Una fina llovizna te besa la espalda       con su boca de agua         en una tarde grisella con miles de gotas te  abraza   te busca la mirada de cielo   y luego calla,ebria de dulzura,        en una calle amarga. Ahíta de sueños camina sonreída,     llenas sus mejillas de algas.      medio pintadas sus cejas           y largas pestañas. Larga como una procesión de abril         como una comparsa       es la espera de tu pecho          de tu cintura de nácar. En los sillones del parque,pintada      junto a la fuente de plata,hay una pareja esperando la noche           con tus ojos y tus ganas       con tus mismas ansiasen la primera escapada   para entregarse  al derroche    de la oscura madrugada. ¡Ah bohemia que dormita con tu caritadorada!entre vinos y  guitarrasen mi terruño al pie de aquellas montañas.  MARINO

Un hombre de mediana edad colocaba sus dos hijos pequeños tras el arado mientras el les arengaba desde la sombra de un frondoso árbol que miraba extasiado desde la orilla del sembradío.Las criticas no se hicieron esperar :-¡Que padre tan abusador! ¿Acaso no ama a sus hijos?-¡Vago infeliz,explota esos pobres muchachos!El hombre continuaba en sus afanes, para que sus pequeños aprendieran a cultivar la tierra. Pasado el tiempo aquel noble hombre murió pero,sabido es por todos que nunca aquellos tuvieron la necesidad de pedir ni mendigar y fueron hombres de trabajo hasta el final de sus días,para orgullo de su madre; y,porque no decirlo,de su fenecido padre. Así la vida, la gente critica sin conocer,muchas veces,el trasfondo de los hechos.el padre nunca dijo que estaba muriendo de cáncer,de ahí que quería hacer de sus hijos seres auto-suficientes y que no se amilanaran frente a la dura faena.Para cuando el faltara pudieran seguir adelante.

En una ocasion, un señor muy humilde, pero conversador y hospitalario como nadie; nos invitó a su casa para disfrutar con él, de un suculento café. Con profundo agrado aceptamos aquella generosa invitación. Seguros de que nos sentiríamos de lo mejor, junto a su bella persona.Era una linda tarde de junio. Y el sol obligaba, con su calidez, a buscar refugio bajo las frondosas ramas de los arboles del patio....De repente, una leve llovizna, nos obligó a penetrar a su sencilla vivienda; ya dentro, no pude obviar la presencia de una botella de protos gran reserva del 1985 que, como de seguro saben todos ustedes, es elaborado con las famosas uvas tempranillo, que tan valoradas son por los amantes de la cultura vinicola en todo el mundo.No puedo negar que sentí cierta curiosidad y quise indagar acerca de la procedencia de aquella valiosa "joya" embotellada. Asi que tan solo le pregunté por ella.-No ombe mi hijo- me contestó con rapidez,mi amigo- eso fueron dos botellas que me regaló una amigo en el hotel y cuando la probamos a nadie aquí nos gustó,asi que la otra se ha quedado ahí, cogiendo polvo.-Mi don -le dije yo- ¿sabia usted que, una botella de esas,cuesta alrededor de $ 12,000.00.-¡No, hijo mio!- me contestó él, sin disimular su sorpresa- ¡Oigan señores, cuanto dice el amigo que cuesta la botella que me regaló el francés -Gritó a sus hijos y a su mujer que nos preparaba el café en la cocina.La noticia provocó una gran algarabía en aquella familia que, por meses, relegó a un rincón del desvencijado estante, a aquella costosa bebida; ignorando que, con ella.tenían en su poder, una pequeña fortuna.Asi la vida,algunas veces, un dato desconocido,cambia todo el panorama en torno a las cosas.Marino Santana

