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Papá: sé que mis palabras llegan hasta vos, sé que estás escuchándome porque entre los dos había siempre esa mezcla de complicidad y de mirarnos para saber qué quería uno del otro. Los dos sabíamos que éramos más que padre e hija. Éramos una sola persona, el mismo amor, los mismos miedos, la misma necesidad de no estar solos. Pero también, la misma capacidad para soportar el dolor y para no implorar. La misma fuerza para sufrir sin quebrarnos,sin quejarnos. Qué sola estoy sin vos, papá. Cómo hubiera querido decirte que te amaba con ese amor puro, único amor que no se pide ni se exige, que está siempre en nosotros, con ese amor que vos, papá, te ganaste porque fue lo más hermoso que me diste : tu corazón de padre . Papá : quisiera en este momento mirarte a los ojos y decirte: -Te quiero… adiós, papá, te vas con la mitad de mi corazón hacia algún bello lugar, pero la otra mitad que queda conmigo está sangrando. Está rota de dolor. (Como dijo tu otra hija, la segunda: sentí el dolor de la carne, como si me arrancaran el corazón cuando papá se fue). Y ahora me doy cuenta que fue así. Mi corazón se desgarró. La mano brusca de la muerte me partió el corazón. Perdí la mitad de mis raíces. Te perdí, papá. Y no puedo soportar esa idea. A veces siento que tendés tu mano hasta mí y me acaricias como cuando era chica y me consolabas. Creo que sentís mi dolor. Por favor, papá, ayudame a soportar tu ausencia. Esteban: me cuesta escribirte un poema es que no sé que decirte y cómo hacerlo porque es tan dura la capa que te cubre el corazón por fuera, que hasta temo descubrir que es imposible lo que intento: atravezar tu coraza de hombre recio. Sé que no voy a llegar a comprenderte y tampoco lo creo necesario. Pero sí quiero ver adentro tuyo algún resto de amor algún destello de aquél niño que fuiste y que todos llevamos muy adentro… Algo tiene que haber en esa extraña mezcla de hombre adusto y niño serio sangre heredada de rebeldes ancestros que no fueron signados por buenos sentimientos. Si yo pudiera cambiar esa herencia paterna y donarte mi sangre, y llenarte con todo este amor que me sale desde todos los poros yo lo haría con gusto, aunque quede vacía y así darle a tu vida, una Historia de Amor. Es que duele mirarte a los ojos y ver la dureza implacable de un rencor sin sentido. Yo percibo esa angustia que te sale de adentro y te cubre de hielo, niño serio, hombre frío. Yo quiero que conozcas el Amor, sólo eso lo demás no me importa, con los años sabrás el por qué de las cosas; pero quiero enseñarte que descubras en otros ese amor que se lleva que se da libremente, que se entrega si causa que se siente a pesar de infinitos errores. Y no juzgues a nadie por no ser cómo vos. Todos somos distintos, no podemos nosotros exigir ser perfectos porque nadie lo es. Cede un poco. Esperá, date un tiempo dáselo a los demás…y pensá desde adentro no esperes recompensa. Aprende a perdonar y a querer…vas a ver como entonces esa dura coraza va perdiendo sus capas y tu gran corazón, libre ya de su celda acompasa su ritmo y respira tranquilo. Sé feliz; algún día pensarás en tu madre y dirás: no fui justo con ella, la juzgué desmedido de una urgencia de errores que no supe evaluar. Tu coraza ha de ser entonces una fina y delgada membrana de recuerdos nostálgicos; y a través de la misma, con el paso del tiempo sentirás que te invade un Amor sin igual. Cansada estoy de sufrir por lo que anhelo y no se en realidad qué es lo que quiero. Si es la mano de Dios la