El muchacho de ojos negros me dijo voy a hacerme un cuerpo nuevo como una botella para rellenarlo de aguardiente como bolsa rebalsada de cocaína como jeringa para inyectarme en tus venas como una lagrima salada para mojar los labios ansiosos como una enorme verga que pega chorrazos de leche para alimentar a los niños hambrientos como una estela de fuego que incendia al motociclista al pasar el aro como un farol que encubre al crimen y los manoseos como un tiburón así devoro carne de un mordisco como cenizas esparcidas en el mar.   Me lo dijo y una chispa salía de sus ojos negros cuando retorcía sus pezones y me negaba el orgasmo.

Te vi de lejos ya habiamos sido actricez porno con pelucas rubias plantinadas las uñas esculpidas tangas rojas como la sangre; una estela de viento helado sobre la avenida caseros donde viejos presos demabulan aún encadenados en los sueños y las sirenas: un carancho comiendo los restos de una boca podrida como la leche del amor y los poemas de Neruda. Te vi de lejos y los caidos surgieron de la memoria exigiendo su recuerdo; frías lapidas que rezan: aquí yace el resto de un cuerpo que siempre vivio en el olvido; ya habiamos cantado serenatas de borracho a la luna y las estrellas; proclamado la republica sexual de los soviets y nos lazabamos a ser buenos soldados del caos. Te vi de lejos y no supe que decirte.

preguntaron y la respuesta encendió la ira de las viejas culonas: un ataque de serpientes venenosas inyecto veneno en la sangre, perros rabiosos devoraron el pene. en la cama: dijo ay el sapo roncador croac, el príncipe azul y que puta la princesa, la lesbiana vieja amiga de dick tracy en las calles arboladas de plaza flores. mutilados pudo la sangre calmar la furia y el silencio se alzó como una proclama, solo héroes hermosos y tiernos como un corazón de alcaucil.

en la pequeña cama de una plaza frente a la tv encendida se abrían paso a los intestinos. la mala uñas pintadas color naranja rouge en los labios barba crecida de dos días; el pibe-tigre devoraba las tetillas hambriento; Michel Corleone daba a Fredo una prueba de amor: el beso de Judas (los labios hinchados mojados de saliva); la noche abría los ojos escandalizada; brotaban gemidos rosas arañazos en las paredes promesas de muerte; la moral se hacía humo.

sobre la mesa desvencijada compartian lugar los orgasmos y los panes. pequeñas migas del dolor clavandose en la espalda como uñas filosas palabras hirientes o mentiras. una pizca de amor como desayuno de otro día.

fueron muchas horas de amor dedicadas a perder gloriosamente el tiempo la vida se sucedía bajo las sabanas tatuando con semen la piel del amante embriagándonos hasta el éxtasis con las palabras y la cocaína. pasaban el sol y las estrellas las nubes cambiaban sus formas y a veces traían lluvia. no recuerdo exactamente como ni porque aquello troco en odio las palabras fueron estiletes el tiempo perdido un tesoro y las drogas una fuga.

en la calle corrientes caga el dealer un sorete en una apuesta de lsd mientras los autos y colectivos pasan a su lado las lesbianas insultan y se masturban en el bar pernanbuco espectáculo triste el profesor gabinete engaña a carozo y narizota con dos gatos

La Mala mordía la almohada mientras el pibe tigre le metía el puño por el culo de costado. Gemía despacito la Mala para no despertar a la otra perra que se había cogido al pibe tigre hasta hacia un ratito cuando se terminó la cocaína y su conchita ya chorreaba gran parte del rio de la plata y la Mala le sorbía el flujo y la orina a ella y al pibe tigre que quería verla ahí agachada entre sus piernas, saboreando pis y humillada, con los ojos brillantes de gozo. Entonces la Mala, mordiendo la almohada para no despertar a la otra perra que dormía después de toda una noche de cogida y cocaína chorreando de su conchita jugos que la Mala sorbería, sentía el puño del pibe tigre adentro, muy adentro, tocándola la próstata, sintiendo un puño piedra casi en el estómago, pidiendo más y más en voz baja y la otra putita despertándose y haciéndose una paja mientras la mala se sacude sobre el puño del pibe tigre y la noche se extingue como los efectos de la cocaína.

