Día 12 de marzo del año 2014 después de Jesucristo. La marcha, hoy, se presenta bajo la amenaza de lluvia; pero esto no es causa justificable para abandonar en el intento. Se prevé una cierta dureza porque vamos a combinar llanura con montañas. Está previsto que quizás nos caiga un aguacero a mitad de camino pero, una vez iniciada la salida, lo mejor es tirar hacia adelante y que sea lo que Dios quiera; así que, siguiendo con mi costumbre de la seguridad, me incluyo en el grupo de los que van en cabeza para no ser cortado y caminamos con un ojo mirando al suelo para no pisar ciertas cosas que hacen los animales y con el otro ojo mirando al cielo para ver si Dios se apiada de nosotros y nosotras y no llueve. El cielo, nublado, parece haber oído nuestras peticiones y comienza a clarearse el dia.  Siempre enlazando entre los de cabeza y los que intentan aguantar el ataque de los de cabeza, sirvo de enganche entre ambos grupos pero una vez conseguido reagrupar a todos los participantes abandono esta labor y me fusiono con el grupo de cabeza. Hemos tomado la salida del Hogar un total de 15 personas (4 mujeres incluídas) pero ya se presiente, desde los primeros compases de la prueba, que habrá algún abandono. La travesía que llevamos es la de "coser y cantar" y algunos cantamos por lo bajo para no asustar a los pajaritos del campo. Vamos cogiendo ritmo. El asunto es no dar tirones que acaben pronto con los menos resistentes y mantener la resistencia con el ritmo adecuado para no quedar descolgados (velocidad sostenida) porque nos vamos a enfrentar con las montañas. De vez en cuando, el grupo se estira y luego se encoge, se estira y luego se encoge, y con esta manera de hacer las cosas llegamos al inicio de las cuestas arriba por las montañas. Nos damos cuenta de que las 4 mujeres ya han decidido no continuar en la marcha y se han dado media vuelta. Recuento a los que estamos realizando las subidas de "media dificultad" y doy el aviso de que hay 2 hombres que o se han rezagado demasiado o han decidido también abandonar. Por las montañas subimos y bajamos, en forma de "toboganes", un total de 9 competidores. Es entonces cuando hay que aplicar la inteligencia más que la fuerza bruta y, como digo muchas veces, aprender a subir bien es más fácil que aprender a bajar bien. En las bajadas cualquier resbalón insignificante puede tener graves consecuencias. Y así, con la prudencia necesaria, aplico la ley del mínimo esfuerzo en las bajadas dejándome llevar por el impuslo efectuado en las subidas pero mirando bien donde pongo los pies. Hasta que, en el punto máximo de la marcha, llegamos al "Árbol del Ahorcado" después de haber pasado por un edificio ya derribado que, como dicen quienes lo conocen, antes fue una Fábrica de Pólvora. Algunos también dicen que luego pasó a ser "fábrica de polvorones" y nos entra a todos la risa. Observando el "Árbol del Ahorcado" (se cuentan historias tétricas sobre él) es verdad que está la soga con el nudo corredizo y medito sobre el asunto de que un suicidio no es cuestión ni de valentía ni de cobardía sino de desesperación (cuestión que defiendo desde hace muchos años). Así que como he prometido a mis compañeros hacer un pequeño verso sobre este asuento aquí lo expongo: "Si dicen que me he marchado / hacia el abismo final / que nadie piense tan mal. / Ni soy un acobardado / ni tampoco un héroe social, / pues todo hombre ahorcado / no es hombre sino mineral". Y es que, en realidad, todos los que voluntariamente se quitan la vida no están actuando como seres pensadores sino como un pedazo de roca y de cristal. Fuertes por fuera pero flojos por dentro. Cuando alguien se suicida es porque ha perdido el sentido de su existencia.  Saliendo de la montaña me uno a Pedro en cabeza y vamos hablando de cosas de nuestras infancias: historias infantiles, tebeos, cromos, las anécdotas que nos sucedían cuando íbamos descubriendo el mundo. Al final, ya superada la prueba y de vuelta al Hogar, resulta que hemos cubierto de 12 a 13 kilómetros. Hemos estado cerca de 2 horas (minuto más o minuto menos) caminado por la llanura y por las montañas (con esos "toboganes" que nos han despertado finalmente el apetito) contándonos cosas personales de nuestras vidas. Hoy subimos. Mañana bajamos. Pasado mañana volvemos a subir. Etcétera. Si hemos salido 15 y hemos vuelto 9 es que los supervivientes hemos sido más del 50 % del total que hemos participado en la prueba. Lo cual no está nada mal sabiendo que nos enfrentábamos a las montañas. Después, un café con leche que paga Agustín, nos hace entrar a todos en calor. 

