Se cubre de penumbra mi vidaJusto cuando llega la noche.Se cortó la línea que lleva mi esperanza.Como manotazos de ahogadosAl tanteo te buscoY tropiezo con las ganas.Siempre me  sucede lo mismo,Siempre olvido que es natural que sucedaY eso me pasa por no ser precavida.La bronca me come los sentidosY me siento tan desahuciada,¿Donde te dejé?¿Por qué no está cuando me haces falta?¿En que rincón de la casa está tú presencia?Si solo pudiera recordarDonde deje las velas.Otra vez por Dios!!!!Se volvió a cortar la luz en la cuadra. (bueno che.... ando con la inspiración media baja)

¿Hasta cuando te quejarás?¿De haber amado y de haber sufrido?¿Cuánto de hipocresía tiene tu lamento?¿Cuánto de distorsión tiene tu sentido?Levanta la cabeza, deja de rodar.Hazle una mueca al destino.Dale distinción a la vida.Alégrate de una vez de lo diáfano del día.Dale un recreo a la contrariedad,Y tómate el tiempo que te debías.Respira hondo y sosiegaal corazón que está aflijido.¿Cuánto haces que no  ejercitas,el músculo de la sonrisa?¿Qué ganas?¿Qué pierdes?¿Hasta cuándo te sentirás lástima?¿Hasta cuándo derrocharás egoísmo?Haz un nuevo sendero a tu camino,deja de afligir a los sentimientos,y no hagas bosquejo de tu tristeza.Sé, por supuesto que sé,que no es fácil,que nunca lo ha sido,que solo intentarlo cuesta un milenio,pero, cuenta conmigo,¿Para qué? dime,¿Están los amigos?

Que no quede nada,si continua la puta inquisición,de marcar con yerros,nuestra decisión.Que ya no tengo ganas,de bajar el copete,no me han dado huevos,no,pero si ovarios pa´ hacerles frente.Que la mujer no tiene fuerza,¿bruta como la del macho?Que la mujer no tiene carácter,¿dominante como del cabrio?Que somos muy sensibles.Que somos extremistas.Que nos vamos por las ramas,lo que viene por las raíces.Que somos mal paridas,de genio mal llevado.Ya no me importa nada,son míos los labios que muerdo,son mías las lágrimas que derramo.De mi boca sale mis besos,también, mis puteadas.De mis manos salen las caricias,y ojo!!! también las bofetadas.Que no quede nada,si continua la puta inquisición,soy hembra de corazón,y de sexo débil,como ven,no tengo nada.

¿Quién es él? me preguntan.¡Ay mi Dios!hay tanto arrojo en tiy tanto dolor en mi.Me preguntan,mientras, artera la luname sopla un beso desde su palmay arrebata mis últimos suspiros.¿Quien es él? me preguntany yo respondo,en la ribera de mi triste vozahogada en casto silencioaturde, pero como gozael espectro de mi cuerpo.¿Quién es él? me preguntany desde los candados de mis castaños ojos,respondo.Así, como el otoño se viste de carmínpara mi,a sido tu nombre, espejo roto.¿Quién es él?y yo respondo tan simple,tan estoico,como has llegado,beodo en versos, sumible,mi estro, mi causa y consecuencia.¡El amor de mi vida! yo respondo

No te desangres mi Pachamama.Hoy no te desangres HuiracochaTomen de mis venas, el coraje que les falta. Porque nací india,cobriza,guerrera. Porque fui nombrada por Inti,como hija de la verde selva y de la alta cordillera. Porque mis ojos negros,vieron lo que queda,entonces resurge como llamarada de vida,mi grito de guerra. Hoy no te desangres Viracocha.Extiendes las raíces, mi Pachamama,cura con tu savia las heridas,usa los chamanes como guías,eleva a Coricacha de su sepultura. Hoy no te desangres mi Hhuiracocha Toma de mis venas el último elixir que me queda.Sueña mis sueños.Llora mis penas.Te doy mi pecho llenos de leche,Te doy mi vientre fresco. Soy joven, soy vieja, soy lo que quieras que sea mi Pachamama,con tal que levantes la frente,con tal que reclames el ardor de tu imperio. No te desangres mi PachamamaHoy no te desangres Huiracocha

Despojos,es lo que queda en este cuerpo resoluto. Despojos para mí,para otros,poetas sin nombradías ni estepas,son reliquias de amores templados. Para los escépticos del corazón,vestigios.Para los existencialistas del alma,sedimentos.Para mi abuela,reembolso envidiablede una pasión compartida. Sin embargo,¿Quién puede aludir la verdad sin caer en lo peyorativo?¿Quién puede decir que el amor le ha sido pertinente en tiempo y horario? Sigo insistiendo,aunque la plebe me condene de pesimista,considero, despojos,¿no me crees, aún dudas a pesar que son sobre mis restos de lo que se discute?Enfoca vida tu retina,Algo de ti en mí, a quedado...

