¡Te han dicho pobre! Y yo que tengo piernas sanas y fuertesQue vergüenza he sentido.¡Te han dicho pobre! Tú que has cruzado las murallas, De los que se creen poderosos.Y hay otros que poseen esos miembros, Aun temen levantarse de sus caídas.¡Te han dicho pobre! Tú que te has enfrentado, Como el mejor de los gladiadores,A los más crueles desafíos.¡Te han dicho pobre! Tu que le has cacheteado a la adversidad,Y has respetado tu destino.Y sin poder pisar el suelo,Te has alzado como bandera,Y has hecho de tu silla,El más justo y fiel camino.¡Y te han dicho pobre! Y yo a pesar de mi vergüenza, He reído...

Oigan, tengo que contarles algo.Afuera el sol mira de reojo desde un cúmulo rosadoy le giña el ojo, el atrevido,a la farola de la esquina.Loco, pirado y maniático el semáforobaila el viejo candombe del gordo Castilloy yo, yo le sigo haciendo palmas,me pinté en un ojo una estrellay en el otro (cosa del destino)  una lágrima.Oigan, tengo que contarles algo.El amor, por primera vez le declaró la guerra  a la puntillosa soledad,"acá nadie muere solo" pintó con amarillo el cordón de la vereda.Y quién no quiera ver que no vea,y quién no quiere escuchar que no oiga,lo mismo,yo he puesto un parlante mágico en el obeliscoy apenitas le mande un" bip" por vía celular,el tipo se pondrá a "agitar" con las palabras de mi abuelo.¡Señoras  y señores le traigo directo de fabrica,a precio módico y accesible para la cartera de la dama y la billetera del caballero,Un sol enamorado de una farola,Un semáforo loco que baila,Y un amor subversivo que pinta,"acá nadie muere solo" en el cordón de una vereda,y como si fuera poco, viene acompañado cual broche de oro desde la República Argentina, Sudaméricapaís del vino tinto, asado de tira y picadito en el potrero,este humilde pero gran mensaje,"Feliz Navidad a todos y prospero Año Nuevo"!

-¡Enciende una vela!, -no puedo, -haz un esfuerzo, -apenas llego a algo, -¿a qué?, -no lo sé, y no me grites que me pones nervioso, -no te grito solo te pido que hagas algo, ¿que tienes cerca?, -¿me estas haciendo un chiste? veo lo mismo que vos, -¿todo oscuro?, -pues claro, -no te entiendo ¿ves algo oscuro o algo claro?, -por Dios veo lo mismo que vos, todo oscuro, -¿y porque me dices claro?, -es una forma de decir, -ah... claro, ¿qué hacemos?, -nada ¿qué podemos hacer en una situación en que ni siquiera nosotros podemos vernos?, -es que está todo tan oscuro, -y si, -¿esperemos?, -¿qué?, -que tal vez amanezca, -hoy no es tu día ¿no?, -¿por qué lo dices?, -estamos sepultados ¿no te diste cuenta, como quiere que amanezca acá adentro?, -¿cuánto hace que nos enterraron?, -no lo sé, días, años, décadas, eras, ya no llevo la cuenta, -oye, -¿qué?, -¿que tal si enciendes una vela?  