El Mágico Solitario marca 41 puntos. Me remonto, como siempre, contra la corriente. Es 1990. Ya tengo a mi Princesa y a mi primera princesita que necesita una hermana con la que jugar para dejar a "Patoño" solamente en el recuerdo. Alguien real tiene que sustituirle. Necesito otra princesita. Y es en este verano del 90 cuando llega con una sonrisa a llenar por completo mi vida. Y la vida de mi Princesa. Y la vida de mi primera princesita. Y este seguir sintiendo cómo el tiempo se suaviza cuando sabemos amar. Es mi segunda princesita. Mi Princesa y yo decidimos que ya hemos completado el ciclo de la reproducción. Si mi madre se disgusta porque no es un varoncito yo no tengo por qué disgustarme sino todo lo contrario. Leslie necesita a Carla y Carla necesita a Leslie. Por eso me alegra la llegada de mi segunda princesita para poder jugar con las tres.  Son las tres de la tarde. La llegada de Carla es una luz en pleno verano del 90. Y con la luz de Carla se ilumina todo nuestro futuro. Ahora sí. Ahora es cuando más ánimos tengo para participar de la Literatura Universal. Y es que mi universo, ese pequeño rincón escondido en la humilde vivienda de El Batán, tiene ganas de salir a la superficie. Salgo a la superficie en medio de la expectación de los parroquianos del bar donde escribo "Por esos pueblos del Wayne". Me siento aventurero con futuro de aventurero. Y valga la redundancia mientras mi imaginación se llena de ternura.  Estoy en el Bar Juca, en Villavaliente número 8, de Madrid. Hay que ser muy valiente para vivir "Por esos pueblos del Wayne". Muy valiente y decidido siempre a sobrevivir. Y las historias surgen como espontáneas, como filas de ideas no preconcebidas sino libérrimas, alejadas de cualquiero otra ley que no sea la de la inspiración infinita. Alguien supone que debe ser un trabajo muy importante. Lo es. Es el primer contacto que tomo con los Estados Unidos de Norteamérica y, como no tengo los complejos de Carlangas, allí que me voy con todo mi equipaje de sueños convertidos en aventuras. ¿Realidad? ¿Solamente imaginación? Digamos que es la inspiración que me ha producido haber completado mi familia con la llegada a este mundo de mi segunda princesita. Algo sobre princesas existe en "Por esos pueblos del Wayne" e imagino a John sonriendo con su gesto de ironía y su valor para enfrentarse ante las adversidades. Sigo siendo el Mágico Solitario en la aventura pero en el mundo real estoy bien acompañado. Afuera, en el calor de las calles de El Batán de Madrid, muchos se acercan a la heladería de la carretera que conduce a la Casa de Campo. Y es que este verano de 1990 después de Jesucristo me resulta inolvidable.  Fort Apache. Sangre de héroes. Posiblemente hay que aprender a soportar el calor del verano para aprender a escribir aventuras legendarias que queden en el recuerdo de quienes nos quieren leer. Así que mostremos cutura literaria capaz de llegar al Cine. Sólo hace falta un poco de esfuerzo nada más. Escribir mientras investigamos: La novela del oeste es un género literario de literatura popular o de consumo; pero si se hace con ingenio, se convierte en obra literaria capaz de llenar las pantallas del Cinemascope. Es el "far west": el pionero, el sheriff, los