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(diálogo viii) -Mirada baja , trabada exacta, me ata de lleno, los viajes por tus dos cerros redondos, con trasfondo, lucrativo, lamible, para mis dos ojos; vistosos para mis dos manos; moldeables, para mis dos oídos; chasqueables, para mis dos sexos; deliciosos, viaje tras viaje el paraje siempre fue el ansiar pagarte el peaje por pasar entre y sobre dé tus montañas sinuosas con o sin sostén, añorando pregomamarte hasta levitarte sobre las puntas duras de tus cerros con sus crespas cruces hasta la cúspide rusa de mis deseos ¡ay! montaña mía ¡así es! mi premura sin cordura de hecho yace por la atadura ruda de las varillas de tu brasier que dan moldura a tu terso pecho. ¿Resplandor de palabras o etéreos diálogos? no, son las urbes que me recuerdan a tus ubres y mis derrumbes sobre el suelo exiliado de ti en lugar de caer sobre tu lecho, tan acolchonado que tienes ahí; en tu pecho que beso tras beso me hace clamarte obseso y con obeso deseo todo lo que siento por ellos, no sé si sea un sueño o si en realidad los tengo y aquí veo. ... sorber ubres en las urbes. En el rol de mis urbanidades cotidianas te mantienes siempre en mí aunque sea en claves de mi escáner radar con alta resonancia; "¡Meidei! ¡Meidei! ¡Copa D! ¡Copa D! ¡Meidei! ¡Meidei! ¡Ya la vi! ¡Ya la vi! ¡Meidei! ¡Meidei! ¡chi que chi! ¡chi que chi!"Yo te veo como una maldita rosa a la que se le erecta un par de claros pétalos, bolitas abultaditas y regordetas que se vuelven las coronas de una aureola con cuernos. Sí, es que eres una rosa maldita que se menea amanerándome, cual albacea de mis calles cívicas y que cínica va amamantándome pero no me llenan las imágenes cortas, distantes de los otros pechos, grafitis mal hechos y en murales hechos mal porque yo, te estoy necesitando con necesidad el succionarte lo más pronto y lo menos antes hasta saciarme las monumentales hambres de tus capitales carnes que reinan en mi mundo de diario vagar. En los rugieres de mi tripa, sobre el mendigar en las fondas de comida corrida estás en el bufete para desayunar; lechita tibia servida en la desatada lengua de sal con el azuquítar del gemidito a total despabilo o a medio despertar. Caldo de chiche; chícharo en el almuerzo para el refuerzo de seguir en el rodar y en el vuelo - ¡por supuesto! Mientras que la comida; es un pensar de más turbar el alar meridiano con el guisado de pechuga que me la como cruda o en su tostar a tres cuartos ¡como sea! pero eso sí; el postre mi no musa - ¡mmm! y déjame lo paso ¡yomi! ¡yomi! -; el postre y cena en la King size, aunque no tenga monedas en mi bolcillo; ¡yo sí! ¡yo sí! ese ni por error me lo salto, ya veré como le hago, siempre me las arreglo para tenerte conmigo en el merendar de esos panqués con la cereza arribita para masticar. Ya después te cuento lo de la telera con mantequilla y azúcar glas. No te saco de mí, en mi reseco crujir de tráquea, estoy árido y tú en mi mente con tus frutitas levantadas a lo alto del árbol, tú floreces por doquier, en estados, en municipios, en poblados aledaños, eres una división política que sigue y sigue y nunca termina en mi beat andar. Es por tus sitiales, tus tronos, tus baluartes, por todas tus terminales, por tus sedes de sed cede que perezco a merced; ¡por tus ubres mujer! en refrescos, en frascos o en jarros y en botellas pet, con sus pezones taparroscas de rosadas promociones y sus envolturas de encaje light que no engordan con sus rusas húmedas proposiciones. ¿Para qué de los de a trescientos cincuenta y cinco mililitros? yo no volteo a ver a esas latas cilíndricas; incapaces mamas con esos sostenes de aluminio, delgadas, chiquitas y frías, con sus puntas de seguros ordinarios que nadie sabe cómo se llaman y que según juntando millares te regalan una silla de ruedas, en todo caso; ¿yo para qué lo hago? ¿para qué las junto? si siempre estoy excitado, más no inválido. ¿Para qué saciar mi sed con esas botellas de lata? con la onomatopeya monótona del psst cuando uno las destapa parecería más activar una bélica granada que desabrocharte el sostén, y sí tienes razón, ¡yo quiero volar! pero contigo, no con una explosión que me desmiembre y me disperse por doquier. No, esos no, mejor los tuyos, los míos que sin ser precisos ni tener un plus o un por ciento gratis más de litros, con eso, es más que suficiente para que cene toda mi familia de sentimientos lascivos. Y es que eres el resurgir del aromático incienso sobre el rugir cloacal de los hedores a la salida de cualquier metro, el seno cetro disfrazado de recuerdo civil camuflado pensar edénico como de esos faros que llegada la noche, uno los descubre cabizbajos con sus puntas que parecen echar lumbre. Tus dos metales gemelos, platillos musicales, son los dos principales protagónicos, de las sinfónicas ciudades sí, eres la sonata de un recital de hojalatas con sus imécas a tope y sus transeúntes en apretada travesía sobre el mismo eje vial víctima diaria del hoy no circula; "el croar de la lira, ni el maldecir de la poesía" sí, eso eres en las horas pico cuando a pique tus instrumentos sueltan sus sonares chocando estrépitos a causa del poco espacio de los transportes locales. Te veo en tantas de las dimensiones de mis perdidas fugaces ¡y en todas ellas tengo sed! ¡tengo sed en los jardines! ¡tengo sed en los parques! en las ferroviarias letras de mi tabaco cuando lanzo tanto humo como una locomotora, a locomotivo espasmo y a motivo loco suspiro ¡me da más sed! sed en las verbenas, sed en las plazuelas, sed en los mercados donde te me vendes, sed en los hoteles