sábado, 2 de mayo de 2015EL MUCHACHO Y LOS COCOSUn joven se quejaba amargamente del esforzado trabajo, al que lo sometía la vida. Tanto era su dolor que no hablaba de otra cosa que no fuera de la desgraciada suerte en su afanosa busqueda por el progreso. Un día en que daba comienzo a su acostumbrada cantaleta, un viejo muy sabio,que solía escucharlo le convidó al patio y le dijo:-¿Te gustaría que nos bebiéramos algunos cocos. ya que, el calor. nos agobia?-Es una excelente idea- dijo el muchacho.-Asi que prepararon una pesada escalera. Y subiéndose hasta lo alto del cocotero, empezaron a lanzar  algunos. Ya satisfechos con la cantidad, entonces bajaron y tomaron varios que suponían, con gran cantidad de agua. Con un filoso machete, los despojaron de la dura cascara en pos del suculento interior. Finalmente se sentaron, cansados y sudorosos; y se dieron al festín. Era ostensible la cara de satisfacción de ambos, ante los refrescante y dulce de aquel delicioso liquido. Luego tomaron con gusto la masa suave y lechosa que sació, de inmediato, el hambre que ambos tenían.Ya, tranquilos y satisfechos, el viejo preguntó:-¿ Te has sentido a gusto con los resultados de nuestra faena?¡claro maestro, los cocos estuvieron riqusimos!Asi es la vida,querido amigo, las cosas buenas, que podemos obtener  de ella, necesitan primero un arduo trabajo para conseguirlas.Y Si somos, todo lo diligentes que necesitamos, después vendrán: la satisfacción y la saciedad.Tras aquel día, no se recuerda de una nueva queja por parte del muchacho. Al parecer, aprendió la leccion...¿Usted que cree? Marino. 

UNA MUJER VIVA La mujer es un cielo constelado de sueños;es expresión ludica  sin espacios desgastados.Una mujer viva es un camino largo, en dondeenterrar angustias desoídas y anhelos destrozados.Una mujer viva es una nube cargada de huellas,a punto de parir destinos ;Es un misterio,esperando descifrarte en cada beso.Una mujer es un lecho en donde acunasamores y despechos (despiertos y dormidos).La mujer viva es toda ternura en elparaíso del recuerdo o el infierno del olvido.Nadie sabe, cuantos otoños la despueblano de cual primavera son sus flores...solo sabemos que, si te abraza, no hay inviernoque hiera tus ansias ni tus gritos.Esa mujer, nos dibuja alas si sonríe.Una mujer que vive, le regala veranos a tu piel;esa mujer respira y solloza dentro de tu almamientras con los pliegues de su pielsimulando paraísos, en corta muerte, anda.Si la mujer está viva, da luz al  arcoiris,enciende un ocasos en el pecho de la vida.Cuando una mujer está viva,Puede crear un lago de sonrisas;sin fronteras ni banderas, con un único lenguaje:el de un amplio mar de cariciasuna mujer asi, cambia de colores las fachadas de los montestiembla la tierra al salir a su encuentroporque cuando una mujer  vibrahasta el mismo cielo deja el celo de su ira.Una mujer que vive escoge en donde anidarcon su fuego y sus cenizasregala su plumaje y ya desnudaquemando va sus naves  con el rayo de sus ojosaunque se embriaguen de espumas sus orillasse queda a cenar  palomas con el soliluminándole la boca y las   mejillasLa mujer viva,con su voz, llena de vida el horizonte.Es una canción en varios tonosque cuando nace, el universo canta;Y que cuando muere...calla todo. Marino2015 