vaqueros, el bandido o forajido pistolero, el tahúr, el hacendado ganadero de ovejas o de reses, los indios, los mexicanos, los militares sudistas o nordistas, los buscadores de oro, los rancheros, los predicadores, las chicas alegres del saloon y todos los tópicos fraguados por los grandes creadores del género. Escribo convencido de que quiero llegar a formar parte de la lista: James Fenimore Cooper, Wahington Irving, Francis Bret Harte, Mark Twain, Karl May y Orwen Wister en el XIX; Zane Grey, Louis Lámour, Robert Howard, Michael Chabon y mis compatriotas Esteban Hernández y Fernández, Marcial Lafuente Estefanía, José Mallorquí. Francisco González Ledesma en el XX. Yo quiero ser de los mejores del Siglo XXI. Y en eso estoy implicado en este 1990 a las puertas de mi consagración como parte del "Far West" a lo genuino. La ingenuidad también es un buen condimento para escribir novelas del Oeste Americano. La ingenuidad y esa capacidad que deseo desarrollar para llenar de luz la llegada de esta nueva etapa cuando acabo de completar el círculo de mi familia. Sin duda John Ford estaría de acuerdo conmigo...       

Dentro de este sueñoeres girándula de la vida,una especie de pasiónque da vueltas a la existencia.  Dentro de este sueñoeres paloma de primavera, una canción de guitarraque vibra con su sinfonía.  Dentro de este sueñoeres pensamiento vivo,una palabra que contienetodo el idioma de lo íntimo.  Dentro de este sueñoeres verbo continente, una sensación de sentirseimbuído de alma silenciosa.  Dentre de este sueño eres sentido hecho libertad, una aventura hacia lo eternodentro de este pequeño espacio.  Dentro de este sueño eres ardiente temperatura, una completa compañera del viento y la esperanza.  Dentro de este sueño eres un corazón abierto, una caricia de amapolaen el tiempo siempre recordado. (Para Liliana)     

Escena Sexta. Personajes.- Carlos, Un transeunte, Luis, Un guardia. Escenario.- Noche cerrada. Jardín de Atenas de la calle Segovia, en Madrid. Carlos y Luis están caminando de un lado a otro. Al fondo del escenario, y colgada del techo, hay una luna menguante.  Carlos.- ¡Canallas! ¡Asalariados! ¡Cobardes!Un transeunte.- ¿Se está dirigiendo a mí? Carlos.- ¡Esbirro!  (El transeunte sale corriendo a toda velocidad) Luis.- ¡Buena noche tenga usted, ciudadano de décima categoría!Carlos.- ¡Y no sólo eso, no sólo eso, Luis, no sólo eso!Luis.- ¡Cuenta, cuenta, cuenta!Carlos.- ¿Qué te parece como compañero?Luis.- ¡Ese es un paria!Carlos.-  ¡Catalanista tenía que ser! ¡Es seguidor del Barcelona habiendo nacido y estando viviendo en Madrid! ¡Es la vergüenza de la vergüenza!Luis.- ¡En todas partes cuecen habas, Carlos!Carlos.- ¡Es un paria! ¡Te digo yo, Luis, que ese tal Javier Castillejo es un paria!Luis.- ¡Tiene menos luces que un suburbio!Carlos.- ¿Tú eres anarquista, Luis?Luis.- ¿Por favor, Carlos! ¡Yo respeto las leyes!Carlos.- ¿También las leyes de la Iglesia?Luis.- ¡Esas más que las otras! ¡Mi tío jesuíta está feliz conmigo!Carlos.- ¡Qué horrible servidumbre!Luis.- ¿Tú te crees proletario, Carlos?Carlos.- ¡Por lo menos sueño con serlo algún día!Luis.- ¡Qué pocas luces que tienes, Carlos! ¿Cómo se te ocurre querer regresar a la Edad Media?Carlos.- ¡Porque estoy harto de los banqueros!Luis.