Nada más triste que un titán que llora, Hombre-montaña encadenado a un lirio, Que gime fuerte, que pujante implora: Víctima propia en su fatal martirio. Hércules loco que a los pies de Onfalia La clava deja y el luchar rehusa, Héroe que calza femenil sandalia, Vate que olvida a la vibrante musa. ¡Quién desquijara los robustos leones, Hilando esclavo con la débil rueca; Sin labor, sin empuje, sin acciones; Puños de fierro y áspera muñeca! No es tal poeta para hollar alfombras Por donde triunfan femeniles danzas: Que vibre rayos para herir las sombras, Que escriba versos que parezcan lanzas. Relampagueando la soberbia estrofa, Su surco deje de esplendente lumbre, Y el pantano de escándalo y de mofa Que no lo vea el águila en su cumbre. Bravo soldado con su casco de oro Lance el dardo que quema y que desgarra, Que embiste rudo como embiste el toro, Que clave firme, como el león, la garra. Cante valiente y al cantar trabaje; Que ofrezca robles si se juzga monte; Que su idea, en el mal rompa y desgaje Como en la selva virgen el bisonte. Que lo que diga la inspirada boca Suene en el pueblo con palabra extraña; Ruido de oleaje al azotar la roca, Voz de caverna y soplo de montaña. Deje Sansón de Dalila el regazo: Dalila engaña y corta los cabellos. No pierda el fuerte el rayo de su brazo Por ser esclavo de unos ojos bellos.

Publicado en noviembre 16,2009  Coherencia, amigo... la honestidad es una cualidad de honor.Es honesto quién toma la pluma y escribe con sinceridad, con crudeza.Es verdad que el ser humano necesita la adulación, ser aprobadoAmado, idolatrado...pero si quieres ser respetado, entonces respeta, Respétate a ti mismo, date valor en tus escritos, escribe y encanta. Que ellos hablen por ti, no busques la gloria aquí y allá, en banalidades,No busques el reconocimiento constante, se nace con gloria, no se haceCuanto más la busques, más esquiva te será... Afiánzate en tu decirGuarda relación entre lo que quieres transmitir y lo que escribes. Y si lo que recibes te es adverso, no busques la aprobación, indaga en ti,Replantéate a dónde quieres llegar, si es que llegar a algún lado quieres,Y si pides que tu musa te inspire, dilo, no falsees la verdad, no lo niegues.El poeta necesita a su musa, y la musa al poeta. No finjas tu sentir. No siembres confusión, malos entendidos, no alientes falsos desvaríos...Coherencia, amigo... arranca de ti tu mejor tú, tu potencial dormidoAquello que está erosionando y que intenta salir...Las vocales estánLas consonantes, las rimas aún dormidas, las sonantes, las asonantes. Deja al poeta grandioso fluir  y acertar y equivocarse, y volver  a fluir.Pero dando todo de ti...Con honestidad, con coherencia, con dignidad...

-A buey viejo, no le falta garrapata, se le oyò decir al mesero, mientrasDon Verdoso, el vago del pueblo se rascaba la barba con sus dedosflacos y sucios, -Agua y jabón es lo que necesita, pensò por lo bajoLa dulce Àndica, mientras se acomodaba el sombrero pà disimularuna sonrisa.-A burro viejo, no le cambies el camino, le susurrò al oìdo el tan mentadosombrero legendario,  que a este si lo bañan, se nos muere ahicito, nomàs-A cada pez le llega su vez, le contestò la dulce cabeza, y sintiéndoseconmovida por el presagio de una muerte, se sentò sin más a la mesade la ventana que daba a la carretera.El viento del sur arremolinaba los cardales, y cada tanto el polvo formabanubes que se desplazaban como aves migrando hacia los cielos.-A Dios se dejan las cosas cuando no tienen remedio, murmurò lo màssuave que pudo el sombrero, sabiendo què pasaba por la cabezade la dulce y ahora conmovida ândica.-A la fuerza, ni los zapatos entran, y el mesero sirvió las dos copas de ron...-A la mujer y a la gata, no le lleves la contraria...y el sombrero miròfijo a los ojos del mesero, -ella no està aquì, ahora, mi estimado amigo.Mìrala, ella se fuè con el viento del sur, busca los trigales que un dìa se perdieron en la tormenta que arrasò los campos.-A la primera agua de octubre, que siembre y cubre, deslizò como aldescuido el mozo,-A la verdad se llega no solo por la razón, sino por el corazón, pensòel legendario sombrero, observando los matices increíbles del atardecerdonde el sol iba perdiendo su redondez y el cielo mutaba el azul porel rojo y el naranja, -A los festines de los amigos vè despacio, pero a sus desgracias, de prisa, se dijo para sì, y con el ala izquierda secò una gotade cristal solitaria que se habìa quedado estancada en la pupila de la dulce cabeza.-A mi amigo quiero por lo que de èl espero, sonriò Àndica, -venga otra vuelta, cantinero, dijo con voz firme, mientras la noche asomaba curiosapor la ventana. -A quièn Dios no le diò hijos, el diablo le diò un sombrero... suspirò el mesero.Y moviendo la cabeza con resignación llenò las dos copas de ron.-A quièn le dan el piè, se toma la mano, dijo el sombrero. Si señor.

