Un segundo antespense que me moriaun segundo después seguia vivo,al otro segundo deseaba estar muerto,luego pense que no queria dejar de vivir,para luego pensar lo vano de la existencia.Ni suicida, ni decepcionado,tan solo aburrido.

Pequeño poema del caosentre el LSDy la revuelta.Sublimes aros de fuegoen los árboles en el asfaltoen las luces de los faroles nocturnos.Como en el ‘68,te amo,dígalo con adoquines.

Arthur Rimbaud escandalizaba en la París roja de la Comuna a los poetas de la rima y de la métrica. Llamaba a cambiar la vida. John Reed correteaba a Pancho Villa por el México insurgente y se conmovía en diez días ante la revolución de los soviets. Maikovski erizaba la piel de la revolución, reclamando el derecho al pan y a la poesía. Andre Breton proclamaba la unidad entre arte y revolución, definiedo al surrealismo como el comunismo del genio. Miguel Hernandez se pudría en Carabanchel. Roque Daltón huía de los paredones de fusilamiento de los militares para ser fusilado por sus camaradas. Paco Urondo caía en manos de los grupos de tareas, bajo el sol brillante de Mendoza. Hasta el stalinista Neruda marchaba cada tanto de exilio en exilio. Bertold Brecht se quejaba de poder con los elefantes y sucumbir ante los piojos. Cuerpo y palabra en una misma dirección. Tristes son los poetas y escritores adoradores del amor y respetuosos de las leyes. Inconmovibles frente a la vida. Rendidos frente a lo existente. Temerosos de incendiar el mundo y sentirlo crujir bajo sus pies.

El comisario Ramón Falcón hombre de bien, de ley y de Dios (donde hay bien hay ley y Dios) ordeno con voz de trueno y serpientes venenosas en los ojos -Vamos a barrer la plaga anarquista y un Primero de Mayo de 1909, tiño de sangre la ciudad de Buenos Aires. (sangre roja como la de la bandera socialista, Almas negras de aquellos espíritus ateos) Falcón fue un héroe. Las damas de sociedad le brindaban sonrisitas complacientes (mientras sus bombachas ardían) y el Estado lo elevo al rango de salvador (se sintió reconfortado Falcón, salvador, como el señor Jesucristo). Ramón Falcón sello su nombre en la historia: es calle, monumento y hasta escuela de policía. Todo por servir a Dios, la Patria y la propiedad. El anarquista Simón Radowitzky, ajusticio a Ramón Falcón. En Recoleta donde las señoras de sociedad y los señoritos de moño y galera se pasean seguros por saberse cerca de Falcón lo hizo volar por los aires (las bombas de la vindicación son siempre sonoras, Como los fuegos artificiales). Simón Radowitzky termino con sus huesos En el frío penal de Ushuaia (donde hasta los pingüinos se congelan) No tiene calle ni monumento que lo honre. Radowitzky sello su nombre en la historia, Es el vindicador de mayo, el santo de la anarquía.

Amasando un moco duro de la cocaína nocturna antes de tragarlo. La resaca me parte la cabeza odio y bilis por vivir. Un sol brillante y abrasador. ¿Castigo divino? Como un ricotero repito maldición va ser un día hermoso. Camino sonámbulo entre zombies. Solo unos labios de fuego podrían rescatarme. O una serpiente venenosa. ¿Podrían? Me conformo con un porro. Esta noche me tomo otra bolsa.

No sé cuántas botellas de cervezaconsumí mientras esperaba que las cosasmejoraran.No sé cuanto vino, whiskyy cerveza,principalmente cervezaconsumí despuésde haber roto con una mujeresperando que el teléfono sonaraesperando el sonido de los pasos,y el teléfono no suenasino mucho más tardey los pasos no llegansino mucho más tarde.Cuando el estómago se me salepor la boca,ellas llegan frescas como flores en primavera:-"¿Qué carajo hiciste?Llevará tres días antes de que puedas cogerme"Una hembra dura másvive siete años y medio másque el macho, y toma muy poca cervezaporque sabe que es mala para lasilueta.Mientras nos volvemos locosellas están fuerabailando y riendocon muchachos divertidos.Bueno, hay cervezabolsas y bolsas de botellas vacías de cervezay cuando levantás unase desfonday las botellas caenrodandoentrechocándosederramando ceniza gris húmeday cerveza viejao las bolsas caen a las 4de la mañanaproduciendo el único sonido en tu vida.Cervezaríos y mares de cervezacerveza, cerveza, cerveza.La radio pasa canciones de amormientras el teléfono permanece en silencioy las paredes se cierneny cerveza es todo lo que hay.

la guardia blanca del facebooklos grupos de tareas del twiterlas hordas nazis de caballitolos camisas negras del googlelos moralistas pedofilos de hotmaillos racistas quejosos de yahoo¡tiemblan fachos, maradona es zurdo!

