Mi nombre es andica y soy administradora de un foro, este lleva ya dos años con más de 1000 usuarios registrados, tiene un movimiento de casi 30 poetas por día, conmigo tengo varios compañeros a la que se ha otorgado también el rango de moderadores, claro como todo foro también ingresan poetas con el intento de "movilizar" dicho foro porque resulta muy estático para su gusto, porsupuesto que toda idea nueva es bienvenida, no asi si el intento es con intención de malicia.lo que no se permite dentro de mi foro son los dobles perfiles muy fácil de distinguir para los que tienen las herramientas de moderación y admin, cuando es así, directamente se le envía un mp al usuario y se le avisa que explique su situación, si en una semana no hay respuesta o esta no convence en razonable, se quita uno de los perfiles, si este usuario insiste, "se lo banea" sin aviso previo, cuando un comentario hacia un poema es agravado en cinismo con insulto, directamente el moderador me avisa y yo lo borro, no se permite este tipo de comentarios en el foro, si el poeta que insulta sigue con su postura directamente "se lo banea", si un poema es discriminatorio o hace alusión a burlas, amenaza hacia  otro usuario registrado directamente se le avisa al poeta que modifique su postura, (normalmente el poeta modifica su poema o pide que se lo borre), ya que ellos no poseen las herramientas para tal resolución ," jamás otorgaría tales herramientas" a los usuarios, porque si lo poseen otros usuarios registrados quedarían autorizados automáticamente para entrar, borrar o modificar tales poemas, la verdad quedo totalmente asombrada de los administradores de este foro, como dejan  desprotegidos a los poetas y sus obras, "se desvaloraliza de la forma más cruel no al poema sino al poeta",."irresponsabilidad" esa es la palabra que invade a este foro, irresponsabilidad y descortesía hacia los poetas que han defendido este portal con el corazón en la mano, todo foro literario ha sido abierto para dejar, comentar y registra sus obras, todo foro literario debe mantener un orden establecido de armonía, cuidado y aprendizaje de la forma más respetuosa posible, NOSOTROS LOS ADMINISTRADORES DE DICHOS FOROS TENEMOS LA OBLIGACION DE CUIDAR Y DEFENDER TODA OBRA Y SUS AUTORES, con la mano firme y decisión irrevocable, si eso es para la vista de muchos es censura está mal empleado la palabra, eso se llama RESGUARDO,.Espero que esto se solucione lo mas ante posible, saludos andica

Hoy me he sentado a escribir un epitafio para mi muerte,ya que este universo paralelo en la que me encuentro sometida,está de sentir a la muerte como amigo intimo o como verdugo o como amante. Escribí,aquí yace la que se creyó poeta.escribió sin pluma,sin hoja y sin versos,apenas la rima suspiro entre sus dedos,y no dejó firma, no,ni siquiera un leve recuerdo,la muy desgraciada,la muy bohemia. Construyó un castillo de arena,que, como sus ideales,sus utopías bananeras,su sangrante ironía,jamás se mantuvo en pie,cada oleaje derribaba su firmeza,pero,¿Qué firmeza puede tener la arena?¿Y qué oleaje dulcifica al mar? Escribí,que nunca tuvo rostro,Solo muecas disimuladas de horas sin punteros,¿Si tuvo amigos?solo ellos lo saben,¿Si tuvo amores?¡Ay!, el corazón se pregunta,¿Cómo describir la mirada del silencio?Si alguien lo sabe,que termine estos versos por mí... Escribí,aquí yace la que se creyó poeta,la que obvio el último verso,mató a su musa,y se entregó a los placeres mundanos,sin recaudo y sin recelosla que espero y espero,que la luna venga a buscarlay como siempre, el viaje terminó antes de que partiera... Ese sería mi epitafio,o lo que sea de él, lo que fueseo lo que queda...

Hoy estoy en esos días,tremendos,fatales,famélicos,malabáricos. Esos días,con sol y sin verano,con luna y sin lobos,con lagos y sin patosy ríos sin peces. Hoy estoy en esos días,en que le robaría un verso, no uno, cientos,a esos poetas moribundos y malditos de textale... Esos días,de nada, de sombras sin cuerpos,de conversación sin hilo,de zapatos sin suelas. Borracha,hambrienta. Orgásmica,callada. Hoy estoy en esos días,somnolienta,sin vida. Un perro sin dueño,un cuento sin hada,una pluma sin verso,soy, un ángel sin alas..

Es una pena,que degrades los versos.Si por lo menos tuvieras un justificativo,una resonancia en el alma,un lacónico mensaje positivo,pero no,solo demonios transcendentales,irónicos y malversos,un espejo sin fundamentos,una malversación de compendios,una complacencia a un medio ego.Yo, confiscaría tus musas,en forma de castigo,hacia ti porsupuesto,ellas no tienen la culpa de haber caído en tus sacrilegios,de poetizar tan feo,tan dañino, tan cruel y tan bajo.Por dañar al verso blanco,te condenaría a mil años,a una inconcienciade rimas. Es una pena, que degrades los versos...

