Estos son los consejos de un niño abuelo, asi como lo oyen, asi como lo leen. Confieso que me alegra ver destrozados algunos de mis escritos, pues lo que busco no es alagos, sino perfección. Aunque sin caer en la obsesión, pues todo se volveria en una mentira, una simple mención. ¿Porque los gatos son gatos y los perros aullan como lobos?,razon alguna debe haberno la encuentro no la jallo pero tengo hambre quiero lentesy ya me se el trucomi computadora esta locano soy poetasoy un hombre vivoy ya me se el trucocopio y pego sentmientospara simular evolucionestoy afuera señoressoy un escritor de mi vidasiun comentarista de la suyaobviamentesin rencorcon faltas ortograficascon faltas a la falsa moralfocas locasostras rotasque digoyo que sé Resulta ahora que decir maldiciones es de alta clase literaria, acá, donde vengo yo, hasta un crio recien nacido los dice. No me engañan sus palabras rudas, los poetas tambien son puro cuento, pero los amo.Son amigosson aliados,sonsobre todoson No necesito ser un viejo para decir palabras sabias, todos nos traumamos sino somos abuelos, ya lo soy si hace falta, tengo un hijo, un nieto, soy un niño:soy tu maestro  Mi edad no deberia importar, sí mis palabras, ve por ellas, destrozalas, te lo agradecere, pues aunque te extrañe lo que digo, de donde vengo, la critica es un consejo disfrazado, para saber que hacer, donde estar y en quien confiar.Vivan los puntos y las comas,tengo hambre de rocas,ya comi peñascosahora busco postre, con algo de refresco y limón para curar la comida. Si lo quieres saber, tengo mil años, con tantos sólo puedo disfrutar de la vida como uno de siete.  Esto no es locura, ni siquiera un poquito, perono la provoquen chatos, que no la podrán parar: mirad, que presumido, quizá sea mentira, quizá sea más mentira.  Pues si no pueden con la mentira... jamás tendrán la verdad. ¿Verdad?  Sabes lo que es la ironia verdad, perro maldito a quien amo tanto... sabes lo que es el sarcasmo, acaso te has peleado con tu mejor amigo a puño limpio y terminaste con el tipico empate, tu boca con sangre pero abrazandolo y sonriendo como buenos amigos. Sabes que es ironia, ironia es que te quiero mucho, que si yo lo digo no lo digo al decirlo cuando dicho esta siendo, decires de la vida dichosa que se dignan a apresarnos en palabras vivas que al seducirnos nos masturban con palabras muertas:cómo estas, como estas provecho  No soy rudo, ni me siento malo, me siento con mis nalgas, bonitas, redondas, me siento bien, quiza, cuando crezca un poco diré que me siento de pelos... o si soy un lampiño, lo diré solo cuando la silla tenga pelusa de marca, de marca en las pompas, de jabón de niño, que soy que tengo, hambre, ¿lo dije?, no es pelea, es juego, de letras, bonitas, mujeres, son mias, las tengo, redondas y abajo del pantalón, roto por tanto trabajar, con la pala y el pico, no con la pluma y la hoja... No me considero poeta, ni que hago poesia, menos un literato de rato que sólo es un gato de la vida con patos sin pan ni pasto. Si mi vida se resumiera en palabras, historia o poesia...  Amigos, que aburrida seria. Yo hago lo quiero, a mis indefinidos años de edad, y quiero quererlos... ¿me dices que no puedo? Te la pelas con cuchara mi amigo, que yo te quelites con mucho afecto, y por tiempo limitado. Yo no soy poeta ni me encanta escribir, prefiero vivir. Soy más que un mentiroso, son un hipocrita oso. Soy el caos que le da gasto a su mujer y llora ante su madre por un raspón en la rodilla.  El hijo de la realidadse llama mentira,pero en el bajo mundole conocenpor verdad.  Decirlo es mejor que escribirlo...por lo tanto...ya me voyque el mundo tiene millones de oidospara mipara tipara todos mis ojos son mios, chavo, que rareza me decís, como me encontraste, no quieras meter tus broncas en mis textos, esto es una advertencia Si te llevas Te llevas túNo me apeteces, eres asquerosodecime lo que quieras,te lo aceptopero tus broncasallálejitosque al leer mis primeras siete palabrasacabaran miandose del sustoy chorreandose del gusto.  No te metas con migomigas, eso eres tu El filo de tu Sofiano corta ni un pan mojado No la juegues contra la miano acepto tan poca cosa!Quieres oir de mi palabrotas¡te va a castigar mamáte dirá que soy mala influenciae igual que los drogadictosme leeras a escondidasy copiaras estola gente se sorprendera por tus letraspero alguien te retará a probarlasy sólo lameras los huevos que la gallina del dueño tiene   Anda y lleva tus cosas a otro ladoeste es... no, peratedejalas aqui, no importaal rato que me ponga a barrerte titaré al bote de basura inorganicapues no tienes vidaeres el reflejo de tu contexto que te dijo escritormás la suma de los lame botas que te rodeanentre los pocos enemigos que son amigos con envidiadividido entre los ratos tristes que a cada hora tienessólo por sentir que tu leyenda es virtualque te respetan con ceros y unosque en la calleque en los pueblosnecesitas mostrar tus escritospara suplicar por un plato de comidapues alláfuera de aquieres nadiey si vaslleva tus hojitas de poesiay textos con cuentos correctoseres un fresa que odia a los niños fresasno mames de tu madreque la dejaras secacomo tu vidaaqui te creen el cuentode que eres un talentosigue con tu espectaculopero no menciones a este que te escribeque te quierelejospero te quiere  asi dejalodi que no sabes quien soy yoque aunque me niegesa una verdadera personano le hace falta sus trabajitos letradospara sobrevivir en la sierra que amenaza a diario la vida. Los leones no saben leer,quieres impresionarlos con tus poemas rudosmaricaMuestra tus garras pendejoeres un pelo inutilante una melena majestuosade alquien que no escribeque simplemente vive. No llegas ni a pinchepues ni los platos de dejan, cambiaste el sembrar elotepor escribir y sentirte machote. A unos vándalos enseñales tu relatosdonde tu eres un viejo sabioy muestrales los comentariosque en esta página recibesigual te mataránHasta en perros hay clases, perro.Hasta en sectudes hay tipos,mientas unos recuerdan como cobardes su misera vidanosotros parrandeamos con la familiaque construimos en los cien añosque nos supimos ganartomando aguavinocervezawhiskiron al son de la mejor canción. Viejos cobardes, niños miedosos. Largo de aqui,nunca entenderánque asi es la vida:se vivey la muertese muere. Si se quedanbienvenidospero estan por su cuentaesto es una pistalistauna pequeña aristade lo que es la realidad.    Te crecio el egogracias a ellos,y se te cayo el pelopor tu propia mano  Pero te sientes mucho,mucho hombre,mucho valor,muchacho... que te pasa. ¿Creiste que madurar era no jugar como niños?  Que escritorazo eres,todo un gran señortodo un miedosopor no mostrar su cara al sol.  No quieres desaparecer,tu vanidad de edad ciegate deja en beldad, marica de la vida realno te destrozaréte anularécono sin acentono estarás golpeadosimplemente no estarásni vivo ni muerto. Anda ratamete la pataesta trampaseguro te mata.   "No se lo pierda señores, esto y más, aquí: Abraham Arreola, ¡quiere segur leyendo?Marque ya, al sinco cinco chinco, la primera temporada Textos infantiles, adultos y más adultospara lectores de cero a dos mil años". Pero que chorero. Voy por un taco y vuelvo, ¿vale? . 

Y vaya que quisisera saber de ti.Pero me pusiste condiciones.Primero fue que estabas ocupada y que ya no nos podíamos ver.Luego, que ya no escribiera después de las once.Luego, que ya no te escribiera porque estas ocupada.Y ahora vienes y me hablas.Y sólo para que te busque y ver como con otros, si sales a deshoras, si tienes el tiempo libre... y conmigo sólo pretextos.Ni siquiera me das tu honestidad o tu franqueza.Solo te limitas a decirme "estoy ocupada".No te imaginas cuando duele eso.Así que vienes, ¿para que? ¿Cómo debo interpretarlo? ¿Eres bondadosa porque me regalas de tu tiempo? ¿Y debo agradecértelo atendiendo rápidamente a tu llamado?  Tu me pusiste todas estas estúpidas condiciones para hablar contigo...No soy un adivino. Y no voy a dejar de cumplirlas.Porque eres mujer, y sé que cuando veas que pierdes, buscarás mis errores.Pero solo encontrarás los tuyos.Veras todas las condiciones que me pusiste.Todos los muros.Todo el hielo que puse.Tu no quieres ser mi amiga, ni nada.Solo quieres un esclavo que te atienda sentimentalmente cuando te sientas sola.Yo no gano con eso.No acepto el trato.

Tengo ganas de decir su nombre, pero vamos, seguro que el tambien tiene ganas hacerme decir "aaaandele profesorcito, deeeeme chaaance". Y como ahora estoy muy preocupado por cosas más imporantes que una clase de periferia comunicaciónal, pues debo ser bueno. Mejor nos ponemos a mano y no revelo su disque identidad. Y es que ahhh como es, tan presumido que yo me caigo de la risa y me levanto de una carcajada al escuchar sus anecdotas, que, si uno lo dejara de ver como un profesor, se daria cuenta que todo eso es mentira. Sin embargo, he de admitir que me siento vanidoso, pues pareciera que le gusto; y digo, yo se que soy hombre y me atraen las mujeres, pero tener a un hombre que no deja de pensar en tí, me da puntos extra: ¿para que? no sé. Pero me los dá. Y es que, en lugar de clases, tenemos sus anecdotas... es tan viejo, tan viejo, que nacio en el año 1978, es decir, el vivio todos los hechos historicos que han repercutido en nuestro nuevo mundo moderno. Aqui les presento un listado de los grandes hechos historicos de su epoca: nacer en el 1978. Caifanes, Mecano, el asesinato de Paco Stanley y el estreno de Armagedon y Titanic. Eso de haber vivido la revolución: ya paso de moda.  Pero... me acaban de avisar de algo más interesante... Bueno, en resumen: Yo recuerdo cuando era un callejero inocente y haciamos travesuras: el más miedoso, era el que más presumia a sus amigas y adultos. A eso me recuerda este profe, que con cada risa fingida, espera agradarle a dos niñas de cabellera no negra; su aspiración a pertenecer al mundo de los blancos clasemedieros es evidente, quiere estar como ellos: ser cool. Pero su vida no pasa de ser coolera. Y cada vez que nos presume de sus aventuras con otros profesores, visualizo la realidad; además, si el dice que andaba de relajiento con los otros profes, ellos, ya lo hubieran mencionado antes: pero, ni se acuerdan quien es, y sólo por cortesia dicen: "es un buen profesor". Si de verdad fuera ese tipo aventurero, hubiese salido a la calle de aquel pais al que dice, viajó, y no tragarse los cuentos callejeros y temblar de miedo en su habitación durante todo el año que estuvo ahí: para luego venir a contarlos lo valiente que fue al no salir de su cuarto ya que esta bien peligroso. Eso le pasa profesor, por no impartir clase. Soy muy criticón y si se sale del tema escolar, yo tambien; sólo que al contrario de esos niños bien, no le creo sus cuentos y risas, mejor lo critico. Todavia si contara diario chismes politicos, esos interesan, pues hasta tiene gracia para contarlos, pero prefiere empujarnos esas vivencias de un viejazo como él. No, pues mi padre nació treinta años antes que este profesor, pero... no, no se le compara. Que va. Pero para que vean, todos ustedes y el profesor tambien si de chiripa lo lee... Les presento mis observaciones: HABLA: el profesor cuando habla sobre sus estudios, puede mantener un discurso por más de tres minutos; sin embargo, cuando se refiere a su vida y aventuras llega apenas a los treinta segundos, despues comienza a tartamudear o a dudar, luego, otros treinta segundos, con voz inestable, si su vida no resulta ser graciosa para una chica o dos, inmediatamente suelta una risa descenciente que termina en un suspiro y su postura se vuelve encorvada; luego, vuelve a erguirse retomando el tema de la clase. DIALOGO: el profesor tiende apropiarse de otros conceptos, quizá, inconscientemente: ejemplo, un dia yo dije que "era una triada" e inmediatamente el tomo mi participación como si le hubiera pedido ir al baño, segundos mas tarde (cinco o siete) el dijo "es como yo siempre digo: es una triada". Suele identificar a las personas (masculinas) cuya opinion el valora más, para menospreciar sus comentarios y que nadie preste atencion para luego adjudicarse dicha opinion valiosa y obtener el visto bueno de todos mis compañeros. Borregos encerrados que anhelan un mundo mejor, pero no salen de sus corrales. VOZ: posee un timbre delgado, y sufre de inseguridad en la voz; pues suele retraerse al escuchar una voz más grave que la suya, y como todos en el salón hablan más grave que el, le resulta incomodo y suele aplicar el "saludo del politico" para darse confianza e intimidar al alumno que ha tomado la palabra. Además, luego de escuchar voces más graves que la suya, procede a forzar su voz: y entonces, escuchamos a un profesor con una voz desafinada, los dichosos gallitos, todo por querer hacer notar su voz más grave. POSTURA: se identifica con dos jovencitas, las que anteiormente mencione como niñas; busca una postura dominante, ya sea extendiendose sobre el escritorio o sentarse sobre las mesas, pero al notar que el grupo en general no le presta atención decide regresar a su lugar de confor, que es el escritorio, con postura econrvada y siempre mirando al escritorio durante dos o tres segundos aproximadamente. Se mira a si mismo, (vaya terminologia) como un ser activamente sexual, por como se les acerca a las chicas con sus dos manos apuntando hacia sus genitales, para luego, cuando es ignorado, oculta sus partes y vuelve a su postura encorvada... y a su zona de comfort. Cuando esta sentado, suele imitar la postura de la chica a quien le agrada en un periodo de dos a tres segundos: los dos, la chica y él, sincronizados. CHICAS: actualmente se siente atraido por cuatro chicas: pero sólo dos de ellas suelen prestarle atención: en particular una de ellas, que siempre se rie de sus chistes: logrando que el profesor camine erguido por los siguientes dos minutos, hasta que nota que las otras tres chicas no le estan mirando. Se siente seguro y confiado con esta chica, pues cualquier palabra que el pronuncia, ella suele contestarla con una risa o carcajada; mientras que siente intriga con su compañera, pues observa una simpatia simplemente además de una individualidad propia, aspecto que la primera chica no posee; por lo que con la "insegura" juega y coquetea, pero aunque a la segunda, la "segura", tambien le corresponda: le tiene respeto, quizá temor, pues exite la posibilidad de que conozca a su novio. Más miedo aún, le tiene a las otras dos chicas, con quienes él suele comportase muy complaciente, contrario con la chica "insegura" con quien se muestra como un erudito: con estas otras dos chicas, él suele "rogarles", intentar agradarles con breves juegos, gracias (chistes) y siempre termina, sólo con estas dos chicas, describiendose como un ser sensible con ganas de ser papa: sin embargo ellas conversan entre... entre ellas y él queda sólo como el profesor, afuera de su circulo juvenil, por lo que vuelve con la chica "insegura" que siempre le sonrie, y que esta al otro extremo de salón. CHICOS: además de menospreciar sus participaciónes, para luego retomarlas como suyas ante la clase, suele buscar incomodarlos posicionandose en la espalda de quien este hablando: esto sólo para los hombres que el visualiza como competencia (¿sexual?), que en total son tres, de los cinco que hay. Entre sus intentos esta el tocar por la espalda, a manera paterna, reirse en complicidad con la chica "insegura" o complacer a las otras dos chicas; bromear,.no prestar atención y desviar el tema a unos de sus relatos. La forma en la que busca agradar a los varones es a traves su avanzada edad, poco más de 30 años y con gustos musicales: cualquier genero musical que el profesor observe que los hombres aprueben, el inmediatamente buscará entrar en su conversación (ya que en la conversación hay chicas) afirmando compartir los mismos gustos y opiniones. En estos casos, es común que el hable solo pues sus alumnos estan en otros temas o: que pronuncie "que", esperando ser invitado a la conversación para ser rechazado con la frase "oh, nada, le decia a ella". Hay más chicas que chicos, y a él le fascina... pero bueno, hay tipos que ya con mujer andan de coscolinos: y este, por vanidad, inseguridad o lo que sea, es un claro ejemplo. Haber, hechenle cuenta: son casi quince horas de clase y de esas quince, cuatro han sido escolares: quedan once horas para contarnos todas sus vivencias en todas las versiones que a él se le ocurren. Me da material para criticarlo, no es mi culpa, soy inocente, el que tiene limones hace limonadas, y el que nace con ojos: pues ve. Y si además nace con boca: pues lo dice. Y si, por mayoreo, nos regalan los dedos: pues lo escribe. Un saludo, y les dejo con esto: Siendo educado por abuelos, no me creo los cuentos de alquien que ni siquiera es papá.Abraham Arreola FIN 