que yo espero por qué tarda en llegar, por qué no puedo sentir que está cerca de mí, por qué no dejo que su amor me alcance; si es mi ego inconstante y falaz, mísero y hueco pleno y vacío a la vez de sentimientos; o es mi alma que vaga y se retuerce entre el presente acuciante , y los recuerdos… Me nutro del pasado y ya no puedo aceptar que esta vida es un tormento. El presente lo vivo como ajeno y sólo soy feliz cuando en mis sueños aparece la niña que hace tiempo fue luz, fue sol, verdad y fuego. Esa niña renace en mis silencios y me cuesta entender que se haya muerto. Necesito pensar que no estoy sola. Puedo animarme a vivir si en algo creo. Cómo empezar de nuevo si no encuentro la razón de existir sin mis cimientos. Cómo empezar de nuevo si hasta el cielo cierra sus puertas para que no lleguen hacia Dios mis plegarias cuando rezo. Rinaldi María Ester En este momento de mi existencia, donde todo me parece confuso, no encuentro un motivo para canalizar mis sentimientos. Es como un continuo absurdo de pasiones encontradas, donde el vacío absoluto ocupa un lugar importante dentro del silencio generacional de una etapa tan difícil de mi vida. Porque es difícil vivir en esta edad de los límites impuestos por la sociedad de la adultez, donde el peor de nuestros enemigos es la conciencia. Si la adolescencia es la etapa de los miedos y las dudas, acompañada por el casi total desconocimiento de la vida, la madurez es un estado de total conciencia de nuestros miedos y de todas nuestras dudas. Sabemos todo acerca de nosotros, es decir, creemos saberlo; conocemos un poco de nuestro pasado, algo del presente y casi adivinamos un inexistente futuro. La palabra MUERTE comienza a ser algo no tan lejano. Los hijos comienzan a transitar su propia vida y nuestros padres nos van dejando solos, desprotegidos, enfrentados a una realidad que nos muestra nuestra condición de seres transitorios y frágiles, pequeños ante la inmensidad de un mundo que crece porque nosotros nacemos, pero también morimos para poder nacer y continuar. El saber y comprender, genera dudas; más vivimos y más dolor acumulamos. Pero así también toleramos y soportamos TODO. Sabiduría, que le dicen … Capacidad de asimilación y ejercitación frente al dolor. La vida es una maravillosa cadena de sucesos imprevistos donde muchas veces reímos y otras lloramos y otras simplemente, pasan sin siquiera notarlos. El saber esto, el comprenderlo, es motivo suficiente para estar confundida. ¿A dónde vamos? Es una etapa difícil ser ADULTA. Aún tengo adentro mío aquella niña que soñaba escribiendo poemas de amor y cuyos interrogantes frente a la vida ahora estoy contestando. No recuerdo su cara, pero a veces, como en sueños me llama y la nostalgia acumula recuerdos y no parece lejana. Cuesta mucho aceptar que esa niña era yo; a veces quisiera tenerla a mi lado para poder advertirle sobre cosas que luego van a pasarle… Pero el pasado es tan sólo algo confuso y ajeno; sólo el presente cuenta Saberlo es una forma de tomar conciencia. El futuro no existe, comprenderlo es parte de una edad donde los límites se conocen pero NO se aceptan. Mamá, el otro día no quisiste mirar unas fotos porque me dijiste que ya estás vieja, y las fotos duelen… Y no pensás, mamá, que yo algún día voy a odiar, también las fotos esas que devuelvan mi imagen desde el tiempo, envejecida, vencida por los años, cambiada, distinta, irreconocible, nada que ver con esta Ester radiante, enérgica, vital, siempre arrogante? Pero no va a ser así, mamá; no quiero dejar que el