LOS DÍAS DE MI INFANCIA. Las mañanas en los ingenios comienzan vestidas del inconfundible aroma del café recién colado. Las señoras se calienta al compás de las escobas rusticas con las que barren el patio; por lo regular, llenos de bagazos y hojas de los frutales que, la muchachada va dejando, tras el maroteo. En las cocinas, una olla de víveres hierve con el desayuno de los que parten  para la escuela o para el trabajo. Uno que otro mozalbete corretea tras el neumático descartado; Casi siempre descalzo y desnudo, de la cintura para arriba.Las callejuelas polvorientas, se van llenando poco a poco de los que van rumbo a la plaza. Ya que los venduteros que provienen del campo, con sus alganas llenas de plátanos, yucas, ñame y yautias; Asi como también de mangos, guayabas, maíz verde y auyamas; los tratan mejor con los precios.Algunas vecinas, tienden sus ropas que, lavadas el día anterior, y que no completaron el necesario secado, mientras, otras conversan con las comadres, acerca de los sueños y sus correspondientes números para la lotería nacional o la caraquita.Hombres macilentos, afilan sus machetes y al mismo tiempo se fuman sus pachucheces. Sus ropas raídas y tiznadas por la caña, se burlan de este frío de enero y sus heladas caricias.Las inoportunas cachispas invaden todo el entorno. Penetran hasta los aposentos tiñendo de oscuras manchas, las sabanas blancas de la abuela: mamá chicha. Menos en la casa de Don Negro, cuyo puesto en el central, le vale para ocupar aquella casa grande y con escrines en las puertas y ventanas, que impiden el paso a las cachispas y...al hambre de allá afuera. Para entender nuestra realidad, hay que escuchar la vos de nuestro niño interior y como visualizábamos los acontecimientos en los días en que  la caña era  la madre de nuestras miserias:   Carlitos :"Ya los alumnos empiezan a pasar con sus uniformes caquis-¡Que lindos se ven todos juntos!- Ahí va Rubencito,el hijo del superintendente; quien ha afirmado varias veces, frente a los compañeros de clase, que su papá le ha dicho: que ellos son los dioses de este batey. Lo más triste es que todos nos quedamos callados, conteniendo la rabia ante sus humillaciones. como, si consentir aquello, fuera parte de un libreto maldito; escrito sabrá quien por que hijo de puta, que jamás ha sufrido la picason del fogaraté o de las avispas en los cañaverales"."Las mujeres se dirigen hacia el colmadito de Don Ambrosiano, quien no vende tan barato como Don Laito pero, es el único que acepta los recibos del pícaro de Don Miguel Angel.A mi me encanta cuando mamá prepara la harina de maíz con molondrones. Papá dice: que él no sabe por que, hay gente que no come la harina de maíz; cuando, esta, alimenta más que el arroz;  que solo sirve para agrandar la barriga. El, se pone contento cuando mamá le manda su harina y si es con pecao picantina "ahí es que esa pintura es dura; dice mi papá.""El papá de Ignacito trabaja en la oficina.Y aunque ellos viven muy bien -mucho mejor que  cualquier otra persona en el batey-  papá dice que: en ese tipo de trabajo, se progresa estafando al obrero y  que él prefiere ser pobre y honrado. No se porque mi padre dice eso, ni que significa, pero lo cierto es que, cuando juegan dominó y papi dice eso, todos asienten y maldicen a "los ladrones" de la oficina.Me gusta ver a las mujeres sentadas en los patios conversando. Aunque mi mama diga que de ahí salen muchos enrreos y chismes. Pero, en realidad yo siempre las veo muy contentas. Doña Toñita, la mujer de alfredito, esa es la que más goza. O cuando juegan cartas y discuten por cualquier trampa.Algunas veces hasta se ponen enemigas por varios días.""Siempre por las tardes me voy para los vagones, en el patio del ingenio, a comer caña con los muchachos.o a cazar pajaritos con mi "tira-piedra" de gomas rojas. Papá dice que son de goma de avión. por eso es que son tan buenas. A veces me voy a pescar y a nadar para el caño,cerca de pajarito; aunque ahora días jorgito estuvo a punto de ahogarse.  Me dan una buena pela cuando se da cuenta de mis viajes al caño.""Al llegar la noche, veo la televisión. pero anoche no había luz y el viejo se puso a hacernos cuentos de cuando el estaba chiquito. Mi hermano dice que es mejor que se valla la luz para escuchar a papá.  A mi no,aunque me gustan los cuentos, la verdad es que le tengo mucho miedo a la oscuridad; a los bacas y a los petroces. También están  las brujas, que salen volando de noche a  chuparse los niños pequeños. Recuerdo al bebo, que se lo chuparon las brujas y que murió flaquito, el pobrecito.  De nada valieron los ensalmos y los tes de tía pura. Dijo la gente que ya estaba demasiado cogio. Fue que  perdieron mucho tiempo, llevándolo al medico. sabiendo ellos que, eso solo se cura con planta de la tierra. Siempre oigo a papá cuando se lo dice a la gente; y mi viejo, ese si, que sabe cosas". Marino Santana

AMANDO TUS HUELLAS.Enamorado, ya no estoy,de tus ojos;que se han marchado,con el ocasode mis días, a soñar,           en los brazos de otra noche;y, me han dejado, descolorandocada hilo del velo,del amor que en ti supuse.No me fío de tus besosde espuma;que palidecen en las orillasde otra boca;ni de tu piel,bañada en el rocío,bendito,de una mágica madrugada.La que  cambió, su faz,el día en que te marchabas.Ahora, que no estás,y que te pienso tan bella:¡Enamorado sigo...mas, yano de ti ...sino de tus huellas!Autor : Marino Santana