  Aquí es donde el final comienza porque la historia acaba.

  Te cotizas más que un euro y vales menos que un yen.

No es que dos títulos suenen mejor; sólo que el primero que es el original… está bastante chafa. Y el segundo… pues es descriptivo nada más. Sinceramente hubiera preferido escribir sobre un trozo de papel, pero el sólo imaginar transcribir del papel a la computadora me convence de la decisión tomada. Aun tengo dudas, bastantes; me imagino que… no tengo idea. Tantos problemas, económicos, sociales, ecológicos; y para cada uno, un superhéroe estadounidense. Todas las historias bonitas, de acción, terror, ocurre en los Estados Unidos. El párrafo anterior es una breve protesta pueril, nada más. Un par de enamorados; uno rico y la otra pobre. El se llama “X” (equis) y ella obviamente “Y” (lle o ye, suenan igual); cuando digo que son enamorados, no me refiero entre ellos. Y no tiene un inicio fijo; con la pobre jamás se interesaron en su historia pasada; vive sola en un pequeño cuartito, rentado por si acaso algo faltaba. Es más que predecible: trabaja en el lugar donde conoce a su media naranja; otro rico, disque amigo del X también le hecha los perros a Y: le promete amor eterno. Algo que se ha visto una pila de veces en guionistas -directores y productores- altamente preparados (he llegado a pensar si eso es un requisito para la titulación): “Y” tiene un noviazgo fugaz con X, para después irse con el amigo, o mejor aun con el enemigo; el enemigo se llamara… “G” por gacho. Después de sus pequeñas travesuras con los dos, se da cuenta que M (se le cambia el nombre debido a un punto no mencionado, aunque importantísimo; M de malo) no es lo que esperaba, y como un calcetín viejo, lo cambia por X; entonces M amenaza de muerte bajo varias circunstancias y situaciones a la parejita cromosómica, es entonces cuando… Sonó el teléfono indicando un nuevo mensaje de texto, él estaba ahí, sentado tranquilamente en un escalón de cemento. Con calma acudió a la llamada, no le importaba nada, estaba desocupado. Después de recibir la llamada… “Quisiera saber, el porque de las cosas”… ¿En verdad quiero saber tanto? ¿O es una presunción que el ignorante utiliza para pasar por intelectual? Si un joven dice que el cielo es verde, porque es joven no tiene razón; son ideas locas que ya se le pasaran; en cambio si es un hombre de edad adulta, tiene toda la razón, su experiencia lo avala. Según esto, hay un lugar donde concurren los seres humanos más inteligentes de mi entorno; nadie más que lo merezca, puede entrar ahí. Dicen que son, de humor pesado; nadie los soporta, dicen que están con la vida resuelta. Entonces pues… porque rayos sufren de conflictos de personalidad a cada momento, intentan ser como los seres a quienes tanto critican. Soy un joven y no entiendo, eso dicen los mayores de treinta años. Este lugar solo es un escondite en donde la gente cobarde asiste para darse valor, los unos a los otros; su autoestima es efímera, tienen que apoyarse en su guía eterno; sólo buscan complacer meramente placeres sexuales, ponen de pretexto un séptimo arte para pervertirse noche con noche, y lo peor: alegan ser valientes, pero atacan a su padre postizo por la espalda como verdaderos cobardes. Acudí un día a su madriguera, quería practicar el arte que tanto me gusta aparte de escribir; la decepción fue inevitable: las primeras ocasiones se regodeaban de ser autónomos y que según cada quien se rascaba con sus propias garras, me entusiasme, pero después comenzaron con tratamientos psicológicos para todos. Yo no voy a enterarme de los defectos y problemas personales de otra persona, no me interesan ya que no está en mí poder ayudarlos. Ellos dicen que son perfectos mientras a escondidas se obligan a reconocer errores incluso inexistentes. Son sólo personas escondidas a la vida, refugiadas en alguien que si se enfrentó a ella, niños mimados orinando de miedo sus pantalones. Y su compromiso con “el grupo” es paupérrimo, dan asco al ver su desempeño; como todo siempre existen dos o tres de verdad comprometidos; desgraciadamente los parásitos siempre aparecen, esparciendo su mediocridad a todos los demás miembros, engañando incluso al mismo guía, cegándolo por una belleza ficticia pero que esos parásitos aseguran tener. Esos parásitos ocasionan un estancamiento en el proceso de socialización y convivencia de los demás seres, dividiendo al grupo mismo por motivos paranoicos; engañan tan bien, que incluso para evitar que me perjudiquen a mi con uno de sus gérmenes, he decidido antes de algún incidente, salir de su miserable madriguera; para poder proseguir en paz, viviendo mi vida y evitándome la molestia de escuchar cómo niños de 20 años no saben comportarse ante sus padres. Ni ante la vida. Prefiero estar solo. Aunque sea un joven y esto no lo entienda.

El deber de tomarte entre mis manos y volverte tan sólo una anécdota… a fuerzas. Linda mujer, no es la más hermosa, pero si es bonita; y muy sexy… Cuando la conocí, no podía dejar de mirar aquellos pechos, producidos por su adolescencia que apenas iniciaba; ese suéter de colores, que producía un efecto de tridimensionalidad en su cuerpo. Me daba mucho miedo estar con ella a solas; siempre sabia como atraparme, tenerme entre su cuerpo, lleno de temor, por miedo, ante sus manos que levantaban mi playera como si me untaran un ungüento imaginario. Podría ser erótico, pero lo entendí después; un hombre de veinte años la trataba de esa manera, le dijo que era su amigo, y en la obscuridad, bajo la iglesia de la colonia, él la besaba con desesperación. Un hombre apuesto con mucha arrogancia, ninguna veinteañera se atrevía a acercase a ese joven pues veian en su rostro una urgencia de pintar de blanco cualquier orificio... pero él no se mortificaría. La niña fue a buscar a ese hombre en busca de consuelo, pero ese hombre tenía más problemas, todos ellos escondidos en su escroto a punto de reventar; trató a la niña como a una mujer, afortunadamente, ella era inocente y yo… era más inocente que ella. Mi comportamiento hostíl ante sus ganas desenfrenadas de sexo, le hicieron razonar; no que el sexo fuera malo, no me quejo de ese aspecto; pero un joven aprovechándose de una niña… la niña aprendió la primera lección de mi, respeto. El tener ganas, no significa estar a precio de oferta. Aprendí de ella, que a las mujeres lo que pidan; aprendí, que para todo hay momento ante la mujer, aprendí que las ganas se transforman en energía y en goles recordados por los amigos de la infancia durante toda la vida. La vi desnuda, trece años; yo, ayudado por la cascada fría que disimulaba todo. Es en este párrafo, cuando llego un amigo de ella, que de lindo niño se hizo un chico apuesto; pero si los Panchos existían, porque nuestro trió no iba a ser posible. Bella época, donde los niños mayores se divertían en el cuarto a obscuras. Aunque no es la única chica, y eso yo lo sabía… Una morena preciosa se atravesó en el juego, y me llevo con ella; el trió se separaba para ser un duelo de duetos; yo no me quejaba, porque el trato que recibía era mejor; pero aquella niña también dejo a su niño galán y paso a ser una catadora de hombres. Mientras yo le hablaba de planes a cumplir, me platicaba cual de sus amigos besa mejor; platica individual en pareja que siempre terminaba en lo mismo: ¿y si tu y yo…? Jamás llego el día, ella lo comprendió; no estaría dispuesto a tenerla por más de una hora, y ella no me soportaría por más de tres minutos: grandes amigos por muy pequeños lapsos. Le deje de hablar, y sus ganas volvieron; cualquier hombre que le tocara los senos era bienvenido. Cuando le volví a hablar, ahí estaba, excitada porque mi alba me quedaba apretada, ya que siempre he usado suéter de talla más grande que disimula mi forma real. Yo no soy sacerdote, ni ella una moja; únicamente niños con vestido ayudando en la celebración. Pero las perversiones existen siempre; todos somos pervertidos, de otro modo, sólo ciertas personas serían acosadas. Ella ya no era una niña, y se notaba en aquel vestido sacro que portaba. Los señores le temían, porque sus piernas se doblaban sin querer; y cuando salían al pueblo, solo ella podía caminar sin preocupaciones. Y eso le gustaba. Nació con la voz que envidaban todas las coristas, con el cuerpo que deseaban todos sus amigos; entro al coro de los guapos, donde hasta el señor más grande robaba suspiros. Un coro con cantos pop, música ligera, chicos delgados, voces suaves y pensamientos reprimidos. Pero como dije en un principio, no era la más bonita y cayó en la trampa de la vanidad. Niñas nacen a todas horas, afortunadamente todavía puedo escribir eso. Niñas más hermosas llegan al campo de batalla. Y las niñas lindas, con voz bonita no dan mucha escena; sobre todo si el cuerpo bien formado es la única defensa. Arreglóse diariamente, busco conquistar chicos a diario; pero esas niñas sin hacer lo que ella bien sabía hacer, eran codiciadas, por su juventud notoria: los clásicos doce años. Ella ya tenía quince. Su primera vez fue hace poco; tenía diecisiete años. Aunque no le fue muy bien, supo lo que era aprenderse de memoria su ciclo menstrual, preguntar a su amigo confidente las principales características de quedar embarazada. Como todo joven al librarse del peligro, lo vio a broma. No hace falta terminar la historia, porque sería insultar al niño que ahora ella espera con tanta resignación. Porque el niño si bien no fue planeado, será bien recibido.

Asi es la escuela, caprichosa como una torta, queretana como otra torta y cautivante como dos tortas por el precio de una.Es el hambre... de conocimientos.

 Gracias a los que comentanGracias a los que noMi estilo ha mejoradopero mi bolsillo: No. 