¿Dónde quedó? ¿Dónde fue que lo perdí?   Es que mi corazón estaba ya al tambaleo que, un solo y breve movimiento, es suficiente, se iba a caer de cualquier forma, de cualquier modo, en cualquier instante.   Ya sé, ya sé, se fue tras de ti, pretendiendo que aún lo quieras.   Ya no habla, no lo llames por su nombre, ya no escucha, no contesta, el silencio, se hizo parte de él, como se hace parte el miedo y el caminar solo,           como se hace parte el sol con nubes durante el invierno, como se hace parte la mano y la pluma.   Si lo encuentras, si lo encuentras amor, solo tráemelo de vuelta, si quiere, ¿no? si no es así, si no es así no le insistas, ya te dije,   ya no escucha, no contesta…

Si me sobrara tiempo,me armaría un barrilete, con papel de diario y cordón de hilo.Lo remontaría por los azules cielos,24 horas, o toda una semana.Recostada en el pastoenredados los dedos,mis pensamientos agitados en sus desalineados flecos.No habría años,no habría miedos,no habría limites,ni éxitos,ni fracasos.Solo ese sentimientode volar tan alto.Si me sobrara tiempo…

Sí puede ser que me consideren subversiva,porque no me llegan los falsos pretextos de un mundo que gira como quieren algunos,causando dolor en cruzadas nefastas, por las supuestas guerras santas para el "bien" de muchos,mientras que con esas mismas armas con que aseguranse llenan de guita las púrpuras medallas.Sí puede ser que no crea en los premios noveles,cuando en la tierra negra y mestiza  los niños mueren de hambre,y de enfermedades que pululan en la sangrepor causas de experimentos en cuencas ignoradas.Maldigo a boca llena las pruebas, los fallos, las putas sentencias de los Pilatos Internacionales que se lavan las manos,y exhiben orgullosos en sus trajes de Gucci,Organización de las Naciones Unida como palabra sagrada.Sí puede ser que difame a los falsos profetas que indican con el dedo la lapidación de mujeres y de aquellos que se llenan sus morrales con diezmos,y venden parcelas ilusorias en el cielo.Sí puede ser que me he vuelto desconfiada,de los dictadores que se cruzan en el pecho la banda del pueblomientras duermen en viejos cartones los nuevos mendigos,el libro que no llega, la educación que se subasta,yo escuché el consejo del demonio en el oído del ministro,es mejor nos saber que morir sabiendo.Sí puede ser que me consideren resentida,porque te recito canciones de reclamos y huelgas indefinidas,por los derechos "resguardados" en constituciones manoseadas,tu silencio y un subsidio por un voto macabro.Sí puede ser que me consideren subversiva,porque ya no creo en las poéticas encíclicas,solo creo en un Dios de pies descalzosy no en cúpulas de oro ni en cadenas de plata.Sí puede ser que me gane un infierno,que llore lágrimas de sangre con los puños cerrados,aunque me sienta peón en el ajedrez de la vidamientras tenga esta mente y esta bronca que hiere,daré al mundo de mi vientre, herederos, que izarán como bandera gastada y maltrechamis tristes, dolidos y subversivos reclamos...

Que soy una cuenta pendiente,en este gobierno corrupto,uno número más en la lista,un porcentaje en las sombras.El que se compró la distancia,en el mercadito vecino.El que perdió la estrella,por quedarse dormido.Que soy una cuenta pendiente,un sabotaje en las urnas,una olla populardenigrándose en las broncas.La esperanza escondida,en un ropero viejo y vacío.Zapatillas gastadas,besando baldosas.Que soy una cuenta pendiente,que no tengo futuro,que soy un negro de mierda, un okupa , un marginado.el cartonero de turno,el junta botella,el que se arrodilla de noche,pidiendo un milagro.Que soy una cuenta pendiente,me dicen con sus caretas de losa,y me le cago de risa,mientras me cobijo en la luna...

