre los destellos de un torrentevaciado en mis lágrimas...si pudieras resumir con tu vozla mudez de los pájarosque se abandonaron al cielo,seguramente arrancaríasel núcleo de mi falso nombrey lo harías viajar por el huracán de la palabra Si tan sólo lanzaras una bengalasobre la herrumbre de mi pechocuando los cristales y la vigiliase retratan de antiguas heridas...si pudieras llegar hasta aquícuando la madrugada arde en mis ojos y me pesa el ayer,seguramente una luz erizaráel desesperado pelaje de las sombrasiluminándolo todo dentro de mí Si pudieras florecermeen la prodigiosa nochecon cerrar tus párpadosy darme el signo de tu frente,seguramente emigraría mi pielhacia los lindes del sueño...... sueño brotado de la nada y la piedraconfundiendo en azar al destinotransformado en vos misma Sueño que si perpetuaras en vosla silueta de las gotaspara ungirte y ser lluviaseguramente la verdad beberácon tu boca en mi boca,su único milagro. Verde Federico:yo hubiera querido estar en el momento de los gritos,o de los silencios heroicos;en el momento de las espadas,cuando caíste en tu agua bajo lluvia,mientras los cerdos, enamorados de las banderas subterráneas,tomaban el sol de mediodía. (La soledad de las últimas habitaciones mortifican la memoria.Hay ventanas abiertas, y quedarán así en el invierno.Es raro,pero caen ahora hojas marchitasy me gustaría jugar con ellas.) Verde Federico:desparramo tus gitanos en la mesa,donde con Miguel y Manolo tomamos la sopa de la noche.Tu vestido queda ajado por los toros de la vida,y ni siquiera Nueva York te salva, Federico,porque estás próximo a morir,a caer bajo las balas levantadas a velocidad de la muerte,quizá por el mismo gitano moreno que en tu verso montaba a caballoy era el jinete más audaz de toda Andalucía. Duermescon una palabra entre los labios,con un ramo de hielo en cada mano,bajo las calles empedradas de "pájaros" nocturnos.Al fondo de la tumba llevas,una porción de magia, de manzanas de fiebre,de sábanas de lino. El viento te saluda,las tierras de Granada borran tu contorno,tu sonrisa mira los espejos de la vida.Y se refleja. Guillermo Capece Para un aprendiz de escritor, para un balbuceador profesional de poquedades, para un emisario de la nada que busca el oído de ninguno... susurrar un escrito cualquiera es un acto estúpido de magia mayor.-A ello me avoco brevemente, en esta segunda parte, que si la primera salió como el culo, no puede ser menos.-Lego a todo aquel que me lea, la alta erudición que nunca tuve, la perfecta forma escrita que jamás logré, y la alegría que ahora me embarga.-No esperes a mañana para escupir mi tumba. Estoy tácito como sujeto de este escrito aberrante. Tus insultos, tu admirable desprecio, los necesito, para saber que al menos, en la reprobación, estoy escribiendo. Hay algo, solamente una cosa importante, que me gustaría decir, y no se hacerlo bien, aunque lo intento. Bástame decirte por ahora, una cosa: es un lugar común de nuestros días, afirmar que Dios no existe. Te puedo asegurar que tengo la constancia plena de su existencia y por eso escribo. Doy testimonio que una vez miré que caía una estrella, corrí a la Biblia y leí... "Yo veía a Satanás caer como una estrella, antes que el mundo existiera"... Jesús, el Cristo.-Desde entonces... no supe que hacer, no supe otra cosa que hacer para lograr transmitir la experiencia... con palabras. Y ya lo ven, apenas si puedo balbucear este escrito torpe. Pero es verdad, y me consuelo saber que no miento. Alguien que me salve.Que me quite la angustia de no poseerme.Que me enseñe que los muros pesan más que las pobres palomasque vuelan en su alto.Quiero que mi soledad me conteste por vez primerapara quién estoy.Yo, que fui el francotirador inasiblesoy ahora el eco lejano de lo que fui.Me inundan las máscaras, el olor de los moribundos,el terror de encontrarme con ellos bebiendode la misma copa ácida su vino.Si vinieron a matarme, que me maten ya.Pero que no me hagan tragar el humo vacíoque siempre llevan en su rostro.Los odio porque una vez los amé.Teñidos de mariposas venían a tracionarme.Usurpaban cada hueco de mi corazón.No sé si quiero que alguien me salve.Los