Hoy no rompas las pelotas,no me vengas que viejas historias,ponle azúcar al mate,y lávate por Dios esa cara.Vístete como quieras,como se te cante las ganas,y juega con los colores de las mediascomo si fuesen los colores del alma.Abre todas las ventanas,y deja que sol entrey tome posesión de tu morada.Siéntate en el suelo,pero donde haya tierra y calma,para sacarte las ufanas mañas.Canta en voz alta, prepotente y desafinada,que piense los vecinos, envidiosos y malhumorados,que anoche hiciste el amor,hasta morir en la madrugada.No te peines,deja que el pelo se vea distinto.Saborea el aire,como si fuese miel en la tostada.Húrgate el bolsillo,no importa sin no hay un mango,que te saque de las malas,solo busca si te ha quedado un verso,pendiente de un hilo.Ráscate los oídos,juega con tu nariz,haz gárgara con el tiempoy escupe hacia fueralo que te atragantaba.Hoy no rompas las pelotas,con que no llegas a fin de mes,si las cosas no te salieroncomo habías planeados,es que los sueños son así,así,inconstante como el viento.Hoy festeja tu día,como si fuese tu cumpleaños,afuera hay brotes de primavera,aunque te joda la alergia,hermano hazme caso, aprovéchalo.Hoy sé tu mismoy al quien no le guste,que se vaya al mismo carajo.Hoy no hay lágrimaspara sacrificarle a los Santos,Dios te quiere vivo y feliz,dale ese regalo.Hazle un guiño de ojos al destino,para que te otorgue una mano.Hoy no te gastes en críticas,no vale la pena,no ganas en nada,ni te dan vuelto por eso.Putea solo cinco minutossi es necesario,para sacar las viejas broncas.Y disfruta amigo,disfruta hoy mañana será otro día,bastante duro y largo...

"Mientras haya cuerda en el pozo, es necesario seguirtirando" suele decir la boticaria del pueblo, ella se llama María Ester y vinode Barranquillas, sus ungüentos y elixir pa' muchos hacen maravillas, pa' otrosdesconocido de los yuyales y el estudio de la biología, milagros.Pero la cabeza que me sostiene suele decir que sus mayoreslogros, son sus palabras, ¡es buena pa'  eso, dice que dicen que es capaz de levantar aun muerto con solo animar a la viuda.Las recetas de María Ester son conocidas en el pueblo enteroy en todos sus alrededores, es buena sí, ella dice, cuando va a visitar a algunoque anda encogido, ¡dime tu dolor, que hay cura pa' eso! y este dice, ¡que andaasustao porque ve de cerquita a la parca!, ella responde , ¡no mozito, "el sol saldrámañana y los otros días, también"!, ay dicen las viejas cabezas al oírla, "quiénconoce el corazón, desafía a sus ojos".Ella sabe decir, ¡"pa' mal de amores son buenos loscascarones", a ver anote mi niño,  decocciónde una manzana pelada en ½ vaso de vino, con una 1 cucharadita de azúcar y unpedacito de corteza de limón, pasar por tamiz, beber al termino de la comida,esa es buena, se lo dio a Don Mariano, por eso anda loco de enamorao."Pa' la enfermedad de la tristeza acumulada son buena lasyerbas aromáticas", se debe macerar en frio durante 6-8 horas 8 gr de raíz devaleriana en 18 g de agua eso sí, debe ser de vertiente, se filtra y luego seendulza con miel de romero, la dosis es de 2-3 vasitos al día durante 2semanas, después suspender 8 días al menos y reanudar el tratamiento, esa la hevisto tomar a Doña Alma, por eso anda mejor animada."Pa' lo que sufren insomnio emocional de los recuerdos, son buenaslas flores que llevan aliento", infusión de 1 puñado de flores de majuelos en ½lts de agua hirviendo, reposar 15-20, filtrar, azucarar, beber varias veces al día,pero sobre todo por la noche, después de la cena, 1 tacita, ¿sí?, esa le contóDoña Leticia a la cabeza que me sostiene que le hizo efecto, ahora se acuerdade los años buenos."Pa' los dolores de panza que se guarda las broncas y lasmañas,  son buenos los cítricos y lashojas blandas", decocción 50g de flores del malva o 100g de hojas en 2lts deagua, hervir 15' minutos , filtrar, endulzar con miel abundante, 2-4 vasospequeños , tomados durante el día ,duración del tratamiento, unos 15 días o 20como máximo, ella le dice a don Sastre que lo tome, que se la va a ir la malasangre de lo que no saben nada."Pa'  los que andanansiosos y sin paciencia, es buena la ruda que crecen en las cercas", infusión  de 1 cucharada de café de hojas picadas portaza de agua hirviendo, dejar enfriar, colar y no tomar más de una taza por día,la morena Daih la tomó,  anda menos excitadaúltimamente."Pa'  los que sufrende tortícolis del alma, es bueno el orégano que crecer sin pena y sin manta",esa es cortita y fácil, cataplasma de hojas cocidas en un poco de vino, dicenque el niño Hoz lo tomó y ve a la vida más derechito."Pa'  que los sufrende resfriado rebelde, pídale a su vecina, las violetas regadas de la mañana", infusiónal 5% de raíz de violeta nuevas, reposar 20 minutos, 3 tacitas al día con zumode algún agrio y miel, eso le aconsejó la cabeza que me sostiene a Don Cemento ¿serápor eso anda callao el viejo?"La pluma sola, no escribe la historia,  y no se cura el alma, se cura con alma", MaríaEster la boticaria, camina despacio pa' toda finca que necesite de susservicios, el apuro no es apuro cuando uno va seguro hacia donde tiene que ir, esees el primer tratamiento que ella aconseja.Yo, sombrero de paja que no tiene más remedio que seguirvolando sobre cabezas que me sostengan, os digo, "mal que se calla, queda sinconsejo; dolor que se oculta, queda sin remedio", vaya que sí.

Que no se entere el gentío,que te amo casi en secreto,y que tu nombre está en mi bocacomo un sello marcado a fuego. Que no se entere por Dios nadie,ni siquiera el suave viento,ni la luna que te alumbra,ni el titilar frío del tiempo. Porque eres solo mío amor,y perteneces a mi cuerpo,son tus ojos mi dulce mirar,son tus besos, mi sustento. Que no se entere la soledad,que te llevo aquí adentro,donde se resguarda el corazóna la espera de tu regreso. Que no se entere el gentío,ni viento, ni la luna, ni el tiempo,que tu nombre en mi boca está sellado a fuego... a fuego.

