Cuando sea posible, si te da tiempo. Si algún segundo se te escapa  por un agujero herido del bolsillo. Cuando  no te cante el gallo, ni te aúlle el gato en la ventana, cuando aún no haya salido el sol, ni corra la brisa del este, piénsame en lo extendido, en ese  intervalo mudo de los espacios vacíos y contéstame esto, entre tú y yo ¿Qué ha quedado? ¿Un resabio? ¿Un silabeo? ¿Un desvelo? Dime, sácame esta duda, quítame esta aguja que padezco en el pecho ¿Qué no ha muerto?   Cuando sea posible Si te da el tiempo…

Que soy una cuenta pendiente,en este gobierno corrupto,uno número más en la lista,un porcentaje en las sombras.El que se compró la distancia,en el mercadito vecino.El que perdió la estrella,por quedarse dormido.Que soy una cuenta pendiente,un sabotaje en las urnas,una olla populardenigrándose en las broncas.La esperanza escondida,en un ropero viejo y vacío.Zapatillas gastadas,besando baldosas.Que soy una cuenta pendiente,que no tengo futuro,que soy un negro de mierda, un okupa , un marginado.el cartonero de turno,el junta botella,el que se arrodilla de noche,pidiendo un milagro.Que soy una cuenta pendiente,me dicen con sus caretas de losa,y me le cago de risa,mientras me cobijo en la luna...

Tuve la suerte,la ventura, la fortunade haberte encontrado. Pues yo,vivía de la nostalgiacomo el viejo bandoneóny vos resuelto,aguardabas alegrías, desquiciosy alborotos sin rótulos. Yo, patrocinaba un esquema,de horarios, costumbres y ritos.Vos, abolías y hacías añicos,todo aviso de vergüenza. Yo,amarraba mis sueñosa un anclas de espera y oportunidades.Vos, eras un barrileteatado a una nube aventurera. Tuve, por así decirlo, la suerte,de haberte encontrado.No, es más autentico decir,tuve el privilegio,de que me hallas aceptado,como tu amiga...

¿Hasta cuando te quejarás?¿De haber amado y de haber sufrido?¿Cuánto de hipocresía tiene tu lamento?¿Cuánto de distorsión tiene tu sentido?Levanta la cabeza, deja de rodar.Hazle una mueca al destino.Dale distinción a la vida.Alégrate de una vez de lo diáfano del día.Dale un recreo a la contrariedad,Y tómate el tiempo que te debías.Respira hondo y sosiegaal corazón que está aflijido.¿Cuánto haces que no  ejercitas,el músculo de la sonrisa?¿Qué ganas?¿Qué pierdes?¿Hasta cuándo te sentirás lástima?¿Hasta cuándo derrocharás egoísmo?Haz un nuevo sendero a tu camino,deja de afligir a los sentimientos,y no hagas bosquejo de tu tristeza.Sé, por supuesto que sé,que no es fácil,que nunca lo ha sido,que solo intentarlo cuesta un milenio,pero, cuenta conmigo,¿Para qué? dime,¿Están los amigos?

Si me permites,ser parte de tu carta astral,no tendré peticiones, ni te ofreceré nada,ni palabras mágicas,ni fechas de cumpleaños,ni regalos de navidad,ni malabares entre sabanas,ni siquiera un desayuno en la cama.Solo,seré parte de lo que tú quieras que sea parte.Tal vez solo sería,compañera del silenciodel cual soy socia fundadora.Amiga indefinida,que está cuando te hace falta y las lágrimas apremian.Amante de esos sábados,de cervezas, pizzas y cigarrillos compartidos.Vecina atrevida y mal intencionada,que te vende en catálogos,piadosas lencerías.Tal vez,tu psicoanalista sin título,cuando intentas una vez al mes,resetear tus desquicios.Si me permites,ser parte de tus horas de reloj digital,de la agenda de tu celular,de una cara en tu cabeza,no te exigiría nada,me conformaría con que me des un nombre,vos, tú,bonita,nena,mía.Si me permites,ser una minúscula célula de tu cuerpo,de una sola nomás,me daré por hecha,por completa,por dicha,por amada,suficiente,¿para que más?Y como dicen los pibes,no pasa nada, está todo bien,otra vez será,también suelo tener paciencia,(entre todas mis desvirtudes),para esperar...