músicos con sus cántigas dirán el resto. Yo soy el que espera. Guillermo Capece Soy el camino de mí mismo y la desolación que se abraza a su senda,y tiembla, y borra las huellas para que no me persigan. Estoy vacío de esos animales etruscos que me regaló la partidade unos ojos girando al viento. No puedo confiar en los sueños porque alguien les pone un asesino dentro. Me acuno cuando no me veo pues la vergüenza tiene el ropaje largode los locos. Hoy es domingo, y he estado todo el día ausente. Guillermo Capece IYa oscureció la tierra.Difícil es tener tu boca apretada.Tu estatura cerca de mi rostro.Sí, yo se. Es difícil.Se le caen a uno las montañas.Los lagos se hacen charcos diminutos.Todo es difícil.Compartir la sonrisa con vos.O este barco que nos quitan.¡A partir! ¡A partir!¿Pero cómo?Si nuestras plantas penetran en recodos de clausura.Alguien saldrá a gritarnos nuevamente.Debemos tener cuidado. Salvarnos. Pero ahora fumemos en silencio. IIEn qué quedó esa idea transparente,ese cuerpo sobre el que juramos tantas cosas sencillas.Una ilimitada ausencia marcó las señasde tus grandes ojos.Quedarse solo y recordar al otro díalas sombras de los pumas,las desoladas bestias persiguiéndose,hundiéndose conmigo como una gran casa de celos,sumergiéndose,perdiéndose conmigo.Arriba de los cielos, más arriba,la mitad de tu cuerpo fulguraba.Quienes somos, sino aquello que fuimos,sino el pasado de iguales invasiones,de iguales lejanías. Guillermo Capece Querido hijo: Te pongo estas líneas para que sepas que te escribo. Así que si recibes esta carta es porque te llegó, si no, avísame y te la mando de nuevo. Te escribo despacio porque sé que no puedes leer deprisa. El otro día tu padre leyó que según las encuestas que la mayoría de los accidentes ocurren a un kilómetro de casa, así que nos hemos mudado más lejos. La casa es preciosa; tiene una lavadora que no estoy segura si funciona o no. Ayer metí ropa, tiré de la cadena y no he vuelto a ver la ropa desde entonces, pero bueno... El tiempo aquí no es tan malo; la semana pasada sólo llovió 2 veces. La primera vez durante 3 días y la segunda durante 4. Con respecto a la chaqueta que querías, tu tío Pepe dijo que si la mandábamos con los botones puestos pesaría demasiado y el envío sería muy caro, así que le quitamos los botones y los pusimos en el bolsillo. Al fin enterramos a tu abuelo; encontramos su cuerpo con lo de la mudanza. Estaba en el armario desde el día en que nos ganó jugando al escondite. Te cuento que el otro día hubo una explosión por el gas de la cocina y tu padre y yo salimos disparados por el aire cayendo fuera de la casa; ¡qué emoción!, Era la primera vez que tu padre y yo salíamos juntos en muchos años. El médico vino a la casa para ver si estabamos bien y me puso un tubito de vidrio en la boca. Me dijo que no la abriera por 10 minutos y tu padre ofreció comprarle el tubito. Hablando de tu padre, ¡qué orgullo!, te cuento que tiene nuevo trabajo y es superior a 500 personas, ya que está sobre ellos. Lo contrataron de cortacésped en el cementerio. Tu hermana Julia, la que se casó con su marido, por fin dio a luz, pero como todavía no sé de qué sexo es, no te sé decir si eres tío o tía. Si el bebe es una niña, tu hermana va a nombrarla como yo. Se nos va a hacer muy raro llamar a su hija "Mamá". Tu padre le preguntó a tu hermana Pilar que si estaba embarazada, ella le dijo que sí, de 5 meses ya; pero ahí tu padre le preguntó que si ella estaba segura que era de ella. Dijo que sí. Moza de hierro tu hermana Pilar, qué orgullo, de tal palo tal astilla. Por cierto, que tu primo Paco se casó y resulta que le reza todas las noches a la esposa, porque es virgen. A quien nunca hemos visto más por acá es al tío Venancio, el que murió el año pasado. Tu perro Puky nos tiene preocupados, se empeña en perseguir a los coches que están parados. Aunque peor es lo de tu hermano Juancho. Cerró el coche y dejó las llaves adentro. Tuvo que ir hasta la casa por el duplicado para poder sacarnos a todos del coche. Bueno hijo, no te pongo mi dirección en la carta, porque no la sé. Resulta que la última familia de gallegos que vivió por aquí se llevó los números para no tener que cambiar de domicilio. Si ves a Doña Remedios, dale saludos de mi parte; y si no la ves, mejor no le digas nada. Tu madre que te quiere. Josefa. P.D. Te iba a mandar 100 euros, pero resulta que ya cerré el sobre. ¿Y ahora que hago con esta soledad?