No hubo forma de que sostuvieras mi nombre,en el tajo que dejó tu despedida,y en el desborde que causó tu silencio,mis lágrimas, perdieron su compostura. No hubo forma,no, no lo hubo,fue un adiós atroz la vuelta de tu espalda,un murmullo grave insoportable a mis oídos,ese leve e insinuado movimiento de tus labios,que percibí cuando me matabas en tu partida. No, no hubo forma,no logré escucharte.Dios quiera que no se equivoque el bendito viento,ese viento que se levantó aquella tarde,él me dijo que te oyó cuando te ibas,con una melancolía en tus ojos somnolientos,y con un dolor en tu pecho evidente,decías,y repetías...  "Tal vez, tal vez amor en otra vida..."

"Tres cosas pido si Dios me las diese: la tela, el telar y la que teje", así cuenta Don Alfonso que decía su padre, y él, como su heredero lo sigue repitiendo. Esta cabeza sostiene unos de los sombreros más sabio y amistoso que he visto, un sombrero panameño, más adelante cuando las sombras se hayan hecho largas les contaré sus anécdotas que son bastantes interesantes.Como les decía, Don Alfonso es el capataz de la familia Noble y tiene tanto o más años en esa finca que el mismo cafetal que ya estaba antes de la llegada deesta familia.La cabeza que me sostiene que lo conoce desde siempre dice "por amor a las rosas, el jardinero se hace esclavo de mil espinas", la otra nochecita estaba Don Alfonso con su sombrero panameño, Don Filiberto con su sombrero de pana y la cabeza que me sostiene con este sombrero de paja quien les habla en la taberna de Don Marcelo, los tres tenían el pico mojao y cuando los picos están mojao, diría el sombrero de pana, "más vale color en la caraque dolor en el corazón, así que todo se larga, con o sin razón".     ¡Mi suerte es mala!, se queja Don Alfonso "mal es sufrir, pero sufrirlo mal es mayor mal".       "Llamar al toro con la barrera abierta, lo hace un tonto, viejo amigo, dice Don Filiberto.     Yo no llamo a la mala suerte, la mala suerte hace caldo gordo en mi olla.     A ver, le dice la cabeza que me sostiene, ¿Qué le gusta hacer aparte de andar carreteando por el cafetal?De hablar de gustar, como gustar me gusta, tranquilidad, buena comida y mujeres.    ¿y?     No he tenido buena suerte en el amor, dice mientras se acomoda el sombrero panameño Don Alfonso, miren, yo quería mucho a una bella morena cuando de mozo, se fue como quiere la cosa, de un día pa' otro con otro mozo, ella era hija de un vecino de acá lado de la finca, ladel otro lado del arroyo.      Don Alfonso, si yo mal no recuerdo, ¿me habla de la hija de Don Salvatierra?Sí, esa misma.  Pero ella tenía prometido desde hace tiempo, es más estaba bien enamorada de ese mozo.   ¡Esa es la mala suerte!, dice Don Alfonso golpeando con su puño la mesa, ¡estaba enamora´ de otro!.   Pero trabajo no el ha faltao, dice la cabeza que me sostiene.     En eso también he tenido mala suerte  ¿Cómo es eso? Pregunta Don Filiberto, uste' esta solo, tiene rancho de capataz propio, caballo de lo mejor también propio, a ver escuche amigo, sabía decir mi comadre que Dios la tengaen la gloria, "no es rico el que más tiene, sino el que menos necesita", uste' se está quejando de cómodo.He cambiao tres veces de patrón, "ningún perro lamiendo engorda"Pero, no hay nadie que sepa de ese cafetal como uste', puede cambiar tantas veces de patrón el cafetal que lo mismo van necesitar de uste' pa' manejarlo como se debe, "no basta parecerlo, hay que serlo Don Alfonso, hay que serlo".  Eso es mala suerte, dice Don Alfonso.  ¿Qué cosa?    Parecer que soy el dueño y... no serlo.Bueno, dígame, uste' tiene amigos, ¿no es cierto?      Amigo como decir amigo, viejos y dichosos amigos, muy pocos, es que "no soy monedita de oro, pa' caer bien a todos", mi  gran amigo, único y fiel amigo que tuve en esta vida, también se fue.   ¿Qué le pasó?    Un viaje, le salio un viaje y dijo, ese es el buen vivir y se fue como quiere la cosa.     ¿No me diga Don Alfonso que se murió?       Y si, la vida es así y la muerte también.Mi condolencia, le dice Don Filiberto sacándose el sombrero de pana, eso sí es mala suerte que un gran amigo casi hermano lo deje sólo.    se murió y me debía mucha plata, aún estoy pagando el adelanto que me dieron los Nobles pa' prestarle a él, eso mala suerte, morir debiéndome.     Mire, dice la cabeza que me sostiene después de tragarse el último resto que le quedaba en el vaso, "quitando la piedra, se quieta el tropezón" empiece haciendo algo que le guste pa'cambiar esa suerte que le ha tocao.     ¿Cómo que? pregunta Don Alfonso.       No sé, que le parece con lo que necesita con urgencia  en esta etapa de su vida.   Tranquilidad, buena comida y mujeres.      ¿y que espera?, dice don Filiberto.      ¡Tiene razón!, tomemos otros buenos tragos pa'  darme coraje.       Aproveche y termine lo que tiene porque no hay más vino pa' ofrecerle, le dice Don Marcelo mientras va colocando las sillas sobre las mesas.       ¿Ve?, eso es mala suerte...Yo, sombrero de paja que comparte esta charla con un sombrero panameño y otro de pana, os digo lo que me dijo el sombrero panameño al ver como volvía la cabeza que lo sostiene a la estancia, "una hora duerme el gallo, increíblemente dos el caballo, tres si eres santo, cuatro el que no lo es tanto, cinco el peregrino,seis el estudiante, siete el viajero, ocho el comerciante, nueve el mendigo, diez el caballero, once el adolescente, y doce el borracho"...sí señor...