Ahora resulta que todos quieren ser franceses. Que su idioma es el más romántico del mundo. Como si hablando en francés pudiéramos ser más humanos. Lo siento por los que no son franceses y quieren serlo. Ya los veo… y de hecho, los veo, caminando por la calles de Querétaro con gorritos franceses, comprando cosas que los franceses comprarían en su país. Todo "Made in China". Tanto idiota hablando francés para poder salir de su realidad, en lugar de enfrentarse a ella. Si, no. Si: siempre hay una salida menos costosa que amar falsamente a la patria francesa; no: se esconden y tratan de imitar, de reinventar un parís, con minúsculas porque saben que jamás, que jamás serán parisinos, que nunca verán París, que nunca serán franceses, que nunca. Serán. Amo a Paris, porque soy mexicano. Así de simple. No quiero aprender francés para impresionar a los amigos de ocasión; sólo para poder conversar fácilmente con los habitantes de aquella nación; los cantantes franceses no me cautivan tanto como un Antonio Aguilar, un Pedro Infante: un José... José. El mexicano no es futbolista por naturaleza; el francés no admira de nacimiento a Eiffel. No usamos sombrero, no todos saben tocar el acordeón, no somos cultos, no son cultos, están en crisis, estamos en crisis, cantamos, cantan, sufrimos, sufren, aman… y por eso amo a Paris. Los arcos podrían reflejarme a mi estado, pero eso no es Querétaro; un mugroso Ángel de la independencia no representa a México; mucho menos un pedazote de fierro lo hace por Francia. Viajes a Francia… Si voy, voy como estoy. No busco "glamour" en Paris, la palabra turista para mi es un insulto. Quiero aprender francés… pues si, en un sentido práctico. Y eso: porque… Jean Claude Borelly, Paul Mauriat, Franck Pourcel y Jean Michel Jarre hacen la mejor música… instrumental. Y: "Le monde des connaissances, L'encyclopédie en bandes dessinées" ya está traducido por la Secretaria de Educación Publica. Amantes de la lengua española, idiotas sin razón, aseguran que "fuck you" es un insulto a medias, pues es mejor utilizar un "chinga tu madre" ya que es una frase totalmente mexicana. Estas mismas personas, que saben cual es el advervio y qué es el pluscuamperfecto, prefieren decir "Je T'aime", pues saben que no tienen el valor de expresar ese sentimiento en su lengua natal. Idiosincrasia sin gracia. Esas personas, me dan asco. ¿Qué pasa si tengo un amigo Francés? Igual que aquí. Si vivo diez años en París, igual que aquí, aunque este debajo de la torre hecha de luz amarilla o con una ventana para verla a lo lejos, seré el mismo sujeto sujeto a mi rostro sonriente. Por eso amo a Paris, no porque quiera ser como ella, sino porque tiene en su adentro lo mismo que a mí me motiva a seguir adelante, y en su acento, el ritmo tímido de una sociedad cantante. Te amo "Paris". No porque te parezcas a tantas de tantas francesas de verdad, que vendrán con gusto con tal de alejarse de su país natal, y llegarán con sombrero gigante porque según en su idioma francés quieren mucho a México, pero solamente mienten, tantos mexicanos quieren ser franceses, tantos franceses quieren ser estadounidenses, y estos: felices. Por eso su dominio. Quiero cenar en Paris, ¡claro!, y porque no, con vista a la torre Eiffel. Aunque sentiria un poco de nostalgia si estoy en una mesa junto a los demás en lugar de un tejado sólo contigo y toda Francia. Te amo, porque eres mexicana en realidad, porque eres bella, dentro y fuera, hoy, mañana y dentro de cien años, porque hablas mi idioma y con tu voz, agravada por tu carácter, mientas la madre tan hermoso que ningún idioma francés puede ni podrá lograr. Por que tu sonrisa, es el eterno señuelo de nuestra pasión. Entiende, yo soy. Y porque tú no eres yo: Te amo. "París".

 Que tanto cuesta escribir poco. "Tan tan."

¿Cuándo fue la última vez que le dijiste te quiero a tus seres queridos? ¿Cuándo fue la última vez que conversaste con tus verdaderos amigos? Y sobre todo… ¿Cuándo fue la última vez que te preguntaron “cuando fue la última vez”? Estamos de moda y los recuerdos nos atormentan e impiden que disfrutemos de lo nuevo. Si usted es un joven de veinticinco años, no se sienta mal si le digo que no sabe nada de la vida; yo sé que a esa edad a uno le gusta apantallar a los recién egresados universitarios, pero si usted no tiene mínimo cincuenta, mejor no apantalle a sus menores y recuerde también. Es y será un cuento de nunca acabar: no hay nada nuevo, aunque el internet como tal intente demostrar lo contrario, será tan sólo un medio de comunicación; y no es para menos, la vida de ser humano va hacia su perdición con la destrucción del planeta sin remedio alguno gracias a que no han existido cambios en el ser humano que en verdad sean significativos. Imposible cambiar, imposible no filosofar, imposible criticarnos mientras continuamos nuestras conductas autodestructivas: ¿esto va para un consejo o moraleja? No, eso no me corresponde a mí. Tenemos en nuestro cerebro algo llamado memoria: las historias que usted escucho un tiempo, las vivirá en otro y las verá en el cine después para que en su lecho de muerte su nieto le cuente la misma historia, la misma historia, la misma. Eso decía yo cuando tenía tu edad… a tu edad yo estaba trabajando; siempre es lo mismo: canciones, poemas, novelas, cuentos, avances, siempre. Recuerde querido lector y tal vez vea una lectura similar a esta en otra época, en otro país y con otro autor: obviamente… no parará de decir: yo escuche la versión original de esa canción y es de José Luis Perales y no de esa banda duranguense o yo vi la película los Siete Samuráis de Akira Kurosawa y no la caricatura que estás viendo con armas lasers. Hulk, Chucho el roto, Malverde, Kaliman, Robin Hood… los medios están sujetos al mercado y no a la creatividad: de otro modo las historias de amor serian distintas. Hasta en cada párrafo de esta columna la idea se repite. De cualquier manera, sus “recuerdos” son el mapa del futuro. Porque si hoy hablamos de que ya no hay baleros, en un tiempo saldrá el joystick de un balero y Nintendo sacará para su Wii un balero virtual hasta descubrir que sin monitor es más barato… y volvemos a empezar. El mundo debió terminar en el año 1250, 1567, 1889, 2000… estos recuerdos, amigos infalibles tranquilizan nuestra alma diciéndonos que en el 2012 lo más interesante será el estreno de Batman 3, el lanzamiento de la nueva saga de Spiderman y el regreso de Men In Black con el reparto original: Will Smith y Tommy Lee Jones. Ah, se me olvidaba… también el estreno de los Avengers.

Espero lo puedas leer con calma; tal vez pareció que ya no iba a aparecer nada pero… ya sabes, soy raro. En rarezas: la gente goza al decirme de ese modo; tal vez porque ellos se sienten bien siendo normales, normales como millones de personas; pues que bueno. Bueno: ahora viene el tema central, donde podrás escuchar en tu mente lo que vas leyendo; no hay problema, no tengo voz definida hasta que llegues a escucharme, así que puedes darme incluso una voz femenina. Que importa… importa el mensaje. ¿Cuál? Había una vez un lugar donde todos podían comentar; de ahí salieron varios conceptos de los que ahora, miles de años después, seguimos usando. Como introducción estuvo bueno, porque después llego el rey, el hacendado, el jefe, el amigo, la novia, el enamorado… y aquí la comunicación llego a su fin. Claro, desde hace miles de años también. Dicen las citas: la complejidad es el peor enemigo de la comunicación. ¡Pero qué basura!… Porque, ¿acaso esa afirmación, no es también una sentencia, una deducción? Un aforismo, una ley, pero no una posibilidad de debate. Incluso este texto; yo lo escribo porque quiero ser leído; analogía de hablar y ser escuchado. Analogía de hablar sin que la réplica (comentario) afecte el orden de tal discurso. Comunicación plena como tal, entonces no existe; irónicamente se puede decir. Erase una vez la metamorfosis. El rey habla, el pueblo obedece. Hasta ahora muchos asienten la cabeza; muchos, no todos, algunos vieron películas infantiles y creen que todos los reyes fueron barítonos barbudos amables y que cuidan al pueblo. Después, el jefe, dejemos ya a los hacendados, esos también estaba como los reyes; el jefe habla, el empleado obedece, claro, puesto que es el jefe, ciertamente; pero el empleado aun teniendo más conocimiento que el jefe, no podrá mejorar la empresa, ya que solo hay comunicación en una sola vía. Hasta ahora muchos, pero no tantos, asienten con la cabeza. Después, la amiga; que es la única que vive las aventuras, que es la única que tiene novio, que es la única que llora y necesita atención psicológica barata; ahora sí, esto es más cercano, ya que desde la primaria hasta en la vida laboral podemos observar este fenómeno fenomenal. El marido, que se queja por su gran trabajo, porque su jefe no le hace caso, aunque él tenga la receta para ahorrarse millones de dólares, que regaña a sus hijos porque no comprenden que él está cansado y no puede sonreír ni ser feliz; que maldice a su esposa por cocinar lo de siempre. La esposa, que regaña a sus hijos porque le han ensuciado el mantel, que sufre porque el esposo huele feo, o huele a perfume, que soporta los ronquidos del marido, que prepara el lonche para los niños y debe llevarlos a diario, que solo ve telenovelas baratas, que lee basura en revistas que sin ser cardiológicas son del corazón, que sufre porque no hay dinero, que siente miedo ante la insinuación del vecino y una cierta provocación ante los piropos de un joven preparatoriano, que llora en las noches porque ante su esposo ya no es atractiva… que sólo tiene a los hijos para desahogarse… El circulo vicioso, como muchos otros, está completo; el niño que no habla, escucha y se ahoga entre todas las vivencias confusas de los que lo rodean, el niño que habla se olvida del oído que le ha prestado la atención, gastando su boca en sandeces; porque aunque sea niño, crecerá y será un jefe, un marido, una esposa. La gente estúpida, perdón que lo escriba, pero si lo es. “Esa gente” que al ver un niño intentando llamar la atención de algún adulto, se burla con gran soltura, sin notar que “esa gente” está también tratando de llamar la atención. Y quizá del mismo adulto. Todos necesitamos ser escuchados: “Partes de diario 4” lo demuestra. Psicólogos dicen que hablar mucho, poco, o nada es normal o característico; porque a los psicólogos les prestan más atención que a un niño con diez años. Los dos merecen la misma atención. Ahora no creo que muchos asientan la cabeza; y si esto fuera oratoria, pocos estarían sentados para escuchar el final, que aun tarda en llegar. El científico que no pudo enmaromarse crea teorías donde el deseo nos domina a todos por igual; haciendo de su fracaso personal una nueva característica humana: el no fracasó, claro que no, sólo que nadie puede ganar porque así es como somos… en la teoría de aquel, a quien le dieron atención y no pudo dirigirla correctamente. Y luego, llega lo que todo el mundo esperaba… el internet. Y no es clase de historia para ver el tipo de “webs”, gracias pero mejor paso, paso de lejos a esas rimbombancias. Tú… sí, tú… ¿cansado de que nadie te escuche? Yo sé que nadie te escucha, si… te he visto cuando hablabas de la chica que te gusta; lo que pasa es que tu amigo tiene discusiones frecuentes con su novia, pero no le hagas caso, es un mal agradecido… porque no mejor… creas una cuenta de correo electrónico, abres Messenger y pones un mensaje personal a diario; algo que diga “yo soy bien machota”, “yo leo filosofía”, “se cosas que no entenderían jamás”, “ellos son lo máximo y yo una bazofia”, “este poema es para conseguir novia”, “soy bien malo y digo groserías”, “miren mi nueva canción”, “yo soy patriota y le atoro a todo lo atorable”, “la tarea de ulcerologia es para el sabadingo”, “cuento un chiste para ser popular en clase”… Esas son solo unas sugerencias; puedes hacer poemas buenos y abaratarlos en… Las redes sociales. Donde todos hablan y nadie escucha. Dicen que son efectivas, porque permite hacer muchas cosas, entre ellas: manifestarse sin tapujos y ser lo que se quiere ser. Entonces pues: si nadie sabe escuchar, ¿qué sentido tiene hablar? Y ya. Claro, por si ahora están pensando en decirle a su amigo sobre este texto para atraer su atención y hablar sin dejar opinar al contrario que este texto critica a todos menos a sí mismo; se han equivocado, porque esta es la tercera vez que autoimplico el blog, cuya función es similar a lo que describo, pero un poquitito más literaria. Los oídos deben ser usados a la par de la lengua. Existe una frase tonta “si lo sientes, no lo aguantes, exprésalo”; bien, pero ¿si nadie le prestó atención, como podrá saber que tiene voz? La comunicación se atrofia en uno mismo; en la negación de los problemas, en la terquedad, en la conducta torpe; donde la persona misma se niega a ser escuchada por el hecho de que el soliloquio es la única herramienta. Si, habla solo… ¿pero quién lo escucha? Si él no lo hace, nadie lo hará. Y por más que se hable a si mismo, jamás será escuchado. Lo demás no es pan comido, pero si algo como: rocas con leche y chocolate…

