Aug 07, 2013 Aug 06, 2013 Jul 29, 2013 Jul 22, 2013 Jul 19, 2013 Jul 12, 2013 Jul 11, 2013 Jul 07, 2013 Jul 06, 2013 Jul 04, 2013 Jul 01, 2013 Jun 30, 2013 Jun 26, 2013 Jun 25, 2013 Jun 24, 2013 Jun 17, 2013 Jun 14, 2013 << Inicio < Ant.
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El amor y la amistadson poderes de la vidacuando está bien constituidadesprovista de maldady anudada a la bondad.Todo esto ya ha sido dichoaunque salga un entredichocon un talento de rataque de pronto desbaratay crea su propio nicho. Porque todo es subjetivoy lo objetivo no existeya que todo se revistecon deseos de posesivo,lo que importa y reconfortaes buen pedazo de torta. Cuando alguien va para viejoel amor se va atenuando,pero aun sigue aspirando,en un proceso complejo,pues con su edad se resistey cual toro viejo embiste. Entre un son y un sonetillovoy parodiando la vida,esta vida consentidaque amamos desde chiquillo. Unos actúan como pilloso con trama parecida,otros van en la partidacomo sabios muy sencillos. Unos con son de guitarraotros repican maracasy alguien aqui en Caracas la garganta se desgarra,para un líder defender,con su alma y con su ser. El repliegue del que fue un aspirante a poeta,quien no llegó a ser estetade estética demodé. Los años que se marcharony nos grabaron el almatambien mordieron la calmaque de gusto nos colmaron,ahora son un escollo,y estamos fuera del rollo. Nos da una gran calenteraal ver la televisión y observar con emocióna una mujer que acelerasu cuerpo con alegríay un rostro con simpatía. A caray, si uno pudiera,pero seguro me enredo,regresar al mismo ruedodonde surgió mi quimera,aunque el mundo siempre tienela solución que conviene. Seguir viviendo y soñandoes mejor alternativadel afán que nos motiva,al continuar observandolas formas que van pasandocomo clara pesadilla,para otros es maravillaque les causa regocijo,cuando el padre deja al hijocon el bajel en la orilla. El cristal con que se mirada el color de la mirada,para algunos es rosada,bien distante de la ira,para otros mas obscuracon esperanza insegura. Cuando te sientas golpeadoy no puedas avanzar,busca fuerzas para amary mirando a los costadospiensa en un mundo soñadoque Dios es naturalezaque con dones de bellezade música y poesiaproporciona la alegríaque te inunda la cabeza. Sueña, decide y avanzaque la vida es como rueda,contigo no habrá quien pueda y la fortuna te alcanzaque con alas de ilusióntrae notas de una canción. Se dice que quien mas sabees el que bien sabe mas,de la yuca, el buen casabe,desde mucho tiempo atras. Quien escribe pistoladassin pararse a meditar,aunque sepa poco o nadano se le debe callar. Quien vive en la ignorancia,cuando la ignorancia es mucha,es ignorancia muy rancia,tan sabia que nadie escucha. El que presume de sabiotiene su propia medida,que la tiene entre los labiosy se le agota en seguida. Un soneto era su meta,una meta bien urgidapara cumplir la medidaque se le exige a un esteta. Para aplicar la recetaen esa escala de viday en la ruta de partidade un buen logrado poeta. Pero esto no fue posible,surgió un aspecto risibleque luce con menor brillo. Ha perdido punteríalo dominó la apatíay le salió un sonetillo. La vida le ofrece opcionesdonde se puede escoger,pero se debe entenderque priman las condiciones. La poesía que sorprende,una vez y otra también,para mal o para bién,con actitudes que ofendey con palabras defiende.Hay los poetas simplonesque no logran emociones,hay los que entibian el almay que se llevan las palmasporque ofrecen sensaciones. "Ya no es posible callar"dijo un escritor francéspara salvar honra y prezy conciencia, retomar,hay quien escribe y escribey que de nada