Jamás cerró una puerta Dios sin que abriese dos, dice el repetible refrán de la negra Eulogia.La negra Eulogia es de estructura grande y rolliza, neeeegra como el ébano, de dentadura blanca y perfecta, de ojos del color café y una mata de pelo tan ensortijado como imposible de peinar que esconde debajo de un pañuelo rojo como la sangre misma, esta negra Eulogia  tiene una extraña cualidad que me llama mucho la atención, así como es de desgraciada y lengua bípeda, es también de corazón solidario y noble.No es fácil esconderle los secretos a la Eulogia, pueblo chico, infierno grande sabe decir- no hay na` en kilómetros de paraje que se me escape, yo sé to` mozito y hay que ver como lo sé- amedrenta orgullosamente.La negra Eulogia sabe quién se vio con quién el arroyo detrás del cafetal del gallego, sabe si los hijos de Don Cosme le robaron la chancha a Doña Begoña la mujer del puestero y a quién se lo vendieron, si tal es o se hace... no sí pa´ que le digo señor, la negra Eulogia es como abeja que pica a quién poco la maneja, porque ella sabe bien de antemano que no es bueno ser tan bueno.Es un cuervo vestido de mujer, suele decir la cabeza que me sostiene-, sí, siempre suele estar con otros cuervos delata la mujer de la cabeza, es que cuervo con cuervo no se sacan los ojos termina afirmando como una sentencia, pero yo que percibo el tono de la voz humana como un cosquilleó en mis fibras vegetales, la siento dudar, juez que dudando condena, merece pena, y ella eso lo sabe por eso después de terminar la frase gira sobre sus talones y disimuladamente sin que nadie la vea se persigna.La negra Eulogia suele ser la primera en arremangarse y levantar su enagua hasta las rodillas para ingresar al lodo cuando hay problemas, es que su negra cabeza no distingue las clases sociales.Las catástrofes, dice la Eulogia, no son tuyos, ni míos, sino de toditos.Yo he visto a la negra cuando nadie la veía, llorar a escondidos y en silencio la muerte de los angelitos, dicen  los viejos  del pueblo que nunca pudo tener hijos, así que llora con alma  pura por cada uno de esos niños que fallece, comparte el dolor de sus madres y entonces todos hablan y poco dicen, y ella sin decir nada hinca su pecho el peso de la  perdida.Otras veces he visto destrozar su pequeña huerta, único sustento para llevarle a los que perdieron todo en el alud, "algo pa´ calmar el hambre" y de su cama arrancar su única colcha "pa´ cubrir de la fría noche a la embarazada".Porque sea mujer no hubo tronco que detuviera su hacha, ni tierra dura que no cediera a su arado, no hubo espacio vacíos,  ni alegato de tener un pequeño rancho cuando la necesidad de alguna alma buscaba albergue.¡Ay cabezas, cabezas, muchos hablan poco hacen!Y yo sombrero de paja os digo, una boca y dos orejas tenemos, para que oigamos más, de lo que hablamos...Ayer... cuando el sol del verano surgía como una moneda recién sacada de la fundición, ayer a la madrugada la negra Eulogia moría, y extrañamente la cabeza que me sostiene plantó una higuera, de esas que flechan de lo lindo apenas la rozan pero ninguna como ellas pa´ dar sombra.Raras son las cabezas, ¡sí señor!, ¿una higuera?

"A la  cama no te irás sin saber una cosa más", para la cabeza que me sostiene y para este sombrero de paja, las experiencias es como un río revuelto y crecido que trae de todo, algún que otro beneficio y alguna que otra desventaja.Para la cabeza que me sostiene, la experiencia es algo carnal, -sabe mozito, tengo tantas llagas en el cuerpo como experiencias vivida- le suele decir a las jóvenes cabezas, al final y al cabo es como los pozos del viejo camino al cafetal, tan extenuante pero logrado de una continuidad inevitable, "maña y saber, para todo es menester" rectifican las ancianas cabezas, ¡sí señor!, coincido.Para mi , las experiencias es algo visualmente adquirido, "la experiencia no se fía de la apariencia", no señor, lo sé, cuando desventura el campo, sea por sequía o por inundación, no se distingue el empleado del empleador, ambos se fusionan por la misma necesidad y adquiero como arte del tiempo que "lo importante no es vencer, lo importante es no ser vencido", las cabezas saben esto, pero no sé porque, cosas que pasan, "la lección bien aprendida tarde o temprano se olvida".Las cabezas son tan versátiles, también tan raras e incomprensibles y tan volubles, que, ¡ay Dios de los Sombreros! me fascinan tanto, al punto de adiosarlas.Por ejemplo, cosa que eh aprendido de ellas que "la libertad es una alhaja que con ningún dinero se paga", escuchen este caso, cuando atraparon al hijo de Doña Trinidad con los lechones recién nacidos de Doña Paz, fue llevado a la ciudad donde fue condenado, no había nadie más que él para disfrutar de dormir sin techo, "a estrellas limpias" se diría, cualquier hora era propicia para comer, no había limite de horario ni terrenal para disfrutar de una libertad desbandada, "que la conciencia es un estorbo en el comercio" esa es otra experiencia que lo sabe muy bien Don Santander , que comenzó con un pequeño puesto de tabaco y terminó con un negocio que abastece casi por no decir todos los pueblos del alrededor , en ese logro perdió tres mujeres, cinco hijos, cuatro socios y la oportunidad de morir acompañado."La lengua aunque no tenga huesos la quiebra" no sé porque al decir esto me trae a la memoria al curita que vino de Tolima , que duro tan poco en la iglesia después de la primera confesión de la feligresa más devota, así y por buen largo rato puedo contarles tantas experiencias ajenas, pero la nueva, la que acabo de adquirir es la de la cabeza que me sostiene, "bien habla el que sabe callar a su debido tiempo".A mi me gusta pasear por el camino del cafetal, me gusta impregnarme de tierra y de café, me gusta el repiqueteo del carro y el melodioso silbido de la cabeza, me gusta la brisa del viento que me ladea mi ala izquierda, "bien habla el que sabe callar a su debido tiempo" repito y siento por primera vez un cosquilleo en mis fibras, seguro que no puede ser, que es tan imposible como decir que las piedras lloran, pero me vuelto tan parte de la cabeza que es lo que ahora mágicamente siento.La cabeza que me sostiene y yo, sombrero de paja, tenemos la seguridad de haber hecho lo correcto en no contarle a la mujer de la cabeza que el gobierno prendo la hacienda. Me gusta el camino del cafetal, ese que termina justo en la estación del ferrocarril, ¡nos vamos pa´ la ciudad!"El mejor maestro, es el tiempo y la mejor ciencia adivinen.... la experiencia", ¡sí señor! y esta vez no lo dije yo, sino la cabeza que me sostiene...