"Aprendes  y sabrás si tienes, podrás; si puedes querrás, y si quieres, tendrás y si tienes bien harás".La historia que les voy a contar surgió un día cualquiera y por causalidad y lo digo así porque como ya saben, en mi vida de sombrero no existe las casualidades, esto y lo quiero aclarar como se aclara el agua del manantial, me pasó solo a mi, ¿por qué  se lo aclaro?, pues, porque fui ese día un olvido de la cabeza que me sostiene.Martinica es una menudita mujer de aproximadamente 38 años, vive con sus cinco hijos, sola, como decir sola, sola, no tiene hombre que la mantenga, ni corazón que la cuide, parió sus primeros vástagos a los 14 años, los siguientes retoños, de amores fortuitos, fue la necesidad (o eso creo yo), de caricias sumado a la perseverancia de no permitir que la férula soledad tome partido (una vez más) de su huerfandad, diría Tea "los pájaros no son atrapados más que con pájaros"Una tarde como tantas, la cabeza que me sostiene fue a buscar el pan, la casa que sirve de negocio es de la  Martinica ya que ella es la panadera del pueblo, o sea pongamos en claro, todo moreno y no moreno del pueblo le es común que ellos mismo hagan su propio pan, pero el de Martinica tiene algo que lo hace especial, y ese día, yo, un silvestre sombrero de paja lo descubrí.Como hacia calor dentro de la casona, la cabeza que me sostiene me retira y me apoya sobre una larga mesada mientras espera que algunos de los hijos de Martinica lo atienda, cuando uno le hace tiempo al tiempo las charlas se hacen largas, y.... "para incendiar un bosque se necesita la ayuda del viento".La cuestión que después de ser atendido y ver lo tarde que se había hecho salió casi como que diría  disparando olvidándome por completo, "si una mosca muere en una playa, ha muerto donde debe morir" y me oí tan pesimista que me dije, ¡es menester cambiar con urgencia mi suerte!, "una vieja casa vale más que una tumba nueva", y ahí la cosa cambió.Así y de esta forma tan particular conocí a Martinica y del porqué su pan tiene es no sé que. Cuando ella me descubrió, me colocó cuidadosamente sobre un estante limpio y me sonrío generosamente como una lluvia de verano.Con ojos esmerados mide la harina y susurra mientras tanto unos sones de joropo.¡Hay amor de mi vida1¿Quién te tendrá?¿Quién será la bendecida? ¿Ay quién será?Los recuerdos se anudan a los pensamientos, ella quería escapar, así, como se escapa el aire en un suspiro, como se escapa los sentidos a la razón y escapó de la casa que la vio nacer, manceba, la niña escapó, -un cuenco de arcilla llenito de sal,¿Y quien calmará esta pena?¿Ay quién lo hará?¡Que venga rapidito,Que no doy más!¿Un amor temprano?, no, no lo fue, fue la desesperación, "la desdicha encuentra junto al ruin y a la ruinidad" le dijeron una vez, de pronto, los primeros hijos, "el que se dispone a mentir, inventa milagros", le dijeron por segunda vez, a ver señores, 9 onzas de levadura disuelta en agua tibia,¡Que sea moreno lindo!¡Que sea,¡Que sea de corazón tierno!¡Que sea!Agua, margarina y a mezclar, al principio los golpes duele más que las palabras, luego, las palabras duelen más que el miedo y el miedo no duele tanto como que te ignoren, cuesta unir la masa, como cuesta respirar en al agonía y de sus ojos negros como el azabache asoma la tristeza vestida de designios.¡Ay amor de mi vida!¿Por donde andarás?¿Quién tendrá tu sonrisa?¿Quién lo tendrá?"En el comienzo de toda obra, está ya su fin", Martinica al ver que su amasijo se alisa sonríe, se ablanda la masa, se endurece el espíritu, no se prueba el amor, el amor prueba a los corazones, sus últimos hijos le da más años a la vida entonces llega el reposo y se leuda la fortaleza,¿Quién calmará esta pena?¿Quién lo hará?¡Que sea un moreno lindo!¡Que sea!Mientras espera observa por la ventana, son solo unos minutos para que la ternura se regocije en su cuerpo y muerde con cariño profundo las mejillas de sus niños.Cuidadosamente mete los bollos adentro del horno, "la única felicidad consiste, en esperar la felicidad".Yo no sé si soy yo o es mi imaginación, pero juro por el Señor de los sombreros que saboree el pan como si hubiera tenido boca.La cabeza que me sostiene me pasa a buscar llegadita la noche, saluda a Martinica, subimos al carro, me coloca sobre su cabeza y dice, ¡hueles a pan, querido amigo, hoy hueles a pan y no a café!Yo, sombrero de paja que he sido olvidado por media tarde, os digo, "no desesperes en medio de las más sombrías aflicciones de tu vida, y piensa que hasta las nubes más negras dejan caer agua blanca y límpida" sino, pregúntele como quiere la cosa  a Martinica...

"Quién habla del prójimo, hace feliz al diablo", le dice Anna  al viejo Wartin,- "los testículos, depende de la manera de cómo se lo lleva", dice él, mientras levanta con la mano a la altura de su  cabeza soberbio y jocoso un vaso de ron, ella replica con una mirada felina - "es, por decir, imposible estarse de pie en este mundo sin bajarse" mi niño, -¡a no mi morena!, "conmigo, el agua tendrá la forma del vaso", ella lo observa y se manda un trago de ron, sin hacer ninguna mueca y luego sonríe melosamente, -"no vale la pena morderse el ombligo", -¡te confundes de nuevo mi niña!, pero más que sí, pa` que hacerla larga, "a la iglesia con los santos y a la cama con los vivos", le refuta él mientras le guiña un ojo y larga una carcajada estridente y poderosa.A ambos los conozco desde que tengo noción sobre  la taberna de Don Marcelo, es el único lugar dónde se los ve y el único lugar dónde se los escucha, siempre igual, los dos sentados en la misma mesa, brindando desde las 8 de la tardecita hasta que la luna brilla en lo alto, se caracterizan por su extraño diálogo, es que nunca se sabe de donde viene  sus lenguas, no son esposos, ni hermanos, ni amigos, ni conocidos, ni vecinos, ni enemigos,  ni na` que se les parezca, el poblao` dice como dicen siempre cuando no entienden circunstancias lógicas y no tan lógicas también, que son demonios, otros dicen que es un demonio y un ángel, pero no sabe cual es cual, otros dicen que son unas animas perdidas y que hablan de un asunto pendiente, ¡ahhhh si habré visto y oído cosas raras en este pueblo, que no me cabria ninguna duda que los fuesen, así que me es menester decirles, "que ando medio tostado, y que no me tostare más de lo debido".-No seas tan estático Wartin, le dice Anna, "la corriente se pone difícil si nadas contra ella", -¡jamás haré lo contrario a mi naturaleza, seria inútil como balde con agujero, contar diez para mi mismo sino sé , (y ahí , sino me equivoco, ahí justito en un ladeo de mi ala derecha, vi el relojeo de sus ojos negros mirando al gentío de la taberna), conocer la unidad pa´ lo demás", dice mientras va ajustando palabras en tono alto como campanada de domingo y golpeando el puño contra la mesa en comedida arrogancia, -tranquilo, tranquilo mi niño bello, dice Anna mientras acaricia con dulzura la palma de la mano de Wartin,  "todo en demasía enoja y hastía," y luego, se aleja apoyándose con seguridad en el respaldo de la silla mientras sus ojos de gata relucen de nuevo, "según el sapo es la pedrada",- ¡no le temo a nadie! agita Wartin, "sé lo que digo y digo lo que sé", mira mi niña es así pa´ que todos entiendan, "ni tan corto que no alcancen, ni tan largo que se pase", - ¡oh Santa Helena! exclama Anna y mientras aplaude a la vez,  me gusta lo que dijiste, brindemos por eso, -¡sí, Don marcelo venga! dice Wartin, y acerca el vaso de ron a la de ella, "pa´ aquello que piensan que no hay mal que por bien no venga", - y "no hay actitudes malas, si la intención fue buena" dice Anna, Wartin agita la mano hacia el mostrador, -Don Marcelo venga y traiga otra botella de ron, que la charla va ser, pa´ que le digo, bastantito larga...Yo, sombrero de paja, que creo y recreo que son solo dos entes poéticos y delirantes, la charla que he oído se entenderá según las molleras de las cabezas que hayan escuchado también la conversación y  antes que la luna se desvela en lo alto en busca de su magnificencia  y me impregne a aroma de romero y lavanda, os digo "mas sabe el diablo por viejo, que por diablo" ¡me lo dijo el Señor de los Sombreros, sí señor!