BOCAS CALLADAS(cuento)Su mentirosa voz se hizo verdad, tal como sucede con las voces que encarnan el poder. Mientras su codicia escondía, a mayor profundidad, el progreso de la gente. Solo sus arcas recibían el resultado de las medidas de austeridad implementadas por su gobierno.La angustia en la cara del pueblo cual un vil estampado, amenazaba hacerse una en consustancial mezcolanza con su faz. En sus gestos se advertían vestigios del paso de miedo que le dispensaban, en grandes dosis, los esbirros del sistema: con sus asesinatos, con sus apresamientos y torturas; o con sus infamias y burlas.La gente, en las calles, caminaba cabizbaja. Temían hablar y equivocarse ante una de esas "paredes" ;cuyo rol social era tan solo tener oídos. No valla a ser que una interpretación interesada de sus palabras, los llevara a dar con sus huesos a la cárcel. O aun peor, a morir en vida en una sociedad atada por las narices en una loca danza social, que parecía no tener fin.En esas y otras cosas pensaba don julio aquella mañana cuando la policía se llevó al mello. Aquel muchacho callado, delgado, decidido e inteligente que vivía en su casa desde la muerte de Eugenio o geño, su mejor amigo y compadre, en una prisión en extrañas circunstancias .Un joven tan valiente que tuvo la osadía de ser diferente.Don julio, a pesar del amor que sentía por él ,no tuvo el valor suficiente para enfrentarlos. La costumbre de obedecer sin chistar, le susurraba al oído la palabra cuidado.No era su hijo. pero como si lo fuera. Su papá, antes de morir le encomendó cuidarlo y guiarlo por el buen camino y el pensó que era de justicia decirle lo sucedido con su padre; le enseñó a creer que la verdad flotaba luego de un tiempo. Como los muertos en la profundidad de las aguas. Le enseñó a luchar por la libertad, creyendo que le estaba haciendo un gran favor. Por eso, aquella mañana, sintió una leve culpabilidad al verlo esposado en la parte trasera de aquella mazmorra móvil que usa la policía.La noticia se regó con prontitud, aun con la boca cerrada, la gente comentada a través de su mirada:-¡Ese muchacho no es delincuente! (Si es que, aun, pertenecer a un partido político no es un crimen) -comentaban todos, sin emitir sonidos a través de sus labios.-¡Lo tienen preso por su ideología, es un preso de conciencia!. -Gritó alguien en el parque. Nadie lo escuchó pues, su voz estaba proscrita y se ahogaba en el silencio de su propia prudencia.La suerte corrida por el mello visitaría, a intervalos,le tocó a cada uno de los directivos de: El Club Libertad, cuyo solo nombre había molestado bastante, al comandante del cuartel local.La gente dejó de saludar a la familia de todos aquellos jóvenes revolucionarios. temían ser asociados con ellos. Se sabe de gente que recibió amenazas tan solo por regalarle una sonrisa a la niña del mello; tan graciosa y simpática,con su carita redonda y sus risitos; con su hoyuelos en las mejillas, inocente y tierna. Llegaron al colmo de negarle la atención medica, en una ocasión en que le subió calentura.También tuvieron que sacar a los mayorcitos de la escuela pues hasta los mismos profesores los hostigaban durante las clases y en el recreo los alumnos sobrepasaban la natural crueldad de los niños cuando se trataba de ellos. Jamas fueron invitados a un cumpleañito del barrio. Su abuela fue despedida del empleo; don julio, de repente, y después de mucho tiempo cobrandola sin disturbios, comenzó a confrontar problemas con su pensión.Un día, temprano en la mañana, se escuchó algo de ruido en dirección a la casa de don Julio VillanuevaJamás se sabría de ellos. solo que el viejo julio cargó con sus motetes, hacia un destino desconocido. Llevándose al resto de la familia, e igual hicieron otros de los que estaban en ascuas con el gobierno.Yo me he quedado aquí, en las calles , con la boca cerrada. Pero, gritándole al pueblo para refrescarles la memoria de aquellos días cuando en sus facebook siempre pedían otro Trujillo. Hoy ya no tenemos Internet, esta prohibido, al igual que una serie de modernidades que tuvimos hasta que se instaló éste dictador.Estamos en el 2030. Y ahora, más que nunca, se hace necesario que este zatrapa tambien termine aquella villa en san cristobal en donde una doncella, tal vez, servirá de carnada. mientras algunos de nosotros, esperaremos en la avenida, en la oscuridad y con las bocas calladas...Mas, no las manos...ni los gatillos.Autor Marino Santana(Todos los derechos reservados) 

ando con un texto a cuesta;cual si fuera hoja de vida;donde hablo de la muerte;donde describo mis días.me quema aquel fardo de hojasde mis versos afiebrados;donde hablo de los diasen que anduve enamorado.de si fui correspondido;o si de mi se burlaron. ando con un texto amargodonde me desnudo entero;donde hablo de mis triunfosy mis fracasos no niego.hablo de mis amigos;de mis fieles compañeros.y con dolor digo algo,del maldito traicionero.lloro por los que se fueron;río por los que han llegado.hablo alli de tantas cosasque ando bien entusiasmado.se lo mostrare mas luegoporque no lo he terminado.    

