Dec 12, 2022 May 07, 2021 Apr 25, 2021 Jan 03, 2021 Dec 12, 2020 Dec 11, 2020 Dec 10, 2020 Dec 02, 2020 Dec 01, 2020 Nov 28, 2020 << Inicio < Ant.
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Cada vez que te acercas a mi lado en la cama acaricias mi vientre con placer y desgano. A tu mano le gusta dibujar… por ejemplo, extraños garabatos de palomas o ángulos sobre la piel tan blanca…Y se sienten tan suaves tus dedos, recorriendo la superficie plana, hasta que te detienes en el hueco pequeño del ombligo y acercas tus labios… y tu lengua cava en él muy despacio… y disparan los cielos. Y luego con tus manos exploras el contorno que enmarcan las caderas, y besas las salientes perfectas de mis huesos pequeños y delgados… Y estalla el Universo, cuando tus ojos lloran y tus lágrimas mojan el lugar que cobija el numen de la vida… Y así, te quedas quieto, temblando por un rato, con los ojos cerrados y el rostro reposando en mi vientre… y yo que te conozco y se bien lo que sientes… Desconecto las luces y bajo los parlantes Y te dejo dormir. Mientras callan los ruidos tú viajas, amor mío…Allí, hasta el inicio. Y me quedo a esperar... que regreses conmigo. Era la hora del desgano, tu boca dejaba silencios en la servilleta de papel... Jugabas con el ceniceromientras el humo del tabaco dibujaba extraños signosen tu pelo oscuro. Indiferente a todo, mirabasla tarde que desvestía de luces la calle solitaria. No quise interrumpir tu letargo, no tenía sentido.-Hace frìo, murmurè por lo bajo, debo irme.- Recogì mis cosas y servì el ùltimo café. No fuè necesariouna sentencia, no hubo alegatos... el tren de las siete anunciaba el final. El ocaso amortajaba su olor entrelos pinos y un perro aullaba a lo lejos. Sentì tu miradaen la espalda, vacìa de sensaciones. Me fuì sin volverel rostro. Me llevè las làgrimas... ¿para què mas? El poeta está muerto, ha callado su vozEl tiempo se detuvo y el silencio se cierraEn sus manos con alas. Las palabras se fueronY el grito ha extraviado su eco. No hay sonidoNo hay nada solo niebla de quejas.Y el ángel de la noche no sabe a dónde ir. Qué sombras acogerán tus letras, tú…Que la luz nos traías con tus versosEn qué regiones de la inmensa muerteTe detendrás a escribir, cuales serán ahoratus historias…Aquellas que ilustrabaCon tu pluma bendita el grito humano. Qué solos nos dejaste, abandonados,Sin fé, desterrados de tu voz.Cuantas coronas de olores olvidadosadornaràn la tumba donde hoy yacesAquellos que juzgaron tu decirHoy te lloran… Y tú te elevas sobre todos. Aún en la muerte luces inquieto.Tu espíritu rebelde vaga entre los hombresy los cielos… qué solos nos dejastePiedra fría, lápida gris que enmudeció tu canto. Grita tu verdad ahora que puedesLa gloria es el fracaso de los neciosLa muerte es la victoria del que sabeque no puede morir… grabado en la calizaroca de tu imperio hoy sumergidoPor la sombra que todo lo devoraestá tu obra, tu magna y bella obraque te llevará hacia el camino de la vida. Porque de la muerte, de la inmensa muerteSolo el poeta vuelve… hacia la eternidad. Vamos a jugar, poetas Este juego del amor Que se presta la ocasión con tanto poeta suelto lo digo con emociòn canten sin miedo al amor que a esta mujer enamoran con versos endecasìlabos sean màximas o dècimas de menor o arte mayor Anàforas o anatemas Me parten el corazòn Si de cadencias se trata La dicciòn no me preocupa Catàfora, asinteton Madrigales o cuartetos O si sale algùn soneto Con versos alejandrinos Cada cual pondrà su estilo El que le quede mejor Si la rima le es esquiva Me basta con la intención soy querendona y sensible estilo clàsico o libre para el caso que me ocupa me enamora por igual Poetas de este portal Juguemos a enamorar Que de esta vida de locos Lo que llevamos es poco, Lo demàs… es vanidad. Una lìnea trazada desde el cosmos febrilde la creaciòn, villanos, hèroes, bandolerosInterpoenàutica... caloidoscopio