  No pienso forzar nada… si no pasa algo interesante, la tecla suprimir hará un buen trabajo. El palacio del reino S había permanecido en oscuridad durante los últimos doscientos años, la igualdad y el respeto se habían acabado y ahora sólo habia un reino de sufrimiento y dolor. Vaya épocas, hace mas de mil años que viví en ese lugar: comencé como un sujeto que juntaba la paja para los caballos… termine siendo el Caballero Dorado. Amigo intimo de la realeza, gozaba de todos los privilegios y mi privilegio favorito era aprender y enseñar. Por más de mil años… ayude a que la paz fuera el lema principal del reino, puesto que mi valor y fortaleza física siempre me daba ventaja por sobre todo ser que habitara dentro del territorio a gobernar. Pequeño, tal vez… de aquí pueden salir novecientas paginas, pero igual, valdría pena leer únicamente las dos primeras. Duré más de siete gobernantes reales: pues todos ellos querían eliminarme, en el intento morían y sus almas se aparecían ante mí para reverenciarme y proporcionarme de brisa fresca. Los tiempos cambian, me enteré que había tierras más allá que eran aun más salvajes que el mismísimo reino de S; todas mis expectativas se fueron a un lugar más lejano que las siempre eternas montañas azules en el horizonte, se fueron. Me fui. Cientos de mujeres hermosas querían disfrutar una noche más con el único hombre de verdad en aquel reino; ardían al verme sin la armadura y se poseían en lujuria al imaginarme totalmente desnudo, pero su tiempo se había acabado: quedaban testimonios de mujeres llenas de gozo en todo su cuerpo, marcadas de por vida, pues siempre serian vistas con envidia, incluso sus esposos veían eso como un honor. Me fui. Obviamente, abrí la puerta intencionalmente y el tiempo pasó. Un año, dos, tres… cuarenta, cincuenta: cien años y mis vivencias se hicieron leyenda. Doscientos años y los nietos de mis enemigos cambiaban las historias, aumentando sin querer mi fama: que hombre no quería ser mi discípulo y que mujer no ansiaba conocerme. Trescientos años y los hijos de los nietos de mis enemigos comenzaron a tomar fuerza, después de tanto y mi retrato varonil cambio al de un hombre cuya maldad y perversión no tiene fin. Cuatrocientos años y los descendientes de mis enemigos tomaron el poder del reino de S. Cuatrocientos años y las historias de que había tomado más de cuatro reinos más grandes que el de S llegaban con tal fuerza que el reino se hizo más malvado, todo para evitar una invasión y la decapitación por la alta traición. Quinientos años y tenía algo de nauseas, sentí un nudo en mi garganta: era la hora de volver. Tome mi caballo, el relinchido metalico se retumbó, retumbó: oh… Los centinelas aturdidos iban con la puerta, no, iban con las paredes, no, no, no sabían porque su cabeza reventaba y se cubrían los oídos para evitar que sus sesos no volaran demasiado lejos. El caballo ha dado marchaPrepárense seres impurosQue la justicia les llegaráDel hombre sin mancha El festival anual del reino de S era el más codiciado en el continente, retumban, el mejor vino y la mejor comida se unen para brindar a la población la mejor fiesta del año, retumban, se anuncian las parejas que se casaran ese año y se proclaman señoritas listas para la vida adulta otras tantas… Los vasos tiemblan, pero la gente ya dejo de bailar. Los primeros en enterarse, los primeros en morir. Hombres que ciegamente siguen al actual Caballero Real se amontonan en destruir mi dorada armadura, esperando obtener gloria, riquezas: besan el suelo sin dientes, sin vida. Lo que más me extraña no es la sangre en mi espada, más bien la ambición que los conduce a saltar directamente al filo de una navaja de acero sólido; no me han golpeado pero ya caen fulminados. Las puertas abiertas, como quien se entretiene viendo la televisión y dejan el refrigerador: el reino de S esta a mi merced, lo único que me hace falta es querer a ese reino. Un hombre se me acerca, flaco y de piel oscura, me saluda haciéndome reverencia: mi viejo y leal amigo de siempre, que se quedó para continuar con el periodo de paz pero fue vencido porque el peleó sin la ayuda de los que se decían mis amigos. Como el viejo y leal amigo que es, me cuenta sus problemas y los que aquejan al reino; amigo de años y siglos, amigo de verdad, delgado por tanto pelear y tan poco comer: merece un banquete frente a los que mueren por vernos muertos. No es irónico, es normal. Ahí está, sentado frente a sus enemigos, el único hombre que busco la paz sin que yo le dijera; los villanos masticaban hasta los huesos del pollo por tanto coraje, pues mi viejo amigo ha sobrevivido a todos ellos. A todos ustedes. Me siento, feliz, y me siento, a la mesa; el banquete es grandioso y las mujeres, descendientes de las que fueron mis amantes, observan la actitud incuestionable de ese que dirige la fiesta, ese que ha llegado de lejos a traer la magia y la esperanza. Por cierto, nadie ha invitado al Rey: pero el reino de S es muy práctico en la comunicación a voces. El Rey entra al lugar, me sonríe, me bendice y se va. Me levanto, sonrio a la concurrencia, vuelvo a mis apetencias gastronómicas. La gente no deja de hacer rumores sobre aquel viejo amigo que se marcha a descansar a un lugar mejor, casi parecido al cielo, pero aquí en la tierra. Y el pueblo lo despide, agradeciéndome por haberlo exiliado a su descanso gozoso; aquella caravana se pierde y mis ojos también: en aquel Caballero Real que ha usurpado el trono mientras el Rey no está. El oro no es valioso porque brilla, sino porque es más duro que el metal. Mi armadura se queda en el camino: por aquel camino el caballo va: pues no va a parar la malicia del Caballero Real: y si para es porque yo dije alto. Alto: trono milenario. Mil escalones para poder sentarse en aquella piedra tallada por los primeros Caballeros. No hace falta escalar algo para destruirlo, todo lo contrario: destruir y escalar: el Caballero Real en la mañana estaba sobre una montaña y en el atardecer dentro de un pozo. Todas las leyendas de aquel Caballero tenían sólo cien años. Al estar frente a frente reconocí el rostro de un niño que antes de partir la primera vez reprendí por su estupidez: desde ahí que me guarda rencor. Un minuto de reflexión se comprimió en un segundo: todos los que murieron por su ambición fueron en su tiempo niños que aplaudían mi valentía, que entre ellos contaban mis historias, mis frases y mis romances; solté al Caballero Real ya muerto, con la armadura destrozada, hacía falta un descanso: mi ejemplo de honor lo entendieron como un mal liderazgo individualista que los lleno de odio. Para cuando salí del castillo principal, niños jugando estorbaban mi camino: no les importa mi presencia ni que hunda en la tierra sus juguetes, al contrario, descubren una nueva forma de jugar… Detrás de esos niños traviesos, padres y Caballeros: sus miradas, señal de agradecimiento y alivio. Digo adiós al reino de S, pues debo conquistar al mundo entero. Mi caballo ya llegó a mi hogar, me iré caminando como un misionero de paz y espada… a grosso modo, así fueron mis vacaciones. … ¿y las tuyas?

No señores, este no es el blog en el que yo siempre relato cada vivencia mía en primera persona y con un toque humorístico. No señores, yo no odio a mis padres ni me molesta que mis profesores den un sermón cada cátedra. Y no señores, yo no quería tener facebook… ¡Ahí va lo bueno! Es… estúpida vida académica: todo se hace por esa pagina tan famosa en estos días; a mí que rayos, no me interesa saber si la mujer que me gusta me invita una hierba, cuando ni siquiera la ha visto en la realidad y no sabe las consecuencias que dicho pasto tiene; no quiero saber si mi compañero de clase está resentido con la humanidad, si aquel otro muere por ser francés e intenta hablar ruso para impresionar a las mujeres cuando a él le atraen los varones… no me interesa: es que soy muy chismoso. Y seamos honestos: el chisme se disfruta frente a frente: si somos mujeres en cualquier lugar es bueno: si es hombre, para que no digan que somos, en un bar, en la casa de alguien o incluso con mujeres pero eso sí: cervezas, o algo que marque la presencia de un hombre. Así que ya estando en la micheladeria de enfrente, con una caguama cada macho (caramba que lenguaje uso hoy) podemos decir cómo nos fue con nuestra amada, con nuestras fans y con nuestra vieja. Y tambaleando de alegría, con unas cuantas copas encima y la mochila detrás, caminamos en busca del camión; enterados de todo el contexto que nos forma partimos gustosos a realizar nuestros deberes de ebrios escolares: comer un buen plato de arroz con aguacate, una chuleta, un refresco y para cerrar con broche dorado: una tortilla hecha burrito con limón y sal. Pero ahora, ahorita mismo: en vez de sacrificar mi equilibrio (cuidando siempre mis hígados) y mi cordura lingüística, arriesgo mis ojos a una explosión por leer cada mugrosa publicación, y abrir y abrir ventanitas para ver que sigue: no señores, esto no me gusta. A desmenuzar: separar lo importante de lo que no. Cuando desperté, el facebook había muerto… victorioso me levante y alcé mis manos en señal de gloria, ya no tendría ese servicio jamás, mi correo estaría limpio de cada comentario en los que yo no tengo ni vela en el entierro (que cosas). El profesor llamó un alumno y le formulo la siguiente pregunta: “¿Por qué no hiciste la tarea, si les dije a todos?” El alumno con plena seguridad afirmo: “Usted profesor nos dijo que ya no iba a dar clase hoy, por lo que dicha tarea se suspendía hasta la siguiente clase, es decir, pasado mañana”. El profesor rió sublimemente y dio una palmada a su mesa de dos cajones con cerradura plateada: “Les avise a todos en su face”. Pateando botes andaba por el sendero que había de llevarme a mi hogar eterno; mirando al suelo en busca de encontrar una moneda de diez pesos que me alimente porque ese día sólo me quede mirando a mis compañeros comer; esperando el camión con disgusto porque ya no tengo credencial de universitario, debo pagar pasaje completo; ansioso porque no tengo mi reproductor mp3; cansado por usar tenis cuando me acomodan mejor los clásicos zapatos de casquillo. Llegué al final de la acera, levante la mira para acosar a las nubes rosadas por el hermoso atardecer queretano, sentir con mis manos el viento, que aun estando quieto siento en ellas como si fuera a bordo de un auto a gran velocidad, el silencio de la naturaleza siempre opaca al ruido citadino: eso no lo puede tener una página de internet… Pero la tarea sí: ¡mierda!

 Ya tenía ganas de decirlo. Al principio pareció bien, porque no hace ruido, nadie se da cuenta cuando lo estas usando, es coqueto, discreto y evidentemente se puede llevar a cualquier lado: aparte de un dildo (¡que palabrota!), sólo otra cosa cumple con las descripciones hulísticas: un teclado guango y enrollado (otra característica más). “Buno, podrán notar que twngo difcultads pars redAcyar biwn… tl vez todos los alolecentes esctibam asip poruuqe tienne un teklcado comp el miu.” Ahí el problema: la gente busca a cualquier manera hacer sarcasmo… E incluso, le inventaron un símbolo. No hay símbolo ni signo para el sarcasmo, sólo para un mal chiste. Resulta que decir que las piedras ruedan, es sarcasmo, que la comida apesta, es sarcasmo; un gato muerto después de que le pasaron siete ruedas, sarcasmo; un torero que le ponen los cuernos, sarcasmo. Bah. Como todo, el sarcasmo es subjetivo, cada quien asigna tal valor a una determinada circunstancia. Pero eso de ver a dos ñoños matemáticos haciendo chistes sexistas ante una mujer atractiva, no es sarcasmo; aunque el hecho de que su audiencia sean los típicos gañanes resulta un tanto risible (Já, ja.). Ese doctor hogar, me cae bien, pero no puedo verlo junto a otras personas: como para la mayoría de las personas es sarcasmo todo: cuando saluda no falta quien se ríe por haber entendido claramente la trama. Pues bien, mi subjetivización de lo sarcástico esta elevado: olvidamos a los irónicos, los sangrones (sí, también hay hombres) y en mayor grado, antes del nivel S: los mamones. El sarcasmo tiene estilo, cuando se dice, suele doler, pero por ser un mensaje dicharachero resulta placentero. Y tiene arte, como tocar un órgano de iglesia, se oye bien, pero juntos se oyen mejor: orgasmo. Palabra temida tal vez, pero cargada de valores, y cómo no. Porque aunque ya haya pasado tiempo, lo recuerdas: la relación entre el teclado incómodo de hule y el sarcasmo es indispensable para llevar una vida plena. Postdata. Lo último fue un chascarrillo, eso, por si paso desapercibido el súper sarcasmo que tenía preparado. Caramba, ¡pero sí soy el alma de las fiestas! Esta dicho: hoy si comeré frijoles.

  No hay símbolo ni signo para el sarcasmo, sólo para un mal chiste.

  El noviazgo en la actualidad es el eufemismo más usado para referirse a la prostitución.

