no me interesan ni tus palabras, ni tus gemidos. si acabas o no, no es de mi incumbencia. no me preocupa en lo más mínimo que puedas sentir igual o lo que pienses al respecto. es simplemente un flirteo. el silencio es un gran amante. la cama es muy chica y la noche inmensa, para tener que dormir juntos.    

Borracho como una cuba mientras se apilan las botellas vacías y los restos de cerveza se desparraman por el piso y el universo es aquel cuarto donde conviven el amor el gato y la desesperanza arrojada contra la pared. Toda necesidad es una verdadera trampa, toda palabra preciosa innecesaria. Todo manifiesto que no proclame la destrucción del orden una falacia. Toda borrachera que no conmueva un flirteo con la muerte.

La hija de Galileo esta lejos lejos lejos soñando la verdad con ojos negros y mirada atea. La hija de Galileo esta lejos lejos lejos devorando el amor en una caja de chocolates.

El obreroreconocióel sinsentidode su vida.desprecioel progresoy buscola furiaen el pasado.allí estabaenterradajuntoa los huesosde los antiguoscamaradas.tomoun trozode una banderahecha jirones.ya no tenia paz,pero hablabacon vozfirme,la vozde los antiguoscamaradas.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Hipocondriacos sacuden su esquizofrenia entre partes perdidas de mil leprosos. Brazos dedos, restos de labios penes entre dientes de rata y mordidas de los niños hambrientos un manjar un acto gourmet. Panza llena corazón lleno y gordo obeso se caga y mientras devora un plato lleno de pastas y mariscos, el liquido marrón baja por sus pantorrillas carnosas hasta el suelo haciendo un charco del que se sirven las moscas el desayuno y la dama de rojo se arrodilla sobre el charco de mierda, y las moscas zumban su bronca por la interrupción de su comida, y la dama de rojo se saca el parche que cubre su orbita izquierda del ojo vacía y se introduce allí el pequeño pene del obeso hasta que acaba y derrama la leche en el ojo un acto de amor una mirada lujuriosa una forma de llenar el vacío de la existencia. Un eructo por acabada y un muy bien querida por la tarea.

Una gota de sangre basta para confundir ¿suicidio, masacre menstruación? se preguntan el poeta y el forense.

fue por amor que te arranque del corazón insulte tu recuerdo maldecía sobre tu nombre me cague en todo. fue amor nada más. amor propio.  

La mariposa roja en la pelvis morena la lengua goza.   Sin preservativo, así solo en el culito dame veneno. Soy un labiodevorando tu pijasoy solo carne.

Vosle disteun significadodistinto a la palabra fuego

Pajaritos En la cabeza Y las partículas Escapan En el aire Los átomos Estallan Dentro de los relojes Y el tiempo dice adiós. Solo desearía Despertarte con un beso.

Mi novia me dejaba y su amiga me consolaba Practicándome sexo oral.Al rato volvió mi noviaY se acostó con su amigaQue le daba besos en la bocaCon el gusto de mi semen.Yo estaba borracho y drogado.Corrí desnudo en la noche por la Ruta 3 A la altura de Casanova. Termine en un hospital con mi novia y su amigaChorreando sangreY vomitando en un lavabo.Fue una noche extrañaDonde el amor me enfermaba.

El rubio goloso chupando la enorme verga del negro. envidia. siento en mi lengua la ausencia de un semen gustoso. envidia. por unos brazos fuertes y unas piernas duras agarrándome por detrás y soplando en mis orejas. una vieja canción ¿te gusta papito? me gustan machos fuertes y maricas flaquitas y la confusión extasiante de varias pijas jugando. y acabar. antes de que el orden vacíe su odio en mi cuerpo. esos días soy heterosexual.

Mujer hambrienta no devores mi corazón. toma de mí lo que quieras. sentite libre para proceder al sublime acto de la destrucción, alimentada de la furia de los tsunamis del terror rojo del amor iracundo. bebe del vino y de la sangre (guarda con ella que es veneno puro) castrame y echa mis huevos a los perros callejeros. deja que en mi culo depositen su semen los muchachos (mmmm que rico) y luego de que me arranques los ojos y rellenes las cuencas con tus flores carnívoras deja mi corazón en paz. él, ya no aguanta más heridas.