No he superado aún mi dicha,de estar tan frágil y sentirme tan viva,de sentir en la piel el fragor del colapso,que hizo de mi, la melodía mas dulce,y de ser, junto a la displicencia de la urbe,esa amnesia impasible, innata del gen humano. No he superado aún mi dicha,de asolar en penumbras, esta magnífica orbe.Con esa desidia con que aveces soñamos,con esa negligencia con que superamoslos obstáculos más duros, más crueles y más sádicos,por la simple razón, la más vehemente idea posiblede ser la obra perfecta creada, de mi padre. No he superado aún mi dicha,de ser la esencia mas caprichosa,engalanada de todo albedrío,estimulada de todo sentido,despojada de toda sonroja.¿Con que criterio se guía mi instinto?,¿Con la misma que acecha al corazón convulsionado?Confisco toda razón humana que este a mi alcance,en hallar la idoneidad para subastar mis harapos. No he superado aún mi dicha, de amar,tan desprendida,como me han amado...

Sí, soy culpable ¿y qué?De pensar como piensoy de sentir lo que siento. De tomar decisionesa cuesta y reproches.De soñar tan libre y altodefendiendo mis utopías.Si caigo, es mi culpa.Si me levanto, es mi brío.Si el camino que tomolo hago yo misma, a nadie molesto,sino cruzo su cerca.Si me digo forastera,que para mi no es insulto,porque no te reconozco, ni limites ni banderas.Porque tomo corajeal escribir estas poesías.Porque me desangro por dentro,porque lloro por fuera.Eh insulto a boca llenaaquel ególatra pedante,y me muero de ternuraa leer tu lira. Sí, soy culpable, de pensar como pienso,y de sentir lo que sientomás allá de estos versos,más allá, de estos versos...

Tuve la suerte,la ventura, la fortunade haberte encontrado. Pues yo,vivía de la nostalgiacomo el viejo bandoneóny vos resuelto,aguardabas alegrías, desquiciosy alborotos sin rótulos. Yo, patrocinaba un esquema,de horarios, costumbres y ritos.Vos, abolías y hacías añicos,todo aviso de vergüenza. Yo,amarraba mis sueñosa un anclas de espera y oportunidades.Vos, eras un barrileteatado a una nube aventurera. Tuve, por así decirlo, la suerte,de haberte encontrado.No, es más autentico decir,tuve el privilegio,de que me hallas aceptado,como tu amiga...

No sé si sabes,que tengo dormido en mis ojos tu recuerdo,marchito tu boca en mi boca el último beso.Tu nombre,un eco que aún retumba en la cima del olvido.Tu adiós sembrando mañanas para seguir dormida. No sé si sabes,que pinto segundos en el adoquín del tiempo.Que llamo sin voz,lo que no tengo.Que sueño,sin noches, y sin lunas llenas,tu cara,tus manos,tus pasos que se alejan. No sé si sabes,que escribo para ti estos versos,que se confunden los dedos el orden de las teclas,que estoy nerviosa,ansiosa,histérica,que sigo regando humo de cigarrillos,vino barato,y blues con sabor a menta... ¡ay amor!no sé si sabes,lo que digo,  detrás de estas letras...