Luego del vaso de vino de la espera eterna del dealer de la siesta de la cena rápida en el burguer de la desesperación t el escepticismo luego del beso de lengua de las palmadas en el culo sobre las vías del mitre de la luna y las estrellas apagadas del recuerdo y las mentiras luego del silencio del chat de las horas perdidas en Facebook de los amores devenidos en odio y del odio noble que no cesa luego del silencio y la locura de la ofensiva del tet y la restauración capitalista luego de Freud y la filosofía de las tetas hambrientas y el culo dilatado luego del azt y el coctel con un sorbo de tinto frío lanzo palabras al azar y escucho la música de las cañerías.

Un cuento de Mala ConchaLa Mala se sentía desengañada. El pibe Tigre que le había prometido su amor ahora la dejaba porque estaba celoso. Justo él que no dejaba títere con cabeza y entregaba a la Mala a ser devorada por las partuzas de hombres hambrientos que la bañaban de orina y semen. Justo él que se cojía a cualquiera sin importar argumento alguno. Justo él para quien el ponerla era un principio tan sagrado como dios para un cristiano o las vacas para los hindúes. El día gris se disipaba extinguía entre mensajes de texto de ruptura y el puré de reproches con sardinas (la Mala recordaba el soneto de Sabina). Tan solo ayer, él la montaba, se abrigaba en su culo dilatado como una cueva donde se refugian los salvajes frente a la tormenta hostil, nadaba por los intestinos y vomitaba por su boca saliva y con la cual mojaba nuevamente el culo donde se volvía a perder dentro del mismo como si se tratara de Quieres ser John Malcovich pero en una cueva carnosa llena de mierda y semen. Recordando, la Mala sacudió su culo en la silla y se mordió los labios de gozo. Maldijo al pibe Tigre en voz baja -Más que pibe Tirge, gato. Y simplemente dejo de responder los mensajes del celular.

no fue que cayeran telones ni explotaran fuegos de artificio los sociólogos seguían en silencio y las teologías lejos de pronosticar el apocalipsis simplemente se retiró a dormir antes que la tarde diera paso a la noche luna golosa que quiere comer la piel de los soñadores es el fin fueron todas sus palabras

Llevaba tacones altos medias negras caladas bermudas ajustadas una musculosa blanca que marcaba sus duros pezones negros uñas azules labios de rojo y los ojos de un violeta furioso la cabeza rapada y frondosa barba negra el dolor son las cicatricez del silencio heridas de la reprimida patria del deseo las palabras obscenas las burlas el amor es coqueteo con la muerte la angustia vivir entre sombras el descanso un abandono llevaba una sonrisa en su rostro los ojos encendidos y los nervios a flor de piel una rosa negra entre flores marchitas

Me acompaña el insomnio el silencio el puño de mi novio horadando el culo y los pensamientos vertiginosos de una muchacha en celo. Me acompañan la oscuridad un haiku el tronar de los huesos la desesperación y la humedad que pegotean el cuerpo. Me acompañan todos los fantasmas menos el sueño.

No quiero morir, dijo el hombre parado frente al paredón con sus ojos cubiertos esperando la orden de fuego. No quiero matar, dijo el soldado con su fusil apuntando al pecho del hombre vendado en un camino de Granada. Adiós luna, dijo uno, perdón Dios, el otro. Silbaron las balas. Vencio la obediencia sobre el coraje, el orden social sobre la poesía. Esa noche, una luna gitana derramaba sus lagrimas.

El insomnio se cuela entre las sabanas acaricia las sombras. se tira pedos frente a sueños de gloria y huesos crujientes; se hace marihuana sed pornografia; se hace silencio poema musica de motor de heladera cucaracha danzarina. El imsomnio es un amante de la noche fría.

Los gitanos corren desnudos al sol entre los girasoles. Y la apariencia del fuego proyecta la sombra en las paredes de la noche. El otro día, en el Sarmiento hedia a furia y violaciones. Ahora la luna tiene ojos de aceituna y bigote de tigre. La ola democratizadora resulto en una concha dientuda, una mantis religiosa que devora todas las disidencias, las procesa en la bilis de su organismo, las vomita como instituciones. Ardor en el estomago, sinfonias de vientos y terremotos. La lengua desea al helado y tu escroto.  

sudor orgasmos semen. bajo los hierros oxidados de la torre Eiffel, a orillas del Sena en la memoria de Robespierre Madame Rolland y los comuneros de 1871 recitando poemas de Verlaine, al pie de la gillotina yace el verdugo lamiendo las tetas de Maria Antonieta.

