EL POETA SIN TIEMPO.
Publicado en Jan 25, 2012
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Cuànto tiempo perdido, desperdiciado, colgado del reloj
del olvido. Plagiando el abandono, el exilio casi huèrfano
de palabras ausentes. El poeta sin tiempos, varado en la silente
mesura del silencio, agota su premura de cantares de siglos.
 
Desvestido de viejas epopeyas, el tiempo no es tirano, es la ausencia
de voces, el presente desliza metàforas inùtiles , el futuro
es el cierre del eterno retorno. Cuàntas veces quisiste desarmar
los vocablos para darle un sentido, encontrarle una forma,
pero el tiempo entreteje su sutil telaraña... ya no hay tiempo, poeta.
 
Las horas se suceden y el hilo de la vida depende de tus versos.
El làpiz no responde y tus ojos recorren imàgenes amorfas.
Caminas el regreso, desganado y absorto... si tan sòlo pudieras
detener las agujas del destino irresuelto. El tic tac desvanece
la eternidad, te entregas desolado al destierro de voces.
 
Una sola palabra te salva de la anónima muerte. Una sola.
Y tus manos intentan escribir en el viento. Ya no hay tiempo, poeta.
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Foto del autor Mara Ester Rinaldi
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Descripción

YA NO HAY TIEMPO, POETA.

Palabras Clave: TIEMPO POETA VOCES DESGANO

Categoría: Poesa

Subcategoría: Filosfica



Comentarios (13)add comment
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Aqu est Elvira

Ya no hay tanto tiempo poeta! Ver hacia atrás y sentir que el tiempo pasó en vano, pero quizá maduró más el fruto del ayer. Saludos!
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February 07, 2012
 

Mara Ester Rinaldi

Saludos, amiga, gracias por acompañar este dvague, es un placer tenerte como lectora.
Abrazo grande!!
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February 08, 2012

alma

detener las agujas del destino irresuelto......... mi querida marita bello, real y tan pero tan verdadero que me has hecho emocionar, realmente muy profundo digno de ti mi querida maestra de las letras, no me quedan palabras me toco mucho. solo te dejo mil estrellitas merecidas y mi orgullo de tener una amiga como vos. con tu permiso me lo llevo a mis favoritos...... MIS FELICITACIONES DE TODO CORAZON... tu amiga del corazon por siempre. alma.
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February 02, 2012
 

Mara Ester Rinaldi

Alma... què alegrìa me das con tu visita, cuànto tiempo, querida amiga...no sabes que placer es encontrar a los viejos amigos otra vez en esta casa, espero te quedes con nosotros, sabes cuànto te quiero, Alma.
Te dejo un gran abrazo.
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February 03, 2012

AMADOR

Si el tiempo se refiere al poeta entonces tendría que ser en singular y no en plural como se lee. Por lo demás es un buen texto. Saludos!!!
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January 30, 2012
 

Mara Ester Rinaldi

Es verdad, Amador, lo notè al escribir el tìtulo, se refiere a los tiempos pasado, presente y futuro, y la falta de esas supuestas imàgenes en el delirio del poeta, que lo llevan a la ausencia de palabras , de ahì surge el plural, pero sè que hay algo que debo replantear, gracias por tan buena lectura,
Saludos!!!
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January 31, 2012

MAVAL

Si...estimada
ya no hay tiempo...
aunque se ha escrito tanto...nunca es suficiente
por las tantas necesidades que existen en el mundo!

abrazos!
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January 30, 2012
 

MAVAL

Lo guardo a mi haber

besos!
Responder
January 30, 2012

Mara Ester Rinaldi

gracias. Maval, a veces el poeta se ve en la necesidad de crear para trascender, y como tu dices, se ha escrito tanto, sin embargo, nunca serà suficiente...
Te dejo un gran abrazo!!!
Gracias por tenerlo con vos, es un placer!!
Responder
January 31, 2012

Caranndor

Marite, cada vez que te leo me sorprendes, y me sorprende aun mas la química entre tu y la pluma, recibe mis felicitaciones y un abrazo.

Caranndor
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January 28, 2012
 

Gustavo Adolfo Vaca Narvaja

¡¡Vaya Vaya...mujer del mar....!!!Hermosa poesía; el poeta condenado por el tiempo, o el tiempo incapaz de acallar el poeta. Un poema melancólico pero de duros conceptos, logrados en el momento justo de la escritura. A veces...solo a veces, logramos encontrar, ese punto tan especial en las palabras que nacen el la inspiración y muchas veces permanecen en el desvelo
Felicitaciones y estrella
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January 27, 2012
 