multiplicàndoseen el ser yo inevitable y el aquèl y el otroy èl... versos continuos y una bùsquedaque da formas a un sueño ¿Qué sueñas, poeta? Histriònico despertar al bullicio semànticode las hordas dormidas... poeta, siempre,implacable, puro. Poeta, si... porque canta sus formas indefinidas pero sòlidas.Vastedad de imàgenes pintadas en el frescoy lìmpido atril irreverente de su incansable pluma. Èl... se vistiò de mùltiples sonrisas, sombrerero y roja nariz... vuela, poeta,sobre tus letras precipitadas de màgicalocura, danos el grito que despiertea los fantasmas entumecidos de tanta inanición.Vuela, poeta... al son del rocanrol. Publicado en noviembre 16,2009 Coherencia, amigo... la honestidad es una cualidad de honor.Es honesto quién toma la pluma y escribe con sinceridad, con crudeza.Es verdad que el ser humano necesita la adulación, ser aprobadoAmado, idolatrado...pero si quieres ser respetado, entonces respeta, Respétate a ti mismo, date valor en tus escritos, escribe y encanta. Que ellos hablen por ti, no busques la gloria aquí y allá, en banalidades,No busques el reconocimiento constante, se nace con gloria, no se haceCuanto más la busques, más esquiva te será... Afiánzate en tu decirGuarda relación entre lo que quieres transmitir y lo que escribes. Y si lo que recibes te es adverso, no busques la aprobación, indaga en ti,Replantéate a dónde quieres llegar, si es que llegar a algún lado quieres,Y si pides que tu musa te inspire, dilo, no falsees la verdad, no lo niegues.El poeta necesita a su musa, y la musa al poeta. No finjas tu sentir. No siembres confusión, malos entendidos, no alientes falsos desvaríos...Coherencia, amigo... arranca de ti tu mejor tú, tu potencial dormidoAquello que está erosionando y que intenta salir...Las vocales estánLas consonantes, las rimas aún dormidas, las sonantes, las asonantes. Deja al poeta grandioso fluir y acertar y equivocarse, y volver a fluir.Pero dando todo de ti...Con honestidad, con coherencia, con dignidad... No es casual que tu mente viaje continuamente ya que nunca estuviste en un solo lugar. No es tu alma quien te priva de soñar, sino la mente que desconoce el mas allá. Tampoco es casual que todo te resulte familiar, ya que cada parte del universo es contenida en tu cuerpo. Niños, jóvenes y ancianos, han de mirar las mismas estrellas, creyendo, sintiendo o imaginando estar habitándolas. No es casual... Prácticamente nada lo es. Cuando sufres, cada persona que escucha tu pesar, aparenta saber exactamente como aconsejarte. Y cuando trasmites tu felicidad, cada persona que te escucha, aparenta tener mayores motivos para estar feliz. Sinceramente y sin ánimos de juzgar, creo que todos somos parte de todos, aunque se distinguir el olor del mal. No es casual que yo, ahora, repare en la casualidad, ni tampoco lo es, que tu ahora estés leyéndolo. Ah, ni tu vida ni tu hermosa muerte,sed de sal y angustiado pensamiento,podrán borrar lo que en el alma sientomás cercano a mí mismo que tu suerte. Ahora que descansas toda inerte,que lloras sobre el agua y sobre el viento,iré a ti y con suave movimientohe de sacarte de ese sueño fuerte. Y te diré despacio y quedamente:¿no me viste señero, duro, ardiente,a solas con el alma dolorida? Y de repente el corazón vencido,vacío de impiedad y estremecido,ha de volcarse al fondo de tu vida. Guillermo Capece (escrito a los 17 años, después de leer la obra de Alfonsina.) TU PEZONA MI CUERPO YA SE JUNTATU PEZÓNDE REDONDEADA PUNTACON RAZONME INCITA Y SE ALEJACON PRESTEZAQUE ATORMENTADA ME DEJALA CABEZAROTA SU PUNTA ENCENDIDANO DES MENGUA PARA SENTIR SUS MEDIDASEN MI LENGUAY AUMENTAR MIS DESVARÍOSSIN CLEMENCIACOMO PIEDRAS EN LOS RÍOSSIN CONCIENCIA A mi lejana lectora (Ester de Argentina)De cuando en cuando,Escribo un poema. De cuando en cuando,Sueño una rosa. De cuando en cuando,Terso es el verso. De cuando en