Tuve un silencio marchito,detrás de mis descascaradas paredes.Una mirada sin ojos,y tu espectro como presencia. Tuve unos zapatos con plataforma de los 70que se olvidaron de caminar.Una locura galopante,dibujando mis neuronas,volviéndome la desquiciada del barrio,la burla de los niños, el terror de los viejos,y la amante de los maridos. Un cigarrillo armado secándome los dedos,y unos pensamientos cretinos jugando con mi abandonoes lo que me queda en mi viejo  bolso de celofán. Hoy tuve un día gris,como tantos otros,en una mañana de verano. Hoy estuve rifando esperanzas,a precios módicos,en el tono de mi teléfono.Y un almanaque disfrazado de cambalache me dice que cuento al revés,y aunque marque mil vecescon círculos rojossiempre será ayer. Nunca te tuve y te amo por eso... Te hallé furtivo en mis poemas,te dibuje en cientos de canciones,y aún sigo teniendo mis versos sin rimas,y pentagramas vacíos. Te tuve en una última gota de licor,embriagada de ti,desecha de amores. Nunca te tuve,nunca, y te amo por eso...

Callar,no es sinónimo de miedo,ser "desterrao",es sinónimo de hacerte "callar la jeta". Acá,no hay miramiento ni compasión alguna,acá,hay una posta que se ha quedao sin gaucho,y un "azulejo" sin riendas puestas. Decir allá,donde quedó dormida "la estrella del sur",es reconocerse "paria",y no hay puta costumbre que te demuestre lo contrario. La aprensión que nace ante el infortunio,de ser un "guacho de ley",cosa que está mal visto por los patrones,- no por ser de ley, sino por ser guacho-te embriaga de ginebra y verbos en la boca. y todo por querer reclamar,el poncho y el cuero detrás de alameda.¿Por qué se siente un desabrido gusto a salitral en la boca, ser desarraigado? Simplemente,porque se llaga el alma y duele las tripas,de tragarse tantas broncas con mala saliva. Y sin embargo,el silencio no cubre la espera.no hay voz sobre la "tuita" tierra,ni viento sureño que calme esta fiera. Mienten,cuando dicen que todo pasa,sí, mienten,cuando dicen que todo se olvida. Y sí, pa´ que negarlo,el sol sigue saliendo,pero eso no significa que caldee,el frío de la distancia. La pausa de ser alguien,de no terminar el mate amigo,de quedarse sin nombre por ser extranjero. Ay...¿Por qué se siente un desabrido gusto a salitral en la boca, ser desarraigado?

compañeros de textale, necesito de su ayuda, necesito ubicar a ( seudonimo)Ramiro Deladanza,nombre verdadero Anibal Ramiro Ogaz Arce poeta y economista, vive en Puerto Alto Valparaiso Chile, su ultimo contacto con el fue el dia anterior del terremoto, si alguien lo conoce o conoce algun familiar, por favor amigos dejen en mensaje, ya trate de ubicarlo de toda forma posible desde el buscador de persona que dejo google Por este caso y en facebook, demen una idea donde mas puedo ubicarlo, espero pronta respuestas gracias...  andica

Es mejor no callar,que matarse en desvelos,no gasten tantos versos,somos declives, no hay equidad.Divulguen si es verdad,que hay envidias rebosantes,reintegren esos volantesno se compacta la maldad.El que quiera oír, que oiga,lo sabia decir mi abuela,es que sí, vale la pena,un poeta, no es fácil obviar.Vamos a ver quién le va,la mascarita del necio,hay reversos en el cielo,¿por qué no lo habría acá?No se dejen tentar,por los que se frotan las manos,por la discordia va el tratopara luego los créditos llevar.Cuidado no se dejen saquear,lo que tanto han cuidado,escriban bonito mientras tanto,¿y los chanceros? que se vayan a pasear.