se inhibe. !Viva buen Papa Francisco!,primero con este nombrepara que el mundo se asombre,de tierra del gaucho arisco,donde actuó junto a los pobres,pues no le afanan los cobres Un Príncipe de la Iglesia,eso es un Cardenal,pero él, menos que igual,mantuvo una pose reciade humildad a toda pruebaporque en su sangre la lleva. En "el lobo de Darío"un poema tan profundoque conmovió mucho al mundo;texto de lobo bravío,a quien San Francisco de Asíshizo bajar la cervíz. La paz y la mansedumbrede un Pastor tan ilustrado puede lograr el mandadode Cristo, gran líder cumbre,de la comunidad humanacon su pasión franciscana. La poesía no me llega,se me fue la inspiración,ya no muerde la pasión, la retórica se niega,no me acompaña en la entregade una décima sencillay en este afán ya me pillaun estropicio de versosy a pesar de tanto esfuerzolo que escribo es pacotilla. Alguien grita: !Filiberto!,mejor, ya no escribas masy no mires hacia atrás,todavía estás despierto;despídete del portalcon un saludo cordial. Buscad bastantes amigos,elogiando con denuedocuando te metas al ruedocon una espiga de trigoy cuando logres bastantesserás grande y muy brillante.No importa lo que tu escribassiendo cuerdo o insensato,es bueno pasar el ratocon amistades cautivas,recibirás las lecturascon garbo y sabrosura.Y cuando escriban tus panas,nunca dejes de leery en seguida procedera elogiar con tantas ganasque queden compometidasa alabarte sin medida.Con el manejo que tienesde útil computaciónllegarás al corazónde musas que te entretienencon fervor inusitadopara su lider amado.Con un bla bla sin destinoy sin mucha ilacióncon algo de pretensióncon un talante ladino,alegrarás multitudespor tu gracia y tus virtudes.Buscad la gloria virtualutilizando artificiosy obtendrás los beneficiosde una manera especial,¿Es buena literaturao quizás vana impostura? Benedicto XVIsu dimisión nos anunciacon palabras que pronuncia,que preludian un revés,sorprendiendo esta vez,casi ya a seiscientos añosque otro abandonó el rebañodesde el trono de San Pedro,quien no ocasionó un desmedro,como se esperó en antaño.Que es pérdida de energíala causa de dimisión;para un transido corazónpues pensó en lo que vendría,que no es cualquier ordalía,para confortar millonesque anhelan las soluciones,como vicario de Cristo;asi es lo que se ha previstoen las cristianas naciones.Se nos habla de perversiones,las causas que han alegadoy que al Papa han impulsadopara adoptar previsiones,pues en la Iglesia hay escándalospor obra de algunos vándalos.La buena fe se presume,en este caso del Papaojalá que en esta etapatriunfe ese valor que asume. Me permito lnvitar a leer a la comunidad de escritores del portal Textale el poema de Julian: "Sonoro silencio", el cual puede servir para orientar a los noveles escritores de poemas en la estética de la métrica y la rima y en general a los escritores también de la poesía libre, en cuanto a los otros aspectos referidos en la sección: Descripción del texto. Con cordialidad y respeto de Filiberto. Busca poesía que estallecomo un parto con dolores,que se rindan los amoresen las delicias del valley que el corazón subrayela agonía del desamorpara que se oiga el clamorde lo que siente la gentecuando es claro y elocuenteque el verso es el gran señor. Magnífica poesíaque ennoblece el sentimientoen alas del pensamiento,llevando una melodíacon tristeza o alegría,semblanzas de los humanosque en sus fueros soberanosproclaman al mundo enterocon el latir mas sinceroque se nos muere en las manos. Esa poesía que llevaun puñal en cada letraporque con ellas penetraen el corazón que elevala plegaria que sublevael alma con la emociónque remueve la pasión,arrancándonos