Esto no es el ágora ni lo será
Pero la sicuta del amor ya nos mató. 
La luna vuelve a arder las cosas
La pálida luna
que nimba de azul el mundo
Cuando nadie la ve
 
Acerco el candil a la higuera
pero las sombras que la envuelven
trémulas, son desde el principio
No todo lo que refulge es oro
Dijo el moro, y se te subió
 
¿Te acordás de las dos torres, 
las del sueño aquel, final?
Volvieron a crecer, como no crecen
las plantas en las remotas tierras de Alá.
 
Sirenas de guardia irreal
Circundan mi atalaya
Las otras flotan sin vida en esa fuente
Desde hace siglos, peces muertos
 
Eso así, o casi así
la música de ruido nos distrae
Después llorás muda
y prendés un cigarrillo 
y me acercás fuego a los labios 
y el silencio nos abandona
de nosotros, y nos ata 
 
La verdad es esto: eso, lo que vemos
la lumbre, las luces amarillas de los faroles
la fuente apagada
la noche azul de la pálida luna
 
No estoy seguro de lo demás