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No soy un loco. No tengo ese honor. Simplemente me duele, de vez en cuando, que haya tanta cordura y tan poca imaginación. ¿Saben que pasa? Ser el mismo todos los días, todos los días ser el mismo, cansa, del derecho y del revés. Es el juego perverso al que nos invita… el sentido común, la sociedad organizada y los prejuicios de siempre. Tengo ganas de ser loco, así nomás, sin honor. Sueño que su Santidad el Papa, decide salir del closet, y convocado el periodismo mundial, declara simplemente, soy homosexual. Y… por qué no? decide ir a vivir a Buenos Aires para formar pareja y casarse ante el Registro Civil, como la ley manda.- Imagino al Presidente de Estados Unidos, decir sin doble discurso: “ Me he equivocado, sepan perdonarme, mi gobierno hasta ahora ha sido mediocre y lamentablemente, he seguido siendo, como mis antecesores, dictador de un Estado Terroristas. Por favor, les pido paciencia, voy a cambiar”.- Presiento, sin temor a equivocarme, que los cinco millonarios más ricos del mundo, deciden donar la mitad de todos sus bienes, para calmar el hambre de África.- Y entre tanta locura, que siento sublime y divina, también creo firmemente, que algún ser humano lúcido y sin mentir, me diga claramente… después de leer este artículo, con todo el corazón… ¡sos un buen escritor! Léeme como si fornicaras a una hembra golosa que la abandonó el novio, y la dejó sin tocarle, siquiera un pezón. Léeme como rezan los beatos, con la voz baja y el corazón alto, con la alegría que los escucha Dios. Léeme con el fervor heroico tributado a una patria que no existe, pero tus ojos, saben crear. No me leas como puedas, léeme como sabes, porque mis poemas han muerto de soledad, pero en tu corazón, magia y destino, resucitan y este muerto que escribe, ¡oh lector mío! ¡oh lectora mía! contigo… resucitará. Yo presentí la espina verdadera hiriendo mis entrañas mientras me halagabas con la rosa de plástico de tu sonrisa falsa y tu fingida amistad hueca. Ahora mi jardín está más vacío que antes. Ahora te he perdido, aunque pensándolo bien, ¿puede perderse lo que nunca se tuvo? Finalmente, feliz, te fuiste con otro. Y cada tanto apareces como quien visita un cementerio y deja la rosa de plástico, la misma, en el jarrón sin agua. Quiero que sepas que aún hay vida en el nicho del cornudo. Y que juntaré toda la indiferencia del universo para dártela en la mano… que jamás mereció la mía. Esta mancha de luz sobre mi vidamujer secreta que se vuelca de arenaporque antes fue espejo, y antes fue nada.Esta mancha de luz sobre mi vidacomo aquel poema que siempre sueño y jamás supeapresarlo en palabras y ajustarlo a tu ojos inderogables.Esta mancha de luz sobre mi vidaesta vez se apaga y muerepara quedarmanchay yoLee todo en: Poema Mancha de Luz, de Fabio Asis, en Poemas del Alma http://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-379322#ixzz3yUCbBMU8 En algún lugar una nochete fuiste de este mundo en el que nos conocimos¿qué amanecer fuiste a conquistar? siento en mi alma el toque vacío"toque vacío" se llamaba tu libroy ese título me atraviesa la vida como una zaeta Zaeta que viene de otro mundo, de otro amaneceramigo porteño, del barrio hermoso de Palermo viejoperdón por este poema que le falta tanto y te doy las gracias, por todo, como un milagrosi en este momento me estás leyendo.Puedo resumir en dos palabras cuanto eres para mi.... amigo y leyenda. El íntimo secreto de la vida en cada ser toma un color distinto luciendo bello en el hondo recinto por este viaje del alma en subida. Para pintar la felicidad cuida de lo más extenso a lo más sucinto sin despreciar lo que mueve al instinto dando a la belleza la bienvenida. No faltará alguna tribulación que logrará vencerla sabiamente si se aferrase a Dios de corazón. La verdad que se acepta libremente fortalecerá la mística unión con ángeles que cuidan nuestra mente. Quieren probar en Hondurasla fuerza de las armas sobre el espíritu humano.Quieren otra vezel fascismo ensuciando hasta la vida cotidiana.Quieren el golpe en el pequeño paísde nombre infinito y de espléndida belleza.Quieren, en caso de triunfar,extender la dictadura a toda la tierra.Eso quieren.No sólo los golpistas.Sino también... los que ahora callan. Favorecidos cunden dormidosantiguos sueños que todavía pocosse atreven a soñar.Y son tan fáciles como distantes.Más hermosos que la tierra misma.Allí no habrá estatuassalvo el ser humano.Y la palabra amistad no será pronunciadaporque será verdaderaasí... callada y pétreaentonces... ¿para qué nombrarla?Así será la vida... en el mundo, el mundo quefavorecido cunde dormido... sueña y hace realidad. Suplico a las gentes de buena voluntadque nunca en la vida visiten mi ciudad.Aquí los ricos son nobles vampirosque chupan la sangre de los campesinos.Las putas de los ricos bien enjoyadasderrochan dinero que a tantos falta.Los hijos de los pobres mal alimentadosse esconden en casas de chapa y barro.Suplico a las gentes de buena voluntadque nunca en la vida visiten mi ciudad.Por acequias de justicia correría la sangrede los canallas que inventaron el hambre.Pero eso no ocurre, y ya es demasiado tardelos buenos hace tiempo, se convirtieron en cobardes.Por eso y por muchísimo másque mi vergüenza callaSuplico a las gentes de buena voluntadque nunca en la vida... visiten mi ciudad. Y un día los seres humanosse cansaron de andar aullando.Forma de ruido, sustancia de almafue surgiendo la palabra.Debió ser el nombre de una mujerel primer vocablo que nombró un hombre.Y como no tenían otro remediohombre y mujer, mujer