la vidacomo una cruel despedidacon sonido de bordón. Tan bella que estabas tula tarde que te encontré,suave mejilla besé,tan tersa como el tisúo fue acaso un deja vú.Siempre yo sueño contigo,que te solazas conmigo.Este poder de soñar, nadie me lo va a quitar,te lo juro y te lo digo. Si no fuera porque estásen la retina del sueñoyo cejaría en mi empeñoy no volvería hacia atrás,alterando mi compás,pareces como un tormento,que me asalta en el momentocuando ya estaba tranquilo,que desorbitas mi estilo y surge mi sentimiento. La navidad de los pobresson fiestas bastante alegres,aunque con pobres pesebresno necesitan los cobres,pues con lágrimas salobresy con recursos muy pocos,con angustias y sofocos,llevan a Cristo en el alma,pudiendo batir sus palmasy alegrarse como locos. Van danzando y sonriendo,con el espíritu ornado,por un sueño alienado,con las cosas que van viendo,con el encanto invadiendo,los cantos de Navidad;es Cristo con su bondad,que enciende los corazones,llevando las ilusionesde ansias de felicidad. Hasta luego textalerosme voy por un cierto plazo,en la vida soy un pasodel camino del arriero,con el alma de campero,soy escribidor con metro,hace tiempo ya está retro,con la rima de mi gusto,aunque no merece un bustocon ella me compenetro. Disfruté con cinco musasque alegraron mi latiry en la hora de partirlas venero sin excusas,mi cariño no rehusa,de sus sueños fui testigo,hoy con respeto les digo,que ellas me ayudaron muchoa sentirme un tanto duchoyo por eso las bendigo. Tuve ocasiones bastantesde disfrutar del portalcon un abrigo cordial,con amistad rebosante,con el valor de un diamante;este portal bien hermoso,que de las letras es gozo,es medio de puertas libres,no exige un alto calibre,es abierto y generoso. El tiempo todo lo vence,como el venerable orgulloo ese ego que yo intuyopor ser un liliputienseque ni siquiera convencea quienes amó mas claro,y lo digo sin descaro: la convicción que teníade confusa sintonía,que produjo desamparo. Debo recordar amigosy amigas siempre tambiénque me trataron muy bienporque trajeron consigola blandura del buen trigo;para concluir les sugierocon mi cariño sinceroque sigan en el portal:en Textale, muy especialcon un promisor sendero. : Con angustia existencialexponemos la preguntaque a la palabra se adjuntaen un camino crucialdel afan intelectual.El mundo sigue enfrentandoviacrucis que se van dandocon todos los elementosen diferentes momentosque vivimos observando. ¿Para que la poesía?la vemos por muchas partescon buenas y malas artes;de amor y melancolía,otra con gran osadíacon un sexo exhuberante. y algo que es muy impactantese expresa con gran derrocheal abrigo de la noche,desde el poniente al levante. Despues de una vida plenahonrada en la poesía,Hölderlin dijo un buen díacon su mente aún serena:¿Para que los poetas?; es retórica sin meta. Que chico tan presumidoquiere ser "inolvidable";con su carácter afablenos llegó su remitidodel modesto consentido.Pienso que su sueño ansiado,recientemente expresadose inscribe en no puede ser,pues sería reconoceruna justicia viciada. Lo que bien está a la vistano necesita anteojos,solo parecen antojosde mente poco realista,que escribe desparramadocon un ego alborotado. Algo menos que un soneto,quizás más que un sonetillo,yo le escribo a este chiquilloy le dejo un saludeto. El chiquillo que yo miento Un hombre bien adulto es, pero quiero ser cortéscon un juvenil acento. Descentrado que escribís sin concierto y sin encanto,casi produces espanto,pero no lo percibís,pues verseando te haces piscon bazofia literaria.Tu piensas que es un aria,pues tu manejo informáticote mantiene muy lunático con ínfulas