donde te me alquilas, sed de venganza en los asilos donde caigo por padecerte y sed de resaca en las catedrales donde me muero porque de ellas eres fugitiva y yo que me curo la cruda frente al cura con agua bendita. Y vaya a donde vaya parezco el mismo tonto que al doblar la esquina se da cuenta que no se ha alejado ni un paso de tu entorno mírame; otra vez delirando y estoy que me largo, y que me voy de ti y ya es medio día y no salgo de tu cuarto y descubro hoy; que toda mi urbanidad era solo un sueño, que veo muy lejano. ¿Pero cómo querer irme si siendo un borracho he adoptado a tus manantiales como mi nueva cantina? No, mejor no hay que hablar tanto y anda pues; quítate la blusa y sírveme otro trago, igual, uno doble que esta sed aún no se me ha calmado. Sí todavía no; "¡S.O.S.! ¡S.O.S.! ¿Qué es lo que ves? ¿Qué es lo que ves? ¡S.O.S.! ¡S.O.S.! ¡Su S.O.S.TÉN!" Todo inicio es el susurro épico mismo de las resonancias cálidas y ávidas a fuego húmedo y mojada ropa, balas ingrávidas son sus miradas que dilatan el empaño de los vitrales a quemarropa en el asiento trasero de los autos que se rentan como hoteles a trasnochados espectros, hambrientos o ebrios, disfrazados de resplandores etéreos de cabellos rojizos y de bardos goliardos enfermos y reptilicos, con el pretexto de falsos poetizos románticos de embeleso bien medido, bien aventajado, bien instituido, bien aventurado, bien lo que sea. Y le pregunto si le gusta la poesía y me responde; con la garganta invadida de lava saliva, labio centella, suspiro marea, y carne de arena... ¿movediza? movediza la entrepierna a espaldas del conductor que cataliza el movimiento enérgico sin pena, como solo un bache más en su camino de carretera recta, y erecta la pluma por el tintero que lagrimea ante el verso tieso, rima abierta, punto y coma, lengua y dedo, mayúscula urgencia y minúsculo espacio en el auto, con el voyerista taxista ignorando los laberintos neutros del rasurado motor de la fiera que ruge y descuelga sus caireles rojos entre relámpagos de puentes erguidos al cielo, que nos cubren el pecado y nos alcahuetean el infierno. Ella pregunta antes de la llegada al sitio, morada donde imperan anuncios vitalicios señalándome como el otro, el prohibido, el renegado, la bestia desterrada por miles de pergaminos que lo alejan de su destino, soy el exilio hecho carne des-apellidado del compromiso, aquel que se esconde tras la cama, el que siempre deja un zapato y medio corazón en la alfombra, el alma en el baño, el poema en la sábana ajena, y la burla en la almohada del marido amado. Empero, yo estoy más que harto de no poder cruzar la frontera de la avenida para llegar a su domicilio, estoy asqueado de tener qué buscar amparo para rodar sin problemas por algunas calles sin que se me vea como un forajido que ha cruzado la línea, como si me burlara de las razas, costumbres o capitales, siendo un indocumentado señalado por el vaticano que auspicia mi condena, y apuñalado por las que he amado que dan fe, de mi tristeza, pero ahora, es de noche, muy noche, y cualquier quejido es desplante de una somnífera calma, nadie verá el crimen entre estas bardas que pinta la neblina de la avenida haciéndonos prófugos de la luz. Cuando ella pregunta yo, y sin ninguna falsa faena de prudencia y mesura, le respondo que ¡sí!, sí quiero a escondidas meterme a su alcoba, e inhalarle el espacio, confabularle la trusa en pragmáticos clamores mudos, como arrullos lascivos para que no se dé cuenta su madre y piense que es la estufa que humeante resuella en el tímpano virtuoso de la pelirroja hilarante que será témpano tumba ante el sonido de las envestidas y alarde, de esta pluma mía que le ansia, le desea, y no le cansa el ladrarle que es ella, la que necesita, la que desorbita y resurge como mares de entre todo recuerdo y memorioso anhelo. Es hielo perpetuo a la hora de abrir la puerta, con sus silencios lapidados en movimientos presurosos y limpios de errores, yo pienso sigilosamente; si no es posible que me ahogue el luto de dormir últimamente entre calles cenizas, sin sabores de esas soledades que me incitaron a llorarle la compañía a alguien a cualquiera, entre los eternos eslabones que me encadenaron a la perdición misma de hace tanto, o en realidad será que estoy dispuesto a jugarme el todo por el todo, en esta noche, por la anti-musa, sin importarme los años que llevo sin regocijar en un colchón tranquilo, con una manta que me calme las cicatrices, y que me recuerdan a las cicutas que bebía con falsas institutrices a las que se les paga por ser amables y amorosas, lo pienso, porque no deseo que sea solo un rato, una noche, una locura, sé que no es el amor de mi vida, pero solo quiero que sea mi vida, este no amor que dormita desde hace tanto, desde su cruel e indefinida partida y que despierta ahora que la vuelvo a ver. ¿Es esto lo que me desinhibe o en verdad es que estoy vuelto adicto por el veneno que ella en mí concibe? Entro en tambaleos arcaicos, paso tras paso ella me duele por todos estos años en los que no estuvo, y en los que siempre le pensé. Son catorce escalones y das la vuelta a la derecha, abres la puerta y te escabulles no hay pierde, esa es la meta, me dice. Catorce peldaños que le quedan cortos a mis días sin su estela, a mis tardes de buscar el suicidio sin la cautela y telón de sentirme útil y deseable, quedan cortos a mis años y a mis meses de salir y buscar la muerte afuera, ¡buscando la muerte y el olvido!, ignorando que ella tejía calles al azar, para jugar a encontrarse conmigo. Terrible descuido de esa remembranza, y más terrible