Inspirado en una canción… una canción mía. Erase una vez que “él niño” nació y con él, la necesidad primordial: amor. Su familia lo quería, digamos que lo necesario para dejarle jugar en el jardín, y pagarle el jardín de niños, permitirle estudiar en la primaria, y por qué no, la secundaria, aunque ya se está tardando y debería ayudar al papá con su trabajo, pero bueno, que entre a la preparatoria, pero que se pague la universidad. En sus juguetes cayó un libro azul claro, azul como el cielo, claro como… ese niño puede encontrar la combinación adecuada para esa palabra (claro…), no perfecta, pero la necesaria para sentir algo… en ese tiempo lo que sentía era que en sus en sus dedos había uñas con mucha mugre por tanto jugar en Tierra. Por tal motivo, él volaba a Marte con su inseparable libro azul, y no regresaba hasta después que su madre, con el hijo menor en brazos, le gritaba por tercera vez para la cena. Nació y creció. Y desarrollo la habilidad de transmitir, a través de la escritura, sus sentimientos hacia el exterior. Pero su educación le obligaba a escribir de amor. Pero. Él jamás tuvo amor, él tuvo que imaginar lo que era "amor"; y al ver a sus compañeros de preparatoria besándose entre sí sin importar el sexo y a su vez importándoles el sexo primordialmente, se entusiasmó bastante. Creyó que eso era el amor que tanta falta le hacía. Entonces las notas en tonos menores se le presentaron, sus amigos le ofrecieron un segundo de alegría de tercera mano a cambio de tres minutos de tristeza de primera calidad; porque la música ayuda, jamás se hace música con la intención de sufrir; no se tiene registrado en la memoria colectiva del ser humano, algún caso de un hombre que sufra por gusto con la música, los que lo hacen no merecen ser contados entre los humanos, por lo tanto, no se tiene registrado en la memoria colectiva… Y así pasó, sus palabras que eran originales en todo aspecto, pasaron a ser imitación fiel de sus canciones tristes, de los insultos que recibía, de las burlas que él mismo se propinaba, hasta llegar a ser un estereotipo viviente del ser galante que es un habitante del estado presente donde el presidente dicta leyes renuentes. Que poco convincente. Entonces su manera de pensar cambio horriblemente. Su definición de amor indefinida, paso a ser un conjunto de letras entre las que escondía el sexo; tanto, que llamarlo “hombre” es demasiado. Sus escritos decían a escondidas mensajes tan abominables hasta para la peor de las bestias; sus lectores, mierda de la mierda, pensaban lo mismo, pero era precisamente lo que a ellos cautivaba tanto. Ellos y él pensaban que el amor es la penetración bien realizada; sólo pocos razonaban que tal definición era en sí asquerosa, pero no podían salir de esa necesidad de amor, de amor ficticio, necesidad de besar a alguien, de estar con alguien para recibir cariño, de estar con alguien para tener seguridad, de tener amigos igual de estúpidos; beber hasta estar ebrio, para simular con el alcohol ese amor falso del que hablan todos esos hombres, hombres falsos. Él se avergonzó de su tierra, porque él viajo, viajo a la ciudad, ciudad de edificios grises, donde la gente gris canta treinta serenatas sin comprender que la música se lleva siempre. Que sin mariachis ni mil quinientos pesos, canto al pie de tu ventana, pá que sepas qué te quiero. La música es más que un falso amor erótico, pero “eso” es el amor que él tanto busca, y como no es un sentimiento puro, dura poco; por lo tanto, él tiene marcado para sí buscar por todas partes aquel sentimiento efímero para formar la palabra amor; pero amor no lleva ese y al sexo le falta la eme, eme de mamá, mamá que nunca tuvo él. Y él se enamoro. De ella. Él no lo sabe, pero ella -aparte de ser fea- es una proyección de sus más profundas heridas sentimentales, de su falta de amor, de su poca personalidad, de su mediocre carácter, de su cobardía, de su escaso futuro. Con razón… con razón es tan fea. Él se enamoró de su desgracia. La besa y acaricia todas las noches, y se pasea por el mundo tangiblemente imaginario presumiendo su vil destino para escuchar o leer como los demás se compadecen de él, para que él diga que está a gusto, sufriendo al decir palabras que no gusta decir. Sonríe al final de cada latigazo. Líder nato. Se perdió entre un mundo de líderes agresivos y decididos, no pudo demostrar su objetivo, no sabe para lo que nació. No comprende que existen sin él, que aquel perro seguirá ladrando al ritmo del mejor son, que no son de Europa, “son cubano”. Y él muere minuto a segundo por saber que su muerte ni siquiera para él tendrá importancia. Entonces, me conoció. No soy malo, tampoco me gusta el mole, prefiero el pozole. Poco entendía. Son rimas absurdas para él. Me hablaba, me preguntaba, me admiraba, me seguía. Diario era un nuevo reto, pero entre cada reto dejaba un poco de su identidad, hasta mimetizarse con la mía; pero la mía es mía, la de él, es mía también, yo no la quiero, yo no la quise; y le dejé el destino otra vez en sus manos, manos negras por tanta mugre que traía dentro de él. Nació, y ahora crece, pero el muy ingenuo quiere reproducirse, se quiere saltar un paso. Entonces. Se volvió a enamorar de ella. Aunque cambio la chica, su desgracia es la misma, su proyecto es decadente y rimar su miseria no lo ayuda con su histeria. Él piensa en grande. Espera que cuando él sea mayor su vida mejorará, ella lo amara, ellos lo envidiarán. Futuro bien pensado, presente desorientado. Él ya está enamorado, pero es ese amor efímero el que le hace buscar desaprobaciones de todas las señoritas que encuentra a su lado para sufrir; eso lo excita, beber lo mata y escribir… escribir era su vocación, no el estar enamorado, pero nunca entendió lo que le dije y enamorarse es lo que hace. Mis palabras fueron tan directas con él que lo traspasaron; él gozo y su pensamiento chorreaba ideales desechos; algo asqueroso pensó él, pero no puede dejarlo, lo necesita. Y con las sobras de mi personalidad y las de otras personas que me rodean se fue creando de nuevo él, esperando renovarse, mejorar, cambiar. Se volvió a hacer de sobras a la sombra de mi majestuosidad. Pero lo que se hace de sobras no es más que basura. Para que sea basura sólo se necesita la unión de lo que ya no sirve más. Él da el ejemplo perfecto: la basura, disfruta siendo llamada así. Basura. Él se perdió entre el amor que nunca le dieron y el afecto ficticio que jamás podrá dar. Quiso que su vida hablara de amor, porque creía que eso era romántico, tierno y dulce; porque creía que las chicas le hablarían por eso, pero las chicas ven en él un ejemplo de hombre fracaso antes de partir a su primera misión. Las chicas son inteligentes; él, en contraste, no existe. Actualmente, él está siendo aplaudido todos los fines del mundo en la plaza de los desesperados ubicada en la colonia de los idiotas en el estado más lamentable que puedan imaginarse. Él, cuya ignorancia es dogmatica. Él, que llora por no poder llorar y que gime con los ojos. Él, ese cretino vulgar, tan importante para dedicarle un texto, un texto en señal de advertencia: mírenlo… así van a acabar todos ustedes. Lo vi, me reí, le dije su importancia en la vida, en mi vida, porque le he dedicado un pensamiento vivo, que es totalmente para él. Pero él se quedó, quedo. "Tome mi gabardina, encendí un habano, recogí mi sombrero, encogió los hombros; le solté al aire la única moneda de mi pantalón, destinada para mi transporte. Prefiero caminar: escuchando el dócil metal envuelto en cuero industrial cantar el acorde final de esa bella canción…" Canción mía.

El ruidote hecho de ruiditos. Lo más interesante es el ambiente matutino en la avenida de La Piedra, en la calle de satélite; nueve de la mañana, las madres están frente al jardín de niños, los niños de la primaria están entrando apenas, las tortas filos aun no abren, solo camiones existen en el lugar; aunque la zona ya es un poco riesgosa, a esa hora todos los pandilleros salen a trabajar para comprarse, como si fuera un niño, un arma, un explosivo, bebidas alcohólicas; así que la gente no insulta, es de día y debe estar callada. Las pláticas son a voz baja, porque hay que enfriar los tamales; las cremerías están satisfechas, y no es necesario gritar ni empujar para ser atendido, al fin y al cabo, hay todo un día por delante. Solo los pasos de gente que tiene presencia se hacen escuchar en el asfalto, porque hasta eso, las banquetas únicamente sirven para llevar mandado.

 ¿Qué puede ser secreto en estos días? Oye, tengo algo que contarte, pero por favor no le digas a nadie; sabes que las personas normales no toleran a gente como yo, que mis gustos son objeto de burla, no me gustaría estar muerto en vida; quiero vivir, y ya no quiero ser señalado, odio que la gente siempre este criticándome tan sólo por ser diferente a ellos; espera, parece que hay viene alguien, si nos ve juntos podría señalarnos e inmediatamente vendrían decenas de personas a agredirnos; parece que se fue por otro lado; bueno, es mejor irnos, aquí en la calle nadie debe saber mi secreto, pero te lo diré antes que el día comience y la gente se apretuje en la fila donde cada persona nos dará un balazo en la cabeza: yo, soy… heterosexual; así como lo oyes, me gustan las mujeres o mejor dicho… me gustas tú, y te lo he querido decir desde hace tiempo; ¡espera¡, parece que viene una lesbiana con una roca en sus manos, parece que ya nos ha visto; ¡vámonos antes que llame a toda la comunidad gay y nos maten! Sólo por ser diferentes… solo por amarnos sin ser del mismo sexo.

Pequeña parte, porque no es tan grande. Dicen que se fue para jamás volver, pero el caso es que ha regresado a ese mundo de miseria. Dejo el vicio, ahora solo vuelve para ver las entrañas de aquellos que aun no pueden salir de ahí. Lindo lugar, antes lo atacó, ese lugar a esa persona y después viceversa; bendito relajo. Después de cada canto etílico, regresa para ver que el otro vicio aun esta esperándolo: aguardándolo, para que en algun momento de soledad fatal, de el paso al abismo y comente una que otra estupidez en el muro, muro de la desesperación. Ah como no. Antes un muro separaba a una nación, mostrando la precaria realidad en la que vivimos. Ahora. Ahora un muro separa la realidad de lo virtual, imposibilitando ver la precaria realidad, haciéndonos soñar. Oh, dicen que él tuvo fama de escritor, de un escritor ardido, como muchos otros locos enamorados. Ríome de aquel hombre, puesto que da gracia ver que siempre tras un largo día, escribía algo totalmente distinto al día anterior, contradiciéndose en ocasiones. Dicen que se enamoró de una linda chica, dicen que él no soporto más que darle mensajes binarios: que el teclado le servía de escudo. Dicen que en ese triste muro publicaba su muerte. Y murió. Pero dicen que su fantasma de vez en cuando regresa a aquel muro; muro de la vergüenza, muro que no es de él, es de la constructora que con trampas y sin ellas, se hará de todo lo que en ese muro se llegue a pegar. Dicen que intenta rayar su pedacito de pared, pero su alma es real, su cuerpo no. Aquel muro esta tan lejano, como la tierra a lo desconocido. Gran analogía, simple, pero cierta. Vaya de aquel que sufrió, descanse en paz aquel, aquel hombre. Ya no hay más publicaciones, ya no hay vida virtual, ni siquiera real. Nadie ha jugado una broma: él, ese enamorado, de lo imaginario: está muerto. Muy muerto.