Soy y no soy parte de este sistema,soy miembro obligado,de una organización,que me registra con barras de supermercado.Soy nada y un voto en las próximas elecciones.Soy todo para las acciones de un banco. Sin embargo,soy libre como la hoja despedida en el otoño, por eso no llevo documento,ni certificado, ni garantíay cuando debo registrar mi firma para seguir viviendo,o,sobreviviendo,rubrico  poeta. Poeta de puño y letra.Poeta que lleva tinta en vez de sangre en las arteriasy versos en vez de una categórica lengua. Poeta al fin y al cabo.Poeta triste y amarga,dulce y violenta. Talvez,mi rima no suene buena.Talvez,muero en una lira,que solo yo siento,desgarrarse en vida dentro mío,como me desgarran los sonetos de Espronceda,los versos dolientes de Becquer, de Garcilaso, de Neruda, de Borges... Llevo con orgullo,mi sello de bohemia,de lunas dormidas,de lluvia eternas,de blues y tangos. Soy parte de un sistema,que no confía en poetas,por designarlos volátiles,inseguros, inconstantes,soñadores, incrédulos, utópicos, sufridos.Malditos estos sabios intelectuales,que dicen semejantes verdades. Y aún así,a pesar de la fuerte tormenta,que me dobla como el junco del río, rubrico (con una leve sonrisa en los labios) poeta...

Piedra libre al silencio,que se esconde detrás de la puerta.Piedra libre,a los miedosos que ven y no dicen nada,y permiten que se solventen de hipocresía los panzas llenas.Piedra libre,al que carga la fusta y te marcan la cara.Piedra libre,a los dos deditos en el hombro,mientras se desprenden la cartuchera.Piedra libre,a los que te dice "libre expresión",y te ajustan las palabras.Piedra libre,el que te versea sin poesía,y se dice dueño de la vanguardia.Piedra libre,al genio de la botella,que no cumple con las propuestas.Piedra libre, el de las campañas,ese mismo que tiene la guitainvertido en Medellin.Piedra libre,a la vacuna inventada de la gripe A.Piedra libre a La Haya que le pusieron la plata.Piedra libre,a los muertos sin nombres de la Otan.Piedra libre,al  juicio del riojano.Piedra libre,a la operación Cóndor que se esconde en oriente.Piedra libre,y pica para todas los compas,que siguen en el intento...

Tu nombre, secreto de mí estado, me martiriza.   Tu nombre me sabe a distancia, que petrifica. Sangra, purifica, cura, duele como la misma vida.   Tu nombre asola por mis pensamientos, y se precipita…   Tu nombre predispone. Y mi boca calla. Se muerde, gime y lacra..   Tu nombre, acantilado, que al abismo llama.   Tu nombre, agua que a mi cántaro sacia.   No tengo sombra ni sombra hago, no llevo, ni traigo, ni siquiera muero, el morral es tu savia, y tu nombre, tu nombre amor,   mi carga…

Si me dicen por ahí,por circunstancias que te dejan los deseos,¿que me gustaría ser?yo diría... a ver...seguiría siendo tu amiga,¿si no te incomoda? Si me proponen un camino,ni corto, ni largo,ni duro, ni blando,para no cansarme tanto,o para hacérmela más fácil por así decirlo,creo que elegiría, casi por inercia,o tal vez... por comodidad...el tuyo,sí, ese, por el cual caminas,¿si no te molesta por supuesto? Si me digieran que elija una buena silla,un sillón aterciopelado o una  butaca de cuero o un asiento en primera clase en el mejor transporte aéreo ,mmm... creo que,acercaría la piedrita que está al costado de sendero,y... junto a ti... me sentaría,si quieres me quedo en silencio,para no molestar a tu musa,¿puedo? Si me dieran un nombre nuevo para llamarme,y un libro sobre ellos,con sus significados, sus nombradías,sus designaciones y sus apelativos,un nombre que me dé nobleza con un supuesto reino,Jejejeje...hay uno que me gusta,sí,pero no es un nombre por lo que veo,pero tiene nobleza y al tenerlo me volveré rica,uf sí... lo seré y cuánto...pero te lo pregunto antes,para no ser tan osada,para no ser indiscreta,¿puedo dejar de ser tu amiga...?¿y ser... tu hermana?