el descuido, que mis pies ansiosos chocan con la madera a la entrada del cuarto haciendo eco por toda la casa, y yo con mi torpe alma, y yo con mi torpe ser, abro la puerta y conozco el edén sumergido en paredes retocadas con yeso y yacientes en unicel en un área de cuatro por cuatro, y es que es en cuatro mi dulce flor, en cuatro te quiero ver, en cuatro, en cuatro estaciones floreces y en veinte uñas enraízas, dulce mujer carmín de herbales ojos, en cuatro féretro bucólico de pieles luminosas y liquidas y devastadoras de sed para esquizofrénicas imágenes y entes de procedencia híbrida. Insensiblemente se entre teje a lo alto y frente a la cama, una ventana maldita con sus metros separados de la tierra que impiden a mi alma tener oportunidad de correr si se dan cuenta, pero a ella le alegra, a ella no le impide tomarme con una sola mano y fundirme, y fundirnos, como una sola alma, o con un solo salmo, o como miles de escenas donde nosotros fuimos extirpados vilmente del poemario trazado de entre mis garras sobre sus piernas. La vestimenta no impide la seguridad del cauce y caen por su propia cuenta, sabiendo desencarnarse de lo que no es su patria, de lo que no es imperado músculo fuera de órbita, y yo que no soporto el vaivén, y yo que no controlo tanta descarga y me entrego al castigo, y me doy a la muerte, para revivir sobre el sacio del placer de su vientre ultramarino que socaba mis fauces, mis cuencas se llenan de su nombre y es la primera vez que lo hago sin necesidad egocéntrica de conseguir mis propósitos, como parasito en el tácito de un cielo que se disgrega segregando amargura, aguanto la aguda sónica ventisca y trato de controlar la cascada cósmica para que llegue a la cumbre de los astros. Mis manos están en el pentagrama y tienen de batuta la voz que se ahoga en mis poros, los oculares enfoques son unísonos timbales de la carne que se aprieta y se tensa la una con la otra, como queriéndose volver una sola palabra, soy un arco iris en la oscuridad que contiene el tesoro al final de su tormenta. Los labios manchados de silabas etílicas, se contemplan como galaxias minúsculas que gotean en el firmamento de la sábana sabana salvaje. Somos dos animales nocturnos, dos ocultos tras las malvas y los ecos de la luna embriagada de complicidad, y sus piernas que se abren, y sus piernas que se rompen, son actos complementarios para el pecho vacio que se me ahoga con el vapor acribillando mis polos, y mi sexo resurge con dos bolsas, tumores malignos que se sanan con el bautizo del suyo, que funge como un oasis de aguas benditas y calientes. Mis imposibilitados alter-egos callan ante la fuerza de la danza, ella sucumbe, lame, muerde, suelta palabras fugaces con lumbre que no escucho... pero que se quedan tatuadas a profundidades bastas de próximo analizar en la mañana en que me pregunte qué he hecho. Indago en ese lecho rosado para clamarle una frase que se hunda, pero mis cabellos son cadenas crepusculares que ella toma sin piedad llevándome a su rostro y perezco en un solo rose de pupilas endemoniadas que claman más. Su rostro se deforma en múltiples gemidos, y mi deformidad se amolda con sus iniciales, y nadie escucha, y nadie está presente para decirme que no fue una pesadilla, una que cierne contextos inacabados de vaivenes mal hechos, cobijados por su ternura y su hermosísima torpeza al posar en otra pose. Escucho un cometa a lo lejos que vocifera su entrada por la ventana y no me importa, la sensibilidad del paisaje, solo me remonta a permanecer unido a su planetas de pezones claros que me enlucielabisman y me desentrateluran del preclaro, de los montes, de las lluvias, y de los arroyos, y rayos que armonizan el cabalgue y la justa de embriagues de dos cuerpos, que una vez muertos por la lejanía reviven en caliente madrigal de carnes chasqueantes, con sus épicas y eróticas letanías, soy solo una bestia que comprueba esta noche que sus manos navegan sin permiso de mil soles, porque ella sabe mi verdadero nombre, ella sabe de dónde vengo, y ella sabe a dónde quiero ir. Me conmueve el chirrido de la cama que mañana nos acusará, me importan sus muslos que mañana se sonrojarán, ignoro las bóvedas estelares que mañana resurgirán bellas y no haré por mirarles pensando en este día, en esta noche, donde no fui un camino inconcluso, siempre fui una línea trazada en las arenas sin terminar, siempre supe no tener un cursor ni direccional que lustra mis pasos y mi vida pero hoy, en este día, esta noche, descubrí en mi vagancia con la ignorancia de que me convertí en el centro de su línea vertical de rasurado percance y en presencia y testigo de su ombligo ahora mío que se me entrega a oscuras huyendo de los ojos que murmuran, de los monstruos que destilan y juzgan. Hoy después de la batalla y de permanecer escondido entre las cobijas esperando el descuido de su familia y salir con el crimen entre mis ropas y venas, reconozco la redondez del planeta pero me enfoco más en que no importó cuantas vueltas dé, no ha pasado ni un día, ni una hora, ni un olvido, para mí en tanto a su rotación, pues seguí caminando por los mismos senderos para encontrarla otra vez, y esto no es una coincidencia, esto se trata de ese maldito latir en mi corazón... que por ella nunca cambió. El mundo suele dar muchas vueltas, y siempre es algo nuevo, y nunca vuelve a ser el mismo pero el volvernos a ver no es coincidencia, lo que pasa es que el recuerdo yace dormido, porque los que escupen a los destinos andan por los mismos senderos otra vez, buscando aquello que se tatúa como un memorable suspiro. << Inicio < Ant.