tiempo apague mi mirada. No voy a resignarme a la vejez. Podrá mi cuerpo caer, pero este fuego que me impulsa a vivir no va a apagarse. No te des por vencida, mamá, acordate del Ave Fénix de tus oraciones, del águila, de su garra, de tu ímpetu de no ceder ante el primer escollo y de seguir entera ante la vida porque tu fuerza interior así lo quiere… No te rindas, mamá, hacele frente negate a las arrugas, al cansancio, mentite ante el espejo y caminá erguida no le hagas caso al dolor, negá los años y sacá desde adentro esa energía que yo quiero sentirla, quiero verla para saber que es posible mantenerla. Necesito de vos, mamá, no cedas… yo no pienso ceder, y soy tu muestra. Pobre de mí buscando el verso augusto la palabra que encanta en rima exacta; la poesía pura en cuya estrofa de Dios pudiera traducir su habla. Pobre de mí queriendo ser acaso la sombra tenue de la dulce Juana o sentir de Gabriela su tristeza y dibujar mi tristeza con palabras. Yo no soy nadie, yo sólo soy apenas el edredón de musgo de Alfonsina la voz que calla cuando la nodriza le dice que no insista, que se ha ido. Necesito un minuto de silencio en mi cuarto para escuchar las voces de aquellos que me amaron. La mística lejana de presencias ausentes me acompaña esta noche de recuerdos pasados. Dónde están ? Los evoco en la herida que está abierta en el alma. Los evoco en las manos que vacías se alargan en las sombras inútiles de un presente que duele como un dardo incrustado . Yo lo quiero arrancar, removerlo en la carne y aunque ello signifique tener que desangrarme la savia de la vida vendrá desde el pasado para extirpar la llaga que me está lacerando. Veo rostros…escucho una voz que me llama. Mi nombre, que resuena, cómo un eco lejano. Qh, seres qué me amaron; oh, lágrimas de ausencia, cómo quiero tenerlos esta noche a mi lado! Dios lloró sobre el mundo. Su tristeza afloró en cada gota que caían como lágrimas vivas esta tarde. El unió su dolor al de los hombres. Dios lloraba, lo sé. La lluvia helada que mojaba los rostros que inundaba las calles que atería de frío nuestra manos era su propio llanto.El quiso que sintamos su tristeza. El mostró su dolor. Dios lloraba, lo sé, desde lo alto. Y lloraban los hombres en la tierra. Leer, amigos míos, nos enaltece el alma. Nos permite viajar por los intricados caminos de la imaginación inacabable. Nos permite indagar en el mundo interior, allí donde el espíritu guarda secretos insondables. Leer, amigos míos, nos transporta al mas recóndito lugar del Universo. Nos enriquece el conocimiento, Nos agrega palabras nuevas; distintas formas de lenguaje, una visión más amplia del Saber inagotable. Leer es un acto sublime de Amor, Irreemplazable, cautivante, placentero. Leer, amigos míos, es tan importante como la vida, y es la vida misma que se abre hacia lejanos horizontes. El mundo se nos acerca con sus misterios, sus creencias, su religión, su geografía variada, Su humanidad diversa. Leer nos hace comprender la imperfección del Ser la beatitud de Dios, El pecado del hombre. Leer, amigos míos, es socavar nuestras raíces, Allí donde el grito apagado de la resurrección marcó un destino, donde el nacimiento forjó un amanecer y el rito de vivir. Leer es entender la muerte; es aprender a convivir con su sombra, Es saber que esa brisa tenue que sofoca nuestra breve agonía es el aleteo cruel de su Fantasma. Pero leer también amigos míos, nos permite perdurar en el tiempo cristalizar el pensamiento detener el giro inexorable de los astros en sus órbitas. Leer nos hace eternos. Rinaldi María Ester. 