y hombrepronunciaron la muerte por su nombre.Milenios después vendría el psicoanálisisy le llamaríamos inconcienteexactamente a lo innombrable.Mucho tiempo antes los dioses se hicieron uno,y a ese uno, quiere mi fe vestirlo de carne y sangre,y llamarlo como a un hermano, el Verbo, Jesús.Y un día los seres humanosse cansarán de andar deshermanadosy será Jesús... vestido de Facundo o de Margaritavestido de cualquier nombre, será Jesúsal mismo tiempo mi Dios y mi Hermanoy entonces tendrán razón de serno solamente las palabrassino también, las cuerdas vocales. Nunca supe la vidapero lo disimulé tanto.Ahora mismo estoy ignorando.Ni haber sido la serpiente, ni tampoco la paloma.Apenas soy un ser humano.ni me arrastro por el suelo, ni echo a volar, creo.Pero intento el poema¿qué importa que salga mil veces derrotado? En los países ricoslas hembras no quieren parir hijosy los machosno están interesados en engendrarlos.Me refiero al animal humano, claro.En los países pobreslas hembras que no pueden alimentarlosparen muchos hijosy los machos que tampocoparece que sí quieren y lo hacen!Me refieroal animal humano, claro.¿habrá otro animal, tan ni siquiera animalcomo nosotros? otra especie, contará nuestra historiaotra especie, contará nuestra histeria. caballos antiguosde una guerra que no debieron perdercaballos antiguossiguen todavía surcando mi pielcaballos antiguoscabalgan no se que hondura de mi almacaballos antiguosse van ya para nunca más volver Cuando miro tu cuerpo carameloy te noto por dentro tan vacíame muero todo entero de deseoaunque sufra con ello el alma míay en las noches oscuras del desvelono cierran nunca mis hondas heridassaberme de tu cuerpo prisionerosaberme que con vos se va mi vidapero no habrá mal que cien años durey con el tiempo serás toda olvidocuando mi corazón al fin se cureentonces sabrás cuánto te he queridoy con la pasión más grande que pudelo sabrás cuando yo... ¡ ya haya partido! Te comparo la poesía con el fútbol. El fútbol es la única pasión auténticamente masiva de esta época, de allí mi elección. Si vos jugás un partidito los domingos, sabés lo emocionante de hacer un gol. Aunque no seas Maradona ni Pelé. También en poesía, si das en la tecla, sentís la emoción, aunque no seas Borges ni Neruda.El poema te salva, siquiera por un instante, de haber sido lo que sos, exactamente un nadie.Quizás sea un poco duro, pero es preciso ser sincero. En esta sociedad, donde manda el metálico y el billete, las grandes mayorías excluidas, somos lo que somos, somos nadie.Pero el intento poético, por más que fracase, la búsqueda de una estética distinta, el convertir en palabras lo que nos reclama, eso, eso... eso... nos salva, nos humana, nos vuelve nosotros mismos, aunque seamos singulares. Nos vuelve a la vida, a los habitantes de la nada, nos hace ser... siquiera un instante, aquello que no somos, nos hace ser alguien.Por eso defiendo esta pasión absurda de imprimir palabras. Por eso quería tomarme unas vacaciones de mi mismo y no escribir nada, pero preferí esto, esta pequeña confesión de algo. Si te interesa... la seguimos si? Conozco un jazmín negrode aroma inconfundibleque devuelve la vista a los ciegosy algo más increíbleocurrió bajo el cielo¡se marchitó el jazmín!sin que nadie lo oliera. Quiero desenamorarmede una vez y para siemprede todas las mujeresque alguna vez amé.Quiero que vuelvana la misma vida estúpidaque tenían antesde conocerme a mi.Quiero que hagan las cosas comunescuando tengan calor, ducha fríacuando quieran sexo, ¡culear!y que no sea al revés.Quiero que sean felicescomo si yo no existieray nunca me hubiesen conocido.Y que se borre para siempre la alegría que les dien la calle... dama admirable, en la alcoba, puta feroz.Quiero volver a ser célibecomo un río en cuyas aguasninguna se sumerge otra vez. Decía el poetael amor es nada.Decía el poetaen breves palabras.Pero hay una cuestión más hondaque nadie se atreve a contestarla:¿por qué existe algoy no la nada?Cuando alguien lo respondaserá el poeta vencedoro será el poeta derrotado.Mientras tanto,el poeta y yohemos dichonada. Somos los que estamos calladosmientras Haití está sangrando.Tenemos dinero en el bancoy los intereses bien claros.Vemos al negro mutilado¡esa es tu suerte, mi hermano!Tenemos a Jesús clavado¡y nos negamos a ayudarlo!Somos los que nunca donamosningún mango al desamparado.Somos islas crueles temblandosomos a los negros ¡matando! Era el patio de una casa antigua que nunca existió. Era la casa paredes de aire y techo de cielo. Era su ventana, y por allí asomé mis manos que nunca construyeron un amparo para esta poesía mía que está afuera muriendome. Un día elegimos la palabra para decir aquello que no sabemos para nombrar esas incógnitas oscuras el amor, las ganas de fumar, la guerra, la alegría o la muerte. Escondimos nuestro sexo en el sueño y nos disfrazamos de árboles para parecer ángeles de la tierra. En vano disimulamos el conocimiento y negamos ser lo que somos, ignorantes de nosotros mismos y del caos y el cosmos. Después, alguien dijo Dios, y fue un espanto aquello que en su nombre hicieron. Porque antes del principio era el silencio y todavía no hemos logrado, conjugar el Verbo No te espante tanto amor del otro lado del no ser. Vivimos la noche y las cosas ocultan sus colores pero tu fe, ojito de gato, sigue brillando aunque no lo sepas. No me creas. Pero ocurrirá indefectiblemente. Y seremos uno, en Uno. Cruza una paloma herida el cielo de atardecer. Ayer era femenina pero no llegó a mujer. Después se soñó cautiva de un imposible querer. Parece que está perdida en su grave padecer. Y vuela aunque dolorida para encontrar el placer… ¡Oh paloma tan querida! que tu vuelo dejas ver haga nido en mi guarida ¡y aprenderá a ser mujer! Visiones de relámpago Pierdo todos los días un nombre en mi jardín ¿Qué hay del llamado de los muertos?Pido que dispongas de mí Piensa que soy tu agua o la fruta del sol en tu avidez Quiero que me devores suavemente como a una franca miel, como a una hostia envenenada.