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Fin >> "El tuerto da gracias a Dios cuando se encuentra con un ciego", así dice irónicamente la bella y exuberante Magdalena, la mulata que vino de Cartagena el año pasado, dice lo que dice cuando descubre las miradas burlonas y el cuchicheo perverso de la gente del poblado, todo es por el loco Andrés, sino por quién más.Al murmullo sincronizado que alimenta las suposiciones Magdalena piensa, piensa y lo dice, no importa a quién, jamás le importó, no mide consecuencias, nunca la hecho, así es Magdalena, entonces piensa , dice, "si das de comer a los hombres, mira su corazón y si lo haces con las bestias, mira sus dientes"El loco Andrés es un mulato flacucho, más flaco de lo que la flacura puede entenderse, seco, como el pajonal de invierno, y seco como los retacho que queda del incendio de campo y perdido, ufff y tan perdido como para aquello que se creen que ya se han encontrado, dice la cabeza que me sostiene que es instruido pero no se sabe quién fue el maestro que busco entre el carbón y encontró el diamante, "nada se parece tanto a un hombre de buen sentido como el loco que contiene su lengua"Esto que les voy a contar pasó, en el mismo tiempito que transcurre la hora de un recuerdo, era verano y volvíamos de la estancia de Don Hugo Salvatierra y ahí justito fue que lo vimos.El loco Andrés siempre deambula, no tiene rumbo, así son los locos, el rumbo no existe, pa´ que complicarla tanto si total el mundo es redondo y siempre llegamos al punto de partida, -¡oye Andrés, ¿quieres que te acerque?, voy al poblado; -sí, está caliente la tarde, mejor y de un salto ágil sube al carro, y como quiere la cosa y como las cosas quieren el diálogo surgió como una bandada de pájaros, "dicen que se conoce un buen día por su aurora" y Andrés tuvo una aurora clara ese día porque de su mente trastornada las palabras le salieron interesantes.-¿Qué me cuentas de nuevo Andrés, que te parece la cosecha de este año?,- por el color de la drupa, parece que va ser buena, pero no faltará alguno que diga que la del año pasado fue mejor.- sí, sonríe la cabeza que me sostiene, el hombre nunca se conforma.- el hombre nunca se conforma con ser hombre, dice Andrés, y no está mal que uno se esfuerce para superarse, pero se llega al punto que de que mucho le parece poco entonces por consiguiente todo le parece inalcanzable, entonces el fracaso comienza carcomiendo las entrañas hasta que un día cualquiera, después de que uno ya abarató el todo, siente el vacío del estómago, ¿y sabe porqué?, porque se quedo sin entrañas, sin tripas como se dice.- ¿Andrés puedo hacerte una pregunta?Andrés lo observa con sorpresa detenida, por supuesto.-Don Andrés ¿es usted feliz?El loco Andrés sonríe, mira hacia el costado, hacia atrás, hacia abajo del carro, hacia arriba, la cabeza que me sostiene piensa que se volvió a perder en su sinfonía de locura, esa sinfonía en que uno cree que es indescifrable y otra veces, otras, suele ser envidiada.Andrés no puede comprender porque la realidad es tan proporcionada, tan simétrica, con lo vivo que es la sinuidad, por ejemplo, sonreír es un serpenteo, mirar es una oblicuidad, amar es una ondulación de emociones, hasta odiar es una concavidad, y reniega a más no poder de su suerte de no entender, -mire, le dice a la cabeza que me sostiene, "ni siquiera los cinco dedos de nuestra manos son iguales", la felicidad que usted me pregunta ¿es la misma felicidad que usted entiende como felicidad, hay un concepto universal sobre la felicidad?La cabeza que me sostiene frunció tanto su seño que me arrugo hasta a mi.¿me pregunta si yo con mi locura galopante soy feliz?, si vivir como vivo y sentir como siento, compartir el tiempo sin limite ni resguardo, soñar con los ojos abierto si darme cuenta que estoy soñando, si creer como creo olvidando lo que me hacen , si viejos amigos los reconozco siempre como nuevos, si amo sin edad, sin fechas ni calendario, si la belleza para mi es infinita más allá de la oscuridad de la noche, ¡ay escuche mi querido amigo!, hay sabiduría en estos días placenteros, sabiduría que se puede alcanzar con solo extender la mano, mire, dice Andrés, hubo una vez un hombre que pensó que matando un gigante lo iba a convertir en un valiente caballero y de esa forma podría con toda seguridad pedir la mano de su enamorada, su felicidad dependía solo y tan solo de matar al gigante a pesar que su compañero le advertía con premura del error que estaba cometiendo, - ¡mi señor, le decía, por favor no haga semejante locura, eso no es un gigante, es solo un molino de viento, -¿está seguro Sancho que no es un gigante, no serán tus ojos los que te engañan?La sabiduría, la coherencia y la felicidad no dependen de la lógica, sino de comprender y aceptar que hay misterios en la vida que es difícil de desvelar, pero no imposible, ¿cual es el apuro de entender tantas circunstancias de criterios? Eso, le advierto querido amigo, eso es un riesgo que a uno le puede costar perder la cabeza, ¿me pregunta usted si soy feliz?, sí, lo soy.El loco Andrés aún sigue por estos tiempos que sabe a