- ¿Pero no eres de los que trabajan para ellos? ¡Buenos sueldos que ganas cada mes, pillín, bribón, burguesito! Carlos.- ¡Se merecen la guillotina!Luis.- ¡No basta con la guillotina! ¡El Barcelona tiene mucha Historia!Carlos.- ¡El Barcelona no es el Madrid!Luis.- ¡Ni el Madrid es el Barcelona!Carlos.- ¿Ya estás otra vez borracho, Luis?Luis.- ¿No crees que todos los obreros deberían ser, sin ninguna excepción, del Atleti?Carlos.- ¡Los obreros se creen demasiado importantes!Luis.- ¡Como me llamo Luis que pienso decírselo al Señor Presidente de España enviándole todo un estudio riguroso de lo que deberían ganar los obreros y la gente de la Banca para pasar hambre y que no se las den de tan importantes! ¡Las clases son las clases y yo, aunque no he acabado ni el Bachillerato Medio, tengo mucha clase! ¡Por eso las chavalas dicen de mì que de casta le viene al galgo y de tal palo tal astilla y genio y figura hasta la sepultura y menos da una piedra y la ignorancia es atrevida! Carlos.- ¡Eso es! ¡Zúrranos de lo lindo a todos los obreros y a todos los bancarios enviando ese informe al Presidente del Gobierno de España para que pasemos hambre! ¡Gracias Luis!¡Con tu inestimable ayuda podré ser algún día un simple y pobrísimo proletario para poder ser coherente con lo mal que pienso a pesar de lo bien que vivo!Luis.- ¡En ello estoy, Carlos, en ello estoy!Carlos.- ¡Y en última instancia, si no responde el Señor Presidente de España, envíalo al Tribunal de La Haya o, por lo menos, al Tribunal de las Aguas de Valencia! ¡Pero envíalo pronto, Luis! ¡No eres más tonto porque más tonto ya es imposible serlo!Luis.- ¡Acabando con los obreros acabamos con las barcelonistas nacidos y residentes en Madrid! Carlos.- ¡No me opongo a eso! ¡Viva el Real Madrid! ¡Alea jacta est! ¡Dame la mano, amigo!Luis.- No puedo. Estoy muy apenado. Carlos.- ¿Qué te pasa, Luis? ¿Otra vez con la depre?Luis.- ¡Treinta años llevo sin poder olvidarla!Carlos.- ¿No te parecen ya demasiado treinta años pensando siempre en la misma? Luis.- ¡Me rebelo, me rebelo y me rebelo contra el Duranguesado entero!Carlos.- ¿Pero se puede saber qué te pasa y qué es lo que te pesa?Luis.- ¡Que se divierten todos a mi costa por no poder olvidarla!Carlos.- ¡Bárbaros! ¡Son todos unos bárbaros! Luis.- ¡Hay que conocerlos muy bien, Carlos!Carlos.- ¡Canallas! ¿Y esos son los que protestan contra la Leyenda Negra?Luis.- ¿Qué chorrada estás diciendo ahora, Carlos?Carlos.- ¡La barbarie ibérica es única en la Historia!Luis.- ¿Tú también estás con la depre?Carlos.- ¡Todos! ¡Todos los proletarios empleados de Banca estamos con la depre!Luis.- ¿Dónde se habrá metido el poeta Pepe? ¡Hace años que no le veo! ¡Ese sí que es feliz!  (Aparece, de repente, un guardia) Un guardia.- ¿No pueden ustedes dos pasear sin ir dando tantos gritos?Luis.- ¡Es que se nos calienta la sangre!Un guardia.- Pues bajen la voz o les caliento yo la cabeza.  (El guardia se va) Luis.- Creo que lo ha dicho en serio...Carlos.- Es horrible, horrible, horrible...Luis.- ¿Qué es horrible?Carlos.- Tener que volver mañana al Banco.Luis.- Da impotencia y da rabia. ¡Abracémonos, hermano! (Se abrazan fuertemente y los dos y se dan besos en la cara) SE BAJA EL TELÓN.         