¿Te alarman mis ausencias? Escudriña en las flores, rasga la oscuridad. Ese fulgor custodio es mi gran sed que te acompaña¿Nadie nombra cuando el saurio feroz de la inocencia vuelve a la orilla enloquecido de humildad y de sed?En lo que escribo un sentido se crea una presencia se destruye. Canta si no sabes decir la palabra se armará solitaria entre los cielos de tu bocaCita La amazona de arcoiris y muerte se hundió de amor en el lago sombrío Cada noche sin luna su caballo remonta una viudez de estrellas para beber del agua que la abriga,La vida esa extraña vigilia en la que descansamos de la muerte.Música, salud del alma siempre es tu hora de nacer. He guardado tus ojos en mi jardín nocturno y ha florecido tu mirada haciendo el amanecer. No me ayudes a construir un puente sino a cruzar el río. En la otra orilla, con mi voz, cantaré la canción tuya. Y será nueva esa melodía coordinando los sonidos más antiguos del mundo. en qué lugar exacto, continúa su vida la canción que no se cantó el poema no escrito la pintura que no trascendió al pincel dónde habita nuestro hijo, que no tuvimos y por qué el amor entre nosotros nunca ocurrió en la cuna donde no durmió ningún niño el gato sueña estas soledades mías, con la precisión de un reloj También poesía es colmar de sinsentido al mundo consentido de la basura basura vacía, que no se atreve a no ser que insiste en su pesadez liviana que persiste en la estupidez del reloj que consiste en la ideología de la brújula mundo de mierda, que lo hay lo hay, aroma camuflado por el incienso absurdo donde se hace innecesario tener nariz. También poesía es terminar con la infame idea de que la mujer es mujer esa superstición horrenda de llamar montaña a la montaña ¿qué queda del hambre que sentimos por la hembra? ¿qué queda del hombre cuando desconoce el hambre? También poesía si no es cambiar el mundo, es odiarlo con amor incondicional con tiranía democrática, presentir en la masa al ser humano, todavía ciego y mirar por él. Un mundomenosmundo más como vos y yo. «Cuando seáis capaces de hacer de dos cosas una, y de configurar lo interior con lo exterior, y lo exterior con lo interior, y lo de arriba con lo de abajo, y de reducir a la unidad lo masculino y lo femenino, de manera que el macho deje de ser macho y la hembra hembra; cuando hagáis ojos de un solo ojo y una mano en lugar de una mano y un pie en lugar de un pie y una imagen en lugar de una imagen, entonces podréis entrar [en el Reino]». Ya no te regalo la alegría de volar sobre los árboles y arrancarle de un beso la virginidad a la luna. El diablo se ha suicidado y en sus palabras últimas, dijo tu nombre, de mar anclado en una gota que resbala. Yo te quería con el amor de los cornudos, con la soledad de los pajeros, con los atavismos de pueblos olvidados. Te quise como el perdedor único en una noche derrotada. Soy como los ningunos, como un eterno conspirador de la desgracia. Pero te quise, y eso fue bastante. ¿qué importa que mi amor no pueda? Esto que soy, después de todo, es lo que adoras: ¡la nada! Yo no sé por qué, Buenos Aires quiere, que la ame tanto. Confieso que me convocan, ciertas carnes humanas, que fatigan sus calles. Pero más se enciende mi deseo, en el alma de la ciudad. La siento como un tango mudo, que solo yo escuchase. Toda la bronca y la nostalgia, convertidas en música libertaria. Hay una revolución dormida, que despertará inexorable. Y el mundo no será igual, cuando se sacuda la bosta, los políticos mentirosos, los empresarios ladrones, los artistas comerciantes, esa ciudad que es mi esperanza, Buenos Aires. Nadie olvidará, la falta de lo necesario en los inocentes, ni la falta de vergüenza de los culpables. Todo eso ocurrirá cuando se cumpla su nombre y sean buenos los aires. Y vuelvas a ser, ciudad, hermana de tus hermanos, los oprimidos del mundo, que te necesitan y aman. Sé del secreto divinode las mujeres cuando amany entregan su cuerpo y almaa veces a los cretinosellas buscan su destinoy acaso pierden la calmacuando entregan en la camaal placer de los sentidoslo que no hubieran queridopero dan de buena gana Hubo algún tiempo escondidoen la memoria infinitadonde una mujer bonitainauguró nuestro ombligocoronada de sentidonos hizo saber amadosniño suyo y deseadonos llamó con nombre nuevopero rompimos el huevoy quedamos desmadrados. En la noche inmensa, se me ha perdido un hueco un espacio sin mentiras una soledad que me habite y me de calor. Nadie sabe si acertaré a encontrarlo, nadie da un gramo de luz por mi, nadie me ayuda en mi búsqueda sin reposo, sin compañía, sin ser. Pero esa rendija en el universo rígido me acecha como un vientre y el hijo, el que aún no nació, soy yo. Me apasionan los poemas inciertos que intento para no ser más el mismo y disfruto de excelentes momentos cuando me entrego todo a lo que escribo. Ahora este sonetito nuevo me rescata de oscuros abismos si redactarlo me cuesta un huevo bien vale trabajar por un amigo. Me convierto uno con cada sílaba y me redimo de antiguos dolores mientras voy lográndola, la rimada. Mi ser se puebla de bellos colores y vuelvo a ver a la niña que amaba en el paraíso de los amores. He