Rinnnnnng( SUENA EL TELÉFONO)ES LA MADRE DE LA ESPOSA DEL TEXTALERO. -HOLA MAMI ¿COMO TE VA? -SILENCIO.-AQUI ESTA, QUE AHORA SE  PASA EL DIA ENTERO PEGADO AL ORDENADORTECLEANDO Y MIRANDO COMO BOBO, TODO EL SANTO DÍA; LA BENDITA PANTALLA.-SILENCIO.-¿Y QUE SE YO MAMI? -SILENCIO; MIENTRAS HABLA LA MADRE.-YO LE PREGUNTO... SOLO ME DICE,SIN MIRARME SIQUIERA:(TRATA DE IMITAR LA VOZ DE SU MARIDO) NADA MUJER..NADA.DEJAME TRANQUILO YA OMBE!- Y VUELVE AL ORDENADOR. -SILENCIO-EL OTRO DIA ME DIJO QUE AHORA EL ES UN TESTAFERRO, TESTELERO ¡OH QUE SE YO!... ALGO PARECIDO. -SILENCIO-AVECES RIE,OTRAS LLORA Y AVECES  SE TORNA MUY SERIO Y REFLEXIVO. -SILENCIO-AY ¿TU CREES MAMI?-¡NO ME ASUSTE!SI... SI...SI...BUENO ES VERDAD... POR LO MENOS ESO... SI. SE LE VE MAS FELIZ.CON DECIRTE QUE,HACE DOS DIAS, ESTUVO LOCO DE CONTENTO DISQUE PORQUE ERA UN FAVORITO.-BUENO ESTA BIEN MAMI YA  VERE...  SI, SI, SI CONOSCO UNO, MUY BUENO.QUIERA DIOS, MAMI... ADIOS MAMI ...Y GRACIAS ...TOMATE LAS PASTILLAS.QUE TE MEJORES.¡BAY, LA BENDICION!SUSPIRA COLGANDO EL TELEFONO Y SACUDE LA CABEZA CUANDO VOLTEAPARA VER A SU MARIDO;QUE SIGUE EN EL ORDENADOR.                FIN   

SILENCIO VISCOSOQUE RECORRE MIS ENTRAÑAS.SUAVE PRESENCIAQUE ANIDA,JUGUETONA,EN MIS PLACERES.¡COMO ANHELO EL MOMENTO ENQUE ME LLENAS, DE MARIPOSAS,EL ALMA,CON UN TE QUIERO!¡QUE TE HAGAS...DUEÑA ABSOLUTA DEL HORMIGUEO;QUE ME INUNDA LA PIEL;POS GEMIDOS PLACENTEROS!... ¡CUANDO ANUNCIAS LA LLEGADA DEL CLÍMAX.Y DEJAS UN TEMBLOR, EN MIS LABIOS,TAN SINCERO! EN CADA NOCHE, EN UN TE AMO Y EN EL ESPACIOEN QUE POR TI MUERO.  HAY CRISTALES EN MIS OJOS.CUANDO ESPERO.¡GRACIAS,A TI,Y A NADIE MAS;EXISTE UN CIELO!         

¡TU QUE, CON EL EXCREMENTOSO FILO DE TU LENGUALAMESLOS CONTORNOS DE MI LUMINOSA ESTELA.Y TE POSAS IRACUNDOSOBRE LAS HUELLAS AJENAS Y TRISTES,DE MI LUCHA TIERNA;CUAL LEVE ROCÍO;SOBRE LA FAZ DE LA TIERRA. AUNQUE PERENNES ,ELLAS,PERSISTAN;EN  LA PROCLAMA DE MI ESPERADA EXISTENCIA.¡ AY VERDUGO!TU NO LO SABESPERO YO SI.QUE LE QUEDAN POCAS LUNAS AL PEREGRINAR DE TU ALIENTO.CUANDO TUS BUSTOS,SONRIENTES, ENAMORAN A LAS ESTRELLAS¡AY!SIN SABER ¡IGNORANTES! QUE LOS SOLES SON CELOSOSY QUE SON CAPACES DE MATAR POR ELLAS.     