Si hubiera conocido a Bolaño le hubiera propuesto: tener sexo oral y eyacular sobre un libro de Borges; inyectarnos heroina el uno al otro mientras recitamos poemas infrarrealistas; emborracharnos con tequila por las calles de Coyoacan y orinar en los poemas de Neruda; refugiarnos de Godzilla en un hotelucho de El Paso; entregarnos al sueño en los brazos de unas putas asesinas; vengar a los caidos con pistolas a las cinturas al amanecer; conjurar con besos de lengua a nuestros modelos del espanto.

agotado paso dos noches sin dormiry el insomnioacaricia mis sienes¡maldito sádico!sus manos son ásperasy su susurro un dulceencantomi novio yace enojadoel porrono me anestesiala noche es un enorme silencioy el insomnio-como el mismísimo marques-me azotacon espasmos de locura

Quizás alguien lo recuerde como buen padre de familia. Amoroso esposo. Trabajador, metódico, responsable en su tarea. Ningún detalle escapaba a su ojo.Seguramente iría bien vestido y su pulcritud llamaría la atención de las damas y los caballeros de los salones y los ministerios.Mucha gente preocupada por vivir cómodamente, lo saludaba con reverencia.Hoy nadie lo admira ni habla de él,seria recordar incómodamentesu aporte al fordismo:la producción en cadena, para exterminar 60000 judíos por día.“Solo el trabajo os hará libres” rezaban los portones de Auschwitz.Martín Eichmann, no busquen un monstruo con garras y colmillos. Reconozcan en su obra,el espíritu del capitalismo.

no voy a beber cicutani cortarme las venasni arrojarme al asfalto desde un piso diez.no nada de eso.quizás llene mis tripas de alcohol y cocaína,no voy a coquetear con la muertemás que lo habitual,no voy a escribir estúpidas cartas de amorni pegare gritos despechados al amanecer,pero voy a abrazarme a la tristezade las almohadas vacías.no voy a olisquear flores marchitas del romanceo dejarme seducir por la melancolíapero voy a tatuarme en mi memoriatu nombre como una banderahecha jironesde las pasiones vividas.

un estallido de estrellasun coro de orgasmosel sonido de una sarten crepitantela saliva secade un beso viejo.bostezos del recuerdo,mientras arden -bajo el vestido de raso-los pezones durosde la vieja marica

Eran mis últimos pesos ... y lo que llevaba en el bolsillo  era lo único que tenia  para comer y moverme en los próximos días. Sin embargo, y siempre hay momentos donde prosperan los sin embargo, había perdido la cabeza por un par de rayas convidadas por un amigo y snifadas junto a él. Con mi cabeza danzando a mil por horas, haciendo un recorrido frio de mis problemas mientras alimentaba en el mismo registro un deseo caliente de sexo y un pensamiento obsesivo por tomar más cocaína.  Luego de debatirlo internamente -alcanzado por la ansiedad- opte por comprar más cocaína, del resto luego veríamos. Llame al dealer -nos vemos en media hora en San Juan y Pichincha,  fueron sus palabras.  Me fui caminando desde mi casa en Once  hasta aquel lugar. Mi estado no era el mejor para corretear por las calles  Transpiraba exageradamente y mi capacidad de conversación estaba prácticamente reducida a cero. Una fría mirada paranoica era mí guía. Antes de salir fume un poco de marihuana,  para bajar la ansiedad, lo que no hizo más que agregar paranoia a mi actitud.  Hacía un calor infernal y yo sudaba a raudales aterrorizado de todo lo que sucedía a mi alrededor: los autos, la oscuridad de la noche, la gente caminando en las veredas,  las miradas inquisidoras de los que ocupan la calle para mitigar el calor con algo del fresco de la noche. Un patrullero se detuvo a cincuenta metros de donde yo estaba parado. Dos policías armados con Itakas se dirigian hacia mí. No atinaba a salir por temor a llamar la atención inconsciente de si yo era su blanco, después de todo estaba limpio y tenía tan solo mi escaso dinero encima  En ese mismo instante siento una mano en mi espalda.  Salte sobresaltado como si todos los demonios del infierno  Se hubieran conspirado para destriparme.  Era el dealer, saludándome. -Como estas viejo, cuanto necesitas?. De frente a pocos metros dos policías amenazantes con sus Itakas,  el corazón latía al ritmo acelerado de un tambor de guerra. Cuando pienso que estoy perdido , atino a ver un gran cartel luminoso:"Pizza", la sangre me volvió al cuerpo.  El dealer saca su paquete de entre las piernas y me hace entrega de dos bolsitas.  Antes de retirarme,  Opto por ingresar al baño de aquella pizzería, los policías, en el mostrador, esperando el favor del pizzero.  En el baño, sobre la tapa del inodoro,  tomo un pase por cada orificio.  Cuando salí de aquel local,  sentí el latido del corazón  como una nota inspirada de la muerte. Regresando a mi casa,  la noche,  reiniciaba su ciclo.