café, a desventaja, a incertidumbre, caminando confiadamente a la deriva.Y yo, inverosímil sombrero de paja os digo: "cualquiera que sea la altura del cuello, la cabeza siempre está encima de él"Hoy he tenido una buena aurora, vaya que sí, sí señor... Le escribí:-buenas noches, tus noches y buenas pajas, tus pajas.No se que carajo quise decirle con eso. Suena a pajero, es cierto. Pero en mi defensa no estaba pensando en la paja, como acto masturbatorio o en la leyenda de Onan (aunque se me cruzo la imagen de una ballena chorreando leche). Tampoco pasaba por mi9 cabeza el pensamiento de que bunas pajas que haces, aunque hubiera deseado en aquel instante una de ellas mientras devoraba mis tetillas. Para nada. Mi intento iba más bien en el sentido de decirle que goce, que sienta, que se olvide por un rato de los dolores del mundo, que expulse la familia de su mente, que renuncie a la mochila de la culpa. Pero la pobreza del lenguaje me llevo a eso. Lejos del “en esta vida el morir no es nuevo/ y el vivir, por supuesto, no lo es” de Serguei Esenin escrito con la sangre que brotaba de sus venas, sin tinta y desesperado por escribir.Pobreza del chat del @ hasta en la sop@ como forma de asexuar las palabras. Como escribir contando monedas, pesos y centavos de una prosa desvirgada por la furia del hambre y la codicia. Como aceptar estar hechos de lengua y parole pero no de historia y deseo. Que estupidez.(Y la ballena chorreando leche perseguida por el capitán Ahab baña los bailes desnudos de la Duncan y duerme en una lata de atún antes de ser servido con arroz en la mesa de un hombre obsceno que mira el amor y extraña la pornografía) Somalia padece ahora una hambruna atroz. Mientras escribo este poema blanco, una niña negra, como una rosa negra, en un destino negro agoniza de hambre, y no es literatura. Yo me parezco a las Naciones Unidas. Digo cosas pero hago nada. Sigo teniendo buen sexo, derrocho comida, rezo y el cura de la esquina alivia mi conciencia con el perdón divino. Después de todo, soy un buen tipo, pago mis impuestos y solamente robo de un modo legal, no quiero tener problemas. La Televisión anuncia que la bolsa sube y baja y muchos pierden mucho mientras pocos ganan más. No es noticia la niña de Somalia. A veces pienso que Dios es algo más que la mancha de tinta en el papel bíblico. ¿Y si fuera Él…. la niña de Somalia, la que acaba de morir, antes de terminar este poema? Tus ojos soñadores me hechizaron, tu voz tierna y musical me cautivo, tus dulces besos me estremecieron, me hechizaron, embrujada en el nectar de tu boca, mi pasion se desbordo.Tu niño hechizero me tocaste el corazon, y mi pluma poetica escribio sin tildes al compas de este palpitar, tu formula de amor me embrujo, tu toque magico desperto mi corazon , niño hechizero me enamore de ti ............. POLAK....... "Aprendes y sabrás si tienes, podrás; si puedes querrás, y si quieres, tendrás y si tienes bien harás".La historia que les voy a contar surgió un día cualquiera y por causalidad y lo digo así porque como ya saben, en mi vida de sombrero no existe las casualidades, esto y lo quiero aclarar como se aclara el agua del manantial, me pasó solo a mi, ¿por qué se lo aclaro?, pues, porque fui ese día un olvido de la cabeza que me sostiene.Martinica es una menudita mujer de aproximadamente 38 años, vive con sus cinco hijos, sola, como decir sola, sola, no tiene hombre que la mantenga, ni corazón que la cuide, parió sus primeros vástagos a los 14 años, los siguientes retoños, de amores fortuitos, fue la necesidad (o eso creo yo), de caricias sumado a la perseverancia de no permitir que la férula soledad tome partido (una vez más) de su huerfandad, diría Tea "los pájaros no son atrapados más que con pájaros"Una tarde como tantas, la cabeza que me sostiene fue a buscar el pan, la casa que sirve de negocio es de la Martinica ya que ella es la panadera del pueblo, o sea pongamos en claro, todo moreno y no moreno del pueblo le es común que ellos mismo hagan su propio pan, pero el de Martinica tiene algo que lo hace especial, y ese día, yo, un silvestre sombrero de paja lo descubrí.Como hacia calor dentro de la casona, la cabeza que me sostiene me retira y me apoya sobre una larga mesada mientras espera que algunos de los hijos de Martinica lo atienda, cuando uno le hace tiempo al tiempo las charlas se hacen largas, y.... "para incendiar un bosque se necesita la ayuda del viento".La cuestión que después de ser atendido y ver lo tarde que se había hecho salió casi como que diría disparando olvidándome por completo, "si una mosca muere en una playa, ha muerto donde debe morir" y me oí tan pesimista que me dije, ¡es menester cambiar con urgencia mi suerte!, "una vieja casa vale más que una tumba nueva", y ahí la cosa cambió.Así y de esta forma tan particular conocí a Martinica y del porqué su pan tiene es no sé que. Cuando ella me descubrió, me colocó cuidadosamente sobre un estante limpio y me sonrío generosamente como una lluvia de verano.Con ojos esmerados mide la harina y susurra mientras tanto unos sones de joropo.¡Hay amor de mi vida1¿Quién te tendrá?