Marcelo Sosa Guridi

"Una sola palabra te salva de la anónima muerte"... pero no de la muerte, que no respeta famas. Excelente texto, Marité. De los intentos humanos para burlar a la muerte, escribir es el más resbaladizo. Escribir en el viento o en donde sea, "Cuando me falte sangre/ con zumo de clavel/ y encima de mis huesos/ de amor, cuando papel", escribía Serrat, inspirándose en Miguel Hernández. O en servilletas, como decía Leo Masliah (incluyo abajo el link de una de las canciones más hermosas que se compusieron a los poetas) (es más, incluyo la letra, lo merece).
La cosa es escribir. Escribir es un hábito, un vicio, una necesidad impostergable. Escribimos bien y mal y acaso no importa, pasamos varias horas culo frente a un papel o mirando la pantalla de la computadora, largamos lo escrito así de caliente o lo dejamos dormir en un cajón, lo divulgamos al mundo o a regañadientes se lo mostramos apenas al mejor amigo. No importa. No importa lo demás, lo único que importa es escribir. "Vivire non necese, navegare necese".

Biromes y servilletas (Leo Masliah).
En Montevideo hay poetas poetas poetas
que sin bombos ni trompetas trompetas trompetas
van saliendo de recónditos altillos altillos altillos
de paredes de silencios de redonda con puntillo.

Salen de agujeros mal tapados tapados tapados
y proyectos no alcanzados cansados cansados
que regresan en fantasmas de colores colores colores
a pintarte las ojeras y pedirte que no llores.

Tienen ilusiones compartidas partidas partidas
pesadillas adheridas heridas heridas
cañerías de palabras confundidas fundidas fundidas
a su triste paso lento por las calles y avenidas.

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
sóllo pasan a papeles, papeles, papeles,
experiencias totalmente personales, zonales, zonales
elementos muy parciales que juntados no son tales.

Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
su manía, su locura, su neurosis obsesiva.

Andan por las calles los poetas, poetas, poetas
como si fueran cometas, cometas, cometas
en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.

En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
desangradas en renglones, renglones, renglones
de palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas
en delgadas servilletas como alcohólicas reclusas.

Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
lo que ven lo van diciendo, y siendo, y siendo
ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
como si fueran saetas, saetas, saetas
arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
hiciera regresar para clavarlas en Montevideo

http://www.youtube.com/watch?v=E-LOQmRPIyQ
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January 27, 2012
 

Mara Ester Rinaldi

Què belleza, Marcelo!
Te dejo parte de un reportaje a Abelardo Castillo:

Un escritor escribe hasta cuando no escribe.

Un escritor siempre está escribiendo, hace muchísimos años nos hicieron un reportaje a una serie de escritores para una antología. El escritor mayor -en todo sentido- era Borges y el menor –también probablemente en todo sentido- era yo; me preguntaron cuándo escribía. Yo puse que escribía de noche, di una serie de explicaciones poéticas y hasta metafísicas para justificar mi imposibilidad de dormir a la noche, y pregunte por curiosidad qué había contestado Borges y él dijo: “siempre”. Y hacía como 20 años que no publicaba un cuento.

Si un escritor es realmente un escritor escribe hasta cuando no escribe. Hay una anécdota famosa: alguien pasa por la casa de Pío Baroja y lo encuentra en la ventana con sus cuartillas escribiendo a mano y le dice: “¿trabajando don Pío? -no descansando -responde”. Luego, cuando vuelve a la tarde lo encuentra bajo un árbol y le dice: “¿descansando don Pío? –No, trabajando.”

Es increìble porque para quien escribe, es una forma de vida, una necesidad, una vez hubo un debate aquì en textale sobre si escribir es o no, una forma de vida, creo que fuè a raiz de un texto tuyo, desde mi punto de vista forma parte de nuestras vidas, lejos de toda ambiciòn de gloria o reconocimiento, escribimos por una necesidad interna de sacar aquello que se gesta y nos molesta, por asì decirlo, nos inquieta, cuando era
adolescente, escribìa todas las noches...eran largos textos dirijidos a nadie, solo escribìa, y luego escondìa esos escritos para que nadie los leyera, mi madre los guardò y cuando me casè me los diò apilados en una caja que sinceramente, tardè mucho tiempo en abrir. Voy al link que me dejaste.
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January 27, 2012

Mara Ester Rinaldi

http://hablandodelasunto.com.ar/?p=620

El reportaje completo, por si te interesa.
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January 27, 2012

Verano Brisas

Como siempre, querida María Ester, andas muy bien de poesía... y de lo demás, supongo. Un abrazo de Verano.
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January 27, 2012
 

Mara Ester Rinaldi

Tan bien en lo demàs...como tù, mi querido amigo y escritor que, seguramente, el tiempo jamàs te serà mezquino, me da mucho placer tenerte en estas letras, te dejo un gran abrazo.
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January 27, 2012

Mara Ester Rinaldi


...falta poco, te avisarè en su momento.
Saludos y gracias!
Responder
January 27, 2012
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