Cuando pueda...Cuando el tiempo me concedala moneda de la fortuna,y pueda,seguir  o aceptarser parte de esto que no me cabe. Tendré la fuerza suficiente,para maldecir tu designio.Podré ingeniármela,para no ser un espectro,y olvidarte como es debido. Tendré,las ganas suficiente,para delirar,y desolarsi es posible al mismo invierno. Cuando pueda,construiré mi propio pasadizo,para hallarme.Recién ahora,comprendo lo cansada y lo fatigada que estaba,¿por qué tarde tanto en darme cuenta?será por esa puta costumbre,de reconciliarme con lo que me trastornaba. Por creer que no había otro camino,me deje apalear,con palabras egoístas, huérfanas y rutinarias... Ahora soy yo,y no hay instrumentos, ni artefactos, ni máquinas,que me detenga...Ahora soy yo,a quien pertenezco... Y no tendré que recogerme más en mugrosas palas,ya no... ¡Cuánto he callado! Cuantas veces sentí, que me robaban el último suspiro.Ahora veo con mis ojos,y oigo con mis oídos,y no me tengo lástima,tengo orgullodevastado, revividotengo orgullo,siempre lo he tenido... ¡Cuanto hace que no amo!hasta creo que me he olvidado como se hacia,¿como se siente?, ¿con que color se pintan esos versos?¿a que huele?primera cosa que haré,volver a sentirlo... Cuando pueda,y no falta mucho,ya lo percibo,me encontrarán,aquí,mostrando, la batalla que he ganadoy que creía,por esa puta costumbre,  que había perdido...

Creo en Dios todopoderosocreador de todo lo bello y bueno de mi vida,de la mirada de mis padres,del corazón de mis hermanos,de la sonrisa de mis hijosy de la voz de mi amado.Y en Jesucristo su único hijo,mi fiel amigo,compañero en las buenasy sostén de las malas.Que fue concebido por obra y gracia del Espíritu Santo,nació de todas las esperanzas perdidas en los confines del mundo.Padeció bajo el poder,de los dictadores de turno, usureros de alma,mentirosos de su verbo, fabuladores de la realidad, y de embusteras organizaciones con fines de lucro.Fue crucificado, muerto y sepultadopor el cargo penal de intentar sacarnos el velo.Descendió a los infiernos,al tercer día resucitó entre los muertosy aún no lo creemos.Está sentado a la diestra de mi mesa de este loco bar,brindando con el único vino que nos fue servido.Creo en el altar de mi abuela donde Dios está mas cerca.En la comunión con mi tierra.En la reconciliación con mis pecados.En la resurrección de la palabra.Y en la vida digna, merecedora de todo ser humano.Amén...

No sé mentir,.... Pero si es necesario,para que no creas que te extraño,para que no te digan lo que sufro. Diré... diré que... ya no te amo,que no le temo a la oscuridad,que la nieve no me da fríoy  que el viento que ayer corrió,no fue tempestad,que ya sé soplar y hacer botellas,que como si nada, como quiere la cosa dejé el cigarrillo,que sin dietas, bajé mis tres kilos,que me gané un pasaje a Río,y... que no sé que es la maldita soledad. Diré... diré que conocí a Serrat,que editaron mi libro,que al final la luna era de quesoy que existe la gelatina de higo,que hallé un laburo en la polinesia,que no perdí esta mañana el colectivo,que... que el silencio no me aturde,que no lloro a escondidas,que no aprieto mis manosque no siento el vacío. No sé mentir,... pero si es necesario,Diré... diré que te he olvidadoque no recuerdo haberte conocido...

La pusilánime hueste destrozo tu vientrey fraccionaron en mitas a tus vástagos,hasta que dejaste de parir.Mil veces cien te violaron,mil veces cien y no hubo justicia.¡Ay! la conversión se movió en el vacío,hasta destronar a los dioses.¡Ay!, negras sombras devoraron tus ríos.¡Ay! esos riscos nevados que lloran.¡Ay! esa puna que se desgarra en bagualas.¿Dónde está esa euritmia que dormía en tu selva?¿Dónde quedó, pequeña niña el destello de tu imperio?¿En que abstracto jardín se instalo tu esencia?El expoliador aún no se ha saciado.Nuevos siglos corren y te siguen colonizando.Ay! mi América india,aún te inmolan los espejos...

Si te ame,nunca lo sabrás.. Afuera nadie llama por su nombre a nadie,se quedó el silencio haciendo de la suya. La metáfora pintó en acuarela mi invierno, el tuyo, el de ellos. Sopla un viento de incertidumbresobre mi futuro.Y vos, vos no sabes nada,nada que no quieras saber,y saber te queda grande cuando el corazón es chico.. Te convido una seca de mi cigarrillo,un poco de mi aroma a café,un suspiro sobre tus ojos negros,y  un beso,no es mucho, no,pero es lo único que tengo como herencia de un poeta. Mírame, aquí estoy, siempre dispuesta a seguir llorándote, sin embargo no he dejado de ser yo,un calvario que debo asegurar con mi pluma. Dios sabrá si te ame,(afuera que frio hace)y vos,vos no sabes nada...