Es mejor no callar,que matarse en desvelos,no gasten tantos versos,somos declives, no hay equidad.Divulguen si es verdad,que hay envidias rebosantes,reintegren esos volantesno se compacta la maldad.El que quiera oír, que oiga,lo sabia decir mi abuela,es que sí, vale la pena,un poeta, no es fácil obviar.Vamos a ver quién le va,la mascarita del necio,hay reversos en el cielo,¿por qué no lo habría acá?No se dejen tentar,por los que se frotan las manos,por la discordia va el tratopara luego los créditos llevar.Cuidado no se dejen saquear,lo que tanto han cuidado,escriban bonito mientras tanto,¿y los chanceros? que se vayan a pasear.

"Un buen segador nunca se olvida de la hoz", dice Don Gustavo.Esta cabeza es muy particular y eso me agrada, pues es ermitaña, vagabunda, bohemia, sabedora de vinos, frases y poesías, de estructura mediana, mente grande y frente despejada, lleva la historia tomada de la mano pa` que no se pierda en los aires del olvido."Vaya  Dios saber de que lares viene" dice el curita párroco del pueblo, no, no la verda` no quisiera saber, pues eso hace el misterio en las vidas de las cabezas, y las hacen especiales también.Esta cabeza supo aprovechar de las necesidades propias, porque la necesidad (no lo digo yo lo dice él) es también una sobra, "cuesta arriba y cuesta abajo, echa siempre por el atajo", dice, dice y no le erra el desgraciao`...Era una tarde entradita de otoño, Don Gustavo y a la cabeza que me sostiene entablaron una animosa charla, ¿quieren que les diga la verda` pa` que sepan que no les miento?, estaban embebido de vino, vino del bueno, de las mejor viña, la viña de libertad y el pensamiento...•-          "Justicia es agravio, cuando no lo aplica un sabio", dice Don Gustavo estirando su cuello como si estuviera levantando algo pesao`.•-          ¿Y quién es sabio en estos tiempos de cólera?, la justicia pa` los pobres es peor que nada, ella no anda en pago chico.•-          ¡Tampoco en pago grande compadre se lo aseguro, los jueces no tiene conciencia.•-          Pa` eso son jueces amigo, dice la cabeza que me sostiene mientras me acomoda con firmeza.•-          Dios nos libre de ellos en estos momentos, últimamente se aplica como moda "la ley del embudo, pa` mi lo ancho, pa` ti lo agudo"•-          Jajajajaa, ¿tan así?•-          ¡Ufff!, tuve un vecino que me robó una chancha, esto fue hace mucho, fui a la justicia como buen ciudadano a reclamar lo que justo y mío, y hasta que lo obligué al susodicho que me lo devuelva, la chancha tuvo cría.•-          ¡Buena Don Gustavo!•-          No sé si tan buena, tuve que pagarle a los tordos con los lechones.•-          pero, ¿le devolvieron la chancha?•-          Por supuesto, respondió Don Gustavo mientras inflaba el pecho orgulloso y se afirmaba en la silla.•-          Se le fue devuelto la propiedad entonces, salió bien.•-          No ese el punto viejo amigo, ¿y si no hubiera tenido lechones la chancha?•-          Y sí, buena pregunta, pa` pensarlo bien.•-          "La llave que en muchas manos anda, nada guarda", y calienta la garganta con vino tinto Don Gustavo.•-          No pierda la confianza Don Gustavo, "no hay mal que por bien venga".•-          ¡Ah no!, eso nunca "el que nada no se  ahoga", la experiencia es lo que vale.•-          "El que está a las duras está en las maduras", dice la cabeza que me sostiene.•-          "El sordo no oye, pero compone" compadre, dice Don Gustavo.La cabeza que me sostiene sirve más vino, -así es Don Gustavo, así es, la justicia es como reír.•-          ¡ajá!, "de reír viene el gemir" y puedo seguir rimando pero vamo` a caer en otro tramo.•-          Jajajaj, tenemos todita la noche Don Gustavo.•-          Sino nos corre Don Marcelo antes, aunque viéndolo bien anda medio entonao` también, ¿Qué le anda pasando?•-          Otra historia, ya le contaré Don Gustavo, ya le contaré.Yo, sombrero de paja que no gano ni pierdo, no traigo ni llevo, y no me sigue ningún comisario os digo, "quién no se arriesga no gana, quién no gana no se aventura, y quién no se aventura no va al mar y quién no va al mar nada conoce, pues arriésgate, al final no hay nada más lindo que conocer lo desconocido que morir desconociendo lo conocido" no lo dije yo, se lo oí a la Andica, pero esa es otra historia, sí señor...