temerarias. Con los pasos de mi vidaalgunas huellas dejé,pero se que me portécon la gracia compartidade amar en buena medida,ubicado en el promediosin dobléz y sin asedio;lo que la vida me ha dado, creo que me lo he ganado,sin perjudicar al medio. Con divisa del honory juicio de economistacon varios puntos de vistade ponderado valoren país de pundonor.La poesía me alentóy hasta el cielo me inspiró,componiendo y recitando,me la pasé disfrutando,sin lesionar, pienso yo. Yo sentí la complacenciacon mi estilo de poética,ya preterida esta estética,pues tiene menor audiencia,son las glorias del pasado,tal como papel quemado. El arte de recitares la mejor expresión de un poema con pasiónque es necesario exaltarpara un solaz alcanzar.La vida es pródiga today la poesía acomodapara cantarle al amor,para expresar el doloro un acontecer de moda. Recitar es repetirlo que un poeta escribió,cuando asi lo percibióen un acto del vivir,para su gloria alcanzaren esa ilusión de amar. Recitar es bien sabrosocuando el corazón reclamay que el pecho se le inflamaporque está lleno de gozo. Estoy oteando a la muerte,esa temible deidad,quien tiene la facultadde volver a un ser inerte,pero he tenido la suerte,si es que asi puede llamarse,cuando decidió llevarsea amigos de mi costado,pero a mi me ha marginado,lo que provoca enojarse. Con este enojo calientecomo una "plancha de chino",no le merezco un pepino.No presumo de valiente,pero aspiro la atenciónde su duro corazón. Retaré a un enemigopara cobrar una afrentay si a la muerte se enfrenta:lo miro, paso y prosigo. Viudas, solteras, casadas,como dice la canción,pudo amar con gran pasiónen circunstancias pasadas,quizás un tanto estresadas;no se arrepiente por eso,que a lo mejor es excesode arrobo o un estrago,tampoco requiere halago,tal vez precisa un receso. Con el ritmo de los añosla vida lleva procesosen cantidades y pesos,asi en antaño y hogaño,de acuerdo a las facultades,que acompañan las edades. Los delirios del pasadode esta pequeña historia,dan saltos en la memoriacon acento trastornado. Morir, mandato divino,ya que es parte de la viday el momento nos convidaa aceptar este destinocomo decisión de Diosaunque nos parezca atroz. "Ha fallecido el catire"dirá su grupo querido,"se marchó sin un quejido",muy quieto para quien mire,dicen que es "soplo la vida"que apagó luz encendida. Escribió varios poemas,algunos bien recibidos,otros desapercibidos,porque la vida es dilemacon un sentido fatal:todos vamos a un final. Pidió eliminaran llantosa familiares y amigosque incentivaran mitigocon regocijo y con cantos,como una buena rancherao una tonada altanera. Yo no quise ser poeta,menos mal que no lo soyy en el trance donde estoysólo, un poco estafetacon alma de proxeneta,que le gusta recitar,con ánimo de animara la gente que me escucha,dicen que tengo voz duchay asi pude continuar. Después me fui de maracasy me atreví a componercon versos de mi parecer,cuando me vine a Caracas,capital de mi nación,donde tengo el corazón. Soy de la métrica y rima,con orgullo yo lo digo,pero yo nunca me obligoa pensar que estoy en cima. "Ni fecha ni calendario"dice en su "Caballo Viejo"para borrar el complejode muchos octogenariosque se esconden del amorllevados por el temor. Dice ese compositor,quien es coplero fecundode pensamiento profundocuando le canta al amoren sus distintas facetas,como solo los estetas. Líricos y populares,cantantes de gran cartelen homenaje hacia el,le han dedicado cantares,como Plácido el Tenory otros tantos de valor. El amor fuego y pasiónva quemando a todo dary ese fuego ha de durarcon llamas de la ilusión,tal sugiere Simon Díazcon su canto y melodía. << Inicio < Ant.