cuando, Una caricia acompañaTu lectura lejana. De cuando, en cuando,Dios acompaña al poeta. El poeta vive mas halla,En el mundo, sin tiempo. Es demasiado tarde para ser felizsoy un hombre derrotado, con toda la conciencia a cuestas.Quisiera alumbrar la noche antiguacon otra cosa que no seani los ojos de un gatoni la luz de la luna.Pero no puedo parir el poemaya es tarde para ser el genial maricón García Lorcaya es tarde para ser el ciego inmortal Borges.De otro, será de otroel poema perfecto que mi corazón anhela.Y mientras la muerte no llegasigo acribillando teclas con mi dedo sigo acribillando teclas para el olvido sigo acribillando teclas para que no me leas. Jamas entendi el por quede la vida.Por màs que buscaba la razòn de mi poesìa,lo unico que encontrabaera una respuesta mutua.No comprendìa el por quede otro dìa lo unico quesabia es que el tiempotranscurrìa.Empeze a escribir frases,pequeñas con poco talentopero con mucho respeto.Despùes libere mis sentimientos,y me solte a escribir,algo màscontundente que sonara fuerte,y a la misma vez alegre.Ahora escribo todos los dìas,de diferentes aspectos,pero siempre guardando respeto,me gusta la filosofìa, la mùsicay mi vida es la poesìa.Hoy en dìa lo unico que entiendo,es que mi poesìa le brinda alegrìaami autoestima.Que los dìas auqueparescan negros aùn asì debemosbrindar nuestros sentimientos.Y que la vida es solo eso vida,la mejor manera de sobrevivir,ante tanto temor es todo eltiempo sonreìr. Edgar The Sacrifice 09 Tan solo por la cantidad de días transcurridos, Ya sin nada, ni siquiera niñez… Creímos que en la quietud nos íbamos a la muerte. Y nos equivocamos princesita. Terminamos excitados. Derretimos al sol salvajemente… El estaba quieto. Lo derretimos en movimientos… Cuanto calor amor… que placer. Cuando creímos que los años se nos habían ido de las manos, Como ancianos indeseados que están por morir, Sin haber tenido la oportunidad de amar… De amar de “jóvenes” en otro tiempo, cuando nos sentíamos “bellos”… Nos equivocamos por sin querer creamos: Belleza y magia. Nos enamoramos hasta el copete. Y nos sentimos mas bellos que cuando lo éramos de jóvenes… Nos adoramos y excitamos delicadamente en la distancia…. Caballero era el sueño de la Dama Y la dama era el sueño del caballero… Ahora… nada… no se que mas felicidad habrá… Me siento privilegiado. No me avergonzaría decirle a Dios que observe, Con cuanta pasión te desnudo para hacerte mía y entregarme a ti… Antes nos equivocamos, Antes de llegar a conocernos vida. Creíamos que tan solo un embrujo podría ayudarnos A conseguir los mínimos sueños… Esos hubiesen sido suficientes para serenarnos. Y nos equivocamos… Primero de todos aquellos errores, Deberíamos haber intuido que existíamos… El amor se ríe de las pócimas mágicas y de la brujería… El amor te da el valor de desnudarte en el más crudo de los inviernos… SIR MARIAN MEDITA es la última quietud belleza magia caballero dama embrujo serenidad Y RESPONDE DESCUBRIMOS A OCULTAS NUESTROS SUEÑOS TENEMOS CINCO AMIGASSON MUSAS CoN DISTINCIÓN,PUES HACEM0OS BUENAS MIGASCON UNA REAL DEVOCIÓN. UNA DE MÉJICO QUERIDO,ES LETTY RICA POETA,CON SU LENGUAJE FLORIDO QUE VA AROMANDO SU META. OTRA ES DE ARGENTINA FINA,MARITÉ CON SU LÍRICA PROFUNDAQUE CON PRESTANCIA LA AFINAY LOGRA SU OBRA FECUNDA. ANNITA, LA POETA EXQUISITA DE VENEZUELA PROVIENEY CON SU LÍRICA BONITACON AMOR NOS ENTRETIENE. DE ARGENTINA ES SERENACON POESÍA QUE ENAMORA LA BAUTIZAMOS SIRENAPOR SU MAGIA SEDUCTORA. DELFI ES POETA COLOMBIANACON POESÍA ENARDECIDAES UN DELFÍN DE LA MAÑANACON SUS ENCANTOS DA VIDA. ESTAS CINCO SIN DESMEDRODE OTRAS TAMBIÉN DE VALIAPUES EN TEXTALE NO HAY ARREDROSINO VALOR CADA DÍA. CINCO MUSAS CONSENTIDASESTÁN PRESENTE EN MI VIDA,BORDANDO MIS ILUSIONESQUE AUMENTAN PODER DE ESTAREN MI ALEGRÍA Y BIENESTAR,ALENTANDO INSPIRACIONES. ANNITA POETA VENEZOLANADE VOCACIÓN TAN HUMANAQUE PASEA