Una estela violeta rojizacola enloquecida de un fuego artificialestallando en el corazónde una luna llena y blancaqueso gruyeredel banquete de la noche estrelladaen La Matanza.El ácido lisérgiconos cosquilleabaen el cuello a míy a mí hijay los efectos efervescentesdel champagnesimplemente el deseo de gozar mientras estallanen el cielofabulosos fuegos artificialesmulticoloresruidosabatería plebeyade las guerras paganas.La fiesta en la callela borrachera generalel correteo de los niñosel andar de las muchachas y los muchachos.No hay pazpero estoy en paz.No hay humanidaden el acto repetitivode la celebracióndel tiempo linealy vacío,pero me siento totalmente humano.Será mi hijadrogada junto a míserá su madredulcemente borracha,serán los vómitos de los que colapsantan cargados de ira.Escupo al piso y la salivasaltagolpeando contra el piso.Un leve ríode bababrillante luminosacomo estrellacaída.Me gusta el sabor del ácido lisérgicosabe....sabe a victoria.

-Paquita deja de fumar lata. No seas bardo. Rescátate. Tomate unos pases con nosotros, esta merca es de la buena, no como la que toma la gilada. Dale venite tomate unos pases y chupale la conchita a Peluquita. -No Bebe, yo quiero que vos me la chupes. -No putita, pero si quéres te lleno la boca de leche. El Bebe sniffer dos rayas. Snifee, sniffe. Una por fosa. Peluquita toma una más chica. Y se pasa los dedos por las encías con algo de merca. Paquita se prende otra lata. Esta denuda sobre el colchón. Se acaricia obsesivamente el pelo negro. -Mirala a esta, le dice el Bebe a Peluqita, esta re loca, así no sirve para nada. -Déjala Bebe. -Pero me dan ganas de agarrar el fierro y hacerle pum pum. Como al gil ese que no le pago a mi vieja unos paquitos y se me hizo el loquito. Te acordas? Lo pusimos juntos?. Lo agarramos ahí en la avenida. No podia correr de lo puesto que estaba. Yo le tire a las patas y se cayo. Vos le diste en el brazo ¿Qué tenias? La 32 no? Me acuerdo que salto un chorro de sangre re loco, como que le dimos a una vena y no paraba de manar. Yo le dije toma puto, y lo remate en la cabeza. Después fuimos donde estaban los paqueros y esta conchuda que hoy esta así les empezó a agitar con la pistola en la mano, que al próximo que se hacia el gil le iba a volar las pelotas, parecían ratas asustadas. ¡Eso pareces, puta de mierda, una rata asustada! -No la jodas Bebe déjala tranquila. Sniffe. (Peluquita se toma otra raya). -Yo te voy a enseñar a vos rata. El Bebe tomo su cinto de cuero y hebilla metalica. Y con la hebilla empezó a darle en el lomo a la Paquita. Ella gritaba y trataba de parar los golpes con los brazos. -Toma hija de puta. Si seguís así te voy a reventar a golpes. -¡Déjala chabón! Paquita martillo una Glocky tiro un tiro al techo. El Bebe se puso furioso y le pego una trompada en la boca, cuando cayo al piso empezó a pegarle a ella con el cinto. -Desgraciada. ¿Quién mierda te pensas que sos? El ultimo infeliz que me tiro un tiro le puse un bala entre los ojos. ¿Queres terminar igual? Paro de golpearla fue hasta su almohada saco la Beretta que tenia debajo y se la gatillo en la sien. Peluqita lo miro desafiante. El Bebe le puso una cachetada y se calmo. Se prendió un Marlboro y se tomo otro pase, enrollando un billete de cien pesos nuevo. Sniffe, sniffer, uno por orificio nasal. Y se sentó en el colchón entre Paquita y Peluquita que estaban sollozando. -Ya esta, ya cálmense, les ordeno. Peluqita lo abrazo. El le froto la espalada y le dijo –Bueno, bueno. Paquita se acerco y empezó a chuparle la pija. Después de un pase se sumo Peluquita.