05/02/2006. Querida amiga:Desde que era una niña, escribir fue para mí, mas que un placer, una necesidad del alma que aún hoy llena cualquier vacío en mi vida, y que me permite expresar sensaciones que fluctúan entre el amor, la muerte, mis hijos, y la vida misma; sensaciones que van cambiando a medida que transcurre el tiempo pero cuya esencia permanece intacta, es decir que las ganas y el placer de escribir se mantienen inalterables, y perdura como forma de transmitir todo aquello que está presente en lo más recóndito de nuestro ser, y que tanto nos cuesta sacar a la luz… Escribir es algo maravilloso, porque la vida es maravillosa; poder expresar sensaciones, darle formas, color, es como dar amor, simplemente se siente, no se busca ni se fuerza; podemos hacerlo bien o mal, genial o intrascendente, pero seguro lo haremos con el corazón. Espero que te guste algo del material que te preparé, volqué en ellos retazos de mi vida… Te quiero mucho! María Ester. No es casual que tu mente viaje continuamente ya que nunca estuviste en un solo lugar. No es tu alma quien te priva de soñar, sino la mente que desconoce el mas allá. Tampoco es casual que todo te resulte familiar, ya que cada parte del universo es contenida en tu cuerpo. Niños, jóvenes y ancianos, han de mirar las mismas estrellas, creyendo, sintiendo o imaginando estar habitándolas. No es casual... Prácticamente nada lo es. Cuando sufres, cada persona que escucha tu pesar, aparenta saber exactamente como aconsejarte. Y cuando trasmites tu felicidad, cada persona que te escucha, aparenta tener mayores motivos para estar feliz. Sinceramente y sin ánimos de juzgar, creo que todos somos parte de todos, aunque se distinguir el olor del mal. No es casual que yo, ahora, repare en la casualidad, ni tampoco lo es, que tu ahora estés leyéndolo. Ah, ni tu vida ni tu hermosa muerte,sed de sal y angustiado pensamiento,podrán borrar lo que en el alma sientomás cercano a mí mismo que tu suerte. Ahora que descansas toda inerte,que lloras sobre el agua y sobre el viento,iré a ti y con suave movimientohe de sacarte de ese sueño fuerte. Y te diré despacio y quedamente:¿no me viste señero, duro, ardiente,a solas con el alma dolorida? Y de repente el corazón vencido,vacío de impiedad y estremecido,ha de volcarse al fondo de tu vida. Guillermo Capece (escrito a los 17 años, después de leer la obra de Alfonsina.) TU PEZONA MI CUERPO YA SE JUNTATU PEZÓNDE REDONDEADA PUNTACON RAZONME INCITA Y SE ALEJACON PRESTEZAQUE ATORMENTADA ME DEJALA CABEZAROTA SU PUNTA ENCENDIDANO DES MENGUA PARA SENTIR SUS MEDIDASEN MI LENGUAY AUMENTAR MIS DESVARÍOSSIN CLEMENCIACOMO PIEDRAS EN LOS RÍOSSIN CONCIENCIA A mi lejana lectora (Ester de Argentina)De cuando en cuando,Escribo un poema. De cuando en cuando,Sueño una rosa. De cuando en cuando,Terso es el verso. De cuando en cuando, Una caricia acompañaTu lectura lejana. De cuando, en cuando,Dios acompaña al poeta. El poeta vive mas halla,En el mundo, sin tiempo. Es demasiado tarde para ser felizsoy un hombre derrotado, con toda la conciencia a cuestas.Quisiera alumbrar la noche antiguacon otra cosa que no seani los ojos de un gatoni la luz de la luna.Pero no puedo parir el poemaya es tarde para ser el genial maricón García Lorcaya es tarde para ser el ciego inmortal Borges.De otro, será de otroel poema perfecto que mi corazón anhela.Y mientras la muerte no llegasigo acribillando teclas con mi dedo sigo acribillando teclas para el olvido sigo acribillando teclas para que no me leas. Jamas entendi el