Ayer falleció, a sus 88 años de edad, el gran Don Alfredo Stéfano Di Stéfano Laulhe, el Mejor futbolsita de todos los Tiempos, en cuianto a profesionales se refiere. Nunca hubo ni hay ni habrá alguien como él. Generaciones enteras de aficionados al fútbol somos los que tuvimos la ocasión de conocer sus grandes hazañas tanto dentro como fuera de las canchas de fútbol. Para mí fue el referente para aprender a jugar y a practicar este deporte. Hacñia de todo en un estadio de fútbol (excepto jugar de portero y esto es quizás el detalle que me diferenció de él) y yo aprendí aquella manera de entender este deporte. Lo aprendí de él y lo practiqué gracias a él. Ser capitán no es suficiente. Es necesario ser líder. Y Alfredo Stéfano Di Stéfano Lahule (argentino nacionalizado español deorigen paterno italiano y de origen materno francés) fue siempre ese líder que yo admiré tanto que me sirvió para aprender a serlo. Nada más y nada menos que el mejor futboloista de todos los tiempos. Falleció Di Stéfano pero no ha muerto; porque siempre estará vivo en la memoria de quienes practicamos el fútbol tal como nos enseñó él. El mejor maestro de todos. ¡El mejor de todos los tiempos!              

A mí siempre me la han sudado tanto "El Nene" como cualquier otro "pibe" como "El Chuchi" por muy magro que sea o porque pertenezca o no pertenezca a los García madrileños. Nunca jamás los he tenido en cuenta en mis emocionantes aventuras y nunca jamás me han importado ni un pimiento ya que, además de no tener ni media hostia bien dada (como le pasa a este "Chuchi" que ya se ha quedado "achicharrado" del todo), los falangistas siempre me la soplan antes, ahora y después. Achicharrado del todo el facha "Chuchi" (junto con su inseparable amiguito "culandero" Enrique "Pelogomina" del Banco Hispano Americano de Madrid en su Oficina Principal de la Plaza de Canalejas para más señas) paso olímpicamente de su tema aunque todavía le estoy esperando a que se me presente, frente a frente, para resolver el asunto de lo de repartir hostias. Supongo que está cagado del todo. Y eso es todo.

Wikipedia.- Titulcia es un municipio español de la provincia y Comunidad de Madrid, perteneciente a la Comarca de Las Vegas. Cuenta con 1.184 habitantes, y tiene una extensión de 9,9 kilómetros cuadrados. Se encuentra a 39 kilómetros de Madrid. Es una población de origen al menos protohistórico, a juzgar por algunos hallazgos arqueológicos, y se sitúa cerca de la confluencia de los ríos Jarama y Tajuña. El nombre actual del pueblo es moderno; se remonta a un decreto de Fernando VII en 1814 que dio crédito a la creencia general de que aquí se situaba la Titulcia citada en los itinerarios romanos. Su nombre tradicional, desde los tiempos de la repoblación cristiana, en el siglo XII, hasta comienzos del siglo XIX, fue "Bayona de Tajuña". Lugares de interés turístico: Iglesia de Santa María Magadalena (siglo XVI) con obras pictóricas en su interior (expoliada). Cueva de la Luna que, según la historia (archivos de Teledo), fue mandada construir por el Cardenal Cisneros. Alguna de las teorías la relaciona con los caballeros Templarios  y se habla también de fenómenos paranormales que se suceden dentro de la cueva. Parque Regional del Sureste (parte de este parque se encuentra dentro del término municipal de Titulcia).Excavaciones de ruinas romanas ya que en octubre de 2009 se encontró un plato de hace 25 siglos, denominado la Pátera de Tirulcia o, popularmente, Medusa de Titulcia. En Titulcia hay una guardería (pública) y un colegio público de educación infantil y primaria.   