¿Quién será la bendecida? ¿Ay quién será?Los recuerdos se anudan a los pensamientos, ella quería escapar, así, como se escapa el aire en un suspiro, como se escapa los sentidos a la razón y escapó de la casa que la vio nacer, manceba, la niña escapó, -un cuenco de arcilla llenito de sal,¿Y quien calmará esta pena?¿Ay quién lo hará?¡Que venga rapidito,Que no doy más!¿Un amor temprano?, no, no lo fue, fue la desesperación, "la desdicha encuentra junto al ruin y a la ruinidad" le dijeron una vez, de pronto, los primeros hijos, "el que se dispone a mentir, inventa milagros", le dijeron por segunda vez, a ver señores, 9 onzas de levadura disuelta en agua tibia,¡Que sea moreno lindo!¡Que sea,¡Que sea de corazón tierno!¡Que sea!Agua, margarina y a mezclar, al principio los golpes duele más que las palabras, luego, las palabras duelen más que el miedo y el miedo no duele tanto como que te ignoren, cuesta unir la masa, como cuesta respirar en al agonía y de sus ojos negros como el azabache asoma la tristeza vestida de designios.¡Ay amor de mi vida!¿Por donde andarás?¿Quién tendrá tu sonrisa?¿Quién lo tendrá?"En el comienzo de toda obra, está ya su fin", Martinica al ver que su amasijo se alisa sonríe, se ablanda la masa, se endurece el espíritu, no se prueba el amor, el amor prueba a los corazones, sus últimos hijos le da más años a la vida entonces llega el reposo y se leuda la fortaleza,¿Quién calmará esta pena?¿Quién lo hará?¡Que sea un moreno lindo!¡Que sea!Mientras espera observa por la ventana, son solo unos minutos para que la ternura se regocije en su cuerpo y muerde con cariño profundo las mejillas de sus niños.Cuidadosamente mete los bollos adentro del horno, "la única felicidad consiste, en esperar la felicidad".Yo no sé si soy yo o es mi imaginación, pero juro por el Señor de los sombreros que saboree el pan como si hubiera tenido boca.La cabeza que me sostiene me pasa a buscar llegadita la noche, saluda a Martinica, subimos al carro, me coloca sobre su cabeza y dice, ¡hueles a pan, querido amigo, hoy hueles a pan y no a café!Yo, sombrero de paja que he sido olvidado por media tarde, os digo, "no desesperes en medio de las más sombrías aflicciones de tu vida, y piensa que hasta las nubes más negras dejan caer agua blanca y límpida" sino, pregúntele como quiere la cosa a Martinica... Conchas con dientes filosos y veneno como flujo me persiguen. en los sueños en las calles en las camas por e-mail por mensajes de texto por telegrama enviando palomas mensajeras haciendo señales de humo. un montón de conchas hambrientas de amor de semen de dedos duros sobre el clítoris de vergas rendidas a la soledad de lenguas que limpien la leche vieja. conchas que hacen sus meadas sobre el rostro obsceno de los amantes de la muerte. conchas peludas peladas conchas de coiffeur o de cavado profundo selváticas o tímidamente cubierta por una mata de pelitos. conchas pariendo orgasmos y mentiras con la misma facilidad con que los pájaros remontan vuelo y las arañas tejen su fina tela, trampa mortal de los insectos. conchas desesperadas desahuciadas desinhibidas desnutridas deshidratadas deconstruidas cavernas de la oscuridad posmoderna. conchas de labios carnosos conchas de labios colgando conchas tatuadas rubias morenas pelirrojas albinas conchas madres y conchas hijas. incluso la mismísima concha de la lora. pero son las conchas mantis religiosa las que me asustan, ellas se realizan cuando te comen la cabeza. "Tantos locos como poetas hay en el mundo", así está escrito en los viejos libros, pensarán ustedes, ¿desde cuándo un sombrero de paja campechano lee libros?, no, no leo libros, solo son vistazos que logro obtener cuando estas obras maravillosas hechas de vegetal, como yo, pasan por las manos de la cabeza que me sostiene, "se aprovecha lo que no se tiene", suelen decir también los libros no escritos de algunas cabezas, sabias por experiencias y sabias por viejas, así que imagínense como mi pequeño universo absorbe cada frase que logro rescatar.La historia que les voy relatar, es de Hoz el poeta del Pueblo, un moreno de grandes ojos y mirada triste, "quien se dice poeta, se dice soñador", y Hoz lo es.Nadie sabe de dónde vino pero todos saben que siempre estuvo, unos dicen que es nativo, otros que vino del espacio, les digo medio avergonzao´ que me suena ridículo decirlo, pero así dicen, ¿que le vamo´ hacer?, ¿pa´ que cambiar lo que no está escrito? cuenta un viejo refrán, la cosa es que anda a la deriva como barco sin timón y como moneda sin bolsillo, recitándoles a las hojas de los árboles, a las piedras De los caminos, a la gota impertinente de la fuente de la plaza central, al único banco vacío de la taberna, recita apasionado y herido poemas lúgubres y metafísicosy a las cabezas que lo miran como chivas, les gritas con versos sin rimas, ¡hipócritas!,¿que saben ustedes de los locos sin memoria?, y se va caminando como si nunca hubiera pasado por aquí, como turista, como un viajero,. Come donde las estrellas le sirve la mesa y duerme entre las piernas de la única mujer que lo escucha, una luna vampírica y misteriosa como él.La cabeza que