Paren che que me quiero bajar,¿no escuchó el timbre colectivero? No es este el camino,me he vuelto a equivocar,ay corazón tonto,¿hasta cuando seguirás ciego? Cada esquina es una canción,que tararea mis recuerdos.Voy y vengo sin razóny es un karma que llevo.Así como estoy, vivo,al nacer cada día, muero.Cada luz de neón,es una estrella en vuelo.Cada verso es un dolor,que tienta al desvelo.Ay corazón tonto,¿hasta cuando seguirás ciego? Paren che que me quiero bajar,¿no escuchó el timbre colectivero?

Dicen las viejas cabezas, "quien vive enamorao, vive pa´ siempre", y hablan así como cuchicheándole a las sombras de las sombras cuando lo ven a Don mariano.Don Mariano tiene una  modesta finca de cacao al lado de Don  Salvatierra, vive solo, su familia vino de Medellín cuando él apenas había comenzado a  gatear, es el piropeador del pueblo, mujer que pasa se lleva una rosa roja en su boca , sea casada, soltera, divorciada oviuda, todas pero todas son un verso pa´ su rima.La cabeza que me sostiene lo conoce desde niño y lo ha visto crecer sin pena ni gloria, asíque tiene ese privilegio que suelen tener esos padrinos de la vida pa´ hablarle como le habló aquella terdecita de verano debajo de un viejo árbol. -ya es hora m´ hijo que busque albergue en brazos de una buena  moza.-aún no,responde él, espere que junte toditas las cualidades en una morena que llene ysobre. -ojo, aunque sea caldo, la sopa también suele quemarse  en el fondo de la olla. -me subestima mi viejo amigo, ya le demostraré que el amor no tiene tiempo ni apuro. -yo le digo lo que le digo por viejo y mañero.-y yo se lo digo por eterno enamorao de la especie más bella sobre esta tierra, dice Don Mariano con una leve sonrisa picaresca.-tenga cuidado, no sea que se le vuelva canoso el pelo y calva la mollera. -no se preocupe por el físico, porque el amor es ciego y testarudo.-los mejores ojos bordan los  más bellos estandartes.-hasta los más duros corazones brinca en el pecho más tierno.-mire mozito,la soledad no suele ser muy buena compañera.-la soledad suele ser  una fiel amiga cuando uno espera.-es verdad,pero trate de que esa amiga no se convierta en esposa pa´ toda la vida.-la vida es como la mujer, ambos tienen misterios que hay que ir desvelando de apoco comolas capas de una cebolla.-ufff y ambas, cebolla y mujer te hacen llorar con o sin historia.-pero quién no llora por una mujer, no conoce la pasión, la compasión, la comprensión... -y la devastación, dice la cabeza que me sostiene mientras estira las piernas de donde seencontraban sentados.-jajajjaa, eso es muy cierto mi viejo amigo. -¡ay me gustaría ver antes de que muera esa morena que lo cinche!-¿Por qué una morena?, pregunta Don Mariano con una extrañeza en su cara.-porque el hombre debe tener una compañera, así está escrito eh, contesta la cabeza que mesostiene.- el hombre no debe estar enamorao de una mujer, el hombre debe estar enamorao de "la mujer", pues no  hay criatura tan exquisita como ella, mire mi viejo amigo oiga lo que le digo, con los oídos bien abierto, los ojos bien atentos y el corazón desvelado.FemeninaLuchadora valiente cargada defragilidadPerfume combinado de las maravillas Extracto del poder y la piedadDel movimiento del fuego que flameasin prisaDel baile del cuerpo único en todaslas especiesDel beso que contiene a todas lasfieras y a todos los llantosFemeninaCon perfume de mujerCuerpo de luz brillanteY ojos de ángeles suaves, antes denacerPero en la tierra.Pa´ que les cuento que la charla se alargó hasta que las estrellas hicieron la noche, Don Mariano, el sempiterno enamorao aún sigue endulzando el aire con azahares, los mismos azahares que llevarán esas niñas que no serán sus esposas sino sus eternas novias, sus sublimadas musas, sus enaltecidas deidades, sus exaltadas castálidas, sus honradas doncellas.Yo, sombrero de paja, os digo lo que escuche decir una vez a una sabia cofia,  "el corazón tiene sus razones, que la razón desconoce", sí señor...