Tu nombre, secreto de mí estado, me martiriza.   Tu nombre me sabe a distancia, que petrifica. Sangra, purifica, cura, duele como la misma vida.   Tu nombre asola por mis pensamientos, y se precipita…   Tu nombre predispone. Y mi boca calla. Se muerde, gime y lacra..   Tu nombre, acantilado, que al abismo llama.   Tu nombre, agua que a mi cántaro sacia.   No tengo sombra ni sombra hago, no llevo, ni traigo, ni siquiera muero, el morral es tu savia, y tu nombre, tu nombre amor,   mi carga…

Hermandad que surge de la sangre, del abrazo fraterno que une a los pueblos.Unidad inquebrantable que causa el planeta, la base de la fe que nos conserva.Misericordia en los corazones, la restauración de los sentidos perdidos.Amor la llave perfecta, de la paz solidaria que aún se lleva.Naturaleza de lo que fuimos, somos y seremos, la armonía necesaria del alma.Inclusión de nuestro cuerpo a lo que nos sentimos diferentes y nos negamos.Diálogo, nuestra lengua materna, que jamás debe ser olvidada, ni borrada.Arrepentimiento, nuestro perdón verdadero a los que lastiman sin causa.Defender lo inevitable, hoy hermano somos todos iguales, somos esencia.

Vivo tal vez en una nebulosa.Sueño sí, talvez, con un mundo distinto.No es pecado soñar, Que yo recuerde nunca lo ha sido.Eh caído sí, Más veces de lo que recuerdo,Pero mi instinto me hizo levantarme,Mil veces más de lo que me he caído.Río sí, río tanto...Pero recuerdo también de haber llorado,Pero me he secado mis lágrimas,Se los juro, con los puños cerrados.No me he quejado, eso te lo afirmo...Es una pérdida de tiempo,No gano nada, no salgo como quiero,Triunfante como debe ser toda esencia.La vida me ha dado más de lo que he dado,Y he recibido del cielo más de lo que eh pedido,Es más no recuerdo haberlo hecho,Siempre dudo, supongo que por eso no pido...Tengo una familia tan grande una casa,Cuatro arbolitos, pequeños, si pequeños,Pero tan fuertes como los robles...Tengo amigos que son diamantes en bruto,Agradezco al cielo haberlos conocido.Vivo tal vez en una nebulosa.¿Y quién no?Sueño sí, Mi Señor, si es posible...Con un mundo distinto...

Tira tus dados, que yo coloco mis fichas,Y si has de ganar, que sea por justa ley.Yo pongo como dádiva, mis ojos pausados,Tú, tus labios perturbadores que saben mentir. Inicias la partida, arremete tu juego,Yo apenas en suspiro te puedo seguir,Se vuelve inexorable tu mente conmigo,Yo, yo mejor ni te cuento lo que provocas en mí. Ahora es mi turno, la magnitud del momento,Hace que mi mano sedienta comience a temblar,Me observas en silencio, me sigues la tirada,Se sienten desbordados los cuerpos, que no dan más. Termina el juego, quedaron prendados mis ojos,Yo me quedé con tus labios que saben besar,Y los cuerpos se volvieron combustibles al momento,¿Quién de los dos perdió la partida?, el tiempo lo dirá.

Sostenida apenascomo por un viejo alambre,herrumbrado y carcomido,iba mi soledad sostenida.En la verde melancolíade tus ojos de niñosucumbía en mi pasadoel dolor de tu partida.Soledad yo te llamaba,soledad, mi desvelada mi refugio perturbadomúsica inerte y vacía. Apenas mantenida,por un triste alambretotal y decadentede mi soledad prendida.

Puedo ser,el último verso que tu boca provoca. La última lágrima.Tu melancólico canto.Puedo ser tan fría, y tan escasa,y tan tuya... Puedo ser,tu pluma dormida,tu futuro incierto. Puedo ser tu despediday tu... quizás también.Tu miedo,de escarcha. Puedo ser la que esperas en una esquina debajo del viejo farol,puedo ser esa, sí esa mujer,que no reclama. Puedo ser tu silencio,también tus besos.Te puedo ser tan extraña amor,tan extraña. No sé...ni siquiera yo controlo ya mi vuelo.Puedo ser la que esperas,aquella que llegó tarde,la delgada bohemiade oscuro cabellos,las de los ojos marrones,las de las manos pequeñas. Puedo ser tanto,corazón,y tan poco,  al mismo tiempo...