"Había una vez... que hacia mucho tiempo que ya lo había escrito" Los niños siempre dicen la verdad, porque la verdad se revela solo a ellos. Nadie espera nada de los niños; adultos haciendo cualquier cosa frente a ellos, sabiendo que la falta de información de los niños es igual a la incomprensión, pero no al olvido. Experiencia propia. Es frecuente hablar mal de la iglesia, como si fuera una corriente musical solamente para personas populares; la critica -constructiva- es buena, claro, siempre que se conozca de lo que se esta hablando. En todo tema malo viene incluido la religión, pero se generaliza mal, no toda religión es católica. Individuos alegando ser ateos, mientras profesan otra religión, para ellos el ser ateos es no pertenecer al catolicismo. Para hablar de la iglesia católica es necesario conocer del tema. No soy teólogo ni filósofo, sin embargo soy un miembro activo desde hace mas de diez años; pero evito hablar de ceremonias y rituales, además de interpretaciones bíblicas; prefiero escribir del antes contra el después, de sus integrantes, la razón por la que están ahí, las acciones de los integrantes con sus respectivas consecuencias, junto con una breve conclusión. Todo esto apoyándome de algunos textos. Al escribir templo, iglesia, parroquia; me refiero a un espacio limitado donde: esta una estructura arquitectónica con una cruz en lo mas alto, se usa con fines específicamente religiosos, va la gente a rezar, un sujeto con túnica reside, su demarcación abarca una o varias colonias. En este caso me refiero a una colonia en específico, en donde vivo; decidí escribirlo para evitar confusión. Me gustaría recorrer el mundo entero, de esta manera podría generalizar, por todas las muestras tomadas en diversas partes del globo terráqueo; solo conozco un templo, pero lo conozco bien, con eso basta. Se podría considerar a la religión como un grupo primario o secundario, todo depende de la situación, seria primaria al momento de nacer, uno esta dentro de ella, por lo que se aceptan las reglas; la secundaria podría ser cuando la persona pasa de una religión a otra. A pesar de esto, es fundamental para la sociedad, sean o no practicantes de alguna religión, es algo distintivo. Cumple un rol importante. Tan solo el hecho de ser ateo es decir, no practicar ninguna religión, es pertenecer a otra religión. Antes y después. La parroquia ha perdido significado para los asistentes. Hace aproximadamente diez años, las personas sí conocían a sus integrantes, el pueblo en general cooperaba sin dudar ya que conocía las causas; trataban día con día mejorar a la parroquia, animaban a otras personas, trabajaban día y noche; fueron capaces de comprar un terreno para la iglesia, arreglarlo y construir ahí el templo. Los dirigentes hacían cursos, lograban reunir a toda la colonia, cada curso era interesante, además eran gratuitos, las personas se informaban acerca de la parroquia y sus actividades, sobraba hacer propaganda. Poco a poco fue llegando gente con una mentalidad distinta; tomaron lo que no les pertenecía, corrieron a las personas que literalmente formaron a la parroquia, quedándose ellos con el crédito. El ser político frustrado en una iglesia es algo tétrico pero peligroso. Cuando revolvieron iglesia con política, todo se vino abajo, porque revolvieron mal. El tiempo pasó, aquellos voluntarios productivos habían dejado de serlo; sus hijos aun conservaban la idea de ayudar en la parroquia para hacerla mejor, pero su convivencia con otras personas, ajenas a la colonia, produjo una nueva idea sobre la iglesia: la parroquia es un negocio. Los asistentes son cada vez menos; hace diez años en una misa dominical ordinaria la gente llegaba hasta la carretera, por tan concurrida que era; ahora cuando hay misa especial apenas y se llena el templo. Se cansan de hacer propaganda, de invitar a las personas, de llamarles la atención… solo la ahuyentan más. Ahora, los asistentes a las celebraciones son personas deseosas de ver, como un hombre con atuendos extraño habla y habla sin parar; para ellos es divertido, aunque a veces aburre; pero como lo han estado haciendo toda su vida, una hora desperdiciada cada semana no tiene importancia. El modo de pensar se ha vuelto más individualista, evitan ayudarse unos con otros. Es cierto los intereses particulares son primero, sin embargo también es importante la convivencia con las demás personas. La misa era el pretexto perfecto para estar en familia, conversar con amigos, salir de paseo, ver a la novia; después de diez años la intención con la que se asiste a misa es diferente, por ejemplo la mayoría son obligados, provocando una mala concepción de iglesia, entre otras por el estilo. Posibles causas. Hace diez años, los negocios particulares rodeaban la iglesia, la gente se sentaba a las afueras del templo para comer, beber y jugar, todo en familia. Los negocios aportaban un donativo en agradecimiento por dejarlos establecerse a las afueras del templo; los nuevos integrantes vieron en esto una pérdida de dinero, realizaron tarifas, nadie podía establecer algún puesto sin permiso, tenían que pagar. Pasados cinco años todo cambió, gente con ganas de hacer dinero fácil uniéndose a la iglesia aumentaban, creyendo ser políticos, usaron el dinero como fin. Corrieron a todo negocio que no quisiera cooperar, ya que pagaban una tarifa alta; entonces los integrantes pusieron negocios por parte de la iglesia misma. Pero ahí no paro el asunto, los negocios de comida no eran suficientes: juegos inflables, venta de vino y hostias, discos compactos, videos de las celebraciones, películas bíblicas, periódicos, revistas, hasta macetas. Los asistentes eran acosados al salir de misa; monjas, sacerdotes, marihuanos, enfermos, casados, jóvenes, niños huérfanos, cantantes, estaban afuera vendiendo algo; observar como la gente evita a todos y cada uno de los vendedores: es un espectáculo. Aquello dejo de ser un templo con espíritu pueblerino, para convertirse en una extensión del mercado local. Los retiros espirituales y las procesiones, tienen patrocinadores; en las pausas de los rezos se escucha alguna propaganda, incluso los mismos dirigentes suelen hacer promoción. En esos eventos se observa bastante gente, pero la mitad son vendedores. Se están actualizando, por eso usan la mercadotecnia, para extender su fe comercial a todos los rincones de su territorio. Hay producto, tiene que haber alguien interesado en consumir. No se debe olvidar un precio competitivo. Las personas de los negocios, aumentaron precios a todo. Una gelatina afuera del templo cuesta $12, un guajolote $18, las hostias $15, un plato de menudo $40, los refrescos $10 entre otros precios elevados; sus ventas a duras penas se mantenían, entonces se comenzó a pedir apoyo al templo. Sus precios son inversamente proporcional a la calidad ofrecida; pésimos vendedores, los alimentos enferman a las personas, casi todos están adulterados; las plantas no tienen raíz, los juegos infantiles carecen de seguridad, la ropa suele estar acompañada de alguna infección, etc. Las personas suelen preocuparse por insignificancias. El dinero ha superado obviamente a la iglesia, es incluso mas importante que los hijos; el dinero es lo mas importante en la vida de las personas (Ídem), aunque no este preparada para administrarlo. Les gusta vivir a crédito, lo niegan con palabras, pero con su modo de vida lo aceptan. Lo peor fue meterse en problemas ajenos, sujetos solteros dando consejos a los casados, sobre como educar a los hijos; antes se exhortaba al pueblo, de manera general, ya que un sacerdote por más preparado que esté, no sabe de hijos ni de esposa, mucho menos de suegra; por eso lo evitaban. Ahora es diferente, hablan por hablar, gritan sin razón, se creen divinos aunque no son sacerdotes siquiera. Aconsejar a una persona sin saber, es algo reprobable, mas si el individuo nunca pidió consejo alguno. Las consecuencias. Así no dan ganas de asistir. La ausencia de personas, mas la necesidad de hacer negocio, los hace realizar actos contradictorios, de esta manera pierden credibilidad. Las dudas de las personas acerca de la religión que profesan, quedan sin responder, en vez de contestar dejan más preguntas. Eso los lleva a otras religiones, en donde sí prestan atención a sus afiliados. Los comentarios sin fundamento no se hacen esperar, centenares de personas en la localidad ve a la iglesia como un gran monopolio, un buen negocio; asisten por tradición, además el cine esta cerrado en las mañanas y el fútbol termina por la tarde. ¡Si le sobra una hora, gástela en una misa! Ya no es un templo, es una casa más en la colonia. Era bueno pasar por ahí y entrar, pero ahora existen más paredes de lo normal. La hospitalidad se ha perdido: gestos, maldiciones, agresiones, son algo cotidiano. Esta prohibida la entrada, solo se entra en horarios de misa, por eso la asistencia disminuye; mejor se van al templo de la colonia siguiente, es un templo nuevo, donde la gente convive de verdad, el templo también es católico, pero el hecho de llevar apenas siete años de vida, lo hace novedoso y atractivo; será triste pensar sobre el futuro de ese templo, después de veinticinco años de existencia llegaran los verdaderos problemas; la gente se expande como plaga, los que destruyeron un templo destruirán otro, tal vez su descendencia tome su ejemplo; pero eso no importa ahora, es historia de ellos. Un poco de egoísmo no esta mal. Conclusiones Cuando paseo dentro de los demás templos en Querétaro, me doy cuenta de que entre más años tenga la iglesia, más corrupta estará; por obvias razones las personas que por ahí vivan hablaran mal de ella. Un buen ejemplo de iglesia, son las de pueblo, demuestran con actos convincentes el porque deben seguir asistiendo a las celebraciones. Explican sus signos, símbolos, ritos, dejando atrás a la tradición, atrayendo a las personas de una manera consciente. Alegar sin razón se esta poniendo de moda, la televisión es nuestro ejemplo: Mientras usted disfruta su novela, nosotros disfrutamos su dinero. Exagerar las cosas es divertido, quedarse callado es aun más divertido. Los ritos y símbolos no son cosa mía, no los conozco a la perfección; pero conozco a las personas. Un niño entra en todos lados, escucha tantas cosas, cabe recordar su buena memoria; solo escribo lo que durante diez años he visto, sumando mi opinión. De manera general esta es la historia de un templo católico mas, de cómo ciertos integrantes la destruyeron, criticando luego sus actos como si fueren otras personas; haciendo de la iglesia una empresa "a punto de quebrar".

Oye, quiero hacer un trato contigo. Sabes, es arriesgarse demasiado a estar solo; así que necesito una alianza. Te he estado buscando desde hace tiempo; no podía evitar dejar de pensar en ti; por más confuso que suene… desde niña ya te deseaba. Si me hubieras visto, estarías tan emocionada como yo. Cuando supe que ya estabas cerca, créeme, no cabía de la emoción. Conforme yo iba creciendo, estaba más cerca de conocerte y tener alguien a quien amar. Los novios pueden besar y fingir querer por años; pero tú, serás diferente a ellos, comprenderás lo que es un cariño sincero y yo seré la primera afortunada en recibir tus besos y caricias. Hare todo lo posible por que te sientas cómodo, descuida: nada te hará falta; y si algo escasea, discúlpame con toda tu alma, que siempre daré mi vida con tal de que tú me des una sonrisa, sin importar que esta sea falsa. Me esforzare porque por más de una década, vivamos en armonía. Porque llegará el día en que todo termine, pero ya te tuve y es necesario que te vayas. La gente al ver que estamos juntos, me miraran distinto: me tendrán respeto, bajaran la cabeza cuando hable, pedirán mi opinión en conflictos.Las arrugas deformaran mi cara, pero las canas adornaran mis sienes. MI alma se revestirá con el blanco de mi cabello. La espera de tu llegada, es una parte diminuta comparada con lo que después será tu ausencia. Quiero ir al grano, pero la emoción me invade, te amo tanto que no me importa que tú me dejes en la ruina, podré quererte y perdonarte después de todo. Después de todo, es mi culpa que esas cosas sucedan. Por un tiempo, te lo digo desde ahora, me veras como la mujer más hermosa e inteligente de tu vida… espero atiendas a mi aviso, porque me dolerá ver que soy sustituida por alguien que no es como yo; lo entiendo, es tu destino, pero debes escoger con más cuidado. No quiero ser grotesca, pero ahora estás débil: y yo te protegeré. Pero prométeme que cuando mi cuerpo falle, que como tu ahora este sin fuerzas, cuidaras de mi. Si no cumples la promesa, no importa, aun así te seguiré queriendo… esperando tu llamada, que dirá lo mismo, que también me amas; que me recogerás cuando te den tu casa, que tu esposa también se afana, que mejor entre viejos estoy, que ya perdí el juicio y la razón, que me aparte de tu vida, que yo no tengo corazón. Yo te diré que alguna vez lo tuve, pero te lo di al nacer.

  Todavía recuerdo la explosión del big bang... que buena música.

 Te vi sentada en un risco,tu belleza me dejo bisco,y aunque trabajes para el fisco:no se te olvide darme el disco.

Reflexione… una misma historia se divide en varias partes: partes de diario. Quién lo dijera… ¿qué? Ese joven se inscribió a jugar futbol. Tal vez para ganar popularidad, condición, o condicionar su popularidad a su nivel de juego: es defensa, centro y delantero: pocos goles, pero no tiene miedo de enfrentarse con alguien más grande que él: cierto, le falta practica, pero al menos: juega. Las chicas se acercan para ver quien está jugando, quien patea mejor el balón, quien es más hombre; los profesores, jóvenes aún, miran cuáles serán sus contrincantes: ellos también juegan. Ese joven patea con fuerza y sin practica, falla, acierta… va bien. Entre tantas patadas surge una jugada, una mirada retadora, un portero asustado. Gol. O… tal vez: ¡gol! Aquel joven, le gano a ese joven. Ese joven aceptó su derrota, aquel joven disfrutó de su momento de triunfo, triunfo eterno: lo único que hace en la universidad. Pero eso sí, saben que no es de fiar: aquel joven gana y gana… impone respeto en la chancha de cemento barato pero que casualmente costó cuatrocientos mil pesos. Ese joven, sentado sudando por tanto calor, está esperando jugar, está buscando algún hombre cansado, pero el típico hombre macho no se cansa frente a una dama, y ese joven espera. Uno, dos, tres, cuatro, siete, nueve goles en contra y ese joven ahí está sentado sonriendo ante la indignación de sus compañeros que cansados y frustrados maldicen al árbitro y se echan la culpa unos a otros. Todos jugaron todo el partido completo, cuando nadie podía aguantar físicamente sin después salir ileso. Hasta el orgullo salió lastimado. Aquel joven les ganó y no sonríe, mira con desdén a sus contrarios; excepto a ese joven, porque no es lo que lo mueve principalmente a mover sus pies. Ese joven no admira a aquel joven, pero lo respeta porque su juego es bueno, limpio, pretencioso pero talentoso. Dijeron que quitaran la música disco cuando apenas “That’s the way” (ajá, ajá) había comenzado. Bola de borrachos, dizque van fiestas, pero sólo se embriagan y… ya. Bola de borrachos con talento. Fiesteros: cero por ciento. Bailadores: cero por ciento. Con novia: dato no disponible. Con novia feliz: seguramente cero por ciento. Alcohol: 4 litros por hora... tal vez más: es que son muy hombres. Sin su gran animo ya se habría comenzado la bailata y la cantata desde hacía rato. Aquel joven entre esos se perdía, su liderazgo no existía, sólo su necesidad de tener amigos… amigos que lo dejaron sólo cuando ebrio cantaba, cuando era la risa de una niña quinceañera. Aquel joven quedose solo, acostado en un sofá al ver que nadie lo acepto para bailar una pieza de cumbia (si es que así se llaman), con los ojos entreabiertos, quieto. Aquel joven, dormido, regañado, solo. Sin gloria. Ese joven comprendió porque nunca sonríe, su seriedad refleja cuantas veces ha caído y se ha caído frente a tanta gente, gente que aprovecha la situación para tomar venganza. Venganza extraída de un partido de futbol. Ni mil goles, ni cien trofeos, ni diez amigos parranderos lo harán feliz. Quiso saber lo que era ser un vividor, sin estar listo para ello. Sólo es el chivo expiatorio. Le dio vergüenza leer una novela de magia, quiso demostrar su hombría jugando futbol: se envició en los aplausos temporales, probó el vino, lo rechazó, probó el tequila y se envició. Siempre con la esperanza de ser el chico popular y galán, pero nunca con la meta de ser. Ese joven, estaba sentado tomando un litro de electrolitos; consiente de la música, que aunque hablara de felicidad tenía un ritmo lúgubre, tétrico y risible: todos bailaban y a escondidas lloraban, mujeres resentidas con hombres angustiados, ansiando que en una fiesta se colmen todas sus necesidades psicológicas. Ese joven faltara la próxima vez. Ese joven aun juega de vez en cuando, cuando las convivencias familiares tienen espacio suficiente, aunque puede platicar o irse. Pero aquel joven… Este relato pasará a la historia como una mancha negra más para aquel joven, como una aventura aburrida para ese joven y como un archivo del mes de diciembre el año 2010 para este blog. Y regresarás con la fama de futbolista para jugártelas como vividor, no soportarás otra vez la vergüenza del fracaso continuo; aún no entiendes que ese ritmo de vida no es para ti… pero el futbol: sí.