Del cuello del hombre cuelga una llamativa corbata rosa con pintitas blancas. Tiene una enorme papada que se confunde con el nudo de la corbata y el cuello de la camisa. Parece un sapo. Su cara es grotesca y blanca, su cabeza luce entradas pronicniadas y una calvicie incipiente en la punta de la bocha, su boca es grande y el sonido de sus palabras grandilocuente. -No puede hacer nada, estas son las condiciones que ustedes aceptaron, ahora no me vengan con que no están satisfechos. Bueno si no hay nada más que discutir, estoy muy ocupado.-El tema de si son las condiciones que aceptamos o no, es secundario. Las condiciones son impuestas, no es una elección voluntaria, ya que la opción es morir de hambre. El tema es que no estamos satisfechos y no tenemos porque estar satisfechos. -Como se atreve usted a hablarme así. Se exalto y la cara de sapo se puso roja como un pepino opacando el rosa de su corbata.-Y como sabemos que a las condiciones impuestas se le oponen las condiciones deseadas y que las condiciones deseadas se logran por la fuerza, venimos a decirle que nos importa muy poco que no tenga tiempo y que desde este instante, usted ha sido tomado como garantía de seguridad mientras ocupamos la planta hasta ver satisfechas todas nuestras demandas.Al gordo cara de sapo se le fue el color de la cara y se le derrumbo la papada. Estaba más pálido que las pintitas blancas de su corbata rosa. Se había creído demasiado aquello de que a los hombres se los manda por posición social. Ahora era una pasa arrugada a quien le temblaban los labios al hablar. Nosotros nos habíamos creído durante mucho tiempo que nuestra situación respondía a un orden natural de las cosas. Ya no creíamos, simplemente nos ubicamos en el mismo lugar que el de nuestro interlocutor.Es la historia que reclama ser oídadesenterrada de los libros y los cementerios, hablando desde las vigas de los edificioslos ladrillos y los cielorrasosdonde las manos obrerasestamparon su firma.En fin,es la lucha de clases, estúpido.

El alcohol quemaba mis entrañasy por las sienes estallabauna catarata de fuego.El frío se agolpaba contra las ventanasla silueta de una sombra felinaqueda atrapada en la ventiscade algunas palabras.Como si una cabalgata furiosade amazonas asesinasamenazaran la existencia mismade un rayo de cordura.Mi dulce amorme invita a sus labiospero yo prefiero mordisquearlelos cachetessabrosos manjaresde los condenados al infierno. Alimenta mi lunaun bigote de gatoque se mece en el sueño.

un ultimo suspiroantes de abandonar el lugar de los flashes y las lamparasacogerse a la sombrasilenciosbebiendo a escondidaslos restos de alcoholde los vasos abandonadosen mesas de maderapor parroquianos borrachos y jóvenes prostitutas;robando besos fríoscontra una pareddonde las cucarachasconstruyen su refugiocontra la guerra nuclea

Entre el cansancio y la fiebre, la lluvia me promete caricias, un café caliente, libros que arrancan fuego de sus palabras, islas misteriosas, guerras civiles y revoluciones. Me acurruca el viento y la paleta gris del cielo. Unos dedos pequeños, como espinas de rosas, como agujas de inyección, inflama mi pecho. Me susurra al oído como un viejo lascivo, toquetea mi culo, juega a encender mi piel con la promesa de un sueño sin sobresaltos. Pero la lluvia, si que es despiadada, destruye en mi toda esperanza en la paz, todo orden que exista sera hijo de la violencia. Y lanza sus truenos como manifiestos.  

Voltaire jadeante derramando su leche sobre el blanco culo de la filosofia. Un derrame de sol a orillas del Sena una rosa es una rosa? Virtuosa razón la guillotina brilla en lo alto del cadalso. El dinero es dios y el calculo ciencia, devotos del tin tin de las monedas, embriagados por el cenas colmadas en las mesas del festín. Robespierre lo hizó posible y su nombre fue sepultado sobre una pila de perros muertos y cabezas tronchadas. La perfomatividad de los sumisos judhit Butller lame sus tetas operadas dulce mana de la academia, el dinero es dios y el calculo ciencia.