sabido de una música, anterior a los oídosmás vieja o más nueva, que el mismo tiempo.Susurra un canto eterno, que los humanos no entienden.Y en ella se expresa el verbo, en su modo perfecto.Ando buscando las letras, que conjuguen su misterio.Debo crear un abecedario, y mi lengua no puede. Si un cristiano de nuestra época no se avergüenza fuertemente de llamarse cristiano, o se trata de un ignorante o se trata de un perverso. Cruzadas, Inquisición, Quema de brujas, Persecución, Quema de libros, Apoyo luterano al Capitalismo naciente, Guerras, Vaticano, Pedofilia encubierta, Opus Dei, Apoyo a dictaduras. ¿alguien que no sea un mentiroso puede justificar tamañas injusticias practicadas en el nombre de Dios, precisamente, de su Hijo clavado a un madero? ¿alguien puede considerar que estos frutos podridos provengan del Cristo Verdadero? Sin embargo, en el nombre de Jesús fueron y son perpetrados. Yo no solamente me asusto y avergüenzo de profesar el mismo credo que ellos dicen profesar, y de ningún modo, quiero ser parte o solidario de sus crímenes inmundos. Me alegro de creer el credo, me alegra de no creer en los que dicen creer en él, y sostienen con sus vidas la opresión, la injusticia y todos los engaños de mantenerse fieles al poder, e infieles a poder hacer. Si la creencia no se transmuta en creancias, es no solamente vana, sino además hipócrita, sucia y descarada. Estoy orgulloso de Cristo, solamente de Cristo Jesús, y estoy avergonzado de sus supuestos seguidores, de los cristianos en el mundo. No de todos, sino precisamente de quienes más poder han tenido y tienen para guiar a las comunidades. Adoro la cruz de Cristo, odio a quienes la besan mientras pisan a los otros cristos, sus hermanos. Adoro a Cristo crucificado, y lo hago adorando a quienes los supuestos cristianos han crucificado, a los que piensan distinto, a los que se les niegan sus derechos, a los oprimidos, casi siempre, por los mismo cristianos, y más precisamente por los que se la dan de más ortodoxos, de más fieles, de más puros. Alguien dijo una vez, “ me agrada el cristianismo, pero no me agradan los cristianos”, yo suscribo esa afirmación. Para mi, no ha existido en la historia de la humanidad, grupos más nocivos, más perversos, más crueles y despiadados que los que se proclaman a sí mismos seguidores de Jesús el Cristo. La esencia de la vida, bien comprendida, es una extraña paradoja. El más maravillosamente bueno de los hombres que pisó nuestro planeta, es Jesús, que para mi es también Dios, pero los más despiadados de los humanos, son precisamente, quienes se dicen sus seguidores.- A mis amigos ateos les pido perdón por ser cristiano, alguna vez quise apartarme de la gran prostituta que envenena la tierra, de la Iglesia Católica Romana, pero un conjunto de revelaciones me hizo saber que debía mantenerme en ella, pero de ningún modo, pienso yo, callar o ser solidario de sus crímenes. Otra parte de la Iglesia, creo, es santa de veras, es la que emana de Jesús el Cristo, y lo demás debe ser lúcidamente repudiado. He puesto en palabras lo que siento, con todo el ánimo de ofender a quienes ofenden con el poder, con la prepotencia y con las organizaciones bien montadas de la opresión, a los más débiles. Siento que mi deber, es el mismo deber de los que siendo o no cristianos, luchan junto a los débiles por su liberación. Y lo demás, no es sólo cuento, es maldad y debe ser denunciada… Una flor sin coroladescarnada y solaextraña la vida un vuelo sin alasabstracta llamaemula pájaros instante sin tiempopleno y fecundosueña el poema Un eclipse es un tango que baila la luna con el sol. Ahora los veo gozar por televisor, hechos uno, en el espacio exterior. Y me pregunto ¿cuándo eclipsarás mi alma, mujer, con tu cuerpo de amor? Ante la urgencia y la importancia del tema, escribo con premura, y desde ya me disculpo por mi falta de un análisis más exhaustivo, que también merece el asunto.-Ocurre que, si no me equivoco, el Vaticano ha dado un giro... según creo, inesperado, novedoso y algo para celebrar.... ¡en contra de la explotación y a favor de los excluídos!Voy al grano: "Justicia y Paz" organismo vaticano, solicita que gradualmente se vaya creando un gobierno mundial para enfrentar los estragos que causa el movimiento de capitales, a los efectos de controlar mejor las finanzas.-Me limito a lo medular, pues la noticia es reciente, pero en principio celebro que una organización poderosa, asuma que "algo" debe hacerse, mundialmente, para preservar un mínimo de decencia y ética en las transacciones a fin de proteger a los más desprotegidos.-Quienes me conocen por mis escritos, saben que soy católico y saben también que soy fuertemente crítico de mi propia iglesia. Detesto el encubrimiento de pedófilos consuetudinarios, pero para mi... en verdad, este nuevo giro en materia política y económica, debe celebrarse. Me llamo a mi mismo y convoco a quienes se interesan por el bienestar de sus hermanos, que estemos atentos al análisis de este tema. Espero no sea una cortina de humo, sino una bocanada de aire fresco. Aire fresco para los no creyentes que buscan la verdad y la justicia, quizás, un soplo del Espíritu... para quienes creemos. La historia dirá. La historia es inexorable. Por el momento, aplaudo el giro, celebro y me alegra que la Iglesia misma se convierta, y se mire el "signo de los tiempos".