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Fin >> CUANDO UNA MUJER LLORAES RITUAL DEL SENTIMIENTO,QUE LLEGA COMO UN TORMENTO,PORQUE EL CORAZÓN IMPLORACON ARPEGIOS DE CLAMORCUANDO LA INVADE EL DOLOR. ASÍ YO TE VI ESE DÍA,TU LLANTO NO SE CALMABAY MIENTRAS TU MAS LLORABASMI ESPÍRITU MAS SUFRÍA,YO INTENTABA CONSOLARTEY EL ÁNIMO LEVANTARTE. ESTABAS INCONSOLABLE,TU MADRE HABÍA FALLECIDO,TODOS,SE VEÍAN SUFRIDOS,PERO TU MÁS DESTACABLE,PUES TU LLANTO ERA MUCHO,QUE AUN TU DOLOR ESCUCHO. ADEMÁS TU ERES HERMOSASON COMO PERLAS TU LLANTO,TUS LÁGRIMAS SON ENCANTO,COMO EL ROCÍO EN LA ROSA,MAGÉN TU ERES MELODÍAQUE ENTONA MI FANTASÍA. El cautivo, el pliegue Para este trabajo hemos seleccionado el breve relato (mini-ficción) "El cautivo" de Jorge Luis Borges. En él advertimos la presencia de uno de los tópicos centrales de la obra borgeana: el complemento de la mismidad y la otredad y sus distintas implicaciones: la convergencia y exclusión de los opuestos, el tema del doble, la asunción de un destino, la construcción (re-construcción y co-construcción en este caso) de la identidad y la perduración indefinida de la historia. A simple vista podría parecer abusivo que un relato tan breve y en apariencia tan simple como éste aborde de modo feliz estos temas y otros que omitimos para no distraer nuestra atención. Sin embargo, este tipo de proezas literarias lejos de ser extrañas en Borges, constituye una de sus marcas distintivas. Efectivamente, la historia está narrada con un máximo de condensación que posibilita la capacidad sugestiva del relato a través, por ejemplo, de las elipsis a las que atenderemos oportunamente. Servirá como guía teórica la noción de pliegue desarrollada por Gilles Deleuze y recuperada por Beatriz Sarlo en su trabajo "Borges, un escritor en las orillas" (Seix Barral, 2003). En su obra "El pliegue, Leibniz y el barroco", Deleuze entiende que la duplicidad del pliegue es la nota diferencial del Barroco y que instaura, a la vez, la frontera y la relación de dos universos: "El mundo con dos pisos solamente, separados por el pliegue que actúa de los dos lados según un régimen diferente, es el aporte por excelencia del barroco... la duplicidad del pliegue se reproduce necesariamente en los dos lados que el pliegue distingue, pero que, al distinguirlos, relaciona entre sí: escisión en la que cada término remite al otro, tensión en la que cada pliegue está tensado en el otro..."[1] En "El cautivo", la línea del pliegue delimita claramente dos términos que contrastan, se excluyen y, a la vez, se implican mutuamente ya que cada uno se define en relación con el otro. A partir de la fórmula de Domingo F. Sarmiento podemos asumir dichos términos como civilización y barbarie. "El hombre, trabajado por el desierto y por la vida bárbara, ya no sabía oír las palabras de la lengua natal." (BORGES, 1974, 788) Pero el encuentro (no así la integración) de las dos culturas involucra dos tiempos (pasado y presente) cuya relación complica la trama: "Yo querría saber qué sintió en aquel instante de vértigo en el que el pasado y el presente se confundieron" (Íbidem) Curiosa ambigüedad, barroca contradicción la que aquí se plantea. Desde algún "afuera" (si es que en literatura tal frontera es posible) la barbarie supone el pasado tanto como la civilización supone el presente (si realidad) o el futuro (si proyecto). Pero de la misma manera que el pliegue no integra las dos culturas (aunque las involucra) ya que el cautivo vuelve a su vida bárbara, no ocurre lo mismo con los tiempos que ambos términos suponen. Hubo un tiempo en que el "presente" de la civilización involucionó hacia el "pasado" de la barbarie: el chico fue raptado por los indios y con ellos se hizo bárbaro. Esto, según lo explicado antes, conlleva un retroceso temporal y cultural, una caída en el primitivismo que el ideario (compartido por el autor) de la época en que se desarrolla la acción asociaba con un pasado irreconciliable con la autodenominada civilización y que se manifiesta especialmente en la pérdida del idioma natal. Luego, en el