"El tuerto da gracias a Dios cuando se encuentra con un ciego", así dice irónicamente la bella y exuberante Magdalena, la mulata que vino de Cartagena el año pasado, dice lo que dice cuando descubre las miradas burlonas y el cuchicheo perverso de la gente del poblado, todo es por el loco Andrés, sino por quién más.Al murmullo sincronizado que alimenta las suposiciones Magdalena piensa, piensa y lo dice, no importa a quién, jamás le importó, no mide consecuencias, nunca la hecho, así es Magdalena, entonces piensa , dice, "si das de comer a los hombres, mira su corazón y si lo haces con las bestias, mira sus dientes"El loco Andrés es un mulato flacucho, más flaco de lo que la flacura puede entenderse, seco, como el pajonal de invierno, y seco como los retacho que queda del incendio de campo y perdido, ufff y tan perdido como para aquello que se creen que ya se han encontrado, dice la cabeza que me sostiene que es instruido pero no se sabe quién fue el maestro que busco entre el carbón y encontró el diamante, "nada se parece tanto a un hombre de buen sentido como el loco que contiene su lengua"Esto que les voy a contar pasó, en el mismo tiempito que transcurre la hora de un recuerdo, era verano y volvíamos de la estancia de Don Hugo Salvatierra y ahí justito fue que lo vimos.El loco Andrés siempre deambula, no tiene rumbo, así son los locos, el rumbo no existe, pa´ que complicarla tanto si total el mundo es redondo y siempre llegamos al punto de partida, -¡oye Andrés, ¿quieres que te acerque?, voy al poblado; -sí, está caliente la tarde, mejor y de un salto ágil sube al carro, y como quiere la cosa y como las cosas quieren el diálogo surgió como una bandada de pájaros, "dicen que se conoce un buen día por su aurora" y Andrés tuvo una aurora clara ese día porque de su mente trastornada las palabras le salieron interesantes.-¿Qué me cuentas de nuevo Andrés, que te parece la cosecha de este año?,- por el color de la drupa, parece que va ser buena, pero no faltará alguno que diga que la del año pasado fue mejor.- sí, sonríe la cabeza que me sostiene, el hombre nunca se conforma.- el hombre nunca se conforma con ser hombre, dice Andrés, y no está mal que uno se esfuerce para superarse, pero se llega al punto que de que mucho le parece poco entonces por consiguiente todo le parece inalcanzable, entonces el fracaso comienza carcomiendo las entrañas hasta que un día cualquiera, después de que uno ya abarató el todo, siente el vacío del estómago, ¿y sabe porqué?, porque se quedo sin entrañas, sin tripas como se dice.- ¿Andrés puedo hacerte una pregunta?Andrés lo observa con sorpresa detenida, por supuesto.-Don Andrés ¿es usted feliz?El loco Andrés sonríe, mira hacia el costado, hacia atrás, hacia abajo del carro, hacia arriba, la cabeza que me sostiene piensa que se volvió a perder en su sinfonía de locura, esa sinfonía en que uno cree que es indescifrable y otra veces, otras,  suele ser envidiada.Andrés no puede comprender  porque la realidad es tan proporcionada, tan simétrica, con lo vivo que es la sinuidad, por ejemplo, sonreír es un serpenteo, mirar es una oblicuidad, amar es una ondulación de emociones, hasta odiar es una concavidad, y reniega a más no poder de su suerte de no entender, -mire, le dice a la cabeza que me sostiene, "ni siquiera los cinco dedos de nuestra manos son iguales", la felicidad que usted me pregunta ¿es la misma felicidad que usted entiende como felicidad, hay un concepto universal sobre la felicidad?La cabeza que me sostiene frunció tanto su seño que me arrugo hasta a mi.¿me pregunta si yo con mi locura galopante soy feliz?, si vivir como vivo y sentir como siento, compartir el tiempo sin limite ni resguardo, soñar con los ojos abierto si darme cuenta que estoy soñando, si creer como creo olvidando lo que me hacen , si viejos amigos los reconozco siempre como nuevos, si amo sin edad, sin fechas ni calendario, si la belleza para mi es infinita más allá de la oscuridad de la noche, ¡ay escuche mi querido amigo!, hay sabiduría en estos días placenteros, sabiduría que se puede alcanzar con solo extender la mano, mire, dice Andrés, hubo una vez un hombre que pensó que matando un gigante lo iba a convertir en un valiente caballero y de esa forma podría con toda seguridad pedir  la mano de su enamorada, su felicidad dependía solo y tan solo de matar al gigante a pesar que su compañero le advertía con premura del error que estaba cometiendo, - ¡mi señor, le decía, por favor no haga semejante locura, eso no es un gigante, es solo un molino de viento, -¿está seguro Sancho que no es un gigante, no serán tus ojos los que te engañan?La sabiduría, la coherencia y la felicidad no dependen de la lógica, sino de comprender y aceptar que hay misterios en la vida que es difícil de desvelar, pero no imposible, ¿cual es el apuro de entender tantas circunstancias de criterios? Eso, le advierto querido amigo, eso es un riesgo que a uno le puede costar perder la cabeza, ¿me pregunta usted si soy feliz?, sí, lo soy.El loco Andrés aún sigue por estos tiempos que sabe a café, a desventaja, a incertidumbre, caminando confiadamente a la deriva.Y yo, inverosímil  sombrero de paja os digo: "cualquiera que sea la altura del cuello, la cabeza siempre está encima de él"Hoy he tenido una buena aurora, vaya que sí, sí señor...

Que triste noche... Cansados y dolidos los versos se fuerony se llevaron consigo al poeta peregrino.¡Ay!, ¿quién cantará ahora sus poemas?con esa dulzura y con esa entereza,que cargaba como espada su garganta. Que triste noche... Que oscuridad, que silencio, que larga pausa.Cómo se queja su guitarra maestro, ¡ay! como lloran las horas, si usted las viera,¡ay!, como cela mi pluma este poema,como me cuesta, en esta triste noche,                         terminarlo....