- Saludos cordiales. Hay instantes en que reconozco mi instinto,y vuelo sobre el tiempo, pesadillas de un demente arropándose en el miedo. Así los viajes son refugios para medir la sangre,o días en que se esparce el hastío flotando en parcelas imperfectasdel alma. Sin embargo percibo los primeros designios:esa mano hechizando al único hombre que miro su espejo,la mesa abandonada por el arrebato de la enajenación del hambre,y el cuerpo destrozado para que la victoria reconozca su propio límite. Cuando lo líquido de mi piel escapa, el pálido inventarioal que acudo en sitios como éste,me enardece,porque suena un humo triste ente los dedos,y fatigosamente lloro como repitiendo frases ajenas, sin destino ni perduración. Con los rastros de mi última sonrisa me concedo la tentación de ser otro. Guillermo Capece Bálsamo infalible y económicoQue cuesta lo que cada quien elijaEntre el polvo de este lugar y el mas cósmicoCuando no tener idea es una idea fija ...Rey de reyes que perdieron su tronoPor ser esclavos de su excesiva conquistaSi yo otra vez me auto coronoProclamo a viva voz que soy artista !..y no por consensos mayoritariosSino por como quien se decreta libreAsí que ya no hay critica que asuste...Pues cuando uno pasa de calvariosGana autoridad para determinar el calibreDel disparo que apunta a que el resto le guste.... Maravilladacon la mirada de un niño de puebloal saborear el misterio del eclipse Dejando dividido el resquebrajado tiempo de las mil esperasal saquear mi boca besada en el desorden Lila, su extraño nombre abreviado en el resplandor de un deseo,maquillada de estrella erranteen el carnaval de las heridascreyéndose mareafingiéndose fuegotornándose magiatornándose verboen el alucinado latir de la esperanza... Si pudieras resumirel eco de tu presenciaentre los destellos de un torrentevaciado en mis lágrimas...si pudieras resumir con tu vozla mudez de los pájarosque se abandonaron al cielo,seguramente arrancaríasel núcleo de mi falso nombrey lo harías viajar por el huracán de la palabra Si tan sólo lanzaras una bengalasobre la herrumbre de mi pechocuando los cristales y la vigiliase retratan de antiguas heridas...si pudieras llegar hasta aquícuando la madrugada arde en mis ojos y me pesa el ayer,seguramente una luz erizaráel desesperado pelaje de las sombrasiluminándolo todo dentro de mí Si pudieras florecermeen la prodigiosa nochecon cerrar tus párpadosy darme el signo de tu frente,seguramente emigraría mi pielhacia los lindes del sueño...... sueño brotado de la nada y la piedraconfundiendo en azar al destinotransformado en vos misma Sueño que si perpetuaras en vosla silueta de las gotaspara ungirte y ser lluviaseguramente la verdad beberácon tu boca en mi boca,su único milagro. Verde Federico:yo hubiera querido estar en el momento de los gritos,o de los silencios heroicos;en el momento de las espadas,cuando caíste en tu agua bajo lluvia,mientras los cerdos, enamorados de las banderas subterráneas,tomaban el sol de mediodía. (La soledad de las últimas habitaciones mortifican la memoria.Hay ventanas abiertas, y quedarán así en el invierno.Es raro,pero caen ahora hojas marchitasy me gustaría jugar con ellas.) Verde Federico:desparramo tus gitanos en la mesa,donde con Miguel y Manolo tomamos la sopa de la noche.Tu vestido queda ajado por los toros de la vida,y ni siquiera Nueva York te salva, Federico,porque estás próximo a morir,a caer bajo las balas levantadas a velocidad de la muerte,quizá por el mismo gitano moreno que en tu verso montaba a caballoy era el jinete más audaz de toda Andalucía. Duermescon una palabra entre los labios,con un ramo de hielo en cada mano,bajo las calles empedradas de "pájaros" nocturnos.Al fondo de la tumba llevas,una porción de magia, de manzanas de fiebre,de sábanas de lino. El viento te saluda,las tierras de Granada borran tu contorno,tu sonrisa mira los espejos de la vida.Y se refleja. Guillermo Capece Para un aprendiz de escritor, para un balbuceador profesional de poquedades, para un emisario de la nada que busca el oído de ninguno... susurrar un escrito cualquiera es un acto estúpido de magia mayor.-A ello me avoco brevemente, en esta segunda parte, que si la primera salió como el culo, no puede ser menos.-Lego a todo aquel que me lea, la alta erudición que nunca tuve, la perfecta forma escrita que jamás logré, y la alegría que ahora me embarga.-No esperes a mañana para escupir mi tumba. Estoy tácito como sujeto de este escrito aberrante. Tus insultos, tu admirable desprecio, los necesito, para saber que al menos, en la reprobación, estoy escribiendo. Hay algo, solamente una cosa importante, que me gustaría decir, y no se hacerlo bien, aunque lo intento. Bástame decirte por ahora, una cosa: es un lugar común de nuestros días, afirmar que Dios no existe. Te puedo asegurar que tengo la constancia plena de su existencia y por eso escribo. Doy testimonio que una vez miré que caía una estrella, corrí a la Biblia y leí... "Yo veía a Satanás caer como una estrella, antes que el mundo existiera"... Jesús, el Cristo.