Pero, ¿y eso qué es? Es la pregunta más frecuente de un joven que simula conocer todo, excepto el contexto que formó su condición de vida, mucho antes de que él naciera. Preguntando se llega a roma: los abuelos son el mapa de la vida. Corre el año 2004 y el Internet es la mejor manera de compartir correos, con presentaciones que asombran a todos por sus coloridos fondos y sus sorprendentes transiciones de una diapositiva a otra. Hace seis años de eso, y aunque a nosotros nos parezca poco, en México, la conexión a internet es menos popular que las bolsitas de papas sabor a limón. Y qué decir de la velocidad… en fin. En ese año, aparte de ser bisiesto, nació un correo para nostálgicos; en el que favorecía a todas aquellas caricaturas ochenteras (setenteras para su transmisión en su país de origen) y que se reenvía a todos aquellos que se jactan de tener más de veinte años. Entre sus múltiples enunciados, aparece uno, que hasta la actualidad sigue siendo de creencia popular entre los “chavos”. La frase: "tu padre". De manera errónea atribuyen y por consecuencia atribuimos esta frase a una película de ciencia ficción; “Star Wars”, "clásico" del cine y un ejemplo de que las estrellas en ingles resultan ser galaxias en español. Entre aquellas seis películas existe la escena en que el villano rebela ser el padre del bueno. Y suponemos que de ahí viene la frase. No, tal vez para nosotros, y tal vez, por el sentido que le damos a esa frase… el sentido que sentimos cuando asentíamos con la cabeza ante una reprimenda; que con un mítico traje espacial negro nos recordó sin querer al hombre que amenaza con quitarse el cinturón. Viendo películas del cine de oro, escuchando a padres y abuelos, nos percatamos que esa frase existe; sin que esas personas hayan escuchado los nombres más extravagantes –en su época- y las escenas más increíbles –otra vez, en su época-; y a esta saga cinematografía le adjudicamos una frase tan propia del carácter mexicano. No siendo nacionalista y siéndolo firmemente esta frase tiene, como todos sabemos, un sentido doble; no se trata del parentesco, sino de una posición jerárquica; no son guerras de galaxias, son "aquí, mis chicharrones truenan", aunque los chicharrones truenen en todos lados, siempre y cuando estén secos. "Tu padre", una frase de gran valor. Tal vez una seña o una palabra altisonante pueda ser eficaz; pero para usar esta, se necesita tener uno de estos tres aspectos: fuerza, edad y posición social. Dúo de palabras que dichas por quien no es el esposo de nuestra madre suena extraño, molesto hasta para el que es huérfano de amigos, un reto para aquel que es fuerte; porque tener padre es tener alguien que puede controlarte cuando toda la familia ha fallado; el padre con su voz de hombre: voz de “macho de a deveras”; padre que enseña los misterios de la vida “como los hombres”. ¿Quién me lo va a impedir? Tu padre. De aquellos abuelos que peleaban con palabras y el primero que soltara el golpe perdía; de aquellos tiempos en que los músculos solo servían para arar la tierra y cosechar el maíz; entre esas peleas entre padre e hijo, de hombres que no bajaban la cabeza, de ellos eran estas palabras y esta frase en particular; pues como dicen ahora "está bien matona". Porque es una sentencia fatal funesta y fea; si alguien la dice es porque la puede mantener. Podrás decir: “estas chavo”; pero necesitaras tener más equilibrio en los dos pies para decir: “tu padre”. Todo esto en el contexto seguido; si alguien pregunta quién es el que se fue a trabajar, esta frase es tranquilizadora: el empleo en este país sigue pendiendo sobre un hilo… recordemos otra frase famosa “¡deja que llegue tu padre y veras!” Con tantos signos en la redacción, no podía ser para menos… el ejemplo final. Así que ya sabe, aplique esta frase: vera como el inconsciente actúa de inmediato y de inmediato obtendrá una negación y posiblemente un reto; vera que ser padre es literalmente más que un aspecto biológico y que madre… sólo hay una y se respeta.

¿Qué festejamos hoy quince de septiembre del 2011? Vaya campañas lindas y espesas. Erase que una persona aprendió a criticar e hizo la pregunta del inicio… entonces, un comerciante vio dinero ahí desperdiciado: así nació la campaña contra los festejos, nada que festejar, más o menos así va su lema. Y es normal que conforme las temporadas se hagan las cosas. Viéndose excluidos los ensayistas, ensayaron sobre sus mesas críticas a la critica… casi, casi, como esta, pero menos canija. El método de criticar la crítica, para hacer nueva critica, está demasiado trillado actualmente. Y es normal que conforme las temporadas se hagan las cosas; criticar a la rosca de reyes en septiembre no es muy redituable en estos momentos; y criticar a los que critican por temporadas no mejora la situación. Y sería una exageración criticar la crítica de la crítica que critica la citada crítica que todos critican después de crítica situación en tan crítico estado del país donde no hay más que críticas al gobierno: porque el vicio es criticar al vicio mismo mientras se envician en la crítica del vicio. ¿Pero que paso en realidad el quince? El quince, la señorita festejo bailando un vals. En otros quince alguien salió del hospital. Rudolfeto se llama, no es la señorita, claro que no, es un señor padre de familia que desea convivir con sus hijos. Rudolfeto encendió la televisión el catorce: en Querétaro habría pachanga, buen ambiente y pirotecnia; sus hijos se merecían tal cosa. Rudolfeto salió a trabajar el catorce y se encontró con un platicador profesionista. Aquel hombre de traje le dijo que el bicentenario es una farsa, que con la condición actual deberíamos de llorar todos al mismo tiempo, que ya es hora de actuar. Rudolfeto le pregunto si tenía esposa, si tenía madre, si tenía hijos, si sabia usar la pala o el pico, si hacia las cosas o pagaba para que las hicieran, si con sandalias y playera se sentía igual que con traje de alquiler… Aquel hombre no tenía nada de eso, por lo mismo no tenía nada que festejar. Aquel hombre vio en esta parte, una propaganda, una trampa. Un ataque a su persona, a su libertad de expresar sus ideas de anti festejo nacional. Aquel hombre odiaba estar solo e ideó campañas publicitarias, creyendo liberar a la gente, cuando en realidad le estaba quitando un buen día de descanso. Y Rudolfeto viendo como aquel hombre señalaba al autor, dijo algo más o menos así: qué importa que México tenga doscientos, mil o un millón de años. Rudolfeto no iba al Centro Histórico a festejar a su bandera; iba a pasar un tiempo con su familia, agradeciendo esos dos días de flojera conquistadora; sus hijos llegarían cansados a casa, Rudolfeto dará el beso de buenas noches a su mujer, Rudolfeto gastará el quince en su vida… y de manera indirecta pero eficaz en México. Aquel hombre cree que el mexicano es fanático de su patria; si eso fuera cierto, otra seria la situación, evidentemente; pero es normal que alguien grite que la fiesta es un asco cuando nadie lo ha invitado a ella. Rudolfeto grita viva México desde el camión que va hacia su casa: el gritador oficial piensa que la gente lo espera hasta la noche sólo porque es el gobernador, cuando la gente tiene muchos motivos más por los cuales quedarse o irse, que sólo por un ególatra individuo gritón; Rudolfeto regresó temprano, porque para darle el beso a su mujer debían regresar sanos y salvos, regresar temprano, antes que los ladrones salgan a trabajar. Rudolfeto no es tonto, sabe lo que tiene su país, y no lo festeja: festeja su vida, disfruta del puente más largo en lo que va del año. Nada más.

El mundo entero en busca de un maestro. Todos citan a sus grandes personajes, esperando tener estatus intelectual. Citas que descifran el misterio de la vida, del amor, de la muerte, pero no de las citas. Citas: conjunto de reuniones que una pareja utiliza para tener un acercamiento más intimo uno con el otro. Es ya cotidiano decir lo que alguien dijo; ese alguien lo sigue diciendo hasta que esa cita se convierta en una convicción: amémonos. Ambición pobre: que nos puede enseñar el personaje malvado de nuestra serie de televisión favorita, si no es él, es un actor, y sus palabras son diálogos, y los autores de estos las colocan porque las creen coherentes, no porque las razonan y las sienten. No radica en decir lo mismo que un filósofo, un presidente o un físico famoso y greñudo; aunque su frase sea digna de gloria, será “su frase”. Es cierto, ahora que lo veo, citar a cierto personaje te da valor como ser inteligente. Sin embargo, el estatus más alto, no está en la frase más rimada o más sarcástica. Porque aquellos que aprendieron de tal aforismo, no lo citan, lo viven. Entendieron que: no por mucho citar, se hacen más humanos.

De a según, esto es sólo un esbozo de lo que si será. Como dijesen los que lo dijesen: la meta de la vida es llevarla al más allá.Hola joven, siente ahí por favor. Dice usted que me conoce, que me admira y sigue al pie la letra todas mis palabras. Ya no hace falta que lo siga diciendo… me alegra ver tu independencia a pesar de que siempre me has seguido; por eso, para ti va este regalo… Desde los doce años sabía cómo funcionaba el mundo; pude ser famoso, poderoso, influyente y rico, pero con tanto conocimiento sólo era un intelectual más.Aspiré a la sabiduría plena, que si bien no se alcanza tan fácilmente: el camino que conduce a ella es maravilloso; ya sé, fui famoso, poderoso, influyente y rico; pero eso no importa… porque fui feliz. Así que, te dejo un último consejo: la inteligencia no lo es todo, no intentes conocer todo el mundo… Primero, conócete a ti mismo. Muero, muero primero que mi esposa, por favor, llévame a su cama. Para cantarle mi última serenata.

  Dicen que vino de Francia… Lo que importa: es que esta en México. Dicen que vino de Cuba. Por eso suena tan bien; pero aquí no se baila. Es la señora, un tanto rolliza por una vida tan plena. Últimamente ha estado triste. Más que recordarla le hacemos una nota policiaca: párrafos cortos, únicamente para expresar una idea. O dos. O tres en este caso… quizá cuatro. Omnipresente en México, tan nacional como los frijoles, pero con menos gases. No es que sea chismoso, pero me dijo un joven que alucinaba con el idioma francés, que ella es parisina. Yo la veo un poco bronceada, o mejor dicho, es morenita; pero ese joven sostiene que esta así porque llego desde hace varios siglos, y desde entonces no hay quien la mueva a la sombrita. Por lo que yo escuche, e intento concluir, vino bailando; arrollando con todo a su paso, de las comparsas paso a la guagua y de ahí al ómnibus, de ahí al bus terminando en los camiones, las peseras, los taxis, las banquetas y en los hogares. Por eso, omnipresente. Tuvo su fama, en las décadas pasadas; ya que primero fue amigo de los niños, esos niños que ahora son nuestros padres, esos padres que ahora no la reconocen aunque muchas veces se apoyaron en ella. Ella, redondita, bonita y simpaticona; yo la imagino roja, rebotando por todos lados, dando el saber a cuanto ignorante se le cruce y le pregunte. Una pista de quien es demasiado; basta decir que ella es la maestra de Beto. Es tanta su inteligencia como la perfección de Nadie; niños, padres, maestros, alumnos, hombres, mujeres, ingenieros, licenciados, doctores, masters, presidentes, gobernadores, alcaldes, victimarios. Todos, victimas del poco conocimiento humano. No es cosa de risa, pero en fin: el chiste es que si la ignorancia es leve, sólo se muestra de ella su silueta, únicamente el cincuenta por ciento de lo que es en realidad; pero si la duda rebuzna, entonces su figura delineada en la forma esférica tradicional entra en escena e ilumina a cuanto ser este presente. Desconozco si en otros lados del territorio mexicano ella sigue teniendo seguidores; pero al menos en estos rumbos ya no se le oye mencionar; sin embargo el que la menciona, tiene un minuto de silencio por recordar algo casi olvidado, casi extinto, a punto de morir. A ella va este escrito. Porque a nuestros padres y un tanto a nuestros abuelos, les dio la respuesta faltante, necesaria y en el momento adecuado. Señora, siga rebotando y gracias por todo el conocimiento que sin cobrar comparte: usted seguirá siendo citada por las siguientes generaciones. Tal vez uno que otro joven de veinticinco años, se sienta tan adulto que la invoca; pero no les haga caso, ellos ya vendrán con quince años más y entonces sí, atiéndales, que su llamado es sincero. Un homenaje dedicado a quien se lo merece, sin hacer tanto alarde; pero sí mucha, pero mucha bola. A la homónima le corresponde este teatrito textual.

Tal vez no sea una libreta… pero estar aquí, frente a una hoja ficticia en blanco: inspira. No un poema de amor, de tres cuartillas de extensión. No perros, no tragedia, no comedia. Un pensamiento, sencillo, relajante. ¿Pensar?  Siempre. Siempre que se pueda. Puesto que también sentir es importante. Y que importa, si la torta de otra explota por cosas rotas. Vamos a descansar, pero nunca a dejar de sonreír. Y eso me recuerda a que tengo hambre, no hambre espiritual. Hambre de tacos al pastor, aunque me caigan mal, puedo tolerarlos. Una hamburguesa doble sólo con salsa. La guitarra no me hace falta, menos cuando puedo hacer música de mis propias manos, cuando mi caminar hace un compás que se acopla cuando con compas voy, voy con gente y voy solo. Sólo eso, eso… es genial. Atentamente: el hombre que aspira a un Cervantes, por buena conducta, por locura literaria extrema, por resistir el trasplante ideológico actual y hablar metafóricamente de las metáforas: lo más realista posible. El hombre que disfruta sus vacaciones solo. Sólo eso, eso… es genial. Si cada quien escribe lo que tiene en la masa encefálica: esto esta justificadísimo. Y junto mis manos, en plegaria a Dios. Y de ellas salen ondas sonoras que son interpretadas por sus vibraciones suaves, que le dicen al cerebro después de ser percibidas por el oído: bésame, bésame mucho. Atentamente, el hombre de hacera… hace rato. El tequila será vendido como agua bendita y los chocolates como… ¡chocolates! Los bares están llenos, estarán más. Las universidades quedarán vacías, los novios pasearan por la alameda queretana mientras compran tacos de rata pinta y discos pirata; las casas se encenderán con renos, venados y hombres rojizos rollizos. Desde arriba se aprecia: la alegría pasajera se aproxima, todos fingen sonreír: soportar la música clásica por el hecho de que es navideña. Mi ciudad se ilumina de colores, mi casa se adorna con luces, mi mente siempre ha sido en color… Son vacaciones y mi vicio ha regresado. Eso… eso es lo de menos… lo mejor viene cuando lo genial se vuelve cotidiano.