Oye nena, no está holgado el corazón,palpita sí,y aún queda tiempo,pues aún no se ha ataviado el último verso,con la loa de tu luceros.Oye nena,hay que urgir la sonrisa,y despachar ese miedo,porqué mientras tenga tu boca ,el sabor de un beso,habrá batallaardiente y celosa,entre tu escotey el aposento de tu pecho.Oye nena,ejecuta el recuerdo,que ha servido únicamentepara exasperar al silencio.La correspondencia de su despedida,que no llegue a tus manos,seduce al cartero,si es necesario,con tu tierno canto de sirena.Blande tu espada de brava guerrera,demuéstrale al mundo que el amor no mata,apasiona tus ojosy pinta de carmín tus noches,convierte en veleta tus sueñosy sobre todo las cosas,sobre todo abismo que retarda,ama,ama nena,de nuevo...

Un semáforo intermitente,un pavor, una mentira,la pusilánime montura,de tu gobierno corrupto.Tu cara de cera,la puta de lujo,una lamborghini inoxidabley un muerto en la nevera.Una crisis mundial,el clorhidrato en tu solapa,un puesto en la banca,y la justicia de mierda.Una banda en tu pecho,un pasaje en primera,una azul en tu bragueta,y el pederasta de turno.Un templario, una maleta,la pulcra mano derecha,que subestima a la izquierda,y de nuevo, tu gobierno                            corrupto...

¿Quién es él? me preguntan.¡Ay mi Dios!hay tanto arrojo en tiy tanto dolor en mi.Me preguntan,mientras, artera la luname sopla un beso desde su palmay arrebata mis últimos suspiros.¿Quien es él? me preguntany yo respondo,en la ribera de mi triste vozahogada en casto silencioaturde, pero como gozael espectro de mi cuerpo.¿Quién es él? me preguntany desde los candados de mis castaños ojos,respondo.Así, como el otoño se viste de carmínpara mi,a sido tu nombre, espejo roto.¿Quién es él?y yo respondo tan simple,tan estoico,como has llegado,beodo en versos, sumible,mi estro, mi causa y consecuencia.¡El amor de mi vida! yo respondo