-Desde entonces... no supe que hacer, no supe otra cosa que hacer para lograr transmitir la experiencia... con palabras. Y ya lo ven, apenas si puedo balbucear este escrito torpe. Pero es verdad, y me consuelo saber que no miento. Alguien que me salve.Que me quite la angustia de no poseerme.Que me enseñe que los muros pesan más que las pobres palomasque vuelan en su alto.Quiero que mi soledad me conteste por vez primerapara quién estoy.Yo, que fui el francotirador inasiblesoy ahora el eco lejano de lo que fui.Me inundan las máscaras, el olor de los moribundos,el terror de encontrarme con ellos bebiendode la misma copa ácida su vino.Si vinieron a matarme, que me maten ya.Pero que no me hagan tragar el humo vacíoque siempre llevan en su rostro.Los odio porque una vez los amé.Teñidos de mariposas venían a tracionarme.Usurpaban cada hueco de mi corazón.No sé si quiero que alguien me salve.Los músicos con sus cántigas dirán el resto. Yo soy el que espera. Guillermo Capece Soy el camino de mí mismo y la desolación que se abraza a su senda,y tiembla, y borra las huellas para que no me persigan. Estoy vacío de esos animales etruscos que me regaló la partidade unos ojos girando al viento. No puedo confiar en los sueños porque alguien les pone un asesino dentro. Me acuno cuando no me veo pues la vergüenza tiene el ropaje largode los locos. Hoy es domingo, y he estado todo el día ausente. Guillermo Capece IYa oscureció la tierra.Difícil es tener tu boca apretada.Tu estatura cerca de mi rostro.Sí, yo se. Es difícil.Se le caen a uno las montañas.Los lagos se hacen charcos diminutos.Todo es difícil.Compartir la sonrisa con vos.O este barco que nos quitan.¡A partir! ¡A partir!¿Pero cómo?Si nuestras plantas penetran en recodos de clausura.Alguien saldrá a gritarnos nuevamente.Debemos tener cuidado. Salvarnos. Pero ahora fumemos en silencio. IIEn qué quedó esa idea transparente,ese cuerpo sobre el que juramos tantas cosas sencillas.Una ilimitada ausencia marcó las señasde tus grandes ojos.Quedarse solo y recordar al otro díalas sombras de los pumas,las desoladas bestias persiguiéndose,hundiéndose conmigo como una gran casa de celos,sumergiéndose,perdiéndose conmigo.Arriba de los cielos, más arriba,la mitad de tu cuerpo fulguraba.Quienes somos, sino aquello que fuimos,sino el pasado de iguales invasiones,de iguales lejanías. Guillermo Capece Querido hijo: Te pongo estas líneas para que sepas que te escribo. Así que si recibes esta carta es porque te llegó, si no, avísame y te la mando de nuevo. Te escribo despacio porque sé que no puedes leer deprisa. El otro día tu padre leyó que según las encuestas que la mayoría de los accidentes ocurren a un kilómetro de casa, así que nos hemos mudado más lejos. La casa es preciosa; tiene una lavadora que no estoy segura si funciona o no. Ayer metí ropa, tiré de la cadena y no he vuelto a ver la ropa desde entonces, pero bueno... El tiempo aquí no es tan malo; la semana pasada sólo llovió 2 veces. La primera vez durante 3 días y la segunda durante 4. Con respecto a la chaqueta que querías, tu tío Pepe dijo que si la mandábamos con los botones puestos pesaría demasiado y el envío sería muy caro, así que le quitamos los botones y los pusimos en el bolsillo. Al fin enterramos a tu abuelo; encontramos su cuerpo con lo de la mudanza. Estaba en el armario desde el día en que nos ganó jugando al escondite. Te cuento que el otro día hubo una explosión por el gas de la cocina y tu padre y yo salimos disparados por el aire cayendo fuera de la casa; ¡qué emoción!, Era la primera vez que tu padre y yo salíamos juntos en muchos años. El médico vino a la casa para ver si estabamos bien y me puso un tubito de vidrio en la boca. Me dijo que no la abriera por 10 minutos y tu padre ofreció comprarle el tubito. Hablando de tu padre, ¡qué orgullo!, te cuento que tiene nuevo trabajo y es superior a 500 personas, ya que está sobre ellos. Lo contrataron de cortacésped en el cementerio. Tu hermana Julia, la que se casó con su marido, por fin dio a luz, pero como todavía no sé de qué sexo es, no te sé decir si eres tío o tía. Si el bebe es una niña, tu hermana va a nombrarla como yo. Se nos va a hacer muy raro llamar a su hija "Mamá". Tu padre le preguntó a tu hermana Pilar que si estaba embarazada, ella le dijo que sí, de 5 meses ya; pero ahí tu padre le preguntó que si ella estaba segura que era de ella. Dijo que sí. Moza de hierro tu hermana Pilar, qué orgullo, de tal palo tal astilla. Por cierto, que tu primo Paco se casó y resulta que le reza todas las noches a la esposa, porque es virgen. A quien nunca hemos visto más por acá es al tío Venancio, el que murió el año pasado. Tu perro Puky nos tiene preocupados, se empeña en perseguir a los coches que están parados. Aunque peor es lo de tu hermano Juancho. Cerró el coche y dejó las llaves adentro. Tuvo que ir hasta la casa por el duplicado para poder sacarnos a todos del coche. Bueno hijo, no te pongo mi dirección en la carta, porque no la sé. Resulta que la última familia de gallegos que vivió por aquí se llevó los números para no tener que cambiar de domicilio. Si ves a Doña Remedios, dale saludos de mi parte; y si no la ves, mejor no le digas nada. Tu madre que te quiere. Josefa. P.D. Te iba a mandar 100 euros, pero resulta que ya cerré el sobre. ¿Y ahora que hago con esta soledad?¡Herrumbrarme!¿Gastarme a muerte en versos que no riman?Rimarme con las sombras del silencioPara que los demonios del tormento¡me sonrían!¿y cómo se vive en esta eternidad?¡un minutoQue se burla cual si fuese una centuria!Azules fracturados se destiñen,Diamantes que en mis manos de derriten¡por mi culpa!¿Do yace lo feliz, lo que antes era?¡AgonizaTras la pérgola falsaria de la duda!Y camina en la arena y se quema,Y camina en el desierto a la espera¡de la lluvia!¿Qué importa el mañana y su promesa?¡nada importa!La fuerte necedad de esta locuraNo acepta la soberbia de las rosas,Ya es mía la cadencia de estas horas¡también tuya!Danzaran las ganas que no duermen¡ni de noche!Con el humo del pucho que desgarro,llegarás, moraras aquí en mi pechoPorque yo así lo exijo, así lo quiero¡porque te amo!CEMENTO.