por quede la vida.Por màs que buscaba la razòn de mi poesìa,lo unico que encontrabaera una respuesta mutua.No comprendìa el por quede otro dìa lo unico quesabia es que el tiempotranscurrìa.Empeze a escribir frases,pequeñas con poco talentopero con mucho respeto.Despùes libere mis sentimientos,y me solte a escribir,algo màscontundente que sonara fuerte,y a la misma vez alegre.Ahora escribo todos los dìas,de diferentes aspectos,pero siempre guardando respeto,me gusta la filosofìa, la mùsicay mi vida es la poesìa.Hoy en dìa lo unico que entiendo,es que mi poesìa le brinda alegrìaami autoestima.Que los dìas auqueparescan negros aùn asì debemosbrindar nuestros sentimientos.Y que la vida es solo eso vida,la mejor manera de sobrevivir,ante tanto temor es todo eltiempo sonreìr. Edgar The Sacrifice 09 Tan solo por la cantidad de días transcurridos, Ya sin nada, ni siquiera niñez… Creímos que en la quietud nos íbamos a la muerte. Y nos equivocamos princesita. Terminamos excitados. Derretimos al sol salvajemente… El estaba quieto. Lo derretimos en movimientos… Cuanto calor amor… que placer. Cuando creímos que los años se nos habían ido de las manos, Como ancianos indeseados que están por morir, Sin haber tenido la oportunidad de amar… De amar de “jóvenes” en otro tiempo, cuando nos sentíamos “bellos”… Nos equivocamos por sin querer creamos: Belleza y magia. Nos enamoramos hasta el copete. Y nos sentimos mas bellos que cuando lo éramos de jóvenes… Nos adoramos y excitamos delicadamente en la distancia…. Caballero era el sueño de la Dama Y la dama era el sueño del caballero… Ahora… nada… no se que mas felicidad habrá… Me siento privilegiado. No me avergonzaría decirle a Dios que observe, Con cuanta pasión te desnudo para hacerte mía y entregarme a ti… Antes nos equivocamos, Antes de llegar a conocernos vida. Creíamos que tan solo un embrujo podría ayudarnos A conseguir los mínimos sueños… Esos hubiesen sido suficientes para serenarnos. Y nos equivocamos… Primero de todos aquellos errores, Deberíamos haber intuido que existíamos… El amor se ríe de las pócimas mágicas y de la brujería… El amor te da el valor de desnudarte en el más crudo de los inviernos… SIR MARIAN MEDITA es la última quietud belleza magia caballero dama embrujo serenidad Y RESPONDE DESCUBRIMOS A OCULTAS NUESTROS SUEÑOS TENEMOS CINCO AMIGASSON MUSAS CoN DISTINCIÓN,PUES HACEM0OS BUENAS MIGASCON UNA REAL DEVOCIÓN. UNA DE MÉJICO QUERIDO,ES LETTY RICA POETA,CON SU LENGUAJE FLORIDO QUE VA AROMANDO SU META. OTRA ES DE ARGENTINA FINA,MARITÉ CON SU LÍRICA PROFUNDAQUE CON PRESTANCIA LA AFINAY LOGRA SU OBRA FECUNDA. ANNITA, LA POETA EXQUISITA DE VENEZUELA PROVIENEY CON SU LÍRICA BONITACON AMOR NOS ENTRETIENE. DE ARGENTINA ES SERENACON POESÍA QUE ENAMORA LA BAUTIZAMOS SIRENAPOR SU MAGIA SEDUCTORA. DELFI ES POETA COLOMBIANACON POESÍA ENARDECIDAES UN DELFÍN DE LA MAÑANACON SUS ENCANTOS DA VIDA. ESTAS CINCO SIN DESMEDRODE OTRAS TAMBIÉN DE VALIAPUES EN TEXTALE NO HAY ARREDROSINO VALOR CADA DÍA. CINCO MUSAS CONSENTIDASESTÁN PRESENTE EN MI VIDA,BORDANDO MIS ILUSIONESQUE AUMENTAN PODER DE ESTAREN MI ALEGRÍA Y BIENESTAR,ALENTANDO INSPIRACIONES. ANNITA POETA VENEZOLANADE VOCACIÓN TAN HUMANAQUE PASEA POR EL PARNASOCON SUS TEXTOS QUE SON FLAMAQUE CANTA, RÍE Y RECLAMACON HIDALGUÍA EN CADA CASO. DELFI, CRÁCIL COLOMBIANADE UN ÁMBITO DONDE HERMANA LA POESÍA Y RELATOS CON UNA GRAN PROPIEDADDONDE FIEREZA Y BONDAD,HACEN PASAR BUENOS RATOS. LETICIA LA MEJICANA LA POETA TAN HUMANAQUE FORJÓ UN ESCUDO DUROY QUE A SU FAMILIA ENTERA,DEFIENDE COMO UNA FIERAANTE