"El espejo y la buena amistad siempre dicen la verdad", ¡a que sí! pienso yo, el caso de la cabeza que me sostiene y la de Don Arturo es uno de los mejores ejemplos que puedo relatarles.Ambos se conocen desde que tienen noción de que uno es moreno y el otro blanco, y desde que ambos tuvieron sus primeros altercados por cuestión de propiedad sobre un árbol de guachapeli, eran niños y si bien me han explicado y no peco de soberbio o de sabio, a esa edad incomprensible para mi estado, las posesiones son extremadamente apreciables ¿a esa edad solamente? mmmm...La cuestión de las conversaciones, estas suelen ser extensas como el tiempo que después pasan sin verse, "hay que dejar pasar el tiempo, pa´ que dure más" suelen decir la mayoría de las cabezas, precisamente las más viejas y cuanta razón tienen, y no lo digo por mis años, sino por la experiencia de escuchar diálogos y diálogos y más diálogos por cabezas y cabezas que me sostuvieron.Don Arturo y la cabeza que me sostiene maduran su amistad como la drupa del café, por temporada, es que no es necesario verse todos los días para saberse amigo, sino creer o sentir que ese lazo fraterno que la suerte del destino (porque creo que para encontrar una cabeza que se ofrezca sin percatarse que lo esta haciendo y convertirse en parte de la vida de otra cabeza es casualidad o causalidad, según como se la quiera ver, del destino y no de otra cosa) como le decía, ese lazo fraterno del destino que se a tejido entre ambos siga engrosándose con tientos de compadrerías  pa´ que no se corte con la distancia.Me gusta escucharlos hablar beodos en vino a veces, otras embebidos en historias, me gusta escucharlos como ambos coinciden sobre la vida, "lo que se recibe, sea lo que sea, hay que recibirlo con agrado" suelen afirmar mientras se palmean las espaldas y brindan por eso, para mi, que los conozco desde años, me es suficiente prueba para saber que serán amigos para toda la vida o más allá de ella, quién sabe.Yo como sombrero de paja de esta cabeza que me sostiene he presenciado largas, extensas, algunas profundas, otras rarísimas e incomprensibles (creo que fue el fermento, seguro que sí) platicas, otras solamente muy gratas para el paladar del alma, pero al final y al cabo son grandes muestras de cariño, no sé si es la misma sensación que poseemos nosotros los sombreros de pajas con nuestros amigos sombreros de otro género pero supondremos que si, pa´ no hacerla tan complicado.Unos de los mejores refranes que he oído es "la mejor maestra es la pobreza que la riqueza" porque entiendo que cuando una cabeza anda media escasa, como suele andar casi la mayoría de las cabezas del campo, (una media parcela es como un milagro, no sé si lo saben por eso se lo remarco por si las moscas) el amigo o el que se llama amigo, es una de las cabezas más valedera de todas  las relaciones entre pares de cabezas porque en esta convivencia no hay más intención que compartir un momentos del resto de sus vidas sea pobre o no, allí, las penas compartidas con el otro es más liviana y las alegrías... las alegrías más intensas.La amistad entre las cabezas surgen por lo que he visto, en el momento más inoportuno e inesperado, creo, si las fibras vegetales de mi trenzado no se equivoca,  es justo cuando una cabeza deja de ser una cabeza, para transformase en parte de la vida de otra cabeza; ¡ay compadre! "dicen que un suspiro es poco alivio", en esos momentos la exhalación de ambas pueden convertirse en el más poderoso vendaval ante cualquier sequía de una soledad monótona previsible.La amistad de Don Arturo y la cabeza que me sostiene es mucho más que compartir un vino, o un café o solo un instante de una tardecita, es saber que uno cuenta con el otro sea como sea y donde sea.¿Sus historias?, no señores, no las cuento, son ajenas, son privadas, los sombreros de paja somos nobles por naturaleza y acá... acá  "no basta en parecerlo sino en demostrarlo".Las cabezas suelen decir "Dios da a cada hombre un gran predio, el tiempo"; yo sombrero de paja os digo, que el tiempo de la amistad es como "el buen vino, que se ha de beber en cristal fino" ¡sin duda, si señor!

Me parece bastante,lo que tengo y lo que tuve,lo que es y lo que fue,lo que amé y deje de amar,lo que perdí y lo que gané...Me parece abismal,cada gota de felicidad desentrañada,y cada lágrima de tristeza desparramada,cada gesto,cada mueca,cada mirada detrás de mis antojos,y...cada inclinación de cabeza,tan dolida y tan resignada...Me parece suficiente,los dones y las gracias recibidas,los cuatros grandes y pequeños pilares griegos,que sostienen semejante ruina,la magia de las nereidasmis utópicas hermanas,y el poder de Artemisa, madre de mi madre.Me parece justo y necesario,cada camino recorrido,cada piedra tropezada,cada rodilla destrozada,cada golpe en la mejilla,cada logro consentido,cada triunfo obtenido,cada vez que fui yo,vencedora y vencida...Me parece bastante,abismal, suficiente,justo y necesario,haberle cantado y vivido a la vida,haberla sentido y haberla soñado, haberla peleado y haberla amado,sí, mi corazón, a mis treinta y siete,tan intensamente.Por Dios!!!Ahora más que nunca,como la he sentido tan mía...

¿Que le pueden hablar de libertad?Si lo guían con el dedo.Lo hacen sentirse forastero,en su propio cuerpo. - ¡Esto no puede suceder!- - ¡No es lo correcto!- - ¡No corresponde a tu género!- Dicen, pero no dicen nada,disponen y lo marcan con fuego. Y se muere una rosa detrás del cerco.Es la musa su almohada,que lo medita el vientoy produce conmoción,que hasta le provoca miedo. ¿Qué?Si llora por unos versos. Si pronuncia en silencio un nombre, que no es literal,con el supuesto criterio. Y es porque no sienten,lo que él siente frente al espejo.Si sus ojos añoran,con pintarse en un vueloy su boca es declive,en perderse en un beso. ¿Qué?Si no es macho,aquel que lleva testículos,sino aquel,que los lleva bien puestos. Y él,que bebe a sorbo,el trago acerbo de ser "discriminado",por sentir en su esencia,la "equivocación" del deseo,le pone una sonrisa,a este, nuestro infierno. Y aprieta tu mano al saludar,con firmeza y encuentroy con los ojos fijos,sin desviar la mirada,como buen varón,  te dice,"soy gay" Y acá, hasta el más macho de todos,no puede evitar la vergüenza del bruto desatino,de haber querido hacerlo sentir,  menos...