¿Dónde quedó? ¿Dónde fue que lo perdí?   Es que mi corazón estaba ya al tambaleo que, un solo y breve movimiento, es suficiente, se iba a caer de cualquier forma, de cualquier modo, en cualquier instante.   Ya sé, ya sé, se fue tras de ti, pretendiendo que aún lo quieras.   Ya no habla, no lo llames por su nombre, ya no escucha, no contesta, el silencio, se hizo parte de él, como se hace parte el miedo y el caminar solo,           como se hace parte el sol con nubes durante el invierno, como se hace parte la mano y la pluma.   Si lo encuentras, si lo encuentras amor, solo tráemelo de vuelta, si quiere, ¿no? si no es así, si no es así no le insistas, ya te dije,   ya no escucha, no contesta…

De mi conmiseración,he de informarle que mi antagónico corazón, ayer,ha muerto...... No ha sido de imprevisto,no, no lo ha sido.He de confesarle mi señor,que las heridas de guerra que lo amohinaban,no fueron bien atendidas.Es que, de tanto conllevar sentimientosque confabularon de una u otra forma en su contra,permitieron que se infectara de penasel amor que por usted sentía...He sido concluyente en definir mi postura,ante tal situación me he mantenido al margen,es que no fácil lidiar con un pronósticodeducido e inevitable...Por ser deudo del finado,me he de legar unos días de duelo,pero antes,como deber intransferible,debo entregarle un recado.Es solo una breve frase,salió de su último diástole, fue, a mi humilde parecer,como el último suspiro de la primavera,como la última gota de lluvia del verano.El amor dice, el amor todo lo puede, menos, cuando de la otra parte, ¡Ay Corazón!, que no te amen...

Si vas a buscarme,podrás hallarme,donde el corazón me dejó hace una vida.Y si me encuentras,pregúntame cuanto hace que me he marchado,cuéntame que me he extrañado,que me urge que vuelva,que se acerca la primavera,que hay noticias nuevasy que... no sé que más,puedo inventar para traerme de vuelta.Cuéntame que mi estadíafue demasiada larga,y como quiere la cosa,como las cosas marchan,dime que ya es hora, que regrese mi alma

Como sangran tus versos, como sangran...Con que indulgencia pasiva,se entrega tu pluma dorada.Como, poeta... Se destilan tus luceros.como llovizna en suspiros,tus lágrimas.Cuando al final de la obra,el telón cae,quedan perennes en una hoja,tus palabras.Ay!...Como sangran tus versos,poeta,como sangran...

Dijo la bella ramera:¿Quién de vosotros será el profano,que tomará la ingrata modestia?de acusar mi falta de  discreción,y ser cruel con mi miseria.¿Quién de vosotros será el inquisidor,que lanzará la primera piedra?¿Quién de vosotros dirá que mi cuerpo es degradante?¿Quién de vosotros sería capaz de insultar mis largas piernas?Si he visto en vuestros ojos, la pasión que os provoco,si he visto en vuestras almas, la perversidad que os calienta.¿Quién de vosotros reprochará,la desnudez que mis senos muestran?¿Quién de vosotros podrá sosegar la incitación,que provocan en el andar de mis caderas?si he visto en sus cuerpos la ereccion bucanera.¿Quién de vosotros hombres hipócritas,será capaz de negar a esta ramera en sus fantasías secretas?¿Quién de vosotros?Que levante su dedo acusador,pues yo les diré si ha sido hombre,entre estas sabanas que niegan.

Si me sobrara tiempo,me armaría un barrilete, con papel de diario y cordón de hilo.Lo remontaría por los azules cielos,24 horas, o toda una semana.Recostada en el pastoenredados los dedos,mis pensamientos agitados en sus desalineados flecos.No habría años,no habría miedos,no habría limites,ni éxitos,ni fracasos.Solo ese sentimientode volar tan alto.Si me sobrara tiempo…

No sé si sabes,que tengo dormido en mis ojos tu recuerdo,marchito tu boca en mi boca el último beso.Tu nombre,un eco que aún retumba en la cima del olvido.Tu adiós sembrando mañanas para seguir dormida. No sé si sabes,que pinto segundos en el adoquín del tiempo.Que llamo sin voz,lo que no tengo.Que sueño,sin noches, y sin lunas llenas,tu cara,tus manos,tus pasos que se alejan. No sé si sabes,que escribo para ti estos versos,que se confunden los dedos el orden de las teclas,que estoy nerviosa,ansiosa,histérica,que sigo regando humo de cigarrillos,vino barato,y blues con sabor a menta... ¡ay amor!no sé si sabes,lo que digo,  detrás de estas letras...