me sostiene cada vez que lo cruza hace que mira pa´ otro lado, yo pensé, al principio que le tenía pavor, ya les conté que no soy muy emocional que digamos, no me afecta en particular que no lo salude, soy fibra vegetal pura y resistente, nada más y nada menos, sólo soy un simple un observador de las emociones humanas.Una tarde Hoz y al cabeza que me sostiene se cruzaron sin poder evitarlo en el mercado, de pronto levanta la mirada y pregunta, -¿de qué te la traes?, la cabeza que me sostiene gira y le pregunta, -¿me habla a mí?, -no, a tu extravagante sombrero, - ¿a mi sombrero? le dice extrañamente sorprendido la cabeza que me sostiene, -estoy loco, le dice Hoz, -sí, pero jamás he visto un loco tan cuerdo como tú, te he escuchado recitar y no todos pueden hablar con el corazón en la mano, nadie más que tú y los grandes poetas puede describir con tanta claridad humana la lucha de este órgano pa´ mantenerse vivo, te visto caminar como un ánima perdida por el camino del cafetal y he pensado pa´ mi adentro, ¿cuántos de ustedes se están buscando?, yo no soy poeta, ni nunca podría serlo, porque pa´ ser poeta hay que estar loco de utopías, y yo solo soy un moreno que sostiene un viejo sombrero que es lo único que me identifica como parte del todo, y tú llevas poemas escritos en el aire. -Sabía que algo te traías entre fibras, dice mientras me mira, la cabeza que me sostiene, sonríe, leve apenas, pero sonríe, -estás loco, le dice, -pero no tanto como tú, es más creo que el único coherente aquí, mi querido amigo, es tu sombrero. Yo, sombrero de paja, deshilachado y viejo, os digo, "no todo lo que se ve brilla, y no todo lo que brilla es oro", sí señor, poeta y loco.... Los rayos partían la noche al otro lado del rio y la noche se abría de piernas como una hembra en celo y nosotros, como buenas maricas, deseando ser la noche la luna y las estrellas. Oh, gélida gotera aún ignorada, garante de mi gripe A y del naufragiodel galeón en aguas de tu geografía a gachas, Galatea. No hube de quitarme la galera, ni las galochas, ni el gabán. Galopaba con la guasca al viento gladiador en ésta guerra gaucha que gana quien menos ama.Guirnalda de guindas, sí, ¡gloria al goce! ¡a gemelos orgasmos!, con la ge de las Galateas y las Godivas...Pero fue más por guardarme de los gastos, (y no por hacerme el Gandhi o el Govinda)que me escatimé a la gesta y gruñí, y me agazapé aguardando el garrote de la Gestapo, con garrafa de aguardiente en un garfio y ganzúa en la otra: gancho a la guantera; y entre guitarreada y guitarreada, entre eslogans, galopas y guantanameras, en la garúa giratoria me fui guiando, desde el ignoto galpón a la guarida del Grand Guazú, y de ahí Garupá, y de ahí a Guanajuato,y de ahí a Guadalajara, y de ahí a La Guardia,y de ahí a Guantánamo, y de ahí a Guatemala, llegando, al fin, a Guatepeor. Y así, perdiendo la guita, las gemas, la gracia de su amor, me gané las guampas, a gendarmería al talón, y anduve gerundiando a los galletazos, con la desgracia de su desamor. Oh, Genoma. Yo, glosador de Guiraldes,Gourmet de un solo guisito,germen del genial gambeteador demi generación, que supiera golear a los galos, a los galeses y hasta a losgitanos, gorjeando el goloso grito ante gimientes goleros del Getafe (algún gallego llamado Gamberro), o delGalatasaray (el grandote Goliat) o ante Gustavo Gamarra de Guaraní A. F, acabé engrampado, galvanizado, haciendo gárgaras con ginebra, grageas, glicerina y Geniol, vuelto un gallináceo en el guardabarros, garabato pegoteado en el guarache. Gustoso me comí el garrón y con la gula acabé un globo graso,a grosso modo, un gordo ganglio, gelatinoso, glandular y con gingivitis, cuando la ginecocracia hizo un giro a la derecha más gorila. Con tal golpe me volvió una ganga, me guardó en el gulag. Un gabinete de Gabrielas, Georginas y Guadalupes, de gallinas y galgas amigas de Galatea que dicen ¡guau!, y gesticulan y gobiernan con duro guante; verbi gratia: según esas generalas, según ese gremio de guachas, no soy más que un malogrado gil, un guarango, un gusano que se hace el guapo, un gratuito gigoló al que no se puedeguillotinar ni gasear sin ganarse las gastadas. Él, es un pibe de la lleca,Y va puchereando despacito,Porque no se le pintó una estrella.Sueña sí, que la gorra de la esquina lo deje fumar tranquilo,que no le chamuye el hambre,que pueda dormir sin apuro entre los cartoneros de bofes hinchados.Tal vez, tal vez algún día deje de ser un okupa,Y se gane un cuartucho,Y plante un árbol en la medianera del vecino,porque no reconoce limites,nunca lo ha hecho, ni lo hará tampoco.Por unas monedas te hace de piquetero,limpiavidrios de taxis,barrabrava en la bombonera,naranjita de las cuadras,canillita, vendedor ambulante,Poeta...Él, es un pibe de la lleca,el mismo que te mete julepe al mirarlo,y te cruzas de vereda pa´ que no te afane la cartera.Pero él no te mira hermano,él va con las manos en los bolsillos y masticando,masticando una estrofa de los redondos,siguiendo el humo del pucho que yira,que yira y se pierde sin rumbo.Vos,Vos no le importas,él vive la vida, así, pa´ que contártelo, así solo.