Juguemos a algo,tú harás como que yo no séy yo haré como que tú no sabes.Juguemos a mirarnos a los ojosy ver quien baja primerola guardia de estos deseos.Juguemos,a desafiara cuanta distancia de las bocasperderemos la resistencia del beso.Juguemos,quién dará ese roce perfecto/In fortuito/ si has de llamarla así, a esta quimera,que erice la piel del otroy gane por hoy la apuesta.Juguemos,a que no me doy cuentaque te mueres por mi cuerpo,que me desnudas cada nochey en cada noche te vuelves mi dueño,que te inventas mil historiasy en cada historia amanezco en tu pecho. Juguemos, a que disimulas que no entiendesla insistencia del encuentro,esos abrazos /de nada ingenuos que te doy/de amigos perfectos,esos mensajes inesperados de medianoche,ese botón de mas que he desprendido,la forma que me maquillo,el perfuma que te gusta,el tono de mi voz cuando me acerco a tu oído,juguemos.Juguemos, a que no me doy cuentaque te mueres por mi cuerpo,a que disimulas que no entiendesla insistencia del encuentro,que tu me deseas, y que yo te deseo,y desafiar a cuanta distancia las bocasperderán la resistencia del beso.

No martirices mis ojos,con no verte.  Déjalos que te busquen,hasta extenuarse.  Permítales que mediten,sobre tu pupila.  Déjalos preservarse,en tu mirada.  No los menosprecies,ellos te adoran.  Considéralos tuyos,no me los pidas...

En el hontanar de tus ojos,ha de escribirse,la poesía más bella.Versos,que yacen dormidos en el tiempo.Palabras,ennobleciendo a una misteriosa pluma.En el vaticinio de tu fresca boca,cúmulos de besos,que tientan, que provocan.Inhiben,la proximidad de mis labios,me digo,entre acciones y pensamientos,¡abstente rapsoda!es profano,es profano...El gregal, me trae tu nombradía.Y emotiva a la poesía,esbozar tu rostro,sobre la hoja.Temo,Que todo sea un sueño,un desgraciado y eterno letargo.¡Ay!Como le puedo hacer entender,a este tierno corazón de poeta,que las castálidas,no son humanas...

Puedo ser,el último verso que tu boca provoca. La última lágrima.Tu melancólico canto.Puedo ser tan fría, y tan escasa,y tan tuya... Puedo ser,tu pluma dormida,tu futuro incierto. Puedo ser tu despediday tu... quizás también.Tu miedo,de escarcha. Puedo ser la que esperas en una esquina debajo del viejo farol,puedo ser esa, sí esa mujer,que no reclama. Puedo ser tu silencio,también tus besos.Te puedo ser tan extraña amor,tan extraña. No sé...ni siquiera yo controlo ya mi vuelo.Puedo ser la que esperas,aquella que llegó tarde,la delgada bohemiade oscuro cabellos,las de los ojos marrones,las de las manos pequeñas. Puedo ser tanto,corazón,y tan poco,  al mismo tiempo...

Que no quede nada,si continua la puta inquisición,de marcar con yerros,nuestra decisión.Que ya no tengo ganas,de bajar el copete,no me han dado huevos,no,pero si ovarios pa´ hacerles frente.Que la mujer no tiene fuerza,¿bruta como la del macho?Que la mujer no tiene carácter,¿dominante como del cabrio?Que somos muy sensibles.Que somos extremistas.Que nos vamos por las ramas,lo que viene por las raíces.Que somos mal paridas,de genio mal llevado.Ya no me importa nada,son míos los labios que muerdo,son mías las lágrimas que derramo.De mi boca sale mis besos,también, mis puteadas.De mis manos salen las caricias,y ojo!!! también las bofetadas.Que no quede nada,si continua la puta inquisición,soy hembra de corazón,y de sexo débil,como ven,no tengo nada.