-PROTEGIDOS DERECHOS DE AUTORCódigo: 1004266112209 Julia no sabía decidirse entre la terrina de quesos o el crepe relleno. Eso de entrada, pero como primer plato no estaba segura de pedir la trucha en dos salsas o el lomo con duxelle de champiniones. Después de todo, lo que más le interesaba en ese saloncito paquete, era jugar un poco y ver los colores de los platos servidos por mozos lánguidos, en uno de los cuales le pareció ver al muchacho de La Cantábrica en ese sueño que no había olvidado.-No será la primera vez que me asome a un espejo y vea las huellas de mi rostro- ironizó para sí mirándose al espejo donde también se reflejaba la figura de Sergio.Él la había invitado a almorzar para decirle ¿qué?. Si el barco se hundía -se dijo- ¿él querrá salvarlo? ¿Por qué no levantarme y dejarlo solo? ¿Para qué acepté la invitación?Sergio estaba distraído. Ella se apuró a pedir y el mozo anotó con diligencia pero con cierta rigidez. Esto la divirtió. Luego el muchacho anotó lo que Sergio le dictaba.-Me llamo Fabio- dijo el mozo- estoy a sus órdenes; que tengan un agradable almuerzo.Y, mientras el mozo se iba, ella volvió a jugar otra vez con el espejo en la pared: los ojos tristes de Julia; los labios quietos de Julia como si recién terminaran de crecer."Aquí pronto se instalará una mueca y no lo podré evitar", pensó. En el espejo se miraba las manos y el busto, pequeño pero todavía erguido."Pronto esto se terminará. Seré vieja," se dijo.Y añadió para sus adentro:"Estos juegos comienzan divertidos y terminan crueles." "¿Por qué tener esta visión partida de la vida?"Porque ella también amaba el sol que entraba, y los colores de la comida que ahora le servían, y estaba segura de que también podía amar al muchacho de chaleco negro, algo desgarbado pero de manos finas, que a cada momento quería ser cortés.Lo miró sin disimulo y él se dejó observar. Luego volvió a mirar en el espejo y lo vió reflejado sirviéndole el vino.Mientras le ofrecía el primer plato le pareció que las manos del muchacho danzaban sobre la mesa.-Me entristece el campo a la hora del crepúsculo- dijo ella antes de que Sergio le preguntara por qué lo decía.-Cuando era chica me daba miedo ir al circo- dijo sin oírlo - un caballo se volvió rabioso, ¿sabés?,y saltó de la pista a los palcos.-El caballo se volvió rabioso o loco -repitió- ¿nunca supiste de un animal loco?Él le tomó la mano e hizo un esfuerzo para escucharla pues en realidad estaba pensando que todas las mujeres tenían algo de estúpidas.Ella se levantó para ir al baño con la idea del caballo rabioso y en Sergio, tan lejano.Pasó por la pequeña salita vacía dispuesta para que los clientes jugaran al billar que le pareció de un amarillo intenso, y vió al mozo, apurado, pero atenta a ella. Julia sabía que auque él no lamirara decididamente, había despertado su interés.Cuando salió del baño lo vió otra vez, y un ardor le subió al pecho."Dios mío" -pensó- "no poder amarlo ahora sería un castigo."Al pasar por la salita de billares entró. Se ocultó en el momento que el muchacho pasaba nuevamente. Esta vez la miró. Ella lo llamó y le pidió café. Cuando regresó con el pedido la vió recostada contra la pared, y no pareció asombrarse. Estaba acostumbrado a las trangresiones de algunas clientas, y por eso fue que no le acercó el café sino que lo dejó sobre la mesa de billar y cerró el cortinado. Se quedó frente a ella. Julia vio que el cuerpo de él se recortaba frente a la luz, y lo abrazó humedeciéndole la cara con los labios. Las manos del muchacho resbalaron sobre el vestido de ella, y lo subió de a poco, mientras la llevaba hacia la mesa de billar. Comenzaron casi en silencio, con pequeños quejidos de ella, y el silencio de él.Pronto Julia sintió la sensación dentro del pecho que el caballo loco del circo repetía la escena del asalto hacia el público. Creyó que su corazón galopaba hacia la libertad.Más tarde,mientras arreglaba su maquillaje, se sintió poderosamente libre. Rápidamente busco dólares en su bolso y los dejó debajo de la tacita de café. Fabio que la observaba, rechazó el gesto.Tuvieron un breve dialogo:-Soy de Mendoza, tengo viñales, no necesito dinero- dijo el hombre ya fuera de su máscara de mozo.-¿Y por qué trabajás de mozo? -preguntó al instante Julia.-Soy el dueño del restorán, y a veces me entretengo en atender las mesas sólo para conocer mujeres como vos.Julia no supo si eso era un halago, y no respondió.-Tengo una cadena de restoranes en sociedad en Mendoza, y otro en Puerto Madero- dijo el muchacho algo desgarbado pero con cierto orgullo.-No sé qué pensarás de mí- susurró Julia.-Cuando uno hace estas cosas no piensa nada más que en el placer instantáneo -respondió seguro.Y se fue dejándole una sonrisa.Sin embargo ella sintió que esa rápida aventura no era ni mas ni menos que una mariposa detenida en mitad de su corazón, pero dispuesta a volar en cualquier momento, por ejemplo en cuanto Sergio la mirase y le indicara la comida.-Se enfrió el lomo.Ella balbuceó una disculpa dispuesta a no dejar volar esa mariposa. Iba a pasar la lengua por el interior de la copa de vino por segunda vez, cuando la orden de él la detuvo:-No hagas eso.-Eso es lo que me interesa hacer en este momento. Lo quiero hacer.-A veces parecés una chiquilina caprichosa. Mejor comete el lomo. Es un plato muy caro -y Sergio enlazó los ojos de ella con una dura mirada.-No lo quiero, está frío- protestó ella mientras apoyaba su lengua en el cristal de la copa.-Comete el lomo -repitió él. Con un soneto vengo a enamorartecon este cuarteto abro y me dirijo,ojalá que no salga tan prolijo,que digno de ti, logre encantarte. En este cuarteto el alma se me parte,no obstante yo sigo y no transijo,te lo juro ante un sacro crucifijo,que a Petrarca le robaré su arte. En el primer terceto me acomodopara decir que ya no habrá ni modo,porque olvidarte, vida, yo no puedo. Y en este terceto digo, aunque duela,pues tu desdén me da dolor de muela y transido de amor, asi me quedo. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 En la rama erizada y prudentearrastrando su honor busca amparoy entreteje un capullo mierderoa donde esconder su pudor de gusano;pero al beso, rigor de la púaque la espina le clava en los labiosse derrama en los suelos, cual lágrima,y sirve tan solo de abono a los pastos.Sacrificio mordaz que le impidesacudirse la culpa en las manos,porque dobla rodillas, rompe alascuando siente el tonelaje del pasado;no se tapan los huecos del almacon la imbécil sanción de un contrato:allí suelen pudrirse ya infectoslos cadáveres de sueños muy soñados.La vergüenza apostada en sus sienesle conmueve el talante de pánico,mas si vibra el deseo escondido¡le arrancar gemidos, deseos mojados!Pero cae, fenece, despiertaen la ruin soledad de su páramoy no puede secarse las lágrimasyaciendo a la sombra brutal de sus pánicos.Alla va, como un beso perdidoaleteando con rumbo extraviado,del sopor de algún muro invisibleal bello dolor de algún muro bastardo;del tenaz e impiadoso supliciode la marcha fugaz de los años,de las ganas, del semen y el flujoal rigor de tener que cumplir lo pactado.De la obtusa caricia en la frente,que bordada de lineas y encantosaun protege el cosmos sublimedo estallan mil versos por cada calvario,¡de esa simple caricia apagadadonde no hay humedades mojando al procaz sentimiento pechandopor ver como bailan querubes y diablos!Del romántico sitio perdidodonde no hay ni mentiras ni engaños,al blasón de lo obvio y lo lícitodo solo se ensueña hasta el canto del gallo,de la mísera etapa marcadapor las leyes del mundo tiránicoa los vuelos azules y libresque buscan descanso en un pecho, abrazados.De la tumba llamada esperanza,esa forma sutil de maltrato,a la horrenda certeza del tiempoque trae la muerte entre risa y sarcasmo,¿donde vas a dejar que los huesosse transformen en piedra y en barro?:¿mariposas que viven de sueñoso gusanos que realizan lo soñado? CEMENTO.- -Buenos días, papá- y era la tercera vez que lo repetía-; buenos días, papá-volvía a decir.Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo, y se internaba en el baño.La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Entonces trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvia en ella imaginando que era el maharajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día,vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba los huesos, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior,en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas nada más, porque al enfrentarse con el bidet,un chorrito indeciso se asomó por su pijita. Se la metió dentro del calzoncillo, se miró al espejo, se hizo alguna íntima pregunta que no contestó, y salió para atravesar otra vez el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina:el mate,el café,el té, el vino. EL VINO. El vino era lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza, se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba,en lo llagado de su espalda, en Leticia, (en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. ¿Quién era él?Sí.Le gustaba vestir bien.Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo, siempre que mediara un golpe de teléfono. Y mientras tanto, ¿qué?. Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en Saint Tropez,y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo.Después... su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar, irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma,Milán, eran sin duda lindos lugares. Pero no era eso loque realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían, exactamente, el ritmo que le fijaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo... -Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos días, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente -queriendo deshacerse de ese raro remolino de angustia- buenos días, mamá... cómo estás hoy?, buena y linda como siempre, mamá; mi mamá. Aquí traje el papel para los barcos. Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que sentía,ni su gastada melancolía actual. Él era un hombre simple, gozador delas cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía.No estaba claro para él por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o, en el mejor de los casos, leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces,¿qué era lo que en rigor lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto. Lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso de vino. El lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida. -Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos días, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días,papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente. -Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Si el corazón se secacomo fruto abandonado en tiierra,si los sentimientos se hacen piedra,si todo es desierto y arena yertaen los espacios vacíos del alma...¿en qué quedará tu vida? El dolor no es suficiente excusapara dejar los campos sin siembra. Es preciso alimentar la luz de la lámpara vertiendo en ella el aceite que la sostenga.La lámpara del corazón necesita el aceite de la esperanza,el aliento de la ilusiónpara que arda su llamaen medio de las tinieblas amargas. E.G.M. |
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Comentarios (4)
Eduardo Fabio Asis
María Ester Rinaldi
Te dejo un cálido abrazo.