De poetas y de locos, de psicólogos y sabiosDe médicos y videntes, de borrachos y de abstemiosDe la luna y sus misterios, de la batalla finalY la cuarta dimensión, del gatito en el tejadoy la levedad del ser, de la máscara sonrientey el oscuro laberinto que nos roe por doquier.Diosas, reinas…y princesas, caballero y su corcel.Metro sexual, casi hombre… pero no duermas con él.De la bella poesía y del loco carrouselLobos que siguen aullando, serpiente de cascabel.Amanece y yo te amo, anochece y tu también.Se me agotan las palabras y la musa es de papel.Languidece en el ocaso el hombre con su dolorYo no quiero ser poeta, no sé lo que quiero ser.Te busco entre las estrellas, el planeta se destruyela lluvia acida quema y el falso perfil … te ama.Obsecuente con la rima o detractor del lenguaje.Signos , comas y quebradas…hoy quedaron olvidadas.Perdona si te corrijo, ahora se escribe con faltas.Almas que se desnudaron y bocas que se cerraron.Críticos que se las traen, te clasifican y matan.Desde el alto pedestal,  miran al vulgo sonrientespor encima de sus dientes, mientras les pica la dudaY la luna se emociona y de aburrida bostezaAy, si Romeo y Julieta me vieran en este instante...Y si Sabines volviera, todo sería como antes.Búscame en el viejo muelle, el de Neruda inmortalSe oye el gemir de las olas… los fantasmas aparecen.Sigue tu rumbo, poeta, que no te importen los otrosQue de poetas y de locos…todos tenemos un poco.

Se que quiero ser feliz. Estar en paz conmigo misma. Y no sé como hacerlo. Cometo muchos errores. Involuntarios errores en el camino de esta búsqueda  que no logro encauzar. Sé que estoy siguiendo el sendero equivocado. Hay otros, muchos otros que debo probar. Pero el tiempo se acaba. La tela de la vida es tan frágil  que de tanto usarla se desgasta. Y el intento se pierde. Se desvanece, como la luz del día en el ocaso. Tal vez la verdad está allí, en el final. Cuando ya no hay tiempo para verla. Tal vez la verdad está en la muerte. Como pasó con mi padre. Después de su muerte, comprendí. La verdad estaba en su ausencia. Entonces pude ver el final de su camino. Yo estoy ahí, papá. Todavía te siento en mi pecho atormentado de dolor. Todavía quiero verte para decirte que te quiero. Y no quiero entender por qué no puedo. Ayúdame a seguir, papá. A no equivocarme tanto. Es tan difícil vivir  sabiendo que la mitad de mis raíces se cortaron. Quedé débil cuando te fuiste. Pero vos lo lograste. Y yo también tengo que hacerlo. A pesar de todo. Después de todo. La vida siempre se defiende, eso lo sé. No podemos frenar el ímpetu de la vida de la misma manera que no podemos desterrar la muerte. Y eso también lo sé                  

  Porque amo a la mujer, a la belleza de sus formas. a ese corazón perfecto que transgrede la  lógica. Por sentir sus caricias me haría  hombre  y sería el más agradecido, el amante más fino   el que sostiene su cintura como se toma un cristal con cuidado y con celo, el que la abraza y protege del dolor y la angustia,  el que enjuga sus lágrimas y la deja que llore sin preguntar qué pasa.   El que escucha sus cuitas y acaricia su pelo mientras su boca besa la mejilla dorada, sus ojos entreabiertos y esa tez casi petalos de rocìo impregnada.   Sería el cáliz abierto donde pueda saciarse de placeres prohibidos,  y le daría todo si quisiera mi goce, mi líbido, mis sueños... sería el surco donde sembrara la semilla del más puro linaje para embeberla en el zumo de mi néctar profano.   Sería el tutor o el tallo que guiara sus pasos La raíz donde pueda sostenerse en las noches cuando su mente vaga y la asaltan los miedos.   Sería tan delicado recorriendo sus pechos rozando apenas la areola del rosado capullo mientras mis labios sanan los marcados estigmas de cada huella tersa de su piel de amapola.   No soy mujer, soy un hombre cuando siento por dentro el fuego de mi sexo femenino en las venas.