EL INVASOR IMPURO. MARÍA ESTER ES ARGENTINADE CLARA LUZ DIAMANTINA CON UN GARBO QUE ENNOBLECELOS POEMAS QUE PRODUCEY QUE A UNO LO INDUCEA AMARLA MUCHO CON CRECES. SERENA TAMBIÉN ARGENTINA ES UNA POETA FINABUSCADORA DE ARGUMENTOSPARA EXTENDER LA CONCIENCIA QUIEN PERCIBIÓ CONVENIENCIADE EXPLICAR MIS FUNDAMENTOS. ESA FIGURA A pesarDel profano día grisUn ignavo invierno rutinario.Permite que una imagen rebose el delirioCon una expresiva y deseada sonrisaQue va más allá....Más allá de GiocondaHuérfana ella del cuello delicadamente esbeltoQue renunció a su libertad al rodearseCon una cadenilla de plata pródiga de luzSellando el impoluto brillo transformado en fuego¡Ah! Que imagen tan bella y conmovedora visión Desfila fulgurante entre un alborozo silencio de...La Maja de Goya o La Venus dormida de GiorgioneO quizás....La Venus de Urbina o La Olimpia Mujeres de belleza infinita durmiendo reticentes al olvidoCon sello de una mirada nostálgica Intrépida. Dulce. Enigmática. PoderosaEscapando a la ponzoña del tiempo Esa figura pertenece a una hora sin tiempoEn un clima sin espejosSumida en el tabernáculo Del recuerdoDe esa hermosa mujerQue el viento trajo para volar. Gvn << Inicio < Ant.
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El...vi...ra
antonio huizar
MAVAL
bueno , la verdad anduve leyendo varios de tus poemas...pero ninguno me calzó para escribirte
queriendo saber de ti y tu madre que ya me dijiste estaba delicadísima...
se sufre mucho lo se en estas circunstancias y se pierde el hilo a muchas cosas , amén de nuestro trabajo
que uno debe cumplir pero siempre andas en vilo...
aferrarse a la oración ayuda mucho y para ellos más pues ese paso es vital
y a veces necesitan en lo espiritual un apoyo preferencial...
como sea tengas mi apoyo sincero...que Dios vele por ti y quienes apoyan en la labor de cuidar
Animo !
recibe mi saludo sincero!
(¯`v´¯)
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♥**MAVAL**♥
MAVAL
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que toda la alegria de las fiestas pase por tu senda
y siga dandote las luces para seguir encantando con la poesía
GRACIAS POR COMPARTIR!
TENGAS FELIZ AÑO 2012!
María Ester Rinaldi
Un feliz año para vos y los tuyos, Que Dios los guarde y cuide ese talento y ese corazòn tan bello que tienes.
Te quiero mucho, gracias a vos tambièn por estar presente y darnos tu poesìa.
Felicidades!!!!
Anna Feuerberg
María Ester Rinaldi
Hoz Leudnadez
ya me las pagaran niñas malas....
María Ester Rinaldi
Sabes que se te quiere en la garganta del diablo.
Fiore Montefuoire
ya que tengo que salir fuera y mi trabajo es muy desgastante, siempre los leo
aunque no comente, ahora estoy un poquito agripada pero espero estar bien
Marité, mañana 10 de agosto cumple años el Goliardin jeje, ay! mira lo que te escribe aquí -bueno
lo que está sano es que ustedes se entienden- hay qué felicitarle para que
no se aleje, anda muy decaído también por su enfermedad pero
estoy seguro que con un bueno saludo se repondrá sobre todo si es de su
quilimbai... te quiero amiga
Hoz Leudnadez
y llega al mictlan, aquí todos se creen filosofos de fusil y calibre grueso
pero muy pocos saben si quiera lo que traen dentro
ni el mismísimo Martin Fierro podría sostener una mirada
ni Sabines aguardar el grito en la garganta..
qué será fiera azúcar que cabalga eternidades
qué será poema etéreo que me rescata de los enjaulares
lares donde siendo flor me enclaustro al adiós del vuelo
qué será... será
María Ester Rinaldi
Fiore Montefuoire
CEMENTO
SUERTE POETA.
CEMENTO.-