¡Herrumbrarme!¿Gastarme a muerte en versos que no riman?Rimarme con las sombras del silencioPara que los demonios del tormento¡me sonrían!¿y cómo se vive en esta eternidad?¡un minutoQue se burla cual si fuese una centuria!Azules fracturados se destiñen,Diamantes que en mis manos de derriten¡por mi culpa!¿Do yace lo feliz, lo que antes era?¡AgonizaTras la pérgola falsaria de la duda!Y camina en la arena y se quema,Y camina en el desierto a la espera¡de la lluvia!¿Qué importa el mañana y su promesa?¡nada importa!La fuerte necedad de esta locuraNo acepta la soberbia de las rosas,Ya es mía la cadencia de estas horas¡también tuya!Danzaran las ganas que no duermen¡ni de noche!Con el humo del pucho que desgarro,llegarás, moraras aquí en mi pechoPorque yo así lo exijo, así lo quiero¡porque te amo!CEMENTO.-PROTEGIDOS DERECHOS DE AUTORCódigo: 1004266112209 Julia no sabía decidirse entre la terrina de quesos o el crepe relleno. Eso de entrada, pero como primer plato no estaba segura de pedir la trucha en dos salsas o el lomo con duxelle de champiniones. Después de todo, lo que más le interesaba en ese saloncito paquete, era jugar un poco y ver los colores de los platos servidos por mozos lánguidos, en uno de los cuales le pareció ver al muchacho de La Cantábrica en ese sueño que no había olvidado.-No será la primera vez que me asome a un espejo y vea las huellas de mi rostro- ironizó para sí mirándose al espejo donde también se reflejaba la figura de Sergio.Él la había invitado a almorzar para decirle ¿qué?. Si el barco se hundía -se dijo- ¿él querrá salvarlo? ¿Por qué no levantarme y dejarlo solo? ¿Para qué acepté la invitación?Sergio estaba distraído. Ella se apuró a pedir y el mozo anotó con diligencia pero con cierta rigidez. Esto la divirtió. Luego el muchacho anotó lo que Sergio le dictaba.-Me llamo Fabio- dijo el mozo- estoy a sus órdenes; que tengan un agradable almuerzo.Y, mientras el mozo se iba, ella volvió a jugar otra vez con el espejo en la pared: los ojos tristes de Julia; los labios quietos de Julia como si recién terminaran de crecer."Aquí pronto se instalará una mueca y no lo podré evitar", pensó. En el espejo se miraba las manos y el busto, pequeño pero todavía erguido."Pronto esto se terminará. Seré vieja," se dijo.Y añadió para sus adentro:"Estos juegos comienzan divertidos y terminan crueles." "¿Por qué tener esta visión partida de la vida?"Porque ella también amaba el sol que entraba, y los colores de la comida que ahora le servían, y estaba segura de que también podía amar al muchacho de chaleco negro, algo desgarbado pero de manos finas, que a cada momento quería ser cortés.Lo miró sin disimulo y él se dejó observar. Luego volvió a mirar en el espejo y lo vió reflejado sirviéndole el vino.Mientras le ofrecía el primer plato le pareció que las manos del muchacho danzaban sobre la mesa.-Me entristece el campo a la hora del crepúsculo- dijo ella antes de que Sergio le preguntara por qué lo decía.-Cuando era chica me daba miedo ir al circo- dijo sin oírlo - un caballo se volvió rabioso, ¿sabés?,y saltó de la pista a los palcos.-El caballo se volvió rabioso o loco -repitió- ¿nunca supiste de un animal loco?Él le tomó la mano e hizo un esfuerzo para escucharla pues en realidad estaba pensando que todas las mujeres tenían algo de estúpidas.Ella se levantó para ir al baño con la idea del caballo rabioso y en Sergio, tan lejano.Pasó por la pequeña salita vacía dispuesta para que los clientes jugaran al billar que le pareció de un amarillo intenso, y vió al mozo, apurado, pero atenta a ella. Julia sabía que auque él no lamirara decididamente, había despertado su interés.Cuando salió del baño lo vió otra vez, y un ardor le subió al pecho."Dios mío" -pensó- "no poder amarlo ahora sería un castigo."Al pasar por la salita de billares entró. Se ocultó en el momento que el muchacho pasaba