  Ay... creo que me enamoré... mejor como tunas.   Señores, en breve, en rápido, en donde sea… Ver televisión es un asco. ¡Sí! Y no daré puntos de vista locos: “porque hay violencia, programas de mala calidad o personas que no saben lo que dicen”. Porque lo cierto, es que muchos ni son comunicadores; sólo gente bonita. Antes: qué bueno que sólo se quedó. Así como escuche, de manera personal al vicedirector de la RAE que no había tos. Sólo, está bien. Ahora; esa televisión me ha hecho tanto daño como unos tacos de perro sin sal, con aguacate, huevo y mal humor. Estaba yo; si señores, una narración en primera persona, simple hasta más no dar; estaba yo en el camión escuchando un poco de música instrumental, música clásica, música hip hop y algo de Amanda Miguel; sí, bueno, ahí estaba yo… una carretera oscura, obscura, negra y sin luces: avenida descolorida, llena de líneas intermitentes en el asfalto, puentes de vez en cuanto y el ajetreo común del romance entre los amortiguadores del autobús y los baches. Ahí, en ese camión mágico y con seis pesos menos estaba yo pensando como todos los días. Pero oh cruel destino que me hizo ver televisión. Todo por buscar los defectos que esta misma tenía. Mirad, lector, al hombre que escribe párrafos cortos e insípidos; mi energía la he gastado en soportar un programa que aunque su nombre lo indique, no tiene nada de alegre. Así es, mi sufrimiento es tal, que he dejado de comer… bueno, ya terminé, pero no pienso comer más: eso es gula. En fin. Todo por buscar defectos en la televisión: donde no se está aplicando correctamente el derecho de réplica. ¡Si ya sé que la televisión mexicana da asco! Sí, ¡caramba!, no importa que se repita la palabra: ¡es que en verdad, es horrible!¡Es horrible ver televisión! Toda, ni una cadena, ni otra cadena, ni las permisionadas, un típico “ni-ni”, Ni ninguna otra. Y va de nuevo: ya sé que la televisión incumple de manera cruel con la ley: para que rayos voy a verla: mejor la modifico; mientras, ni me acerco a ella. Porque en ese camión, donde los borrachos se suben y comparten asiento con los universitarios que de manera grosera pagan al chofer, ahí pensaba en una historia: debo hacer una, debí hacer una… Pero la tarea es primero, y primero era ver un programa de televisión que no respetara el derecho de respuesta (réplica). Y ahí comenzó el terror. Mi mente se desactivo, porque al ver tanta burrada, mi cerebro tenía que bloquear la amenaza tan zopenca que provenía de aquellas señales malignas. Te maldigo oh televisión: oh cadenas, productores de ideas repetitivas: el recordar a sus conductoras me da escalofríos: mujeres feas, escotadas, con una voz poco cuidada, con ganas de acostarse con el productor para ganar exclusiva, con ganas de calumniar el acto de “hacer teatro”. Sí, eso ya lo sabemos… pero créanme. En el final, el lúgubre televisor se reía de mí. Mirándome con sus programas de revista matutinos. A carcajadas miraba mi ira contenida, mi mente escondiéndose de tanta ignorancia: si de por sí… Oh cruel destino: prométeme que no volveré a cruzarme con algún programa de televisión que hable de clases y concursos de canto, que los veinticinco lugares jamás atravesaran mi mente, que aquellas mujeres títeres no me llenaran de pesadillas mi sueño de semiótica armonía musical, que no se venga la alegría, que ni se atreva a hacer semejante cosa, que hoy sea un día sin televisión, que el televisor siga siendo de ornato, que Laura no está, que se fue y que ojala nunca vuelva, que aquel aparato ya no se encienda, que oír cantar a changos con traje y corbata los hace gorilas que asimilan el ruido al que nosotros denominamos lenguaje… que por favor, no me encarguen ver más televisión nacional para ver sus defectos. Esto parece fallecer, ya escribo mejor, las tildes ya aparecen donde deben, ya…Ya paso. “Ya cariño, la tele no va a volver por ti…” “Es tan sólo (¡yupi!) una pesadilla… tranquilo corazón, tu amas, tú piensas, tu sueñas, tú tienes voluntad propia para hacer tarugadas, de esas de tamarindo y chile piquín…” “Ya nene, no llores: te prometo que no veremos televisión mexicana nunca más…”¿Ya ves? Esta apagada… sueña niño bonito, raro y loquito: que aunque no te guste la televisión puedes comer y sonríes más que todos los que ven comedia televisiva chilanga típica. Anda y ve a jugar… esto es un sueño… La televisión tiene programas culturales, no… no, no, no pienses en eso.Olvida eso, que nunca pasó. La vida comienza, cuando la televisión se apaga… eso dicen.Sólo sé que… ¿qué? Pinche televisión de mierda. Oh, la RAE me respalda desde anteayer justamente con su nuevo diccionario “Mexicanismos”. ¿Consejo? No hacer esa tarea… ¿Final de este ensayo fúnebre? Ninguno tan genial como este.

Pobrecita, ella quería volar; tenía tantas, tantas ganas de sentir el cálido aire para que le enfriara sus circuitos; cuando termino de ser armada, vio como un helicóptero paso muy por encima de ella, de ahí sus sueño, su sueño de volar.Tenía ganas de romper esquemas, aunque su "BIOS" le decía que no podía, su "Hardware" era lo suficientemente resistente para compensar su falta de aerodinámica… yo lo vi, y estaba programando un "Software" que le sirviera para idear un plan; me dio risa, porque su "RAM" no era lo suficientemente grande para poder conquistar los cielos, claro a mí los "Gigas" me dan risa porque recuerdo cosas que ni millones de "Teras" pueden almacenar… ¡Shhhh! Está trabajando. Su ventilador produce aire caliente, se escucha como su "Motherboard" cascabelea y su pantalla en ocasiones se vuelve azul. El fin es volar, no importa cuántos "virus" le cueste, una actualización, ¡listo!, como nueva, ¡empecemos de nuevo! Sabía que unos jóvenes últimamente la estaban usando con frecuencia; jóvenes algo alocados y con ganas de volar también, sobre todo de bailar, pero en sus danzas mantenían segundos en el viento; ¡Eureka!, los jóvenes son la solución; mando a la "Papelería de Reciclaje" su programa sobre como volar; planeo otro plan: la música seria la carnada, Mecano, Banda Machos, Banda El Recodo, Banda Toro, Banda Etc.; ahora sí, Laptop se "colgaba" de felicidad, por fin sentiría el placer que los humanos por descuidados han insertado en ella, la pobrecita. Lugar: Universidad Autónoma de Querétaro.Facultad: Información ReservadaFecha: Información Reservada.Hora: Reservada… reservada para las cinco de la tarde aproximadamente ¡Laptop! miraba por su "WEBCAM" a los jóvenes enviciados cada vez más con la música, buena música; el éxtasis aumentaba, poco a poco, poco a poco el volumen bajaba; Laptop sabia, Laptop quería, los jóvenes molestos por el poco ruido elevaron a Laptop en lo más alto que podían; Laptop estaba cerca; el viento entro tranquilamente acompañando con sus silbidos las canciones; el viento excitó a los jóvenes tanto, que un joven se subió a lo más alto para demostrar al mundo su falta de vergüenza, su desinhibición, su pasión por la música que combinada con el viento y el enamoramiento con una mujer lo convertían una maquina de pasos aleatoriamente creativos y… aire… el cielo está más cerca… ya no tanto… arriba, en lo más alto estaba este joven; pero lo más alto no aguanta lo más pesado, y lo más alto se rindió ante un peso aproximado de sesenta y cinco kilos; pero Laptop -que aun no sale del cuento- no es tonta, se puso en diagonal opuesta al joven bailarín; así que en lo que este joven besaba con su trasero el suelo hasta dejar al azulejo sonrojado por tal muestra de amor: ¡Laptop! salió en dirección al techo, no iba a llegar, ¡pero estaba en el aire!; rápidamente uso todo su disco duro en guardar la sensación del instante, su "RAM" se quemaba y su "conexión a internet" buscaba una empatía con los sentimientos de aquel joven que ahora con vergüenza se ríe… pero no pudo… pero Laptop no lloró… Pero: lo intentara de nuevo.

Ya era un maestro cansado, y se había ganado el título aun siendo un licenciado. Su última misión le parecía imposible pero se arriesgó: hacer escribir a los jóvenes que tuvieran letras oprimidas en su alma.  Todo es pasado, porque no deja de ser un recuerdo en el que la risa pasiva pero sarcástica se luce con luces de colores y confeti. Logró hacer buenos momentos, rutinas memorables de cada persona: ya se decían escritores. Reunieron los cuentos, las historias, las muestras de talento futuro. Cinco cuartillas llegaron a sus manos, provenían de manos ansiosas por no dejar de escribir, pero no eran las manos de las que ese maestro esperaba. Por eso, bastó una palmada para simular el asombro que había mostrado tiempo atrás; regresó las cinco cuartillas rayoneadas de felicitaciones, pero no felicitaba a quien él quería. Cinco cuartillas que narraban a alguien de más carácter y edad que aquel maestro, talento o chispa literaria, se guardaron para ser de las elegidas por ser la que causo más polémica en aquel prematuro grupo. Maestro que mira a los alumnos como producto con el que puede alzarse el cuello y decir maldiciones ante el micrófono: libro celeste como resultado, en donde todos los jóvenes escritores estaban presentes. De todos ellos, dos. El primero felicitado por su ensayo, el segundo, olvidado por aquel maestro que le felicitó sus cinco cuartillas: el segundo, concentrado en vender los libros que con gusto había escrito: extendiendo sus manos para entregar el libro y recibir ochenta pesos, extendiendo sus manos para firmar aquellas páginas en donde curiosamente venia su nombre en todos lados. Aquel maestro creyó que dio inicio al gusto por el arte a aquel joven de pelo negro e inquieto. El niño de las cinco cuartillas llevo sus respectivas hojas empastadas para que aquel maestro le dedicara unas palabras… y recibió un memorándum: frases que pueden ser tanto para un doctor, como para un vendedor de libros, pero no para un escritor. Aquel maestro creyó que podía destruir cinco cuartillas tan sólo porque presencio su creación. Desde años atrás, cientos de cuartillas se han creado con historias más fabulosas que esas cinco cuartillas que sólo representan el principio de un hombre enamorado. Hoy, todavía cuartillas nacen de aquellas manos, guiadas por impulsos nerviosos provenientes de un cerebro peculiar y seductor. Aquellas cinco cuartillas no fueron el más grande logro, ni ese libro el más apreciado: ya hay hojas llenas de mejores letras y un libro azul sin dedicatorias hipócritas… libre.

 Son las dos de la mañana del día sábado veintisiete de marzo: el primer día de vacaciones. Ya no es como el sábado pasado, en el que todos, absolutamente todos estaban "conectados" hasta las tres de la mañana, mínimo… Hay tareas por montón, pero sinceramente, en el primer día, eso no importa. Sobrevivir, vivir, revivir… felices vacaciones ser humano; ser humano, que tanto te empeñas en trabajar con empeño y trabajas por el trabajo que ya desde hace mucho se ha trabajado con el mismo empeño que ahora con tanto empeño te esfuerzas en practicar en tu trabajo. Hombre feliz, y sonriente, porque sabe que las vacaciones son pasajeras… al hombre le gusta sufrir, morir día con día, por el día a día, morir al leer el diario que diariamente cae en el pasto mojado, pasto salvaje.  Pasto, verde y cortante; como el cuchillo, cuando frente al jamón, lo divide en dos con solo mirarlo; pobre jamón, alimento cotidiano, símbolo universal de un buen sándwich o una grandiosa torta; con jamón las preguntas con respecto al lonche son simples palabras huecas; huecas como el hombre, que busca comer jamón, obteniéndolo por trabajar diariamente con empeño. Felices vacaciones; hombre, que cansado de ser llamado el más racional de la esfera mugrienta y azul, buscas convertirte en lo más primitivo posible: no te cuesta mucho y disfrutas bastante. Regresaras, oh hombre. Miraras hacia todos lados, y tu cerebro civilizado te hará seguir las reglas que no quieres seguir porque tú las has diseñado. Entonces con el cerebro en la cabeza, las manos fuera del bolsillo, los ojos hacia el horizonte… escribirás un texto, tan simple como tú, hombre; pero tan complicado como tu naturaleza de trabajar a altas horas de la noche con tanto empeño para que al siguiente día, solo una página más este llena de caracteres que con trabajo el hombre articula diariamente y se empeña en llamarle Lenguaje.

 La pornografía es como un Ferrari: todos hablan de conocerlo, pero nadie lo tiene...Pobre del que se quede callado.

 Nadie se gradúa hasta regresar de la muerte. 

 Como con nuestro cuerpo, hacemos con nuestros recuerdos lo que queremos: gozar o sufrir: es tu problema, no el mío. Ahí estaba, con dos semanas de vacaciones frente a mi rostro. ¿A dónde iré?No es que haya pasado mucho tiempo, nada de eso: sigue vigente, aunque no para las mismas personas. Y esto va para las personas trabajadoras que en estas “vacaciones” trabajaron. En primer lugar, gracias a la religión que tanto gustan de criticar que tenemos los catorce días de flojera; sean de una u otra creencia, disfrutan dos semanas o más gracias al catolicismo: así que mis queridos lectores radicales que en cada conversación buscan destrozar con su lenguaje y pensamiento una creencia: sin los católicos no tendríamos vacaciones de Semana Santa. En segundo lugar: mínimo tres días no hubo trabajo, pero no quiere decir que todos fueron a rezar y tampoco quiere decir que todos fueron a vacacionar. Recuerdo que hace diez años, en mi colonia la Iglesia estaba repleta de gente, parecía una feria internacional: tiempos cambian, ahora son la décima parte. En tercer lugar: cuando estas vacaciones se apoderaban de nuestras vidas, nos desaparecíamos de nuestros contactos laborales o escolares; para que al regreso, por más de un mes, llenar nuestras charlas diarias de las experiencias de los días de descanso. Con las redes sociales eso se acabo, pues cada usuario tiene su propio reality show: en vez de disfrutar la vida, se aferran a una conexión a internet. Las vacaciones son un recuerdo, no porque hayan dejado de existir: sino porque tuvimos, en algún periodo de nuestra vida días de verdadero descanso. Ese es el recuerdo, mientras otros se quejan porque no irá al estado de su preferencia, otros manejan camiones, venden boletos, dan las noticias, lo informan, lo hacen pensar: trabajan. Si ellos que trabajan en estos días, no se quejan: usted, que esta temporalmente sin preocupaciones, no tiene razón verdadera para llorar. Recuerdos… Pues recuerden las viejas y desvaloradas frases de antaño: no llores porque te duele un pie, otros andan cojeado: camina.