Después de triunfar en las plazas de Ambato, Quito y Guayaquil, le toca el turno a la plaza de Otavalo. Acudo a las Fiestas del Yamor acompañado de mi colega María Augusta. Augustos días. No me interesa lo que opine Rociito porque está más desconcertada que Santa Teresa en el Pasapoga de Madrid. En Otavalo trabajo a gusto. Interpreto toda una experiencia alucinante. Algunos lo cuentan pero no se lo quieren creer. Tampoco me importa eso. Acabo de descifrar el misterio de "El Lechero" y la Laguna de San Pablo, lo cual me ha servido para "El Cóndor". Y, como un cóndor, remonto el vuelo. Todo lo demás consiste solamente en añadir fantasía a la Fantasía. Fantástico.  

El miedo sólo es una necesidad de los valientes.

15 años. Adolescencia. San Isidro de Madrid. Los pequeños filósofos de Farelo estamos empezando a ser hombres. Bajamos hacia el Manzanares por la calle Toledo. Puente de Toledo. Algunos se van marchando hacia sus casas mientras yo sigo mi camino dialogando con Rodríguez. Rodríguez no tiene planta de futbolista pero está acongojado por alguna pena que le descompone el corazón. Estoy seguro de que hay alguna chavala de por medio. Y yo, metido en asuntos de chavalas, soy una especie de orientador hacia el lugar más conveniente. El asunto es que, filosofando mentalmente sobre chavalas, irrumpen en la escena tres facinerosos con ganas de armar bronca. Estoy dispuesto a defender a Rodríguez aunque no sea de los míos o porque los inocentes que no tienen forma física suficiente también merecen mi ayuda. Así que miro a los tres facinerosos y le digo a Rodríguez que si necesita mi ayuda yo estoy dispuesto a acabar con estos tres mamarrachos. - Escucha Diesel, no es un problema tuyo sino algo que tengo que resolver yo solo.- Pero ellos son tres, Rodríguez, y tú solamente uno y, en estos casos, mi obligación es defenderte. Estamos bajando hacia el Paseo de la Ribera del Manzanares... - No, Diesel. Nunca llegaré a ser hombre si me eliminas el problema que es solamemte mío. Miro y observo a los tres facinesoros antes de dirigirme a ellos... - ¿Me dais vuestra palabra de honor de que va a ser una pelea justa de uno contra uno o me lío a tortazos con los tres? Los facinerosos tiemblan. El que tiene que arreglar sus cuentas con Rodríguez me jura y perjura que sólo será una pelea de uno contra uno y de que es verdad que hay una chavala de por medio. - Tienes que dejarme solo, Diesel, o nunca llegaré a ser un hombre. En vista de que Rodríguez necesita se los suficientemente hombre como para defender su amor él mismo, no tengo más opción que aceptar su ruego. Miro la casita y el pequeño huerto del agricultor que se resiste a abandonar la ribera del Manzanares. No tengo más remedio que aceptar lo evidente. Rodríguez tiene un grave problema y no lo podrá resolver nunca si yo le saco las castañas del fuego. Caminando por la orilla del río todavía escucho los carterazos que se están propinando los dos rivales. Desconozco si Rodríguez triunfó o fracasó en sus sueños por conquistar a la chavala de sus entretelas pero observo las aguas del Manzanares mientras medito a lo Ortega y Gasset: "La vida es una serie de colisiones con el futuro; no es una suma de lo que hemos sido, sino de lo que anhelamos ser". Nunca más volví a tener ocasión de hablar con Rodríguez y los filósofos de Farelo nos desmembramos para obtener cada uno, de manera particular, las respuestas de nuestros futuros. Poco después ya era yo el líder del Esparta... de San Isidro para más señas. 