"Un buen segador nunca se olvida de la hoz", dice Don Gustavo.Esta cabeza es muy particular y eso me agrada, pues es ermitaña, vagabunda, bohemia, sabedora de vinos, frases y poesías, de estructura mediana, mente grande y frente despejada, lleva la historia tomada de la mano pa` que no se pierda en los aires del olvido."Vaya  Dios saber de que lares viene" dice el curita párroco del pueblo, no, no la verda` no quisiera saber, pues eso hace el misterio en las vidas de las cabezas, y las hacen especiales también.Esta cabeza supo aprovechar de las necesidades propias, porque la necesidad (no lo digo yo lo dice él) es también una sobra, "cuesta arriba y cuesta abajo, echa siempre por el atajo", dice, dice y no le erra el desgraciao`...Era una tarde entradita de otoño, Don Gustavo y a la cabeza que me sostiene entablaron una animosa charla, ¿quieren que les diga la verda` pa` que sepan que no les miento?, estaban embebido de vino, vino del bueno, de las mejor viña, la viña de libertad y el pensamiento...•-          "Justicia es agravio, cuando no lo aplica un sabio", dice Don Gustavo estirando su cuello como si estuviera levantando algo pesao`.•-          ¿Y quién es sabio en estos tiempos de cólera?, la justicia pa` los pobres es peor que nada, ella no anda en pago chico.•-          ¡Tampoco en pago grande compadre se lo aseguro, los jueces no tiene conciencia.•-          Pa` eso son jueces amigo, dice la cabeza que me sostiene mientras me acomoda con firmeza.•-          Dios nos libre de ellos en estos momentos, últimamente se aplica como moda "la ley del embudo, pa` mi lo ancho, pa` ti lo agudo"•-          Jajajajaa, ¿tan así?•-          ¡Ufff!, tuve un vecino que me robó una chancha, esto fue hace mucho, fui a la justicia como buen ciudadano a reclamar lo que justo y mío, y hasta que lo obligué al susodicho que me lo devuelva, la chancha tuvo cría.•-          ¡Buena Don Gustavo!•-          No sé si tan buena, tuve que pagarle a los tordos con los lechones.•-          pero, ¿le devolvieron la chancha?•-          Por supuesto, respondió Don Gustavo mientras inflaba el pecho orgulloso y se afirmaba en la silla.•-          Se le fue devuelto la propiedad entonces, salió bien.•-          No ese el punto viejo amigo, ¿y si no hubiera tenido lechones la chancha?•-          Y sí, buena pregunta, pa` pensarlo bien.•-          "La llave que en muchas manos anda, nada guarda", y calienta la garganta con vino tinto Don Gustavo.•-          No pierda la confianza Don Gustavo, "no hay mal que por bien venga".•-          ¡Ah no!, eso nunca "el que nada no se  ahoga", la experiencia es lo que vale.•-          "El que está a las duras está en las maduras", dice la cabeza que me sostiene.•-          "El sordo no oye, pero compone" compadre, dice Don Gustavo.La cabeza que me sostiene sirve más vino, -así es Don Gustavo, así es, la justicia es como reír.•-          ¡ajá!, "de reír viene el gemir" y puedo seguir rimando pero vamo` a caer en otro tramo.•-          Jajajaj, tenemos todita la noche Don Gustavo.•-          Sino nos corre Don Marcelo antes, aunque viéndolo bien anda medio entonao` también, ¿Qué le anda pasando?•-          Otra historia, ya le contaré Don Gustavo, ya le contaré.Yo, sombrero de paja que no gano ni pierdo, no traigo ni llevo, y no me sigue ningún comisario os digo, "quién no se arriesga no gana, quién no gana no se aventura, y quién no se aventura no va al mar y quién no va al mar nada conoce, pues arriésgate, al final no hay nada más lindo que conocer lo desconocido que morir desconociendo lo conocido" no lo dije yo, se lo oí a la Andica, pero esa es otra historia, sí señor...

Sí... pa´ que negarlo,no soy buena en esto,el amor nunca fue mi fuerte,soy más cáscara que nueces,y más rayos que truenos. Si es verdad, no te miento,me han jodido tanta veces,que el corazón ya está hechoun colador herrumbrado y viejo.¿Mariposas en la panza? sí... antes anidaban... pero ahora,ahora se me mueren de eternas penascomo un bandoneón viejo.Sí.. reconozco que estoy fuera,"Out" como dirían los pibes,si antes el amor no llegaba a mi puerta,¡uf... ni te cuento compadre! ahora, hasta las facturas se pierden en el camino.Yo no sé si fue la razón de ser poeta, utópica y taciturna,de amar con los sentidos,a flor de piel y sin mesura,de tener ojos melancólicos,de personalidad bohemia y descarada,perdida siempre en las lunas de abril,y de las constelaciones de Becquer, enamorada,amar,amar y morir sin ataduras, sin cordura,como una piantada del Borda. Sí...pa´ que negarlo,no soy buena en esto,el amor nunca fue mi fuerte...