proceso trunco de recuperación del hijo, los términos temporales se invierten y entrelazan hasta confundirse: el pasado (la barbarie) es traído a la fuerza por el presente (la civilización superadora) en pos de un remoto pretérito civilizado al que infructuosamente los padres intentan devolver a su hijo. El punto de inflexión en que los dos tiempos confluyen lo da el súbito recuerdo que acarrea el hallazgo del cuchillito. No sabemos si a partir de ese momento el cautivo vivió un tiempo con sus padres. En este punto el relato es elíptico, aunque parece sugerir que tal convivencia existió de modo fugaz: "Acaso a este recuerdo siguieron otros, pero el indio no podía vivir entre paredes..." (Íbidem). Inmediatamente el relato apura la decisión del indio (ya no el cautivo), su único acto libre: su decisión de regresar a la barbarie. A través de ello se convierte -por primera y única vez en el relato- en protagonista responsable del destino que a partir de ese momento asume y que, por ende, lo constituye. De agente pasivo a actor, de cautivo a indio, de desaparecido a un hombre con un destino elegido, es decir con una identidad. Paradójicamente, los padres contribuyen involuntariamente con el hijo en la asunción de su destino bárbaro. Sin su mediación jamás se hubiera producido el hallazgo ni la posible convivencia ni, por ende, la posibilidad del hijo de contrastar las dos culturas y elegir la propia. De allí que la definición de su identidad es un acto que demanda la re-construcción (concentrada en el hallazgo del cuchillito y sus consecuencias) y de la co-construcción a través de la intervención paterna. En la intersección de los dos universos que el pliegue confronta, el cautivo (asumido indio) se repliega y se recupera. El cuchillito, justamente un cuchillito y no otra cosa, un juguete, sí, pero una pequeña arma blanca también, es decir, un indicio prematuro de su futuro bárbaro, oculto a la vista de sus padres como travesura infantil o como elusión a un posible castigo de la civilización que, imaginamos, habría reprimido su presencia en manos del chico; ese cuchillito, entonces, permite conjugar los fragmentos y decidir la identidad y el destino de su dueño. Dueño que, hasta ese momento crucial, siempre ha sido un otro. En este punto vamos a detenernos porque aquí se concentra el interés de nuestro trabajo. Hasta ahora hemos asistido a la duplicidad de culturas que el pliegue instaura, que se involucran y excluyen mutuamente, pero que en cierto aspecto obran de modo especular: a través del alejamiento forzado del chico de su hogar paterno por la acción de los indios y de su lugar de adopción por acción de sus padres. Con ello admitimos que en cada uno de los términos, aunque opuestos (el otro espeja en su opuesto algo de sí mismo) contienen su contrario o su complemento: en la infancia "civilizada" del chico hubo un cuchillito, indicio de barbarie. Como contrapartida, en su vida bárbara el chico hizo un aprendizaje, adquirió una cultura, recibió cierta educación (si olvidó su idioma natal, significa que aprendió el indígena y con ello su nueva conformación), elementos civilizadores por definición. Además, como vimos, la civilización opera de modo análogo a la barbarie en cuanto a promover el regreso del chico de manera compulsiva. Los tiempos plegados, el presente y el pasado se espejan y reproducen uno en el otro en un itinerario de ida y vuelta del presente al pasado y de éste vuelta al presente en pos de un pretérito anterior. Ambos, como dijimos, llegan a fusionarse en el hallazgo del cuchillito. Culturas y tiempos terminarán por separarse definitivamente, unos con algo del otro a partir de la decisión del cautivo devenido indio. Ahora bien, decíamos que el protagonista siempre había sido otro. Como cautivo es un otro -civilizado- entre los indios hasta que con ellos adquiera su barbarie. Como hombre forzosa e ilusoriamente recuperado por los padres es doblemente otro: por un lado el reencontrado es un bárbaro: ha olvidado su lengua natal embrutecido por el desierto y la obligada convivencia