Soy valiente y leal Legionario,soy soldado de brava Legión,pesa en mi alma doliente calvario,que en el fuego busca redención.Mi divisa no conoce el miedo,mi destino tan solo es sufrir,mi Bandera luchar con denuedohasta conseguirvencer o morir.Legionario, Legionario,que te entregas a luchary al azar dejas tu suerte,pues tu vida es un azar.Legionario, Legionario,de bravura sin igual,si en la guerra hallas la muerte,tendrás siempre por sudario,Legionario,la Bandera Nacional.¡Legionarios a luchar!¡Legionarios a morir!Somos héroes incógnitos todos,nadie aspire a saber quien soy yo,mil tragedias de diversos modos,el correr de la vida formó.Cada uno será lo que quiera,nada importa su vida anterior,pero juntos formamos Bandera,que da a La Legiónel más alto honor.Legionario, Legionario,que te entregas a luchary al azar dejas tu suerte,pues tu vida es un azar.Legionario, Legionario,de bravura sin igual,si en la guerra hallas la muerte,tendrás siempre por sudario,Legionario,la Bandera Nacional.¡Legionarios a luchar!¡Legionarios a morir! (De la mili - Alcalá de Henares - Madrid - España) 

Esta vez no me refiero a los huevos sino a la edad complementaria. Con un par de más está asegurado que "Greta" será un triunfo a nivel mundial y que "Morir por ti siempre" será tan conocida que el mundo entero buscará, ansiosamente, dónde conseguir ambas novelas. Es el futuro. ¡Ha llegado el futuro y mi Mágico Solitario nunca miente! Batidas las "Soledades" de Antonio Machado (y estoy hablando de cosas muy grandes) "Greta" y "Morir por ti siempre" serán la antesala. Recuerdo.  Indicio cierto, secreto importante de la lluvia, con la emoción del sueño palpitante… y sigue el tiempo adelante. Caminos. Nuevos caminos. Destinos desfilando entre palabras de náyades del agua que caen, permanencia libre en el aire, entre los cangilones y, cual sombra alejada de los pinos, un adiós serpenteando por las ropas del viaje. Voltean las campanas de las torres que suenan, allá, algo más allá siempre, abriendo al corazón las mil propuestas. Aromas de azahar y de saludos en forma de besos entre soledades. La claridad del ámbito silente se siente… Jornada de andar siempre caminos con voz leve y paso firme. Yo firmo sobre mis huellas terrenales este resonar de pisadas sobre la fina arena. Parece ser que los gorriones viven en el eco de los versos: "tú, pájaro amigo / en el dulce abrigo / de las sombras / nombras / lo que yo vivo contigo". Conversando con las alas del silencio aprendo a girar los verbos transitivos hasta hacerlos suaves primaveras. Amar es siempre estar amando… ¡Contad! ¡Contad el tiempo que ha surcado en mi piel el bronce de los soles! ¡Contad vosotros mis gorriones esta forma de ser y de miraros! El eco de los versos reverbera: "gorriones de tanta alma ligera / todavía vuestro nido espera / a ser peregrino de los vientos / y en los alientos de la brisa / con pausas ya sin prisa / contad todos vuestros sentimientos". El sueño silencioso de la piedra, por donde trepa la hiedra, es mi destino… "Asombro de sueños / son los dueños / de mi memoria presente. / El agente de los dueños / de mi recuerdo caliente". Y, como dijo un tal Luis de Góngora y Argote, ande yo caliente y ríase la gente. A los de Amazón.com un saludo cordial y una despedida. "Luz Celeste" supera a "Tarzán". Para que luego no digan que no han estado avisados. Nadie jamás definió con tanta grandeza "El Guernica" de Picasso. Ahora no hago ni caso. Y en medio del crespúsculo de los dioses me hago eterno por la Gracia de Dios. ¡Miren ustedes, amazónicos de los intereses creados a lo Jacinto Benavente, lo que tiene preparado el Destino! Si Don Manuel de Falla estuviese presente compondría, en estos mismos momentos, una nueva "Fantasía Ibérica" para que, en las noches de los jardines de España, sonase la música acompañante de "Doña Inés y La Paca". He dicho y hecho.