nuevamente. Esta vez la miró. Ella lo llamó y le pidió café. Cuando regresó con el pedido la vió recostada contra la pared, y no pareció asombrarse. Estaba acostumbrado a las trangresiones de algunas clientas, y por eso fue que no le acercó el café sino que lo dejó sobre la mesa de billar y cerró el cortinado. Se quedó frente a ella. Julia vio que el cuerpo de él se recortaba frente a la luz, y lo abrazó humedeciéndole la cara con los labios. Las manos del muchacho resbalaron sobre el vestido de ella, y lo subió de a poco, mientras la llevaba hacia la mesa de billar. Comenzaron casi en silencio, con pequeños quejidos de ella, y el silencio de él.Pronto Julia sintió la sensación dentro del pecho que el caballo loco del circo repetía la escena del asalto hacia el público. Creyó que su corazón galopaba hacia la libertad.Más tarde,mientras arreglaba su maquillaje, se sintió poderosamente libre. Rápidamente busco dólares en su bolso y los dejó debajo de la tacita de café. Fabio que la observaba, rechazó el gesto.Tuvieron un breve dialogo:-Soy de Mendoza, tengo viñales, no necesito dinero- dijo el hombre ya fuera de su máscara de mozo.-¿Y por qué trabajás de mozo? -preguntó al instante Julia.-Soy el dueño del restorán, y a veces me entretengo en atender las mesas sólo para conocer mujeres como vos.Julia no supo si eso era un halago, y no respondió.-Tengo una cadena de restoranes en sociedad en Mendoza, y otro en Puerto Madero- dijo el muchacho algo desgarbado pero con cierto orgullo.-No sé qué pensarás de mí- susurró Julia.-Cuando uno hace estas cosas no piensa nada más que en el placer instantáneo -respondió seguro.Y se fue dejándole una sonrisa.Sin embargo ella sintió que esa rápida aventura no era ni mas ni menos que una mariposa detenida en mitad de su corazón, pero dispuesta a volar en cualquier momento, por ejemplo en cuanto Sergio la mirase y le indicara la comida.-Se enfrió el lomo.Ella balbuceó una disculpa dispuesta a no dejar volar esa mariposa. Iba a pasar la lengua por el interior de la copa de vino por segunda vez, cuando la orden de él la detuvo:-No hagas eso.-Eso es lo que me interesa hacer en este momento. Lo quiero hacer.-A veces parecés una chiquilina caprichosa. Mejor comete el lomo. Es un plato muy caro -y Sergio enlazó los ojos de ella con una dura mirada.-No lo quiero, está frío- protestó ella mientras apoyaba su lengua en el cristal de la copa.-Comete el lomo -repitió él. Con un soneto vengo a enamorartecon este cuarteto abro y me dirijo,ojalá que no salga tan prolijo,que digno de ti, logre encantarte. En este cuarteto el alma se me parte,no obstante yo sigo y no transijo,te lo juro ante un sacro crucifijo,que a Petrarca le robaré su arte. En el primer terceto me acomodopara decir que ya no habrá ni modo,porque olvidarte, vida, yo no puedo. Y en este terceto digo, aunque duela,pues tu desdén me da dolor de muela y transido de amor, asi me quedo. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 En la rama erizada y prudentearrastrando su honor busca amparoy entreteje un capullo mierderoa donde esconder su pudor de gusano;pero al beso, rigor de la púaque la espina le clava en los labiosse derrama en los suelos, cual lágrima,y sirve tan solo de abono a los pastos.Sacrificio mordaz que le impidesacudirse la culpa en las manos,porque dobla rodillas, rompe alascuando siente el tonelaje del pasado;no se tapan los huecos del almacon la imbécil sanción de un contrato:allí suelen pudrirse ya infectoslos cadáveres de sueños muy soñados.La vergüenza apostada en sus sienesle conmueve el talante de pánico,mas si vibra el deseo escondido¡le arrancar gemidos, deseos mojados!Pero cae, fenece, despiertaen la ruin soledad de su páramoy no puede secarse las lágrimasyaciendo a la sombra brutal de sus pánicos.Alla va, como un beso perdidoaleteando con rumbo extraviado,del sopor de algún muro invisibleal bello dolor de algún muro bastardo;del tenaz e impiadoso supliciode la marcha fugaz de los años,de las ganas, del semen y el flujoal rigor de tener que cumplir lo pactado.De la obtusa caricia en la frente,que bordada de lineas y encantosaun protege el cosmos sublimedo estallan mil