con los indios; y, por otra parte, los padres habían perdido un chico y recuperan (creen hacerlo) un adulto de cuya identidad, además, ni siquiera están seguros hasta el hallazgo del cuchillito. "...un soldado que venía de tierra adentro les habló de un indio de ojos celestes que bien podía ser su hijo. Dieron al fin con él (...) y creyeron reconocerlo." (Íbidem) Por ende, y como añadidura, es el propio hijo el que permite la ilusión de su recuperación a través del súbito recuerdo crucial. Pero el caso más destacado de doble juego de mismidad y alteridad no se da en el cautivo en su relación con los demás (los indios primero, los padres, después). En estos casos es la mirada ajena la que señala la extrañeza. El pliegue fundamental entre ambos términos se da en sí mismo, en el propio cautivo. Inocente de sus actos fue compulsado (todo ser humano lo es) a vivir una cultura -civilizada- de origen paterno. Un elemento extraño se hizo presente: el cuchillito ingenuamente oculto a la mirada reprendedora de los padres. Simple travesura infantil pero también, elemento inquietante, anticipatorio indicio de una personalidad (bárbara) que aún no es, pero que inexorablemente se desarrollará al ser capturado. En el uno de su identidad civilizada en formación, ya está en latencia la otredad del impulso barbarizador. De allí será raptado, es decir será arrancado para traspasar el pliegue y adoptar como propio por decisión ajena el sesgo bárbaro hasta entonces sólo entrevisto como travesura pero claramente planteado como otredad adversa. Lo otro (la barbarie) pasa a ser forzosa pero irremediablemente, lo uno. De esta nueva situación al cabo de mucho tiempo volverá a ser obligado a atravesar el umbral y regresar al casi olvidado universo civilizado. Lo uno y lo otro se conjugan en el hallazgo del cuchillo en el recuerdo repentino. La mismidad y la otredad son confrontadas en el pliegue que confunde provisoriamente los tiempos y las identidades. El hombre, con una comprensión primaria, instintiva, integra en sí los fragmentos violentamente separados. Se sabe niño y hombre, cautivo e indio, civilizado y bárbaro, uno y distinto a la vez. Pero todo es demasiado fugaz. Pronto sentirá (sabrá) que su ser indio es incompatible con el universo civilizado paterno el que, a juzgar por el desenlace, es vivido con incomodidad y extrañeza, como otredad en suma. Es entonces cuando este hombre (ya no-niño, ni civilizado, ni cautivo) asume definitivamente su destino indio y vuelve a separar los términos que el pliegue instaura. Al hacerlo, algo ha cambiado definitivamente. Así como no es el mismo chico que regresa al hogar natal, tampoco es el mismo hombre el que retorna a su hogar indio. Ahora sabe quién es y ha revertido los términos: lo que fue uno (en su casi olvidada niñez) se transmutó en lo otro en su madurez y en su destino bárbaro asumido.Semejante historia (que recupera ecos biográficos de su autor más explícitos en la "Historia del guerrero y la cautiva"[2]) no podía ser olvidada. Por eso la refirieron en Tapalquén y en Junín (lugares geográficamente distantes entre sí) y llega a oídos del narrador quien decide contarla. Es decir, tiene una vasta circulación oral, por lo cual se mantiene fiel a sí misma y se altera cada vez por razón de su modo de difusión. También la historia que narra los avatares del otro/ el mismo cautivo es otra y la misma cada vez."... (la crónica ha perdido las circunstancias y no quiero inventar lo que no sé)" (Íbidem). Ricardo Barberis. Santa Fe, Diciembre 2007.[1] Gilles Deleuze, El pliegue; Leibniz y el barroco, Barcelona, Paidós, 1989, pp. 44 -5. Citado por Sarlo, 2003, pág. 84 -85.