Destituida de tus ojos me siento,dilapidado el corazón,que ya se ha inquietado demasiado.Se comprimen de una forma los sentimientos,que se infunda de malos presagios,y no hay constelación alguna que no me haya advertido  que me estaba equivocado,y asíy contra toda marea,contra todo lo que me retarday me desvía de los sentidoste sigo amando,te sigo amando...Si cuando gira tu sombra sobre la mía,se desborda los deseos,como si fuese un río manso,que despierta en su caída la furia.Dios, si apenas puedo llegar,al letargo de tus sueños omisos,¿cuanto más tengo que soportar?ya es suficiente,hay tanto duelo filtrado en este pecho,que no cabe en él,te aseguro amor,más llanto...

Paren che que me quiero bajar,¿no escuchó el timbre colectivero? No es este el camino,me he vuelto a equivocar,ay corazón tonto,¿hasta cuando seguirás ciego? Cada esquina es una canción,que tararea mis recuerdos.Voy y vengo sin razóny es un karma que llevo.Así como estoy, vivo,al nacer cada día, muero.Cada luz de neón,es una estrella en vuelo.Cada verso es un dolor,que tienta al desvelo.Ay corazón tonto,¿hasta cuando seguirás ciego? Paren che que me quiero bajar,¿no escuchó el timbre colectivero?

El otro día la cabeza que me sostiene discutió acaloradamente con Don Julián el herrero del pueblo, su mal entendido viene de años, deudas real, se cobra tarde y mal, como siempre no faltaron también los entredichos.La cabeza que me sostiene es de buen pico y cuando ese mismo pico está embebido, más picoteado se pone, el borracho, aunque turbio, habla claro supo decirme una vez un sombrero de cochero en una siesta de verano.Don Julián le reclamaba un yunque prestado, la cabeza que me sostiene pensó para adentro, el que busca, halla y el último mono es el que se ahoga, -que venga él personalmente a buscarlo- le dice al hombre del mandado, él le dice que no puede, que se encuentra enfermo, que el mande el yunque con un criado suyo, la cabeza que me sostiene le dice que no tiene nadie disponible.Me enteré más tarde que Don Julián dijo al enterarse de la respuesta, ¡ah sí, el valiente vive hasta que el cobarde quiere! Así que afiebrado y todo Don Julián se dirigió con su moro hacia la estancia, en el trayecto Don Julián se desmaya y cae para su desgracia rompiéndose un brazo.Cuando la cabeza que me sostiene se entera del accidente se siente tremendamente culpable.¡Ay cuando la malicia sobra, falta el entendimiento!, y él, la cabeza que me sostiene durante varias décadas ha aprendido la lección jurando a los cuatros vientos no volver a cometer semejante error, cuanto más grande la cabeza, más grande la jaqueca, le dice a su mujer.Vaya, vaya, el creador de los sombreros tiene caña muy larga que a todas partes alcanza, me supo decir un anciano sombrero andaluz, yo no sé si me lo dijo a favor o en contra, pero la historia es que te llega.Cuando uno no está acostumbrado a tener mala intención es difícil que la conciencia no estorbe.Si la cabeza que me sostiene hubiera mandado a su criado nada de esto hubiera sucedido, el que mucho abarca, poco aprieta, este refrán viejo que todos recuerdan y nadie percata.Actuar maliciosamente solo un experto lo hace, como hay santos que de pequeño le ha vestido el hábito, también hay demonios que hacen ciencia del soberbio y con su codicia hace capa, lo que por un lado tapa, por otro destapa, lo malo, suele decir el cura del pueblo, lo malo existe porque existe lo bueno, ¿sino como diferenciaríamos nuestros actos?¿Saben cuál es el punto?, yo viejo sombrero de paja os digo, la ocasión es madre de la tentación y juzgar de ligero al seguidito viene el arrepentimiento...