El vomito fue limpio y claro. Un luminoso charco de bilis sobre el charco verde. Unos pedazos de pollo flotando en él. La luna. Oculta tras grises nubes. Una fría llovizna sobre el rostro. No estoy borracho. Falta mucho para ello y la noche aún es temprana para que suceda. Apenas he tomado unos pequeños pases de cocaína peinados sobre un libro fotocopiado y encuadernado: “Los sindicatos soviéticos”. Bebo mi vaso de cerveza Heineken entre pase y pase. Pequeños y moderados arrebatos. Me sorprendo a mi mismo. La noche mareada me abraza. Me ofrece su culo desnudo y su sonrisa. Imposible negarse.

La noche anterior Lupe fue a comer con una amiga tanguera. Cenaron en una parrilla libre donde se tomaron dos botellas de tinto. Después Lupe llamo a Johnny a eso de las 12 de la noche y arreglaron encontrarse por Almagro. -Johnny. -Lupe. -Dame dos altos. Lupe le entrego 100 pesos. Luego fueron a un albergue transitorio por la calle Salguero y tomaron merca, pidieron wiskhy y miraron pornografía hasta las 7 de la mañana. La merca era buena. Cojieron e intentaron dormir. Dificultoso el hecho de dormir. Así y todo Lupe pudo descansar al menos una hora. A las 10 se fueron. Tomaron un café en un bar lujoso de Almagro. Una caterva de viejas de mierda ronroneaba estupideces y yegüadas. La tanguera le hablaba a Lupe que no entendía nada. Estaba grogui. Necesitaba dormir. La tanguera se tomo un taxi al centro y Lupe se fue caminando hasta Caballito. Le mando un mensaje de texto a José Antonio (si José Antonio, como Primo de Rivera el fundador de la Falange española. El no tiene la culpa. Cuantos padres le ponen a sus hijos Juan Manuel, reivindicando de esa manera al Restaurador de las Leyes). -Esperame en diez. Contesto José Antonio. Tardo 15. Le dio faso y merca a Lupe. Lo acompaño a tomar el colectivo. El viaje se hizo largo e interminable. Lupe desfallecía por una cama. Después de una hora y media de viaje, llego a la casa. No había nadie. Se saco los borceguíes que llevaba puesto, se puso cómodo, prendió la computadora y pensó en tomarse un pase. Solo uno para relajar. La cocaína era maravillosa. Un viaje lúdico al éxtasis. Dormir quedaría para más tarde.

un rocío de sangre un sudor frío de muerte. una pierna mutilada. hambre miedo soledad inmensa y mágica. en el fondo de la botella las ultimas gotas de valor. sueña el niño sueña; llora el hombre llora. arde el sol sobre el cemento gris y los ladrillos rojos. sopla el viento en las esquinas, un día tras otro.

Me cago en todos tus muertos! y la tierra de los cementerios se estremeció. los edificios tambalearon, el petroleo comenzó a manar sin descanso. las iglesias se llenaron de viudas y fantasmas. los suicidas se miraron frente a un espejo. los amantes conocieron aquello de la petite morte. las ruinas del pasado obnubilaron por un instante las promesas de catástrofes. es la historia clamando respeto. tenia razón carlitos marx la tradición de todas las generaciones muertas oprime como una pesadilla el cerebro de los vivos.

Le saco fotos a mi verga muerta caída cansada reducida a menos que nada, deseosa de lenguas hambrientas de semen mientras tomo cocaína y hagan lo que hagan no se me para. deseosa de pendejos que quieren ser penetrados en sus culitos profundos como el océano atlantico jugosos como concha en celo. resbalo por las escaleras mojadas me golpeo aparatosamente y la ropa cae. estoy desnudo. bebo fernet con coca al mediodía. soy el peor escritor del mundo necesito de las drogas y el alcohol para inspirarme. soy el más pajero entre los pajeros, soy la velocidad de la luz como principio absoluto de la relatividad. el gato blanco duerme a mis pies. el sol marica brilla tras la ventana mientras le acaricio las bolas. estoy caliente la muy puta de la luna no me dejo besar sus tetas.

En tus tetas derramo leche agria veneno de los tiempos amor viscoso. En tus ojos observo chispas de furia formulas matemáticas de la locura y el olvido. En tus besos saboreo el picor de la luna llena y las afiladas espinas de una rosa roja. En tu sexo lava huracanes tsunamis fuego sagrado de los sueños. En tu vientre descanso de los estallidos del caos que dan origen a las estrellas. Para mí el centro del universo queda en tu ombligo.