"Tantos locos como poetas hay en el mundo", así está escrito en los viejos libros, pensarán ustedes,  ¿desde cuándo un sombrero de paja campechano lee libros?, no, no leo libros, solo son vistazos que logro obtener cuando estas obras maravillosas hechas de vegetal, como yo, pasan por las manos de la cabeza que me sostiene, "se aprovecha lo que no se tiene", suelen decir también los libros no escritos de algunas cabezas, sabias por experiencias y sabias por viejas, así que imagínense como mi pequeño universo absorbe cada frase que logro rescatar.La historia que les voy relatar, es de Hoz el poeta del Pueblo, un moreno de grandes  ojos y mirada triste, "quien se dice poeta, se dice soñador", y Hoz lo es.Nadie sabe de dónde vino pero todos saben que siempre estuvo, unos dicen que es nativo, otros que vino del espacio, les digo medio avergonzao´ que me suena ridículo decirlo, pero así dicen, ¿que le vamo´ hacer?, ¿pa´ que cambiar lo que no está escrito? cuenta un viejo refrán, la cosa es que  anda a la deriva como barco sin timón y como moneda sin bolsillo, recitándoles a las hojas de los árboles, a las piedras De los caminos, a la gota impertinente de la fuente de la plaza central, al único banco vacío de la taberna, recita apasionado y herido poemas lúgubres y metafísicosy a las cabezas que lo miran como chivas, les gritas con versos sin rimas, ¡hipócritas!,¿que saben ustedes de los locos sin memoria?, y se va caminando como si nunca hubiera pasado por aquí, como turista, como un viajero,. Come donde las estrellas le sirve la mesa y duerme entre las piernas de la única mujer que lo escucha, una luna vampírica y misteriosa como él.La cabeza que me sostiene cada vez que lo cruza hace que mira pa´ otro lado, yo pensé, al principio que le tenía pavor, ya les conté que no soy muy emocional que digamos, no me afecta en particular que no lo salude, soy fibra vegetal pura y resistente, nada más y nada menos, sólo soy un simple un observador de las emociones humanas.Una tarde Hoz y al cabeza que me sostiene se cruzaron sin poder evitarlo en el mercado, de pronto levanta la mirada y pregunta, -¿de qué te la traes?, la cabeza que me sostiene gira  y le pregunta, -¿me habla a mí?, -no, a tu extravagante sombrero, - ¿a mi sombrero? le dice extrañamente sorprendido  la cabeza que me sostiene, -estoy loco, le dice Hoz, -sí, pero jamás he visto un loco tan cuerdo como tú, te he escuchado recitar y no todos pueden hablar con el corazón en la mano, nadie más que tú y los grandes poetas puede describir con tanta claridad humana  la lucha de este órgano pa´ mantenerse vivo, te visto caminar como un ánima perdida por el camino del cafetal y he pensado pa´ mi adentro, ¿cuántos de ustedes se están buscando?, yo no soy poeta, ni nunca podría serlo, porque pa´ ser poeta hay que estar loco de utopías, y yo solo soy un moreno que sostiene un viejo sombrero que es lo único que me identifica como parte del todo, y tú llevas poemas escritos en el aire. -Sabía que algo te traías entre fibras, dice mientras me mira, la cabeza que me sostiene, sonríe, leve apenas, pero sonríe, -estás loco, le dice, -pero no tanto como tú, es más creo que el único coherente aquí, mi querido amigo, es tu sombrero. Yo, sombrero de paja, deshilachado y viejo, os digo, "no todo lo que se ve brilla, y no todo lo que brilla es oro", sí señor, poeta y loco....

No te desangres mi Pachamama.Hoy no te desangres HuiracochaTomen de mis venas, el coraje que les falta. Porque nací india,cobriza,guerrera. Porque fui nombrada por Inti,como hija de la verde selva y de la alta cordillera. Porque mis ojos negros,vieron lo que queda,entonces resurge como llamarada de vida,mi grito de guerra. Hoy no te desangres Viracocha.Extiendes las raíces, mi Pachamama,cura con tu savia las heridas,usa los chamanes como guías,eleva a Coricacha de su sepultura. Hoy no te desangres mi Hhuiracocha Toma de mis venas el último elixir que me queda.Sueña mis sueños.Llora mis penas.Te doy mi pecho llenos de leche,Te doy mi vientre fresco. Soy joven, soy vieja, soy lo que quieras que sea mi Pachamama,con tal que levantes la frente,con tal que reclames el ardor de tu imperio. No te desangres mi PachamamaHoy no te desangres Huiracocha

A quien corresponda: Al destinatario de estos extraños versos,yo le entrego mi loco corazón.            Es solo una burbuja sangrante,atolondrado, disperso, enamoradizo,que late a 70 por minutos,pero cuando usted se acerca,oh... a mil mi señor, a mil...            Al destinatario de estos extraños versos,le confieso que lo he secuestrado en mis pensamientos,cuando usted no está,lo tengo aquí,aquí donde vuelan los vestigios de esta primavera,donde ostenta su poderío las sabanas,y... donde celebra las fantasías mi cuerpo.            No le quiero ser improcedente, ni osada, pero si usted se anima,le puedo ser audaz, atrevida, aventurera,¡oh disculpe!, lo he vuelto hacer nuevo,le juro que sí fue mi intención,es que no me solventa los besos al aire,necesito,de su presencia para calmar esta pasión,este fuego que me envuelve con solo nombrarlo,ahogar estos suspiros que me salen del pecho,y fundir mi boca con su boca,hasta hacerle el amor.            Al destinatario de estos extraños versos,le entrego lo que soy... Atentamente esta musa enamorada que se muere por sentirse suya hoy, mañana y siempre...       

¿Vacilas?¿Vacilas?, no lo hagas,estoy pendiente de un desliz tuyo,que franquee mis moradas.¿Vacilas?, no lo hagas,si solo un roce, un leve merodeo de tu presencia altera la montaña,eriza mi piel,y el volcán que llevo adentro estalla erupcionando en mil partículas,que queman y que devastan.¿Vacilas?, no lo hagas,que el lienzo de mi cuerpo,está ansioso de tu trazo,que no tengo reparo de sabanas,que me otorgo licenciapara cabalgar en tus sueños,que mis fantasías las dejoa lo espontáneo.Cerril,salvaje, silvestre, montaraz,como quieras llamarme,hoy no tengo límitesque me ate a la cordura.¡Ay no vaciles amor!,no lo hagas,no esta nocheque estoy en llama...