Ese día que lloraste,con el cuerpo entumecido en tu alma comprimiday con el corazón devastado,apretaste los dientes hasta que dolieron.En ese instante, inconciente, en que escondiste tu cara,en el hueco que te dejo como único resguardo tu antebrazo. Fue ese día que necesitabas,el cálido abrigo de un abrazo,y te dejaste caer sin red,desafiando tu destino. Fue ese día,que bajaste, (lo recuerdo) agotados los brazosy en el reflejo de tu sombra, te viste,por primera vez, vencido. Ese día,fuiste nada,tan frío, tan vacío,para luego, mañana,mi querido amigo ser uno entre tantos,y entre tantos  único....

La memoria no es recuerdo.La memoria no es detalle.La memoria no son huellas.La memoria no es herida.La memoria tiene en su genedad, nombre y apellido.La memoria es seca,sin llanto.La memoria es insípida,sin risa.La memoria no tiene estación,ni fecha en el calendario.La memoria no sufre de vejez,la memoria es un niñoque aún no a nacido.La memoria no es rencor.La memoria no es venganza.La memoria hijos míos,es la balanzaentre la verdad y la justicia.La memoria no es el momento,la memoria es historia.La memoria no es pan,pero sí es sustento.La memoria es la banderaque enarbola nuestro pueblo,es apenas un retazoblanco de un pañuelo.La memoria es la palabra,dormida, encapsulada después de  tanto y penoso silencio.Que nunca jamás suceda,¡ay patria mía!lo que jamás nunca, debió haber sucedido...

Quiero escribir un poema, un poema surrealista,que marque el desvarío,de perturbadoras palabras. Comienzo por broquelar, el muro de los lamentos,categóricas dogmas,sobre aposentos macabros.Una realidad abrupta,con tajante autocracia. He sido advenediza, muchas veces en el universo,"Ad líbitum" con los adoquines,protagonistas de los hechos. Admito de haberme reído,de la admonición de los castigos,por haber tenido el descarado atrevimiento,de escapar de la anestesia. No me gusta el jaleo,de estúpidas vocinglerías,dame coherencia no filosofía,dame barajas para seguir en el juego. Me gritan que soy belicosa,no,soy pacífica,aprendí que la batuta la dirigen desde el cielo. Orate!!!Me gritan por caminar por la cornisa,y  yo de arriba me río,como una cíclica inmoral,si es el cieno combativo,lo que evito,y en las filtraciones de estos versos,escapar.

Loa, tus ojos negros,Que me estiman al pasar,Ladinos, como ningunos,Que me roban el mirar. Loa, tus labios serios,Que perturban mi decoro,Ápice de mi alimento,Para mis besos morosos. Loa, tu cuerpo digno,Que al placer hace llamar,Eriza mi piel errática,Que no te puede olvidar.

Puedo ser,el último verso que tu boca provoca. La última lágrima.Tu melancólico canto.Puedo ser tan fría, y tan escasa,y tan tuya... Puedo ser,tu pluma dormida,tu futuro incierto. Puedo ser tu despediday tu... quizás también.Tu miedo,de escarcha. Puedo ser la que esperas en una esquina debajo del viejo farol,puedo ser esa, sí esa mujer,que no reclama. Puedo ser tu silencio,también tus besos.Te puedo ser tan extraña amor,tan extraña. No sé...ni siquiera yo controlo ya mi vuelo.Puedo ser la que esperas,aquella que llegó tarde,la delgada bohemiade oscuro cabellos,las de los ojos marrones,las de las manos pequeñas. Puedo ser tanto,corazón,y tan poco,  al mismo tiempo...

Destituida de tus ojos me siento,dilapidado el corazón,que ya se ha inquietado demasiado.Se comprimen de una forma los sentimientos,que se infunda de malos presagios,y no hay constelación alguna que no me haya advertido  que me estaba equivocado,y asíy contra toda marea,contra todo lo que me retarday me desvía de los sentidoste sigo amando,te sigo amando...Si cuando gira tu sombra sobre la mía,se desborda los deseos,como si fuese un río manso,que despierta en su caída la furia.Dios, si apenas puedo llegar,al letargo de tus sueños omisos,¿cuanto más tengo que soportar?ya es suficiente,hay tanto duelo filtrado en este pecho,que no cabe en él,te aseguro amor,más llanto...