A mi lado la belleza en las formas más sublimes que pueda captar el sentido. De su risa nace el estruendo inagotable de las multitudes; por sus ojos sueña el universo su big ban y escupen su veneno viejas serpientes. Ronca un poco pero que importa, esta a mi lado, este ser medio borracho medio drogado medio vivo y por ende medio muerto, medio con ganas medio rendido medio inteligente y medio estúpido. Tengo a la belleza a mi lado, y aún no he logrado que unos finos dedos de lluvia, o unas cuantas revoluciones, desanuden mí tristeza.

Cuando llegue a casa, ella estaba completamente desnuda sobre la cama y él, sobre una silla poniéndose los pantalones. No grite, no me enfurecí. Salí del cuarto y aguarde en la puerta un tiempo prudencial. Ella se acerco a mí y me pidió que charlemos, que no significaba nada, que solamente había sucedido. Él se fue. Solo ella y yo quedamos en la casa. Había un poco de vino, el que me serví para tratar de bajar la tensión. Me empezó a hablar. Simplemente, no la escuchaba. Me abrazo, sin tener respuesta de parte mía. Hasta lloro y me exigió que le hablara. Honestamente, no tenia nada para decirle. Dijo algo así como –Muero por vos. -Bueno, conteste, te tomo la palabra. Y así, como quien no quiere la cosa, sucedió. Tomo un cuchillo, se cortó las venas y mientras le corría la sangre se clavaba el cuchillo en el vientre como un puñal. No hice nada. Solo mire esperando el resultado.

Claudio le dijo a Adriana. -No existís, sos menos que una rubia tonta. Y Adriana le puso un cachetazo en la mejilla que sonó como en un cómic. -PAF. Se le puso la cara roja de odio y vergüenza. Más teniendo en cuenta que estaba en medio de un pool lleno de gente. La puteo un rato y se fue al baño a tomar un pase de merca. Saco del bolsillo un pedazo de bolsa blanca con la cocaína adentro. Eligio una piedra, guardo la bolsa y molió la piedra sobre la junta de los dedos índice y gordo de su mano izquierda. Jalo fuerte. Como las piedras estaban mal molidas se sentía su paso acelerado hacia las vías respiratorias. Molió otra piedra y tomo otro pase. Cuando volvió Adriana se había ido a la mesa de Lito.  Charlaban y Lito le metía mano. Adriana coqueteaba con bronca, quería venganza. Rubia tonta ella. –Forro de mierda se repetía hacia sus adentros. Claudio pido una cerveza. Lito en la otra mesa manoseaba a Adriana. Que puta de mierda, pensaban al unísono Claudio y Lito. Que forros estos tipos sonaba en la cabeza de Adriana. De repente la mirada de Lito y Claudio se cruzaron accidentalmente. Claudio tomo la botella de cerveza y le dijo a Lito. -Toma un trago hermano. Lito sorprendido, vacilo un poco y acepto. Tomo la botella y se sirvió cerveza en el vaso. Lo levanto y dirigiéndose a Claudio dijo: -Salud. En ese momento, cuando Lito levantaba su cuello para beber el vaso. Cuando hizo ese movimiento gracioso que imitaba la destreza de un cisne ebrio, Claudio le hundió le hundió un punzón en la yugular. Lito gemía y manaba sangre como un cerdo. Nadie atino a pararlo. Adriana estaba dura de espanto cubierta de sangre. Claudio simplemente la miro y le dijo. -Puta. Se fue por la puerta sin que nadie lo detuviera. En el cielo brillaba una exuberante luna llena. Claudio sentía haber devorado el corazón del mundo, Lobo y hombre. Su mirada era pura fuerza de la biología. Lo graciosos es que el disparo también sonó como en un cómic. PUM. Y su sangre iluminaba el asfalto junto a las cloacas.

Shakespeare escribió que quien cantaba cavando una tumba hacia algo terrible. La terrible música del silencio eterno de los muertos, una cena de gusanos y cenizas. El cavador, después de todo, es un hombre que necesita hacer llevadero su trabajo, no quiere cobijar a su amor a los brazos de la tierra, ni esperar salgan mariposas volando de lo que fue el vientre arrugado de una vieja; no le interesa esconder ahí los desastres de la historia. Quiere cavar, hundir su pala en el humus negro y dejar un hueco decente. Canta feliz por un buen trabajo.

Celebremos haciendo que la mente mastique, hasta digerir el viento y las sombras. serpiente del lenguaje el mono la mano el hombre. besos al bello muchacho que nos encanta en el sueño, soy la mantis religiosa en el relámpago.