versos por cada calvario,¡de esa simple caricia apagadadonde no hay humedades mojando al procaz sentimiento pechandopor ver como bailan querubes y diablos!Del romántico sitio perdidodonde no hay ni mentiras ni engaños,al blasón de lo obvio y lo lícitodo solo se ensueña hasta el canto del gallo,de la mísera etapa marcadapor las leyes del mundo tiránicoa los vuelos azules y libresque buscan descanso en un pecho, abrazados.De la tumba llamada esperanza,esa forma sutil de maltrato,a la horrenda certeza del tiempoque trae la muerte entre risa y sarcasmo,¿donde vas a dejar que los huesosse transformen en piedra y en barro?:¿mariposas que viven de sueñoso gusanos que realizan lo soñado? CEMENTO.- -Buenos días, papá- y era la tercera vez que lo repetía-; buenos días, papá-volvía a decir.Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo, y se internaba en el baño.La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Entonces trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvia en ella imaginando que era el maharajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día,vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba los huesos, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior,en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas nada más, porque al enfrentarse con el bidet,un chorrito indeciso se asomó por su pijita. Se la metió dentro del calzoncillo, se miró al espejo, se hizo alguna íntima pregunta que no contestó, y salió para atravesar otra vez el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina:el mate,el café,el té, el vino. EL VINO. El vino era lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza, se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba,en lo llagado de su espalda, en Leticia, (en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. ¿Quién era él?Sí.Le gustaba vestir bien.Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo, siempre que mediara un golpe de teléfono. Y mientras tanto, ¿qué?. Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en Saint Tropez,y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo.Después... su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar, irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma,Milán, eran sin duda lindos lugares. Pero no era eso loque realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían, exactamente, el ritmo que le fijaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo... -Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos días, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente -queriendo deshacerse de ese raro remolino de angustia- buenos días, mamá... cómo estás hoy?, buena y linda como siempre, mamá; mi mamá. Aquí traje el papel para los barcos. Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que sentía,ni su gastada melancolía actual. Él era un hombre simple, gozador delas cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía.No estaba claro para él por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o, en el mejor de los casos, leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces,¿qué era lo que en rigor lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto. Lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso de vino. El lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida. -Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos días, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días,papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente. -Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Si el corazón se secacomo fruto abandonado en tiierra,si los sentimientos se hacen piedra,si todo es desierto y arena yertaen los espacios vacíos del alma...¿en qué quedará tu vida? El dolor no es suficiente excusapara dejar los campos sin siembra. Es preciso alimentar la luz de la lámpara vertiendo en ella el aceite que la sostenga.La lámpara del corazón necesita el aceite de la esperanza,el aliento de la ilusiónpara que arda su llamaen medio de las tinieblas amargas. E.G.M.
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Eduardo Fabio Asis
María Ester Rinaldi
Te dejo un cálido abrazo.