Si supieras que,el cantoes un llanto disfrazadoque muerde el alientode cada madrugadasin tus besos desvelados.Que cada sueño,es una verdadque duerme bajo el mantode los ayeres desolados.Que cada silencio es un gritoque huele a bienvenidaentre tus brazos.

Un manto de hielorecubre tu semblantede piedra y soledad.y tus ventanales,de fuego bañados,me dicen en silencioque, aunque me quede contigo,me aparte de tu lado. 

Tus literarios esputosa muchos han ahuyentadomas te aseguro haz halladoal que te dara lo tuyo.¿Eres genio? no discutoy me dedico a aprender.pero debes  comprenderque no es sencillo el asunto.jajaja¿Te deje patidifuso? ¿En donde esta tu poder? Molestar a principiantes,tarea del envidioso,el que con genio dudoso,pretende hacerme un desplante.Desde hoy en adelante,con mi usual sencillez,te surrare cada vez,que se te ocurra,pedante.Te partire,trashumante. y yo?tal cual seguire.       

De nuevo, la temida desesperanza,Busca anidar en el seno de nuestrosSueños incumplidos.Y las calderas apagadas de nuestroFuturo, se confunden con el espeso grisDe estas conciencias adormecidas.Para competir con el silenciode los covardes. Por que, de eso se trata, de  escupirSin miedo, el  feo rostro de la injusticia,Atrevidamente, eterna.  Porque de eso se trata,de mentirle a la vidaCon la piel de mis pensamientos.En un discurrirAcuoso y fecundoHasta que nazca una nueva generación,de alevines  idealistas.Sin duendes taciturnos y mezquinos;Sin danzarines trashumantes;Sin equilibristas temerosos y vacilantes;Por que de eso se trata;De superar lo vivido.                           

Pueblan sus sienes ¨laureles¨,Llena su faz de excremento,Lleva su pecho un lamento,Más en sus fauces claveles. El hombre ostenta corbataY unos zapatos lustrados,Pero mal intencionado,Lleva escudo en la solapa. Luce cínica sonrisaY sus manos levantadas.Alas que mueren atadas,Por su caminar de prisa. Bien planchadas sus camisas´-No suele comprar baratas-Pero vive de rodillas, Porque las tiene de plata. Que pobre mi gente, dizque,A este truhán no reconoce,Entre tanto su derrocheDe tan vil que nos aplasta.

Agigantas tus arcas con un golpede aleve petulancia!Como  si la dignidad se escurriese,sigilosa,entre tus uñas de hiena.Calcinas con el rayo de tu ignorancia,el pensamiento de un pueblo sin estima.Te hufanas de que obesas ballenas anidan en un rincon de tu jardin.´-¿porque siempre tu jardin?-sin saber que tu eres la razonde su infloresencia... !Tu, la  pestilencia que contamina sus noches,Eres el color ocre de las aguas de su manantial!!Eres quien ,con su aliento,descolora el pecho de su alcoiris.Tu,careta de hielo,faz de luto;con tus cuencas llorosas y profusas,eres el genesis de la fuente infame que escupe trozosde aquel,tu discurso al nido de gusanosque te da sustento!!Ominosa esfinge,lodo cloacal son tus favores.!Aunque mil veces, me oigas en la muerte,no me toques, no me mires,no me llores!

 Odin derrotado, con tu orgullo,te revuelcas en la espesura del silencio;en esas abraciones del tiempose deshojan tus mentiras al horizonte,éste horizonteque se bebe las ultimas gotasde tu simulado arcoiris.En el entremés de tu sainete:Cambias dermis, apuras la retama;hasta que ,en tus dudas, se levantan                                    nuevas cortinas.Es el día en que tu peor pesadilla estrena alas.Te obnubilas,caes en tu propia celada;Zeus ha vomitado su fuego,quemando tu ilusion perversa,dejando sin aliento, y sin espumas,la mar de tu ambición.Entonces vas, errabundo...exhalando tu ultimo tormento.