Se necesitan malos poetas. Buenas personas, pero poetas malos. Dos, cien, mil malos poetas se necesitan más para que estallen las diez mil flores del poema. Que en ellos viva la poesía, la innecesaria, la fútil, la sutil poesía imprescindible. O la in- versa: la poesía necesaria, la prescindible para vivir. Que florezcan diez maos en el pantano y en la barranca un Ele, un Juan, un Gelman como elefante entero de cristal roto, o un Rojas roto, mendigando a la Reina de España. (Ahora España ha vuelto a ser un reino y tiene Reina, y Rey del reino. España es un tablero de alfiles politizados y peones recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego). Y aquí hay torres de goma, alfiles politizados y damas policiales vigilando la casa. A la caza del hombre, por hambre, corren todos, saltan de la cuadrícula y son comidos. Todo eso abunda: faltan los poetas, los mil, los diez mil malos, cada uno armado con su libro de mierda. Faltan, sus ensayitos y sus novela en preparación. Ah.. y los curricola, y sus diez mil applys nos faltan. No es la muerte del hombre, es una gran ausencia humana de malos poetas. Que florezcan cien millones de tentativas abortadas, relecturas, incordios, folios de cartulina, ilustraciones de gente amiga, cenas con gente amiga, exégesis, escolios, tiempo perdido como todo. Se necesitan poetas gay, poetas lesbianas, poetas consagrados a la cuestión del género, poetas que canten al hambre, al hombre, al nombre de su barrio, al arte y a la industria, a la estabilidad de las instituciones, a la mancha de ozono, al agujero de la revolución, al tajo agrio de las mujeres, al latido inaudible del pentium y a la guerra entendida como continuidad de la política, del comercio, del ocio de escribir. Se necesitan Betos, Titos, Carlos que escriban poemas. Alejandras y Marthas que escriban. Nombres para poetas, anagramas, seudónimos y contraseñas para el chat room del verso se necesitan. Una poesía aquí del cirujeo en la veredas. Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones. Una poesía de los salones de lectura de versos. Una poesía por las calles (venid a ver los versos por las calles...) Una poesía cosmopolita (subid a ver los versos por la web...). Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver poesía en el pesebre del amor...) Una poesía explosiva: etarra, ética, poéticamente equivocada. En los papeles, en los canales culturales de cable, en las pantallas y en los monitores, en las antologías y en revistas y en libros y en emisiones clandestinas de frecuencia modulada se buscan poetas y más malos poetas: grandes poetas celebrados pequeños, poetas notorios, plumas iluminadas, hombres nimios, miméticos, deteriorados por el alcohol, descerebrados por la droga, hipnotizados por el sexo idiotizados por el rock, odiados, amados por la gente aquí. En las habitaciones se buscan. En un bar, en los flippers, en los minutos de descanso de la oficina, entre dos clases de gramática, en clase media, en barrios vigilados se buscan. ¿Habrá en la tropa? ¿En los balnearios, en los baños públicos que han comenzado a construir? ¿En los certámenes de versos? ¿En los torneos de minifútbol? ¿Bajo el sol quieto? ¿A solas con su lengua? ¿A solas con una idea repetitiva? ¿Con gente? ¿Sin amor? No es el fin de la historia, es el comienzo de la histeria lingual. Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua. Falsifiquemos el deseo: Te necesito nene. Para empezar te necesito. Para necesitar, te pido ese minuto de poesía que necesito, necio: quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema, que me acarices con sus ripios, que me turbes la mente con otra idea banal, y que me bañes todo con la trivialidad del medio. Y en medio del camino, en el comienzo de la comedia terrenal, quiero vivir la necedad y la necesidad de un sentimiento falso. Se necesitan nuevos sentimientos, nuevos pensamientos imbéciles, nuevas propuestas para el cambio, causas para temer, para tener, aquí en el sur. Y arriba España es un panal de hormigas orientales: rumanas, tunecinos, suecas a la sombra de un Rey. Riámonos del Rey. De su fealdad. De su fatalidad. De Su Graciosa Realidad. La realidad es un ensueño compartido. La realidad de España es su filosa lengua pronunciando la eñe y su mojada espada pronunciando el orden del capital y la sintaxis. ¡Ay, lengua: aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle, suturada de chips, y cubre nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

-Angustia. Lo que se dice angustia, es la que conlleva esta carga podrida de muerte y dolor que implica seguir vivo. Porque uno sigue vivo pensando en la proximidad de la muerte. Tanatos diría Freud. Y el Eros que se eleva por oposición, por pulsión carnal, por necesidad agobiante de sentirse en ruta, haciendo de la experiencia un acto dionisiaco. Eso es, un acto dionisiaco, un acto embriagador, un acto que subvierte la ley y permite que corporizar lo que no puede ser contenido por la norma. Dionisiaco, es el orgasmo de aquella chica que sueña entre dos machos vergudos ser la hembra del infierno, tener la conchita más jugosa y caliente de la ciudad, ser ella la única mujer, objeto absoluto del deseo. Es el éxtasis liberador del ácido lisérgico sobre un grupo de jóvenes en clases. Imaginaté, explotar de risa y locura en medio de un dictado abominable de matemáticas. Dionisiaca es la experiencia vital del combate callejero con la policía. Ellos siempre son Tanatos. Ellos siempre son la muerte.   -Y vos? -Yo soy esta rabia lacerante, este sol inmolándose en absoluta soledad, el producto de la lengua y el movimiento. Soy, para robar la frase, una flor creciendo entre tachos de basura. -Y yo? -Un culo para llenar con mi leche envenenada, una ofrenda al crimen y la moral. Un cadáver exquisito. No pidas de mi boca palabras dulces. Matar y morir por amor, son términos relativos. Tu parte, es algo que nunca me podrás contar. Y fue entonces cuando tome la cuchilla y le corte la garganta. El dialogo me había aburrido y su voz me resultaba insoportable y chillona. Su reacción fue un gruñido amorfo. La sangre manaba profusamente del cuello. Su linda pija estaba parada y echando leche. Sus ojos eran dos perlas frías. Lucia bello ensangrentado.

Poetas de la tetera bebedores entrenados de los jugos viscosos, chorrean por sus bocas acentos y predicados. hambrientos de carne humana caníbales de la palabra amor. pervertidos de manos inquietas para toquetear la conchita mojada de la esdrújula y la verga doblada del signo de interrogación. culos profundos de las musas nocturnas mamadoras entrenadas del verbo. drogadictos de la prosa jalando relatos épicos de los hermosos beatniks. lectores voyeur no salpiquen este texto al acabar.