Hay puntos ciertos y hay puntos inciertos.Hay puntos candentes,pedantes y peligrosos,Hay puntos suspensivos que te llevan al destierro,y hay puntos seguidos,que tiende a lo morboso.Hay punto y coma,agotadores y predecibles.Puntos tan ermitaños como incomprensibles.Puntos acogedores.Puntos repetibles,puntos sensibles,y puntos soberbios.Hay puntos domesticables.Puntos rebeldes y mal predispuestos.Hay puntos que creo en su final claustrofóbicosy puntos con metamorfosis intermitentes.Hay puntos en este foroque extrañamente me confunden si es que me salteado alguna página,o es un libro repetido.

Él, es un pibe de la lleca,Y va puchereando despacito,Porque no se le pintó una estrella.Sueña sí, que la gorra de la esquina lo deje fumar tranquilo,que no le chamuye  el hambre,que pueda dormir sin apuro entre los cartoneros de bofes hinchados.Tal vez, tal vez algún día deje  de ser un okupa,Y se gane un cuartucho,Y  plante un árbol en la medianera del vecino,porque no reconoce limites,nunca lo ha hecho, ni lo hará tampoco.Por unas monedas te hace de piquetero,limpiavidrios de taxis,barrabrava en  la bombonera,naranjita de las cuadras,canillita, vendedor ambulante,Poeta...Él, es un pibe de la lleca,el mismo que te mete julepe al mirarlo,y te cruzas de vereda pa´ que no te afane la cartera.Pero él no te mira hermano,él va con las manos en los bolsillos y masticando,masticando una estrofa de los redondos,siguiendo el humo del pucho que yira,que yira y se pierde sin rumbo.Vos,Vos no le importas,él vive la vida, así, pa´ que contártelo, así solo.

¿Cómo era que te llamabas?Perdón,pero apenas recuerdo tu rostro,silencio,ayúdame un poco,me aturde,tanto,las desventajas. Disculpa,pero no me suena tu nombre,tal vez si una vibra,una extraña melaza,de un sentir de dulces caricias,mixtado con acidas lágrimas. Ya ves,no es siempre lo que uno espera,los años,borran tristes películas,las miradas,ya son viejas arrugas,la voz,a uno le suena quebrada. Perdón,te lo pido de nuevo,es que no quiero pasara por maleducada,pero es que,no me suena tu nombre,pero es que,no recuerdo tu cara.

Sostenida apenascomo por un viejo alambre,herrumbrado y carcomido,iba mi soledad sostenida.En la verde melancolíade tus ojos de niñosucumbía en mi pasadoel dolor de tu partida.Soledad yo te llamaba,soledad, mi desvelada mi refugio perturbadomúsica inerte y vacía. Apenas mantenida,por un triste alambretotal y decadentede mi soledad prendida.

"Cubre tu cólera con la alegría, al igual que el lago tranquilo oculta al caimán"Así dice en su media lengua Jalhan la cabeza hindú, el dueño de la única tienda de lienzo de la feria de la plaza.Esta cabeza de tez de aceituna vino a América según dice él hace unos 15 años, recorrió Guatemala, Ecuador, México, Perú, Costa rica, Panamá, al final como dice la cosa y revolotea la mosca terminó en este pueblo.Las otras cabezas le suelen decir, -¡haz conocido el mundo!, ¿Qué no sabes Jalhan, que no sabes ya?Jalhan  me observa, siempre me ha observado, (recuerdo que una vez le dijo a la cabeza que me sostiene, -¡te compro el sombrero de paja!, ¿cuánto pides?-¡no amigo!, le responde la cabeza, es un viejo sombrero, no vale mucho dinero, sería robarte. -no lo creas, vale más de lo que tu piensas.Y juro, que mis hilachas se sintieron reconfortadas y orgullosas al escuchar eso) como dije antes Jalhan me observa y vuelve sus ojos a las telas, "se puede sondear todo menos el silencio de un hombre", saben, si la memoria no me falla, yo escuché esta frase hace un tiempo atrás y lo decía un sombrero ruso, hasta me parece verlo, grande, pesado y peludo, un desastre para los sombreros, el Señor de los sombreros debía haber estado enojado ese día que lo creo.Por supuesto que no hace falta comunicarles un detalle, y es que Jalhan no usa sombrero sino, turbante, ¿debo explicarles que un turbante es una tira de tela de varios metros por 10 cm de ancho que se enrolla prolijamente en la cabeza?, ¿no?, bueno porque en mi caso tuve que descubrirlo después de muchos intentos de comunicarme con él.Jalhan es soltero, toda su familia está en la India, lo sé porque así cuenta la cabeza que me sostiene a sus compadres amigos cuando preguntan sobre la procedencia de esta extraña cabeza, sé que vino a los 17 años de edad y que no se sabe, ni se cuenta mujer alguna que lo haya cinchado, las otras cabezas siempre le dicen cuando andan medias embebidas y cuando no, también, ¿porqué no consigues mujer Jalhan?, busca una buena morena que caliente tu cama, no es bueno que el hombre esté solo, así dice la biblia Jalhan no solo nosotros, así lo dice, argumentan, argumentan y yo sé que no lo hacen de buenos compadres, es que ellos ya están arrimados y... "envidiosos es de mala condición, pues por daño a otro quiere su perdición", pero Jalhan es astuto y con una sonrisa blanca, y amagando las manos como echando viento en una calurosa tarde les dice lo que le dice siempre como alegato a su condición, "de desgraciados está el infierno lleno", ufff como me gusta este refrán, como me gusta, sí señor.Lo que pasa, y ojo no quiero que piensen mal cuando les cuente esto, ya saben que no soy hecho pa´ chúsmerio, sino es que lo digo porque tengo un pequeño cosquilleo  parecido (cosas raras que últimamente me están pasando) a lo que las cabezas llaman, lástima, es que a uno le da un no sé que ver una cabeza sin sombrero, es algo parecido a estar sin retaguardia, los pensamientos van por doquier expuestos a todo y... a todos, sí señor suele ser peligroso los pensamientos cuando están sin protección, yo sé, porque las cosas son así, previsible algunas, inevitables otras,  que Jalhan piensa en volver a Madrás, su ciudad natal, no sabe cuando, en algún día, seguro, ¿será tal vez cuando el sol embebido en café y en bachatas le diga que es hora?,¿o será cuando su piel deje el aceituna y se vuelva caoba?, ¿o el día que cambie su tunica por camisas blancas y pantalones anchos?, sé que un día cualquiera dejará Uribia, un pueblo dormido en el tiempo que limita su frontera con tabaco y cacao, un poblado que lo endulzó con cañas de azúcar y miradas serenas, con caminos de tierra, casetas de paredes blancas y sonrisas a medias alegrías y a medias penas, cualquier momento es bueno para decir que esto es justo ¿no es cierto Jalha?Yo sombrero de paja os digo, "quién tiene la llave, cuando quiere cierra y cuando quiere abre", sí señor, el que tiene ese preciado don, de no solo saber sino sentir que es libre, limita los sueños para volverlos realidad.-¿Has escuchado la novedad?, le pregunta la mujer de la cabeza que me sostiene.- No, responde él.- ¡Jalhan el hindú!- ¿Qué pasa con él mujer?- Parece ser  que se volvió pá la India y te dejó algo, allá, en lo de Doña María de los Ángeles.¡Ah, sí señor! quién diría y quién te ve, vaya regalo, un hibrido turbante..