                                     ◄EL REY,LAS FLORES Y LAS ESPINAS►En la antigüedad había un pueblo en donde, sin que nadie supiera por que, no existían las flores.Su monarca, preocupado por la fealdad del entorno; estaba resuelto a conjurar aquella situación. Para lo cual comisionó a uno de sus más fieles y eficientes cortesanos.-Recorre el mundo y recolecta diversas semillas, para que,luego,las sembremos aquí y ver si nos convertimos en el reino más hermoso de éste continente.-Le dijo el monarca.-El comisionado, comenzó a investigar y a recorrer el globo terráqueo, hasta hallar el lugar perfecto para la recolección encomendada. Aquel era considerado el lugar más hermoso de todo el hemisferio.Por lo que al venderle las semillas y éste confesar las intenciones de su amo; cuando preguntaba por las características de las semillas, al hablar del rosal quienes las vendían ;temerosos de ser desplazados del primer lugar en hermosura,describieron el rosal como un feo arbusto que solo echaba temibles espinas. Hiriendo dolorosamente a quien se atrevía a tocarlas. Aun asi,aquel enviado del rey, decidió llevar ,aunque sea un paquetito de esas, por si al soberano ,llegado el tiempo,le podían intensar éste tipo de arbustos.Luego de empacar con todo cuidado aquel tesoro encomendado por su jefe, retornó a su patria; lleno de alegria por haber cumplido los requerimientos de su rey y que harían,de su país,un lugar distinto por su belleza.-¿Que me trajiste?- dijo el rey--Le traje, su majestad, semillas de las más hermosas flores y arboles ornamentales de todo el mundo.-¡Que bien!- gritó el rey sin ocultar su emoción.--¿Y esas que quedan ahí? -preguntó el  inteligente soberano--Pertenecen a un árbol que aunque hermoso, echa unas peligrosas espinas que hieren dolorosamente a quien las toca.Entonces el rey tomo rápidamente aquellas semillas y las lanzó fuera exclamando:-¡Las tales no me interesan!Pasó el tiempo y en el lugar, en donde el rey había tirado las semillas,comenzaron a crecer un lindo grupo de pequeños arboles que, ya adultos,dejaron brotar las más hermosas de las flores. Mucho más bellas que cualquier otra de las traídas por el emisario.Sorprendido, el amo, inquirió acerca de aquel arbusto,negándose a creer que se tratase del descrito por su cortesano,aquel día.-¡Pero si son las más bellas! ¿por que no me hablaste de sus flores?-Bueno señor a mi tan solo me hablaron de sus espinas-Dijo apenado el fiel súbdito-He ahí la moraleja: jamas tomemos como verdad absoluta el comentario de la gente maliciosa. Investiguemos, vallamos a la fuente, muchas veces,vale la pena arriesgarse pues, son más y mejores  los beneficios,que cualquier pequeño sacrificio.Marino Santana  Autor

ANTOLOGÍA DE TIRANOSMe pidieron una antología de tiranos. Me lo dijeron en silencio, con tal de no despertara las ausentes golondrinas y sus añejas canciones vestidas de soledad. Me pidieron hurgar en los tugurios,con una lupa de prejuicios pegada                                       al pecho. Que si no encontraba nada en las pocilgas, de seguro estaban sentados frente a una chimenea de hambre                                         y miedo. Rememorando un viejo álbum de torturas. Busqué por los patios, entre los fardos de miseria; mas, allí no estaban. Habíanse mudado a los parque,sus almas teñidas de bronce. Escondiendo sus pies, por temor a la lluvia.Otros, mas afortunado, retozaban alegremente, en un pliego laudatorio de muecas olvidadas. Atentos al teatro de marionetas transparentes, que financian sus dragones invisibles, aposentados. Calentando su trono. Desde donde les cuecen piltrafa a las fauces de los pueblos... Allí estaban, atizando un fuego que se eterniza y nos deja cabizbajos, serviles y dependientes.

El camino terroso y las manos mugrientas;el aire dulzón de la despiadada mañana,con su sol de mantequilla, me recuerdanel mal que aqueja mis calles;que se bebe mis alegrías y que se hacesoledad entre las palmas de la mía.Soy batey por cuenta propia,camino descalzo bajo mis piesy mi piel se agrieta en medio de las horas.Penélope harapienta soy, queespero la llamada tibia de los queme han hablado con justicia.Me diluyo en esta eterna lentitud;desconozco mi días al viento.Tiemblo y huyo en torno de la tormenta´que se avecina... que solo vive para engullirme.No hay excusas que validen mi pasividad,mi grito ausente, cuyo silencio me dice la verdad;solo habrán misericordes aplausosque brotaran de entre la masa y fabricaran cielosLos labios secos, llenos de  miedo, besaran el suelo.Ya el  insensible espectador ha  desmesurado sus ojos,corrió tras el melodioso insulto de la sirena multicolor,ignorándolo todo, en pos de su favor.