Se cubre de penumbra mi vidaJusto cuando llega la noche.Se cortó la línea que lleva mi esperanza.Como manotazos de ahogadosAl tanteo te buscoY tropiezo con las ganas.Siempre me  sucede lo mismo,Siempre olvido que es natural que sucedaY eso me pasa por no ser precavida.La bronca me come los sentidosY me siento tan desahuciada,¿Donde te dejé?¿Por qué no está cuando me haces falta?¿En que rincón de la casa está tú presencia?Si solo pudiera recordarDonde deje las velas.Otra vez por Dios!!!!Se volvió a cortar la luz en la cuadra. (bueno che.... ando con la inspiración media baja)

No seré tu inverosímil ancla.Tampoco tu victoriano barco,pero quizás, tal vez, sí,la orilla donde desembarques.No seré tu sol, ni tu luna,pero seguro y sin dudas,seré esa pequeña estrellaque reveles en el horizonte.No seré tu piedra en el camino.No seré el llano hacia tu destino.Sólo seré, si me lo permites,el recodo donde descansaras tu viaje.No seré la epístola de tu despedida,ni el cartero que lleve tu recado.Seré, de tu agenda el número olvidadopara ese día de extrañas casualidades.No seré tu inverosímil ancla.No seré tu victoriano barco.Más bien seré esa mano, segura,que te sostendrá,cuando desembarques… 

Don José Cisneros y la cabeza que me sostiene se conocen desde hace algunos años, tienen una amistad atenta, cordial y cálida como una taza de café en el desayuno.Se conocieron por casualidad en el día del trueque, que es hace una vez por mes en la plaza central, Don José intercambio con la cabeza que me sostiene una mula llamada Tea, bestia malhumorada, petizota y fea como no se halla visto nunca, algunos decían por lo bajo, - mal bicho pa´ la estancia-, pero no, lo que ven no significa que sea, una vez charlando con ella, me dice, las mulas soportan los golpes sin queja porque es la reputación que nos han puesto, y me dejó pensando esta bestia, ¿cuántas cabezas se han sentido mulas solo por haber llevado consigo una insignia representativa no reconocida como parte de una raza? , vaya que sí que me dejo pensando.Como decía, intercambiaban a Tea por unas chivas manchadas y chismosas, y a partir de ahí las conversaciones se hicieron costumbres en las tardecitas del mercado, del puesto o de las casas.De esta forma, supe que Don José tiene aparte 10 hermanos, 6 cabezas mujeres mayores que los 4 varones, él, es el mayor de todos, así que no es difícil de imaginar que la voz mandataria familiar es de Don José Cisneros.Dos de sus últimos hermanos tienen, ¿como decirlo?, ¿una patología molesta?, no, hablemos a cabeza calva pa´ hacerla clara, los dos últimos hermanos de Don José poseen el molesto vicio del robo, ufff roban todo lo que este a mano dicen las malas lenguas y cuando las malas lenguas bailan, den por seguro que el río baja turbio, dicen que dicen que también roban mujeres ajenas, ellos argumentan con una sonrisa de payo, - las morenas de ahora en día, no miran pa´ la iglesia sino pa´ el establo-, y dicen también, como engullendo grandes palabras que "tienen el coraje de un corazón libre y eso vale 150 salmos", ya Don José no se habla con ellos, está que lo lleva los diablos con ese comportamiento, -¡no son familia! grita fuerte pa´ que lo oigan, ¡no merecen llevar el apellido Cisneros, no señor, mientras yo viva serán parias los desgraciaos!.Cuando las primeras preguntas sobre las emociones tan dispares de las cabezas turbaban mis fibras, recuerdo que un joven kipá perteneciente a un rabino me ayudó aclararlas, -"una cabeza sabia es aquellas que busca instruirse con todas las cabezas, la cabeza fuerte es aquellas que sabe quebrar sus deseos, la cabeza rica es aquellas que se contenta con su suerte y la cabeza honrada es aquellas que honra a las demás", les digo que fue mucho, porque aún lo sigo recordando.La familias para las cabezas, a mi parecer, son como los virus, surgen de la manera más imprevista, algunos lo tienen desde su nacimiento, así que ya viene infectados, otros se incorporan más tarde, son de carne, sangre, sentimientos y pertenencia, suelen ser cálidas por lo que veo, pero también por lo que veo son, de-vas-ta-do-ras, a diferencias de otros virus mortales, estos se mutan continuamente, así que nunca, aunque lo intenten de mil formas, cosas que he visto por eso se los digo, nunca logran ser erradicadas por completo, porque resurgen, ¿de las cenizas pensarán ustedes?, no, por supuesto que no, resurgen desde del extrañar y desde la necesidad de la continuación.Hace unos días atrás, Don José y la cabeza que me sostiene se sentaron a tomar unos tragos, a mí me apoyo sobre la mesa rústica, - sabe, dice Don José, mis hermanos, los descarrilados vinieron la otra noche a pedirme perdón, vinieron solitos, así como quiere la cosa, sin que los llame y dicen que van a volver pa´ la estancia a ayudar en la cosecha de algodón, ya era hora, todo fue por cosas de chicos, pasa en todas las familias, la cabeza que me sostiene afirma con un leve movimiento de cabeza  y piensa, "no hay ciego que pregunte porque son felices los que se aman", a ver , no digo que este mal, tampoco que este bien, pero si no hay condimento en la cazuela que desabrido sería vivir.Por eso, yo, sombrero de paja os digo, "no pierda tu tiempo mirando a la mala hierba e imaginando que el trabajo ya ha terminado, porque afuera el sol sigue saliendo y la lluvia sigue mojando", ¡sí señor, la familia, gran misterio humano!