Para morirse hay tiempo, suele decir la cabeza que sostiene, pero la vida es tan corta que no alcanza los años para saborearla.Las cabezas hablan de la muerte como cosa ajena, es por la simple razón que están preparados para vivir, hablar de la muerte como cosa propia produce una especie de estupor y escozor que a nadie le gusta sentir.La muerte viste de negro suelen decir; la cabeza que me sostiene sabe refutar esa afirmación, -no, no compadres, yo le he visto y anda de colorao.Si bien recuerdo y mis años de sombrero aún no desvaría fue una tardecita y hace muuuucho tiempo atrás, cuando la cabeza que me sostiene era apenas un jovenzuelo y me acababa de heredar de su tío-abuelo.Ibamos sobre Zaira, una yegua baya prestada  cuando nos perdimos en el cerro, después de mucho andar nos topamos con una caseta bien cuidada con flores protegidas con un blanco y bello cerco, la cabeza que me sostiene sin bajarse de Zaira llama con las palmas de la mano, de adentro contesta la voz de una mujer. - bienvenido el que llama a la puerta con aviso, pobre de aquel que sin avisar llegó; pues tiene pan sobre la mesa el que avisa y solo migaja el que no.- disculpe señora no quiero molestarla, pero he perdido el camino, ¿podría indicarme como volver a encontrarlo?-¡OH estas cosas del hombre de andar buscando siempre caminos!, un camino se hace desde cualquier huella y siempre termina en el lugar menos indicado, responde la extraña mujer.- ¿podría salir un momento señora? pide la cabeza mientras me ajusta nervioso contra su mollera.Es que la necesidad puede más que el miedo, y la necesidad disimulada es necesidad doble, pienso yo no sé ustedes...La mujer aparece en la puerta, es morena, agraciada, robusta, vestida todita de colorado.- ¿así que te has perdido?, es muy común que las almas pierdan el camino, lo interesante es ver cuando encuentran el correcto.- Sí, dice la cabeza que me sostiene, por eso siempre digo que probando sabe uno cual es el que nos corresponde.- a ver moreno, si me contestas una pregunta te puedo ayudar.La cabeza que me sostiene toma coraje, ¿cuál es? pregunta.- ¿la vida y la muerte se puede medir en la misma balanza?Uf!!! me dije por dentro, ¿estará madura esta uva, pa´ hacerse vino?La cabeza reflexiona en silencio, y así quedó nomás, en un confuso y largo silencio, lo que pasa y les vuelvo recordar, era mocoso la cabeza, si aún no sabia mucho sobre la vida menos sabría sobre la muerte. Y es aquí donde yo entro en acción, ¿cómo? se preguntarán ustedes, pues los sombreros tenemos un secreto milenario, y es intervenir en caso extremo en los pensamientos de las cabezas que nos sostienen, es que si yo no trataba de comunicarme con ella (la muerte, la mujer de colorado) no íbamos a salir de esta situación por un buen tiempo. - hace falta saber que es el bien para saber que estamos haciendo mal, (le respondo como si fuese la cabeza) lo blanco no sería blanco sin el negro y el silencio se reconoce por el ruido, se sabe lo dulce de la miel después de sentir la hiel, la balanza señora, no distingue el oro del plomo, porque lo mismo pesa un kilo de plomo que un kilo de oro, solo se necesita diferenciar el material rico del pobre.La vida y la muerte es uno en sí, nadie vive más de los que se merece y nadie muere antes de la  víspera de su fecha.La mujer me observa y emite una pequeña y dulce risa, creo que se había dado cuenta del engaño, pero no sé porqué siguió el teatro.Mientras apoya sus brazos en su cintura y se bambanea de forma seductora me dice sin dejar de sonreír, - el hombre es la balanza muchacho bello, la vida y la muerte son las virtudes que se le fue otorgado con la medida de un dedal para que no halla equivocación en el peso, el hombre teme a la muerte porque aún no descubrió que es parte de la vida, la muerte tiene de finalidad, el de  alagar en su esplendor a la vida y la vida tiene como propósito prepáranos para enfrentar de forma digna y propia a la muerte, nacer es un colapso, morir igual, así como el hombre no está preparado para morir, tampoco lo está para vivir, el concepto de reconocer a ambos como partes unidas y necesarias  entre sí, le otorga el placer de disfrutar.La cabeza que me sostiene despierta de su éxtasis y yo vuelvo a mi silencio, toca con sus dedos mi ala derecha en actitud de saludo y gira para volver por donde veníamos.- tu camino joven, ¿no quieres saber?, pregunta la mujer.- no hace falta señora, puedo encontrarlo yo mismo, responde la cabeza.-¿ah sí?, pienso yo, no hace falta decirle que anduvimos diez horas perdidos hasta que encontramos el poblado más cercano.Yo sombrero de paja, que conocí a la muerte vestidita de colorado, os digo: a partir de mañana comiencen con ventajas, el primer día del resto de sus vidas, ¡sí señor!....•-           

Si vas a buscarme,podrás hallarme,donde el corazón me dejó hace una vida.Y si me encuentras,pregúntame cuanto hace que me he marchado,cuéntame que me he extrañado,que me urge que vuelva,que se acerca la primavera,que hay noticias nuevasy que... no sé que más,puedo inventar para traerme de vuelta.Cuéntame que mi estadíafue demasiada larga,y como quiere la cosa,como las cosas marchan,dime que ya es hora, que regrese mi alma