NO HAY CANTO MAS  AMARGOQUE EL LLANTO INCESANTEDE UNA FLOR MARCHITAESTA AUSENCIA DE COLORESTA PRESENTE AGONIACOMO VA LANGUIDECIENDO;YA DE NOCHE, YA DE DIA,LA BREVEDAD DE SU LUZME SORPRENDE, ME ANIQUILAENIGMÁTICA EXPRESIÓNDE LA GRANDEZA DIVINAGRACIAS DELICADA FLORPOR HACERME COMPAÑIA.    

Muchos piensan que venimos,a este mundo,signados por un destino.Un papel pre determinado que nos obliga a ir en determinada dirección en la vida. Así que vamos dando tumbos hasta dar con ese rol que nos consagra con la gloria o nos estigmatiza con el fracaso.Don pedro siempre pensó que su destino era ser explotado, que su papel era trabajar duro y comportarse decentemente sin importar que la cara de la injusticia, le sonriera con su malévola sonrisa,esa era la parte que le había tocado,por lo cual no se quejaba._al deo malo to· se le pega.(Solía decir.)Este hombre,de facciones finas,un mulato de buena estatura y de trato afable;buen trabajador,callado y poco dado a las quejas; se había criado dentro de los avatares de la caña;Desde su cultivo,hasta llegar como obrero del central.premiado por el largo tiempo dentro del mismo,con un empleo fijo.Lo que suponía una especie de privilegio,puesto que,esto le garantizaba,su misero sueldito,durante todo el año.Algo que generaba cierto resquemor entre sus vecinos y compañeros del batey.¿que es batey?Batey es un pueblo en abandonoy el obrero es un difunto que caminael hambre un mal olor que contaminapues su esencia se esfumo con el encono.El batey; ese caserío que circunvala el área fabril,con sus calles polvorientas y tortuosas;es todo un drama.un amasijo de gente que semejan espectro multiformes cuyo destino único es este montón de hierros viejos, cansado de enriquecer a los políticos y sus allegadoscansado de ver injusticia y explotación ;cansado de llenar bolsillos corruptos que sin el menor pudor convierten el sudor de sus hijos en el mas amargo de los azucares. Todo obrero de la caña es por naturaleza madrugador;asi que es usual ver en las mañanascomo el gran numero de ellos avanzan rumbo aquel cadalso ruidoso y agobiante que es el central azucarero.Sus ropas ajadas y harapientas;tratando,infructuosamente,de contener ese frío de enero,tan afilado como el machete atado en sus huesudas cinturas.Don pedro había pasado tanto tiempo trabajando la caña que la sangre y el guarapo parecían unirse en sus hinchadas venas...          

Tu pecho es un lago de latidosen donde baño mis anhelos;en donde hay veces que vivo e igualmente muero;Tu boca,como tu sexo,me despierta al futuroque ya me sueña y del que soy dueño;tus manos, que esclavizan a mi piel desnuda,son silenciosas cascadasde ardiente lava;afilada esgrima de voraces cruces de manchas calcadas y oscuras lucescon las que me rechazas hoyy ya mañana,apurada, me seduces.MARINO

Tu pecho es un lago de latidosen donde baño mis anhelos;en donde hay veces que vivo e igualmente muero;Tu boca,como tu sexo,me despierta al futuroque ya me sueña y del que soy dueño;tus manos, que esclavizan a mi piel desnuda,son silenciosas cascadasde ardiente lavaafilada esgrima de voraces cruces de manchas calcadas y oscuras lucescon las que me rechazas hoyy ya mañana,apurada, me seduces.MARINO

Estoy aquí,con la muerte,junto a su inexplicable sonrisa,unos ojos y una palabra, aun tibia,que recorre su mirada;con ausencia eterna de lagrimasen este festival decuencas abiertas y solitarias.Se recuestan en sus vertebras de plata,un bostezo olvidado por la vida.y un abrazo, entres los huesos,con sabor a despedida.marino