Hoy estoy oscura,diría, tan oscura como una noche sin luna,pero me suena a demasiado cursi. Hoy estoy oscura,oscura, maquiavélicamente oscura,oscura, mohínamente oscura,oscura, infaliblemente oscura. Oscura, y me siento tan inexpugnablemente oscura,que me he vuelto lasciva y resistente, a toda mirada aciaga que hoy quiera demolerme. Hoy estoy oscura,diría, tan oscura como una noche sin luna,pero me suena a demasiado cursi.

Donde gire la cabeza que me sostiene, mi visión amplia el todo y a todos, esa es la maravilla de los ojos limpios y la mente abierta, es curioso que un simple sombrero como yo diga tan verbales palabras, pero es que imposible obviar que pa´ que está la leña sino es pa´ hacer fuego, las cabezas suelen olvidar eso de que en la simpleza está el misterio, y he acá el hilo de la costura, donde la mula va, va el carro y hay una cabeza que me tira pa´ ese lado, es una cabeza rara, de esas raras que sombrero que pose sobre su mollera  le quepa bien, no le sobra ni le falta ni lo vuela ningún viento, de idea claras pero misteriosas, como agua de vertiente que aun no ha sido desvirgado por ninguna fuente, es una cabeza que me llama, la escucho desde el viento, ese mismo que trae las hojas doradas del otoño  y regocija como la brisa del verano, una cabeza que no olvida, que da vueltas por el cafetal trayendo minutos a las horas dormidas, me pregunto ¿si no es ahora esa misma cabeza quién me carga?, no hay aventuras en la vida, la vida es una aventura, los kilómetros no son más que pasos y los lugares son todos cafetales, ¿entonces porque no?, ¿Por qué no ser cargado por una cabeza que vuela por libres albedríos?, ¿Qué nuevas experiencias me deparan?, no todas las cabezas son iguales, no todas , no señor, hay como dije anteriormente, cabezas que piensan con la cabeza, otras con ese órgano que llaman corazón y otras con ambas, son escasas, sí señor, pero les aseguro, las mejores. Yo, sombrero de paja  deshilachado y viejo os digo, la última palabra la tiene el tiempo…  

Despojos,es lo que queda en este cuerpo resoluto. Despojos para mí,para otros,poetas sin nombradías ni estepas,son reliquias de amores templados. Para los escépticos del corazón,vestigios.Para los existencialistas del alma,sedimentos.Para mi abuela,reembolso envidiablede una pasión compartida. Sin embargo,¿Quién puede aludir la verdad sin caer en lo peyorativo?¿Quién puede decir que el amor le ha sido pertinente en tiempo y horario? Sigo insistiendo,aunque la plebe me condene de pesimista,considero, despojos,¿no me crees, aún dudas a pesar que son sobre mis restos de lo que se discute?Enfoca vida tu retina,Algo de ti en mí, a quedado...

Tengo la extraña convicción,que nunca podré olvidarte.Que sigue enmendando suspiros,este corazón melancólico y manso.Tengo una extraña sensación,una mixtura entre verdad y mentira,una voz interna y quisquillosa que me diceque te amo con eterna locura,y que hay una faz de luna menguante,hilvanando mi cara sin costura.Tengo una espera calificada,calcificando mis frágiles huesos,una espera que esta en boga, que se ha hecho costumbre en el tiempo,como el café oscuro que calienta mis noches,y como el sopor indomable que abriga las frías mañanas de julio.Tengo esa extraña convicción,esa sensación de desamparode un espectro perdido en el espacio,y un nombre,mi nombre subastado en tu memoria.