[2]" Este mito familiar de un origen dividido se cristaliza en el cuento " Historia del guerrero y la cautiva", donde una inglesa, la abuela de Borges, descubre que otra inglesa, raptada por un malón, prefirió, cuando se le dio a elegir, volver a las tolderías donde su corazón, y más que su corazón, había sido cautivado por la brutalidad intensa de una nueva vida. La inglesa abuela de Borges se fascina y, al mismo tiempo, se horroriza ante esa adopción de una cultura diferente y ajena o, para decirlo como lo dirían en casa de los Borges, ante ese proceso de ingreso a la barbarie..." (SARLO, op.cit., 86/87) Amigos, les dejo esta página: http://www.youtube.com/watch?v=HQGu2AWjTzo Donde podrán escuchar a nuestro querido amigo Verano en poemas como Escandinavia video bar, Mi bendición a las putas, Suicidio de los dos marinos ebrios, entre otros, con magníficas imágenes y toda la pasión en su voz. Sé que lo disfrutarán como yo, realmente es un placer escucharlo. Un cálido abrazo. Marité. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 ALLÁ VIENE EL TORO VIEJOCON LAS CRIADILLAS COLGANDO Y UNA NOVILLA A LO LEJOS LO MANTIENE SUSPIRANDORECORDANDO A SU PASADO EL SE SIENTE MARGINADO. DE LA MANADA FUE REY CUANDO EL IMPONÍA SU LEYTENÍA VACAS A MONTONPARA CUMPLIR SUS APRESTOSPUES SIEMPRE ESTABA DISPUESTOCON SU BRAVO CORAZON. FUE RESPETADO Y QUERIDO,DE TALANTE PRESUMIDOPOR SU VIGOR Y TESÓN,ACTUABA COMO UN PADROTE, PERSIGUIENDO CON SU TROTE A LAS VACAS CON PASIÓN. PERO EL TIEMPO YA PASÓ,SÓLO EL RECUERDO QUEDÓDE SUS LANCES DE AMADORCUANDO LAS VACAS BRAMABANY CON PLACER RECLAMABANSUS FACETAS DEL AMOR. TORO VIEJO MALTRATADO,LO TIENEN ARRINCONADO,ESTÁ PRÓXIMO AL OSARIO,LE AMENAZAN SU PODER,QUE ESTA EN TRANCE DE PERDERANTE UN TORO VERGATARIO. TORO VIEJO NO SE ENTREGA,PERSEVERA EN LA REFRIEGA,DESAFIANDO AL JÓVEN TORO,PORQUE SU SABIA EXPERIENCIA,LE MANTIENE EN LA CONCIENCIAEL PELEAR CON GRAN DECORO. Optica de un parnasianose aplica en la poesíapara evaluar sin falsíacon un escrutinio sanoa la construcción poéticaen su estructura y estética. No es cuestión de sentimientoni razonamiento psíquiconi si es social o políticosi, altura del pensamiento,que sea el arte por el artelo que sirva de baluarte. Que sea preciosa la rimay la métrica adecuada en la clásica planteada.En la libre mucho primapertinencia del lenguajey figuras con linaje. No es uniformar el trajea un cartabón por igual.Cuando el tono personalprevalece en el mensajecon carácter subjetivono es fácil ser asertivo. DONDE LA GENTE SE REÚNA PARA SOÑARY EXPRESAR SUS SUEÑOS SIN RECATO. DONDE TODOS LOS SENTIMIENTOS SEAN EXPUESTOSSIN SOLEMNIDADES. DONDE LA PERSONAS LIBEREN DE SU MENTE LAS ANGUSTIASQUE MAS LES LACEREN. DONDE LA ALEGRÍA SEA EL BASTIÓN SUBLIMEDE LAS FANTASÍAS. DONDE LAS PALABRAS SEAN VOCES Y FLORESQUE ENLAZAN Y AROMAN LAS HORAS QUE PASAN. DONDE LOS SENTIMIENTOS SEAN LOS HOMBROSPARA DESCANSO DE LAS ESPERANZAS. DONDE LAS QUEJAS SE DISUELVANEN SENSACIONES DELICIOSAS. DONDE HARTARSE DE RISA SEA PRIVILEGIODE QUIEN LE PROVOQUE. DONDE LOS TÍMIDOS LUZCAN SANDALIASCON ESTRELLAS DE MUCHOS COLORES. DONDE LOS POBRES ESTRENEN LOCURASDE UNA RICA VIDA. DONDE LOS ORATES CANTEN SUS CANCIONESCON SUS PROPIOS TONOS Y SUS MELODÍAS. DONDE LOS MALHUMORADOS SE LLENENDE AMOR Y DE CARCAJADAS.
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mariela ramia
Mariela Ramia G.
leticia salazar alba
Serena
rocio nava
Anna Feuerberg
¡Qué alegría poder verte! ¡Aunque la patineta de antes reflejaba muy bien tu espíritu joven, entusiasta y aventurero! Estoy estudiando tus publicaciones sobre poesía clásica, estoy encantada. ¡Muchas gracias!
Un abrazo grande de paisanita,
Con mucho cariño,
Annita
Delfy
quiero expresarte mi agradecimiento por hacerme parte de tan divertida, sensible y hermoso poema, realmente me encanto la comparacion que propones de nosotras a tu lado, la sirena mistica y hermosa y el delfin tierno e inteligente. me encanto y lo gardare entre mis favoritos y mis recuerdos.
Bendiciones
Delfy
Serena
angelita
mis bendiciones y es un gusto tener tu amistad un beso.
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$_____ hola pase a saludarte_______________$$$
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____..::¨`•.:!* "una persona"!¨`•~::...
………………………………que te quiere………………………….
angelita
Ricardo diaz
He leido algunos de tus textos y me encantan
Me gustaria que leyeras: artista demente, loco en su mente y
Maldito homicida
Agradezco tus consejos
Gracias