POR EL PARNASOCON SUS TEXTOS QUE SON FLAMAQUE CANTA, RÍE Y RECLAMACON HIDALGUÍA EN CADA CASO. DELFI, CRÁCIL COLOMBIANADE UN ÁMBITO DONDE HERMANA LA POESÍA Y RELATOS CON UNA GRAN PROPIEDADDONDE FIEREZA Y BONDAD,HACEN PASAR BUENOS RATOS. LETICIA LA MEJICANA LA POETA TAN HUMANAQUE FORJÓ UN ESCUDO DUROY QUE A SU FAMILIA ENTERA,DEFIENDE COMO UNA FIERAANTE EL INVASOR IMPURO. MARÍA ESTER ES ARGENTINADE CLARA LUZ DIAMANTINA CON UN GARBO QUE ENNOBLECELOS POEMAS QUE PRODUCEY QUE A UNO LO INDUCEA AMARLA MUCHO CON CRECES. SERENA TAMBIÉN ARGENTINA ES UNA POETA FINABUSCADORA DE ARGUMENTOSPARA EXTENDER LA CONCIENCIA QUIEN PERCIBIÓ CONVENIENCIADE EXPLICAR MIS FUNDAMENTOS. ESA FIGURA A pesarDel profano día grisUn ignavo invierno rutinario.Permite que una imagen rebose el delirioCon una expresiva y deseada sonrisaQue va más allá....Más allá de GiocondaHuérfana ella del cuello delicadamente esbeltoQue renunció a su libertad al rodearseCon una cadenilla de plata pródiga de luzSellando el impoluto brillo transformado en fuego¡Ah! Que imagen tan bella y conmovedora visión Desfila fulgurante entre un alborozo silencio de...La Maja de Goya o La Venus dormida de GiorgioneO quizás....La Venus de Urbina o La Olimpia Mujeres de belleza infinita durmiendo reticentes al olvidoCon sello de una mirada nostálgica Intrépida. Dulce. Enigmática. PoderosaEscapando a la ponzoña del tiempo Esa figura pertenece a una hora sin tiempoEn un clima sin espejosSumida en el tabernáculo Del recuerdoDe esa hermosa mujerQue el viento trajo para volar. Gvn << Inicio < Ant.
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El...vi...ra
antonio huizar
MAVAL
bueno , la verdad anduve leyendo varios de tus poemas...pero ninguno me calzó para escribirte
queriendo saber de ti y tu madre que ya me dijiste estaba delicadísima...
se sufre mucho lo se en estas circunstancias y se pierde el hilo a muchas cosas , amén de nuestro trabajo
que uno debe cumplir pero siempre andas en vilo...
aferrarse a la oración ayuda mucho y para ellos más pues ese paso es vital
y a veces necesitan en lo espiritual un apoyo preferencial...
como sea tengas mi apoyo sincero...que Dios vele por ti y quienes apoyan en la labor de cuidar
Animo !
recibe mi saludo sincero!
(¯`v´¯)
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MAVAL
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que toda la alegria de las fiestas pase por tu senda
y siga dandote las luces para seguir encantando con la poesía
GRACIAS POR COMPARTIR!
TENGAS FELIZ AÑO 2012!
María Ester Rinaldi
Un feliz año para vos y los tuyos, Que Dios los guarde y cuide ese talento y ese corazòn tan bello que tienes.
Te quiero mucho, gracias a vos tambièn por estar presente y darnos tu poesìa.
Felicidades!!!!
Anna Feuerberg
María Ester Rinaldi
Hoz Leudnadez
ya me las pagaran niñas malas....
María Ester Rinaldi
Sabes que se te quiere en la garganta del diablo.
Fiore Montefuoire
ya que tengo que salir fuera y mi trabajo es muy desgastante, siempre los leo
aunque no comente, ahora estoy un poquito agripada pero espero estar bien
Marité, mañana 10 de agosto cumple años el Goliardin jeje, ay! mira lo que te escribe aquí -bueno
lo que está sano es que ustedes se entienden- hay qué felicitarle para que
no se aleje, anda muy decaído también por su enfermedad pero
estoy seguro que con un bueno saludo se repondrá sobre todo si es de su
quilimbai... te quiero amiga
Hoz Leudnadez
y llega al mictlan, aquí todos se creen filosofos de fusil y calibre grueso
pero muy pocos saben si quiera lo que traen dentro
ni el mismísimo Martin Fierro podría sostener una mirada
ni Sabines aguardar el grito en la garganta..
qué será fiera azúcar que cabalga eternidades
qué será poema etéreo que me rescata de los enjaulares
lares donde siendo flor me enclaustro al adiós del vuelo
qué será... será
María Ester Rinaldi
Fiore Montefuoire
CEMENTO
SUERTE POETA.
CEMENTO.-