Un puñado de vergas florecen como rosas. Tomando sus tallos sangran las manos con las duras espinas. Regadas de saliva salpican su polen sobre el rostro de un dulce jardinero.Una rosa roja, como Rosa Luxemburgo encabezando la marcha de un millón de furiosas maricas proletarias.Un ojo que espia detrás de la puerta de vidrio a las sombras de la perversión y el delirio.Hay caos. Hay narices rotas y sangrantes. Hay dos amantes viriles propiciándose caricias: rita la salvaje y el hombre tigre. Ella se ofrece su boca como excusado y el agujero del culo, como refugio para aquellos que han perdido la noche en vano. El simplemente se zambulle de cuerpo entero en un río de mierda.Hay pasión por la destrucción. Un Bakunin que delira hasta el orgasmo por las palabras de Netchaev. Una Siberia fria y desoladora en una habitación de un hotelucho de Balvanera. Una fortaleza de Pedro y Pablo que encierra a los que saben el camino a los jardines del amor.No hay derrota sino un compás de espera.Cadáveres y chales cubriendo el cuello de unas damas de barba suave y manos duras que te toquetean el culo hasta hacerlo una masa de pan, que una vez al horno, sera mojado con leche y orinas.

El bigote de gato se ha perdido oculto entre la luna roja ylas nubes. La tormenta perfecta es un hastío, una última charla, elsuicidio de los gatos con capelinas. El hombre tigre devora el corazón y arranca con sus uñas lapiel, dejando desnudos el hueso y las venas sangrantes, de la mariconaculisuelta. Tempestades, maremotos, el agua contra las rocas destrozandolos cadáveres arrojados desde los aviones, en el sonido de las caracolas.Las sabanas y los colchones, los cuerpos destrozados carcomidospor los piojos y, las pulgas, un Stalingrado del amor.Click-click de las agujas del reloj, cálculo del valor deltiempo que todo lo destruye. Una reja pintada de verde y un largo pasillo hacia la puertade dura madera. Toc-toc. Un silencio.Fumigaron los jardines del amor y los gusanos vueltosmariposas asesinan los sueños de primavera.

mueca de patopico de patocagada de patopato a la naranja,pluma de patoen los abrigos de un infierno.vuelan los cartuchos y perdigonessobre el cadáver del pato blancoy el graznido desesperado del pato negroexigiendo que a éltambién le llegue la muerte.un solderramándosecomo mancha venenosasobre los charcos ylas alcantarillas;pate de foiel pato lucaspedófilo violadorde niños inocentescon sam bigotescomo cómplice y socio.yacen en el lagolos cadáveresy los huesos.sangre de patoen el rostro del verdugo.

Frente a la Plaza Congreso, cantando una melodía aborrecible ante la indiferencia de todos. Aquella cantante solitaria, estaba acompañada por un hombre silencioso parado a su lado. No parecía amor, ni comercio, era más bien una soledad inmensa, que hedía a cadáveres destripados por la metralla, de cuyo vientre salían larvas de gusano transformadas en mariposas. Podría haber pensado en un amor que dolía tanto que su única redención era un exilio infinito en el recuerdo más atroz. Transeúntes que olían a sexo rancio y se tiraban pedos bajo la luz de la luna, seguían de largo. Y aquella cantante, morocha, regordeta y su acompañante calvo, delgado y silencioso se mantenían firmes con aquellas melodías que recordaban el trago de la cicuta de Socrates o la carga de la derrota de los soldados en una guerra sin sentido. La marcha ligera de los autos fue el final de aquel pequeño recital condenado al olvido.

parísun borracho vomitando sobre el asfaltolenguas saliva copiosa sobre el cuerpo del cadáverunos anteojos sobre la mesacafé un cigarro cubano bajo el rayo del solpalabrasestilete contra la mentirahegemonía de la mentirabajo la noche fresca de veranoel padre solitarioen queja por su críanacerenfermarvivir enamorado de simplemente viviro del éxtasis de la mentelas pasiones abolicionistas me aborrecensi es de carne y huesono es un diosno construyas el mito sobre las espaldas de los que piden pany les dan huesopero si ganan¿a quien le cortan el pescuezo?