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aNGie D HoZ LeudNaDez
Bueno pues no sabia si era verdd o no, creí que habia sido un sueño y cuando me desperte y vi tu mensaje
en mi celular me alegro saber q aun te acuerdas de mi :D
Te amo Hoz y aunq me has abandonadooo! kiero ke sepas ke siempre
salgo a dar el paseo nocturno acostumbrado porke
se q algun dia volveré a besart :)
Angie D HoZ LeuDNadeZ!
aNGie D HoZ LeudNaDez
aNGie D HoZ LeudNaDez
♥
aNGie D HoZ LeudNaDez
de un buen dia :D y encuentro comentarios extraños jajajaja
la verdd es que no se quien sea ni me interesa, y a fin de qentas
todo eso se queda en`palabras, claro no como lo ke tu i io escribimos que
eso si que son versos de la muerte :D...
Tu sabes que confio en ti, y que te amo, que para mi eres el mejor y todo eso
que te he hecho saber en mis "poemas", si eres super importante, leerte es maravilloso y fue un placer
conocerte y amarte en cada muerte mas intensamente...
leticia salazar alba
leticia salazar alba
leticia salazar alba
Angeles
gracis por tus palabrasss, espero poder escribir pronto por que ahhh! ya hace faltaa!
Angeles
ohhh amor...ahora estoy en abstinencia...la inspiracion me ha abandonado...
TE KIEROOOOOOOOOOOOOOO, TE AMOOOOOOOOOOOOOOOO!
MARIANO DOROLA
LE AGRADECE POR DARLE FELICIDAD...
POR DARLE VUESTRA AMISTAD Y LUZ...
POR DARLE CARIÑOS EN COMENTARIOS AL PERFIL...
POR SER RESPETUOSO HACIA MI PERDONA Y MI FAMILIA...
Y POR SOBRE TODAS LAS COSAS...
SIR MARIAN LE AGRADECE POR DEJARSE QUERER...
LO HAGO EN CONJUNTO...CON TODA MI FAMILIA SIR HOZ...
Angeles
perfecto, en que momento debo descuidarme?
estaria bien que saliera por la nochee, a dar un fresco paseo en camison?
recuerda amor que soy peligrosaaa, como lokaaa, no me bebas de un sorbo,
no comas de un mordisco, lentamente deshasme, cumplelo, cumplelo...
pecare de ingenuidad o de lo que quieras para que tu amenaza sea cumplida lo mas pronto posible!
Angeles
Sabia que tu eras de esos Drs. que acribillan y saborean la carne putrefacta, para llegar
un poco mas adentro, aki hasta donde te siento acariciandomeee!
sabia que no eras un simple aprendizzz...me lo dice el trazoo perfecto que le das a mi rostro,
este rostro que parece tonto que parece inmovil con una sola faceta risueña que atodos desespera...
es una faceta de placer, que tu logras cuando comienzas a devorarme en sueños y en poesia.
OH MI AMADO HOZZZ! Matameee, matameee! matame prontooo...
matame lo mas cruel y doloroso que puedassss...amame
amame amame....
Dr. solo ud. tiene el permiso firmadoo!...
Angeles
te kiero
te amo
te amo
te amo
te amo
Hoz y aNGeLeS = a muerteeeee! a placer...a sexo...lo que sea
pero que sea contigo!
que bueno que tas aki y qu eno me has dejado!
Angeles
donde estasss??
ya no te escucho??
acaso será que me has abandonado??
seee quien querria estar a mi lado??
Angeles
donde estas??
que no vess que te extraño?
te estado gritando leyendo una y otra ves alogia/sintonia
haber q se puede hacer...
leyendo rezo I y II
te extraño vuelve pronto sip?
helena de kranny
Angeles
aKI estoyyyy! saludandote y recordandote...q
aki en una ksita bajo el df una tonta te amaaa!
Angeles
Hola Amor
sabes que te he escrito miiles de cartas al viento
te han llegado????
Si supieras que pienso en ti cada momento
te fastidiarias de mi...
Te kiero...y thu?
Estoy esperando mi sueño, pzz
ya quiero encontrarte!
Angeles
inocencio rex
un abrazo gigante, hoz
Angeles
Angeles
Angeles
Angeles
te kiero, como esa agradable sensacion de querer matarte, cada dia mas, asi estaremos juntos, juntos por que??...
no lo se...morimos para encontrarnos, ok??
bye bye...mi complice estoy de vuelta...
Angeles
Te podre leer y talvez me anime a escribir algo...te quiero mucho...TE ESTOY LEYENDO... KISSES
Angeles
Tu CDLPS
Angeles
seria fantastico...
Nunca nadie, que yo haya conocido tiene una historia como la tuya,
yo no creo que hayas perdido tu identidad, por que para mi
tu eres Hoz, el de ahora, mi complice, mi perdicion, mi agonia,
el que escribe para mi, el que deseo encontrar siempre...
Gracias por regalarme el honor de saber de ti
TCDLPS
Angeles
solo puedo leer, no puedo escribir porque necesito juntar sentimientos y estar en un cafe internet es incomodo, pues toda la gente habla y bla bla bla bla, pero ¿me regalas solo un secreto?, aunque no haya escrito nada. Dime porque Hoz???? te veo luego mi complice...
Angeles
Esperame porque volveré pronto ¿ok???
Al propocito que fascinante historia, aparte la musica siempre hace a las personas mas...no se que...simplemente me encanta la música, aunque no toko ningun instrumento por que soy muy mala para esooo jajajaja...Bueno me voy pero volveré....
Angeles
Por hoy me voy pues tengo clase de matematicas, pero regresaré pronto paera estar pendiente de lo que quieras contarme...
Tu complice de la prosa sublime...